Proxima : другие произведения.

Прощание с лирическим героем

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    11 ноября.

   ПРОЩАНИЕ С ЛИРИЧЕСКИМ ГЕРОЕМ.
  
   Фантазия на тему лирического героя. Allegro moderato.
  
  
  
   Выберу шрифт, чтобы род не прервался,
   Чтобы опус гремел, и голос не прерывался,
   Дрожащей струной, таймс нью роман, гарамонд,
   Бук антиква...Буковка к буковке...интереса ради
   Я дрожащим курсором вожу, словно ручкой в тетради.
   Пробуя звуков разноликий напев...
   А потом у окна...слезы стерев,
   Изучаю улицу длинную,
   Листьев стаи,
   Тайны твои запоминаю,
   Места теперь для меня больше нет
   В сердце твоем...
   Да и не было...
   Выдумка это, стон городских проводов или
   Рассвета мерцанье...
   Тайна, раскрытая книга...
   Случайно взгляд мой встретится на
   Этой лекции нудной с твоим...
   Ты отведешь его в сторону и...
   Станешь чужим.
  
  
  
   Осени этой строка исчезает.
   Тает история эта,
   И умирает то что тревожило,
   Где-то у сердца хранилось
   Ночью в истерике тихой билось...
   Это любовь исчезает,
   И тает как сахар...
   А я не мешаю, я замерла и от страха
   Голос дрожит, и истекают мгновенья
   Свет зажигается...снова музыка гремит
   Это конец представленья...
   Это пулей серебряной бедный романтик убит.
  
  
  
   Мне рассмеяться или заплакать?
   Не знаю. Или подруг расспросить, может знают они
   Как лучше себя повести в этом случае...Ты не проводишь, не встретишь,
   Ведь у тебя электричка...
   И телефон твой молчит...ну что за привычка
   Его отключать? Ведь тебе кроме сестры и мамы никто не звонит...
   Я набираю устало три цифры.
   И вижу, как ты идешь по бульвару с другой
   Так вот почему нет ответа...
   Хотела сказать ПОСТОЙ, но промолчала, и сердце вдруг так кольнуло,
   Словно выстрел, как будто бы пуля прошла
   И навылет ранила...И огонек сигареты
   Твоей еще долго мерцал и казался мне маячком
   Среди осени этой хрустальной...Среди горечи и пустоты
   Обрывок сентиментальной,
   Такой старомодной любви.
   И телефон зазвонил.
   И ты мне сказал, что устал,
   И ангина, и грипп.
   Ты безжалостно врал...
   И это видел бульвар.
  
  
  
   Ну что в ней такого?
   Печаль?
   Шляпка или вуаль?
   Я не нашу такого.
   Давно предпочитаю иное,
   Более современное и простое,
   Чтобы удобно ходить и сидеть,
   Чтобы всегда руки в карманы
   И спесь сбивать
   С тех несуразиц,
   Что ты городишь, чтобы понравиться.
   Чтобы полет фантазии приземлился,
   Чтобы смех мой звучал, чтобы взгляд искрился.
   Чтобы...Ну что в ней такого?
   Что?
  
  
  
   Для другого тебя берегла,
   Для...для мгновения встреч,
   Чертила графики палочкой на песке.
   Казалось- нравлюсь.
   Хотела испечь пирог- и в гости.
   Ты стесняясь, отказ давал.
   Я поняла. Чужой.
   Хватит игр. Я все сказала давно.
   Спать ложись. Отбой.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   Я изучать тебя не перестану никогда.
   Набухнут почки вновь, и талая вода
   Опять бежит по улицам моим...
   Тогда проснусь. Пойму- ты стал другим.
   Еще бы- целых двадцать лет!
   Ты снова не прозаик, а поэт.
   Ты весел., голова пуста и вновь
   Ты даришь каждой девушке любовь.
  
  
  
   Если бы ты знал, как мне тяжело дается расстояние.
   От тебя до меня- пропасть, километры, тысячи миль пространства.
   Если бы ты понимал, как тяжело кивать и улыбаться,
   Стоять рядом и видеть движенье сердец...
   Я бы могла все тебе рассказать, устроить исповедь,
   Излить всю душевную тягость, но...
   На тебя нельзя положиться, ты все расскажешь ветру,
   Дождю, переулкам, солнцу, этому вечеру...
   Ведь у тебя нет никаких секретов от своих друзей.
  
  
  
  
   Исчезни, наваждение мое.
   Прошу, я умоляю, растворись
   В толпе, среди неярких лиц
   Укрой свое лицо...
   И больше ты не приходи,
   И не тревожь мой сон...
   Я умоляю, оглянись...
   Не ты, не ты...А он...
   Что он? Закутался в пальто
   Рукою помахал...
   Как будто он- не он, а сонм
   Печалей...И дальше зашагал.
  
  
  
  
   Прости, герой лирический, меня.
   Прости не знаю за что...
   За эти стихи, за октября
   Жидкую, нервную кровь...
   За улетевших не знаю куда
   Птиц, за их перелетные дни...
   Слышишь, реальный герой меня?
   И если да, то прости.
  
  
  
   3
  
  
  
  
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"