Аннотация: "бороться и искать! найти и перепрятать!" - народная мудрость. Кто потерял?
ЛОС-АНЖЕЛЕС, мегаполис на берегу Тихого океана. Промышленный, торговый, финансовый и культурный центр американского Запада, второй по величине в США. Голливуд, пляжи, океан... Los Angeles.
Lost Angeles...
Утро. Пишу странные слова. Так всегда после двух-трёх часов сна. Моё любимое ощущение. Но как и всё, что ты любишь, этим нельзя злоупотреблять. Следует бережно хранить.
Я в городе Потеряных Ангелов. Вчера. Вечер. Звонок в дверь. Открываю - на пороге человек. Выглядит устало. Печальные потухшие глаза. В них нет жизни, нет в них его самого - внезапно опустевший большой дом. С трудом узнаю, что это мой давний хороший знакомый.
- Заходи, Ит. - полностью открываю дверь, посетивший меня призрак вполне реален. Но в его движениях сквозит пустота. Он ставит бутылку на стол в гостиной. Я достаю бокалы. Не знаю о чём спрашивать. Он наливает, руки слегка дрожат. Пьём молча.
- Извини, мне некуда больше идти. Если напрягаю, могу уйти. Буду снова гулять по барам или другим местам для веселья... и развлекаться.
Иттан снова наполнил бокал.
- Оставайся. Я вижу, тебе совсем невесело.
- Да, я потерял самое ценное.
В мыслях яркие вспышки. Картинки. Как в выпусках новостей - автокатастрофы, стихийные бедствия, взрывы, боль, кровь, отчаяние. У Иттана благополучная жизнь. Любящая жена и троица мальчишек-погодков. Стабильная работа с хорошим заработком. Прошлым летом они всей семьёй отдыхали на Кипре, в этом собирались в Альпы... его жена творческий человек - стилист... дети учатся в колледжах. Всё отлично. Неужели он всё это потерял в один момент?
- Как это случилось?
- Не знаю, не помню...
Он всё также безжизненно спокоен.
Знаю, что такое бывает, когда ещё не осознаёшь всю боль и горечь потери. Наверно, так даже лучше. Единовременная большая порция боли - это невозможно пережить, когда сразу и слишком много. Мир престаёт существовать. Видишь только то, чего уже никогда не будет. Но именно этого уже нет. И ты уже не нужен даже сам себе. Когда ничего не остаётся от того, чем живёшь очень трудно оставаться живым.
- Тебе завтра на работу? - спрашиваю, чтобы отвлечь от боли, нельзя, чтобы он концетрировался на своих ощущениях.
- Да, конечно... как всегда... а потом домой... потом всё одно и то же... как всегда... ужин с женой или с бизнес-партнёрами... дети в выходные и на каникулы... спорт-клуб со знакомыми и для знакомства с другими нужными людьми... встречи, которые нужны... совместное веселье... как всегда. Чего ещё желать? Знаешь, мне нечего уже желать. Если только в космос полететь... - он растянул губы в ухмылку, но назвать её довольной нельзя. Это гримаса отвращения, как будто он почувствовал вонь чужой грязи.
Призрак обретал плоть. Теперь он удобно развалился в кресле. Не выпускал бутылку из рук.
- А славный этот коньячок. Так хорошо помогает. А тебе как? Нравится? Хорош... и цена тоже неплохая. Умеют люди делать приятные лекарства. А те, кто ценит приятные ощущения не станут экономить на собственном лечении...
- Ты болен? Что случилось? - осторожно спрашиваю.
- Да не переживай ты так. Ничего не случилось. Абсолютно ничего. - прозвучало немного агрессивно, но очень тихо и с прежней безучастностью. Как-будто его самого тут не было. Агрессия как отражение чего-то ещё... чего-то скрытого. И следует ли это открывать? Это надо мне? Или ему? Он скрывает - значит не желает это показывать. И от этого ему так плохо...
- Ложись спать. Завтра всё будет хорошо. - встаю, чтобы унести свой бокал. Касаюсь его плеча, наклонившись, шепчу в ухо: "Всё будет отлично".
- Я потерял самого себя. Мне скучно. Всё одно и то же. Всегда. Я как-будто не живу. Ощущения притупились. Радость от экстрима... осталось только это, ну и ещё выпивка, что позволяет забыть о том, что я потерял самого себя. Но в последнее время и она стала подводить. Похоже, что остались только наркотики... а это верный путь в могилу... впрочем, туда мне и дорога. Без меня мне здесь скучно.