*   *   *

Вот уж как-то случилось так,
На семь бед - мне ответа нет,
По карманам крошу табак,
Ветер моря - студит обед.

Я давно не писал стихов,
Но у неба - все тот же цвет,
Пряди русых его облаков,
На бумаге оставят след.

И пойдут по следам стада:
Завитушек, баранов-букв,
И спрошу я тебя тогда:
Почему ты оставил лук?

Уж не гоже теперь сидеть,
Изводить на приправу лавр,
Голос должен клинком звенеть,
А не гладить трупы гитар.

Мы должны быть сто крат сильней,
Нам ли к этому привыкать -
На просторах земли своей -
Собирать под знамена  рать.

Ты услышь меня,  Исполин, 
У ворот - конь стоит крылат,
Ибо встанем мы как один,
Нет нам больше пути назад ...