Литературное попурри
Самиздат:
[Регистрация]
[Найти]
[Рейтинги]
[Обсуждения]
[Новинки]
[Обзоры]
[Помощь|Техвопросы]
Строго говоря, эта подборка не является поэмой. Да даже - и не строго говоря. Это, вообще, не поэма, если подходить с позиций жанра. Просто подборка подражаний разным поэтам прошлого времени. Однако есть и то, что их объединяет. Это - манера изложения в стиле трикстера.
Итак.
Козьма Прутков
КЛЕРК БЕРОС
План не выполнен, и снова
Премии лишают.
Свет на мил. Жена - корова.
В петлю голову толкает
Клерк Берос. Проклятый офис!
Нет нигде покоя!
На компьютер вылит кофе
Матом он соседей кроет.
Погоди, безумный, снова
В норму всё придет
И твоя жена-корова
К мамочке уйдет.
Клерк Берос, петли не надо!
В небе солнце светит.
Может быть, иной наградой
Жизнь тебя отметит.
ЖЕЛАНИЯ НЕСОСТОЯВШЕГОСЯ ПОЭТА
Как я хотел бы быть поэтом
И у окна сидеть, мечтая,
И потихонечку при этом
Себя задумчиво лаская.
Нет, не большим, не знаменитым -
Зачем ответственным мне быть?
Но всё ж при этом - тоже сытым,
Игриво девушек любить.
Тюльпаном пахнуть иль селедкой,
Среди богемы слыть своим,
И, торт запивши свежей водкой,
Стихи читать, напившись в дым.
Потом стоять столбом фонарным,
Былинкой с лестницы летать...
Короче, быть таким угарным!
При всём при том - мечтать, мечтать!
Стихи хочу свои ночами
С балкона звездам прочитать.
Потом уснуть, суча ногами,
И под себя, пардон, поссать.
Как стало б мне тепло и сладко,
Конечно, летом - не зимой ...
Люблю вот так мечтать украдкой.
А что с того? - Ведь я такой!
ЗАД, КАРТОШКА, ВАСИЛЬКИ
Басня
Весь зад отбивши о мешки,
Пахомыч вез картошку с дачи,
А вместе с нею васильки.
И хоть там кумушки судачат,
Но пусть читатель не отринет
Ни васильки и ни картошку.
Отвар цветов, когда остынет,
Он на ночь выпьет понемножку.
А из картохи сделав "свечи",
Себе он в зад потом вставляет.
Так геморрой в народе лечат -
Пахомыч точно это знает.
Мораль сей басни такова:
Я не за тем пишу такое,
Чтобы разбрасывать слова -
Рецепт даю от геморроя.
* * *
Есть у русского поэта А. Фета такие строчки
Непогода. Осень. Куришь,
Куришь - всё, как будто, мало ...
Хоть читал бы - только чтенье
Подвигается так вяло.
Козьма Прутков написал на них не то, что пародию, а, как бы, отклик. То есть, продолжил линию.
ОСЕНЬ
Осень. Скучно. Ветер воет.
Мелкий дождь по окнам льет.
Ум тоскует; сердце ноет;
И душа чего-то ждет.
И в бездейственном покое
Нечем скуку мне отвесть ...
Я не знаю: что такое?
Хоть бы книжку мне прочесть.
Вот и я не удержался, чтобы не продолжить традицию.
СНОВА ПОДЛАЯ ОСЕНЬ
Нет, зараза, видно, это -
Скука то ж ко мне пришла.
Не могу я есть котлету,
Застопорились дела.
Ну, чего вы всё про книги?
Пишут все, кому не лень.
Столько лет - всё те ж интриги
Тень наводят на плетень.
Интернеты, телек, фильмы -
Не разгонят мою кровь.
Я уж пробовал насильно
Посмотреть хоть про любовь.
Нет, не то - одна лишь скука...
Может, мне гантель купить?
Иль заняться мне наукой?
Иль заборы починить?
... Нет, пойду я покурить ....
Сергей Есенин
* * *
Вы помните? Вы всё, конечно, помните,
Как о любви я Вам писал
В своей, закрывшись, одинокой комнате
И постоянно Вам надоедал.
Был я ненужным, был я лишним,
Вторгаясь в быт, вторгаясь в Вашу жизнь.
Я был, я есть, остался пришлым,
И мой удел - катиться вниз.
Любимая! Как далеко Вы были,
И до сих пор Вы очень далеко.
А я как лошадь загнанная в мыле
Везу свой воз. И мне легко
Опять склониться над стаканом.
Весь мир я вижу кабаком,
Себя сгублю в угаре пьяном,
И не страдаю больше ни о ком.
Простите мне, Вы не моя,
Живете Вы с серьезным мужем.
Вам не нужна печаль моя,
И сам я Вам ни капельки не нужен.
Живите так, как Вас ведет звезда,
Хотя для Вас, наверно, это мало.
С приветствием. Вас помнящий всегда.
Тот, кто Вас любит.
Подымалов.
* * *
ДРУГОЙ БЕРЕГ
Ветер снова тучи гонит,
Вечер смотрит на меня,
Чьи-то сумрачные кони
Колокольцами звенят.
Здесь живу я замутненным,
Всё свершая на бегу,
А проснусь я просветленным
На другом уж берегу.
Может, будет там несладко,
Может, там подарят весть,
И, слезу смахнув украдкой,
Чтоб свою не тронуть честь,
Там я сделаю попытку
Оправдать всё то, как жил,
Как смеялся я под пыткой,
Как отчаянно любил.
Под ногами марши лестниц
Кабаков, где водку пил -
Но я пел свои лишь песни
Средь отеческих могил.
Ждал я счастья - и дождался
Запоздалой тройки храп.
Но я всё же не сломался,
Хоть и был, как все вы, слаб.
Клеток каменных уж стены
Расплываются вдали.
Я забуду все измены,
Мне теперь милей земли
Стая птиц, что, улетая.
Здесь была и не была...
Голова ты удалая,
До чего же довела!
Алексей Жемчужников
ЗИМНИЕ ГОЛУБИ
Всё так зыбко и так невозможно,
Нету сил, чтоб рукой помахать.
Где-то рядом гудит неотложка.
Голубям ж захотелось летать.
Я лежу на ступенях подъезда,
Как последняя сволочь в пиру,
А они, делегатами съезда,
Серут сверху - я меньше насру.
Кто их так полномочил, не знаю.
Я лежу и смотрю в этих птиц,
Из меня рвется воздух, сгорая,
У случайных прохожих нет лиц.
Надо мною лишь гулкое небо,
О котором мы любим мечтать.
Я - взлетаю. Я - раньше там не был...
- Перестаньте же, голуби, срать!
Роберт Рождественский
Вы думаете, так просто
Быть одиноким?
Вы думаете, так просто
Рвать себя на части?
Когда окружающие считают
Вас деревянным Пиноккио,
Не способным на обычное счастье.
А вы попробуйте сами
Распилить себя на кусочки,
Чтоб обычными стать дровами
И сгореть в грохочущей бочке!
Вы попробуйте, и вряд ли
Вам будет сладко.
Вы попробуйте, и вряд ли
Вам это очень понравится,
Когда огонь веселится,
Сначала целует украдкой,
А потом ваши ноги плавятся.
Вы попробуйте, и поймете,
Какая сила есть у огня.
А, может, вы выход найдете,
Дымом растаяв в сиянии дня.