Мне осень не пишет в альбомы
белым стихом,
листочную вязь не рисует
асфальтовый бег.
А в письмах твоих золотится
оранжевый холм,
На вкус - чуть горчит на губах
кофеиновый снег.
Мне гроздья рябины почти что
киношный сюжет,
Пытаюсь на память составить
слепок дождей.
А в письмах твоих
восточная осень - фуршет,
Где нас принимают за просто
за как бы людей.
Колдует прибой и волною 
уходит в песок,
Фигурки плетёт иероглифом
лунный алмаз.
Я осень пытаюсь побуквенно 
пить между строк
И средь тех фигурок узнать
двух похожих на нас.