Снова день, снова заботы
      Отоснился сладкий сон
      Спешат люди на работу
      Только дома сидит он.

      Толь болезни рецидивы
      Просят взяться за перо
      Видит образ своей дивы
      Только всё это - zero

      Лишь игра воображенья
      Болезненной фантазии полёт
      Какое-то неясное стремленье
      Ведь он - всего лишь рифмоплёт.

      Все эти мысли пустяки
      Не значат ровно ничего
      Ведь все поэты - дураки
      Такая уж судьба его.

      Что можно сделать с собственной судьбою?
      Ведь говорят - она в наших руках
      Теснятся мысли в черепе гурьбою
      И отдохнёшь от них только лишь в снах.

      Пиши перо свои виденья
      Излейтесь, мысли, на бумагу
      Вы результат дневного бденья
      Он снова чувствует отвагу.

      Он снова на гнедом коне
      При шпаге он опять
      Мурашки бродят по спине
      Полна стихов его тетрадь.