Аннотация: Hellsing. Рассказ на злобу дня. Не самый сильный, надо признать, но один из самых любимых. Все что не убъет нас, сделает нас сильнее. Ф. Ницше.
All about us.
На нем огромная шляпа,
Оборки из сна на полях,
И в руках окровавленный посох
И чувство замерзшее - страх.
Застыло в пространстве мгновение
Он взор устремил на нее,
Она для него лишь виденье,
Она - наказанье твое.
Покрытая струйками крови
В предсмертной агонии сна.
Поднявшая взгляд на убийцу
Сейчас умирает она.
Он смотрит на смерть безразлично.
Почти закрывая глаза,
Но посох упал из ладони,
Ресницы смочила слеза.
Его бессердечность карает
И зависть к убитым собой.
Он, может, когда-то узнает,
Что значит быть смертным порой.
И все же - она умирает -
Мечты забываются сном.
И мир потихонечку тает
В тиши вспоминая о нем.
Автор: Adrian.
- Что-то не так? - спросил он, по частям появляясь у меня за спиной на диване. Я чуть слышно улыбнулась. Именно "чуть слышно" - он ведь всегда именно слышит все человеческие эмоции.
На полу в моей комнате было некуда ступить от обилия исписанных, но смятых листков бумаги, которые я по привычке бросала на пол.
- Все нормально, - сказала я, притворно веселым голосом. На самом деле все было куда сложней.
Он поднял с пола один из листков и начал его разворачивать. Я буквально видела спиной, как его глаза за стеклами очков пробегают по каждой строчке, читая каждый завиток букв, каждую запятую, пытаясь про себя что-то решить. Но тут я чувствую, что на его лице начинает играть довольная ухмылка - ведь он так редко просто улыбается. Странное чувство - ты видишь его далеко не в первый раз, но тебя охватывает ощущение дальности от него - как впервые.
Когда мы познакомились? Не думаю, что кто-либо сможет дать точный ответ. Иногда мне кажется, что я знала его за долго до своего рождения. А иногда - что знаю его всего несколько секунд.
Тогда было очень странное время - и для меня, и для него. Мы знали друг друга всего пару дней, но уже чувствовалось, что мы доверяем друг другу. В той или иной степени. Это тоже было одной из странностей наших отношений. Ведь до того мы не доверяли никому. Ни он, ни я. Второе, что можно было сразу сказать про нашу "дружбу" - она была очень односторонней. То есть он давал мне очень многое, в то время как я не могла ничего дать ему. Ну, конечно. Кроме того единственного, что он никогда от меня не примет - кровь.
Да-да, он вампир. Самый настоящий высший природный вампир. Но он не то чудовище, с которым большинство людей обычно ассоциируют слово "вампир". Он - интеллигентный, до ужаса элегантный, аЦЦки привлекательный, дьявольски красивый и дьявольски романтичный, кровососущий демон. Да, такие эпитеты... Но вот последний - кровососущий - я бы не стала к нему применять. Он ведь уже давно не пил человеческую кровь напрямую - только медицинскую для переливаний.
Этим он поразил меня в первый раз. Но потом я стала понимать его личность - он просто тот, кого предали самые близкие люди. После этого он перестал понимать и принимать этот мир. Он стал больше предан миру мертвых - он не такой беспринципный. Но и в нем есть свои правила. Алукард этих правил придерживается крайне редко.
И да, вы правильно поняли меня - Алукард - его имя. Анаграмма от "Дракула", его псевдоним. В некотором смысле он подтверждает свою славу Кровавого Графа. Но для меня он - только друг.
Я, конечно же, понимаю, что он не доверяет людям, но внутри меня теплится надежда на то, что мне он доверяет. Хотя бы - чуть-чуть. Я не требую от него всех его секретов, иначе нам просто будет неинтересно друг с другом. Я лишь прошу его поменьше читать мои мысли, а если и читать - то не говорить мне свое мнение о них. Если мне оно понадобится, я сама спрошу.
И, конечно же, я просто хочу, чтобы он не забывал меня. Иногда мы не видимся месяцы, но потом он всегда появляется у меня за спиной - где бы я ни была в этот момент.
Но в последний раз, когда он так надолго исчез, я поняла, что нам пора проститься. Не знаю уже, почему я так решила, но это решение твердо засело в моей голове и я довольно долго пыталась написать ему прощальное письмо, в котором опишу все, что чувствую, куда более внятно, чем расскажу словами. И то, что он сейчас читал, как раз и было моим прощальным письмом. Точнее - черновиком номер восемьдесят шесть.
- Не смей читать мои мысли! - Возмутилась я, почувствовав, что он опять залез в мой мозг,
- Прости. Машинально, - тихо сказал он, вставая с дивана. Я так и сидела спиной к нему. Я услышала шуршание бумаги под его ногами, почувствовала его дыхание на своих волосах.
"Не надо, прошу тебя, не надо, - просила я в своих мыслях, прекрасно зная, что он читает их. - Не делай мне еще больней от такого расставания..."
"Никогда".
"Почему? Я ведь... и не хочу, чтобы ты уходил...."
"Нет. Я не уйду. Ты прошла эту ступень".
- Ступень? - удивилась я уже вслух. - Что за ступень?
И я начала понимать. До меня доходило это не столь долго, сколь трудно. Он не верил мне. С самого начала. Не верил...
- Ты не верил мне? - я подняла на него глаза, в которых уже начинали появляться слезы. - Ты не верил мне???
- Нет, я не... я... - он попытался оправдываться, но я его уже не слышала. Он не верил мне...
Я встала из-за стола, попытавшись выйти из этого пространства, в котором становилось невыносимо душно. Он попытался меня остановить, но даже в сложившихся условиях, когда он был и выше и сильней меня, я смогла оттолкнуть его. Схватив куртку, я выбежала на улицу.
Холодный воздух - ведь была уже осень - больно ударил мне в голову. Ты ведь будешь пытаться забыть об этом, правда?
Ветер трепал мои волосы. Я бежала вперед. Было сложно сказать, знала ли я, куда мне бежать. Но я точно знала, что мне нужно найти какое-то уединенное место, чтобы обо всем подумать. Не знаю, за какое время я добежала до своего любимого места раздумий - ветвистого дерева в городском парке - там я забиралась на одну из ветвей и думала, думала, думала...
Вот и сейчас я сидела там. Ветер пробирал до костей, но, если честно, мне было совсем не до этого.
Он не верил мне. Никогда не верил. Он даже решил проверить мои чувства к нему... Сволочь. Наглая подлая сволочь. Ненавижу его!..
Он не верил мне. Ни единому слову, я полагаю. Как же он мог? Ведь я, я не только верила, я еще и... А!
Он не верил мне. Никогда. Никогда не верил. Никогда...
Вероятно, эти мысли слишком захлестнули меня, когда я услышала тихий голос над свои ухом.
- Я верил.
Я подняла на него глаза.
Он сидел рядом со мной, подтянув к подбородку одно колено, откидывая со лба темную длинную прядь. Его алые глаза больше не сверлили меня. Они просили прощенья.
- Разве я могу поверить твоим словам? - спросила я, поворачиваясь к нему.
- Пожалуйста, поверь и... Прости меня.
- Простить? Ты хоть знаешь, о чем просишь? Как я могу простить тебя после этого... А ты еще говоришь, что не можешь понять людей! А каково было тебе, когда тот, кому ты верил поставил тебя под расстрел и заточил в темнице, а? Каково?
- Что ты знаешь о том времени! - Процедил он, явно вспоминая ту злость и ненависть, что он испытывал.
- Расскажи. Расскажи мне. Впервые. Только правду. Я не хочу слышать эти дешевые отговорки.
- Но... разве ты хочешь это слышать? - он взглянул мне в глаза, но мне показалось, что глубже. - Я ненавидел его потом. Очень долгое время. Я проклинал его и его семью. Целых двадцать лет. Этого времени мне хватило. Но - только внешне. Я до сих пор не могу простить ему этого. До сих пор... и мне странно, что сейчас эти чувства забрались так глубоко, что я почти забыл о них... Да, я смог забыть. Но простить не смог. До сих пор.
- Ну вот, ты сам ответил на свою мольбу. Я не смогу простить тебя. Возможно - забыть. Но не простить. Никогда. И думаю, будет даже лучше, если ты подаришь мне смерть.
Повисло молчание. Я видела, как он колеблется с ответом.
- Смерть? Ты в своем уме, ты хоть знаешь, о чем ты просишь??? - взревел он.
- Смерть. Ты ведь всегда смотришь на нее свысока, ты словно бы не замечаешь ее. Я не права? - совершенно спокойно сказала я.
- Да. Возможно. Но лучше об этом не просить. Я все равно никогда не смогу тебя... убить, - последнее слово далось ему с явным трудом. - Зачем ты мучаешь меня?
- Мучаю? А ты не задумался о том, что я все-таки человек? Что я тоже могу ненавидеть?!
- Да, но... Я люблю тебя.
- Что, прости? Мне показалось, но я прослушала твою последнюю фразу, - меня как громом поразило.
- Я люблю тебя. Я действительно люблю тебя. - Еще раз тихо сказал он.
Я посмотрела на него. Он смотрел на меня. И хотя он был вампиром, притворщиком каких поискать, что-то мне подсказывало, что он говорит правду. Не знаю, может это просто очередной обман, но мне не хотелось его отпускать.
И в этот момент из меня вырвалось только одно слово.
- Спасибо.
Он улыбнулся. Не так, как обычно - цинично и устрашающе, а совсем по-другому.
В метро была тряска. Вагон мотался из стороны в сторону и единственным способом удержатся было держание за поручень. Я стояла в самом углу, лицом к окну. Мелькающие трубы в темноте. Все, что я видела.
- Можно тебя спросить? Почему ты тогда поблагодарила меня? - Я вздрогнула от этого голоса над своим ухом.
Я повернулась. Он улыбался. Я невольно улыбнулась.
- А как ты считаешь?
- Ты ведь так и не простила меня. Ты ведь все еще ненавидишь меня за недоверие. Ты ведь еще не смогла принять те мои слова. - Он тихо констатировал факты. Совершенно без всяких эмоций.
Я почему-то хмыкнула. Я действительно еще не простила его. Я действительно еще ненавидела его. Но где-то внутри, очень глубоко - так, что я уже начала забывать об этом чувстве. А вот о его признании...
"Ты же знаешь. Зачем спрашивать. Ведь я не стану говорить этого вслух. Я попытаюсь. Я попробую тебя простить. И я думаю, что смогу. Только не надо меня винить".
- Я ни в чем тебя не виню. Я лишь прошу немного доверия. И близости.
- Близости? Что за грязные намеки? - рассмеялась я.
- Ну, я имел в виду несколько другое. Ну что ты смеешься! Да, ты даже бессмертного можешь вогнать в краску!
- Ладно. Сократим расстояние между нами от вытянутой руки наполовину.
Он сразу же приблизил свое лицо к моему. Я почувствовала его холодное дыхание. И у меня родилось стойкое желание снять с его лица очки. Но потом я улыбнулась себе - за очками обязательно последует шляпа, плащ, галстук...
Он тоже улыбнулся, самостоятельно сняв очки.
- Не вынуждай меня... на крайние меры, - улыбнулась я.
- Всегда пожалуйста, - ухмыльнулся он.
Моя остановка. Я вышла из вагона, твердо зная, что он не станет следовать за мной. И все же.
