Велич Род : другие произведения.

Мерцающие огни реклам и полицейских мигалок отражались в мокрых тротуарах ночного города.

- Заходите, детектив, - услышал Патрик Дорман. - Прямо здесь все и произошло.

Агент ФБР в черном костюме впустил Патрика в безлюдное помещение. "Филлиз Кафе" заливал резкий, словно в операционной, свет. Сквозь окно-витрину россыпью городских огней просвечивала ночь. Из радио в углу доносился тягучий грустный джаз.

Тело девушки лежало поперек прохода, накрытое плащом.

- Два выстрела в сердце, - кивнул агент Миллер.

- Есть что-то об убийце?

- Наши ребята ранили парня в перестрелке. Если врачи спасут ему жизнь, то можно будет с ним поговорить.

Детектив склонился над телом. Из-под плаща выглядывала изящная туфля с острым каблуком.

- Вряд ли я смогу тут еще чем-то помочь, - заключил Дорман и вышел на улицу.

"Похоже, они были знакомы..." - размышлял детектив под струями дождя, и капли падали с зонта на его серые брюки. Вереницы машин подмигивали в ночи красными огоньками.

Взгляд Патрика упал на пожилого продавца под навесом:

- В какую цену попкорн?

Старик пристально посмотрел на него сквозь толстые стекла очков.

- Есть вещи, которые за деньги не купишь, - ответил он, и Патрик вдруг замер.

"Черт! Я что-то забыл!.." - детектив машинально вытащил часы из кармана.

С ними было что-то не так. Патрик поднял часы к свету: стрелки показывали почти без четверти девять. Хотя Патрику казалось, что сейчас намного позже. Механизм тикал, но секундная стрелка крутилась в обратную сторону.

"Не помню, чтобы эти часы хоть раз ломались" - подумал Патрик, и его, как молния, пронзило воспоминание: - "Я ведь опаздываю на свидание с Камиллой!"

Патрик спрятал часы и заспешил дальше.

- Эй, ваш попкорн! - окрикнул сзади продавец, но Патрик его не слышал.

Издалека манящим огоньком светила вывеска кафе.

"И тут "Филлиз"?! Не знал, что они открыли франшизу".

Через большое, словно витрина, окно он заметил Камиллу. Ее черные волосы спадали на укутанные в красное платье плечи. Патрик уже собирался войти, как увидел у стойки рядом с Камиллой мужчину в черном костюме и шляпе. Лица не рассмотреть, но что-то в нем казалось до боли знакомым. Они мило беседовали. Приступ ревности заставил детектива замешкать у окна.

И тут Патрик увидел Его. Он вошел в кафе тихо - незаметный серый костюм и шляпа. Но в руке он сжимал револьвер. Камилла обернулась, и ее лицо изменилось - она узнала мужчину в сером.

Раздался выстрел. Еще один. Продавец юркнул под барную стойку. Патрик со всех ног бросился внутрь.

Она лежала поперек прохода. Ее глаза, не мигая, смотрели на ослепительную, словно в операционной, лампу. Пятна крови, как два цветка дикого мака, были почти незаметны на красном платье Камиллы, но тонкая струйка стекала из уголка ярко накрашенных губ. Радио в онемевшем кафе продолжало играть размеренный грустный джаз.

Патрик машинально взял со стула красный плащ и накрыл тело Камиллы. Лишь нога в черной туфле продолжала выглядывать из-под полы.

- Держите убийцу! - завопил вдруг вылезший из-под стойки продавец.

Патрик бросился на темную улицу, где скрылся мужчина в сером.

Тьма в переулках ночного города стала совсем непроглядной. Дождь стих, но из отдушин вырывались клубы влажного пара. Несколько раз Патрику казалось, что вдали виднеется фигура в шляпе, но, пробежав пару кварталов, он понял, что потерял убийцу.

За углом Патрик наткнулся на продавца газет. Крошечный киоск был единственной точкой света во тьме ночного перекрестка.

Не зная, куда идти, Патрик стал бессмысленно разглядывать заголовки газет:

- У вас есть свежее "Время"*? - зачем-то спросил он.

- Время? Не все могут позволить себе купить время... - вздохнул пожилой продавец. - Но, боюсь, времени уже не осталось.

В этот момент Патрик заметил в глубине улицы черное авто. Он уже видел эту зализанную новую модель, но лишь сейчас догадался, что за ним следят. Патрик резко развернулся и зашагал прочь, стараясь не оглядываться.

- А как на счет свежего журнала "Уолл-Стрит"?! - закричал вслед старик из киоска.

Авто ехало следом за детективом, то отставая, то снова нагоняя. Теперь Патрик не сомневался, что это хвост. Но кто бы это мог быть? Полиция? Мафия?

Патрик свернул в тупиковый проулок и прижался к стене. Привычный вес холодного револьвера в руке успокаивал его.

За углом хлопнула дверца. Потом еще раз. Их двое? Патрик осторожно выглянул из своего убежища. В неверном свете фонаря мужчина в черном шарил по улице. Снова это лицо... Ба! Да это же федеральный агент Фрэнк Миллер!

Другая фигура отделилась от машины. Черный костюм, шляпа и... то же лицо! Патрик протер глаза. У них в Бюро двойников подбирают, что ли?!

"Надо стрелять первым, пока они меня не видят!" - промелькнуло в голове.

Бах! Бах! Пара хлопков больно стеганула по ушам. Черная фигура скрылась за мусорным баком. Патрик выстрелил еще два раза, и второй агент залег за гидрантом. Теперь есть несколько секунд, чтобы выскользнуть из ловушки!

Патрик бросился назад, где агенты оставили машину. Еще мгновение - и он скроется в лабиринте ночных улиц. Но тут дверь авто отворилась. Медленно, как во сне, из нее показался третий агент Миллер, сжимая в руках автомат Томпсона.

Палец Патрика автоматически нажал на курок. Осечка! Еще раз, и снова осечка! Черт! Куда подевались еще два патрона?! И тут третий Миллер выпустил короткую очередь.

Патрик схватился за бок и тяжело оперся на стену. По руке текло что-то теплое и липкое. Скорее! Надо скрыться в подъезде! Дорман дернул за ручку двери и замер. За открывшейся створкой не было ничего - лишь абсолютно черная пустота.

Патрик оглянулся. Агент с автоматом стоял у авто, а двое других медленно приближались. Из переулка появились новые знакомые фигуры. Еще несколько агентов Миллеров стояли на крышах домом. Их были десятки. Происходящее стало казаться совершенно нереальным.

Патрик отшатнулся и сделал шаг в зияющую черноту.

Детектив Дорман открыл глаза. Он сидел на лавочке посреди пустынной набережной. Солнце клонилось к закату, и влажный бриз доносил шум прибоя и брызги соленой воды.

"Черт! Кажется, я задремал" - подумал Патрик.

Патрик вышел на пирс и достал из кармана часы. В лучах заходящего солнца стало ясно, что стрелки попросту зацепились друг за друга на восемь сорок три. Патрик поднес часы к уху. Тишина.

Патрик задумался:

"Который сейчас час? Ведь у меня вечером свидание с Камиллой!"

В поисках у кого бы спросить время Дорман прошелся по набережной. Ни души. Лишь грустные крики чаек над волнами. На мгновение ему привиделись в облаках ярко накрашенные губы Камиллы. Патрик сморгнул. Ему точно не помешало бы хорошо выспаться.

Он развернулся и пошел в сторону города. В ряду домов вдоль берега пара выделялась своей высотой. Между ними Патрик приметил небольшой проход и направился туда.

Проулок был совсем узкий - едва разойтись двоим. И как назло его перегораживала огромная лужа. Посреди нее стоял похожий на бездомного старик. Он, словно в лодку, влез в деревянный ящик и старательно греб длинным веслом. Грязная вода бурлила, описывая круги вдоль берегов лужи, и снова возвращалась на то же место.

- Могу я чем-то помочь? - поинтересовался Патрик.

- Чем поможет другому тот, кто не может помочь самому себе?! - старик иронично скривил беззубый рот.

Патрика разозлили эти слова. Он постарался скорее обойти лужу вдоль стены, но пару раз оступился в мутную жижу.

- Древней меня лишь вечные созданья, и с вечностью пребуду наравне** - продекламировал бездомный вслед уходящему детективу.

Патрик почти бежал по узкой улочке, но тень старика еще долго маячила за спиной. В конце улочка уткнулась в безликий дом. На его стене было сразу несколько разнокалиберных номеров. Восемь. Сорок три. Два. Прямо перед Патриком зияли ворота, словно приглашая в темный коридор, ведущий в городской парк.

Пройдя сквозь дом, Патрик оказался на сумрачной аллее. Вокруг не было ни души, и только в дальнем конце вдруг мелькнул красный плащ. Камилла? Но что она здесь делает?! Детектив бросился вслед красному силуэту, тающему в вечерних сумерках.

Тут Патрик замер. Рядом с женщиной виднелся силуэт мужчины в черном. Издалека Дорман видел, что они беседовали, а затем слились в страстном поцелуе. У детектива заныло сердце.

Когда Патрик добежал до конца аллеи, там уже никого не было. Лишь дорожка упиралась в каменную стену парка. К стене кто-то прислонил кривую садовую лестницу.

На одинокой скамейке Патрик заметил старуху:

- Простите, вы не видели здесь мужчину и женщину?

- Когда ты находишь то, что любишь, ты обязательно находишь и то, что ненавидишь... - прошамкала старая беззубым ртом.

Поняв, что большего от нее не добиться, детектив полез вверх по лестнице. Ее вершина скрывалась в кроне дерева. Лестница предательски раскачивалась и поскрипывала, но Патрик лез и лез. Ветки хлестали по спине, воздух становился все плотнее, словно он двигался в тягучем киселе. Сделав рывок он, наконец, пробился через эту липкую жидкость.

Голова детектива Дормана показалась над поверхностью моря. Выбравшись на скалу, он увидел мрачное побережье. Недружелюбные черные утесы уходили вдаль. На холме виднелись величественные строения, что сплетались в запутанную сеть.

"Лабиринт! Я снова сплю?!" - догадался Патрик.

Чтобы проверить догадку, детектив достал часы. Теперь циферблат бешено вращался, а стрелок не было вообще. Цепочка растягивалась как резиновая, отчего часы напоминали йо-йо.

Перед лабиринтом зияло мрачное ущелье, через которое был перекинут узкий мост с фигурами ангелов по бокам.

"Этот сон так не похож на другие!" - подумал Патрик, вступая на камни моста. - "Меня будто готовят к чему-то..."

Словно в ответ стая чаек сверху огласила ущелье резкими криками:

- Берегись! Берегись!

За мостом Патрик увидел торговый автомат, совсем такой же, как в даунтауне. Бросив в щель монету, детектив извлек пачку сигарет "Удачный выстрел"*** и, закурив, уверенно шагнул в пасть лабиринта.

Каменные галереи поражали своим мрачным величием. Могучие аркады шли друг за другом к центру лабиринта, постепенно переходя в огромное, как Вавилонская башня, строение.

Попетляв извилистыми ходами, Патрик вышел к подножию башни. Вход в башню перекрывало огромное зеркало, в котором Патрик увидел себя. Серый костюм, шляпа, только вместо лица - аккуратно стриженый затылок!

- Ты еще не готов встретиться с собой, Патрик... - услышал он рядом.

Из стены у ворот выглядывал экран телевизора. Сквозь помехи на черно-белом экране Патрик едва мог различить лик покойной матери.

- Мне нужно в сердце лабиринта! - взмолился он, глядя на свое безликое отражение.

- Если мир вокруг лжив и нереален, значит в нем возможно все, - продолжал голос матери сквозь шумы и помехи. - Нам лишь кажется, что тут существуют границы, но это мы сами их создаем. Стоит в них усомниться, и ты сможешь действовать, как захочешь!

Патрик выхватил револьвер и изо всех сил треснул рукояткой по зеркальной поверхности. Ворота разлетелись мириадами осколков, а за ними открылся длинный черный коридор, с пятном света в конце.

Патрик долго двигался в обволакивающей тьме коридора. Наконец, пятно света расширилось, и он оказался в залитой ярким светом комнате.

На двух хирургических столах лежали Камилла и мужчина в сером костюме. Над ними склонилась белая фигура доктора. Из граммофона на тумбочке грустно лился медленный джаз.

- А, Патрик! Заходи! - сказал доктор голосом агента Миллера. - Вот и наш убийца. Если удастся его спасти, то можно будет с ним поговорить.

Блестящими инструментами доктор ковырял в кровавой ране на груди мужчины.

- Страшно подумать, сколько пар погубила внезапная дикая ревность! - сосредоточенно продолжал доктор. - Когда у человека разбито сердце, пуля может показаться лекарством.

Доктор вытащил из раны пинцет, в котором была зажата револьверная пуля. Патрик взглянул в лицо лежащего мужчины и вдруг понял, что это его собственно лицо!

Доктор скинул халат, открывая черный костюм агента ФБР.

- Мы все - авторы романа нашей жизни, Патрик! - сказал Миллер, надевая черную шляпу. - Можно сказать, мы - авторы самих себя!

Патрик увидел, как Камилла встает со стола. Отверстия от пуль исчезли, лишь в руках у нее была пара цветков дикого мака. Цокая каблуками, Камилла подошла к агенту и вставила мак ему в петлицу. Другой цветок прикрепила себе на платье.

- Ну, вот и момент кульминации, Патрик! - объявил Миллер. - Пришло время твоего последнего выстрела.

Патрик ощутил тяжесть револьвера в правой руке.

- Лишь один патрон. И только ты решаешь, кому он достанется! - Миллер вдруг нахмурился. - Выбирай! Я или эта неверная, похотливая сучка? Втроем нам точно не ужиться! Если застрелишь меня, она никогда не простит себе, что ты убил меня из-за нее. Но ты можешь выстрелить в нее. И потом думать, что избавил ее от страданий. Ну, же, Пэт!

Потрясенный Патрик водил дрожащим дулом от мака на груди Камиллы к цветку на лацкане Миллера. Даже музыка в граммофоне, разразившись тревожным переливом струн, вдруг стихла в ожидании развязки.

- Нет! - револьвер Патрика со стуком упал на пол. - Я не буду играть по твоим правилам!

Патрик сделал шаг к Миллеру и крепко обхватил агента, словно старого друга.

- Хватит дурить, Патрик! Просто прими решение! - сопротивлялся Миллер.

- Я сам автор своего романа! - сказал ему на ухо Патрик. - А ты - всего лишь герой моего сна. Ты - это я!

- Не-е-е-т! - завопил Миллер, но детектив не отпускал его.

Патрик видел, как лицо агента почернело и рассыпалось в прах. Осталась лишь безликая сияющая фигура, что задрожала и слилась с Патриком воедино. Пол вдруг ушел из-под ног, и детектив рухнул в темную бездну.

Патрик открыл глаза. Огни ламп над операционным столом били ему в лицо. Несколько людей в белом суетились вокруг. Словно из другого мира, до Парика доносилось:

- Он что, очнулся?! Черт!

- Доктор, давление падает!

- Мы его теряем!

В уши ему били гулкие, как паровой молот, удары, что становились все реже. Тук! Тук! Тук... Вся операционная вдруг сжалась в сияющую точку посреди бескрайней черной пустоты. Дальше - тишина.

Патрик потянулся в постели. Ему нравилось лежать зажмурившись, чувствуя рядом тепло обнаженной Камиллы. Он обнял любимую, ощущая нежную кожу ее упругой спины.

- Ты была такой ненасытной сегодня ночью! Будто последний раз в жизни.

- Странное чувство, - задумчиво сказала Камилла. - Иногда мне кажется, будто я давно умерла, а моя жизнь - это лишь воспоминание за секунду до смерти. У тебя никогда не бывало такого?

Патрик медленно открыл глаза. Утренние лучи едва пробивались сквозь шторы, освещая комнату. Две медные фигуры ангелов стояли по бокам кровати.

- Мы ведь еще увидимся сегодня вечером, милый? - спросила Камилла, нежно проводя рукой по щеке Дормана.

- Конечно! В девять у "Филлиз Кафе" в даунтауне.

Патрик перевернулся на другой бок и понял, что никакой комнаты нет. От дома осталась лишь пара стен с обоями и мебелью. Руины возносились высоко в небо посреди бесконечного, словно нарисованного, пляжа. Издали они напоминали силуэты глядящих друг на друга мужчины и женщины. Где-то вдалеке плескалось бескрайнее вечное море. Патефон у кровати играл грустный тягучий джаз.

* Time

** Данте Алигьери 'Божественная комедия', 'Ад', песнь 3, ст.3

*** Lucky Strike