Рыбаченко Олег Павлович : другие произведения.

Operazioni Speciali Della Cia - America Latina

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    Spie di ogni genere operano in tutto il mondo. Penetrano in diverse sfere di potere. E le operazioni speciali sono visibili. E in America Latina e in Africa ci sono scout e altre persone. E ovviamente l'FSB e la CIA competono non per la vita, ma per la morte.
  OPERAZIONI SPECIALI DELLA CIA - AMERICA LATINA
  ANNOTAZIONE
  Spie di ogni genere operano in tutto il mondo. Penetrano in diverse sfere di potere. E le operazioni speciali sono visibili. E in America Latina e in Africa ci sono scout e altre persone. E ovviamente l'FSB e la CIA competono non per la vita, ma per la morte.
  . CAPITOLO 1
  Palazzo Apostolico
  
  Sabado, 2 aprile 2005, 21:37.
  
  
  
  L'uomo a letto ha smesso di respirare. Il suo segretario particolare, monsignor Stanislav Dvisic, che aveva tenuto per trentasei ore la mano destra del moribondo, è scoppiato in lacrime. Gli uomini di turno hanno dovuto spingerlo via con la forza e hanno impiegato più di un'ora a cercare di riavere il vecchio. Erano molto più grandi di tutti gli esseri senzienti. Quando iniziarono ripetutamente il processo di rianimazione, sapevano tutti che dovevano fare tutto il possibile e l'impossibile per placare le loro coscienze.
  
  Gli alloggi privati dei Sumo Pontifices mi sorprenderebbero all'osservatore disinformato. Il sovrano, davanti al quale i capi dei popoli si inchinavano con rispetto, viveva in condizioni di completa povertà. La sua stanza era incredibilmente austera, con pareti spoglie tranne un crocifisso, e mobili di legno laccato: un tavolo, una sedia e un modesto letto. L'hub centimo è stato sostituito negli ultimi ú mesi con un letto d'ospedale. Le infermiere le correvano intorno, cercando di rianimarla, mentre grosse gocce di sudore gocciolavano lungo le immacolate vasche bianche. Quattro suore polacche li hanno cambiati tre volte in día.
  
  Alla fine, il dottor Silvio Renato, mio segretario personale del Papa, fermò questo tentativo. Fa cenno alle infermiere di coprire il loro vecchio viso con un velo bianco. Ho chiesto a tutti di andarsene, rimanendo vicino a Dvišić. Stendi comunque un certificato di morte. La causa della morte era più che ovvia: collasso cardiovascolare, aggravato dall'infiammazione della laringe. Ha esitato quando si è trattato di scrivere il nome del vecchio, anche se alla fine ho scelto il suo nome civile per evitare problemi.
  
  Dopo aver aperto e firmato il documento, il medico lo ha consegnato al cardinale Samalo, appena entrato nella stanza. Purple ha l'arduo compito di confermare ufficialmente la morte.
  
  -Grazie dottore. Con il tuo permesso, continuerò.
  
  "È tutto suo, Eminenza.
  
  - No, dottore. Ora viene da Dio.
  
  Samalo si avvicinò lentamente al letto di morte. A 78 anni hai vissuto molte volte in casa su richiesta di tuo marito per non vedere questo momento. Era una persona calma ed equilibrata ed era consapevole del pesante fardello e dei molti doveri e compiti che ora ricadevano sulle sue spalle.
  
  Guarda... cadavere. Quest'uomo ha vissuto fino all'età di 84 anni ed è sopravvissuto a una ferita da arma da fuoco al petto, un tumore al colon e un'appendicite complicata. Ma il morbo di Parkinson lo indebolì e si concesse così tanto che il suo cuore alla fine cedette e morì.#243; mas.
  
  Da una finestra al terzo piano del palazzo, il cardinale Podí ha assistito a quasi duecentomila persone riunite in piazza San Pietro. I tetti degli edifici circostanti erano disseminati di antenne e stazioni televisive. "Dentro de poco serán aún más-pensó Samalo-. Quello che viene verso di noi. La gente lo adorava, ammirava il suo sacrificio e la sua volontà di ferro. Sarà un duro colpo, anche se tutti se lo aspettavano da gennaio... e pochi lo volevano. E poi un'altra cosa.
  
  Ho sentito un rumore alla porta, ed è entrato il capo della sicurezza vaticana, Camilo Sirin, davanti ai tre cardinali che avrebbero dovuto certificare la morte. I loro volti mostravano preoccupazione e speranza. I Purples si sono avvicinati al box. Nessuno tranne La Vista.
  
  "Cominciamo", disse Samalo.
  
  Dvišić gli porse la valigia aperta. La fanciulla sollevò il velo bianco che copriva il volto del defunto e aprì l'ampolla contenente i leoni sacri. Inizio - millenario rituale SU latino in:
  
  - Si vives, ego te absolvo a peccatis tuis, in nomine Patris, et Filii, et Spiritus Sancti, amén 1.
  
   Samalo disegna una croce sulla fronte del defunto e attaccala alla croce.;:
  
   - Per istam sanctam Unctionem, indulgeat tibi Dominus a quidquid... Amen 2.
  
  Con un gesto solenne, la chiama alla benedizione e all'apostolo:
  
  "Per l'autorità conferitami dalla Sede Apostolica, vi concedo la completa indulgenza e l'assoluzione di tutti i peccati... e vi benedico. Nel nome del Padre, e del Figlio, e specialmente di S. Ritu... Amén.
  
  Tomó il martello d'argento della valigia, che porge al vescovo. Colpisci delicatamente ól tre volte sulla fronte del morto, dicendo dopo ogni colpo:
  
  - Karol Wojtyla, ¿morto?
  
  Non ci fu risposta. Il Camerlengo guardò i tre cardinali in piedi accanto al letto, che annuirono.
  
  In effetti, il Papa è morto.
  
  Con la mano destra, Samalo ha rimosso dal defunto l'anello Rybak, simbolo del suo potere nel mondo. Con la mano destra ho nuovamente coperto con un velo il volto di Giovanni Paolo II. Fai un respiro profondo e guarda i tuoi tre compagni di eros.
  
  - Abbiamo molto lavoro.
  
  
  ALCUNI FATTI OGGETTIVI SUL VATICANO
  
   (extraídos del CIA World Factbook)
  
  
   Superficie: 0,44 mq (la più piccola al mondo)
  
  Confini: 3,2 km. (con l'Italia)
  
  Punto basso más: Piazza San Pietro, 19 metri sul livello del mare.
  
  Punto più alto: Giardini Vaticani, 75 metri sul livello del mare.
  
  Temperatura: inverno moderatamente piovoso da settembre a metà maggio, estate calda e secca da maggio a settembre.
  
  Uso del suolo: 100% á aree urbane. Terreno coltivato, 0%.
  
  Risorse naturali: nessuna.
  
  
  Popolazione: 911 cittadini con passaporto. 3000 lavoratori durante día.
  
  Sistema di governo: ecclesiastico, monarchico, assoluto.
  
  Tasso di fertilità: 0%. Ninún nascita nel corso della sua storia.
  
  Economia: basata sull'elemosina e sulla vendita di francobolli, cartoline, francobolli e sulla gestione delle proprie banche e finanze.
  
  Comunicazioni: 2200 stazioni telefoniche, 7 stazioni radio, 1 canale TV.
  
  Reddito annuo: $ 242 milioni.
  
  Costi annuali: $ 272 milioni.
  
  Sistema legale: Basato sulle regole stabilite dalla Legge Canónico. Sebbene la pena di morte non sia stata ufficialmente utilizzata dal 1868, rimane in vigore.
  
  
  Considerazioni speciali: Il Santo Padre ha una grande influenza sulla vita di più di 1.086.000.000 di credenti.
  
  
  
  
   Chiesa di Santa Maria in Traspontina
  
  Via della Conciliazione, 14
  
   Martedì 5 aprile 2005 10:41 . _ _
  
  
  
   L'ispettore Dicanti strizza gli occhi mentre entra, cercando di adattarsi all'oscurità della stanza. Gli ci è voluta quasi mezz'ora per arrivare sulla scena del crimine. Se Roma è sempre un caos di circolazione sanguigna, dopo la morte del Santo Padre si è trasformata in un inferno. Migliaia di persone venivano ogni giorno nella capitale della cristianità per dare l'ultimo adióal kaduásm. Mostra alla Basilica di San Pietro. Quel papa morì con la gloria di un santo, e già i volontari percorrevano le strade, raccogliendo firme per avviare la causa di beatificazione. Ogni ora, 18.000 persone passavano davanti al corpo. "Un vero successo per la scienza forense", ironizza Paola.
  
  Sua madre lo ha avvertito prima di lasciare l'appartamento che condividevano in via della Croce.
  
  Non inseguire Cavour, ci vorrà molto tempo. Sali a Regina Margherita e scendi a Rienzo", disse, mescolando la farinata che lei gli preparava, come ogni mamma dai trentatré ai trentatré anni.
  
  Certo, ha scelto Cavour, e ci è voluto molto tempo.
  
  Portava in bocca il sapore del porridge, il sapore delle sue mamme. Durante i miei anni universitari presso la sede dell'FBI a Quantico, in Virginia, ho perso la sensazione quasi fino alla nausea. È venuto e ha chiesto a sua madre di mandargli un barattolo, che hanno riscaldato nel microonde nella sala relax dell'Unità di ricerca comportamentale. Non conosco eguali, ma lo aiuterò a stare così lontano da casa durante questa prova difficile e allo stesso tempo così fruttuosa. Paola è cresciuta a due passi da Via Condotti, una delle strade più prestigiose del mondo, eppure la sua famiglia era povera. Non sapeva cosa significasse quella parola fino a quando non è andata in America, un paese con la sua misura per tutto. Era felicissima di essere tornata nella città che aveva odiato così tanto quando era piccola.
  
  Nel 1995, l'Italia ha creato un'unità criminale violenta specializzata in serial killer. Sembra incredibile che il quinto presidente del mondo nella classifica degli psicópatas non avesse un'unità che potesse combatterli così tardi. UACV ha un dipartimento dedicato chiamato Behavioral Analysis Lab fondato da Giovanni Balta, insegnante e mentore di Dicanti. Purtroppo Balta è morto all'inizio del 2004 a seguito di un incidente stradale e la dottoressa Dicanti pasó diventerà l'apprendista dei Dicanti, in piedi presso il lago romano. Il suo addestramento all'FBI e gli eccellenti rapporti di Balta erano il suo sostegno. Dopo la morte del suo capo, lo staff del LAC era piuttosto piccolo: lei stessa. Ma, in quanto dipartimento integrato nell'UACV, godevano del supporto tecnico di una delle unità forensi più avanzate d'Europa.
  
  Finora, però, tutto è andato a vuoto. Ci sono 30 serial killer in Italia che non sono stati identificati. Di questi, 9 corrispondono a casi "caldi" associati a decessi recenti. Non c'è stato un solo nuovo assunto da quando era a capo del LAC, e la mancanza di pareri di esperti ha aumentato la pressione su Dikanti, poiché i profili psicologici a volte sono diventati psicologici. l'unica cosa che posso fare è coinvolgere un sospetto. "Castelli in aria", li chiamava il dottor Boy, un fanatico del suo mestiere. un matematico e scienziato nucleare che trascorreva più tempo al telefono che in laboratorio. Ahimè, Boy era l'amministratore delegato di UACV e diretto superiore di Paola, e ogni volta che la incontrava nel corridoio, le lanciava uno sguardo di scherno. "My fair writer" era la frase che usava quando erano soli nel suo ufficio, alludendo scherzosamente alla sinistra immaginazione che Dicanty sprecava sui profili. Dikanti non vedeva l'ora che il suo lavoro iniziasse a dare i suoi frutti, per dare il naso a queste capre. Ha commesso l'errore di dormire con lui in una notte di debolezza. Tante ore di lavoro in ritardo, colti alla sprovvista, assenze a tempo indeterminato da el corazon... e le solite lamentele sulla mamuñana. Soprattutto se consideri che Boy era sposato e aveva quasi il doppio della sua età. É stato un signore e non ha approfondito questo argomento (ed è stato attento a mantenere le distanze), ma non ha mai fatto dimenticare a Paola, nemmeno una frase. tra macho e affascinante. Ha rivelato quanto lo odiassi.
  
  E infine, dalla tua ascensione, hai un caso reale che deve essere considerato fin dall'inizio, e non sulla base di prove insignificanti raccolte da agenti maldestri. Ha ricevuto una telefonata durante la colazione ed è tornato in camera per cambiarsi. Si raccolse i lunghi capelli neri in uno chignon stretto e lasciò cadere la gonna dei pantaloni e il maglione che indossava per andare in ufficio e scelse un tailleur elegante. Anche la giacca è nera. Era incuriosita: il chiamante non aveva fornito alcun dato, a meno che non avesse effettivamente commesso un reato di sua competenza, e lo citava a Santa Mar in Transpontina "con la massima urgenza".
  
  E tutti erano alla porta della chiesa. A differenza di Paola, una folla di persone si è radunata sul "col" di quasi cinque chilometri, che ha raggiunto il ponte di Vittorio Emanuele II. Guarda la scena con preoccupazione. Queste persone sono state lì tutta la notte, ma chi poteva aver visto qualcosa era già lontano. Alcuni pellegrini hanno guardato di sfuggita una coppia di carabinieri poco appariscente che ha bloccato l'ingresso del tempio a un gruppo casuale di fedeli. Hanno assicurato molto diplomaticamente che erano in corso lavori nell'edificio.
  
  Paola respira nella fortezza e varca la soglia della chiesa nella semioscurità. La casa è a navata unica con cinque cappelle ai lati. L'odore di incenso vecchio e arrugginito aleggiava nell'aria. Tutte le luci erano spente, probabilmente perché erano lì quando è stato ritrovato il cadavere. Una delle regole di Boy era "Vediamo cosa ha visto".
  
  Guardati intorno con gli occhi socchiusi. Due persone stavano parlando a bassa voce in fondo alla chiesa, dandole le spalle. Vicino al fonte battesimale con l'acqua benedetta, un carmelitano nervoso, tastando il rosario, notò l'attenzione con cui guardava il palco.
  
  "È bella, vero signorina?" Datato 1566. Fu costruita dal Peruzzi e dalle sue cappelle...
  
  Dikanti lo interruppe con un duro sorriso.
  
  "Purtroppo, fratello, non sono affatto interessato all'arte in questo momento. Sono l'ispettore Paola Dicanti. ¿Sei così psicopatico?
  
  - Infatti, ispettore. Sono stato anche io a scoprire il cadavere. Questo interesserà sicuramente le masse. Sia benedetto Dio, in giorni come é stos... ¡il santo è andato via da noi, e rimangono solo i demoni!
  
  Era un uomo anziano con occhiali spessi, vestito con il costume di Bito Marr dei Carmelitani. Una grossa spatola legata intorno alla vita e una folta barba grigia gli copriva il viso. Camminava in cerchio attorno al mucchio, leggermente curvo, leggermente zoppicante. Le sue mani svolazzavano sulle perline con un forte e incontrollabile periodo di tremore.
  
  - Calmati, fratello. Qual è il suo nome?
  
  -Francesco Toma, ispettore.
  
  "Va bene, fratello, dimmi con parole tue come è successo tutto. So di averlo già contato sei o sette volte, ma è necessario, amore mio.
  
  Il monaco sospirò.
  
  - Non c'è molto da dire. Inoltre, Roco, sono incaricato di prendermi cura della chiesa. Abito in una piccola cella dietro la sacrestia. Mi alzo come tutti i giorni, alle sei del mattino. Mi sono lavato la faccia, ho messo una benda. Attraverso la sagrestia, esco dalla chiesa attraverso una porta camuffata dietro l'altare maggiore e mi dirigo alla cappella di Nuestra Señora del Carmen, dove recito ogni giorno le mie preghiere. Ho notato che le candele erano accese davanti alla cappella di San Tom, perché quando sono andato a letto non c'era nessuno, e poi ho visto questo. Mi sono precipitato in sacrestia, spaventato a morte perché l'assassino doveva essere in chiesa, e ho chiamato il 113.
  
  -¿ Non toccare nulla sulla scena del crimine?
  
  - No, ispettore. Niente. Ero molto spaventato, Dio mi perdoni.
  
  -¿E non hai nemmeno cercato di aiutare víctima?
  
  - Ispettora... era evidente che era completamente privo di ogni aiuto terreno.
  
  Una figura si stava avvicinando a loro lungo la navata centrale della chiesa. Era il Sottoispettore Maurizio Pontiero dell'UACV.
  
  "Dikanti, sbrigati, accendono le luci."
  
  -Solo un secondo. Aspetta, fratello. Ecco il mio biglietto da visita. Il mio numero di telefono è elencato di seguito. Sarò un meme in qualsiasi momento se ricordo qualcosa che mi piace.
  
  "Lo farò, ispettore. Ecco, un regalo.
  
  Il carmelitano gli porse una stampa dai colori vivaci.
  
  - Santa Maria del Carmen. Sarà sempre con te. Mostragli la strada in questi tempi bui.
  
  "Grazie, fratello", disse Dicanti, togliendo distrattamente il sigillo.
  
  Il commissario seguì Pontiero attraverso la chiesa fino alla terza cappella a sinistra, transennata con nastro rosso UACV.
  
  "Sei in ritardo," lo rimproverò il vice-ispettore.
  
  Trafico era malato terminale. C'è un bel circo fuori.
  
  "Saresti dovuto venire per Rienzo.
  
  Nonostante avesse una posizione più alta di Pontiero nel Servizio di Polizia Italiano, era responsabile della ricerca sul campo dell'UACV e quindi qualsiasi ricercatore di laboratorio era sotto il comando della polizia. anche un uomo come Paola, che ricopre la carica di capo dipartimento. Pontiero era un uomo tra i 51 e i 241 anni, molto magro e scontroso. Il suo viso, come un'uva passa, era ornato da anni di rughe. Paola notò che il giovane ispettore la adorava, anche se si sforzava di non darlo a vedere.
  
  Dicanti voleva attraversare la strada, ma Pontiero lo afferrò per un braccio.
  
  "Aspetta un attimo, Paola. Niente di ciò che hai visto ti ha preparato per questo. Questo è assolutamente folle, te lo prometto." La sua voce tremò.
  
  "Penso di poter risolvere le cose, Pontiero. Ma grazie.
  
  Entra nella cappella. All'interno viveva un esperto di fotografia UACV. In fondo alla cappella, un piccolo altare è addossato alla parete con un dipinto dedicato a S. Tomás, il momento in cui il santo mette le dita sulle piaghe di Gesù.
  
  Sotto c'era un corpo.
  
  - Madonna Santissima.
  
  "Te l'ho detto, Dicanti.
  
  Era uno sguardo da dentista al culo. Il morto era appoggiato all'altare. Gli strappai gli occhi, lasciando al loro posto due terribili ferite nerastre. Dalla bocca, aperta in una smorfia orribile e grottesca, pendeva una specie di oggetto brunastro. Alla luce intensa del flash, Dicanti ha scoperto ciò che mi sembrava terribile. Le mani furono tagliate e adagiate accanto al corpo, ripulite dal sangue, su un lenzuolo bianco. Una delle mani indossava un grosso anello.
  
  Il morto era vestito con un abito talare nero con un bordo rosso, caratteristico dei cardinali.
  
  Paola spalancò gli occhi.
  
  "Pontiero, dimmi che non è cardinale.
  
  "Non lo sappiamo, Dicanti. Indaghiamo su di lui, anche se poco rimane del suo volto. Stiamo aspettando che tu veda com'è questo posto così come l'ha visto l'assassino.
  
  -¿Dóndeá il resto della squadra investigativa sulla scena del crimine?
  
  Il team di analisi ha formato la maggior parte di UACV. Erano tutti esperti di medicina legale, specializzati nella raccolta di impronte, impronte digitali, capelli e qualsiasi altra cosa un criminale potesse aver lasciato su un corpo. Hanno agito secondo la regola che in ogni crimine c'è un trasferimento: l'assassino prende qualcosa e lascia qualcosa.
  
  "È già in viaggio. Il furgone è bloccato a Cavour.
  
  "Sarei dovuto venire per Rienzo" lo interruppe mio zio.
  
  "Nessuno ha mai chiesto la sua opinioneón -espetó Dicanti.
  
  L'uomo uscì dalla stanza borbottando qualcosa di poco piacevole per il commissario.
  
  "Devi iniziare a controllarti, Paola.
  
  -Mio Dio, Pontiero, ¿perché non mi hai chiamato prima? disse Dicanti, ignorando la raccomandazione del giovane ispettore. Questa è una cosa molto seria. Chiunque sia stato ha una testa molto malata.
  
  -¿È questa la sua analisi professionale, dottor?
  
  Carlo Boy entrò nella cappella e le dedicò uno dei suoi sguardi cupi. Amava é biglietti così inaspettati. Paola si accorse che él era una delle due persone che stavano parlando con le spalle all'acquasantiera quando lei entrò in chiesa, e si rimproverò di essersi lasciata cogliere di sorpresa. L'altro era accanto al direttore, ma non disse una parola e non entrò nella cappella.
  
  - No, Direttore Ragazzo. La mia analisi professionale lo metterà sul tuo tavolo non appena sarà pronto. Pertanto, ti avverto immediatamente che colui che ha commesso questo crimine è molto malato.
  
  Boy stava per dire qualcosa, ma in quel momento si accesero le luci della chiesa. E tutti videro ciò che la había aveva trascurato: per terra, accanto alla defunta había, era scritto a caratteri non molto grandi
  
  
  EGO TI GIUSTIFICO
  
  
  "Sembra sangue", ha detto Pontiero, mettendo in parole ciò che tutti stavano pensando.
  
  Questo è un vile tele'233; phono mo con accordi di Hallelujah di Handel. Tutti e tre guardarono il compagno de Boy, che prese molto seriamente il telefono dalla tasca del cappotto e rispose alla chiamata. Non ha detto molto, solo una dozzina di "ajá" e "mmm".
  
  Dopo aver riattaccato, ho guardato Boy e ho annuito.
  
  "Questo è ciò di cui abbiamo paura, amos", ha detto il direttore dell'UACV. Ispettore Dicanti, vice ispettore Pontiero, è inutile dirvi che la questione è molto delicata. Quello con l'ahí è il cardinale argentino Emilio Robaira. Se l'assassinio di un cardinale a Roma è di per sé una tragedia indescrivibile, lo è ancora di più in questa fase. Il vicepresidente era una delle 115 persone che, nel corso di diversi mesi, hanno partecipato al Cí225;n chiave per eleggere un nuovo lottatore di sumo. Pertanto, la situazione è delicata e difficile. Questo crimine non dovrebbe cadere nelle mani della stampa, secondo il concetto di ningún. Immagina i titoli: "Il serial killer terrorizza il collegio elettorale di Pope". Non voglio nemmeno pensare...
  
  - Aspetta un attimo, direttore. ¿ Hai detto serial killer? ¿C'è qualcosa qui che non sappiamo?
  
  Combatti contro Karraspeó e guarda il personaggio misterioso con cui sei venuto éL.
  
  -Paola Dicanti, Maurizio Pontiero, Permí, vi presento Camilo Sirin, Ispettore Generale del Corpo di Vigilanza dello Stato del Vaticano.
  
  É Saint annuì e fece un passo avanti. Quando parlava, lo faceva con uno sforzo, come se non volesse proferire parola.
  
  - Crediamo che é cento sia la seconda vístima.
  
  
  
  
   Istituto San Matteo
  
  Primavera d'argento, Maryland
  
   agosto 1994
  
  
  
  "Entri, padre Karoski, entri. Per favore, spogliati nudo dietro uno schermo, se sei gentile.
  
  Il prete inizia a togliersi il prete. La voce del capitano gli giunse dall'altra parte della paratia bianca.
  
  "Non devi preoccuparti delle prove, padre. Va bene, vero? A differenza della gente comune, hehe. Forse ci sono altri detenuti che parlano di lei, ma non è così orgogliosa come viene ritratta, come mia nonna. ¿ Kuá chi è con noi?
  
  - Due settimane.
  
  "Abbastanza tempo per scoprire se sei o... sei andato a giocare a tennis?"
  
  - Non mi piace il tennis. sto già partendo?
  
  - No, padre, mettiti una maglietta verde, non andare a pescare, eh.
  
  Karoski è uscito da dietro uno schermo con una maglietta verde.
  
  - Vai alla barella e prendila. È tutto. Aspetta, aggiusto lo schienale del sedile. Dovrebbe essere in grado di vedere bene l'immagine sulla TV. Va tutto bene?
  
  - Molto bene.
  
  - Grande. Aspetta, devo apportare alcune modifiche agli strumenti Medición e inizieremo subito. A proposito, questo di ahí è un buon televisore, vero? È alto 32 pollici, se la mia casa fosse uguale alla sua, sicuramente un parente mi mostrerebbe rispetto, giusto? Hehehehe.
  
  - Non sono sicuro.
  
  "Certo che no, padre, certo che no. Questa donna non avrà alcun rispetto per lui e allo stesso tempo non lo amerà se salterà fuori da un pacchetto di Golden Graham e gli prenderà a calci il culo unto, hehehehe.
  
  "Non dovresti pronunciare il nome di Dio invano, figlia mia.
  
  "Ha un motivo, padre. Beh, lo è già. ¿ Non hai mai fatto una pletismografia peniena prima, vero?
  
  - NO.
  
  "Certo che no, è stupido, hehe. ¿Ti è già stato detto qual è il test?
  
  -A grandi linee.
  
  "Bene, ora metterò le mie mani sotto la sua camicia e attaccherò questi due elettrodi al suo pene, giusto? Questo ci aiuterà a misurare il tuo livello di risposta sessuale a determinate condizioni. Ok, ora comincerò a postarlo. È pronto.
  
  - Ha le mani fredde.
  
  "Sì, fa freddo qui, eh." ¿ È isómode?
  
  - Sto bene.
  
  - Allora, iniziamo.
  
  I miei geni hanno cominciato a cambiarsi a vicenda sullo schermo. Torre Eiffel. Alba. Nebbia in montagna.tuz. Gelato al cioccolato. Rapporto eterosessuale. Foresta. alberi. Fellatio eterosessuale. Tulipani in Olanda. Rapporto omosessuale. Las Meninas de Velasquez. Tramonto sul Kilimangiaro. Pompino omosessuale. La neve è alta sui tetti di un villaggio in Svizzera. Felachi ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped ped Niío guarda direttamente Samara mentre succhia il cazzo dell'adulto. Tristezza nei suoi occhi.
  
  Karoski si alza. C'è rabbia nei suoi occhi.
  
  - Padre, non può alzarsi, ¡non abbiamo ancora finito!
  
  Il prete lo afferra per il collo, sbatte ripetutamente la testa dello psi-logos contro il cruscotto mentre il sangue inzuppa i bottoni, il camice bianco del giocatore di football, la maglia verde di Karoski e il mondo.
  
   - No cometerás actos impuros nunca más, ¿correcto? ¿ Giusto, sporco pezzo di merda, vero?
  
  
  
  
   Chiesa di Santa Maria in Traspontina
  
  Via della Conciliazione, 14
  
   Martedì 5 aprile 2005 11:59 . _ _
  
  
  
   Il silenzio che ha seguito le parole di Sirin è stato rotto dalle campane che annunciavano il Natale nella vicina piazza San Pietro.
  
  -¿Seconda quinta e#237; Parte? ¿Hanno fatto a pezzi un altro cardinale e ora lo scopriamo? L'espressione di Pontiero ha chiarito che meritava l'opinione che meritava nella situazione attuale.
  
  Sirin, impassibile, li fissa intensamente. Era, senza dubbio, un uomo al di là di ciò che sapeva. Altezza media, occhi casti, età indefinita, abito discreto, mantello grigio. Nessuno dei suoi tratti si sovrapponeva all'altro, e c'era qualcosa di insolito in questo: era un paradigma di normalità. Parlava così piano, come se anche lui volesse passare in secondo piano in questo modo. Ma questo non ha commosso Enga o nessuno dei presenti: tutti parlavano di Camilo Sirin, una delle persone più potenti del Vaticano. Controllava il corpo del poliziotto più piccolo del mondo: il Vigilante Vaticano. Un corpo di 48 agenti (ufficialmente), meno della metà della Guardia Svizzera, ma infinitamente più potente. Nulla poteva accadere nella sua casetta senza che Sirin lo sapesse. Nel 1997, una persona ha cercato di gettare un'ombra su di lui: il rettore ha eletto Alois Siltermann comandante della Guardia Svizzera. Due persone dopo la sua nomina, Siltermann, sua moglie e un caporale dalla reputazione impeccabile, furono trovate morte. Gli ho sparato 3. La colpa è del caporale, che sarebbe impazzito, ha sparato a una coppia e poi si è infilato in bocca "la sua arma di servizio" e ha premuto il grilletto. Tutte le spiegazioni sarebbero corrette, se non fosse per due piccoli particolari: i caporali della Guardia Svizzera non sono armati, e il caporale in questione ha gli incisivi staccati. Tutti pensano che la pistola gli sia stata brutalmente infilata in bocca.
  
  Questa storia è stata raccontata da un collega dell'Ispettorato 4 a Dikanti: dopo aver saputo dell'accaduto, él e i suoi compagni ñeros avrebbero dovuto fornire tutta l'assistenza possibile agli agenti di sicurezza, ma non appena sono entrati sulla scena del crimine, furono cordialmente invitati a tornare all'ispettorato ea chiudere a chiave la porta dall'interno, senza nemmeno bussare. anche ringraziarli. La leggenda nera di Sirin è passata di bocca in bocca dai commissariati di tutta Roma, e l'UACV non ha fatto eccezione.
  
  E tutti e tre, uscendo dalla cappella, rimasero sbalorditi dalla dichiarazione di Sirin.
  
  "Con tutto il rispetto, ispettore generale, penso che se lei viene a conoscenza che un assassino capace di commettere un crimine come éste è latitante a Roma, sia suo dovere denunciarlo all'UACV", ha detto Dicanti.
  
  "Questo è esattamente ciò che ha fatto il mio stimato collega", ha risposto Boy. Me lo segnalai personalmente. Siamo entrambi d'accordo sul fatto che questa faccenda debba rimanere un segreto gelosamente custodito per il bene superiore. Ed entrambi siamo d'accordo su qualcos'altro. Non c'è nessuno in Vaticano che sarebbe in grado di trattare con un criminale così... tipico come íste.
  
  Sorprendentemente, Sirin è intervenuto.
  
  -Sere franco, signorina. Il nostro lavoro è controversie, difesa e controspionaggio. In é queste zone siamo molto bravi, te lo garantisco. Ma se lo chiamassi ¿somo ó tu? un ragazzo con una testa così cattiva è fuori dalla nostra portata. Prenderemo in considerazione la possibilità di chiedere loro aiuto fino a quando non ci arriverà la notizia del secondo crimine.
  
  "Pensavamo che questo caso avrebbe richiesto molta più creatività, ispettore Dicanti. Ecco perché non vogliamo che tu sia limitato alla profilazione come hai fatto fino ad ora. Vogliamo che tu guidi le indagini", ha detto il direttore Boy.
  
  Paola resta muta. Era il lavoro di un agente sul campo, non di uno psichiatra forense. Certo, avrebbe potuto occuparsene come qualsiasi altro agente sul campo, dato che Quantico le aveva dato l'addestramento adeguato per farlo, ma era chiaro che una simile richiesta era venuta da Boy e non da me. in quel momento l'ho lasciato a Nita.
  
  Sirin si rivolse all'uomo con la giacca di pelle che si stava avvicinando.
  
  -Oh, aquí està. Vi presento il Sovrintendente Dante del Servizio di Vigilanza. Sii il suo legame con il Vaticano, Dikanti. Segnalagli il crimine precedente e lavora su entrambi i casi poiché si tratta di un caso isolato. Qualunque cosa io chieda a él è la stessa cosa che chiedo a me. E al reverendo, qualunque cosa neghi, non m'importa se glielo nego. Abbiamo le nostre regole in Vaticano, spero che tu capisca. E spero anche che prendano questo mostro. L'assassinio di due sacerdoti della Santa Madre della Chiesa non può restare impunito.
  
  E senza dire una parola, se ne andò.
  
  La lite è diventata molto serrata per Paola fino a farla sentire a disagio. Più recentemente, la loro lite d'amore è emersa nella sua memoria.
  
  "L'ha già fatto, Dicanti. Hai appena preso contatto con uno dei potenti del Vaticano e ti ha chiesto qualcosa di molto specifico. Non so perché abbia attirato l'attenzione su di te, ma menziona direttamente il suo nome. Prendi tutto ciò di cui hai bisogno. Hágame resoconti giornalieri chiari, concisi e semplici. E, soprattutto, riesame. Spero che i suoi "castelli in aria" servano a qualcosa cento volte di più. Prova a dirmi qualcosa, e in fretta.
  
  Voltandosi, si diresse verso l'uscita dopo Sirin.
  
  "Che bastardi," esplose infine Dikanti quando fu sicura che gli altri non potessero nían, nírla.
  
  "Wow, se ha parlato", rise Dante, che era arrivato.
  
  Paola arrossisce e io le porgo la mano.
  
  - Paola Dicanti.
  
  - Fabio Dante.
  
  -Maurizio Pontiero.
  
  Dicanti approfittò della stretta di mano di Pontiero e Dante per studiare da vicino quest'ultimo. Contaría apenas 41 anni. Era basso, bruno e robusto, con la testa attaccata alle spalle per poco più di cinque centimetri di collo spesso. Nonostante la sua altezza di solo 1,70, il sovrintendente era un uomo attraente, anche se per niente aggraziato. Tieni presente che gli occhi verde oliva sono così caratteristici del Pen Club meridionale che conferiscono loro un aspetto speciale. viso.
  
  -¿ Dovrei intendere che per "bastardi" intendi il mio capo, l'ispettore?
  
  - A dire il vero, sì. Penso che mi abbia fatto un onore immeritato.
  
  "Sappiamo entrambi che questo non è un onore, ma un terribile errore, Dicanti. E questo non è immeritato, il suo curriculum parla delle meraviglie della sua preparazione. Si rammarica che questo non lo aiuterà a ottenere risultati, ma questo cambierà sicuramente presto, giusto?
  
  -¿ Hai la mia storia? Madonnina, davvero non c'è niente di confidenziale qui?
  
  - Non per el.
  
  "Senti, presuntuoso..." Pontiero si indignò.
  
  - Basta, Maurizio. Non è necessario. Siamo sulla scena del crimine e io sono responsabile. Mettiamoci al lavoro, scimmie, ne parleremo più tardi. Lascia loro un campo a Mosl.
  
  "Bene, ora sei tu al comando, Paola. Così ha detto il capo.
  
  Ad aspettare a una certa distanza fuori dalla porta rossa c'erano due uomini e una donna in tuta blu scuro. Era un'unità di analisi della scena del crimine, specializzata nella raccolta di prove. L'ispettore e altri due lasciarono la cappella e si incamminarono verso la navata centrale.
  
  "Va bene Dante. Il suo tutto è pidió Dicanti.
  
  - Ebbene... la prima vittima fu il cardinale italiano Enrico Portini.
  
  -¡Non può essere! - Dicanti e Pontiero all'epoca furono sorpresi.
  
  "Per favore, amici, l'ho visto con i miei occhi.
  
  "Grande candidato per l'ala riformista-liberale della Chiesa. Se questa notizia arriva ai media, sarà terribile.
  
  -No, Pontiero, sera una catastrofe. George W. Bush è arrivato a Roma ieri mattina con tutta la sua famiglia. Altri duecento leader internazionali e capi di stato sono nelle loro case, ma sono previsti per i funerali venerdì. La situazione mi preoccupa molto, ma voi sapete già com'è la città. Questa è una situazione molto difficile e l'ultima cosa che vogliamo è che Niko fallisca. Per favore, vieni fuori con me. Ho bisogno di una sigaretta.
  
  Dante li scortò in strada, dove diventava sempre più gente, e lui diventava sempre più affollato. La masa humana cubría por complete la Via della Conciliazione. Ci sono bandiere francesi, spagnole, polacche, italiane. Jay e #243;tu vieni con le tue chitarre, figure religiose con candele accese, persino un vecchio cieco con il suo cane guida. Due milioni di persone parteciperanno ai funerali del Papa, che ha cambiato la mappa dell'Europa. Ovviamente Penso Dicanti, écent è il peggior ambiente al mondo in cui lavorare. Ogni possibile traccia si sarebbe persa molto prima durante la tempesta dei pellegrinaggi.
  
  "Portini ha soggiornato presso la residenza di Madri Pie in via de Gasperi" disse Dante. È arrivato giovedì mattina, consapevole delle gravi condizioni di salute del Papa. Le suore dicono che il venerdì ha cenato abbastanza normalmente e che è stato per un bel po' di tempo nella cappella a pregare per il Santo Padre. Non l'hanno visto sdraiarsi. Non c'era segno di lotta nella sua stanza. Nessuno dormiva nel suo letto, altrimenti chi lo aveva rapito lo rifaceva perfettamente. Il Papa non è andato a colazione, ma hanno ipotizzato che fosse rimasto in Vaticano a pregare. Non sappiamo che è la fine del mondo, ma c'è stata molta confusione in città, capisci? Sono scomparso a un isolato dal Vaticano.
  
  Si alzò, accese un sigaro e ne offrì un altro a Pontiero, che lo respinse disgustato e tirò fuori il suo. Vai avanti.
  
  "Ieri mattina Anna è apparsa nella cappella della residenza, ma, come qui, la mancanza di sangue sul pavimento indicava che si trattava di una scena messa in scena. Fortunatamente, colui che l'ha scoperto è stato il rispettato prete che ci ha chiamato per primo. Abbiamo fatto delle foto del posto, ma quando mi sono offerto di chiamarti, Sirin mi ha detto che me ne sarei occupato io. E ci ordina di purificare assolutamente tutto. Il corpo del cardinale Portini è stato trasferito in un luogo ben preciso all'interno dei terreni vaticani e tutto cremato.
  
  -¡Somo! ¡ Hanno distrutto le prove di un grave crimine sul suolo italiano! Non ci posso credere, davvero.
  
  Dante li guarda con aria di sfida.
  
  - Il mio capo ha preso una decisione, e potrebbe essere stata quella sbagliata. Ma ha chiamato il suo capo e ha esposto la situazione. Ed ecco a voi ragazzi. Sanno cosa abbiamo a portata di mano? Non siamo preparati ad affrontare una situazione come cento.
  
  "Ecco perché ho dovuto lasciarlo nelle mani dei professionisti", intervenne Pontiero serio.
  
  Ancora non lo capisce. Non possiamo fidarci di nessuno. Ecco perché Sirin ha fatto quello che ha fatto, benedetto soldato della nostra Madre Chiesa. Non guardarmi con quella faccia, Dicanti. Lo biasimo per i motivi che lo hanno mosso. Se tutto fosse finito con la morte di Portini, Amos avrebbe potuto trovare una scusa qualsiasi e metterla a tacere. Ma non era un asso. Non è niente di personale, endiéndalo.
  
  "Quello che ho capito è che siamo qui al nostro secondo anno. E con metà delle prove. Storia fantastica. C'è qualcosa di cui dovremmo essere consapevoli? Dikanti era davvero furioso.
  
  "Non ora, ispettore", disse Dante, nascondendo di nuovo il suo sorriso beffardo.
  
  -Accidenti. Dannazione, dannazione. Abbiamo un terribile lío nelle nostre mani, Dante. Voglio che tu mi dica assolutamente tutto d'ora in poi. E una cosa è assolutamente chiara: qui comando io. Sei stato incaricato di aiutarmi in tutto, ma voglio che tu capisca che, nonostante i tribunali siano cardinali, entrambi i casi erano sotto la mia giurisdizione, è chiaro?
  
  -Cristallo pulito.
  
  - È meglio lasciare che sia asi. ¿Il modo di agire era lo stesso?
  
  "Per quanto riguarda le mie capacità investigative, sì. Cadivere giaceva ai piedi dell'altare. Gli mancavano gli occhi. Le mani, come qui', sono state separate e poste sulla tela a lato del CAD. Sotto. Era disgustoso. Io stesso ho messo il corpo in un sacco e l'ho portato al forno crematorio. Ho passato tutta la notte sotto la doccia, puoi fidarti di me.
  
  "Una piccola massa, un maschio, Pontiero gli andrebbe bene.
  
  
  Quattro lunghe ore dopo la conclusione del processo al cadéver de Robayre, le riprese potevano iniziare. Su richiesta diretta del direttore del Ragazzo, sono stati i ragazzi dell'Analisi a mettere la salma in un sacchetto di plastica ea portarla all'obitorio perché il personale medico non vedesse la tuta del cardinale. Era chiaro che si trattava di un caso speciale e l'identità della vittima doveva essere tenuta segreta.
  
  SU Bene tutto .
  
  
  
  
  Istituto San Matteo
  
  Primavera d'argento, Maryland
  
   settembre 1994 _ _
  
  
  
   TRAFFICO DELL'INTERVISTA N. 5 TRA IL PAZIENTE N. 3643 E IL DOTTOR CANIS CONROY.
  
  
   D.R. CONROY: Buenas tardes, Viktor. Benvenuti nel mio ufficio. Stai meglio? ti senti meglio?
  
  #3643 : Sì, grazie dottore.
  
  DR. CONROY: ¿Vorresti qualcosa da bere?
  
  #3643 : No grazie.
  
  DOTTOR CONROY: Wow, un prete che non beve... una cosa completamente nuova. Non gli importa che io...
  
  #3643 : Avanti dottore.
  
  DOTT.SSA CONROY: Penso che abbia passato un po' di tempo in infermeria.
  
  #3643 : Ho avuto alcuni lividi la scorsa settimana.
  
  DOTTOR CONROY: Ricordi chi si è fatto quei lividi?
  
  #3643 : Certo, dottore. Fu durante una lite nella sala d'esame.
  
   D.R. CONROY: Hábleme de ello, Viktor.
  
   #3643 : Ho fatto di tutto per ottenere una pletismografia come mi hai consigliato.
  
   D.R. CONROY: ¿Recuerda qual era il propósito de la prueba, Viktor?
  
   #3643 : Determina le cause del mio problema.
  
  D.R. CONROY: Effettivamente, Viktor. Ammetti di avere un problema e questo è sicuramente un progresso.
  
  #3643 : Dottore, ho sempre saputo che avevi un problema. Vi ricordo che sono a San Centro volontariamente.
  
  DR. CONROY: Questo è un argomento che mi piacerebbe incontrarti faccia a faccia in una prossima intervista, non c'è dubbio. Ma ora continuiamo a parlare di un altro día.
  
  #3643 : Entrai e mi spogliai.
  
   D.R. CONROY: ¿Eso le incomodo?
  
   #3643 : Sì.
  
  DOTT.SSA CONROY: Questa è una prova seria. Obbligatorio essere nudo.
  
  #3643 : Non ne vedo la necessità.
  
  DR. CONROY: Il logo psychó dovrebbe posizionare gli strumenti Medición in un'area del tuo corpo normalmente inaccessibile. Ecco perché dovevi essere nudo, Victor.
  
  #3643 : Non ne vedo la necessità.
  
  DOTTOR CONROY: Beh, supponiamo per un momento che fosse necessario.
  
  #3643 : Se lo dice lei, dottore.
  
   D.R. CONROY: ¿Qué sucedio después?
  
  #3643 : Sdraiati Alcuni cavi ahi .
  
  D.R. CONROY: ¿En donde, Viktor?
  
   #3643 : Lo sai già.
  
  DOTTOR CONROY: No Victor, non lo so e voglio che tu me lo dica.
  
  #3643 : Nel mio caso.
  
  D.R. CONROY: ¿Puede ser más explícito, Viktor?
  
  #3643 : Sul mio... cazzo.
  
  DOTTOR CONROY: Ok, Victor, è vero. Questo è il membro maschile, l'organo maschile che serve per la copulazione e la minzione.
  
  #3643 : Nel mio caso si riferisce al secondo, dottore.
  
   D.R. CONROY: ¿Está seguro, Viktor?
  
   #3643 : Sì.
  
  DOTTOR CONROY: Non sei sempre stato così in passato, Victor.
  
  #3643 : Il passato, il passato è. Voglio che questo cambi.
  
  D.R. CONROY: ¿Perché?
  
  #3643 : Perché è la volontà di Dio.
  
  DR. CONROY: ¿Credi davvero che la volontà di Dio abbia qualcosa a che fare con questo, Victor? ¿Con il tuo problema?
  
  #3643 : La volontà di Dio si applica a tutto.
  
  DOTTOR CONROY: Anch'io sono un prete, Victor, e penso che a volte Dio lasci che la natura faccia il suo corso.
  
  #3643 : La natura è un'invenzione illuminata che non ha posto nella nostra religione, dottore.
  
  DOTT.SSA CONROY: Torniamo in sala d'esame, Victor. Kuentemé cué syntió quando vi era attaccato un filo.
  
  #3643 : Il logo psichedelico di dieci nelle mani di freaks.
  
  D.R. CONROY: Sólo frío, ¿nada más?
  
  #3643 : Nada peso.
  
  DOTT.SSA CONROY: E quando i miei geni hanno iniziato ad apparire sullo schermo?
  
  #3643 : Neanch'io ho sentito niente.
  
  DOTTOR CONROY: Sai, Victor, ho questi risultati del pletismografo, e notano certe reazioni qui e qui. ¿Vedi le vette?
  
  #3643 : Disgustato da certi nomi.
  
  D.R. CONROY: ¿Asco, Viktor?
  
  (pausa qui per un minuto)
  
  DOTTOR CONROY: Ho tutto il tempo che ti serve per rispondere, Victor.
  
  #3643 : Ero disgustato dai miei geni sessuali.
  
   D.R. CONROY: ¿Alguna en concrete, Viktor?
  
  #3643 : Tutto loro .
  
  D.R. CONROY: ¿Sabe porque le molestaron?
  
   #3643 : Perché offendono Dio.
  
  DOTTOR CONROY: Eppure, con i geni che ha determinato, la macchina registra il rigonfiamento del suo organo maschile.
  
  #3643 : È impossibile.
  
  DOTTOR CONROY: Con parole volgari, si è eccitato quando ti ha visto.
  
  #3643 : Questo linguaggio offende Dio e la sua dignità di sacerdote. Lungo...
  
  D.R. CONROY: ¿Que deberia, Viktor?
  
  #3643 : Niente.
  
  DR. CONROY: "Hai appena sentito un grande lampo, Victor?"
  
  #3643 : Nessun dottore.
  
  DR CONROY: ¿Un altro da Cynthia prima della violenta epidemia?
  
  #3643 : ¿Cos'altro da Dio?
  
  DOTT.SSA CONROY: Esatto, mi scusi per la mia inesattezza. Diresti che un altro giorno, quando colpisco la testa del mio psicólogo sul cruscotto, tenía un lampo violento?
  
  #3643 : Questa persona è stata sedotta da me. "Se il tuo occhio destro ti fa cadere, per favore", dice il prete.
  
   D.R. CONROY: Mateo, capitolo 5, versetto 19.
  
   #3643 : Infatti.
  
  DOTTOR CONROY: E l'occhio? Dal dolore nei tuoi occhi?
  
  #3643 : Non lo capisco.
  
  DOTTOR CONROY: Quest'uomo si chiama Robert, ha una moglie e una figlia. Lo mandi all'ospedale. Gli ho rotto il naso, sette denti e gli ho dato un forte shock, anche se, grazie a Dio, i carcerieri sono riusciti a salvarti in tempo.
  
  #3643 : Penso di essere diventato un po' violento.
  
  DR. CONROY: Pensi che potrei essere violento ora se le mie braccia non fossero legate ai braccioli della sedia?
  
  #3643 : Se vuole che riusciamo a scoprirlo, dottore.
  
  DOTTOR CONROY: Faremmo meglio a finire l'intervista, Victor.
  
  
  
  
   Municipio dell'obitorio
  
   Martedì 5 aprile 2005 20:32 _
  
  
  
   La sala delle autopsie era una stanza buia, dipinta di un grigio-lilla non corrispondente che non decorava affatto il luogo. Sul tavolo dell'autopsia c'era una lampada con sei faretti, che dava al cadetto l'opportunità di vedere i suoi ultimi momenti di gloria davanti a quattro spettatori che dovevano stabilire chi lo avesse tirato fuori. dal palco.
  
  Pontiero fece un gesto di disgusto mentre il medico legale deponeva sul vassoio la statuetta del cardinale Robaira. Un cattivo odore si diffuse in tutta la sala autopsia mentre procedevo ad aprirlo con un bisturi. La peste era così forte da coprire anche l'odore di formaldeide e alcool, che tutti usavano per disinfettare gli attrezzi. Dikanti si chiede assurdamente che senso abbia pulire tanta strumentazione prima di fare tagli. In generale, non sembra che il morto venga infettato da batteri o altro.
  
  "Ehi, Pontiero, sai perché crusó el bebe è morto per strada?
  
  - Sì, dottore, perché ero legato a un pollo. Me ne ha parlato sei, no, sette volte dall'ultima volta. ¿Conosci un'altra barzelletta?
  
  Il medico legale canticchiò molto piano mentre tagliava. Cantava molto bene, con una voce roca e dolce che a Paola ricordava Louis Armstrong. Sobre todo porque la canción era "Che mondo meraviglioso". Solo interrumpía el canto para atormentar a Pontiero.
  
  "L'unico scherzo è guardarti fare del tuo meglio per non scoppiare in lacrime, Vicepresidente." Je je je. Non pensare che questo non mi diverta. Lui é ste ha dato il suo...
  
  Paola e Dante hanno incrociato gli occhi sul corpo del cardinale. Il medico legale, un convinto vecchio comunista, era un grande professionista, ma a volte il suo rispetto per i morti lo deludeva. Ovviamente era terribilmente preoccupata per la morte di Robaira, cosa che Dicanti non fece con mís más grazia immaginaria.
  
  "Dottore, devo chiederle di fare un'analisi corporea e non fare niente. Sia il nostro ospite, il sovrintendente Dante, che io troviamo i suoi presunti tentativi di intrattenimento offensivi e inappropriati.
  
  Il medico legale fissò Dicanti e continuò a studiare il contenuto della scatola del mago Robaira, ma si trattenne da commenti più volgari, anche se a denti stretti maledisse tutti i presenti ei suoi antenati. Paola non lo ascoltava perché ero preoccupato per il viso di Pontiero, che era di colore dal bianco al verdastro.
  
  "Maurizio, non so perché soffri tanto. Non hai mai tollerato il sangue.
  
  "Dannazione, se quel bastardo può tenermi testa, posso farlo anch'io."
  
  "Sarai sorpreso di quante autopsie ho assistito, mio delicato collega.
  
  -Oh si? Beh, ti ricordo che almeno te ne rimane ancora uno, anche se penso che mi piaccia più di te...
  
  Oddio, ricominciano, pensò Paola cercando di mediare tra loro due. Erano vestiti come tutti dia. Dante e Pontiero hanno avuto fin dall'inizio un'antipatia reciproca, ma, a dire il vero, il giovane ispettore aveva un atteggiamento negativo nei confronti di chiunque fosse in pantaloni e le si avvicinasse a meno di tre metri. Sapevo che la vedeva come una figlia, ma a volte esagerava. Dante era un po' rozzo e certamente non il più intelligente degli uomini, ma al momento non era all'altezza dell'amore che la sua ragazza gli dava. Quello che non capisco è che un uomo come il Sovrintendente ha preso il posto che occupava in Oversight. Le sue continue battute e il suo linguaggio caustico contrastavano troppo fortemente con l'auto grigia e silenziosa dell'ispettore generale Sirin.
  
  "Forse i miei stimati visitatori potranno trovare il coraggio di prestare sufficiente attenzione all'autopsia che siete venuti a vedere.
  
  La voce rauca del medico legale riportò Dicanti alla realtà.
  
  "Continui, per favore." Lancio un'occhiata gelida ai due poliziotti per smetterla di litigare.
  
  - Va bene, non ho mangiato molto dalla colazione, e tutto fa pensare che l'ho bevuto molto presto, perché ho trovato a malapena gli avanzi.
  
  "Quindi o ti perdi il cibo o cadi prima nelle mani dell'assassino.
  
  "Dubito che abbia saltato i pasti... sembra essere abituato a mangiare bene. Vivo, peso circa 92 kg e il peso è 1,83.
  
  "Il che ci dice che l'assassino è un duro. Robaira non era una ragazzina" intervenne Dante.
  
  "E quaranta metri dalla porta di servizio della chiesa alla cappella" disse Paola. Qualcuno avrebbe dovuto vedere come l'assassino introduce Gheddafi in chiesa. Pontiero, fammi un favore. Invia quattro agenti fidati nell'area. Che siano in borghese, ma con le proprie insegne. Non dire loro che è successo. Digli che c'è stata una rapina in chiesa, fagli sapere se qualcuno ha visto qualcosa di notte.
  
  -Cerca tra i pellegrini una creatura che perde tempo.
  
  "Beh, non farlo. Chiedano ai vicini, soprattutto agli anziani. Di solito indossano abiti leggeri.
  
  Pontiero annuì e lasciò la sala autopsie, ovviamente grato di non dover andare fino in fondo. Paola lo seguì con lo sguardo e, mentre le porte si chiudevano dietro di lui, si rivolse a Dante.
  
  -¿È possibile sapere cosa ti succede se sei del Vaticano? Pontiero è un uomo coraggioso che non sopporta il sangue, tutto qui. La prego di astenersi dal continuare questa assurda discussione verbale.
  
  "Wow, così tanti chiacchieroni all'obitorio", ridacchiò il coroner con una voce.
  
  "Ti stai facendo gli affari tuoi, dottore, che ora stiamo seguendo. Sei chiaro, Dante?
  
  "Calma, calma, commissario," si difese il commissario, alzando le mani. Non credo che tu capisca cosa sta succedendo qui. Se la stessa Masana fosse dovuta entrare nella stanza con una pistola infuocata in mano e spalla a spalla con Pontiero, non c'è dubbio che l'avrebbe fatto.
  
  - ¿Allora puoi scoprire perché è associato a él? disse Paola, completamente sconcertata.
  
  -Perché è divertente. Sono convinto che anche a lui piaccia essere arrabbiato con me. Pregintele.
  
  Paola scuote la testa, borbottando qualcosa di poco piacevole sugli uomini.
  
  - In generale, continueremo. Dottore, conosce già l'ora e la causa della morte?
  
  Il medico legale sta esaminando i suoi documenti.
  
  "Ti ricordo che questo è un rapporto preliminare, ma ne sono abbastanza sicuro. Il cardinale è morto verso le nove di lunedì sera di ieri. L'errore è di un'ora. Sono morto con la gola tagliata. Il taglio è stato fatto, credo, da un uomo della sua stessa altezza. Non posso dire nulla sull'arma, tranne che era ad almeno quindici centimetri di distanza, aveva un bordo liscio ed era molto affilata. Potrebbe essere un rasoio da barbiere, non lo so.
  
  -¿Cosa sono le ferite? disse Dante.
  
  - L'eviscerazione degli occhi è avvenuta postuma 5, così come la mutilazione della lingua.
  
  -¿Per strappargli la lingua? Mio Dio, - Dante era inorridito.
  
  - Credo fosse con le tenaglie, ispettora. Quando hai finito, riempi il vuoto con carta igienica per fermare l'emorragia. Poi l'ho tolto, ma c'era un residuo di cellulosa. Ciao Dicanti, mi stupisci. Non sembrava fargli molta impressione.
  
  Beh, ho visto di peggio.
  
  "Beh, lascia che ti mostri qualcosa che probabilmente non hai mai visto prima. Non ho visto niente del genere e ce ne sono già molti. Inserì la lingua nel suo retto con incredibile abilità. Dopodiché, ho asciugato il sangue da tutti i lati. Non me ne sarei accorto se non avessi guardato dentro.
  
  Il medico legale mostrerà loro alcune foto della lingua tagliata.
  
  "L'ho immersa nel ghiaccio e l'ho mandata al laboratorio. Si prega di fare una copia del rapporto dell'ispettore quando arriva. Non capisco perché ci sono riuscito.
  
  "Non badare a me, me ne occuperò io personalmente" lo rassicurò Dicanti. ¿Cosa c'è con le mani?
  
  - Queste erano lesioni post mortem. I tagli non sono molto netti. Qua e là ci sono tracce di oscillazioni. Probabilmente gli è costato... o era in una posa fuori moda.
  
  -¿Qualcosa sotto i tuoi piedi?
  
  -Aria. Le mani sono impeccabilmente pulite. Sospetto che li irrighino con il jab. Credo di sentire un certo odore di lavanda.
  
  Paola resta pensierosa.
  
  - Dottore, secondo lei, quanto tempo ha impiegato l'assassino a infliggere le ferite di víctima a éstas?
  
  Beh, non ci hai pensato. Vediamo, fammi contare.
  
  Il vecchio congiunge le mani, pensieroso, gli avambracci all'altezza dei fianchi, gli occhi, la bocca mutilata. Continuo a canticchiare tra me e me e #233;è di nuovo Moody Blues. Paola non ricordava la chiave della canzone #243.
  
  "Beh, sta pregando... almeno gli ci è voluta mezz'ora per separare le mani e asciugarsele, e circa un'ora per pulirsi tutto il corpo e vestirlo." È impossibile calcolare quanto tempo ha torturato la ragazza, ma sembra che gli ci sia voluto molto tempo. Ti assicuro che è stato con la ragazza per almeno tre ore e probabilmente è stato más.
  
  Posto tranquillo e segreto. Luogo appartato lontano da occhi indiscreti. E isolato, perché Robaire deve aver dovuto urlare. Che tipo di rumore fa una persona quando gli vengono strappati gli occhi e la lingua? Certo, molto. Bisognava ridurre il tempo, stabilire quante ore il cardinale era nelle mani dell'assassino, e sottrarre il tempo necessario per fargli quello che gli aveva fatto. Non appena riduci il raggio del bíkvadrat, se, si spera, l'assassino non è accampato a piede libero.
  
  - Sì, i ragazzi non hanno trovato tracce. ¿ Hai trovato qualcosa di anomalo prima di scaricarlo, qualcosa che deve essere inviato per l'analisi?
  
  -Va bene. Qualche fibra di stoffa e qualche macchia di quello che poteva essere trucco sul colletto della camicia.
  
  -Trucco? Curioso. ¿Per essere un assassino?
  
  "Ebbene, Dicanti, forse il nostro cardinale è un segreto per tutti", disse Dante.
  
  Paola le mirò, scioccata. Il coroner di rio strinse i denti, pensando male.
  
  - Eh, non vado per ai - si affrettò a dire Dante-. Voglio dire, probabilmente gli importava molto della sua immagine. Dopotutto, a una certa età avrai dieci anni...
  
  "È ancora un dettaglio notevole. ¿Algíalgún ha tracce di cosmetici sul viso?
  
  "No, ma l'assassino ha dovuto anche lavarla via, o almeno asciugarle il sangue dalle orbite. Lo sto guardando attentamente.
  
  "Dottore, per ogni evenienza, mandi un campione di cosmetici al laboratorio. Voglio sapere la marca e la tonalità esatta.
  
  "Potrebbe volerci del tempo se non hanno un database pre-preparato da confrontare con il campione che inviamo loro.
  
  - Scrivere nell'ordine di lavoro che, se necessario, riempia il vuoto; sano e salvo. Questo è l'ordine che piace molto al regista del Ragazzo. Cosa mi dice del sangue o dello sperma? È stata fortuna?
  
  -In nessun caso. Gli abiti della vittima erano molto puliti e su di essi sono state trovate tracce dello stesso tipo di sangue. Certo, lei è sua.
  
  -¿E qualcosa sulla pelle o sui capelli? ¿Controversia, niente?
  
  "Ho trovato residui di colla su ciò che restava dei vestiti, poiché sospetto che l'assassino abbia spogliato il cardinale nudo e lo abbia bendato con del nastro adesivo prima di torturarlo, e poi lo abbia vestito di nuovo. Lavare il corpo, ma non per immersione in acqua, lo vedi?
  
  Il medico legale ha trovato sul lato dello stivale di de Robaira un sottile graffio bianco da un colpo e una ferita asciutta.ver de Robaira.
  
  -Dagli una spugna con acqua e puliscila, ma non preoccuparti che abbia molta acqua o che non presti molta attenzione a questa parte, perché lascia troppa acqua. molti colpi al corpo.
  
  -¿E il tipo di strikeón?
  
  - Essere più riconoscibili del trucco è più facile, ma anche meno evidente del trucco. È come un colpo di lavanda da maschere normali.
  
  Paola sospirò. Era vero.
  
  -Questo è tutto?
  
  - Ci sono anche residui di colla sul viso, ma in quantità molto ridotte. È tutto. A proposito, il morto era piuttosto miope.
  
  "E questo cosa c'entra con il caso?"
  
  "Dante, dannazione, sto bene. Mancavano gli occhiali.
  
  - Certo, non c'erano abbastanza punti. Gli strapperò gli occhi e mi terrò gli occhiali?
  
  Il medico legale incontra il sovrintendente.
  
  "Beh, guarda, non sto cercando di dirti di fare il tuo lavoro, ti sto solo dicendo quello che vedo.
  
  "Va tutto bene, dottore. Almeno quando avrò un rapporto completo.
  
  - Certo, ispettore.
  
  Dante e Paola lasciarono il medico legale per occuparsi del cadávier e delle sue versioni dei cliché jazzistici e uscirono in corridoio, dove Pontiero abbaiò brevi e concisi ordini di móville. Quando riattaccò, l'ispettore si rivolse a entrambi.
  
  "Okay, ecco cosa faremo. Dante, tornerai nel tuo ufficio e compilerai un rapporto con tutto ciò che ricordi della prima scena del crimine. Avrei preferito che fosse solo visto che era solo. ma facile. Prendi tutte le fotografie e le testimonianze che il tuo padre saggio e illuminato ti ha permesso di conservare. E vieni al quartier generale dell'UACV non appena hai finito. Temo che questa notte sarà molto lunga.
  
  
  
  
  
  Domanda di Nick: Descrivi in meno di 100 parole l'importanza del tempo nella preparazione di un procedimento penale (segun Rosper). Trai una conclusione personale mettendo in relazione le variabili con il livello di esperienza dell'assassino . Hai due minuti, che stai già contando dal momento in cui hai girato il foglio.
  
  
  Risposta: Il tempo necessario per:
  
  
  a) eliminare la vittima
  
  b) interazione con il CAD.
  
  c) cancellare le sue prove dal corpo e disporne
  
  
  Commento: a quanto ho capito, la variabile a) è determinata dalle fantasie dell'assassino, la variabile b) aiuta a rivelare le sue motivazioni nascoste ec) determina la sua capacità di analisi e improvvisazione. In conclusione, se l'assassino passa più tempo
  
  
  a) ha un livello medio (3 crímenes)
  
  b) è un esperto (4 crímenes o más)
  
  c) è un novellino (prima o seconda infrazione).
  
  
  
  
  Sede UACV
  
  Via Lamarmora, 3
  
  Martedì 5 aprile 2005 alle 22:32.
  
  
  
  Vediamo cosa abbiamo?
  
  "Abbiamo due cardinali uccisi in modo terribile, Dicanti.
  
  Dicanti e Pontiero pranzano in un bar e bevono un caffè nella sala conferenze del laboratorio. Questo posto, nonostante la sua modernità, era grigio e spento. Un dipinto colorato dell'intera stanza la mette di fronte a un centinaio di foto della scena del crimine che sono state sparse davanti a loro. Su un lato dell'enorme tavolo in soggiorno c'erano quattro buste di plastica contenenti prove forensi. Tutto quello che hai in questo momento, tranne quello che ti ha detto Dante sul primo delitto.
  
  - Va bene, Pontiero, cominciamo con Robayra. ¿Cosa sappiamo di él?
  
  - Ho vissuto e lavorato a Buenos Aires. Arriveremo con un volo Aerolíneas Argentinas domenica mattina. Prendi il biglietto aperto che hai comprato qualche settimana fa e aspetta che si chiuda sabato alle 13:00. Data la differenza di fuso orario, immagino che questa sia stata l'ora in cui è morto il Santo Padre.
  
  - Andata e ritorno?
  
  Solo Ida.
  
  "La cosa curiosa è... o il cardinale era molto miope, oppure è salito al potere con grandi speranze. Maurizio, mi conosci: non sono particolarmente religioso. ¿ Sai qualcosa sulle possibilità di Robayra come papà?
  
  -Va bene. Gli ho letto qualcosa su íl una settimana fa, credo fosse su La Stampa. Lo consideravano in una buona posizione, ma non uno dei principali favoriti. In ogni caso, sai che questo è il media italiano. Lo portano all'attenzione dei nostri cardinali. A proposito di Portini sí habíleído e molto altro.
  
  Pontiero era un padre di famiglia di impeccabile integrità. Per quanto posso dire dai registri di Paola, era un buon marito e un buon padre. Andavo a messa tutte le domeniche come un orologio svizzero. Quanto puntuale fu il suo invito ad accompagnare Arles, che Dicanti rifiutò con molti pretesti. Alcuni di loro erano buoni, altri erano cattivi, ma nessuno di loro si adattava. Pontiero sa che non c'era molta fiducia nella mente del commissario. È andato in paradiso con suo padre dieci anni fa.
  
  "C'è qualcosa che mi turba, Maurizio. È importante sapere che una sorta di frustrazione accomuna l'assassino ai cardinali. Odia il rosso, è un seminarista pazzo o semplicemente odia i cappellini rotondi.
  
  - Cardinal Capello.
  
  -Grazie per il chiarimento. Sospetto che ci sia qualche connessione tra i due, mávseá del capelo. Insomma, su questa strada non andremo molto lontano senza consultare un'autorità autorevole. Mama Ana Dante dovrà spianarci la strada per parlare con qualcuno al piano di sopra della Curia. E quando dico su, intendo su.
  
  - Non essere facile.
  
  -Vedremo. Per ora, concentrati sul testare le scimmie. Tanto per cominciare, sappiamo che Robaira non è morto in chiesa.
  
  In effetti, c'era pochissimo sangue. Sarebbe dovuto morire altrove.
  
  "Sicuramente, l'assassino doveva mantenere il cardinale in suo potere per un certo tempo in un luogo appartato e segreto dove potesse usare la ía per interagire con il corpo. Sappiamo che ha dovuto guadagnarsi la sua fiducia in qualche modo per permettere alla vittima di entrare volontariamente in questo posto. Da ahí, movió el Caddiáver a Santa María in Transpontina, ovviamente per un motivo.
  
  -¿E la chiesa?
  
  - Parla con il prete. Era chiuso a parlare e cantare quando andava a letto. Ricorda che quando è arrivato ha dovuto rivelarsi alla polizia. Ma c'è una seconda porta, piccolissima, che si apre su via dei Corridori. Probabilmente era la quinta voce. L'hai controllato?
  
  Il castello era intatto, ma moderno e forte. Ma anche se la porta fosse stata spalancata, non capisco da dove possa essere entrato l'assassino.
  
  -Perché?
  
  -¿ Hai fatto caso al numero di persone che stavano davanti al portone di via della Consciliazione? Beh, questa strada è dannatamente piena di gente. È pieno di pellegrini. Sì, l'hanno persino tagliato al traffico. Non dirmi che l'assassino è entrato con la sappra tra le mani in piena vista del mondo intero.
  
  Paola ci ha pensato per qualche secondo. Forse quell'afflusso di persone era la migliore copertura per l'assassino, ma lui o lei è entrato senza sfondare la porta?
  
  -Pontiero, capire quali sono le nostre priorità è una delle nostre priorità. Sento che questo è molto importante. Mañanna andiamo da mio fratello, come si chiamava?
  
  -Francesco Toma, frate carmelitano.
  
  L'ispettore junior annuì lentamente mentre prendeva appunti sul suo taccuino.
  
  - A tale. D'altra parte, abbiamo dettagli raccapriccianti: un messaggio sul muro, mani mozzate sulla tela... e quelle borse color acqua. Continua.
  
  Pontiero iniziò a leggere mentre l'ispettore Dicanti compilava il rapporto di prova di Bolu Graf. Un ufficio ultramoderno e dieci cimeli del XX secolo come queste stampe obsolete.
  
  -Competenza núsimply 1. Rubare. Un rettangolo di stoffa ricamata usato dai sacerdoti cattolici nel sacramento della confessione. È stato trovato appeso alla bocca di uno zaffiro, completamente coperto di sangue. Il gruppo Sanguíneo coincide con il gruppo víctima. Il test del DNA è in corso.
  
  Era un oggetto brunastro che non riuscivo a distinguere nella penombra della chiesa. L'analisi del DNA ha richiesto almeno due mesi, e questo è dovuto al fatto che l'UACV disponeva di uno dei laboratori più avanzati al mondo. Molte volte Dicanti ha riso mentre guardava CSI 6 in TV. Spero che i test vengano elaborati rapidamente come nella serie americana.
  
  -Competenza núsimply 2. Tela bianca. Origine sconosciuta. Materiale, algodonte. La presenza di sangue, ma molto poco. Le mani mozzate di víctima sono state trovate sull'él. Il gruppo Sanguíneo coincide con il gruppo víctima. Il test del DNA è in corso.
  
  - In primo luogo, ¿Robaira - è con il greco o con il latino? -dudo Dicanti.
  
  - Con il greco, credo.
  
  - Va bene, dai, Maurizio, per favore.
  
  - Esame n. 3. Carta sgualcita circa tre per tre centesimi. Si trova nell'orbita dell'occhio sinistro del V secolo. Vengono studiati il tipo di carta, la sua composizione, il contenuto di grassi e la percentuale di cloro. Le lettere sono scritte su carta a mano e con l'aiuto di una ciotola grafica.
  
  
  
  
  "MT 16", disse Dicanti. ¿Una direzione?
  
  - La carta è stata trovata ricoperta di sangue e appallottolata. Ovviamente, questo è un messaggio dell'assassino. L'assenza di occhi su víctima potrebbe non essere tanto una punizione per él quanto un suggerimento... come se ci stesse dicendo dove cercare.
  
  O che siamo ciechi.
  
  "Il brutale assassino... è il primo ad apparire in Italia. Credo sia per questo che volevo che ti prendessi cura di te, Paola. Non un normale detective, ma una persona capace di pensare in modo creativo.
  
  La riflessione di Dicantió sulle parole del giovane ispettore. Se fosse vero, la posta in gioco sarebbe stata raddoppiata. Il profilo dell'assassino gli permette di rispondere a persone molto intelligenti e di solito sono molto difficile da catturare a meno che non commetta un errore. Prima o poi lo faranno tutti, ma per ora hanno riempito le celle dell'obitorio.
  
  "Va bene, pensiamoci un attimo. ¿Che tipo di strade abbiamo con queste iniziali?
  
  -Viale del Muro Torto...
  
  "Va bene, sta passeggiando per il parco e non ha un pomeros, Maurizio.
  
  - Poi non vale neanche il Monte Tarpeo, che passa per i giardini del Palazzo dei Conservatori.
  
  -¿Y Monte Testaccio?
  
  -Via Parco Testaccio... potrebbe valerne la pena.
  
  -Aspetta un attimo -Dicanti cogio el telefono e Marco en nú solo uno stagista- ¿Documentazione? Ah, ciao, Silvio. Scopri cosa succede a Monte Testaccio 16. E per favore guidaci lungo Via Roma fino alla sala riunioni.
  
  Mentre aspettavano, Pontiero continuò a elencare le prove.
  
  -Per l'ultimo (al momento): L'esame è núsemplicemente 4. Foglio spiegazzato di circa tre centimetri per tre. Si trova nell'angolo in basso a destra del foglio, nelle condizioni ideali in cui il test è stato effettuato semplicemente 3. Il tipo di carta, la sua composizione, il contenuto di grassi e cloro sono indicati nella tabella sottostante.;n sono allo studio. La parola è scritta su carta a mano e con l'aiuto di una ciotola grafica
  
  
  
  
  - Undeviginti.
  
  "Dannazione, è come un poñetero hieroglyphíco-se desesperó Dicanti. Spero solo che questa non sia una continuazione del messaggio che ho lasciato nella prima parte perché la prima parte è andata in fumo.
  
  "Penso che dovremo accontentarci di quello che abbiamo in questo momento.
  
  "Eccellente, Pontiero. Perché non mi dici cos'è undeviginti così posso occuparmene?
  
  "La tua latitudine e longitudine sono un po' arrugginite, Dicanti. Significa diciannove.
  
  "Dannazione, è vero. Mi sono sempre ritirato da scuola. ¿E la freccia?
  
  In quel momento è entrato uno degli assistenti del documentario da rue Roma.
  
  "Questo è tutto, ispettore. Cercavo quello che chiedevo: Monte Testaccio 16 non esiste. Ci sono quattordici portali su questa strada.
  
  Grazie Silvio. Fammi un favore, incontrati qui con Pontiero e me e fai in modo che le strade di Roma partano dalla montagna. È un colpo alla cieca, ma ho avuto un presentimento.
  
  "Speriamo che tu sia più matta di quanto pensi, dottora Dicanti." È meglio che Hari vada a prendere la Bibbia.
  
  Tutti e tre girarono la testa verso la porta della sala riunioni. Sulla soglia c'era un prete vestito da sacerdote. Era alto e magro, magro, con una calvizie pronunciata. Sembrava essere cinquanta ossa molto ben conservate, e aveva i lineamenti duri e forti di chi ha visto molte albe all'aperto. Dikanti pensa di assomigliare più a un soldato che a un prete.
  
  - Chi sei e che cosa vuoi? Questa è un'area riservata. Fammi un favore e vattene subito", disse Pontiero.
  
  "Sono padre Anthony Fowler, e sono venuto per aiutarti", disse in un italiano corretto, ma in modo un po' esitante e incerto.
  
  "Queste sono stazioni di polizia e tu sei entrato senza permesso. Se vuoi aiutarci, vai in chiesa e prega per le nostre anime.
  
  Pontiero si avvicinò al prete che era arrivato, con l'intenzione di invitarlo ad andarsene di cattivo umore. Dicanti si era già voltato per continuare a studiare le fotografie quando Fowler parlò:;:
  
  - Viene dalla Bibbia. Dal Nuovo Testamento, in particolare, da me.
  
  -¿Somo? Pontiero era sorpreso.
  
  Dicanti alzo la cabeza y miro a Fowler.
  
  - Ok, spiega cosa.
  
  -Matteo 16. Il Vangelo di Matteo, sezione 16, capitolo 237, Toul. ¿Lasciare altre note?
  
  Pontiero sembra sconvolto.
  
  "Senti, Paola, proprio non ti ascolterò...
  
  Dicanti lo fermò con un gesto.
  
  "Ascolta, Mosle.
  
  Fowler entrò nella sala riunioni. Aveva in mano un cappotto nero e lo lasciò su una sedia.
  
  - Come ben sapete, il Nuovo Testamento cristiano è diviso in quattro libri: Matteo, Marco, Luca e Giovanni. Nella bibliografia cristiana, il libro di Matteo è rappresentato dalle lettere Mt. Il numero primo sotto nún si riferisce a tulo capitolo 237. E con due núsimple más si dovrebbe indicare la stessa citazione tra due versi e #237;ass.
  
  L'assassino ha lasciato questo.
  
  Paola ti mostrerà il test n. 4, confezionato in un sacchetto di plastica. La guardò negli occhi. Il prete non dava segno di riconoscere il biglietto, né provava disgusto davanti al sangue. Lo guardò attentamente e disse:
  
  -Diciannove. Il che è appropriato.
  
  Pontiero era furioso.
  
  -¿ Ci dirai subito tutto quello che sai, o ci farai aspettare a lungo, padre?
  
   - Et tibi dabo claves regni coelorum, -recitó Fowler - et quodcumque ligaveris super terram, erit legatum et in coelis; et quodcumque solveris super terram, erit solutum et in coelis. vi do le chiavi del Regno dei Cieli; tutto ciò che legherai sulla terra sarà legato nei cieli, e tutto ciò che scioglierai sulla terra sarà sciolto nei cieli. Da Matteo 16, versetto 19. Cioè le parole con le quali confermo san Pietro capo degli apostoli e conferisco a lui e ai suoi successori autorità su tutto il mondo cristiano.
  
  -Santa Madonna -esclamò Dicanti.
  
  "Considerando quello che sta per accadere in questa città, se stai pregando, penso che dovresti essere preoccupato. E altro ancora.
  
  "Maledizione, un pazzo, dannazione, taglia la gola al prete e accendi le sirene. Non ci vedo niente di sbagliato in questo, padre Fowler" disse Pontiero.
  
  - No amico mio. L'assassino non è un pazzo maniaco. È una persona crudele, riservata e intelligente, ed è terribilmente pazzo, puoi credermi.
  
  -Oh si? Sembra che sappia molto sulle tue motivazioni, padre," ridacchiò il giovane ispettore.
  
  Il prete fissa intensamente Dicanti mentre rispondo.
  
  Sì, molto di più, prego. Chi è lui.
  
  
  
  
   (ARTÍCULO EXTRAÍDO DEL DIARIO MARYLAND GAZETTE,
  
  
  
   29 LUGLIO 1999 PAGINA 7)
  
  
  SACERDOTE USA ACCUSATO DI ABUSI SESSUALI SI SUICIDA
  
  
   SILVER SPRING, Maryland (AGENZIE DI NOTIZIE). Mentre le accuse di abusi sessuali continuano a scuotere il clero cattolico ad Am Rick, un prete del Connecticut accusato di aver abusato sessualmente di minori si è impiccato nella sua stanza in una casa di cura. un'istituzione che tratta le persone con problemi ha detto venerdì scorso all'American-Press della polizia locale.
  
  Peter Selznick, 64 anni, si è ritirato dal suo incarico di ministro nella parrocchia di St. Andrew a Bridgeport, nel Connecticut, il 27 aprile dello scorso anno, appena un giorno prima della sua nascita. dopo che i funzionari della Chiesa cattolica hanno intervistato due uomini che sostenevano che Selznick avesse abusato di loro tra la fine degli anni Settanta e l'inizio degli anni Ottanta, un portavoce della Chiesa cattolica ha affermato che Selznick ne aveva abusato tra la fine degli anni Settanta e l'inizio degli anni Ottanta. da Bridgeport.
  
  Il sacerdote è stato curato presso il St. Matthew's Institute nel Maryland, una struttura psichiatrica che ospita detenuti accusati di violenza sessuale o "confusione sessuale", in quella struttura.
  
  "Il personale dell'ospedale ha suonato più volte alla tua porta e ha cercato di entrare nella tua stanza, ma qualcosa ha bloccato la porta", ha detto in una conferenza stampa Diane Richardson, portavoce del dipartimento di polizia e protezione delle frontiere della contea di Prince George. "Quando sono entrati nella stanza, hanno trovato il cadávier appeso a una delle travi del soffitto a vista."
  
  Selznick si è impiccato a uno dei cuscini del suo letto, confermando a Richardson che il suo corpo era stato portato all'obitorio per l'autopsia. Allo stesso modo, nega con veemenza le voci secondo cui CAD era nudo e mutilato, voci che ha definito "completamente infondate". Durante la conferenza stampa, diversi giornalisti hanno citato "testimoni" che hanno affermato di aver assistito a tali mutilazioni. Il portavoce afferma che "l'infermiera del corpo medico della contea ha legami con droghe come la marijuana e altre droghe, sotto l'influenza della quale ha fatto queste dichiarazioni.; detto impiegato comunale è stato sospeso dal lavoro e dal salario prima del licenziamento del suo atteggiamento", ha conclusoó l'addetto stampa del Dipartimento di Poliziaía. Saint Periou Dicko è riuscito a contattare la presunta infermiera che si è rifiutata di fare un'altra dichiarazione; questo è un breve "Mi sbagliavo (mi sbagliavo)".
  
  Il vescovo di Bridgeport, William Lopez, ha confermato di essere "profondamente rattristato" dalla "tragica" morte di Selznick, aggiungendo che esc "sente di preoccupare il ramo nordamericano della Cat Church".#243 Leakey ora ha "múltiples víctimas".
  
  Padre Selznick è nato a New York nel 1938 ed è stato ordinato sacerdote a Bridgeport nel 1965. Ho prestato servizio in diversi rioni nel Connecticut e per un breve periodo nel Rione San Juan Vianni a Chiclayo, Perù.
  
  "Ogni persona, senza eccezione, ha dignità e valore agli occhi di Dio, e ogni persona ha bisogno e merita la nostra compassione", dice Lopez. "Le circostanze inquietanti della sua morte non possono distruggere tutto il bene che ha fatto", conclude il vescovo.
  
  Il direttore del St. Matthew's Institute, padre Canice Conroy, ha rifiutato di rilasciare dichiarazioni a éSaint-PerióDico. Padre Anthony Fowler, direttore del New Software Institute, afferma che padre Conroy era "sotto shock".
  
  
  
  Sede UACV
  
  Via Lamarmora, 3
  
  Martedì 5 aprile 2005 alle 23:14.
  
  
  
  L'affermazione di Fowler è stata come essere colpiti con una mazza. Dicanti e Pontiero rimasero in piedi, guardando intensamente il prete calvo.
  
  - Posso sedermi?
  
  "Ci sono un sacco di sedie vuote," saidías -se'sñaló Paola-. Scegli te stesso.
  
  Fece un gesto verso l'assistente alla documentazione, che se ne andò.
  
  Fowler ha lasciato sul tavolo una piccola borsa da viaggio nera con i bordi sfrangiati e due prese elettriche. Era una borsa che aveva visto molto del mondo, che parlava a voce alta dei chilogrammi che il suo doppio portava al seguito. L'aprì e ne estrasse una voluminosa valigetta di cartone scuro con i bordi arricciati e macchie di caffè. Lo posò sul tavolo e si sedette di fronte all'ispettore. Dikanti lo osservò attentamente, registrando la sua economia di movimento, l'energia che trasmettevano i suoi occhi neri. Era molto incuriosita dalla provenienza di questo prete in più, ma era determinata a non lasciarsi mettere alle strette, specialmente sul suo territorio.
  
  Pontiero prese una sedia, la pose dirimpetto al reverendo, e si sedette a sinistra, appoggiando le mani sullo schienale. Dicanti Tomó gli ha ricordato mentalmente di smetterla di imitare i culi di Humphrey Bogart. Il vicepresidente ha visto "The halcón maltés" circa trecento volte. Si sedeva sempre alla sinistra di qualcuno che riteneva sospettoso e fumava compulsivamente accanto a lui, un Pall Mall senza filtro dopo l'altro.
  
  - Va bene, padre. Forniscici una prova della tua identità.
  
  Fowler estrae il passaporto dalla tasca interna della giacca e lo porge a Pontiero. Fece un gesto contrariato verso la nuvola di fumo che usciva dal sigaro del vicecommissario.
  
  -Wow Wow. Passaporto diplomato. ¿ Ha l'immunità, eh? ¿ Che diavolo è questo, una specie di espía? chiedi a Pontiero.
  
  "Sono un ufficiale dell'Aérea United States Forces.
  
  -¿Con que rango? ha detto Paola.
  
  -Maggiore. ¿Le dispiace dire al sottoispettore Pontiero di smetterla di fumare vicino a me, per favore? Ti ho già lasciato molte volte e non voglio ripetermi.
  
  "È un drogato, maggiore Fowler.
  
  -Padre Fowler, dottora Dicanti. Sono in pensione.
  
  - Ehi, aspetta un attimo, ¿só sai come mi chiamo, padre? O da un esaminatore?
  
  Il CSI sorrise tra curiosità e divertimento.
  
  "Be', Maurizio, sospetto che padre Fowler non sia così riservato come dice.
  
  Fowler le rivolse un sorriso un po' triste.
  
  "È vero che sono stato recentemente reintegrato in servizio attivo. E, cosa interessante, la ragione di ciò sono stati i miei studi durante la mia vita civile: si ferma e agita la mano, scacciando il fumo.
  
  -E allora? Dov'è e dov'è questo figlio di puttana che ha fatto questo al cardinale della Santa Madre Chiesa così possiamo andare tutti a casa a dormire, piccola.
  
  Il prete continuava a tacere, impassibile come il suo cliente. Paola sospettava che quell'uomo fosse troppo duro per impressionare il piccolo Pontiero. I solchi sulla loro pelle indicavano chiaramente che la vita aveva instillato in loro pessime impressioni, e questi occhi vedevano cose peggiori di un poliziotto, spesso il suo tabacco puzzolente.
  
  - Basta, Maurizio. E spegni il tuo sigaro.
  
  Pontiero lasciò cadere la sigaretta sul pavimento, imbronciato.
  
  "Va bene, padre Fowler", disse Paola, rigirando con le mani le fotografie sul tavolo, ma fissando intensamente il prete, "lei mi ha chiarito che al momento è lei a comandare. Sa quello che io non so e quello che ho bisogno di sapere. Ma tu sei nel mio campo, nella mia terra. Dimmi tu come lo risolviamo.
  
  -¿Cosa diresti se iniziassi creando un profilo?
  
  -¿ Puoi dirmi per cosa?
  
  "Perché in tal caso non dovrai compilare un questionario per scoprire il nome dell'assassino. direi di si. In questo caso, avrai bisogno di un profilo per scoprire dove ti trovi. E non è la stessa cosa.
  
  -¿ È un esame, padre? Vuoi vedere quanto è brava la persona che hai di fronte? ¿ Metterà in dubbio i miei poteri deduttivi come fa Boy?
  
  "Penso, dottor, che la persona qui che si giudica sia lei.
  
  Paola fece un respiro profondo e raccolse tutta la sua compostezza per non urlare mentre Fowler le metteva un dito sulla ferita. Proprio mentre credevo che avrei fallito, il suo capo è apparso sulla porta. Rimase a studiare attentamente il prete e gli restituii l'esame. Alla fine, entrambi si salutarono a capo chino.
  
  -Padre Fowler.
  
  -Direttore Ragazzo.
  
  "Sono stato avvertito del tuo arrivo attraverso, diciamo, un canale insolito. Inutile dire che la sua presenza qui è impossibile, ma ammetto che può esserci utile se le mie fonti non mentono affatto.
  
  - Non lo fanno.
  
  "Allora continua, per favore.
  
  Aveva sempre la sgradevole sensazione di essere in ritardo per il mondo che aveva iniziato, e questa sensazione si ripeteva in quel momento. Paola è stanca del fatto che tutto il mondo sappia tutto quello che lei non sa. Chiedevo a Boi di spiegarmi appena aveva tempo. Nel frattempo, ho deciso di cogliere l'occasione.
  
  "Il direttore, padre Fowler, che è qui, ha detto a Pontiero ea me che conosce l'identità dell'assassino, ma sembra volere un profilo psicologico gratuito dell'autore prima di rivelarci il suo nome. Personalmente penso che stiamo perdendo tempo prezioso, ma ho deciso di fare il suo gioco.
  
  Si inginocchiò, impressionando i tre uomini che la stavano fissando. Si avvicinò a una lavagna che occupava gran parte della parete di fondo e iniziò a scriverci sopra.
  
  L'assassino è un maschio bianco di età compresa tra i 38 e i 46 anni. È un uomo di statura media, forte e intelligente. Ha un'istruzione superiore e conoscenza delle lingue. È mancino, ha ricevuto una rigida educazione religiosa e da bambino ha subito disordini o abusi. È immaturo, il suo lavoro lo mette sotto pressione oltre la sua stabilità psicologica ed emotiva e soffre di una grave repressione sessuale. Probabilmente ha una storia di gravi abusi. Uccide non per la prima e non per la seconda volta, e certamente non per l'ultima volta. Ci disprezza profondamente, sia i politici che le persone a lui vicine. Adesso, padre, dimmi il nome del suo assassino", disse Dikanti, voltandosi e gettando il gesso nelle mani del prete.
  
  Guarda i tuoi ascoltatori. Fowler la guardò sorpreso, Pontiero ammirato e Boy Scout sorpreso. Alla fine parlò il prete.
  
  - Congratulazioni, dottor. Dieci. Nonostante io sia uno psicopatico e un logos, non riesco a capire da cosa siano tratte tutte le tue conclusioni. Potresti spiegarmi un po'?
  
  - Questa è una relazione preliminare, ma le conclusioni dovrebbero essere in larga misura vicine alla realtà. Che sia bianco si nota nel profilo delle sue vittime, poiché è molto insolito che un serial killer uccida qualcuno di una razza diversa. È di statura media, in quanto Robaira era un uomo alto, e la lunghezza e la direzione del taglio sul collo indicano che è stato ucciso di sorpresa da qualcuno alto circa 1,80 metri. È evidente che è forte, altrimenti sarebbe impossibile collocare il cardinale all'interno della chiesa, perché anche se ha usato un'auto per trasportare la salma fino alla porta atrá, la cappella è a una quarantina di metri. L'immaturità è direttamente proporzionale al tipo di killer che disprezza profondamente la vittima, che considera un oggetto, e il poliziotto, che considera un essere inferiore.
  
  Fowler la interruppe alzando educatamente la mano.
  
  "Ci sono due particolari che hanno particolarmente attirato la mia attenzione, dottor. Primo, hai detto che questa non è la prima volta che uccidi. ¿ L'ha sottratto dall'elaborato schema dell'omicidio?
  
  "Infatti, padre. Quest'uomo ha una profonda conoscenza della polizia e lo ha fatto di tanto in tanto. La mia esperienza mi dice che la prima volta di solito è molto disordinata e improvvisata.
  
  "In secondo luogo, è che "il suo lavoro mette su di lui una pressione che supera la sua stabilità psicologica ed emotiva". Non riesco a capire da dove l'abbia preso.
  
  Dikanti arrossì e incrociò le braccia sul petto. non ho risposto. Boy ha colto l'occasione per intervenire.
  
  "Ah, brava Paola. La sua alta intelligenza lascia sempre una scappatoia per penetrare nel suo intuito femminile, non è vero? Il padre, il guardiano di Dikanti, a volte arriva a conclusioni puramente emotive. Non so perché. Certo, avrò un grande futuro come scrittore.
  
  "Ho più di quanto pensi. Perché ha fatto centro", disse Fowler, alzandosi finalmente e avvicinandosi alla scacchiera. Ispettore, ¿cuál è il nome corretto della sua professione? ¿ Profiler, giusto?
  
  "Sì" disse Paola, imbarazzata.
  
  -¿Cuá grado di profilazione raggiunto ?
  
  "Dopo aver completato un corso di medicina legale e dopo un addestramento intensivo presso la Divisione di scienze comportamentali dell'FBI. Pochissimi riescono a completare l'intero corso.
  
  -¿ Ci puoi dire quanti profiler qualificati ci sono nel mondo?
  
  "Attualmente venti. Dodici negli Stati Uniti, quattro in Canada, due in Germania, uno in Italia e uno in Austria.
  
  -Grazie. ¿Tutto chiaro, signori? Venti persone al mondo sono in grado di tracciare con piena garanzia il profilo psicologico di un serial killer, e una di loro è in questa stanza. E fidati di me, troverò quella persona...
  
  Mi girai e scrissi... e scrissi... sulla lavagna, a lettere molto grosse, spesse e dure, un nome.
  
  
  VIKTOR KAROSKI
  
  
  "... avremo bisogno di qualcuno che possa entrare nella sua testa. Qui hanno il nome che mi hanno chiesto. Ma prima che tu corra al telefono per emettere un mandato d'arresto, lascia che ti racconti tutta la tua storia.
  
  
  
  Dalla corrispondenza di Edward Dressler,
  
  psichiatra e cardinale Francis Shaw
  
  
  
  Boston, 14 maggio 1991
  
  
  (...) Eminenza, si tratta indubbiamente di un recidivo nato. A Segí è stato detto che questa era la quinta volta che veniva trasferito in un'altra parrocchia. I test effettuati nell'arco di due settimane ci confermano che non possiamo rischiare di farlo convivere nuovamente con i bambini senza metterli in pericolo. (...) Non ho dubbi sulla sua volontà di pentirsi, perché è fermo. Dubito della sua capacità di controllarsi. (...) Non ti permetti il lusso di averlo in parrocchia. Dovrei tagliargli le ali prima che esploda. Altrimenti non sono responsabile. Consiglio di fare uno stage di almeno sei mesi presso il St. Matthew's Institute.
  
  
  Boston, 4 agosto 1993
  
  
  (...) Questa è la terza volta che ho a che fare con él (Karoski) (...) Devo dirti che il "cambio di scenario", come lo chiami tu, non lo ha aiutato affatto, anzi . Comincia sempre più a perdere il controllo e noto segni di schizofrenia nel suo comportamento. È possibile che in qualsiasi momento oltrepassi completamente il limite e diventi qualcun altro. Eminenza, lei conosce la mia devozione alla Chiesa e capisco l'enorme carenza di sacerdoti, ma ¡lascia fuori entrambe le liste! (...) 35 persone sono già passate per le mie mani, Eminenza, e ho visto alcune di loro con possibilità di guarigione da sole (...) Karoski chiaramente non è uno di loro. Cardinale, in rare occasioni Sua Eminenza ha seguito il mio consiglio. Ti prego ora, se fai questo: convinci Karoski ad unirsi alla Chiesa di San Matteo.
  
  
  
  Sede UACV
  
  Via Lamarmora, 3
  
  Moyércoles, 6 aprile 2005, 00:03
  
  
  
  Paola Tom, siediti, preparati ad ascoltare la storia di padre Fowler.
  
  Tutto è iniziato, almeno per me, nel 1995. In quel breve periodo dopo aver lasciato il Regio Esercito, mi resi disponibile per il mio vescovo. Éste quiso aprovechar mi título de Psicología enviándome al Instituto Saint Matthew. ¿È orí dovremmo parlare di él?
  
  Tutti scossero la testa.
  
  - Non privarmi. La natura stessa dell'istituzione è il segreto della più grande opinione pubblica nordamericana. Ufficialmente, si tratta di una struttura ospedaliera progettata per prendersi cura di sacerdoti e suore "problematici", situata a Silver Spring, nel Maryland. La realtà è che il 95% dei suoi pazienti ha subito abusi sessuali minori o uso di droghe in passato. Le strutture in loco sono molto lussuose: trentacinque stanze per i pazienti, nove stanze per gli assistenti (quasi tutte interne), campo da tennis, due campi da tennis, piscina, sala ricreativa. "svago" con il biliardo...
  
  "È quasi più un luogo di vacanza che un istituto psichiatrico", intervenne Pontiero.
  
  "Ah, questo posto è un mistero, ma su molti livelli. È un segreto dall'esterno, ed è un segreto per i detenuti, che in un primo momento lo vedono come un luogo dove ritirarsi per qualche mese, dove riposarsi, anche se a poco a poco scoprono qualcosa di molto diverso. Ragazzi, siete consapevoli dell'enorme problema che si è presentato nella mia vita con alcuni preti cattolici negli ultimi 250-241 anni. Dal punto di vista di ón publica non beí, è risaputo che persone accusate di abusi sessuali su minori trascorrono vacanze pagate in un albergo di lusso.
  
  -¿E questo è stato un anno fa? chiedi a Pontiero, che sembra essere molto colpito da questo argomento. Paola lo capisce, perché l'ispettore junior ha due figli dai tredici ai quattordici anni.
  
  -NO. Sto cercando di riassumere la mia intera esperienza nel modo più conciso possibile. Quando arriverò, troverò un posto profondamente mondano. Non sembra un'istituzione religiosa. Non c'erano crocifissi sui muri, nessuno dei credenti era vestito con una veste o una tonaca. Ho trascorso molte notti all'aperto, in campo o in prima linea, e non ho mai messo da parte gli occhiali. Ma tutto e#237; tutti si dispersero in tutte le direzioni, entrarono e uscirono. La mancanza di fiducia e controllo era evidente.
  
  "E non dirlo a nessuno?" -pregunto Dicanti.
  
  -Certamente! La prima cosa che ho fatto è stata scrivere una lettera al vescovo della diocesi. Sono accusato di essere stato troppo colpito dalla mia permanenza in carcere a causa della "durezza dell'ambiente castrato". Mi è stato consigliato di essere più "permeabile". Questi sono stati tempi difficili per me poiché ho attraversato alcuni alti e bassi durante la mia carriera nelle forze armate. Non voglio entrare nei dettagli perché non ha nulla a che fare con il caso. Basti dire che non mi hanno convinto ad accrescere la mia reputazione di intransigente.
  
  Non ha bisogno di trovare scuse.
  
  "Lo so, ma la mia cattiva coscienza mi perseguita. In questo luogo, la mente e l'anima non sono state guarite, ma semplicemente "un po '" spinte nella direzione in cui lo stagista ha interferito meno di tutte. Sarebbe accaduto l'esatto opposto di quanto si aspettava la diocesi.
  
  "Non capisco" disse Pontiero.
  
  "Anche io," disse Boy.
  
  -È complicato. Tanto per cominciare, l'unico psichiatra laureato che faceva parte dello staff del centro era padre Conroy, allora direttore dell'istituto. Il resto non ha titoli di studio superiori a infermieri o laureati. ¡ E si è concesso il lusso di condurre ricche perizie psichiatriche!
  
  "Follia," disse Dicanti sorpreso.
  
  -Completamente. La migliore conferma dell'ingresso nello staff dell'Istituto è stata l'appartenenza a Dignity, associazione che promuove il sacerdozio per le donne e la libertà sessuale per i sacerdoti uomini. Sebbene io personalmente non sia d'accordo con i postulati di questa associazione, non sono affatto obbligato a giudicarli. Quello che posso dire è giudicare le capacità professionali del personale, e ce n'erano pochissimi.
  
  "Non capisco dove ci porti tutto questo" disse Pontiero accendendosi un sigaro.
  
  Dammi cinque minuti e darò un'occhiata. Come sapete, padre Conroy, un grande amico di Dignity e sostenitore di Doors for Inside, ha completamente indirizzato male St. Matthew's. Arrivarono sacerdoti onesti, di fronte ad alcune accuse infondate (quali erano), e grazie a Conroy, finirono per rinunciare al sacerdozio che era stato la luce della loro vita. A molti altri è stato detto di non combattere la loro natura e vivere la loro vita. Era considerato un successo per una persona religiosa secolarizzarsi ed entrare in relazioni omosessuali.
  
  - È un problema? -pregunto Dicanti.
  
  - No, non lo è, se questo è ciò che una persona vuole veramente o di cui ha bisogno. Ma i bisogni del paziente non riguardavano affatto il dottor Conroy. In primo luogo, ha fissato un obiettivo e poi lo ha applicato a una persona senza conoscerla in anticipo. Ha giocato a Dio con le anime e le menti di quegli uomini e donne, alcuni dei quali avevano seri problemi. E innaffiato il tutto con un buon whisky single malt. Ben annaffiato.
  
  "Mio Dio" disse Pontiero scioccato.
  
  "Fidati di me, mi sbagliavo, ispettore minore. Ma non è il peggio. A causa di gravi errori di selezione durante gli anni '70 e '80, i laboratori sui gatti di mio padre accolsero molti studenti che non erano adatti a guidare le anime. Non erano nemmeno adatti a comportarsi come loro stessi. È un fatto. Nel corso del tempo, molti di questi ragazzi iniziarono a indossare le tonache. Hanno fatto tanto per il buon nome della Chiesa cattolica e anche peggio per tanti: molti preti accusati di abusi sessuali, autori di abusi sessuali, non hanno partecipato al cárcel. Erano fuori vista; sono stati cambiati da parrocchia a parrocchia. E alcuni sono finiti nel Settimo Cielo di Matteo. Un giorno, tutti e si spera siano stati mandati alla vita civile. Ma, sfortunatamente, molti di loro sono stati restituiti al ministero quando avrebbero dovuto essere dietro le sbarre. Dígame, dottora Dikanti, ¿c'è qualche possibilità di riabilitare un serial killer?
  
  - Assolutamente nessuno. Una volta attraversato il confine, non c'è niente da fare.
  
  Bene, è lo stesso con un pedofilo incline a disturbi compulsivi. Sfortunatamente, quest'area non ha la benedetta fiducia che hai tu. Sanno di avere una bestia nelle loro mani che deve essere cacciata e rinchiusa. Ma è molto più difficile per un terapeuta che cura un pedofilo capire se ha finalmente oltrepassato il limite di ciò che è consentito o meno. C'è stato un caso in cui James aveva dei dubbi sui minimi. E quello era il caso in cui c'era qualcosa sotto i ferri che non mi piaceva.#243;bordo, c'era qualcosa di más.
  
  -Dejeme divinar: Viktor Karoski. Il nostro assassino.
  
  -Lo stesso.
  
  Rido prima di intervenire. Un'usanza fastidiosa che ripeti spesso.
  
  "Padre Fowler, saresti così gentile da spiegarci perché sei così sicuro che sia stato lui a fare a pezzi Robaira e Portini?"
  
  -Com'era. Karoski è entrato nell'istituto nell'agosto 1994. Habi è stato trasferito da diverse parrocchie e il suo rettore ha passato i problemi dall'una all'altra. Tutti avevano denunce, alcune più gravi di altre, ma nessuna di esse era accompagnata da violenze estreme. Sulla base delle denunce raccolte, riteniamo che un totale di 89 bambini siano stati abusati, anche se potrebbero essere stati bambini.
  
  - Accidenti.
  
  "L'hai detto, Pontiero. Vedi áraíz per i problemi dell'infanzia di Karoski. Sono nato a Katowice, in Polonia, nel 1961, allí...
  
  "Aspetta un attimo, padre. ¿ Quindi ora ha 44 anni?
  
  - Infatti, dottor. È alto 1,78 cm e pesa circa 85 kg. Ha un fisico forte e i suoi test di intelligenza hanno dato un rapporto di 110 a 125, sec. per cubo. 225 nodi. In totale a scuola ne ha fatti sette. Lo distrae.
  
  - Ha il becco alzato.
  
  "Dottora, lei è una psichiatra, mentre io studiavo psicologia e non ero una studentessa particolarmente brillante. Le acute capacità psicopatiche di Fowler si sono manifestate troppo tardi perché lui potesse leggere la letteratura sull'argomento, come in quale gioco: ¿è vero che i serial killer sono molto intelligenti?
  
  Paola si concesse... un mezzo sorriso per andare... da Nika e guardare... Pontiero, che fece una smorfia in risposta.
  
  - Penso che l'ispettore junior risponderà direttamente alla domanda.
  
  - Il dottore dice sempre: Lecter non esiste, e Jodie Foster deve íceñ per partecipare a piccoli drammi.
  
  Tutti risero, non per lo scherzo, ma per allentare un po' la tensione.
  
  Grazie Pontiero. Il padre, figura del superpsichico opatico, è un mito creato dai pelicules e dai romanzi di Thomas Harris. Nella vita reale, non può esserci nessuno che sarebbe così. C'erano assassini ripetuti con probabilità alte e altri con probabilità basse. La grande differenza tra loro è che quelli con quote alte di solito agiscono per più di 225 secondi perché sono più che attenti. Ciò che significa che sono riconosciuti come i migliori a livello accademico dei miko è la loro grande capacità di eseguire la morte.
  
   -¿Y a nivel no academico, dottora ?
  
   "A livello non accademico, santo padre, ammetto che ognuno di questi bastardi è più intelligente di me del diavolo. Non intelligente, ma intelligente. E ce ne sono alcuni, i meno dotati, che hanno un alto coefficiente, un'innata capacità di fare il loro spregevole lavoro e camuffarsi. E in un caso, solo in un caso fino ad oggi, queste tre caratteristiche coincidevano con il fatto che l'autore fosse un uomo di alta cultura. Sto parlando di Ted Bundy.
  
  "Il tuo caso è molto famoso nel mio stato. Ha strangolato e violentato circa 30 donne con il suo cric.
  
  -36, padre. Si sappia", corresse Paola, che ricordava molto bene il caso di Bundy, perché era una materia obbligatoria a Quantico.
  
  Fowler, asinto, triste.
  
  - Come lei sa, dottor, Wiktor Karoski è nato nel 1961 a Katowice, a pochi chilometri dalla città natale di Papa Wojtyla. Nel 1969, la famiglia Karosky, composta da él, i suoi genitori e due fratelli, si trasferì negli Stati Uniti. Mio padre trovò lavoro alla General Motors fóbrica di Detroit, e il secondo di tutti i record era un buon lavoratore, anche se molto irascibile. Nel 1972 ci fu una ristrutturazione causata dalla crisi di Piotr e Leo, e il padre di Karoski fu il primo a scendere in piazza. A quel tempo, il padre ricevette la cittadinanza americana e si stabilì anche in un angusto appartamento dove viveva tutta la famiglia per bere il suo compenso e l'indennità di disoccupazione. disoccupazione. Fa il lavoro con attenzione, con molta attenzione. È diventato qualcun altro e ha iniziato a provarci con Victor e il suo fratellino. La maggiore, dai 14 ai 241 anni, esce di casa per un giorno, senza messa.
  
  -¿Karoski ti ha detto tutto questo? disse Paola, incuriosita e molto compiaciuta allo stesso tempo.
  
  "Succede dopo un'intensa terapia di regressione. Quando sono arrivato al centro, la sua versione era che era nato in una famiglia di gatti alla moda.
  
  Paola, che ha annotato tutto con la sua piccola calligrafia ufficiale, si è passata la mano sugli occhi, cercando di scrollarsi di dosso la stanchezza prima di parlare.
  
  "Quello che lei descrive, padre Fowler, si adatta perfettamente alle caratteristiche di uno psicopatico primario: fascino personale, mancanza di pensiero irrazionale, insicurezza, menzogna e mancanza di rimorso. L'abuso paterno e il diffuso consumo di alcol da parte dei genitori sono stati osservati anche in oltre il 74% dei malati di mente noti8.
  
  -¿ È una probabile causa? -pregunto Fowler.
  
  -Más è una buona condizione más. Posso darti migliaia di casi in cui le persone sono cresciute in famiglie non strutturate che erano molto peggiori di quella che descrivi e hanno raggiunto una maturità abbastanza normale.
  
  - Aspetta, ispettore. Toccò appena la superficie dell'ano. Karoski ci ha raccontato del suo fratellino morto di meningite nel 1974 e a nessuno sembrava importare molto. Sono rimasto molto sorpreso dalla freddezza con cui ha raccontato questo episodio in particolare. Due mesi dopo la morte del giovane, il padre è misteriosamente scomparso. Victor non ha detto se avesse qualcosa a che fare con la scomparsa, anche se pensiamo di no, visto che ha contato da 13 a 241 persone. Se sappiamo che in questo momento iniziano a torturare piccoli animali. Ma la cosa peggiore per lui era essere lasciato alla mercé di una madre prepotente e ossessionata dalla religione che arrivava persino a vestirlo in pigiama per "stare al gioco". Apparentemente, stava giocando sotto la sua gonna, e direi che ha tagliato i "rigonfiamenti" in modo che il costume fosse finito. Risultato: Karoski ha bagnato il letto alle 15. Indossava abiti comuni, antiquati o rozzi, perché erano poveri. All'istituto soffriva di ridicolo ed era molto solo. Un uomo di passaggio fece un'osservazione infelice al suo amico riguardo al suo abbigliamento, ed él ed éste, con rabbia, lo colpirono più volte in faccia con un grosso libro. L'altro nío portava gli occhiali, e gli occhiali erano incastrati nei suoi occhi. Rimani cieco per il resto della tua vita.
  
  "Occhi... come nei cadeaveres. Questo è stato il suo primo crimine violento.
  
  "Almeno per quanto ne sappiamo, signore. Victor è stato mandato in una colonia penale a Boston, e l'ultima cosa che sua madre gli ha detto prima di salutarlo è stata: "Vorrei che ti facesse abortire". Pochi mesi dopo, si è suicidato.
  
  Tutti rimasero in un silenzio scioccato. Non faccio niente per non dire niente.
  
  Karoski è stato in una colonia penale fino alla fine del 1979. Non abbiamo niente di quest'anno, ma nel 1980 sono entrato in seminario a Baltimora. Il suo esame di ammissione al seminario ha indicato che il suo stato di servizio era pulito e che proveniva da una famiglia di tradizioni ón católica. Aveva 19 anni all'epoca e sembrava che si fosse raddrizzato. Non sappiamo quasi nulla del suo periodo in seminario, ma sappiamo che ha studiato fino a svenire e che era profondamente risentito per l'aperta atmosfera omosessuale dell'Istituto 9. Conroy insiste che Karoski fosse un omosessuale represso che negava la sua vera natura, ma questo non è vero. Karoski non è né gay né etero, non ha un orientamento particolare. Il sesso non è integrato nella sua personalità, il che, dal mio punto di vista, ha causato gravi danni alla sua psiche.
  
  "Spiegami, padre" chiese Pontiero.
  
  - Niente Somo. Sono un sacerdote e ho scelto di essere celibe. Questo non mi impedisce di essere attratto dal dottor Dicanti qui presente", ha detto Fowler a Paola, che non ha potuto fare a meno di arrossire. Quindi, so di essere eterosessuale, ma scelgo liberamente di essere celibe. Così, ho integrato la sessualità nella mia personalità, anche se in modo poco pratico. Nel caso di Karoski, le cose sono diverse. I profondi traumi della sua infanzia e giovinezza hanno portato a una scissione nella sua psiche. Ciò che Karoski rifiuta con forza è la sua natura sessuale e violenta. una persona odia e ama profondamente se stessa, e tutto allo stesso tempo. Ciò si è intensificato in esplosioni violente, schizofrenia e infine abusi sui minori, replicando l'abuso del padre. Nel 1986, durante il suo ministero pastorale10, Karoski ebbe il suo primo incidente con un minore. Avevo 14 anni e c'erano baci e tocchi, niente di speciale. Riteniamo che non siano stati accettati da minori. In ogni caso, non ci sono prove ufficiali che questo episodio sia venuto a ídue dal vescovo, quindi Karoski alla fine viene ordinato sacerdote. Da allora, ha avuto una folle ossessione per le sue mani. Li lava dalle trenta alle quaranta volte al giorno e si prende cura di loro in modo eccezionale.
  
  Pontiero cercò tra le centinaia di raccapriccianti fotografie sul tavolo finché non trovò quella che stava cercando e la lanciò a Fowler. É Stela Kazo in volo con due dita, quasi senza sforzo. Paola ammirava segretamente l'eleganza di questo movimento.
  
  -Due mani, tagliate e lavate, messe su una tela bianca. La tela bianca è un simbolo di rispetto e riverenza nella Chiesa. Ci sono oltre 250 riferimenti ad esso nel Nuovo Testamento. Come sai, Gesù era coperto di lino bianco nella sua tomba.
  
  -Ora non è più così bianco -bromó Boy 11.
  
  -Direttore, sono convinto che le piaccia mettere i suoi strumenti sulla tela in questione - conferma - di Pontiero.
  
  - Non dubitare. Continua Fowler.
  
  - Le mani del prete sono sacre. Con il loro aiuto celebra i sacramenti. Era ancora molto bloccato nella testa di Karoski, come si è scoperto in seguito. Nel 1987 ho lavorato in una scuola a Pittsburgh dove ha avuto luogo il suo primo abuso. I suoi avversari erano ragazzi di età compresa tra gli 8 e gli 11 anni. Non è conosciuto in nessun tipo di relazione adulta consensuale, omosessuale o eterosessuale. Quando iniziarono ad arrivare reclami ai loro superiori, all'inizio non fecero nulla. Successivamente, è stato trasferito di parrocchia in parrocchia. Presto è arrivata una denuncia per un'aggressione a un parrocchiano, che ha colpito in faccia senza gravi conseguenze ... E alla fine è entrato nell'istituto.
  
  - Pensi che se avessero iniziato ad aiutarti prima, le cose sarebbero andate diversamente?
  
  Fowler si inarcò in un gesto, le mani serrate, il corpo teso.
  
  - Caro vice ispettore, noi non ti aiutiamo e non ti aiutiamo. L'unica cosa che siamo riusciti a fare è stato portare fuori l'assassino. E infine, lascialo scivolare via da noi.
  
  -¿ Quanto era grave?
  
  - Peggio. Quando sono arrivato, era sopraffatto sia dai suoi desideri incontrollabili che dalle sue violente esplosioni. Prova rimorso per le sue azioni, anche se le ha ripetutamente negate. Non riusciva proprio a controllarsi. Ma col passare del tempo, con il trattamento sbagliato, con il contatto con la feccia del sacerdozio riunita al St. Matthew's, Karoski peggiorò molto. Si voltò e si diresse verso Niko. Ho perso il mio rimorso. Il visionán, él bloccato i ricordi dolorosi della sua infanzia. Di conseguenza, è diventato un pederasta. Ma dopo una terapia di regressione catastrofica,...
  
  -¿Perché disastroso?
  
  - Sarebbe un po' meglio se l'obiettivo fosse portare un po' di pace al paziente. Ma temo molto che il dottor Conroy abbia preso una curiosità morbosa per il caso Karoski, fino al punto di eccessi immorali. In questi casi, l'ipnotizzatore sta cercando di piantare artificialmente ricordi positivi nella memoria del paziente, gli consiglio di dimenticare i fatti peggiori. Conroy ha vietato questa azione. Non gli faceva ricordare Karoski, ma gli faceva ascoltare dei nastri in cui chiedeva a sua madre di lasciarlo in pace in falsetto.
  
  -¿ Chi è Mengele a capo di questo posto? Paola era inorridita.
  
  Conroy era convinto che Karoski avrebbe dovuto accettare se stesso. Según él era l'unica soluzione. Debí deve ammettere che ha avuto un'infanzia difficile e che era gay. Come ti ho detto prima, ho fatto una diagnosi preliminare e poi ho provato a mettere le scarpe al paziente. Per finire, i Karoski si stanno iniettando ormoni cóctel, alcuni dei quali sperimentali, come variante del contraccettivo Depo-Covetán. Con dosi anormali di é ste fármaco, Conroy ha ridotto la risposta sessuale di Karoski ma ha aumentato la sua aggressività. La terapia è andata avanti sempre più a lungo e non ci sono stati cambiamenti positivi. Ci sono state diverse volte in cui ero calmo, semplice, ma Conroy ha interpretato questo come il successo della sua terapia. Alla fine, c'è stata una castrazione di mica. Karoski non riesce ad avere un'erezione e questa frustrazione lo distrugge.
  
  -¿Cuándo entró è il tuo primo contatto con él?
  
  - Quando sono entrato nell'istituto nel 1995. Parla molto con la posta elettronica. Tra loro si è instaurato un certo rapporto di fiducia, che si è interrotto, come ora vi dirò. Ma non voglio anticipare me stesso. Cm.án, quindici giorni dopo che Karoski era entrato nell'istituto, gli fu consigliato un pletismografo per il pene. Questo è un test in cui un dispositivo è attaccato al pene mediante elettrodi. Tale dispositivo misura la risposta sessuale a determinate condizioni. uomini.
  
  "Lo conosco", ha detto Paola, come chi dice di parlare del virus della capsula.
  
  "Va bene... la prende... molto male. Durante la sessione, le sono stati mostrati geni terribili ed estremi.
  
  -¿Alcuni degli estremi?
  
  - Associato alla pedofilia.
  
  - Accidenti.
  
  -Karoski reagì con violenza e ferì gravemente lo specialista che controllava la macchina. Le guardie sono riuscite a trattenerlo, altrimenti sarebbe stato ucciso. In relazione a questo episodio, Conroy ha dovuto ammettere di non essere in grado di curarlo e mandarlo in un ospedale psichiatrico. Ma non l'ha fatto. Assumi due forti sorveglianti con l'ordine di tenerlo d'occhio e inizia a sottoporlo alla terapia di regressione. Questo coincise con la mia ammissione all'istituto. Dopo pochi mesi Karoski si ritirò. I suoi attacchi di rabbia passano. Conroy ha attribuito questo a miglioramenti significativi nella sua personalità. Hanno aumentato la loro vigilanza intorno a loro. E una notte, Karoski scassò la serratura della sua stanza (che, per motivi di sicurezza, doveva essere chiusa dall'esterno a una certa ora) e mozzò le mani del prete addormentato nella sua stessa ala. Ha detto a tutti che il sacerdote era una persona impura e che è stato visto toccare un altro sacerdote "in modo inappropriato". Mentre le guardie correvano nella stanza da cui si potevano udire le urla del prete, Karoski si lavava le mani sotto il rubinetto della doccia.
  
  - Lo stesso corso d'azione. Penso, padre Fowler, che allora non ci saranno dubbi", disse Paola.
  
  "Con mio stupore e disperazione, Conroy non ha denunciato questo fatto alla polizia. Il prete storpio è stato risarcito e diversi medici in California sono stati in grado di reimpiantare entrambe le sue braccia, anche se con mobilità molto limitata. Nel frattempo, Conroy ordina di aumentare la sicurezza e di costruire una struttura di detenzione di tre metri per tre. Questo era l'alloggio di Karoski finché non è scappato dall'Istituto. Intervista dopo intervista, terapia di gruppo dopo terapia di gruppo, Conroy ha fallito e Karoski è diventato il mostro che è ora. Scrissi diverse lettere al cardinale in cui gli spiegavo il problema. Non ho avuto risposta. Nel 1999, Karoski scappò dalla sua cella e commise il suo primo omicidio noto: padre Peter Selznick.
  
  Oppure possiamo parlarne qui. Si diceva che si fosse suicidato.
  
  - Beh, non era vero. Karoski scappa dalla cella rompendo la serratura con una tazza e un pezzo di metallo che ha affilato nella sua cella per strappare la lingua e le labbra di Selznick. Gli ho anche strappato il pene e l'ho costretto a morderlo. Gli ci vollero tre quarti d'ora per morire, e nessuno lo seppe fino al mattino successivo.
  
  -¿Cosa ha detto Conroy?
  
  - Ho definito ufficialmente questo episodio come "fallimento". Sono riuscito a insabbiarlo e a convincere il giudice e lo sceriffo della contea a ordinare il suicidio.
  
  - ¿E hanno acconsentito? ¿Sinmas? disse Pontiero.
  
  Erano entrambi gatti. Penso che Conroy abbia manipolato entrambi facendo appello al suo dovere in quanto tale di proteggere la Chiesa. Ma anche se non volevo ammetterlo, il mio ex capo era davvero, davvero spaventato. Vede la mente di Karoski scivolare via da lui, come se assorbisse la sua volontà. giorno in giorno. Nonostante ciò, si rifiutò ripetutamente di denunciare l'accaduto a un'autorità superiore, senza dubbio per paura di perdere la custodia del prigioniero. Scrivo lettere all'arcivescovo cesis, ma non mi ascoltano. Ho parlato con Karoski, ma non ho trovato in lui traccia di rimorso e ho capito che alla fine sarebbero appartenuti tutti a qualcun altro. Ahí è stato interrotto: tutti i contatti tra loro due. Quella è stata l'ultima volta che ho parlato con L. Onestamente, questo animale chiuso in cella mi ha spaventato. E Karoski era ancora al liceo. Le telecamere sono state installate. Se contrato a mas personale. Finché una notte di giugno del 2000 scomparve. Senza peso
  
  -¿Y Conroy? ¿Como reazione?
  
  - Sono stato ferito. Ha dato da bere alla messa. Nella terza settimana fu fatto saltare in aria dallo hógado e dal murió. Una vergogna.
  
  "Non esagerare" disse Pontiero.
  
  - Lascia il moslo, meglio è. Sono stato assegnato a gestire temporaneamente la struttura mentre si cercava un sostituto adeguato. L'arcidiacono di Cesis non si fidava di me, credo, a causa delle mie continue lamentele contro il mio superiore. Sono stato in questa posizione solo per un mese, ma l'ho sfruttato al meglio delle mie capacità. Abbiamo frettolosamente ristrutturato il personale con personale professionale e sviluppato nuovi programmi di tirocinio. Molti di questi cambiamenti non sono mai stati implementati, ma altri lo hanno fatto perché ne valeva la pena. Invia un breve rapporto a un ex contatto del 12№ Dipartimento di Polizia di nome Kelly Sanders. Era preoccupato per l'identità del sospetto e il crimine impunito del padre di Selznick, e organizzò un'operazione per catturare Karoski. Niente.
  
  -¿Cosa, senza di me? ¿Scomparire? Paola era stupita.
  
  - Scomparire senza di me. Nel 2001, si credeva che l'habí fosse riemerso quando ad Albany era stato commesso un crimine di mutilazione parziale. Ma non era el. Molti pensavano che fosse morto, ma fortunatamente il suo profilo è stato inserito nel computer. Nel frattempo, mi sono ritrovato nella mensa di beneficenza Hispanic Harlem di New York. Lavora su tutto per diversi mesi, fino a ieri. L'ex capo mi ha chiesto per il servizio, poiché credo che diventerò di nuovo cappellano e castrato. Sono stato informato che ci sono indicazioni che Karoski sia tornato ad agire dopo tutto questo tempo. Ed eccomi qui. Ti sto portando un portfolio con i documenti pertinenti che raccoglierai su Karoski nei cinque anni con cui ti occuperai", disse Fowler, porgendogli una grossa cartella. dossier, spessore quattordici centimetri, spessore quattordici centimetri. Ci sono e-mail relative all'ormone di cui vi ho parlato, trascrizioni delle sue interviste, alga art e perió in cui viene citato, lettere di psichiatri, rapporti... È tutto suo, dottor Dicanti. Avvisami se hai dei dubbi.
  
  Paola allunga la mano sul tavolo per prendere un pacco spesso e io non posso farci niente, mi sento molto a disagio. Aggancia la prima foto di Gina Hubbard alla foto di Karoski. Ha carnagione biancastra, capelli casti o lisci e occhi castani. Negli anni in cui ci siamo dedicati alla ricerca di quelle cicatrici vuote che avevano i serial killer, abbiamo imparato a riconoscere questo sguardo vuoto nel profondo dei loro occhi. dai predatori, da coloro che uccidono con la stessa naturalezza con cui mangiano. In natura, c'è qualcosa che assomiglia vagamente a questo aspetto, e questi sono gli occhi degli squali bianchi. Guardano senza vedere, in modo strano e spaventoso.
  
  E tutto si rifletteva pienamente negli allievi di padre Karoski.
  
  -¿Impressionante, vero? disse Fowler, guardando Paola con uno sguardo indagatore. Quest'uomo ha qualcosa nella sua postura, nei suoi gesti. Qualcosa di indefinibile. A prima vista, questo passa inosservato, ma quando, diciamo, tutta la sua personalità va a fuoco... è terribile.
  
  "E affascinante, non è vero, padre?"
  
  -SÌ.
  
  Dicanti ha consegnato la foto a Pontiero e Boy, che contemporaneamente si sono chinati su di essa per esaminare il volto dell'assassino.
  
  - Di cosa avevi paura, padre, un tale pericolo o guardare quest'uomo dritto negli occhi e sentirti fisso, nudo? ¿Come se fossi un membro di una razza superiore che ha infranto tutte le nostre convenzioni?
  
  Fowler la guardò a bocca aperta.
  
  "Immagino, dottoressa, che tu conosca già la risposta.
  
  "Nel corso della mia carriera, ho avuto l'opportunità di intervistare tre serial killer. Tutti e tre hanno prodotto in me la sensazione che ti ho appena descritto, e altri, molto meglio di te e di me, l'hanno provata. Ma questa è una sensazione falsa. Una cosa non deve essere dimenticata, padre. Queste persone sono fallimenti, non profeti. Spazzatura umana. Non meritano un briciolo di compassione.
  
  
  
  Rapporto sull'ormone progesterone
  
  sintética 1789 (deposito-gestageno inyectable).
  
  Nome commerciale: DEPO-Covetan.
  
  Classificazione del rapporto: Confidenziale - Crittografato
  
  
  
  Per: [email protected]
  
  DA: [email protected]
  
  COPIA: [email protected]
  
  Oggetto: RISERVATO - Rapporto HPP n. 45 1789
  
  Data: 17 marzo 1997, 11:43.
  
  Allegati: Inf#45_HPS1789.pdf
  
  
  Caro Marco:
  
  Le allego il rapporto preliminare che ci ha richiesto.
  
  Le analisi condotte durante gli studi sul campo nelle zone ALPHA 13 hanno registrato gravi irregolarità mestruali, irregolarità mestruali, vomito e possibili emorragie interne. Sono stati descritti gravi casi di ipertensione, trombosi, malattie cardiovascolari e acasiche. È sorto un piccolo problema: l'1,3% dei pazienti ha sviluppato la fibromialgia 14, un effetto collaterale non descritto nella versione precedente.
  
  Quando questo rapporto viene confrontato con il rapporto versión 1786 che attualmente vendiamo negli Stati Uniti e in Europa, gli effetti collaterali sono diminuiti del 3,9%. Se gli analisti del rischio hanno ragione, possiamo calcolare oltre $ 53 milioni in costi assicurativi e di perdita. Pertanto, aderiamo alla norma, ovvero meno del 7% di profitto. No, non ringraziarmi... fammi un bonus!
  
  A proposito, il laboratorio ha ricevuto dati sull'uso di LA 1789 in pazienti maschi per sopprimere o eliminare la loro risposta sessuale. In medicina, dosi sufficienti hanno cominciato a fungere da mico-castratore. Dai referti e dalle analisi esaminate dal laboratorio si può concludere che l'aggressività del soggetto è aumentata in casi specifici, così come alcune anomalie dell'attività cerebrale. Raccomandiamo di ampliare l'ambito dello studio per scoprire la percentuale in cui questo effetto collaterale può verificarsi. Sarebbe interessante iniziare i test con soggetti omega-15, come pazienti psichiatrici che sono stati sfrattati tre volte o detenuti nel braccio della morte.
  
  Sarei felice di supervisionare personalmente tali prove.
  
  ¿Si mangia venerdì? Ho trovato un ottimo posto vicino al villaggio. Hanno davvero pesce divino per una coppia.
  
  
  Cordiali saluti,
  
  Dra. Lorna Berr
  
  Direttore della ricerca
  
  
  RISERVATO - CONTIENE INFORMAZIONI DISPONIBILI ESCLUSIVAMENTE AL PERSONALE DI CLASSE A1. SE TU. HAI AVUTO ACCESSO A QUESTA SEGNALAZIONE E NON È CLASSIFICATO ALLA STESSA CONOSCENZA CHE SEI OBBLIGATO A SEGNALARE TALE VIOLAZIONE DELLA SICUREZZA AL TUO SUPERIORE IMMEDIATO SENZA DIVULGAZIONE IN QUESTO CASO. INFORMAZIONI CONTENUTE NELLE SEZIONI PRECEDENTI. IL MANCATO RISPETTO DI QUESTO REQUISITO PUÒ COMPORTARE GRAVI AZIONI LEGALI E DETENZIONI FINO A 35 ANNI O PIÙ DELL'EQUIVALENTE CONSENTITO DALLA LEGGE STATUNITENSE APPLICABILE.
  
  
  
  Sede UACV
  
  Via Lamarmora, 3
  
  Moyércoles, 6 aprile 2005, 01:25
  
  
  
  La sala tace per le dure parole di Paola. Tuttavia, nessuno ha detto nulla. Era evidente il peso che Día aveva sui corpi e la luce del mattino sugli occhi e sulle menti. Alla fine il regista Boy ha parlato.
  
  "Ci dirai cosa stiamo facendo, Dicanti.
  
  Paola esitò mezzo minuto prima di rispondere.
  
  - Penso che sia stato un test molto difficile. Andiamo tutti a casa e dormiamo per qualche ora. Ci vediamo qui alle sette e mezza del mattino. Inizieremo con l'arredamento delle camere. Esamineremo di nuovo le sceneggiature e aspetteremo che gli agenti che Pontiero ha mobilitato trovino qualche indizio in cui sperare. Oh, e Pontiero, chiama Dante e fagli sapere l'ora dell'incontro.
  
  -Per essere un piacere - rispondió éste, zumbón.
  
  Fingendo che non stesse succedendo nulla, Dikanti si avvicinò a Boy e gli afferrò il braccio.
  
  "Preside, vorrei parlarti da solo per un minuto.
  
  Usciamo nel corridoio.
  
  Paola ha preceduto il maturo studioso Fiko, che, come sempre, galantemente le ha aperto la porta e l'ha richiusa alle sue spalle al suo passaggio. Dikanti odiava tale riverenza per il suo capo.
  
  -Digioco.
  
  "Preside, qual è esattamente il ruolo di Fowler in questo caso?" Semplicemente non l'ho capito. E non mi interessano le sue vaghe spiegazioni o cose del genere.
  
  -Dikanti, ti sei mai chiamato John Negroponte?
  
  - A me sembra molto simile. ¿Es italoamericano?
  
  "Mio Dio, Paola, un giorno togli il naso dai libri della criminologa. Sì, è americano, ma di origine greca. In particolare, è stato recentemente nominato Direttore della National Intelligence per gli Stati Uniti. Tutte le agenzie americane sono sotto la sua responsabilità: NSA, CIA, DEA 16.., e lungo, ecc. e così via. e così via. e così via. e così via. e così via. e così via. e così via. e così via. Ciò significa che questo señor, che tra l'altro è cattolico, è la seconda persona più potente del mondo, a differenza del presidente Bush. Bene, bene, il señor Negroponte mi ha chiamato personalmente Santa Mariana mentre eravamo in visita a Robaira, e abbiamo avuto una lunga, lunga conversazione. Mi hai avvertito che Fowler era su un volo diretto da Washington per partecipare alle indagini. Non mi ha dato scelta. Non è solo che lo stesso presidente Bush è a Roma e, ovviamente, informato su tutto. È stato lui a chiedere a Negroponte di approfondire la questione prima che questo argomento finisca sui media. a te uno dei miei dipendenti, siamo fortunati che conosca a fondo questo argomento.
  
  -¿Sómo sai cosa ti sto chiedendo? disse Paola, fissando il pavimento, sbalordita dalla grandezza di ciò che stava ascoltando.
  
  "Ah, cara Paola... non sottovalutare per un attimo Camilo Sirin. Quando sono arrivato nel pomeriggio, ho chiamato personalmente Negroponte. Shogun mi ha detto é ste, Jemas, prima che parlassi, e non ho idea di cosa posso ottenere da lui, è solo che è in giro da un paio di settimane.
  
   -¿Y cómo supo Negroponte tan rapido a quién enviar?
  
   "Non è un segreto di un ninun. L'amico di Fowler al VICAP interpreta le ultime parole registrate di ó250;Karoski prima di fuggire da St. Matthew's come una minaccia palese, citando i leader della chiesa e come il Vaticano ne ha scritto cinque anni fa. Quando Robaira è stata scoperta da 100 masanna, Sirin ha infranto le sue regole sul lavaggio degli stracci sporchi a casa. Ha fatto diverse chiamate e ha tirato le fila. È un figlio di puttana con ottime connessioni e contatti al massimo livello. Ma penso che tu lo capisca già, mia cara.
  
  "Ho una piccola idea", dice ironicamente Dicanti.
  
  "Shogun mi ha detto che Negroponte, George W. Bush si è interessato personalmente al caso. Il presidente ritiene che l'aúna sia debitrice a Giovanni Paolo II, che lo fa guardare negli occhi e chiedergli di non invadere l'Iraq. Bush ha detto a Negroponte che almeno questo lo deve alla memoria di Wojtyla.
  
  -Mio Dio. Non ci sarà una squadra questa volta, giusto?
  
  - Rispondi tu stesso alla domanda.
  
  Dicanti non disse nulla. Se la priorità era mantenere segreta questa faccenda, dovrò lavorare con quello che ho. Senza peso
  
  -¿Direttore, non crede che tutto questo mi stanchi un po'? Dikanti era molto stanco e depresso per le circostanze del caso. Non aveva mai detto una cosa del genere in vita sua, e per molto tempo si pentì di aver detto quelle parole.
  
  Il ragazzo le sollevò il mento con le dita e la costrinse a guardare dritto davanti a sé.
  
  "Questo supera tutti noi, bambina. Ma Olví desidera tutto. Pensa solo che c'è un mostro che uccide le persone. E stai dando la caccia ai mostri.
  
  Paola sorrise con gratitudine. Ti auguro... ancora una volta, per l'ultima volta, lo stesso, anche se sapessi che è stato un errore e che avrei rotto il corazon. Per fortuna è stato un attimo fugace e ha cercato subito di ricomporsi. Ero sicuro che non se ne fosse accorto.
  
  "Direttore, temo che Fowler ci starà intorno durante le indagini. Posso essere un fastidio.
  
  -Podia. E può anche essere molto utile. Questa persona ha lavorato nelle forze armate ed è un tiratore esperto. Tra... altre abilità. Per non parlare del fatto che conosce intimamente il nostro principale sospettato ed è un prete. Dovrai navigare in un mondo a cui non sei molto abituato, proprio come il sovrintendente Dante. Pensate che il nostro collega del Vaticano vi ha aperto le porte e Fowler vi ha aperto la mente.
  
  Dante è un idiota insopportabile.
  
  - Lo so. E anche un male necessario. Tutte le potenziali vittime del nostro sospettato sono nelle sue mani. Anche se siamo separati solo da pochi metri, questo è il loro territorio.
  
  E l'Italia è nostra. Nel caso Portini hanno agito illegalmente, senza riguardo per noi. Questo è un ostacolo alla giustizia.
  
  Il preside scrollò le spalle, così come Niko.
  
  -¿ Cosa accadrà ai proprietari di bestiame se li condannano? Creare inimicizia tra di noi è inutile. Olví vuole che tutto sia in ordine e che possano rovinare tutto in quel momento. Ora abbiamo bisogno di Dante. Come già sai, éste è la sua squadra.
  
  - Tu sei il capo.
  
  "E tu sei il mio insegnante preferito. Insomma, Dikanti, mi riposerò un po' e rimarrò in laboratorio, analizzando fino all'ultimo ciò che mi portano. Lascio a voi costruire il mio "castello in aria".
  
  Il ragazzo stava già camminando lungo il corridoio, ma improvvisamente si fermò sulla soglia e si voltò, guardandola da un gradino all'altro.
  
  - Solo uno, massa. Negroponte mi ha chiesto di portarlo in cabrese cabron. Me l'ha chiesto come favore personale. Mi sta seguendo? E puoi star certo che saremo felici che tu ci debba un favore.
  
  
  
  Parrocchia San Tommaso
  
  Augusta, Massachusetts
  
  luglio 1992
  
  
  
  Harry Bloom posò il cesto della raccolta sul tavolo in fondo alla sagrestia. Dai un'ultima occhiata alla chiesa. Non era rimasto nessuno... Non molte persone si sono radunate durante la prima ora del sabato. Sappi che se ti fossi affrettato saresti arrivato giusto in tempo per assistere alla finale dei 100 stile libero. Devi solo lasciare l'altare del servitore nell'armadio, cambiare le tue scarpe lucide con scarpe sportive e volare a casa. Gli ripete Orita Mona, maestra di quarta elementare, ogni volta che corre per i corridoi della scuola. gli ripete sua madre ogni volta che irrompe in casa. Ma c'era libertà nel mezzo miglio che separava la chiesa da casa sua... poteva correre quanto voleva, purché guardasse in entrambe le direzioni prima di attraversare la strada. Quando invecchierò, diventerò un atleta.
  
  Piega con cura la custodia e mettila nell'armadio. Dentro c'era il suo zaino, da cui tirò fuori le scarpe da ginnastica. Si stava togliendo con cura le scarpe quando sentì la mano di padre Karoski sulla sua spalla.
  
  "Harry, Harry... sono molto deluso da te."
  
  Nío stava per voltarsi, ma la mano del padre di Karoski non glielo permetteva.
  
  - Ho fatto qualcosa di sbagliato?
  
  C'era un cambiamento di tono nella voce di mio padre. È come se stessi respirando più velocemente.
  
  "Oh, e al piano di sopra reciti la parte di un ragazzino. Persino peggio.
  
  "Padre, davvero non so cosa ho fatto..."
  
  - Che audacia. ¿ Non sei in ritardo per il Santo Rosario prima della Messa?
  
  "Padre, il fatto è che mio fratello Leopold non mi permetteva di usare il baño, e, beh, sai... Non è colpa mia.
  
  - ¡ Taci, spudorato! Non cercare scuse. Ora riconosci il peccato della menzogna come il peccato della tua abnegazione.
  
  Harry fu sorpreso di apprendere che l'avevo preso. La verità è che è stata colpa sua. Accendi la porta quando vedi che ore sono.
  
  "Mi dispiace, padre...
  
  "È un peccato che i bambini ti mentiscano.
  
  Djemas habí ha sentito padre Karoski parlare in questo modo, così arrabbiato. Ora cominciava ad avere molta paura. Ha provato a girarsi una volta, ma la mia mano lo ha premuto contro il muro, molto forte. Solo che non era più una mano. Era un Talon, come il lupo mannaro nella serie della NBC. E l'Artiglio gli affondò nel petto, premette la sua faccia contro il muro, come se volesse spingerlo attraverso di essa.
  
  "Ora, Harry, accetta la tua punizione." Tirati su i pantaloni e non voltarti, altrimenti sarà molto peggio.
  
  Nío udì il rumore di qualcosa di metallico che cadeva a terra. Tira giù i pantaloni di Niko, convinto di essere pronto per una sculacciata. Il servitore precedente, Steven, gli disse tranquillamente che il padre di Karoski una volta lo aveva punito e che soffriva molto.
  
  "Adesso accetta la tua punizione," ripeté Karoski con voce rauca, premendo la bocca molto vicino alla nuca di lei. sento i brividi. Ti verrà servito un aroma di menta fresca mescolato con crema dopobarba. In un'incredibile piroetta mentale, si rese conto che il padre di Karoski usava gli stessi loci di suo padre.
  
  - ¡Arrepietete!
  
  Harry sentì una scossa e un dolore acuto tra le natiche e credette di morire. Era molto dispiaciuto per il ritardo, molto dispiaciuto, molto dispiaciuto. Ma anche se l'avesse detto a Talon, non gli sarebbe servito a niente. Il dolore continua, si intensifica ad ogni respiro Harry, premendo il viso contro il muro, riuscì a vedere le sue scarpe da ginnastica sul pavimento della sacrestia e desiderò che fossero addosso, e corse con loro, libero e lontano.
  
  Libero e lontano, molto lontano.
  
  
  
  Appartamento famiglia Dicanti
  
  Via Della Croce, 12
  
  Moyércoles, 6 aprile 2005, 1:59
  
  
  
  - Cambiamento di desiderio.
  
  "Molto generoso, grazie tante.
  
  Paola ha ignorato il suggerimento del tassista. Che schifezze di città di cui si lamentava anche il tassista perché la mancia era di sessanta centesimi. Sarebbe in lire... uff. Molti. Certamente. E per finire, ha premuto molto scortesemente il gas prima di andarsene. Se fossi un gentiluomo, aspetterei che entri nel portale. Erano le due del mattino e, mio Dio, la strada era deserta.
  
  Riscaldalo per il suo piccolo año, ma ancora Paola Cynthio rabbrividì mentre apriva il portale. ¿Hai visto l'ombra in fondo alla strada? Sono sicuro che era la sua immaginazione.
  
  Avvicinati dietro di lei molto silenziosamente, ti chiedo di perdonarmi per aver avuto tanta paura di un colpo. Ho percorso tutti e tre i piani di corsa. Le scale di legno facevano un rumore terribile, ma Paola non lo sentiva, perché il sangue le usciva dalle orecchie. Ci siamo avvicinati alla porta dell'appartamento quasi senza fiato. Ma quando è arrivata al suo pianerottolo, è rimasta bloccata.
  
  La porta era socchiusa.
  
  Lentamente, si sbottonò con cura la giacca e portò la mano alla borsetta. Estrasse l'arma di servizio e si mise in posizione di combattimento, appoggiando il gomito sulla linea retta del busto. Spinsi la porta con una mano, entrando nell'appartamento molto lentamente. La luce nel corridoio era accesa. Fece un cauto passo all'interno e poi fece uno strattone molto brusco alla porta, indicando l'apertura.
  
  Niente.
  
  -Paola?
  
  -¿Mamma?
  
  - Dai, figlia, sono in cucina.
  
  Tirai un sospiro di sollievo e rimisi la pistola al suo posto. Jem ha imparato a estrarre una pistola solo in una situazione reale della sua vita, all'accademia dell'FBI. Questo incidente l'ha chiaramente resa troppo nervosa.
  
  Lucrezia Dicanti era in cucina a imburrare i biscotti. È il rintocco del forno a microonde e la preghiera che estrae dall'interno due tazze di latte fumante. Li adagiamo su un tavolino di formica. Paola si guarda intorno, il petto ansante. Tutto era al suo posto: un porcellino con i cucchiai di legno sulla schiena, la vernice lucida applicata da loro stessi, i resti dell'odore dell'oro aleggianti nell'aria. Sapeva che sua madre era un'eco di Canolis. Sapeva anche di averli mangiati tutti ed è per questo che le ho offerto dei biscotti.
  
  -¿Ti raggiungo con éStas? Se vuoi ungermi.
  
  "Mamma, per l'amor di Dio, mi hai spaventato a morte." Posso sapere perché hai lasciato la porta aperta?
  
  Ho quasi urlato. Sua madre la guardò preoccupata. Spolvera l'asciugamano di carta dall'accappatoio e strofinalo con la punta delle dita per rimuovere l'olio residuo.
  
  - Figlia, mi sono alzato e ho ascoltato le notizie sul terrazzo. Tutta Roma è in rivoluzione con la cappella del Papa in fiamme, la radio non dice altro... decidi che ti aspetto finché non ti svegli e ti vedo scendere dal taxi. Mi rincresce.
  
  Paola si è subito sentita male e ha chiesto una scoreggia.
  
  "Calmati, donna. Prendi un biscotto.
  
  -Grazie mamma.
  
  La giovane donna sedeva accanto a sua madre, che la teneva d'occhio. Sin da quando Paola era piccola, Lucrezia ha imparato a cogliere subito il problema che si presenta e a darle i giusti consigli. Solo il problema che gli copriva la testa era troppo serio, troppo complesso. Non so nemmeno se esiste questa espressione
  
  -¿È per qualche lavoro?
  
  "Sai che non posso parlarne.
  
  "Lo so, e se hai una faccia come se qualcuno ti pestasse i piedi, passi la notte a rigirarti nel letto. Sei sicuro di non volermi dire niente?
  
  Paola fissava il suo bicchiere di latte e mentre parlava aggiungeva cucchiaio dopo cucchiaio di azúcar.
  
  "È solo... un caso diverso, mamma. Caso per matti. Mi sento come un dannato bicchiere di latte in cui qualcuno continua a versare azúkar e azúkar. L'azoto non si dissolve più e serve solo a riempire la ciotola.
  
  Lucrezia, cara, mette arditamente la mano aperta sul bicchiere, e Paola le versa nel palmo un cucchiaio di azúcar.
  
  "A volte aiuta a condividerlo.
  
  "Non posso, mamma. Mi rincresce.
  
  "Va tutto bene, mia cara, va tutto bene. Vuoi i biscotti da me? Sono sicuro che non avevi niente da mangiare" disse Ora, cambiando saggiamente argomento.
  
  - No, mamma, con Stas ne ho abbastanza. Ho un tamburello, come allo stadio della Roma.
  
  "Figlia mia, hai un bel culo.
  
  Sì, è per questo che sono ancora single.
  
  - No, figlia mia. Sei ancora single perché hai una pessima macchina. Sei carina, ti prendi cura di te stessa, vai in palestra... È una questione di tempo prima che tu trovi un uomo che non si lascerà commuovere dalle tue grida e dalle tue cattive maniere.
  
  "Non credo che accadrà mai, mamma.
  
  -Perché no? ¿ Cosa puoi dirmi del tuo capo, quest'uomo affascinante?
  
  - È sposato, mamma. E potrebbe essere mio padre.
  
  - Quanto sei esagerato. Passamelo, per favore vedi come non lo offendo. Del resto, nel mondo di oggi, la questione del matrimonio è irrilevante.
  
  Se lo sapessi, pensa a Paola.
  
  - Cosa ne pensi, mamma?
  
  - Sono convinto. ¡Madonna, che belle mani ha! Con questo ho ballato un ballo gergale e#243;n...
  
  -¡Mamma! Potrebbe scioccarmi!
  
  "Da quando tuo padre ci ha lasciato dieci anni fa, figlia mia, non ho passato un solo giorno senza pensare a él. Ma non credo che sarò come quelle vedove siciliane in nero che tirano le conchiglie accanto alle palle dei mariti. Dai, bevi un altro drink e andiamo a dormire.
  
  Paola ha spalmato un altro biscotto nel latte, contando mentalmente quanto fosse caldo e sentendosi molto in colpa per se stessa. Fortunatamente, non è durato molto a lungo.
  
  
  
  Dalla corrispondenza del cardinale
  
  Francis Shaw e la signora Edwina Bloom
  
  
  
  Boston, 23-02-1999
  
  Tesoro, sii e #241; prega:
  
  In risposta alla tua lettera del 17.02.1999, voglio dirti (...) che rispetto e rammarico il tuo dolore e il dolore di tuo figlio Harry. Sono consapevole della grande sofferenza che ha attraversato, grande sofferenza. Sono d'accordo con te che il fatto che un uomo venuto da Dio commetta gli errori che ha fatto padre Karoski, potrebbe scuotere le fondamenta della sua fede (...) Ammetto il mio errore. Non avrei mai dovuto riconfermare padre Karoski (...) forse la terza volta che preoccupati credenti come lei sono venuti da me con le loro lamentele, sarei dovuto andare dall'altra parte (...). Dopo aver ricevuto cattivi consigli dagli psichiatri che si sono occupati del suo caso, come il dottor Dressler, che ha compromesso il suo prestigio professionale affermando di essere idoneo a prestare servizio, ha ceduto (...)
  
  Spero che il generoso compenso concordato con il suo avvocato abbia risolto la questione con soddisfazione di tutti (...) poiché questo è più di quanto possiamo offrire (...) ad amos, se possiamo, ovviamente. certo volendo alleviare il suo dolore con il denaro, se mi permetto di consigliargli di tacere, per il bene di tutti (...) la nostra Santa Madre Chiesa ha già sofferto abbastanza per le calunnie dei malvagi, del Satán mediático (...) per il bene di tutti noi. la nostra piccola comunità, per amore di suo figlio e per se stesso, facciamo finta che non sia mai successo.
  
  Prendi tutte le mie benedizioni
  
  
  Francesco Augusto Shaw
  
  Cardinale Prelato dell'Arcidiocesi di Boston e#243;Cesis
  
  
  
   Istituto San Matteo
  
  Primavera d'argento, Maryland
  
   novembre 1995
  
  
  
  TRAFFICO DELL'INTERVISTA N. 45 TRA IL PAZIENTE N. 3643 E IL DOTTOR CANIS CONROY. PRESENTI IL DOTTOR FOWLER E SALER FANABARZRA
  
  
  D.R. CONROY: Ciao Viktor, ¿podemos pasar?
  
  #3643: Per favore, dottore. Questa è sua moglie Nika.
  
  #3643: Entra, per favore, entra.
  
  DOTT.SSA CONROY Sta bene?
  
  #3643: Fantastico.
  
  DOTT.SSA CONROY Stai prendendo regolarmente le tue medicine, frequentando regolarmente le lezioni di gruppo... Stai facendo progressi, Victor.
  
  #3643 : Grazie dottore. Faccio del mio meglio.
  
  DOTT.SSA CONROY: Bene, dato che abbiamo parlato oggi, questa è la prima cosa con cui inizieremo la terapia di regressione. É è l'inizio di Fanabarzra. È il dottor Hindú specializzato in ipnosi.
  
  #3643 : Dottore, non so se mi è sembrato di aver appena avuto l'idea di essere sottoposto a un simile esperimento.
  
  DOTTOR CONROY: Questo è importante, Victor. Ne abbiamo parlato la scorsa settimana, ricordi?
  
  #3643 : Sì, mi ricordo.
  
  Se sei un Fanabarzra, se preferisci che il paziente stia seduto?
  
  Sig. FANABARZRA: Essere una más có routine a letto. È importante che tu sia il più rilassato possibile.
  
  DOTTOR CONROY Túmbate, Viktor.
  
  #3643 : Come desideri.
  
   Sr. FANABARZRA: Bien, Viktor, voy a mostrarle este pendulo. ¿Le dispiacerebbe abbassare un po' le persiane, dottore? Basta, grazie. Victor, guarda il ragazzo, se sei così gentile.
  
  (IN QUESTA TRADIZIONE, LA PROCEDURA DI IPNOSI DEL SIG. FANABARZRA VIENE OMESSA SU RICHIESTA ESPRESSA DAL SIG. FANABARZRA. SONO STATE ANCHE RIMOSSE LE PAUSE PER FACILITARE LA LETTURA)
  
  
  Sig. FANABARZRA: Ok... è il 1972 ora. ¿Cosa ricordi della sua piccolezza?
  
  #3643: Mio padre... non era mai a casa. A volte il venerdì tutta la famiglia lo aspetta alla fábrica. Mamma, il 225 dicembre ho scoperto che era tossicodipendente e che abbiamo cercato di evitare che i suoi soldi venissero spesi nei bar. Fai in modo che i friili escano. Stiamo aspettando e sperando. Calciamo il terreno per riscaldarci. Emil (il fratellino di Karoski) mi ha chiesto la sua sciarpa perché ha un papà. Non gliel'ho dato. Mia madre mi ha colpito in testa e mi ha detto di darglielo. Alla fine ci siamo stancati di aspettare e siamo partiti.
  
  Sig. FANABARZRA: Sai dov'era tuo padre?
  
  : È stato licenziato. Sono tornato a casa due giorni dopo essermi ammalato. La mamma ha detto che había beveva e andava a spasso con le puttane. Gli hanno firmato un assegno, ma non è durato a lungo. Andiamo alla previdenza sociale per l'assegno di papà. Ma a volte papà si faceva avanti e lo beveva. Emil non capisce perché qualcuno possa bere la carta.
  
  Sig. FANABARZRA: ¿Hai chiesto aiuto?
  
  #3643: A volte in parrocchia ci davano dei vestiti. Gli altri ragazzi andavano al Centro di Soccorso per i vestiti, che era sempre meglio. Ma mia madre diceva che erano eretici e pagani e che era meglio indossare abiti cristiani onesti. Beria (l'anziano ha scoperto che i suoi degni vestiti cristiani erano bucati. Lo odio per questo.
  
  Sig. FANABARZRA: Eri felice quando Beria se n'è andata?
  
  #3643 : Ero a letto. L'ho visto attraversare la stanza al buio. Teneva gli stivali in mano. Mi ha dato il suo portachiavi. Prendi l'orso d'argento. Mi ha detto di mettere le chiavi appropriate in él. Lo giuro su mia madre Anna Emil Llor, perché non è stata licenziata da él. Gli ho dato un mazzo di chiavi. Emil continuava a piangere ea lanciare il mazzo di chiavi. Piangi tutto il dia. Rompo il libro di fiabe che ho per farlo stare zitto. L'ho fatto a pezzi con le forbici. Mio padre mi ha chiuso nella sua stanza.
  
  Sig. FANABARZRA: ¿Dov'era tua madre?
  
  #3643: Giocare a bingo in parrocchia. Era martedì. Il martedì giocavano a bingo. Ogni carrello costa un centesimo.
  
  Sig. FANABARZRA: ¿Cosa è successo in quella stanza?
  
   #3643 : Niente . Esper e.
  
  Sr. FANABARZRA: Viktor, tienes que contarmelo.
  
   #3643: ¡Non passare NIENTE, capisci, señor, NIENTE!
  
   Sr. FANABARZRA: Viktor, tienes que contarmelo. Tuo padre ti ha chiuso nella sua stanza e ti ha fatto qualcosa, vero?
  
  #3643: Non lo capisci. Me lo merito!
  
  Sig. FANABARZRA: ¿Cosa ti meriti?
  
  #3643: Punizione. Punizione. Avevo bisogno di molte punizioni per pentirmi delle mie cattive azioni.
  
  Sig. FANABARZRA: ¿ Cosa c'è che non va?
  
  #3643: Tutto male. Quanto è stato brutto. A proposito di gatti. Ha incontrato un gatto in un bidone della spazzatura pieno di periodici accartocciati e gli ha dato fuoco. ¡Ciao! Freddo in una voce umana. E sulla fiaba.
  
  Mister: ¿Era una punizione, Victor?
  
  #3643 : Dolore. Provo dolore. E le piaceva, lo so. Anch'io pensavo facesse male, ma era una bugia. È in polacco. Non so mentire in inglese, - balbettò. Parlava sempre polacco quando mi puniva.
  
  Sig. FANABARZRA: ¿Ti ha toccato?
  
  #3643: Mi ha preso a calci in culo. Non mi ha permesso di voltarmi. E sono entrato in qualcosa dentro. Qualcosa di caldo che fa male.
  
  Sig. FANABARZRA: ¿C'erano spesso tali punizioni?
  
  #3643 : Ogni martedì. Quando la mamma non c'era più. A volte, quando aveva finito, si addormentava sopra di me. Come se fosse morto. A volte non poteva punirmi e picchiarmi.
  
  Sig. FANABARZRA: ¿Ti ha picchiato?
  
  #3643 : Mi ha tenuto la mano finché non si è stancato. A volte dopo che mi hai colpito puoi punirmi ea volte no.
  
   Sr. FANABARZRA: ¿Y a tus hermanos, Viktor? Tuo padre li ha puniti?
  
  : Penso che abbia punito Beria. Emil mai, Emil stava bene, quindi è morto.
  
  : ¿ i bravi ragazzi muoiono, Victor?
  
  : Conosco bravi ragazzi. I cattivi ragazzi mai.
  
  
  
  Palazzo del Governatore
  
  Vaticano
  
  Moyércoles, 6 aprile 2005, 10:34.
  
  
  
  Paola aspettò Dante, asciugando il tappeto nel corridoio con brevi passeggiate nervose. La vita è iniziata male. Di notte riposava a malapena e, all'arrivo in ufficio, si trovava di fronte a una massa di scartoffie e obblighi insopportabili. Responsabile della protezione della popolazione civile d'Italia, Guido Bertolano era molto preoccupato per il crescente flusso di pellegrini che cominciavano ad allagare la città. Lì erano già completamente pieni centri sportivi, scuole e tutti i tipi di istituzioni municipali con tetto e un gran numero di siti. Adesso dormono per strada, ai portali, nelle piazze, nelle casse automatiche. Dicanti lo ha contattato per chiedere aiuto per trovare e catturare il sospetto, e Bertolano gli ha riso educatamente all'orecchio.
  
  , anche se quel sospettato fosse lo stesso Shimo Osama, non c'è molto che potremmo fare. Certo, può aspettare che tutto sia finito San Barullo.
  
  "Non so se te ne rendi conto...
  
  "Ispettora... Dicanty ha detto il tuo nome, vero?" A Fiumicino está aparcado el Air Force One17. Non c'è un solo hotel a cinque stelle che non abbia una prova incoronata nella suite presidenziale. Capisci che incubo è proteggere queste persone? Ogni quindici minuti ci sono accenni a possibili attacchi terroristici e false minacce di bombe. Chiamo i carabinieri dai villaggi a duecento metri di distanza. Cre amami, il tuo caso può aspettare. Ora smettila di bloccare la mia linea, per favore", disse, riattaccando bruscamente.
  
  Accidenti! Perché nessuno l'ha presa sul serio? Quel caso è stato un grande shock e la mancanza di chiarezza nella sentenza sulla natura del caso ha fatto sì che qualsiasi rivendicazione da parte sua incontrasse l'indifferenza da parte dei Democratici.; c. Ho passato parecchio tempo al telefono, ma non ho ricevuto molto. Tra una chiamata e l'altra, ho chiesto a Pontiero di venire a parlare con l'anziana carmelitana di Santa Mar in Transpontina mentre stava per parlare con il cardinale Samalo. E tutti stavano davanti alla porta dell'ufficio dell'ufficiale di turno, girando in cerchio come una tigre sazia dell'equilibrio del caffè.
  
  Padre Fowler, seduto modestamente su una sontuosa panca di palissandro, legge il suo breviario.
  
  "Sono momenti come é cent che mi pento di aver smesso di fumare, dottorea.
  
  -¿Tambié è nervoso, padre?
  
  -NO. Ma ti stai impegnando molto per raggiungere questo obiettivo.
  
  Paola coglie l'allusione del prete e lo lascia girare. Si siede accanto all'el. Ho fatto finta di leggere il rapporto di Dante sul primo delitto, riflettendo sullo sguardo in più che il sovrintendente vaticano ha rivolto a padre Fowler quando li ha presentati alla sede dell'UACV da DOJ.anna. Dante , non fare come lui." L'ispettore era allarmato e incuriosito. Decisi che alla prima occasione avrei chiesto a Dante di spiegarmi questa frase.
  
  Ho riportato la tua attenzione sul rapporto. Era un'assoluta assurdità. Era ovvio che Dante non svolgeva diligentemente questi doveri, il che, d'altra parte, fu di buon auspicio per él. Dovrò esaminare attentamente il luogo dove è morto il cardinale Portini, nella speranza di trovare qualcosa di più interessante. Lo farò lo stesso giorno. Almeno le foto erano buone. Chiudi la cartella con il botto. Non riesce a concentrarsi.
  
  Era difficile per lei ammettere di essere spaventata. Era nello stesso korazov in Vaticano, in un edificio isolato dal resto nel centro di Chitta. Questa struttura contiene più di 1.500 dispacci, compreso quello dell'Alto Ponto. Paola era semplicemente turbata e distratta dall'abbondanza di statue e quadri che riempivano le sale. Un risultato a cui aspiravano da secoli gli statisti del Vaticano, che sapevano avere un impatto sulla loro città sui visitatori. Ma Paola non può permettersi di essere distratta dal suo lavoro.
  
  -Padre Fowler.
  
  -¿Sì?
  
  - Posso farti una domanda?
  
  -Certamente.
  
  "Vedo il cardinale per la prima volta.
  
  - Non è vero.
  
  Paula rifletté per un momento.
  
  "Intendo vivo.
  
  - E ¿cuá è la tua domanda?
  
  -¿Somo si rivolge al cardinale da solo?
  
  - Di solito con rispetto, tuo - Fowler chiuse la rivista e la guardò negli occhi, - Calma, premurosa. È la stessa persona che abbiamo io e te. E tu sei l'ispettore incaricato delle indagini, e un ottimo professionista. Comportati bene.
  
  Dikanti sorrise con gratitudine. Finalmente Dante aprì la porta d'ingresso.
  
  -Vieni qui, per favore.
  
  C'erano due tavoli nell'ex ufficio, ai quali sedevano due sacerdoti, attaccati al telefono e alla posta elettronica. Entrambi salutarono con un cortese cenno del capo i visitatori, che passarono senza ulteriori indugi nell'ufficio del cameriere. Era una stanza semplice, senza quadri né tappeti, con una libreria da un lato e un divano con tavolini dall'altro. Il crocifisso su un bastone era la decorazione delle pareti.
  
  In contrasto con lo spazio vuoto sulle pareti, la scrivania di Eduardo Gonza lez Samalo, l'uomo che aveva preso in mano le redini della chiesa prima dell'elezione del nuovo Sumo Pon fis, era completamente occupata. pieno di carte. Samalo, vestito con una tonaca pulita, si alzò da tavola e uscì per salutarli. Fowler si china e bacia l'anello cardinalizio in segno di rispetto e obbedienza, come fanno tutti i gatti quando salutano un cardinale. Paola è rimasta riservata. Lei inclinò leggermente la testa, e in qualche modo imbarazzata. Non si considerava un gatto fin dall'infanzia.
  
  Samalo prende la caduta dell'ispettore con naturalezza, ma con stanchezza e rimpianto ben visibili sul viso e sulla schiena. È stata la più grande autorità in Vaticano per diversi decenni, ma a quanto pare non le piaceva.
  
  "Scusa se ti ho fatto aspettare. In questi dieci minuti sono al telefono con il delegato della Commissione tedesca, che è molto nervoso. Non ci sono abbastanza posti negli hotel ovunque, in città regna il caos completo. E tutti vogliono essere in prima fila al funerale dell'ultima madre e #241;anna.
  
  Paola annuì educatamente.
  
  "Suppongo che tutto questo, dannazione, debba essere estremamente ingombrante.
  
  Samalo, dedico il loro respiro affannoso a ogni risposta.
  
  -¿ Si è accorto di quello che è successo, Eminenza?
  
  -Certamente. Camilo Sirin mi ha informato degli eventi in modo tempestivo. Tutto questo è una terribile disgrazia. Suppongo che in altre circostanze avrei reagito molto peggio a questi atroci criminali, ma, francamente, non ho avuto il tempo di essere inorridito.
  
  "Come sa, dobbiamo pensare alla sicurezza degli altri cardinali, Eminenza.
  
  Samalo indicò Dante.
  
  "La vigilanza ha compiuto sforzi speciali per riunire tutti alla Domus Sanctae Marthae prima del previsto, nonché per proteggere l'integrità di questo luogo.
  
  -¿La Domus Sanctae Marthae?
  
  "Questo edificio è stato ristrutturato su richiesta di Giovanni Paolo II per servire come residenza dei cardinali durante il Conclave", intervenne Dante.
  
  "Uso molto insolito per un intero edificio, vero?"
  
  -Il resto dell'ano viene utilizzato per accogliere ospiti illustri. Penso addirittura che vi siate fermati tutti una volta, vero, padre Fowler? disse Samalo.
  
   Fowler sembrava un tanto scomodo. Per qualche istante è sembrato loro che tra loro ci fosse un breve confronto senza inimicizia, una lotta di volontà. Fu Fowler a chinare il capo.
  
  "Infatti, Vostra Eminenza. Per qualche tempo sono stato ospite della Santa Sede.
  
  - Penso che tu abbia avuto problemi con Uffizio 18.
  
  - Sono stato chiamato per una consulenza su eventi a cui ho realmente preso parte. Nient'altro che io.
  
  Il cardinale sembrava soddisfatto dell'apparente disagio del prete.
  
  "Ah, ma certo, padre Fowler... non c'è bisogno che mi dia spiegazioni." La sua reputazione lo ha preceduto. Come lei sa, ispettore Dicanti, ho una buona vigilanza per l'incolumità dei miei fratelli cardinali. Quasi tutti sono al sicuro qui, nel profondo del Vaticano. C'è chi non è ancora arrivato. In linea di principio, fino al 15 aprile l'alloggio presso la Domus era facoltativo. Molti cardinali furono assegnati a comunità o residenze sacerdotali. Ma ora vi abbiamo comunicato che dovete stare tutti insieme.
  
  -¿Chi c'è adesso nella Domus Sanctae Marthae?
  
  - Ottantaquattro. Il resto, fino a centoquindici, arriverà entro le prime due ore. Abbiamo cercato di contattare tutti per dirci di inviarci il loro itinerario per migliorare la sicurezza. Questi sono quelli che mi interessano. Ma, come vi ho detto, l'ispettore generale Sirin è responsabile di tutto. Non hai niente di cui preoccuparti, mia cara niña.
  
  -¿In questi centoquindici stati á compresi Robaira e Portini? -inquirió Dicanti, irritato dalla condiscendenza del Camerlengo.
  
  "Beh, credo di voler dire davvero centotredici cardinali", risposi bruscamente. Samalo. Era un uomo orgoglioso e non gli piaceva quando una donna lo correggeva.
  
  "Sono sicuro che Sua Eminenza abbia già pensato a un piano in tal senso," intervenne Fowler conciliante.
  
  "In effetti... Diffonderemo la voce che Portini è malato nella casa di campagna della sua famiglia a Córcega. La malattia, purtroppo, finì tragicamente. Quanto a Robaira, alcuni affari legati alla sua attività pastorale non gli permettono di visitare il Conclave, anche se si reca a Roma per sottomettersi al nuovo Sumo Pontífice. Sfortunatamente, per morire in un incidente d'auto, come potrei emettere una polizza politica. Questa notizia verrà rilasciata alla stampa dopo la sua pubblicazione in Cénclave, non prima.
  
  Paola non si arrabbia per lo stupore.
  
  "Vedo che tutto è legato e ben legato con Sua Eminenza.
  
  Il Camerlengo si schiarisce la gola prima di rispondere.
  
  - Questa è la stessa versione di qualsiasi altra. E questo è quello che non dà a nessuno e non dà.
  
  - Altro che la verità.
  
  "Questa è la Cat Church, ispettore. Ispirazione e luce per indicare la strada a miliardi di persone. Non possiamo permetterci más escándalos. In termini di ¿cosa é vero?
  
  Dicanti stravolse il gesto, pur riconoscendo in lógica una citazione implicita dalle parole del vecchio. Ha escogitato molti modi per opporsi a lui, ma mi sono reso conto che non avrei dedotto nulla di chiaro. Preferisco continuare l'intervista.
  
  "Suppongo che non dirai ai cardinali il motivo della tua prematura concentrazione.
  
  -Affatto. A loro è stato chiesto direttamente di non farlo, o alla guardia svizzera, con il pretesto che in città c'è un gruppo radicale che minaccia la gerarchia ecclesiastica.;cat. Penso che tutti lo abbiano capito.
  
  -¿ incontrare personalmente le ragazze?
  
  Il volto del cardinale si oscurò per un momento.
  
  Sì, vai e dammi il paradiso. Col cardinale Portini sono meno d'accordo, nonostante fosse italiano, ma i miei affari sono sempre stati molto incentrati sull'organizzazione interna del Vaticano, e ho dedicato la mia vita alla dottrina. Ha scritto molto, ha viaggiato molto... era un grande uomo. Personalmente non ero d'accordo con la sua politica, così aperta, così rivoluzionaria.
  
  -¿ Rivoluzionario? -se interesoso Fowler.
  
  "Molto, padre, moltissimo. Ha sostenuto l'uso dei preservativi, l'ordinazione delle donne al sacerdozio... sarebbe stato il papa del 21esimo secolo. Adem era relativamente giovane, appena 59 anni. Se si fosse seduto sulla cattedra di Pietro, avrebbe presieduto il Concilio Vaticano III, che molti considerano così necessario per la Chiesa. La sua morte è stata una disgrazia assurda e insensata.
  
  -¿ Contava sul suo voto? disse Fowler.
  
  Il Camerlengo ride tra i denti.
  
  -Non chiedermi seriamente di rivelare per chi voterò, giusto, padre?
  
  Paola è tornata a prendere in mano le redini dell'intervista.
  
  "Eminenza, lei ha detto che io ero meno d'accordo con Portini, ma Robaira?
  
  -Grande persona. Si dedicò completamente alla causa dei poveri. Certo che hai dei difetti. Era molto facile per lui immaginarsi vestito di bianco sul balcone di piazza San Pietro. Non è che ho fatto qualcosa di carino che volevo, ovviamente. Siamo molto amichevoli. Ci siamo scritti molte volte. Il suo peccato íniko era l'orgoglio. Dimostra sempre la sua povertà. Firmava le sue lettere con il beato povero. Per farlo infuriare finivo sempre le mie lettere con beati pauperes spirito 19, anche se lui non ha mai voluto dare per scontata questa allusione. Ma oltre ai suoi difetti, era uno statista e un capo della chiesa. Ha fatto molte cose buone durante la sua vita. Non potrei mai immaginarlo con i sandali Rybak 20, immagino che a causa della mia taglia lo coprano. con posta elettronica
  
  Mentre parlava del suo amico, il vecchio cardinale diventava sempre più piccolo e grigio, la sua voce si faceva triste e il suo viso esprimeva la fatica che si era accumulata nel suo corpo per settantotto anni. Anche se non condivido le sue idee, Paola Sinti simpatizza con lui. Sapeva che quando ha sentito queste parole, che sono un onesto epitaffio, il vecchio spagnolo si è rammaricato di non poter trovare un posto dove piangere solo per il suo amico. Dannata dignità. Pensando a questo, si rese conto che stava cominciando a guardare tutte le vesti cardinalizie e le tonache e vedere la persona che le indossava. Deve imparare a smettere di vedere gli uomini di chiesa come esseri unidimensionali, poiché i pregiudizi della tonaca potrebbero mettere a repentaglio il suo lavoro.
  
  Insomma, credo che nessuno sia profeta nella propria terra. Come ti ho detto prima, abbiamo coinciso molte volte. Il buon Emilio è venuto qui sette mesi fa, non mi ha mai lasciato. Uno dei miei assistenti ci ha fatto una foto in ufficio. Penso di averlo sul sito di algún.
  
  Il criminale si è avvicinato al tavolo e ha tirato fuori dal cassetto una busta con una fotografia. Dai un'occhiata all'interno e offri ai visitatori una delle offerte istantanee.
  
  Paola ha tenuto la foto senza molto interesse. Ma all'improvviso la fissò con gli occhi spalancati come piattini. Afferro forte la mano di Dante.
  
  - Oh, dannazione. Accidenti!
  
  
  
  Chiesa di Santa Maria in Traspontina
  
   Via della Conciliazione, 14
  
   Le mie ércoles 6 aprile 2005 10:41 .
  
  
  
   Pontiero bussò con insistenza alla porta di servizio della chiesa, quella che dava in sagrestia. Seguendo le istruzioni dei carabinieri, frate Francesco ha appeso alla porta un cartello, scritto a caratteri incerti, in cui si affermava che la chiesa era chiusa per restauri. Ma, oltre all'obbedienza, il monaco doveva essere diventato un po' sordo, visto che il giovane ispettore bussava alla porta da 5 minuti. Dopo él, migliaia di persone hanno affollato Via dei Corridori, nú semplicemente nú più grande e disordinata di Via della Conciliazione.
  
  Finalmente sento un rumore dall'altra parte della porta. I chiavistelli furono tirati e frate Francesco sporse la faccia attraverso la fessura, strizzando gli occhi alla luce del sole.
  
  -¿Sì?
  
  "Fratello, sono il Sottoispettore Pontiero. Mi ricordi ieri.
  
  Il religioso annuisce ancora e ancora.
  
  - Cosa voleva? È venuto a dirmi che ora posso aprire la mia chiesa, Dio benedica. Con i pellegrini per strada... Andate a vedere voi stessi... - ha detto, rivolgendosi a migliaia di persone per strada.
  
  - Nessun fratello. Devo fargli alcune domande. ¿Ti dispiace se passo?
  
  -¿Dovrebbe essere adesso? Ho pregato le mie preghiere...
  
  "Non prendergli troppo tempo. Sii solo per un momento, davvero.
  
  Francesco Meno scuote la testa da una parte all'altra.
  
  - Che tempi sono questi, che tempi. C'è morte, morte e fretta ovunque. Anche le mie preghiere non mi permettono di pregare.
  
  La porta si aprì lentamente e si richiuse alle spalle di Pontiero con un forte tonfo.
  
  "Padre, questa è una porta molto pesante.
  
  - Sì, figlio mio. A volte faccio fatica ad aprirlo, soprattutto quando esco dal supermercato carico. Nessuno aiuta più gli anziani a portare le borse. Che tempi, che tempi.
  
  "Obbligo di usare il carro, fratello.
  
  Il giovane ispettore accarezzò l'interno della porta, guardò attentamente lo spillo e lo fissò al muro con dita grosse.
  
  "Voglio dire, il lucchetto non ha alcun segno e non sembra affatto violato.
  
  No, figliolo, o, grazie a Dio, no. È una buona serratura e la porta è stata dipinta l'ultima volta. Pinto parrocchiano, amico mio, buon Giuseppe. Sai, ha l'asma e i fumi della vernice non funzionano su di lui...
  
  "Fratello, sono sicuro che Giuseppe è un buon cristiano.
  
  "È così, figlia mia, è così.
  
  "Ma non è per questo che sono qui. Devo sapere come l'assassino è entrato nella chiesa, se ci sono altri ingressi. Ispettora Dicanti.
  
  Avrebbe potuto entrare in una delle finestre se avesse avuto una scala. Ma non credo perché sono a pezzi. Mia madre, che disastro se rompe una delle vetrate colorate.
  
  -¿ Ti dispiace se do un'occhiata a queste finestre?
  
  - Niente Somo. Sigame.
  
  Il monaco entra nella chiesa attraverso la sagrestia, illuminata da candele ai piedi delle statue di santi e santi. Pontiero era scioccato dal fatto che fossero così pochi da essere accesi.
  
  "Le tue offerte, frate Francesco.
  
  "Ah, figlia mia, sono stato io ad accendere tutte le candele che erano nella Chiesa, chiedendo ai santi di accogliere l'anima del nostro Santo Padre Giovanni Paolo II nel seno di Dio.
  
  Pontiero sorrise alla semplice innocenza di un uomo religioso. Erano collocate nella navata centrale, dalla quale si possono vedere sia la porta della sagrestia che il portone d'ingresso e le finestre della facciata, le nicchie che erano nella chiesa. Passa il dito lungo lo schienale di una delle panche nel tuo gesto involontario, ripetuto da migliaia di messe in migliaia di domeniche. Era la casa di Dio, ed è stata profanata e insultata. Quella mattina, alla tremolante luce delle candele, la chiesa appariva molto diversa dalla precedente. Il giovane ispettore non riuscì a trattenere un brivido. All'interno del tempio era caldo e fresco, in contrasto con il caldo esterno. Guarda verso le finestre. Il basso más era a circa cinque metri dal suolo. Era ricoperto da squisite vetrate colorate, che non avevano un solo graffio.
  
  "È impossibile che l'assassino entri dalle finestre, carico di un carico di 92 chilogrammi. Dovrei usare grúa. E migliaia di pellegrini fuori l'avrebbero visto. No, è impossibile.
  
  A due di loro sono arrivate le canzoni su coloro che fanno la fila per salutare Papa Wojtyła. Tutti parlavano di pace e amore.
  
  "Oh, sciocchi. Sono la nostra speranza per il futuro, vero, ispettore capo?
  
  "Quanta non ha tempo, fratello.
  
  Pontiero si grattò la testa pensieroso. Nessun punto di ingresso diverso da porte o finestre potrebbe venire in mente. Fecero alcuni passi che echeggiarono nella chiesa di vatzía.
  
  "Ascolta, fratello, qualcuno avrà la chiave della chiesa per me?" Forse qualcuno che fa le pulizie.
  
  "Oh no, per niente. Alcuni parrocchiani molto devoti vengono ad aiutarmi con la pulizia del tempio durante la preghiera del mattino molto presto e nel pomeriggio, ma vengono sempre quando sono a casa. Infatti ho un mazzo di chiavi che porto sempre con me, sai? - teneva la mano sinistra nella tasca interna del suo habito Marron, in cui le chiavi tintinnavano.
  
  "Ebbene, padre, mi arrendo... non capisco chi possa essere entrato inosservato."
  
  "Niente, figliolo, mi dispiace di non aver potuto aiutare...
  
  - Grazie Padre.
  
  Pontiero si voltò e si diresse verso la sacrestia.
  
  "A meno che..." Il carmelitano rifletté per un momento, poi scosse la testa. No, è impossibile. Non può essere
  
  -¿Cosa, fratello? Digioco. Qualsiasi piccola cosa può essere lunga quanto.
  
  - No, dejelo.
  
  "Insisto, fratello, insisto. Suona quello che pensi.
  
  Il monaco si tirò pensieroso la barba.
  
  "Beh... c'è un accesso sotterraneo a neo. Si tratta di un antico passaggio segreto risalente al secondo edificio della chiesa.
  
  -¿Segunda costruzione?
  
  -Sì, la chiesa originaria fu distrutta durante il sacco di Roma del 1527. Era sul monte infuocato di coloro che difendono il castello del Santo Angelo. E questa chiesa, a sua volta...
  
  "Fratello, per favore lascia una lezione di storia a volte in modo che sia meglio." Mira al corridoio, presto!
  
  - Sei sicuro? Indossa un abito molto carino...
  
  - Sì, padre. Sono sicuro enseñamelo.
  
  "Come desidera, ispettore minore, come desidera", disse umilmente il monaco.
  
  Vai a piedi fino all'ingresso più vicino, dove c'era un'acquasantiera con l'acqua santa. Onallo rattoppa una fessura in una piastrella del pavimento.
  
  Vedi questo divario? Inserisci le dita dentro e tira forte.
  
  Pontiero si inginocchiò e seguì le istruzioni del frate. Non è successo niente.
  
  -Fallo di nuovo, applicando la forza a sinistra.
  
  Il giovane ispettore fece come gli era stato ordinato frate Francesco, ma senza successo. Ma per quanto magro e basso fosse, possedeva comunque una grande forza e una maggiore determinazione. L'ho provato una terza volta e ho notato come la pietra si staccasse e se ne andasse facilmente. In realtà era un portello. L'ho aperto con una mano, rivelando una piccola scala stretta che scendeva solo di pochi metri. Tira fuori la torcia e puntala nell'oscurità. I gradini erano di pietra e sembravano solidi.
  
  "Va bene, vediamo come possiamo usare tutto questo.
  
  "Piccolo ispettore, non scenda le scale, oh, da solo, per favore.
  
  - Calmati, fratello. Nessun problema. Tutto è sotto controllo.
  
  Pontiero immaginava la faccia che avrebbe visto davanti a Dante e Dicanti quando avesse raccontato loro quello che aveva scoperto. Si alzò e cominciò a scendere le scale.
  
  "Aspetti, ispettore minore, aspetti. Vai a prendere una candela.
  
  "Non preoccuparti, fratello. Basta con la torcia - Grito Pontiero.
  
  Le scale conducevano ad un breve corridoio con pareti semicircolari e ad una stanza di circa sei metri quadrati. Pontiero porta la lanterna agli occhi. Sembrava che la strada fosse appena finita. Al centro della stanza ci sono due colonne separate. Sembrano molto antichi. Non sapeva come definire lo stile, ovviamente non riceveva mai troppa attenzione durante le lezioni di storia. Tuttavia, su ciò che restava di uno dei pilastri, vide quelli che sembravano i resti di qualcosa che non dovrebbe essere ovunque. Sembra che fosse l'epoca...
  
  Nastro isolante.
  
  Non era un passaggio segreto, ma un luogo di esecuzione.
  
  Oh no.
  
  Pontiero si voltò appena in tempo per evitare il colpo che avrebbe dovuto spezzargli il craneo só, che lo colpì alla spalla destra. Kei cadde a terra, tremando per il dolore. La lanterna volò di lato, illuminando la base di uno dei pilastri. Intuizione: il secondo colpo sull'arco da destra, che ha consegnato alla mano sinistra. Cercai a tastoni la pistola nella fondina e, nonostante il dolore, riuscii a estrarla con la mano sinistra. La pistola premeva su di lui come se fosse di piombo. Non se ne accorse d'altra parte.
  
  Barra di ferro. Deve avere una verga di ferro o qualcosa del genere.
  
  Cerca di mirare, ma non sforzarti. Tenta di ritirarsi verso la colonna, ma un terzo colpo, questa volta alle spalle, lo fa cadere a terra. Teneva stretta la pistola, come uno che si aggrappa alla sua vita.
  
  Mettendole il piede sul braccio, la costrinse a lasciarsi andare. Il piede continuava a stringersi e aprirsi. Una voce vagamente familiare si unisce allo scricchiolio di ossa rotte, ma con un timbro molto, molto distinto.
  
  - Pontiero, Pontiero. Mentre la chiesa precedente era sotto il fuoco di Castel Sant'Angelo, era sotto la protezione di Castel Sant'Angelo. E questa chiesa, a sua volta, sostituirà il tempio pagano che papa Alessandro VI ordinò di abbattere. Nel Medioevo si credeva che questa fosse la tomba dello stesso Simoran Mule.
  
  La spranga di ferro passò e ricadde, colpendo la schiena del giovane ispettore, che rimase tramortito.
  
  "Ah, ma la sua emozionante storia non finisce qui, ahí. Questi due pilastri che vedi qui sono dove furono legati i Santi Pietro e Paolo prima di essere martirizzati dai Romani. Voi romani siete sempre tanto attenti ai nostri santi.
  
  Di nuovo la sbarra di ferro colpì, questa volta sulla gamba sinistra. Pontiero ululò di dolore.
  
  "Avrei potuto sentire tutto questo sopra se non mi avessi interrotto. Ma non preoccuparti, conoscerai molto bene Estas Stolbov. Li conoscerai molto, ma molto bene.
  
  Pontiero cercò di muoversi, ma fu inorridito nello scoprire che non poteva muoversi. Non conosceva l'estensione delle sue ferite, ma non si accorse delle sue membra. Sento mani fortissime che mi muovono nel buio e un dolore acuto. Emetti un allarme.
  
  "Non ti consiglio di provare a urlare. Nessuno lo sente. E nessuno ha sentito parlare nemmeno degli altri due. Prendo molte precauzioni, sai? Non mi piace essere interrotto.
  
  Pontiero sentì la sua coscienza sprofondare in un buco nero, simile a quello in cui sprofonda gradualmente nel suño. Come in suño, o in lontananza, si sentono voci di persone che camminano dalla strada, pochi metri sopra el. Abbi fiducia che riconoscerai la canzone che hanno cantato insieme, un ricordo della loro infanzia, a un miglio di distanza da te nel passato. Era "Ho un amico che mi ama, si chiama Jess
  
  "In realtà, odio essere interrotto", ha detto Karoski.
  
  
  
  Palazzo del Governatore
  
  Vaticano
  
  Moyércoles, 6 aprile 2005, 13:31.
  
  
  
  Paola ha mostrato a Dante e Fowler una foto di Robaira. Un perfetto primo piano del cardinale che sorride affettuosamente, gli occhi che brillano dietro spessi occhiali a conchiglia. Dante prima guardò la foto, non capendo.
  
  Occhiali, Dante. Occhiali mancanti.
  
  Paola cercava un uomo vile, compose il numero come una matta, andò alla porta, si precipitò fuori dall'ufficio dello stupefatto Camerlengo.
  
  - Occhiali! ¡ Bicchieri carmelitani! gridò Paola dal corridoio.
  
  E poi il sovrintendente mi ha capito.
  
  -¡Dai, padre!
  
  Mi sono subito scusato con la cameriera e ho seguito Fowler per andare a prendere Paola.
  
  L'ispettore riattaccò il telefono con rabbia. Pontiero non l'ha preso. Debí dovrebbe tacere. Corri giù per le scale fino alla strada. Dieci passi da compiere completano la Via del Governatorato. A quel tempo passava un'utility con una matrice SCV 21. Dentro c'erano tre suore. Paola fece loro segno freneticamente di fermarsi e si fermò davanti alla macchina. Il paraurti si fermò a un centinaio di metri dalle sue ginocchia.
  
  -¡Madonna Santissima! Sei pazzo, sei orita?
  
  Il CSI si avvicina alla portiera del guidatore e mi mostra la sua targa.
  
  Per favore, non ho tempo per spiegare. Devo arrivare a St. Anne's Gate.
  
  Le suore la guardavano come se fosse impazzita. Paola guidò l'auto fino a una delle porte atrás.
  
  "Da qui è impossibile, devo passare per la Cortiglia del Belvedere", le disse quello che guidava. Se vuoi ti accompagno in Piazza del Sant'Uffizio, questa è l'uscita más rá, ordina da Città in estos días. La Guardia Svizzera erige barriere in occasione del Cóljuch.
  
  "Come vuoi, ma per favore sbrigati.
  
  Quando la suora si era già seduta per prima ed estraeva i chiodi, l'auto è caduta di nuovo a terra.
  
  "Ma sono tutti impazziti? gridò la suora.
  
  Fowler e Dante si posizionarono davanti all'auto, le mani sul cofano. Quando Nun Fren e#243; schiacciato nella parte anteriore del ripostiglio. I riti religiosi furono consacrati.
  
  -¡ Comincia, sorella, per l'amor di Dio! ha detto Paola.
  
  Il passeggino non impiegò venti secondi a percorrere il mezzo chilometro o la metropolitana che li separava dalla loro destinazione. Sembra che la suora abbia fretta di liberarsi del suo fardello inutile, inopportuno e imbarazzante. Non feci in tempo a fermare la macchina in Plaza del Santo Agricio quando Paola stava già correndo verso la cancellata di ferro nero che proteggeva l'ingresso della città, con una brutta in mano. Marko contatta immediatamente il tuo supervisore e rispondi all'operatore.
  
  "Ispettore Paola Dicanti, Sicurezza 13897. Agente in pericolo, ripeto, agente in pericolo. Il Sostituto Ispettore Pontiero si trova in Via Della Consiliazione, 14. Chiesa di Santa Maria in Traspontina. Repito: Via Della Conciliazione, 14. Chiesa di Santa Maria in Traspontina. Inviali a quante più squadre possibile. Possibile sospettato di omicidio in casa. Procedi con estrema cautela.
  
  Paola correva, la giacca che svolazzava al vento, la fondina scoperta, e urlava come un'invasata per colpa di questo vile. Le due guardie svizzere a guardia dell'ingresso si spaventarono e cercarono di fermarla. Paola ha provato a fermarli mettendole un braccio intorno alla vita, ma uno di loro alla fine le ha afferrato la giacca. La giovane donna gli tende le mani. Telefono keyo a terra, e la giacca rimane nelle mani della guardia. Stava per dargli la caccia quando Dante arrivò, a tutta velocità. Indossava la sua carta d'identità del Corpo di Vigilanza.
  
   -¡ Tira ! _ _ ¡ Questo nostro !
  
  Fowler les seguía, aferrado a su maletin. Paola ha deciso di prendere la strada più breve. Per attraversare la Plaza de San Pedro, poiché tutta la folla era più che piccola: la polizia ha formato una coda molto stretta nella direzione opposta. con un terribile frastuono delle strade che vi conducono. Mentre correvano, l'ispettore teneva alto il cartello per evitare problemi con i suoi compagni di squadra. Passando senza troppa fatica la spianata e il colonnato del Bernini, giunsero con il fiato sospeso in via dei Corridori. Tutta la massa dei pellegrini era pericolosamente compatta. Paola gli preme il braccio sinistro contro il corpo per camuffare il più possibile la sua fondina, si avvicina agli edifici e cerca di avanzare il più velocemente possibile. Il sovrintendente si fermò di fronte a lei e lanciò un ariete improvvisato ma efficace usando tutti i gomiti e gli avambracci. Fowler cerraba la formacion.
  
  Impiegarono dieci strazianti minuti per raggiungere la porta della sagrestia. Tutti stavano aspettando due poliziotti, che suonarono con insistenza il campanello. Dickanti, inzuppata di sudore in maglietta, fondina pronta e capelli sciolti, fu una vera rivelazione per i due poliziotti, che tuttavia la salutarono rispettosamente non appena lei li mostrò trafelata. Accreditamento UACV.
  
  Abbiamo ricevuto la tua notifica. Nessuno risponde all'interno. In un altro ingresso ci sono quattro compagni.
  
  - ¿ È possibile sapere perché i colleghi o loro non sono ancora entrati? ¿ Non sanno che potrebbe esserci un compagno ahí dentro?
  
  Gli ufficiali chinarono il capo.
  
  Ha chiamato il direttore Boy. Ci ha detto di stare attenti. Molte persone guardano
  
  L'ispettore si appoggia al muro e pensa per cinque secondi.
  
  Dannazione, spero non sia troppo tardi.
  
  -¿ Hanno portato la "master key 22"?
  
  Uno dei poliziotti gli mostrò una leva d'acciaio a doppia estremità. Era legata alla sua gamba, nascondendola ai tanti sguardi dei pellegrini per strada, che avevano già cominciato a rientrare per mettere in pericolo la posizione del gruppo. Paola si rivolge all'agente che le ha puntato contro la sbarra d'acciaio.
  
  Dammi la sua radio.
  
  Il poliziotto gli ha consegnato un ricevitore telefonico, che indossava attaccato a un dispositivo alla cintura con un cordino. Paola detta istruzioni brevi e precise alla squadra dell'altra entrata. Nessuno deve alzare un dito finché non arriva, e ovviamente nessuno deve entrare o uscire.
  
  -¿ Qualcuno potrebbe spiegarmi dove sta andando tutto questo? disse Fowler tra un colpo di tosse e l'altro.
  
  "Crediamo che il sospettato sia all'interno, padre. Ora glielo racconto lentamente. Presto voglio che resti qui ad aspettare fuori", ha detto Paola. Indicò il flusso di persone che li circondava. "Fai del tuo meglio per distrarli mentre abbattiamo la porta. Speriamo di farcela in tempo.
  
  Fowler asinto. Cerca un posto dove sederti. Non c'erano macchine lì, poiché la strada era tagliata dall'incrocio. Tieni presente che devi sbrigarti. Ci sono solo persone che lo usano per salire. Non lontano da lui vide un pellegrino alto e robusto. Altezza Deb metro novanta. Gli si avvicinò e disse:
  
  - ¿ Pensi che possa alzarmi sulle spalle?
  
  Il giovane fece segno che non parlava italiano e Fowler gli fece cenno di capire cosa voleva. L'altro finalmente capì. Mettiti in ginocchio e mettiti davanti al prete, sorridendo. Ésteó comincia a suonare in latino come il canto del sacramento e #243;n Messa per i defunti.
  
  
   In paradisum deducant te angeli,
  
  Nel tuo avvento
  
  Suscipiant te martyres... 23
  
  
  Molte persone si voltarono a guardarlo. Fowler fece cenno al suo sofferente facchino di mettersi in mezzo alla strada, distogliendo l'attenzione di Paola e della polizia. Alcuni fedeli, per lo più suore e sacerdoti, si unirono a lui nella preghiera per il Papa defunto, che attendevano da molte ore.
  
  Approfittando della distrazione, i due agenti aprirono cigolando la porta della sagrestia. Potrebbero intrufolarsi senza attirare l'attenzione.
  
  Ragazzi, c'è un tizio dentro. Essere molto attenti.
  
  Entrarono uno per uno, Dikanti per primo, espirando, estraendo una pistola. Sono uscito dalla sagrestia alla ricerca di due poliziotti e sono uscito dalla chiesa. Miró si affrettò alla cappella di San Tommaso. Era vuoto, ma sigillato con un sigillo rosso UACV. Ho girato per le cappelle sul lato sinistro con le armi in mano. Parlò a Dante, che attraversò la chiesa, sbirciando in ognuna delle cappelle. I volti dei santi si muovono inquieti lungo le pareti alla luce tremolante e dolente di centinaia di candele accese ovunque. Entrambi si sono incontrati nella navata centrale.
  
  -Niente?
  
  Dante ha una brutta testa.
  
  Poi lo videro scritto per terra, non lontano dall'ingresso, ai piedi di un mucchio di acqua benedetta. In grandi lettere rosse, erano scritte goffe
  
  
  VEXILLA REGIS PRODEUNT INFERNI
  
  
  "Gli stendardi del re dell'inferno si stanno muovendo", disse uno di loro con voce scontenta.
  
  Dante e l'ispettore si voltarono, sorpresi. Fu Fowler che riuscì a finire il lavoro e ad infilarsi dentro.
  
  "Credimi, gli ho detto di stare lontano.
  
  "Adesso non importa," disse Dante, avvicinandosi al portello aperto nel pavimento e indicando Paola. Chiamare gli altri.
  
  Paola Dieci fece un gesto deluso. Il suo cuore gli ordinò di scendere subito, ma non osava farlo al buio. Dante andò alla porta d'ingresso e tirò i catenacci. Entrarono due agenti, lasciando altri due sulla porta. Dante chiese a uno di loro di prestargli una Maglite, che portava alla cintura. Dikanti gliela strappò dalle mani e la abbassò davanti a lui, le mie mani serrate a pugno, la pistola puntata in avanti. Fowler se quedó arriba, musitando una piccola orazione.
  
  Dopo un po' apparve la testa di Paola e si precipitò in strada. Dante sale lentamente. Guarda Fowler e scuoti la testa.
  
  Paola corre fuori singhiozzando. Strappai la colazione e la portai il più lontano possibile dalla porta. Diversi uomini dall'aspetto straniero in fila si avvicinarono per interessarsi a lei.
  
  -C'è bisogno di aiuto?
  
  Paola le fece cenno di allontanarsi. Fowler apparve accanto a lei e le porse un tovagliolo. L'ho preso e l'ho asciugato con la bile e le smorfie. Quelli all'esterno perché quelli all'interno non possono essere rimossi così velocemente. Gli girava la testa. Non posso essere, non posso essere il Pontifex della massa di sangue che hai trovato legato a questo pilastro. Maurizio Pontiero, il sovrintendente, era un uomo buono, magro e pieno di costante, aspro, ingenuo malumore. Era un padre di famiglia, era un amico, un compagno di squadra. Nelle sere di pioggia si dava da fare dentro la tuta, era un collega, pagava sempre il caffè, era sempre lì. Sono stato con te molte volte. Non avrei potuto farlo se non avessi smesso di respirare, trasformandomi in questo grumo informe. Prova a cancellare questa immagine dalle sue pupille agitando la mano davanti ai suoi occhi.
  
  E in quel momento, sono il suo cattivo marito. Lo tirò fuori dalla tasca con un gesto di disgusto, e lei rimase paralizzata. Sullo schermo c'era la chiamata in arrivo
  
  M. PONTIERO
  
  
  Paola de colgo è spaventata a morte. Fowler la mirò intrigada.
  
  -¿Sì?
  
   - Buon pomeriggio, ispettore. Che tipo di posto è?
  
  - Chi è questo?
  
  - Ispettore, per favore. Tu stesso mi hai chiesto di chiamarti in qualsiasi momento se ricordi qualcosa. Mi sono appena ricordato che dovevo porre fine al suo compagno ero. Sono davvero dispiaciuto. Attraversa il mio cammino.
  
  "Prendiamolo, Francesco. ¿O deberia decir Viktor? disse Paola sputando le parole con rabbia, gli occhi infossati in smorfie, ma cercando di restare calma, colpire ovunque. Per fargli sapere che la sua cicatrice è quasi guarita.
  
  Ci fu una breve pausa. Molto brevemente. Non l'ho colto affatto di sorpresa.
  
  - Oh si, certamente. Sanno già chi sono. Personalmente, ricordo padre Fowler. Ha perso i capelli da quando non ci siamo visti. E ti vedo, siamo una palida.
  
  Paola spalancò gli occhi sorpresa.
  
  -¿Dónde está, sei un dannato figlio di puttana?
  
  - Non è ovvio? Da te.
  
  Paola ha guardato le migliaia di persone che affollavano la strada, indossando cappelli, berretti, sventolando bandiere, bevendo acqua, pregando, cantando.
  
  "Perché non si avvicina, padre?" Possiamo chiacchierare un po'.
  
  "No, Paola, purtroppo, temo che dovrò stare un po' lontano da te. Non pensare per un secondo di aver fatto un passo avanti trovando il buon fratello Francesco. La sua vita era già finita. Insomma, devo lasciarla. Presto avrò notizie per te, non preoccuparti. E non preoccuparti, ho già perdonato le tue precedenti meschine avances. Sei importante per me.
  
  E riattacca.
  
  Dikanti getta la testa tra la folla. Ho girato intorno a persone senza vestiti, ho cercato uomini di una certa statura, ho tenuto le loro mani, mi sono voltato verso chi guardava dall'altra parte, mi sono tolto cappelli, berretti. La gente le ha voltato le spalle. Era frustrata, distratta, pronta a esaminare tutti i pellegrini uno per uno, se necessario.
  
  Fowler si fece strada tra la folla e si aggrappò al suo braccio.
  
  -Es inutil, ispettora.
  
  -¡Sueltem!
  
  -Paola. Dejalo. Non c'è più.
  
  Dikanti scoppiò in lacrime e pianse. Fowler labrazo. Attorno a lui, un gigantesco serpente umano si avvicinava lentamente al corpo inseparabile di Giovanni Paolo II. E v Tedesco era assassino .
  
  
  
  Istituto San Matteo
  
  Primavera d'argento, Maryland
  
   gennaio 1996
  
  
  
  TRAFFICO DELL'INTERVISTA N. 72 TRA IL PAZIENTE N. 3643 E IL DOTTOR CANIS CONROY. PRESENTI IL DOTTOR FOWLER E SALER FANABARZRA
  
  
  D.R. CONROY: Buenas tardes Viktor.
  
   #3643: Altro una volta ciao .
  
  D.R. CONROY: Día de terapia regresiva, Viktor.
  
  
   (Stiamo saltando NUOVAMENTE LA PROCEDURA DI IPNOSI COME NEI RAPPORTI PRECEDENTI)
  
  
  Sig. FANABARZRA: È il 1973, Victor. D'ora in poi ascolterai lui, la mia voce e nessun altro, ok?
  
  #3643: Sì.
  
  Sig. FANABARZRA: Non potete più parlare con voi, signori.
  
  Il DOTTORE Victor ha partecipato alla prova come al solito, raccogliendo fiori e vasi ordinari. Solo in due mi ha detto che non vedeva niente. Notate, Padre Fowler, quando Victor non sembra essere interessato a qualcosa, significa che qualcosa lo sta profondamente influenzando. Sto cercando di chiamare questa risposta durante uno stato di regressione per scoprire la sua origine.
  
  FOWLER Nello stato regredito, il paziente non ha tante risorse protettive come nello stato normale. Il rischio di lesioni è troppo alto.
  
  DOTTOR CONROY Lei sa che questo paziente ha una profonda antipatia per certi episodi della sua vita. Dobbiamo abbattere le barriere, scoprire la fonte del suo male.
  
  DOTTOR FOWLER: Ad ogni costo?
  
  Mr FANABARZRA: Signori, non discutete. In ogni caso, è impossibile mostrargli le imágenes, poiché il paziente non può aprire gli occhi.
  
  DOTTOR CONROY Avanti, Fanabarzra.
  
  Sig. FANABARSRA: Per tuo ordine. Viktor, estás en 1973. Voglio che andiamo in un posto che ti piace. Chi scegliamo?
  
  #3643: Scala antincendio.
  
  Sig. FANABARZRA: ¿ Passi molto tempo sulle scale?
  
   #3643: Sì .
  
  Sr. FANABARZRA : Explicame por que.
  
   #3643 : C'è molta aria lì dentro. Non ha un cattivo odore. La casa odora di marcio.
  
  Sig. FANABARZRA: ¿ Marcio?
  
  #3643 : Uguale all'ultimo frutto. L'odore viene dal letto di Emil.
  
  Sig. FANABARZRA: ¿ Tuo fratello è malato?
  
  #3643 : È malato. Non sappiamo da chi. A nessuno importa di lui. Mia madre dice che è una posa. Non sopporta la luce e trema. Gli fa male il collo.
  
  DOTTORE Fotofobia, crampi al collo, convulsioni.
  
  Sig. FANABARZRA: ¿A nessuno importa di tuo fratello?
  
  #3643: Mia madre, quando ricorda. Gli dà delle mele schiacciate. Ha la diarrea e mio padre non vuole sapere niente. Lo odio. Mi guarda e mi dice di pulirlo. Non voglio, sono disgustato. Mia madre mi dice di fare qualcosa. Non voglio, e lui mi preme contro il termosifone.
  
  DOTTOR CONROY Scopriamo cosa gli fanno sentire le immagini del test di Rorschach. Sono particolarmente preoccupato per ésta.
  
  Sig. FANABARZRA: Torniamo alla scala antincendio. Sientate alli. Dimmi come ti senti
  
  #3643 : Aria. Metallo sotto i piedi. Sento odore di stufato ebraico dall'edificio di fronte.
  
  Sig. FANABARZRA: E ora voglio che presenti qualcosa. Grande macchia nera, molto grande. Prendi tutto davanti a te. Nella parte inferiore della macchia c'è una piccola macchia ovale bianca. ¿Ti offre qualcosa?
  
  #3643: Scuro. Uno è nell'armadio.
  
  DOTTOR CONROY
  
  Sig. FANABARZRA: ¿Cosa stai facendo nell'armadio?
  
  #3643: Mi hanno rinchiuso. Sono solo.
  
  FOWLER Sta soffrendo.
  
  D.R. CONROY: Callese Fowler. Arriveremo dove dobbiamo andare. Fanabarzra, ti scriverò le mie domande su questa bacheca. Sono letteralmente ali, ok?
  
  Mr FANABARZRA: Victor, ti ricordi cosa è successo prima che tu fossi chiuso nell'armadio?
  
  #3643: Un sacco di cose. Emil Murio.
  
  Sr. FANABARZRA: ¿Cómo murió Emil?
  
  #3643: Mi hanno rinchiuso. Sono solo.
  
  Sr. FANABARZRA: Ascolta, Viktor. Dimmi, Mo Muri, Emil.
  
  A: Era nella nostra stanza. Papaá va alla TV, la mamma non c'era. Ero sulle scale. O dal rumore.
  
  Sig. FANABARZRA: ¿ Qual è il rumore?
  
  #3643: Come un pallone da cui fuoriesce l'aria. Infilò la testa nella stanza. Emil era molto bianco. Sono andato al salone. Ho parlato con mio padre e ho bevuto una lattina di birra.
  
  Sig. FANABARZRA: ¿Ti ha dato?
  
  #3643 : Alla testa. Sanguina. Sto piangendo. Mio padre si alza, alza una mano. Gli racconto di Emil. È molto arrabbiato. Mi dice che è colpa mia. Quell'Emil era affidato a me. Che merito di essere punito. E ricominciare.
  
  Sig. FANABARZRA: ¿È una punizione normale? Tocca a te, eh?
  
  #3643 : Fa male. Sto sanguinando dalla testa e dal culo. Ma è interrotto.
  
  Sig. FANABARZRA: ¿ Perché viene interrotto?
  
  : Sento la voce di mia madre. Urla cose terribili a papà. Cose che non capisco. Mio padre le dice che lei lo sa già. Mia madre strilla e urla contro Emil. So che Emil non può, e sono molto felice. Poi mi afferra per i capelli e mi getta nell'armadio. Urlo e mi spavento. Busso a lungo alla porta. Lo apre e mi punta contro un coltello. Mi dice che non appena apro bocca, lo inchioderò.
  
  Sig. FANABARZRA: ¿Cosa stai facendo?
  
  #3643: Sono silenzioso. Sono solo. Sento delle voci fuori. Voci sconosciute. Sono diverse ore. sono ancora dentro.
  
  DOTTOR CONROY
  
  : Quanto tempo sei nell'armadio?
  
  #3643 : Per molto tempo. Sono solo. Mia madre apre la porta. Mi dice che sono stato molto male. Che Dio non vuole i cattivi che provocano i loro papà. Che scoprirò la punizione che Dio ha in serbo per coloro che si comportano male. Mi regala una vecchia lattina. Mi dice di fare tutti i miei affari. La mattina mi offre un bicchiere d'acqua, pane e formaggio.
  
  Sig. FANABARZRA: ¿Ma quanto tempo sei stato lì?
  
  #3643: Quello era un sacco di mañan.
  
  Sig. FANABARZRA: ¿Non hai un orologio? Non sai contare il tempo?
  
  #3643: Sto cercando di contare ma è troppo. Se lo premo molto forte contro il muro, sentirò il suono di un transistor ora Berger. È un po' sorda. A volte giocano a béisbol.
  
  Sig. FANABARZRA: ¿Cuá quali fiammiferi hai sentito?
  
  #3643 : Undici.
  
  DOTTOR FOWLER: ¡Mio Dio, í oh, é questo ragazzo è stato rinchiuso per quasi due mesi!
  
   Sr. FANABARZRA: ¿No salías nunca?
  
  #3643: Un giorno .
  
  Sr. FANABARZRA: ¿Por qué saliste?
  
   #3643: Sto commettendo un errore. Prendo a calci il barattolo con il piede e lo faccio cadere. L'armadio ha un odore terribile. sto vomitando. Quando arriva la mamma, si arrabbia. Affondo la faccia nella terra. Poi mi tira fuori dall'armadio per pulirlo.
  
  Sig. FANABARZRA: ¿Stai cercando di scappare?
  
  #3643: Non ho nessun posto dove andare. La mamma lo fa per il mio bene.
  
  Sig. FANABARZRA: ¿E quando ti farò uscire?
  
  #3643: Dia. Questo mi porta a baño. Mi purifica. Mi dice che spera che io abbia imparato la lezione. Dice che l'armadio è un inferno e che questo è il posto dove andrò se non sono bravo, solo che non uscirò mai. Mi mette i suoi vestiti. Mi dice che devo essere un bambino e che abbiamo tempo per rimediare. Questo è per i miei coni. Mi dice che va tutto bene. Che andremo comunque all'inferno. Che non c'è cura per me.
  
   Sr. FANABARZRA: ¿Y tu padre?
  
   #3643: Papà no. Ha lasciato.
  
  FOWLER Notate la sua faccia. Il paziente è molto malato.
  
  #3643 : Se n'è andato, andato, andato...
  
   D.R. FOWLER: ¡Conroy!
  
  D.R. CONROY: Esta bien. Fanabarzra, smetti di registrare ed esci dalla tua trance.
  
  
  
   Chiesa di Santa Maria in Traspontina
  
  Via della Conciliazione, 14
  
   My ércoles 6 aprile 2005 15:21 . _
  
  
  
   Per la seconda volta questa settimana, hanno attraversato il posto di blocco di Las Puertas de Santa Mar, sulla scena del crimine della Transpontina. Lo hanno fatto con discrezione, vestiti con abiti civili per non allertare i pellegrini. L'ispettore interno donna ha gridato ordini tramite il vivavoce e il walkie-talkie in parti uguali. Padre Fowler si rivolge a uno dei dipendenti dell'UACV.
  
  -¿ Sei già salito sul palco?
  
  - Sì, padre. Togliamo il CADaver ed esaminiamo la sagrestia.
  
   Fowler interrogò con la mirada a Dicanti.
  
   - Scendo con te.
  
  - Sei al sicuro?
  
  "Non voglio che qualcosa venga trascurato. Cos'è?
  
  Nella mano destra il prete teneva un piccolo astuccio nero.
  
  -Contiene i nomi e#225;ntos Óleo. Questo per dargli una possibilità estrema.
  
  -¿Pensi che servirà a qualcosa adesso?
  
  - Non per la nostra indagine. Ma se un el. Era un católico devoto, ¿verdad?
  
   - Era. E non l'ho nemmeno servito molto bene.
  
  "Beh, dottorea, con tutto il rispetto... lei non lo sa."
  
  Entrambi scesero le scale, facendo attenzione a non calpestare l'iscrizione che si trovava all'ingresso della cripta. Percorsero un breve corridoio fino alla cámara. Gli specialisti UACV hanno installato due potenti gruppi elettrogeni, che ora illuminavano il luogo.
  
  Pontiero pendeva immobile tra due colonne che si ergevano in forma tronca al centro della sala. Era nudo fino alla cintola. Karoski si legò le mani a una pietra con del nastro adesivo, apparentemente dello stesso rotolo che l'había aveva usato con Robaira. Dio della vista non ha né occhi né lingua. La sua faccia era orribilmente mutilata, e brandelli di pelle insanguinata gli pendevano dal petto come orribili ornamenti.
  
  Paola chinò il capo mentre suo padre faceva l'ultima comunione. Le scarpe del prete, nere e immacolate, calpestano una pozza di sangue. L'ispettore le inghiottì la saliva e chiuse gli occhi.
  
  -Dicanti.
  
  Li ho riaperti. Dante era accanto a loro. Fowler aveva già finito e si voltò educatamente per andarsene.
  
  -¿Dove vai, padre?
  
  -Al di fuori. Non voglio essere un fastidio.
  
  "Non è così, padre. Se metà di quello che dicono di te è vero, sei una persona molto intelligente. Sei stato mandato ad aiutare, vero? Ebbene, guai a noi.
  
  Con grande piacere, ispettore.
  
  Paola ha ingoiato la saliva e ha cominciato a parlare.
  
  "A quanto pare, Pontiero è entrato dalla porta dell'atrós. Naturalmente suonarono il campanello e il finto monaco aprì normalmente. Parla con Karoski e attaccalo.
  
  - Ma ¿donde?
  
  "Doveva essere quaggiù. Altrimenti, ci sarà sangue in cima.
  
  -¿Perché lo ha fatto? ¿Forse Pontiero ha sentito qualcosa?
  
  "Ne dubito", disse Fowler. Penso che sia stato giusto che Karoski abbia visto un'opportunità e l'abbia colta. Sono propenso a pensare che gli indicherò la strada per la cripta e che Pontiero scenderà da solo, lasciando dietro di sé l'altro.
  
  - Ha senso. Probabilmente rinuncerò subito a frate Francesco. Non mi scuso con lui per sembrare un vecchio fragile...
  
  "...ma perché era un monaco. Pontiero non aveva paura dei frati, vero? Povero illusionista, si lamenta Dante.
  
  - Fammi un favore, sovrintendente.
  
  Fowler attirò la sua attenzione con un gesto accusatorio. Dante distolse lo sguardo.
  
  -Sono davvero dispiaciuto. Continua Dicanti.
  
  - Una volta qui, Karoski lo ha colpito con un oggetto contundente. Pensiamo fosse un candelabro di bronzo. I ragazzi dell'UACV l'hanno già portata via per essere processata. Giaceva accanto al cadavere. Dopo che lui l'ha attaccata e le ha fatto... questo. Ha dovuto soffrire terribilmente.
  
  La sua voce si spezzò. Gli altri due ignorarono il momento di debolezza dello scienziato forense. É sta tosió per nasconderlo e ripristinare il tono prima di riprendere a parlare.
  
  - Luogo oscuro, molto oscuro. ¿ Ripeti il trauma della tua infanzia? ¿Il tempo che passo¿ rinchiuso nell'armadio?
  
  -Forse. Hanno trovato prove intenzionali?
  
  "Crediamo che non ci fosse altro messaggio che un messaggio dall'esterno. "Vexilla regis prodeunt inferni".
  
  "Gli stendardi del re dell'inferno stanno avanzando", tradusse di nuovo il prete.
  
  -¿Qué significa, Fowler? chiedi a Dante.
  
  "Devi saperlo.
  
  "Se ha intenzione di lasciarmi a Ridizadnitsa, non lo capirà, padre.
  
  Fowler sorrise tristemente.
  
  "Niente mi distoglie dalle mie intenzioni. Questa è una citazione del suo antenato, Dante Alighieri.
  
  "Non è un mio antenato. Il mio nome è un cognome, e il suo è un nome. Non abbiamo niente a che fare con questo.
  
  -Ah, disculpeme. Come tutti gli italiani, affermano di discendere da Dante o Julio Cesar...
  
  "Almeno sappiamo da chi discendiamo.
  
  Rimasero in piedi e si guardarono l'un l'altro da pietra miliare a pietra miliare. Paola li interruppe.
  
  - Se hai finito con i commenti di xenóPhobos, possiamo continuare.
  
   Fowler carraspeó antes de continuar.
  
   - Come sai, "inferni" è una citazione della Divina Commedia. Di quando Dante e Virgilio vanno all'inferno. Queste sono un paio di frasi di una preghiera cristiana, dedicate solo al diavolo e non a Dio. Molti volevano vedere questa frase come eretica, ma in realtà l'unica cosa che Dante fece fu fingere di spaventare i suoi lettori.
  
  -Lo vuoi? Spaventarci?
  
  "Ci avverte che l'inferno è vicino. Non credo che l'interpretazione di Karoski vada a farsi benedire. Non è così colto, anche se gli piace mostrarlo. Non ci sono messaggi da parte mia?
  
  "Non nel corpo", rispose Paola. Sapeva che stavano vedendo i proprietari ed era spaventato. E lo ha scoperto grazie a me, perché ho chiamato con insistenza il signor Ville de Pontiero.
  
  -¿ Siamo riusciti a trovare il vile? chiedi a Dante.
  
  - Hanno chiamato l'azienda sul telefono di Nick. Il sistema di localizzazione della cella indica che il telefono è spento o fuori dalla copertura di rete. ú l'ultimo palo a cui fisserò la recinzione è sopra l'albergo Atlante, a meno di trecento metri da questo luogo.' - risponde Dicanti.
  
  "È esattamente dove sto", ha riferito Fowler.
  
  "Wow, l'ho immaginato come un prete. Sai, sono modesto.
  
  Fowler non lo dava per scontato.
  
  "Amico Dante, alla mia età si impara a godersi le cose della vita. Soprattutto quando Tíili Sam li paga. Sono già stato in posti piuttosto brutti.
  
  "Capisco, padre. Lo so.
  
  -¿Si può dire che accenni?
  
  "Non intendo niente o niente. Sono solo convinto che tu abbia dormito nei posti peggiori a causa del tuo... ministero.
  
  Dante era molto più ostile del solito, e padre Fowler sembrava essere la ragione della sua ostilità. La CSI non capisce il movente, ma ha capito che era qualcosa che i due avrebbero dovuto affrontare da soli, faccia a faccia.
  
  -Abbastanza. Andiamo fuori a prendere un po' d'aria fresca.
  
  Entrambi seguirono Dicanti fino alla chiesa. Il medico informa le infermiere che possono già prelevare il corpo di Pontiero. Uno dei leader dell'UACV le si avvicinò e le parlò di alcune delle scoperte che aveva fatto. Paola annuì. E si rivolse a Fowler.
  
  -¿ Possiamo concentrarci un po', padre?
  
  "Certo, dottor.
  
  -¿Dante?
  
  -Faltaria mas.
  
  "Va bene, ecco cosa abbiamo scoperto: c'è uno spogliatoio professionale nell'ufficio del rettore e le ceneri sono su un tavolo che crediamo corrisponda al passaporto. L'abbiamo bruciato con una discreta quantità di alcol, quindi non era rimasto molto. Lo staff dell'UACV ha portato via le ceneri, vediamo se riescono a chiarire qualcosa. Le uniche impronte che hanno trovato sulla casa del rettore non erano quelle di Karoski, poiché avrebbero dovuto cercare il suo debitore. Dante, hai del lavoro da fare oggi. Scopri chi era padre Francesco e da quanto tempo è qui. Cerca tra i parrocchiani ordinari della chiesa.
  
  - Ok, esaminatore. Ho intenzione di tuffarmi nella vecchia vita.
  
  -Dejez dalle barzellette. Karoski giocava con noi, ma era nervoso. È scappato per nascondersi, e per un certo tempo non sapremo nulla di él. Se riusciamo a capire dov'è stato nelle ultime ore, potremmo riuscire a capire dov'è stato.
  
  Paola incrociava di nascosto le dita nella tasca della giacca, cercando di credere a quello che si stava dicendo. I demoni resistettero fino alla morte e finsero anche che la possibilità fosse qualcosa di più di una causa a distanza.
  
  Dante tornò due ore dopo. Sono accompagnati da un senatore di mezza età che ha ripetuto la storia di Dikanti. Quando morì il papa precedente, apparve fratel Darío, fratel Francesco. Questo è successo circa tre anni fa. Da quando prego, ho aiutato a ripulire la chiesa e il rettore. Seguin la señora el fratello Tom è stato un esempio di umiltà e fede cristiana. Guidava fermamente la parrocchia e nessuno aveva niente da dire su el.
  
  Tutto sommato, è stata un'affermazione piuttosto sgradevole, ma almeno tieni presente che è un fatto chiaro. Il fratello Basano habí è morto nel novembre 2001, il che ha permesso almeno l'ingresso nel Karoski's país.
  
  "Dante, fammi un favore." Scopri cosa sanno i carmelitani Francesco Toma, Pidió Dicanti.
  
  - Hare alcune chiamate. Ma sospetto che otterremo ben poco.
  
  Dante uscì dalla porta principale, diretto al suo ufficio di vigilanza vaticana. Fowler salutò l'ispettore.
  
  - Vado in albergo a cambiarmi e ci vediamo più tardi.
  
  - Essere all'obitorio.
  
  "Non c'è motivo per farlo, ispettore.
  
  -Sì.
  
  Tra loro scese il silenzio, accentuato da un canto religioso che il pellegrino iniziò a intonare, e che fu cantato da diverse centinaia di persone. Il sole era nascosto dietro le colline, e Roma era immersa nell'oscurità, anche se il traffico era incessante nelle sue strade.
  
  "Sicuramente una di quelle domande è stata l'ultima che il viceispettore ha sentito.
  
  Paola Siguio tace. Fowler aveva visto troppe volte il processo che la donna della scientifica stava attraversando in quel momento, il processo dopo la morte di un collega Poñero. Primo, euforia e desiderio di vendetta. A poco a poco cadde nella stanchezza e nella tristezza quando si rese conto di quello che era successo, e lo shock ebbe un impatto sul suo corpo. E, infine, immergersi in un sentimento sordo, un misto di rabbia, colpa e risentimento, che finirà solo quando Karoski sarà dietro le sbarre o morirà. E forse nemmeno allora.
  
  Il prete voleva mettere la mano sulla spalla di Dicanti, ma si trattenne all'ultimo momento. Nonostante il commissario non potesse vederlo, visto che era in piedi con le spalle, qualcosa deve avergli suggerito un'intuizione. Se giró y miró a Fowler con preoccupazione.
  
  "Stai molto attento, padre. Ora sa che sei qui e questo potrebbe cambiare tutto. Inoltre, non siamo del tutto sicuri di come sia. Ha dimostrato di essere molto bravo a travestirsi.
  
  -¿Cambieranno così tante cose in cinque anni?
  
  "Padre, ho visto la fotografia di Karoska che mi hai mostrato, e ho visto frate Francesco. Non c'entra assolutamente niente.
  
  "Era molto buio nella chiesa, e tu non hai prestato molta attenzione al vecchio carmelitano.
  
  "Padre, perdonami e amami. Sono un buon specialista in fisiognomica. Forse portava posticci e una barba che gli copriva metà del viso, ma sembrava un uomo anziano. È molto bravo a nascondersi e ora può diventare qualcun altro.
  
  "Be', l'ho guardata negli occhi, dottor. Se si mette sulla mia strada, saprò che lo è. E io non valgo i suoi trucchi.
  
  "Non sono solo trucchi, padre. Ora ha anche una cartuccia da 9 mm e trenta proiettili. Mancavano la pistola di Pontiero e il suo caricatore di scorta.
  
  
  
  Municipio dell'obitorio
  
  Giovedì 7 aprile 2005 01:32
  
  
  
  Fece cenno al tre di assistere all'autopsia. La scarica di adrenalina dei primi istanti è passata e comincio sempre più a sentirmi sopraffatto. Vedere il bisturi di un medico legale tagliare il suo collega era quasi al di là delle sue forze, ma ci sono riuscito. Il medico legale ha stabilito che Pontiero era stato pugnalato quarantatré volte con un oggetto contundente, probabilmente un candelabro macchiato di sangue, che è stato ritrovato dopo essere stato trovato sulla scena del crimine. La causa dei tagli sul suo corpo, compreso il taglio della gola, è stata sospesa fino a quando il laboratorio non potrà fornire i calchi dei tagli.
  
  Paola ascolterà questa opinione attraverso una foschia sensuale che non diminuirà in alcun modo la sua sofferenza. Starà in piedi e guarderà tutto per tutte le ore, infliggendosi volontariamente punizioni disumane. Dante si è permesso di correre nella sala delle autopsie, ha fatto alcune domande ed è subito uscito. Anche la rissa era presente, ma era solo una prova. Presto se ne andò, stordito e stordito, menzionando che aveva parlato con íL solo poche ore prima.
  
  Quando il medico legale ha finito, ha lasciato il CAD sul tavolo di metallo. Stava per coprirsi il viso con le mani quando Paola disse:
  
  -NO.
  
  E il medico legale ha capito e se n'è andato senza dire una parola.
  
  Il corpo è stato lavato, ma da esso proveniva un leggero odore di sangue. Alla luce diretta, bianca e fredda, il piccolo ispettore junior guarda almeno a 250 gradi. Colpi copriranno il suo corpo come segni di dolore, e ferite enormi, come bocche oscene, trasuderanno l'odore ramato del sangue.
  
  Paola ha trovato una busta contenente il contenuto delle tasche di Pontiero. Rosario, chiavi, portafoglio. Una ciotola del conte, un accendino, un pacchetto di tabacco non aperto. Vedendo quest'ultimo oggetto, rendendosi conto che nessuno avrebbe fumato quelle sigarette, si sentì molto triste e sola. E cominciò a capire veramente che il suo compagno, il suo amico, era morto. In un gesto di diniego, afferro uno dei portasigarette. L'accendino riscalda con una viva fiamma il pesante silenzio della sala d'apertura.
  
  Paola ha lasciato l'ospedale subito dopo la morte del padre. Repressi l'impulso di tossire e bevvi il mio makhonda tutto d'un fiato. Getta il fumo direttamente verso la zona fumatori vietata, come piaceva fare a Pontiero.
  
  E inizia a salutare él.
  
  
  Dannazione, Pontiero. Accidenti. Merda, merda e merda. come puoi essere così goffo? È tutto a causa tua. Mi manca la velocità. Non abbiamo nemmeno permesso a tua moglie di vedere il tuo cadásee. Ti ha dato del buono, dannazione se ti ha dato del buono. Lei non farebbe resistenza, non farebbe resistenza a vederti così. Oh mio Dio, Enza. ¿ Ti sembra normale che io sia l'ultima persona in é questo mondo che ti vede nudo? Ti prometto che questo non è il tipo di intimità che vorrei avere con te. No, di tutti i poliziotti del mondo, eri il peggior candidato per una prigione chiusa, e te lo meriti. Tutto per te. Goffo, goffo, patán, non ti vedevi? Che diavolo ci fai in questa merda? Non posso crederci. Eri sempre in fuga dalla polizia Pulma come il mio dannato padre. Dio, non puoi nemmeno immaginare cosa ho immaginato io ogni volta che hai fumato merda da éstace. Tornerò e vedrò mio padre in un letto d'ospedale, che sputa polmoni nelle vasche da bagno. E studio tutto la sera. Per maiana, alla facoltà. La sera mi riempio la testa di domande basate sulla tosse. Ho sempre creduto che anche lui sarebbe venuto ai piedi del tuo letto, a tenerti la mano mentre attraversavi l'isolato tra l'avemar ei nostri genitori, ea guardare le infermiere che lo fottevano nel culo. Questo, questo avrebbe dovuto essere, non questo. Pat, potresti chiamarmi? Diavolo, se penso che mi stai sorridendo, è come scusarmi. O pensi che sia colpa mia? Tua moglie ei tuoi genitori non ci stanno pensando ora, ma ci stanno già pensando. Quando qualcuno racconta loro tutta la storia. Ma no, Pontiero, non è colpa mia. È colpa tua e solo tua, dannazione, tu, io e te, stupido. Perché diavolo sei in questo casino? Ahimè, sia maledetta la tua eterna fiducia in tutti coloro che indossano la tonaca. Capra Karoski, somo us la jagó. Beh, l'ho preso da te e tu l'hai pagato. Questa barba, questo naso. Si è messo gli occhiali solo per fotterci, per prenderci in giro. Molto maiale. Mi guardava dritto in faccia, ma non riuscivo a vedere i suoi occhi dai due mozziconi di sigaretta di vetro che mi teneva davanti al viso, quella barba, quel naso. ¿ Vuoi credere che non so se lo riconoscerei se lo rivedessi? So già cosa stai pensando. Digli di guardare le foto della scena del crimine di Robaira nel caso in cui appaia, almeno sullo sfondo. E lo farò, per l'amor di Dio. Lo farò. Ma smettila di fingere. E non sorridere, capra, non sorridere. Questo è per l'amor di Dio. Prima di morire, vuoi scaricare la colpa su di me. Non mi fido di nessuno, non mi interessa. Stai attento, sto morendo. ¿ È possibile sapere perché ci sono così tanti altri suggerimenti se non li segui più tardi?ías tú? Dio, Pontiero. Quante volte mi lasci. A causa della tua eterna goffaggine, sono rimasto solo di fronte a questo mostro. Dannazione, se seguiamo il prete, le tonache si insospettiscono automaticamente, Pontiero. Non venire da me con questo. Non giustificarti dicendo che padre Francesco sembra un vecchio indifeso e zoppo. Che diavolo ti ha dato per i tuoi capelli? Dannazione, dannazione. Quanto ti odio, Pontiero. ¿Sai cosa ha detto tua moglie quando ha scoperto che eri morto? Disse: "Lei non può morire. Ama il jazz". Non ha detto: "Ha due figli" o "È mio marito e lo amo". No, ha detto che ti piace il jazz. Come Duke Ellington o Diana Krall è un fottuto giubbotto antiproiettile. Dannazione, ti sente, sente come vivi, sente la tua voce roca e il miagolio che senti. Puzzi come i sigari che fumi. Cosa hai fumato. Quanto ti odio. Diavolo benedetto... Cosa vale ora per te tutto ciò per cui hai pregato? Quelli di cui ti fidavi ti hanno voltato le spalle. Sì, ricordo il giorno in cui abbiamo mangiato il pastrami in piazza Colonna. Mi hai detto che i preti non sono solo responsabili, non persone. Che la Chiesa non se ne rende conto. E vi giuro di dirlo in faccia al prete che guarda il balcone di San Pietro, ve lo giuro. Lo sto scrivendo su uno striscione così grande che posso vederlo anche quando sono cieco. Pontiero, fottuto idiota. Questa non era la nostra battaglia. Oh mio Dio, ho paura, davvero paura. Non voglio finire come te. Questo tavolo sembra molto bello. E se Karoski mi segue a casa mia? Pontiero, idiota, questa non è la nostra battaglia. Questa è una lotta tra i sacerdoti e la loro Chiesa. E non dirmi che è anche mia mamma. Non credo più in Dio. Piuttosto, credo. Ma non credo che siano persone molto buone. Il mio amore per te ti lascerò ai piedi di un morto che doveva vivere trent'anni esatti. Se n'è andato, ti chiedo un deodorante economico, Pontiero. E adesso resta l'odore dei morti, di tutti i morti che abbiamo visto in questi giorni. Corpi che prima o poi marciscono perché Dio non è riuscito a fare del bene ad alcune sue creature. E il tuo sapráver è il più puzzolente di tutti. Non guardarmi così. Solo non dirmi che Dio crede in me. Il buon Dio non permette che accada nulla, non permette che uno dei suoi diventi lupo tra le pecore. Sei proprio come me, proprio come padre Fowler. Questa mamma è stata lasciata al piano di sotto con tutta la merda in cui l'hanno messa, e ora cerca emozioni più intense dello stupro di minori. ¿Cosa puoi dirmi di te? ¿Che razza di Dio permette a beati bastardi come te di metterlo in un fottuto frigorifero mentre la sua compagnia era marcia e mettere tutta la tua mano nelle sue ferite? Diavolo, questa non era la mia battaglia prima, sto solo mirando un po' a Boy, finalmente catturando uno di quei degenerati. Ma, a quanto pare, non sono di qui. No per favore. Non dire niente. Smettila di proteggermi! ¡ Non sono una donna e no! Dio, ero così ossessivo. Cosa c'è di male ad ammetterlo? Non ho pensato chiaramente. Tutto questo chiaramente mi ha superato, ma lo è già. È tutto finito. Diavolo, non era la mia battaglia, ma ora so che lo è. Adesso è privato, Pontiero. Adesso me ne frego delle pressioni del Vaticano, Sirin, Boyars e la puttana che li ha messi tutti in gioco. Ora farò di tutto e non mi importa se fanno girare la testa lungo la strada. Vado a prenderlo, Pontiero. Per te e per me. Per la tua donna che aspetta ahhi fuori, e per i tuoi due marmocchi. Ma soprattutto per colpa tua, perché hai freddo e la tua faccia non è più la tua faccia. Dio, cosa diavolo ti ha lasciato. Che bastardo ti ha lasciato e che mi sento solo. Ti odio Pontiero. Mi manchi tanto.
  
  
  Paola uscì in corridoio. Fowler la stava aspettando, fissando il muro, seduto su una panca di legno. Si alzò quando la vide.
  
  "Dottora, io...
  
  "Va tutto bene, padre.
  
  -Non è normale. So cosa stai passando. Non stai bene.
  
  "Certo che non sto bene. Dannazione, Fowler, non cadrò di nuovo tra le sue braccia, contorcendomi dal dolore. Questo accade solo nelle skin.
  
  Stava già uscendo quando mi sono presentato con entrambi.
  
  "Dikanti, dobbiamo parlare. Sono molto preoccupato per te.
  
  -¿Usted tambien? Cosa c'è di nuovo. Mi dispiace, ma non ho tempo per chattare.
  
  Il dottor Boy si è messo sulla sua strada. La sua testa gli arrivava al petto all'altezza del petto.
  
  "Non capisce, Dicanti. La toglierò dal caso. Ora la posta in gioco è troppo alta.
  
  Paola Alzo La Vista. Rimarrà... fissandola e parlando... lentamente, molto lentamente, con voce gelida, con tono.
  
  "Sii sano, Carlo, perché lo dirò solo una volta. Prenderò chiunque abbia fatto questo a Pontiero. Né tu né nessun altro avete niente da dire su questo. ¿Sono stato chiaro?
  
  "Sembra che non abbia capito bene chi comanda qui, Dicanti.
  
  -Forse. Ma è chiaro per me che questo è quello che devo fare. Fatti da parte, per favore.
  
  Boy aprì la bocca per rispondere, ma invece si voltò. Paola dirigendo i suoi passi furiosi verso l'uscita.
  
  Fowler sonrea.
  
  -¿Cosa c'è di così divertente, padre?
  
  -Tu ovviamente. Non ferirmi. Non starai pensando di toglierla presto dal caso, vero?
  
  Il direttore dell'UACV ha finto soggezione.
  
  Paola è una donna molto forte e indipendente, ma ha bisogno di concentrazione. Tutta questa rabbia che stai vivendo ora può essere focalizzata, diretta.
  
  "Preside... sento le parole, ma non sento la verità.
  
  -Bene. Lo riconosco. Ho paura per lei. Aveva bisogno di sapere che aveva dentro di sé la forza per andare avanti. Qualsiasi altra risposta oltre a quella che mi ha dato mi farebbe togliere di mezzo. Non incontriamo qualcuno normale.
  
  Ora sii sincero.
  
  Fowler ha visto che c'era un uomo che viveva dietro il poliziotto Nico e l'amministratore. Lo vide com'era in quel momento di prima mattina, con gli abiti laceri e con l'anima lacerata dopo la morte di uno dei suoi subordinati. La lotta potrebbe passare molto tempo sull'autopromozione, ma ha quasi sempre avuto le spalle a Paola. Ain provava una forte attrazione per lei, era ovvio.
  
  "Padre Fowler, devo chiederti un favore.
  
  -Non proprio.
  
  -¿Somo dice? Il ragazzo è stato sorpreso.
  
  Non avrebbe dovuto chiedermelo. Me ne occuperò io, con suo dispiacere. Nel bene e nel male, siamo rimasti solo in tre. Fabio Dante, Dicanti ed io. Dovremo occuparci del comm.
  
  
  
  Sede UACV
  
  Via Lamarmora, 3
  
  Giovedì 7 aprile 2005 alle 08:15.
  
  
  
  "Non puoi fidarti di Fowler, Dicanti. È un assassino.
  
  Paola alzò gli occhi cupi sulla cartella di Karoski. Dormì solo poche ore e tornò alla sua scrivania all'alba. Qualcosa di insolito: Paola era di quelle a cui piaceva fare una lunga colazione e mettersi al lavoro con calma, per poi partire fino a notte inoltrata. Pontiero ha insistito per perdere così l'alba romana. L'ispettore non apprezzava questa madre, perché onorava la sua amica in modo completamente diverso, ma dal suo ufficio l'alba era particolarmente bella. La luce strisciava pigra sui colli di Roma mentre i raggi del sole indugiavano su ogni edificio, su ogni sporgenza, accogliendo l'arte e la bellezza della Città Eterna. Le forme ei colori del corpo apparivano così delicati, come se qualcuno stesse bussando alla porta e chiedendo il permesso. Ma quello che è entrato senza bussare e con un'accusa inaspettata è stato Fabio Dante. Il sovrintendente è arrivato mezz'ora prima del previsto. Aveva una busta in mano e dei serpenti in bocca.
  
  - Dante, hai bevuto?
  
  -Niente del genere. Gli dico che è un assassino. Ricordi che ti ho detto di non fidarti di él? Il suo nome ha fatto scattare un allarme nel mio cervello. Sai, un ricordo in fondo alla mia mente. Perché ho fatto una piccola ricerca sui suoi presunti militari.
  
  Paola sorbio cafeé ogni volta che sono frío. Ero incuriosito.
  
  - Non è un soldato?
  
  - Oh, certo che lo è. Cappella Militare. Ma non è vá negli ordini del Potere di Aérea. Viene dalla CIA.
  
  -¿CIA? Stai scherzando.
  
  - No, Dicanti. Fowler non è tipo da scherzare. Ascolta: sono nato nel 1951 in una famiglia benestante. Mio padre ha un'industria farmaceutica o qualcosa del genere. Ho studiato psicologia a Princeton. Ho chiuso la mia carriera con venti punti e una laurea con lode.
  
  Magna cum laude. La mia qualifica ximaón. Allora mi hai mentito. Ha detto che non era uno studente particolarmente brillante.
  
  "Le ha mentito su questa e molte altre cose. Non è andato a ritirare il diploma di scuola superiore. Apparentemente ha litigato con suo padre e si è arruolato nel 1971. Volontario al culmine della guerra del Vietnam. Ha studiato per cinque mesi in Virginia e dieci mesi in Vietnam come tenente.
  
  -¿ Non era un po' giovane per essere tenente?
  
  - È uno scherzo? ¿ Laureato volontario? Sono sicuro che prenderà in considerazione l'idea di nominarlo generale. Non si sa cosa sia successo alla sua testa in quei giorni, ma non sono tornato negli Stati Uniti dopo la guerra. Ha studiato in un seminario nella Germania Ovest ed è stato ordinato sacerdote nel 1977. Afterés ci sono tracce della sua impronta in molti luoghi: Cambogia, Afghanistan, Romania. Sappiamo che si trovava in Cina in visita e che è dovuto partire in fretta e furia.
  
  "Niente di tutto ciò giustifica il fatto che sia un agente della CIA.
  
  "Dicanti, qui è tutto". Mentre parlava, mostrava a Paola le fotografie, le più grandi delle quali erano in bianco e nero. In loro vedi un Fowler stranamente giovane che gradualmente ha perso i capelli nel tempo man mano che i miei geni si avvicinavano al presente. Vide Fowler su un mucchio di sacchi di terra nella giungla, circondato da soldati. Aveva i gradi di tenente sopra. Lo vide in infermeria accanto a un soldato sorridente. Vi vide il giorno della sua ordinazione, avendo ricevuto la stessa comunione a Roma dallo stesso Simo Paolo VI. Lo vide in una grande piazza con aerei sullo sfondo, già vestito com'era, circondato da soldati más jóvenes...
  
  -¿Da quando è questa ésta?
  
  Dante consulta i suoi appunti.
  
   - Questo è il 1977 . Tras su ordenación Fowler volvió a Alemania, a la Base Aérea de Spangdahlem. Come una cappella militare.
  
  "Allora la sua storia corrisponde.
  
  "Quasi... ma non del tutto. Nel fascicolo che John Abernathy Fowler, figlio di Marcus e Daphne Fowler, un tenente dell'aeronautica americana, riceve una promozione e uno stipendio dopo aver completato con successo il suo addestramento in "campo e controspionaggio" nella Germania occidentale. , fria.
  
  Paola fece un gesto ambiguo. Semplicemente non l'ha visto chiaramente.
  
  "Aspetta, Dicanti, questa non è la fine. Come ti ho detto prima, sono stato in molti posti. Nel 1983 scompare per diversi mesi. ú L'ultima persona che sa qualcosa di El. è un prete della Virginia.
  
  Ah, Paola comincia a mollare. Un soldato scomparso da diversi mesi in Virginia lo manda in un posto: il quartier generale della CIA a Langley.
  
  -Continua, Dante.
  
  Nel 1984, Fowler riappare brevemente a Boston. I suoi genitori sono morti in un incidente d'auto a luglio. Chl va nell'ufficio del notaio e gli chiede di dividere tutto il suo denaro e le sue proprietà tra i poveri. Firma i documenti necessari e parti. Secondo il notaio, la somma di tutte le proprietà dei suoi genitori e della società era di ottanta milioni e mezzo di dollari.
  
  Dicanti emise un fischio inarticolato e frustrato di puro stupore.
  
  "Sono un sacco di soldi, e li ho presi nel 1984.
  
  "Be', è scappato da tutto. Avrei voluto incontrarlo prima, eh, Dicanti?
  
  -¿Qué insinúa, Dante?
  
  - Niente niente. Ebbene, per coronare tutta la follia, Fowler parte per la Francia e in tutto il mondo per l'Honduras. Viene assegnato alla cappella della base militare di El Avocado, già con il grado di maggiore. E qui diventa un assassino.
  
  Il prossimo blocco di foto lascia Paola congelata. File di cadaveri giacciono in fosse comuni polverose. Operai con pale e maschere che riescono a malapena a nascondere l'orrore sui loro volti. Corpi dissotterrati, che marciscono al sole. Uomini, donne e bambini.
  
  -¿Dio, Iío, cos'è questo?
  
  -¿E la tua conoscenza della storia? Mi dispiace per te. Ho dovuto cercare su Internet cosa sta succedendo e tutto il resto. A quanto pare, in Nicaragua ha avuto luogo una rivoluzione sandinista. La controrivoluzione, chiamata controrivoluzione nicaraguense, cercò di riportare al potere un governo di destra. Il governo di Ronald Reagan sostiene i guerriglieri insorti, che in molti casi sarebbero meglio descritti come terroristi, corde e corde. E perché non indovini chi era l'ambasciatore dell'Honduras in così poco tempo?
  
  Paola ha iniziato a sbarcare il lunario ad alta velocità.
  
  - Giovanni Negroponte.
  
  -¡Premio per la bellezza dai capelli neri! Fondatore della base Aérea del Avocado, allo stesso confine con il Nicaragua, base per l'addestramento di migliaia di guerriglieri Contra. detenzione e tortura, più simile a un campo di concentramento che a una base militare in un paese democratico."225;tiko." Quelle fotografie molto belle e ricche che ti ho mostrato sono state scattate dieci anni fa. 185 uomini vivevano in queste fosse, donne e bambini , e si ritiene che ci sia semplicemente un numero indefinito di corpi, che possono arrivare fino a 300, sepolti nelle montagne.
  
  "Oh mio Dio, com'è terribile tutto questo... l'orrore nel vedere quelle fotografie, tuttavia, non ha impedito a Paola di fare uno sforzo per concedere a Fowler il beneficio del dubbio. Ma neanche questo prova nulla.
  
  - Ero tutto. ¡ Era la cappella di un campo di tortura, perdio! ¿ A chi pensi di rivolgerti ai condannati prima della morte? ¿Sómo podía éya non lo sai?
  
  Dikanti lo guardò in silenzio.
  
  - Ok, vuoi qualcosa da me? C'è molto materiale. Fascicolo Uffizio. Nel 1993 fu chiamato a Roma per testimoniare sull'assassinio di 32 suore avvenuto sette anni prima. Le suore sono fuggite dal Nicaragua e sono finite a El Avocado. Sono state stuprate, portate a fare un giro su una gelika e, #243;ptero e, infine, un plaf, la torta di una suora. Per inciso, annuncio anche 12 missionari cattolici scomparsi. La base dell'accusa era che era a conoscenza di tutto ciò che era accaduto e che non condannava questi casi eclatanti di violazioni dei diritti umani. A tutti gli effetti, essere colpevole come se avessi pilotato io stesso l'él helicóptero.
  
  -¿E cosa detta il Santo Digiuno?
  
  Beh, non avevamo prove sufficienti per condannarlo. Combatte per i suoi capelli. Thisí, keió ha portato disgrazia su entrambi i lati. Penso di aver lasciato la CIA per mia decisione. Barcollò per un po' e Achab entrò nel St. Matthew's Institute.
  
  Paola fissò a lungo le fotografie.
  
  "Dante, ti farò una domanda molto, molto seria. ¿ Lei, cittadino vaticano, dice che il Sant'Uffizio è un'istituzione trascurata?
  
  - No, ispettore.
  
  -¿ Oserei dire che non sposa nessuno?
  
  Dante asintió, a regañadientes. Ora vai dove vuoi, Paola.
  
  "Quindi, Sovrintendente, la rigida istituzione del suo Stato Vaticano non è stata in grado di trovare alcuna prova della colpevolezza di Fowler, e lei ha fatto irruzione nel mio ufficio, affermando che è lui l'assassino, e mi ha suggerito di non ritenerlo colpevole. #237;e in el?
  
  Il suddetto si alzò, si infuriò e si chinò sul tavolo Dikanti.
  
  "Cheme, tesoro... non credere che io non sappia con che occhi guardi questo pseudo-prete." Per uno sfortunato scherzo del destino, dobbiamo dare la caccia a quel fottuto mostro su suo ordine, e non voglio che pensi alle gonne. Ha già perso il suo compagno di squadra e non voglio che questo americano mi copra le spalle quando affronteremo Karoski. Che tu sappia come reagire a questo. Sembra essere un uomo molto devoto a suo padre... è anche dalla parte del suo connazionale.
  
  Paola si è alzata e, con tutta calma, gli ha incrociato due volte il viso. Plas plas. Due degli schiaffi erano schiaffi da campionato, del tipo che fai bene con i doppi. Dante era così sorpreso e umiliato che non sapeva nemmeno come reagire. Rimarrà inchiodato, con la bocca aperta e le guance rosse.
  
  "Ora lascia che ti presenti a me, sovrintendente Dante. Se siamo bloccati con una "dannata inchiesta" su tre persone, è perché la loro Chiesa non vuole che si sappia che un mostro che ha violentato bambini e che è stato castrato in uno dei loro bassifondi sta uccidendo i cardinali che ha ucciso.e # 243;Alcuni di loro devono scegliere mandama e#225;s. Questa, e nient'altro, è la causa della morte di Pontiero. Gli ricordo che sei stato tu a chiederci aiuto. Apparentemente, la sua organizzazione sta facendo un ottimo lavoro quando si tratta di raccogliere informazioni sulle attività di un prete della giungla del terzo mondo, ma non è così bravo a controllare un molestatore sessuale che ha avuto ricadute dozzine di volte in un decennio.#241;os, davanti ai suoi superiori e con spirito democratico. Quindi lascia che se ne vada prima che pensi che il suo problema sia che è geloso di Fowler. E non tornare finché non sei pronto a lavorare come una squadra. Mi capisci?
  
  Dante riacquistò abbastanza compostezza per fare un respiro profondo e voltarsi. In quel momento Fowler entrò nell'ufficio e il sovrintendente espresse il suo disappunto per il fatto che gli avessi gettato in faccia le fotografie che teneva in faccia. Dante sguscia via senza nemmeno ricordarsi di sbattere la porta, furioso com'era.
  
  L'Ispettore fu molto sollevato da due cose: primo, dal fatto che ebbe l'opportunità di fare quello che, indovinate, avrebbe fatto diverse volte. E, in secondo luogo, per il fatto che sono stato in grado di farlo da solo. Se una situazione del genere accadesse a qualcuno che era presente o era per strada, Dante non dimenticherebbe Jem e i suoi schiaffi in risposta. Ninun una persona dimentica qualcosa, tipo. Ci sono modi per analizzare la situazione e calmarsi un po'. Mirò de reojo a Fowler. É stare fermo vicino alla porta, tenendo gli occhi fissi sulle fotografie che ora ricoprono il pavimento dell'ufficio.
  
  Paola si sedette, bevve un sorso di caffè e, senza alzare lo sguardo dalla cartella di Karoska, disse:
  
  "Penso che tu abbia qualcosa da dirmi, santo padre.
  
  
  
   Istituto San Matteo
  
  Primavera d'argento, Maryland
  
   aprile 1997
  
  
  
  TRADIZIONE DELL'INTERVISTA N. 11 TRA IL PAZIENTE N. 3643 E IL DOTTOR FOWLER
  
  
   D.R. FOWLER: Buenas tardes, padre Karoski.
  
   #3643 : Entra, entra.
  
  DOTTOR FOWLER
  
  #3643: Il suo atteggiamento era offensivo e in realtà gli ho chiesto di uscire allo scoperto.
  
  FOWLER: ¿ Cosa trovi esattamente offensivo in lui?
  
  #3643: Padre Conroy mette in dubbio le verità immutabili della nostra Fede.
  
   D.R. FOWLER: Póngame un ejemplo.
  
   #3643: ¡Afferma che il diavolo è un concetto sopravvalutato! Trovo molto interessante vedere come questo concetto gli infili un tridente nelle natiche.
  
  DR. FOWLER: ¿Pensi di essere lì per vedere questo?
  
  #3643: Era un modo per parlare.
  
  FOWLER: Tu credi nell'inferno, vero?
  
  #3643: Con tutte le mie forze.
  
  D.R. FOWLER: Cree merecerselo?
  
  #3643: Sono un soldato di Cristo.
  
  DOTTOR FOWLER
  
  #3643: ¿Da quando?
  
  DOTTOR FOWLER
  
  #3643: Se è un buon soldato, sì.
  
  FOWLER: Padre, devo lasciarti un libro che penso troverai molto utile. Ho scritto questo a sant'Agostino. Questo è un libro sull'umiltà e la lotta interiore.
  
  #3643: Sarei felice di leggerlo.
  
  FOWLER: ¿Credi che andrai in paradiso quando morirai?
  
   #3643 : I certo .
  
   MEDICO
  
  #3643 :...
  
  D.R. FOWLER: Quiero plantearle una hipótesis. Supponi di trovarti alle porte del paradiso. Dio soppesa le sue buone azioni e le sue cattive azioni, e il fedele è in equilibrio sulla bilancia. Pertanto, suggerisce di chiamare chiunque per sbarazzarsi dei dubbi. ¿A quien llamaria?
  
  #3643: I Non certo .
  
  D.R. FOWLER: Permettimi di seguire uno dei nomi: Leopold, Jamie, Lewis, Arthur...
  
   #3643: Questi nomi non significano niente per me.
  
   D.R. FOWLER:...Harry, Michael, Johnnie, Grant...
  
  #3643: Completa con á .
  
  D.R. FOWLER:...Paul, Sammy, Patrick...
  
  #3643: ¡ I dico a lui stai zitto !
  
  D.R. FOWLER:...Jonathan, Aaron, Samuel...
  
   #3643: ¡¡¡ BASTA!!!.
  
  
  (In sottofondo si sente un rumore indistinto e breve di lotta)
  
  
  FOWLER: Quello che sto stringendo tra le dita, pollice e indice, è il suo bastone, padre Karoski. Inutile dire che essere aún è doloroso se non ti calmi. Fai un gesto con la mano sinistra se mi capisci. Bene. Ora dimmi se sei calmo. Possiamo aspettare tutto il tempo necessario. Già? Bene. Ecco, un po' d'acqua.
  
  #3643 : Grazie.
  
  D.R. FOWLER: Sientese, per favore.
  
  #3643: Mi sento già meglio. Non so cosa mi sia successo.
  
  FOWLER Proprio come sappiamo entrambi che i bambini sulla lista che ti ho dato non dovrebbero parlare per lui specificamente quando viene davanti a Dio, padre.
  
  #3643 :...
  
  DR. FOWLER: ¿Non dirai niente?
  
  #3643 : Tu non sai niente dell'inferno.
  
  D.R. FOWLER: ¿Eso piensa? Ti sbagli: l'ho visto con i miei occhi. Ora spengo il registratore e ti dico qualcosa che sicuramente ti interesserà.
  
  
  
  Sede UACV
  
  Via Lamarmora, 3
  
  Giovedì 7 aprile 2005, 08:32.
  
  
  
  Fowler distoglie lo sguardo dalle fotografie sparse sul pavimento. Non li raccolse, ma li superò con eleganza. Paola si chiedeva se ciò significasse di per sé una semplice risposta alle accuse di Dante. Nel corso degli anni, Paola ha sofferto spesso la sensazione di trovarsi di fronte a un uomo tanto incomprensibile quanto colto, tanto eloquente quanto intelligente. Lo stesso Fowler era una creatura controversa e un geroglifico indecifrabile. Ma quella volta, questa sensazione fu accompagnata dal gemito soffocato di Lera, che le tremò sulle labbra.
  
  Il prete siede di fronte a Paola, la sua logora valigetta nera da parte. Nella mano sinistra portava un sacchetto di carta contenente tre caffettiere. Ne ho suggerito uno a Dicanti.
  
  -Cappuccino?
  
  - Odio il cappuccino. Mi ricorda il mito del cane che avevo", ha detto Paola. Ma lo prenderò ancora.
  
  Fowler rimase in silenzio per un paio di minuti. Alla fine, Paola si è concessa di fingere di leggere la cartella di Karoska e ha deciso di affrontare il prete. Tieni a mente.
  
  -E allora? Non è questo...?
  
  E rimane asciutto. Non lo guardo in faccia da quando Fowler è entrato nel suo ufficio. Ma così facendo ho scoperto di essere a migliaia di metri da allí. Le mani portarono il caffè alla bocca con esitazione, esitazione. C'erano piccole gocce di sudore sulla testa calva del prete, nonostante fosse fresca. E i suoi occhi verdi proclamavano che era suo dovere contemplare orrori indelebili e che sarebbe tornato per contemplarli.
  
  Paola non disse nulla, rendendosi conto che l'apparente eleganza con cui Fowler girava tra le fotografie era solo una facciata. Espero. Il prete impiegò alcuni minuti per riprendersi e, quando lo fece, la sua voce suonò distante e ovattata.
  
  -È difficile. Pensi di averla superata, ma poi riappare come un tappo che cerchi invano di mettere nella bayera. Scorre verso il basso, galleggia in superficie. E tutte le volte che lo incontri di nuovo...
  
  "Parlare ti aiuterà, padre.
  
  "Può fidarsi di me, dottorea... non è così." Non l'ha mai fatto. Non tutti i problemi si risolvono parlando.
  
  - Espressione curiosa per un prete. Ingrandisci per il logo psicó. Appropriato però per un agente della CIA addestrato a uccidere.
  
  Fowler represse una smorfia triste.
  
  "Non sono stato addestrato a uccidere come qualsiasi altro soldato. Sono stato addestrato nelle tecniche di controspionaggio. Dio mi ha dato il dono di una guida infallibile, è vero, ma io non chiedo questo dono. E, anticipando la tua domanda, non ho ucciso nessuno dal 1972. Ho ucciso 11 soldati vietcong, almeno per quanto ne so. Ma tutte queste morti sono avvenute in combattimento.
  
  Eri tu quello che si è offerto volontario.
  
  "Dottora, prima di giudicarmi, lascia che ti racconti la mia storia. Non ho mai detto a nessuno quello che sto per dirti, quindi per favore accetta le mie parole. Non è che si fidi di me o si fidi di me, perché è chiedere troppo. Prendi le mie parole.
  
  Paola annuì lentamente.
  
  "Credo che tutte queste informazioni saranno portate all'attenzione del Sovrintendente. Se questo è il dossier del Sant'Uffizio, avresti un'idea molto approssimativa del mio record. Mi sono arruolato come volontario nel 1971 a causa di alcuni... dissapori con mio padre. Non voglio raccontargli una storia dell'orrore su cosa significhi per me la guerra, perché le parole non possono descriverla. ¿Ha visto "Apocalipsis Now", dottoressa?
  
  - Sì, per molto tempo. Sono rimasto sorpreso dalla sua maleducazione.
  
  -Pá lida farsa. Questo è quello che è. Ombra sul muro rispetto a ciò che significa. Ho visto abbastanza dolore e crudeltà da riempire diverse vite. También allí apareció ante mi la vocación. Non era nelle trincee nel cuore della notte quando il fuoco nemico si è abbattuto sugli oídos. Non guardava in faccia i bambini dai dieci ai vent'anni che indossavano collane di orecchie umane. Era una serata tranquilla nelle retrovie, accanto alla cappella del mio reggimento. Tutto quello che sapevo era che dovevo dedicare la mia vita a Dio e alle Sue creature. E così ho fatto.
  
  -¿E la CIA?
  
  "Non anticiparti... Non volevo tornare in America. Tutti seguono i miei genitori. Perché sono andato il più lontano possibile fino al bordo del tubo d'acciaio. Tutti imparano molte cose, ma alcune non entrano nella loro testa. Hai 34 anni. Per capire cosa significasse il comunismo per una persona che viveva in Germania negli anni '70, dovevo sperimentarlo. Respiriamo ogni giorno la minaccia di una guerra nucleare. L'odio tra i miei compatrioti era una religione. Ognuno di noi sembra essere molto vicino a qualcuno, loro o noi, che salta oltre il Muro. E poi sarà tutto finito, te lo assicuro. Prima o dopo che qualcuno fa clic sul pulsante del bot, qualcuno fa clic su di esso.
  
  Fowler fece una breve pausa per prendere un sorso di caffè. Paola accese una delle sigarette di Pontiero. Fowler allungò la mano per prendere il pacco, ma Paola scosse la testa.
  
  "Questi sono i miei amici, padre. Devo fumarli io stesso.
  
  - Oh, non preoccuparti. Non pretendo di prenderlo. Mi chiedevo perché sei tornato all'improvviso.
  
  "Padre, se non ti dispiace, preferirei che continuassi. Non voglio parlarne.
  
  Il sacerdote ha percepito un grande dolore nelle sue parole e ha continuato la sua storia.
  
  "Certo... mi piacerebbe rimanere in contatto con la vita militare. Amo la compagnia, la disciplina e il significato della vita castrata. Se ci pensi, non è molto diverso dal concetto di sacerdozio: si tratta di dare la vita per gli altri. Gli eventi in sé non sono cattivi, solo le guerre sono cattive. Chiedo di essere assegnato come cappellano a una base americana, e siccome sono un sacerdote diocesano, il mio vescovo è sedio.
  
  - Cosa significa diocesano, ¿padre?
  
  "Sono meno o meno, sono un free agent. Non obbedisco alla congregazione. Se voglio, posso chiedere al mio vescovo di nominarmi in un rione. Ma se lo ritengo opportuno, posso iniziare il mio lavoro pastorale dove ritengo opportuno, sempre con la benedizione del Vescovo, intesa come consenso formale.
  
  -Capisco.
  
  "Tutti alla base, ho vissuto con diversi impiegati dell'Agenzia che gestivano uno speciale programma di addestramento al controspionaggio per personale militare in servizio attivo non CIA. Mi hanno invitato a unirmi a loro, quattro ore al giorno, cinque volte alla settimana, due volte alla settimana. Non era incompatibile con i miei doveri pastorali se ne ero distratto per ore da Sue. Asi que accetto. E come si è scoperto, ero un bravo studente. Una sera, dopo la fine della lezione, uno degli istruttori mi si avvicinò e mi chiese di unirmi alla kñía. L'agenzia viene chiamata attraverso i canali interni. Gli ho detto che ero prete e che era impossibile essere prete. C'è molto lavoro davanti a te con centinaia di jóvenes católicos alla base. I suoi superiori dedicarono molte ore all'enseñarl di odio per i comunisti. Ho dedicato un'ora alla settimana a ricordarvi che siamo tutti figli di Dio.
  
  - Battaglia persa.
  
  -Quasi sempre. Ma il sacerdozio, dottora, è una carriera sullo sfondo.
  
  - Credo di averti detto queste parole in una delle tue interviste con Karoski.
  
  - È possibile. Ci limitiamo a segnare piccoli punti. Piccole vittorie. Di tanto in tanto è possibile ottenere qualcosa di grandioso, ma i casi sono contati. Seminiamo piccoli semi nella speranza che alcuni semi diano frutti. Spesso non sei tu a raccogliere i frutti, e questo è demoralizzante.
  
  "Dev'essere rovinato, naturalmente, padre.
  
  Un giorno il re stava passeggiando nei boschi e vide un povero vecchietto che si affaccendava in un fosso. Si avvicinò a lui e vide che stava piantando alberi di noce. Gli ho chiesto perché lo stesse facendo e il vecchio ha risposto: ". Il re gli disse: "Vecchio, non piegare la tua schiena curva in questa fossa. Non vedi che quando la noce cresce, non vivrai abbastanza per raccogliere i suoi frutti? " E il vecchio gli ho risposto: "Se i miei antenati la pensassero come te, maestà, non avrei mai assaggiato le noci".
  
  Paola sorrise, colpita dall'assoluta verità di quelle parole.
  
   -¿Sabe qué nos enseña esa anécdota, dottora ? -continuo Fowler-. Che puoi sempre andare avanti con la volontà, l'amore di Dio e una piccola spinta da parte di Johnny Walker.
  
  Paola sbatte leggermente le palpebre. Non riusciva a immaginare un prete giusto ed educato con una bottiglia di whisky, ma era ovvio che era stato molto solo per tutta la vita.
  
  "Quando l'istruttore mi disse che quelli che venivano dalla base potevano essere aiutati da un altro prete, ma le migliaia di quelli che venivano per il telefono d'acciaio non potevano essere aiutati, capisci, lascia che tu abbia una parte importante della mente. Migliaia di cristiani languono sotto il comunismo, pregano nei bagni e ascoltano la messa nel monastero. Potranno servire gli interessi sia del mio Papa che della mia Chiesa in quei punti in cui coincidono. Ad essere sincero, allora ho pensato che ci fossero molte coincidenze.
  
  - ¿E cosa ne pensi adesso? Perché è tornato in servizio attivo.
  
  - Rispondo subito alla tua domanda. Mi è stato offerto di diventare un agente libero, accettando quelle missioni che consideravo giuste. Viaggio in molti posti. Per alcuni ero un prete. Altri come un normale cittadino. Una volta ho messo in pericolo la mia vita, anche se quasi sempre ne è valsa la pena. Ho aiutato persone che in qualche modo avevano bisogno di me. A volte questo aiuto assumeva la forma di un avviso tempestivo, una busta, una lettera. In altri casi è stato necessario organizzare una rete informativa. O tira fuori una persona da una situazione difficile. Ho imparato le lingue e mi sono persino sentito abbastanza bene da tornare in America. Finché non è successo all'Honduras...
  
  - Padre, aspetta. Ha perso una parte importante. Funerale dei suoi genitori.
  
  Fowler fece un gesto di disgusto.
  
  - Non ho intenzione di andarmene. Basta allacciare la frangia legale che penderà.
  
  "Padre Fowler, mi sorprendi. Ottanta milioni di dollari non sono il limite legale.
  
  "Wow, come fai a saperlo anche tu. Beh si. Rinuncia ai soldi. Ma non lo regalo, come molti pensano. Intendevo che fossero una fondazione senza scopo di lucro e senza scopo di lucro che è attivamente coinvolta in varie aree di attività sociale sia negli Stati Uniti che al di fuori di esso. Prende il nome da Howard Eisner, la cappella che mi ha ispirato in Vietnam.
  
   -¿Usted creó la Eisner Foundation? Paola è rimasta sorpresa ._ Wow, allora è vecchio.
  
  "Non le credo. Gli ho dato una spinta e ci ho investito economicamente. In realtà è stato creato dagli avvocati dei miei genitori. Contro la sua volontà, devo ñadir.
  
  "Va bene, padre, parlami dell'Honduras. E hai tutto il tempo che ti serve.
  
  Il prete guardò Dicanti con curiosità. Il suo atteggiamento nei confronti della vita è improvvisamente cambiato, in modo sottile ma importante. Ora era pronta a credergli. Si chiede cosa possa aver causato questo cambiamento in lui.
  
  "Non voglio annoiarla con dettagli, dottor. La storia di Avocado permette di riempire un intero libro, ma scendendo all'essenziale. Lo scopo della CIA era promuovere la rivoluzione. Il mio obiettivo è aiutare i gatti che soffrono per l'oppressione del governo sandinista. Forma ed entra in un distaccamento di volontari, che deve iniziare una guerriglia per destabilizzare il governo. I soldati sono stati reclutati tra i poveri del Nicaragua. Le armi sono state vendute da un ex alleato del governo di cui pochi conoscevano l'esistenza: Osama bin Laden. E il comando di Contra va a un insegnante di scuola superiore di nome Bernie Salazar, un fanatico come la sciabola Amos despu. Durante i mesi di addestramento, accompagno ñé Salazar oltre confine in incursioni sempre più avventurose. Ho assistito all'estradizione di religiosi devoti, ma i miei disaccordi con Salazar si sono fatti sempre più seri. Ho cominciato a vedere comunisti ovunque. Sotto ogni pietra vive un comunista, según él.
  
  "Il vecchio manuale per psichiatri dice che la paranoia acuta si sviluppa molto rapidamente nei tossicodipendenti fanatici.
  
  -É questo caso conferma l'impeccabilità del tuo libro, Dicanti. Ho avuto un incidente di cui non ero a conoscenza finché non ho scoperto che era intenzionale. Mi sono rotto una gamba e non potevo andare in tournée. E i partigiani cominciarono a tornare ogni volta tardi. Non dormivano nelle baracche del campo, ma nelle radure nella giungla, nelle tende. Di notte, hanno inscenato un presunto incendio doloso, che, come si è scoperto in seguito, è stato accompagnato da esecuzioni ed esecuzioni.#237;sims. Ero costretto a letto, ma la notte in cui Salazar ha catturato le suore e le ha accusate di comunismo, qualcuno mi ha avvertito. Era un bravo ragazzo, come molti di quelli che erano con Salazar, anche se lo temevo un po' meno degli altri. Se un po' meno, perché me ne hai parlato sotto il segreto della confessione. Sappi che non lo rivelerò a nessuno, ma farò del mio meglio per aiutare le suore. Abbiamo fatto del nostro meglio...
  
  Il volto di Fowler era mortalmente pallido. Il tempo necessario per deglutire la saliva è stato interrotto. Non guardava Paola, ma il puntino más allá sulla finestra.
  
  "...ma non è bastato. Oggi sia Salazar che El Chico sono morti e tutti sanno che i guerriglieri hanno rubato l'elicottero e scaricato le suore su uno dei villaggi sandinisti. Questo mi ha richiesto tre viaggi.
  
  -¿Perché lo ha fatto?
  
  Il messaggio lasciava poco spazio agli errori. Uccideremo chiunque sia sospettato di avere legami con i sandinisti. Chiunque sia.
  
  Paola rimase in silenzio per qualche istante, considerando quanto aveva sentito.
  
  "E tu incolpi te stesso, vero, padre?"
  
  - Sii diverso se non lo fai. Non posso salvare queste donne. E non preoccuparti di quei ragazzi che hanno finito per uccidere la loro stessa gente. Vorrei strisciare verso qualsiasi cosa relativa al fare del bene, ma non era quello che ho ottenuto. Ero solo una figura minore nell'equipaggio della fabbrica dei mostri. Mio padre ci è talmente abituato che non si stupisce più quando uno di quelli che abbiamo insegnato, aiutato e protetto si rivolta contro di noi.
  
  Anche se la luce del sole cominciò a colpirlo in faccia, Fowler non batté ciglio. Si limitò a strizzare gli occhi finché non si trasformarono in due sottili foglie verdi, e continuò a guardare oltre i tetti.
  
  "Quando ho visto per la prima volta le fotografie delle fosse comuni", ha continuato il sacerdote, "mi è venuto in mente il fuoco dei mitra in una notte tropicale. "Tattiche di tiro" Sono abituato a questo rumore. Tanto che una notte, mezzo addormentato, ho sentito diverse grida di dolore tra un colpo e l'altro e non ci ho fatto molta attenzione. He Suñili mi sconfiggerà. La notte successiva mi sono detto che era frutto della mia immaginazione. Se in quel momento avessi parlato con il comandante del campo e Ramos avesse studiato attentamente me e Salazar, avrei salvato molte vite. Ecco perché sono responsabile di tutte queste morti, ecco perché ho lasciato la CIA ed ecco perché sono stato chiamato a testimoniare dal Sant'Uffizio.
  
  "Padre... non credo più in Dio. Ora so che quando moriremo, sarà tutto finito. Penso che stiamo tutti tornando sulla terra dopo un breve viaggio attraverso le viscere di un verme. Ma se hai davvero bisogno di libertà assoluta, te la offro. Hai salvato i preti che potevi prima che ti incastrassero.
  
  Fowler si concesse un mezzo sorriso.
  
  -Grazie dottore. Non sa quanto siano importanti per me le sue parole, anche se si rammarica delle lacrime profonde che si celano dietro un'affermazione così dura in latino antico.
  
  "Ma la zia non mi ha detto cosa ha causato il suo ritorno.
  
  - È molto semplice. Ho chiesto informazioni a un amico. E non ho mai deluso i miei amici.
  
  -Perché adesso sei tu... espía da Dio.
  
  Sonrio Fowler.
  
  "Potrei definirlo un asso, suppongo.
  
  Dikanti si alzò e andò alla libreria più vicina.
  
  "Padre, questo è contro i miei principi, ma come mia madre, questa è un'esperienza unica.
  
  Presi un grosso libro di medicina legale e lo porsi a Fowler. É santo abrio. Le bottiglie di gin sono state svuotate in tre fessure nella carta, opportunamente riempite con una bottiglia Dewar indiretta e due bicchierini.
  
  - Sono solo le nove del mattino,
  
  -¿ Onorerai o aspetterai fino al buio, padre? Sono orgoglioso di bere con l'uomo che ha creato la Fondazione Eisner. A proposito, padre, perché questo fondo mi dà una borsa di studio per studiare a Quantico.
  
  Poi fu il turno di Fowler di essere sorpreso, anche se non disse nulla. Versami due bicchierini uguali di whisky e versamene un bicchiere.
  
  -¿Per chi beviamo?
  
  Per chi è partito.
  
  Per quelli che se ne sono andati, cioè.
  
  Ed entrambi scolarono i bicchieri in un sorso. Il lecca-lecca le era rimasto in gola, e per Paola, che non beveva mai, fu come inghiottire chiodi di garofano imbevuti di ammoniaca. Sapeva che avrebbe avuto il bruciore di stomaco tutto il giorno, ma si sentiva orgogliosa di aver brindato con quest'uomo. Certe cose devono solo essere fatte.
  
  "Ora dovremmo preoccuparci di riavere il sovrintendente per la squadra. Come capisci intuitivamente, devi questo regalo inaspettato a Dante", ha detto Paola, porgendo le foto. Mi chiedo perché l'abbia fatto? ¿Ha qualche risentimento nei tuoi confronti?
  
  Fowler rompio a reír. La sua risata ha sorpreso Paola, che non aveva mai sentito un suono così gioioso che suonasse così straziante e triste sul palco.
  
  Non dirmi che non te ne sei accorto.
  
  "Mi dispiace papà, ma non ti capisco.
  
  - Dottora, per essere il tipo di persona così esperta nell'applicare l'ingegneria al contrario alle azioni umane, lei dimostra una radicale mancanza di giudizio in questa occasione. È ovvio che Dante ha un interesse romantico per te. E per qualche assurdo motivo, pensa che io sia in competizione con lui.
  
  Paola rimase assolutamente impassibile, con la bocca aperta. Notò un calore sospetto che gli saliva alle guance, e non era dovuto al whisky. Era la seconda volta che quell'uomo la faceva arrossire. Non ero del tutto sicuro di farlo sentire in quel modo, ma volevo che lo provasse più spesso, nello stesso modo in cui un ragazzino estómagico débil insiste per andare di nuovo a cavallo. sulla montagna russa.
  
  In questo momento sono il telefono, mezzo provvidenziale per soccorrere una situazione scomoda. Dicanti contestó subito. I suoi occhi si illuminarono di eccitazione.
  
  - Adesso scendo.
  
  Fowler il miro intrigado.
  
  "Sbrigati, padre. Tra le fotografie scattate dall'UACV sulla scena del delitto a Robayra ce n'è una che ritrae il fratello di Francesco. Potremmo avere qualcosa.
  
  
  
  Sede UACV
  
  Via Lamarmora, 3
  
  Giovedì 7 aprile 2005 alle 09:15.
  
  
  
  L'immagine sullo schermo divenne sfocata. Il fotografo di Habí mostra una veduta generale dall'interno della cappella, e sullo sfondo c'è Karoski nei panni di frate Francesco. Il computer ha ingrandito quest'area dell'immagine del 1600 percento e il risultato non è stato molto buono.
  
  "Non che abbia un brutto aspetto", disse Fowler.
  
  "Calmati, padre", disse Boy, entrando nella stanza con una pila di carte tra le mani. Angelo è il nostro scultore forense. È un esperto di ottimizzazione genetica e sono sicuro che può darci una prospettiva diversa, vero, Angelo?
  
  Angelo Biffi, uno dei vertici dell'UACV, si alzava raramente dal computer. Luke portava occhiali spessi, capelli unti e sembrava essere sulla trentina. Viveva in un ufficio grande ma poco illuminato, che puzzava di pizza, acqua di colonia scadente e stoviglie bruciate. Al posto di Windows vengono utilizzati una decina di monitor di ultima generazione. Guardandosi intorno, Fowler ha concluso che probabilmente preferirebbero dormire con i loro computer piuttosto che tornare a casa. Angelo sembrava essere stato un topo di biblioteca per tutta la vita, ma i suoi lineamenti erano dolci e aveva sempre un sorriso dolcissimo.
  
  "Vedi, padre, noi, cioè il dipartimento, cioè io ...
  
  "Non soffocare, Angelo. Bevi il caffè, disse Alarg, quello che Fowler aveva portato per Dante.
  
  -Grazie dottore. ¡Ehi, è gelato!
  
  Non lamentarti, presto farà caldo. Anzi, da grande, dite: "Ora fa caldo aprile, ma non come quando è morto il padre di Wojtyla". Lo vedo già.
  
  Fowler guardò sorpreso Dicanti, che posò una mano rassicurante sulla spalla di Angelo. L'Ispettore tentò di fare una battuta, nonostante la tempesta che sapeva infuriare dentro di lei. Dormivo poco, avevo le occhiaie sotto gli occhi, come un procione, e il suo viso era confuso, dolente, pieno di rabbia. Non devi essere uno psicologo o un prete per vederlo. E nonostante tutto, ha cercato di aiutare questo ragazzo a sentirsi al sicuro con quel prete sconosciuto che un po' lo spaventava. Al momento la amo, quindi anche se sono distaccato, le chiedo di pensare. Non dimenticava le vergüenze che l'habí gli aveva fatto passare un minuto prima nel suo stesso ufficio.
  
   -Explícale tu método al padre Fowler -pidió Paola-. Sono sicuro che lo troverai interessante.
  
  Il ragazzo è eccitato da questo.
  
  -Presta attenzione allo schermo. Abbiamo, ho, beh, ho sviluppato un software speciale per l'interpolazione genica. Come sai, ogni immagine è composta da punti colorati chiamati pixel. Se un'immagine normale, ad esempio, è di 2500 x 1750 pixel, ma vogliamo che sia in un piccolo angolo della foto, avremo alcune piccole macchie di colore alla fine di scarso valore. Ingrandendo, ti ritroverai con un'immagine sfocata che stai guardando. Vediá normalmente, quando un normale programma cerca di ingrandire un'immagine, lo fa per mébikúbik, cioè prendendo in considerazione il colore degli otto píx adiacenti a quello che sta cercando di moltiplicare. Quindi alla fine abbiamo lo stesso piccolo punto, ma grande. Ma con il mio programma...
  
  Paola strizzò gli occhi verso Fowler, che si stava sporgendo dallo schermo con interesse. Il prete ha cercato di prestare attenzione alla spiegazione di Angelo, nonostante il dolore che aveva provato solo pochi minuti prima. La contemplazione delle fotografie scattate lì è stata una prova molto difficile, che lo ha toccato molto. Non devi essere uno psichiatra o uno scienziato forense per capirlo. E, qualunque cosa accada, ha fatto del suo meglio per compiacere il ragazzo che non avrebbe mai più rivisto in vita sua. A quel tempo, l'ho amato per questo, anche se contro la sua volontà, chiedo i pensieri della sua mente. Non dimenticò la vergüenza che aveva appena trascorso nel suo ufficio.
  
  -...e visualizzando i punti di luce variabili, si entra in un programma di informazioni tridimensionali che è possibile visualizzare. Si basa su un logaritmo complesso il cui rendering richiede diverse ore.
  
  "Dannazione, Angelo, è per questo che ci hai fatto scendere?"
  
  "Questo è quello che devi vedere...
  
  "Va tutto bene, Angelo. Dottora, sospetto che é questo ragazzo in gamba voglia dirci che il programma è in corso da diverse ore e sta per darci un risultato.
  
  "Esatto, padre. In realtà, esce a causa di quella stampante.
  
  Il ronzio della stampante mentre ero vicino a Dicanti ha prodotto un tomo che mostra lineamenti un po' invecchiati e qualche occhio in ombra, ma è molto più a fuoco dell'immagine originale.
  
  "Ottimo lavoro Angelo. Non è che sia inutile per l'identificazione, ma è un punto di partenza. Guarda, padre.
  
  Il prete ha studiato attentamente i lineamenti del viso nella fotografia. Boy, Dicanti e Angelo lo guardarono in attesa.
  
  - Giura che è el. Ma è difficile senza vedere i suoi occhi. La forma delle orbite e qualcosa di indefinibile mi dice che è él. Ma se l'avessi incontrato per strada, non l'avrei guardato una seconda volta.
  
  -¿Quindi questo è un nuovo vicolo senza uscita?
  
  "Non necessariamente" disse Angelo. Ho un programma che può ottenere un'immagine 3D basata su determinati dati. Penso che possiamo trarre alcune conclusioni da ciò che abbiamo. Ho lavorato con la fotografia di un ingegnere.
  
  - Ingegnere? Paola era sorpresa.
  
  "Sì, dall'ingegner Karosky, che vuole passare per un carmelitano. Qual è la tua testa, Dicanti...
  
  Il dottor Boy spalancò gli occhi, facendo gesti dimostrativi e ansiosi sopra la spalla di Angelo. Alla fine, Paola si rese conto che Angelo non era stato informato dei dettagli del caso. Paola sapeva che il direttore aveva vietato ai quattro dipendenti dell'UACV che stavano lavorando alla raccolta delle prove sui palcoscenici di Robaira e Pontiero di tornare a casa. Hanno avuto il permesso di chiamare le loro famiglie per spiegare la situazione e sono stati assegnati a . La lotta poteva essere molto dura quando voleva, ma era anche un uomo giusto: pagava loro il triplo degli straordinari.
  
  "Oh, sì, a cosa sto pensando, a cosa sto pensando. Avanti, Angelo.
  
  Ovviamente dovevo raccogliere informazioni a tutti i livelli in modo che nessuno avesse tutti i pezzi del puzzle. Nessuno deve sapere che stavano indagando sulla morte di due cardinali. Qualcosa che evidentemente rendeva più difficile il lavoro di Paola e le faceva seriamente dubitare che forse nemmeno lei fosse pronta.
  
  - Come capisci, stavo lavorando a una fotografia di un ingegnere. Penso che tra circa trenta minuti avremo un'immagine 3D della sua foto del 1995 che possiamo confrontare con l'immagine 3D che abbiamo ottenuto dal 2005. Se tornano qui dopo un po', posso dargli qualcosa di gustoso.
  
  -Meraviglioso. Se è questo che pensi, padre, procuratore... vorrei che ripetessi l'áramos nella sala riunioni. Ora andiamo, Angelo.
  
  "Va bene, Direttore Ragazzo.
  
  I tre si diressero verso la sala conferenze, due piani più in alto. Nulla poteva costringermi ad entrare in Paola, e lei aveva la terribile sensazione che l'ultima volta che andavo a trovarla fosse tutto a posto.#237;da Pontiero.
  
  -¿ Posso sapere cosa avete fatto al sovrintendente Dante?
  
  Paola e Fowler si scambiarono un'occhiata e scossero la testa in direzione di Sono.
  
  -Assolutamente niente.
  
  - Meglio. Spero di non averlo visto incazzarsi perché eravate nei guai. Sii migliore di te alla 24a partita, perché non voglio che Sirin Ronda comunichi con me o con il ministro dell'Interno.
  
  "Non credo che tu debba preoccuparti. Danteá è perfettamente integrato nel team di Mintió Paola.
  
  -¿E perché non ci credo? Ieri sera ti ho salvato ragazzo per pochissimo tempo Dicanti. ¿ Vuoi dirmi chi è Dante?
  
  Paola tace. Non posso parlare con Boy dei problemi interni che hanno avuto nel gruppo. Aprii la bocca per parlare, ma una voce familiare mi fece mangiare.
  
  "Sono uscito a comprare del tabacco, Direttore.
  
  La giacca di pelle e il sorriso cupo di Dante erano sulla soglia della sala conferenze. L'ho studiato lentamente, molto attentamente.
  
  "È il vizio dei peggiori, Dante.
  
  "Dobbiamo morire per qualcosa, Preside.
  
  Paola si alzò e guardò Dante mentre Ste sedeva accanto a Fowler come se nulla fosse successo. Ma a Paola è bastato uno sguardo di entrambi per capire che non stava andando tutto bene come avrebbe voluto supporre. A patto che si comportassero civilmente per qualche giorno, tutto poteva essere sistemato. Quello che non capisco è che le sto chiedendo di trasmettere rabbia al suo collega del Vaticano. È accaduto qualcosa.
  
  "Bene," disse Boy. Questa dannata cosa a volte si complica. Ieri abbiamo perso in servizio e in piena forza uno dei migliori poliziotti che ho incontrato da anni, e nessuno sa che è nel frigorifero. Non possiamo nemmeno dargli un funerale formale finché non possiamo dare una spiegazione ragionevole per la sua morte. Ecco perché voglio che pensiamo insieme. Suona quello che sai, Paola.
  
  -Da quando?
  
  -Dal principio. Breve riassunto del caso.
  
  Paola si alzò e andò alla lavagna a scrivere. Ho pensato che fosse molto meglio alzarsi e tenere in mano qualcosa.
  
  -Vediamo: Victor Karoski, un prete con una storia di abusi sessuali, è scappato da una struttura privata a bassa sicurezza dove è stato esposto a quantità eccessive di una droga che gli ha dato una condanna a morte. Dal giugno 2000 fino alla fine del 2001 non c'è traccia delle sue attività. Nel 2001 ha sostituito con un nome ilícitato e fittizio un carmelitano scalzo all'ingresso della chiesa di Santa Marív in Traspontina, a pochi metri da Piazza San Pietro.
  
  Paola disegna delle strisce sulla lavagna e inizia a disegnare un calendario:
  
  -Venerdì 1 aprile, ventiquattr'ore prima della morte di Giovanni Paolo II: Karoski rapisce il cardinale italiano Enrico Portini nella residenza di Madri Pi. ¿Abbiamo confermato il sangue di due cardinali nella cripta? - Il ragazzo fece un gesto affermativo - Karoski porta Portini a Santa María, lo tortura e infine lo riporta nell'ultimo luogo dove è stato visto vivo: la cappella della residenza. Sábado, 2 aprile: Cadaver de Portini scoperto la stessa notte in cui è morto il papa, anche se il Vigile Vaticano decide di "ripulire" le prove, ritenendo che si tratti di un atto isolato di un pazzo. Per fortuna il caso non va oltre, grazie anche ai responsabili della residenza. Domenica 3 aprile: il cardinale argentino Emilio Robaira arriva a Roma con un biglietto di sola andata. Pensiamo che qualcuno lo stia incontrando all'aeroporto o in viaggio verso il sacerdozio dei Santi Ambrogio, dove era atteso domenica sera. Sappiamo che non verremo mai. ¿ Abbiamo chiarito qualcosa dalle conversazioni in aeroporto?
  
  - Nessuno l'ha controllato. Non abbiamo abbastanza personale", si è scusato Boy.
  
  - Ce l'abbiamo.
  
  "Non posso coinvolgere i detective in questo. Per me è importante che sia chiuso, esaudendo la volontà della Santa Sede. Suoneremo da o verso, Paola. Ordina le tue cassette di persona.
  
  Dicanti fece un gesto di disgusto, ma quella era la risposta che mi aspettavo.
  
  Continuiamo domenica 3 aprile. Karoski rapisce Robaira e la porta nella cripta. Tutti lo torturano durante l'interrogatorio e includono messaggi sul suo corpo e sulla scena del crimine. Il messaggio sul corpo recita: MF 16, Deviginti. Grazie a padre Fowler, sappiamo che il messaggio si riferisce a una frase del Vangelo: ", che si riferisce al momento dell'elezione del primo Sommo Sacerdote della Chiesa del Gatto. Questo, e il messaggio scritto con il sangue sulla pavimento, unito a gravi danni al sistema CAD, fa pensare che l'assassino sia martedì 5 aprile. beffa, porta sempre gli occhiali della seconda vittima, il cardinale Robaira, gli agenti chiamano UACV e il direttore Boy chiama Camilo Sirin.
  
  Paola fece una breve pausa e poi guardò direttamente Boy.
  
  - Nel momento in cui lo chiami, Sirin conosce già il nome dell'autore, anche se in un caso ningún ti aspetteresti che fosse un serial killer. Ci ho pensato molto e credo che Sirin conosca il nome dell'assassino di Portini da domenica sera. Probabilmente aveva accesso al database VICAP e la voce "mani mozzate" ha provocato alcuni casi. La sua rete di influenza attiva il nome del maggiore Fowler, che arriva qui la notte del 5 aprile. Probabilmente il piano originale non era contare su di noi, Direttore Boy. È stato Karoski a trascinarci intenzionalmente nel gioco. Perché é è una delle domande principali in questo caso.
  
  Paola Trazo un'ultima striscia.
  
  -Mia lettera del 6 aprile: mentre Dante, Fowler ed io cerchiamo di scoprire qualcosa sui delitti nell'ufficio criminalità, il vice ispettore Maurizio Pontiero viene picchiato a morte da Victor Karoski nella cripta di Santa Mar de Las Vegas.237; transpontino.
  
  -¿ Abbiamo l'arma del delitto? chiedi a Dante.
  
  "Non ci sono impronte digitali, ma le abbiamo", risposi. La battaglia. Karoski lo ha pugnalato più volte con quello che potrebbe essere stato un coltello da cucina molto affilato e lo ha colpito più volte con un lampadario che è stato trovato sulla scena. Ma non ripongo troppe speranze sulla continuazione dell'indagine.
  
  -¿Perché, direttore?
  
  "È molto diverso da tutti i nostri soliti amici, Dante. Stiamo cercando di capire chi. Di solito, con la definizione di un nome, il nostro lavoro finisce. Ma dobbiamo applicare le nostre conoscenze per riconoscere La definizione del nome è stato il nostro punto di partenza. Ecco perché il lavoro è più importante che mai.
  
  "Voglio cogliere l'occasione per congratularmi con il donatore. Mi è sembrata una cronologia brillante", ha detto Fowler.
  
  "Estremamente", ridacchiò Dante.
  
  Paola si sentì ferita dalle sue parole, ma decisi che era meglio ignorare l'argomento per il momento.
  
  - Buon riassunto, Dicanti - buon compleanno a te. ¿Cuál - il prossimo passo? ¿ Questo è già entrato nella mente di Karoski? ¿ Hai studiato la somiglianza?
  
  Il CSI rifletté per qualche istante prima di rispondere.
  
  "Tutte le persone ragionevoli sono uguali, ma ognuno di questi pazzi bastardi è diverso a modo suo.
  
  - oltre a questo hai letto Tolstoy 25? -pregunto Boi.
  
  "Be', ci sbagliamo se pensiamo che un serial killer sia uguale a un altro. Puoi provare a trovare punti di riferimento, trovare equivalenti, trarre conclusioni da somiglianze, ma nell'ora della verità, ognuna di queste stronzate è una mente solitaria che vive a milioni di anni luce di distanza dal resto dell'umanità. Non c'è niente lì, ahhi. Non sono persone. Non provano empatia. Le sue emozioni sono dormienti. Ciò che lo fa uccidere, ciò che gli fa credere che il suo egoismo è più importante delle persone, i motivi per cui giustifica il suo peccato non sono ciò che è importante per me. Non sto cercando di capirlo più di quanto sia assolutamente necessario per fermarlo.
  
  "Per questo, dobbiamo sapere quale sarà il tuo prossimo passo.
  
  "Ovviamente uccidere di nuovo. Probabilmente stai cercando una nuova personalità o ne hai già una predefinita. Ma non può essere operosa come l'opera di frate Francesco, che le dedicò parecchi libri. Quizá Padre Fowler può aiutarci a é St. Pointe.
  
  Il prete scuote la testa preoccupato.
  
  "C'è tutto nel dossier che ti ho lasciato, ma c'è qualcosa che voglio ad Arles.
  
  Sul comodino c'erano una brocca d'acqua e diversi bicchieri. Fowler riempie a metà un bicchiere e poi ci mette dentro una matita.
  
  "È molto difficile per me pensare in questo modo él. Notare il bicchiere. È chiaro come la luce del giorno, ma quando digito la lettera apparentemente lineare lápiz, ai miei occhi sembra una coincidenza. Allo stesso modo, il suo atteggiamento monolitico cambia in punti fondamentali, come una linea retta che si spezza e termina nel punto opposto.
  
  -Questo punto di fallimento è fondamentale.
  
  -Forse. Non invidio il suo lavoro, dottor. Karoski è una persona che un minuto si allontana dall'iniquità e il minuto successivo commette iniquità ancora maggiori. Quello che mi è chiaro è che dovremmo cercarlo accanto ai cardinali. Cerca ancora di uccidere e lo farò presto. La chiave della serratura si avvicina sempre di più.
  
  
  Tornarono al laboratorio di Angelo in una certa confusione. Il giovane incontra Dante, che quasi non gli presta attenzione. Paola non ha potuto fare a meno di notare lo schianto. Quest'uomo attraente era una persona cattiva in fondo. Le sue battute non nascondevano nulla, anzi erano tra le migliori che il Sovrintendente avesse mai avuto.
  
  Angelo li aspettava con i risultati promessi. Premo alcuni tasti e mostro loro immagini tridimensionali di geni su due schermi, costituiti da sottili fili verdi su sfondo nero.
  
  -¿ Puoi aggiungere consistenza a loro?
  
  -SÌ. Qui hanno la pelle, rudimentale, ma pelle.
  
  Lo schermo a sinistra mostra un modello 3D della testa di Karoski come appariva nel 1995. La metà superiore della testa è visibile sullo schermo a destra, proprio come si vedeva a Santa Mar in Transpontina.
  
  - Non ho modellato la metà inferiore perché è impossibile con la barba. Anche gli occhi non vedono nulla di chiaro. Nella foto che mi hanno lasciato, camminavo con le spalle curve.
  
  -¿ Puoi copiare la maniglia del primo modello e incollarla sopra il modello corrente?
  
  Angelo ha risposto con rapide sequenze di tasti e clic del mouse sulla tastiera. In meno di due minuti la richiesta di Fowler fu accolta.
  
  -¿Dígame, Angelo, quanto giudichi affidabile il tuo secondo modello? -inquirió sacerdote.
  
  Il ragazzo si mette subito nei guai.
  
  "Bene, per vedere... Senza il gioco, ci sono condizioni di luce adeguate..."
  
  "È fuori discussione, Angelo. Abbiamo già parlato di questo -terció Boi.
  
  Paola parlava lentamente e in tono rassicurante.
  
  "Dai, Angelo, nessuno giudica se hai fatto un buon modello. Se vogliamo che sappia fino a che punto possiamo fidarci di lui.
  
  "Beh... dal 75 all'85%. No, non da me.
  
  Fowler guardò attentamente lo schermo. Queste due facce erano molto diverse. Troppo diverso. Il mio naso è largo, i becchi sono forti. Ma ¿ erano i lineamenti naturali del viso del soggetto o solo un semplice trucco?
  
  -Angelo, per favore gira entrambe le immagini orizzontalmente e fai un medicióp con i pómuls. Come io. È tutto. È di questo che ho paura.
  
  Gli altri quattro lo guardarono in attesa.
  
  -¿Cosa, padre? Vinciamo, per l'amor di Dio.
  
  "Questo non è il volto di Viktor Karoski. Queste differenze di dimensioni non possono essere riprodotte con il trucco amatoriale. Forse un professionista di Hollywood potrebbe ottenere questo risultato con stampi in lattice, ma sarebbe troppo visibile per chiunque possa guardarlo da vicino. Non avrei una relazione a lungo termine.
  
  -Poi?
  
  "C'è una spiegazione per questo. Karoski ha completato un corso di Fano e si è sottoposto a una ricostruzione completa del volto. Ora è noto che stiamo cercando un fantasma.
  
  
  
  Istituto San Matteo
  
  Primavera d'argento, Maryland
  
  maggio 1998
  
  
  
  TRADIZIONE DELL'INTERVISTA N. 14 TRA IL PAZIENTE N. 3643 E IL DOTTOR FOWLER
  
  
   D.R. FOWLER: Ciao, padre Karoski. Me lo lascerai?
  
  #3643: Vai avanti, Padre Fowler.
  
   D.R. FOWLER: ¿Le piaceva il libro che le preste?
  
   #3643: Oh certo. Sant'Agosto è già finito. Ho trovato questo il più interessante. L'ottimismo umano può salire il più lontano possibile.
  
  D.R. FOWLER: No le comprendo, padre Karoski.
  
  : Beh, sei tu e solo tu in questo posto che puoi capirmi, padre Fowler. Niko, che non mi chiama per nome, mirando a un'inutile volgare familiarità che degrada la dignità di entrambi gli interlocutori.
  
   D.R. FOWLER: Está hablando del padre Conroy.
  
   #3643 : Ah, quest'uomo. Sta solo cercando di affermare più e più volte che sono solo un normale paziente bisognoso di cure. Sono un prete come lui, e lui dimentica costantemente questa dignità, insistendo perché lo chiami medico.
  
  È positivo che il rapporto con Conroy sia puramente psicologico e paziente. Hai bisogno di aiuto per superare alcune delle carenze della tua psiche in frantumi.
  
  #3643: ¿ Maltrattato? ¿ Offeso da kemen? Vuoi anche tu mettere alla prova l'amore della mia santa Madre? Prego che non segua la stessa strada di padre Conroy. Ha anche affermato che mi avrebbe fatto ascoltare alcune cassette che avrebbero chiarito i miei dubbi.
  
  D.R. FOWLER: Unas cintas.
  
  #3643: Così ha detto.
  
  DOTTORE Non essere sano per te stesso. Parlane con Padre Conroy.
  
  #3643: Come preferisci. Ma non ho la minima paura.
  
  FOWLER: Senti, padre, vorrei approfittare del míximo ésta sesión, e c'è qualcosa che mi interessa molto da quello che hai detto prima. Sull'ottimismo di S. Augusto in confessione. ¿A qué se refería?
  
  E anche se sembro ridicolo ai tuoi occhi, mi tratterò con misericordia.
  
  FOWLER Non si fida di te nell'infinita bontà e misericordia di Dio?
  
  #3643: Dio misericordioso è un'invenzione del ventesimo secolo, padre Fowler.
  
   D.R. FOWLER: San Agustin vivió en el siglo IV.
  
   : Saint August era inorridito dal suo passato peccaminoso e iniziò a scrivere bugie ottimistiche.
  
  FOWLER Dio ci perdoni.
  
  #3643 : Non sempre. Quelli che si confessano sono come quelli che lavano la macchina... ahh, sto male.
  
  FOWLER: ¿Come ti senti quando vai a confessarti? Disgusto?
  
  #3643 : Disgusto. Tante volte ho vomitato in confessionale per lo schifo che suscitava la persona dall'altra parte delle sbarre. Menzogna. Bludone. Adulterio. Pornografia. Violenza. Furto. Tutti loro, entrando in questa abitudine angusta, si riempiono il culo di carne di maiale. ¡ Rilascia tutto, gira tutto su di me...!
  
  FOWLER Lo dicono a Dio. Siamo solo un trasmettitore. Quando indossiamo la stola, diventiamo Cristo.
  
  #3643: Lasciano cadere tutto. Entrano sporchi e pensano di uscirne puliti. "Scendi, gioca, padre, perché ho peccato. Ho rubato diecimila dollari al padre del mio partner perché ho peccato. Ho violentato la mia sorellina. Ho fatto delle foto a mio figlio e le ho pubblicate su Internet". "Piega il gioco padre perché ho peccato. Porto da mangiare a mio marito perché smetta di usare il matrimonio perché sono stanca del suo odore di cipolle e sudore.
  
  DOTTOR FOWLER: Ma, padre Karoski, la confessione è una cosa meravigliosa se c'è rimorso e c'è spazio per fare ammenda.
  
  #3643: Ciò che non accade mai. Scaricano sempre, sempre i loro peccati su di me. Mi lasciano in piedi davanti al volto impassibile di Dio. Io sono colui che si frappone tra le sue iniquità e la vendetta di Alt-simo.
  
  FOWLER: Vedi davvero Dio come un essere di vendetta?
  
  #3643 : "Il suo cuore è duro come la pietra focaia
  
  dura come la pietra di fondo di una macina.
  
  Dalla sua maestà hanno paura delle onde,
  
  le onde del mare si ritirano.
  
  La spada che lo tocca non trafigge,
  
  nessuna lancia, nessuna freccia, nessun cervo.
  
  Guarda tutti con orgoglio
  
  "poiché è il re dei crudeli!"
  
  FOWLER: Devo ammettere, Padre, che sono sorpreso dalla sua conoscenza della Bibbia in generale e dell'Antico Testamento in particolare. Ma il libro di Giobbe è superato di fronte alla verità del vangelo di Gesù Cristo.
  
  : Gesù Cristo è il Figlio, ma il Padre giudica. E il Padre ha una faccia di pietra.
  
  FOWLER Poiché ahí sì è un mortale per necessità, il padre di Karoski. E se ascolti i dischi di Conroy, stai certo che accadranno.
  
  
  
  Albergo Raffaele
  
  Lungo febbraio, 2
  
  Giovedì 7 aprile 2005 alle 14:25.
  
  
  
  - Residenza di Sant'Ambrogio.
  
  - Buon pomeriggio. Voglio parlare con il cardinale Robaira", ha detto il giovane giornalista in un italiano povero.
  
  La voce all'altro capo del fono del telefono diventa casuale.
  
  -¿ Posso chiedere a nome di quién?
  
  Non era molto, il tono variava appena di un'ottava. Ma questo è bastato per allertare il giornalista.
  
  Andrea Otero ha lavorato per quattro anni al quotidiano El Globo. Quattro añ os dove hai visitato terze redazioni, intervistato terzi personaggi e scritto terze storie. Dalle dieci di sera fino alle 25 del mattino quando sono entrato in ufficio e ho trovato lavoro all'outlet. Inizia in una cultura in cui il tuo caporedattore Jemá ti prende sul serio. Rimango nella Società, dove il suo caporedattore non si è mai fidato di lei. E ora era all'Internationale, dove il suo caporedattore non credeva che potesse fare il lavoro. Ma lo era. Non erano tutte note. Né kurr né kulum. Aveva anche senso dell'umorismo, intuizione, senso dell'olfatto e mestruazioni e 237 anni. E se Andrea Otero avesse davvero quelle qualità e il dieci per cento di ciò che pensava di dover avere, diventasse una giornalista vincitrice del Premio Pulitzer. Non le mancava la sicurezza di sé, nei suoi settanta metri di altezza, nei lineamenti angelici, nei capelli casti e negli occhi azzurri. Da loro si nasconde una donna intelligente e determinata. Ecco perché, quando la compagnia "avrebbe dovuto coprire la morte del Papa, ha avuto un incidente d'auto sulla strada per l'aeroporto e si è rotta entrambe le gambe, Andrea non ha perso l'occasione" di accettare l'offerta del suo capo dal suo sostituto. Raggiungi l'aereo per i capelli e con i bagagli per tutti i bagagli.
  
  Per fortuna abitavamo in alcuni negozietti di lo má ;s mono non lontano da piazza Navona, che distava trenta metri dall'albergo. E Andrea Otero si è procurata (ovviamente a scapito del periodo selvaggiamente) un guardaroba lussuoso, biancheria intima e un brutto telefono che usava per chiamare la residenza di Santo Ambrogio per ottenere un colloquio con il cardinale pontificio Robaira. Ma...
  
  - Sono Andrea Otero, del quotidiano Globo. Il cardinale mi ha promesso un'intervista per questo giovedì. Sfortunatamente, non rispondi alla sua brutta domanda. ¿Sarebbe così gentile da mostrarmi la sua stanza, per favore?
  
  "Señorita Otero, purtroppo non possiamo accompagnarla nella sua stanza, perché il cardinale non verrà.
  
  -Quando arriverai?
  
  Beh, semplicemente non verrà.
  
  -Vediamo, ¿non verrà... o non verrà?
  
  Non verrò perché lui non verrà.
  
  -¿Alloggerai da qualche altra parte?
  
  - Non credo. Voglio dire, penso di sì.
  
  -A chi sto parlando?
  
  - Dovrei riagganciare il telefono.
  
  Il tono intermittente prefigurava due cose: la cessazione della comunicazione e un interlocutore molto nervoso. E che sta mentendo. Andrea ne era sicuro. Era una bugiarda troppo brava per non riconoscere nessuno della sua specie.
  
  Non c'è tempo da perdere. Non gli ci sarebbero voluti dieci minuti per mettersi in contatto con l'ufficio del cardinale a Buenos Aires. Erano quasi le dieci meno un quarto del mattino, un'ora ragionevole per telefonare. Si rallegrò del mio vile conto, che sarebbe toccato a lui. Dato che lo pagavano una cifra esigua, almeno hanno rovinato le spese.
  
  Il fono del telefono ha suonato per un minuto, poi il collegamento è stato interrotto.
  
  Era strano che non ci fosse nessuno. Lo proverò di nuovo.
  
  Niente.
  
  Prova con nó solo un interruttore. Una voce femminile rispose immediatamente.
  
  - Arcivescovado, buon pomeriggio.
  
  "Con il cardinale Robaira", disse in spagnolo.
  
   -Ay señorita, marcho.
  
  -¿Marco donde?
  
   "Dopo tutto, è una Orita. IN Roma .
  
  -¿Sabe donde se hospeda?
  
   "Non lo so, Orita. Lo porto da padre Seraphim, il suo segretario.
  
  -Grazie.
  
  Amo i Beatles finché ti tengono all'erta. Il che è appropriato. Andrea ha deciso di mentire un po' tanto per cambiare. Il cardinale ha famiglia in Spagna. Vediamo se inacidisce.
  
  -¿Alio?
  
  Salve, vorrei parlare con il cardinale. Sono sua nipote, Asunsi. Españwave.
  
  "Asunsi, sono così contento. Sono padre Seraphim, il segretario del cardinale. Sua Eminenza non mi ha mai parlato di lei. ¿ È figlia di Angustias o di Remedios?
  
  Sembrava barare. Dita di Andrea Cruzó. Ha il 50% di possibilità di sbagliarsi. Andrea era anche un esperto delle piccole cose. La sua lista di passi falsi era più lunga delle sue stesse (e snelle) gambe.
  
  -Dalla droga.
  
  "Certo che è stupido. Ora ricordo che Angustias non ha figli. Purtroppo il cardinale non c'è.
  
  -¿Kuá posso parlare con él?
  
  Ci fu una pausa. La voce del prete si fece guardinga. Andrea poteva quasi vederlo dall'altra parte del filo, mentre stringeva la cornetta e attorcigliava il filo del telefono con il telefono.
  
  - Di cosa si tratta?
  
  "Vedi, vivo a Roma da molto tempo e mi avevi promesso che saresti venuto a trovarmi per la prima volta.
  
  La voce si fece guardinga. Parlava lentamente, come se avesse paura di sbagliare.
  
  "Sono andato a Soroba per sistemare alcuni affari in questa dióses. Non potrò partecipare a Cánclave.
  
  "Ma se mi dicevano al centralino che il cardinale era andato a Roma.
  
  Padre Seraphim ha dato una risposta confusa e ovviamente falsa.
  
  "Ah, beh, la ragazza del centralino è nuova e non sa molto del lavoro dell'arcivescovado. Ti prego di scusarmi.
  
  -Le mie scuse. ¿ Devo dire a mio zio di chiamarlo?
  
  -Certamente. ¿ Potresti dirmi il tuo numero di telefono, Asuncy? Questo deve essere indicato nell'ordine del giorno del cardinale. Potrei/se avessi/ramos contattarti...
  
  Oh, ce l'ha già. Mi scusi, il nome di mio marito è Adios.
  
  Lascio il segretario con una parola sulle labbra. Ora era sicura che qualcosa non andava. Ma devi confermarlo. Fortunatamente l'hotel ha una connessione internet. Ci vogliono sei minuti per trovare i numeri di telefono delle tre maggiori compagnie in Argentina. Il primo è stato fortunato.
  
  - Aerolineas Argentinas.
  
  Suonava in un modo che imitava il suo accento madrileno o addirittura lo trasformava in un passabile accento argentino. Non si è sentito male. Era molto peggio per lui parlare italiano.
  
  - Buongiorno. Lo chiamo dall'arcivescovado. Con chi mi piace parlare?
  
  - Sono veronese.
  
  Verona, mi chiamo Asunción. Telefonò per confermare il ritorno del cardinale Robaira a Buenos Aires.
  
  - In quale data?
  
  - Ritorno il 19 del mese successivo.
  
  -¿E il nome completo?
  
  -Emilio Robira.
  
  "Attendi mentre controlliamo tutto.
  
  Andrea mordicchia nervosamente la ciotola che tiene tra le mani, controlla nello specchio della camera da letto lo stato dei suoi capelli, si sdraia sul letto, scuote la testa e dice:243; dita nervose.
  
  -¿Alio? Senti, i miei amici mi hanno informato che avete comprato un biglietto aperto di sola andata. Il cardinale ha già viaggiato, quindi puoi acquistare il tour con uno sconto del dieci percento dopo la promozione di aprile. ¿ Hai un normale biglietto frequent flyer a portata di mano?
  
  - Per un momento, lo capisco in ceco.
  
  Riattaccò, trattenendo le risate. Ma il divertimento è stato subito sostituito da una gioiosa sensazione di trionfo. Il cardinale Robaira salì su un aereo diretto a Roma. Ma non si è fatto vedere da nessuna parte. Forse ha deciso di stare da qualche altra parte. Ma in tal caso, perché giace nella residenza e nello studio cardinalizio?
  
  "O sono pazzo, o c'è una bella storia qui. Stupida storia, ha raccontato il suo riflesso nello specchio.
  
  Non c'erano abbastanza das per scegliere chi si sarebbe seduto sulla sedia di Peter. E il grande candidato della Chiesa dei poveri, il sostenitore del terzo mondo, l'uomo che flirtava spudoratamente con la Teologia della liberazione n. 26, è scomparso.
  
  
  
   Domus Sancta Marthae
  
  Piazza Santa Marta, 1
  
   Giovedì 7 aprile 2005 alle 16:14.
  
  
  
  Paola è rimasta sorpresa, prima di entrare nell'edificio, dal gran numero di auto in fila al distributore di benzina di fronte. Dante gli spiegò che i prezzi di tutte le merci erano del trenta per cento più bassi che in Italia, poiché il Vaticano non riscuoteva tasse. Dovevi avere una carta speciale per fare il pieno in una qualsiasi delle sette stazioni di servizio della città, e per quanto tempo le code erano interminabili. Hanno dovuto aspettare fuori per qualche minuto mentre le Guardie Svizzere a guardia della porta della Domus Sancta Marthae informavano qualcuno all'interno della presenza dei tre. Paola ha avuto il tempo di pensare alle vicende accadute alla madre e ad Anna. Solo due ore prima, sempre al quartier generale dell'UACV, Paola ha preso in disparte Dante non appena è riuscito a liberarsi di Boy.
  
  "Sovrintendente, voglio parlarle.
  
  Dante evitò lo sguardo di Paola, ma seguì la scientifica nel suo ufficio.
  
  "Cosa hai intenzione di dirmi, Dicanti. Yaí i á, ci siamo dentro insieme, ok?
  
  "Questo l'avevo già capito. Ho anche notato che, come Boy, mi chiama tutore, non non tutore. Perché il grado è inferiore a quello di sovrintendente. Non sono affatto infastidito dal suo sentimento di inferiorità, se non si interseca con la mia competenza. Come il tuo numero precedente con le foto.
  
  Dante arrossì.
  
  "Se io... quello che voglio... dirtelo. Non c'è niente di personale in questo.
  
  -¿ Potresti parlarmi di Fowler? Lo ha già fatto. La mia posizione ti è chiara o devo essere estremamente specifico?
  
  "Ne ho abbastanza della sua chiarezza, ispettore" disse con aria colpevole, passandosi una mano sulle guance. Ho fatto rimuovere quelle maledette otturazioni. Quello che non so è che non ti sei rotto il braccio.
  
  "Anche a me, perché hai una faccia molto severa, Dante.
  
  "Sono un tipo duro in ogni modo.
  
  "Non mi interessa conoscere nessuno di loro. Spero sia chiaro anche questo.
  
  -¿È un rifiuto di una donna, di un commissario?
  
  Paola era di nuovo molto nervosa.
  
  -¿Somo non è una donna?
  
  - Di quelli che sono scritti come S - I.
  
  - Quel "no" si scrive "N-O", fottuto macho.
  
  "Calmati, non devi preoccuparti, Rika.
  
  La criminale si è maledetta mentalmente. Stavo cadendo nella trappola di Dante di lasciarlo giocare con le mie emozioni. Ma stavo già bene. Assumi un tono formale in modo che l'altra persona noti il tuo disprezzo. Ho deciso di emulare Boy, che era molto bravo in questi confronti.
  
  "Va bene, ora che abbiamo chiarito tutto, devo dirti che ho parlato con il nostro contatto nordamericano, padre Fowler. Gli ho espresso le mie preoccupazioni per il suo curriculum. Fowler mi ha dato degli argomenti molto convincenti, che, secondo me, sono sufficienti per fidarsi di él. Voglio ringraziarla per essersi preso la briga di raccogliere informazioni su padre Fowler. È stato meschino da parte sua.
  
  Dante rimane scioccato dal tono aspro di Paola. Non ha detto niente. Sappi che hai perso la partita.
  
  "Come capo delle indagini, devo chiederle formalmente se è disposto a darci il suo pieno appoggio nella cattura di Victor Karosky.
  
  "Certo, ispettore." Dante infilò le parole come unghie roventi.
  
  "Infine, non mi resta che chiedergli il motivo della sua richiesta di ritorno.
  
  "Ho chiamato per lamentarmi con i miei superiori, ma non mi hanno dato scelta. Mi è stato ordinato di superare le divergenze personali.
  
  Paola era diffidente di fronte a quest'ultima frase. Fowler ha negato che Dante avesse qualcosa in contrario, ma le parole del sovrintendente lo hanno convinto del contrario. Lo scienziato forense aveva già osservato una volta che entrambi sembravano conoscersi prima, nonostante avessero agito in modi opposti fino ad ora. Ho deciso di chiedere direttamente a Dante di questo.
  
  -¿Conocía usted al padre Anthony Fowler?
  
  "No, ispettore", disse Dante con voce ferma e sicura.
  
  "Il tuo dossier mi è arrivato molto gentilmente da parte tua.
  
  "Siamo molto organizzati nel Corpo di Vigilanza.
  
  Paola ha deciso di lasciarlo, ahí. Quando stava per andarsene, Dante le disse tre frasi, di cui lei fu molto lusingata.
  
  "Solo una cosa, ispettore. Se sente il bisogno di richiamarmi di nuovo all'ordine, preferisco tutto ciò che ha a che fare con gli schiaffi. Non sono bravo con il formalismo.
  
  Paola chiese a Dante di sapere personalmente dove avrebbero abitato i cardinali. E lo erano tutti. Presso Domus Sancta Marthae, Casa di Santa Marta. Situato ad ovest della Basilica di San Pietro, anche se all'interno delle mura del Vaticano.
  
  Dall'esterno, era un edificio austero. La casa è dritta ed elegante, senza stucchi, ornamenti o statue. Rispetto alle meraviglie che la circondano, Domus spiccava poco come una pallina da golf in un secchio di neve. Sarebbe diverso se un turista a caso (e non ce n'erano in quella parte del Vaticano che era circoscritta) desse due occhiate a questa struttura.
  
  Ma quando ho ricevuto il permesso e le Guardie Svizzere li hanno fatti entrare senza impedimenti, Paola ha scoperto che l'interno era molto diverso dal suo interno. Sembra un moderno hotel simo con pavimenti in marmo e finiture jatoba. C'era un leggero profumo di lavanda nell'aria. Mentre aspettavano nei loro giubbotti, lo scienziato forense li guardò allontanarsi. Alle pareti erano appesi quadri in cui Paola Crió riconosceva lo stile dei grandi maestri italiani e olandesi del Cinquecento. E nessuno di loro sembrava una riproduzione.
  
  "Oh mio Dio," disse Paola, che stava cercando di limitare i suoi ricchi tacos emishi. L'ho preso da lui quando ero calmo.
  
  "So che effetto ha", disse Fowler pensieroso.
  
  Il CSI osserva che quando Fowler era ospite alla Casa, le sue circostanze personali non erano piacevoli.
  
  "È un vero shock rispetto al resto degli edifici del Vaticano, almeno quelli che conosco. Nuovo e vecchio.
  
  - ¿Conosce la storia di questa casa, dottor? Come sapete, nel 1978 c'erano due cónkeys di fila, separati solo da due mesi.
  
  "Ero molto giovane, ma ho i geni sciolti di quei bambini nella mia memoria", ha detto Paola, immergendosi per un momento nel passato.
  
  
  Gelatti di Piazza San Pietro. Mamma e papà da Limone e Paola con cioccolato e fragole. I pellegrini cantano, la gioia regna nell'atmosfera. La mano di papà, forte e ruvida. Mi piace tenergli le dita e fare passeggiate quando arriva la sera. Guardiamo nel camino e vediamo fumo bianco. Papà mi solleva sopra la sua testa e ride, e la sua risata è la cosa più bella del mondo. Mi cade il gelato e piango, ma papaá ríe másún promette di comprarmene un altro. Lo mangeremo per la salute del Vescovo di Roma", dice.
  
  
  - Presto saranno eletti due papi, poiché il successore di Paolo VI, Giovanni Paolo I, morì improvvisamente all'età di trentatré anni dopo la sua elezione. C'è stata una seconda chiave in cui sono stato eletto Giovanni Paolo II. In quel breve lasso di tempo i cardinali soggiornarono nelle minuscole celle intorno alla Cappella Sistina. Senza servizi e senza aria condizionata, e poiché l'estate romana era pietrosa, alcuni degli anziani cardinali furono messi alla prova. Uno di loro ha dovuto cercare urgentemente assistenza medica. Dopo che Wojtyła indossò i sandali del pescatore, giurò a se stesso che avrebbe lasciato tutto com'era, aprendo la strada affinché nulla di simile accadesse di nuovo dopo la sua morte. E il risultato è é questo edificio. Dottora, mi stai ascoltando?
  
  Paola torna dal suo enso con un gesto colpevole.
  
  Scusa, mi sono perso nei miei ricordi. Questo non accadrà più.
  
  In quel momento torna Dante, andato avanti alla ricerca del responsabile della Domus. Paola no visto che sta evitando il prete, supponiamo che per evitare un confronto l'abbia fatto, si parlavano entrambi con finta normalità, ma ora ho seri dubbi che Fowler le avrebbe detto la verità quando ha suggerito che la rivalità era limitato alla gelosia di Dante. Per ora, e anche se la squadra fosse rimasta unita, la cosa migliore che Podí potesse fare era unirsi alla farsa e ignorare il problema. Che Paola non ha mai fatto troppo bene.
  
  Il Sovrintendente arriva accompagnato da una religiosa bassa, sorridente, sudata, vestita di nero. Presentati come suor Helena Tobina dalla Polonia. Era la direttrice del centro e ha raccontato loro in dettaglio i lavori di ristrutturazione già avvenuti. Si sono svolti in più fasi, l'ultima delle quali si è conclusa nel 2003. Salirono un'ampia scalinata dai gradini scintillanti. L'edificio si sviluppava su piani con lunghi corridoi e spessa moquette. C'erano stanze sui lati.
  
  "Sono centosei suite e ventiquattro camere singole" suggerì la suora salendo al primo piano. Tutti i mobili risalgono a diversi secoli e sono costituiti da mobili di pregio donati da famiglie italiane o tedesche.
  
  La suora aprì la porta di una delle stanze. Era una stanza spaziosa di una ventina di metri quadrati con pavimenti in parquet e un bellissimo tappeto. Anche il letto era di legno, con una bella testiera in rilievo. Un armadio a muro, una scrivania e un bagno completamente attrezzato completavano la stanza.
  
  "Questa è la sede di uno dei sei cardinali che non sono arrivati nella CE. Gli altri centonove stanno già occupando le loro stanze", chiarisce la suora.
  
  L'ispettore ritiene che almeno due delle persone scomparse non sarebbero dovute apparire a Jem and#225;s.
  
  -¿ È sicuro per i cardinali qui, suor Helena? chiedi a Paola con cautela. Non lo sapevo finché la suora non ha scoperto i pericoli dei viola.
  
  "Molto al sicuro, bambina mia, molto al sicuro. L'edificio só ha accesso ed è costantemente presidiato da due guardie svizzere. Abbiamo disposto la rimozione dell'insonorizzazione delle stanze, così come dei televisori.
  
  Paola è fuori luogo.
  
  - I Cardinali sono tenuti in isolamento durante il Conclave. Niente telefono, niente telefono, niente TV, niente TV, niente computer, niente Internet. Divieto di contatto con il mondo esterno sotto pena di scomunica, gli disse Fowler. Ordini di Giovanni Paolo II prima della sua morte.
  
  "Ma non sarebbe una cosa isolarli completamente, vero, Dante?
  
  Torace del sovrintendente Sako. Gli piaceva vantarsi dei risultati della sua organizzazione come se li stesse facendo personalmente.
  
  - Vedi, ricercatore, abbiamo la tecnologia più recente per quanto riguarda gli inibitori del segnale.
  
  "Non conosco il gergo espías. Spiegare che cosa.
  
  "Abbiamo apparecchiature elettriche che hanno creato due campi elettromagnetici. Uno è qui e l'altro è nella Cappella Sistina. In pratica sembrano due ombrelli invisibili. Sotto di loro non funziona un solo dispositivo che richieda il contatto con il mondo esterno. Né un microfono direzionale, né un apparato sonoro, né un apparato espía possono attraversarli. Controlla il suo telefono e il suo telefono.
  
  Paola ha fatto proprio questo e ha visto che davvero non avevi una copertina. Uscirono nel corridoio. Nada, no había señal.
  
  -¿E il cibo?
  
  "Lo cucinano proprio qui in cucina", ha detto con orgoglio suor Helena. Il personale è composto da dieci suore, che a loro volta svolgono i vari servizi della Domus Sancta Marthae. Il personale della reception rimane durante la notte solo in caso di emergenza. Nessuno è ammesso all'interno della Camera se lo fanno i cardinali.
  
  Paola ha aperto la bocca per fare una domanda, ma è rimasta a metà. Lo interruppi con un urlo terribile proveniente dall'ultimo piano.
  
  
  
  Domus Sancta Marthae
  
  Piazza Santa Marta, 1
  
  Giovedì 7 aprile 2005 alle 16:31.
  
  
  
  Guadagnarsi la sua fiducia per entrare nella stanza in cui viveva era dura da morire. Ora il cardinale ha il tempo di rimpiangere questo errore e il suo rammarico sarà scritto in lettere dolenti. Karoski si fece un altro taglio con un coltello sul petto nudo.
  
  "Calmati, Eminenza. Manca meno.
  
  La quinta parte è discussa con ogni passo dei mís débiles. Il sangue che inzuppava il copriletto e gocciolava pastoso sul tappeto persiano gli tolse le forze. Ma a un certo punto ho perso conoscenza. Cintió tutti i pugni e tutti i tagli.
  
  Karoski finì il suo lavoro sul petto. Con l'orgoglio di un artigiano, guardiamo a quello che hai scritto. Tengo il dito sul polso e colgo l'attimo. Era necessario avere una memoria. Sfortunatamente, non tutti possono usare una videocamera digitale, ma questa videocamera usa e getta puramente meccanica funziona alla grande. Passando il pollice sul rullino per scattare un'altra foto, ha schernito il cardinale Cardoso.
  
  "Saluti, Eminenza. Oh, certo che non puoi. Togligli il bavaglio, poiché ho bisogno del suo "dono delle lingue".
  
  Karoski rise da solo della sua terribile battuta. Ho lasciato il coltello e ho mostrato il coltello al cardinale, tirando fuori la lingua in un gesto beffardo. E ha commesso il suo primo errore. Inizia a sciogliere il bavaglio. Purple era inorridito, ma non così spaventato come gli altri vampiri. Raccolse le poche forze che gli erano rimaste ed emise un urlo terribile che riecheggiò per le sale della Domus Sancta Marthae.
  
  
  
   Domus Sancta Marthae
  
  Piazza Santa Marta, 1
  
   Giovedì 7 aprile 2005 alle 16:31.
  
  
  
  Quando ha sentito l'urlo, Paola ha reagito immediatamente. Ho fatto cenno alla suora di restare dov'ero e sono passato: ti spara in tre, estraendo la pistola. Fowler e Dante lo seguirono giù per le scale, e loro tre quasi si scontrarono mentre cercavano di salire i gradini a tutta velocità. Quando raggiunsero la cima, si fermarono, confusi. Si trovavano al centro di un lungo corridoio pieno di porte.
  
  -Dov'era? disse Fowler.
  
  "Dannazione, mi piace, voglio dire. Non disperdetevi, signori, disse Paola, potrebbe essere malato, ed è una capra molto pericolosa.
  
  Paola ha scelto il lato sinistro, opposto al lato dell'ascensore. Credimi, c'è stato un rumore nella stanza numero 56. Appoggiò il coltello contro l'albero, ma Dante gli fece cenno di allontanarsi con un gesto della mano. Il corpulento sovrintendente fece segno a Fowler, ed entrambi sfondarono la porta, che si aprì senza difficoltà. Irruppero due poliziotti, Dante che mirava di fronte e Paola di lato. Fowler è sulla soglia, le braccia incrociate sul petto.
  
  Il cardinale giaceva sul letto. Era molto spaventato e spaventato a morte, ma non era ferito. Li fisso con orrore, le braccia alzate.
  
  "Non farmi dare." O per favore.
  
  Dante guarda dappertutto e abbassa la pistola.
  
  -¿Dov'era?
  
  "Penso nella stanza accanto," disse, indicando con il dito, ma senza abbassare la mano.
  
  Uscirono di nuovo nel corridoio. Paola stava a lato della 57a porta mentre Dante e Fowler ripetevano il numero dell'ariete umano. Per la prima volta, entrambe le spalle hanno ricevuto un buon colpo, ma la serratura non ha ceduto. Al secondo affondo salta con un enorme scricchiolio.
  
  Il cardinale giaceva sul letto. Era molto soffocante e molto morto, ma la stanza era vuota. Dante attraversa in due passi e guarda nella stanza del baño. Meneó testa. In quel momento si sente un altro urlo.
  
  - Aiuto! Aiuto!
  
  Tutti e tre si precipitarono fuori dalla stanza. In fondo al corridoio, dalla parte dell'ascensore, il cardinale giaceva a terra, con i vestiti appallottolati. Andarono a él a tutta velocità. Paola si avvicinò per prima e si inginocchiò accanto a lui, ma il cardinale era già in piedi.
  
  -¡Cardenal Shaw! disse Fowler, riconoscendo il suo compatriota.
  
  - Sto bene, sto bene. Mi ha spinto a farlo. Se n'è andato per aí, disse, aprendo una porta che gli era familiare, diversa da quella delle stanze.
  
  "Qualunque cosa tu mi desideri, padre.
  
  - Calmati, sto bene. Cattura questo monaco impostore, disse il cardinale Shaw.
  
  -¡Torna nella tua stanza e chiudi la porta! -le grito Fowler.
  
  Tutti e tre attraversarono la porta in fondo al corridoio e uscirono sulle scale di servizio. L'odore di umidità e decomposizione da sotto la vernice sui muri. La tromba delle scale era poco illuminata.
  
  Perfetto per un'imboscata, pensò Paola. Karoski aun ha una pistola Pontiero. Potrebbe aspettarci in qualsiasi momento e tagliare la testa ad almeno due di noi prima che avessimo la possibilità di riprendere i sensi.
  
  E nonostante ciò, si affrettarono a scendere le scale, non senza inciampare in qualcosa. Seguirono le scale fino al sótano, sotto il livello della strada, ma la porta allí era chiusa con un grosso lucchetto.
  
  "Non è venuto qui.
  
  Hanno seguito le sue orme. Hanno sentito un rumore al piano precedente. Varcarono la porta e andarono dritti in cucina. Dante superò il CSI ed entrò per primo, il dito sul grilletto, il cannone puntato in avanti. Le tre suore smisero di giocherellare con le padelle e le fissarono con occhi piatti.
  
  -¿È passato qualcuno di qui? esclamò Paola.
  
  Non hanno risposto. Continuarono a guardare avanti con occhi rialzisti. Uno di loro ha persino continuato a imprecare sul suo broncio, ignorandola.
  
  -¡E se qualcuno passasse di qui?! ¡ Monaco! ripeté il criminologo.
  
  Le suore scrollarono le spalle. Fowler le mise una mano sulla spalla.
  
  -Dejelas. Non parlano italiano.
  
  Dante camminò fino in fondo alla cucina e si imbatté in una porta a vetri larga circa due metri. Avere un aspetto molto piacevole. Prova ad aprirlo senza successo. Ha aperto la porta di una delle suore mentre mostrava la sua carta d'identità vaticana. La suora si avvicinò al sovrintendente e inserì la chiave in una scatola nascosta nel muro. La porta si aprì con un rumore. Si affacciava su una strada laterale di Plaza de Santa Marta. Di fronte a loro c'era il Palazzo San Carlos.
  
  -Accidenti! La suora non ha detto che Domuso aveva accesso a lui?
  
  - Beh, vede, ispettore. Ce ne sono due", disse Dante.
  
  Torniamo sui nostri passi.
  
  Corsero su per le scale, cominciando dal giubbotto, e salirono all'ultimo piano. Tutti hanno trovato diversi gradini che portavano al tetto. Ma quando arrivarono alla porta, scoprirono che era chiusa a Cal e al canto.
  
  "Nessuno è riuscito a uscire neanche qui.
  
  Sottomettendosi, si sedettero insieme sulle scale sporche e strette che portavano al tetto. Respiravano come soffietti.
  
  -¿Si è nascosto in una delle stanze? disse Fowler.
  
  - Non credo. Deve essere scappato via" disse Dante.
  
  Ma perché da Dio?
  
  "Certo, per via della cucina, per una svista delle suore. Non c'è altra spiegazione per questo. Tutte le porte sono chiuse o protette, così come l'ingresso principale. Saltare dalle finestre è impossibile, è un rischio troppo grande. Gli agenti della Vigilanza pattugliano la zona ogni pochi minuti... e noi siamo sotto i riflettori dí a, per l'amor del cielo!
  
  Paola era furiosa. Se non fossi stato così stanco dopo aver corso su e giù per le scale, l'avrei costretta a sbattere i piedi contro il muro.
  
  Dante, chiedi aiuto. Fagli delimitare l'area.
  
  Il sovrintendente scuote la testa disperato. Mettiti la mano sulla fronte, che è bagnata di sudore, che cade in gocce fangose sulla sua eterna giacca a vento di pelle. I suoi capelli, sempre ben pettinati, erano sporchi e crespi.
  
  -¿Sómo vuole che ti chiami, bella? Niente funziona in questo maledetto edificio. Non ci sono telecamere a circuito chiuso nei corridoi, telefoni, microfoni, walkie-talkie non funzionano. Niente è più complicato di una maledetta lampadina, niente che richieda onde o uno e zero per funzionare. Come se non mandi un piccione viaggiatore...
  
  "Quando scenderò, sarò lontano. In Vaticano, un monaco non attira l'attenzione su di sé, Dicanti", disse Fowler.
  
  -¿ Qualcuno può spiegarmi perché sei scappato da questa stanza? Questo è il terzo piano, le finestre erano chiuse e abbiamo dovuto prendere a calci quella dannata porta. Tutti gli ingressi all'edificio erano sorvegliati o chiusi", ha detto, sbattendo più volte la mano aperta sulla porta del tetto, provocando un tonfo e una nuvola di polvere.
  
  "Siamo così vicini", disse Dante.
  
  - Accidenti. Dannazione, dannazione, dannazione. ¡Le dieci host!
  
  Era Fowler, che stava affermando la terribile verità, e le sue parole echeggiavano nelle orecchie di Paola come una pala che graffia la lettera I. richiesta.
  
  "Adesso abbiamo un altro morto, dottorea.
  
  
  
   Domus Sancta Marthae
  
  Piazza Santa Marta, 1
  
   Giovedì 7 aprile 2005 alle 16:31.
  
  
  
  "Devi stare attento", disse Dante.
  
  Paola era fuori di sé dalla rabbia. Se Sirin fosse stata di fronte a lei in quel momento, non sarebbe stata in grado di trattenersi. Penso che questa fosse la terza volta che volevo strappare i denti a un poñetasasos di capra per vedere se doveva mantenere quell'atteggiamento calmo e la sua voce monotona.
  
  Dopo aver urtato il culo testardo sul tetto, sono sceso per le scale, accovacciato. Dante ha dovuto attraversare l'altro lato della piazza per convincere l'uomo vile ad agire su di lui e parlare con Sirin per chiamare i rinforzi e chiedergli di ispezionare la scena del crimine. La risposta del generale è stata che si può accedere al documento UACV e che bisogna farlo in borghese. Gli strumenti di cui hai bisogno dovrebbero essere portati con te in una normale custodia da viaggio.
  
  "Non possiamo permettere che tutto questo vada oltre il más doún. Entendalo, Dicanti.
  
  "Non capisco un cazzo. ¡Dobbiamo catturare l'assassino! Dobbiamo sgomberare l'edificio, scoprire chi c'è dentro, raccogliere prove...
  
  Dante la guardò come se avesse perso la testa. Fowler scosse la testa, non volendo interferire. Paola sapeva di aver lasciato che questo caso le penetrasse nell'anima, avvelenando la sua tranquillità. Ha sempre cercato di essere eccessivamente razionale perché conosceva la sensibilità del suo essere. Quando qualcosa è entrato in lei, la sua iniziazione si è trasformata in un'ossessione. In quel momento notai che la furia emanata dall'espiritu era come una goccia di ásido che cade periodicamente su un pezzo di carne cruda.
  
  Erano nel corridoio del terzo piano, dove è successo di tutto. La stanza 55 era già vuota. Il loro occupante, l'uomo che disse loro di perquisire la stanza 56, era il cardinale belga Petfried Hanils, di età compresa tra i 73 e i 241 anni. Ero molto turbato da quello che è successo. L'appartamento dormitorio era all'ultimo piano, dove gli fu dato alloggio per un po'.
  
  "Per fortuna il più anziano dei cardinali era in cappella e ha partecipato alla meditazione pomeridiana. Solo cinque hanno sentito le urla e gli era già stato detto che un pazzo era entrato e aveva iniziato a ululare lungo i corridoi", ha detto Dante.
  
  -¿Y ya está? ¿ È controllare i daños? Paola era indignata. ¿Fare in modo che nemmeno i cardinali stessi sappiano che hanno ucciso uno dei loro?
  
  -Questo è un ciglio lontano. Diremo che si è ammalato e che è stato trasferito al Gemelli con una gastroenterite.
  
  - E con questo, tutto è già stato deciso - una replica, un'icona.
  
  "Be', c'è qualcosa, mas. Non puoi parlare con nessuno dei cardinali senza il mio permesso, e la scena del crimine deve essere confinata in una stanza.
  
  Non può parlare seriamente. Dobbiamo cercare le impronte sulle porte, nei punti di accesso, nei corridoi... Non può essere serio.
  
  -¿ Cosa vuoi, bambina? Raccolta di auto di pattuglia al cancello? ¿Migliaia di flash da fotografie? Certo, gridare a questo proposito da tutte e quattro le parti è il modo migliore per catturare il tuo degenerato," disse Dante con aria di autorità. ¿O vuole solo sventolare la sua laurea di Quantico davanti alle telecamere? Se sei così bravo a essere migliore, dimostralo.
  
  Paola non si lascia provocare. Dante sostenne pienamente la tesi della priorità dell'occulto. Hai una scelta: o perdere tempo, o sbattere contro questo grande e secolare muro, oppure cedere e cercare di affrettarti per sfruttare quanti più sim ho i mezzi a mia disposizione.
  
  Chiama Sirin. Per favore, passalo al tuo migliore amico. E che la sua gente stia in guardia nel caso in cui un carmelitano si presenti in Vaticano.
  
  Fowler tossì per attirare l'attenzione di Paola. La presi da parte e le parlai piano, premendo la sua bocca molto vicino alla mia. Paola non poté fare a meno di sentire il suo respiro darle la pelle d'oca e fu felice di mettersi la giacca senza che nessuno se ne accorgesse. Ho ricordato il loro tocco forte mentre lei si lanciava come una matta tra la folla e lui l'afferrò e la tenne stretta e la tenne stretta.#237;ed è destinata alla sanità mentale. Voleva davvero riabbracciarlo, ma in questa situazione il suo desiderio era del tutto inappropriato. Tutto è stato abbastanza difficile.
  
  "Sicuramente quegli ordini sono già stati emessi e verranno eseguiti subito, dottore. E Olví vuole che si compia l'operazione di polizia, perché in Vaticano non riceverà djemaás. Dovremo fare i conti con il fatto che giochiamo le carte che il destino ha distribuito, per quanto misere possano essere le éstas. In questa situazione, il vecchio detto sulla mia terra è molto appropriato: re 27.
  
  Paola capì subito a cosa voleva arrivare.
  
  Questa frase la diciamo anche a Roma. Hai una ragione, padre... per la prima volta in questo caso, abbiamo un testimone. È già qualcosa.
  
  Fowler bajó aún más el tono.
  
  - Parla con Dante. Sii cum, questa volta. Che ci lasci liberi fino allo spettacolo. Quiz troviamo una descrizione praticabile.
  
  - Ma senza un criminalista ...
  
  "Questo verrà dopo, dottor. Se il cardinale Shaw l'ha visto, avremo un ritratto robotico. Ma è importante per me avere accesso alla sua testimonianza.
  
  - Il suo cognome mi è familiare. ¿ Shaw compare nei rapporti di Karoski?
  
  -Lo stesso. È duro e intelligente. Spero possiate aiutarci con la descrizione. Non fare il nome del nostro sospettato: vediamo se lo riconosci.
  
  Paola annuisce e torna con Dante.
  
  -¿Whaté, voi due avete chiuso con i segreti, piccioncini?
  
  Lo specialista criminale ha deciso di ignorare questa osservazione.
  
  "Padre Fowler mi ha consigliato di calmarmi e penso che seguirò il suo consiglio.
  
  Dante lo guardò sospettoso, sorpreso dal suo atteggiamento. Sicuramente, questa donna era molto attraente ai suoi occhi.
  
  "È molto saggio da parte sua, esaminatore.
  
   - Noi abbiamo dato nella croce 28, ¿verdad, Dante?
  
   "Questo è un modo di vedere la cosa. Un'altra è rendersi conto di essere un ospite in un paese straniero. Questa mamma era a modo suo, ora tocca a noi. Non c'è niente di personale in questo.
  
  Paola fece un respiro profondo.
  
  "Va tutto bene, Dante. Devo parlare con il cardinale Shaw.
  
  È nella sua stanza per riprendersi dallo shock che ha subito. Negato.
  
  - Sovrintendente. Fallo bene questa volta. Quiz come lo prenderemo.
  
  Il poliziotto gira il collo da toro con uno scricchiolio. Prima a sinistra, poi a destra. Era chiaro che ci stava pensando.
  
  - Ok, esaminatore. Con una condizione.
  
  -¿Cuáis?
  
  Fagli usare parole più semplici.
  
  - Vai e vai a letto.
  
  Paola si voltò e incontrò lo sguardo accusatore di Fowler, che aveva seguito la conversazione da lontano. Si rivolse a Dante.
  
  -Per favore.
  
  -¿Por favor qué, ispettora?
  
  Questo stesso maiale godeva della sua umiliazione. Beh, niente, ai tenía.
  
  "Per favore, sovrintendente Dante, chiedo il suo permesso per parlare con il cardinale Shaw.
  
  Dante sorrise apertamente. Ti sei divertito molto. Ma all'improvviso divenne molto serio.
  
  Cinque minuti, cinque domande. Nient'altro che io. Suono anche quello, Dicanti.
  
  Due membri della Vigilanza, entrambi in giacca e cravatta nera, uscirono dall'ascensore e si fermarono ai lati della porta 56, dove mi trovavo io. Sorveglia l'ingresso fino all'arrivo dell'ispettore UACV. Dicanti decidió approfitta del tempo di attesa interrogando il testimone.
  
  -¿ Dov'è la stanza di Shaw?
  
  Ero sullo stesso piano. Dante li condusse alla stanza 42, l'ultima stanza, davanti alla porta che dava sulle scale di servizio. Il sovrintendente suonò delicatamente usando solo due dita.
  
  Li ho aperti a suor Helena, che aveva perso il sorriso. Il sollievo apparve sul suo volto alla loro vista.
  
  "Fortunatamente stai bene. Se hanno inseguito il sonnambulo su per le scale. ¿ Sono riusciti a prenderlo?
  
  "Purtroppo no, sorella", rispose Paola. Pensiamo sia scappata dalla cucina.
  
  - Oddio, Iíor, ¿ per via dell'ingresso alle mercancías? Santa Vergine dell'Olivo, che disastro.
  
  -¿Sorella, non ci hai detto che ne hai accesso?
  
  - Quindi ce n'è una, la porta d'ingresso. Non è un vialetto, è un posto auto coperto. È spesso e ha una chiave speciale.
  
  Paola cominciava a rendersi conto che lei e sua sorella Helena non parlavano lo stesso italiano. Ha preso i nomi molto personalmente.
  
  -¿ Asso... cioè l'attaccante potrebbe entrare attraverso ahí sorella?
  
  La suora scosse la testa.
  
  "Abbiamo la chiave con la sorella dell'eknoma e con me. E lo parla in polacco, come fanno molte delle suore che lavorano qui.
  
  Lo scienziato forense ha concluso che la sorella dell'esonom deve essere quella che ha aperto la porta di Dante. Queste sono due copie delle chiavi. Il mistero si è complicato.
  
  -¿Possiamo andare dal cardinale?
  
  Suor Helena scuote la testa in tono aspro.
  
  "Impossibile, Dothora. Questo è... come si suol dire... diseccitato. In uno stato nervoso.
  
  "Così sia", disse Dante, "un minuto.
  
  La suora si fece seria.
  
  - Zaden. No e no.
  
  Sembra che avrebbe preferito rifugiarsi nella propria lingua pur di dare una risposta negativa. Stavo già chiudendo la porta quando Fowler calpestò il telaio, impedendole di chiudersi completamente. E le disse con voce esitante, masticando le parole
  
  - Sprawia przyjemno, potrzebujemy eby widzie kardynalny Shaw, siostra Helena.
  
  La suora aprì gli occhi come piatti.
  
   Wasz jzyk polski nie jest dobry 29.
  
   - Lo so. Devo visitare spesso il suo adorabile papà. Ma non ci sono mai stato da quando sono nato - Solidarietà 30.
  
  La religiosa chinò il capo, ma era evidente che il sacerdote si era guadagnato la sua fiducia. Quindi i regañadientes aprono l'intera porta, spostandosi di lato.
  
  -¿Da quando conosci il polacco? le sussurrò Paola mentre entravano.
  
  "Ho solo idee leggere, dottor. Sai, viaggiare allarga gli orizzonti.
  
  Dikanti si concesse di fissarlo per un momento prima di concentrare tutta la sua attenzione sull'uomo a letto. La stanza era buia, perché le persiane erano quasi abbassate. Il cardinale Shaw ha eseguito il test sul pavimento con un asciugamano bagnato sulla fronte, con una luce così scarsa che era difficile vedere. Quando si avvicinarono ai piedi del letto, il porpora sollevò un gomito, sbuffò e l'asciugamano gli scivolò via dalla faccia. Era un uomo dai lineamenti duri con una corporatura molto pesante. I suoi capelli, completamente bianchi, erano attaccati alla fronte dove l'asciugamano si era bagnato.
  
  "Scusa, io...
  
  Dante si chinò per baciare l'anello del cardinale, ma il cardinale lo fermò.
  
  -No per favore. Non adesso.
  
  Il commissario fece un passo inatteso, qualcosa di superfluo. Doveva risentirsi prima di prendere la parola.
  
  - Cardinale Shaw, ci dispiace per l'intrusione, ma dobbiamo farle alcune domande, si sente in grado di risponderci?
  
  "Certo, figli miei, certo. L'ho distratto per un attimo. È stata un'esperienza terribile vedermi derubato in un luogo santo. Ho un appuntamento per sistemare degli affari in pochi minuti. Per favore sii breve.
  
  Dante guardò sua sorella Helena e poi Shaw. Este comprendió. Nessun testimone.
  
  "Suor Helena, per favore avverti il cardinale Paulich che farò un po' tardi, se sarai così gentile.
  
  La suora uscì dalla stanza, ripetendo "sando" imprecazioni, senza dubbio non caratteristiche di una donna religiosa.
  
  -¿Cosa è successo durante tutto questo tempo? chiedi a Dante.
  
  Sono salito in camera mia per recuperare il mio diario quando ho sentito un urlo terribile. Rimango paralizzato per qualche secondo, probabilmente cercando di capire se fosse solo frutto della mia immaginazione. Ho sentito il rumore delle persone che si affrettavano su per le scale, e poi uno scricchiolio. Esci nel corridoio, per favore. Alla porta dell'ascensore viveva un monaco carmelitano che si nascondeva in un piccolo recesso che formava il muro. L'ho guardato e lui si è voltato e ha guardato anche me. C'era molto odio nei suoi occhi, Santa Madre di Dio. In quel momento c'è... un altro scricchiolio e il carmelitano mi ha speronato. Cado a terra e urlo. Il resto lo sapete già.
  
  Riesci a vedere bene la sua faccia? Paola è intervenuta.
  
  Era quasi completamente coperto da una folta barba. non ricordo molto.
  
  -¿ Potresti descriverci il suo volto e costruire per noi?
  
  "Non credo, solo per un secondo l'ho visto, e la mia visione non è più quella di una volta. Tuttavia, ricordo che aveva i capelli bianchi e grigi e un amministratore delegato. Ma ho subito capito che non era un monaco.
  
  -¿ Cosa glielo ha fatto pensare, Eminenza? -inchiesta Fowler.
  
  "Il suo comportamento, ovviamente. Tutti incollati alla porta dell'ascensore non sembrano affatto un servo di Dio.
  
  In quel momento tornò suor Helena, ridacchiando nervosamente.
  
  - Cardinale Shaw, il cardinale Paulich dice che quanto prima la Commissione lo aspetta per iniziare i preparativi per le messe novendiali. Ho preparato una sala conferenze per te al piano terra.
  
  -Grazie sorella. Adele, dovresti stare con Antun perché ti serve qualcosa. Wales, che sarà da te tra cinque minuti.
  
  Dante si rese conto che Shaw stava ponendo fine alla riunione.
  
  "Grazie di tutto, Eminenza. È ora che ce ne andiamo.
  
  "Non hai idea di quanto mi dispiaccia. Le messe Novendiales si tengono in tutte le chiese di Roma e in migliaia in tutto il mondo, pregando per l'anima del nostro Santo Padre. Questo è un lavoro collaudato e non ho intenzione di rimandarlo a causa di una semplice spinta.
  
  Paola stava per dire qualcosa, ma Fowler le strinse delicatamente il gomito e il CSI ingoiò la domanda. Con un gesto ha salutato anche il viola. Mentre stavano per lasciare la stanza, il cardinale fece loro una domanda che mi interessò molto.
  
  -¿ Questa persona ha qualcosa a che fare con le sparizioni?
  
  Dante si voltò molto lentamente, e io risposi con parole in cui spiccava l'almíbar con tutte le sue vocali e consonanti.
  
  "Da ninú modo, Eminenza, questo è solo un provocatore. Probabilmente uno di quelli coinvolti nell'anti-globalizzazione. Di solito si vestono per attirare l'attenzione, lo sai.
  
  Cardinal si riprende un po' finché non si siede sul letto. Si rivolse alla suora.
  
  "Girano voci tra alcuni miei confratelli cardinali che due delle personalità di spicco della Curia non parteciperanno al Conclave. Spero che stiate entrambi bene.
  
  -¿Dónde ha orído it, Eminenza? Paola è rimasta scioccata. Nella sua vita aveva udito una voce soave e dolce e umile come quella con cui Dante fece la sua ultima domanda.
  
  "Ahimè, figli miei, alla mia età molto si dimentica. Mangio qui e sussurro qui tra il caffè e il dolce. Ma posso assicurarti che non sono l'Unico che lo sa.
  
  "Eminenza, questa è, ovviamente, solo una voce infondata. Se vuoi scusarci, dovremmo cercare il piantagrane.
  
  Spero che lo trovi presto. Ci sono troppe rivolte in Vaticano e potrebbe essere il momento di cambiare rotta nella nostra politica di sicurezza.
  
  La minaccia serale di Shaw, velata di azúkar come la domanda di Dante, non passò inosservata a nessuno dei tre. Anche il tono di Paola gli faceva gelare il sangue, e disgustava ogni membro che incontravo.
  
  Suor Helena lasciò la stanza con loro e percorse il corridoio. Sulle scale lo attendeva un cardinale un po' tarchiato, senza dubbio Pavliè, con il quale suor Helena scese le scale.
  
  Appena Paola vide la schiena di Suor Elena scomparire giù per le scale, Paola si rivolse a Dante con una smorfia amara sul volto.
  
  "Sembra che il controllo della tua casa non funzioni bene come pensi, sovrintendente.
  
  "Giuro che non capisco questo." Il volto di Dante era pieno di rimpianto. Almeno speriamo che non sappiano il vero motivo. Certo, questo sembra impossibile. Comunque sia, anche Shaw potrebbe essere l'uomo delle pubbliche relazioni che indossa sandali rossi.
  
  "Come tutti noi criminali, sappiamo che sta succedendo qualcosa di strano", ha detto lo scienziato forense. Ad essere onesti, mi piace vedere questa dannata cosa esplodere sotto il loro naso, in modo che il pudiéramos funzioni come deve.
  
  Dante stava per protestare con rabbia quando qualcuno apparve sul pianerottolo del mármol. Carlo Boy habí ha deciso di inviare quello che considerava un membro migliore e più riservato dell'UACV.
  
  - Buon pomeriggio a tutti.
  
  "Buon pomeriggio, direttore Boi", ha risposto Paola.
  
  È ora di affrontare la nuova scena di Karoski.
  
  
  
  Accademia dell'FBI
  
  Quantico, Virginia
  
  22 agosto 1999
  
  
  
  - Dai dai. Presumo tu sappia chi sono, vero?
  
  Per Paola, incontrare Robert Weber equivaleva a come si sarebbe sentita come ologos egiziano se Ramses II l'avesse invitata a un caffè. Siamo entrati nella sala conferenze dove il famoso logo criminale stava dando voti a quattro studenti che avevano superato il corso. Era in pensione da dieci anni, ma i suoi passi sicuri suscitavano soggezione nei corridoi dell'FBI. Quest'uomo ha rivoluzionato la scienza forense creando un nuovo strumento per trovare i criminali: un profilo psicologico. Nel corso d'élite tenuto dall'FBI per addestrare nuovi talenti in tutto il mondo, era sempre incaricato di fornire voti. Ai ragazzi è piaciuto molto perché potevano trovarsi faccia a faccia con qualcuno che ammiravano molto.
  
  - Certo, lo conosco, lui-o. glielo devo dire...
  
  - Sì, lo so, è un grande onore per me conoscerti e bla bla bla. Se prendessi una D ogni volta che mi viene detta questa frase, ora sarei una persona ricca.
  
  Il criminologo seppellì il naso in una spessa cartellina. Paola fruga nella tasca dei pantaloni e tira fuori un pezzo di carta sgualcito, che porgo a Weber.
  
  "Sono onorato di conoscerla, signore.
  
  Weber guardò il foglio e lo guardò di nuovo. Era una banconota da un dollaro. Ho allungato la mano e l'ho presa. L'ho lisciato e l'ho messo nella tasca della giacca.
  
  - Non accartocciare le banconote, Dicanti. Appartengono al Tesoro degli Stati Uniti d'America di Améric, ma sorridono, compiaciuti per la tempestiva risposta della giovane donna.
  
  "Tenetelo a mente, signore.
  
  Weber indurì il viso. Fu un momento di verità, e ogni parola che seguì fu come un colpo per la giovane donna.
  
  - Sei un idiota, Dikanti. Tocca mínimos nei test fisici e nei test puntería. E non ha una macchina. Crolla immediatamente. Si chiude troppo facilmente di fronte alle avversità.
  
  Paola era molto triste. Il fatto che una leggenda vivente a un certo punto ti priverà dei colori è un compito molto difficile. È anche peggio quando la sua voce roca non lascia il minimo accenno di simpatia nella sua voce.
  
  - Non discutere. È brava, ma deve rivelare cosa c'è dentro di lei. E per questo deve inventare. Pensa a Dicanti. Non seguire le istruzioni alla lettera. Improvvisare e vera. E lascia che questo sia il mio diploma. Ecco le sue ultime note. mettiti il reggiseno quando esce dall'ufficio.
  
  Con mani tremanti, Paola prese la busta di Weber e aprì la porta, grata di essere riuscita a sfuggire a tutti.
  
  "So una cosa, Dicanti. È ¿Cuál il vero movente del serial killer?
  
  - La sua intenzione di uccidere. Chi non può contenerla.
  
  nega con disgusto.
  
  "Non è lontano da dove dovrebbe essere, ma aun non è aá ahí. Pensa di nuovo come i libri, onñorita. ¿Riesci a capire il desiderio di uccidere?
  
  - No, è o.
  
  "A volte devi dimenticare i trattati psichiatrici. Il vero motivo è il corpo. Analizza il suo lavoro e conosci l'artista. Lascia che sia la prima cosa a cui pensa la sua testa quando arriva sulla scena del crimine.
  
  
  Dikanti corse in camera sua e si chiuse in bagno. Quando fui abbastanza sereno, aprii la busta. Ci vuole molto tempo per capire cosa vede.
  
  Ha ricevuto il massimo dei voti in tutte le materie e lezioni preziose. Niente è ciò che sembra.
  
  
  
  Domus Sancta Marthae
  
  Piazza Santa Marta, 1
  
  Giovedì 7 aprile 2005 alle 17:10.
  
  
  
  Meno di un'ora dopo, l'assassino è scappato da questa stanza. Paola sentiva la sua presenza nella stanza, come un uomo che respira un invisibile fumo d'acciaio. Con una voce vivace, ha sempre trattato razionalmente i serial killer. Avrebbe dovuto farlo quando ha espresso la sua opinione (nella maggior parte dei casi) in modalità mailing.
  
  Non era affatto giusto entrare nella stanza in questo modo, facendo attenzione a non calpestare il sangue. Non lo faccio per non profanare la scena del crimine. Il motivo principale per cui non sono avanzato è stato perché il maledetto sangue aveva rovinato per sempre le buone scarpe.
  
  E anche dell'anima.
  
  
  Quasi tre anni fa, è stato rivelato che il regista Boy non ha gestito personalmente la scena del crimine. Paola sospettava che Boy stesse arrivando a questo livello di compromesso pur di guadagnare punti con le autorità vaticane. Certo, non potrà fare progressi politici con i suoi superiori italiani, perché tutta la dannata faccenda deve essere tenuta segreta.
  
  è entrato per primo, insieme a Paola detrás. I demiás stavano aspettando nel corridoio, guardando dritto davanti a sé, e syntiéndose incó mode. La CSI ha sentito Dante e Fowler scambiarsi poche parole - ha persino giurato che alcune di esse erano state pronunciate in tono molto scortese - ma ha cercato di focalizzare la sua attenzione su ciò che era all'interno della stanza, non su ciò che era rimasto fuori.
  
  Paola rimase sulla porta, lasciando che Boy si facesse gli affari suoi. Innanzitutto, scatta fotografie forensi, una da ogni angolo della stanza, una verticale al soffitto, una da ciascuno dei possibili lati e una da ciascuno degli oggetti che l'investigatore può considerare importanti. Insomma, un más di sessanta flash, che illuminano la scena di tinte irreali, biancastre, intermittenti. Paola ha prevalso anche sul rumore e sull'eccesso di luce.
  
  Fai un respiro profondo, cercando di ignorare l'odore del sangue e il retrogusto sgradevole che ti ha lasciato in gola. Chiudi gli occhi e molto lentamente conta mentalmente da cento a zero, cercando di coordinare il tuo battito cardiaco con il ritmo del conteggio decrescente. L'audace galoppo dei cento non era altro che un tranquillo trotto al cinquantesimo e un tamburellare sordo e preciso allo zero.
  
  Apri gli occhi.
  
  Sul letto giaceva il cardinale Geraldo Cardoso, di età compresa tra 71 e 241 anni. Cardoso era legato a una testiera decorata con due asciugamani strettamente annodati. Indossava il cappellano cardinalizio, tutto inamidato, con aria maliziosamente beffarda.
  
  Paola ripete lentamente il mantra di Weber. "Se vuoi incontrare un artista, guarda il suo lavoro." L'ho ripetuto più e più volte, muovendo silenziosamente le labbra finché il significato delle parole non gli è stato cancellato dalla bocca, ma l'ho impresso nel suo cervello, come uno che bagna un timbro con l'inchiostro e lo lascia asciugare dopo aver timbrato sulla carta.
  
  
  "Cominciamo," disse forte Paola, e trasse di tasca un registratore.
  
  Il ragazzo non l'ha nemmeno guardata. A quel tempo, ero impegnato a raccogliere impronte e studiare la forma degli schizzi di sangue.
  
  Il CSI iniziò a dettare nel suo registratore, proprio come aveva fatto l'ultima volta a Quantico. Eseguire l'osservazione e l'inferenza immediata. Il risultato di queste scoperte sembra praticamente una ricostruzione di quanto accaduto.
  
  
  Osservazione
  
  Conclusione: Karoski fu introdotto nel roomón con il trucco di algún e rapidamente e silenziosamente ridotto a víctima.
  
  Osservazione: c'è un asciugamano insanguinato sul pavimento. Sembra sgualcita.
  
  Conclusione: con ogni probabilità, Karoski ha messo un laítime il bavaglio e lo ha tolto per continuare la sua terribile linea d'azione: tagliare la lingua.
  
  Osserva: sentiamo un allarme.
  
  Molto probabilmente, dopo aver tirato fuori il bavaglio, Cardoso ha trovato il modo di urlare. Quindi la lingua è l'ultima cosa che taglia prima che colpisca gli occhi.
  
  Observación:víctima ha salvato entrambi gli occhi e ha tagliato la gola. Il taglio sembra lacerato e coperto di sangue. Le mani rimangono al loro posto.
  
  Il rito di Karoski in questo caso inizia con la tortura del corpo, per continuare poi la macellazione rituale. Togli la lingua, togli gli occhi, togli le mani.
  
  
  Paola aprì la porta della camera da letto e chiese a Fowler di entrare per un minuto. Fowler fece una smorfia al culo raccapricciante ma non distolse lo sguardo. L'esperto forense riavvolse la cassetta ed entrambi ascoltarono l'ultimo paragrafo.
  
  -¿Pensi che ci sia qualcosa di speciale nell'ordine in cui esegui il rituale?
  
  "Non lo so, medico. La parola è la cosa più importante in un sacerdote: i sacramenti si celebrano con la sua voce. Gli occhi non definiscono in alcun modo il ministero sacerdotale, poiché non partecipano direttamente a nessuna delle sue funzioni. Ma, tuttavia, questo viene fatto da mani che sono sacre, poiché toccano il corpo di Cristo durante l'Eucaristia. Le mani del sacerdote sono sempre sacre, qualunque cosa faccia.
  
  -Cos'hai in mente?
  
  "Anche un mostro come Karoski ha ancora mani sacre. La loro capacità di compiere i sacramenti è la stessa di quella dei sacerdoti santi e puri. Sfida il buon senso, ma è vero.
  
  Paola rabbrividì. L'idea che una creatura così pietosa potesse avere un contatto diretto con Dio gli sembrava disgustosa e terribile. Cerca di ricordare a te stesso che questo fu uno dei motivi che le fecero rinnegare Dio, pensare che fosse un tiranno insopportabile nel suo firmamento celeste. Ma sprofondare nell'orrore, nella depravazione di persone come i Karoski che presumibilmente dovevano fare il Loro lavoro, ebbe su di lei un effetto molto diverso. Cynthio l'ha tradita, cosa che avrebbe dovuto sentire, e per qualche istante si è messa al suo posto. Ricordami, Maurizio, che non lo farò mai, e vorrei essere lì per provare a capire tutta questa dannata follia.
  
  -Mio Dio.
  
  Fowler scrollò le spalle, incerto su cosa dire. Sono tornato e#243; lasciato la stanza. Paola riaccese il registratore.
  
  
  Observación:víctimaá indossa un costume talar, completamente scoperto. Sotto l'él su di lui c'è qualcosa come una maglietta e. La camicia era strappata, probabilmente da un oggetto appuntito. Ci sono diversi tagli sul petto, che formano la scritta "EGO, I JUSTIFY YOU".
  
  Il rito di Karoski in questo caso inizia con la tortura del corpo, per continuare poi la macellazione rituale. Togli la lingua, togli gli occhi, togli le mani. Le parole "EGO I JUSTIFY YOU" sono state trovate anche sulle scene di Portini-shogi nelle fotografie presentate da Dante-i-Robaira. La variazione in questo caso è facoltativa.
  
  Osservazione: ci sono molti schizzi e macchie di schizzi sulle pareti. Anche un'impronta parziale sul pavimento accanto al letto. Sembra sangue.
  
  Conclusione: tutto in questa scena del crimine è superfluo. Non possiamo concludere che il suo stile si sia evoluto o che si sia adattato all'ambiente. La sua modalità è strana e...
  
  
  Il criminologo preme il pulsante "" del bot. Tutti erano abituati a qualcosa che non quadrava, qualcosa che era terribilmente sbagliato.
  
  -¿ Come sta, direttore?
  
  -Male. Molto brutto. Ho preso le impronte digitali dalla porta, dal comodino e dalla testiera del letto, ma ho trovato poco. Ci sono diverse serie di impronte, ma credo che una corrisponda alle impronte di Karoski.
  
  In quel momento avevo in mano una mina di plastica con un'impronta digitale abbastanza chiara che avevo appena rimosso dalla testata del letto. Lo ha confrontato alla luce con l'impronta fornita da Fowler dalla scheda di Karoski (ottenuta dallo stesso Fowler nella sua cella dopo la fuga di Este, poiché non era pratica comune al St. Matthew's Hospital prendere le impronte digitali dei pazienti).
  
  - Questa è un'impressione preliminare, ma credo che ci sia una coincidenza in più punti. Questa biforcazione ascendente è abbastanza caratteristica di ística e ésta cola déltica... -decíBoi, más per sí è lo stesso che per Paola.
  
  Paola sapeva che quando Boy riconosceva l'impronta come buona, allora era così. Il ragazzo è diventato famoso come specialista in impronte digitali e grafica. Ho visto tutto é lamentare il lento decadimento che ha trasformato un bravo medico legale in una tomba.
  
  -¿Non è niente per me, dottore?
  
  - Messa di Nada. Niente capelli, niente fibre, niente. Questa persona è davvero un fantasma. Se avesse iniziato a indossare i guanti, penserei che Cardoso lo abbia ucciso con un espansore rituale.
  
  "Non c'è niente di spirituale in questo tubo rotto, dottore.
  
  Il regista ha guardato il CAD con palese ammirazione e #241;s, forse considerando le parole del suo subordinato o traendo le proprie conclusioni. Alla fine gli ho risposto:;:
  
  "No, non proprio, davvero.
  
  
  Paola ha lasciato la stanza, lasciando Boy a fare il suo lavoro. Ma sappi che non troverò quasi nulla. Karoski era incredibilmente intelligente e, nonostante la sua fretta, non si è lasciato alle spalle nulla. Un sospetto irrequieto continua a aleggiare sulla sua testa. Guardati intorno. Camilo Sirin è arrivato, accompagnato da un'altra persona. Era un uomo piccolo, magro e fragile in apparenza, ma con gli stessi occhi acuti del suo naso. Sirin gli si avvicinò e lo presentò come il magistrato Gianluigi Varone, giudice supremo del Vaticano. A Paola quest'uomo non piace: sembra una figura grigia e massiccia di un avvoltoio in giacca.
  
  Il giudice redige un protocollo sulla rimozione del cadásm., che viene eseguita in assoluta segretezza. I due agenti dell'Enforcement Corps che erano stati precedentemente assegnati alla guardia della porta si cambiarono d'abito. Entrambi indossavano tute nere e guanti di lattice. Saranno responsabili della pulizia e della sigillatura della stanza dopo la partenza di Boy e del suo team. Fowler era seduto su una piccola panca in fondo al corridoio e leggeva in silenzio il suo diario. Quando Paola vide che Sirin e il magistrato erano liberi, andò dal prete e si sedette accanto a lui. Fowler non poteva fare a meno di sentire
  
  - Bene, medico. Ora conosci diversi cardinali más.
  
  Paola rise tristemente. Tutto era cambiato in sole trentasei ore, da quando loro due stavano aspettando insieme alla porta dell'ufficio dell'assistente di volo. Solo che non erano neanche lontanamente in grado di catturare Karoski.
  
  "Credevo che le barzellette oscure fossero una prerogativa del sovrintendente Dante.
  
  "Oh, e lo è, dottorea. Quindi lo sto visitando.
  
  Paola aprì la bocca e la richiuse. Voleva dire a Fowler cosa le passava per la testa riguardo al rituale di Karoski, ma non sapeva che era quello che la preoccupava tanto. Ho deciso di aspettare finché non ci avessi pensato abbastanza.
  
  Dal momento che Paola mi controllerà con amarezza in ritardo di tanto in tanto, questa decisione sarà un grosso errore.
  
  
  
   Domus Sancta Marthae
  
  Piazza Santa Marta, 1
  
   Giovedì 7 aprile 2005 alle 16:31.
  
  
  
  Dante e Paola salirono in macchina, che andava a Tra-Boy. Il regista li lascia all'obitorio prima di andare all'UACV per cercare di determinare quale fosse l'arma del delitto in ciascuno degli scenari. Anche Fowler stava per salire nella sua stanza quando una voce lo chiamò dalla porta della Domus Sancta Marthae.
  
  -¡Padre Fowler!
  
  Il prete si voltò. Era il cardinale Shaw. Fece un gesto con la mano e Fowler si avvicinò.
  
  - Eminenza. Spero che ora stia meglio.
  
  Il cardinale le sorrise gentilmente.
  
  Accettiamo con umiltà le prove che il Signore ci manda. Caro Fowler, vorrei avere l'opportunità di ringraziarti personalmente per il tuo tempestivo salvataggio.
  
  "Eminenza, quando siamo arrivati lei era già al sicuro.
  
  -¿ Chissà, chissà cosa avrei potuto fare quel lunedì se fossi tornato? Le sono davvero grato. Farò personalmente in modo che la Curia sappia che buon soldato sei.
  
  "Non ce n'è davvero bisogno, Vostra Eminenza.
  
  "Figlio mio, non sai mai di quale favore potresti aver bisogno. Qualcuno rovinerà tutto. È importante fare punti, lo sai.
  
   Fowler le miro, imperscrutabile.
  
  " Certo , figliolo , io ... " continuò Shaw. La gratitudine della Curia può essere totale. Potremmo anche annunciare la nostra presenza qui in Vaticano. Camilo Sirin sembra perdere i riflessi. Forse qualcuno prenderà il suo posto e si assicurerà che lo escándalo sia completamente rimosso. Per farlo sparire.
  
  Fowler stava cominciando a capire.
  
  -¿Sua Eminenza mi chiede di saltare il dossier algún?
  
  Il cardinale ha compiuto un gesto di complicità piuttosto infantile e poco appropriato, soprattutto considerando l'argomento di cui si parlava. Abbi fiducia che stai ottenendo quello che vuoi.
  
  "Esatto, bambina mia, è vero. I credenti non dovrebbero insultarsi a vicenda.
  
  Il prete sorrise maliziosamente.
  
  -Wow, citazione da Blake 31. Jemas había orí fa leggere al cardinale le parabole dell'inferno.
  
  Mostra zavaro e voce amida. Non gli piaceva il tono del prete.
  
  "Le vie del Signore sono misteriose.
  
  "Le vie del Signore si oppongono alle vie del Nemico, Eminenza. L'ho saputo a scuola, dai miei genitori. E non ha perso la sua rilevanza.
  
  - Gli strumenti del chirurgo a volte sono sporchi. E tu sei come un bisturi affilato, figliolo. Diciamo che sé è más da uno interés nel caso éste.
  
  "Sono un umile prete", disse Fowler, fingendo di essere molto contento.
  
  - Non ho dubbi. Ma in certi ambienti si parla delle sue... capacità.
  
  - ¿E anche questi articoli non parlano del mio problema con il potere, Eminenza?
  
  "C'è anche un po' di quello. Ma non ho dubbi che quando verrà il momento, farai la cosa giusta. Non lasciare che il buon nome della tua Chiesa venga spazzato via dalle copertine dei giornali, figliolo.
  
  Il prete rispose con un silenzio freddo e sprezzante. Il cardinale lo accarezzò con condiscendenza sullo spallaccio della tonaca immacolata del suo chierico, e abbassò la voce fino a un sussurro.
  
  "Nel nostro tempo, quando tutto è finito, chi ha un segreto se non un altro?" Forse se il suo nome apparisse in altri articoli. Ad esempio, nelle citazioni da Sant'Uffizio. Una volta wt.
  
  E senza dire una parola, si voltò ed entrò di nuovo nella Domus Sancta Marthae. Fowler salì in macchina, dove i suoi compagni eros lo stavano aspettando con il motore acceso.
  
  -¿ Stai bene, padre? Questo non porta buon umore: è interessato a Dicanti.
  
  "Esatto, medico.
  
  Paola lo studiò attentamente. La bugia era ovvia: Fowler era pallido come un pezzo di farina. A quel tempo non ero nemmeno dieci persone, a quanto pare più di quanto ne avessi dieci.
  
   -¿Qué quería el cardenal Shaw?
  
   Fowler dedica a Paol un tentativo di sorriso spensierato, il che non fa che peggiorare le cose.
  
  -¿Eminenza? Ah, niente. Quindi regala i ricordi a un amico che conosci.
  
  
  
  Municipio dell'obitorio
  
  Venerdì 8 aprile 2005 01:25
  
  
  
  "È diventata nostra abitudine prenderli la mattina presto, dottora Dikanti.
  
  Paola ripete qualcosa tra riduzione e assenza. Fowler, Dante e il coroner stavano su un lato del tavolo dell'autopsia. Lei era di fronte. Tutti e quattro indossavano la tunica blu ei guanti di lattice tipici del luogo. Incontrare il tuzi per la terza volta in così poco tempo gli fece ricordare la giovane donna in quello che le aveva fatto. Qualcosa sul ripetere l'inferno. Di questo momento consiste nella ripetizione. Potrebbero non aver avuto l'inferno davanti ai loro occhi in quei giorni, ma certamente hanno guardato le prove della sua esistenza.
  
  La vista di Cardoso mi ispirava paura mentre giaceva sul tavolo. Lavata via dal sangue che l'aveva ricoperta per ore, era una ferita bianca con terribili ferite secche. Il cardinale era un uomo magro e, dopo lo spargimento di sangue, il suo volto era cupo e accusatore.
  
  -¿Cosa sappiamo di el, Dante? Dicanti ha detto.
  
  Il sovrintendente portò un quaderno che teneva sempre nella tasca della giacca.
  
  -Geraldo Claudio Cardoso, nato nel 1934, cardinale dal 2001. Noto difensore degli interessi dei lavoratori, è sempre stato dalla parte dei poveri e dei senzatetto. Prima di diventare cardinale, si guadagnò un'ampia reputazione nella diocesi di San Giuseppe. Tutti hanno importanti fabbriche di automobili a SurameéRica: qui ci sono Dante City, due marchi automobilistici di fama mondiale. Ho sempre fatto da intermediario tra il lavoratore e l'azienda. Gli operai lo amavano, lo chiamavano "il vescovo del sindacato". Fu membro di diverse congregazioni della Curia romana.
  
  Ancora una volta, anche la guardia del coroner tace. Vedendo Robaira nudo con un sorriso sulle labbra, ha ridicolizzato la mancanza di moderazione di Pontiero. Poche ore dopo, un uomo vittima di bullismo giaceva sulla sua scrivania. E il secondo successivo, un altro dei viola. Un uomo che, almeno sulla carta, ha fatto molto bene. Si chiese se ci sarebbe stata coerenza tra la biografia ufficiale e quella non ufficiale, ma fu Fowler che alla fine rivolse la questione a Dante.
  
  "Sovrintendente, c'è qualcosa di diverso da un comunicato stampa?"
  
  "Padre Fowler, non fatevi ingannare dal pensare che tutta la gente della nostra Santa Madre Chiesa conduca una doppia vita.
  
   -Procuraré recordarlo -Fowler tenia el rostro rigido-. Ora per favore rispondimi.
  
  Dante finse di pensare mentre gli stringevo il collo a destra ea sinistra, il suo gesto caratteristico. Paola aveva la sensazione di conoscere la risposta o di prepararsi alla domanda.
  
  - Ho fatto diverse telefonate. Quasi tutti confermano la versione ufficiale. Aveva diversi lapsus senza importanza, apparentemente privi di significato. Sono diventato dipendente dalla marijuana in giovane età, anche prima di diventare prete. Affiliazione politica universitaria leggermente discutibile, ma niente di speciale. Già da cardinale incontrava spesso alcuni suoi colleghi di curia, essendo sostenitore di un gruppo poco famoso in curia: i carismatici 32. In generale era un bravo ragazzo.
  
  "Anche gli altri due", ha detto Fowler.
  
  - Sembra così.
  
  -¿Cosa può dirci dell'arma del delitto, dottore? Paola è intervenuta.
  
  Il medico legale l'ha messo sul collo della vittima e poi l'ha tagliata sul petto.
  
  -È un oggetto affilato con bordi lisci, probabilmente non un coltello da cucina molto grande, ma sì è molto affilato. Nei casi precedenti sono rimasto fedele alla mia opinione, ma dopo aver visto le impronte dei tagli, penso che abbiamo usato lo stesso strumento tutte e tre le volte.
  
  Paola Tomó presta attenzione a questo.
  
  -Dottora -dijo Fowler-. Credi ci sia la possibilità che Karoski faccia qualcosa durante il funerale di Wojtyla?
  
  "Dannazione, non lo so. La sicurezza intorno alla Domus Sancta Marthae sarà senza dubbio rafforzata...
  
  "Certo", si vanta Dante, ". Sono così rinchiusi che non saprei nemmeno da che casa vengono senza guardare l'ora.
  
  "...anche se prima la sicurezza era alta e serviva a poco. Karoski ha mostrato una notevole abilità e un incredibile coraggio. Ad essere onesti, non ne ho idea. Non so se valga la pena provare, anche se ne dubito. In cento occasioni non ha potuto completare il suo rituale o lasciarci un messaggio insanguinato, come in altre due occasioni.
  
  "Il che significa che abbiamo perso le tracce", si lamentò Fowler.
  
  "Sì, ma allo stesso tempo questa circostanza dovrebbe renderlo nervoso e vulnerabile. Ma con este cabró non si sa mai.
  
  "Dovremo essere molto vigili per proteggere i cardinali", ha detto Dante.
  
  "Non solo per proteggerli, ma anche per cercarlo. Anche se non provo niente, beá tutti, guardateci e ridete. Può giocare con il mio collo.
  
  
  
  Piazza San Pietro
  
  Venerdì 8 aprile 2005 alle 10:15.
  
  
  
  Il funerale di Giovanni Paolo II è andato noiosamente normalmente. Tutto ciò che può essere normale è il funerale di un leader religioso di oltre un miliardo di persone, a cui partecipano alcuni dei più importanti capi di stato e teste coronate sulla Terra. Ma non solo erano tutti. Centinaia di migliaia di persone affollavano Piazza San Pietro, e ognuno di questi volti era dedicato a una storia che infuriava agli occhi del suo duello come il fuoco dietro la grata di un camino.Alcuni di questi volti, però, saranno di grande importanza nella nostra storia.
  
  
  Uno di loro era Andrea Otero. Non ha visto Robayra da nessuna parte. La giornalista ha trovato tre cose sul tetto, su cui era seduta, insieme ad altri compagni di squadra della troupe cinematografica di Televisión Alemán. Innanzitutto, se guardi attraverso un prisma, tra mezz'ora avrai un terribile mal di testa. In secondo luogo, che la nuca di tutti i cardinali abbia lo stesso aspetto. E tre, lascia che siano centododici porpora seduti su queste sedie. L'ho controllato diverse volte. E l'elenco degli elettori che hai, stampato in ginocchio, ha dichiarato che dovrebbero essere centoquindici.
  
  
  Camilo Sirin non avrebbe provato niente se avesse saputo cosa stava pensando Andrea Otero, ma aveva i suoi (e seri) problemi. Victor Karoski, il serial killer dei Cardinals, era uno di loro. Ma mentre Karoski non ha causato problemi a Sirin durante il funerale, è stato ucciso da un aggressore sconosciuto che ha fatto irruzione nell'ufficio vaticano nel bel mezzo delle celebrazioni di San Valentino.243;p. Il momentaneo dolore di Sirin al ricordo degli attacchi dell'11 settembre non è stato inferiore a quello dei piloti dei tre aerei da combattimento che lo hanno seguito. Fortunatamente, dopo pochi minuti, è arrivato il sollievo quando si è scoperto che il pilota dell'aereo non identificato era un macedone che aveva commesso un errore. L'episodio trasferirà i nervi di Sirin a tenaglia. Uno dei suoi più stretti subordinati ha commentato in seguito di aver sentito Sirin alzare la voce per la prima volta dopo i suoi quindici ordini.
  
  
  L'altro subordinato di Sirin, Fabio Dante, fu tra i primi. Maledici la fortuna, perché la gente si è spaventata ñaba al passaggio del féretro con Papa Wojtyła su él, e molti hanno gridato "Santo subito! 33" nelle orecchie. Ho cercato disperatamente di guardare oltre i manifesti e le teste per un frate carmelitano con la barba folta. Non che fossi contento che il funerale fosse finito, ma quasi.
  
  
  Padre Fowler era uno dei tanti sacerdoti che condividevano la comunione con la congregazione, e in un'occasione ho creduto quando ho visto il volto di Karoski sul volto della persona che stava per ricevere. il corpo di Cristo dalle sue mani. Mentre centinaia di persone marciavano davanti a lui per ricevere Dio, Fowler pregava per due motivi: uno era il motivo per cui era stato portato a Roma, e l'altro era per chiedere illuminazione e forza all'Altissimo di fronte a ciò che vedeva.; trovato nella Città Eterna.
  
  
  Ignara che Fowler stesse chiedendo al Creatore molto del suo aiuto, Paola guardò i volti della folla dai gradini della Basilica di San Pietro. Lo misero in un angolo, ma non pregò. Non lo fa mai. Inoltre non guardava le persone con molta attenzione, perché dopo un po' tutti i volti gli sembravano uguali. Quello che dovevo fare era pensare alle motivazioni del mostro.
  
  
  Il dottor Boy siede davanti a diversi monitor televisivi con Angelo, il medico legale dell'UACV. Ottieni una visione diretta delle colline del cielo che torreggiavano sulla piazza prima che passassero attraverso il reality show. Avevano tutti la loro caccia, che faceva loro venire il mal di testa, come Andrea Otero. Dell'"ingegnere", come lo seguivo soprannominato Angelo nella sua felice ignoranza, non è rimasta traccia.
  
  
  Sulla spianata, agenti dei servizi segreti di George W. Bush hanno ingaggiato una scaramuccia con agenti della Vigilanza quando éstos ha impedito il passaggio a quelli sulla piazza. Per coloro che sanno, anche se questo è vero, una volta, sul lavoro dei servizi segreti, vorrei che stessero alla larga durante questo periodo. Nessuno al posto di Ninun li aveva mai rifiutati in modo così categorico. Il permesso è stato negato dalla Vigilanza. E per quanto insistessero, rimasero fuori.
  
  
  Viktor Karoski ha partecipato ai funerali di Giovanni Paolo II con devota devozione, pregando ad alta voce. Canta con una voce bella e profonda al momento giusto. Vertió è una smorfia molto sincera. Ha fatto progetti per il futuro.
  
  Nessuno ha prestato attenzione a Ol.
  
  
  
  Centro Stampa Vaticano
  
  Venerdì 8 aprile 2005 alle 18:25.
  
  
  
  Andrea Otero è arrivata in conferenza stampa con la lingua di fuori. Non solo per il caldo, ma anche perché ha lasciato l'auto della stampa in albergo e ha dovuto chiedere all'esterrefatto tassista di tornare indietro a prenderlo. La svista non è stata critica, perché sono uscito un'ora prima di pranzo. Vorrei arrivare presto in modo da poter parlare con il Rappresentante vaticano Joaquín Balcells del "sudore" del Cardinale Robaira. Tutti i tentativi di trovarlo, che ha fatto, non hanno avuto successo.
  
  Il centro stampa era situato in un annesso al grande auditorium costruito durante il regno di Giovanni Paolo II. Un edificio moderno, pensato per più di seimila posti, sempre pieno all'inverosimile, la sala per l'udienza del Santo Padre. La porta d'ingresso dava direttamente sulla strada e non era lontana dal palazzo del Sant'Uffizio.
  
  La stanza di sí era una stanza per centottantacinque persone. Andrea pensa che se arriva quindici minuti prima dell'orario stabilito avrà un buon posto dove sedersi, ma era ovvio che io, su trecento giornalisti, avevo la stessa idea. Né era sorprendente che la stanza rimanesse piccola. C'erano 3.042 media registrati da novanta paesi accreditati per coprire il funerale che ha avuto luogo quel giorno e l'impresa di pompe funebri. Oltre due miliardi di esseri umani, la metà dei quali sono gatti, sono stati licenziati dal defunto Papa quella stessa notte nel comfort dei loro salotti. E io sono qui. Io, Andrea Otero Ah, se solo potessi vederla adesso, i suoi compagni di classe del dipartimento di giornalismo.
  
  Bene, ero a una conferenza stampa dove avrebbero dovuto dire loro cosa stava succedendo nel Cínclave, ma non c'era posto per sedersi. Si appoggiò alla porta come meglio poté. Questo era l'unico ingresso, perché quando arriva Balcells, posso andare da lui.
  
  Racconta con calma i tuoi appunti sull'addetto stampa. Era un mister convertito in giornalista. Numerarius Opus Dei, è nato a Cartagena e, a giudicare da tutti i dati, un ragazzo serio e molto onesto. Stava per compiere settant'anni e fonti non ufficiali (di cui Andrea poco si fida) lo elogiano come una delle persone più influenti del Vaticano. Ha dovuto accettare informazioni da te dalle stesse labbra del Papa e presentarle al grande Papa. Se decidi che qualcosa era segreto, quello che vuoi sarà segreto. Con i Bulkell, nessuna fuga di informazioni. Il suo curriculum è stato impressionante. Andrea Leio premi e medaglie che le sono state conferite. Il comandante di questo, il comandante di un altro, la Gran Croce di quello... L'insegna occupava due fogli, e il premio per il primo. Non è che sto per diventare un morso.
  
  Ma ho i denti forti, dannazione.
  
  Era impegnata a cercare di ascoltare i suoi pensieri attraverso il rombo crescente delle voci mentre la stanza esplodeva in una terribile cacofonia.
  
  All'inizio era solo, come una goccia solitaria che fa presagire una pioggerellina. Poi tre o quattro. Successivamente, si sentirà musica ad alto volume con suoni e toni diversi.
  
  Sembrava che dozzine di suoni vili risuonassero contemporaneamente. Il membro dura un totale di quaranta secondi. Tutti i giornalisti alzarono lo sguardo dai loro terminali e scossero la testa. Si sono sentite diverse forti lamentele.
  
  Ragazzi, sono in ritardo di un quarto d'ora. Questa volta non ci darà il tempo di modificare.
  
  Andrea ha sentito una voce in spagnolo a pochi metri di distanza. Gli diede una gomitata e vide che era una ragazza dalla pelle abbronzata e dai lineamenti delicati. Sapeva dal suo accento che era messicana.
  
  - Ciao, ¿cosa c'è? Sono Andrea Otero di El Globo. ¿ Ehi, puoi dirmi perché tutte quelle brutte parole sono uscite in una volta?
  
  La donna messicana sorride e punta il cellulare.
  
  -Vedi il comunicato stampa vaticano. Manda a tutti noi SMS ogni volta che ci sono notizie importanti. Questo è il pr di Moderna di cui ci hanno parlato ed è uno degli articoli più seguiti al mondo. L'unico dolore è che è fastidioso quando siamo tutti insieme. Questo è l'ultimo avvertimento che Seor Balcells subirà un ritardo.
  
  Andrea ammirava la ragionevolezza della misura. La gestione delle informazioni per migliaia di giornalisti non può essere facile.
  
  "Non dirmi che non ti sei abbonato a un servizio di telefonia cellulare: è un extra... messicano.
  
  "Beh... no, non da Dio. Nessuno mi ha avvertito di niente.
  
  "Beh, non preoccuparti. ¿Vedi quella ragazza di ahí?
  
  - Bionda?
  
  - No, quello con la giacca grigia, con una cartellina in mano. Vai da lei e dille di metterti al cellulare. In meno di mezz'ora, ti aggiungerò al loro database.
  
  Andrea ha fatto proprio questo. Vado dalla ragazza e le do tutti i suoi dati. La ragazza gli ha chiesto la carta di credito e ha inserito il numero della sua auto in un'agenda elettronica.
  
  "È collegato alla centrale elettrica", disse, indicando il tecnologo con un sorriso stanco. In che lingua preferisci ricevere messaggi dal Vaticano?
  
  - In Spagna, ad es.
  
  -¿spagnoloñ lingua tradizionale o varietà ispaniche dell'inglese?
  
  "Per la vita", ha detto in spagnolo.
  
  -Skuzi? è un ññ in più, in perfetto (e ribassista) italiano.
  
  -Scusa. In antico spagnolo tradizionale, per favore.
  
  "Sarò fuori servizio tra una cinquantina di minuti. Se mi chiedete di firmare questa stampata, se siete così gentili da permetterci di inviarvi le informazioni.
  
  La giornalista ha scarabocchiato il suo nome in fondo al foglio, che la ragazza ha tirato fuori dalla cartella, quasi senza guardarla, e l'ha salutata ringraziandola.
  
  Sono tornato sul suo sito e ho provato a documentarmi su Bulkell, ma si è sparsa la voce che era arrivato un rappresentante. Andrea riportò la sua attenzione alla porta d'ingresso, ma il salvatore entrò da una piccola porta nascosta dietro il piano di calpestio su cui ora era salito. Con un gesto pacato, ha finto di riordinare i suoi appunti, dando tempo ai cameramen di cá Mara di inquadrare lui e i giornalisti di sedersi.
  
  Andrea ha maledetto il suo fallimento ed è salita in punta di piedi sul podio, dove l'addetto stampa stava aspettando sul podio. Con qualche difficoltà, sono riuscito a raggiungerla. Mentre il resto dei suoi compagni poñerosu si sedeva, Andrea si avvicinò a Bulkell.
  
  - Questo è o Balsells, sono Andrea Otero del giornale Globo. È tutta la settimana che cerco di rintracciarlo, ma senza successo...
  
  -Dopo.
  
  L'addetto stampa non l'ha nemmeno guardata.
  
  "Ma se non capisci, Balkells, devo mettere insieme un'informazione..."
  
  "Le ho detto che dopo sarebbe morta. Iniziamo.
  
  Andrea era a Nita. Il momento in cui lei lo guardò e questo la fece infuriare. Era troppo abituata a sottomettere gli uomini con il bagliore dei suoi due fari blu.
  
  "Ma beñor Balcells, ti ricordo che appartengo a un importante quotidiano spagnolo..." La giornalista ha cercato di guadagnare punti tirando fuori una collega che rappresentava i media spagnoli, ma non l'ho servita. Niente. L'altro la guardò per la prima volta, e c'era del ghiaccio nei suoi occhi.
  
  -¿Da quando mi hai detto il tuo nome?
  
  - Andrea Otero.
  
  - Come?
  
  - Dal globo.
  
  -¿Y donde está Paloma?
  
  Paloma, corrispondente ufficiale dal Vaticano. Quella che per caso ha percorso un paio di chilometri dalla Spagna ed è rimasta coinvolta in un incidente stradale non mortale per cedere il posto ad Andrea. Peccato che Bulkells abbia chiesto di lei, peccato.
  
  "Beh... non è venuto, aveva un problema..."
  
  Bulkells si accigliò, perché solo l'Anziano del numerario dell'Opus Dei poteva fisicamente accigliarsi. Andrea fece un passo indietro, sorpreso.
  
  "Signorina, prendi nota di quelle persone che non ti piacciono, per favore", disse Bulkells, spostandosi verso le file di sedili affollate. Questi sono i suoi colleghi di CNN, BBC, Reuters e centinaia di altri media.#243;n más. Alcuni di loro erano già giornalisti accreditati in Vaticano ancor prima che tu nascessi. E stanno tutti aspettando l'inizio della conferenza stampa. Fammi un favore, prendi subito il suo posto.
  
  Andrea si voltò, imbarazzato e con le guance incarnite. I giornalisti in prima fila si limitano a ricambiare il sorriso. Alcuni sembrano vecchi quanto questo colonnato del Bernini. Mentre cercava di tornare in fondo alla stanza, dove aveva lasciato la valigia contenente il suo computer, sentì Bulkells scherzare in italiano con qualcuno in prima fila. Dietro di lui giunse una risata soffocata, quasi disumana. Non aveva il minimo dubbio che lo scherzo riguardasse lei. I volti della gente si voltarono verso di lei, e Andrea arrossì fino alle sue orecchie. Con la testa bassa e le braccia tese per farmi strada attraverso lo stretto corridoio fino alla porta, mi sembrava di galleggiare in un mare di corpi. Quando finalmente arrivo al suo posto, non si accontenterà di prendere il suo porto e girarsi, ma scivolare fuori dalla porta. La ragazza che ha preso i dati le ha tenuto la mano per un momento e ha avvertito:;
  
  -Ricorda che se esci, non potrai rientrare fino a quando la conferenza stampa non sarà terminata. La porta si chiude. Conoscete le regole.
  
  Come un teatro, pensò Andrea, proprio come un teatro.
  
  Si liberò dalla presa della ragazza e uscì senza una parola. La porta si chiuse alle sue spalle con un rumore che non riuscì a scacciare la paura dall'animo di Andrea, ma almeno in parte la sollevò. Aveva un disperato bisogno di una sigaretta e frugò come una pazza nelle tasche della sua elegante giacca a vento finché le sue dita incapparono in una scatola di mentine che le serviva da conforto in assenza della sua amica nicotinica. Scrivi che l'hai lasciato la scorsa settimana.
  
  È un brutto momento per andarsene.
  
  Tira fuori una scatola di mentine e ne beve tre. Sappi che questo è un nuovo mito, ma almeno tieni la bocca chiusa. Tuttavia, non farà molto bene alla scimmia.
  
  Molte volte in futuro Andrea Otero ricorderà quel momento. Ricorda di essere in piedi davanti a quella porta, appoggiato allo stipite, cercando di calmarti e maledicendo te stesso per essere così testardo, per permetterti di essere imbarazzato come un adolescente.
  
  Ma non lo ricordo per questo dettaglio. Lo sto facendo perché la terribile scoperta che è arrivata a un passo dall'ucciderla e che alla fine l'avrebbe portata in contatto con l'uomo che le avrebbe cambiato la vita è stata perché ha deciso di aspettare che le mentine funzionassero. . si sono sciolti nella sua bocca prima che scappasse. Giusto per calmarmi un po'. ¿Quanto tempo impiega una pastiglia di menta a dissolversi? Non così tanto. Tuttavia, era un'eternità per Andrea mentre tutto il suo corpo la supplicava di tornare nella stanza d'albergo e strisciare sotto il letto. Ma si costrinse a farlo, anche se lo fece per non vederla scappare, picchiata tra le gambe dalla coda.
  
  Ma quelle tre zecche gli hanno cambiato la vita (e molto probabilmente la storia del mondo occidentale, ma questo non si sapeva mai ¿vero?) per il semplice desiderio di essere nel posto giusto.
  
  Era rimasta appena una traccia di menta, una sottile ruga che assaggiava quando il messaggero svoltò l'angolo della strada. Indossava una tuta arancione, un berretto intonato, sakè in mano, e aveva fretta. Andò dritto verso di lei.
  
  -¿Scusi, è questa la sala stampa?
  
  -Si, aquí es.
  
  Ho la consegna espressa per le seguenti persone: Michael Williams della CNN, Bertie Hegrend di RTL...
  
  Andrea lo interruppe con la voce di Gast: "oh".
  
  - Non preoccuparti, amico. La conferenza stampa è già iniziata. Dovrò aspettare un'ora.
  
  Il messaggero la guardò con una faccia incomprensibilmente stordita.
  
  "Ma non può essere. Mi era stato detto che...
  
  La giornalista trova una sorta di maliziosa soddisfazione nell'affidare i suoi problemi a qualcun altro.
  
  -Sai. Queste sono le regole.
  
  Il messaggero si passò la mano sul viso con un senso di disperazione.
  
  - Lei non capisce, è un'orita. Ho già avuto diversi ritardi é questo mese. La consegna espressa deve essere effettuata entro un'ora immediatamente dopo il ricevimento, altrimenti non verrà addebitato. Sono dieci buste da trenta euro a busta. Se perdo il tuo ordine alla mia agenzia, potrei perdere il mio itinerario per il Vaticano e essere licenziato di sicuro.
  
  Andrea si addolcisce subito. Era una brava persona. Impulsivo, sconsiderato e capriccioso, sarai d'accordo. A volte ottengo il loro sostegno con bugie (e molta fortuna), okay. Ma era una brava persona. Ha notato il nome del corriere scritto sulla carta d'identità attaccata alla tuta. Questa era un'altra caratteristica di Andrea. Chiamava sempre le persone per nome.
  
  "Senti, Giuseppe, mi dispiace, ma anche con tutta la mia voglia, non riuscirò ad aprirmi con te. La porta si apre solo dall'interno. Se è fisso, non c'è maniglia o serratura della porta.
  
  L'altro lanciò un grido di disperazione. Mise le mani nei barattoli, uno su ciascun lato del suo intestino sporgente, visibile anche sotto la tuta. Ho provato a pensare. Guarda Andrea dal basso verso l'alto. Andrea pensava che le stesse guardando i seni - come una donna che ha avuto questa spiacevole esperienza quasi quotidianamente da quando ha raggiunto la pubertà - ma poi si è accorta che stava guardando la carta d'identità che portava al collo.
  
  - Ehi, ho capito. Ti lascio le buste e il gioco è fatto.
  
  Sul distintivo c'era lo stemma del Vaticano e l'inviata doveva aver pensato di aver lavorato per tutto questo tempo.
  
  -Mire, Giuseppe...
  
  "Niente di Giuseppe, signor Beppo" disse un altro, frugando nella borsa.
  
  "Beppo, proprio non posso..."
  
  "Ascolta, devi farmi questo favore. Non preoccuparti di firmare, sto già firmando le consegne. Farò uno schizzo separato per ciascuno e il gioco è fatto. Prometti di addomesticarlo per consegnarti le buste non appena le porte si apriranno.
  
  -Questo è ciò che...
  
  Ma Beppo gli aveva già messo in mano dieci buste di Marras.
  
  - Ciascuno ha il nome del giornalista a cui è destinato. Il cliente era sicuro che saremmo stati tutti qui, non preoccuparti. Bene, io parto perché mi resta una consegna al Corpus e un'altra a Via Lamarmora. Adi and#243;s, e grazie, bella.
  
  E prima che Andrea potesse dire qualcosa, il ragazzo curioso si voltò e se ne andò.
  
  Andrea rimase a guardare le dieci buste, un po' imbarazzato. Erano indirizzate ai corrispondenti dei dieci maggiori media mondiali. Andrea conosceva la reputazione di quattro di loro e ne riconobbe almeno due in redazione.
  
  Le buste misuravano mezzo foglio, identiche in tutto tranne che per il nome. Ciò che ha risvegliato in lui l'istinto del giornalista e causato tutte le sue angosce è stata una frase che si ripete in tutti. Era scritto a mano nell'angolo in alto a sinistra.
  
  
  ESCLUSIVO - GUARDA SUBITO
  
  
  Questo è stato un dilemma morale per Andrea per almeno cinque secondi. L'ho risolto con una pastiglia alla menta. Guarda a destra ea sinistra. La strada era deserta, non c'erano testimoni di un possibile reato postale. Ho scelto una delle buste a caso e l'ho aperta con cura.
  
  Semplice curiosità.
  
  All'interno della busta ci sono due oggetti. Uno di questi era un DVD marchiato Blusens, sulla copertina del quale era scritta la stessa frase sulla copertina con un pennarello indelebile. L'altro era un biglietto scritto in inglese.
  
  
  "Il contenuto é di questo disco è di fondamentale importanza. Questa è probabilmente la notizia e il quiz del venerdì più importanti del secolo. Ci sarà qualcuno che cercherà di farlo tacere. Si prega di rivedere il disco il prima possibile e di distribuire i contenuti il prima possibile. Padre Viktor Karoski
  
  
  Andrea dubita della possibilità che si trattasse di uno scherzo. Se solo tu avessi un modo per scoprirlo. Tirando fuori la porta dalla valigia, l'ho accesa e ho inserito l'unità nell'unità. Ha maledetto il sistema operativo in tutte le lingue che conoscevo - spagnolo, inglese e un pessimo italiano con le istruzioni - e quando finalmente si è avviato, si è convinto che il DVD non valesse niente.
  
  Ha visto solo i primi quaranta secondi prima di sentire il bisogno di vomitare.
  
  
  
  Sede UACV
  
  Via Lamarmora, 3
  
  Sabado, 9 aprile 2005, 01:05.
  
  
  
  Paola ha cercato Fowler ovunque. Non c'è stato nulla di sorprendente quando l'ho trovato: tutto al piano di sotto, con una pistola in mano, la giacca del prete ben piegata su una sedia, una rastrelliera sullo scaffale della torre di comando, le maniche rimboccate dietro il bavero. Indossavo le protezioni per le orecchie mentre Paola aspettava che svuotassi il caricabatteria prima di avvicinarmi. Era affascinato dal gesto della messa a fuoco, dalla perfetta posizione di ripresa. Le sue braccia erano molto forti nonostante avesse mezzo secolo. La canna della pistola era puntata in avanti, senza deviare mille metri dopo ogni colpo, come se fosse incastonata nella pietra viva.
  
  La Scientifica lo ha visto svuotare non uno, ma tre negozi. Tirò lentamente, senza fretta, strizzando gli occhi, inclinando leggermente la testa di lato. Alla fine si rese conto che era nella sala di addestramento. É composta da cinque capanne, separate da grossi tronchi, alcune delle quali sono impigliate con cavi d'acciaio. Ai cavi pendono bersagli che, con l'ausilio di un sistema di carrucole, possono essere sollevati fino a un'altezza non superiore a quaranta metri.
  
  - Buona notte, dottor.
  
  - Un'ora in più per le pubbliche relazioni, giusto?
  
  - Non voglio andare in albergo. Sappi che stanotte non riuscirò a dormire.
  
  Paola Asinzio. Lo capisce molto bene. Stare a un funerale senza fare nulla è stato terribile. Questa creatura è una notte insonne garantita. Sta morendo dalla voglia di fare qualcosa, ciao.
  
  -¿Dónde está mio caro amico il sovrintendente?
  
  "Oh, ho ricevuto una chiamata urgente. Commentiamo il referto dell'autopsia di Cardoso mentre fugge, lasciandomi con una parola sulle labbra.
  
  -Molto caratteristico di el.
  
  -SÌ. Ma non parliamone ... Vediamo che tipo di esercizio ti è stato dato, padre.
  
  Il criminologo fece clic sul robot, che stava ingrandendo un bersaglio di carta con la sagoma di un uomo disegnata in nero. La scimmia ha dieci riccioli bianchi al centro del petto. È arrivato in ritardo perché Fowler ha colpito un bersaglio a mezzo miglio di distanza. Non sono stato affatto sorpreso di vedere che quasi tutti i fori sono stati praticati all'interno del foro. Ciò che lo sorprese fu che uno di loro fallì. Mi è dispiaciuto che non abbia centrato tutti i bersagli come i protagonisti del boícul de accion.
  
  Ma él non è l'héroe de accion. È una creatura in carne e ossa. Intelligente, istruito e un ottimo tiratore. In modalità alternata, un colpo fallito lo rende umano.
  
  Fowler seguì il suo sguardo e rise allegramente del proprio errore.
  
  - Ho perso un po' in PR, ma mi piace molto sparare. Questo è uno sport eccezionale.
  
  Finché è uno sport.
  
   -Aún no confía en mí, ¿verdad dottora?
  
   Paola non ha risposto. Le piaceva vedere Fowler in tutto, senza reggiseno, solo una camicia arrotolata e pantaloni neri. Ma le immagini dell'"Avocado" che Dante gli mostrava continuavano a colpirlo in testa con le barche di tanto in tanto, come scimmie ubriache in un'epoca di ubriachi.
  
  - No, padre. Non proprio. Ma voglio fidarmi di te. ¿Questo ti basta?
  
  - Dovrebbe bastare.
  
  -¿ Dove hai preso queste armi? L'armeria è chiusa per éstas horas.
  
  "Ah, me l'ha prestato il regista Boy. È suo. Mi ha detto che non lo usava da molto tempo.
  
  - Purtroppo è vero. Avrei dovuto incontrare quest'uomo tre anni fa. Era un grande professionista, un grande scienziato e fisico. È ancora così, ma prima c'era una scintilla di curiosità nei suoi occhi, ma ora quel bagliore è svanito. È stato sostituito dall'ansia di un impiegato.
  
  -¿ C'è amarezza o nostalgia nella tua voce, dottor?
  
  - Un po 'di entrambi.
  
  -¿ Fino a quando lo dimenticherò?
  
  Paola finse di essere sorpresa.
  
  -¿Somo dice?
  
  "Oh, va bene, non offenderti. L'ho visto creare spazi d'aria tra voi due. La lotta mantiene la distanza in perfette condizioni.
  
  "Purtroppo, questo è quello che fa molto bene.
  
  Il CSI esita un attimo prima di continuare. Ho sentito di nuovo quel senso di vuoto in una terra fatata che a volte viene quando guardo Fowler. Sensazione di Montana e Russia. ¿ Debítrust él? Penso con un ferro triste e sbiadito che, in fondo, era un prete ed era molto abituato a vedere il lato meschino nelle persone. Come lei, tra l'altro.
  
  "Io e il ragazzo abbiamo avuto una relazione. Brevemente. Non so se ha smesso di piacergli o se stavo solo ostacolando la sua ricerca di una promozione.
  
  - Ma tu preferisci la seconda opzioneón.
  
  -Mi piacciono enga e #241;arma. In questo e molto altro. Mi dico sempre che vivo con mia madre per proteggerla, ma in realtà sono io quello che ha bisogno di protezione. Probabilmente è per questo che mi innamoro di persone forti, ma inadeguate. Persone con cui non posso stare.
  
  Fowler nessuna risposta. È stata molto chiara. Entrambi erano molto vicini l'uno all'altro. I minuti passavano in silenzio.
  
  Paola era assorta negli occhi verdi di padre Fowler, sapendo esattamente cosa stava pensando. Pensavo di aver sentito un suono insistente in sottofondo, ma l'ho ignorato. Deve essere stato il prete a ricordarglielo.
  
  "Meglio se rispondi al telefono, dottor.
  
  E allora Paola Caio si rese conto che quel rumore fastidioso era il suo vile mó, che già cominciava a suonare furioso. Ho risposto alla chiamata e per un momento si è infuriato. Riattacca il telefono senza salutare.
  
  - Andiamo, padre. Era un laboratorio. Qualcuno ha inviato un pacco tramite corriere questo pomeriggio. L'indirizzo conteneva il nome Maurizio Pontiero.
  
  
  
  Sede UACV
  
  Via Lamarmora, 3
  
  Sabado, 9 aprile 2005, 01:25
  
  
  
  -É Il pacco è arrivato quasi quattro ore fa. ¿È possibile saperlo perché nessuno si è mai reso conto in precedenza di ciò che contengono?
  
  Il ragazzo la guardò pazientemente, ma esausto. Era troppo tardi per sopportare la stupidità di un subordinato. Tuttavia, si è trattenuto fino a quando la pistola che Fowler gli aveva appena restituito.
  
  - La busta era a tuo nome, Paola, e quando sono arrivato tu eri all'obitorio. La ragazza alla reception l'ha lasciato con la sua posta e non avevo fretta di sfogliarlo. Quando ho capito chi l'ha inviato, ho messo in moto le persone e ci è voluto del tempo. Il primo passo è stato chiamare i genieri. Non hanno trovato nulla di sospetto nella busta. Quando scopro cosa c'è che non va, chiamo te e Dante, ma il sovrintendente non si fa vedere da nessuna parte. E Sirin non chiama al telefono.
  
  -Essere addormentato. Dio, è troppo presto.
  
  Erano nella stanza delle impronte digitali, una stanza angusta piena di lampadine e lampadine. L'odore della polvere per le impronte digitali era ovunque. C'era gente a cui piaceva il profumo - uno giurò addirittura di averlo sentito prima di stare con la fidanzata perché era Afrodite svegliata, señol - ma a Paola piaceva. è stato spiacevole. L'odore le faceva venire voglia di starnutire, le macchie si attaccavano ai suoi vestiti scuri e ci vollero diversi lavaggi perché scomparissero.
  
  "Beh, sappiamo ¿ per certo che é questo messaggio è stato inviato da manomó Karoski?"
  
  Fowler stava esaminando la lettera in cui il mittente scriveva l'indirizzo #243. Tieni la busta con le braccia leggermente distese. Paola sospetta che potrebbe non essere in grado di vedere bene da vicino. Probabilmente presto dovrò indossare gli occhiali da lettura. Si chiede per chi può restare quest'anno.
  
  - Questo è, ovviamente, il tuo conteggio. E anche l'oscura battuta sul nome del giovane ispettore sembra essere caratteristica di Karoski.
  
  Paola prese la busta dalle mani di Fowler. L'ho messo sul grande tavolo apparecchiato in soggiorno. La superficie dell'ésta era tutta in vetro e retroilluminata. Sul tavolo adagiare il contenuto della busta in semplici sacchetti di plastica trasparente. Lotta ceñallo prima borsa.
  
  Su questo biglietto ci sono le sue impronte digitali. È indirizzata a te, Dicanti.
  
  Il commissario le sollevò davanti agli occhi un pacco con un biglietto scritto in italiano. Legge, il suo contenuto è dichiarato ad alta voce, attraverso plastiko.
  
  
  Cara Paola:
  
  Mi manchi tanto! Sono all'MC 9, 48. Qui fa molto caldo e rilassato. Spero possiate venire a salutarci il prima possibile. Nel frattempo, ti manderò le congratulazioni per la mia vacanza. Baci Maurizio.
  
  
  Paola non poteva fare a meno di tremare, un misto di rabbia e orrore. Cerca di trattenere le smorfie, sforzati, se vuoi, di lasciarle dentro. Non volevo piangere prima del combattimento. Forse prima di Fowler, ma non prima di The Boy. Mai da Boy.
  
  -¿Padre Fowler?
  
  - Segna capitolo 9, versetto 48. "Dove il verme non muore e il fuoco non si spegne".
  
  -Inferno.
  
  - Esattamente.
  
  "Maledetto figlio di puttana."
  
  "Non c'è traccia che fosse inseguito poche ore fa. È possibile che la nota sia stata scritta prima. Il record è stato registrato ieri mañana, secún la data indicata negli archivi all'interno.
  
  -¿Conosciamo il modello della camera o il computer su cui è stato registrato?
  
  - Con il programma che stai utilizzando, questi dati non vengono salvati su disco. Questo è l'ora, il programma e la versione del sistema operativo. Nessun semplice nú seriale, voglio dire, niente che possa aiutare a identificare l'apparecchiatura trasmittente.
  
  - Impronte?
  
  -Due parti. Entrambi sono di Karoski. Ma non avevo bisogno di saperlo. Basterebbe una visione del contenuto.
  
  - Bene, cosa stai aspettando? Metti su il dvd, ragazzo.
  
  "Padre Fowler, vuoi scusarci per un momento?"
  
  Il sacerdote capì subito la situazione. Guarda Paola negli occhi. Lei lo salutò leggermente, dicendogli che andava tutto bene.
  
  - Niente Somo. ¿Cafeé per tre, dottoraDikanti?
  
  - Myo con due grumi, per favore.
  
  Boy aspettò che Fowler lasciasse la stanza prima di afferrare il braccio di Paola. Paola non ha gradito questo tocco, troppo carnoso e tenero. Sospirò molte volte perché sentiva di nuovo quelle mani sul suo corpo, odiava suo padre o per il suo disprezzo e indifferenza, ma in quel momento non c'era più brace di questo fuoco. Si spense entro un anno ........... anno ........... Rimase solo il suo orgoglio, di cui l'ispettore fu completamente deliziato. E, naturalmente, non avrebbe ceduto al suo ricatto emotivo. Gli stringo la mano e il regista gli toglie la mano.
  
  "Paola, voglio avvertirti. Quello che vedi sarà molto difficile per te.
  
  Il CSI gli rivolse un sorriso duro e privo di umorismo e incrociò le braccia sul petto. Voglio tenere le mie mani il più lontano possibile dal suo tocco. Nel caso in cui.
  
  - ¿ Mi prendi in giro di nuovo? Sono molto abituato a vedere Gheddafi, Carlo.
  
  "Non dai tuoi amici.
  
  Il sorriso trema sul volto di Paola come uno straccio al vento, ma il suo animo non esita un secondo.
  
  - Metti su un video, Direttore Boi.
  
  -¿Come vuoi che sia? Potrebbe essere completamente diverso.
  
  "Non sono una musa per te per trattarmi come vuoi. Mi hai rifiutato perché ero pericoloso per la tua carriera. Hai scelto di tornare alla moda per la sfortuna di tua moglie. Ora preferisco la mia sfortuna.
  
  -¿Perché adesso, Paola? Perché adesso, dopo tutto questo tempo?
  
  "Perché prima non avevo la forza. Ma ora li ho.
  
  si passa una mano tra i capelli. Ho cominciato a capire.
  
  "Non potrò mai averlo, Paola. Anche se questo è quello che vorrei.
  
  "Forse hai un motivo. Ma questa è una mia decisione. Hai preso il tuo molto tempo fa. Preferendo cedere agli sguardi osceni di Dante.
  
  Il ragazzo fece una smorfia di disgusto per il confronto. Paola era felicissima di vederlo, perché l'ego del regista sibilava di rabbia. Era un po' cattiva con lui, ma il suo capo se lo meritava per averla trattata come una merda per tutti questi mesi.
  
  "Come desidera, dottora Dicanti. Sarò di nuovo il capo di iróNico, e tu sarai la bella scrittrice.
  
  Grazie Carlo. Così va meglio.
  
  Il ragazzo sorrise, triste e deluso.
  
  -Bene allora. Diamo un'occhiata al piatto.
  
  Come se avessi un sesto senso (e ormai Paola era sicura che ne avessi uno), padre Fowler arrivò con un vassoio di qualcosa che potevo passare al cafeé só se potevo. un consumatore di marmellate nella sua vita avrebbe assaggiato questo infuso.
  
  - Ce l'hanno qui. Veleno da caffè con quinoa e caffè. ¿ Devo presumere che possiamo già riprendere la riunione?
  
  "Certo, padre", risposi. La battaglia. Fowler les studio disimuladamente. La lotta mi sembra triste, ma non vedo nemmeno il sollievo nella sua voce? E Paola ha visto che era molto forte. Meno insicuro.
  
  Il direttore ha indossato i guanti di lótex e ha tolto il disco dalla borsa. Il personale del laboratorio gli ha portato un tavolo rotante dalla sala relax. C'è una TV da 27 pollici e un DVD economico sul comodino. ed è stato come se fossi mostrandola a tutti coloro che passavano lungo il corridoio.A quel punto, le voci sugli affari che Boy e Dikanti stavano conducendo si erano diffuse in tutto l'edificio, ma nessuno di loro si avvicinò alla verità.
  
  Il disco inizierà a essere riprodotto. Il gioco si avvia direttamente senza pop-up o cose del genere. Lo stile era casual, l'interno era saturo e l'illuminazione era miserabile. Boy aveva già regolato la luminosità della TV quasi al massimo.
  
  - Buona notte, anime del mondo.
  
  Paola sospirò sentendo la voce di Karoski, la voce che l'aveva tormentata con quel richiamo dalla morte di Pontiero. Tuttavia, sullo schermo non è visibile nulla.
  
  "Questo è un resoconto di come spazzerò via il santo popolo della Chiesa dalla faccia della terra, compiendo l'opera delle Tenebre. Mi chiamo Victor Karoski, un prete apostata del culto romano. Duranteñ abusi sui minori, protetti dall'astuzia e dalla connivenza dei miei ex capi. Con questi riti, sono stato scelto personalmente da Lucifero per svolgere questo compito in quei momenti in cui il nostro nemico, il falegname, sceglie il suo affiliato nell'ésta Mud Ball.
  
  Lo schermo cambia da completamente nero a mezz'ombra. L'immagine mostra un uomo insanguinato, a capo scoperto, legato a quelle che sembrano essere colonne della cripta di Santa Mar in Transpontina. Dicanti lo riconobbe appena come cardinale Portini, primo viceré. Quello che hai visto non l'ha nemmeno visto perché Vigilance lo ha bruciato a terra. Il Gioiello Portini trema leggermente, e tutto ciò che Karoski riesce a vedere è la punta di un coltello conficcato nella carne della mano sinistra del Cardinale.
  
  "Questo è il cardinale Portini, troppo stanco per urlare. Portini ha fatto molto bene al mondo, e il mio Maestro detesta la sua carne disgustosa. Ora vediamo come ha concluso la sua miserabile esistenza.
  
  Il coltello viene messo alla sua gola e la taglia con un colpo solo. La maglietta è diventata di nuovo nera ed è stata poi attaccata a una nuova maglietta legata nello stesso punto. Era Robaira e io ero molto spaventato.
  
  "Questo è il cardinale Robaira, pieno di paura. Abbi una grande luce dentro di te. È giunto il momento di restituire la sua luce al suo Creatore.
  
  questa volta Paola ha dovuto distogliere lo sguardo. Lo sguardo di Mara mostrava che il coltello aveva svuotato le orbite di Robaira. Un'unica goccia di sangue schizzò sulla visiera. Era un aspetto terrificante che il CSI ha visto nella marmellata e Cynthy si è girata per affrontarlo. Era un mago. L'immagine è cambiata quando mi ha visto e ha mostrato ciò che aveva paura di vedere.
  
  - É ste - giovane ispettore Pontiero, seguace di Rybak. L'hanno messo nel mio búskveda, ma niente può resistere al potere del Padre delle Tenebre. Il vice-ispettore ora sta sanguinando lentamente.
  
  Pontiero guardò dritto in faccia Ciamaru, e la sua faccia non era la sua faccia. Strinse i denti, ma il potere dei suoi occhi non svanì. Il coltello le tagliò la gola molto lentamente, e Paola distolse di nuovo lo sguardo.
  
  - Ste-cardinal Cardoso, amico dei diseredati, pidocchi e pulci. Il suo amore era disgustoso per me come le viscere marce di una pecora. Anche lui è morto
  
  Aspetta un attimo, tutti vivevano nell'incoerenza. Invece di guardare i geni, hanno guardato diverse fotografie del cardinale Cardoso nel suo letto di lutto. C'erano tre fotografie in totale, una verdastra e due fotografie di una vergine. Il sangue era di un colore innaturalmente scuro. Tutte e tre le fotografie sono state mostrate sullo schermo per circa quindici secondi, cinque secondi ciascuna.
  
  "Ora ucciderò un altro sant'uomo, il più santo di tutti. Ci sarà qualcuno che cercherà di interferire con me, ma la sua fine sarà la stessa di coloro che hai visto morire davanti ai tuoi occhi. La chiesa, il codardo, te l'ha nascosto. Non sarò più in grado di farlo. Buona notte, anime del mondo.
  
  Il DVD si interrompe con un ronzio e Boy spegne la TV. Paula era bianca. Fowler strinse forte i denti per la rabbia. Tutti e tre rimasero in silenzio per diversi minuti. Era necessario tornare in sé dopo aver visto questa sanguinosa crudeltà. Paola, che è stata l'unica interessata dalla registrazione, ma è stata Paola a parlare per prima.
  
  - Fotografie. ¿Per que fotografie? ¿Perché nessun video?
  
   -Porque no podía -dijo Fowler-. Perché non c'è niente di più complicato di una lampadina. Così disse Dante.
  
  "E Karoski lo sa.
  
  -¿Cosa mi dicono del giochetto della poseón diabólica?
  
  Il criminologo ha sentito che qualcosa non andava di nuovo. Questo dio lo stava lanciando in direzioni completamente diverse. Avevo bisogno di una buona notte da Sue, di riposo e di un posto tranquillo dove sedermi e pensare. Le parole di Karoski, gli indizi lasciati nei cadaveri, hanno tutti un filo conduttore. Se lo trovassi, potrei tirare fuori la palla. Ma fino ad allora, non ho avuto tempo.
  
  E, naturalmente, al diavolo la mia serata con Sue
  
  "Lo storico intrigo di Karoski con il diavolo non è qualcosa che mi preoccupa", sottolinea Boy, anticipando i pensieri di Paola. La parte peggiore è che stiamo cercando di fermarlo prima che uccida un altro cardinale. E il tempo scorre.
  
  -¿Ma cosa possiamo fare? -pregunto Fowler-. Ai funerali di Giovanni Paolo II non ha detto addio alla sua vita. Adesso i cardinali sono protetti come non mai, la Casa di Santa Marta è chiusa al pubblico, così come il Vaticano.
  
  Dikanti si morse il labbro. Sono stanco di giocare secondo le regole di questo psicopatico. Ma ora Karoski ha commesso un nuovo errore: ha lasciato una traccia che potevano seguire.
  
  - ¿ Chi è stato, Direttore?
  
  "Ho già incaricato due ragazzi di occuparsene. Arrivato tramite un messaggero. L'agenzia era Tevere Express, una società di consegne locale in Vaticano. Non siamo riusciti a parlare con il responsabile del percorso, ma le telecamere di sicurezza all'esterno dell'edificio hanno catturato la matrice della motocicletta del corriere. La targa è registrata a nome di Giuseppe Bastina dal 43 al 241. Abita in zona Castro Pretorio, in via Palestra.
  
  -¿ Non hai il telefono?fono?
  
  -Il numero di telefono non è elencato nel rapporto Tréfico e non ci sono numeri di telefono in Información Telefónica a suo nome.
  
   -Quizás figure a nombre de su mujer-apuntó Fowler.
  
   - Quiz. Ma per ora, questa è la nostra pista migliore, dato che la passeggiata è d'obbligo. ¿Vai, padre?
  
  -Dopo di te,
  
  
  
  Appartamento della famiglia Bastina
  
  Via Palestra, 31
  
  02:12
  
  
  
  -¿Giuseppe Bastina?
  
  "Sì, sono io", disse il messaggero. Proponi a una ragazza curiosa in mutandine con un bambino di appena nove o dieci mesi in braccio. A quell'ora mattutina, non era insolito che venissero svegliati dal bussare alla porta.
  
  "Io sono l'ispettore Paola Dicanti, ed é ste è padre Fowler. Tranquillo, non hai problemi e non è successo niente a nessuno dei tuoi. Vogliamo farle alcune domande molto urgenti.
  
  Erano sul pianerottolo di una casa modesta ma molto ben tenuta. Alla porta, i visitatori sono stati accolti da un tappeto raffigurante una rana sorridente. Paola ha deciso che anche questo non riguardava loro, giustamente. Bastina era molto turbata dalla sua presenza.
  
  -¿Non puoi aspettare mañanna? La squadra deve mettersi in viaggio, sai, hanno un programma.
  
  Paola e Fowler scossero la testa.
  
   -Sólo será un momento, señor. Vedi, hai consegnato tardi stasera. Busta su Via Lamarmora. Ricorda questo?
  
  "Certo che mi ricordo, ascolta. Cosa ne pensi? Ho un'ottima memoria", disse l'uomo, picchiettandosi leggermente la tempia con l'indice della mano destra. La sinistra era ancora piena di bambini, anche se per fortuna non piangeva.
  
  -¿ Potrebbe dirci dove ho preso la busta? Questo è molto importante, questa è un'indagine per omicidio.
  
  - Come sempre, abbiamo chiamato l'agenzia. Mi è stato chiesto di venire alle Poste vaticane per avere delle buste sul tavolo del bedel.
  
  Paola è rimasta scioccata.
  
  -¿Más dalla busta?
  
  Sì, erano dodici buste. Il cliente mi ha chiesto di consegnare prima dieci buste alla sala stampa vaticana. Poi un altro presso gli uffici del Corpo di Vigilanza e uno per te.
  
  -¿ Nessuno ti ha consegnato le buste? ¿ Li raccolgo solo? Fowler chiese con rabbia.
  
  Sì, all'ufficio postale a quest'ora non c'è nessuno, ma lasciano aperta la porta esterna fino alle nove. Nel caso in cui qualcuno voglia lasciare qualcosa nelle cassette postali internazionali.
  
  - Quando verrà effettuato il pagamento?
  
  - Hanno lasciato una piccola busta másño sopra il demás. Questa busta conteneva trecentosettanta euro, 360 per il servizio militare e 10 mance.
  
  Paola alzò gli occhi al cielo disperata. Karoski ha pensato a tutto. Un'altra eterna strada senza uscita.
  
  -¿Hai visto qualcuno?
  
  - Nessuno.
  
  - E poi cosa ha fatto?
  
  -¿Cosa pensi che abbia fatto? Cammina fino al centro stampa e poi restituisci la busta all'ufficiale di turno.
  
  - ¿ A chi erano indirizzate le buste dell'ufficio stampa?
  
  - Erano indirizzate a diversi giornalisti. Tutti stranieri.
  
  E li ho divisi tra di me.
  
  -¿Ehi, perché tante domande? Sono un lavoratore serio. Spero non sia tutto, perché oggi commetterò un errore. Ho davvero bisogno di un lavoro, per favore. Mio figlio ha bisogno di mangiare e mia moglie ha una focaccia nel forno. Voglio dire, è incinta," spiegò sotto gli sguardi vacui dei suoi visitatori.
  
  "Senti, questo non ha niente a che fare con te, ma non è nemmeno uno scherzo. Vinceremo quello che è successo, punto. O se non ti prometto che fino all'ultimo poliziotto del traffico conoscerà a memoria sua madre kula, lei o Bastina.
  
  Bastina è molto spaventata e il bambino inizia a piangere al tono di Paola.
  
  -Bene bene. Non spaventare o spaventare il bambino. ¿Non ha un cuore? SU?
  
  Paola era stanca e molto irritabile. Mi è dispiaciuto parlare con quest'uomo a casa sua, ma non ho trovato nessuno che fosse così insistente in questa indagine.
  
  - Scusi, è o Bastina. Per favore, affliggi e dacci. È una questione di vita o di morte, amore mio.
  
  Il messaggero rilassa il tono. Con la mano libera, si grattò la barba incolta e la accarezzò delicatamente per farla smettere di piangere. Il bambino si rilassa gradualmente, e anche il padre.
  
  - Ho dato le buste all'addetto stampa, ok? Le porte dell'atrio erano già chiuse e avrei dovuto aspettare un'ora per consegnarle. E le consegne speciali devono essere effettuate entro un'ora dal ricevimento, altrimenti non verranno pagate. Ho davvero dei problemi al lavoro, lo sapete ragazzi? Se qualcuno scopre che l'ho fatto, potrebbe perdere il lavoro.
  
  "A causa nostra, nessuno lo saprà", ha detto Bastina. Cre amami.
  
  Bastina la guardò e annuì.
  
  "Le credo, ispettore.
  
  -¿ Conosce il nome del tutore?
  
  -No non lo so. Prendi una carta con lo stemma del Vaticano e una striscia blu in cima. Aí accendere la stampa.
  
  Fowler fece qualche metro lungo il corridoio con Paola e tornò a sussurrare odo, in quel modo particolare che le piaceva. Cerca di concentrarti sulle sue parole e non sulle sensazioni che provi dalla sua vicinanza. Non è stato facile.
  
  "Dottora, la scheda che mostra é quest'uomo non appartiene al personale del Vaticano. È l'accredito stampa. Le lastre non sono mai arrivate ai destinatari. ¿Sabe per que?
  
  Paola ha provato per un attimo a pensare come una giornalista. Immagina di aver ricevuto una busta, trovandoti in un centro stampa circondato da tutti i media concorrenti.
  
  "Non hanno raggiunto i loro destinatari, perché se avessero ricevuto i loro contenuti, ora sarebbero trasmessi su tutti i canali TV del mondo. Se tutte le buste arrivassero in una volta, non andresti a casa a controllare le informazioni. Probabilmente lo stesso rappresentante del Vaticano è stato messo alle strette.
  
  - Esattamente. Karoski ha provato a rilasciare il suo comunicato stampa, ma è stato colpito allo stomaco dalla fretta del brav'uomo e dalla mia percepita disonestà da parte dell'uomo che ha preso le buste. O mi sbaglio, o apro una delle buste e le prendo tutte. ¿Perché condividere la fortuna che hai portato dal cielo?
  
  "In questo momento, ad Alguacil, a Roma, questa donna sta scrivendo la notizia del secolo.
  
  "Ed è molto importante che sappiamo chi è. Appena possibile.
  
  Paola ha capito cosa significava l'urgenza nelle parole del sacerdote. Entrambi tornarono con Bastina.
  
  - Per favore, sii Bastina, descrivici la persona che ha preso la busta.
  
  Beh, era molto carina. Casto... capelli biondi all'altezza delle spalle, sui venticinque anni circa... occhi azzurri, giacca chiara e pantaloni beige.
  
  - Wow, se hai buona memoria.
  
  -¿ Per belle ragazze? -Sorrido - tra il sarcastico - e l'offeso, come se dubitassero della sua dignità-. Sono di Marsiglia, ispettore. Comunque, è un bene che mia moglie sia a letto adesso, perché se potesse sentirmi dire come... Ha meno di un mese prima che il bambino partorisca, e il dottore le ha mandato il riposo assoluto.
  
  -¿ Ricordi qualcosa che possa aiutare a identificare la ragazza?
  
  - Beh, era Española, questo è certo. Il marito di mia sorella è spagnolo e suona come me, cercando di imitare un accento italiano. Hai già un'idea.
  
  Paola arriva a pensarci e che è ora di partire.
  
  - Siamo spiacenti di disturbarla.
  
  -Non preoccuparti. L'unica cosa che mi piace è che non devo rispondere due volte alle stesse domande.
  
  Paola si voltò leggermente allarmata. Ho alzato la voce quasi fino a un urlo.
  
  -¿ Ti è già stato chiesto? Chi? Cos'era?
  
  Níor ho pianto di nuovo. Suo padre lo ha incoraggiato e ha cercato di calmarlo, ma senza molto successo.
  
  -¡Vá e voi ragazzi tutti in una volta, guardate come siete riusciti a convincere il mio ragazzo!
  
  "Per favore, faccelo sapere e ce ne andremo", disse Fowler, cercando di disinnescare la situazione.
  
  - Era suo amico. Mi mostri il distintivo del Corpo delle Guardie, almeno mette in discussione l'identificazione. Era un uomo basso e dalle spalle larghe. In una giacca di pelle. È uscito di qui un'ora fa. Ora vattene e non tornare.
  
  Paola e Fowler si fissarono con facce stravolte. Entrambi si precipitarono verso l'ascensore. Mantennero uno sguardo preoccupato mentre camminavano lungo la strada.
  
  -¿ La pensi come me, dottor?
  
  -Simile. Dante è scomparso intorno alle 20:00, scusandosi.
  
  -Dopo aver ricevuto una chiamata.
  
  -Perché aprirai già il pacco. E rimarrai stupito dal suo contenuto. non abbiamo collegato questi due fatti prima? Maledizione, in Vaticano sgozzano i culi di quelli che sono i culi che entrano. Questa è la misura básica. E se Tevere Express lavora regolarmente con loro, era ovvio che avrei dovuto rintracciare tutti i loro dipendenti, incluso Bastina.
  
  - Hanno seguito i pacchi.
  
  - Se i giornalisti aprissero le buste tutti insieme, nel centro stampa uno di loro userebbe il loro porto. E la notizia sarebbe esplosa. Non ci sarà alcun modo umano per fermarlo. Dieci giornalisti famosi...
  
  - Ma in ogni caso c'è un giornalista che lo sa.
  
  - Esattamente.
  
  - Uno di loro è molto difficile da controllare.
  
  Molte storie sono venute in mente a Paola. Quelle che i carabinieri e le altre forze dell'ordine di Roma sussurrano ai loro compagni, di solito prima della terza coppa. Leggende nere su sparizioni e incidenti.
  
  -¿Pensi possibile che loro...?
  
  -Non lo so. Forse. Affidati alla flessibilità di un giornalista.
  
  -¿Padre, verrai anche da me con eufemismi? Intendi, ed è abbastanza chiaro che puoi estorcerle dei soldi per consegnare il disco.
  
  Fowler non disse nulla. Era uno dei suoi eloquenti silenzi.
  
  "Be', per il suo bene, sarebbe meglio se la trovassimo il prima possibile. Sali in macchina, padre. Dobbiamo andare all'UACV il prima possibile. Inizia la ricerca negli hotel, nelle aziende e nel nostro paese e territori...
  
  - No, dottore. Dobbiamo andare da qualche altra parte" e le diede l'indirizzo.
  
  - È dall'altra parte della città. ¿ Che tipo di ahé è ahí?
  
  -Amico. Può aiutarci.
  
  
  
  Da qualche parte a Roma
  
  02:48
  
  
  
  Paola andò all'indirizzo che Fowler le aveva dato senza portarli tutti con sé. Era un condominio. Hanno dovuto aspettare parecchio tempo in porta con il dito premuto contro il portiere automatico. Mentre aspettavano, Paola chiese a Fowler:
  
  "Quell'amico... ¿ Soya lo conosceva?"
  
  "Posso dire, Amos, che questa è stata la mia ultima missione prima di lasciare il mio vecchio lavoro. Allora avevo tra i dieci ei quattordici anni ed ero piuttosto birichina. Da allora, sono stato... come dire? Una sorta di mentore spirituale per él. Non ci siamo mai persi di vista.
  
  "E ora appartiene alla tua compagnia, padre Fowler?"
  
  "Dottora, se non mi fa domande compromettenti, non dovrò dirle una bugia plausibile.
  
  Cinque minuti dopo, l'amico del prete ha deciso di aprirsi con loro. Di conseguenza, diventerai un prete diverso. Molto giovane. Li condusse in un piccolo studio, arredato a buon mercato ma molto pulito. La casa aveva due finestre, entrambe con le persiane completamente tirate. A un'estremità della stanza c'era un tavolo largo circa due metri, coperto da cinque monitor di computer a schermo piatto. Cento luci ardono sotto la tavola del toro come una foresta indisciplinata di alberi di Natale. All'altra estremità c'era un letto disfatto, dal quale il suo occupante doveva essersi alzato per un breve momento.
  
   -Albert, te presento alla dottoressa Paola Dicanti. Collaboro con lei.
  
  Padre Alberto.
  
  "Oh, per favore, solo Albert." Il giovane prete sorrise amabilmente, anche se il suo sorriso era quasi uno sbadiglio. Dispiace per la confusione. Dannazione, Anthony, cosa ti porta qui a quest'ora? Non ho voglia di giocare a scacchi adesso. E a proposito, potrei avvertirti che sei venuto a Roma. Ho saputo che la settimana scorsa tornerai alla polizia. Vorrei sentirlo da te.
  
  -Alberto è stato ordinato sacerdote in passato. È un giovane impulsivo, ma allo stesso tempo un genio del computer. E adesso ci farà un favore, dottora.
  
  -¿ In che cosa ti stai cacciando adesso, vecchio pazzo?
  
  Alberto, per favore. Il donatore di rispetto è qui ", ha detto Fowler, fingendosi offeso. Vogliamo che tu faccia una lista per noi.
  
  - Quale?
  
  - Elenco dei rappresentanti della stampa vaticana accreditati.
  
  Albert rimane molto serio.
  
  "Quello che mi stai chiedendo non è facile.
  
  Alberto, per l'amor di Dio. Entri ed esci dai computer dell'attico di Gono nello stesso modo in cui gli altri entrano nella sua camera da letto.
  
  "Voci fondate", disse Albert, anche se il suo sorriso raccontava una storia diversa. Ma anche se fosse vero, l'uno non ha niente a che fare con l'altro. Il sistema informativo del Vaticano è simile alla terra di Mordor. È inavvicinabile.
  
  - Andiamo, Frodo. Sono convinto che tu sia già stato ad allí.
  
  "Chissst, non dire mai il mio nome da hacker ad alta voce, psicopatico.
  
  "Mi dispiace, Alberto.
  
  Il giovane divenne molto serio. Si grattò la guancia, che mostrava segni di pubertà sotto forma di segni rossi vuoti. Volvió la sua attenzione a Fowler.
  
  -¿È proprio necessario? Sai che non sono autorizzato a farlo, Anthony. Questo è contro tutte le regole.
  
  Paola non voleva chiedere a chi doveva dare il permesso per una cosa del genere.
  
  "La vita di una persona potrebbe essere in pericolo, Albert. E non siamo mai stati uomini di regole". Fowler guardò Paola e le chiese di dargli una mano.
  
  -¿ Ci aiuteresti, Albert? ¿Sono davvero riuscito a entrare prima?
  
  -Sì, dottoressa Dicanti. Ero tutto prima. Una volta e non sono andato troppo lontano. E posso giurarti che non ho mai provato paura in vita mia. Scusa per la mia lingua.
  
  -Calmati. Ho già sentito questa parola. ¿ Cos'è successo?
  
  - Sono stato beccato. Nel momento stesso in cui è successo, è entrato in azione un programma che mi ha messo alle calcagna due cani da guardia.
  
  -Cosa significa? Ricorda che stai parlando con una donna che non capisce questo problema.
  
  Albert era ispirato. Gli piaceva parlare del suo lavoro.
  
  "Che c'erano due servitori nascosti in attesa di vedere se qualcuno avesse sfondato le loro difese. Non appena me ne sono reso conto, hanno usato tutte le loro risorse per trovarmi. Uno dei server stava cercando disperatamente di trovare il mio indirizzo. Un altro ha iniziato a mettermi addosso puntine.
  
  -¿ Cosa sono le puntine?
  
  Immagina di camminare lungo un sentiero che attraversa un ruscello. La strada è costituita da pietre piatte che sporgono sopra la corrente. Quello che ho fatto con il computer è stato rimuovere la roccia da cui avrei dovuto saltare e sostituirla con informazioni dannose. Trojan poliedrico.
  
  Il giovane si sedette davanti al computer e portò loro una sedia e una panca. Era ovvio che non avrei ricevuto molti visitatori.
  
  - Virus?
  
  -Molto potente. Se facessi anche solo un passo, i suoi assistenti distruggerebbero il mio hard disk e sarei completamente consegnato nelle sue mani. Questa è l'unica volta nella mia vita che ho usato la barca di Niko", disse il prete, indicando una barca rossa dall'aspetto innocuo che si trovava a lato del monitor centrale. Dalla barca, vai al cavo che si perde nel mare sottostante.
  
  -Cos'è?
  
  -È un pulsante che interrompe la corrente su tutto il pavimento. Lo lascia cadere dopo dieci minuti.
  
  Paola gli ha chiesto perché ha tagliato l'elettricità su tutto il pavimento invece di staccare solo il computer dal muro. Ma il ragazzo non lo ascoltava più, non distoglieva mai gli occhi dallo schermo mentre le sue dita volavano sulla tastiera. Fu Fowler a cui risposi.
  
  - Le informazioni vengono trasmesse in millisecondi. Il tempo impiegato da Albert per chinarsi e tirare la corda può essere cruciale, sai?
  
  Paola capiva solo a metà, ma tutto questo le interessava poco. All'epoca per me era importante trovare una bionda giornalista spagnola, e se la trovano così, tanto meglio. Era ovvio che entrambi i sacerdoti si erano già visti in situazioni simili.
  
  - Cosa farà ora?
  
  - Alza lo schermo. Non va molto bene, ma collega il suo computer attraverso centinaia di computer in una sequenza che finisce nella rete del Vaticano. Più complesso e lungo è il camuffamento, più tempo impiegano a rilevarlo, ma c'è un margine di sicurezza che non può essere violato. Ogni computer conosce solo il nome del computer precedente che gli ha chiesto di connettersi, e solo al momento della connessione. Proprio come te, se la connessione si interrompe prima che arrivino a te, non avrai nulla.
  
  Una lunga pressione sulla tastiera del tablet dura quasi un quarto d'ora. Di tanto in tanto, un punto rosso si accendeva sulla mappa del mondo visualizzata su uno degli schermi. Ce ne sono centinaia, che coprono quasi la maggior parte dell'Europa, la Frika settentrionale, il Nord Africa, il Giappone e il Giappone .... Paola ha notato che abitano la maggior parte dell'Europa, il Nord Africa, il Giappone e il Giappone .......... ....più alta densità di punti nei paesi più economici e ricchi, solo uno o due nell'Horn de Fric e una dozzina nel Suram Rica.
  
  "Ciascuno di questi puntini che vedi su questo monitor corrisponde al computer che Albert utilizzerà per accedere al sistema vaticano usando una sequenza. Potrebbe essere il computer di un ragazzo di un college, una banca o uno studio legale. Potrebbe essere a Pechino, in Austria o a Manhattan. Più sono distanti geograficamente, più efficiente è la sequenza.
  
  -¿Chissà che uno di questi computer non si sia spento per sbaglio, interrompendo l'intero processo?
  
  "Sto usando la cronologia delle connessioni", disse Albert con voce distante mentre continuava a digitare. Di solito uso computer sempre accesi. Oggi, quando viene utilizzato il software di condivisione file, molte persone lasciano il computer acceso 24 ore su 24, 7 giorni su 7 mentre scaricano musica o materiale pornografico. Questi sono sistemi ideali per l'uso come ponti. Uno dei miei preferiti è il computer - ed è un personaggio molto famoso della politica europea -. Tío ha amanti delle fotografie di ragazze con cavalli. Di tanto in tanto sostituisco queste foto per lui con immagini di un giocatore di golf. Lui o proibisce tali perversioni.
  
  -¿ Non hai paura di sostituire un pervertito con un altro, Albert?
  
  Il giovane indietreggiò davanti alla faccia di ferro del prete, ma mantenne gli occhi sui comandi e le istruzioni e le sue dita si materializzarono sul monitor. Alla fine ho alzato una mano.
  
  - Ci siamo quasi. Ma ti avverto, non possiamo copiare nulla. Uso un sistema in cui uno dei tuoi computer fa il lavoro per me ma cancella le informazioni copiate sul tuo computer nel momento in cui superano un certo numero di kilobyte. Come tutto quello che ho, è un bel ricordo. Dal momento in cui veniamo scoperti, abbiamo sessanta secondi.
  
  Fowler e Paola annuirono. È stato il primo ad assumere il ruolo del regista Albert nella sua búsqueda.
  
  - Ha già. Siamo dentro.
  
  - Contatta l'ufficio stampa, Albert.
  
  - Ha già.
  
  - Cerca conferma.
  
  
  A meno di quattro chilometri di distanza, negli uffici del Vaticano, era in funzione uno dei computer di sicurezza, soprannominato "Arcangelo" (Arcángel). Una delle sue routine ha rilevato la presenza di un agente esterno nel sistema. Il programma di localizzazione è stato immediatamente attivato. Il primo computer ne attivò un altro, chiamato "(San Michele 34). Si trattava di due supercomputer Cray in grado di eseguire 1 milione di operazioni al secondo e costare più di 200.000 euro ciascuno. Entrambi iniziarono a usare fino all'ultimo dei loro cicli cálculo per dare la caccia all'intruso.
  
  
  Una finestra di avviso apparirà sulla schermata principale. Albert arricciò le labbra.
  
  "Dannazione, eccoli qui. Abbiamo meno di un minuto. Non c'è niente con gli accreditamenti.
  
  Paola è diventata molto tesa quando ha visto che i puntini rossi sul mappamondo cominciavano a diminuire. All'inizio ce n'erano diverse centinaia, ma sono scomparsi a un ritmo allarmante.
  
  - Passaggi stampa.
  
  "Niente, dannazione. Quaranta secondi.
  
  - Mass media? - Mira a Paola.
  
  -Ora. Ecco la cartella. Trenta secondi.
  
  Sullo schermo apparve un elenco. Era una banca dati.
  
  "Dannazione, ha più di tremila biglietti.
  
  -Ordina per nazionalità e cerca España.
  
  - Ha già. Venti secondi.
  
  "Dannazione, questo è senza immagini. ¿Quanti nomi ci sono?
  
  - Ho più di cinquant'anni. Quindici secondi.
  
  Sono rimasti solo trenta punti rossi sulla mappa del mondo. Tutti si protesero in avanti sulla sella.
  
  Elimina gli uomini e distribuisce le donne secondo l'età.
  
  - Ha già. Dieci secondi.
  
  - Tu, noi, io e #243; tu vieni prima.
  
  Paola gli strinse forte le mani. Albert tolse una mano dalla tastiera e mise un messaggio sul botópá di Nico. Grosse gocce di sudore gli rigano la fronte mentre scrive con l'altra mano.
  
  -Qui! ¡Ecco, finalmente! ¡Cinque secondi, Anthony!
  
  Fowler e Dicanti hanno letto e memorizzato in fretta i nomi, che sono apparsi sullo schermo. Non era ancora tutto finito quando Albert ha premuto il pulsante del robot e lo schermo e l'intera casa sono diventati neri come il carbone.
  
  "Albert", disse Fowler nel buio più totale.
  
  -¿Sì, Antonio?
  
  "Per caso hai delle vele?"
  
  "Dovresti sapere che non uso sistemi anali, Anthony.
  
  
  
  Albergo Raffaele
  
  Lungo febbraio, 2
  
  Giovedì 7 aprile 2005, 03:17.
  
  
  
  Andrea Otero era molto, molto spaventato.
  
   Impaurito? Non lo so, scusa, sono emozionato.
  
  La prima cosa che ho fatto quando sono arrivato nella camera d'albergo è stato comprare tre pacchetti di tabacco. La nicotina nella prima confezione è stata una vera benedizione. Ora che è iniziata la seconda, i contorni della realtà hanno cominciato ad allinearsi. Ho sentito un leggero capogiro calmante, simile a un leggero tubare.
  
  Era seduta per terra nella stanza, con la schiena appoggiata al muro, con un braccio stretto intorno alle gambe e l'altro fumava compulsivamente. In fondo alla stanza c'era il computer di bordo, completamente spento.
  
  Date le circostanze, había ha agito correttamente. Dopo aver visto i primi quaranta secondi del film di Victor Karoski - se quello era il suo vero nome - ho sentito il bisogno di vomitare. Andrea non è mai stata tipo da trattenersi, mentre cercava il bidone della spazzatura più vicino (a tutta velocità e con la mano sulla bocca, sì) e lo buttava nel cestino. tagliatelle a pranzo, croissant a colazione e qualcosa che non ricordavo di aver mangiato ma che doveva essere la cena del giorno prima. Si chiese se sarebbe stato un sacrilegio vomitare nel bidone della spazzatura vaticano e concluse che non lo era.
  
  Quando il mondo di nuovo... ha smesso di girare, io di nuovo... sono andato alla porta dell'ufficio NEWS, pensando di aver messo insieme una cosa terribile e che qualcuno doveva averlo preso o qualcosa del genere. Devi essere già stato lì quando un paio di guardie svizzere si sono precipitate ad arrestarla per aver attaccato la posta, o come diavolo si chiamava, per aver aperto una busta che ovviamente non era destinata a te perché nessuna di quelle buste era destinata a te.
  
  Beh, vedete, ero un agente, credevo di poter essere una bomba, e ho agito il più coraggiosamente possibile. Calmati, aspetta qui mentre cercano la mia medaglia...
  
  Quello che non è molto credibile. Assolutamente niente da credere. Ma la salvatrice non aveva bisogno di alcuna versione da raccontare ai suoi rapitori, perché nessuno di loro si è presentato. Così Andreaó raccolse con calma le sue cose, partì con tutta la frugalità del Vaticano, sorridendo civettuola alle guardie svizzere all'arco di campane da cui entrano i giornalisti, e attraversò Piazza San Pietro, vuota di gente dopo tanti anni. Lasciati avvolgere dallo sguardo delle Guardie Svizzere mentre esci dal tuo taxi davanti al tuo hotel. E ho smesso di credere di averla seguita mezz'ora dopo.
  
  Ma no, nessuno la seguiva e lei non sospettava nulla. Ho gettato nove buste nel bidone della spazzatura di piazza Navona che prima non erano state aperte. Non voleva essere beccato con tutto questo addosso. E si sedette proprio accanto a lei nella sua stanza, senza prima fermarsi al parcheggio della nicotina.
  
  Quando si è sentita abbastanza sicura, circa la terza volta che ho esaminato il vaso di fiori secchi nella stanza e non ho trovato microfoni nascosti, ho rimesso a posto il disco. finché non ricominciamo a guardare il film.
  
  Per la prima volta sono riuscito ad arrivare al primo minuto. La seconda volta, l'ha quasi vista nella sua interezza. La terza volta che l'ha vista tutta, è dovuto correre in bagno per vomitare il bicchiere d'acqua che aveva bevuto all'arrivo e tutta la bile che poteva essere rimasta dentro. Per la quarta volta, è riuscito a fare una serenata abbastanza da convincersi che fosse davvero, e non un nastro come The Blair Witch Project 35. Ma, come abbiamo detto, Andrea era una giornalista molto in gamba, che di solito era sia il suo più grande vantaggio che il suo più grande problema. La sua grande intuizione gli aveva già detto che tutto era stato dato per scontato sin dalla prima visualizzazione. Forse un altro giornalista da allora sarebbe stato troppo prepotente per chiedere il DVD, pensando che fosse falso. Ma Andrea ha cercato per diversi giorni il cardinale Robayro ed era sospettoso della scomparsa del cardinale Algún Más. Sentire il nome di Robaira sul nastro ti toglierà dai dubbi come una scoreggia ubriaca, liberandoti di cinque ore a Buckingham Palace. Crudele, sporco ed efficiente.
  
  Ha guardato il nastro per la quinta volta per abituarsi ai miei geni. E un sesto, per prendere qualche appunto, solo qualche scarabocchio sparso su un taccuino. Dopo aver spento il computer, siediti il più lontano possibile da esso - in un posto che sia tra la scrivania e il condizionatore d'aria - e lo lascerai.#243; al fumo.
  
  Sicuramente non è il momento giusto per smettere di fumare.
  
  Quei miei geni erano un incubo. All'inizio, il disgusto che l'ha presa, la sporcizia che le ho fatto provare, è stato così profondo che non ha potuto reagire per diverse ore. Quando il sonno lascia il tuo cervello, inizia ad analizzare davvero ciò che hai tra le mani. Tira fuori il tuo quaderno e scrivi tre punti che serviranno come chiave di lettura del rapporto:
  
  
  1º L'assassino satánico está reprime i cardinali della Chiesa di Católica.
  
  2º La Chiesa cattolica, probabilmente in collaborazione con la polizia italiana, ce lo nasconde.
  
  3º Per coincidenza, la sala principale, dove questi cardinali dovevano essere di primaria importanza, era all'interno di nove stanze.
  
  
  Cancella il nove e sostituiscilo con un otto. Ero già un sabado.
  
  Devi scrivere una grande storia. Un reportage completo in tre parti, con sommario, spiegazioni, props e titolo in prima pagina. Non è possibile pre-inviare alcuna immagine su disco perché ciò renderebbe impossibile individuarla rapidamente. Naturalmente, il regista tirerà fuori Paloma dal letto d'ospedale in modo che il culo dell'arte abbia il giusto peso. Forse le sarà permesso di firmare uno degli oggetti di scena. Ma se inviassi l'intero rapporto a un registratore vocale, modellato e pronto per essere inviato in altri paesi, allora nessun regista avrebbe abbastanza fiuto per rimuovere la sua firma. No, perché in questo caso Andrea si sarebbe limitata ad inviare un fax al quotidiano "La Nasi" e un altro al quotidiano "Alfavit" con il testo integrale e le fotografie delle opere d'arte. E al diavolo una grande esclusiva (e il suo lavoro, tra l'altro).
  
  Come dice mio fratello Michelangelo, o siamo tutti fottuti o fottuti.
  
  Non che fosse un ragazzo così simpatico e molto adatto a una signorina come Andrea Otero, ma non faceva mistero del fatto che fosse una signorina. Non era naturale per la seoritas rubare la posta come faceva lei, ma accidenti se le importava. Lo avete già visto scrivere il bestseller I Know the Killer of the Cardinals. Centinaia di migliaia di libri con il suo nome in copertina, interviste in giro per il mondo, conferenze. Certo, il furto sfacciato merita una punizione.
  
  Anche se, ovviamente, a volte devi stare attento a chi rubi.
  
  Perché questa nota non è stata inviata all'ufficio stampa. Questo messaggio gli è stato inviato da uno spietato assassino. Probabilmente stai contando sul fatto che in queste ore il tuo messaggio sarà diffuso in tutto il mondo.
  
  Considera le tue opzioni. Era sabado. Naturalmente, qualcuno che ha ordinato questo record non troverebbe che non hai raggiunto la tua destinazione fino al mattino. Se l'agenzia di corrieri lavorava per il bado, che ne dubitava, potevo essere sulle sue tracce in poche ore, forse per le dieci o le undici. Ma dubitava che il messaggero avesse scritto il suo nome sul biglietto. Sembra che chi mi vuole bene si preoccupi di quello che c'è intorno alla scritta, più di quello che c'è scritto sopra. Nella migliore delle ipotesi, se l'agenzia non apre entro lunedì, metti da parte due giorni. Nel peggiore dei casi, avrai diverse ore.
  
  Certo, Andrea ha imparato che la cosa più intelligente da fare è sempre agire secondo il peggior scenario possibile. Dal momento che devi scrivere immediatamente un rapporto. Mentre l'arte filtrava attraverso l'editore e le tipografie del regista a Madrid, ha dovuto pettinarsi, mettersi gli occhiali da sole e lasciare l'hotel suonando il clacson.
  
  Alzandosi, prende coraggio. Ho abilitato la porta ed eseguito il programma di layout del disco. Scrivi direttamente sul layout. Si sentì molto meglio quando vide come le sue parole si sovrapponevano al testo.
  
  Ci vogliono tre quarti d'ora per preparare un mock-up con tre porzioni di gin. Ho quasi finito quando sono il loro cattivo mó.
  
  ¿Chi non ha pensato di chiamare un numero di sta alle tre del mattino?
  
  Questo nú ce l'ha solo nel disco periodo. Non l'ho dato a nessuno, nemmeno alla mia famiglia. Perché devo essere qualcuno nel comitato editoriale per affari urgenti. Si alza e fruga nella borsa finché non trova él. Diede un'occhiata allo schermo, aspettandosi di vedere il trucco rivelatore del nén dei numeri che compariva nel mirino ogni volta che veniva effettuata una chiamata dalla Spagna, invece vide che il posto dove avrebbe dovuto trovarsi l'identità del chiamante era vuoto. Non farti nemmeno vedere ".Non lo so."
  
  Descolgo.
  
  -Raccontare?
  
  L'unica cosa che ho sentito è stato il tono della comunicazione.
  
  Sbaglierà in pápúsemplicemente.
  
  Ma qualcosa dentro di lei le diceva che quella telefonata era importante e che doveva sbrigarsi. Tornai alla tastiera, digitando más rá I ask never. Si è imbattuta in ó algún a gráfico typo - non ha mai commesso un errore di ortografia, non lo faceva da otto anni prima - ma non sono nemmeno tornato indietro ó atrás per correggerlo. Lo farò già durante il giorno. Improvvisamente prova un'enorme corsa per finire.
  
  Gli ci sono volute quattro ore per completare il resto del rapporto, diverse ore per raccogliere dati biografici e fotografie di cardinali morti, notizie, immagini e morte. L'arte del culo contiene alcuni screenshot dal video di Karoski. Uno di quei geni era così forte da farla arrossire. Che diavoli. Lascia che siano censurati dagli editori se ne hanno il coraggio.
  
  Stava scrivendo le sue ultime parole quando bussarono alla porta.
  
  
  
  Albergo Raffaele
  
  Lungo febbraio, 2
  
  Giovedì 7 aprile 2005 alle 07:58.
  
  
  
  Andrea guardò verso la porta come se non l'avesse mai vista in vita sua. Ho rimosso il disco dal computer, l'ho messo in una custodia di plastica e l'ho gettato nel cestino della spazzatura in bagno. Tornai nella stanza con El Coraz in piumino, desiderando che lui, chiunque fosse, se ne andasse. Si ripeté il bussare alla porta, garbato ma molto insistente. Non sarò una donna delle pulizie. Erano solo le otto del mattino.
  
  - Chi sei?
  
  -¿Señorita Otero? Colazione di benvenuto in hotel.
  
  Andrea ha aperto la porta, extrañada.
  
  "Non ho chiesto ai ninun...
  
  Fu bruscamente interrotto perché non era uno degli eleganti fattorini e camerieri dell'albergo. Era un uomo basso, ma dalle spalle larghe e tarchiato, vestito con una giacca a vento di pelle e pantaloni neri. Non era rasato e aveva un sorriso aperto.
  
  -¿Señorita Otero? Sono Fabio Dante, sovrintendente del Corpo di Vigilanza del Vaticano. Vorrei farle alcune domande.
  
  Nella mano sinistra tieni un distintivo con la tua fotografia ben visibile. Andrea la studiò attentamente. Parecia autentica.
  
  "Vede, sovrintendente, in questo momento sono molto stanco e ho bisogno di dormire. Torna un'altra volta.
  
  Chiusi la porta a malincuore, ma un altro mi diede un calcio con la destrezza di un venditore di enciclopedie con una famiglia numerosa. Andrea fu costretto a restare sulla porta a guardarlo.
  
  - Tu non mi hai capito? Ho bisogno di dormire.
  
  Sembra che tu non mi abbia capito. Ho bisogno di parlarti urgentemente perché sto indagando su un furto con scasso.
  
  Dannazione, sono riusciti a trovarmi così velocemente come ho chiesto?
  
  Andrea non le staccava gli occhi dal viso, ma dentro il suo sistema nervoso passava da uno stato di "allarme" a uno stato di "crisi totale". Devi sperimentare questo stato temporaneo, qualunque esso sia, mentre infili i palmi delle mani, stringi le dita dei piedi e chiedi al sovrintendente di passare.
  
  - Non ho molto tempo. Devo mandare il culo artistico al mio pene.
  
  - È un po' presto per mandare il culo all'arte, giusto? I giornali non inizieranno a stampare fino a molte ore dopo.
  
  "Beh, mi piace fare le cose con Antelachi.
  
  -¿ È una specie di notizia speciale, un quiz? disse Dante, facendo un passo verso il port átil de Andrea. É sta si fermò di fronte a él, bloccandole la strada.
  
  -Oh no. Niente di speciale. Le solite speculazioni su chi non sarà il nuovo Sumo Pontífice.
  
  -Certamente. Una questione di fondamentale importanza, non è vero?
  
  "In effetti, è di fondamentale importanza. Ma non fa molto in termini di notizie. Sai, i soliti reportage sulle persone qui e in tutto il mondo. Non ci sono molte novità, sai?
  
  "E per quanto vorremmo che lo fosse, Orita Otero.
  
  "Tranne, ovviamente, il furto di cui mi ha parlato. ¿Cosa é stato loro rubato?
  
  - Niente di ultraterreno. Diverse buste.
  
  -¿Cosa contiene un anno? Dev'essere qualcosa di molto prezioso. ¿ La no Cardinali Miei?
  
  -¿ Cosa ti fa pensare che il contenuto sia prezioso?
  
  "Deve essere così, altrimenti non avrebbe mandato in pista il suo miglior tracker. ¿Magari una collezione di francobolli vaticani? Lui orí che i filatelici uccidano per loro.
  
  "In realtà, non erano francobolli. Ti dispiace se fumo?
  
  - Molto tempo per passare alle zecche.
  
  L'ispettore junior annusa l'ambiente.
  
  "Be', capisco che tu non segua i tuoi stessi consigli.
  
  - È stata una notte difficile. Fuma se trovi un posacenere gratis...
  
  Dante accese un sigaro e spense il fumo.
  
  - Come ho detto, questa è l'orita di Otero, le buste non contengono francobolli. Si trattava di informazioni estremamente riservate che non dovevano cadere nelle mani sbagliate.
  
  -Per esempio?
  
  -Non capisco. ¿ Ad esempio, cosa?
  
  "Che mani sbagliate, sovrintendente.
  
  -Quelli il cui dovere non sa cosa gli conviene.
  
  Dante si guardò intorno e, ovviamente, non vide un solo posacenere. Zanjo fa una domanda, gettando le ceneri a terra. Andrea ne approfittò per ingoiare la sua saliva: se quella non era una minaccia, era una suora solitaria.
  
  -¿E quali sono queste informazioni?
  
  - Tipo riservato.
  
  - Prezioso?
  
  - Potrei essere. Spero che quando troverò la persona che ha preso le buste, sarà qualcuno con cui saprà contrattare.
  
  -¿Sei disposto a offrire molti soldi?
  
  -NO. Sono pronto a offrirti di salvarti i denti.
  
  Non era la proposta di Dante a spaventare Andrea, ma il tono. Pronuncia queste parole con un sorriso e con lo stesso tono con cui chiederesti un caffè decaffeinato. Ed era davvero pericoloso. Improvvisamente si pentì di averlo lasciato entrare. Verrà estratta l'ultima lettera.
  
  "Be', sovrintendente, per un po' è stato molto interessante per me, ma ora devo chiederle di andarsene. Il mio amiconero foto Grafo sta per tornare ed è un po' geloso...
  
   Dante se eco a reir. Andrea non rise affatto. L'altro uomo estrasse una pistola e se la puntò tra i seni.
  
  "Smettila di fingere, bellezza. Non c'è una sola ragazza, non una sola ragazza. Dammi le cassette o vedremo dal vivo il colore dei suoi polmoni.
  
  Andrea si accigliò, puntando di lato la pistola.
  
  Non mi sparerà. Siamo in albergo. La polizia sarà qui tra meno di mezzo minuto e non troveranno il Jem che stanno cercando, qualunque esso sia.
  
  Il sovrintendente esita per qualche istante.
  
  -¿Sabe que? Ha una ragione. Non ho intenzione di sparargli.
  
  E gli ho dato un colpo terribile con la mano sinistra. Andrea vide davanti a sé luci colorate e un muro bianco, finché non si rese conto che l'impatto l'aveva fatta cadere a terra, e il muro era il pavimento della camera da letto.
  
  "Non ci vorrà molto, onaéorita. Abbastanza da portare con me ciò di cui ho bisogno.
  
  Dante andò al computer. Ho premuto i tasti finché la schermata iniziale non è scomparsa ed è stata sostituita da un rapporto su cui stava lavorando Andrea.
  
  -Premio!
  
  La giornalista entra mezzo delirante, alza il sopracciglio sinistro. Questa capra ha organizzato una festa. Il sangue scorreva da esso e non riuscivo a vedere nulla con quell'occhio.
  
  -Non capisco. Mi ha trovato?
  
  "Señorita, lei stessa ci ha dato il permesso di farlo dandoci il suo semplice consenso scritto e firmando l'atto di accettazione. "Mentre parlavi, sovrintendente Sakópópópópópópópópópópópópópópópóp243; dalla tasca della giacca due oggetti: un cacciavite e un cilindro di metallo lucido, non molto grande. Spegni la porta, capovolgila e usa un cacciavite per aprire il disco rigido. Capovolgere il cilindro un paio di volte e Andrea sapeva di cosa si trattava: un impulso potente. Prendi nota del rapporto e di tutte le informazioni dal disco rigido. Se avessi letto attentamente la stampa fine sul modulo che sto firmando, avrei visto che in uno di essi ci stai dando il permesso di trovare il tuo brutto indirizzo su satélite "nel caso in cui non sei d'accordo; la sua sicurezza è in pericolo" Kluá usa se stessa nel caso in cui un terrorista della stampa si intrufoli, ma questo ha portato a meás ú nel suo caso. Grazie a Dio ho trovato lei e non Karoski.
  
  -Ah, sì. Salto di gioia.
  
  Andrea è riuscito a inginocchiarsi. Con la mano destra cerca a tentoni il posacenere in vetro di Murano che avevi intenzione di prendere come souvenir dalla stanza. Giaceva sul pavimento contro il muro dove lei fumava come un posseduto. Dante le si avvicinò e si sedette sul letto.
  
  "Devo ammettere che dobbiamo ringraziarlo. Se non fosse stato per il vile teppismo che ho commesso, óa é stas horas, gli svenimenti di questo psicopatico sarebbero diventati proprietà di tutto il mondo. Volevi trarre un vantaggio personale dalla situazione attuale e non ci sei riuscito. È un fatto. Ora sii intelligente e lo lasceremo a quello. Non avrò la sua esclusività, ma gli salverò la faccia. ¿Cosa mi dice?
  
  -Records... -e muzitó alcune parole incomprensibili.
  
  Dante si china fino a toccare con il naso quello del giornalista.
  
  -¿Somo, dici, fascino?
  
  "Io dico vaffanculo, bastardo" disse Andrea.
  
  E l'ho colpito in testa con un posacenere. Ci fu un'esplosione di cenere quando il duro vetro del simo colpì il sovrintendente, che si prese la testa con la mano, urlando. Andrea si alzò, barcollò e cercò di dargli una seconda volta, ma l'altro era más ráya chiedere. Gli ho tenuto la mano quando il posacenere era a poche centinaia di metri dal suo viso.
  
  -Wow Wow. Perché la piccola troia ha gli artigli.
  
  Dante le strinse il polso e le torse il braccio finché lei non lasciò andare il posacenere. Poi ha dato un pugno in bocca al mago. Andrea Queió cadde di nuovo a terra, senza fiato, sentendo la sfera d'acciaio premere contro il suo petto. Il sovrintendente si tastò l'orecchio, che grondava sangue. Guardati allo specchio. Ha l'occhio sinistro semichiuso, pieno di cenere e mozziconi di sigaretta tra i capelli. Torna dalla giovane donna e fai un passo verso di lei con l'intenzione di prenderla a calci. Se lo colpissi, il colpo gli spezzerebbe alcune costole. Ma Andrea era pronto. Quando l'altro alzò il piede per colpirlo, gli diede un calcio alla caviglia della gamba su cui era appoggiato. Dante Kay, sdraiato sul tappeto, dà al giornalista il tempo di correre in bagno. Sbatto la porta.
  
  Dante si alza zoppicando.
  
  - Apri, puttana.
  
  "Vaffanculo, figlio di puttana," disse Andrea, più a se stessa che al suo aggressore. Si accorse che stava piangendo. Ho pensato alla preghiera, ma mi sono ricordato per chi lavorava Dante e ho deciso che forse non era una buona idea. Cercò di appoggiarsi alla porta, ma non gli fece molto bene. La porta si spalancò completamente, bloccando Andrea contro il muro. Il sovrintendente entrò infuriato, la faccia rossa e gonfia di rabbia. Ha cercato di difendersi, ma l'ho afferrata per i capelli e le ho dato un colpo crudele, che le ha strappato il bel pelo. Sfortunatamente, lui la teneva con forza sempre maggiore, e lei poteva fare ben poco se non avvolgere le braccia e il viso attorno a lui, cercando di liberare la sua crudele preda. Riuscii a fare due solchi sanguinanti sul volto di Dante, che andò su tutte le furie.ó aún mas.
  
  -¿Donde estan?
  
  -Cosa tu...
  
  -¡¡¡ DÓNDE...
  
  -...all'inferno
  
  -... MANGIARE!!!
  
  Le premette fermamente la testa contro lo specchio del baño prima di appoggiare la fronte contro l'él. La ragnatela si estendeva su tutto lo specchio, lasciando al centro un rivolo rotondo di sangue, che gradualmente colava nel guscio.
  
  Dante le fece guardare il proprio riflesso nello specchio rotto.
  
  -¿ Vuoi che continui?
  
  All'improvviso Andrea sentì di averne avuto abbastanza.
  
  - Nel cestino della spazzatura baso - mormorio.
  
  -Molto bene. Afferra e tieni con la mano sinistra. E smettila di fingere o ti taglio i capezzoli e te li faccio ingoiare.
  
  Andrea ha seguito le istruzioni e ha consegnato il disco a Dante. É lo controllerò. Sembra qualcuno che hai incontrato
  
  -Molto bene. ¿E gli altri nove?
  
  Il giornalista ingoia la saliva.
  
  - Trattino.
  
  - E merda.
  
  Andrea sinti, che è volata di nuovo in camera, e infatti ha volato quasi un metro e mezzo, sganciata da Dante. Sono atterrato sul tappeto con la faccia tra le mani.
  
  Non ne ho, dannazione. Non ce li ho! Dai un'occhiata ai dannati bidoni della spazzatura a Piazza Navona, in Colorado!
  
  Il sovrintendente si avvicinò sorridendo. Ha continuato a sdraiarsi sul pavimento, respirando molto velocemente ed eccitata.
  
  "Non capisci, vero, puttana? Tutto quello che dovevi fare era darmi quei dannati dischi e saresti tornato a casa con un livido in faccia. Ma no, tu pensi che io sia pronto a credere che il figlio di Dio preghi Dante, e questo non può essere. Perché passeremo a parole più serie. La tua possibilità di uscire da questa situazione è passata.
  
  Metti un piede su entrambi i lati del corpo del giornalista. Prendi la tua pistola e puntagliela alla testa. Andrea lo guardò di nuovo negli occhi, anche se era molto spaventata. Questa capra era capace di tutto.
  
  - Non sparerai. Ci sarà molto rumore", ha detto, molto meno convinto di prima.
  
  -¿Sai una cosa, puttana? Una volta che morirò, avrai una ragione.
  
  E tira fuori dalla tasca un silenziatore, che comincia ad avvitare nella culatta della pistola. Andrea affrontò di nuovo la promessa di morte, questa volta meno rumorosamente.
  
  - Tirala, Fabio.
  
  Dante si voltò, la sorpresa scritta sul volto. Dicanti e Fowler erano in piedi davanti alla porta della camera da letto. L'ispettore ha in mano una pistola e il prete ha in mano la chiave elettrica con cui sei entrato. Il distintivo Dicanti e il distintivo di Fowler sono stati determinanti per ottenerlo. Siamo arrivati tardi perché prima di andare ad allí habí ho controllato un altro nome tra i quattro che avevamo a casa di Albert. Li ordinarono per età, a cominciare dal più giovane dei giornalisti spagnoli, Olas, che risultò essere assistente in una troupe televisiva e aveva i capelli casti, o, come dissi loro, era molto bella.; receptionist loquace nel suo hotel. Altrettanto eloquente è stato quello dell'albergo di Andrea.
  
  Dante fissò la pistola di Dicanti, il suo corpo rivolto verso di loro mentre la sua pistola seguiva Enka, mirando ad Andrea.
  
  , non lo farai.
  
  "Stai attaccando un cittadino di una comunità sul suolo italiano, Dante. Sono un agente delle forze dell'ordine. Non può dirmi cosa posso e cosa non posso fare. Metti giù la pistola o mi vedrai costretto a sparare.
  
  "Dikanti, tu non capisci. questa donna è una criminale. Ha rubato informazioni riservate appartenenti al Vaticano. Non ha paura delle ragioni e può rovinare tutto. Non c'è niente di personale in questo.
  
  Mi ha già detto questa frase. E ho già notato che sei personalmente coinvolto in molte questioni completamente personali.
  
  Dante era visibilmente arrabbiato, ma ha scelto di cambiare tattica.
  
  -Bene. Lascia che la accompagni in Vaticano solo per scoprire cosa ha fatto con le buste che ha rubato. Garantisco personalmente per la tua sicurezza.
  
  Andrea trattenne il fiato quando sentì quelle parole. Non voglio passare un altro minuto con quel bastardo. Inizia a girare le gambe molto lentamente per portare il tuo corpo in una certa posizione.
  
  "No" disse Paola.
  
  La voce del sovrintendente si fece più aspra. Se dirige a Fowler.
  
  -Antonio. Non puoi permettere che accada. Non possiamo permettergli di rivelare tutto. Croce e spada.
  
  Il prete lo guardò molto serio.
  
  "Questi non sono più i miei simboli, Dante. E ancora di più se entrano in battaglia per spargere sangue innocente.
  
  Ma non è innocente. ¡Ruba buste!
  
  Prima che Dante avesse finito di parlare, Andrea aveva raggiunto la posizione che cercava da tempo. Calcola un momento e alza il piede. Non lo ha fatto con tutte le sue forze, e non perché non volesse, ma perché ha dato la priorità all'obiettivo. Voglio che colpisca quella capra proprio nelle palle. Ed è stato esattamente lì che sono finito.
  
  Sono successe tre cose contemporaneamente.
  
  Dante lasciò andare il disco che Aun aveva in mano e afferrò i mozziconi di prova con la mano sinistra, armò la pistola con la mano destra e cominciò a premere il grilletto. Il sovrintendente è venuto fuori come una trota fuori dall'acqua perché respirava a fatica.
  
  Dicanti coprì in tre passi la distanza che lo separava da Dante e si gettò a capofitto contro il suo mago.
  
  Fowler ha reagito mezzo secondo dopo aver parlato - non sappiamo se perché stava perdendo i riflessi a causa dell'età, o perché stava valutando la situazione - e si è precipitato verso la pistola, che, nonostante il colpo, ha continuato a sparare. ad Andrea. Riuscii ad afferrare il braccio destro di Dante quasi nello stesso momento in cui la spalla di Dicanti sbatteva contro il petto di Dante. La pistola ha sparato al soffitto.
  
  Tutti e tre caddero in disordine, coperti da una pioggia di intonaco. Fowler, senza lasciare andare la mano del sovrintendente, premette entrambi i pollici nel punto in cui la mano si unisce alla mano. Dante ha rilasciato la sua pistola, ma sono riuscito a dare una ginocchiata in faccia all'ispettore, che è saltato di lato senza senso.
  
  Fowler e Dante si unirono. Fowler tiene la pistola per l'avambraccio con la mano sinistra. Con la mano destra premette il meccanismo che rilasciava il caricatore, che cadde pesantemente a terra. Con l'altra mano, ha fatto cadere il proiettile dalle mani di RekáMara. Due movimenti rá pidos más e tieni il batterista nel palmo della mano. Lo lancio dall'altra parte della stanza e lascio cadere la pistola sul pavimento, ai piedi di Dante.
  
  "Adesso è inutile.
  
  Dante sorrise, infilandosi la testa tra le spalle.
  
  "Nemmeno tu servi molto, vecchio.
  
  -Demuestralo.
  
  Il sovrintendente si scaglia contro il prete. Fowler si fece da parte, tendendo la mano. Quasi cadendo faccia a faccia in faccia a Dante, colpendogli la spalla. Dante atterra con un sinistro e Fowler schiva dall'altra parte, solo per incontrare il destro vuoto di Dante tra le costole. Keio a terra, denti serrati, ansimante.
  
  - È arrugginito, vecchio.
  
  Dante prese la pistola e il caricatore. Non hai tempo per trovare e installare il percussore in tempo, ma non sarai in grado di lasciare l'arma in posizione. Nella fretta, non si era accorta che anche Dicanti aveva un'arma da poter usare, ma per fortuna è rimasta sotto il corpo dell'ispettore che ha perso i sensi.
  
  Il sovrintendente si guardò intorno, guardò il ba e nell'armadio. Andrea Otero era sparito, e anche il disco che Habi aveva lasciato cadere durante il combattimento. Una goccia di sangue nella finestra la fece guardare fuori, e per un attimo credetti che il giornalista avesse la capacità di camminare nell'aria come Cristo sull'acqua. O meglio, strisciare.
  
  Ben presto si rese conto che la stanza in cui si trovavano era all'altezza del tetto di un edificio vicino che proteggeva il bellissimo monastero di Santa Mar de la Paz costruito dal Bramante.
  
  Andrea non ha idea di chi abbia costruito il monastero (e, ovviamente, Bramante è stato il primo architetto di San Pietro in Vaticano). Ma i cancelli sono gli stessi su quelle piastrelle marroni che brillavano al sole del mattino, cercando di non attirare l'attenzione dei primi turisti che passeggiavano per il monastero. Vorrebbe arrivare dall'altra parte del tetto, dove una finestra aperta promette salvezza. Ero già a metà strada. Il monastero si trova su due alti livelli, tanto che il tetto pendeva pericolosamente sulle pietre del cortile ad un'altezza di quasi nove metri.
  
  Ignorando le torture cui erano sottoposti i suoi genitali, Dante andò alla finestra e seguì il giornalista fuori. lei girò la testa e lo vide mettere i piedi sulle piastrelle. Cercò di andare avanti, ma la voce di Dante la fermò.
  
  -Tranquillo.
  
  Andrea si voltò. Dante le puntava contro una pistola inutilizzata, ma lei non lo sa. Mi chiedo se questo ragazzo fosse... o fosse abbastanza pazzo da sparare con la sua pistola in pieno giorno davanti a testimoni? Perché i turisti li vedevano e contemplavano estasiati la scena che si svolgeva sopra le loro teste. Il numero di spettatori è gradualmente aumentato. Uno dei motivi per cui Dicanti giaceva senza pensare sul pavimento nella sua stanza era che gli mancava un libro di esempio di quello che in psichiatria forense è noto come "effetto", una teoria che pensava potesse essere usata come prova. assicura che all'aumentare del numero di spettatori che vedono una persona in difficoltà, la probabilità che qualcuno aiuti la vittima diminuisca (e la probabilità che qualcuno aiuti la vittima aumenta). agita il dito e dillo ai tuoi amici in modo che possano vederlo.)
  
  Ignorando gli sguardi, Dante, accovacciato, si avvicinò lentamente al giornalista. Avvicinandosi, vide con soddisfazione che aveva in mano uno dei dischi. Debí dì la verità: sono stata così idiota che ho buttato via il resto delle buste. Pertanto, questo record ha acquisito molta più importanza.
  
  "Dammi il disco e me ne vado." Lo giuro. Non voglio farti daño -mintió Dante.
  
  Andrea era spaventata a morte, ma ha mostrato un coraggio e un coraggio che avrebbero fatto vergognare un sergente della Legione.
  
  -¡E merda! Esci o gli sparo.
  
  Dante si fermò a metà strada. Andrea tese il braccio, l'anca leggermente piegata. Con un semplice gesto, il disco vola come un frisbee. Può frantumarsi quando tocca il suolo. Oppure controlla il disco che scivola nella leggera brezza della mañana, e posso prenderlo in aria da uno dei pip in modo che evapori prima che il monastero del monastero abbia il tempo di raggiungerlo. E poi, Addio.
  
  Un rischio troppo grande.
  
  Queste erano le tavolette. ¿Cosa fare in questo caso? Distrai il nemico finché la bilancia non pende a tuo favore.
  
  "Beñorita", disse, alzando notevolmente la voce, "non saltare". Non so cosa lo abbia spinto in questa posizione, ma la vita è molto bella. Se ci pensi, vedrai che hai molte ragioni per vivere.
  
  Sì, ha senso. Avvicinati abbastanza da aiutare il pazzo dalla faccia insanguinata che è salito sul tetto minacciando di suicidarsi a cercare di trattenerla in modo che nessuno se ne accorga quando estraggo il disco e dopo che non riesce a salvarla in una rissa, mi precipito su di lei.. Tragedia. Ci hanno già pensato dall'alto De Dicanti e Fowler. Sanno come spingere.
  
  -Non saltare! Pensa alla tua famiglia.
  
  -¿Ma di cosa diavolo stai parlando? Andrea si chiedeva: ¡Non penso nemmeno a saltare!
  
  Dal basso, i peepers hanno usato il dito per alzare l'ala, invece di premere i tasti del telefono e #233;telefono e chiamare la polizia. ". A nessuno parve strano che il soccorritore avesse in mano una pistola (o, forse, non distingueva che cosa indossasse).233; chiedo al soccorritore nella mano destra.) Dante si rallegra del suo stato interiore. Ogni volta mi trovavo accanto a una giovane giornalista donna.
  
  - Non aver paura! ¡ Sono un agente di polizia!
  
  Andrea ha capito troppo tardi cosa intendevo per altro. Era già a meno di due metri di distanza.
  
  "Non avvicinarti, capra. ¡Lascia perdere!
  
  Dal basso, al pubblico è sembrato di aver sentito che fosse lei a lanciarsi, dato che prestavano a malapena attenzione al disco che teneva in mano. Ci sono state grida di "no, no", e alcuni dei turisti hanno persino dichiarato il loro amore eterno ad Andrea se fosse scesa sana e salva dal tetto.
  
  Contemporaneamente, le dita tese del sovrintendente sfiorarono i piedi nudi del giornalista, che si rivolse a él. Ésta si è leggermente ritirata ed è scivolata di qualche centinaio di metri. La folla (perché c'erano già quasi cinquanta persone nel monastero, e anche alcuni degli ospiti guardavano fuori dalle finestre dell'albergo) tratteneva il respiro. Ma poi qualcuno ha gridato:;
  
  "Guarda, prete!
  
  Dante è diventato. Fowler era in piedi sul tetto, tenendo una tegola in ogni mano.
  
  -¡Aquí no, Anthony! gridò il sovrintendente.
  
  Fowler no pareció escucharle. Gli lancio una delle tessere con il Devil Pointer. Dante è stato fortunato a coprirsi il viso con la mano. Se non l'avesse fatto, allora forse lo scricchiolio che sento quando la piastrella colpisce con forza il suo avambraccio sarebbe stato il suo osso rotto, non il suo avambraccio. Cade... sul tetto e rotola... fino al bordo. Per miracolo riuscì ad aggrapparsi al cornicione, battendo i piedi su una delle preziose colonne scolpite dal sapiente scultore sotto la direzione del Bramante, cinquecento per ños atrás. Solo quegli spettatori che non hanno aiutato gli spettatori hanno fatto lo stesso con Dante, e tre persone sono riuscite a sollevare questa maglietta rotta dal pavimento. L'ho ringraziato per aver perso conoscenza.
  
  Sul tetto, Fowler si dirige verso Andrea.
  
  "Per favore, Orita Otero, per favore torna nella stanza prima che tutto sia finito.
  
  
  
  Albergo Raffaele
  
  Lungo febbraio, 2
  
  Giovedì 7 aprile 2005 alle 09:14.
  
  
  
  Paola è tornata nel mondo dei vivi e ha scoperto un miracolo: le mani premurose di Padre Fowler le hanno messo un asciugamano bagnato sulla fronte. Ha subito smesso di sentirsi così bene e ha iniziato a rimpiangere che il suo corpo non fosse sulle sue spalle, perché la testa le faceva molto male. Si svegliò appena in tempo per incontrare i due poliziotti che erano finalmente entrati nella camera d'albergo e dire loro di pulirsi al vento fresco, quindi stava attenta.237;era tutto sotto controllo. Dikanti ha giurato loro e ha fornito false prove che non erano tutti suicidi e che era tutto un errore. Gli ufficiali si guardarono intorno, un po' sorpresi dalla confusione che regnava in quel luogo, ma obbedirono.
  
  Nel frattempo, in bagno, Fowler stava cercando di riparare la fronte di Andrea, contusa per l'incontro con lo specchio. Nel momento in cui Dikanti si è sbarazzato delle guardie e ha guardato le scuse, il prete ha detto al giornalista che per questo sarebbero stati necessari gli occhiali.
  
  "Almeno quattro sulla fronte e due sul sopracciglio. Ma ora non può perdere tempo ad andare in ospedale. Ti dico cosa faremo: stai per salire su un taxi diretto a Bologna. Ci sono volute circa quattro ore. Tutti aspettano il mio migliore amico che mi darà o che mi darà dei punti. É Ti accompagnerò all'aeroporto e salirai sull'aereo della compagnia aerea diretto a Madrid, Via Milano. Tutti al sicuro. E cerca di non tornare dall'Italia tra un paio d'anni.
  
  -¿Non sarebbe meglio prendere un aereo al Nápoles? Dicanti è intervenuto.
  
  Fowler la guardò molto seriamente.
  
  "Dottora, se mai dovessi scappare da... da questa gente, per favore non correre verso il Napoli. Hanno troppi contatti con tutti.
  
  - Direi che hanno contatti ovunque.
  
  "Purtroppo hai ragione. La vigilanza non sarà piacevole né per te né per me.
  
  Andremo in battaglia. Si schiererà dalla nostra parte.
  
  Fowler Gardo, stai zitto un attimo.
  
  -Forse. Ora, però, la prima priorità è far uscire da Roma la Señorita Otero.
  
  Andrea, il cui viso non lasciava una smorfia di dolore (perché la ferita sulla fronte scozzese sanguinava molto, anche se grazie a Fowler sanguinava molto meno), ad Andrea non piacque affatto questa conversazione, e decise che non le sarebbe dispiaciuto. quello che aiuti silenziosamente. Dieci minuti dopo, quando vide Dante scomparire dal bordo del tetto, provò un'ondata di sollievo. Corsi da Fowler e gli avvolsi entrambe le braccia intorno al collo, rischiando che rotolassero entrambi giù dal tetto. Fowler gli spiegò brevemente che c'era un settore ben preciso della struttura organizzativa del Vaticano che non voleva che la questione fosse rivelata, e che per questo la sua vita era in pericolo. Il sacerdote non ha fatto commenti sullo sfortunato furto delle buste, che è stato piuttosto dettagliato. Ma ora stava imponendo la sua opinione, che al giornalista non piaceva. Ha ringraziato il prete e la criminologa per il tempestivo soccorso, ma non ha voluto soccombere al ricatto.
  
  "Non penso di andare da nessuna parte, prego. Sono un giornalista accreditato e il mio amico lavora in mí per portarti notizie dal Conclave. E voglio che tu sappia che ho scoperto una cospirazione ad alto livello per coprire la morte di diversi cardinali e di un membro della polizia italiana per mano di uno psicopatico. The Globe pubblicherà alcune fantastiche copertine di ésta información, che porteranno tutte il mio nome.
  
  Il sacerdote ascolterà con pazienza e risponderà con fermezza.
  
  "Siñ orita Otero, ammiro il tuo coraggio. Hai più coraggio di molti soldati che ho conosciuto. Ma in questo gioco avrai bisogno di molto più di quanto vali.
  
  La giornalista ha stretto con una mano la benda che le copriva la fronte e ha stretto i denti.
  
  "Non osare farmi niente quando pubblicherò il rapporto.
  
  "Forse si forse no. Ma non voglio nemmeno che pubblichi un rapporto, onorita. Non è comodo.
  
  Andrea gli lanciò uno sguardo incomprensibile.
  
  -¿Somo dice?
  
  "Semplificando: dammi il disco", ha detto Fowler.
  
  Andrea si alza barcollando. Era indignata e si premette molto forte il disco sul petto.
  
  "Non sapevo fossi uno di quei fanatici disposti a uccidere pur di mantenere i propri segreti. Me ne vado proprio ora.
  
  Fowler la spinse finché non si sedette di nuovo sul water.
  
  - Personalmente, penso che la frase istruttiva del Vangelo suoni così: "La verità vi farà liberi 37", e se io fossi al vostro posto, potrei correre da voi e dirvi che il sacerdote, che in passato era impegnato nella pederastia, è impazzito e fa il giro del cespuglio. ah, cardinali con i coltelli. Forse la Chiesa capirà una volta per tutte che i sacerdoti sono sempre e soprattutto persone. Ma dipende tutto da te e me. Non voglio che si sappia perché Karoski sa che vuole che si sappia. Quando è passato del tempo e vedi che tutti i tuoi sforzi sono falliti, fai un'altra mossa. Allora forse possiamo prenderlo e salvare delle vite.
  
  A questo punto Andrea crolla. Era un misto di fatica, dolore, spossatezza e un sentimento che non si può esprimere in una parola. Questo sentimento, a metà tra la fragilità e l'autocommiserazione, che si manifesta quando una persona si rende conto di essere molto piccola rispetto all'universo. Consegno il disco a Fowler, gli metto la testa tra le mani e piango.
  
  - Perdi il lavoro.
  
  Il prete avrà pietà di lei.
  
  -No non lo farò. Me ne occuperò personalmente.
  
  
  Tre ore dopo, l'ambasciatore americano in Italia telefona a Niko al direttore di Globo. Ho chiesto scuse per aver investito l'inviato speciale del giornale a Roma con la mia auto aziendale. In secondo luogo, secondo la sua versione, l'incidente è avvenuto il giorno precedente mentre l'auto stava viaggiando a tutta velocità dall'aeroporto. Per fortuna il conducente ha frenato in tempo per evitare la strofa e, a parte un lieve trauma cranico, non ci sono state conseguenze. Apparentemente la giornalista ha insistito più e più volte affinché continuasse il suo lavoro, ma il personale dell'ambasciata che l'ha esaminata ha raccomandato alla giornalista di riposare per un paio di settimane, ad esempio, in modo che potesse riposare. qualunque cosa sia stata fatta per mandarla a Madrid a spese dell'ambasciata. Certo, e dato l'enorme danno professionale che le hai fatto, erano disposti a rimediare. Un'altra persona in macchina si è interessata a lei e ha voluto rilasciarle un'intervista. Ti ricontatterà tra due settimane per chiarire i dettagli.
  
  Dopo aver riattaccato il telefono, il regista di The Globe era perplesso. Non capisco come questa ragazza birichina e problematica sia riuscita a lasciare il pianeta nel tempo che probabilmente è stato dedicato all'intervista. Lo attribuisco a una grande fortuna. Senti... una fitta di invidia e il desiderio... di essere nei suoi panni.
  
  Ho sempre desiderato visitare lo Studio Ovale.
  
  
  
  Sede UACV
  
  Via Lamarmora, 3
  
  Moyércoles, 6 aprile 2005, 13:25.
  
  
  
  Paola è entrata nell'ufficio di Boy senza bussare, ma quello che ha visto non le è piaciuto. O meglio, quello che ha visto tutto. Sirin era seduto di fronte al regista e ho scelto quel momento per alzarmi e andarmene senza guardare il CSI. Questa è l'intenzione di fermarlo alla porta.
  
  Ciao Sirin...
  
  L'ispettore generale lo ignorò e scomparve.
  
  "Dikanti, se non ti dispiace," disse Boy dall'altra parte del tavolo in ufficio.
  
  "Ma Preside, voglio denunciare il comportamento criminale di uno dei subordinati di quest'uomo...
  
  "Basta, ispettore. L'ispettore generale mi ha già informato adeguatamente sugli sviluppi all'Hotel Rafael.
  
  Paola era stupita. Non appena lui e Fowler caricarono il giornalista di Española su un taxi diretto a Bologna, si recarono immediatamente alla sede dell'UACV per presentare il caso di Boy. La situazione era indubbiamente difficile, ma Paola era fiduciosa che il suo capo avrebbe appoggiato il salvataggio del giornalista. Decisi di andare da solo a parlare con él, anche se, ovviamente, l'ultima cosa che speravo era che il suo capo non volesse nemmeno ascoltare le sue poesie.
  
  "Sarebbe stato considerato Dante per aver aggredito un giornalista indifeso.
  
  "Mi disse che c'era stato un disaccordo che era stato risolto con soddisfazione di tutti. A quanto pare l'ispettore Dante stava cercando di calmare un potenziale testimone che era un po' nervoso, e voi due l'avete attaccata. In questo momento, Dante è in ospedale.
  
  -¡Ma questo è assurdo! Cosa successe veramente...
  
  "Mi hai anche informato che stai rinunciando alla tua fiducia in noi in questa faccenda", disse Boy, alzando notevolmente la voce. Sono molto deluso dal suo atteggiamento, sempre inconciliabile e aggressivo nei confronti del sovrintendente Dante e nei confronti del fratello del nostro vicino papà, che, tra l'altro, ho potuto osservare anch'io. Tornerai ai tuoi normali doveri e Fowler tornerà a Washington. D'ora innanzi beá sós l'Organismo di Vigilanza che proteggerà i cardinali. Da parte nostra, consegneremo immediatamente al Vaticano sia il DVD che Karoski ci ha inviato sia quello ricevuto dal giornalista Española e ci dimenticheremo della sua esistenza.
  
  -¿E Pontiero? Ricordo la faccia che hai disegnato durante l'autopsia. ¿Anche lei é stata finta? ¿Quién hará giustizia per la sua morte?
  
  "Non sono più affari nostri.
  
  Il CSI era così deluso, così sconvolto, che si sentiva terribilmente sconvolta. Non riuscivo a riconoscere la persona di fronte a me, non riuscivo più a ricordare nulla dell'attrazione che provavo per lui. Si chiese tristemente se quello potesse essere uno dei motivi per cui lei era così pronta a ritirare il suo sostegno. Forse l'amaro esito del confronto di ieri sera.
  
  -¿È per colpa mia, Carlo?
  
  -¿Perdon?
  
  -¿È per via di ieri sera? Non credo tu ne sia capace.
  
  "Ispettora, per favore non creda che sia così importante. È nel mio unico interédel cooperare efficacemente alle esigenze del Vaticano, che ovviamente non siete riusciti a realizzare.
  
  Nei suoi trentaquattro anni di vita, Paola Gem aveva visto una discrepanza così grande tra le parole di un uomo e ciò che si rifletteva sul suo viso. Non poteva farne a meno.
  
  "Sei un maiale fino al midollo, Carlo. Sul serio. Non mi piace quando tutti ridono di te alle tue spalle. ¿Così sei riuscito a finire come?
  
  Il regista Boy arrossì fino alle orecchie, ma io riuscii a reprimere il lampo di rabbia che tremò sulle sue labbra. Invece di soccombere alla rabbia, trasformò il suo sfogo in uno schiaffo verbale rozzo e misurato.
  
  "Almeno sono arrivato ad Alguacil, l'ispettore. Per favore, metti il distintivo e la pistola sulla mia scrivania. È stata sospesa dal lavoro e dalla paga per un mese fino a quando non avrà il tempo di dare un'occhiata più da vicino al suo caso. Vai a sdraiarti a casa.
  
  Paola aprì la bocca per rispondere, ma non trovò nulla da dire. Nelle conversazioni, il tipo trovava sempre una frase tollerabile, anticipando il suo ritorno trionfante, ogni volta che un capo dispotico lo privava del potere. Ma nella vita reale, era senza parole. Ho gettato il distintivo e la pistola sul tavolo e sono uscito dall'ufficio senza guardare il materasso.
  
  Fowler la stava aspettando nel corridoio, accompagnato da due agenti di polizia. Paola intuì intuitivamente che il prete aveva già ricevuto una grossa telefonata.
  
  "Perché questa è la fine", ha detto lo scienziato forense.
  
  Il prete sorrise.
  
  "È stato un piacere conoscerla, dottor. Purtroppo questi signori mi accompagneranno in albergo per ritirare le mie cose e poi all'aeroporto.
  
  La donna della scientifica gli afferrò il braccio, stringendogli la manica con le dita.
  
  "Padre, puoi chiamare qualcuno? ¿ Come ritardarlo?
  
  "Temo di no", disse, scuotendo la testa. Spero che algun día possa offrirmi una buona tazza di caffè.
  
  Senza una parola, lasciò la presa e camminò lungo il corridoio, seguito dalle guardie.
  
  Paola sperava di essere a casa a piangere.
  
  
  
   Istituto San Matteo
  
  Primavera d'argento, Maryland
  
   dicembre 1999
  
  
  
  TRAFFICO DELL'INTERVISTA N. 115 TRA IL PAZIENTE N. 3643 E IL DOTTOR CANIS CONROY
  
  
  (...)
  
  DOTTOR CONROY: Vedo che stai leggendo qualcosa... Enigmi e curiosità. Ce ne sono di buoni?
  
  #3643 : Sono molto carini.
  
  DOTTOR CONROY: Andiamo, offrimene uno.
  
  #3643 : Sono davvero molto carini. Non credo che gli piacessero.
  
  DOTTOR CONROY: Mi piacciono gli indovinelli.
  
  #3643 : Bene. Se un uomo fa un buco in un'ora e due uomini fanno due buchi in due ore, di quanto ha bisogno una persona per fare mezzo buco?
  
  DOTTOR CONROY: E' un inferno di... mezz'ora.
  
  #3643 : (Ride)
  
  DR. CONROY: ¿Cosa ti rende così carino? È mezz'ora. Ora, buca. Mezz'ora, mezzo minuto.
  
  #3643 : Dottore, non ci sono buchi semivuoti... Un buco è sempre un buco (ride)
  
  DR. CONROY: Stai cercando di dirmi qualcosa con questo, Victor?
  
  #3643: Certo dottore, certo.
  
  DOTTORE Non sei irrimediabilmente condannato a essere quello che sei.
  
  #3643: Sì, dottor Conroy. E devo ringraziarti per avermi mostrato la strada giusta.
  
  DOTTOR CONROY: ¿In che modo?
  
  #3643: Ho lottato così a lungo per stravolgere la mia natura, per cercare di essere qualcosa che non sono. Ma grazie a te, ho capito chi sono. Non è quello che volevi?
  
  DR. CONROY Non potrei sbagliarmi tanto su di te.
  
  #3643: Dottore, avevi ragione, mi hai fatto vedere la luce. Mi ha fatto capire che ci vogliono le mani giuste per aprire le porte giuste.
  
   D.R. CONROY: ¿Eso eres tú? Mano?
  
  #3643 : (ride) No, dottore. io sono la chiave
  
  
  
  Appartamento famiglia Dicanti
  
  Via Della Croce, 12
  
  Sabado, 9 aprile 2005, 23:46
  
  
  
  Paola ha pianto a lungo con la porta chiusa e le ferite sul petto spalancate. Per fortuna sua madre non c'era, è andata a Ostia per il fine settimana, dalle sue amiche. Fu un vero sollievo per la scientifica forense: era davvero un brutto momento e non poteva nasconderlo al Seíor Dicanti. In un certo senso, se avesse visto la sua preoccupazione e se avesse fatto del suo meglio per tirarlo su di morale, sarebbe stato anche peggio. Aveva bisogno di stare da sola per immergersi con calma nel fallimento e nella disperazione.
  
  Si butta sul letto completamente vestita. Dalla finestra penetravano nella stanza il trambusto delle strade vicine ei raggi di sole di una sera d'aprile. Con questo tubare, e dopo aver ripercorso mille conversazioni sulla Battaglia e sugli avvenimenti degli ultimi giorni, riuscii ad addormentarmi. Quasi nove ore dopo essersi addormentata, il meraviglioso profumo del caffè entrò nella sua mente, risvegliando la sua coscienza.
  
  Mamma, sei tornata troppo presto...
  
  "Certo che torno subito, ma ti sbagli riguardo alle persone", disse con voce dura ed educata in un italiano ritmico ed esitante: la voce di padre Fowler.
  
  Paola spalancò gli occhi e, senza rendersi conto di quello che stava facendo, gli gettò entrambe le mani al collo.
  
  "Attento, attento, hai rovesciato il caffè...
  
  Il criminologo rilascia i reguñadientes. Fowler si sedette sul bordo del letto e la guardò allegramente. In mano aveva una tazza che aveva preso dalla cucina di casa.
  
  -¿Somo è entrato qui? E con ímo riuscito a scappare dalla polizia? Ti porterò sulla strada per Washington...
  
  "Prendila comoda, una domanda alla volta", ha riso Fowler. Quanto a come sono riuscito a sfuggire a due funzionari grassi e poco addestrati, vi chiedo per favore di non insultare il mio intelletto. Quanto al cómo che ho introdotto qui, la risposta è fícil: con ganzúa.
  
  -È chiaro. Formazione vá SIKO nella CIA, giusto?
  
  - Massa o meno. Scusate l'intrusione, ma ho chiamato più volte e nessuno mi ha aperto. Credi che potresti avere problemi. Quando ho visto che dormiva così tranquillamente, ho deciso di mantenere la mia promessa di invitarla al caffè.
  
  Paola si alzò, prendendo la coppa dalle mani del prete. Bevve un lungo sorso calmante. La stanza era fortemente illuminata dai lampioni che proiettavano lunghe ombre sull'alto soffitto. Fowler guardò la stanza bassa in quella luce fioca. Su una parete erano appesi i diplomi della scuola, dell'università, dell'Accademia dell'FBI. Inoltre, sulle medaglie di Natasha e anche su alcuni disegni, ho letto che doveva avere già almeno tredici anni. Sento di nuovo la vulnerabilità di quella donna intelligente e forte che soffre ancora del suo passato. Una parte di lei non ha mai lasciato la sua prima giovinezza. Prova a indovinare quale lato del muro dovrebbe essere visibile per me dal letto e credimi, allora capirai. Nel momento in cui disegna mentalmente il suo viso immaginario dal cuscino al muro, vede una foto di Paola accanto a suo padre nella stanza d'ospedale.
  
  - Questo caffè è molto buono. Mia madre lo fa malissimo.
  
  - Una questione di regolamentazione antincendio, dottor.
  
  -¿Perché è tornato, padre?
  
  -Per vari motivi. Perché non voglio lasciarti nei guai. Per impedire a questo pazzo di farla franca. E perché sospetto che ci sia molto di più nascosto a occhi indiscreti. Mi sento come se fossimo stati tutti usati, tu ed io. Inoltre, credo che avrai un motivo molto personale per voltare pagina.
  
  Paola fruncio ecño.
  
  - Hai un motivo. Pontiero era amico e collega di Ero. In questo momento la mia preoccupazione è come ottenere giustizia con il suo assassino. Ma dubito che possiamo fare qualcosa adesso, padre. Senza il mio distintivo e senza il suo appoggio, siamo solo due piccole boccate d'aria. Al minimo soffio di vento ci disperderemo. E inoltre, è del tutto possibile che tu lo stia cercando.
  
  "Forse mi stai davvero cercando. Ho messo all'angolo due poliziotti a Fiumicino 38. Ma dubito che Boy si spingerà fino a emettere un mandato di perquisizione contro di me. Con quello che ha la città, non ti porterà da nessuna parte (e non sarà molto giustificabile). Probabilmente lo lascerò correre.
  
  -¿ E i tuoi capi, padre?
  
  "Sono ufficialmente a Langley. Ufficiosamente, non hanno dubbi che rimarrò qui per un po'.
  
  "Finalmente una buona notizia.
  
  "Ciò che è più difficile per noi è entrare in Vaticano, perché Sirin sarà avvisato.
  
  "Be', non vedo come possiamo proteggere i cardinali se loro sono dentro e noi fuori.
  
  "Credo che dovremmo cominciare dall'inizio, dottorea. Rivisita tutto questo dannato casino dall'inizio, perché è ovvio che ci siamo persi qualcosa.
  
  - Ma ¿somo? Non ho il materiale giusto, l'intero dossier su Karoski è nell'UACV.
  
   Fowler le dedicò una media sonrisa picara.
  
   Beh, a volte Dio ci fa dei piccoli miracoli.
  
  Indicò la scrivania di Paola a un'estremità della stanza. Paola accese la flexo sulla sua scrivania, che illuminò la spessa pila di copertine marroni che componeva la cartella di Karoski.
  
  "Le sto proponendo un accordo, dottor. Stai facendo quello che sai fare meglio: il profilo psicologico dell'assassino. Quello finale, con tutti i dati che abbiamo ora. Gli darò il caffè per ora.
  
  Paola bevve d'un fiato il resto della sua tazza. Cercò di scrutare la faccia del prete, ma la sua faccia rimase fuori dal cono di luce che illuminava la cartella di Karoski. Ancora, Paola Sinti aveva il presentimento di essere stata aggredita nel corridoio della Domus Sancta Marthae, e di aver taciuto fino a tempi migliori. Ora, dopo un lungo elenco di eventi successivi alla morte di Cardoso, ero più convinto che mai che questa intuizione fosse corretta. Ho acceso il computer sulla sua scrivania. Seleziona un modulo di domanda vuoto tra i tuoi documenti e inizia a compilarlo forzatamente, controllando di volta in volta le schede del fascicolo.
  
  "Prepara un'altra caffettiera, padre." Devo confermare la teoria.
  
  
  
  PROFILO PSICOLOGICO DI UN ASSASSINO TIPICO PER ME.
  
  
  Paziente: KAROSKI, Viktor.
  
  Profilo realizzato dalla Dott.ssa Paola Dicanti.
  
  Situazione del paziente:
  
  Data di scrittura:
  
  Età: dai 44 ai 241 anni.
  
  Altezza: 178 cm.
  
  Peso: 85 kg.
  
  Descrizione: occhi, intelligente (QI 125).
  
  
  Stato civile: Viktor Karoski è nato in una famiglia di immigrati della classe media sotto il dominio di sua madre e con profondi problemi di connessione con la realtà a causa dell'influenza della religione. La famiglia emigra dalla Polonia e fin dall'inizio le radici sono evidenti in tutti i suoi membri. Il padre presenta un quadro di massima inefficienza lavorativa, alcolismo e abuso, esacerbato da abusi sessuali ripetuti e intermittenti (intesi come punizione) quando il soggetto raggiunge l'adolescenza. La madre era sempre al corrente della situazione di abuso e incesto commessi dal marito nubile, anche se apparentemente faceva finta di non accorgersene. Il fratello maggiore fugge dalla casa dei suoi genitori sotto la minaccia di violenza sessuale. Un fratello minore muore incustodito dopo un lungo recupero dalla meningite. Il soggetto è rinchiuso in uno sgabuzzino, in isolamento per lungo tempo dopo che la madre ha "scoperto" l'abuso da parte del padre del soggetto. Quando viene liberato, il padre lascia il focolare familiare ed è la madre a imporre la sua personalità, sottolineando in questo caso il soggetto raffigurante un gatto affetto dalla paura dell'inferno, a cui senza dubbio conducono gli eccessi sessuali (sempre con la madre del soggetto ). Per fare questo, lo veste con i suoi vestiti e arriva persino a minacciarlo di castrazione. Il soggetto sviluppa una grave distorsione della realtà, come un grave disordine della sessualità non integrata. Cominciano a comparire i primi segni di rabbia e una personalità antisociale con un forte sistema di reazioni nervose. Attacca un compagno di classe del liceo, il che lo porta a essere inserito in un riformatorio. All'uscita, la sua cartella viene sdoganata, e decide di entrare in seminario dalle 19 alle 241. Non supera un esame psichiatrico preliminare e riceve il suo aiuto.
  
  
  Anamnesi in età adulta: Si confermano i segni di un disturbo della sessualità non integrata in un soggetto di età compresa tra i 19 ei 241 anni, poco dopo la morte della madre, con il contatto del minore via via più frequente e grave. Non vi è alcuna risposta punitiva da parte delle sue autorità ecclesiastiche alle sue aggressioni sessuali, che assumono un carattere delicato quando il soggetto è responsabile delle proprie parrocchie. Il suo fascicolo registra almeno 89 aggressioni a minori, di cui 37 atti totali di sodomia e il resto atti di masturbazione o fellatio.#243;n. La storia della sua intervista suggerisce che, per quanto extra o #241; sembrasse, era un sacerdote completamente convinto del suo ministero sacerdotale. In altri casi di pederastia tra sacerdoti, era possibile usare le proprie pulsioni sessuali come pretesto per entrare nel sacerdozio, come una volpe che entra in un pollaio. Ma nel caso di Karoski, le ragioni per prestare giuramento erano molto diverse. Sua madre lo ha spinto in quella direzione, arrivando anche alla coacción. Dopo un incidente con un parrocchiano che ho aggredito, Aesculapius Ndalo Karoski non può nascondersi nemmeno per un minuto, e il soggetto alla fine arriva al St. Matthew's Institute, un centro di riabilitazione per sacerdoti. gatto e#243;facce in difficoltà. Allí troviamo che Karoski si identifica molto con l'Antico Testamento, specialmente con la Bibbia. Un episodio di aggressione spontanea si verifica nei confronti di un dipendente dell'istituto entro pochi giorni dal suo ricovero. Da questo caso si deduce una forte dissonanza cognitiva che esiste tra l'attrazione sessuale del soggetto e le sue convinzioni religiose. Quando entrambe le parti entrano in conflitto, ci sono crisi di violenza, come un episodio di aggressione da parte dell'Uomo.
  
  
  Anamnesi medica recente: il soggetto mostra rabbia riflessa nella sua aggressività repressa. Ha commesso diversi crimini in cui ha mostrato alti livelli di sadismo sessuale, inclusi rituali simbolici e necrofilia inserzionale.
  
  
  Profilo caratteristicoí caratteristiche degne di nota che appaiono nelle sue azioni:
  
  - Personalità piacevole, intelligenza medio-alta
  
  - Frequenti bugie
  
  -Totale mancanza di rimorso o sentimenti nei confronti dei loro delinquenti
  
  - assoluto egoista
  
  -Distacco personale ed emotivo
  
  - Sessualità impersonale e impulsiva, finalizzata a soddisfare bisogni, ad esempio, nel sesso.
  
  - Personalità antisociale
  
  -Alto livello di obbedienza
  
  
  INCOERENZA!!
  
  
  -Il pensiero irrazionale incorporato nelle sue azioni
  
  -Nevrosi multipla
  
  - Il comportamento criminale è inteso come mezzo, non come fine
  
  - Tendenze suicide
  
  - orientato alla missione
  
  
  
  Appartamento famiglia Dicanti
  
  Via Della Croce, 12
  
  Domenica 10 aprile 2005 1:45
  
  
  
  Fowler finì di leggere il rapporto che consegnò a Dicanti. Ero molto sorpreso.
  
  - Spero non ti dispiaccia, ma questo profilo è incompleto. Ha scritto solo un riassunto di ciò che già sai, Amos. Ad essere onesti, non fa molto per noi.
  
  Il criminalista si alzò.
  
  "Al contrario, padre. Karoski presenta un quadro psicologico molto complesso, dal quale abbiamo concluso che la sua accresciuta aggressività ha trasformato un predatore sessuale puramente castrato in un semplice assassino.
  
  "Questa è la base della nostra teoria, in effetti.
  
  "Be', non vale un cazzo. Prestare attenzione alle caratteristiche del profilo alla fine del rapporto. I primi otto identificano il serial killer.
  
  Fowler las consultó y asintió.
  
  Esistono due tipi di serial killer: non organizzati e organizzati. Questa non è una classificazione perfetta, ma è abbastanza coerente. Il primo si riferisce a criminali che commettono azioni avventate e impulsive, con un alto rischio di lasciare prove. Spesso incontrano i loro cari, che di solito si trovano nel loro ambiente geografico. Le loro armi sono a portata di mano: una sedia, una cintura... qualunque cosa trovino a portata di mano. Il sadismo sessuale si manifesta postumo.
  
  Il prete si stropicciò gli occhi. Ero molto stanco perché avevo dormito solo poche ore.
  
  -Disculpème, dottora. Perfavore continua.
  
  "L'altro tizio, organizzato, è un killer molto mobile che cattura le sue vittime prima di usare la forza. Una vittima è una persona in più che soddisfa determinati criteri. Le armi e le balte utilizzate seguono un piano precostituito e non causano mai danni. Il Sapríver viene lasciato in una zona neutra, sempre con un'attenta preparazione. Quindi, a quale di questi due gruppi pensi appartenga Karoski?
  
  "Ovviamente la seconda.
  
  "È qualcosa che qualsiasi osservatore può fare. Ma possiamo fare qualsiasi cosa. Abbiamo il suo dossier. Sappiamo chi è, da dove viene, cosa pensa. Dimentica tutto quello che è successo in questi ultimi giorni. Fu a Karoski che entrai nell'istituto. Cos'era?
  
  - Una persona impulsiva che, in certe situazioni, esplode come una carica di dinamite.
  
  - ¿E dopo cinque sedute di terapia?
  
  - Era una persona diversa.
  
  -¿ Dimmi, questo cambiamento è avvenuto gradualmente o è stato improvviso?
  
  - È stato piuttosto duro. Ho percepito un cambiamento nel momento in cui il dottor Conroy gli ha fatto ascoltare i nastri della sua terapia regressiva.
  
  Paola fece un respiro profondo prima di continuare.
  
  -Padre Fowler, non ti offendere, ma dopo aver letto le dozzine di interviste che ti ho rilasciato tra Karoski, Conroy e te, penso che ti sbagli. E questo errore ci ha fatto guardare nella giusta direzione.
  
  Fowler scrollò le spalle.
  
  "Dottora, non posso offendermi per questo. Come già sai, nonostante io abbia un dipartimento di psicologia, ho studiato all'istituto di rimbalzo, perché la mia autostima professionale è completamente diversa. Sei un esperto criminale e sono fortunato ad avere la tua opinione. Ma non capisco a cosa vuole arrivare.
  
  "Rivedi il rapporto" disse Paola a Ndolo. Nella sezione "Incoerenza" ho individuato cinque caratteristiche che rendono impossibile considerare il nostro soggetto come un serial killer organizzato. Con il libro di un criminologo in mano, qualsiasi esperto ti dirà che Karoski è una persona organizzata e malvagia, sviluppatasi a seguito di un trauma quando si confronta con il suo passato. Conosci il problema della dissonanza cognitiva?
  
  "È uno stato mentale in cui le azioni e le convinzioni del soggetto sono molto divergenti. Karoski soffriva di un'acuta dissonanza cognitiva: si considerava un prete modello, mentre i suoi 89 parrocchiani sostenevano che fosse un pederasta.
  
  -Meraviglioso. Quindi, se tu, il soggetto, sei una persona convinta, nervosa, invulnerabile a qualsiasi intrusione dall'esterno, in pochi mesi diventerai un normale killer senza tracce. dalla nevrosi, dalla frivolezza e dalla prudenza dopo aver ascoltato diversi nastri in cui capisce di non essere stato abusato in alcun modo?
  
  "Da questo punto di vista... sembra qualcosa di complicato," disse timidamente Fowler.
  
  "È impossibile, padre. Questo atto irresponsabile del dottor Conroy lo aveva indubbiamente ferito, ma non poteva certo aver provocato in lui cambiamenti così eccessivi. Il prete fanatico che chiude un occhio sui suoi peccati e si arrabbia quando gli leggi ad alta voce un elenco delle tue vittime non può diventare un assassino organizzato solo pochi mesi dopo. E ricordiamo che i suoi primi due omicidi rituali avvengono proprio nell'Istituto: la mutilazione di un sacerdote e l'assassinio di un altro.
  
  "Ma, dottora... gli omicidi di cardinali sono opera di Karoski. lui stesso lo ha ammesso, ci sono tracce di lui su tre fasi.
  
  "Certo, padre Fowler. Non discuto che Karoski abbia commesso questi omicidi. Questo è più che ovvio. Sto cercando di dirti che il motivo per cui li ha fatti non è per quello che pensi sia Amos. La caratteristica più importante del suo carattere, il fatto che io l'abbia portato al sacerdozio nonostante la sua anima tormentata, è la stessa cosa che lo ha motivato a fare cose così terribili.
  
  Fowler ha capito. In stato di shock, ha dovuto sedersi sul letto di Paola per evitare di cadere a terra.
  
  -Obbedienza.
  
  "Esatto, padre. Karoski non è un serial killer. Lui assunto assassino .
  
  
  
  Istituto San Matteo
  
  Primavera d'argento, Maryland
  
   agosto 1999 _ _
  
  
  
   Non c'è suono o rumore nell'isolatore. Ecco perché il sussurro che lo chiamava, insistente, esigente, invase i due Karoski come una marea.
  
  - Vittorio.
  
  Karoski si alza in fretta dal letto come se niente fosse. Allí erano él, di nuovo. Un giorno sei venuto da me per aiutarti, per guidarti, per illuminarti. Per dargli una sensazione e un sostegno per la sua forza, i suoi bisogni. Si era già rassegnato al crudele intervento del dottor Conroy, che lo esaminò come si esamina al microscopio una farfalla infilzata su uno spillo. Era dall'altra parte della porta d'acciaio, ma potevo quasi sentire la sua presenza nella stanza, accanto a lui. A el podia respetarle, podia seguirle. Posso capirlo, guidarlo. Abbiamo parlato per ore di cosa avremmo dovuto fare. D'ora in poi devo farlo. Dal fatto che deve comportarsi bene, dal fatto che deve rispondere alle ripetute fastidiose domande di Conroy. La sera provavo il suo ruolo e aspettavo il suo arrivo. Lo vedono una volta alla settimana, ma io non vedevo l'ora di vederlo, contavo le ore, i minuti. Provando mentalmente, ho affilato il coltello molto lentamente, cercando di non fare rumore. Lo ordino... lo ordino... Potrei dargli un coltello affilato, persino una pistola. Ma vorrebbe moderare il suo coraggio e la sua forza. E había ha fatto quello che habí ha chiesto. Gli ho dato prova della sua lealtà, della sua lealtà. Prima ha paralizzato un prete sodomita. Poche settimane dopo l'habé uccise il prete pederasta. Deve falciare le erbacce, come ho chiesto, e finalmente ottenere il premio. Il premio che desideravo più di ogni altra cosa al mondo. Te lo darò perché nessuno me lo darà. Nessuno può darmi questo.
  
  - Vittorio.
  
  esigeva la sua presenza. Attraversò di corsa la stanza e si inginocchiò accanto alla porta, ascoltando la voce che gli parlava del futuro. Da una missione, lontano da tutti. Nel koraz del mondo cristiano.
  
  
  
  Appartamento famiglia Dicanti
  
  Via Della Croce, 12
  
  Sabato, 9 aprile 2005, 02:14.
  
  
  
  Il silenzio seguì le parole di Dicanti come un'ombra oscura. Fowler si portò le mani al viso, combattuto tra lo stupore e la disperazione.
  
  Potevo essere così cieco? Uccide perché gli viene ordinato di farlo. Dio meío... ma per quanto riguarda i messaggi e il rituale?
  
  "Se ci pensi, non ha alcun senso, padre. "Ego ti giustifico", scritto prima a terra e poi sul cassone degli altari. Mani lavate, lingua mozzata... tutto questo era l'equivalente siciliano di mettere una moneta in bocca alla vittima.
  
  "È un rituale mafioso che indica che il morto ha parlato troppo, vero?
  
  - Esattamente. All'inizio ho pensato che Karoski pensasse che i cardinali fossero colpevoli di qualcosa, forse un crimine contro se stessi o contro la propria dignità di sacerdoti. Ma gli indizi lasciati sulle palline di carta non hanno alcun senso. Ora penso che sia stata una preferenza personale, la loro rielaborazione di uno schema dettato da qualcun altro.
  
  "¿Ma che senso ha ammazzarli così, dottor?" Perché non eliminarli senza més?
  
  "La mutilazione non è altro che una ridicola invenzione in relazione al fatto fondamentale che qualcuno vuole vederli morti. Presta attenzione alla flessografia, padre.
  
  Paola si avvicinò al tavolo dove giaceva la cartella di Karoski. Poiché la stanza era buia, tutto ciò che non era sotto i riflettori rimaneva nell'oscurità.
  
  -Capisco. Ci fanno guardare ciò che vogliono farci vedere. Ma ¿chi é potrebbe desiderare una cosa del genere?
  
  -Domanda di base per scoprire chi én ha commesso il delitto, chi ¿ ne beneficia? Il serial killer, in un colpo solo, annulla la necessità di questa domanda, perché avvantaggia se stesso. Il suo movente è il corpo. Ma in questo caso, il suo movente è la missione. Se voleva sfogare il suo odio e la sua frustrazione sui cardinali, ammesso che li avesse, poteva farlo in un altro momento in cui tutti fossero in vista. Molto meno protetto. Perché ora? ¿Cosa è cambiato adesso?
  
  -Perché qualcuno vuole influenzare il Cókey.
  
  "Ora ti chiedo, padre, lasciami desiderare di influenzare la tonalità. Ma per questo è importante sapere chi hanno ucciso.
  
  "Questi cardinali erano figure di spicco nella Chiesa. Persone di qualità.
  
  "Ma con un legame comune tra loro. E il nostro compito è trovarlo.
  
  Il prete si alzò e fece più volte il giro della stanza, le mani dietro la schiena.
  
  "Dottora, mi viene in mente che sono pronto a eliminare i cardinali, e sono per tutto. C'è un indizio su cui non siamo andati proprio bene. Il Karoski ha fatto una ricostruzione integrale del volto, come possiamo vedere dal modello Angelo Biffi. Questa operazione è molto costosa e richiede un difficile recupero. Ben eseguito e con adeguate garanzie di riservatezza e anonimato, può costare oltre 100.000 franchi francesi, ovvero circa 80.000 dei vostri euro. Non è una cifra di cui un povero prete come Karoski potrebbe facilmente disporre. Inoltre non ha dovuto entrare o coprire l'Italia dal momento in cui è arrivato. Per tutto questo tempo, queste sono state domande che ho messo in secondo piano, ma improvvisamente diventano decisive.
  
  "E sostengono la teoria che la mano nera sia effettivamente coinvolta negli omicidi dei cardinali.
  
  -Veramente.
  
  "Padre, non ho la conoscenza che lei ha della Chiesa cattolica e del funzionamento della Curia. ¿Cuál pensi che questo sia il denominatore che unisce i tre presunti morti?
  
  Il prete rifletté per qualche istante.
  
  "Forse c'è un nesso di unità. Uno che sarebbe molto più ovvio se scomparissero o venissero giustiziati. Tutti loro erano da un ideologo a un liberale. Facevano parte di... come dire? Ala sinistra dell'Espíritual Santo. Se mi avesse chiesto i nomi dei cinque cardinali che hanno sostenuto il Concilio Vaticano II, quei tre sarebbero stati elencati.
  
  "Spiegami, padre, per favore.
  
  - Vedi Con l'ascesa al soglio pontificio di Giovanni XXIII nel 1958, si manifestò la necessità di un cambiamento di rotta nella Chiesa. Giovanni XXIII convocò il Concilio Vaticano II, invitando tutti i vescovi del mondo a venire a Roma per discutere con il Papa lo status della Chiesa nel mondo. Duemila vescovi hanno risposto alla chiamata. Giovanni XXIII morì prima della conclusione del Concilio, ma Paolo VI, suo successore, portò a termine il suo compito. Purtroppo, le riforme di apertura prese in considerazione dal Concilio non andarono così lontano come intendeva Giovanni XXIII.
  
  - Cos'hai in mente?
  
  "Ci sono stati grandi cambiamenti nella Chiesa. Probabilmente è stata una delle più grandi pietre miliari del ventesimo secolo. Non te lo ricordi più perché sei così giovane, ma fino alla fine degli anni Sessanta una donna non può fumare o portare i pantaloni perché è un peccato. E questi sono solo alcuni esempi aneddotici. Basti dire che i cambiamenti sono stati grandi, anche se non sufficienti. Giovanni XXIII si adoperò affinché la Chiesa spalancasse le porte all'aria vivificante del Sacro Tempio. E l'hanno aperto un po'. Paolo VI si dimostrò un papa piuttosto conservatore. Giovanni Paolo I, suo successore, rimase in carica solo un mese. E Giovanni Paolo II è stato l'unico papa di Roma, forte e mediocre, che, sicuramente, ha fatto un gran bene all'umanità. Ma nella sua politica di rinnovamento della Chiesa era un conservatore estremo.
  
  -¿Come e che cosa si deve realizzare la grande riforma ecclesiastica?
  
  - In effetti, c'è molto lavoro da fare. Quando furono pubblicati i risultati del Concilio Vaticano II, gli ambienti cattolici conservatori erano quasi armati. E il Consiglio ha dei nemici. Gente che crede che chi non è un gatto vada all'inferno, che le donne non abbiano diritto di voto, e le idee sono anche peggiori. Ci si aspetta che il clero esiga da noi un papa forte e idealista, un papa che osi avvicinare la Chiesa al mondo. Indubbiamente, la persona ideale per questo compito sarebbe il cardinale Portini, convinto liberale. Ma él jamás avrebbe ricevuto i voti del settore ultraconservatore. Un altro cantante sarebbe Robaira, uomo del popolo, ma di grande intelligenza. Cardoso è stato massacrato da un compagno patriota. Erano entrambi protettori dei poveri.
  
  "E ora è morto.
  
  Il viso di Fowler si oscurò.
  
  "Dottora, quello che sto per dirti ora è un segreto assoluto. Rischio la mia vita e la tua, e per favore amami, ho paura. È ciò che mi fa pensare in una direzione in cui non mi piace guardare, figuriamoci camminare." Fece una breve pausa per riprendere fiato. Sapete cos'è il Santo Testamento?
  
  Ancora una volta, come a casa a Bastina, le storie di spie e omicidi tornarono alla testa dello scienziato forense. Li avevo sempre considerati racconti da ubriachi, ma in quell'ora e con quella compagnia in più, la possibilità che fossero reali assunse un'altra dimensione.
  
  "Dicono che sia il servizio segreto del Vaticano. Una rete di spie e agenti segreti che non esitano a uccidere quando si presenta il caso. Queste sono storie di vecchie comari per spaventare gli aspiranti poliziotti. Quasi nessuno ci crede.
  
  - DottoraDikanti, lei può credere alle storie sul Santo Testamento, perché esiste. Esiste da quattrocento anni ed è la mano sinistra del Vaticano in questioni che nemmeno il Papa stesso dovrebbe conoscere.
  
  - È molto difficile per me crederci.
  
  - Il motto della Santa Alleanza, dottora, è "Croce e Spada".
  
  Paola sta registrando Dante all'Hotel Rafael, puntando una pistola contro il giornalista. Sono state le sue parole quando ha chiesto aiuto a Fowler, e poi ho capito cosa voleva dire il prete.
  
  - Dio mio. Allora lei...
  
  "Lo ero, molto tempo fa. Servire due vessilli, mio padre e la mia religione. Dopodiché, ho dovuto lasciare uno dei due lavori.
  
  -Quello che è successo?
  
  "Questo non te lo posso dire, dottor. Non chiedermelo.
  
  Paola non ha voluto farglielo notare. Faceva parte del lato oscuro del prete, il suo dolore mentale, che gli stringeva l'anima in una morsa gelida. Sospettava che ci fosse molto di più di quello che gli avevo detto.
  
  "Ora capisco l'ostilità di Dante nei tuoi confronti. Ha qualcosa a che fare con quel passato, vero, padre?
  
  Fowler permaneció mudo. Paola ha dovuto prendere una decisione perché non c'era più tempo né occasione per permettersi di dubitare. Fammi parlare con la sua dolce metà, che, come sai, è innamorata del prete. Da ogni parte di lui, dal calore secco delle sue mani e dai mali della sua anima. Voglio poterle assorbire, liberarmene, tutte, restituirgli il riso franco di un bambino. Conosce l'impossibile nel suo desiderio: in quest'uomo sono vissuti anni di amarezza, che si trascinano fin dai tempi antichi. Non era solo un muro invalicabile, che per él significava sacerdozio. Chiunque volesse arrivarci dovrebbe guadare le montagne e molto probabilmente vi annegherebbe. Sapevo in quel momento che non le sarei mai stato vicino, ma sapevo anche che questa persona si sarebbe lasciata uccidere prima di permettere a lei di soffrire.
  
  "Va tutto bene, padre, conto su di te. Per favore, continua", disse con un sospiro.
  
  Fowler si sedette di nuovo e raccontò l'incredibile storia.
  
  "Esistono dal 1566. In quei tempi bui, il papa era preoccupato per il crescente numero di anglicani ed eretici. Come capo dell'Inquisizione, era duro, esigente e pragmatico. Allora il significato dello stesso Stato del Vaticano era molto più territoriale di quanto non lo sia ora, sebbene ora goda di più potere. La Santa Alleanza nasce reclutando sacerdoti veneziani e uomos, fidati laici di provata fede cattolica. La sua missione era proteggere il Vaticano come Papa e la Chiesa in senso spirituale, e la sua missione è cresciuta nel tempo. Nel diciannovesimo secolo ce n'erano migliaia. Alcuni di loro erano solo informatori, fantasmi addormentati... Altri, solo cinquanta, erano l'elite: La mano di San Michele. Un gruppo di agenti speciali sparsi per il mondo è in grado di eseguire l'ordine in modo rapido e preciso. Iniettare denaro a piacimento in un gruppo rivoluzionario, scambiare influenza, ottenere dati importanti che possono cambiare il corso delle guerre. Silenzio, silenzio e, in casi estremi, uccidi. Tutti i membri della Mano di San Michele erano addestrati in armi e tattiche. In precedenza, la digos, il camuffamento e il combattimento corpo a corpo venivano usati per il controllo della popolazione. Una mano era capace di tagliare l'uva a metà con un coltello lanciato da una distanza di quindici passi, e parlava perfettamente quattro lingue. Può decapitare una mucca, gettare il suo corpo contaminato in un pozzo di acqua pulita e dare la colpa a un gruppo rivale con il dominio assoluto. Hanno studiato durante il ños in un monastero sull'isola del Mediterraneo, il cui nome non è reso noto. Con l'avvento del ventesimo secolo, l'apprendimento si è evoluto, ma durante la seconda guerra mondiale la mano di San Michele è stata tagliata quasi completamente. Fu é una piccola sanguinosa battaglia in cui molti caddero. Alcuni sostenevano obiettivi molto nobili, mentre altri, ahimè, non molto buoni.
  
  Fowler si fermò per prendere un sorso di caffè. Le ombre nella stanza si fecero cupe e cupe, e Paola Sinti ne fu profondamente spaventata. Si sedette su una sedia e si appoggiò allo schienale mentre il prete continuava.
  
  Nel 1958, Giovanni XXIII, egli stesso Papa II del Vaticano, decise che il tempo della Santa Unione era passato. Che i suoi servizi non erano necessari. E nel bel mezzo della guerra francese, smantellare le reti di comunicazione con gli informatori e vietare categoricamente ai membri della Santa Alleanza di intraprendere qualsiasi azione senza il loro consenso.;n versione preliminare. E così è stato per quattro anni. Rimangono solo dodici mani, su cinquantadue che erano nel 1939, e alcune erano molto più antiche. Gli viene ordinato di tornare a Roma. Il luogo segreto in cui l'Ardio è stato misteriosamente addestrato nel 1960. E il capo di San Michele, il capo della Santa Alleanza, è morto in un incidente d'auto.
  
  -Chi era lui?
  
  "Non posso perdonare questo, ma non perché non voglio, ma perché non lo so. L'identità del Capo è sempre un mistero. Può essere chiunque: un vescovo, un cardinale, un fiduciario o un semplice sacerdote. Deve essere varón, più vecchio di quarantacinque doños. È tutto. Dal 1566 ad oggi è conosciuto con il nome del Capo: il sacerdote Sogredo, italiano di origine spagnola, che combatté ferocemente contro Napoli. E questo è solo in circoli molto limitati.
  
  "Non c'è da stupirsi che il Vaticano non riconosca l'esistenza di un servizio di spionaggio se lo usano tutti.
  
  - Fu questo uno dei motivi che spinsero Giovanni XXIII a rompere la Santa Alleanza. Ha detto che è ingiusto uccidere anche in nome di Dio, e sono d'accordo con él. So che alcune esibizioni della "Mano di San Michele" hanno avuto un'influenza molto forte sui nazisti. Un colpo ha salvato centinaia di migliaia di vite. Ma c'era un gruppo molto ristretto i cui contatti con il Vaticano erano stati interrotti, e commettevano gravi errori. Non parlarne qui, specialmente in quest'ora buia.
  
  Fowler agita la mano come per scacciare i fantasmi. In un uomo come él, la cui economia di movimento era quasi soprannaturale, un simile gesto non poteva che indicare un grande nervosismo. Paola si rese conto che non vedeva l'ora di finire la storia.
  
  "Non hai bisogno di dire niente, padre. Se pensi che sia necessario che io lo sappia.
  
  Lo ringraziai con un sorriso e continuai.
  
  "Ma quella, come suppongo tu possa immaginare, non è stata la fine della Santa Alleanza. L'ascesa di Paolo VI al soglio di Pietro nel 1963 fu circondata dalla più spaventosa situazione internazionale di tutti i tempi. Solo un anno prima, il mondo era a cento metri dalla guerra su mica 39. Solo pochi mesi dopo, Kennedy, il primo presidente degli Stati Uniti d'America, California, fu ucciso a colpi di arma da fuoco. Quando Paolo VI lo seppe, chiese che il Santo Testamento fosse restaurato. Le reti espías, sebbene indebolite nel tempo, sono state ricostruite. È stato difficile ricreare la Mano di San Michele. Delle dodici Mani chiamate a Roma nel 1958, sette furono rimesse in servizio nel 1963. Uno di loro è stato incaricato di ricostruire la base per la riqualificazione degli agenti sul campo. Il compito gli ha richiesto quasi quindici minuti, ma è riuscito a formare un gruppo di trenta agenti. Alcuni sono stati scelti da zero, mentre altri potrebbero essere trovati in altri servizi segreti.
  
  -Come te: un doppiogiochista.
  
  "In realtà, il mio caso si chiama potenziale agente. Si tratta di qualcuno che di solito lavora in due organizzazioni alleate, ma in cui il direttore non è a conoscenza del fatto che l'organizzazione sussidiaria sta apportando modifiche o modificando le linee guida nel suo compito in ciascuna missione. Accetto di usare le mie conoscenze per salvare vite umane, non per distruggerne altre. Quasi ogni missione che mi è stata assegnata ha comportato il restauro: salvare sacerdoti devoti in luoghi difficili.
  
  -Quasi tutto.
  
  Fowler chinò il viso.
  
  - Abbiamo avuto una missione difficile, in cui tutto è andato storto. Uno che deve cessare di essere una mano. Non ho ottenuto quello che volevo, ma sono qui. Credo che sarò uno psicologo per il resto della mia vita e guarda come uno dei miei pazienti mi ha portato da te.
  
  Dante è uno degli uomini, vero, padre?
  
  "All'inizio del 241, dopo la mia partenza, ci fu una crisi. Ora ce ne sono di nuovo pochi, quindi me ne vado. Sono tutti impegnati lontano, in missioni dalle quali non è facile estrarli. Niko che era disponibile ero io ed è una persona con pochissime conoscenze. In realtà, lavorerò, se i miei sospetti sono fondati.
  
   - Quindi ¿ Sirin è _ Testa ?
  
  Fowler miro al frente, impassibile. Dopo un minuto, Paola ha deciso che non le avrei risposto perché avrei voluto farle un'altra domanda.
  
  -Padre, per favore spiega perché la Santa Alleanza vorrebbe fare un montaggio come éste.
  
  "Il mondo sta cambiando, dottoressa. Le idee democratiche risuonano in molti cuori, compresi quelli degli ardenti membri della Curia. La Santa Alleanza ha bisogno di un Papa che la sostenga fermamente, altrimenti scomparirà. Ma il Santo Testamento è un'idea preliminare. Ciò che i tre cardinali vogliono dire è che erano dei devoti liberali - tutto ciò che un cardinale può essere, dopo tutto. Ognuno di loro potrebbe distruggere di nuovo i servizi segreti, forse per sempre.
  
  Eliminandoli, la minaccia scompare.
  
  "E lungo la strada, la necessità di sicurezza sta crescendo. Se i cardinali scomparissero senza di me, sorgerebbero molte domande. Nemmeno io posso vederla come una coincidenza: il papato è paranoico per natura. Ma se hai ragione...
  
  - Un travestimento per omicidio. Dio, sono disgustato. Sono contento di aver lasciato la Chiesa.
  
  Fowler si avvicinò a lei e si accovacciò accanto alla sedia, Tom le afferrò entrambe le mani.
  
  "Dottora, non commettere errori. In contrasto con questa Chiesa, fatta di sangue e fango, che vedi davanti a te, c'è un'altra Chiesa, infinita e invisibile, i cui vessilli sono alzati al cielo. Questa Chiesa vive nelle anime di milioni di credenti che amano Cristo e il Suo messaggio. Sorgi dalle ceneri, riempi il mondo e le porte dell'inferno non prevarranno contro di lei.
  
  Paola lo guarda in fronte.
  
  "Lo pensi davvero, padre?"
  
  "Ci credo, Paola.
  
  Entrambi si sono alzati. La baciò dolcemente e con forza, e lei lo accettò per quello che era, con tutte le sue cicatrici. La sua sofferenza fu diluita dal dolore e nel giro di poche ore conobbero la felicità insieme.
  
  
  
  Appartamento famiglia Dicanti
  
  Via Della Croce, 12
  
  Sabado, 9 aprile 2005, 08:41.
  
  
  
  Questa volta Fowler si svegliò con l'odore del caffè che veniva preparato.
  
  "Eccolo, padre.
  
  L'ho guardata e volevo davvero che ti parlasse di nuovo. Le ho dato uno sguardo duro e lei mi ha capito. La speranza ha lasciato il posto alla luce della madre, che già riempiva la stanza. Non ha detto niente perché non si aspettava niente e non aveva niente da offrire se non dolore. Tuttavia, si sentivano confortati dalla consapevolezza che entrambi avevano imparato dall'esperienza, trovando forza nelle reciproche debolezze. Che io sia dannato se penso che la determinazione di Fowler nella sua vocazione abbia scosso quella convinzione. Seria facile, ma seria erronea. Al contrario, gli sarei grato di aver messo a tacere i suoi demoni, almeno per il momento.
  
  Era contenta che avesse capito. Si sedette sul bordo del letto e sorrise. E non era un sorriso triste, perché quella notte ha sfondato la barriera della disperazione. Questa madre fresca non ha portato fiducia, ma almeno ha dissipato la confusione. Budík fá pensava che lei lo avesse spinto via in modo che non sentisse più dolore. Seria facile, ma seria erronea. Al contrario, lei lo capisce e sa che quest'uomo deve la sua promessa e la sua stessa crociata.
  
  "Dottora, ho qualcosa da dirti, e non è facile presumere.
  
  "Dirai, padre", disse.
  
  "Se mai lascerai la tua carriera di psichiatra forense, per favore non gestire un caffè", disse Ál, facendo una smorfia in direzione del suo caffè.
  
  Entrambi risero e per un attimo tutto fu perfetto.
  
  
  Dopo mezz'ora, dopo aver fatto la doccia e essersi rinfrescati, discutere tutti i dettagli del caso. Un prete in piedi davanti alla finestra della camera di Paola. Donna forense seduta a una scrivania.
  
  -¿ Il padre lo sa? Alla luce della teoria secondo cui Karoski potrebbe essere un assassino guidato dalla Santa Alleanza, questo diventa irrealistico.
  
  - È possibile. Tuttavia, alla luce del dí, il suo infortunio è ancora molto reale. E se abbiamo una mente, allora gli unici che possono fermarla saremo io e te.
  
  Solo con queste parole mañana perse il suo splendore. Paola Cintió tende la sua anima come una corda. Ora, più che mai, mi sono reso conto che era sua responsabilità catturare il mostro. Per Pontiero, per Fowler e per se stessa. E quando l'ho preso in braccio, vorrei chiedergli se qualcuno lo tiene per il guinzaglio. Se fosse stato così, non avrebbe pensato di trattenersi.
  
  "La vigilanza è aumentata, lo capisco. Ma per quanto riguarda la Guardia Svizzera?
  
  "Bella forma, ma molto poco utile. Probabilmente non sai nemmeno che tre cardinali sono già morti. Non conto su di loro: sono semplici gendarmi.
  
  Paola si grattò la nuca preoccupata.
  
  -¿Cosa dovremmo fare ora, padre?
  
  -Non lo so. Non abbiamo il minimo accenno che il dónde possa attaccare Karoski, e da ieri l'omicidio è stato attribuito a más fácil.
  
  - Cos'hai in mente?
  
  "I cardinali hanno cominciato con una messa di novendiales. Questo è un novenario per l'anima del defunto Papa.
  
  - Non dirmi...
  
  -Esattamente. Le messe si terranno in tutta Roma. San Juan de Letrán, Santa Maríla Mayor, San Pedro, San Pablo All'estero... I cardinali celebrano la messa in coppia nelle cinquanta chiese più importanti di Roma. È una tradizione e non credo che la scambierebbero con niente al mondo. Se il Santo Patto è impegnato in esso, sii "a volte" l'ideale "non uccidere". Il caso di Aúne arrivò al punto che anche i cardinali si sarebbero ribellati se Sirin avesse cercato di impedire loro di pregare il novenario. No, non ci sarà messa qualunque cosa succeda. Che io sia dannato se anche un altro cardinale potrebbe essere già morto e noi, i padroni di casa, non lo sapremo.
  
  "Dannazione, ho bisogno di una sigaretta.
  
  Paola tastò sul tavolo il pacco di Pontiero, tastò l'abito. Frugai nella tasca interna della giacca e trovai una piccola scatola di cartone duro.
  
   Cos'è?
  
  Era un'incisione raffigurante la Madonna del Carmen. Quella che il fratello di Francesco Toma le aveva regalato come regalo d'addio a Santa Mar in Transpontina. Falso carmelitano, l'assassino di Karoski. Indossava lo stesso abito nero che era su quel mana de Mardi, e aveva il sigillo di aún séguíalleí su di esso.
  
  -¿Posso essermelo dimenticato? Questo prova .
  
  Fowler se acerco, intrigato.
  
   -Un'incisione raffigurante la Madonna del Carmen. Dice qualcosa su Detroit.
  
  Il prete pronuncia la legge ad alta voce in inglese
  
  
   "Se il tuo stesso fratello, o tuo figlio o tua figlia, o la moglie che ami, o il tuo migliore amico ti seduce segretamente, non cedere a lui e non ascoltarlo. Non mostrargli pietà. Non risparmiarlo né proteggerlo. Devi certamente metterlo a morte. Allora tutto Israele ascolterà e avrà paura e nessuno di voi farà più una cosa così malvagia".
  
  
   Paola ha tradotto The Life of Rage and Fury.
  
  "Se tuo fratello, il figlio di tuo padre o il figlio di tua madre, tuo figlio o tua figlia, la moglie che risiede nel tuo grembo, o un amico che è il tuo secondo io, cerca di sedurti segretamente, non perdonarlo e non nasconderti da lui" ... ma ucciderò lui e tutto Israele quando lo saprò, avrò paura e smetterò di fare questo male tra di voi.
  
  - Penso che provenga dal Deuteronomio. Capitulo 13, versiculos 7 al 12.
  
  -Accidenti! lo scienziato forense sputò-. Era sempre nella mia tasca! Dannazione, Debía si rese conto che era in Englishés.
  
  -No se tortura, dottoressa. Un monaco gli diede un francobollo. Considerando la sua incredulità, non sorprende che non abbia prestato la minima attenzione a questo.
  
  "Forse, ma da quando abbiamo scoperto chi era questo monaco. Devo ricordare che mi hai dato qualcosa. Ero preoccupato, cercando di ricordare quanto poco vedessi del suo volto in quell'oscurità. Se prima...
  
  Avevo intenzione di predicarti la parola, ricordi?
  
  Paola si fermò. Il prete si voltò, sigillo in mano.
  
  "Senti, dottor, questo è un marchio comune. Da parte dell'atrás él attachó carta adesiva per la stampa...
  
  Santa Maria del Carmen.
  
  -... con grande abilità per essere in grado di posizionare il testo. Il Deuteronomio è...
  
  Lui
  
  -...la fonte dell'insolito nell'incisione, sai? Penso...
  
  Mostragli la strada in questi tempi bui.
  
  "...se giro un po' l'angolo, posso strapparlo via..."
  
  Paola gli afferrò il braccio, la sua voce si alzò in uno stridio acuto.
  
  - NON TOCCARLA!
  
  Fowler parpadeo, sobresaltado. Non muovo un solo passo. Il criminologo le tolse il sigillo dalla mano.
  
  "Mi dispiace di averti urlato contro, padre," gli disse Dikanti, cercando di calmarsi. Mi sono appena ricordato che Karoski mi ha detto che il sigillo mi mostrerà la strada in questi tempi bui. E penso che contenga un messaggio destinato a prenderci in giro.
  
  - Quiz. Oppure potrebbe essere un'abile manovra per confonderci.
  
  L'unica certezza in questo caso è che siamo lontani dal contare tutti i pezzi del puzzle. Spero che possiamo trovare qualcosa qui.
  
  Girò il francobollo, lo guardò attraverso il vetro, vide il carro.
  
  Niente.
  
  -Un passo della Bibbia può essere un messaggio. Ma cosa intende?
  
  "Non lo so, ma penso che ci sia qualcosa di speciale. Qualcosa che non è visibile ad occhio nudo. E penso di avere qui uno strumento speciale per é questi casi.
  
  Trestó forense in uno sgabuzzino lì vicino. Infine, dal fondo, tirò fuori una scatola coperta di polvere. Posizionalo con cura sul tavolo.
  
  "Non lo uso da quando ero al liceo. Era un regalo di mio padre.
  
  Apri la scatola lentamente, con riverenza. Per imprimere per sempre nella tua memoria un avvertimento su questo dispositivo, quanto è costoso e quanto dovresti averne cura. Lo tiro fuori e lo metto sul tavolo. Era un normale microscopio. Paola lavorava all'università con attrezzature mille volte più costose, ma non ne trattava nessuna con il rispetto che aveva per ste. Era contenta di aver mantenuto questa sensazione: è stato un appuntamento meraviglioso con suo padre, cosa rara per lei, che ha vissuto con suo padre, rimpiangendo il giorno in cui è caduta. Ho perso. Si chiese brevemente se avrebbe dovuto amare i bei ricordi invece di aggrapparsi al pensiero che le erano stati strappati troppo presto.
  
  "Dammi il tabulato, padre," disse, sedendosi davanti al microscopio.
  
  Carta adesiva e plastica proteggono il dispositivo dalla polvere. Posiziona la stampa sotto l'obiettivo e metti a fuoco. Con la mano sinistra scivola sul cesto colorato, studiando lentamente l'immagine della Vergine. Non riesco a trovare nulla. Girò il francobollo in modo da poterne esaminare il retro.
  
  "Aspetta un attimo... c'è qualcosa qui.
  
  Paola porse il mirino al prete. Le lettere sul francobollo, ingrandite quindici volte, erano larghe strisce nere. Uno di loro, però, aveva un quadratino biancastro.
  
  - Sembra una perforazione.
  
  L'ispettore tornò al magazzino del microscopio.
  
  "Giura che è stato fatto con uno spillo." Naturalmente, questo è stato fatto apposta. Lei è troppo perfetta.
  
  -¿ In quale lettera compare il primo segno?
  
  -Sulla lettera F di If.
  
  "Dottora, per favore controlli se c'è un buco nelle altre lettere.
  
  Paola Barrió è la prima parola del testo.
  
  "Ce n'è un altro qui.
  
  - Avanti, avanti.
  
  Otto minuti dopo, lo scienziato forense è riuscito a trovare un totale di undici lettere perforate.
  
  
   "SE tuo fratello, o tuo figlio o tua figlia, o la moglie che ami, o il tuo più caro amico ti seduce segretamente, non cedere a lui e non ascoltarlo. Non risparmiarlo né proteggerlo. Devi certamente metterlo a morte. Poi A I Israele ascolterà e avrà paura, e nessuno tra voi farà più una cosa così malvagia".
  
  
   Quando mi sono assicurato che nessuno dei miei geroglifici perforati fosse l'uno o l'altro, il criminologo ha scritto su commissione quelli che c'erano sopra. Dopo aver letto quello che ha scritto, entrambi hanno avuto un brivido, e Paola l'ha scritto.
  
  Se tuo fratello cerca di sedurti segretamente,
  
  Scrivi i referti psichiatrici.
  
  Non perdonarlo e non nasconderti da lui.
  
  Lettere ai parenti delle vittime degli abusi sessuali di Karoski.
  
  Ma lo ucciderò.
  
  Annota il nome che era su di loro.
  
  Francesco Shaw.
  
  
  
  (REUTERS TTY, 10 APRILE 2005 08:12 GMT)
  
  
  IL CARDINALE SHOW HA SERVITO OGGI MESSA NOVENDIALE NELLA CATTEDRALE DI SAN PIETRO
  
  
  ROMA, (Stampa Associata). Il Cardinale Francis Shaw celebrerà oggi alle dodici del pomeriggio la Messa Novendiales nella Basilica di San Pietro. Il reverendo americano ha oggi l'onore di presiedere una cerimonia a San Segundo día Novenario per l'anima di Giovanni Paolo II.
  
  La partecipazione di Shaw alla cerimonia non è stata ben accolta da alcuni gruppi negli Stati Uniti. In particolare, l'associazione SNAP (Surviving Network of Abuse by Priests) ha inviato due dei suoi membri a Roma per protestare formalmente contro il permesso a Shaw di servire nella chiesa principale della cristianità. "Siamo due persone, ma presenteremo una protesta formale, forte e organizzata davanti alle telecamere", ha dichiarato Barbara Payne, presidente di SNAP.
  
  Questa organizzazione è la principale associazione per la lotta contro gli abusi sessuali da parte di preti cattolici e conta più di 4.500 membri. La sua attività principale è insegnare e sostenere i bambini, oltre a condurre terapie di gruppo volte a confrontarsi con i fatti. Molti dei suoi membri si rivolgono per la prima volta a SNAP in età adulta dopo un imbarazzante silenzio.
  
  Il cardinale Shaw, attualmente prefetto della Congregazione per il clero, è stato implicato nell'inchiesta sugli abusi sessuali da parte di sacerdoti avvenuti negli Stati Uniti alla fine degli anni '90. Shaw, cardinale dell'arcidiocesi di Boston, era la figura più importante della Chiesa cattolica negli Stati Uniti e, in molti casi, il più forte candidato a succedere a Carol. Wojtyla.
  
  La sua carriera è stata messa alla prova dopo che è stato rivelato che aveva nascosto al pubblico più di 300 casi di violenza sessuale nella sua giurisdizione nel corso di un decennio.#243;n. Trasferiscono spesso sacerdoti accusati di reati di stato da una parrocchia all'altra, sperando che ciò possa essere evitato.íin escándalo. Nella quasi totalità dei casi si è limitato a consigliare agli imputati di "cambiare scena". Solo quando i casi sono stati molto gravi, mettete i sacerdoti nelle mani di un centro specializzato algún per il loro trattamento.
  
  Quando iniziarono ad arrivare le prime gravi lamentele, Shaw fece accordi economici con le ultime famiglie ví per metterle a tacere. Alla fine, le rivelazioni di Ndalosa divennero note in tutto il mondo e Shaw fu costretto a dimettersi dalle "massime autorità vaticane". Si trasferisce a Roma, dove viene nominato prefetto della Congregazione per il Clero, incarico di una certa importanza, ma a quanto pare è lei il colosso della sua carriera.
  
  Tuttavia, ci sono alcuni che continuano a considerare Shaw come un santo che ha difeso la Chiesa con tutte le sue forze. "Era perseguitato e calunniato per aver difeso la fede", racconta padre Miller, suo segretario personale. Ma nei media in continua evoluzione di chi dovrebbe essere il Papa, Shaw ha poche possibilità. La Curia romana è solitamente un gruppo cauto, poco incline alla stravaganza. Sebbene Shaw abbia molto sostegno, non possiamo escludere che otterrà molti voti a meno che non accada un miracolo.
  
  2005-08-04-10:12 (AP)
  
  
  
  Sagrestia del Vaticano
  
  Domenica 10 aprile 2005 alle 11:08.
  
  
  
  I sacerdoti che officieranno con il cardinale Shaw vestono in una sacrestia ausiliaria vicino all'ingresso di San Pietro, dove, insieme agli accoliti, attendono l'officiante cinque minuti prima dell'inizio della cerimonia.
  
  Fino a quel momento il museo era rimasto vuoto, fatta eccezione per le due suore che assistevano Shaw e un altro servitore, il cardinale Paulich, e una guardia svizzera che li custodiva proprio alla porta della sagrestia.
  
  Karoski accarezzò il coltello nascosto tra i vestiti. Pensa attentamente alle tue possibilità.
  
  Alla fine, avrebbe vinto il suo premio.
  
  Era quasi ora.
  
  
  
  Piazza San Pietro
  
  Domenica 10 aprile 2005 alle 11:16.
  
  
  
  "Non puoi attraversare la porta di Sant'Anna, padre. È anche sotto stretta sorveglianza e non fa entrare nessuno. Questo vale per coloro che hanno il permesso del Vaticano.
  
  Entrambi i viaggiatori osservarono da una certa distanza gli accessi al Vaticano. Separatamente, per essere più discreti. Mancavano meno di cinquanta minuti all'inizio della Messa Novendiales a San Pedro.
  
  In soli trenta minuti, la rivelazione del nome di Francis Shaw sull'incisione "Madonna del Carmen" è stata sostituita da una folle pubblicità su Internet. Le agenzie di stampa indicavano il luogo e l'ora in cui doveva svolgersi lo Spettacolo, davanti a tutti coloro che volevano leggerlo.
  
  Ed erano tutti in piazza San Pietro.
  
  - Dovremo entrare dalla porta principale a Basilika.
  
  -NO. La sicurezza è stata rafforzata in tutti i punti, ad eccezione di questo, che è aperto ai visitatori, perché è per questo che siamo attesi. E sebbene siamo riusciti a entrare, non potevamo costringerci a venire all'altare. Shaw e colui che serve con lui partono dalla sagrestia di San Pietro. Da allí la strada va dritta alla basilica. Non usare l'altare di Pietro, che è destinato al Papa. Usa uno degli altari secondari e ci saranno circa ottocento persone alla cerimonia.
  
  -¿ Karoskiá oserà parlare davanti a così tante persone?
  
  "Il nostro problema è che non sappiamo chi interpreta quale ruolo in questo dramma. Se la Santa Alleanza vuole vedere Shaw morto, non ci permetteranno di impedirgli di celebrare la messa. Se vogliono dare la caccia a Karoski, allora non avvertiamo anche il cardinale, perché è un'ottima esca. Sono convinto che qualunque cosa accada, questo è l'ultimo atto della commedia.
  
  "Bene, in questa fase, non ci sarà alcun ruolo per noi in él. Sono già le undici meno un quarto.
  
  -NO. Entreremo in Vaticano, circonderemo gli agenti del Sirin e arriveremo in sagrestia. Allo spettacolo deve essere impedito di celebrare la messa.
  
  -¿Somo, padre?
  
  "Useremo il percorso che Sirin Jam può immaginare.
  
  
  Quattro minuti dopo suonò il campanello di un modesto edificio di cinque piani. Paola le dio la razón a Fowler. Sirin non avrebbe mai immaginato che Fowler avrebbe bussato alla porta del Palazzo del Sant'Uffizio di sua spontanea volontà, anche al mulino.
  
  Uno degli ingressi al Vaticano si trova tra il palazzo del Bernini e il colonnato. Consiste in una recinzione nera e un corpo di guardia. Di solito è sorvegliato da due guardie svizzere. Quella domenica erano in cinque, e venne da noi un poliziotto in borghese. Écentimo teneva in mano una cartellina e dentro (sebbene né Fowler né Paola lo sapessero) c'erano le sue fotografie. Questa persona, un membro del Corpo di Vigilanza, ha visto una coppia che sembrava corrispondere alla descrizione camminare lungo il marciapiede di fronte. Li vide solo per un attimo quando scomparvero dal suo campo visivo, e non era sicuro che fossero loro. Non aveva il diritto di lasciare il suo posto poiché non ha cercato di seguirli per controllare. í L'ordine era di riferire se questi uomini tentassero di entrare in Vaticano e di trattenerli per qualche tempo, se necessario con la forza. Ma sembrava ovvio che queste persone fossero importanti. Premi il pulsante del bot di chiamata sul walkie-talkie e segnala ciò che hai visto.
  
  Quasi all'angolo di Porta Cavalleggeri, a meno di venti metri dall'ingresso dove il poliziotto riceveva le istruzioni via radio, c'era il portone del palazzo. Porta chiusa, ma con un campanello. Fowler lasciò il dito sporgente dappertutto finché non sentì il suono dei bulloni che venivano tirati indietro dall'altra parte. Dalla fessura fa capolino il volto di un prete maturo.
  
  -¿Cosa volevano? disse con tono arrabbiato.
  
  "Siamo venuti a visitare il vescovo Khan.
  
  -¿Per conto di chi?
  
  "Da padre Fowler."
  
  - Non mi sembra.
  
  - Sono un vecchio amico.
  
  -Il vescovo Khanog sta riposando. Oggi è domenica e il Palazzo è chiuso. Buon pomeriggio", disse, facendo gesti stanchi con la mano, come per scacciare le mosche.
  
  "Per favore, dimmi in quale ospedale o cimitero si trova il vescovo, padre.
  
  Il prete lo guardò sorpreso.
  
  -¿Somo dice?
  
  "Il vescovo Khan mi ha detto che non mi sarei riposato finché non mi avesse fatto pagare per i miei molti peccati, poiché doveva essere malato o morto. Non ho altra spiegazione.
  
  Lo sguardo del prete cambiò leggermente da ostile distacco a lieve fastidio.
  
  "Sembra che tu conosca il vescovo Khan. Aspetta qui fuori", disse, chiudendo loro di nuovo la porta in faccia.
  
  -¿Cómo sabía que ese Hanër estaría aquí? chiedi a Paola.
  
  "Il vescovo Khan non si è mai riposato una sola domenica in vita sua, dottor. Sarebbe uno sfortunato incidente se lo facessi oggi.
  
  -Tuo amico?
  
  Fowler carraspeó.
  
  "Beh, in realtà questa è la persona che mi odia in tutto il mondo. Gontas Haner è l'attuale delegato della Curia. È un vecchio gesuita che cerca di porre fine ai disordini all'esterno della Santa Alleanza. La versione ecclesiastica dei suoi affari interni. È stato lui a intentare causa contro di me. Mi odia per non aver detto una sola parola sulle missioni che mi sono state affidate.
  
  -¿ Qual è il suo assolutismo?
  
  - Piuttosto male. Mi ha detto di anatemizzare il mio nome in él, e che prima o dopo lo ha firmato con il Papa.
  
  -¿ Cos'è un anatema?
  
  - Decreto solenne sulla scomunica. Khan sa di cosa ho paura in questo mondo: che la Chiesa per cui ho combattuto non mi lascerà andare in paradiso quando morirò.
  
  Il CSI lo guardò con preoccupazione.
  
  "Padre, posso sapere cosa stiamo facendo qui?"
  
  Sono venuto a confessare tutto.
  
  
  
  Sagrestia del Vaticano
  
  Domenica 10 aprile 2005 alle 11:31.
  
  
  
  Il guardiano svizzero crollò come se fosse stato abbattuto, senza un suono, senza il suono che faceva la sua alabarda mentre rimbalzava sul pavimento dal mármol. Il taglio alla gola gli ha tagliato completamente la gola.
  
  Al rumore una delle suore uscì dalla sacrestia. Non ha avuto il tempo di urlare. Karoski lo schiaffeggiò forte in faccia. La religiosa Kay cadde a faccia in giù sul pavimento, completamente stordita. L'assassino non ha fretta di mettere il piede destro sotto la sciarpa nera della sorella schiacciata. Stavo cercando il retro. Scegli un punto preciso e metti tutto il tuo peso sulla pianta del piede. Il collo si sta seccando.
  
  Un'altra suora fa capolino dalla porta della sagrestia con aria sicura. Aveva bisogno dell'aiuto del suo compagno nell'era.
  
  Karoski gli affondò un coltello nell'occhio destro. Quando l'ho tirata fuori e l'ho sistemata nel breve corridoio che conduceva alla sagrestia, stava già trascinando il cadavere.
  
  Guarda tre corpi. Guarda la porta della sagrestia. Guarda l'orologio.
  
  Aín ha cinque minuti per firmare le sue iscrizioni.
  
  
  
  Veduta esterna del Palazzo del Sant'Uffizio
  
  Domenica 10 aprile 2005 alle 11:31.
  
  
  
  Paola rimase a bocca aperta alle parole di Fowler, ma prima che potesse rispondere, la porta si spalancò. Invece del maturo prete che li aveva corteggiati prima, c'era un bel vescovo con barba e capelli biondi ben curati. Sembrava avere circa cinquant'anni. Parla a Fowler con un accento tedesco pieno di disprezzo e ripetuti errori.
  
  "Wow, non appena dopo tutti questi eventi, ti presenti alla mia porta. A chi devo questo inaspettato onore?
  
  "Vescovo Khan, sono venuto a chiederti un favore.
  
  "Temo che tu non sia nella posizione di chiedermi niente, padre Fowler. Dodici anni fa ti ho chiesto qualcosa e sei rimasto in silenzio per due ore. ¡Dias! La commissione lo considera innocente, ma io no. Ora vai e calmati.
  
  La sua parola estesa loda Porta Cavallegheri. Paola pensava che il suo dito fosse così duro e dritto che avrebbe potuto impiccare Fowler nell'el.
  
  Il prete lo ha aiutato a legare il proprio cappio.
  
  Aun non ha sentito cosa potevo offrire in cambio.
  
  Il vescovo incrociò le braccia sul petto.
  
  -Hable, Fowler.
  
  "È possibile che entro mezz'ora dopo si verifichi un omicidio nel Volto di San Pietro. vieni a fermarlo. Purtroppo non possiamo accedere al Vaticano. Camilo Sirin ci ha negato l'ingresso. Chiedo il permesso di passare attraverso il Palazzo fino al parcheggio per poter entrare inosservato a La Città.
  
  -E cosa in cambio?
  
  - Rispondi a tutte le tue domande sugli avocado. Mananna.
  
  Si rivolse a Paola.
  
  - Ho bisogno della tua carta d'identità.
  
  Paola non indossava il distintivo della polizia. Boi se había l'ha portata via. Fortunatamente, aveva una carta di accesso UACV magnetica. La tenne ferma davanti al vescovo, sperando che questo gli bastasse per credergli.
  
  Il Vescovo prende la carta dalle mani del medico legale. Ho studiato la sua faccia e la foto sulla tessera, il badge UACV e persino il nastro identificativo.
  
  - Oh, com'è vero. Credimi, Fowler, aggiungerò la lussuria ai tuoi molti peccati.
  
  Qui Paola distolse lo sguardo per impedirgli di vedere il sorriso che le era apparso sulle labbra. Fu un sollievo che Fowler prendesse molto sul serio la causa del vescovo. Fece schioccare la lingua in un gesto di disgusto.
  
  "Fowler, ovunque vada è circondato da sangue e morte. Le mie convinzioni su di te sono molto ferme. Non voglio farlo entrare.
  
  Il prete stava per ribattere al Khan, ma gli fece un cenno.
  
  "Tuttavia, padre, so che sei un uomo d'onore. Accetto il tuo accordo. Oggi vado in Vaticano, ma Madre Anna deve venire da me e dirmi la verità.
  
  Detto questo, si fece da parte. Entrarono Fowler e Paola. Il foyer era elegante, color crema e privo di ornamenti o decorazioni. Il silenzio regnava in tutto l'edificio, che corrispondeva alla domenica. Paola sospettava che Niko, che rimaneva tutto, fosse quella figura in forma e slanciata, come un fioretto. Questa persona vede la giustizia di Dio in se stesso. Aveva paura persino di pensare a cosa avrebbe potuto fare una coscienza così ossessionata nei quattrocento anni prima dei satra.
  
   -Le veré mañana, padre Fowler. Perché avrò il piacere di darti il documento che conservo per te.
  
  Il prete condusse Paola lungo il corridoio del primo piano del Palazzo, senza mai voltarsi indietro, forse timoroso di accertarsi che lui fosse alla porta, in attesa del suo ritorno dal giorno dopo.
  
  "Interessante, padre. Di solito le persone escono dalla chiesa per il Sant'Uffizio, non entrano attraverso di essa", ha detto Paola.
  
  Fowler fece una smorfia tra tristezza e rabbia. Nika.
  
  "Spero che la cattura di Karoski non aiuti a salvare la vita di una potenziale vittima che finirà per firmare la mia scomunica come ricompensa.
  
  Si sono avvicinati alla porta di emergenza. La finestra successiva dava sul parcheggio. Fowler preme sulla sbarra centrale della porta e fa capolino senza farsi notare. Le guardie svizzere, a una trentina di metri di distanza, guardano la strada con gli occhi fissi. Chiudi di nuovo la porta.
  
  - Le scimmie demoniache hanno fretta. Dobbiamo parlare con Shaw e spiegargli la situazione prima che Karoski chiuda L.
  
  - Brucia la strada.
  
  - Usciremo dal parcheggio e continueremo a guidare il più vicino possibile al muro dell'edificio nella corsia indiana. Presto saremo in aula. Continueremo ad aggrapparci al muro fino a raggiungere l'angolo. Dovremo attraversare il rápedro in diagonale e girare la testa a destra, perché non sapremo se c'è qualcuno che sta guardando in area. Vado per primo, ok?
  
  Paola annuì e si allontanarono, camminando velocemente. Riuscirono a raggiungere la sacrestia di San Pietro senza incidenti. Era un imponente edificio adiacente alla Basilica di San Pietro. Per tutta l'estate era aperto a turisti e pellegrini, poiché nei suoi pomeriggi era un museo che custodiva alcuni dei più grandi tesori della cristianità.
  
  Il prete mette la mano sulla porta.
  
  Era aperta.
  
  
  
  Sagrestia del Vaticano
  
  Domenica 10 aprile 2005 alle 11:42.
  
  
  
   -Mala señal, dottora -susurró Fowler.
  
   L'ispettore gli mette una mano sulla vita ed estrae una rivoltella calibro 38.
  
  -Entriamo.
  
  "Credevo che Boy gli avesse preso la pistola.
  
  "Mi ha preso la mitragliatrice, che è l'arma delle regole. Questo giocattolo è per ogni evenienza.
  
  Entrambi hanno varcato la soglia. Il territorio del museo era deserto, le finestre erano chiuse. La vernice che ricopriva i pavimenti e le pareti riportava la scarsa luce che filtrava dalle rade finestre. Nonostante fosse pomeriggio, le stanze erano quasi buie. Fowler guidava silenziosamente Paola, maledicendo dentro di sé il cigolio delle sue scarpe. Superarono quattro sale del museo. Il sesto, Fowler si fermò bruscamente. A meno di mezzo metro di distanza, in parte nascosto dal muro che formava il corridoio lungo il quale avrebbero dovuto svoltare, mi sono imbattuto in qualcosa di molto insolito. Una mano in un guanto bianco e una mano rivestita in tessuto nei toni del giallo, del blu e del rosso.
  
  Svoltando un angolo, si assicurarono che il braccio fosse attaccato a una guardia svizzera. Aín teneva l'alabarda nella mano sinistra, e quelli che erano stati i suoi occhi ora erano due fori trasudanti. Dopo un po', tutto ás allá, Paola vide due suore vestite di nero, prone, unite in un ultimo abbraccio.
  
  Inoltre non hanno gli occhi.
  
  Il criminologo premette il grilletto. Look incrociato con Fowler.
  
  -Esta aqui.
  
  Si trovavano in un breve corridoio che conduceva alla sagrestia centrale del Vaticano, solitamente presidiata da una rete di contatti, ma con una porta a doppia anta aperta perché i visitatori vedessero dall'ingresso il luogo in cui il Santo Padre si veste prima della celebrazione del Massa.
  
  A quel tempo era chiuso.
  
  "Per l'amor di Dio, fa' che non sia troppo tardi" disse Paola, fissando i cadaveri.
  
  A quel punto, c'erano già stati almeno otto incontri di Karoski. Giura a se stessa come è stata negli ultimi anni. Non pensarci due volte. Corsi i due metri del corridoio fino alla porta, evitando i SAPRáveres. Ho estratto la lama con la mano sinistra, mentre la mia mano destra era alzata, rivoltella pronta, e ho scavalcato la soglia.
  
  Ero in una sala ottagonale molto alta, lunga circa dodici metri, piena di luce dorata. Di fronte a lei è un altare, circondato da colonne, con l'immagine di un leone: la discesa dalla Croce. Pareti rivestite di campane e trattate con marmo grigio, dieci armadi di teak e citronella, in cui erano custoditi i paramenti sacri. Se Paola avesse alzato lo sguardo verso il soffitto, avrebbe potuto vedere una piscina decorata con bellissimi affreschi, dalle cui finestre la luce entrava inondando l'ambiente. Ma il CSI lo tiene sotto gli occhi delle due persone che erano nella stanza.
  
  Uno di loro era il cardinale Shaw. Anche l'altro era di razza. Sembrava vago a Paola, finché alla fine fu in grado di riconoscerlo. Era il cardinale Paulich.
  
  Entrambi erano in piedi davanti all'altare. Paulich, l'assistente di Shaw, stava finendo di ammanettarla quando uno scienziato forense irruppe con una pistola puntata direttamente contro di loro.
  
  -¿Donde està? Paola urla, e il suo urlo riecheggia nel cranio. L'hai visto?
  
  L'americano parlava molto lentamente, gli occhi fissi sulla pistola.
  
  -¿Dónde está quién, señorita?
  
  -Caroski. Quello che ha ucciso la guardia svizzera e le suore.
  
  Non avevo finito di parlare quando Fowler entrò nella stanza. Odia Paola. Guardò Shaw e per la prima volta incontrò gli occhi del cardinale Paulic.
  
  C'era fuoco e riconoscimento in quello sguardo.
  
  "Ciao, Victor," disse il prete con voce bassa e rauca.
  
  Il cardinale Paulich, noto come Viktor Karoski, teneva il cardinale Shaw per il collo con la mano sinistra, e con un'altra mano destra teneva la pistola di Pontiero e l'appoggiò alla tempia della porpora.
  
  -Rimani dove sei! gridò Dicanti, e l'eco ripeté le sue parole.
  
  - Non muovere il dito, e paura, per l'adrenalina pulsante che sentiva nelle tempie. Ricorda la rabbia che l'ha presa quando, dopo aver visto l'immagine di Pontiero, questo animale l'ha chiamata al telefono. per telefono.
  
  Mira con attenzione.
  
  Karoski era a più di dieci metri di distanza e solo una parte della sua testa e del suo avambraccio erano visibili dietro lo scudo umano che il cardinale Shaw aveva formato.
  
  Con la sua agilità e abilità nel tiro, era un tiro impossibile.
  
  o ti ucciderò qui.
  
  Paola si morse il labbro inferiore per non gridare di rabbia. Tieni tutti davanti all'assassino e non fare nulla.
  
  "Non prestargli attenzione, dothor. Non farebbe mai del male né al sì né al cardinale, vero, Victor?
  
  Karoski preme forte contro il collo di Shaw.
  
  - Certo che si. Getta a terra la pistola, Dicanti. ¡Tirella!
  
  "Per favore, fai come ti dice", dice Shaw con voce tremante.
  
  "Ottima interpretazione, Victor," la voce di Fowler tremava per l'eccitazione, "Lera. Ricordi, ci sembrava impossibile che l'assassino potesse uscire dalla stanza di Cardoso, che era chiusa agli estranei? Dannazione, è stato fottutamente fantastico. Non l'ho mai lasciata.
  
  -¿Somo? Paola era sorpresa.
  
  - Abbiamo sfondato la porta. Non abbiamo visto nessuno. E poi una tempestiva richiesta di aiuto ci ha spinto a un frenetico inseguimento giù per le scale. Victor sicuramenteía ¿ sotto il letto? Nell'armadio?
  
  "Molto intelligente, padre. Ora getti la pistola, ispettore.
  
  "Ma, naturalmente, questa richiesta di aiuto e la descrizione del criminale è confermata da un uomo di fede, un uomo di totale fiducia. Cardinale. Complice dell'assassino.
  
  -¡Compila!
  
  -¿Cosa ti ha promesso per sbarazzarti dei suoi rivali alla ricerca di una fama che non meritava più?
  
  -Abbastanza! Karoski era come un matto, aveva la faccia madida di sudore. Una delle sopracciglia artificiali che indossava si stava staccando, quasi sopra uno dei suoi occhi.
  
   -¿Te buscó en el Instituto Saint Matthew, Viktor? É stato lui a consigliarti di addentrarti in tutto, ¿vero?
  
  "Smettila con queste assurde insinuazioni, Fowler. Ordina alla donna di abbassare la pistola, o questo pazzo mi ucciderà - ordina Shaw in preda alla disperazione.
  
  -¿Cuá era questo il piano di Sua Eminenza Victor? Fowler disse, ignorandolo: "Dieci, dovremmo fingere di attaccarlo proprio nel centro di San Pietro?" ¿Ed é ti dissuaderò dal tuo tentare il tutto davanti a tutto il popolo di Dio e ai telespettatori?
  
  -¡ Non seguirlo o lo ammazzo! Uccidilo!
  
  "Sarei io a morire. Y el seria un heroe.
  
   -¿Cosa ti avevo promesso in cambio delle chiavi del Regno, Victor?
  
  -¡Cielo, maledetta capra! SU! Vita immortale!
  
  Karoski, a parte la pistola puntata alla testa di Shaw. Mira a Dikanty e spara.
  
  Fowler spinse in avanti Dicanty, che lasciò cadere la pistola. Il proiettile di Karoski ha mancato troppo vicino alla testa dell'ispettore e ha perforato la spalla sinistra del prete.
  
  Karoski spinse via C Shaw, che corse ai ripari tra due armadietti. Paola, non avendo il tempo di cercare una rivoltella, va a sbattere contro Karoski a testa bassa, i pugni chiusi. Colpendo il mago con la spalla destra nel petto, lo sbattei contro il muro, ma non riuscii a togliergli l'aria: gli strati di imbottitura che indossava per fingere di essere un uomo grasso lo proteggevano. la pistola cadde a terra con un tonfo forte e sonoro.
  
  L'assassino accoltella alla schiena Dikanti, che urla di dolore, ma si alza e riesce a pugnalare Karoski in faccia, che barcolla e quasi perde l'equilibrio.
  
  Paola ha commesso il suo unico errore.
  
  Cerca una pistola. E poi Karoski l'ha colpita in faccia, nel suo status di mago, nella ragione. E alla fine l'ho afferrata con un braccio, come ho fatto con Shaw. Solo che questa volta portava in mano un oggetto appuntito, con il quale accarezzava il viso di Paola. Era un normale coltello per tagliare il pesce, ma molto affilato.
  
  "Oh, Paola, non hai idea di quanto mi divertirò" sussurro oo do oido.
  
  -¡VIKTOR!
  
  Karoski si voltò. Fowler cadde sul ginocchio sinistro, schiacciato a terra, la sua spalla sinistra era schiacciata e il sangue gli scorreva lungo il braccio, che pendeva mollemente a terra.
  
  La mano destra di Paola afferrò il revolver e mirò dritto alla fronte di Karoska.
  
  "Non sparerà, padre Fowler", ansimò l'assassino. Non siamo così diversi. Viviamo entrambi nello stesso inferno privato. E giuri sul tuo sacerdozio che non ucciderai mai più.
  
  Con uno sforzo terribile, arrossato dal dolore, Fowler riuscì a sollevare il braccio sinistro in posizione. Lo strappo dalla maglietta con un solo movimento e lo lancio in aria, tra l'assassino ed él. L'argano roteò nell'aria, il suo tessuto divenne bianco tranne che per un segno rossastro, tutto dove il pollice di Fowler era appoggiato sul tavolo. Karoski lo seguì con occhi ipnotizzati, ma non lo vide cadere.
  
  Fowler ha sparato un colpo perfetto che ha colpito Karoski in un occhio.
  
  L'assassino sviene. In lontananza sentì le voci dei suoi genitori che lo chiamavano e andò loro incontro.
  
  
  Paola corse da Fowler, che sedeva immobile e distratto. Mentre correva, si tolse la giacca per coprire la ferita sulla spalla del prete.
  
  - Accetta, padre, percorso.
  
  "È un bene che siate venuti, amici miei", ha detto il cardinale Shaw, trovando improvvisamente il coraggio di alzarsi. Questo mostro mi ha rapito.
  
  "Non stare fermo, cardinale. Vai ad avvertire qualcuno..." cominciò a dire Paola mentre aiutava Fowler a scendere. All'improvviso ho capito che si stava dirigendo verso El Purpurado. Dirigendosi verso la pistola di Pontiero, si trova accanto al corpo di Karoski. E ho capito che ora erano testimoni molto pericolosi. Tendo la mano al reverendo Leo.
  
  "Buongiorno" disse l'ispettore Sirin, entrando nella stanza seguito da tre poliziotti della Sicurezza, e facendo trasalire il cardinale, che si stava già chinando per raccogliere una pistola dal pavimento. Torno subito e mi metto il Guido.
  
  "Cominciavo a credere che non si sarebbe presentato a lei, ispettore generale. Devi arrestare éStas immediatamente", disse a Fowler e Paola.
  
  "Mi scusi, Eminenza. Sono con te adesso.
  
  Camilo Sirin si guarda intorno. Si avvicinò a Karoski, raccogliendo lungo la strada la pistola di Pontiero. Tocca la faccia dell'assassino con la punta della tua scarpa.
  
  -¿È el?
  
  "Sì", disse Fowler senza muoversi.
  
  "Dannazione, Sirin" disse Paola. Cardinale finto. Potrebbe essere successo?
  
  - Avere buone referenze.
  
  Sirin sui mantelli alla velocità della vertigine. Disgusto per questa faccia di pietra instillata nel cervello, che ha funzionato al massimo. Notiamo subito che Paulich è stato l'ultimo cardinale nominato da Wojtyla. Sei mesi fa, quando Wojtyla riusciva a stento ad alzarsi dal letto. Record che ha annunciato ai somali ea Ratzinger di aver nominato un cardinale in pectore, di cui ha rivelato il nome allo Show, da annunciare al popolo. morte. Non trova niente di speciale nell'immaginare che le labbra, ispirate dall'esausto Most, pronuncino il nome di Paulich, e che non lo accompagnerà mai. al "cardinale" della Domus Sancta Marthae per presentarlo ai suoi curiosi compagni poñerosu.
  
  "Cardinale Shaw, lei ha molto da spiegare.
  
  - Non so cosa intendi...
  
  - Cardinale, per favore.
  
  Shaw volvió a envararse una vez más. Cominciò a ripristinare il suo orgoglio, il suo orgoglio di molti anni, proprio quello che aveva perso.
  
  - Giovanni Paolo II mi ha preparato per molti anni a continuare il suo lavoro, Ispettore Generale. Mi dici che nessuno sa cosa potrebbe accadere quando il controllo della Chiesa passa nelle mani dei deboli di cuore. Sii certo che ora stai agendo nel modo che meglio si addice alla tua Chiesa, amico mio.
  
  Gli occhi di Sirin hanno espresso un giudizio corretto sul simo in mezzo secondo.
  
  "Certo che lo farò, Vostra Eminenza. ¿Domenico?
  
  "Ispettore" disse uno dei poliziotti, che entrò in giacca e cravatta neri.
  
  - Il cardinale Shaw sta uscendo ora per dire le novendiales di massa a La Basílica.
  
  Il cardinale sorrise.
  
  "Dopodiché, tu e un altro agente vi accompagnerete alla vostra nuova destinazione: il monastero di Alberggradz nelle Alpi, dove il cardinale può contemplare le sue azioni in solitudine. Andrò anche alpinismo di tanto in tanto.
  
  "Uno sport pericoloso, ora lo è", ha detto Fowler.
  
  -Certamente. irto di incidenti -corroboró Paola.
  
  Shaw era silenzioso, e nel silenzio si poteva quasi vederlo cadere. Aveva la testa abbassata, il mento premuto contro il petto. Non salutare nessuno quando esci dalla sacrestia accompagnato da Domenico.
  
  L'ispettore generale si inginocchia accanto a Fowler. Paola gli teneva la testa, coprendo la ferita con la giacca.
  
  - Addomesticato Perm.
  
  Via... la mano di uno scienziato forense. La sua benda improvvisata era già fradicia e lei l'ha sostituita con la sua giacca spiegazzata.
  
  "Calmati, l'ambulanza sta arrivando. ¿Dimmi, per favore, án cómo ho un biglietto per é questo circo?
  
  "Stiamo evitando i suoi armadietti, ispettore Sirin. Preferiamo usare le parole delle Sacre Scritture.
  
  L'uomo imperturbabile inarcò leggermente un sopracciglio. Paola capì che quello era il suo modo di esprimere sorpresa.
  
  -Oh, certo. Il vecchio Gontas Haner, lavoratore impenitente. Vedo che i tuoi criteri per l'ammissione in Vaticano sono più che deboli.
  
  "E i loro prezzi sono molto alti", disse Fowler, pensando al terribile colloquio che lo attendeva il mese successivo.
  
  Sirin annuì comprensivo e premette la giacca contro la ferita del prete.
  
  - Penso che possa essere riparato.
  
  In quel momento sono arrivate due infermiere con una barella pieghevole.
  
  Mentre gli inservienti curavano i feriti, all'interno dell'altare, presso la porta che conduceva alla sagrestia, otto servi e due sacerdoti con due incensieri attendevano, allineati su due file per soccorrere i feriti. Cardinali Shaw e Paulich. L'orologio segnava le dodici e quattro. La messa deve essere già cominciata. Il più anziano dei sacerdoti fu tentato di mandare uno dei servi a vedere cosa sarebbe successo. Forse le suore oblate, incaricate di custodire la sagrestia, avevano difficoltà a trovare abiti adatti. Ma il protocollo imponeva a tutti di rimanere fermi in attesa dei celebranti.
  
  Alla fine, alla porta che conduceva alla chiesa apparve solo il cardinale Shaw. Gli accoliti la accompagnarono all'altare di San Giuseppe, dove doveva celebrare la messa. I fedeli, che erano vicini al cardinale durante la cerimonia, hanno commentato tra loro che il cardinale doveva aver amato molto Papa Wojtyla: Shaw ha trascorso tutta la messa in lacrime.
  
  
  "Calmati, sei al sicuro", disse uno degli inservienti. Andremo immediatamente in ospedale per curarlo completamente, ma l'emorragia si è fermata.
  
  I facchini sollevarono Fowler, e in quel momento Paola improvvisamente lo capì. Alienazione dai genitori, rinuncia all'eredità, un terribile insulto. Fermò i facchini con un gesto.
  
  - Ora capisco. L'inferno personale che condividevano. Eri in Vietnam per uccidere tuo padre, vero?
  
  Fowler lo guardò sorpreso. Ero così sorpreso che ho dimenticato di parlare italiano e ho risposto in Englishés.
  
  - Scusa?
  
  "Sono stati la rabbia e il risentimento a portarlo a tutto", ha risposto Paola, anche lei sussurrando in inglese perché i facchini non sentissero la conversazione. profondo odio per suo padre, padri o rifiuto di sua madre. Rifiuto di ricevere un'eredità. Voglio porre fine a tutto ciò che ha a che fare con la famiglia. E la sua intervista con Victor sull'inferno. È nel dossier che mi hai lasciato. Era sempre davanti a me...
  
  -¿Il donde vuole smettere?
  
  "Adesso ho capito", disse Paola, chinandosi sulla barella e posando una mano amica sulla spalla del prete, che soffocò un gemito di dolore. So che ha accettato un lavoro al St. Matthew's Institute e capisco che lo sto aiutando a diventare quello che è oggi. Tuo padre ha sempre abusato di te, vero? E sua madre lo sapeva da sempre. Lo stesso vale per Karoski. Ecco perché Karoski lo rispettava. Perché erano entrambi su lati diversi dello stesso mondo. Tu hai scelto di essere un uomo e io ho scelto di essere un mostro.
  
  Fowler non rispose, ma non ce n'era bisogno. I facchini ripresero a muoversi, ma Fowler trovò la forza di guardarla e sorridere.
  
  - Kui desiderio, .
  
  
  In ambulanza, Fowler lotta contro l'incoscienza. Chiuse gli occhi per un attimo, ma una voce familiare lo riportò alla realtà.
  
  - Ciao, Antonio.
  
  Sonrio Fowler.
  
  - Ciao Fabio. ¿ E la tua mano?
  
  - Abbastanza incasinato.
  
  "Sei stato molto fortunato su quel tetto.
  
  Dante non rispose. Él e Sirin erano seduti insieme su una panchina adiacente all'ambulanza. Il sovrintendente fece una smorfia di dispiacere, nonostante avesse il braccio sinistro ingessato e il viso coperto di ferite; l'altro aveva la sua solita faccia da poker.
  
  -E allora? mi ucciderai? ¿ Cianuro in una bustina di siero, mi lascerai sanguinare o sarai un assassino se mi spari alla nuca? Preferirei che questo fosse l'ultimo.
  
  Dante rise, non contento.
  
  - Non tentarmi. Forse qualche giorno, ma non questa volta, Anthony. Questo è un viaggio di andata e ritorno. Ci sarà un'occasione più appropriata.
  
  Sirin guardò il prete dritto negli occhi con una faccia seria.
  
  "Voglio ringraziarti. Sei stato molto utile.
  
  "Non l'ho fatto per te. E non a causa della tua bandiera.
  
  - Lo so.
  
  "In realtà, credevo che fossi tu quello contrario.
  
  "Lo so anch'io, e non ti biasimo.
  
  Tutti e tre rimasero in silenzio per diversi minuti. Alla fine Sirin parlò di nuovo.
  
  -¿C'è qualche possibilità che tu torni da noi?
  
  No, Camillo. Mi ha già fatto incazzare una volta. Questo non accadrà più.
  
  -Ultima volta. Per i bei vecchi tempi.
  
  Fowler meditò unos secondo.
  
  - Ad una condizione. Tu sai cos'è.
  
  Sirin annuì.
  
  - Ti do la mia parola. Nessuno dovrebbe avvicinarsi a lei.
  
  - E anche dall'altro. In spagnolo.
  
  "Non te lo posso garantire. Non siamo sicuri che non abbia una copia del disco.
  
  - Le ho parlato. Non ce l'ha e non parla.
  
  -Va tutto bene. Senza il disco, non puoi provare nulla.
  
  Ci fu un altro silenzio, lungo, interrotto dal beep intermittente dell'elettrocardiogramma, che il prete si premeva sul petto. Fowler si rilassò gradualmente. Tra le nebbie lo raggiunse ó250, l'ultima frase di Sirin.
  
  -¿Sabes, Anthony? Per un momento ho creduto che le avrei detto la verità. Tutta la verità.
  
  Fowler non sentì la propria risposta, anche se non la sentì. Non tutte le verità diventano libere. Sappi che non posso nemmeno vivere con la mia verità. Per non parlare di mettere questo fardello su qualcun altro.
  
  
  
  (El Globo, p. 8 Gina, 20 aprile 2005, 20 aprile 2003)
  
  
  RATZINGER NOMINATO DAL PAPA SENZA ALCUNA OPPOSIZIONE
  
  ANDREA OTERO.
  
  (Inviato speciale)
  
  
  ROMA. La cerimonia per l'elezione del successore di Giovanni Paolo II si è conclusa ieri con l'elezione dell'ex prefetto della Congregazione per la dottrina della fede, Joseph Ratzinger. Nonostante abbia giurato sulla Bibbia di mantenere segrete le informazioni sulla sua scelta sotto pena di scomunica, le prime fughe di notizie hanno già iniziato a fluire sui media. A quanto pare, il reverendo Aleman è stato eletto con 105 voti su 115 possibili, che è molto di più dei 77 richiesti. I vaticani assicurano che l'enorme numero di sostenitori che Ratzinger ha raggiunto è un dato di fatto, e dato che la questione chiave è stata risolta in soli due anni, il vaticanista non ha dubbi che Ratzinger non ritirerà il suo sostegno.
  
  Gli esperti attribuiscono ciò alla mancanza di opposizione a un candidato che, in linea di principio, era molto popolare nel pentathlon. Fonti molto vicine al Vaticano hanno indicato che i principali rivali di Ratzinger, Portini, Robair e Cardoso, non hanno ancora ricevuto voti sufficienti. La stessa fonte si è spinta a commentare di aver visto questi cardinali "un po' assenti" durante l'elezione di Benedetto XVI (...)
  
  
  
  YERI LOGO
  
  
  
  
  Dispacci di Papa Benedetto XVI
  
   Palazzo del Governatore
  
   Le mie ércoles 20 aprile 2005 11:23 .
  
  
  
   L'uomo in bianco lo ha ottenuto al sesto posto. Una settimana dopo, fermandosi e scendendo per terra, Paola, che stava aspettando in un corridoio simile, era nervosa, non sospettando che la sua amica fosse morta in quel momento. Una settimana dopo, la sua paura di non sapere come comportarsi fu dimenticata e il suo amico fu vendicato. Molte cose sono successe in quei sette anni, e alcune delle cose più importanti sono successe nell'anima di Paola.
  
  Il criminologo ha notato che alla porta d'ingresso erano appesi nastri rossi con sigilli di ceralacca, che custodivano l'ufficio tra la morte di Giovanni Paolo II e l'elezione del suo successore. Il Supremo Pontíris seguì la direzione del suo sguardo.
  
  "Ho chiesto loro di lasciarli soli per un po'. Un servitore per ricordarmi che é questa posizione è provvisoria", disse con voce stanca mentre Paola gli baciava l'anello.
  
  -Santità.
  
  "Ispettora Dicanti, benvenuta. L'ho chiamata per ringraziarla personalmente per la sua coraggiosa esibizione.
  
  "Grazie, Santità. Se ho fatto il mio dovere.
  
  - No, hai compiuto pienamente il tuo dovere. Se rimani, per favore", ha detto, indicando alcune sedie in un angolo dell'ufficio sotto il bellissimo Tintoretto.
  
  "Speravo davvero di trovare qui padre Fowler, Santità", disse Paola, incapace di nascondere l'angoscia nella voce. Non lo vedo da dieci anni.
  
  Papà gli prese la mano e sorrise rassicurante.
  
  "Padre Fowler riposa al sicuro in un luogo sicuro. Ho avuto l'opportunità di fargli visita quella notte. Ho chiesto di salutarti e tu mi hai dato un messaggio: è giunto il momento per entrambi, tu e me, di lasciar andare il dolore per coloro che sono rimasti indietro.
  
  Sentendo questa frase, Paola sentì un tremito interiore e fece una smorfia. Trascorro mezz'ora in questo ufficio, anche se quello di cui ho parlato con il Santo Padre rimarrà tra loro due.
  
  A mezzogiorno Paola è uscita alla luce in piazza San Pietro. Il sole splendeva, era mezzogiorno passato. Tiro fuori un pacchetto di tabacco Pontiero e accendo l'ultimo sigaro. Alza il viso al cielo, soffiando fumo.
  
  "L'abbiamo preso, Maurizio. Tenias razon. Ora vai alla luce eterna e dammi la pace. Oh, e regala a papà dei ricordi.
  
  
  Madrid, gennaio 2003 - Santiago de Compostela, agosto 2005
  
  
  
  CIRCA L'AUTORE
  
  
  
  Juan Gómez-Jurado (Madrid, 1977) - giornalista. Ha lavorato nei comitati editoriali di Radio Spain, Channel +, ABC, Channel CEP e Channel Cope. Ha ricevuto vari premi letterari per i suoi racconti e romanzi, il più importante dei quali è il VII Premio Internazionale della Città di Torrevieja per il romanzo 2008 per Emblema del traditore, edito da Plaza Janés (già in vendita in brossura), con che Juan celebra che nel 2010 il suo numero ha raggiunto i tre milioni di lettori in tutto il mondo.
  
  Traiettoria dopo il successo internazionale del suo primo romanzo, Specialmente da Dio (pubblicato oggi in 42 países a día) Juan è diventato un autore internazionale di español más insieme a Javier Sierra e Carlos Ruiz Zaf e#243;n. Oltre a vedere realizzato il sogno della tua vita, devi dedicarti completamente alla narrazione. La pubblicazione in Un contratto con Dio ne è stata la conferma (finora pubblicata in una raccolta di 35 pagine e oltre). Per non accantonare la sua passione per il giornalismo, ha continuato a scrivere reportage ea scrivere una rubrica settimanale di informazione sul quotidiano Voice of Galicia. Frutto di uno di questi reportage durante un viaggio negli Stati Uniti scaturito da The Massacre at Virginia Tech, il suo è finora l'unico libro di saggistica che è stato anche tradotto in più lingue e ha vinto numerosi premi.
  
  Come persona... Juan ama di più i libri, i film e la compagnia della sua famiglia. È un apollo (che él spiega è che è interessato alla politica ma diffidente nei confronti dei politici), il suo colore preferito è il blu - gli occhi di sua figlia - e la ama. il suo cibo preferito sono le uova strapazzate e le patate. Come un buon arciere, parla senza sosta. Jemas esce di casa senza un romanzo sotto braccio.
  
  
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  01/01/2012
  
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  1 [1] Se vivrai, ti perdonerò i tuoi peccati nel nome del Padre, del Figlio e dello Spirito Santo. Yaen.
  
  
  2 [2] Giuro per Gesù Santo che Dio ti perdonerà per tutti i peccati che potresti aver commesso. Yaen.
  
  
  3 [3] Questo caso è reale (anche se i nomi sono stati cambiati per rispetto degli articoli ví), e le sue conseguenze minano profondamente la sua posizione nella lotta per il potere tra Massoni e Opus Dei in Vaticano.
  
  
  4 [4] Un piccolo distaccamento di polizia italiana nell'entroterra del Vaticano. Ci sono tre uomini in esso, la cui presenza è solo un testamento, e svolgono un lavoro accessorio. Formalmente non hanno giurisdizione in Vaticano, trattandosi di un altro Paese.
  
  
  5 [5] Prima della morte.
  
  
  6 [6] CSI: Crime Scene Investigation è la trama di un'emozionante (sebbene irrealistica) serie fantasy nordamericana in cui i test del DNA vengono completati in pochi minuti.
  
  
  7 [7] Numeri reali: Tra il 1993 e il 2003, il St. Matthew's Institute ha servito 500 religiosi, di cui 44 con diagnosi di pedofilia, 185 di febbre, 142 di disturbo compulsivo e 165 di disturbo mentale. sessualità non integrata (difficoltà a integrare la stessa nella propria personalità).
  
  
  8 [8] Attualmente ci sono 191 serial killer maschi conosciuti e 39 serial killer donne.
  
  
  9 [9] Il St. Mary's Seminary di Baltimora è stato nominato all'inizio degli anni '80. Pink Palace per la generosità con cui venivano accettate le relazioni omosessuali tra i seminaristi. In secondo luogo, padre John Despard "Nei miei giorni di St. Mary's Day, c'erano due ragazzi sotto la doccia e tutti lo sanno, non è successo niente. Le porte venivano costantemente aperte e chiuse nei corridoi di notte...".
  
  
  10 [10] Il seminario si compone di solito di sei corsi, il sesto dei quali, o pastorale, è la predicazione in vari luoghi dove il seminarista può aiutare, sia in parrocchia, ospedale o scuola. o su un'istituzione basata sull'ideologia cristiana.
  
  
  11 [11] Il regista Boy si riferisce al Santo dei Santi di Turábán Santa de Turín. La tradizione cristiana afferma che questa è la tela in cui fu avvolto Gesù Cristo e su cui fu miracolosamente impressa la sua immagine. Numerosi studi non sono riusciti a trovare prove conclusive né positive né negative. La chiesa non ha ufficialmente chiarito la sua posizione sul dipinto del Tour, ma ufficiosamente ha sottolineato che "questa è una questione che è lasciata alla discrezione della fede e dell'interpretazione di ogni cristiano".
  
  
  12 [12] VICAP è l'acronimo di Violent Criminal Capture Program, la divisione dell'FBI dei criminali più estremi.
  
  
  13 [13] Alcune multinazionali farmaceutiche uticas hanno donato i propri contraccettivi in eccedenza a organizzazioni internazionali operanti in paesi del Terzo Mondo come il Kenya e la Tanzania. In molti casi, gli uomini che vede impotenti come pazienti le muoiono tra le braccia per mancanza di clorochina, al contrario, i loro armadietti dei medicinali sono stracolmi di contraccettivi. Pertanto, le aziende affrontano migliaia di tester involontari dei loro prodotti senza poter fare causa. E il dottor Burr chiama ésta práctica il programma Alpha.
  
  
  14 [14] Una malattia incurabile in cui il paziente avverte un forte dolore nei tessuti molli. È causato da disturbi del sonno o disturbi biologici causati da agenti esterni.
  
  
  15 [15] Dott. Burr si riferisce a persone che non hanno nulla da perdere, con un passato violento se possibile. La lettera Omega, l'ultima lettera dell'alfabeto greco, è sempre stata associata a sostantivi come "morte" o "la fine".
  
  
  16 [16] La NSA (National Security Agency) o la National Security Agency è la più grande agenzia di intelligence del mondo, superando di gran lunga la famigerata CIA (Central Intelligence Agency). La Drug Enforcement Administration è l'agenzia di controllo della droga negli Stati Uniti. In connessione con gli attacchi dell'11 settembre alle Twin Towers, l'opinione pubblica americana ha insistito affinché tutte le agenzie di intelligence fossero coordinate da un'unica testa pensante. L'amministrazione Bush ha affrontato questa sfida e John Negroponte è diventato il primo direttore dell'intelligence nazionale dal febbraio 2005. Questo romanzo presenta una versione letteraria del miko di San Paolo e un controverso personaggio della vita reale.
  
  
  17 [17] Nome dell'Assistente del Presidente degli Stati Uniti.
  
  
  18 [18] Il Sant'Uffizio, la cui nomenclatura ufficiale è Congregazione per la Dottrina della Fede, è il nome moderno (e politicamente corretto) della Santa Inquisizione.
  
  
  19 [19] Robaira hakíso riferendosi alla citazione "Beati i poveri, perché il vostro regno è di Dio" (Lc VI, 6). Samalo gli rispose con le parole: "Beati i poveri, specialmente da ritu, perché da loro è il regno dei cieli (Matteo V, 20).
  
  
  20 [20] Sandali rossi, così come una tiara, un anello e una tonaca bianca sono i tre simboli più importanti che simboleggiano la vittoria nel pon sumo. Sono citati più volte nel libro.
  
  
  21 [21] Stato Città del Vaticano.
  
  
  22 [22] Così la polizia italiana chiama la leva, che serve per scassinare serrature e sfondare porte in luoghi sospetti.
  
  
  23 [23] Nel nome di tutto ciò che è santo, ti guidino gli angeli, al tuo arrivo ti verrà incontro il Signore...
  
  
  24 [24] Calcio italiano.
  
  
  25 [25] Il regista Boy osserva che Dicanti parafrasa l'inizio dell'Anna Karenina di Tolstoj: "Tutte le famiglie felici sono uguali, ma le famiglie infelici sono diverse".
  
  
  26 [26] Una linea di pensiero che afferma che Gesù Cristo era il simbolo dell'umanità nella lotta di classe e nella liberazione dagli "oppressori". Sebbene questa idea sia attraente come idea perché protegge gli interessi degli ebrei, fin dagli anni Ottanta la Chiesa l'ha condannata come interpretazione marxista delle Sacre Scritture.
  
  
  27 [27] Padre Fowler si riferisce al detto "Pete con un occhio solo è il maresciallo di Blindville", in spagnolo "Pete con un occhio solo è lo sceriffo di Villasego". Per una migliore comprensione si usa lo spagnoloñol.
  
  
  28 [28] Dicanti cita Don Chisciotte nella sua poesia italiana. La frase originale, ben nota in Spagna, è: "Con l'aiuto della chiesa abbiamo dato". A proposito, la parola "catturato" è un'espressione popolare.
  
  
  29 [29] Padre Fowler chiede, per favore, di vedere il cardinale Shaw, e la suora gli dice che il suo polacco è un po' arrugginito.
  
  
  30 [30] Solidarnosc è il nome di un sindacato polacco fondato nel 1980 dall'elettricista premio Nobel per la pace Lech Walesa. I rapporti tra Walesa e Giovanni Paolo II sono sempre stati molto stretti, e ci sono prove che i soldi per mettere in piedi l'organizzazione di solidarietà provenissero in parte dal Vaticano.
  
  
  31 [31] William Blake era un poeta protestante inglese del diciottesimo secolo. "The Marriage of Heaven and Hell" è un'opera che abbraccia molti generi e categorie, anche se potremmo definirla un ricco poema satirico. Gran parte della sua lunghezza corrisponde a Parables from Hell, aforismi presumibilmente dati a Blake da un demone.
  
  
  32 [32] I Carismatici sono un gruppo buffo i cui riti sono solitamente piuttosto estremi: durante i loro riti cantano e ballano al suono di tamburelli, fanno capriole (e anche i coraggiosi possono arrivare fino a capriole), si gettano a terra e si lanciano contro le persone. i banchi della chiesa o le persone si siedono su di essi, parlano in lingue... Tutto questo è presumibilmente saturo di rituali sacri e grande euforia. La Chiesa dei Gatti di Olik non ha mai visto di buon occhio questo gruppo.
  
  
  33 [33] "Presto il santo". Con questo grido, molti hanno chiesto l'immediata canonizzazione di Giovanni Paolo II.
  
  
  34 [34] Secondo la dottrina del gatto, San Michele è il capo dell'esercito celeste, l'angelo che scaccia Satana dal regno dei cieli. #225;angelo, scacciando Satana dal regno dei cieli. cielo e protettore della Chiesa.
  
  
  35 [35] The Blair Witch Project era un presunto documentario su alcuni residenti che si erano persi nei boschi per riferire sul phenominus extraños nella zona, e alla fine sono tutti scomparsi. Presumibilmente anche qualche tempo dopo il ritrovamento della cassetta. In realtà era un montaggio di due registi jóvenes e hábiles che hanno ottenuto un grande successo con un budget molto limitato.
  
  
  36 [36] Effetto stradale.
  
  
  37 [37] Giovanni 8:32.
  
  
  38 [38] Uno dei due aeroporti di Roma, situato a 32 km dalla città.
  
  
  39 [39] Padre Fowler deve certamente riferirsi alla crisi dei missili. Nel 1962, il primo ministro sovietico Krusciov inviò a Cuba diverse navi con testate nucleari che, una volta installate nei Caraibi, potevano colpire obiettivi negli Stati Uniti. Kennedy impose il blocco dell'isola e promise di affondare le navi mercantili se non fossero tornate in URSS. A mezzo miglio dai cacciatorpediniere americani, Krusciov ordinò di tornare alle sue navi. Per cinque anni il mondo ha vissuto con il fiato sospeso.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  Juan Gómez Jurado
  
  
  Emblema del traditore
  
  
  
  Prologo
  
  
  
  CARATTERISTICHE DISTINTIVE DI GIBILTERRA
  
  12 marzo 1940
  
  Mentre l'onda lo scaraventava contro la falchetta, il puro istinto spinse il Capitano Gonzalez ad aggrapparsi all'albero, strappandogli la pelle su tutto il palmo. Decenni dopo - ormai era diventato il libraio più importante di Vigo - rabbrividì al ricordo di quella notte, la più terribile e insolita della sua vita. Mentre sedeva sulla sua sedia come un vecchio uomo dai capelli grigi, la sua bocca ricordava il sapore del sangue, del salnitro e della paura. Le sue orecchie avrebbero ricordato il fragore di quello che chiamavano il "ribaltabile", un'onda infida che impiega meno di venti minuti a salire e che i marinai dello stretto - e le loro vedove - hanno imparato a temere; ei suoi occhi stupiti avrebbero visto di nuovo qualcosa che semplicemente non poteva esserci.
  
  Quando ha visto questo, il capitano Gonzalez ha completamente dimenticato che il motore era già guasto, che non c'erano più di sette persone nella sua squadra quando avrebbero dovuto essercene almeno undici, che tra loro era l'unico che non aveva solo sei mesi fa ondeggiava nell'anima. Ha completamente dimenticato che li avrebbe inchiodati al ponte per non averlo svegliato quando è iniziato tutto questo dondolo.
  
  Si aggrappò saldamente all'oblò per girarsi e trascinarsi sul ponte, irrompendo su di esso in una raffica di pioggia e vento che travolse il navigatore in tutto e per tutto.
  
  "Togliti dal mio elmo, Roca!" - gridò, spingendo con forza il navigatore. "Nessuno ha bisogno di te al mondo."
  
  "Capitano, io... ci avevi detto di non disturbarvi finché non stavamo per affondare, signore." La sua voce tremava.
  
  Ecco cosa succederà ora, pensò il capitano, scuotendo la testa. La maggior parte della sua squadra era composta dai miserabili resti della guerra che aveva devastato il paese. Non poteva biasimarli per non aver percepito l'arrivo della grande onda, così come nessuno poteva biasimarlo ora per aver concentrato la sua attenzione sul virare la barca e portarla in salvo. La cosa più intelligente da fare sarebbe stata ignorare ciò che aveva appena visto, perché l'alternativa era il suicidio. Qualcosa che solo uno stupido farebbe.
  
  E io sono quello stupido, pensò Gonzalez.
  
  Il navigatore lo guardava a bocca aperta mentre virava, tenendo ferma la barca e tagliando le onde. La cannoniera Esperanza è stata costruita alla fine del secolo scorso e il legno e l'acciaio dello scafo scricchiolavano violentemente.
  
  "Capitano!" gridò il navigatore. "Che diavolo stai facendo? Ci ribalteremo!"
  
  "Guarda a sinistra, Roca", rispose il capitano. Anche lui era spaventato, anche se non poteva permettere che la minima traccia di quella paura si manifestasse.
  
  Il navigatore obbedì, pensando che il capitano fosse completamente impazzito.
  
  Pochi secondi dopo, il capitano iniziò a dubitare del proprio giudizio.
  
  A non più di trenta bracciate da noi, la piccola zattera dondolava tra due creste, la chiglia inclinata pericolosamente. Sembrava che fosse sul punto di ribaltarsi; anzi, era un miracolo che non si fosse ancora ribaltato. Lampeggiò un lampo e all'improvviso il navigatore capì perché il capitano aveva scommesso otto vite su una combinazione così sfortunata.
  
  "Signore, c'è gente laggiù!"
  
  "Conosco Rocca. Dillo a Castillo e Pascual. Devono lasciare le pompe, salire sul ponte con due funi e aggrapparsi a quei parapetti come una puttana si aggrappa ai suoi soldi.
  
  "Sì, sì, capitano."
  
  "No... Aspetta..." disse il capitano, afferrando la mano di Roku prima che potesse lasciare il ponte.
  
  Il capitano esitò un attimo. Non poteva guidare i soccorsi e governare la barca allo stesso tempo. Se solo il naso potesse essere tenuto perpendicolare alle onde, potrebbero farlo. Ma se non fosse stato rimosso in tempo, uno dei suoi ragazzi sarebbe finito in fondo al mare.
  
  Al diavolo tutto questo.
  
  "Lascia stare, Roca, lo faccio io. Prendi il volante e tienilo dritto, così.
  
  "Non riusciremo a resistere a lungo, capitano."
  
  "Una volta che avremo tirato fuori di lì questi poveretti, andate dritti verso la prima ondata che vedete; ma un momento prima di raggiungere il culmine, gira il timone a tribordo più forte che puoi. E prega!"
  
  Castillo e Pascual apparvero sul ponte, le mascelle serrate ei corpi tesi, le espressioni che cercavano di nascondere i loro due corpi pieni di paura. Il capitano era in mezzo a loro, pronto a condurre la pericolosa danza.
  
  "Al mio segnale, lascia perdere le gaffe. Ora!"
  
  Denti d'acciaio scavati nel bordo della zattera; le corde sono tese.
  
  "Tiro!"
  
  Mentre avvicinavano la zattera, al capitano sembrò di aver sentito delle urla, di aver visto mani che agitavano.
  
  "Tienila stretta, ma non avvicinarti troppo!" Si chinò e sollevò il gancio due volte la sua altezza. "Se ci colpiscono, li distruggerà!"
  
  E, molto probabilmente, questo creerà un buco anche nella nostra barca, pensò il capitano. Sotto il ponte scivoloso, poteva sentire lo scafo scricchiolare sempre più forte a ogni nuova ondata.
  
  Ha manovrato con un gancio ed è riuscito a prendere un'estremità della zattera. Il palo era lungo e lo aiutava a mantenere una piccola nave a una distanza fissa. Diede ordine di legare le funi alle fruste e di gettare giù la scala di corda, mentre si aggrappava con tutte le sue forze al gancio, che si contorceva tra le sue mani, minacciando di spaccargli il cranio.
  
  Un altro lampo illuminò l'interno della nave e il capitano Gonzalez vide che c'erano quattro persone a bordo. Riuscì anche a capire finalmente come riuscirono a rimanere sulla scodella galleggiante mentre saltellava tra le onde.
  
  Dannatamente pazzi: si sono legati alla barca.
  
  Una figura dal mantello scuro si chinò sugli altri passeggeri, brandendo un coltello e tagliando freneticamente le funi che li legavano alla zattera, recidendo le funi che gli pendevano dai polsi.
  
  "Continua! Alzati prima che quella cosa affondi!
  
  Le figure si avvicinarono al lato della barca, le braccia protese verso la passerella. L'uomo con il coltello è riuscito ad afferrarlo e ha esortato gli altri ad andare davanti a lui. La squadra di Gonzalez li ha aiutati a rialzarsi. Alla fine, non rimase nessuno tranne l'uomo con il coltello. Afferrò la scaletta, ma mentre si appoggiava al lato della barca per tirarsi su, il gancio si staccò improvvisamente. Il capitano tentò di agganciarlo di nuovo, ma poi l'onda più alta delle altre sollevò la chiglia della zattera, scaraventandola contro la fiancata dell'Esperanza.
  
  Ci fu uno scricchiolio, poi un urlo.
  
  Terrorizzato, il capitano lasciò andare il gancio. Il fianco della zattera colpì l'uomo su una gamba, che si appese alla scaletta con una mano, premendo la schiena contro lo scafo. La zattera si stava allontanando, ma fu solo questione di secondi prima che le onde la rigettassero verso l'Esperanza.
  
  "Ranghi!" gridò il capitano ai suoi uomini. "Per l'amor di Dio, tagliateli!"
  
  Il marinaio più vicino alla falchetta cercò a tastoni un coltello alla cintura, poi cominciò a tagliare le funi. Un altro ha cercato di condurre i soccorsi al portello che conduceva alla stiva, prima che un'onda li colpisse frontalmente e li portasse in mare.
  
  Con un tuffo al cuore, il capitano cercò sotto il parapetto un'ascia che, come sapeva, era lì che si arrugginiva da molti anni.
  
  "Togliti di mezzo, Pascual!"
  
  Scintille azzurre volarono dall'acciaio, ma i colpi dell'ascia erano appena udibili sopra il rumore crescente della tempesta. All'inizio non è successo niente.
  
  Poi c'è stato un incidente.
  
  Il ponte tremò quando la zattera, liberata dagli ormeggi, si sollevò e si frantumò contro la prua dell'Esperanza. Il capitano si sporse oltre la falchetta, certo di vedere solo l'estremità danzante delle scale. Ma aveva torto.
  
  Il naufrago era ancora lì, il braccio sinistro che si agitava mentre cercava di aggrapparsi di nuovo ai pioli della scala. Il capitano si sporse verso di lui, ma l'uomo disperato era ancora a più di due metri da lui.
  
  C'era solo una cosa da fare.
  
  Fece oscillare una gamba di lato e afferrò la scala con la mano ferita, pregando e maledicendo il Dio che era così determinato ad annegarli. Per un momento quasi cadde, ma il marinaio Pascual lo prese in tempo. Scese tre gradini, quel tanto che bastava per poter raggiungere le braccia di Pascual se avesse allentato la presa. Non osava andare oltre.
  
  "Prendimi la mano!"
  
  L'uomo ha provato a girarsi per raggiungere Gonzalez, ma non ci è riuscito. Una delle dita con cui era aggrappato alla scala gli scivolò via.
  
  Il capitano dimenticò completamente le sue preghiere e si concentrò sulle sue maledizioni, anche se in silenzio. Dopotutto, in quel momento non era così sconvolto da prendersi gioco di Dio ancora di più. Tuttavia, era abbastanza pazzo da scendere di un altro gradino e afferrare il pover'uomo per il davanti del suo mantello.
  
  Per quella che sembrò un'eternità, tutto ciò che trattenne i due uomini sulla scala di corda oscillante furono nove dita, una suola consumata e pura forza di volontà.
  
  Il naufrago è quindi riuscito a girarsi abbastanza da afferrare il capitano. Agganciò i piedi ai pioli ei due uomini iniziarono la loro ascesa.
  
  Sei minuti dopo, curvo sul proprio vomito nella stiva, il capitano stentava a credere alla propria fortuna. Fece del suo meglio per calmarsi. Non era ancora del tutto sicuro di come l'inutile Roque fosse sopravvissuto alla tempesta, ma le onde non erano più così violente contro lo scafo, e sembrava ovvio che l'Esperanza questa volta se la sarebbe cavata bene.
  
  I marinai lo fissavano, un semicerchio di facce piene di stanchezza e tensione. Uno di loro ha teso un asciugamano. Gonzalez la salutò.
  
  "Ripulisci questo casino", disse, raddrizzandosi, indicando il pavimento.
  
  Naufraghi bagnati rannicchiati nell'angolo più buio della stiva. Era appena possibile vedere i loro volti alla luce tremolante dell'unica lampada della cabina.
  
  Gonzalez fece tre passi verso di loro.
  
  Uno di loro si fece avanti e tese la mano.
  
  "Danke schon."
  
  Come i suoi compagni, era avvolto dalla testa ai piedi in un mantello nero con cappuccio. Solo una cosa lo distingueva dagli altri: una cintura intorno alla vita. Alla sua cintura brillava un coltello dal manico rosso, con il quale tagliava le corde con cui i suoi amici erano legati alla zattera.
  
  Il capitano non poteva farne a meno.
  
  "Maledetto figlio di puttana! Potremmo essere tutti morti!"
  
  Gonzalez ha tirato indietro la mano e ha colpito l'uomo alla testa, facendolo cadere a terra. Il suo cappuccio ricadde all'indietro, rivelando una massa di capelli biondi e una faccia spigolosa. Un freddo occhio azzurro. Dove avrebbe dovuto essercene un altro, c'era solo una chiazza di pelle rugosa.
  
  Il naufrago si alzò e rimise a posto il cerotto, che doveva essersi staccato dall'urto sopra l'orbita oculare. Poi mise la mano sul coltello. Due marinai si fecero avanti, temendo che avrebbe immediatamente fatto a pezzi il capitano, ma lo tirò fuori con cautela e lo gettò a terra. Tese di nuovo la mano.
  
  "Danke schon."
  
  Il capitano sorrise involontariamente. Quel maledetto Fritz aveva le palle d'acciaio. Scuotendo la testa, Gonzalez tese la mano.
  
  "Da dove diavolo vieni?"
  
  L'altro scrollò le spalle. Era chiaro che non capiva una parola di spagnolo. Gonzalez lo studiò lentamente. Il tedesco doveva avere trentacinque o quarant'anni, e sotto il mantello nero indossava abiti scuri e stivali pesanti.
  
  Il capitano fece un passo verso i compagni dell'uomo, volendo sapere per chi puntava barca e ciurma, ma un altro uomo tese le braccia e si fece da parte, sbarrandogli la strada. Rimase fermo in piedi, o almeno ci provò, poiché trovava difficile restare in piedi, e la sua espressione era supplichevole.
  
  Non vuole sfidare la mia autorità di fronte alla mia gente, ma non è pronto a lasciarmi avvicinare troppo ai suoi misteriosi amici. Allora va molto bene: sii a modo tuo, sii dannato. Il quartier generale si occuperà di te, pensò Gonzalez.
  
  "Pasquale".
  
  "Signore?"
  
  "Di' al navigatore di dirigersi verso Cadice."
  
  "Sì, sì, capitano", disse il marinaio, scomparendo nel portello. Il capitano stava per seguirlo, dirigendosi verso la sua cabina, quando la voce del tedesco lo fermò.
  
  "No. morso. Niente Cadice."
  
  La faccia del tedesco cambiò completamente quando sentì il nome della città.
  
  Di cosa hai così paura, Fritz?
  
  "Comm. Komm. Bitte", disse il tedesco, indicandogli di avvicinarsi. Il capitano si chinò e l'altro cominciò a supplicarlo all'orecchio. "Niente Cadice. Portogallo. Bitte, Kapitan.
  
  Gonzalez si staccò dal tedesco, esaminandolo per più di un minuto. Era sicuro di non poter ottenere altro da quell'uomo, dato che la sua comprensione del tedesco si limitava a "sì", "no", "per favore" e "grazie". soluzione era meno di tutto, decise che aveva fatto abbastanza salvando le loro vite.
  
  Cosa nascondi, Fritz? chi sono i tuoi amici? Cosa fanno quattro cittadini della nazione più potente del mondo, con l'esercito più numeroso, che attraversano lo stretto su una piccola vecchia zattera? Speravi di arrivare a Gibilterra con questa cosa? No, non credo. Gibilterra è piena di inglesi, tuoi nemici. E perché non venire in Spagna? A giudicare dal tono del nostro glorioso Generalísimo, presto attraverseremo tutti i Pirenei per aiutarti a uccidere le rane, molto probabilmente lanciandogli pietre. Se siamo davvero amichevoli con il tuo Fuhrer, come ladri ... A meno che, ovviamente, tu stesso non sia entusiasta di lui.
  
  Accidenti.
  
  "Guarda queste persone", ha detto, rivolgendosi alla squadra. "Otero, dagli delle coperte e coprili con qualcosa di caldo."
  
  Il capitano tornò in plancia, dove Roca stava tracciando una rotta per Cadice, evitando la tempesta che ora soffiava nel Mediterraneo.
  
  "Capitano", disse il navigatore, mettendosi sull'attenti, "posso solo dire quanto sono felice che..."
  
  "Sì, sì, Rocca. Grazie mille. C'è del caffè qui?"
  
  Roca gliene versò una tazza e il capitano si sedette a godersi la bevanda. Si tolse il mantello impermeabile e il maglione che aveva sotto, che era fradicio. Per fortuna in cabina non faceva freddo.
  
  "C'è stato un cambio di programma, Roca. Uno dei Boche che abbiamo salvato mi ha dato una mancia. Sembra che alla foce del Guadiana operi una banda di contrabbandieri. Invece, andremo ad Ayamonte, vediamo se riusciamo a stare alla larga da loro".
  
  "Come dici tu, capitano," disse il navigatore, un po' frustrato dal dover tracciare una nuova rotta. Gonzalez fissò la nuca del giovane, leggermente preoccupato. C'erano certe persone con cui non si poteva parlare di certi argomenti, e lui si chiese se Roca potesse essere un informatore. Quello che il capitano ha suggerito era illegale. Basterebbe questo per mandarlo in galera, o peggio. Ma non avrebbe potuto farlo senza il suo secondo in comando.
  
  Tra un sorso di caffè e l'altro, decise che poteva fidarsi di Roca. Suo padre ha ucciso le nazionali dopo la caduta del Barcellona un paio di anni fa.
  
  "Sei mai stato ad Ayamonte, Roca?"
  
  "No, signore", rispose il giovane senza voltarsi.
  
  "È un posto incantevole, tre miglia lungo il Guadiana. Il vino è buono, e ad aprile profuma di fiori d'arancio. E dall'altra parte del fiume inizia il Portogallo.
  
  Bevve un altro sorso.
  
  "A due passi, come si suol dire."
  
  Rock si voltò sorpreso. Il capitano gli sorrise stancamente.
  
  Quindici ore dopo, il ponte dell'Esperanza era vuoto. Le risate provenivano dalla sala da pranzo, dove i marinai stavano cenando presto. Il capitano promise che dopo mangiato avrebbero gettato l'ancora nel porto di Ayamonte, e molti di loro sentivano già sotto i piedi la segatura delle taverne. Presumibilmente, il capitano stesso si occupava del ponte, mentre Roca custodiva i quattro passeggeri naufraghi.
  
  "Sei sicuro che sia necessario, signore?" chiese incerto il navigatore.
  
  "Sarà solo un piccolo livido. Non essere così codardo, amico. Dovrebbe sembrare che i naufraghi ti abbiano attaccato per scappare. Sdraiati un po' sul pavimento."
  
  Ci fu un tonfo secco, poi una testa apparve nel portello, seguita rapidamente dai naufraghi. La notte iniziò a calare.
  
  Il capitano e il tedesco vararono la scialuppa di salvataggio a babordo, sul lato più lontano dalla zona pranzo. I suoi compagni salirono dentro e attesero il loro capo con un occhio solo, che si coprì di nuovo la testa con un cappuccio.
  
  "Duecento metri in linea retta" gli disse il capitano, indicando in direzione del Portogallo. "Lascia la scialuppa sulla spiaggia: mi servirà. Lo restituirò più tardi.
  
  Il tedesco scrollò le spalle.
  
  "Senti, so che non capisci una parola. Ecco..." disse Gonzalez restituendogli il coltello. L'uomo se lo infilò nella cintura con una mano mentre con l'altra frugava nel mantello. Tirò fuori un piccolo oggetto e lo mise nella mano del capitano.
  
  "Verrat", disse, toccandosi il petto con l'indice. "Rettung", disse poi, toccando il petto dello spagnolo.
  
  Gonzalez studiò attentamente il regalo. Era qualcosa come una medaglia, molto pesante. Lo avvicinò alla lampada che pendeva nella cabina; l'oggetto irradiava un bagliore inconfondibile.
  
  Era fatto di oro puro.
  
  "Senti, non posso accettare..."
  
  Ma parlava da solo. La barca si stava già allontanando e nessuno dei suoi passeggeri si voltò indietro.
  
  Fino alla fine dei suoi giorni, Manuel González Pereira, ex capitano della marina spagnola, dedicò ogni minuto che poteva trovare fuori dalla sua libreria allo studio di questo emblema d'oro. Era un'aquila bicipite montata su una croce di ferro. L'aquila impugnava una spada, sopra la sua testa c'era il numero 32, e sul petto c'era un enorme diamante intarsiato.
  
  Scoprì che si trattava di un simbolo massonico di altissimo rango, ma ogni esperto con cui parlò gli disse che doveva essere un falso, tanto più che era d'oro. I massoni tedeschi non usarono mai metalli nobili per gli emblemi dei loro Gran Maestri. La dimensione del diamante - per quanto il gioielliere ha potuto determinare senza smontare il pezzo - ha permesso di datare la pietra all'incirca all'inizio del secolo.
  
  Spesso, seduto fino a tardi, il libraio ricordava la sua conversazione con "L'uomo misterioso con un occhio solo", come amava chiamarlo il suo giovane figlio Juan Carlos.
  
  Il ragazzo non si stancava mai di ascoltare la storia e inventava teorie inverosimili sull'identità dei naufraghi. Ma soprattutto fu commosso da queste parole di commiato. Le trascriveva usando un dizionario tedesco e le ripeteva lentamente, come se così potesse capire meglio.
  
  "Verrat è un tradimento. Rettung-salvezza".
  
  Il libraio è morto senza svelare il mistero nascosto nel suo emblema. Suo figlio Juan Carlos ereditò il lavoro e divenne a sua volta un libraio. In un pomeriggio di settembre del 2002, un anziano scrittore sconosciuto entrò in una libreria per tenere un discorso sul suo nuovo lavoro sulla Massoneria. Non si è presentato nessuno, quindi Juan Carlos ha deciso di ammazzare il tempo e alleviare l'evidente disagio del suo ospite mostrandogli una fotografia dell'emblema. Alla vista di ciò, il volto dello scrittore è cambiato.
  
  "Dove hai preso questa foto?"
  
  "Questa è una vecchia medaglia che apparteneva a mio padre."
  
  "Ce l'hai ancora?"
  
  "SÌ. A causa del triangolo contenente il numero 32, abbiamo pensato che fosse...
  
  "Simbolo massonico. Ovviamente un falso, per via della forma della croce e del diamante. L'hai valutata?
  
  "SÌ. I materiali costano circa 3.000 euro. Non so se abbia un valore storico aggiuntivo".
  
  L'autore ha fissato l'articolo per alcuni secondi prima di rispondere. Il suo labbro inferiore tremava.
  
  "NO. Sicuramente no. Forse per curiosità... ma ne dubito. Comunque vorrei comprarlo. Sai... per la mia ricerca. Ti darò 4.000 euro per questo".
  
  Juan Carlos declinò educatamente l'offerta e lo scrittore se ne andò offeso. Cominciò a frequentare la libreria tutti i giorni, anche se non abitava in città. Fingeva di frugare nei libri, quando in realtà per la maggior parte del tempo guardava Juan Carlos da sopra spessi occhiali dalla montatura di plastica. Il libraio cominciò a sentirsi perseguitato. Una notte d'inverno, mentre tornava a casa, gli parve di sentire dei passi alle sue spalle. Juan Carlos si nascose sulla soglia e aspettò. Un attimo dopo apparve lo scrittore, un'ombra sfuggente, tremante in un mantello consunto. Juan Carlos emerse dalla porta e mise all'angolo l'uomo, inchiodandolo contro il muro.
  
  "Questo deve finire, capisci?"
  
  Il vecchio cominciò a piangere e, borbottando qualcosa, cadde a terra, stringendosi le ginocchia con le mani.
  
  "Non capisci, devo prendere questo..."
  
  Juan Carlos cedette. Accompagnò il vecchio al bar e gli mise davanti un bicchiere di brandy.
  
  "Giusto. Ora dimmi la verità. È molto prezioso, vero?"
  
  Lo scrittore si prese il tempo per studiare il libraio, che aveva trent'anni meno di lui e quindici centimetri più alto. Alla fine si è arreso.
  
  "Il suo valore è incalcolabile. Anche se non è questo il motivo per cui lo voglio," disse con un gesto sprezzante.
  
  "Allora perché?"
  
  "Per la gloria. gloria della scoperta. Costituirà la base del mio prossimo libro".
  
  "Su una statuetta?"
  
  "Sulla sua proprietaria. Ho potuto ricostruire la sua vita dopo anni di ricerche, scavando tra frammenti di diari, archivi di giornali, biblioteche private... le fogne della storia. Solo dieci persone molto poco comunicative al mondo conoscono la sua storia. Sono tutti grandi maestri e io sono l'unico che ha tutte le parti. Anche se nessuno mi crederebbe se glielo dicessi.
  
  "Mettermi alla prova."
  
  "Solo se mi prometti una cosa. Che me lo hai fatto vedere. Toccala. Solo una volta."
  
  Juan Carlos sospirò.
  
  "Bene. A patto che tu abbia una bella storia da raccontare.
  
  Il vecchio si chinò sul tavolo e cominciò a sussurrare una storia che fino a quel momento era stata passata di bocca in bocca da persone che avevano giurato di non ripeterla mai. Una storia sulle bugie, sull'amore impossibile, su un eroe dimenticato, sull'omicidio di migliaia di persone innocenti per mano di una sola persona. La storia dell'emblema del traditore...
  
  
  UNHOLY
  
  1919-21
  
  
  Dove la comprensione non va mai oltre se stessa
  
  Il simbolo del profano è una mano tesa, aperta, solitaria, ma capace di cogliere la conoscenza.
  
  
  
  
  1
  
  
  C'era del sangue sui gradini della villa di Shredder.
  
  Vedendo ciò, Paul Reiner rabbrividì. Ovviamente non era la prima volta che vedeva del sangue. Tra l'inizio di aprile e il maggio 1919, gli abitanti di Monaco sperimentarono in trenta giorni tutto l'orrore che riuscirono a evitare durante i quattro anni di guerra. Nei mesi incerti tra la fine dell'impero e la proclamazione della Repubblica di Weimar innumerevoli gruppi tentarono di imporre i loro programmi. I comunisti conquistarono la città e proclamarono la Baviera repubblica sovietica. Il saccheggio e l'omicidio si sono diffusi quando i Freikorps hanno colmato il divario tra Berlino e Monaco. I ribelli, sapendo che i loro giorni erano contati, cercarono di sbarazzarsi del maggior numero possibile di nemici politici. Per lo più civili giustiziati a tarda notte.
  
  Ciò significava che Paolo aveva già visto tracce di sangue, ma mai all'ingresso della casa dove abitava. E sebbene ce ne fossero pochi, provenivano da sotto una grande porta di quercia.
  
  Con un po' di fortuna, Jurgen cadrà a faccia in giù e gli farà saltare tutti i denti, pensò Paul. Forse così mi darà qualche giorno di pace. Scosse tristemente la testa. Non ha avuto quel tipo di fortuna.
  
  Aveva solo quindici anni, ma un'ombra amara era già calata sul suo cuore, come nuvole che coprono il languido sole di metà maggio. Mezz'ora fa Paul se ne stava sdraiato tra i cespugli del giardino inglese, felice di essere tornato a scuola dopo la rivoluzione, anche se non tanto per via delle lezioni. Paul era sempre davanti ai suoi compagni di classe, così come al professor Wirth, che lo annoiava terribilmente. Paul leggeva tutto quello su cui riusciva a mettere le mani, ingoiandolo come un ubriaco il giorno di paga. Ha solo finto di essere attento in classe, ma si è sempre rivelato il migliore della classe.
  
  Paul non aveva amici, non importa quanto si sforzasse di comunicare con i suoi compagni di classe. Ma nonostante tutto la scuola gli piaceva molto, perché le ore di lezione erano ore passate lontano da Jurgen, che frequentava l'accademia, dove i pavimenti non erano ricoperti di linoleum ei bordi dei banchi non erano scheggiati.
  
  Tornando a casa, Paul entrava sempre nel Giardino, il parco più grande d'Europa. Sembrava quasi deserto quel giorno, anche con le onnipresenti guardie in giacca rossa che lo rimproveravano ogni volta che perdeva la strada. Paul approfittò di questa opportunità e si tolse gli stivali logori. Gli piaceva camminare a piedi nudi sull'erba e si sporgeva distrattamente mentre camminava, raccogliendo alcuni delle migliaia di opuscoli gialli che gli aerei del Freikorps hanno lanciato su Monaco la scorsa settimana chiedendo la resa incondizionata dei comunisti. Li ha gettati nel cestino della spazzatura. Sarebbe rimasto volentieri a riordinare tutto il parco, ma era giovedì e aveva bisogno di pulire il pavimento del quarto piano della villa, un lavoro che lo avrebbe tenuto impegnato fino all'ora di pranzo.
  
  Se solo non ci fosse... pensò Paul. L'ultima volta mi ha chiuso in uno sgabuzzino e ha versato un secchio di acqua sporca sul marmo. È un bene che mia madre abbia sentito le mie urla e abbia aperto l'armadio prima che Brunnhilde lo sapesse.
  
  Paul voleva ricordare un momento in cui suo cugino non si comportava così. Molti anni fa, quando erano entrambi molto giovani ed Eduard li prese per mano e li condusse in giardino, Jurgen gli sorrise. Era un ricordo fugace, quasi l'unico ricordo piacevole rimasto di suo cugino. Poi iniziò la Grande Guerra con le sue bande e le sue parate. E Edward si allontanò, salutando e sorridendo mentre il camion che lo stava portando prendeva velocità, e Paul gli correva accanto, desiderando marciare con il cugino più grande, desiderando che si sedesse accanto a lui con quell'uniforme impressionante.
  
  Per Paul, la guerra consisteva nelle notizie che leggeva ogni mattina, affisse sul muro della stazione di polizia mentre andava a scuola. Spesso doveva guadare attraverso boschetti di gambe, il che non era mai difficile per lui, dato che era magro come una patatina. Lì lesse con gioia le conquiste dell'esercito del Kaiser, che ogni giorno prendeva migliaia di prigionieri, occupava città e ampliava i confini dell'Impero. Poi in classe ha disegnato una mappa dell'Europa e si è divertito immaginando dove si sarebbe svolta la prossima grande battaglia e chiedendosi se Edward sarebbe stato lì. All'improvviso, e del tutto senza preavviso, le "vittorie" cominciarono ad accadere più vicino a casa, e i dispacci di guerra annunciavano quasi sempre un "ritorno alla posizione di sicurezza originariamente prevista". Sotto c'era l'elenco dei prezzi da pagare, ed era davvero un elenco molto lungo.
  
  Leggendo questo elenco e questo poster, Paul si sentiva come se fosse stato imbrogliato, imbrogliato. Improvvisamente non era rimasto più alcun cuscino di fantasia per lenire il dolore del crescente numero di percosse che stava ricevendo da Jurgen. La Gloriosa Guerra non avrebbe aspettato che Paul crescesse e si unisse a Edward al fronte.
  
  E, naturalmente, non c'era proprio niente di glorioso.
  
  Paul rimase lì per un po', guardando il sangue all'ingresso. Mentalmente rifiutava la possibilità che la rivoluzione fosse ricominciata. I distaccamenti di Freikorps pattugliavano tutta Monaco. Tuttavia, questa pozzanghera sembrava fresca, una leggera anomalia su una grossa pietra, i cui gradini erano abbastanza larghi da ospitare due uomini schiena contro schiena.
  
  Farei meglio a sbrigarmi. Se arrivo di nuovo in ritardo, zia Brunilde mi ucciderà.
  
  Meditò ancora un po' tra la paura dell'ignoto e la paura di sua zia, e quest'ultima prevalse. Prese dalla tasca una piccola chiave dall'ingresso di servizio ed entrò nella villa. Dentro, tutto sembrava abbastanza tranquillo. Si stava avvicinando alle scale quando ha sentito delle voci dalle principali zone giorno della casa.
  
  "È scivolato mentre salivamo le scale, signora. Non è facile tenerlo e siamo tutti molto deboli. Sono passati mesi e le sue ferite continuano ad aprirsi".
  
  "Sciocchi incompetenti. Non c'è da stupirsi che abbiamo perso la guerra.
  
  Paul strisciò nell'atrio principale, cercando di fare meno rumore possibile. La lunga macchia di sangue che correva sotto la porta si restringeva in una serie di striature che conducevano alla stanza più grande della magione. Dentro, sua zia Brunilde e due soldati erano chini su un divano. Continuò a fregarsi le mani finché non si rese conto di cosa stava facendo, poi le nascose tra le pieghe del vestito. Nonostante fosse nascosto dietro la porta, Paul non poté fare a meno di tremare di paura quando vide sua zia in quello stato. I suoi occhi erano come due sottili strisce grigie, la sua bocca era contorta in un punto interrogativo e la sua voce imperiosa tremava di rabbia.
  
  "Guarda le condizioni della tappezzeria. Marilis!"
  
  "Baronessa", disse il servitore mentre si avvicinava.
  
  "Vai a prendere una coperta, presto. Chiama il giardiniere. I suoi vestiti dovranno essere bruciati, sono pieni di pidocchi. E qualcuno, dica al barone.
  
  "E mastro Jurgen, signora baronessa?"
  
  "NO! Soprattutto non lui, capisci? È tornato da scuola?
  
  "Oggi ha l'arte della spada, Madame Baroness."
  
  "Sarà qui a minuti. Voglio che questo disastro venga risolto prima che ritorni", ordinò Brunilde. "Inoltrare!"
  
  La cameriera si precipitò accanto a Paul, sbattendo le gonne, ma lui non si mosse ancora perché vide la faccia di Edward dietro i piedi dei soldati. Il suo cuore batteva più forte. Quindi chi hanno portato i soldati e messo sul divano?
  
  Buon Dio, era il suo sangue.
  
  "Chi è responsabile di questo?"
  
  "Proiettile di mortaio, signora."
  
  "Lo so già. Ti chiedo perché mi hai portato mio figlio proprio ora, e in queste condizioni. Sono passati sette mesi dalla fine della guerra e nessuna notizia. Sai chi è suo padre?"
  
  "Sì, è un barone. Ma Ludwig fa il muratore e io sono il commesso di un droghiere. Ma le schegge non hanno rispetto per i titoli, signora. E la strada dalla Turchia è stata lunga. Sei fortunato che sia tornato; mio fratello non tornerà".
  
  Il viso di Brunilde divenne mortalmente pallido.
  
  "Uscire!" sibilò.
  
  "È carino, signora. Ti restituiamo tuo figlio e tu ci butti in mezzo alla strada senza nemmeno un bicchiere di birra".
  
  Forse c'era un'espressione di rimorso sul volto di Brunilde, ma era oscurata dalla rabbia. Senza parole, alzò un dito tremante e indicò la porta.
  
  "Aristo pezzo di merda", disse uno dei soldati, sputando sul tappeto.
  
  Si voltarono con riluttanza per andarsene, a capo chino. I loro occhi infossati si riempirono di stanchezza e disgusto, ma non di sorpresa. Adesso non c'è niente, pensò Paul, che possa sconvolgere queste persone. E quando due uomini con ampi cappotti grigi si fecero da parte, Paul capì finalmente cosa stava succedendo.
  
  Eduard, il primogenito del barone von Schroeder, giaceva privo di sensi su un divano in una strana angolazione. La sua mano sinistra era appoggiata su una specie di cuscino. Dove avrebbe dovuto esserci il braccio destro, nella giacca c'era solo una piega cucita male. Al posto delle sue gambe c'erano due monconi coperti da bende sporche, una delle quali sanguinava. Il chirurgo non li ha tagliati nello stesso punto: quello sinistro era strappato sopra il ginocchio, quello destro appena sotto.
  
  Mutilazione asimmetrica, pensò Paul, ricordando la sua lezione mattutina di storia dell'arte e il suo insegnante che discuteva della Venere di Milo. Si accorse che stava piangendo.
  
  Sentendo dei singhiozzi, Brunilde alzò la testa e si precipitò verso Paul. Lo sguardo di disprezzo che di solito gli riservava fu sostituito da un'espressione di odio e vergogna. Per un momento Paul pensò che lei stesse per colpirlo e indietreggiò, cadendo all'indietro e coprendosi il viso con le mani. Ci fu un terribile ruggito.
  
  Le porte del corridoio furono chiuse di colpo.
  
  
  2
  
  
  Eduard von Schroeder non fu l'unico bambino a tornare a casa quel giorno, una settimana dopo che il governo aveva dichiarato sicura la città di Monaco e aveva iniziato a seppellire più di 1200 comunisti morti.
  
  Ma a differenza dell'emblema di Eduard von Schroeder, questo ritorno a casa è stato preparato nei minimi dettagli. Per Alice e Manfred Tannenbaum il viaggio di ritorno è iniziato sulla Macedonia, dal New Jersey ad Amburgo. Ciò è continuato in un lussuoso scompartimento di prima classe su un treno per Berlino, dove hanno trovato un telegramma del padre che ordinava loro di stabilirsi sull'Esplanade fino a nuove istruzioni. Per Manfred, questa è stata la coincidenza più felice in dieci anni della sua vita, perché Charlie Chaplin si è fermato accidentalmente nella stanza accanto. L'attore ha regalato al ragazzo una delle sue famose canne di bambù e ha persino accompagnato lui e sua sorella a un taxi il giorno in cui hanno finalmente ricevuto un telegramma in cui si diceva che ora era sicuro fare l'ultima tappa del loro viaggio.
  
  Così, il 13 maggio 1919, più di cinque anni dopo che il padre li aveva mandati negli Stati Uniti per sfuggire alla guerra imminente, i figli del più grande industriale ebreo tedesco salirono sul binario 3 della stazione Hauptbahnhof.
  
  Anche allora, Alice sapeva che le cose non sarebbero finite bene.
  
  "Sbrigati, ok, Doris? Oh, lascialo e basta, me lo prendo io", disse, strappando la cappelliera dalle mani del servitore che suo padre aveva mandato loro incontro e posandola sul carro. Fu lei a requisire uno dei giovani assistenti della stazione, che le ronzavano intorno come mosche, cercando di farsi carico dei bagagli. Alice li ha cacciati via tutti. Non sopportava quando le persone cercavano di controllarla, o peggio, la trattavano come se fosse incapace.
  
  "Farò concorrenza a te, Alice!" disse Manfred, cominciando a correre. Il ragazzo non condivideva la preoccupazione della sorella ed era solo preoccupato di perdere il suo prezioso bastone.
  
  "Aspetta, moccioso!" gridò Alice, mettendosi davanti il carro. "Tieni il passo, Doris."
  
  "Signorina, suo padre non approverebbe che lei porti il suo bagaglio. Per favore..." supplicò il servitore, cercando senza successo di tenere il passo con la ragazza, mentre guardava i giovani che si davano gomitate maliziose e indicavano Alice.
  
  Questo era esattamente il problema che Alice aveva con suo padre: programmava ogni aspetto della sua vita. Sebbene Joseph Tannenbaum fosse un uomo in carne e ossa, la madre di Alice ha sempre affermato che aveva ingranaggi e molle invece di organi.
  
  "Potresti ricaricare l'orologio seguendo tuo padre, mia cara", sussurrò all'orecchio della figlia, e loro due risero sommessamente, perché al signor Tannenbaum non piacevano gli scherzi.
  
  Poi, nel dicembre 1913, l'influenza colse sua madre. Alice non riuscì a riprendersi dallo shock e dalla tristezza fino a quando quattro mesi dopo lei e suo fratello erano in viaggio per Columbus, Ohio. Si stabilirono con i Bush, una famiglia episcopale della classe medio-alta. Il patriarca, Samuel, era l'amministratore delegato di Buckeye Steel Castings, un'impresa con la quale Joseph Tannenbaum aveva molti contratti redditizi. Nel 1914, Samuel Bush divenne un funzionario governativo incaricato di armi e munizioni, ei prodotti che aveva acquistato dal padre di Alice iniziarono ad assumere una forma diversa. Per essere precisi, hanno assunto la forma di milioni di proiettili che hanno attraversato l'Atlantico. Viaggiarono verso ovest in casse quando gli Stati Uniti erano ancora presumibilmente neutrali, poi nelle bandoliere di soldati diretti a est nel 1917 quando il presidente Wilson decise di diffondere la democrazia in tutta Europa.
  
  Nel 1918, Bush e Tannenbaum si scambiarono lettere amichevoli lamentandosi del fatto che "a causa di inconvenienti politici" il loro rapporto d'affari avrebbe dovuto essere temporaneamente sospeso. Il commercio riprese quindici mesi dopo, in coincidenza con il ritorno in Germania del giovane Tannenbaum.
  
  Il giorno in cui arrivò la lettera in cui Giuseppe portava i suoi figli, Alice pensò che sarebbe morta. Solo una quindicenne segretamente innamorata di uno dei figli della sua famiglia ospitante e che scopre che dovrà andarsene per sempre può essere così totalmente convinta che la sua vita stia per finire.
  
  Prescott, stava piangendo nella sua cabina mentre tornava a casa. Se solo gli avessi parlato di più... Se solo gli avessi fatto più storie quando è tornato da Yale per il suo compleanno invece di mettersi in mostra come tutte le altre ragazze alla festa...
  
  Nonostante la sua stessa prognosi, Alice è sopravvissuta e ha giurato sui cuscini inzuppati nella sua cabina che non avrebbe mai permesso a un uomo di farla soffrire di nuovo. D'ora in poi, prenderà tutte le decisioni della sua vita, qualunque cosa dicano gli altri. Tanto meno suo padre.
  
  Troverò un lavoro. No, papà non avrebbe mai permesso che accadesse. Sarebbe stato meglio se gli avessi chiesto di darmi un lavoro in una delle sue fabbriche finché non avessi risparmiato abbastanza per un biglietto di ritorno per gli Stati Uniti. E quando rimetterò piede in Ohio, afferrerò Prescott per la gola e lo stringerò finché non mi chiederà di sposarlo. Questo è quello che farò e nessuno può fermarmi.
  
  Tuttavia, quando la Mercedes si fermò a Prinzregentenplatz, la risolutezza di Alice si era sgonfiata come un pallone da quattro soldi. Aveva difficoltà a respirare e suo fratello saltellava nervosamente sulla sedia. Sembrava incredibile che avesse portato con sé la sua soluzione per oltre quattromila chilometri - metà dell'Atlantico - solo per vederla crollare durante il viaggio di quattromila tonnellate dalla stazione a questo lussuoso edificio. Un portiere in uniforme le aprì la portiera dell'auto e, prima che Alice potesse ricordare, erano già sull'ascensore.
  
  "Cosa ne pensi, Alice, papà sta organizzando una festa?" Sto morendo di fame!"
  
  "Tuo padre è stato molto impegnato, giovane mastro Manfred. Ma mi sono preso la libertà di comprare panini alla crema per il tè.
  
  "Grazie, Doris," mormorò Alice mentre l'ascensore si fermava con uno scricchiolio metallico.
  
  "Sarà strano vivere in un appartamento dopo una grande casa a Columbus. Spero che nessuno abbia toccato le mie cose" disse Manfred.
  
  "Beh, se c'erano, probabilmente non te ne ricorderai, gamberetto," rispose sua sorella, dimenticando momentaneamente la paura di incontrare suo padre e di arruffare i capelli di Manfred.
  
  "Non chiamarmi così. Io ricordo ogni cosa!"
  
  "Tutto?"
  
  "È quello che ho detto. Le barche blu erano dipinte sul muro. E ai piedi del letto c'era l'immagine di uno scimpanzé che suonava i cembali. Papà non mi ha permesso di portarla con me perché ha detto che avrebbe fatto impazzire il signor Bush. vado a prenderlo!" gridò, scivolando tra le gambe del maggiordomo mentre apriva la porta.
  
  "Aspetta, mastro Manfred!" Doris gridò, ma senza successo. Il ragazzo stava già correndo lungo il corridoio.
  
  La residenza Tannenbaum occupava l'ultimo piano del palazzo, un appartamento di nove stanze di oltre trecentoventi metri quadrati, minuscolo rispetto alla casa in cui vivevano il fratello e la sorella in America. Per Alice le dimensioni sembravano essere completamente cambiate. Non era molto più vecchia di Manfred quando se ne andò nel 1914, e in qualche modo guardava tutto da quel punto di vista, come se si fosse rimpicciolita di trenta centimetri.
  
  "... Fràulein?"
  
  "Scusa Doris. Di cosa stavi parlando?
  
  "Il maestro ti riceverà nel suo ufficio. Aveva un visitatore con sé, ma credo che se ne stia andando."
  
  Qualcuno stava camminando verso di loro lungo il corridoio. Un uomo alto e corpulento vestito con un'elegante redingote nera. Alice non lo riconobbe, ma dietro di lui c'era Herr Tannenbaum. Quando raggiunsero l'ingresso, l'uomo con la redingote si fermò - così bruscamente che il padre di Alice quasi gli andò addosso - e rimase a fissarla attraverso un monocolo con una catena d'oro.
  
  "Ah, ecco mia figlia! Che momento perfetto! - disse Tannenbaum, lanciando uno sguardo confuso al suo interlocutore. "Herr Baron, lascia che ti presenti mia figlia Alice, che è appena arrivata con suo fratello dall'America. Alice, questo è il barone von Schroeder.
  
  "Molto carino," disse freddamente Alice. Ha trascurato l'educato inchino che era quasi obbligatorio quando si incontravano membri della nobiltà. Non le piaceva il portamento altezzoso del barone.
  
  "Ragazza molto bella. Anche se temo che abbia adottato alcuni manierismi americani."
  
  Tannenbaum lanciò uno sguardo indignato a sua figlia. La ragazza era triste nel vedere che suo padre non era cambiato molto in cinque anni. Fisicamente, era ancora tozzo e con le gambe corte, con un evidente diradamento dei capelli. E nei suoi modi rimaneva tanto servizievole con chi era al potere quanto era fermo con chi era sotto di lui.
  
  "Non puoi immaginare quanto mi dispiace. Sua madre morì molto giovane e lei non ebbe una grande vita sociale. Sono sicuro che capisci. Se solo potesse trascorrere un po' di tempo in compagnia di persone della sua età, persone educate..."
  
  Il barone sospirò rassegnato.
  
  "Perché tu e tua figlia non venite a trovarci a casa nostra martedì verso le sei? Festeggeremo il compleanno di mio figlio Jurgen".
  
  Dallo sguardo d'intesa scambiato tra gli uomini, Alice capì che era stato tutto organizzato in anticipo.
  
  "Certamente, Eccellenza. È un gesto così dolce da parte tua invitarci. Lascia che ti accompagni alla porta.
  
  "Ma come hai potuto essere così sbadato?"
  
  "Mi dispiace, papà."
  
  Erano seduti nel suo ufficio. Una parete era rivestita di librerie, che Tannenbaum riempiva di libri acquistati a metro, in base al colore delle rilegature.
  
  "Sei dispiaciuto? "Mi dispiace" non risolve niente, Alice. Devi capire che ho un affare molto importante con il barone Schroeder.
  
  "Acciaio e metalli?" domandò, usando il vecchio trucco di sua madre di interessarsi agli affari di Josef ogni volta che questi s'infuriava di nuovo. Se avesse iniziato a parlare di soldi, avrebbe potuto andare avanti per ore e, quando avesse finito, avrebbe dimenticato perché era arrabbiato in primo luogo. Ma questa volta non ha funzionato.
  
  "No, terra. Terra... e altre cose. Saprai quando sarà il momento giusto. Ad ogni modo, spero che tu abbia un bel vestito da festa.
  
  "Sono appena arrivato, papà. Non ho davvero voglia di andare a una festa dove non conosco nessuno".
  
  "Non voglio? Per l'amor del cielo, è una festa a casa del barone von Schroeder!"
  
  Sentendolo dire così, Alice rabbrividì leggermente. Non era normale che un ebreo pronunciasse il nome di Dio invano. Poi si ricordò di un piccolo dettaglio che non aveva notato quando era entrata. Non c'era mezuzah sulla porta. Si guardò intorno sorpresa e vide un crocifisso appeso al muro accanto a un ritratto di sua madre. È diventata insensibile. Non era particolarmente religiosa - stava attraversando quella fase dell'adolescenza in cui a volte dubitava dell'esistenza di una divinità - ma sua madre lo era. Alice ha preso questa croce accanto alla sua fotografia come un intollerabile insulto alla sua memoria.
  
  Joseph seguì la direzione del suo sguardo e per un attimo ebbe la decenza di mostrarsi imbarazzato.
  
  "Questo è il tempo in cui viviamo, Alice. È difficile fare affari con i cristiani se non sei uno di loro".
  
  "Hai già fatto abbastanza affari, papà. E penso che tu stessi andando bene", disse, indicando la stanza.
  
  "Mentre eri via, tutto è andato terribilmente per la nostra gente. E peggioreranno, vedrai".
  
  "Così male che sei disposto a rinunciare a tutto, padre? Rifatto per... per soldi?"
  
  "Non si tratta di soldi, bambino sfacciato!" disse Tannenbaum, la vergogna non era più nella sua voce, e sbatté il pugno sul tavolo. "Una persona nella mia posizione ha delle responsabilità. Sai di quanti dipendenti sono responsabile? Questi mascalzoni idioti che si uniscono a ridicoli sindacati comunisti e pensano che Mosca sia il paradiso in terra! Ogni giorno devo legarmi per pagare il loro stipendio e loro non possono fare altro che lamentarsi. Quindi non pensare nemmeno di buttarmi in faccia tutte le cose che faccio per tenerti un tetto sopra la testa".
  
  Alice fece un respiro profondo e di nuovo fece il suo errore preferito: dire esattamente quello che pensava nel momento più inopportuno.
  
  "Non devi preoccuparti, papà. Partirò molto presto. Voglio tornare in America e vivere lì la mia vita".
  
  Quando ha sentito questo, il viso di Tannenbaum è diventato viola. Agitò un dito paffuto davanti al naso di Alice.
  
  "Non osare dirlo, mi senti? Vai a questa festa e comportati come una signorina educata, ok? Ho dei progetti per te e non lascerò che vengano rovinati dai capricci di una ragazza maleducata. Riesci a sentirmi?"
  
  "Ti odio," disse Alice, guardandolo dritto negli occhi.
  
  L'espressione di suo padre non mutò.
  
  "Non mi dà fastidio finché fai quello che dico."
  
  Alice corse fuori dall'ufficio con le lacrime agli occhi.
  
  Diamo un'occhiata a questo conto. Eh si, vediamo.
  
  
  3
  
  
  "Stai dormendo?"
  
  Ilse Rainer si girò sul materasso.
  
  "Non più. Qual è il problema, Paul?"
  
  "Mi chiedevo cosa avremmo fatto".
  
  "Sono già le dodici e mezza. Che ne dici di dormire un po'?"
  
  "Stavo parlando del futuro."
  
  "Futuro", ripeté sua madre, quasi sputando la parola.
  
  "Voglio dire, questo non significa che devi davvero lavorare qui per zia Brunnhilde, vero, mamma?"
  
  "In futuro, ti vedo andare all'università, che si rivela essere molto vicina, e tornare a casa per mangiare il cibo delizioso che ho preparato per te. E ora buona notte.
  
  "Questa non è casa nostra."
  
  "Viviamo qui, lavoriamo qui e ringraziamo il cielo per questo".
  
  "Come dovremmo..." sussurrò Paul.
  
  "L'ho sentito, giovanotto."
  
  "Scusa mamma".
  
  "Cosa ti è successo? Hai litigato di nuovo con Jurgen? Quindi è per questo che sei tornato tutto bagnato oggi?"
  
  "Non è stata una rissa. Lui e due suoi amici mi hanno seguito al Giardino Inglese".
  
  "Stavano solo giocando."
  
  "Mi hanno buttato i pantaloni nel lago, mamma."
  
  "E non hai fatto nulla per turbarli?"
  
  Paul sbuffò sonoramente, ma non disse nulla. Questo era tipico di sua madre. Ogni volta che lui si metteva nei guai, lei cercava di trovare un modo per fargli imputare la colpa.
  
  "Farai meglio ad andare a letto, Paul. Domani è un giorno importante per noi".
  
  "Oh sì, il compleanno di Jurgen..."
  
  "Ci saranno torte."
  
  "Quali altre persone mangeranno."
  
  "Non so perché reagisci sempre così."
  
  Paul trovò scandaloso che un centinaio di persone stessero dando una festa al primo piano, mentre Edward, che non aveva ancora avuto il permesso di vedere, languiva al quarto, ma lo tenne per sé.
  
  "Domani ci sarà molto lavoro", concluse Ilze voltandosi.
  
  Il ragazzo guardò la schiena di sua madre per un po'. Le camere da letto nell'ala di servizio erano sul retro della casa, in quello che sembrava un seminterrato. La vita lì, e non negli alloggi di famiglia, non infastidiva così tanto Paul, perché non aveva mai conosciuto un'altra casa. Sin dalla sua nascita, aveva considerato come uno spettacolo normale e strano vedere Ilse che lavava i piatti di sua sorella Brunilde.
  
  Un sottile rettangolo di luce filtrava da una finestrella appena sotto il soffitto, l'eco gialla di un lampione che si confondeva con il tremolio della candela che Paul teneva sempre accanto al letto, perché aveva una paura tremenda del buio. I Reiner condividevano una delle camere più piccole, che aveva solo due letti, un armadio e una scrivania su cui erano sparpagliati i compiti di Paul.
  
  Paul era oppresso dalla mancanza di spazio. Non che mancassero le camere disponibili. Anche prima della guerra, la fortuna del barone aveva cominciato a declinare e Paul la vide dissolversi con l'inevitabilità di un barattolo di latta che arrugginisce in mezzo a un campo. È stato un processo che è andato avanti per molti anni, ma era impossibile fermarlo.
  
  Le carte, sussurravano i servitori scuotendo la testa come se parlassero di qualche malattia contagiosa, è per via delle carte. Da bambino, questi commenti inorridivano così tanto Paul che quando il ragazzo arrivò a scuola con un mazzo di carte francese che aveva trovato a casa, Paul corse fuori dall'aula e si chiuse in bagno. C'è voluto del tempo prima che capisse finalmente la portata del problema di suo zio: un problema che non era contagioso ma comunque mortale.
  
  Quando i salari non pagati dei servi iniziarono ad aumentare, iniziarono ad andarsene. Ora, delle dieci stanze della servitù, solo tre erano occupate: la stanza della cameriera, la stanza del cuoco e quella che Paul divideva con sua madre. Il ragazzo a volte aveva difficoltà a dormire perché Ilse si alzava sempre un'ora prima dell'alba. Prima che gli altri servi se ne andassero, era solo una governante incaricata di assicurarsi che tutto fosse al suo posto. Ora anche lei doveva assumersi il loro lavoro.
  
  Quella vita, i doveri estenuanti di sua madre e le mansioni che svolgeva da solo, da quando riusciva a ricordarsi di sé, all'inizio sembravano normali a Paul. Ma a scuola discuteva della sua situazione con i suoi compagni di classe, e presto iniziò a fare paragoni, notando ciò che accadeva intorno a lui e rendendosi conto di quanto fosse strano che la sorella di una baronessa dormisse negli alloggi del personale.
  
  Più e più volte sentiva le stesse tre parole usate per identificare la sua famiglia scivolargli accanto mentre passava tra i banchi a scuola, o chiudersi dietro di lui come una porta segreta.
  
  Orfano.
  
  Servo.
  
  Disertore. Era la peggiore di tutte, perché era diretta contro suo padre. Un uomo che non aveva mai conosciuto, di cui sua madre non parlava mai e di cui Paul sapeva poco più del suo nome. Hans Reiner.
  
  E così, mettendo insieme frammenti di conversazioni ascoltate, Paul ha appreso che suo padre ha fatto qualcosa di terribile (... dicono, nelle colonie africane ...), che ha perso tutto (... ha perso la camicia, è fallito .. .), e che sua madre viveva alla mercé di sua zia Brunnhilde (... una domestica in casa del proprio cognato - niente di meno che un barone! - ci credete?).
  
  Il che non sembrava essere più onorevole per il fatto che Ilse non le prendeva un solo francobollo per il suo lavoro. O che durante la guerra avrebbe dovuto essere costretta a lavorare in una fabbrica di munizioni "per contribuire al mantenimento della casa". La fabbrica era a Dachau, a sedici chilometri da Monaco, e sua madre doveva alzarsi due ore prima dell'alba, fare la sua parte di faccende domestiche e poi prendere il treno per il turno delle dieci.
  
  Un giorno, subito dopo il suo ritorno dalla fabbrica, con i capelli e le dita verdi di polvere e gli occhi offuscati da una giornata di inalazione di sostanze chimiche, Paul chiese per la prima volta a sua madre perché non avevano trovato un altro posto dove stare. Un luogo in cui entrambi non erano soggetti a continue umiliazioni.
  
  "Tu non capisci, Paolo."
  
  Gli diede la stessa risposta più e più volte, sempre distogliendo lo sguardo, o uscendo dalla stanza, o girandosi per dormire, proprio come aveva fatto pochi minuti prima.
  
  Paul guardò la schiena di sua madre per qualche istante. Sembrava respirare profondamente e in modo regolare, ma il ragazzo sapeva che stava solo fingendo di dormire e si chiese che tipo di fantasmi potessero attaccarla nel cuore della notte.
  
  Distolse lo sguardo e fissò il soffitto. Se i suoi occhi potessero perforare l'intonaco, il quadrato del soffitto direttamente sopra il cuscino di Paul sarebbe crollato molto tempo fa. Era su questo che concentrava tutte le sue fantasie su suo padre di notte, quando era difficile per lui sforzarsi di dormire. Tutto ciò che Paul sapeva era che era un capitano della flotta del Kaiser e che comandava una fregata nell'Africa sudoccidentale. Morì quando Paul aveva due anni, e l'unica cosa che gli era rimasta di lui era una fotografia sbiadita di suo padre in uniforme militare, con grandi baffi, gli occhi scuri che fissavano orgogliosi l'obiettivo.
  
  Ilse metteva la fotografia sotto il cuscino ogni notte, e la più grande sofferenza che Paul causava a sua madre non era il giorno in cui Jurgen lo spinse giù per le scale e gli ruppe un braccio; è stato il giorno in cui ha rubato la fotografia, l'ha portata a scuola e l'ha mostrata a tutti quelli che alle sue spalle lo chiamavano orfano. Quando arrivò a casa, Ilze aveva messo sottosopra l'intera stanza per cercarlo. Quando lo tirò fuori con cura da sotto le pagine del suo libro di testo di matematica, Ilze lo schiaffeggiò e poi iniziò a piangere.
  
  "Questa è l'unica cosa che ho. L'unico."
  
  Lo abbracciò, ovviamente. Ma prima ha ripreso la foto.
  
  Paul cercò di immaginare come doveva essere quest'uomo impressionante. Sotto il candore trasandato del soffitto, alla luce di un lampione, l'occhio della mente evocò il profilo della Chiglia, la fregata sulla quale Hans Reiner "affondò nell'Atlantico con tutto il suo equipaggio". Ha escogitato centinaia di possibili scenari per spiegare quelle nove parole, le uniche informazioni sulla sua morte che Ilse ha trasmesso a suo figlio. Pirati, scogli, ammutinamento... Comunque iniziasse, la fantasia di Paul finiva sempre allo stesso modo: Hans, aggrappato al volante, saluta mentre le acque si chiudono sopra la sua testa.
  
  Quando arrivava a questo punto, Paul si addormentava sempre.
  
  
  4
  
  
  "Onestamente, Otto, non sopporto più un ebreo per un momento. Guardalo mentre si rimpinza di Dumpfnudelny. Ha della crema pasticcera sul davanti della camicia.
  
  "Per favore, Brunilde, parla più piano e cerca di mantenere la calma. Sai bene quanto me quanto abbiamo bisogno di Tannenbaum. Abbiamo speso il nostro ultimo pfennig per questa festa. A proposito, è stata una tua idea..."
  
  "Jurgen merita di meglio. Sai com'è confuso da quando è tornato suo fratello..."
  
  "Allora non lamentarti dell'ebreo."
  
  "Non hai idea di cosa significhi fare la padrona di casa con lui, con le sue chiacchiere infinite, questi complimenti ridicoli, come se non sapesse di avere tutte le carte in mano. Qualche tempo fa, ha avuto persino l'audacia di suggerire che sua figlia e Jürgen si sposassero", ha detto Brunnhilde, aspettandosi una risposta sprezzante da Otto.
  
  "Potrebbe porre fine a tutti i nostri problemi."
  
  Il sorriso granitico di Brunilde mostrò una piccola crepa mentre guardava il barone scioccata.
  
  Rimasero all'ingresso della sala, la loro intensa conversazione smorzata a denti stretti e interrotta solo quando si fermarono per ricevere gli ospiti. Brunilde stava per rispondere, ma invece fu costretta a disegnare ancora una volta una smorfia di saluto sul viso:
  
  "Buona sera, Frau Gerngross, Frau Sagebel! È un bene che tu sia venuto".
  
  "Scusa il ritardo, Brunnhilde cara."
  
  "Ponti, oh ponti."
  
  "Sì, il traffico è semplicemente orribile. Davvero mostruoso."
  
  "Quando lascerai questa fredda vecchia dimora e ti trasferirai sulla costa orientale, mia cara?"
  
  La baronessa sorrise compiaciuta dei loro morsi d'invidia. Ognuno dei tanti nouveau riche alla festa avrebbe ucciso per la classe e il potere che irradiava lo stemma del marito.
  
  "Per favore, versati un bicchiere di punch. È delizioso", ha detto Brunilde, indicando il centro della stanza, dove un enorme tavolo circondato da persone era disseminato di cibi e bevande. Un cavallo di ghiaccio lungo un metro torreggiava sopra la ciotola del punch e, in fondo alla sala, un quartetto d'archi ha aggiunto canzoni popolari bavaresi al frastuono generale.
  
  Quando fu certa che i nuovi arrivati fossero fuori portata d'orecchio, la contessa si rivolse a Otto e disse con un tono d'acciaio che pochissime signore dell'alta società di Monaco avrebbero trovato accettabile:
  
  "Hai organizzato il matrimonio di nostra figlia senza nemmeno dirmelo, Otto? Solo sul mio cadavere".
  
  Il barone non batté ciglio. Un quarto di secolo di matrimonio gli aveva insegnato come avrebbe reagito sua moglie quando si fosse sentita offesa. Ma in quel caso avrebbe dovuto cedere, perché c'era molto di più in gioco del suo stupido orgoglio.
  
  "Brünnhilde, cara, non dirmi che non hai previsto questo ebreo fin dall'inizio. Nei suoi completi apparentemente eleganti, va nella nostra stessa chiesa ogni domenica, finge di non sentire quando viene chiamato "nuovo convertito", si avvicina furtivamente ai nostri posti..."
  
  "Certo che l'ho notato. Io non sono stupido."
  
  "Certo che no, baronessa. Sei perfettamente in grado di fare due più due. E non abbiamo un centesimo a nostro nome. I conti bancari sono completamente vuoti".
  
  Il colore svanì dalle guance di Brunilde. Doveva aggrapparsi alla modanatura di alabastro sulla parete per non cadere.
  
  "Maledetto, Otto."
  
  "Quel vestito rosso che indossi... La sarta ha insistito per essere pagata in contanti. La voce si è sparsa e una volta che le voci iniziano, non possono essere fermate fino a quando non sei nella fogna".
  
  "Credi che non lo sappia? Credi che non abbia notato il modo in cui ci guardano, il modo in cui danno dei piccoli morsi ai loro brownies e si fanno un sorrisetto quando si rendono conto che non sono di Casa Popp? Riesco a sentire quello che quelle vecchie signore stanno borbottando chiaramente come se mi stessero gridando all'orecchio, Otto. Ma passare da quello al permettere a mio figlio, il mio Jürgen, di sposare una sporca ebrea..."
  
  "Non c'è altra soluzione. Tutto ciò che ci resta è la casa e la nostra terra, che ho registrato a nome di Edward il giorno del suo compleanno. Se non riesco a convincere Tannenbaum a prestarmi il capitale per aprire una fabbrica su questa terra, tanto vale rinunciare. Una mattina verrà a prendermi la polizia, e allora dovrò comportarmi da bravo gentiluomo cristiano e farmi saltare le cervella. E finirai come tua sorella che cuce per qualcun altro. È questo che vuoi?"
  
  Brunilde staccò la mano dal muro. Approfittò della pausa causata dall'arrivo di nuovi ospiti per raccogliere le forze e poi scagliarla contro Otto come un sasso.
  
  "Tu e il tuo gioco d'azzardo siete ciò che ci ha portato in questo pasticcio, ciò che ha rovinato il patrimonio di famiglia. Affrontalo, Otto, proprio come hai affrontato Hans quattordici anni fa.
  
  Il barone fece un passo indietro, sconvolto.
  
  "Non osare pronunciare di nuovo quel nome!"
  
  "Allora eri tu quello che ha osato fare qualcosa. E che bene ci ha dato? Ho dovuto sopportare il fatto che mia sorella ha vissuto in questa casa per quattordici anni".
  
  "Non ho ancora trovato la lettera. E il ragazzo sta crescendo. Forse adesso..."
  
  Brunilde si sporse verso di lui. Otto era quasi una testa più alto, ma sembrava ancora piccolo accanto a sua moglie.
  
  "La mia pazienza ha un limite."
  
  Con un elegante gesto della mano, Brunilde si tuffò tra la folla di ospiti, lasciando il barone con un sorriso gelido sul volto, facendo del suo meglio per non urlare.***
  
  All'altro capo della stanza, Jurgen von Schroeder mise da parte il suo terzo bicchiere di champagne per aprire un regalo che uno dei suoi amici gli stava porgendo.
  
  "Non volevo metterlo con gli altri", disse il ragazzo, indicando alle sue spalle un tavolo disseminato di pacchetti dai colori vivaci. "Questo è speciale."
  
  "Che dite ragazzi? Devo prima aprire il regalo di Kron?"
  
  Una mezza dozzina di adolescenti si rannicchiarono intorno a lui, tutti vestiti con eleganti blazer blu decorati con l'emblema dell'Accademia di Metzingen. Venivano tutti da buone famiglie tedesche ed erano tutti più brutti di Jürgen e più bassi di Jurgen e ridevano a ogni battuta di Jurgen. Il giovane figlio del barone aveva il dono di circondarsi di persone che non lo surclassassero e davanti alle quali poteva mettersi in mostra.
  
  "Apri questo, ma solo se poi apri anche il mio!"
  
  "E mio!" - in coro raccolse il resto.
  
  Stanno combattendo perché io apra i loro regali, pensò Jurgen. Mi adorano.
  
  "Ora non preoccuparti", disse, alzando le mani in quello che riteneva un gesto di imparzialità. "Romperemo con la tradizione e prima aprirò i tuoi regali, poi i regali degli altri ospiti dopo i brindisi."
  
  "Ottima idea Jurgen!"
  
  "Bene, allora, cosa potrebbe essere, Kron?" continuò aprendo la piccola scatola e sollevandone il contenuto all'altezza degli occhi.
  
  Jurgen teneva tra le dita una catena d'oro con una strana croce, i cui bracci ricurvi formavano un motivo quasi quadrato. Lui la fissò, ipnotizzato.
  
  "È una svastica. Simbolo antisemita. Mio padre dice che vanno di moda.
  
  "Ti sbagli, amico mio", disse Jurgen, infilandoselo al collo. "Adesso lo sono. Spero che ne vedremo molti di questi."
  
  "Decisamente!"
  
  "Ecco, Jurgen, apri il mio. Anche se è meglio non mostrarlo in pubblico..."
  
  Jurgen srotolò un pacchetto delle dimensioni di un pacchetto di tabacco e si ritrovò a fissare una piccola scatola di cuoio. L'ha spalancata. Il suo coro di fan ha riso nervosamente quando ha visto cosa c'era dentro: quello che sembrava essere un cappuccio cilindrico fatto di gomma vulcanizzata.
  
  "Ehi ehi... sembra fantastico!"
  
  "Non l'ho mai visto prima!"
  
  "Un regalo della natura più personale, eh Jurgen?"
  
  "È una specie di offerta?"
  
  Per qualche istante a Jurgen sembrò di perdere il controllo su di loro, che all'improvviso cominciarono a ridere di lui. Non è giusto. Non è affatto giusto e non lo permetterò. Sentì la rabbia crescere dentro di lui e si rivolse a colui che aveva fatto l'ultima osservazione. Mise la pianta del suo piede destro sopra il piede sinistro dell'altro e vi si appoggiò con tutto il suo peso. La sua vittima impallidì, ma strinse i denti.
  
  "Sono sicuro che vorresti scusarti per quella brutta battuta?"
  
  "Certo Jurgen... mi dispiace... non penserei nemmeno di mettere in discussione la tua virilità."
  
  "È quello che pensavo", disse Jurgen, alzando lentamente la gamba. Un gruppo di ragazzi tacque, il silenzio accentuato dal rumore della festa. "Be', non voglio che tu pensi che non ho il senso dell'umorismo. In realtà, questa... cosa mi sarà estremamente utile", disse strizzando l'occhio. "Con lei, per esempio."
  
  Stava indicando una ragazza alta, dagli occhi sognanti e dai capelli scuri con in mano un bicchiere di punch al centro della folla.
  
  "Grandi tette", sussurrò uno dei suoi assistenti.
  
  "Qualcuno di voi vuole scommettere che posso presentare questo pezzo in anteprima e tornare in tempo per i brindisi?"
  
  "Scommetto cinquanta marchi su Jurgen," si sentì obbligato a dire quello la cui gamba era stata calpestata.
  
  "Accetto la scommessa", disse un altro dietro di lui.
  
  "Bene, signori, aspettate qui e guardate; forse imparerai qualcosa."
  
  Jurgen deglutì piano, sperando che gli altri non se ne accorgessero. Odiava parlare con le ragazze perché lo facevano sempre sentire goffo e inferiore. Sebbene fosse bello, il suo unico contatto con il sesso opposto era in un bordello a Schwabing, dove provava più vergogna che eccitazione. Suo padre l'ha portato lì qualche mese fa, vestito con un discreto cappotto nero e cappello. Mentre si occupava dei suoi affari, suo padre aspettava al piano di sotto, bevendo cognac. Quando tutto fu finito, diede una pacca sulla spalla a suo figlio e gli disse che ora era un uomo. Questo fu l'inizio e la fine dell'educazione di Jürgen von Schröder sulle donne e l'amore.
  
  Mostrerò loro come si comporta un vero uomo, pensò il ragazzo, sentendo lo sguardo dei suoi compagni dietro la testa.
  
  "Ciao Fràulein. Ti stai divertendo?"
  
  Lei girò la testa, ma non sorrise.
  
  "Non proprio. Ci conosciamo?"
  
  "Posso capire perché non ti piace. Mi chiamo Jurgen von Schroeder."
  
   "Alice Tannenbaum," disse, tendendo la mano senza molto entusiasmo.
  
  "Vuoi ballare, Alice?"
  
  "NO".
  
  La brusca risposta della ragazza fece sobbalzare Jurgen.
  
  "Sai che sto organizzando questa festa? Oggi è il mio compleanno."
  
  "Congratulazioni", disse sarcastica. "Senza dubbio questa stanza è piena di ragazze che vogliono disperatamente che tu chieda loro di ballare. Non vorrei occupare troppo del tuo tempo.
  
  "Ma devi ballare con me almeno una volta."
  
  "Oh veramente? E perché è così?
  
  "Questo è ciò che impone una buona educazione. Quando un signore chiede a una signora..."
  
  "Sai cosa mi infastidisce di più delle persone arroganti, Jürgen? Il numero di cose che dai per scontate. Beh, dovresti saperlo: il mondo non è come lo vedi tu. A proposito, i tuoi amici stanno ridacchiando e sembrano non riuscire a toglierti gli occhi di dosso.
  
  Jurgen si guardò intorno. Non poteva fallire, non poteva lasciare che quella ragazza maleducata lo umiliasse.
  
  Finge di essere permalosa perché le piaccio davvero. Deve essere una di quelle ragazze che pensano che il modo migliore per eccitare un uomo sia respingerlo finché non impazzisce. Be', so come comportarmi con gente come lei, pensò.
  
  Jurgen fece un passo avanti, prendendo la ragazza per la vita e tirandola a sé.
  
  "Cosa diavolo pensi di fare?" ansimò.
  
  "Ti sto insegnando a ballare."
  
  "Se non mi lasci andare adesso, urlerò."
  
  "Non vorresti fare una scenata adesso, vero, Alice?"
  
  La giovane donna cercò di infilare le braccia tra il proprio corpo e quello di Jurgen, ma non riusciva a eguagliare la sua forza. Il figlio del barone la strinse ancora di più a sé, sentendole i seni attraverso il vestito. Cominciò a muoversi al ritmo della musica con un sorriso sulle labbra, sapendo che Alice non avrebbe urlato. Fare storie a una festa come questa non farà altro che danneggiare la sua reputazione e quella della sua famiglia. Vide gli occhi della giovane donna riempirsi di freddo odio, e all'improvviso trovò molto divertente giocare con lei, molto più soddisfacente che se lei avesse semplicemente accettato di ballare con lui.
  
  "Vuole qualcosa da bere, signorina?"
  
  Jurgen si fermò bruscamente. Paul era accanto a lui, con in mano un vassoio con diversi bicchieri di champagne, le labbra serrate.
  
  "Ciao, questo è mio cugino, il cameriere. Vattene, cretino! sbottò Jurgen.
  
  "Prima vorrei sapere se la signorina ha sete" disse Paul porgendogli il vassoio.
  
  "Sì," disse Alice frettolosamente, "quello champagne sembra fantastico."
  
  Jurgen socchiuse gli occhi, cercando di capire cosa fare. Se le lasciava la mano destra per farle prendere il bicchiere dal vassoio, lei poteva staccarsi completamente. Allentò un po' la pressione sulla sua schiena, permettendole di rilasciare la mano sinistra, ma rafforzò la presa sulla sua destra. I polpastrelli della ragazza divennero viola.
  
  "Allora dai, Alice, bevi un bicchiere. Dicono che porti felicità", aggiunse fingendosi di buon umore.
  
  Alice si sporse sul vassoio, cercando di liberarsi, ma fu inutile. Non aveva altra scelta che prendere lo champagne con la mano sinistra.
  
  "Grazie," disse debolmente.
  
  "Forse la signorina vorrebbe un tovagliolo", disse Paul, alzando l'altra mano, nella quale teneva un piattino con dei quadratini di stoffa. Si mosse in modo da trovarsi ora dall'altra parte della coppia.
  
  "Sarebbe meraviglioso", disse Alice, guardando intensamente il figlio del barone.
  
  Per qualche secondo nessuno si mosse. Jürgen esaminò la situazione. Tenendo il bicchiere nella mano sinistra, poteva solo prendere un tovagliolo con la destra. Alla fine, ribollendo di rabbia, dovette rinunciare alla lotta. Lasciò andare la mano di Alice e lei fece un passo indietro, prendendo il tovagliolo.
  
  "Penso che uscirò per prendere una boccata d'aria fresca", disse con notevole compostezza.
  
  Jurgen, come se la rifiutasse, voltò le spalle per tornare dai suoi amici. Mentre passava accanto a Paul, gli strinse la spalla e sussurrò:
  
  "Pagherai per questo."
  
  In qualche modo Paul riuscì a tenere in equilibrio i bicchieri di champagne sul vassoio: tintinnarono ma non si rovesciarono. Il suo equilibrio interiore era tutt'altra cosa, e in quel preciso momento si sentiva come un gatto intrappolato in un barile di chiodi.
  
  Come potevo essere così stupido?
  
  C'era solo una regola nella vita: stare il più lontano possibile da Jurgen. Non era facile, poiché entrambi vivevano sotto lo stesso tetto; ma almeno è stato facile. Non c'era molto che potesse fare se suo cugino avesse deciso di rendergli la vita infelice, ma non poteva certo incrociare la sua strada, tanto meno umiliarlo in pubblico. Gli sarebbe costato caro.
  
  "Grazie".
  
  Paul alzò lo sguardo e per qualche istante dimenticò tutto: la paura di Jurgen, il vassoio pesante, il dolore alla pianta dei piedi per aver lavorato dodici ore di fila in preparazione della festa. Tutto è scomparso perché lei gli ha sorriso.
  
  Alice non era il tipo di donna che toglie il fiato a un uomo a prima vista. Ma se dovessi darle una seconda occhiata, probabilmente sarebbe lunga. Il suono della sua voce era attraente. E se ti ha sorriso nel modo in cui ha sorriso a Paul in quel momento...
  
  Non c'era modo che Paul non si innamorasse di lei.
  
  "Ah... quello non era niente."
  
  Per il resto della sua vita, Paul maledirà quel momento, quella conversazione e quel sorriso che gli hanno causato tanti guai. Ma poi lui non prestò attenzione, e nemmeno lei. Era sinceramente grata al ragazzino magro dagli occhi azzurri intelligenti. Poi, ovviamente, Alice è diventata di nuovo Alice.
  
  "Non pensare che non potrei sbarazzarmene da solo."
  
  "Certo", disse Paul, ancora barcollante.
  
  Alice sbatté le palpebre; non era abituata a una vittoria così facile, quindi ha cambiato argomento.
  
  "Non possiamo parlare qui. Aspetta un attimo, poi raggiungimi negli spogliatoi".
  
  "Con grande piacere, Fràulein."
  
  Paul fece il giro della stanza, cercando di svuotare il vassoio il più in fretta possibile in modo da avere una scusa per sparire. All'inizio della festa, ha intercettato le conversazioni ed è stato sorpreso di scoprire quanta poca attenzione le persone gli prestassero. Sembrava davvero invisibile, motivo per cui gli è sembrato strano quando l'ultimo ospite, che ha preso un bicchiere, ha sorriso e ha detto: "Ben fatto, figliolo".
  
  "Mi dispiace?"
  
  Era un uomo anziano con i capelli grigi, il pizzetto e le orecchie a sventola. Lanciò a Paul uno sguardo strano e significativo.
  
  "Mai prima d'ora un gentiluomo aveva salvato una signora con tanta galanteria e discrezione." Questo è Chrétien de Troyes. Chiedo scusa. Mi chiamo Sebastian Keller, libraio."
  
  "Che piacere incontrarla".
  
  L'uomo puntò il pollice in direzione della porta.
  
  "Faresti meglio a sbrigarti. Aspetterà."
  
  Sorpreso, Paul si fece scivolare il vassoio sotto il braccio e uscì dalla stanza. L'armadio era sistemato all'ingresso ed era costituito da un alto tavolo e da due enormi mensole pensili su ruote, sulle quali pendevano centinaia di cappotti appartenenti agli ospiti. La ragazza prese il suo da uno dei servitori che la baronessa aveva assunto per la festa e lo aspettava sulla porta. Non ha teso la mano quando si è presentata.
  
  Alys Tannenbaum.
  
  "Paolo Reiner"
  
  "È davvero tuo cugino?"
  
  "Purtroppo è così."
  
  "Semplicemente non sembri..."
  
  "Il nipote del barone?" chiese Paul, indicando il suo grembiule. "Questa è l'ultima moda parigina."
  
  "Voglio dire, non gli assomigli."
  
  "Questo perché non sono come lui."
  
  "Sono felice di averlo sentito. Volevo solo ringraziarti ancora. Abbi cura di te, Paul Reiner".
  
  "Certamente".
  
  Mise la mano sulla porta, ma prima di aprirla si voltò di scatto e baciò Paul sulla guancia. Poi corse giù per le scale e scomparve. Per qualche istante scrutò ansioso la strada, come se lei potesse tornare, ripetere i suoi passi. Poi, finalmente, chiuse la porta, appoggiò la fronte allo stipite e sospirò.
  
  Il suo cuore e lo stomaco erano pesanti e strani. Non sapeva dare un nome a questo sentimento, così, in mancanza di meglio, decise - giustamente - che era amore, e si sentì felice.
  
  "Quindi il cavaliere dall'armatura splendente ha ricevuto la sua ricompensa, vero ragazzi?"
  
  Sentendo la voce che conosceva così bene, Paul si voltò il più velocemente possibile.
  
  La sensazione è cambiata istantaneamente dalla felicità alla paura.
  
  
  5
  
  
  Eccoli lì, erano in sette.
  
  Si fermarono in un ampio semicerchio all'ingresso, bloccando la strada per la sala principale. Jurgen era al centro del gruppo, leggermente più avanti, come se non vedesse l'ora di raggiungere Paul.
  
  "Questa volta hai esagerato, cugino. Non mi piacciono le persone che non conoscono il loro posto nella vita.
  
  Paul non rispose, sapendo che qualsiasi cosa avesse detto non avrebbe fatto differenza. Se c'era una cosa che Jurgen non poteva sopportare, era l'umiliazione. Che ciò dovesse avvenire in pubblico, davanti a tutti i suoi amici - e per mano del suo povero cugino muto, il servo, la pecora nera della famiglia - era incomprensibile. Jurgen ha deciso di ferire molto Paul. Più - e più evidente - meglio è.
  
  "Dopo questo, non vorrai più giocare a fare il cavaliere, pezzo di merda."
  
  Paul si guardò intorno disperato. La donna addetta al guardaroba è scomparsa, senza dubbio per ordine del festeggiato. Gli amici di Jurgen si sparpagliarono al centro dell'atrio, bloccando ogni via di fuga, e lentamente gli si avvicinarono. Se si fosse voltato e avesse tentato di aprire la porta che dava sulla strada, lo avrebbero afferrato alle spalle e gettato a terra.
  
  "Stai tremando", cantilenò Jurgen.
  
  Paul escluse il corridoio che portava agli alloggi della servitù, che era praticamente un vicolo cieco, e l'unica via che gli lasciavano aperta. Sebbene non fosse mai andato a caccia in vita sua, Paul aveva sentito troppo spesso la storia di come suo zio impacchettasse tutte le copie appese alla parete del suo ufficio. Jurgen voleva farlo muovere in quella direzione, perché laggiù nessuno poteva sentire le sue grida.
  
  C'era solo un'opzione.
  
  Senza un secondo di esitazione, corse dritto verso di loro.
  
  Jurgen fu così sorpreso di vedere Paul correre verso di loro che si limitò a voltare la testa mentre passava. Kron, che era due metri più indietro, ha avuto un po' più di tempo per reagire. Piantò saldamente entrambi i piedi sul pavimento e si preparò a colpire il ragazzo che correva verso di lui, ma prima che Kron potesse colpirlo in faccia, Paul si gettò a terra. Cadde sulla coscia sinistra, ferendosi per due settimane, ma lo slancio gli permise di scivolare sulle lucide piastrelle di marmo come olio bollente su uno specchio, fermandosi infine ai piedi delle scale.
  
  "Cosa state aspettando, idioti? Prendilo!" Jurgen urlò irritato.
  
  Senza fermarsi a guardarsi indietro, Paul si alzò e corse su per le scale. Era a corto di idee e solo l'istinto di sopravvivenza gli faceva muovere le gambe. Le sue gambe, che lo avevano infastidito per tutto il giorno, iniziarono a fargli male terribilmente. A metà delle scale che portavano al secondo piano, quasi inciampò e rotolò giù, ma riuscì a ritrovare l'equilibrio appena in tempo quando le mani di uno degli amici di Jurgen gli sfiorarono i talloni. Afferrandosi alla ringhiera di bronzo, continuò a salire sempre più in alto finché, nell'ultima rampa tra il terzo e il quarto piano, scivolò improvvisamente su uno dei gradini e cadde, le braccia tese davanti a sé, quasi sbattendo i denti sullo spigolo. delle scale.
  
  Il primo degli inseguitori lo raggiunse, ma lui, a sua volta, inciampò nel momento cruciale e riuscì a malapena ad aggrapparsi al bordo del grembiule di Paul.
  
  "L'ho preso! Più veloce!" disse il suo rapitore, aggrappandosi alla ringhiera con l'altra mano.
  
  Paul ha cercato di alzarsi in piedi, ma un altro ragazzo ha tirato il grembiule e Paul è scivolato giù dal gradino, battendo la testa. Ha preso a calci il ragazzo alla cieca, ma non è riuscito a liberarsi. Paul lottò con il nodo del grembiule per quella che sembrò un'eternità, sentendo gli altri avvicinarsi a lui.
  
  Dannazione, perché ho dovuto farlo con tanta forza? pensò mentre lottava.
  
  All'improvviso, le sue dita trovarono il punto esatto da tirare e il grembiule si aprì. Paul è scappato e si è fatto strada fino al quarto e ultimo piano della casa. Poiché non c'era nessun altro posto dove andare, corse attraverso la prima porta che trovò e la chiuse con un chiavistello.
  
  "Dove è andato?" Jurgen urlò mentre raggiungeva il pianerottolo. Il ragazzo che aveva afferrato il grembiule di Paul ora si stava stringendo il ginocchio infortunato. Indicò a sinistra del corridoio.
  
  "Inoltrare!" disse Jurgen agli altri, che si erano fermati qualche gradino più in basso.
  
  Non si sono mossi.
  
  "Cosa diavolo sei..."
  
  Si fermò bruscamente. Sua madre lo stava osservando dal piano inferiore.
  
  "Sono deluso da te, Jurgen", disse in tono gelido. "Abbiamo riunito le migliori persone di Monaco per festeggiare il tuo compleanno, e poi sparisci nel bel mezzo della festa per fare scherzi sulle scale con i tuoi amici."
  
  "Ma..."
  
  "Abbastanza. Voglio che scendiate tutti immediatamente e vi uniate agli ospiti. Parleremo in seguito ".
  
  "Sì, mamma", disse Jurgen, umiliato di fronte ai suoi amici per la seconda volta quel giorno. Digrignando i denti, scese le scale.
  
  Questa non è l'unica cosa che accadrà in seguito. Pagherai anche per quello, Paul.
  
  
  6
  
  
  "È bello rivederti."
  
  Paul era concentrato sul calmarsi e riprendere fiato. Gli ci vollero alcuni istanti per capire da dove provenisse la voce. Si sedette sul pavimento con la schiena contro la porta, temendo che da un momento all'altro Jurgen potesse entrare con la forza. Ma quando udì quelle parole, Paul balzò in piedi.
  
  "Edoardo!"
  
  Senza rendersene conto, entrò nella stanza del cugino più grande, un posto che non visitava da mesi. Sembrava tutto uguale a prima che Edward se ne andasse: uno spazio organizzato e calmo, ma che rifletteva la personalità del suo proprietario. C'erano poster alle pareti, una collezione di pietre di Edward e, soprattutto, libri, libri ovunque. Paul ne ha già letti la maggior parte. Romanzi di spionaggio, western, fantasy, libri di filosofia e storia... Occupavano librerie, una scrivania e persino il pavimento accanto al letto. Edward dovette appoggiare il volume che stava leggendo sul materasso in modo da poter girare le pagine con una sola mano. Diversi cuscini erano piegati sotto il suo corpo per farlo sedere, e un sorriso triste aleggiò sul suo viso pallido.
  
  "Non dispiacerti per me, Paul. Non potevo prenderlo.
  
  Paul lo guardò negli occhi e si accorse che Edward stava osservando attentamente la sua reazione, e gli sembrò strano che Paul non fosse sorpreso di vederlo così.
  
  "Ti ho già visto, Edward. Il giorno in cui sei tornato."
  
  "Allora perché non sei mai venuto a trovarmi? Non ho visto molto di nessuno tranne tua madre dal giorno in cui sono tornato. Tua madre e i miei amici May, Salgari, Verne e Dumas", disse, sollevando il libro che stava leggendo in modo che Paul potesse vederne il titolo. Era il conte di Montecristo.
  
  "Mi hanno proibito di venire."
  
  Paul chinò la testa per la vergogna. Naturalmente Brunilde e sua madre gli proibirono di vedere Edward, ma poteva almeno provarci. In verità, aveva paura di rivedere Edward in tale stato dopo il terribile evento del giorno in cui era tornato dalla guerra. Edward lo guardò con amarezza, senza dubbio capendo cosa stesse pensando Paul.
  
  "So quanto sia imbarazzante mia madre. Non te ne sei accorto? disse, indicando un vassoio di dolci della festa che era rimasto intatto. "Non avrei dovuto lasciare che i miei moncherini rovinassero il compleanno di Jurgen, motivo per cui non sono stato invitato. A proposito, come sta andando la festa?"
  
  "C'è un gruppo; la gente beve, parla di politica e critica i militari per aver perso la guerra che stavamo vincendo".
  
  Edward sbuffò.
  
  "È facile criticare da dove si trovano. Cos'altro dicono?
  
  "Tutti parlano dei negoziati di Versailles. Sono felici che stiamo rifiutando i termini.
  
  "Dannati sciocchi", disse Edward con amarezza. "Poiché nessuno ha sparato un solo colpo sul suolo tedesco, non possono credere che abbiamo perso la guerra. Tuttavia, credo che sia sempre lo stesso. Mi dirai da chi stavi scappando?"
  
  "Festeggiato".
  
  "Tua madre mi ha detto che non andavi molto d'accordo."
  
  Paolo annuì.
  
  "Non hai toccato le torte."
  
  "Non ho bisogno di molto cibo in questi giorni. Di me è rimasto molto meno. Prenderli; continua così, sembri affamato. E vieni più vicino, voglio guardarti meglio. Dio, come sei cresciuto".
  
  Paul si sedette sul bordo del letto e cominciò a divorare avidamente il suo cibo. Non aveva mangiato nulla dalla colazione; ha persino saltato la scuola per prepararsi alla festa. Sapeva che sua madre lo avrebbe cercato, ma non gli importava. Ora che aveva superato la paura, non poteva perdere l'occasione di stare con Edward, il cugino che gli mancava tanto.
  
  "Edward, voglio... mi dispiace di non essere venuto a trovarti. Potrei intrufolarmi qui nel pomeriggio quando zia Brunilde esce a fare una passeggiata..."
  
  "Va tutto bene, Paul. Tu sei qui ed è questo che conta. Sei tu quello che dovrebbe perdonarmi per non aver scritto. Ho promesso che l'avrei fatto".
  
  "Cosa ti ha fermato?"
  
  "Potrei dirti che ero troppo impegnato a sparare agli inglesi, ma mentirei. Un uomo saggio una volta disse che la guerra è composta da sette parti di noia e una parte di orrore. Abbiamo trascorso molto tempo nelle trincee fino a quando non abbiamo iniziato a ucciderci a vicenda.
  
  "E cosa?"
  
  "Non potevo farlo, proprio così. Nemmeno all'inizio di questa assurda guerra. Le uniche persone che sono tornate dopo sono state una manciata di codardi.
  
  "Di cosa stai parlando, Edoardo? Sei un eroe! Ti sei offerto volontario per andare al fronte, uno dei primi!"
  
  Edward emise una risata disumana che fece rizzare i capelli a Paul.
  
  "Eroe... Sai chi decide per te se ti offrirai volontario? Il tuo insegnante di scuola quando ti parla della gloria della Patria, dell'Impero e del Kaiser. Tuo padre che ti dice di essere un uomo. I tuoi amici sono gli stessi amici che discutevano con te in palestra non molto tempo fa su chi fosse il più grande tra loro. Tutti ti lanciano in faccia la parola "codardo" se mostri il minimo dubbio e ti incolpano della tua sconfitta. No, cugino, non ci sono volontari in guerra, solo stupidi e crudeli. Questi ultimi stanno a casa".
  
  Paolo era sbalordito. All'improvviso le sue fantasie sulla guerra, le mappe che disegnava sui suoi taccuini, i resoconti dei giornali che amava leggere, tutto sembrava ridicolo e infantile. Pensò di dirlo a suo cugino, ma aveva paura che Edward ridesse di lui e lo buttasse fuori dalla stanza. Perché in quel momento, Paul poteva vedere la guerra, proprio di fronte a lui. La guerra non fu un elenco continuo di avanzate dietro le linee nemiche o terribili ceppi nascosti sotto le lenzuola. La guerra era negli occhi vuoti e devastati di Edward.
  
  "Potresti... resistere. Rimasto a casa".
  
  "No, non potrei", disse, distogliendo il viso. "Ti ho mentito, Paul; almeno in parte è falso. Anch'io sono andato a scappare da loro. Per non diventare come loro".
  
  "Come chi?"
  
  "Sai chi mi ha fatto questo? Mancavano circa cinque settimane alla fine della guerra e sapevamo già di aver perso. Sapevamo che da un momento all'altro ci avrebbero richiamato a casa. Ed eravamo più fiduciosi che mai. Non ci preoccupavamo che le persone cadessero vicino a noi perché sapevamo che non sarebbe passato molto tempo prima che tornassimo. E poi un giorno, durante la ritirata, il proiettile è caduto troppo vicino".
  
  La voce di Edward era bassa, così bassa che Paul dovette chinarsi per sentire quello che stava dicendo.
  
  "Mi sono chiesto mille volte cosa succederebbe se corressi due metri a destra. O se mi fermassi a picchiettare il casco due volte come facevamo sempre prima di lasciare la trincea. Batté le nocche sulla fronte di Paul. "Ci ha fatto sentire invincibili. Non l'ho fatto quel giorno, sai?
  
  "Vorrei che tu non te ne andassi mai."
  
  "No, cugino, fidati di me. Me ne sono andato perché non volevo essere uno Schroeder e se sono tornato è stato solo per assicurarmi di aver fatto bene ad andarmene.
  
  "Non capisco, Edoardo."
  
  "Mio caro Paul, dovresti capirlo meglio di chiunque altro. Dopo quello che ti hanno fatto. Cosa hanno fatto a tuo padre?
  
  L'ultima frase si conficcò nel cuore di Paul come un uncino arrugginito.
  
  "Di cosa stai parlando, Edoardo?"
  
  Suo cugino lo guardò in silenzio, mordendosi il labbro inferiore. Alla fine scosse la testa e chiuse gli occhi.
  
  "Dimentica ciò che ho detto. Scusa."
  
  "Non posso dimenticarlo! Non l'ho mai conosciuto, nessuno mi parla mai di lui, anche se mi sussurrano alle spalle. So solo quello che mi disse mia madre: che affondò insieme alla sua nave mentre tornava dall'Africa. Quindi, dimmi, per favore, cosa hanno fatto a mio padre?
  
  Ci fu un altro silenzio, questa volta molto più lungo. Così a lungo che Paul si chiese se Edward si fosse addormentato. Improvvisamente, i suoi occhi si aprirono di nuovo.
  
  "Brucerò all'inferno per questo, ma non ho scelta. Per prima cosa, voglio che tu mi faccia un favore.
  
  "Qualsiasi cosa tu dica."
  
  "Vai nell'ufficio di mio padre e apri il secondo cassetto a destra. Se era chiusa a chiave, la chiave veniva solitamente conservata nel cassetto centrale. Troverai una borsa in pelle nera; è rettangolare, con una valva ripiegata. Portamelo."
  
  Paolo fece come gli era stato detto. Scese in punta di piedi in ufficio, temendo di incontrare qualcuno lungo la strada, ma la festa era ancora in pieno svolgimento. La scatola era chiusa a chiave e gli ci vollero alcuni istanti per trovare la chiave. Non era dove Edward aveva detto, ma alla fine l'ha trovata in una piccola scatola di legno. La scatola era piena di carte. Paul ha trovato un pezzo di feltro nero sul retro, con uno strano simbolo inciso in oro. Squadra e compasso, con la lettera G all'interno. Sotto c'era una borsa di pelle.
  
  Il ragazzo lo nascose sotto la camicia e tornò nella stanza di Edward. Sentì il peso della borsa sullo stomaco e tremò, solo immaginando cosa sarebbe successo se qualcuno lo avesse trovato con questo oggetto che non gli apparteneva nascosto sotto i vestiti. Provò un grande sollievo quando entrò nella stanza.
  
  "Ce l'hai?"
  
  Paul tirò fuori una borsa di pelle e si avviò verso il letto, ma per strada inciampò in una delle pile di libri sparse per la stanza. I libri andarono in frantumi e la borsa cadde a terra.
  
  "NO!" esclamarono contemporaneamente Edward e Paul.
  
  La borsa è caduta tra le copie di Mei's Blood Vengeance e Hoffman's Devil's Elixirs, rivelando il suo contenuto: un manico di madreperla.
  
  Era una pistola.
  
  "Perché hai bisogno di una pistola, cugino?" chiese Paul con voce tremante.
  
  "Sai per cosa lo voglio." Alzò il moncone del braccio nel caso Paul avesse dei dubbi.
  
  "Beh, non te lo darò."
  
  "Ascolta attentamente, Paul. Prima o poi ce la farò, perché l'unica cosa che voglio fare in questo mondo è lasciarlo. Puoi voltarmi le spalle stanotte, rimetterlo dove l'hai preso e farmi passare attraverso la terribile umiliazione di dovermi trascinare su questo braccio storpio nel cuore della notte fino all'ufficio di mio padre. Ma poi non saprai mai cosa ho da dirti.
  
  "NO!"
  
  "Oppure puoi lasciarlo sul letto, ascoltare quello che ho da dire e poi darmi l'opportunità di scegliere con dignità come me ne vado. Dipende da te, Paul, ma qualunque cosa accada, avrò quello che voglio. Quello è ciò di cui ho bisogno ".
  
  Paul si sedette sul pavimento, o meglio vi crollò sopra, stringendo la borsa di cuoio. Per molto tempo l'unico suono nella stanza fu il ticchettio metallico della sveglia di Edward. Edward chiuse gli occhi finché non sentì dei movimenti sul letto.
  
  Suo cugino lasciò cadere una borsa di pelle a portata di braccio.
  
  "Dio, perdonami", disse Paul. Rimase al capezzale di Edward, piangendo, ma non osò guardarlo direttamente.
  
  "Oh, non gli importa quello che facciamo", disse Edward, accarezzando la pelle morbida con le dita. "Grazie cugino."
  
  "Dimmi, Edoardo. Dimmi cosa sai."
  
  Il ferito si schiarì la gola prima di iniziare. Parlava lentamente, come se ogni parola avesse bisogno di essere risucchiata dai suoi polmoni piuttosto che pronunciata.
  
  "È successo nel 1905, come ti hanno detto, e fino a questo punto, quello che sai non è troppo lontano dalla verità. Ricordo distintamente che lo zio Hans era in missione nell'Africa sudoccidentale perché mi piaceva il suono della parola e continuavo a ripeterla più e più volte cercando di trovare il posto giusto sulla mappa. Una notte, quando avevo dieci anni, ho sentito delle urla in biblioteca e sono scesa al piano di sotto per vedere cosa stava succedendo. Sono rimasto molto sorpreso che tuo padre sia venuto da noi a un'ora così tarda. Ne discusse con mio padre, i due si sedettero a una tavola rotonda. C'erano altre due persone nella stanza. Ne vedevo uno, un uomo basso dai lineamenti delicati come quelli di una ragazza, che non diceva niente. Non riuscivo a vedere l'altro da dietro la porta, ma potevo sentirlo. Stavo per passare a salutare tuo padre - mi portava sempre dei regali dai suoi viaggi - ma poco prima che entrassi mia madre mi afferrò l'orecchio e mi trascinò nella mia stanza. "Ti hanno visto?" mi ha chiesto. E io ho detto di no, più e più volte. "Beh, non devi dire una parola al riguardo, mai, mi hai sentito?" E io
  
  ...ho giurato che non l'avrei mai detto..."
  
  La voce di Edward si spense. Paolo gli afferrò la mano. Voleva che continuasse la storia, a qualunque costo, anche se sapeva il dolore che causava a suo cugino.
  
  "Tu e tua madre vi siete trasferiti da noi due settimane dopo. Non eri molto più grande di un bambino, ed ero contento perché questo significava che avevo il mio plotone di coraggiosi soldati con cui giocare. Non ho nemmeno pensato all'ovvia bugia che mi hanno detto i miei genitori: che la fregata dello zio Hans era affondata. La gente diceva altre cose, spargeva la voce che tuo padre era un disertore che aveva perso tutto ed era scomparso in Africa. Queste voci erano altrettanto false, ma non ci ho pensato neanche io e alla fine me ne sono dimenticato. Proprio come ho dimenticato quello che ho sentito poco dopo che mia madre ha lasciato la mia camera da letto. O meglio, ho fatto finta di aver commesso un errore, nonostante il fatto che nessun errore fosse possibile data la superba acustica di questa casa. Guardarti crescere è stato facile, guardarti sorridere felice mentre giocavamo a nascondino e io mentivo a me stesso. Poi hai iniziato a crescere, abbastanza grande da capire. Presto avevi la mia stessa età quella notte. E sono andato in guerra".
  
  "Allora dimmi cosa hai sentito", sussurrò Paul.
  
  "Quella notte, cugino, ho sentito uno sparo."
  
  
  7
  
  
  La comprensione che Paul aveva di se stesso e del suo posto nel mondo vacillò per un po', come un vaso di porcellana in cima a una scala. L'ultima frase fu il colpo finale e il vaso immaginario cadde, rompendosi in pezzi. Paul sentì lo schianto mentre si rompeva, e anche Edward lo vide in faccia.
  
  "Perdonami, Paolo. Dio aiutami. Faresti meglio ad andartene adesso."
  
  Paul si alzò e si sporse sul letto. La pelle di suo cugino era fredda e quando Paul lo baciò sulla fronte fu come baciare uno specchio. Si avvicinò alla porta, non controllando del tutto le gambe, solo vagamente consapevole di aver lasciato aperta la porta della camera da letto e di essere caduto a terra all'esterno.
  
  Quando risuonò lo sparo, lo sentì appena.
  
  Ma, come ha detto Edward, l'acustica della villa era eccellente. I primi invitati a lasciare la festa, impegnati in addii e vuote promesse mentre preparavano i cappotti, udirono uno schiocco sordo ma inconfondibile. Avevano sentito troppo nelle settimane precedenti per non riconoscere il suono. Tutte le loro conversazioni erano cessate quando il secondo e il terzo eco dello sparo echeggiarono nella tromba delle scale.
  
  Nel suo ruolo di padrona di casa ideale, Brunilde ha salutato il dottore e sua moglie, che non sopportava. Riconobbe il suono, ma attivò automaticamente il suo meccanismo di difesa.
  
  "I ragazzi devono giocare con i petardi."
  
  Facce diffidenti le apparvero intorno come funghi dopo la pioggia. All'inizio c'erano solo una dozzina di persone, ma ben presto ne apparvero altre nel corridoio. Non passerà molto tempo prima che tutti gli ospiti sappiano che è successo qualcosa in casa sua.
  
  Nella mia casa!
  
  Tutta Monaco ne avrebbe parlato per due ore se lei non avesse fatto qualcosa al riguardo.
  
  "Rimani qui. Sono sicuro che è una sciocchezza".
  
  Brunilde accelerò il passo quando sentì odore di polvere da sparo a metà delle scale. Alcuni degli ospiti più audaci hanno alzato lo sguardo, forse sperando che lei confermasse che si sbagliavano, ma nessuno di loro è salito sulle scale: il tabù sociale contro l'ingresso in camera da letto durante la festa era troppo forte. Tuttavia, il mormorio crebbe e la baronessa sperò che Otto non fosse così stupido da seguirla, poiché qualcuno avrebbe inevitabilmente voluto accompagnarlo.
  
  Quando arrivò in cima e vide Paul singhiozzare nel corridoio, capì cosa era successo senza nemmeno infilare la testa nella porta di Edward.
  
  Ma l'ha fatto comunque.
  
  Uno spasmo di bile le salì in gola. L'orrore la prese, e un'altra sensazione mal riposta, in cui solo più tardi, con disgusto di sé, ammise sollievo. O, almeno, la scomparsa del sentimento opprimente che si era portata nel petto da quando suo figlio era tornato storpio dalla guerra.
  
  "Cos'hai fatto?" esclamò, guardando Paul. "Ti chiedo: cosa hai fatto?"
  
  Il ragazzo non alzò la testa dalle mani.
  
  "Cosa hai fatto a mio padre, strega?"
  
  Brunilde fece un passo indietro. Per la seconda volta quella notte, qualcuno indietreggiò alla menzione di Hans Reiner, ma ironia della sorte, la persona che lo faceva ora era la stessa che aveva precedentemente usato il suo nome come minaccia.
  
  Quanto ne sai, bambino? Quanto ti ha detto prima...?
  
  Avrebbe voluto urlare, ma non poteva: non osava.
  
  Invece, strinse le mani a pugno in modo che le unghie le affondassero nei palmi, cercando di calmarsi e decidere cosa fare, proprio come aveva fatto quella notte di quattordici anni prima. E quando è riuscita a riprendere un minimo di autocontrollo, è tornata giù. Al secondo piano, sporse la testa oltre la ringhiera e sorrise nell'atrio. Non osava andare oltre, perché non pensava di poter fingere a lungo davanti a quel mare di facce tese.
  
  "Dovrai scusarci. Gli amici di mio figlio stavano giocando con i petardi, come pensavo. Se non ti dispiace, mi occuperò io del caos che hanno creato lì", indicò la madre di Paul, "Ilse, mia cara".
  
  I loro volti si addolcirono quando lo sentirono, e gli ospiti si rilassarono quando videro la governante che seguiva la padrona di casa su per le scale come se nulla fosse accaduto. Avevano già un sacco di pettegolezzi sulla festa e non vedevano l'ora di tornare a casa per infastidire quelle loro famiglie.
  
  "Non pensare nemmeno di urlare", fu l'unica cosa che disse Brunilde.
  
  Ilse si aspettava una specie di scherzo infantile, ma quando vide Paul nel corridoio, si spaventò. Poi, quando aprì la porta di Edward, dovette mordersi il pugno per non urlare. La sua reazione non fu molto diversa da quella della baronessa, tranne per il fatto che Ilse aveva lacrime oltre che orrore.
  
  "Povero ragazzo" disse, torcendosi le mani.
  
  Brunilde osservava sua sorella, con le mani sui fianchi.
  
  "È stato tuo figlio a dare la pistola a Edward."
  
  "Oh, Santo Dio, dimmi che non è vero, Paul."
  
  Sembrava una supplica, ma non c'era speranza nelle sue parole. Suo figlio non ha risposto. Brunilde gli si avvicinò, irritata, agitando l'indice.
  
  "Vado a chiamare il magistrato. Marcirai in galera per aver dato un'arma a un disabile".
  
  "Cosa hai fatto a mio padre, strega?" ripeté Paul, alzandosi lentamente per affrontare sua zia. Questa volta non si è tirata indietro, anche se era spaventata.
  
  "Hans è morto nelle colonie", rispose lei senza molta convinzione.
  
  "Non è vero. Mio padre era in questa casa prima di scomparire. Me l'ha detto tuo figlio."
  
  "Eduard era malato e confuso; ha inventato ogni sorta di storie a causa delle ferite che ha ricevuto al fronte. E nonostante il medico gli avesse proibito di venire a trovarlo, tu eri qui, lo hai portato a un esaurimento nervoso e poi sei andato a dargli una pistola!
  
  "Stai mentendo!"
  
  "L'hai ucciso."
  
  "È una bugia", disse il ragazzo. Tuttavia, sentì un brivido di dubbio.
  
  "Paolo, basta!"
  
  "Vai fuori da casa mia."
  
  "Non andiamo da nessuna parte", disse Paul.
  
  "Dipende da te", disse Brunilde, rivolgendosi a Ilse. "Il giudice Stromeyer è ancora al piano di sotto. Tra due minuti scendo e gli racconto cos'è successo. Se non vuoi che tuo figlio passi questa notte a Stadelheim, te ne andrai immediatamente".
  
  Ilse impallidì per l'orrore alla menzione della prigione. Strohmeier era un buon amico del barone e non ci sarebbe voluto molto per convincerlo a incastrare Paul per l'omicidio. Afferrò la mano di suo figlio.
  
  "Paolo, andiamo!"
  
  "Non ancora..."
  
  Lo schiaffeggiò così forte che le fecero male le dita. Il labbro di Paul iniziò a sanguinare, ma rimase a guardare sua madre, rifiutandosi di muoversi.
  
  Poi, finalmente, la seguì.
  
  Ilse non ha permesso a suo figlio di fare la valigia; non sono nemmeno entrati nella sua stanza. Scesero le scale e lasciarono la villa attraverso la porta sul retro, intrufolandosi nei vicoli per evitare di essere visti.
  
  Come i criminali.
  
  
  8
  
  
  "E posso chiederti dove diavolo sei stato?"
  
  Apparve il barone, furioso e stanco, le falde del cappotto stropicciate, i baffi arruffati, il monocolo che gli penzolava sul dorso del naso. È passata un'ora da quando Ilse e Paul se ne sono andati e la festa è appena finita.
  
  Solo quando l'ultimo ospite se ne andò, il barone andò alla ricerca di sua moglie. La trovò seduta su una sedia, che portò nel corridoio del quarto piano. La porta della stanza di Edward era chiusa. Nonostante la sua enorme volontà, Brunilde non riusciva a convincersi a tornare alla festa. Quando suo marito apparve, gli spiegò che era dentro la stanza, e Otto sentì la sua parte di dolore e rimorso.
  
  "Domani mattina chiamerai il giudice", disse Brunilde con voce impassibile. "Diremo che l'abbiamo trovato in queste condizioni quando siamo venuti a dargli la colazione. In questo modo possiamo ridurre al minimo lo scandalo. Potrebbe anche non apparire.
  
  Otto annuì. Tolse la mano dalla maniglia della porta. Non osava entrare e non lo avrebbe mai fatto. Anche dopo che le tracce della tragedia erano state cancellate dalle pareti e dal pavimento.
  
  "Il giudice è in debito con me. Penso che possa affrontarlo. Ma mi chiedo come Edward abbia avuto la pistola. Non è riuscito a procurarselo da solo.
  
  Quando Brunnhilde gli ha raccontato del ruolo di Paul e che ha cacciato di casa i Reiner, il barone era furioso.
  
  "Hai capito cosa hai fatto?"
  
  "Erano una minaccia, Otto."
  
  "Hai per caso dimenticato cosa c'è in gioco qui?" Perché li abbiamo tenuti in questa casa per tutti questi anni?"
  
  "Per umiliarmi e alleviare la mia coscienza", ha detto Brunilde con un'amarezza che aveva trattenuto per anni.
  
  Otto non si preoccupò di rispondere perché sapeva che quello che aveva detto era vero.
  
  "Eduard stava parlando con tuo nipote."
  
  "Dio mio. Hai idea di cosa possa avergli detto?"
  
  "Non importa. Dopo essere partiti stasera, sono diventati sospetti, anche se domani non li estradamo. Non oseranno parlare e non hanno alcuna prova. A meno che il ragazzo non trovi qualcosa."
  
  "Pensi che mi preoccupi che scoprano la verità?" Per fare questo, dovrebbero trovare Clovis Nagel. E Nagel non è in Germania da molto tempo. Ma questo non risolve il nostro problema. Tua sorella è l'unica che sa dov'è la lettera. Hans Reiner".
  
  "Allora tienili d'occhio. Da lontano."
  
  Otto rifletté per qualche istante.
  
  "Ho proprio la persona giusta per il lavoro."
  
  Qualcun altro era presente durante questa conversazione, sebbene fosse nascosto nell'angolo del corridoio. Ascoltò senza capire. Molto tempo dopo, quando il barone von Schroeder si era ritirato nella loro camera da letto, entrò nella stanza di Edward.
  
  Quando vide cosa c'era dentro, cadde in ginocchio. Quando è risorto, ciò che restava dell'innocenza che sua madre non poteva bruciare - quelle parti della sua anima che non poteva seminare con odio e invidia per suo cugino per molti anni - erano morte, ridotte in cenere.
  
  Ucciderò Paul Reiner per questo.
  
  Ora sono l'erede. Ma sarò un barone.
  
  Non riusciva a capire quale dei due pensieri in competizione lo eccitasse di più.
  
  
  9
  
  
  Paul Reiner rabbrividì sotto la fine pioggia di maggio. Sua madre aveva smesso di trascinarlo con sé e ora camminava al suo fianco attraverso Schwabing, il quartiere bohémien nel centro di Monaco, dove ladri e poeti sedevano fianco a fianco con artisti e puttane nelle taverne fino alle prime ore del mattino. Tuttavia, ora erano aperte solo poche taverne e non entravano in nessuna di esse, poiché non avevano un pfennig.
  
  "Ripariamoci in questa porta", disse Paul.
  
  "Il guardiano notturno ci caccerà; questo è già successo tre volte.
  
  "Non puoi andare avanti così, mamma. Ti prenderai la polmonite".
  
  Si infilarono attraverso la stretta porta di un edificio che aveva visto giorni migliori. Almeno la tettoia li proteggeva dalla pioggia che inondava i marciapiedi deserti e le lastre irregolari. La debole luce dei lampioni gettava strani riflessi sulle superfici bagnate; era diverso da qualsiasi cosa Paul avesse mai visto.
  
  Era spaventato e si aggrappò ancora di più a sua madre.
  
  "Indossi ancora l'orologio da polso di tuo padre, vero?"
  
  "Sì", disse Paul ansioso.
  
  Gli aveva fatto quella domanda tre volte nell'ultima ora. Sua madre era esausta e devastata, come se schiaffeggiare suo figlio e trascinarlo per i vicoli lontano dalla villa Schroeder avesse esaurito una riserva di energia che nemmeno lei sapeva esistesse e che ora fosse persa per sempre. I suoi occhi erano infossati e le sue mani tremavano.
  
  "Domani lo deporremo e andrà tutto bene."
  
  Non c'era niente di speciale nell'orologio da polso; non erano nemmeno d'oro. Paul si chiese se avrebbe pagato più di una notte in una pensione e una cena calda, se fossero stati fortunati.
  
  "È un ottimo piano," si costrinse a dire.
  
  "Abbiamo bisogno di un posto dove stare, e poi ti chiederò di tornare al mio vecchio lavoro alla fabbrica di polvere da sparo."
  
  "Ma mamma... la fabbrica di polvere da sparo non esiste più. L'hanno tolto quando la guerra è finita.
  
  E sei stato tu a dirmelo, pensò Paul, ora estremamente preoccupato.
  
  "Il sole sorgerà presto", disse sua madre.
  
  Paolo non ha risposto. Allungò il collo, ascoltando il ritmico rumore degli stivali del guardiano notturno. Paul voleva che stesse lontano abbastanza a lungo da permettergli di chiudere gli occhi per un momento.
  
  Sono così stanco... E non capisco niente di quello che è successo stanotte. Si comporta in modo così strano... Forse ora mi dirà la verità.
  
  "Mamma, cosa sai di quello che è successo a papà?"
  
  Per qualche istante Ilse sembrò svegliarsi dal suo letargo. Una scintilla di luce bruciava nel profondo dei suoi occhi come le ultime braci di un fuoco. Prese il mento di Paul e gli accarezzò dolcemente il viso.
  
  "Paolo, per favore. Lasci perdere; dimentica tutto quello che hai sentito stasera Tuo padre era un brav'uomo che morì tragicamente in un naufragio. Promettimi che ti aggrapperai a questo - che non cercherai la verità che non esiste - perché non potrei perderti. Sei tutto ciò che mi resta. Il mio ragazzo Paul".
  
  I primi bagliori dell'alba proiettano lunghe ombre sulle strade di Monaco, portando con sé la pioggia.
  
  "Promettimelo," insistette, la sua voce si affievolì.
  
  Paul esitò prima di rispondere.
  
  "Prometto".
  
  
  10
  
  
  "Wooow!"
  
  Il carro del commerciante di carbone si fermò stridendo nella Rhinestrasse. I due cavalli si muovevano irrequieti, gli occhi coperti dai paraocchi, gli arti posteriori neri di sudore e fuliggine. Il commerciante di carbone saltò a terra e distrattamente fece scorrere la mano lungo la fiancata del carro, su cui era scritto il suo nome, Klaus Graf, anche se solo le prime due lettere erano ancora leggibili.
  
  "Mettilo via, Halbert! Voglio che i miei clienti sappiano chi consegna le loro materie prime", ha detto quasi amichevolmente.
  
  L'uomo al posto di guida si tolse il cappello, tirò fuori uno straccio che conservava ancora un lontano ricordo del colore originario della stoffa e, fischiettando, si mise a lavorare il legno. Era il suo unico modo di esprimersi, visto che era muto. La melodia era dolce e veloce: anche lui sembrava felice.
  
  Era il momento perfetto.
  
  Paul li aveva seguiti tutta la mattina da quando avevano lasciato le scuderie che il conte teneva a Lehel. Li aveva osservati anche il giorno prima e si era reso conto che il momento migliore per chiedere lavoro era poco prima dell'una del pomeriggio, dopo il riposo pomeridiano del minatore. Sia lui che il muto si occuparono di grossi panini e un paio di litri di birra. Dietro di loro c'era l'irritabile sonnolenza del primo mattino quando la rugiada si era accumulata sul carro mentre aspettavano l'apertura del deposito di carbone. Scomparsa l'irritabile stanchezza alla fine della giornata mentre bevevano in silenzio l'ultima birra, sentendo la polvere che gli intasava la gola.
  
  Se non posso farlo, Dio ci aiuti, pensò Paul disperatamente.***
  
  Paul e sua madre hanno trascorso due giorni cercando di trovare lavoro e non hanno mangiato nulla durante quel periodo. Dopo aver impegnato l'orologio, hanno ottenuto abbastanza soldi per trascorrere due notti in una pensione e fare colazione a base di pane e birra. Sua madre cercava a lungo un lavoro, ma presto si resero conto che a quei tempi il lavoro era un sogno irrealizzabile. Le donne furono espulse dalle posizioni che ricoprirono durante la guerra quando gli uomini tornarono dal fronte. Naturalmente, non perché lo volessero i datori di lavoro.
  
  "Accidenti a questo governo e alle sue direttive", ha detto loro il fornaio quando gli hanno chiesto l'impossibile. "Ci hanno fatto assumere veterani di guerra quando le donne fanno il lavoro altrettanto bene e fanno pagare molto meno".
  
  "Le donne hanno davvero fatto il lavoro così bene come gli uomini?" gli chiese Paul con aria di sfida. Era di cattivo umore. Il suo stomaco brontolava e l'odore del pane cotto nel forno peggiorava le cose.
  
  "A volte è meglio. Avevo una donna che sapeva come fare soldi meglio di chiunque altro.
  
  "Allora perché li hai pagati di meno?"
  
  "Beh, questo è ovvio," disse il fornaio con un'alzata di spalle. "Sono donne."
  
  Se c'era una logica in tutto ciò, Paul non riusciva a capirlo, anche se sua madre e il personale del laboratorio annuirono d'accordo.
  
  "Capirai quando sarai più grande", disse uno di loro mentre Paul e sua madre se ne andavano. Poi scoppiarono tutti a ridere.
  
  Paolo non fu più fortunato. La prima cosa che gli chiedevano sempre prima che un potenziale datore di lavoro scoprisse se poteva fare qualcosa era se fosse un veterano di guerra. Aveva vissuto molte delusioni in poche ore, quindi decise di affrontare il problema nel modo più razionale possibile. Confidando nella fortuna, decise di seguire il collier, studiarlo e avvicinarlo nel miglior modo possibile. Lui e sua madre sono riusciti a rimanere in pensione per la terza notte dopo aver promesso di pagare il giorno successivo e perché la padrona di casa ha avuto pietà di loro. Ha anche dato loro una scodella di zuppa densa con dentro pezzi di patate galleggianti e un pezzo di pane nero.
  
  Quindi c'era Paul che attraversava la Rhinestrasse. Un luogo chiassoso e allegro pieno di venditori ambulanti, giornalai e arrotini che vendevano le loro scatole di fiammiferi, le ultime novità o i vantaggi di coltelli ben affilati. L'odore delle panetterie si mescolava allo sterco di cavallo, cosa molto più comune a Schwabing delle automobili.
  
  Paul approfittò del momento in cui l'aiutante del minatore se ne andò per chiamare il custode dell'edificio che stavano per arredare per costringerlo ad aprire la porta della cantina. Nel frattempo il carbonaio aveva preparato enormi ceste di legno di betulla in cui trasportavano le loro merci.
  
  Forse se è solo, sarà più amichevole. Le persone reagiscono in modo diverso agli estranei in presenza dei loro più piccoli, pensò Paul mentre si avvicinava.
  
  "Buon pomeriggio signore."
  
  "Cosa diavolo vuoi, ragazzo?"
  
  "Ho bisogno di un lavoro".
  
  "Uscire. Non ho bisogno di nessuno".
  
  "Sono forte, signore, e potrei aiutarla a scaricare questo carro molto velocemente."
  
  Il carbonaio si degnò di guardare Paul per la prima volta, squadrandolo da capo a piedi. Paul era vestito con i suoi pantaloni neri, camicia bianca e maglione e sembrava ancora un cameriere. Paragonato alla corpulenza dell'omone davanti a lui, Paul si sentiva un debole.
  
  "Quanti anni hai ragazzo?"
  
  "Diciassette, signore", mentì Paul.
  
  "Anche mia zia Bertha, che era pessima a indovinare l'età delle persone, poveretta, non ti darebbe più di quindici anni. Inoltre, sei troppo magro. Uscire."
  
  "Il 22 maggio segna il mio sedicesimo compleanno", disse Paul in tono offeso.
  
  "Comunque, sei inutile per me."
  
  "Posso trasportare benissimo un cesto di carbone, signore."
  
  Con grande destrezza salì sul carro, prese una pala e riempì una delle ceste. Quindi, cercando di non mostrare i suoi sforzi, si gettò le cinghie sulle spalle. Poteva dire che cinquanta chili gli stavano distruggendo le spalle e la parte bassa della schiena, ma riuscì a sorridere.
  
  "Vedere?" disse, usando tutta la sua forza di volontà per evitare che le gambe cedessero.
  
  "Tesoro, non è solo sollevare un cesto," disse il minatore, tirando fuori dalla tasca un pacchetto di tabacco e accendendo una pipa accartocciata. "La mia vecchia zia Lotta potrebbe sollevare quel cesto con meno clamore di te. Dovresti essere in grado di portarlo su per le scale bagnate e scivolose come l'inguine di una ballerina. Gli scantinati in cui scendiamo non sono quasi mai illuminati perché all'amministrazione dell'edificio non importa se ci spacchiamo la testa. E forse potresti mettere via un cestino, forse due, ma entro il terzo...
  
  Le ginocchia e le spalle di Paul non potevano più sostenere il peso e il ragazzo cadde a faccia in giù su un mucchio di carbone.
  
  "Cadrai come hai appena fatto. E se ti capitasse su quella scala stretta, il tuo cranio non sarebbe l'unico ad avere la testa schiacciata.
  
  Il ragazzo si alzò sulle gambe traballanti.
  
  "Ma..."
  
  "Non ci sono 'ma' per farmi cambiare idea, piccola. Scendi dal mio carrello".
  
  "Io... potrei dirti come migliorare la tua attività."
  
  "Proprio quello di cui ho bisogno... E cosa potrebbe significare? chiese il collier con una risata beffarda.
  
  "Perdi molto tempo tra il completamento di una consegna e l'inizio della successiva perché devi andare al magazzino per prendere altro carbone. Se hai comprato un secondo carrello..."
  
  "Questa è la tua idea geniale, giusto? Un buon carro con assi d'acciaio, capace di sopportare tutto il peso che portiamo, costa almeno settemila marchi, senza contare i finimenti ei cavalli. Hai settemila marchi in quei pantaloni strappati? Immagino di no.
  
  "Appunti..."
  
  "Guadagno abbastanza per pagare il carbone e mantenere la mia famiglia. Credi che non abbia pensato di comprare un altro carrello? Mi dispiace, ragazzo," disse, il suo tono si addolcì quando notò lo sconforto negli occhi di Paul, "ma non posso aiutarti."
  
  Paul chinò il capo, sconfitto. Avrebbe dovuto trovarsi un lavoro da qualche altra parte, e in fretta, perché la pazienza della padrona di casa non sarebbe durata a lungo. Stava scendendo dal carro quando un gruppo di persone si avvicinò a loro.
  
  "Allora cosa c'è, Klaus? novellina?"
  
  L'assistente di Klaus stava tornando con il portiere. Ma il minatore fu avvicinato da un altro uomo, più anziano, basso e calvo, con occhiali rotondi e una valigetta di cuoio.
  
  "No, Herr Fincken, è solo un tizio che è venuto a cercare lavoro, ma ora sta arrivando."
  
  "Beh, ha il marchio del tuo mestiere sulla faccia."
  
  "Sembrava determinato a mettersi alla prova, signore. Cosa posso fare per lei?"
  
  "Ascolta, Klaus, ho un altro incontro da fare, e sto pensando di pagare la bolletta del carbone questo mese. È tutta la festa?
  
  "Sì signore, le due tonnellate che ha ordinato, ogni oncia."
  
  "Mi fido assolutamente di te, Klaus."
  
  Paolo si voltò a quelle parole. Aveva appena capito dove fosse il vero capitale del minatore di carbone.
  
  Fiducia. E sarà dannato se non riuscirà a trasformarlo in denaro. Se solo mi ascoltassero, pensò mentre tornava al gruppo.
  
  "Beh, se non ti dispiace..." stava dicendo Klaus.
  
  "Apetta un minuto!"
  
  "Posso chiederti cosa ci fai esattamente qui, ragazzo? Ti ho già detto che non ho bisogno di te".
  
  "Avresti bisogno di me se avessi un altro carro, signore."
  
  "Sei stupido? Non ho un altro carrello! Mi scusi, Herr Fincken, non riesco a liberarmi di questo pazzo.
  
  L'assistente del minatore, che da un po' dava a Paul occhiate sospettose, si mosse verso di lui, ma il suo capo gli fece cenno di restare dov'era. Non voleva fare una scenata davanti all'acquirente.
  
  "Se potessi fornirti i fondi per comprare un altro carrello", disse Paul, allontanandosi dall'assistente, cercando di mantenere la sua dignità, "mi assumeresti?"
  
  Klaus si grattò la nuca.
  
  "Beh, sì, suppongo che lo farei", ammise.
  
  "Bene. Saresti così gentile da dirmi quanto margine ottieni per la spedizione del carbone?
  
  "Come tutti gli altri. Un rispettabile otto per cento."
  
  Paul fece dei rapidi calcoli.
  
  "Herr Fincken, accetterebbe di pagare a Herr Graf mille marchi come acconto in cambio di uno sconto del quattro per cento sul carbone per un anno?"
  
  "Sono un sacco di soldi, amico", disse Finken.
  
  "Ma cosa vuoi dire? Non accetterei soldi in anticipo dai miei clienti.
  
  "La verità è che questa è un'offerta molto allettante, Klaus. Ciò significherebbe un grande risparmio per la tenuta", ha detto l'amministratore.
  
  "Vedi?" Paolo era felicissimo. "Tutto quello che devi fare è offrire lo stesso ad altri sei clienti. Accetteranno tutto, signore. Ho notato che le persone si fidano di te.
  
  "È vero, Klaus."
  
  Per un attimo il petto del carbonaio si gonfiò come quello di un tacchino, ma presto seguirono lamentele.
  
  "Ma se riduciamo il margine", disse il collier, non vedendo ancora tutto questo chiaramente, "di cosa vivrò?"
  
  "Con il secondo carrello, lavorerai due volte più velocemente. Riceverai i tuoi soldi il prima possibile. E due carri passeranno per Monaco con il tuo nome dipinto sopra".
  
  "Due carri con il mio nome..."
  
  "Certo, all'inizio sarà un po' stretto. Alla fine, dovrai pagare un altro stipendio".
  
  Il collier guardò l'amministratore, che sorrise.
  
  "Per l'amor di Dio, assumi questo tizio o lo assumerò io stesso. Ha una mente molto professionale".
  
  Per il resto della giornata, Paul andò in giro con Klaus a parlare con gli amministratori immobiliari. Dei primi dieci, sette furono accettati e solo quattro insistettero per una garanzia scritta.
  
  "Sembra che tu abbia il tuo carrello, Herr Graf."
  
  "Ora abbiamo un sacco di lavoro da fare. E dovrai trovare nuovi clienti.
  
  "Ti ho pensato..."
  
  "Assolutamente no, ragazzo. Vai d'accordo con le persone, anche se un po' timida, come la mia cara vecchia zia Irmuska. Penso che farai bene.
  
  Il ragazzo rimase in silenzio per qualche istante, riflettendo sul successo della giornata, poi si rivolse di nuovo al minatore di carbone.
  
  "Prima di essere d'accordo, signore, vorrei farle una domanda."
  
  "Di cosa diavolo hai bisogno?" chiese Klaus con impazienza.
  
  "Hai davvero così tante zie?"
  
  Il minatore scoppiò in una risata assordante.
  
  "Mia madre aveva quattordici sorelle, piccola. Credici o no."
  
  
  undici
  
  
  Con Paul incaricato di raccogliere carbone e trovare nuovi clienti, l'attività iniziò a prosperare. Condusse un carro pieno dai negozi sulle rive dell'Isar alla casa dove Klaus e Halbert - questo era il nome dell'aiutante silenzioso - stavano finendo di scaricare. Per prima cosa, ha asciugato i cavalli e li ha nutriti con acqua da un secchio. Poi ha cambiato squadra e ha imbrigliato gli animali per aiutarli nel carro che aveva appena portato.
  
  Ha poi aiutato i suoi compagni in modo che potessero spedire il carro vuoto il più rapidamente possibile. È stato difficile iniziare, ma una volta che si è abituato e le sue spalle si sono allargate, Paul è stato in grado di portare enormi ceste ovunque. Non appena avesse finito di consegnare il carbone in giro per la tenuta, avrebbe avviato i cavalli e sarebbe tornato ai magazzini, canticchiando allegramente mentre gli altri si dirigevano verso un'altra casa.
  
  Nel frattempo Ilze aveva trovato lavoro facendo i lavori di casa nella pensione dove abitavano, e in cambio la padrona di casa concedeva loro un piccolo sconto sull'affitto, il che era ancora meglio, visto che lo stipendio di Paul era appena sufficiente per loro due.
  
  "Vorrei poterlo rendere più tranquillo, Herr Reiner", disse la padrona di casa, "ma non sembra che io abbia davvero bisogno di molto aiuto."
  
  Di solito Paul annuiva. Sapeva che sua madre non stava aiutando molto. Gli altri inquilini della pensione sussurravano che a volte Ilse si fermava, persa nei suoi pensieri, a metà strada per spazzare il corridoio o sbucciare patate, aggrappandosi a una scopa oa un coltello e fissando il vuoto.
  
  Preoccupato, Paul ha parlato con sua madre, che ha negato. Quando ha insistito, Ilse alla fine ha ammesso che questo era in parte vero.
  
  "Forse ultimamente sono stato un po' distratto. Troppe cose nella mia testa", disse, accarezzandogli il viso.
  
  Alla fine, tutto questo passerà, pensò Paul. Ne abbiamo passate tante.
  
  Tuttavia, sospettava che ci fosse dell'altro, qualcosa che sua madre nascondeva. Era ancora determinato a scoprire la verità sulla morte di suo padre, ma non sapeva da dove cominciare. Impossibile avvicinarsi agli Schroeder, almeno finché potranno contare sull'appoggio dell'arbitro. Potevano mandare Paul in prigione in qualsiasi momento, ed era un rischio che non poteva correre, soprattutto non con sua madre nello stato in cui si trovava.
  
  Questa domanda lo tormentava di notte. Almeno poteva lasciar vagare la mente senza preoccuparsi di svegliare sua madre. Ora dormivano in stanze separate, per la prima volta nella sua vita. Paul si trasferì in uno di essi al secondo piano, sul retro dell'edificio. Era più piccolo di quello di Ilze, ma almeno poteva godersi la solitudine.
  
  "Niente ragazze nella stanza, Herr Reiner", diceva la padrona di casa almeno una volta alla settimana. E Paul, che aveva la stessa immaginazione e le stesse esigenze di qualsiasi sedicenne sano, si prese il tempo per lasciare che i suoi pensieri vagassero in quella direzione.
  
  Nei mesi che seguirono, la Germania si reinventò, proprio come fecero i Reiner. Il nuovo governo firmò il Trattato di Versailles alla fine di giugno 1919, segnalando l'accettazione della responsabilità esclusiva della Germania per la guerra e colossali riparazioni economiche. Nelle strade, l'umiliazione a cui gli Alleati sottoponevano il Paese provocò un mormorio di pacifica indignazione, ma nel complesso il popolo per un po' tirò un sospiro di sollievo. A metà agosto è stata ratificata una nuova costituzione.
  
  Paul iniziò a sentire che la sua vita stava tornando a una sorta di ordine. Ordine inaffidabile, ma comunque ordine. A poco a poco iniziò a dimenticare il mistero che circondava la morte del padre, vuoi per la difficoltà del compito, vuoi per la paura di affrontarla, vuoi per la crescente responsabilità di prendersi cura di Ilse.
  
  Tuttavia, un giorno, nel bel mezzo del riposo mattutino - proprio nell'ora in cui andava a cercare lavoro - Klaus spinse indietro il suo boccale di birra vuoto, accartocciò l'involucro del sandwich e riportò il giovane a terra.
  
  "Sembri un ragazzo intelligente, Paul. Perché non studi?"
  
  "Solo per... la vita, la guerra, la gente", disse con un'alzata di spalle.
  
  "Non c'è niente da fare riguardo alla vita o alla guerra, ma le persone... Puoi sempre colpire le persone, Paul." Il carbonaio soffiò dalla sua pipa una nuvola di fumo bluastro. "Sei il tipo da contrattaccare?"
  
  Improvvisamente, Paul si sentì frustrato e impotente. "E se sapessi che qualcuno ti ha colpito, ma non sai chi è o cosa ha fatto?" chiese.
  
  "Beh, allora non lasci nulla di intentato finché non lo scopri."
  
  
  12
  
  
  Tutto era tranquillo a Monaco.
  
  Tuttavia, in un lussuoso edificio sulla riva orientale dell'Isar, si poteva udire un mormorio sommesso. Non abbastanza forte da svegliare gli occupanti della casa; solo un suono ovattato proveniente da una stanza che si affaccia sulla piazza.
  
  La stanza era antiquata, infantile, inappropriata per l'età del proprietario. L'ha lasciato cinque anni fa e non ha ancora avuto il tempo di cambiare la carta da parati; le librerie erano piene di bambole e il letto aveva un baldacchino rosa. Ma in una notte come quella, il suo cuore vulnerabile era grato per gli oggetti che l'avevano riportata alla sicurezza di un mondo perduto da tempo. La sua natura si è maledetta per aver spinto la sua indipendenza e determinazione fino a quel punto.
  
  Il suono soffocato era un grido, soffocato da un cuscino.
  
  C'era una lettera sul letto, solo i primi paragrafi visibili tra le lenzuola spiegazzate: Columbus, Ohio, 7 aprile 1920 Cara Alice, spero che tu stia bene. Non puoi immaginare quanto ci manchi mentre la stagione della danza inizia tra sole due settimane! Quest'anno noi ragazze potremo andare insieme, senza i nostri padri, ma con un accompagnatore. Almeno possiamo assistere a più di un ballo al mese! Tuttavia, la grande novità dell'anno è che mio fratello Prescott è fidanzato con una ragazza dell'Est, Dottie Walker. Tutti parlano della fortuna di suo padre, George Herbert Walker, e di che bella coppia fanno. La mamma non potrebbe essere più felice del matrimonio. Se solo tu potessi essere qui, perché questo sarà il primo matrimonio in famiglia e tu sei uno di noi.
  
  Le lacrime scorrevano lentamente sul viso di Alice. Con la mano destra si aggrappava alla bambola. All'improvviso stava per lanciarlo dall'altra parte della stanza quando si rese conto di quello che stava facendo e si fermò.
  
  Io sono una donna. Donna.
  
  Lentamente lasciò andare la bambola e iniziò a pensare a Prescott, o almeno a quello che ricordava di lui: erano insieme sotto un letto di quercia in una casa a Columbus, e lui le sussurrò qualcosa, abbracciandola. Ma quando alzò lo sguardo, scoprì che il ragazzo non era abbronzato e forte come Prescott, ma biondo e magro. Immersa nei suoi sogni, non riusciva a riconoscere il suo volto.
  
  
  13
  
  
  È successo così in fretta che nemmeno il destino ha potuto prepararlo.
  
  "Maledetto Paul, dove diavolo sei stato?"
  
  Paul arrivò a Prinzregentenplatz con un carro pieno. Klaus era di pessimo umore, come sempre quando lavoravano in zone ricche. Il traffico era terribile. Automobili e carri intrapresero una guerra senza fine contro i furgoni dei venditori di birra, i carretti a mano guidati da agili fattorini e persino le biciclette dei lavoratori. I poliziotti attraversavano la piazza ogni dieci minuti, cercando di mettere ordine nel caos, i volti impenetrabili sotto i caschi di cuoio. Hanno già avvertito due volte i minatori di carbone che dovrebbero sbrigarsi con lo scarico se non vogliono ricevere un'enorme multa.
  
  I minatori di carbone, ovviamente, non potevano permetterselo. Sebbene quel mese, dicembre 1920, portasse loro molti ordini, solo due settimane prima l'encefalomielite aveva reclamato due cavalli e dovettero sostituirli. Halbert ha versato molte lacrime perché questi animali erano la sua vita, e poiché non aveva famiglia, ha persino dormito con loro nella stalla. Klaus aveva speso gli ultimi pfennig dei suoi risparmi in nuovi cavalli, e qualsiasi spesa imprevista ora poteva mandarlo in bancarotta.
  
  Non c'è da stupirsi, quindi, che quel giorno il carbonaio abbia iniziato a urlare contro Paul non appena il carro ha svoltato l'angolo.
  
  "C'era un gran casino sul ponte."
  
  "Non mi interessa! Scendi qui e aiutaci con il carico prima che tornino quegli avvoltoi."
  
  Paul saltò giù dal posto di guida e iniziò a portare i cestini. Ora richiedeva molto meno sforzo, anche se a sedici, quasi diciassette anni, il suo sviluppo era ancora lungi dall'essere completo. Era piuttosto magro, ma braccia e gambe erano solidi tendini.
  
  Quando restavano da scaricare solo cinque o sei ceste, i minatori accelerarono il passo, sentendo il rumore ritmico e impaziente degli zoccoli dei cavalli della polizia.
  
  "Stanno arrivando!" Klaus urlò.
  
  Paul scese quasi di corsa con il suo ultimo carico, lo gettò nella cantina del carbone, con il sudore che gli rigava la fronte, poi corse di nuovo su per le scale fino alla strada. Appena uscito, un oggetto lo ha colpito in pieno volto.
  
  Per un attimo il mondo intorno a lui si congelò. Paul notò solo che il suo corpo ruotò in aria per mezzo secondo, ei suoi piedi cercarono di trovare un appoggio sui gradini scivolosi. Agitò le braccia e poi ricadde. Non ebbe il tempo di sentire il dolore, perché l'oscurità si era già chiusa su di lui.
  
  Dieci secondi prima, Alice e Manfred Tannenbaum erano entrati nella piazza dopo aver attraversato un parco vicino. La ragazza voleva portare suo fratello a fare una passeggiata prima che il terreno diventasse troppo ghiacciato. La notte precedente era caduta la prima neve e, sebbene non si fosse ancora depositata, il ragazzo avrebbe presto trascorso tre o quattro settimane in cui non avrebbe potuto sgranchirsi le gambe come avrebbe voluto.
  
  Manfred si godeva questi ultimi momenti di libertà come meglio poteva. Il giorno prima aveva tirato fuori dall'armadio il suo vecchio pallone da calcio e ora lo calciava, rimbalzando contro le pareti, sotto gli sguardi di rimprovero dei passanti. In altre circostanze Alice li avrebbe guardati accigliata - odiava le persone che consideravano i bambini una seccatura - ma quel giorno si sentiva triste e insicura. Persa nei suoi pensieri, lo sguardo fisso sulle nuvolette che il suo respiro formava nell'aria gelida, prestava poca attenzione a Manfred, se non per assicurarsi che raccogliesse la palla mentre attraversava la strada.
  
  A pochi metri dalla porta della loro casa, il ragazzo ha notato le porte spalancate del seminterrato e, immaginando di essere davanti ai cancelli dello stadio Grunwalder, ha preso a calci con tutte le sue forze. La palla, realizzata in pelle estremamente resistente, fece un arco perfetto prima di colpire l'uomo in faccia. L'uomo è scomparso giù per le scale.
  
  "Manfred, stai attento!"
  
  L'urlo arrabbiato di Alice si trasformò in un urlo quando si rese conto che la palla aveva colpito qualcuno. Suo fratello era congelato sul marciapiede, terrorizzato. Corse alla porta del seminterrato, ma uno dei colleghi della vittima, un uomo basso con un cappello informe, era già corso in suo aiuto.
  
  "Accidenti! Ho sempre saputo che quello stupido idiota sarebbe caduto", ha detto un altro dei minatori di carbone, un uomo più grande. Era ancora in piedi accanto al carro, si torceva le mani e guardava ansioso verso l'angolo di Possartstrasse.
  
  Alice si fermò sull'ultimo gradino delle scale che portavano al seminterrato, ma non osò scendere. Per alcuni terribili secondi fissò il rettangolo di oscurità, ma poi apparve una figura, come se il nero avesse improvvisamente assunto una forma umana. Era il collega del collega, quello che aveva superato di corsa Alice, e trasportava l'uomo caduto.
  
  "Santo Dio, è solo un bambino..."
  
  Il braccio sinistro dell'uomo ferito pendeva con una strana angolazione e i pantaloni e la giacca erano strappati. Aveva ferite sulla testa e sugli avambracci, e il sangue sul viso si mescolava alla polvere di carbone in spesse striature marroni. Aveva gli occhi chiusi e non reagì quando l'altro uomo lo adagiò a terra e cercò di asciugare il sangue con un panno sporco.
  
  Spero che sia solo privo di sensi, pensò Alice mentre si accovacciava e gli prendeva la mano.
  
  "Qual è il suo nome?" chiese Alice all'uomo con il cappello.
  
  L'uomo si strinse nelle spalle, si indicò la gola e scosse la testa. Alice ha capito.
  
  "Riesci a sentirmi?" chiese, temendo che potesse essere non solo muto, ma anche sordo. "Dobbiamo aiutarlo!"
  
  L'uomo con il cappello la ignorò e si voltò verso i carri del carbone, spalancando gli occhi simili a piattini. Un altro carbonaio, il più anziano, è salito al posto del conducente del primo carro, quello pieno, e ha cercato disperatamente di trovare le redini. Fece schioccare la frusta, disegnando un goffo otto in aria. I due cavalli si impennarono, sbuffando.
  
  "Vai avanti, Halbert!"
  
  L'uomo con il cappello esitò per un momento. Fece un passo verso un altro carro, ma sembrò cambiare idea e si voltò. Mise il panno insanguinato nelle mani di Alice, poi se ne andò, seguendo l'esempio del vecchio.
  
  "Aspettare! Non puoi lasciarlo qui! urlò, scioccata dal comportamento degli uomini.
  
  Ha preso a calci il terreno. Infuriato, furioso e impotente.
  
  
  14
  
  
  La parte più difficile per Alice non è stata convincere i poliziotti a lasciare che si prendesse cura del malato a casa sua, ma superare la resistenza di Doris a lasciarlo entrare. Doveva urlare contro di lei quasi quanto doveva urlare contro Manfred per convincerlo, per l'amor di Dio, a muoversi e chiedere aiuto. Alla fine suo fratello obbedì e due servitori si aprirono un varco attraverso il cerchio di spettatori e caricarono il giovane sull'ascensore.
  
  "Signorina Alice, sai che al signore non piacciono gli estranei in casa, soprattutto quando non c'è. Sono fortemente contrario".
  
  Il giovane carbonaio pendeva mollemente, privo di sensi, tra i servi, che erano troppo vecchi per sopportare ancora il suo peso. Erano sul pianerottolo e la governante stava bloccando la porta.
  
  "Non possiamo lasciarlo qui, Doris. Dovremo mandare a chiamare un medico".
  
  "Non è nostra responsabilità."
  
  "Questo è vero. L'incidente è stato colpa di Manfred" disse, indicando il ragazzo che le stava accanto con il volto pallido, tenendo la palla molto lontana dal corpo, come se temesse che potesse far male a qualcun altro.
  
  "Ho detto no". Ci sono ospedali per... per gente come lui."
  
  "Sarà meglio curato qui."
  
  Doris la fissò come se non riuscisse a credere a quello che stava sentendo. Poi storse la bocca in un sorriso condiscendente. Sapeva esattamente cosa dire per far incazzare Alice, e scelse le parole con cura.
  
  "Fräulein Alice, sei troppo giovane per..."
  
  Quindi tutto sta tornando a questo, pensò Alice, sentendosi il viso arrossarsi per la rabbia e la vergogna. Beh, questa volta non funzionerà.
  
  "Doris, con tutto il rispetto, togliti di mezzo."
  
  Andò alla porta e la aprì con entrambe le mani. La governante cercò di chiuderla, ma era troppo tardi e un albero la colpì sulla spalla mentre la porta si apriva. Ricadde sul tappeto nel corridoio, guardando impotente mentre i bambini Tannenbaum accompagnavano i due servitori in casa. Quest'ultima evitava il suo sguardo e Doris era certa che stessero cercando di non ridere.
  
  "Non è così che si fanno le cose. Lo dirò a tuo padre", disse furiosa.
  
  "Non devi preoccuparti di questo, Doris. Quando torna domani da Dachau, glielo dirò io stessa", rispose Alice senza voltarsi.
  
  In fondo, non era così sicura come le sue parole sembravano suggerire. Sapeva che avrebbe avuto problemi con suo padre, ma in quel momento era decisa a non lasciare che la governante facesse a modo suo.
  
  "Chiudi gli occhi. Non voglio macchiarli di iodio".
  
  Alice entrò in punta di piedi nella stanza degli ospiti, cercando di non disturbare il dottore che stava lavando la fronte del ferito. Doris se ne stava in piedi con rabbia in un angolo della stanza, schiarendosi costantemente la gola o battendo i piedi per mostrare la sua impazienza. Quando Alice entrò, raddoppiò i suoi sforzi. Alice la ignorò e guardò il giovane minatore disteso sul letto.
  
  Il materasso è completamente rovinato, pensò. In quel momento, i suoi occhi incontrarono quelli dell'uomo e lo riconobbe.
  
  Cameriere di feste! No, non può essere lui!
  
  Ma era vero, perché lo vide spalancare gli occhi e alzare le sopracciglia. Era passato più di un anno, ma lei lo ricordava ancora. E all'improvviso capì chi era il ragazzo biondo che era scivolato nella sua fantasia quando aveva cercato di immaginare Prescott. Si accorse che Doris la stava fissando, così finse uno sbadiglio e aprì la porta della camera da letto. Usandolo come schermo tra sé e la governante, guardò Paul e si portò il dito alle labbra.***
  
  "Come è lui?" chiese Alice quando finalmente il dottore uscì nel corridoio.
  
  Era un uomo magro e con gli occhi sporgenti che era stato incaricato di prendersi cura dei Tannenbaum prima della nascita di Alice. Quando sua madre morì di influenza, la ragazza trascorse molte notti insonni odiandolo per non averla salvata, anche se ora il suo strano aspetto la faceva solo rabbrividire come uno stetoscopio che le toccasse la pelle.
  
  "Il suo braccio sinistro è rotto, anche se sembra essere una frattura netta. Gli ho messo una stecca e delle bende. Starà bene tra circa sei settimane. Cerca di impedirgli di spostarla.
  
  "Cosa c'è che non va nella sua testa?"
  
  "Il resto del danno è superficiale, anche se ha molto sangue. Deve essersi graffiato sul bordo dei gradini. Gli ho disinfettato la ferita sulla fronte, anche se dovrebbe fare un bel bagno il prima possibile.
  
  "Può andarsene subito, dottore?"
  
  Il Dottore fece un cenno di saluto a Doris, che si era appena chiusa la porta alle spalle.
  
  "Gli consiglierei di restare qui per la notte. Bene, arrivederci", disse il dottore, tirandosi risolutamente il cappello.
  
  "Ci pensiamo noi, dottore. Grazie mille," disse Alice mentre lo salutava e lanciava a Doris uno sguardo di sfida.
  
  Paul si girò goffamente nella vasca. Doveva tenere la mano sinistra fuori dall'acqua per non bagnare le bende. Con il suo corpo coperto di lividi, non c'era postura che non facesse male a una parte di lui. Si guardò intorno nella stanza, stordito dal lusso che lo circondava. La dimora del barone von Schroeder, pur trovandosi in una delle zone più prestigiose di Monaco, non disponeva delle comodità che aveva questo appartamento, a cominciare dall'acqua calda che sgorgava direttamente dal rubinetto. Di solito era Paul a portare l'acqua calda dalla cucina ogni volta che un membro della famiglia voleva fare il bagno, il che era un evento quotidiano. E semplicemente non c'era paragone tra il bagno in cui si trovava ora e l'armadio con lavabo e lavandino nella pensione.
  
  Quindi questa è casa sua. Pensavo che non l'avrei mai più rivista. Peccato che si vergogni di me, pensò.
  
  "Quest'acqua è molto nera."
  
  Paul alzò lo sguardo, sorpreso. Alice era in piedi sulla porta del bagno con un'espressione allegra sul viso. Sebbene la vasca gli arrivasse quasi alle spalle e l'acqua fosse ricoperta di schiuma grigiastra, il giovane non poté fare a meno di arrossire.
  
  "Cosa stai facendo qui?"
  
  "Riequilibrio", disse, sorridendo ai deboli tentativi di Paul di coprirsi con un braccio. "Sono in debito con te per avermi salvato."
  
  "Dato che la palla di tuo fratello mi ha buttato giù dalle scale, direi che sei ancora in debito con me."
  
  Alice non ha risposto. Lo guardò attentamente, concentrandosi sulle sue spalle e sui muscoli prominenti delle sue braccia muscolose. Senza la polvere di carbone, la sua pelle era molto chiara.
  
  "Comunque, grazie, Alice," disse Paul, scambiando il suo silenzio per un muto rimprovero.
  
  "Ti ricordi il mio nome."
  
  Ora toccava a Paul tacere. Il luccichio negli occhi di Alice era sorprendente, e dovette distogliere lo sguardo.
  
  "Hai guadagnato parecchio," continuò dopo una pausa.
  
  "Quelli sono i cestini. Pesano una tonnellata, ma indossarli ti rende più forte".
  
  "Come sei finito a vendere carbone?"
  
  "È una lunga storia".
  
  Prese uno sgabello dall'angolo del bagno e si sedette accanto a lui.
  
  "Dimmi. Abbiamo tempo".
  
  "Non hai paura che ti becchino qui?"
  
  "Sono andato a letto mezz'ora fa. La governante ha controllato, come ho fatto io. Ma non è stato difficile superarla".
  
  Paul prese la saponetta e cominciò a rigirarsela in mano.
  
  "Dopo la festa, ho avuto una brutta discussione con mia zia."
  
  "A causa di tuo cugino?"
  
  "È stato a causa di qualcosa che è successo molti anni fa, qualcosa che ha a che fare con mio padre. Mia madre mi ha detto che è morto in un naufragio, ma il giorno della festa ho scoperto che mi aveva mentito per anni".
  
  "È quello che fanno gli adulti," disse Alice con un sospiro.
  
  "Ci hanno buttato fuori, io e mia madre. Questo lavoro è stato il massimo che potessi ottenere".
  
  "Immagino che tu sia fortunato."
  
  "La chiami fortuna?" disse Paul trasalendo. "Lavoro dall'alba al tramonto con niente da aspettarmi se non qualche pfennig in tasca. Un po' di fortuna!"
  
  "Hai un lavoro; hai la tua indipendenza, il tuo rispetto per te stesso. È già qualcosa," rispose frustrata.
  
  "Lo scambierei con uno di questi," disse, agitando la mano intorno a lui.
  
  "Non hai idea di cosa intendo, Paul, vero?"
  
  "Più di quanto pensi," sputò, incapace di contenersi. "Hai bellezza e intelligenza, e rovini tutto fingendo di essere infelice, ribelle, passando più tempo a lamentarti della tua posizione di lusso e preoccupandoti di ciò che gli altri pensano di te piuttosto che correre dei rischi e lottare per ciò che sei veramente. Vuoi" .
  
  Si interruppe, realizzando improvvisamente tutto ciò che aveva detto e vedendo l'emozione danzare nei suoi occhi. Aprì la bocca per scusarsi, ma pensò che avrebbe solo peggiorato le cose.
  
  Alice si alzò lentamente dalla sedia. Per un momento, Paul pensò che stesse per andarsene, ma questa era solo la prima di molte volte in cui non era riuscito a interpretare correttamente i suoi sentimenti nel corso degli anni. Si avvicinò alla vasca, si inginocchiò accanto ad essa e, chinandosi sull'acqua, lo baciò sulle labbra. All'inizio Paul si bloccò, ma presto iniziò a reagire.
  
  Alice si staccò e lo fissò. Paul sapeva qual era la sua bellezza: era il bagliore di sfida che ardeva nei suoi occhi. Si sporse in avanti con tutto il corpo e la baciò, ma questa volta aprì leggermente la bocca. Dopo un po' si è staccata.
  
  Poi sentì il rumore della porta che si apriva.
  
  
  15
  
  
  Alice balzò immediatamente in piedi e indietreggiò da Paul, ma era troppo tardi. Suo padre è entrato in bagno. La guardò a malapena; non ce n'era bisogno. La manica del suo vestito era completamente bagnata, e anche l'immaginazione limitata di Joseph Tannenbaum poteva farsi un'idea di quello che era successo solo un attimo fa.
  
  "Vai nella tua stanza".
  
  "Ma, papà..." balbettò.
  
  "Ora!"
  
  Alice scoppiò in lacrime e corse fuori dalla stanza. Per strada, quasi inciampò in Doris, che le rivolse un sorriso trionfante.
  
  "Come puoi vedere Fraulein, tuo padre è tornato a casa prima del previsto. Non è meraviglioso?
  
  Paul si sentiva completamente indifeso mentre sedeva nudo nell'acqua che si raffreddava rapidamente. Quando Tannenbaum si avvicinò, cercò di alzarsi in piedi, ma l'uomo d'affari lo afferrò violentemente per una spalla. Sebbene fosse più basso di Paul, era più forte di quanto suggerisse il suo aspetto paffuto, e Paul trovò impossibile afferrare la vasca da bagno scivolosa.
  
  Tannenbaum si sedette sullo sgabello dove si era seduta Alice pochi minuti prima. Non allentò la presa sulla spalla di Paul per un momento, e Paul temette che avrebbe improvvisamente deciso di spingerlo giù e tenergli la testa sott'acqua.
  
  "Come ti chiami, minatore di carbone?"
  
  "Paolo Reiner"
  
  "Non sei ebreo, Reiner, vero?"
  
  "No signore."
  
  "Ora fai attenzione", disse Tannenbaum, il suo tono si addolcì come quello di un addestratore che parla all'ultimo cane della cucciolata, il più lento a imparare i suoi trucchi. "Mia figlia è l'erede di una grande fortuna; lei è in una classe molto superiore alla tua. Sei solo un pezzo di merda attaccato alla sua scarpa. Capire?"
  
  Paolo non ha risposto. Riuscì a superare la vergogna e ricambiò lo sguardo, i denti serrati dalla rabbia. In quel momento, non c'era nessuno al mondo che odiasse più di quest'uomo.
  
  "Certo che non capisci", disse Tannenbaum, lasciandogli andare la spalla. "Beh, almeno sono tornato prima che facesse qualcosa di stupido."
  
  La sua mano prese il portafogli e tirò fuori un'enorme manciata di banconote. Li ripiegò con cura e li posò sul lavabo di marmo.
  
  "Questo è per il disturbo causato dalla palla di Manfred. Ora puoi andare".
  
  Tannenbaum si avviò verso la porta, ma prima di andarsene diede un'ultima occhiata a Paul.
  
  "Certo, Reiner, anche se probabilmente non ti interesserebbe, ho passato la giornata con il futuro suocero di mia figlia, elaborando i dettagli del suo matrimonio. In primavera sposerà un aristocratico.
  
  Immagino tu sia fortunato... hai la tua indipendenza, gli disse.
  
  "Alice lo sa?" - chiese.
  
  Tannenbaum sbuffò in modo derisorio.
  
  "Non pronunciare mai più il suo nome."
  
  Paul uscì dalla vasca e si vestì, preoccupandosi appena di asciugarsi. Non gli importava nemmeno se avesse preso la polmonite. Prese una mazzetta di banconote dal lavandino e andò in camera da letto, dove Doris lo osservava dall'altra parte della stanza.
  
  "Lascia che ti accompagni alla porta."
  
  "Non preoccuparti", rispose il giovane, svoltando nel corridoio. La porta d'ingresso era chiaramente visibile in fondo.
  
  "Oh, non vorremmo che ti mettessi accidentalmente in tasca qualcosa", disse la governante con un sorriso beffardo.
  
  "Restituiscilo al suo proprietario, signora. Digli che non ne ho bisogno", replicò Paul, con la voce rotta mentre tendeva le banconote.
  
  Quasi corse verso l'uscita, anche se Doris non lo guardava più. Guardò i soldi e un sorriso malizioso le balenò sul viso.
  
  
  16
  
  
  Le settimane successive furono una lotta per Paul. Quando si è presentato alla stalla, ha dovuto ascoltare le scuse forzate di Klaus, che se l'è cavata con una multa ma provava ancora rimorso per aver lasciato un giovane nei guai. Almeno ha placato la sua rabbia per il braccio rotto di Paul.
  
  "È pieno inverno e siamo solo io e il povero Halbert a scaricare tutti gli ordini che abbiamo. È una tragedia".
  
  Paul si è astenuto dal menzionare che avevano così tanti ordini solo a causa del suo piano e del secondo carro. Non aveva voglia di parlare molto, e cadde in un silenzio profondo come quello di Halbert, congelandosi per lunghe ore al posto di guida, i suoi pensieri aleggiavano da qualche parte lontano.
  
  Una volta ha cercato di tornare in Prinzregentenplatz quando pensava che Herr Tannenbaum non ci sarebbe stato, ma il domestico gli ha sbattuto la porta in faccia. Ha fatto scivolare ad Alice alcuni appunti nella cassetta della posta, chiedendole di incontrarlo in un bar vicino, ma lei non si è mai presentata. A volte oltrepassava il cancello di casa sua, ma lei non si faceva mai vedere. Ciò è stato fatto da un poliziotto, senza dubbio istruito da Joseph Tannenbaum; consigliò a Paul di non tornare in zona a meno che non volesse finire a stuzzicarsi i denti sul marciapiede.
  
  Paul si ritirò sempre più in se stesso, e le poche volte che le sue strade si incrociarono con sua madre alla pensione, si scambiarono a malapena qualche parola. Mangiava poco, dormiva poco e non prestava attenzione a ciò che lo circondava. Un giorno, la ruota posteriore del carrello ha quasi colpito il carrello. Sopportando le imprecazioni dei passeggeri che urlavano che avrebbe potuto ucciderli tutti, Paul si disse che doveva fare qualcosa per evitare le fitte nuvole temporalesche di malinconia che aleggiavano nella sua testa.
  
  Non c'è da stupirsi che non si sia accorto della figura che lo osservava un pomeriggio sulla Frauenstraße. Lo sconosciuto in un primo momento si avvicinò lentamente al carro per dare un'occhiata più da vicino, cercando di stare fuori dalla visuale di Paul. L'uomo ha preso appunti in un libretto che portava in tasca, scrivendo con cura il nome Klaus Graf. Ora che Paul aveva più tempo e una buona mano, le sponde del carrello erano sempre pulite e le lettere visibili, il che placava un po' l'ira del minatore. Alla fine, l'osservatore si sedette in una vicina birreria finché i carri non se ne andarono. Solo allora si avvicinò alla tenuta che gli avevano fornito per fare alcune domande discrete.
  
  Jürgen era di pessimo umore. Aveva appena ricevuto i voti dei primi quattro mesi dell'anno, e non erano affatto incoraggianti.
  
  Devo convincere quel cretino di Kurt a darmi lezioni private, pensò. Forse farà un paio di lavori per me. Gli chiederò di venire a casa mia e usare la mia macchina da scrivere in modo che non lo scoprano.
  
  Era il suo ultimo anno di liceo, e c'era in gioco un posto all'università, con tutto quello che comportava. Aveva poco interesse a perseguire una laurea, ma gli piaceva l'idea di sfilare per il campus, ostentando il suo titolo baronale. Anche se in realtà non ne aveva ancora uno.
  
  Sarà pieno di belle ragazze. Li combatterò.
  
  Era nella sua camera da letto a fantasticare sulle ragazze del college quando la cameriera - la nuova cameriera assunta da sua madre dopo aver cacciato i Reiner - lo chiamò da dietro la porta.
  
  "Il giovane mastro Cron è qui per vederti, mastro Jurgen."
  
  "Fallo entrare."
  
  Jurgen salutò il suo amico con grugniti.
  
  "Proprio la persona che volevo vedere. Ho bisogno che tu firmi la mia pagella; se mio padre vede questo, perderà la pazienza. Ho passato tutta la mattinata cercando di falsificare la sua firma, ma non le somiglia affatto", ha detto, indicando il pavimento, che era coperto di pezzi di carta accartocciati.
  
  Kron diede un'occhiata al rapporto aperto sul tavolo e fischiò sorpreso.
  
  "Beh, ci siamo divertiti, no?"
  
  "Sai che Waburg mi odia."
  
  "Da quello che posso dire, la metà degli insegnanti condivide la sua antipatia. Ma non preoccupiamoci del tuo rendimento scolastico ora, Jürgen, perché ti ho portato delle notizie. Devi prepararti per la caccia.
  
  "Di cosa stai parlando? Chi cerchiamo?"
  
  Kron sorrise, già godendosi il riconoscimento che si sarebbe guadagnato con la sua scoperta.
  
  "L'uccello che è volato fuori dal nido, amico mio. Un uccello con un'ala spezzata".
  
  
  17
  
  
  Paul non aveva assolutamente idea che qualcosa non andasse finché non fu troppo tardi.
  
  La sua giornata è iniziata come al solito, con un viaggio in tram dalla pensione alle scuderie di Klaus Graf sulle rive dell'Isar. Ogni giorno che veniva era ancora buio ea volte doveva svegliare Halbert. Lui e il muto andarono d'accordo dopo l'iniziale diffidenza, e Paul apprezzava davvero quei momenti prima dell'alba mentre attaccavano i cavalli ai carri e si dirigevano verso i depositi di carbone. Lì misero il carrello nella baia di carico, dove un largo tubo di metallo riempì il carrello in meno di dieci minuti. L'impiegato ha registrato quante volte al giorno i Graf sono entrati per scaricare in modo che il totale potesse essere calcolato su base settimanale. Poi Paul e Halbert andarono al loro primo incontro. Klaus sarebbe stato lì, ad aspettarli, fumando con impazienza la sua pipa. Una routine semplice ed estenuante.
  
  Paul arrivò quel giorno alla stalla e spinse la porta, come faceva ogni mattina. Non è mai stata chiusa a chiave perché all'interno non c'era niente che valesse la pena rubare, a parte le cinture di sicurezza. Halbert dormiva a solo mezzo metro dai cavalli, in una stanza con un vecchio letto traballante a destra delle stalle degli animali.
  
  "Svegliati, Halbert! Oggi c'è più neve del solito. Dovremo partire un po' prima se vogliamo arrivare a Musakh in tempo".
  
  Non c'era traccia del suo silenzioso compagno, ma era normale. Gli ci voleva sempre un po' per presentarsi.
  
  Improvvisamente, Paul sentì i cavalli scalpitare nervosamente nelle loro stalle e qualcosa si voltò dentro di lui, una sensazione che non provava da molto tempo. I suoi polmoni si riempirono di piombo e nella sua bocca apparve un sapore aspro.
  
  Jürgen.
  
  Fece un passo verso la porta, ma poi si fermò. Erano lì, emergevano da ogni fessura, e si maledisse per non averli notati prima. Dal ripostiglio dove venivano riposte le pale, dalle stalle per i cavalli e da sotto i carri. Erano in sette, gli stessi sette che lo avevano seguito alla festa di compleanno di Jurgen. Sembrava un'eternità fa. I loro volti sono diventati più larghi, più duri e non indossavano più giacche scolastiche, ma maglioni e stivali spessi. I vestiti sono più adatti per questo compito.
  
  "Questa volta non scivolerai sul marmo, cugino", disse Jurgen, indicando sdegnosamente il pavimento di terra battuta.
  
  "Ulberto!" Paul pianse disperatamente.
  
  "Il tuo amico ritardato è legato nel suo letto. Di certo non c'era bisogno di imbavagliarlo..." disse uno dei teppisti. Altri sembravano trovarlo molto divertente.
  
  Paul saltò su uno dei carri mentre i ragazzi gli si avvicinavano. Uno di loro cercò di afferrargli la caviglia, ma Paul sollevò in tempo il piede e lo posò sulle dita del ragazzo. Ci fu un crepitio.
  
  "Li ha rotti! Un vero figlio di puttana!"
  
  "Stai zitto! Tra mezz'ora questo piccolo pezzo di merda si pentirà di non essere stato al tuo posto", ha detto Jurgen.
  
  Diversi ragazzi facevano il giro del carro. Con la coda dell'occhio, Paul vide un altro afferrare il posto di guida, intento a salirci sopra. Sentì il luccichio della lama del temperino.
  
  All'improvviso gli venne in mente uno dei tanti scenari che aveva escogitato per l'affondamento della barca di suo padre: suo padre circondato da nemici da tutte le parti che cercavano di salire a bordo. Si disse che quel carro era la sua barca.
  
  Non li lascerò salire a bordo.
  
  Si guardò intorno, cercando disperatamente qualcosa da usare come arma, ma le uniche cose a portata di mano erano i resti di carbone sparsi per il carro. I frammenti erano così piccoli che avrebbe dovuto lanciarne quaranta o cinquanta prima di fare del male. Con un braccio rotto, l'unico vantaggio di Paul era l'altezza del carro, che lo metteva all'altezza giusta per colpire in faccia qualsiasi attaccante.
  
  Un altro ragazzo ha cercato di intrufolarsi sul retro del carro, ma Paul ha percepito una presa. Quello accanto al posto di guida approfittò della momentanea distrazione e si tirò su, senza dubbio preparandosi a saltare sulla schiena di Paul. Con un movimento rapido, Paul svitò il coperchio del suo thermos e spruzzò il caffè caldo in faccia al ragazzo. Il piatto non stava sobbollendo come un'ora prima quando l'aveva cucinato sul fornello della sua camera da letto, ma era abbastanza caldo perché il ragazzo si portasse le mani sul viso come se fosse ustionato. Paul si lanciò contro di lui e lo spinse giù dal carro. Il ragazzo indietreggiò con un gemito.
  
  "Dannazione, cosa stiamo aspettando? Tutti, prendetelo! gridò Jürgen.
  
  Paul rivide il luccichio del temperino. Si voltò, alzando i pugni in aria, volendo mostrare loro che non aveva paura, ma tutti nelle sporche stalle sapevano che era una bugia.
  
  Dieci mani hanno afferrato il carrello in dieci punti. Paul batté il piede a destra ea sinistra, ma dopo pochi secondi lo circondarono da tutti i lati. Uno dei teppisti gli afferrò il braccio sinistro e Paul, cercando di liberarsi, sentì il pugno dell'altro colpirlo in faccia. Ci fu uno scricchiolio e un'esplosione di dolore mentre il suo naso era rotto.
  
  Per un momento, tutto ciò che vide fu una luce rossa pulsante. È decollato, mancando suo cugino Jurgen di diverse miglia.
  
  "Tienilo stretto, Kron!"
  
  Paul li sentì afferrarlo da dietro. Cercò di divincolarsi dalla loro presa, ma fu inutile. In pochi secondi, gli hanno attorcigliato le braccia dietro la schiena, lasciando il suo viso e il suo petto alla mercé di suo cugino. Uno dei suoi rapitori aveva una presa di ferro sul suo collo, costringendo Paul a guardare direttamente Jurgen.
  
  "Non corri più, vero?"
  
  Jurgen spostò con cautela il peso sul piede destro, poi tirò indietro il braccio. Il colpo colpì Paul proprio allo stomaco. Sentì l'aria lasciare il suo corpo come se fosse una gomma forata.
  
  "Colpiscimi quanto vuoi, Jurgen," ansimò Paul mentre riusciva a riprendere fiato. "Questo non ti impedirà di essere un maiale inutile."
  
  Un altro colpo, questa volta in faccia, gli tagliò in due il sopracciglio. Suo cugino gli strinse la mano e gli massaggiò le nocche ferite.
  
  "Vedi? Ce ne sono sette come te per ognuno di me, qualcuno mi sta trattenendo e tu ti comporti ancora peggio di me", ha detto Paul.
  
  Jurgen si precipitò in avanti e afferrò i capelli di suo cugino così forte che Paul pensò che stesse per strapparglieli.
  
  "Hai ucciso Edward, figlio di puttana."
  
  "Tutto quello che ho fatto è stato aiutarlo. Lo stesso non si può dire per il resto di voi.
  
  "Allora, cugino, stai improvvisamente rivendicando una sorta di parentela con i Shredder? Pensavo avessi mollato tutto. Non è quello che hai detto alla piccola sgualdrina ebrea?"
  
  "Non chiamarla così."
  
  Jurgen si avvicinò ancora di più finché Paul non sentì il respiro sul viso. I suoi occhi erano fissi su Paul, assaporando il dolore che stava per infliggere con le sue parole.
  
  "Rilassati, non farà la puttana a lungo. Adesso diventerà una donna rispettabile. Futura baronessa von Schroeder.
  
  Paul capì subito che quella era la verità e non solo le solite spacconate di suo cugino. Un dolore acuto gli salì allo stomaco, provocando un urlo informe e disperato. Jurgen rise forte, con gli occhi fuori dalle orbite. Alla fine lasciò andare i capelli di Paul e la testa di Paul gli cadde sul petto.
  
  "Bene, allora ragazzi, diamogli quello che si merita."
  
  In quel momento, Paul gettò indietro la testa più forte che poteva. Il ragazzo dietro di lui allentò la presa sui pugni di Jurgen, senza dubbio credendo che la vittoria fosse loro. La parte superiore del cranio di Paul colpì il bandito in faccia, e lui lasciò andare Paul, cadendo in ginocchio. Gli altri si precipitarono su Paul, ma caddero tutti a terra come una palla.
  
  Paul agitò le braccia, sferrando colpi alla cieca. Nel bel mezzo del trambusto, sentì qualcosa di duro sotto le dita e lo afferrò. Cercò di alzarsi in piedi, e ci riuscì quasi quando Jurgen se ne accorse e si lanciò contro suo cugino. Paul si coprì il viso di riflesso, ignaro di tenere ancora in mano l'oggetto che aveva appena raccolto.
  
  Ci fu un urlo terribile, poi silenzio.
  
  Paul si issò fino al bordo del carro. Suo cugino era in ginocchio e si contorceva sul pavimento. Il manico di legno di un temperino sporgeva dall'orbita dell'occhio destro. Il ragazzo è stato fortunato: se i suoi amici avessero avuto un'idea geniale per creare qualcosa di più, Jurgen sarebbe morto.
  
  "Mettilo via! Portalo via!" egli gridò.
  
  Gli altri lo guardavano, paralizzati. Non volevano più essere lì. Per loro non era più un gioco.
  
  "Fa male! Aiutami, per l'amor del cielo!"
  
  Alla fine, uno dei teppisti è riuscito ad alzarsi in piedi e ad avvicinarsi a Jurgen.
  
  "Non farlo", disse Paul con orrore. "Portalo in ospedale e chiedi loro di rimuoverlo."
  
  L'altro ragazzo guardò Paul, il volto inespressivo. Era quasi come se non fosse lì o non avesse il controllo sulle sue azioni. Si avvicinò a Jurgen e mise la mano sull'elsa del temperino. Tuttavia, mentre lo stringeva, Jurgen si contrasse improvvisamente nella direzione opposta e la lama del temperino gli fece esplodere la maggior parte del bulbo oculare.
  
  Jurgen si fermò bruscamente e sollevò la mano dove un attimo prima c'era il temperino.
  
  "Non riesco a vedere. Perché non riesco a vedere?"
  
  Poi ha perso conoscenza.
  
  Il ragazzo che aveva estratto il temperino rimase a fissarlo con sguardo assente mentre la massa rosata che era l'occhio destro del futuro barone scivolava a terra lungo la lama.
  
  "Devi portarlo in ospedale!" gridò Paolo.
  
  Il resto della banda si alzò lentamente in piedi, ancora senza capire bene cosa fosse successo al loro capo. Andarono alle stalle per ottenere una vittoria semplice e schiacciante; invece, è successo l'impensabile.
  
  Due di loro presero Jurgen per le braccia e per le gambe e lo portarono alla porta. Gli altri si unirono a loro. Nessuno dei due disse una parola.
  
  Solo il ragazzo con il temperino rimase dov'era, guardando Paul con aria interrogativa.
  
  "Allora vai avanti se hai il coraggio", disse Paul, pregando il cielo di non farlo.
  
  Il ragazzo aprì la mano, lasciò cadere a terra il temperino e corse in strada. Paul lo guardò andarsene; poi, finalmente solo, cominciò a piangere.
  
  
  18
  
  
  "Non ho intenzione di farlo."
  
  "Sei mia figlia, farai quello che ti dico."
  
  "Non sono un oggetto che puoi comprare o vendere."
  
  "Questa è la più grande opportunità della tua vita."
  
  "Nella tua vita, vuoi dire."
  
  "Sei tu quella che diventerà una baronessa."
  
  "Non lo conosci, padre. È un porco, maleducato, arrogante..."
  
  "Tua madre mi ha descritto in termini molto simili quando ci siamo incontrati per la prima volta."
  
  "Tienila fuori da tutto questo. Lei non vorrebbe mai..."
  
  "Volevi il meglio per te? Hai cercato di assicurarti la felicità?
  
  "... ha costretto sua figlia a sposare un uomo che odia. E un non ebreo, più di questo.
  
  "Preferiresti qualcuno migliore? Un mendicante affamato, come sta il tuo amico collier? Nemmeno lui è ebreo, Alice".
  
  "Almeno è una brava persona."
  
  "È quello che pensi."
  
  "Significo qualcosa per lui."
  
  "Vuoi dire esattamente tremila marchi per lui."
  
  "Che cosa?"
  
  "Il giorno in cui il tuo amico è venuto a trovarmi, ho lasciato una pila di banconote sul lavabo. Tremila marchi per i suoi guai, a condizione che non compaia mai più qui."
  
  Alice era senza parole.
  
  "Lo so, figlio mio. So che è difficile..."
  
  "Stai mentendo".
  
  "Ti giuro, Alice, sulla tomba di tua madre, che il tuo amico minatore ha preso i soldi dal lavandino. Sai, non scherzerei su una cosa del genere".
  
  "IO..."
  
  "Le persone ti deluderanno sempre, Alice. Vieni qui abbracciami
  
  ..."
  
  "Non mi tocchi!"
  
  "Supererai tutto questo. E imparerai ad amare il figlio del barone von Schroeder come tua madre finì per amare me."
  
  "Ti odio!"
  
  "Alice! Alice, torna indietro!"
  
  Uscì di casa due giorni dopo, nella luce fioca del mattino, in mezzo a una bufera di neve che aveva già ricoperto di neve le strade.
  
  Ha portato con sé una grande valigia piena di vestiti e tutto il denaro che poteva raccogliere. Non era molto, ma sarebbe bastato per durare qualche mese finché non avesse trovato un lavoro decente. Il suo piano assurdo e infantile di tornare a Prescott, concepito in un momento in cui sembrava normale viaggiare in uno scompartimento di prima classe e rimpinzarsi di aragoste, era un ricordo del passato. Ora sentiva di essere un'altra Alice, una che doveva forgiare la propria strada.
  
  Ha anche preso un medaglione che apparteneva a sua madre. Conteneva una fotografia di Alice e un'altra di Manfred. Sua madre l'ha portato al collo fino al giorno della sua morte.
  
  Prima di andarsene, Alice si fermò un attimo davanti alla porta del fratello. Mise la mano sulla maniglia della porta ma non l'aprì. Temeva che la vista del viso tondo e innocente di Manfred avrebbe indebolito la sua risolutezza. La sua forza di volontà era già molto più debole di quanto si aspettasse.
  
  Ora è il momento di cambiare tutto questo, pensò mentre usciva in strada.
  
  I suoi stivali di cuoio lasciavano impronte fangose nella neve, ma la bufera di neve se ne occupava, lavandole via al suo passaggio.
  
  
  19
  
  
  Il giorno in cui è stato attaccato, Paul e Hulbert sono arrivati con un'ora di ritardo per la prima consegna. Klaus Graf è diventato bianco dalla rabbia. Quando ha visto il viso malconcio di Paul e ha sentito la sua storia - confermata dal costante cenno del capo di Halbert, che Paul ha trovato legato al suo letto con un'espressione di umiliazione sul viso - lo ha mandato a casa.
  
  La mattina dopo, Paul fu sorpreso di trovare il conte nelle scuderie, un luogo che non visitò quasi mai per il resto della giornata. Ancora sconcertato dagli ultimi avvenimenti, non si accorse dello strano sguardo che gli rivolse il collier.
  
  "Salve, signor conte. Cosa stai facendo qui?" chiese con attenzione.
  
  "Be', volevo solo assicurarmi che non ci fossero altri problemi. Puoi assicurarmi che questi ragazzi non torneranno, Paul?
  
  Il giovane esitò un attimo prima di rispondere.
  
  "No signore. non posso".
  
  "È quello che pensavo."
  
  Klaus frugò nel suo cappotto e tirò fuori un paio di banconote spiegazzate e sporche. Li porse a Paul con aria colpevole.
  
  Paul li prese, contandoli nella sua mente.
  
  "Parte del mio stipendio mensile, compreso oggi. Signore, mi licenzia?
  
  "Stavo pensando a quello che è successo ieri... non voglio problemi, hai capito?"
  
  "Certo signore."
  
  "Non sembri sorpreso," disse Klaus, che aveva le borse profonde sotto gli occhi, senza dubbio dopo una notte insonne cercando di decidere se licenziare il ragazzo o meno.
  
  Paul lo guardò, chiedendosi se doveva spiegare la profondità dell'abisso in cui l'avevano gettato le banconote che aveva in mano. Decise di non farlo, perché il collier era già a conoscenza della sua situazione. Invece, ha scelto l'ironia, che è diventata sempre più la sua valuta.
  
  "Questa è la seconda volta che mi tradisci, Herr Graf. Il tradimento perde il suo fascino per la seconda volta.
  
  
  20
  
  
  "Non puoi farmi questo!"
  
  Il Barone sorrise e bevve un sorso della sua tisana. Gli piaceva la situazione e, quel che era peggio, non fece alcun tentativo di fingere il contrario. Per la prima volta ha visto l'opportunità di mettere le mani sul denaro ebreo senza sposare Jürgen.
  
  "Mio caro Tannenbaum, non capisco proprio come faccio a fare qualcosa."
  
  "Esattamente!"
  
  "Non c'è nessuna sposa, vero?"
  
  "Be', no", ammise Tannenbaum con riluttanza.
  
  "Quindi non ci possono essere matrimoni. E poiché l'assenza della sposa," disse schiarendosi la voce, "è una tua responsabilità, è ragionevole che tu ti occupi delle spese.
  
  Tannenbaum si mosse a disagio sulla sedia, cercando una risposta. Si versò dell'altro tè e mezza zuccheriera.
  
  "Vedo che ti piace", disse il Barone, inarcando un sopracciglio. La repulsione che Joseph evocava in lui si trasformò gradualmente in uno strano fascino man mano che l'equilibrio del potere si spostava.
  
  "Beh, dopo tutto, sono stato io a pagare quello zucchero."
  
  Il barone rispose con una smorfia.
  
  "Non devi essere scortese."
  
  "Mi consideri un idiota, barone? Mi hai detto che avresti usato i soldi per creare una fabbrica di gomma come quella che hai perso cinque anni fa. Ti ho creduto e ho trasferito l'enorme somma che mi avevi chiesto. E cosa trovo due anni dopo? Non solo non hai creato una fabbrica, ma i soldi sono finiti in un portafoglio di azioni a cui solo tu hai accesso.
  
  "Queste sono provviste sicure, Tannenbaum."
  
  "Potrebbe essere. Ma non mi fido del loro custode. Non sarebbe la prima volta che scommetti il futuro della tua famiglia su una mano vincente."
  
  Il barone Otto von Schroeder aveva sul viso un'espressione di risentimento che non riusciva a provare. Di recente era ricaduto nella febbre del gioco e aveva passato lunghe notti a fissare la cartella di pelle contenente gli investimenti che aveva fatto con i soldi di Tannenbaum. Ognuno aveva una clausola di liquidità istantanea, il che significava che potevano convertirli in mazzi di banconote in poco più di un'ora con solo la loro firma e una multa salata. Non ha cercato di illudersi: sapeva perché l'articolo era incluso. Sapeva il rischio che stava correndo. Ha iniziato a bere sempre di più prima di andare a letto ed è tornato al tavolo da gioco la scorsa settimana.
  
  Non in un casinò di Monaco; non era così stupido. Si trasformò negli abiti più modesti che riuscì a trovare e visitò uno stabilimento ad Altstadt. Una cantina con segatura sul pavimento e puttane con più vernice sopra di quanta ne troveresti all'Alte Pinakothek. Chiese un bicchiere di Korn e si sedette a un tavolo dove la tariffa iniziale era di soli due marchi. Aveva cinquecento dollari in tasca, il massimo che poteva permettersi di spendere.
  
  È successa la cosa peggiore che poteva succedere: ha vinto.
  
  Anche con quelle carte sporche attaccate insieme come sposini in luna di miele, anche con l'ebbrezza causata dalla bevanda fatta in casa e il fumo che gli bruciava gli occhi, anche con il cattivo odore che aleggiava nell'aria di quella cantina, vinse. Non molto, quanto basta per lasciare questo posto senza un coltello nelle viscere. Ma ha vinto, e ora voleva giocare sempre più spesso. "Temo che dovrai fidarti del mio giudizio in materia di denaro, Tannenbaum."
  
  L'industriale ridacchiò scettico.
  
  "Vedo che rimarrò senza soldi e senza matrimonio. Anche se potrei sempre riscattare quella lettera di credito che hai firmato per me, barone.
  
  Schroeder deglutì. Non permetteva a nessuno di prendere la cartella dal cassetto del suo ufficio. E non per il semplice motivo che i dividendi hanno gradualmente coperto i suoi debiti.
  
  NO.
  
  Quella cartellina - mentre la accarezzava, immaginando cosa avrebbe potuto fare con i soldi - era l'unica cosa che gli faceva passare le lunghe notti.
  
  "Come ho detto prima, non c'è bisogno di essere scortesi. Ti avevo promesso un matrimonio tra le nostre famiglie, e questo è quello che avrai. Portami una sposa e mio figlio la aspetterà.
  
  Jürgen non ha parlato con sua madre per tre giorni.
  
  Quando il barone è andato in ospedale per suo figlio una settimana fa, ha ascoltato il racconto profondamente parziale del giovane. Era ferito da quello che era successo - anche più di quando Edward era tornato così gravemente mutilato, pensò stupidamente Jurgen - ma si rifiutò di coinvolgere la polizia nel caso.
  
  "Non dobbiamo dimenticare che sono stati i ragazzi a portare il temperino", disse il barone, giustificando la sua posizione.
  
  Ma Jürgen sapeva che suo padre mentiva e che nascondeva una ragione più importante. Cercò di parlare con Brunilde, ma lei divagò ripetutamente, confermando i suoi sospetti che gli stessero dicendo solo una parte della verità. Infuriato, Jürgen si chiuse in completo silenzio, credendo che questo avrebbe ammorbidito sua madre.
  
  Brunilde ha sofferto, ma non si è arresa.
  
  Invece, ha contrattaccato prestando attenzione a suo figlio, portandogli infiniti doni, dolci e i suoi cibi preferiti. Era arrivato a un punto in cui persino un uomo viziato, maleducato ed egocentrico come Jurgen cominciava a sentirsi soffocare mentre cercava di uscire di casa.
  
  Quindi, quando Kron è venuto da Jurgen con uno dei suoi soliti suggerimenti - che dovrebbe venire a un incontro politico - Jurgen ha risposto in modo diverso dal solito.
  
  "Andiamo", disse, afferrando il suo cappotto.
  
  Krohn, che aveva passato anni a cercare di coinvolgere Jurgen in politica e che era un membro di vari partiti nazionalisti, fu felicissimo della decisione del suo amico.
  
  "Sono sicuro che ti aiuterà a distrarti", disse, ancora vergognoso per quello che è successo nelle stalle una settimana fa, quando sette persero contro uno.
  
  Jürgen non aveva grandi aspettative. Stava ancora assumendo sedativi per il dolore che gli provocava la ferita, e mentre guidavano il tram verso il centro della città, toccò nervosamente la voluminosa fasciatura che avrebbe dovuto portare ancora per diversi giorni.
  
  E poi un distintivo per il resto della sua vita, tutto a causa di quel povero maiale Paul, pensò, sentendosi incredibilmente dispiaciuto per se stesso.
  
  Per finire, suo cugino è svanito nel nulla. Due suoi amici andarono a spiare le stalle e scoprirono che non lavorava più lì. Jurgen sospettava che non ci sarebbe stato modo di rintracciare Paul a breve termine, e questo gli ha incendiato le viscere.
  
  Perso nel disprezzo di sé e nell'autocommiserazione, il figlio del barone udì a malapena ciò che Kron stava dicendo sulla strada per l'Hofbrauhaus.
  
  "È un oratore eccezionale. Grande persona. Vedrai, Jurgen."
  
  Inoltre non ha prestato attenzione alla magnifica cornice, la vecchia fabbrica di birra costruita per i re di Baviera oltre tre secoli fa, o agli affreschi sulle pareti. Si sedette accanto a Kron su una delle panche della grande sala e sorseggiò la sua birra in cupo silenzio.
  
  Quando l'oratore di cui Krohn parlava con tanto entusiasmo è salito sul palco, Jürgen ha pensato che il suo amico fosse impazzito. L'uomo camminava come se fosse stato punto nel culo da un'ape, e non sembrava affatto una persona che ha qualcosa da dire. Irradiava tutto ciò che Jurgen disprezzava, dai suoi capelli e baffi al suo vestito sgualcito da quattro soldi.
  
  Cinque minuti dopo, Jurgen si guardò intorno con soggezione. La folla che si era radunata nella sala, almeno un migliaio di persone, rimase in completo silenzio. Le labbra si schiusero appena, tranne che per sussurrare "Ben detto" o "Ha ragione". Le mani della folla parlarono, scandendo ogni pausa dell'uomo con forti applausi.
  
  Quasi contro la sua volontà, Jurgen iniziò ad ascoltare. Riusciva a malapena a capire l'argomento del discorso, perché viveva alla periferia del mondo che lo circondava, preoccupato solo del proprio divertimento. Riconosceva frammenti, frammenti di frasi che suo padre aveva lasciato cadere a colazione mentre si nascondeva dietro il giornale. Accidenti ai francesi, agli inglesi, ai russi. Completa assurdità, tutto questo.
  
  Da questa confusione, tuttavia, Jurgen iniziò a estrarre un significato semplice. Non dalle parole che capiva appena, ma dall'emozione nella voce dell'ometto, dai suoi gesti esagerati, dai pugni chiusi alla fine di ogni battuta.
  
  C'è stata una terribile ingiustizia.
  
  La Germania è stata pugnalata alle spalle.
  
  Ebrei e massoni tenevano questo pugnale a Versailles.
  
  La Germania era persa.
  
  La colpa della povertà, della disoccupazione, dei piedi nudi dei bambini tedeschi ricadeva sugli ebrei, che controllavano il governo di Berlino come se fosse un enorme burattino senza cervello.
  
  Jurgen, a cui non importava minimamente dei piedi nudi dei bambini tedeschi, a cui non importava un accidente di Versailles - a cui non importava di nessuno tranne Jürgen von Schroeder - era in piedi in quindici minuti, applaudendo l'oratore con una tempesta di applausi. Prima che il discorso finisse, si disse che avrebbe seguito quest'uomo ovunque fosse andato.
  
  Dopo l'incontro, Kron si è scusato, dicendo che sarebbe tornato presto. Jurgen tacque finché il suo amico non gli diede una pacca sulla spalla. Fece entrare un oratore che di nuovo sembrava povero e scarmigliato, gli occhi sfuggenti e increduli. Ma l'erede del barone non lo vedeva più in quella luce e si fece avanti per salutarlo. Kron ha detto con un sorriso:
  
  "Mio caro Jürgen, lascia che ti presenti Adolf Hitler."
  
  
  STUDENTE ACCETTATO
  
  1923
  
  
  In cui l'iniziato scopre una nuova realtà con nuove regole
  
  Questa è la stretta di mano segreta dello studente che è entrato, usata affinché i fratelli massoni possano identificarsi come tali. Ciò comporta la pressione del pollice contro la parte superiore della nocca dell'indice della persona che viene salutata, che risponderà con la stessa azione. Il suo nome segreto è BOOS, dal nome della colonna che rappresenta la luna nel tempio di Salomone. Se un massone ha dei dubbi su un'altra persona che si definisce un fratello massone, gli chiederà di scrivere quel nome. Gli impostori iniziano con la lettera B, mentre i veri iniziati iniziano con la terza lettera, quindi: ABOZ.
  
  
  21
  
  
  "Buon pomeriggio, Frau Schmidt", disse Paul. "Cosa posso offrirti?"
  
  La donna si guardò intorno velocemente, cercando di dare l'impressione che stesse valutando l'acquisto, ma la verità era che teneva d'occhio il sacco di patate, sperando di trovare il cartellino del prezzo. Era inutile. Stanco di dover cambiare i loro prezzi ogni giorno, Paul iniziò a memorizzarli ogni mattina.
  
  "Due chili di patate, per favore" disse, senza osare chiedere quanto.
  
  Paul iniziò a mettere i tuberi sulla bilancia. Dietro la signora, due ragazzi stavano esaminando i dolci in esposizione, le mani infilate nelle tasche vuote.
  
  "Costano sessantamila marchi al chilo!" tuonò una voce rauca da dietro il bancone.
  
  La donna guardò a malapena Herr Ziegler, il proprietario della drogheria, ma il suo viso arrossì per il prezzo elevato.
  
  "Mi dispiace, signora... non mi sono rimaste molte patate," mentì Paul per risparmiarle l'imbarazzo di dover ridurre l'ordine. Si esaurì quella mattina accatastando i loro sacchi nel cortile sul retro. "Molti dei nostri clienti abituali sono ancora avanti. Ti dispiace se ti do solo un chilo?"
  
  Il sollievo sul suo viso era così evidente che Paul dovette voltarsi per nascondere il suo sorriso.
  
  "Meraviglioso. Immagino che dovrò arrangiarmi.
  
  Paul prese alcune patate dal sacchetto finché la bilancia non si fermò a 1.000 grammi. Non tolse del tutto l'ultima, soprattutto quella grande, dal sacchetto, ma la tenne in mano mentre ne controllava il peso, e poi la rimise al suo posto, passando le patate.
  
  L'azione non è sfuggita alla donna, la cui mano tremava leggermente mentre pagava e prendeva la sua borsa dal bancone. Mentre stavano per andarsene, Herr Ziegler la richiamò.
  
  "Solo un momento!"
  
  La donna si voltò, pallida.
  
  "SÌ?"
  
  "Suo figlio l'ha lasciato cadere, signora", disse il proprietario del negozio, tendendo il berretto del ragazzo più piccolo.
  
  La donna mormorò i suoi ringraziamenti e praticamente corse via.
  
  Herr Ziegler tornò dietro il bancone. Si aggiustò i suoi piccoli occhiali rotondi e continuò a pulire i barattoli di piselli con un panno morbido. Il posto era perfettamente pulito, poiché Paul lo teneva estremamente pulito, e in quei giorni non era rimasto nulla nel negozio abbastanza a lungo da raccogliere polvere.
  
  "Ti ho visto", disse il proprietario del negozio senza alzare lo sguardo.
  
  Paul prese un giornale da sotto il bancone e cominciò a sfogliarlo. Quel giorno non avranno più clienti, dato che era un giovedì e la paga della maggior parte delle persone si era esaurita qualche giorno prima. Ma il giorno dopo sarebbe stato un inferno.
  
  "Lo so, signore."
  
  "Allora perché stavi fingendo?"
  
  "Doveva sembrare che non si fosse accorto che le stavo dando una patata, signore. Altrimenti dovremmo regalare un emblema a tutti".
  
  "Queste patate saranno detratte dal tuo stipendio", ha detto Ziegler, cercando di suonare minaccioso.
  
  Paul annuì e tornò a leggere. Da tempo aveva smesso di temere il negoziante, non solo perché non aveva mai dato seguito alle sue minacce, ma anche perché il suo aspetto rude era solo una facciata. Paul sorrise tra sé, ricordando che appena un minuto prima aveva notato Ziegler che infilava una manciata di caramelle nel berretto del ragazzo.
  
  "Non so cosa diavolo hai trovato di così interessante in quei giornali", disse il negoziante, scuotendo la testa.
  
  Quello che Paul cercava freneticamente sui giornali da un po' di tempo era un modo per salvare gli affari di Herr Ziegler. Se non lo trova, il negozio fallirà entro due settimane.
  
  Improvvisamente si fermò tra due pagine dell'Allgemeine Zeitung. Il suo cuore sussultò. Era proprio lì: un'idea delineata in un piccolo articolo di due colonne, quasi ridicolo accanto a grandi titoli che annunciavano infiniti disastri e il possibile crollo del governo. Avrebbe potuto perderlo se non avesse cercato quella cosa in particolare.
  
  È stato pazzesco.
  
  Era impossibile.
  
  Ma se funziona... saremo ricchi.
  
  Funzionerebbe. Paolo ne era sicuro. La cosa più difficile sarebbe convincere Herr Ziegler. Un vecchio prussiano conservatore come lui non accetterebbe mai un simile piano, nemmeno nei sogni più sfrenati di Paul. Paul non riusciva nemmeno a immaginare come suggerirlo.
  
  Quindi è meglio che pensi in fretta, si disse, mordendosi il labbro.
  
  
  22
  
  
  Tutto ebbe inizio con l'assassinio del ministro Walter Rathenau, noto industriale ebreo. La disperazione che fece precipitare la Germania tra il 1922 e il 1923, quando due generazioni videro i propri valori completamente capovolti, iniziò una mattina quando tre studenti si avvicinarono all'auto di Rathenau, lo inondarono di colpi di mitragliatrice e gli lanciarono contro una granata. Il 24 giugno 1922 fu seminato un seme terribile; più di due decenni dopo, ha provocato la morte di oltre cinquanta milioni di persone.
  
  Fino a quel giorno i tedeschi pensavano che le cose andassero comunque male. Ma dal giorno in cui l'intero paese si è trasformato in un manicomio, tutto quello che volevano era tornare come prima. Rathenau era a capo del Ministero degli Affari Esteri. In quel periodo turbolento, quando la Germania era nelle mani dei suoi creditori, questo era un incarico ancora più importante della Presidenza della Repubblica.
  
  Il giorno in cui Rathenau fu assassinato, Paul si chiese se gli studenti lo avessero fatto perché era ebreo, perché era un politico, o per cercare di aiutare la Germania a venire a patti con la catastrofe di Versailles. Indennizzo impossibile che il Paese dovrebbe pagare - prima del 1984! - fece precipitare la popolazione nella povertà e Rathenau fu l'ultimo baluardo del buon senso.
  
  Dopo la sua morte, il paese iniziò a stampare denaro semplicemente per pagare i propri debiti. I responsabili di questo hanno capito che ogni segno che stampavano deprezzava il resto? Probabilmente l'hanno fatto, ma cos'altro potevano fare?
  
  Nel giugno 1922 un marco poteva comprare due sigarette; duecentosettantadue marchi equivalgono a un dollaro USA. Nel marzo del 1923, lo stesso giorno in cui Paul mise con noncuranza una patata in più nella borsa di Frau Schmidt, ci vollero cinquemila marchi per comprare le sigarette e ventimila per andare in banca e uscire con un dollaro croccante.
  
  Le famiglie hanno faticato a tenere il passo mentre la follia cresceva a spirale. Ogni venerdì, giorno di paga, le donne aspettavano i loro mariti alla porta della fabbrica. Poi, all'improvviso, assediarono negozi e drogherie, allagarono il Viktualienmarkt a Marienplatz, spenderono in beni di prima necessità gli ultimi pfennig del loro stipendio. Sono tornati a casa carichi di cibo e hanno cercato di resistere fino alla fine della settimana. Negli altri giorni della settimana, in Germania non si facevano molti affari. Le tasche erano vuote. E giovedì sera, il direttore di produzione della BMW aveva tanto potere d'acquisto quanto un vecchio vagabondo che trascinava i suoi moncherini nel fango sotto i ponti dell'Isar.
  
  C'erano molti che non potevano sopportarlo.
  
  Chi era vecchio, chi mancava di immaginazione, chi dava troppo per scontato, era quello che soffriva di più. Le loro menti non potevano gestire tutti questi cambiamenti, questo mondo che andava avanti e indietro. Molti si sono suicidati. Altri sono impantanati nella loro povertà.
  
  Altri sono cambiati.
  
  Paul è stato uno di quelli che sono cambiati.
  
  Dopo che Herr Graf lo ha licenziato, Paul ha avuto un mese terribile. Ebbe appena il tempo di superare la sua rabbia per l'attacco di Jurgen e la rivelazione del destino di Alice, o dedicare più di un fugace pensiero al mistero della morte di suo padre. Ancora una volta, il bisogno di sopravvivere era così acuto che dovette sopprimere le proprie emozioni. Ma il dolore bruciante spesso divampava di notte, riempiendo i suoi sogni di fantasmi. Spesso non riusciva a dormire, e spesso al mattino, camminando per le strade di Monaco con stivali logori e coperti di neve, pensava alla morte.
  
  A volte, quando tornava alla pensione senza lavoro, si sorprendeva a guardare con occhi vuoti Isar di Ludwigsbrucke. Voleva gettarsi nelle acque gelide, lasciare che la corrente portasse il suo corpo giù fino al Danubio e da lì in mare. È una fantastica distesa d'acqua che non ha mai visto, ma dove ha sempre pensato che suo padre avesse incontrato la sua fine.
  
  In questi casi, doveva trovare un motivo per non arrampicarsi sul muro e saltare. L'immagine della madre che lo aspettava tutte le sere al pensionato, e la certezza che senza di lui non sarebbe sopravvissuta, gli hanno impedito di spegnere una volta per tutte il fuoco che aveva nello stomaco. In altri casi, l'incendio stesso e le cause del suo verificarsi lo hanno trattenuto.
  
  Finché finalmente ci fu un barlume di speranza. Anche se ha provocato la morte.
  
  Una mattina, il fattorino cadde ai piedi di Paul in mezzo alla strada. Il carrello vuoto che stava spingendo si rovesciò su un fianco. Le ruote stavano ancora girando quando Paul si accovacciò e cercò di aiutare l'uomo ad alzarsi, ma non riusciva a muoversi. Ansimò disperatamente per respirare, ei suoi occhi si velarono. Un altro passante si è avvicinato. Era vestito con abiti scuri e portava una custodia di pelle.
  
  "Modo! Sono un medico!"
  
  Per qualche tempo il medico ha cercato di rianimare l'uomo caduto, ma senza successo. Alla fine si alzò, scuotendo la testa.
  
  "Infarto o embolia. È difficile credere in qualcuno così giovane".
  
  Paul guardò il volto del morto. Doveva avere solo diciannove anni, forse meno.
  
  Anch'io, pensò Paul.
  
  "Dottore, si prenderà cura del corpo?"
  
  "Non posso, dobbiamo aspettare la polizia."
  
  Quando arrivarono gli ufficiali, Paul descrisse pazientemente quello che era successo. Il dottore confermò il suo rapporto.
  
  "Ti dispiace se restituisco l'auto al suo proprietario?"
  
  L'ufficiale lanciò un'occhiata alla carriola vuota, poi fissò a lungo e intensamente Paul. Non gli piaceva l'idea di trascinare il carrello fino alla stazione di polizia.
  
  "Come ti chiami, amico?"
  
  "Paolo Reiner"
  
  "E perché dovrei fidarmi di te, Paul Reiner?"
  
  "Perché ne guadagnerei di più se lo portassi al negoziante che se cercassi di vendere questi pezzi di legno inchiodati male al mercato nero", disse Paul con assoluta onestà.
  
  "Molto bene. Digli di contattare la stazione di polizia. Dobbiamo conoscere il parente più prossimo. Se non ci chiama entro tre ore, risponderai a me.
  
  L'ufficiale gli consegnò la fattura che aveva trovato, scrivendo con grafia ordinata l'indirizzo di un negozio di alimentari - in una strada non lontana da Isartor - con l'elenco delle ultime cose che il ragazzo morto aveva spostato:? un chilo di caffè, 3 chili di patate, 1 sacchetto di limoni, 1 lattina di zuppa Krunz? chilogrammo di sale 2 bottiglie di alcol di mais
  
  Quando Paul arrivò al negozio con la carriola e chiese il lavoro del ragazzo morto, Herr Ziegler gli rivolse uno sguardo incredulo simile a quello che rivolse a Paul sei mesi dopo quando il giovane gli spiegò il suo piano per salvarli dalla rovina.
  
  "Dobbiamo trasformare il negozio in una banca."
  
  Il proprietario del negozio ha lasciato cadere un barattolo di marmellata che stava pulendo, e sarebbe andato in frantumi sul pavimento se Paul non fosse stato in grado di raccoglierlo a mezz'aria.
  
  "Di cosa stai parlando? Eri ubriaco?" disse, guardando gli enormi cerchi sotto gli occhi del ragazzo.
  
  "No, signore" disse Paul, che era stato sveglio tutta la notte, ripassando il piano nella sua mente. Uscì dalla sua stanza all'alba e prese posizione davanti alle porte del municipio mezz'ora prima che si aprisse. Quindi correva di finestra in finestra, raccogliendo informazioni su permessi, tasse e condizioni. Tornò con una spessa cartellina di cartone. "So che può sembrare folle, ma non lo è. In questo momento il denaro non ha valore. I salari salgono ogni giorno e dobbiamo contare i nostri prezzi ogni mattina".
  
  "Sì, e mi ha ricordato: stamattina ho dovuto fare tutto da solo", ha detto irritato il proprietario del negozio. "Non puoi immaginare quanto sia stato difficile. Ed è venerdì! Tra due ore il negozio sarà edificante.
  
  "Lo so, signore. E dobbiamo fare del nostro meglio per sbarazzarci di tutte le azioni oggi. Questo pomeriggio parlerò con alcuni dei nostri clienti, offrendo loro merce in cambio di lavoro perché il lavoro è dovuto lunedì. Martedì mattina passeremo il sopralluogo comunale e mercoledì apriremo".
  
  Ziegler sembrava come se Paul gli avesse chiesto di infilarsi il corpo e camminare nudo lungo la Marienplatz.
  
  "Assolutamente no. Questo negozio è qui da settantatré anni. È stato iniziato dal mio bisnonno e poi passato a mio nonno, che lo ha trasmesso a mio padre, che alla fine l'ha passato a me.
  
  Paul vide la preoccupazione negli occhi del proprietario del negozio. Sapeva di essere sul punto di essere licenziato per insubordinazione e pazzia. Così ha deciso di andare per il tutto per tutto.
  
  "È una storia meravigliosa, signore. Ma, sfortunatamente, tra due settimane, quando qualcuno il cui cognome non è Ziegler rileverà il negozio durante una riunione dei creditori, tutta questa tradizione sarà considerata una schifezza.
  
  Il proprietario del negozio alzò un dito in segno di accusa, pronto a rimproverare Paul per le sue osservazioni, ma poi si ricordò della situazione in cui si trovava e crollò su una sedia. I suoi debiti si sono accumulati dall'inizio della crisi, debiti che, a differenza di molti altri, non sono semplicemente andati in fumo. Il lato positivo di tutta questa follia - per alcuni - era che chi aveva mutui con tassi di interesse calcolati annualmente riusciva a estinguerli velocemente, viste le fluttuazioni selvagge del marco. Sfortunatamente, quelli come Ziegler che hanno donato una parte del loro reddito piuttosto che una somma fissa di denaro potrebbero solo finire per perdere.
  
  "Non capisco, Paolo. In che modo questo salverà la mia attività?"
  
  Il giovane gli portò un bicchiere d'acqua, poi gli mostrò un articolo che aveva strappato dal giornale di ieri. Paul l'aveva letta così tante volte che l'inchiostro si era sbavato in alcuni punti. "Questo è un articolo di un professore universitario. Dice che in un momento come questo, in cui le persone non possono fare affidamento sui soldi, dobbiamo guardare al passato. In un momento in cui non c'erano soldi. Per uno scambio."
  
  "Ma..."
  
  "Per favore, signore, mi dia un momento. Purtroppo nessuno può scambiare un comodino o tre bottiglie di liquore con altre cose, e i banchi dei pegni sono pieni. Pertanto, dobbiamo rifugiarci nelle promesse. sotto forma di dividendi.
  
  "Non capisco", ha detto il proprietario del negozio, che stava cominciando ad avere le vertigini.
  
  "Azioni, Herr Ziegler. Il mercato azionario aumenterà da questo. Le azioni sostituiranno il denaro. E noi li venderemo".
  
  Ziegler si è arreso.
  
  Per le cinque notti successive, Paul non dormì quasi mai. Convincere i commercianti - falegnami, stuccatori, ebanisti - a ritirare cibo gratuitamente questo venerdì in cambio di lavoro nel fine settimana non è stato affatto difficile. In effetti, alcuni erano così grati che Paul dovette offrire il suo fazzoletto più volte.
  
  Dobbiamo essere nei guai quando l'idraulico corpulento scoppia in lacrime quando gli offri una salsiccia in cambio di un'ora di lavoro, pensò. La difficoltà principale era la burocrazia, ma anche sotto questo aspetto Paul è stato fortunato. Ha studiato le linee guida e le istruzioni che i funzionari del governo hanno portato alla sua attenzione fino a quando i punti sono apparsi nelle sue orecchie. La sua più grande paura era quella di imbattersi in una frase che avrebbe schiacciato tutte le sue speranze. Dopo aver riempito pagine di appunti in un libretto in cui delineava i passi da compiere, i requisiti per la creazione della Ziegler Bank si sono ridotti a due:
  
  1) Il regista doveva essere cittadino tedesco di età superiore ai ventuno anni.
  
  2) Una fideiussione di mezzo milione di marchi tedeschi doveva essere versata presso gli uffici del municipio.
  
  La prima era semplice: Herr Ziegler sarebbe stato direttore, anche se a Paul era già abbastanza chiaro che doveva rimanere chiuso in ufficio il più possibile. Quanto alla seconda... un anno prima, mezzo milione di marchi sarebbe stata una cifra astronomica, un modo per far sì che solo persone solvibili potessero avviare un'attività basata sulla fiducia. Oggi mezzo milione di marchi erano uno scherzo.
  
  "Nessuno ha aggiornato il disegno!" urlò Paul mentre saltellava per l'officina, spaventando i falegnami che stavano già strappando gli scaffali dalle pareti.
  
  Chissà se i dipendenti pubblici preferirebbero un paio di cosce di pollo, pensò Paul divertito. Almeno potrebbero trovare un uso per loro.
  
  
  23
  
  
  Il camion era aperto e le persone che viaggiavano dietro non avevano protezione dall'aria notturna.
  
  Quasi tutti rimasero in silenzio, concentrati su quanto stava per accadere. Le loro camicie marroni li isolavano a malapena dal freddo, ma non importava, dato che presto sarebbero partiti.
  
  Jurgen si accovacciò e iniziò a colpire il pavimento di metallo del camion con la sua mazza. Ha preso questa abitudine durante la sua prima sortita, quando i suoi compagni lo trattavano ancora con un certo scetticismo. Gli Sturmabteilung, o SA - gli "stormtroopers" del partito nazista - erano costituiti da ex soldati incalliti, persone delle classi inferiori che riuscivano a malapena a leggere un paragrafo ad alta voce senza balbettare. La loro prima reazione all'apparizione di questo giovane elegante - figlio di un barone, nientemeno!- fu di rifiuto. E quando Jürgen ha usato per la prima volta il pavimento di un camion come tamburo, uno dei suoi compagni gli ha dato il dito medio.
  
  "Mando un telegramma alla baronessa, eh ragazzo?"
  
  Gli altri risero maliziosamente.
  
  Quella notte si vergognò. Tuttavia, stasera, quando ha iniziato a cadere a terra, tutti gli altri lo hanno seguito velocemente. All'inizio il ritmo era lento, misurato, distinto, le battute erano perfettamente sincronizzate. Ma mentre il camion si avvicinava alla sua destinazione, un hotel vicino alla stazione ferroviaria centrale, il rombo si intensificò fino a diventare assordante, riempiendo tutti di adrenalina.
  
  Jürgen sorrise. Non era stato facile conquistare la loro fiducia, ma ora sentiva che erano tutti nel palmo della sua mano. Quando, quasi un anno prima, aveva sentito parlare per la prima volta Adolf Hitler e aveva insistito perché il segretario del comitato del partito lo registrasse immediatamente come membro del Partito nazionalsocialista tedesco dei lavoratori, Krohn ne fu felicissimo. Ma quando, pochi giorni dopo, Jurgen fece domanda per entrare nelle SA, questo entusiasmo si trasformò in delusione.
  
  "Cosa diavolo hai in comune con questi gorilla marroni?" Sei intelligente; potresti avere una carriera in politica. E questa benda sull'occhio è sul tuo occhio... Se diffondi le voci appropriate, questa può diventare la tua vocazione card. Possiamo dire che hai perso un occhio difendendo la Ruhr".
  
  Il figlio del barone non gli fece caso. È entrato in SA d'impulso, ma c'era una certa logica subconscia in quello che ha fatto. Era attratto dalla brutalità insita nell'ala paramilitare dei nazisti, dal loro orgoglio come gruppo e dall'impunità per la violenza che questo gli dava. Un gruppo in cui non si è inserito fin dall'inizio, e dove è stato oggetto di insulti e scherno, come "Baron Cyclops" e "One-Eyed Pansy".
  
  Intimidito, Jürgen ha abbandonato l'atteggiamento da gangster che aveva nei confronti dei suoi compagni di scuola. Erano dei veri duri e avrebbero serrato immediatamente i ranghi se avesse cercato di forzare qualcosa. Invece, si guadagnò gradualmente il loro rispetto non mostrando alcun rimorso ogni volta che loro o il loro nemico si incontravano.
  
  Lo stridore dei freni copriva il rumore furioso delle mazze. Il camion si fermò bruscamente.
  
  "Uscire! Uscire!"
  
  Gli assaltatori si affollarono sul retro del camion. Poi venti paia di stivali neri trottarono sul selciato bagnato. Uno degli assaltatori scivolò in una pozzanghera di acqua fangosa e Jurgen si affrettò ad offrirgli la mano per aiutarlo a rialzarsi. Ha imparato che tali gesti gli avrebbero fatto guadagnare punti.
  
  L'edificio di fronte a loro non aveva nome, solo la parola T AVERN dipinta sopra la porta, con un cappello bavarese rosso dipinto accanto. Questo luogo era spesso utilizzato come luogo di ritrovo da un ramo del Partito Comunista, e proprio in quel momento uno di questi incontri stava per concludersi. All'interno c'erano più di trenta persone che ascoltavano il discorso. Sentendo lo stridio dei freni del camion, alcuni di loro alzarono la testa, ma era troppo tardi. La taverna non aveva una porta sul retro.
  
  Gli assaltatori entrarono in ranghi ordinati, facendo più rumore possibile. Il cameriere si nascose dietro il bancone, terrorizzato, mentre i primi arrivati afferravano bicchieri e piatti di birra dai tavoli e li lanciavano contro il bancone, lo specchio sopra di esso e gli scaffali delle bottiglie.
  
  "Cosa fai?" chiese un uomo basso, presumibilmente il proprietario dell'osteria.
  
  "Siamo venuti per sciogliere un'assemblea illegale", disse il capo plotone delle SA, facendosi avanti con un sorriso inappropriato.
  
  "Non hai autorità!"
  
  Il capo plotone alzò la mazza e colpì l'uomo allo stomaco. Cadde a terra con un gemito. Il capobanda gli ha dato un altro paio di calci prima di rivolgersi ai suoi uomini.
  
  "Cadute insieme!"
  
  Jürgen è andato subito avanti. Lo faceva sempre, solo per fare un cauto passo indietro per lasciare che qualcun altro guidasse l'attacco... o prendesse una pallottola o una lama. Le armi da fuoco erano ora vietate in Germania - quella Germania a cui gli alleati avevano strappato i denti - ma molti veterani di guerra avevano ancora le proprie pistole o armi che avevano sottratto al nemico.
  
  Allineati spalla a spalla, gli assaltatori si spostarono verso il retro della taverna. Spaventati a morte, i comunisti iniziarono a lanciare contro il loro nemico tutto ciò che capitava a portata di mano. L'uomo che camminava accanto a Jurgen è stato colpito al volto con un barattolo di vetro. Barcollò, ma quelli dietro di lui lo sollevarono e un altro si fece avanti per prendere il suo posto in prima fila.
  
  "Figli di puttana! Vai a succhiare il cazzo del tuo Fuhrer!" gridò un giovane con un berretto di pelle, sollevando una panca.
  
  Gli assaltatori erano a meno di tre metri di distanza, a portata di mano di qualsiasi mobile lanciato contro di loro, quindi Jurgen scelse questo momento per simulare un inciampo. L'uomo fece un passo avanti e si fermò davanti.
  
  Appena in tempo. Panchine sparse per la stanza, ci fu un gemito e l'uomo che aveva appena preso il posto di Jurgen cadde in avanti, con la testa spaccata.
  
  "Pronto?" gridò il capo plotone. "Per Hitler e la Germania!"
  
  "Hitler e la Germania!" gridarono all'unisono gli altri.
  
  I due gruppi si avventarono l'uno sull'altro come bambini che giocano a una specie di gioco. Jurgen schivò un gigante in tuta da meccanico dirigendosi verso di lui, colpendogli le ginocchia mentre passava. Il meccanico cadde e quelli che stavano dietro Jurgen iniziarono a picchiarlo senza pietà.
  
  Jurgen ha continuato la sua avanzata. Saltò su una sedia rovesciata e diede un calcio al tavolo, che andò a sbattere contro la coscia di un uomo più anziano con gli occhiali. Cadde a terra, trascinando con sé il tavolo. Aveva ancora in mano alcuni pezzetti di carta scarabocchiati, così il figlio del barone concluse che quello doveva essere l'oratore che erano venuti a interrompere. Non gli importava. Non conosceva nemmeno il nome del vecchio.
  
  Jurgen si diresse dritto verso di lui, cercando di calpestarlo con entrambi i piedi mentre si dirigeva verso il suo vero obiettivo.
  
  Un giovane con un berretto di pelle ha combattuto contro due assaltatori usando una delle panchine. Il primo degli uomini ha cercato di affiancarlo, ma il giovane ha inclinato la panca nella sua direzione ed è riuscito a colpirlo al collo, facendolo cadere. Un altro uomo ha fatto oscillare il suo manganello nel tentativo di sorprenderlo, ma il giovane comunista ha schivato ed è riuscito a dare una gomitata al rene allo stormtrooper. Mentre si piegava in due, contorcendosi per il dolore, l'uomo ruppe la panca contro la schiena.
  
  Allora questo sa combattere, pensò il figlio del barone.
  
  Normalmente avrebbe lasciato che i suoi avversari più duri si occupassero di qualcun altro, ma qualcosa in questo giovane magro e dagli occhi infossati offendeva Jurgen.
  
  Guardò Jurgen con aria di sfida.
  
  "Allora andiamo, puttana nazista. Paura di rompere un'unghia?
  
  Jurgen trattenne il respiro, ma era troppo astuto per lasciarsi influenzare dall'insulto. Ha contrattaccato.
  
  "Non mi sorprende che tu sia così preso dai rossi, piccolo bastardo magro. Quella barba alla Karl Marx assomiglia esattamente al culo di tua madre.
  
  Il viso del giovane si illuminò di rabbia e, sollevando i resti della panca, si avventò su Jurgen.
  
  Jurgen si fermò di lato rispetto all'attaccante e attese l'attacco. Quando l'uomo si lanciò contro di lui, Jürgen si fece da parte e il comunista cadde a terra, perdendo il berretto. Jurgen lo colpì tre volte di seguito con la sua mazza sulla schiena - non molto forte, ma abbastanza da fargli perdere il fiato, ma così facendo lo fece cadere in ginocchio. Il giovane ha cercato di strisciare via, cosa che Jurgen voleva. Tirò indietro la gamba destra e scalciò forte. La punta dello stivale ha colpito l'uomo allo stomaco, sollevandolo di oltre mezzo metro da terra. Cadde sulla schiena, cercando di respirare.
  
  Con un sorriso, Jürgen attaccò ferocemente il comunista. Le sue costole scricchiolarono sotto i colpi, e quando Jurgen gli calpestò il braccio, questo scricchiolò come un ramo secco.
  
  Afferrando il giovane per i capelli, Jürgen lo costrinse ad alzarsi in piedi.
  
  "Prova ora a dire quello che hai detto sul Fuhrer, feccia comunista!"
  
  "Vai all'inferno!" mormorò il ragazzo.
  
  "Vuoi ancora dire queste sciocchezze?" Jurgen urlò incredulo.
  
  Afferrando ancora più forte i capelli del ragazzo, sollevò il bastone e lo puntò alla bocca della sua vittima.
  
  Un giorno.
  
  Due volte.
  
  Tre volte.
  
  I denti del ragazzo non erano altro che una manciata di resti sanguinanti sul pavimento di legno della taverna, e la sua faccia era gonfia. In un istante, l'aggressività che alimentava i muscoli di Jurgen cessò. Alla fine, ha capito perché ha scelto questa persona in particolare.
  
  C'era qualcosa di suo cugino in lui.
  
  Lasciò andare i capelli del comunista e lo guardò cadere inerte sul pavimento.
  
  Non assomiglia a nessun altro, pensò Jürgen.
  
  Alzò lo sguardo e vide che tutt'intorno a lui i combattimenti erano cessati. Gli unici rimasti in piedi erano gli assaltatori, che lo osservavano con un misto di approvazione e paura.
  
  "Andiamocene da qui!" gridò il capo plotone.
  
  Tornati nel camion, uno stormtrooper, che Jurgen non aveva mai visto prima e che non aveva viaggiato con loro, si sedette accanto a lui. Il figlio del barone guardò appena il suo compagno. Dopo un episodio così violento, di solito sprofondava in uno stato di malinconico ritiro, e non amava essere disturbato da nessuno. Ecco perché ringhiò di dispiacere quando l'altro gli parlò a bassa voce.
  
  "Come ti chiami?"
  
  "Jürgen von Schroeder", rispose con riluttanza.
  
  "Quindi sei tu. Mi hanno parlato di te. Sono venuto qui oggi appositamente per incontrarti. Mi chiamo Julius Shrek.
  
  Jurgen notò sottili differenze nell'uniforme dell'uomo. Indossava un emblema con teschio e ossa incrociate e una cravatta nera.
  
  "Per incontrarmi? Perché?"
  
  "Sto creando un gruppo speciale... persone con coraggio, capacità, intelligenza. Senza alcun rimorso borghese".
  
  "Come fai a sapere che ho queste cose?"
  
  "Ti ho visto lì in azione. Ti sei comportato in modo intelligente, non come tutto il resto della carne da cannone. E, naturalmente, c'è la questione della tua famiglia. La tua presenza nel nostro team ci darebbe prestigio. Questo ci distinguerebbe dalla plebaglia".
  
  "Cosa vuoi?"
  
  "Voglio che ti unisca al mio gruppo di supporto. L'élite delle SA, che risponde solo al Führer.
  
  
  24
  
  
  Da quando Alice ha visto Paul dall'altra parte del cabaret, ha passato una serata terribile. Era l'ultimo posto in cui si aspettava di trovarlo. Guardò di nuovo, tanto per essere sicura, dato che le luci e il fumo avrebbero potuto creare un po' di confusione, ma i suoi occhi non la stavano ingannando.
  
  Che diavolo ci fa qui?
  
  Il suo primo impulso fu di nascondere la Kodak dietro la schiena per la vergogna, ma non poteva rimanere in quella posizione a lungo perché la fotocamera e il flash erano troppo pesanti.
  
  Inoltre, lavoro. Dannazione, questo è qualcosa di cui dovrei essere orgoglioso.
  
  "Ehi bel corpo! Scattami una foto, bella ragazza!
  
  Alice sorrise, sollevò il flash - su un lungo bastone - e premette il grilletto in modo che si accendesse senza consumare una sola pellicola. I due ubriaconi che le impedivano di vedere i tavoli di Paul caddero di lato. Anche se di tanto in tanto doveva ricaricare il flash con polvere di magnesio, era comunque il modo più efficace per sbarazzarsi di chi la infastidiva.
  
  Un sacco di gente le dava da fare in serate come questa, quando doveva scattare due o trecento foto ai visitatori del BeldaKlub. Una volta progettati, il titolare ne ha scelti una mezza dozzina da appendere alla parete d'ingresso, scatti che ritraggono i clienti che si divertono con le ballerine del locale. Secondo il proprietario, le foto migliori sono state scattate al mattino presto, quando spesso si potevano vedere i più famosi spendaccioni bere champagne dalle scarpe da donna. Alice odiava l'intero posto: la musica rumorosa, i costumi di lustrini, le canzoni provocanti, l'alcol e le persone che ne bevevano in grandi quantità. Ma quello era il suo lavoro.
  
  Esitò prima di avvicinarsi a Paul. Sentiva di non sembrare particolarmente attraente con il suo completo blu scuro di seconda mano e il cappellino che non le stava proprio bene, eppure continuava ad attrarre i perdenti come una calamita. Era giunta da tempo alla conclusione che agli uomini piace essere al centro della sua attenzione, e ha deciso di sfruttare questo fatto per rompere il ghiaccio in una relazione con Paul. Si vergognava ancora di come suo padre l'avesse cacciato di casa, e un po' a disagio per le bugie che le avevano detto sul fatto che si tenesse i soldi per sé.
  
  Gli farò uno scherzo. Mi avvicinerò a lui con una macchina fotografica che mi coprirà il viso, gli scatterò una foto e poi gli rivelerò chi sono. Sono sicuro che sarà contento.
  
  È partita con un sorriso.
  
  Otto mesi prima, Alice era stata per strada in cerca di lavoro.
  
  A differenza di Paul, la sua ricerca non era disperata, poiché aveva abbastanza soldi per durare alcuni mesi. Tuttavia, è stato difficile. Gli unici lavori per le donne - acclamate agli angoli delle strade o sussurrate nelle stanze sul retro - erano le prostitute o le amanti, e quella era una strada che Alice non era disposta a intraprendere in nessun caso.
  
  Non quello, e nemmeno io tornerò a casa, giurò.
  
  Ha pensato di andare in un'altra città. Amburgo, Dusseldorf, Berlino. Tuttavia, le notizie che provenivano da quei luoghi erano brutte quanto quanto accaduto a Monaco, se non peggio. E c'era qualcosa, forse la speranza di incontrare di nuovo una certa persona, che la tratteneva. Ma mentre le sue riserve si esaurivano, Alice diventava sempre più disperata. E poi un pomeriggio, passeggiando lungo l'Agnesstrasse alla ricerca di un laboratorio di cucito, di cui le avevano parlato, Alice vide un annuncio nella vetrina di un negozio. Assistente richiesto
  
  Le donne non devono presentare domanda
  
  Non ha nemmeno controllato che tipo di attività fosse. Spalancò la porta indignata e si avvicinò all'unica persona dietro il bancone: un uomo anziano e magro con i capelli grigi drammaticamente radi.
  
  "Buon pomeriggio, Fràulein."
  
  "Buon pomeriggio. Sono venuto per lavoro.
  
  L'ometto la guardò intensamente.
  
  "Posso azzardare un'ipotesi che sai davvero leggere, Fràulein?"
  
  "Sì, anche se ho sempre problemi con qualsiasi assurdità."
  
  A queste parole, il volto dell'uomo cambiò. La sua bocca si contrasse in una piega divertita, mostrando un sorriso piacevole seguito da una risata. "Sei assunto!"
  
  Alice lo guardò, completamente sconcertata. Entrò nello stabilimento, pronta a ficcare il naso nel suo ridicolo segno, pensando che tutto ciò che avrebbe ottenuto era rendersi ridicola.
  
  "Sorpreso?"
  
  "Sì, abbastanza sorpreso."
  
  "Vedi Fràulein..."
  
  Alys Tannenbaum.
  
  "August Muntz," disse l'uomo con un elegante inchino. "Vedi, Fraulein Tannenbaum, ho messo questo cartello perché una donna come te rispondesse. Il lavoro che offro richiede competenze tecniche, presenza di spirito e, soprattutto, una discreta dose di audacia. Sembra che tu abbia le ultime due qualità, e la prima si può imparare, soprattutto vista la mia esperienza..."
  
  "E ti dispiace che io..."
  
  "Ebreo? Presto ti renderai conto che non sono molto tradizionale, cara.
  
  "Cosa vuoi che faccia esattamente?" chiese Alice sospettosa.
  
  "Non è ovvio?" disse l'uomo, indicando intorno a sé. Alice guardò per la prima volta il negozio e vide che era uno studio fotografico. "Fare foto."
  
  Sebbene Paul cambiasse con ogni lavoro che assumeva, Alice veniva completamente trasformata dal suo. La giovane donna si innamorò all'istante della fotografia. Non era mai stata dietro una macchina fotografica prima, ma una volta imparate le basi, sapeva che non voleva fare nient'altro nella sua vita. Amava particolarmente la camera oscura, dove le sostanze chimiche venivano mescolate in vassoi. Non riusciva a distogliere lo sguardo dall'immagine mentre iniziava ad apparire sulla carta, mentre i lineamenti ei volti diventavano distinti.
  
  Si è subito trovata d'accordo anche con il fotografo. Anche se l'insegna sulla porta diceva MUNZ E FIGLI, Alice scoprì presto che non avevano figli e che non l'avrebbero mai fatto. August condivideva un appartamento sopra un negozio con un giovane fragile e pallido che chiamava "mio nipote Ernst". Alice trascorreva lunghe serate giocando a backgammon con loro due, e col tempo le tornò il sorriso.
  
  C'era solo un aspetto del lavoro che non le piaceva, ed era esattamente quello per cui August l'aveva assunta. Il proprietario di un locale di cabaret nelle vicinanze - August ha confessato ad Alice che l'uomo era il suo ex amante - ha offerto una buona somma di denaro per avere un fotografo presso il locale tre sere a settimana.
  
  "Vorrebbe che fossi io, ovviamente. Ma penso che sia meglio che si presenti una ragazza carina... qualcuno che non si lasci prendere in giro", disse Augusta strizzando l'occhio.
  
  Il proprietario del club era felice. Le foto all'ingresso del suo locale hanno contribuito a far conoscere il BeldaKlub fino a farlo diventare uno dei momenti clou della vita notturna di Monaco. Certo, non può essere paragonato a Berlino, ma in tempi bui qualsiasi attività basata su alcol e sesso è destinata al successo. Si diceva ampiamente che molti clienti avrebbero speso l'intero stipendio in cinque folli ore prima di ricorrere a un grilletto, una corda o una bottiglia di pillole.
  
  Mentre si avvicinava a Paul, Alice credeva che non sarebbe stato uno di quei clienti che uscivano per un'ultima avventura.
  
  Senza dubbio è venuto con un amico. O per curiosità, pensò. Del resto al BeldaKlub in questi giorni venivano tutti, anche solo per passare ore a sorseggiare una birra. I baristi erano persone comprensive ed erano noti per accettare fedi nuziali in cambio di un paio di pinte.
  
  Avvicinandosi, si portò la telecamera davanti al viso. C'erano cinque persone al tavolo, due uomini e tre donne. Sulla tovaglia c'erano diverse bottiglie di champagne semivuote o capovolte e un mucchio di cibo quasi intatto.
  
  "Ciao Paul! Devi posare per i posteri! disse l'uomo vicino ad Alice.
  
  Paolo alzò lo sguardo. Indossava uno smoking nero che non gli stava bene sulle spalle e un papillon sbottonato che gli pendeva sopra la camicia. Quando parlava, la sua voce era rauca e le sue parole confuse.
  
  "Avete sentito, ragazze? Metti un sorriso su quei volti.
  
  Le due donne ai lati di Paul indossavano abiti da sera argentati e cappelli abbinati. Uno di loro gli afferrò il mento, lo costrinse a guardarla e gli diede un bacio alla francese sciatto proprio mentre la persiana si abbassava. Il destinatario sorpreso ricambiò il bacio e poi scoppiò a ridere.
  
  "Vedere? Ti hanno davvero fatto sorridere! - disse l'amico scoppiando a ridere.
  
  Alice fu sorpresa di vederlo e Kodak le sfuggì quasi di mano. Si sentiva male. Quell'ubriacone, solo un altro che aveva disprezzato notte dopo notte per settimane, era così lontano dalla sua immagine di timido bruciatore di carbone che Alice non riusciva a credere che fosse davvero Paul.
  
  Eppure lo era.
  
  Attraverso la foschia dell'alcool, il giovane la riconobbe improvvisamente e si alzò esitante in piedi.
  
  "Alice!"
  
  L'uomo che era con lui si voltò verso di lei e alzò il bicchiere.
  
  "Vi conoscete?"
  
  "Pensavo di conoscerlo," disse freddamente Alice.
  
  "Perfetto! Allora dovresti sapere che il tuo amico è il banchiere di maggior successo di Isartor... Vendiamo più azioni di tutte le altre banche che sono spuntate negli ultimi tempi! Sono il suo orgoglioso contabile
  
  ... Dai, fai un brindisi con noi.
  
  Alice sentì un'ondata di disprezzo percorrerle il corpo. Ha sentito tutto sulle nuove banche. Quasi tutti i locali aperti negli ultimi mesi erano gestiti da giovani, e decine di studenti entravano ogni sera nel club per spendere i loro guadagni in champagne e puttane prima che i soldi fossero del tutto inutili.
  
  "Quando mio padre mi ha detto che avevi preso i soldi, non gli ho creduto. Quanto mi sbagliavo. Ora vedo che è l'unica cosa che ti interessa", disse, voltandosi.
  
  "Alice, aspetta..." mormorò imbarazzato il giovane. Inciampò intorno al tavolo e cercò di afferrarle il braccio.
  
  Alice si voltò e gli diede uno schiaffo che suonò come un campanello. Nonostante Paul abbia cercato di salvarsi aggrappandosi alla tovaglia, è caduto ed è finito a terra sotto una pioggia di bottiglie rotte e le risate di tre ragazze del coro.
  
  "A proposito", disse Alice mentre si allontanava, "sembri ancora un cameriere con quello smoking".
  
  Paul usò la sedia per alzarsi appena in tempo per vedere la schiena di Alice scomparire tra la folla. Il suo amico contabile stava conducendo le ragazze sulla pista da ballo. All'improvviso, una mano afferrò forte Paul e lo costrinse a sedersi su una sedia.
  
  "Sembra che tu l'abbia accarezzata nella direzione sbagliata, eh?"
  
  La persona che lo aiutava sembrava vagamente familiare.
  
  "Chi diavolo sei?"
  
  "Sono un amico di tuo padre, Paul. Quello che in questo momento si sta chiedendo se sei degno di portare il suo nome.
  
  "Cosa sai di mio padre?"
  
  L'uomo tirò fuori un biglietto da visita e lo mise nella tasca interna dello smoking di Paul.
  
  "Vieni a trovarmi quando sarai sobrio."
  
  
  25
  
  
  Paul distolse gli occhi dalla cartolina e fissò l'insegna sopra la libreria, ancora incerto su cosa stesse facendo lì.
  
  Il negozio si trovava a pochi passi da Marienplatz, nel minuscolo centro di Monaco. Fu qui che i macellai e i venditori ambulanti di Schwabing lasciarono il posto a orologiai, modiste e negozi di canna. C'era anche un piccolo cinema accanto allo stabilimento di Keller, che proiettava "Nosferatu" di F.W. Murnau, più di un anno dopo la sua prima uscita sugli schermi. Era mezzogiorno e dovevano essere a metà del secondo spettacolo. Paul immaginò un proiezionista nella sua cabina che cambiava uno per uno i rullini logori. Gli dispiaceva per lui. Si è intrufolato per vedere questo film - il primo e unico film che avesse mai visto - al cinema accanto alla pensione quando tutto il paese ne parlava. Non gli piaceva l'adattamento sottilmente velato di Dracula di Bram Stoker. Per lui la vera emozione di una storia era nelle sue parole e nel silenzio, nel bianco che circondava le lettere nere della pagina. La versione cinematografica sembrava troppo semplice, come un puzzle in due pezzi.
  
  Paul entrò con cautela nella libreria, ma presto dimenticò le sue paure mentre studiava i volumi disposti ordinatamente su librerie dal pavimento al soffitto e grandi tavoli vicino alla finestra. Non c'era nessun contatore in vista.
  
  Stava sfogliando la prima edizione di Morte a Venezia quando sentì una voce alle sue spalle.
  
  "Thomas Mann è una buona scelta, ma sono sicuro che l'hai già letto."
  
  Paolo si voltò. Keller era lì, gli sorrideva. I suoi capelli erano completamente bianchi, portava un pizzetto all'antica e di tanto in tanto si grattava le grandi orecchie, attirando ancora più attenzione su di esse. Paul sentiva di conoscere quell'uomo, anche se non riusciva a capire da dove.
  
  "Sì, l'ho letto, ma in fretta. Mi è stato prestato da uno degli ospiti della pensione dove vivo. I libri di solito non mi restano tra le mani a lungo, non importa quanto io voglia rileggerli".
  
  "OH. Ma non rileggere, Paul, sei troppo giovane, e le persone che rileggono tendono a riempirsi di saggezza inadeguata troppo in fretta. Per ora, dovresti leggere tutto quello che puoi, il più vario possibile. Solo quando raggiungerai la mia età ti renderai conto che rileggere non è una perdita di tempo".
  
  Paul lo guardò di nuovo. Keller aveva superato la cinquantina, anche se aveva la schiena dritta come un bastone e il corpo tonico in un abito a tre pezzi antiquato. I suoi capelli bianchi gli davano un'aria rispettabile, anche se Paul sospettava che potessero essere tinti. All'improvviso si rese conto di dove aveva già visto quest'uomo.
  
  "Eri alla festa di compleanno di Jurgen, quattro anni fa."
  
  "Hai una buona memoria, Paul."
  
  "Mi hai detto di andarmene il prima possibile... che stava aspettando fuori", disse tristemente Paul.
  
  "Ricordo come hai salvato la ragazza con assoluta chiarezza, proprio nel mezzo della sala da ballo. Anch'io ho avuto i miei momenti... e i miei difetti, anche se non ho mai commesso un errore così grande come quello che ti ho visto fare ieri, Paul.
  
  "Non ricordarmelo. Come diavolo potevo sapere che era lì? Sono passati due anni dall'ultima volta che l'ho vista!
  
  "Bene, allora immagino che la domanda giusta qui sia che diavolo stavi facendo ubriacandoti come un marinaio?"
  
  Paul si spostava goffamente da un piede all'altro. Era imbarazzante per lui discutere di queste cose con un perfetto sconosciuto, ma allo stesso tempo provava una strana calma in compagnia di un libraio.
  
  "Comunque," continuò Keller, "non voglio torturarti, perché le borse sotto i tuoi occhi e il tuo viso pallido mi dicono che ti sei torturato abbastanza."
  
  "Hai detto che volevi parlarmi di mio padre", disse Paul ansioso.
  
  "No, non è quello che ho detto. Ho detto che dovresti venire a trovarmi.
  
  "Allora perché?"
  
  Questa volta toccò a Keller rimanere in silenzio. Condusse Paul alla finestra e indicò la chiesa di San Michele, proprio di fronte alla libreria. Sopra la statua dell'arcangelo che diede il nome all'edificio troneggiava una targa in bronzo raffigurante l'albero genealogico della dinastia dei Wittelsbach. Nel sole pomeridiano, le ombre della statua erano lunghe e minacciose.
  
  "Guarda... tre secoli e mezzo di splendore. E questo è solo un breve prologo. Nel 1825 Ludovico I decise di trasformare la nostra città in una nuova Atene. Vicoli e viali pieni di luce, spazio e armonia. Adesso guarda un po' più in basso, Paul."
  
  I mendicanti si radunavano davanti alla porta della chiesa, in fila per ricevere la minestra che la parrocchia distribuiva al tramonto. La fila aveva appena cominciato a formarsi e si stava già allungando più di quanto Paul potesse vedere dalla vetrina. Non fu sorpreso di vedere i veterani di guerra ancora con le loro uniformi trasandate che erano state bandite quasi cinque anni prima. Non fu scioccato dall'aspetto dei vagabondi, i cui volti erano segnati dalla povertà e dall'ubriachezza. Quello che lo ha davvero sorpreso è stato vedere dozzine di uomini adulti vestiti con abiti logori, ma con camicie perfettamente stirate, che non mostravano alcun segno di cappotto, nonostante il forte vento di quella sera di giugno.
  
  Il cappotto di un padre di famiglia che deve uscire tutti i giorni per procurarsi il pane per i figli è sempre una delle ultime cose da impegnare, pensò Paul, infilando nervosamente le mani nelle tasche del proprio cappotto. Comprò il cappotto di seconda mano, sorpreso di trovare un tessuto di così buona qualità al prezzo di un formaggio di media grandezza.
  
  Proprio come uno smoking.
  
  "Cinque anni dopo la caduta della monarchia: terrore, uccisioni nelle strade, fame, povertà. Quale versione di Monaco preferisci, ragazzo?
  
  "Vero, immagino."
  
  Keller lo guardò, ovviamente compiaciuto della sua risposta. Paul notò che il suo atteggiamento era leggermente cambiato, come se la domanda fosse un test per qualcosa di molto più grande che doveva ancora venire.
  
  "Ho incontrato Hans Reiner molti anni fa. Non ricordo la data esatta, ma credo fosse intorno al 1895 perché entrò in una libreria e comprò una copia de Il castello dei Carpazi di Verne, che era appena uscito."
  
  "Anche a lui piaceva leggere?" chiese Paul, incapace di nascondere le sue emozioni. Sapeva così poco dell'uomo che gli aveva dato la vita che ogni barlume di somiglianza lo riempiva di un misto di orgoglio e confusione, come un'eco d'altri tempi. Sentiva il bisogno cieco di fidarsi del libraio, di togliersi dalla testa ogni traccia di un padre che non avrebbe mai potuto incontrare.
  
  "Era un vero topo di biblioteca! Tuo padre ed io abbiamo parlato per un paio d'ore quel primo giorno. In quei giorni ci voleva molto tempo, perché la mia libreria era piena dall'apertura alla chiusura, e non abbandonata come adesso. Abbiamo trovato interessi comuni come la poesia. Sebbene fosse molto intelligente, era piuttosto lento nella scelta delle parole e ammirava ciò di cui erano capaci persone come Holderlin e Rilke. Una volta mi ha persino chiesto di aiutarlo con una piccola poesia che ha scritto per tua madre.
  
  "Ricordo che mi ha parlato di quella poesia", disse Paul imbronciato, "anche se non me l'ha mai lasciata leggere".
  
  "Forse è ancora nelle carte di tuo padre?" suggerì il libraio.
  
  "Purtroppo quel poco che avevamo era rimasto nella casa dove abitavamo. Siamo dovuti partire in fretta".
  
  "È un peccato. In ogni caso... ogni volta che veniva a Monaco, passavamo serate interessanti insieme. È così che ho sentito parlare per la prima volta della Gran Loggia del Sol Levante.
  
  "Cos'è questo?"
  
  Il libraio abbassò la voce.
  
  "Sai cosa sono i massoni, Paul?"
  
  Il giovane lo guardò sorpreso.
  
  "I giornali dicono che sono una potente setta segreta."
  
  "Governato dagli ebrei che controllano il destino del mondo?" Keller ha detto, la sua voce piena di ironia. "Anch'io ho sentito la storia molte volte, Paul. Soprattutto in questi giorni in cui le persone cercano qualcuno da incolpare per tutte le cose brutte che accadono.
  
  "Allora, qual è la verità?"
  
  "I massoni sono una società segreta, non una setta, composta da persone selezionate che lottano per l'illuminazione e il trionfo della moralità nel mondo".
  
  "Con 'scelto' intendi 'potente'?"
  
  "NO. Queste persone scelgono se stesse. A nessun massone è permesso chiedere a un laico di diventare massone. Questo laico deve chiedere, proprio come ho chiesto a tuo padre di concedermi l'ammissione alla loggia.
  
  "Mio padre era massone?" Paul chiese sorpreso.
  
  "Aspetta un attimo", disse Keller. Chiuse a chiave la porta del negozio, girò l'insegna su CHIUSO e poi andò nella stanza sul retro. Al suo ritorno, mostrò a Paul una vecchia fotografia da studio. Mostrava un giovane Hans Reiner, Keller e altre tre persone che Paul non conosceva, tutti intenti a fissare la telecamera. La loro posa congelata era comune nella fotografia di inizio secolo, quando le modelle dovevano rimanere ferme per almeno un minuto per evitare che la foto si sfocasse. Uno degli uomini aveva in mano uno strano simbolo che Paul ricordava di aver visto anni prima nell'ufficio di suo zio: una squadra e un compasso uno di fronte all'altro, con una grande "G" al centro.
  
  "Tuo padre era il Guardiano del Tempio della Gran Loggia del Sol Levante. Il custode fa in modo che la porta del tempio sia chiusa prima dell'inizio dei lavori... Nel linguaggio dei profani, prima dell'inizio del rito".
  
  "Pensavo avessi detto che non aveva niente a che fare con la religione."
  
  "Come Massoni, crediamo in un essere soprannaturale che chiamiamo il Grande Architetto dell'Universo. Questo è tutto ciò che c'è da dogma. Ogni Massone venera il Grande Architetto come meglio crede. Nella mia loggia ci sono ebrei, cattolici e protestanti, anche se non ne parlano apertamente. Due argomenti sono proibiti in loggia: religione e politica".
  
  "La loggia ha qualcosa a che fare con la morte di mio padre?"
  
  Il libraio si fermò un attimo prima di rispondere.
  
  "Non so molto della sua morte, tranne che quello che ti è stato detto è una bugia. L'ultima volta che l'ho visto, mi ha mandato un messaggio e ci siamo incontrati vicino alla libreria. Abbiamo parlato in fretta, in mezzo alla strada. Mi ha detto che era in pericolo e che temeva per la tua vita e per quella di tua madre. Due settimane dopo, ho sentito dire che la sua nave era affondata nelle colonie."
  
  Paul valutò se avrebbe dovuto dire a Keller delle ultime parole di suo cugino Edward, della notte in cui suo padre aveva visitato la villa Schroeder e dello sparo che Edward aveva sentito, ma decise di non farlo. Ha pensato molto alle prove, ma non è riuscito a trovare nulla di conclusivo per dimostrare che suo zio era responsabile della scomparsa di suo padre. Nel profondo del suo cuore, credeva che ci fosse qualcosa in questa idea, ma fino a quando non ne fu completamente sicuro, non voleva condividere questo fardello con nessuno.
  
  "Mi ha anche chiesto di darti qualcosa quando sarai abbastanza grande. Ti sto cercando da mesi", continuò Keller.
  
  Paul si sentì il cuore battere.
  
  "Cos'è questo?"
  
  "Non lo so, Paolo."
  
  "Bene, cosa stai aspettando? Dallo A me!" disse Paul, quasi urlando.
  
  Il libraio lanciò a Paul uno sguardo freddo, indicando che non gli piaceva quando le persone gli davano ordini a casa sua.
  
  "Pensi di essere degno dell'eredità di tuo padre, Paul? L'uomo che ho visto l'altro giorno al BeldaKlub non sembrava meglio di un cretino ubriaco."
  
  Paul aprì la bocca per rispondere, per raccontare a quest'uomo della fame e del freddo che aveva sopportato quando furono cacciati dalla villa di Shredder. Dello sfinimento di portare il carbone su e giù per le scale umide. A proposito della disperazione, quando non avevi nulla e sapevi che, nonostante tutti gli ostacoli, dovevi comunque continuare la tua ricerca. Sulla tentazione delle fredde acque dell'Isar. Ma alla fine si è pentito, perché quello che aveva sopportato non gli dava il diritto di comportarsi come si era comportato nelle settimane precedenti.
  
  Del resto, lo rendeva ancora più colpevole.
  
  "Herr Keller... se appartenessi a una loggia, questo mi renderebbe più degno?"
  
  "Se lo chiedessi dal profondo del tuo cuore, quello sarebbe l'inizio. Ma ti assicuro che non sarà facile, nemmeno per uno come te".
  
  Paul deglutì prima di rispondere.
  
  "In tal caso, chiedo umilmente il vostro aiuto. Voglio essere un massone come mio padre".
  
  
  26
  
  
  Alice finì di spostare la carta nel vassoio dello sviluppatore, quindi la mise nella soluzione fissativa. Guardando l'immagine, si sentiva strana. Da un lato, sono orgoglioso dell'eccellenza tecnica della fotografia. Il gesto della puttana quando si è aggrappata a Paul. Il bagliore nei suoi occhi, i suoi occhi semichiusi... I dettagli davano la sensazione di poter quasi toccare il palco, ma nonostante il suo orgoglio professionale, l'immagine divorava Alice dall'interno.
  
  Immersa nei suoi pensieri in una stanza buia, riuscì a malapena a percepire il suono di un campanello che annunciava un nuovo visitatore del negozio. Tuttavia, alzò lo sguardo quando sentì una voce familiare. Sbirciò nello spioncino di vetro rosso che le dava una chiara visuale del negozio, ei suoi occhi confermarono ciò che le sue orecchie e il suo cuore le stavano dicendo.
  
  "Buon pomeriggio," chiamò di nuovo Paul mentre si avvicinava al bar.
  
  Rendendosi conto che l'attività di compravendita di azioni poteva essere estremamente breve, Paul viveva ancora in una pensione con sua madre, quindi fece una grande deviazione per fermarsi da Münz & Sons. Ha ottenuto l'indirizzo dello studio fotografico da uno dei dipendenti del club, dopo essersi sciolto la lingua con diverse banconote.
  
  Sotto il braccio portava un pacco accuratamente incartato. Conteneva un grosso libro nero goffrato d'oro. Sebastian gli disse che conteneva le basi che ogni profano dovrebbe conoscere prima di diventare massone. Con lei furono iniziati prima Hans Reiner e poi Sebastian. Le mani di Paul prudevano per l'impulso di scorrere gli occhi sulle righe lette anche da suo padre, ma prima doveva fare qualcosa di più urgente.
  
  "Siamo chiusi", ha detto il fotografo Paul.
  
  "Veramente? Pensavo mancassero dieci minuti alla chiusura", disse Paul, lanciando un'occhiata sospettosa all'orologio sulla parete.
  
  "Per te siamo chiusi."
  
  "Per me?"
  
  "Quindi non sei Paul Reiner?"
  
  "Come fai a sapere il mio nome?"
  
  "Ti adatti alla descrizione. Alto, magro, occhi vitrei, bello da morire. C'erano altri aggettivi, ma è meglio che non li ripeta".
  
  Ci fu uno schianto dalla stanza sul retro. Sentendo ciò, Paul cercò di guardare oltre la spalla del fotografo.
  
  "Alice c'è?"
  
  "Dev'essere un gatto."
  
  "Non sembrava un gatto."
  
  "No, sembrava un vassoio sviluppatore vuoto che era caduto sul pavimento. Ma Alice non è qui, quindi deve essere un gatto.
  
  Ci fu un altro schianto, questa volta più forte.
  
  "Ed eccone un altro. È un bene che siano di metallo", ha detto August Münz, accendendosi una sigaretta con un gesto elegante.
  
  "Faresti meglio a dare da mangiare a quel gatto. Sembra che abbia fame".
  
  "Più come furioso."
  
  "Posso capire perché", disse Paul, abbassando la testa.
  
  "Ascolta, amico mio, ha lasciato qualcosa per te."
  
  Il fotografo gli porse la fotografia a faccia in giù. Paul lo capovolse e vide una foto leggermente sfocata scattata nel parco.
  
  "Questa è una donna che dorme su una panchina in un giardino inglese."
  
  August fece un lungo tiro dalla sigaretta.
  
  "Il giorno in cui ha scattato questa foto... era la sua prima passeggiata da sola. Le ho prestato una macchina fotografica per andare in giro per la città alla ricerca di un'immagine che mi commuovesse. Passava il tempo passeggiando nel parco, come tutti i nuovi arrivati. All'improvviso notò questa donna seduta sulla panchina, e ad Alice piacque la calma della donna. Ha scattato una foto e poi è andata a ringraziarla. La donna non ha risposto e quando Alice le ha toccato la spalla è caduta a terra.
  
  "Era morta", disse Paul con orrore, realizzando improvvisamente la verità di ciò che stava guardando.
  
  "Morito di fame", rispose August, tirando un'ultima boccata, poi spense la sigaretta in un posacenere.
  
  Paul si aggrappò al bancone per qualche istante, gli occhi fissi sulla fotografia. Alla fine l'ha riportata indietro.
  
  "Grazie per avermelo mostrato. Per favore, di' ad Alice che se viene a questo indirizzo dopodomani", disse, prendendo un foglio di carta e una matita dal bancone e prendendo un appunto, "vedrà quanto ho capito bene".
  
  Un minuto dopo che Paul se ne fu andato, Alice emerse dalla camera oscura.
  
  "Spero che tu non abbia rotto quei vassoi. Altrimenti sarai tu a rimetterli in forma".
  
  "Hai detto troppo, August. E quella cosa della foto... non ti ho chiesto di dargli niente."
  
  "È innamorato di te."
  
  "Come fai a sapere?"
  
  "So molto sugli uomini innamorati. Soprattutto quanto sono difficili da trovare.
  
  "Non è iniziato bene tra di noi," disse Alice, scuotendo la testa.
  
  "E cosa? Il giorno inizia a mezzanotte, in mezzo all'oscurità. Da quel momento tutto diventa luce".
  
  
  27
  
  
  C'era una fila enorme all'ingresso della Ziegler Bank.
  
  Ieri sera, quando è andata a letto nella stanza che aveva affittato vicino allo studio, Alice ha deciso che non avrebbe frequentato Paul. Se lo ripeté mentre si preparava, provando la sua collezione di cappelli, che ne contava solo due, e salendo sul carrello che di solito non usava. Era completamente sorpresa di trovarsi in fila in banca.
  
  Mentre si avvicinava, notò che in realtà c'erano due code. Uno conduceva alla banca, l'altro all'ingresso accanto. La gente usciva dalla seconda porta con il sorriso sui volti, portando sacchi pieni di salsicce, pane ed enormi gambi di sedano.
  
  Paul era nel negozio del quartiere con un altro uomo che pesava verdure e prosciutto e serviva i suoi clienti. Vedendo Alice, Paul si fece strada tra la folla di persone in attesa di entrare nel negozio.
  
  "La tabaccheria accanto a noi doveva essere chiusa quando l'attività è fallita. L'abbiamo riaperto e l'abbiamo trasformato in un altro negozio di alimentari per Herr Ziegler. È un uomo felice".
  
  "Anche le persone sono felici, per quanto posso vedere."
  
  "Vendiamo merci al costo e vendiamo a credito a tutti i clienti delle banche. Ci mangiamo fino all'ultimo pfennig dei nostri profitti, ma lavoratori e pensionati - chiunque non riesca a tenere il passo con tassi di inflazione ridicoli - ci sono tutti molto grati. Oggi un dollaro vale più di tre milioni di marchi".
  
  "Stai perdendo una fortuna."
  
  Paolo scrollò le spalle.
  
  "La sera a partire dalla prossima settimana distribuiremo zuppa a chi ne ha bisogno. Non sarà come i gesuiti perché ne abbiamo solo per cinquecento porzioni, ma abbiamo già un gruppo di volontari".
  
  Alice lo guardò, gli occhi socchiusi.
  
  "Stai facendo tutto questo per me?"
  
  "Lo faccio perché posso. Perché è la cosa giusta da fare. Perché mi ha colpito la foto di una donna in un parco. Perché questa città sta andando all'inferno. E sì, perché mi sono comportato da idiota e voglio che tu mi perdoni".
  
  "Ti ho già perdonato", rispose mentre si allontanava.
  
  "Allora perché vai?" chiese, allargando le braccia incredulo.
  
  "Perché sono ancora arrabbiato con te!"
  
  Paul stava per correrle dietro quando Alice si voltò e gli sorrise.
  
  "Ma puoi venire a prendermi domani sera e vedere se non c'è più."
  
  
  28
  
  
  "Pertanto, credo che tu sia pronto per iniziare questo viaggio in cui il tuo valore sarà messo alla prova. Piegarsi."
  
  Paul obbedì e l'uomo in giacca e cravatta si tirò sulla testa uno spesso cappuccio nero. Con uno strattone deciso, aggiustò le due cinghie di cuoio intorno al collo di Paul.
  
  "Vedi qualcosa?"
  
  "NO".
  
  La stessa voce di Paul suonava strana all'interno del cofano, ei suoni intorno a lui sembravano provenire da un altro mondo.
  
  "Ci sono due aperture sul retro. Se sei a corto di fiato, allontanalo leggermente dal collo.
  
  "Grazie".
  
  "Ora tieni stretto il mio braccio sinistro con il tuo destro. Copriremo insieme una lunga distanza. È molto importante che tu vada avanti quando te lo dico, senza esitazione. Non c'è bisogno di affrettarsi, ma devi ascoltare attentamente le tue istruzioni. In certi momenti ti dirò di camminare con un piede davanti all'altro. Altre volte ti dirò di alzare le ginocchia per salire o scendere le scale. Siete pronti?"
  
  Paolo annuì.
  
  "Rispondi alle domande in modo forte e chiaro."
  
  "Sono pronto".
  
  "Iniziamo".
  
  Paul avanzò lentamente, grato di potersi finalmente muovere. Aveva passato la mezz'ora precedente a rispondere alle domande che gli aveva posto l'uomo in giacca e cravatta, anche se non l'aveva mai visto in vita sua. Conosceva in anticipo le risposte che avrebbe dovuto dare, perché erano tutte nel libro che Keller gli aveva dato tre settimane prima.
  
  "Devo memorizzarli?" chiese al libraio.
  
  "Queste formule fanno parte di un rito che dobbiamo preservare e rispettare. Scoprirai presto che le cerimonie di iniziazione e il modo in cui ti cambiano sono un aspetto importante della Massoneria."
  
  "Ce ne sono più di uno?"
  
  "Ce n'è uno per ciascuno dei tre gradi: apprendista accettato, compagno di mestiere e maestro massone. Ce ne sono altre trenta dopo il terzo grado, ma si tratta di lauree honoris causa di cui imparerai quando sarà il momento".
  
  "Qual è la tua laurea, Herr Keller?"
  
  Il libraio ignorò la sua domanda.
  
  "Voglio che tu legga il libro e ne studi attentamente il contenuto."
  
  Paolo ha fatto proprio questo. Il libro esplora le origini della Massoneria: le corporazioni dei costruttori nel Medioevo, e prima di loro, i mitici costruttori dell'Antico Egitto, i quali scoprirono la saggezza insita nei simboli della costruzione e della geometria. Dovresti sempre scrivere in maiuscolo questa parola G perché G è il simbolo del Grande Architetto dell'Universo. Il modo in cui scegli di adorarlo dipende da te. In una loggia, l'unica pietra su cui lavorerai sarà la tua coscienza e tutto ciò che porti dentro. I tuoi fratelli ti daranno gli strumenti per farlo dopo la tua iniziazione... se supererai le quattro prove.
  
  "Sarà difficile?"
  
  "Tu hai paura?"
  
  "NO. Beh, solo un po'.
  
  "Sarà difficile", ammise il libraio dopo un momento. "Ma tu sei coraggioso e sarai ben preparato."
  
  Il coraggio di Paul deve ancora essere affrontato, anche se il test deve ancora iniziare. Venne chiamato in un vicolo di Altstadt, il centro storico della città, alle nove di venerdì sera. Dall'esterno, il luogo dell'incontro sembrava una casa normale, anche se forse era piuttosto fatiscente. Accanto al campanello era appesa una cassetta delle lettere arrugginita con un nome illeggibile, ma la serratura sembrava nuova e ben oliata. Un uomo in giacca e cravatta venne alla porta da solo e condusse Paul in un corridoio fiancheggiato da vari mobili in legno. Fu lì che Paul subì il suo primo interrogatorio rituale.
  
  Sotto il cappuccio nero, Paul si chiese dove potesse essere Keller. Presumeva che il libraio, l'unico legame che aveva con la loggia, sarebbe stata la persona a presentarlo. Invece, fu accolto da un perfetto sconosciuto, e non poté fare a meno di sentirsi un po' vulnerabile mentre camminava alla cieca, appoggiandosi al braccio dell'uomo che aveva incontrato per la prima volta mezz'ora prima.
  
  Dopo aver percorso quella che sembrava essere una grande distanza - salì e scese varie rampe di scale e parecchi lunghi corridoi - la sua guida finalmente si fermò.
  
  Paolo sentì tre forti colpi, poi una voce sconosciuta chiese: "Chi sta suonando alla porta del tempio?"
  
  "Fratello che introduce i malvagi che desidera essere iniziato ai nostri misteri".
  
  "Era adeguatamente preparato?"
  
  "Lui ha".
  
  "Qual è il suo nome?"
  
  "Paolo, figlio di Hans Reiner".
  
  Ripartirono. Paul notò che il terreno sotto i suoi piedi era più duro e scivoloso, forse pietra o marmo. Camminarono a lungo, anche se dentro la cappa il tempo sembrava avere una sequenza diversa. In certi momenti Paul sentiva - più per intuizione che per reale certezza - che stavano attraversando quello che avevano già vissuto, come se girassero in tondo e poi fossero costretti a tornare indietro.
  
  La sua guida si fermò di nuovo e cominciò a slacciare le cinghie del cappuccio di Paul.
  
  Paul sbatté le palpebre mentre il panno nero veniva tirato indietro e si rese conto di trovarsi in una stanza piccola, fredda e dal soffitto basso. Le pareti erano completamente ricoperte di pietra calcarea, sulla quale si potevano leggere frasi casuali scritte in mani diverse ea diverse altezze. Paolo riconobbe varie versioni dei comandamenti massonici.
  
  Nel frattempo, un uomo in giacca e cravatta gli ha tolto oggetti di metallo, tra cui una cintura e fibbie dai suoi stivali, che ha strappato via senza pensarci. Paul desiderò di essersi dimenticato di portare con sé altre scarpe.
  
  "Hai qualcosa d'oro addosso? Entrare in una scatola con qualsiasi metallo prezioso è un grave affronto".
  
  "No, signore," rispose Paul.
  
  "Lì troverai una penna, carta e inchiostro", disse l'uomo. Poi, senza aggiungere altro, scomparve attraverso la porta, chiudendola dietro di sé.
  
  Una piccola candela illuminava il tavolo su cui erano posati gli strumenti da scrittura. Accanto a loro c'era un teschio e Paul si rese conto con un brivido che era reale. C'erano anche diverse fiasche contenenti elementi significanti il cambiamento e l'iniziazione: pane e acqua, sale e zolfo, ceneri.
  
  Era nella Stanza dei Riflessi. Il luogo dove avrebbe dovuto scrivere la sua testimonianza da laico. Prese una penna e iniziò a scrivere un'antica formula che non capiva bene.
  
  Tutto questo è male. Tutto questo simbolismo, ripetizione... Ho la sensazione che queste non siano altro che parole vuote; non c'è spirito in esso, pensò.
  
  Improvvisamente ebbe un disperato desiderio di percorrere la Ludwigstrasse alla luce dei lampioni, con la faccia esposta al vento. La sua paura del buio, che non è passata nemmeno nell'età adulta, gli si è insinuata sotto il cappuccio. Sarebbero tornati entro mezz'ora a prenderlo, e lui avrebbe potuto semplicemente chiedere loro di lasciarlo andare.
  
  C'era ancora tempo per tornare indietro.
  
  Ma in quel caso, non avrei mai saputo la verità su mio padre.
  
  
  29
  
  
  L'uomo in giacca e cravatta è tornato.
  
  "Sono pronto", disse Paul.
  
  Non sapeva nulla della cerimonia vera e propria che sarebbe seguita. Tutto quello che sapeva erano le risposte alle domande che gli facevano, niente di più. Ed è il momento dei test.
  
  La sua guida gli mise la corda intorno al collo, poi chiuse di nuovo gli occhi. Questa volta non ha usato un cappuccio nero, ma una benda fatta dello stesso materiale, che ha legato con tre nodi stretti. Paul fu grato di poter respirare meglio e il suo senso di vulnerabilità diminuì, ma solo per un momento. All'improvviso, l'uomo si tolse la giacca di Paul e gli strappò la manica sinistra della camicia. Ha quindi sbottonato la parte anteriore della camicia, esponendo il busto di Paul. Alla fine arrotolò la gamba sinistra dei pantaloni di Paul e ne tolse lo stivale e il calzino.
  
  "Andiamo a".
  
  Stavano camminando di nuovo. Paul ebbe una strana sensazione quando la sua suola nuda toccò il pavimento freddo, che ora sapeva essere di marmo.
  
  "Fermare!"
  
  Sentì un oggetto appuntito contro il suo petto e sentì i peli sulla nuca rizzarsi.
  
  "Il ricorrente ha portato la sua testimonianza?"
  
  "Lui ha".
  
  "Lascia che la metta sul filo della spada."
  
  Paul alzò la mano sinistra, nella quale teneva un foglio di carta su cui aveva scritto qualcosa in Aula. Lo attaccò con cura a un oggetto appuntito.
  
  "Paul Reiner, sei venuto qui di tua spontanea volontà?"
  
  Quella voce... è Sebastian Keller! Pensò Paolo.
  
  "SÌ".
  
  "Sei pronto ad affrontare le sfide?"
  
  "Io", disse Paul, incapace di reprimere un brivido.
  
  Da quel momento in poi, Paul iniziò a riprendere conoscenza e ad uscirne. Comprendeva le domande e rispondeva, ma la paura e l'incapacità di vedere acuirono così tanto gli altri sensi che presero il sopravvento. Cominciò a respirare più velocemente.
  
  Salì le scale. Cercò di controllare la sua ansia contando i suoi passi, ma perse rapidamente il conto.
  
  "Qui inizia il test aereo. La respirazione è la prima cosa che otteniamo alla nascita! La voce di Keller tuonò.
  
  L'uomo in giacca e cravatta gli sussurrò all'orecchio: "Sei in uno stretto passaggio. Fermare. Allora fai un altro passo, ma fallo decisivo, o ti spezzerai il collo!
  
  Paolo obbedì. Sotto di lui, la superficie del pavimento sembrava cambiare dal marmo al legno grezzo. Prima di fare l'ultimo passo, agitò le dita dei piedi nudi e sentì che erano sull'orlo del passaggio. Si chiese quanto potesse essere alto, e nella sua mente il numero di gradini che aveva salito sembrò moltiplicarsi. Si immaginava in cima alle torri della Frauenkirche, a sentire accanto a sé il tubare dei piccioni, e in basso, nell'eternità, regnava il trambusto della Marienplatz.
  
  Fallo.
  
  Fallo ora.
  
  Fece un passo e perse l'equilibrio, cadendo di testa, cosa che durò non più di un secondo. La sua faccia colpì la fitta rete e l'impatto gli fece battere i denti. Si morse l'interno delle guance e la sua bocca si riempì del sapore del suo stesso sangue.
  
  Quando rinvenne, si accorse di essere aggrappato a una rete. Voleva togliersi la benda per assicurarsi che fosse così che la rete avesse effettivamente attutito la sua caduta. Aveva bisogno di fuggire dall'oscurità.
  
  Paul ebbe appena il tempo di notare il suo panico, perché subito diverse paia di mani lo tirarono fuori dalla rete e lo raddrizzarono. Era di nuovo in piedi e camminava quando la voce di Keller annunciò il test successivo.
  
  "Il secondo test è il test dell'acqua. Questo è quello che siamo, da cosa veniamo".
  
  Paul obbedì quando gli fu detto di alzare le gambe, prima la sinistra, poi la destra. Cominciò a tremare. Entrò in un'enorme ciotola di acqua fredda e il liquido raggiunse le sue ginocchia.
  
  Sentì la sua guida sussurrargli di nuovo all'orecchio.
  
  "Scendere. Riempiti i polmoni. Quindi concediti di fare un passo indietro e rimanere sott'acqua. Non muoverti e non cercare di uscire o non supererai il test.
  
  Il giovane piegò le ginocchia, raggomitolandosi mentre l'acqua gli copriva lo scroto e lo stomaco. Ondate di dolore gli corsero lungo la schiena. Fece un respiro profondo, poi si appoggiò allo schienale.
  
  L'acqua si chiuse su di lui come una coperta.
  
  All'inizio, la sensazione dominante era il freddo. Non aveva mai provato niente del genere. Il suo corpo sembrava indurirsi in ghiaccio o pietra.
  
  Poi i suoi polmoni iniziarono a lamentarsi.
  
  Iniziò con un gemito rauco, poi un gracidio secco e poi una supplica urgente e disperata. Mosse inavvertitamente la mano, e dovette raccogliere tutta la sua forza di volontà per non mettere le mani sul fondo del contenitore e spingersi verso la superficie, che sapeva essere vicina come una porta aperta attraverso la quale poteva scappare. Proprio quando pensava di non poter sopportare un altro secondo, ci fu uno strattone acuto e lui fu in superficie, ansimando, riempiendosi il petto.
  
  Stavano camminando di nuovo. Era ancora fradicio e gocciolava dai capelli e dai vestiti. Il suo piede destro emise un suono ridicolo mentre lo stivale premeva sul pavimento.
  
  La voce di Keller:
  
  "La terza prova è la prova del fuoco. È la scintilla del Creatore e ciò che ci guida".
  
  Poi ci furono delle mani che gli torcevano il corpo e lo spingevano in avanti. Quello che lo teneva si avvicinò molto, come se volesse abbracciarlo.
  
  "C'è un cerchio di fuoco davanti a te. Fai tre passi indietro per guadagnare slancio. Allunga le braccia davanti a te, poi corri e salta in avanti il più lontano possibile.
  
  Paul poteva sentire l'aria calda sul viso, che gli seccava pelle e capelli. Sentì uno schianto minaccioso e nella sua immaginazione il cerchio ardente assunse dimensioni enormi fino a trasformarsi nella bocca di un enorme drago.
  
  Mentre faceva tre passi indietro, si chiedeva come avrebbe potuto saltare sopra le fiamme senza essere bruciato vivo e faceva affidamento sui suoi vestiti per tenerlo asciutto. Sarebbe stato anche peggio se avesse sbagliato il tempo del salto e fosse caduto a capofitto tra le fiamme.
  
  Devo solo segnare una linea immaginaria sul pavimento e saltare da lì.
  
  Cercò di visualizzare il salto, di immaginarlo sfrecciare nell'aria come se nulla potesse danneggiarlo. Fletteva i polpacci, fletteva ed estendeva le braccia. Poi fece tre passi di corsa in avanti.
  
  ...
  
  ...e saltò.
  
  
  trenta
  
  
  Sentì il calore sulle braccia e sul viso mentre era in aria, persino il sibilo della sua camicia mentre il fuoco faceva evaporare parte dell'acqua. Cadde a terra e iniziò ad accarezzarsi il viso e il petto, cercando segni di ustioni. A parte i gomiti e le ginocchia contusi, non è stato fatto alcun danno.
  
  Questa volta non gli hanno nemmeno permesso di alzarsi in piedi. Era già stato sollevato come una borsa tremante e trascinato in uno spazio ristretto.
  
  "L'ultima prova è la prova della terra, a cui dobbiamo tornare."
  
  Non ci fu un consiglio dalla sua guida. Ha appena sentito il rumore di una pietra che bloccava l'ingresso.
  
  Sentiva tutto intorno a sé. Era in una stanza minuscola, non abbastanza grande nemmeno per stare in piedi. Dalla sua posizione accovacciata poteva toccare tre pareti e, con il braccio leggermente teso, toccare la quarta e il soffitto.
  
  Rilassati, si disse. Questa è l'ultima prova. Tra pochi minuti sarà tutto finito.
  
  Stava cercando di calmare il respiro quando all'improvviso sentì il soffitto che cominciava a scendere.
  
  "NO!"
  
  Prima che potesse pronunciare la parola, Paul si morse il labbro. Non gli è stato permesso di parlare in nessuno dei processi: questa era la regola. Si chiese brevemente se l'avessero sentito.
  
  Cercò di spingersi giù dal soffitto per fermare la caduta, ma nella sua posizione non poteva resistere all'enorme peso che gravava su di lui. Premette con tutto se stesso, ma senza successo. Il soffitto continuava a scendere e ben presto dovette premere la schiena contro il pavimento.
  
  devo urlare. Digli di STOP!
  
  All'improvviso, come se il tempo stesso si fosse fermato, un ricordo balenò nella sua testa: un'immagine fugace della sua infanzia, quando tornava a casa da scuola con l'assoluta certezza che sarebbe stato picchiato. Ogni passo che faceva lo portava più vicino a ciò che temeva di più. Non si è mai voltato. Ci sono opzioni che semplicemente non sono affatto opzioni.
  
  NO.
  
  Smise di toccare il soffitto.
  
  In quel momento iniziò a salire.
  
  "Che la votazione abbia inizio".
  
  Paul era di nuovo in piedi, aggrappato alla guida. Le prove erano terminate, ma non sapeva se le aveva superate. Crollò come un sasso nella prova dell'aria, senza fare un passo decisivo, come gli avevano detto. Si è mosso durante il test sull'acqua, sebbene ciò fosse proibito. E parlò durante il giudizio della Terra, che fu l'errore più grave di tutti.
  
  Poteva sentire un rumore simile a quello di scuotere un vaso di pietra.
  
  Sapeva dal libro che tutti gli attuali membri della loggia si sarebbero fatti strada fino al centro del tempio, dove c'era una scatola di legno. Dentro vi lanciavano una pallina d'avorio: bianca se davano il loro consenso, nera se volevano rifiutarla. Il verdetto doveva essere unanime. Sarebbe bastato un solo globo nero per condurlo all'uscita, con gli occhi ancora bendati.
  
  Il suono della votazione si è interrotto ed è stato sostituito da un forte tonfo che si è interrotto quasi immediatamente. Paul presumeva che qualcuno avesse scaricato le voci su un piatto o un vassoio. I risultati erano davanti a tutti tranne lui. Forse ci sarebbe stata una sfera nera solitaria che renderebbe insignificanti tutte le prove che ha attraversato.
  
  "Paul Reiner, il risultato del voto è definitivo e non soggetto ad appello", tuonò la voce di Keller.
  
  Ci fu un momento di silenzio.
  
  "Sei stato ammesso ai misteri della Massoneria. Togligli la benda dagli occhi!"
  
  Paul sbatté le palpebre quando i suoi occhi tornarono alla luce. Fu sopraffatto da un'ondata di emozioni, un'euforia selvaggia. Ha cercato di coprire l'intera scena in una volta:
  
  L'enorme stanza in cui si trovava, con un pavimento di marmo a scacchiera, un altare e due file di panche lungo le pareti.
  
  I membri della loggia, quasi un centinaio di uomini vestiti in modo formale con grembiuli a balze e medaglie, tutti in piedi per applaudirlo con le mani guantate di bianco.
  
  Apparecchiature di prova, ridicolmente innocue dopo che gli era stata restituita la vista: una scala di legno sopra una griglia, una vasca da bagno, due uomini con torce in mano, una grande scatola con coperchio.
  
  Sebastian Keller, in piedi al centro accanto ad un altare decorato con squadra e compasso, tiene in mano un libro chiuso sul quale può giurare.
  
  Paul Reiner quindi mise la mano sinistra sul libro, alzò la destra e giurò di non rivelare mai i segreti della Massoneria.
  
  "... per paura che la mia lingua venga strappata, la mia gola tagliata e il mio corpo sepolto nella sabbia del mare", concluse Paul.
  
  Guardò i cento volti anonimi che lo circondavano e si chiese quanti di loro conoscessero suo padre.
  
  E se da qualche parte tra loro c'era una persona che lo ha tradito.
  
  
  31
  
  
  Dopo l'iniziazione, la vita di Paul tornò alla normalità. Quella notte tornò a casa all'alba. Dopo la cerimonia, i fratelli massonici si godevano un banchetto nella sala attigua, che si protraeva fino alle prime ore del mattino. Sebastian Keller ha presieduto il banchetto perché, come Paul apprese con sua grande sorpresa, era il Gran Maestro, occupando la posizione più alta nella loggia.
  
  Nonostante i suoi migliori sforzi, Paul non riuscì a scoprire nulla su suo padre, così decise di aspettare un po' per guadagnarsi la fiducia dei suoi compagni massoni prima di iniziare a fare domande. Invece, ha dedicato il suo tempo ad Alice.
  
  Gli parlò di nuovo e andarono persino da qualche parte insieme. Hanno scoperto di avere poco in comune, ma sorprendentemente, questa differenza sembrava avvicinarli. Paul ha ascoltato attentamente la sua storia di come è scappata di casa per evitare il suo matrimonio programmato con suo cugino. Non poteva fare a meno di ammirare il coraggio di Alice.
  
  "Cosa hai intenzione di fare dopo? Non sarai fotografato in un club per tutta la vita.
  
  "Mi piace la fotografia. Penso che proverò a trovare lavoro in un'agenzia di stampa internazionale... Pagano bene per le foto, anche se è molto competitiva".
  
  In cambio, ha condiviso con Alice una storia sui suoi quattro anni precedenti e su come la sua ricerca della verità su ciò che è accaduto a Hans Reiner fosse diventata un'ossessione.
  
  "Siamo stati una bella coppia", disse Alice, "stai cercando di ripristinare la memoria di tuo padre, e prego che non rivedrò mai più il mio."
  
  Paul sorrise da un orecchio all'altro, ma non per paragone. Ha detto coppia, pensò.
  
  Sfortunatamente per Paul, Alice era ancora arrabbiata per quella scena con la ragazza al club. Quando ha provato a baciarla una notte dopo essere tornato a casa, lei gli ha dato uno schiaffo in faccia che gli ha fatto tremare i denti posteriori.
  
  "Dannazione", disse Paul, tenendosi la mascella. "Che diavolo c'è di sbagliato con te?"
  
  "Non provarci nemmeno".
  
  "No, se hai intenzione di darmene un altro come questo, non lo farò. Ovviamente non colpisci come una ragazza", ha detto.
  
  Alice sorrise e, afferrandolo per i risvolti della giacca, lo baciò. Un bacio intenso, appassionato e fugace. Poi all'improvviso lo spinse via e scomparve in cima alle scale, lasciando Paul confuso, le labbra aperte mentre cercava di capire cosa fosse appena successo.
  
  Paul ha dovuto lottare per ogni piccolo passo verso la riconciliazione, anche in questioni che sembravano semplici e dirette, come lasciarla passare prima dalla porta - cosa che Alice odiava - o offrirsi di portare un pacco pesante o pagare il conto dopo aver bevuto una birra. e fai un piccolo spuntino.
  
  Due settimane dopo la sua iniziazione, Paul andò a prenderla al club verso le tre del mattino. Tornando alla pensione di Alice, che non era lontana, le chiese perché si opponeva al suo comportamento da gentiluomo.
  
  "Perché sono abbastanza capace di fare queste cose per me stesso. Non ho bisogno che qualcuno mi lasci andare prima o mi accompagni a casa.
  
  "Ma mercoledì scorso, quando mi sono addormentato e non sono venuto a prenderti, ti sei infuriato."
  
  "Sei così intelligente per certi versi, Paul, e così stupido per altri", disse, agitando le braccia. "Mi stai dando sui nervi!"
  
  "Questo fa di noi due."
  
  "Allora perché non smetti di inseguirmi?"
  
  "Perché ho paura di quello che farai se mi fermo davvero."
  
  Alice lo guardò in silenzio. La tesa del suo cappello le proiettava un'ombra sul viso e Paul non avrebbe saputo dire come avesse reagito alla sua ultima osservazione. Temeva il peggio. Quando qualcosa faceva incazzare Alice, non potevano parlare per giorni.
  
  Raggiunsero la porta della sua pensione in Stahlstraße senza che si scambiassero un'altra parola. L'assenza di conversazione era accentuata dal silenzio teso e caldo che avvolgeva la città. Monaco stava dicendo addio al settembre più caldo degli ultimi decenni, una breve tregua in un anno di sventura. Il silenzio delle strade, l'ora tarda e l'umore di Alice riempirono il cuore di Paul di una strana malinconia. Sentiva che stava per lasciarlo.
  
  "Sei molto silenzioso", disse, cercando le chiavi nella borsetta.
  
  "Sono stato l'ultimo a parlare."
  
  "Pensi di riuscire a stare zitto mentre sali le scale? La mia padrona di casa ha regole molto rigide sugli uomini, e la vecchia vacca ha un udito estremamente buono.
  
  "Mi stai invitando a salire?" Paul chiese sorpreso.
  
  "Puoi restare qui se vuoi."
  
  Paul ha quasi perso il cappello correndo attraverso la porta.
  
  Non c'era l'ascensore nell'edificio e dovettero salire tre rampe di scale di legno che scricchiolavano a ogni gradino. Alice rimase vicino al muro mentre saliva, che era meno rumoroso, ma comunque, mentre passavano il secondo piano, sentirono dei passi all'interno di uno degli appartamenti.
  
  "È lei! Avanti, presto!"
  
  Paul superò di corsa Alice e raggiunse il pianerottolo poco prima che apparisse un rettangolo di luce, delineando la figura snella di Alice contro la vernice scrostata delle scale.
  
  "Chi è là?" chiese una voce rauca.
  
  "Salve, signora Kasin."
  
  Fräulein Tannenbaum. Che brutto momento per tornare a casa!
  
  "Questo è il mio lavoro, Frau Kasin, come lei sa."
  
  "Non posso dire di approvare questo tipo di comportamento".
  
  "Nemmeno io approvo le perdite nel mio bagno, Frau Kasin, ma il mondo non è un posto perfetto."
  
  In quel momento, Paul si mosse leggermente e l'albero gemette sotto i suoi piedi.
  
  "C'è qualcuno lassù?" - chiese indignata la padrona di casa dell'appartamento.
  
  "Fammi controllare!" Rispose Alice, correndo su per le scale che la separavano da Paul e conducendolo nel suo appartamento. Inserì la chiave nella serratura e fece appena in tempo ad aprire la porta ea spingere dentro Paul quando l'anziana donna che le stava zoppicando dietro fece capolino da dietro le scale.
  
  "Sono sicuro di aver sentito qualcuno. C'è un uomo lì?"
  
  "Oh, non ha niente di cui preoccuparsi, Frau Kasin. È solo un gatto" disse Alice, chiudendole la porta in faccia.
  
  "Il tuo trucco da gatto funziona sempre, vero?" sussurrò Paul, abbracciandola e baciandole il lungo collo. Il suo respiro bruciava. Rabbrividì e sentì la pelle d'oca scorrerle lungo il fianco sinistro.
  
  "Pensavo che saremmo stati interrotti di nuovo, come quel giorno nella vasca da bagno."
  
  "Smettila di parlare e baciami," disse, tenendola per le spalle e girandola verso di sé.
  
  Alice lo baciò e si avvicinò. Poi caddero sul materasso, il suo corpo sotto.
  
  "Fermare."
  
  Paul si fermò bruscamente e la guardò con un'ombra di delusione e sorpresa sul volto. Ma Alice gli scivolò tra le braccia e si mosse sopra di lui, assumendosi il noioso compito di liberare entrambi dal resto dei loro vestiti.
  
  "Cos'è questo?"
  
  "Niente", ha risposto.
  
  "Tu stai piangendo".
  
  Alice esitò un attimo. Dirgli il motivo delle sue lacrime sarebbe stato mettere a nudo la sua anima, e lei non pensava di poterlo fare, nemmeno in un momento come quello.
  
  "È solo che... sono così felice."
  
  
  32
  
  
  Quando ha ricevuto la busta da Sebastian Keller, Paul non ha potuto fare a meno di rabbrividire.
  
  I mesi trascorsi dalla sua ammissione alla loggia massonica sono stati deludenti. All'inizio c'era qualcosa di quasi romantico nell'entrare quasi alla cieca in una società segreta, il brivido di un'avventura. Ma una volta che l'euforia iniziale svanì, Paul cominciò a interrogarsi sul significato di tutto ciò. Tanto per cominciare, gli fu proibito di parlare alle riunioni della loggia fino a quando non ebbe completato tre anni come apprendista. Ma non era il peggio: il peggio era eseguire rituali estremamente lunghi che sembravano una perdita di tempo.
  
  Spogliati dei loro rituali, i raduni erano poco più di una serie di conferenze e dibattiti sul simbolismo massonico e la sua applicazione pratica per accrescere la virtù dei compagni massoni. L'unica parte che a Paul sembrava interessante era quando i partecipanti decidevano a quali enti di beneficenza avrebbero donato il denaro raccolto alla fine di ogni incontro.
  
  Per Paolo le adunanze divennero un dovere gravoso, che svolgeva ogni due settimane per conoscere meglio i membri della loggia. Anche questo obiettivo non era facile da raggiungere, poiché i massoni più anziani, quelli che senza dubbio conoscevano suo padre, erano seduti a tavoli diversi nella grande sala da pranzo. A volte cercava di avvicinarsi a Keller, voleva fare pressioni sul libraio affinché mantenesse la promessa di dargli tutto ciò che suo padre gli aveva lasciato. Nella scatola, Keller ha tenuto le distanze da lui e in libreria ha licenziato Paul con vaghe scuse.
  
  Keller non gli aveva mai scritto prima, e Paul capì subito che qualunque cosa ci fosse nella busta marrone che gli aveva dato il proprietario della pensione era quello che stava aspettando.
  
  Paul era seduto sul bordo del letto, il respiro affannato. Era certo che la busta contenesse una lettera di suo padre. Non riusciva a trattenere le lacrime mentre immaginava cosa doveva aver spinto Hans Reiner a scrivere un messaggio a suo figlio, che allora aveva solo pochi mesi, cercando di bloccare la sua voce nel tempo finché suo figlio non fosse pronto a capirlo.
  
  Cercò di immaginare cosa avrebbe voluto dirgli suo padre. Forse avrebbe dato un saggio consiglio. Forse dopo un po' l'avrebbe accettato.
  
  Forse mi darà degli indizi sulla persona o sulle persone che l'avrebbero ucciso, pensò Paul a denti stretti.
  
  Con estrema cautela, aprì la busta e vi infilò la mano. Conteneva un'altra busta, una bianca più piccola, insieme a un biglietto scritto a mano sul retro di uno dei biglietti da visita del libraio. Caro Paolo, complimenti. Hans sarebbe orgoglioso. Questo è ciò che tuo padre ti ha lasciato. Non so cosa contenga, ma spero che ti sia d'aiuto. SK
  
  Paul aprì la seconda busta e un piccolo foglio di carta bianca, stampato in caratteri blu, cadde a terra. Rimase paralizzato dalla delusione quando lo raccolse e vide di cosa si trattava.
  
  
  33
  
  
  Il banco dei pegni di Metzger era un luogo freddo, più freddo persino dell'aria di inizio novembre. Paul si asciugò i piedi sul tappeto davanti all'ingresso, perché fuori pioveva. Lasciò l'ombrello sul bancone e si guardò intorno incuriosito. Ricordava vagamente quella mattina, quattro anni fa, quando lui e sua madre andarono al negozio di Schwabing per impegnare l'orologio di suo padre. Era un luogo sterile con scaffali di vetro e dipendenti in cravatta.
  
  Il negozio di Metzger sembrava più una grande scatola da cucito e puzzava di naftalina. Dall'esterno il negozio sembrava piccolo e insignificante, ma appena varcata la soglia ne scopriva la grande profondità, una stanza stracolma di mobili, radio in cristallo galenico, statuine di porcellana e persino una gabbia per uccelli d'oro. Ruggine e polvere ricoprivano i vari oggetti che vi si erano ancorati per l'ultima volta. Sorpreso, Paul guardò il gatto impagliato che aveva sorpreso a rubare un passero in volo. Una rete formata tra la gamba tesa del gatto e l'ala dell'uccello.
  
  "Non è un museo, amico."
  
  Paul si voltò, sorpreso. Accanto a lui si materializzò un vecchio magro, con la faccia incavata, vestito con una tuta blu troppo grande per la sua figura e che ne accentuava la magrezza.
  
  "Sei Metzger?" Ho chiesto.
  
  "Sono. E se quello che mi hai portato non è oro, non ne ho bisogno."
  
  "La verità è che non sono venuto qui per impegnare niente. Sono venuto a prendere qualcosa", rispose Paul. Già non gli piaceva quest'uomo e il suo comportamento sospetto.
  
  Un lampo di avidità balenò negli occhi minuscoli del vecchio. Era ovvio che le cose non stavano andando molto bene.
  
  "Mi dispiace, ragazzo... Ci sono venti persone che vengono qui ogni giorno e pensano che il vecchio cammeo in ottone della loro bisnonna valga mille marchi. Ma vediamo... vediamo per cosa sei qui.
  
  Paul gli porse un pezzo di carta blu e bianco che aveva trovato in una busta inviatagli dal libraio. Nell'angolo in alto a sinistra c'erano il nome e l'indirizzo di Metzger. Paul si precipitò lì il più in fretta possibile, ancora riprendendosi dalla sorpresa di non aver trovato la lettera all'interno. Invece c'erano quattro parole scritte a mano: Articolo 91231
  
  21 segni
  
  Il vecchio indicò il foglio. "C'è una piccola mancanza qui. Non accettiamo moduli danneggiati.
  
  L'angolo in alto a destra, che avrebbe dovuto contenere il nome della persona che ha effettuato il versamento, è stato strappato.
  
  "Il numero di parte è fantastico da leggere", ha detto Paul.
  
  "Ma non possiamo consegnare gli oggetti lasciati dai nostri clienti alla prima persona che varca la porta."
  
  "Qualunque cosa fosse, apparteneva a mio padre."
  
  Il vecchio si grattò il mento, fingendo di studiare con interesse il foglio.
  
  "In ogni caso, il numero è molto piccolo: l'oggetto deve essere stato impegnato molti anni fa. Sono sicuro che sarà messo all'asta".
  
  "Capisco. E come possiamo esserne sicuri?
  
  "Credo che se il cliente fosse disposto a restituire l'articolo, tenendo conto dell'inflazione..."
  
  Paul sussultò quando finalmente il banco dei pegni mostrò le sue carte: era chiaro che voleva ottenere il massimo dall'affare. Ma Paul era determinato a restituire l'articolo, qualunque fosse il costo.
  
  "Molto bene".
  
  "Aspetta qui", disse l'altro uomo con un sorriso trionfante.
  
  Il vecchio scomparve e tornò mezzo minuto dopo con una scatola di cartone mangiata dalle tarme contrassegnata da un biglietto ingiallito.
  
  "Tieni duro, ragazzo."
  
  Paul allungò la mano per prenderlo, ma il vecchio gli strinse forte il polso. Il tocco sulla sua pelle fredda e rugosa era ripugnante.
  
  "Che diavolo stai facendo?"
  
  "Prima i soldi."
  
  "Prima mi mostri cosa c'è dentro."
  
  "Non tollererò niente di tutto questo", disse il vecchio, scuotendo lentamente la testa. "Credo che tu sia il legittimo proprietario di questa scatola e credi che ciò che c'è dentro valga lo sforzo. Per così dire, un doppio atto di fede".
  
  Paul lottò con se stesso per qualche istante, ma sapeva di non avere scelta.
  
  "Lasciami andare".
  
  Metzger aprì le dita e Paul infilò la mano nella tasca interna del cappotto. Tirò fuori il portafoglio.
  
  "Quanti?"
  
  "Quaranta milioni di marchi".
  
  Al tasso di cambio di allora, questo equivaleva a dieci dollari, sufficienti per sfamare una famiglia per molte settimane.
  
  "Sono un sacco di soldi", disse Paul, arricciando le labbra.
  
  "Prendere o lasciare."
  
  Paolo sospirò. Il denaro era con lui, dato che doveva andare a fare dei pagamenti per la banca il giorno dopo. Avrebbe dovuto detrarlo dal suo stipendio per i successivi sei mesi, quel poco che aveva guadagnato dopo aver trasferito tutti i profitti dell'attività al negozio dell'usato di Herr Ziegler. Per finire, i prezzi delle azioni sono stati stagnanti o in calo negli ultimi tempi, con un minor numero di investitori, facendo allungare di giorno in giorno le code alle mense della previdenza sociale e senza una fine della crisi in vista.
  
  Paul tirò fuori un'enorme mazzetta di banconote appena stampate. A quei tempi, la carta moneta non era mai obsoleta. Infatti le banconote del trimestre precedente erano già prive di valore e riempivano i camini di Monaco, poiché costavano meno della legna da ardere.
  
  Il prestatore di pegno strappò le banconote dalle mani di Paul e cominciò a contarle lentamente, esaminandole una alla volta in controluce. Alla fine guardò il giovane e sorrise, mostrando i denti mancanti.
  
  "Soddisfatto?" Paul chiese sarcastico.
  
  Metzger ritirò la mano.
  
  Paul aprì con cura la scatola, sollevando una nuvola di polvere che aleggiava intorno a lui alla luce della lampadina. Tirò fuori una scatola quadrata piatta di mogano liscio e scuro. Non aveva gioielli o lacche, solo un fermaglio che si aprì quando Paul lo premette. Il coperchio della scatola si sollevò lentamente e senza rumore, come se non fossero passati diciannove anni dall'ultima volta che era stato aperto.
  
  Paul sentì una gelida paura nel cuore mentre guardava il contenuto.
  
  "Faresti meglio a stare attento, ragazzo", disse il banco dei pegni, dalle cui mani le banconote scomparvero come per magia. "Potresti essere in grossi guai se ti trovano per strada con questo giocattolo."
  
  Cosa volevi dirmi con quello, padre?
  
  Su un piedistallo borchiato di velluto rosso c'erano una pistola scintillante e un caricatore da dieci colpi.
  
  
  34
  
  
  "Sarà meglio che sia importante, Metzger. Sono estremamente impegnato. Quando si tratta di commissioni, è meglio che tu vada un'altra volta.
  
  Otto von Schroeder era seduto accanto al caminetto nel suo ufficio e non offrì al banco dei pegni né un posto né qualcosa da bere. Metzger, costretto a restare in piedi col cappello in mano, domandò la sua furia e finse un ossequioso cenno del capo e un falso sorriso.
  
  "La verità è, Herr Baron, che sono venuto per un motivo diverso. I soldi che hai investito in tutti questi anni stanno per ripagarti".
  
  "È tornato a Monaco? Nagel è tornato? chiese il barone, irrigidendosi.
  
  "È molto più complicato, Vostra Grazia."
  
  "Bene, allora non farmi indovinare. Dimmi cosa vuoi."
  
  "La verità è, Vostra Grazia, prima di darvi questa importante informazione, vorrei ricordarvi che gli articoli di cui ho sospeso la vendita per tutto questo tempo, cosa che è costata cara alla mia attività..."
  
  "Continua così, Metzger."
  
  "- Significativamente aumentato di prezzo. Vostra Grazia mi ha promesso una somma annuale, e in cambio dovevo dirvi se Clovis Nagel ne avrebbe comprato qualcuno. E con tutto il rispetto, Vostra Grazia non è stata pagata né quest'anno né lo scorso anno."
  
  Il barone abbassò la voce.
  
  "Non osare ricattarmi, Metzger. Quello che ti ho pagato per due decenni in più compensa la spazzatura che hai tenuto nella tua discarica.
  
  "Cosa posso dire? Vostra Grazia ha dato la vostra parola e Vostra Grazia non l'ha mantenuta. Bene, allora consideriamo concluso il nostro accordo. Buon pomeriggio", disse il vecchio, mettendosi il cappello.
  
  "Aspettare!" disse il barone alzando la mano.
  
  Il prestatore di pegno si voltò, reprimendo un sorriso.
  
  "Sì, signor barone?"
  
  "Non ho soldi, Metzger. Sono al verde".
  
  "Mi sorprendi, Vostra Grazia!"
  
  "Ho buoni del tesoro che potrebbero fare qualcosa se il governo paga dividendi o ristabilizza l'economia. Fino ad allora, valgono quanto la carta su cui sono scritti".
  
  Il vecchio si guardò intorno, socchiudendo gli occhi.
  
  "In tal caso, Vostra Grazia... suppongo che potrei accettare quel tavolino di bronzo e marmo che avete accanto alla sedia come pagamento."
  
  "Vale molto di più della tua quota annuale, Metzger."
  
  Il vecchio si strinse nelle spalle ma non disse nulla.
  
  "Molto bene. Parlare."
  
  "Dovreste certamente garantire i vostri pagamenti per gli anni a venire, Vostra Grazia. Suppongo che un servizio da tè d'argento sbalzato su quel tavolino andrebbe bene."
  
  "Bastardo, Metzger", disse il barone, lanciandogli uno sguardo di malcelato odio.
  
  "Gli affari sono affari, Herr Baron."
  
  Otto rimase in silenzio per qualche istante. Non vedeva altra via che soccombere al ricatto del vecchio.
  
  "Hai vinto. Per il tuo bene, spero che ne valga la pena", disse infine.
  
  "Oggi qualcuno è venuto a riacquistare uno degli oggetti che il tuo amico ha impegnato."
  
  "Era Nagel?"
  
  "No, a meno che non abbia trovato un modo per tornare indietro di trent'anni. Era un ragazzo".
  
  "Ha dato il suo nome?"
  
  "Era magro, con occhi azzurri, capelli biondo scuro."
  
  "Pavimento..."
  
  "Te l'ho già detto, non ha dato il suo nome."
  
  "E che cosa ha raccolto?"
  
  "Jack di mogano nero con una pistola".
  
  Il barone balzò in piedi così in fretta che si ribaltò all'indietro e andò a sbattere contro la trave anabbagliante che circondava il camino.
  
  "Cosa hai detto?" chiese, afferrando il banco dei pegni per la gola.
  
  "Mi fai male!"
  
  "Parla, per l'amor di Dio, o ti torcerò il collo subito."
  
  "Una semplice scatola di mogano nero", rispose il vecchio in un sussurro.
  
  "Pistola! Descrivilo!"
  
  "Mauser C96 con manico di scopa. Il legno del manico non era il rovere del modello originale, ma il mogano nero in tinta con il corpo. Grande arma".
  
  "Come può essere?" chiese il barone.
  
  Improvvisamente debole, liberò il banco dei pegni e si appoggiò allo schienale della sedia.
  
  Il vecchio Metzger si raddrizzò, massaggiandosi il collo.
  
  "Pazzo. È impazzito", disse Metzger, correndo alla porta.
  
  Il barone non si accorse che se ne andava. Rimase seduto con la testa fra le mani, assorto in cupi pensieri.
  
  
  35
  
  
  Ilse stava spazzando il corridoio quando notò l'ombra del visitatore proiettata dalla luce delle lampade a muro sul pavimento. Sapeva chi era prima di alzare la testa e congelarsi.
  
  Santo Dio, come ci hai trovato?
  
  Quando lei e suo figlio si trasferirono per la prima volta nella pensione, Ilse dovette lavorare per pagare una parte dell'affitto, perché quello che Paul guadagnava trasportando carbone non era sufficiente. Più tardi, quando Paul trasformò il negozio di alimentari di Ziegler in una banca, il giovane insistette perché trovassero un alloggio migliore. Ilse ha rifiutato. C'erano troppi cambiamenti nella sua vita e si aggrappava a tutto ciò che le dava sicurezza.
  
  Una di quelle cose era un manico di scopa. Paul - e il proprietario della pensione, che Ilse non ha aiutato molto - hanno insistito perché smettesse di lavorare, ma lei non ha prestato attenzione. Aveva bisogno di sentirsi utile in qualche modo. Il silenzio in cui è caduta dopo che sono stati cacciati dalla villa è stato inizialmente il risultato dell'ansia, ma in seguito è diventato una dimostrazione autoimposta del suo amore per Paul. Evitava di parlargli perché aveva paura delle sue domande. Quando parlava si trattava di cose senza importanza che cercava di inserire con tutta la tenerezza di cui era capace. Il resto del tempo lo guardava in silenzio da lontano e si addolorava per ciò di cui era stata privata.
  
  Per questo la sua sofferenza è stata così intensa quando si è trovata faccia a faccia con uno dei responsabili della sua perdita.
  
  "Ciao, Ilse."
  
  Fece un cauto passo indietro.
  
  "Cosa vuoi, Otto?"
  
  Il barone batteva il terreno con la punta del suo bastone. Non si sentiva a suo agio lì, era chiaro, così come il fatto che la sua visita segnalasse intenzioni sinistre.
  
  "Possiamo parlare in un posto più privato?"
  
  "Non voglio andare da nessuna parte con te. Dì quello che devi dire e vattene.
  
  Il barone sbuffò infastidito. Poi indicò con disprezzo la carta da parati ammuffita alle pareti, il pavimento irregolare e le lampade morenti che davano più ombra che luce.
  
  "Guardati, Ilse. Spazzare un corridoio in una pensione di terza classe. Tu dovresti vergognarti di te stesso."
  
  "Spazzare i pavimenti è spazzare i pavimenti, non importa se si tratta di una villa o di una pensione. E ci sono pavimenti in linoleum che sono più rispettabili del marmo".
  
  "Ilse, cara, sai che quando ti abbiamo preso eri in pessime condizioni. Non vorrei..."
  
  "Fermati qui, Otto. So di chi è stata l'idea. Ma non pensare che cadrò nella routine, che tu sei solo un burattino. Sei tu che hai controllato mia sorella fin dall'inizio, facendole pagare caro l'errore che ha commesso. E per quello che hai fatto nascondendoti dietro questo errore.
  
  Otto fece un passo indietro, scioccato dalla rabbia che sfuggì alle labbra di Ilse. Il monocolo gli cadde dall'occhio e penzolò dal petto della giacca come un condannato appeso a una forca.
  
  "Mi sorprendi, Ilse. Mi hanno detto che tu..."
  
  Ilse rise senza allegria.
  
  "Perso? Impazzito? No Otto. Sono abbastanza sano di mente. Ho scelto di rimanere in silenzio per tutto questo tempo perché ho paura di quello che potrebbe fare mio figlio se scoprisse la verità".
  
  "Allora fermalo. Perché va troppo lontano.
  
  "Quindi è per questo che sei venuta," disse, incapace di contenere il suo disprezzo. "Hai paura che il passato finalmente ti raggiunga."
  
  Il barone fece un passo verso Ilse. La madre di Paul indietreggiò contro il muro mentre Otto avvicinava il viso al suo.
  
  "Ora ascolta attentamente, Ilse. Sei l'unica cosa che ci collega a quella notte. Se non lo fermi prima che sia troppo tardi, dovrò recidere questo legame."
  
  "Allora vai avanti, Otto, uccidimi" disse Ilse, fingendo coraggio che non provava. "Ma dovresti sapere che ho scritto una lettera rivelando l'intero caso. Tutto questo. Se mi succede qualcosa, Paul se la prenderà.
  
  "Ma... non puoi essere serio! Non puoi scriverlo! E se cade nelle mani sbagliate?"
  
  Ilse non rispose. Tutto quello che ha fatto è stato guardarlo. Otto cercò di sostenere il suo sguardo, un uomo alto, corpulento e ben vestito che guardava dall'alto una donna fragile con abiti laceri, che si aggrappava alla sua scopa per non cadere.
  
  Alla fine il barone cedette.
  
  "Non finisce qui," disse Otto, voltandosi e correndo fuori.
  
  
  36
  
  
  "Mi hai chiamato, padre?"
  
  Otto guardò dubbioso Jürgen. Erano passate diverse settimane dall'ultima volta che lo aveva visto, ed era ancora difficile per lui riconoscere come suo figlio la figura in uniforme in piedi nella sua sala da pranzo. All'improvviso si accorse della camicia marrone di Jurgen che gli fasciava le spalle, del bracciale cruciforme rosso che gli incorniciava i potenti bicipiti, degli stivali neri del giovane che lo slanciavano a tal punto che dovette chinarsi leggermente per infilarsi sotto lo stipite della porta. Sentì un accenno di orgoglio, ma allo stesso tempo un'ondata di autocommiserazione lo travolse. Non poteva fare a meno di fare paragoni con se stesso: Otto aveva cinquantadue anni e si sentiva vecchio e stanco.
  
  "Non torni a casa da molto tempo, Jürgen."
  
  "Avevo cose importanti da fare."
  
  Il barone non rispose. Sebbene comprendesse gli ideali dei nazisti, non ci credette mai veramente. Come la stragrande maggioranza dell'alta società di Monaco, li vedeva come un partito con poche prospettive, destinato all'estinzione. Se sono arrivati a questo punto, è stato solo perché hanno approfittato di una situazione sociale così drammatica che i diseredati avrebbero creduto a qualsiasi estremista che avesse fatto loro promesse assurde. Ma in quel momento non aveva tempo per le sottigliezze.
  
  "Tanto da trascurare tua madre? Era preoccupata per te. Possiamo scoprire dove hai dormito?"
  
  "Nei locali della SA."
  
  "Dovevi iniziare l'università quest'anno, con due anni di ritardo!" disse Otto, scuotendo la testa. "È già novembre e non sei ancora venuto a una lezione."
  
  "Sono in una posizione di responsabilità".
  
  Otto osservò come i frammenti dell'immagine che aveva conservato di questo adolescente maleducato che non molto tempo prima avrebbe gettato una tazza sul pavimento perché il tè era troppo dolce per lui finalmente si disintegrarono. Si chiese quale sarebbe stato il modo migliore per avvicinarsi a lui. Molto dipendeva dal fatto che Jurgen avrebbe fatto come gli era stato detto.
  
  Rimase sveglio per diverse notti rigirandosi e rigirandosi sul materasso prima di decidere di andare a trovare suo figlio.
  
  "Posta responsabile, dici?"
  
  "Sto proteggendo la persona più importante in Germania."
  
  "L'uomo più importante della Germania", ha scherzato suo padre. "Lei, futuro barone von Schroeder, ha assoldato un delinquente per conto di un oscuro caporale austriaco megalomane. Dovresti essere orgoglioso."
  
  Jurgen sussultò come se fosse stato appena colpito.
  
  "Tu non capisci..."
  
  "Abbastanza! Voglio che tu faccia qualcosa di importante. Sei l'unica persona di cui mi posso fidare per questo.
  
  Jurgen era sconcertato dal cambiamento di rotta. La risposta gli morì sulle labbra quando la curiosità ebbe la meglio su di lui.
  
  "Cos'è questo?"
  
  "Ho trovato tua zia e tuo cugino."
  
  Jurgen non ha risposto. Si sedette accanto a suo padre e si tolse la benda dall'occhio, rivelando un vuoto innaturale sotto la pelle rugosa della sua palpebra. Lentamente accarezzò la pelle.
  
  "Dove?" chiese, la sua voce fredda e distante.
  
  "In una pensione a Schwabing. Ma ti proibisco persino di pensare alla vendetta. Abbiamo qualcosa di molto più importante da affrontare. Voglio che tu vada nella stanza di tua zia, la perquisisca da cima a fondo e mi porti tutte le carte che riesce a trovare. Soprattutto quelli che sono scritti a mano. Lettere, appunti, qualsiasi cosa."
  
  "Perché?"
  
  "Non posso dirtelo."
  
  "Non puoi dirmelo? Mi hai portato qui, stai chiedendo il mio aiuto dopo che hai rovinato la mia possibilità di trovare la persona che mi ha fatto questo, la stessa persona che ha dato una pistola a mio fratello malato per fargli saltare le cervella. Mi proibisci tutto questo e poi ti aspetti che ti sottometta senza alcuna spiegazione? Ora Jurgen stava urlando.
  
  "Farai quello che ti dico se non vuoi che ti interrompa!"
  
  "Continua, padre. Non sono mai stato particolarmente interessato ai debiti. È rimasta solo una cosa di valore e non puoi togliermela. Erediterò il tuo titolo, che ti piaccia o no. Jurgen lasciò la sala da pranzo sbattendosi la porta alle spalle. Stava per uscire quando una voce lo fermò.
  
  "Figliolo, aspetta."
  
  Ha girato. Brunilde scese le scale.
  
  "Madre".
  
  Si avvicinò a lui e lo baciò sulla guancia. Doveva stare in punta di piedi per farlo. Gli aggiustò la cravatta nera e accarezzò con la punta delle dita il punto in cui una volta c'era stato il suo occhio destro. Jurgen fece un passo indietro e tolse il cerotto.
  
  "Devi fare come ti chiede tuo padre."
  
  "IO..."
  
  "Devi fare come ti è stato detto, Jurgen. Sarà orgoglioso di te se lo fai. E anch'io".
  
  Brunilde ha continuato a parlare per qualche tempo. La sua voce era gentile e per Jurgen evocava immagini e sentimenti che non provava da molto tempo. È sempre stato il suo preferito. Lo ha sempre trattato in modo diverso, non gli ha mai negato nulla. Voleva rannicchiarsi in grembo come faceva quando era bambino, e l'estate sembrava infinita.
  
  "Quando?"
  
  "Domani".
  
  "Domani è l'otto novembre, mamma. non posso..."
  
  "Dovrebbe succedere domani pomeriggio. Tuo padre sorvegliava la pensione e Paul non c'è mai a quest'ora."
  
  "Ma ho già dei piani!"
  
  "Sono più importanti della tua stessa famiglia, Jürgen?"
  
  Brunilde ancora una volta gli portò la mano al viso. Questa volta Jurgen non indietreggiò.
  
  "Immagino che potrei farcela se agisco in fretta."
  
  "Bravo ragazzo. E quando avrai i documenti", disse, abbassando la voce fino a un sussurro, "portameli prima. Non dire una parola a tuo padre".
  
  
  37
  
  
  Alice guardò da dietro l'angolo mentre Manfred scendeva dal tram. Prese posizione fuori dalla sua vecchia casa, come aveva fatto ogni settimana negli ultimi due anni, per vedere suo fratello per qualche minuto. Mai prima di allora aveva sentito così forte il bisogno di avvicinarsi a lui, parlargli, arrendersi una volta per tutte e tornare a casa. Si chiese cosa avrebbe fatto suo padre se si fosse presentata.
  
  Non posso farlo, soprattutto così... così. Sarebbe come ammettere definitivamente di aver ragione. Sarebbe come la morte.
  
  Il suo sguardo seguì Manfred, che si stava trasformando in un bel giovanotto. I suoi capelli ribelli spuntavano da sotto il berretto, le sue mani erano in tasca e sotto il braccio teneva delle banconote.
  
  Scommetto che è ancora un pessimo pianista, pensò Alice con un misto di fastidio e rimpianto.
  
  Manfred percorse il marciapiede e, prima di raggiungere il cancello di casa sua, si fermò davanti a un negozio di dolciumi. Alice sorrise. L'ha visto fare per la prima volta due anni fa, quando ha scoperto per caso che il giovedì suo fratello tornava dalle lezioni di piano sui mezzi pubblici, e non sulla Mercedes con autista di suo padre. Mezz'ora dopo, Alice entrò nel negozio di caramelle e corruppe il commesso per dare a Manfred un sacchetto di caramelle con dentro un biglietto quando sarebbe arrivato la settimana successiva. Scarabocchiò frettolosamente "Sono io". Vieni ogni giovedì, ti lascerò un biglietto. Chiedi a Ingrid, dalle la tua risposta. Ti amo-A.
  
  Ha aspettato con impazienza i sette giorni successivi, temendo che suo fratello non rispondesse o che si sarebbe arrabbiato perché se n'era andata senza salutare. La sua risposta, però, era tipica di Manfred. Come se l'avesse vista solo dieci minuti prima, il suo biglietto iniziava con una storia divertente sugli svizzeri e gli italiani, e finiva con una storia sulla scuola e su quello che era successo dall'ultima volta che aveva avuto sue notizie. La notizia di suo fratello riempì di nuovo Alice di felicità, ma c'era una riga, l'ultima, che confermava i suoi peggiori timori. Papà ti sta ancora cercando.
  
  È corsa fuori dal negozio di caramelle, temendo che qualcuno potesse riconoscerla. Ma nonostante il pericolo, tornava ogni settimana, tirandosi sempre il cappello sulle sopracciglia e indossando un cappotto o una sciarpa che nascondevano i suoi lineamenti. Non alzava mai il viso verso la finestra di suo padre, per paura che lui la guardasse e la riconoscesse. E ogni settimana, per quanto terribile fosse la sua situazione, traeva conforto dai quotidiani successi, piccole vittorie e sconfitte nella vita di Manfred. Quando ha vinto la medaglia di atletica leggera all'età di dodici anni, ha pianto di felicità. Quando è stato picchiato nel cortile della scuola per aver affrontato diversi ragazzini che lo chiamavano "sporco ebreo", lei ha urlato di rabbia. Per quanto inconsistenti, queste lettere la collegavano ai ricordi di un passato felice.
  
  Quel particolare giovedì 8 novembre Alice attese un po' meno del solito, temendo che se si fosse trattenuta a Prinzregentenplatz troppo a lungo, sarebbe stata presa dai dubbi e avrebbe scelto l'opzione più semplice - e peggiore possibile. Entrò nel negozio, chiese un pacchetto di caramelle alla menta e pagò, come al solito, tre volte il prezzo standard. Aspettò di salire sul carrello, ma quel giorno guardò subito il pezzo di carta all'interno del pacco. C'erano solo cinque parole, ma bastarono a farle tremare le mani. Mi hanno morso. Correre.
  
  Doveva trattenersi dall'urlare.
  
  Tieni la testa bassa, cammina lentamente, non distogliere lo sguardo. Forse non seguono il negozio.
  
  Aprì la porta e uscì. Non poté fare a meno di guardarsi indietro mentre se ne andava.
  
  Due uomini ammantati la seguirono a una distanza di meno di sessanta metri. Uno di loro, accortosi di averli visti, fece un cenno all'altro ed entrambi accelerarono il passo.
  
  Merda!
  
  Alice cercò di camminare il più velocemente possibile senza iniziare a correre. Non voleva rischiare di attirare l'attenzione di un poliziotto, perché se l'avesse fermata due uomini l'avrebbero raggiunta e poi sarebbe finita. Senza dubbio sarebbero stati gli investigatori assunti da suo padre a inventare una storia per arrestarla o riportarla alla casa di famiglia. Legalmente, non era ancora maggiorenne - mancavano ancora undici mesi prima che compisse ventuno anni - quindi sarebbe stata completamente alla mercé di suo padre.
  
  Attraversò la strada senza fermarsi a guardare. Una bicicletta le passò accanto e il ragazzo che la guidava perse il controllo e cadde a terra, interferendo con gli inseguitori di Alice.
  
  "Sei pazzo o cosa?" - gridò il ragazzo, aggrappandosi alle ginocchia ferite.
  
  Alice si voltò di nuovo e vide che i due uomini erano riusciti ad attraversare la strada, approfittando di un'interruzione del traffico. Erano a meno di dieci metri da noi e stavano rapidamente guadagnando quota.
  
  Ora non è lontano dal filobus.
  
  Malediceva le sue scarpe, che avevano la suola di legno e la facevano sbandare un po' sull'asfalto bagnato. La borsa in cui teneva la macchina fotografica le colpì le cosce e si aggrappò alla cinghia che portava in diagonale sul petto.
  
  Era ovvio che non avrebbe avuto successo se non fosse riuscita a pensare rapidamente a qualcosa. Sentì i suoi inseguitori proprio dietro di lei.
  
  Questo non può accadere. Non quando sono così vicino.
  
  In quel momento, da dietro l'angolo è sbucato davanti a lei un gruppo di scolari in divisa, guidati da una maestra, che li ha accompagnati alla fermata del filobus. Ragazzi, ce n'erano una ventina, in fila, l'hanno tagliata fuori dalla strada.
  
  Alice è riuscita a farsi strada e ad arrivare dall'altra parte del gruppo, appena in tempo. Il carrello rotolò lungo le rotaie, suonando mentre si avvicinava.
  
  Allungandosi, Alice afferrò la sbarra e salì sulla parte anteriore del carrello. L'autista ha rallentato leggermente quando lo ha fatto. Una volta al sicuro a bordo dell'auto affollata, Alice si voltò a guardare fuori.
  
  I suoi inseguitori non si vedevano da nessuna parte.
  
  Con un sospiro di sollievo, Alice pagò e si aggrappò al bancone con mani tremanti, ignorando completamente le due figure in cappello e impermeabile, che in quel momento stavano salendo sul retro del filobus.
  
  Paul l'aspettava in Rosenheimerstrasse, non lontano da Ludwigsbruck. Quando la vide scendere dal carrello, si avvicinò per baciarla, ma si fermò quando vide la preoccupazione sul suo viso.
  
  "Che è successo?"
  
  Alice chiuse gli occhi e sprofondò nel forte abbraccio di Paul. Essendo al sicuro tra le sue braccia, non si accorse di come i suoi due inseguitori scesero dal filobus ed entrarono in un bar vicino.
  
  "Sono andato a ritirare la lettera di mio fratello, come faccio tutti i giovedì, ma sono stato seguito. Non potrò più utilizzare questo metodo di contatto."
  
  "È orribile! Tutto bene?"
  
  Alice esitò prima di rispondere. Dovrebbe dirgli tutto?
  
  Sarebbe così facile dirglielo. Apri la bocca e dì quelle due parole. Così semplice... e così impossibile.
  
  "Si, suppongo. Li ho persi prima di salire sul tram.
  
  "Va bene allora... ma penso che dovresti disdire stasera", disse Paul.
  
  "Non posso, questo è il mio primo incarico."
  
  Dopo diversi mesi di insistenza, ha finalmente attirato l'attenzione del capo della fotografia del quotidiano Allgemeine di Monaco. Le disse di andare quella sera al Burgerbraukeller, un pub a meno di trenta passi da dove si trovavano adesso. Il Commissario di Stato della Baviera, Gustav Ritter von Kahr, terrà un discorso tra mezz'ora. Per Alice, la possibilità di smettere di passare le notti da schiava in un club e iniziare a guadagnarsi da vivere facendo ciò che amava di più, la fotografia, era un sogno che diventava realtà.
  
  "Ma dopo quello che è successo... non vuoi semplicemente andare a casa tua?" chiese Paolo.
  
  "Ti rendi conto di quanto sia importante stasera per me? Sono mesi che aspetto questa opportunità!"
  
  "Calmati Alice. Stai facendo una scenata".
  
  "Non dirmi di calmarmi! Devi calmarti!"
  
  "Ti prego, Alice. Stai esagerando", disse Paul.
  
  "Stai esagerando! È proprio quello che avevo bisogno di sentire," sbuffò, voltandosi e camminando verso il pub.
  
  "Aspettare! Non andavamo a prendere un caffè prima?"
  
  "Prendine uno per te!"
  
  "Vuoi almeno che venga con te? Questi assembramenti politici possono essere pericolosi: le persone si ubriacano e a volte scoppiano discussioni".
  
  Nel momento in cui quelle parole uscirono dalle sue labbra, Paul seppe di aver fatto il suo lavoro. Avrebbe voluto catturarli a mezz'aria e inghiottirli, ma era troppo tardi.
  
  "Non ho bisogno della tua protezione, Paul," rispose Alice in tono gelido.
  
  "Mi dispiace Alice, non volevo..."
  
  "Buonasera, Paul," disse, unendosi alla folla di gente ridente che entrava.
  
  Paul è stato lasciato solo in mezzo a una strada affollata, voleva strangolare qualcuno, urlare, calciare i piedi per terra e singhiozzare.
  
  Erano le sette di sera.
  
  
  38
  
  
  La parte più difficile è stata scivolare nella pensione senza farsi notare.
  
  La padrona di casa si aggirava intorno all'ingresso come un segugio in tuta e manico di scopa. Jurgen ha dovuto aspettare un paio d'ore, girovagando per la zona e osservando di nascosto l'ingresso dell'edificio. Non poteva rischiare di farlo così sfacciatamente, poiché doveva essere sicuro di non essere riconosciuto in seguito. In una strada trafficata, quasi nessuno presterebbe molta attenzione a un uomo con un cappotto e un cappello neri che cammina con un giornale sotto il braccio.
  
  Nascose la sua mazza nella carta piegata e, temendo che potesse cadere, se la premette contro l'ascella con tale forza che il giorno dopo avrebbe avuto un livido significativo. Sotto i suoi abiti civili, indossava un'uniforme marrone delle SA, che senza dubbio avrebbe attirato troppa attenzione in una zona con così tanti ebrei come questa. Aveva il berretto in tasca e aveva lasciato gli stivali in caserma, optando invece per un paio di robusti stivali.
  
  Alla fine, dopo essere passato molte volte, è riuscito a trovare un varco nella linea di difesa. La padrona di casa lasciò la scopa appoggiata al muro e scomparve attraverso una porticina interna, forse per preparare la cena. Jurgen ha sfruttato al massimo questo vuoto per infilarsi in casa e correre su per le scale fino all'ultimo piano. Dopo aver superato diversi pianerottoli e corridoi, si ritrovò davanti alla porta di Ilse Rainer.
  
  Ha bussato.
  
  Se non fosse stata lì, le cose sarebbero state più facili, pensò Jürgen, ansioso di portare a termine il lavoro il prima possibile e di raggiungere la sponda orientale dell'Isar, dove gli Stosstrupp avevano ricevuto l'ordine di incontrarsi due ore prima. Era una giornata storica, ed eccolo lì, a sprecare il suo tempo in qualche intrigo di cui non gli importava minimamente.
  
  Se potessi almeno combattere contro Paul... le cose sarebbero diverse.
  
  Un sorriso gli illuminò il volto. Nello stesso momento, sua zia aprì la porta e lo guardò dritto negli occhi. Forse vi leggeva tradimento e omicidio; forse aveva semplicemente paura della presenza di Jurgen. Ma qualunque sia la ragione, ha reagito cercando di sbattere la porta.
  
  Jürgen è stato veloce. Riuscì ad arrivarci con la mano sinistra appena in tempo. Lo stipite della porta lo colpì duramente sulle nocche e soffocò un grido di dolore, ma ci riuscì. Non importa quanto Ilse ci provasse, il suo corpo fragile era impotente contro la forza brutale di Jurgen. Si appoggiò con tutto il suo peso alla porta, e sua zia, insieme alla catena che la proteggeva, cadde a terra.
  
  "Se gridi, ti ammazzo, vecchia", disse Jurgen, con voce bassa e seria mentre si chiudeva la porta alle spalle.
  
  "Abbi un po' di rispetto: sono più giovane di tua madre", disse Ilze dal pavimento.
  
  Jurgen non ha risposto. Le sue nocche sanguinavano, il colpo fu più duro di quanto sembrasse. Posò il giornale e la mazza sul pavimento e si avvicinò al letto ben rifatto. Strappò un pezzo del lenzuolo e se lo legò intorno alla mano quando Ilze, pensando che fosse distratto, aprì la porta. Proprio mentre stava per scappare, Jurgen le tirò forte il vestito, tirandola giù.
  
  "Bel tentativo. Allora, possiamo parlare adesso?"
  
  "Non sei venuto qui per parlare."
  
  "Questo è vero".
  
  Afferrandola per i capelli, la costrinse ad alzarsi di nuovo ea guardarlo negli occhi.
  
  "Allora, zia, dove sono i documenti?"
  
  "Che tipico da parte di un barone mandarti a fare ciò che lui stesso non osa fare" sbuffò Ilze. "Sai per cosa ti ha mandato esattamente?"
  
  "Voi gente e i vostri segreti. No, mio padre non mi ha detto niente, mi ha solo chiesto di prendere i tuoi documenti. Fortunatamente, mia madre mi ha detto più dettagli. Ha detto che avrei trovato la tua lettera piena di bugie e un'altra di tuo marito.
  
  "Non ho intenzione di darti niente."
  
  "Sembra che tu non capisca cosa sono pronto a fare, zia."
  
  Si tolse il cappotto e lo posò su una sedia. Poi tirò fuori un coltello da caccia dal manico rosso. Il bordo tagliente brillava d'argento alla luce della lampada a olio riflessa negli occhi tremanti di sua zia.
  
  "Non oseresti."
  
  "Oh, penso che scoprirai che lo farei."
  
  Nonostante tutta la sua spavalderia, la situazione era più complicata di quanto Jurgen avesse immaginato. Non era come una rissa in una taverna in cui aveva lasciato che il suo istinto e l'adrenalina prendessero il sopravvento e il suo corpo si trasformasse in una macchina selvaggia e brutale.
  
  Quando prese la mano destra della donna e la posò sul comodino, non provò quasi alcuna emozione. Ma poi la tristezza affondò in lui come i denti affilati di una sega, graffiandogli il basso addome e mostrando poca pietà come quando mise il coltello tra le dita di sua zia e le fece due tagli sporchi sull'indice.
  
  Ilse urlò di dolore, ma Jürgen era pronto e le coprì la bocca con la mano. Si chiese dove fosse l'eccitazione che di solito causava la violenza, e questo fu ciò che lo attrasse per la prima volta alle SA.
  
  Potrebbe essere dovuto alla mancanza di una chiamata? Perché quel vecchio corvo spaventato non era affatto una sfida.
  
  Le urla, represse dal palmo di Jurgen, si dissolsero in impercettibili singhiozzi. Fissò gli occhi pieni di lacrime della donna, cercando di godersi la situazione tanto quanto aveva fatto saltare i denti al giovane comunista poche settimane prima. Ma no. Sospirò rassegnato.
  
  "Adesso collaborerai? Non è troppo divertente per nessuno di noi.
  
  Ilse annuì vigorosamente.
  
  "Sono felice di averlo sentito. Dammi quello che ti ho chiesto," disse, lasciandola andare.
  
  Si allontanò da Jurgen e barcollò verso l'armadio. La mano maciullata che teneva sul petto lasciò una macchia crescente sul suo vestito color crema. Con l'altra mano frugò tra i vestiti finché non trovò una piccola busta bianca.
  
  "Questa è la mia lettera", disse, porgendola a Jurgen.
  
  Il giovane ha preso la busta, sulla cui superficie c'era una macchia di sangue. Dall'altra parte c'era il nome di suo cugino. Strappò un'estremità della busta e ne estrasse cinque fogli coperti da una calligrafia chiara e arrotondata.
  
  Jürgen scorse le prime righe, ma poi si lasciò trasportare da ciò che aveva letto. A metà del testo, i suoi occhi si sono gonfiati e il suo respiro è diventato affannoso. Rivolse a Ilse uno sguardo sospettoso, incapace di credere a ciò che vedeva.
  
  "È una bugia! Sporca bugia! gridò, facendo un passo verso la zia e puntandole un coltello alla gola.
  
  "Non è così, Jurgen. Mi dispiace che tu abbia dovuto scoprirlo in questo modo", ha detto.
  
  "Sei dispiaciuto? Ti dispiace per me, vero? Ti ho appena tagliato un dito, vecchia strega! Cosa mi impedisce di tagliarti la gola, eh? Dimmi che è una bugia", sibilò Jürgen in un gelido sussurro che fece rizzare i capelli a Ilse.
  
  "Sono stato vittima di questa particolare verità per molti anni. Questo fa parte di ciò che ti ha trasformato nel mostro che sei.
  
  "Lui sa?"
  
  Quest'ultima domanda era troppo pesante per Ilse. Barcollò, stordita dall'emozione e dalla perdita di sangue, e Jurgen dovette prenderla.
  
  "Non osare svenire adesso, vecchia inutile!"
  
  C'era un lavandino lì vicino. Jurgen spinse sua zia sul letto e le spruzzò dell'acqua in faccia.
  
  "Basta," disse debolmente.
  
  "Rispondetemi. Paolo lo sa?
  
  "NO".
  
  Jurgen le concesse qualche istante per riprendersi. Un'ondata di sentimenti contrastanti gli attraversò la mente mentre rileggeva la lettera, questa volta fino alla fine.
  
  Quando ebbe finito, piegò con cura le pagine e se le mise in tasca. Ora capiva perché suo padre aveva tanto insistito per ottenere quei documenti, e perché sua madre gli aveva chiesto di portarglieli prima.
  
  Volevano usarmi. Pensano che io sia un idiota. Questa lettera non arriverà a nessuno tranne me ... E la userò al momento giusto. Sì, è lei. Quando meno se lo aspettano...
  
  Ma c'era qualcos'altro di cui aveva bisogno. Si avvicinò lentamente al letto e si sporse sul materasso.
  
  "Ho bisogno di una lettera da Hans."
  
  "Non ce l'ho. Giuro su Dio. Tuo padre la cercava sempre, ma io non l'ho. Non sono nemmeno sicura che esista", borbottò Ilze, balbettando mentre si aggrappava alla mano maciullata.
  
  "Non ti credo" mentì Jurgen. In quel momento Ilse sembrava incapace di nascondere qualcosa, ma voleva ancora vedere che tipo di reazione avrebbe suscitato la sua incredulità. Le portò di nuovo il coltello in faccia.
  
  Ilze cercò di respingere la sua mano, ma la sua forza era quasi svanita, ed era come un bambino che spinge una tonnellata di granito.
  
  "Lasciami in pace. Per l'amor di Dio, non mi hai fatto abbastanza?"
  
  Jurgen si guardò intorno. Allontanandosi dal letto, afferrò una lampada a olio da un tavolo vicino e la gettò nell'armadio. Il vetro andò in frantumi, spargendo cherosene in fiamme ovunque.
  
  Tornò a letto e, guardando Ilse dritto negli occhi, le mise la punta del coltello sullo stomaco. Respirò.
  
  Quindi conficcò la lama fino all'elsa.
  
  "Adesso ho".
  
  
  39
  
  
  Dopo una lite con Alice, Paul era di cattivo umore. Decise di ignorare il freddo e tornò a casa, una decisione che sarebbe stata il più grande rimpianto della sua vita.
  
  Paul impiegò quasi un'ora per percorrere a piedi i sette chilometri che separavano il pub dalla pensione. Prestava a malapena attenzione a ciò che lo circondava, la sua testa tornava alla sua conversazione con Alice, immaginando cose che avrebbe potuto dire che avrebbero cambiato il risultato. Un momento desiderò di essere stato conciliante, e il momento successivo desiderò di aver risposto in un modo che l'aveva ferita in modo che lei sapesse come si sentiva. Perso in un'infinita spirale d'amore, non si accorse di quanto stava accadendo finché non fu a pochi passi dal cancello.
  
  Poi ha sentito odore di fumo e ha visto la gente correre. Un'autopompa era parcheggiata davanti all'edificio.
  
  Paolo alzò lo sguardo. C'è stato un incendio al terzo piano.
  
  "Oh, Santa Madre Dio!"
  
  Una folla si è formata dall'altra parte della strada, composta da passanti curiosi e gente della pensione. Paul corse verso di loro, cercando volti familiari e gridando il nome di Ilse. Alla fine trovò la padrona di casa seduta sul marciapiede, il viso imbrattato di fuliggine e rigato di lacrime. Paul la scosse.
  
  "Mia madre! Dov'è lei?"
  
  La padrona ricominciò a piangere, incapace di guardarlo negli occhi.
  
  "Nessuno è scappato dal terzo piano. Oh, che mio padre, possa riposare in pace, potesse vedere cosa ne è stato del suo edificio!
  
  "E i vigili del fuoco?"
  
  "Non sono ancora entrati, ma non possono fare niente. Il fuoco ha bloccato le scale.
  
  "E dall'altro tetto? Quello al numero ventidue?"
  
  "Forse", disse la padrona di casa, torcendosi le mani callose per la disperazione. "Puoi saltare da lì..."
  
  Paul non sentì la fine della sua frase perché stava già correndo verso la porta dei vicini. C'era un poliziotto ostile che stava interrogando uno dei residenti della pensione. Si accigliò quando vide Paul correre verso di lui.
  
  "Dove pensi di andare? Stiamo sgombrando - Ehi!
  
  Paul spinse da parte il poliziotto, facendolo cadere a terra.
  
  L'edificio aveva cinque piani, uno in più della pensione. Ognuna di esse era un'abitazione privata, anche se a quel tempo dovevano essere tutte vuote. Il pavimento si stava facendo strada a tentoni su per le scale, poiché la corrente elettrica nell'edificio era chiaramente fuori uso.
  
  All'ultimo piano dovette fermarsi perché non riusciva a trovare la strada per il tetto. Poi si rese conto che avrebbe dovuto raggiungere un portello al centro del soffitto. Balzò in piedi, cercando di afferrare la maniglia, ma era ancora a un metro di distanza. Disperato, si guardò intorno in cerca di qualcosa che potesse aiutarlo, ma non c'era niente che potesse usare.
  
  Non ho altra scelta che sfondare la porta di uno degli appartamenti.
  
  Si precipitò alla porta più vicina, sbattendovi contro la spalla, ma non ottenne altro che un dolore acuto che gli corse lungo il braccio. Così ha iniziato a calciare all'altezza della serratura ed è riuscito ad aprire la porta dopo una mezza dozzina di calci. Afferrò la prima cosa che riuscì a trovare nell'atrio buio, che risultò essere una sedia. In piedi su di esso, poté raggiungere il portello e calare la scala di legno che portava al tetto piano.
  
  Fuori l'aria era irrespirabile. Il vento portò il fumo nella sua direzione e Paul dovette coprirsi la bocca con un fazzoletto. È quasi caduto nello spazio tra i due edifici, il divario era poco più di un metro. Riusciva a malapena a vedere il tetto vicino.
  
  Dove diavolo dovrei saltare?
  
  Prese le chiavi dalla tasca e le gettò davanti a sé. Ci fu un suono che Paul identificò come se fosse stato colpito da una pietra o da un legno, e saltò in quella direzione.
  
  Per un breve momento, sentì il suo corpo fluttuare nel fumo. Poi cadde a quattro zampe, sbucciandosi i palmi. Finalmente raggiunse la pensione.
  
  Aspetta mamma. Adesso sono qui.
  
  Dovette camminare con le braccia tese davanti a sé finché non lasciò l'area fumosa che si trovava davanti all'edificio più vicino alla strada. Anche attraverso gli stivali poteva sentire il calore intenso del tetto. Sul retro c'era un baldacchino, una sedia a dondolo senza gambe, e ciò che Paul stava cercando disperatamente.
  
  Accesso al piano successivo sottostante!
  
  Corse alla porta, temendo che fosse chiusa a chiave. La sua forza cominciò a svanire e le sue gambe divennero pesanti.
  
  Per favore, Dio, non lasciare che il fuoco entri nella sua stanza. Per favore. Mamma, dimmi che sei stata abbastanza intelligente da aprire il rubinetto e versare qualcosa di umido nelle fessure intorno alla porta.
  
  La porta delle scale era aperta. C'era fumo nella tromba delle scale, ma era tollerabile. Paul si precipitò giù più veloce che poté, ma al penultimo gradino inciampò in qualcosa. Si alzò rapidamente e si rese conto che doveva solo andare in fondo al corridoio e girare a destra, e poi sarebbe stato all'ingresso della stanza di sua madre.
  
  Ha cercato di andare avanti, ma era impossibile. Il fumo era di un colore arancione sporco, non c'era abbastanza aria e il calore del fuoco era così forte che non poteva fare un altro passo.
  
  "Madre!" disse, con la voglia di urlare, ma l'unica cosa che gli sfuggì dalle labbra fu un rantolo secco e doloroso.
  
  La carta da parati a motivi geometrici iniziò a bruciare accanto a lui e Paul si rese conto che presto sarebbe stato circondato dalle fiamme se non fosse uscito in fretta. Indietreggiò mentre le fiamme illuminavano la tromba delle scale. Ora Paul poteva vedere in cosa era inciampato, quali erano le macchie scure sul tappeto.
  
  Là, sul pavimento, all'ultimo gradino, giaceva sua madre. E lei soffriva.
  
  "Madre! NO!"
  
  Si accovacciò accanto a lei, cercando il polso. Ilse sembrò reagire.
  
  "Paolo" sussurrò.
  
  "Devi resistere, mamma! Ti tirerò fuori di qui!"
  
  Il giovane raccolse il suo corpicino e corse su per le scale. Quando uscì, si allontanò il più possibile dalle scale, ma il fumo si diffuse ovunque.
  
  Paolo si fermò. Non poteva sfondare la cortina di fumo con sua madre in quello stato, figuriamoci saltare alla cieca tra due edifici con lei tra le braccia. Inoltre non potevano restare dov'erano. Intere sezioni del tetto erano ora crollate e lance rosse affilate lambivano le fessure. Il tetto crollerebbe in pochi minuti.
  
  "Devi resistere, mamma. Ti tirerò fuori di qui. Ti porterò in ospedale e presto starai meglio. Lo giuro. Quindi devi resistere.
  
  "Terra..." disse Ilze con un leggero colpo di tosse. "Lasciami andare".
  
  Paul si inginocchiò e mise i piedi per terra. Era la prima volta che poteva vedere in che condizioni era sua madre. Il suo vestito è coperto di sangue. Il dito della sua mano destra è stato tagliato.
  
  "Chi ti ha fatto questo?" chiese con una smorfia.
  
  La donna riusciva a malapena a parlare. Il suo viso era pallido e le sue labbra tremavano. È uscita dalla camera da letto per sfuggire al fuoco, lasciando dietro di sé una striscia rossa. La ferita che l'ha costretta a strisciare a quattro zampe ha paradossalmente allungato la sua vita, poiché i suoi polmoni hanno assorbito meno fumo in quella posizione. Ma a questo punto, Ilse Rainer aveva appena il respiro della vita.
  
  "Chi, madre?" ripeté Paolo. "Era Jurgen?"
  
  Ilse aprì gli occhi. Erano rossi e gonfi.
  
  "NO..."
  
  "Allora chi? Li hai riconosciuti?"
  
  Ilse portò una mano tremante al viso del figlio, accarezzandolo dolcemente. Le sue dita erano fredde. Pieno di dolore, Paul sapeva che quella era l'ultima volta che sua madre lo avrebbe toccato, e aveva paura.
  
  "Non era..."
  
  "Chi?"
  
  "Non era Jürgen."
  
  "Dimmi, mamma. Dimmi chi. Li ucciderò".
  
  "Tu non devi..."
  
  Un altro attacco di tosse la interruppe. Le mani di Ilse ricaddero mollemente lungo i suoi fianchi.
  
  "Non devi fare del male a Jurgen, Paul."
  
  "Perché, mamma?"
  
  Adesso sua madre lottava per ogni respiro, ma lottava anche dentro. Paul poteva vedere la lotta nei suoi occhi. Ha dovuto fare uno sforzo enorme per far entrare aria nei polmoni. Ma ci volle uno sforzo ancora maggiore per strapparle quelle ultime tre parole dal cuore.
  
  "Lui è tuo fratello."
  
  
  40
  
  
  Fratello.
  
  Seduto sul marciapiede accanto a dove un'ora prima si era seduta la padrona di casa, Paul cercò di digerire la parola. In meno di trenta minuti, la sua vita è stata sconvolta due volte: prima dalla morte di sua madre, e poi dalla rivelazione che ha fatto con il suo ultimo respiro.
  
  Quando Ilse morì, Paul la abbracciò e fu tentato di lasciarsi morire anche lui. Rimani dov'era finché le fiamme non consumarono il terreno sotto di lui.
  
  Questa è la vita. Correre su un tetto destinato a crollare, pensò Paul, annegando in un dolore amaro, scuro e denso come il burro.
  
  Era la paura che lo teneva sul tetto nei momenti successivi alla morte di sua madre? Forse aveva paura di affrontare il mondo da solo. Forse se le sue ultime parole fossero state "ti amo tanto", Paul si sarebbe lasciato morire. Ma le parole di Ilse hanno dato un significato completamente diverso alle domande che hanno tormentato Paul per tutta la vita.
  
  È stato l'odio, la vendetta o il bisogno di sapere cosa lo ha spinto ad agire? Forse una combinazione di tutti e tre. Quel che è certo è che Paolo baciò la madre un'ultima volta sulla fronte e poi corse all'estremità opposta del tetto.
  
  È quasi caduto dal bordo, ma è riuscito a fermarsi in tempo. I bambini del quartiere a volte giocavano nell'edificio e Paul si chiedeva come fossero riusciti a tornare indietro. Ha concluso che devono aver lasciato una tavola di legno da qualche parte. Paul non ebbe il tempo di cercarla nel fumo, così si tolse cappotto e giacca, riducendo il peso per il salto. Se fallisce, o se la parte opposta del tetto crolla sotto il suo peso, cadrà per cinque piani. Senza pensarci due volte, fece un salto in corsa, ciecamente fiducioso che avrebbe avuto successo.
  
  Ora che è tornato al livello del suolo, Paul ha cercato di mettere insieme il puzzle che Jurgen - mio fratello! - è diventato la parte più difficile di tutte. Jurgen potrebbe davvero essere il figlio di Ilse? Paul non pensava fosse possibile dato che le loro date di nascita erano a soli otto mesi di distanza. Era fisicamente possibile, ma Paul era più propenso a credere che Jurgen fosse il figlio di Hans e Brunnhilde. Edward, con la sua carnagione più scura e rotonda, non assomigliava affatto a Jurgen, e non erano simili nel temperamento. Tuttavia, Jürgen sembrava Paul. Entrambi avevano occhi azzurri e zigomi pronunciati, anche se i capelli di Jurgen erano più scuri.
  
  Come poteva mio padre dormire con Brunilde? E perché mia madre me l'ha nascosto per tutto questo tempo? Ho sempre saputo che voleva proteggermi, ma perché non parlarmene? E come faccio a sapere la verità senza andare dai Trituratori?
  
  La padrona di casa interruppe i pensieri di Paul. Stava ancora singhiozzando.
  
  "Herr Reiner, i vigili del fuoco dicono che l'incendio è sotto controllo, ma l'edificio deve essere demolito perché non è più sicuro. Mi hanno chiesto di dire agli inquilini che possono fare a turno per prendere i loro vestiti, visto che dovrete passare la notte da un'altra parte".
  
  Come un robot, Paul si unì a una dozzina di persone che stavano per restituire alcuni dei loro averi. Scavalcò le manichette che ancora pompavano acqua, attraversò i corridoi e le scale fradici, seguito da un vigile del fuoco, e infine raggiunse la sua stanza, dove scelse dei vestiti a caso e li mise in una piccola borsa.
  
  "Basta così", insistette il pompiere, che attendeva ansioso sulla soglia. "Dobbiamo andare".
  
  Ancora stordito, Paul lo seguì. Ma dopo pochi metri, una debole idea balenò nel suo cervello come la faccia di una moneta d'oro in un secchio di sabbia. Si voltò e corse.
  
  "Ehi ascolta! Dobbiamo uscire!
  
  Paul ignorò l'uomo. Corse nella sua stanza e si tuffò sotto il letto. Nello spazio ristretto, spinse da parte la pila di libri che aveva messo lì per nascondere quello che c'era dietro.
  
  "Ti ho detto di uscire! Guarda, non è sicuro qui", disse il pompiere, sollevando le gambe di Paul finché non apparve il suo corpo.
  
  A Paul non importava. Aveva ciò per cui era venuto.
  
  Portagioie in mogano nero, liscio e semplice.
  
  Erano le nove e mezza di sera.
  
  Paul prese la sua piccola borsa e corse attraverso la città.
  
  Se non fosse stato in tale stato, avrebbe senza dubbio notato che a Monaco stava accadendo qualcosa di più della sua stessa tragedia. C'era più gente in giro del solito a quell'ora della notte. I bar e le taverne tremavano e dall'interno si sentivano voci arrabbiate. Gente ansiosa si ammassava in gruppi agli angoli delle strade e non si vedeva un solo poliziotto.
  
  Ma Paolo non prestava attenzione a ciò che accadeva intorno a lui; voleva semplicemente superare la distanza che lo separava dalla meta nel minor tempo possibile. Al momento, quella era l'unica pista che aveva. Si maledisse amaramente per non averlo visto, per non averlo capito prima.
  
  Il banco dei pegni di Metzger era chiuso. Le porte erano spesse e robuste, quindi Paul non perse tempo a bussare. E non urlando, anche se immaginava - giustamente - che un vecchio così avido come un prestatore di pegno avrebbe vissuto in quella stanza, forse su un vecchio letto traballante in fondo al negozio.
  
  Paul mise la borsa vicino alla porta e si guardò intorno in cerca di qualcosa di solido. Non c'erano pietre sparse sul marciapiede, ma trovò un bidone della spazzatura con il coperchio delle dimensioni di un piccolo vassoio. Lo raccolse e lo gettò nella vetrina di un negozio, che andò in mille pezzi. Il cuore di Paul gli batteva dal petto e gli martellava nelle orecchie, ma ignorò anche quello. Se qualcuno chiama la polizia, potrebbe arrivare prima che ottenga ciò per cui è venuto; ma poi di nuovo, potrebbero non venire.
  
  Spero di no, pensò Paul. Altrimenti, scapperò e il prossimo posto in cui andrò a cercare risposte sarà la villa del Trituratore. Anche se gli amici di mio zio mi mandano in galera per il resto della mia vita.
  
  Paolo è saltato dentro. I suoi stivali scricchiolavano su un letto di schegge di vetro, un misto di schegge di finestre rotte e un servizio da tavola in cristallo di Boemia che era stato anch'esso frantumato dal suo proiettile.
  
  Il negozio era completamente buio all'interno. L'unica luce proveniva dalla stanza sul retro, da dove provenivano forti urla.
  
  "Chi è là? Chiamo la polizia!"
  
  "Inoltrare!" Paul urlò di rimando.
  
  Un rettangolo di luce apparve sul pavimento, evidenziando i contorni spettrali della merce del banco dei pegni. Paul era in mezzo a loro, aspettando che Metzger apparisse.
  
  "Fuori di qui maledetti nazisti!" chiamò il banco dei pegni, comparendo sulla porta, con gli occhi ancora semichiusi per il sonno.
  
  "Non sono un nazista, Herr Metzger."
  
  "Chi diavolo sei?" Metzger è entrato nel negozio e ha acceso le luci, controllando che l'intruso fosse solo. "Non c'è niente di valore qui!"
  
  "Forse no, ma c'è qualcosa di cui ho bisogno."
  
  In quel momento, gli occhi del vecchio si concentrarono e riconobbe Paul.
  
  "Chi sei... Oh."
  
  "Vedo che ti ricordi di me."
  
  "Sei stato qui di recente", disse Metzger.
  
  "Ricordi sempre tutti i tuoi clienti?"
  
  "Cosa diavolo vuoi? Dovrai pagarmi per questa finestra!"
  
  "Non cercare di cambiare argomento. Voglio sapere chi ha impegnato quella pistola che ho preso."
  
  "Non ricordo".
  
  Paolo non ha risposto. Tirò semplicemente un'arma dalla tasca dei pantaloni e la puntò contro il vecchio. Metzger fece un passo indietro, tendendo le mani davanti a sé come uno scudo.
  
  "Non sparare! Te lo giuro, non ricordo! Sono passati quasi due decenni!"
  
  "Supponiamo che io ti creda. E i tuoi appunti?
  
  "Metti giù la pistola, per favore... Non posso mostrarti i miei appunti: questa informazione è riservata. Per favore, figliolo, sii ragionevole..."
  
  Paul fece sei passi verso di lui e sollevò la pistola all'altezza delle spalle. Ora il tronco era a soli due centimetri dalla fronte del banco dei pegni, che era coperta di sudore.
  
  "Herr Metzger, mi lasci spiegare. O mi mostri i nastri o ti sparo. È una scelta facile".
  
  "Molto bene! Molto bene!"
  
  Sempre tenendo le mani alzate, il vecchio si diresse verso la stanza sul retro. Attraversarono un grande ripostiglio pieno di ragnatele e persino più polveroso del negozio stesso. Scatole di cartone erano impilate dal pavimento al soffitto su scaffali di metallo arrugginito, e l'odore di muffa e umidità era insopportabile. Ma c'era qualcos'altro in quell'odore, qualcosa di indefinibile e putrido.
  
  "Come fai a sopportare questo odore, Metzger?"
  
  "Odore? Non sento niente", disse il vecchio senza voltarsi.
  
  Paul ipotizzò che il prestatore di pegno si fosse abituato alla puzza dopo aver trascorso innumerevoli anni tra le cose di altre persone. L'uomo chiaramente non si è mai goduto la vita, e Paul non poteva fare a meno di provare pietà per lui. Doveva scacciare tali pensieri dalla testa per continuare a stringere di proposito la pistola di suo padre.
  
  C'era una porta di metallo in fondo alla dispensa. Metzger si tolse dalla tasca alcune chiavi e l'aprì. Fece cenno a Paul di passare.
  
  "Sei il primo," rispose Paul.
  
  Il vecchio lo guardò incuriosito, le sue pupille dure. Nella sua immaginazione, Paul lo immaginava come un drago che proteggeva la sua caverna del tesoro, e si disse di essere più vigile che mai. L'avaro era pericoloso come un topo con le spalle al muro e in qualsiasi momento poteva girarsi e mordere.
  
  "Giurami che non mi ruberai niente."
  
  "Quale sarebbe il punto? Ricorda, questa è un'arma nelle mie mani.
  
  "Giuralo" insistette l'uomo.
  
  "Giuro che non ti ruberò niente, Metzger. Dimmi quello che ho bisogno di sapere e ti lascerò in pace.
  
  A destra c'era una libreria di legno piena di libri rilegati in nero; a sinistra c'è un'enorme cassaforte. Il prestatore di pegno si è subito messo di fronte a lei, proteggendola con il suo corpo.
  
  "Eccoti qui", disse, indicando la libreria per Paul.
  
  "Lo troverai per me."
  
  "No", rispose il vecchio con voce tesa. Non era pronto a uscire dal suo angolo.
  
  Diventa più audace. Se lo spingo troppo forte, potrebbe scagliarsi contro di me. Dannazione, perché non ho caricato la pistola? Lo userei per abbatterlo.
  
  "Almeno dimmi quale volume cercare."
  
  "È sullo scaffale, all'altezza della tua testa, quarto da sinistra."
  
  Senza staccare gli occhi da Metzger, Paul trovò il libro. Lo rimosse con cura e lo consegnò al banco dei pegni.
  
  "Trova il collegamento."
  
  "Non ricordo il numero."
  
  "Nove uno due tre uno. Affrettarsi".
  
  Il vecchio prese con riluttanza il libro e ne girò attentamente le pagine. Paul si guardò intorno nel magazzino, temendo che da un momento all'altro potesse apparire un gruppo di poliziotti per arrestarlo. È qui da troppo tempo.
  
  "Eccolo", disse il vecchio, restituendo il libro, aperto a una delle prime pagine.
  
  Non c'era data, solo un breve 1905/settimana 16. Paul trovò il numero in fondo alla pagina.
  
  "È solo un nome. Clovis Nagel. Non c'è nessun indirizzo lì.
  
  "Il cliente ha scelto di non fornire ulteriori dettagli."
  
  "È legale, Metzger?"
  
  "La legge su questo tema è confusa".
  
  Questa non era l'unica voce in cui appariva il nome di Nagel. Era elencato nella colonna "Cliente depositante" per altri dieci articoli.
  
  "Voglio vedere le altre cose che ha posato."
  
  Lieto che lo scassinatore fosse riuscito a scappare dalla sua cassaforte, il prestatore di pegno condusse Paul a uno degli scaffali nella dispensa esterna. Tirò fuori una scatola di cartone e ne mostrò il contenuto a Paul.
  
  "Eccoli".
  
  Un paio di orologi economici, un anello d'oro, un braccialetto d'argento... Paul esaminò i ninnoli ma non riuscì a capire cosa collegasse gli oggetti di Nagel. Cominciò a disperarsi; dopo tutto lo sforzo che aveva fatto, ora aveva ancora più domande di prima.
  
  Perché una persona dovrebbe impegnare così tanti oggetti nello stesso giorno? Deve essere scappato da qualcuno, forse mio padre. Ma se voglio sapere qualcos'altro, dovrò trovare questa persona, e il nome da solo non servirà a molto.
  
  "Voglio sapere dove trovare Nagel."
  
  "L'hai già visto, figliolo. Non ho un indirizzo..."
  
  Paul alzò la mano destra e colpì il vecchio. Metzger cadde a terra e si coprì il viso con le mani. Un rivolo di sangue apparve tra le sue dita.
  
  "No, per favore no, non picchiarmi di nuovo!"
  
  Paul dovette trattenersi dal colpire di nuovo l'uomo. Tutto il suo corpo era pieno di vile energia, un vago odio che si era accumulato nel corso degli anni e che improvvisamente trovò un bersaglio nella pietosa figura sanguinante ai suoi piedi.
  
  Cosa sto facendo?
  
  Improvvisamente, si sentì nauseato per quello che aveva fatto. Tutto questo doveva finire il prima possibile.
  
  "Parla, Metzger. So che mi stai nascondendo qualcosa.
  
  "Non lo ricordo molto bene. Era un soldato, lo capivo dal modo in cui parlava. Forse un marinaio. Ha detto che sarebbe tornato nell'Africa sudoccidentale e che lì non avrebbe avuto bisogno di nessuna di quelle cose".
  
  "Com'era?"
  
  "Statura piuttosto bassa, lineamenti fini. Non ricordo molto... Per favore, non picchiarmi di nuovo!
  
  Basso, con lineamenti fini... Edward descrisse l'uomo che era nella stanza con mio padre e mio zio come basso, con lineamenti delicati, come una ragazza. Potrebbe essere Clovis Nagel. E se mio padre avesse scoperto che stava rubando cose sulla barca? Forse era una spia. O mio padre gli ha chiesto di impegnare la pistola a suo nome? Sapeva, ovviamente, di essere in pericolo.
  
  Sentendosi la testa sul punto di esplodere, Paul uscì dalla dispensa, lasciando Metzger a piagnucolare sul pavimento. Saltò sul davanzale della finestra, ma all'improvviso si ricordò di aver lasciato la sua borsa vicino alla porta. Per fortuna era ancora lì.
  
  Ma tutto il resto intorno a lui è cambiato.
  
  Decine di persone hanno riempito le strade, nonostante l'ora tarda. Si rannicchiarono sul marciapiede, alcuni passando da un gruppo all'altro, trasmettendo informazioni su come le api impollinano i fiori. Paul si avvicinò al gruppo più vicino.
  
  "Dicono che i nazisti abbiano appiccato il fuoco a un edificio a Schwabing..."
  
  "No, erano comunisti..."
  
  "Hanno allestito posti di blocco..."
  
  Preoccupato, Paul prese uno degli uomini per un braccio e lo tirò da parte.
  
  "Cosa sta succedendo?"
  
  L'uomo si tolse la sigaretta di bocca e gli sorrise ironicamente. Era felice di trovare qualcuno disposto ad ascoltare le cattive notizie che voleva trasmettere.
  
  "Non hai sentito? Hitler ei suoi nazisti organizzano un colpo di stato. È tempo di una rivoluzione. Infine, ci saranno alcuni cambiamenti".
  
  "Dici che questo è un colpo di stato?"
  
  "Hanno fatto irruzione nel Burgerbraukeller con centinaia di uomini e tengono tutti rinchiusi all'interno, a cominciare dal Commissario di Stato bavarese".
  
  Il cuore di Paul fece una capriola.
  
  "Alice!"
  
  
  41
  
  
  Fino all'inizio della sparatoria, Alice pensava che la notte fosse sua.
  
  La discussione con Paul le ha lasciato l'amaro in bocca. Si rese conto di essere follemente innamorata di lui, ora poteva vederlo chiaramente. Ecco perché era più spaventata che mai.
  
  Così ha deciso di concentrarsi sul compito attuale. Entrò nella birreria principale, che era piena per più di tre quarti. Più di mille persone si accalcarono intorno ai tavoli, e presto sarebbero state almeno altre cinquecento. Bandiere tedesche pendevano dal muro, appena visibili attraverso il fumo di tabacco. La stanza era umida e soffocante, motivo per cui i clienti continuavano a infastidire le cameriere, che si facevano largo tra la folla, portando sopra la testa vassoi con una mezza dozzina di bicchieri di birra senza versare una goccia.
  
  Questo è un duro lavoro, pensò Alice, grata ancora per tutto ciò che l'opportunità le aveva dato oggi.
  
  Spingendosi con i gomiti, riuscì a trovare un posto ai piedi del podio degli oratori. Altri tre o quattro fotografi hanno già preso posizione. Uno di loro guardò Alice sorpreso e diede una gomitata ai suoi compagni.
  
  "Stai attenta, bellezza. Ricordati di rimuovere il dito dall'obiettivo.
  
  "E non dimenticare di toglierti il tuo dal culo. Le tue unghie sono sporche".
  
  Il fotografo si esaminò la punta delle dita e arrossì. Il resto ha esultato.
  
  "Questo è giusto per te, Fritz!"
  
  Sorridendo tra sé, Alice trovò una posizione da cui avrebbe avuto una buona visuale. Controllò l'illuminazione e fece alcuni rapidi calcoli. Con un po' di fortuna, potrebbe avere una buona possibilità. Ha iniziato a preoccuparsi. Mettendo questo idiota al suo posto, le ha fatto del bene. Inoltre, da quel giorno tutto sarebbe dovuto cambiare in meglio. Parlerà con Paul; affronteranno i loro problemi insieme. E con un nuovo lavoro stabile, si sentirebbe davvero realizzata.
  
  Era ancora persa nei suoi sogni quando Gustav Ritter von Kahr, il Commissario di Stato bavarese, salì sul palco. Ha scattato diverse foto, inclusa una che pensava potesse essere piuttosto interessante, in cui Kar gesticolava ampiamente.
  
  Improvvisamente, ci fu un trambusto in fondo alla sala. Alice allungò il collo per vedere cosa stava succedendo, ma tra le luci intense che circondavano il podio e il muro di persone dietro di lei, non riuscì a vedere nulla. Il ruggito della folla, insieme al fragore di tavoli e sedie che cadevano e al tintinnio di dozzine di bicchieri rotti, era assordante.
  
  Qualcuno uscì dalla folla accanto ad Alice, un ometto sudato con un impermeabile sgualcito. Spinse da parte l'uomo che era seduto al tavolo più vicino al podio, poi salì sulla sedia e da lì sul tavolo.
  
  Alice puntò la macchina fotografica su di lui, catturando in un istante uno sguardo selvaggio, un leggero tremito nella mano sinistra, vestiti scadenti, un taglio di capelli da magnaccia appiccicato alla fronte, baffi crudeli, una mano alzata e una pistola puntata al soffitto.
  
  Non aveva paura e non ha esitato. Tutto ciò che le balenò in testa furono le parole di August Muntz, pronunciate con lei molti anni prima:
  
  Ci sono momenti nella vita di un fotografo in cui una fotografia ti passa davanti, una sola fotografia che può cambiare la tua vita e quella di chi ti circonda. Questo è un momento decisivo, Alice. Lo vedrai prima che accada. E quando lo fa, spara. Non pensare, spara.
  
  Premette il pulsante proprio mentre l'uomo premeva il grilletto.
  
  "La rivoluzione nazionale è iniziata!" gridò l'ometto con voce potente e roca. "Questo posto è circondato da seicento uomini armati! Nessuno se ne va. E se non c'è silenzio immediato, ordinerò ai miei uomini di piazzare una mitragliatrice sulla galleria.
  
  La folla tacque, ma Alice non se ne accorse, e non fu allarmata dagli assaltatori che apparivano da tutte le direzioni.
  
  "Dichiaro deposto il governo della Baviera! La polizia e l'esercito si sono uniti alla nostra bandiera, la svastica: lasciateli appendere in ogni caserma e commissariato!"
  
  Un altro grido febbrile echeggiò nella stanza. Ci furono applausi, intervallati da fischi e grida di "Messico! Messico!" e "Sud America!" Alice non prestò attenzione. Lo sparo le risuonava ancora nelle orecchie, l'immagine dell'omino che sparava era ancora impressa nella sua retina, e la sua mente era fissata su tre parole.
  
  Momento decisivo.
  
  L'ho fatto, pensò.
  
  Tenendo la macchina fotografica al petto, Alice si tuffò tra la folla. In quel momento, la sua unica priorità era uscire da lì e raggiungere la camera oscura. Non riusciva a ricordare esattamente il nome dell'uomo che aveva sparato, anche se il suo viso le era molto familiare; era uno dei tanti fanatici antisemiti che gridavano le loro opinioni nelle osterie della città.
  
  Ziegler. No...Hitler. Questo è tutto - Hitler. Pazzo austriaco.
  
  Alice non credeva che questo colpo di stato avesse alcuna possibilità. Chi seguirà il pazzo che ha dichiarato che avrebbe spazzato via gli ebrei dalla faccia della terra? Nelle sinagoghe si scherzava sugli idioti come Hitler. E l'immagine che ha catturato con il sudore sulla sua fronte e uno sguardo selvaggio nei suoi occhi avrebbe messo quest'uomo al suo posto.
  
  Con ciò intendeva il manicomio.
  
  Alice riusciva a malapena a muoversi nel mare di corpi. La gente ha ricominciato a urlare e alcuni di loro hanno litigato. Un uomo ha rotto un bicchiere di birra sulla testa di un altro, e la feccia ha inzuppato la giacca di Alice. Le ci vollero quasi venti minuti per arrivare dall'altra parte del corridoio, ma lì trovò un muro di camicie brune armate di fucili e pistole che bloccavano l'uscita. Ha provato a parlare con loro, ma gli stormtrooper si sono rifiutati di farla passare.
  
  Hitler ei dignitari che ha ostacolato sono scomparsi attraverso una porta laterale. Un nuovo oratore prese il suo posto e la temperatura nella sala continuò a salire.
  
  Con un'espressione cupa, Alice ha trovato un posto dove sarebbe stata il più protetta possibile e ha cercato di pensare a un modo per scappare.
  
  Tre ore dopo, il suo umore rasentava la disperazione. Hitler ei suoi scagnozzi hanno tenuto diversi discorsi e l'orchestra della galleria ha suonato il Deutschlandlied più di una dozzina di volte. Alice ha tentato di sgattaiolare di nuovo nella sala principale in cerca di una finestra attraverso la quale potesse uscire, ma gli assaltatori le hanno bloccato anche la strada. Non permettevano nemmeno alle persone di andare in bagno, cosa che in un posto così affollato con le cameriere che continuavano a versare birra dopo birra sarebbe diventato presto un problema. Aveva già visto più di una persona defecare contro il muro di fondo.
  
  Ma aspetta un attimo: le cameriere...
  
  Colpita da un'improvvisa esplosione d'ispirazione, Alice si avvicinò al tavolo di servizio. Prese il vassoio vuoto, si tolse la giacca, ci avvolse dentro la macchina fotografica e la mise sotto il vassoio. Poi raccolse un paio di bicchieri di birra vuoti e si diresse in cucina.
  
  Forse non vedranno. Indosso una camicetta bianca e una gonna nera, proprio come le cameriere. Forse non si accorgeranno che non indosso il grembiule. Finché non individuano la giacca sotto il vassoio...
  
  Alice camminava tra la folla tenendo alto il suo vassoio e dovette mordersi la lingua quando un paio di clienti le toccarono le natiche. Non voleva attirare l'attenzione su di sé. Mentre si avvicinava alle porte girevoli, si fermò dietro un'altra cameriera e superò le guardie delle SA, fortunatamente nessuna di loro le lanciò una seconda occhiata.
  
  La cucina era lunga e molto grande. Vi regnava la stessa atmosfera tesa, anche se senza fumo di tabacco e bandiere. Un paio di camerieri riempivano i bicchieri di birra mentre sguatteri e cuochi parlavano tra loro intorno ai fornelli sotto lo sguardo severo di un paio di assaltatori che bloccavano nuovamente l'uscita. Entrambi avevano fucili e pistole.
  
  Merda.
  
  Incerta sul da farsi, Alice si rese conto che non poteva restare in piedi in mezzo alla cucina. Qualcuno avrebbe capito che non faceva parte dello staff e l'avrebbe cacciata. Lasciò i bicchieri nell'enorme lavello di metallo e prese uno straccio sporco che trovò lì vicino. Lo fece scorrere sotto il rubinetto, lo bagnò, lo strizzò e fece finta di lavarsi mentre cercava di escogitare un piano. Guardandosi intorno attentamente, un'idea le balzò in testa.
  
  Si avvicinò a uno dei bidoni della spazzatura accanto al lavandino. Era quasi pieno fino a traboccare di resti. Ci mise dentro la giacca, chiuse il coperchio e prese il barattolo. Poi iniziò a camminare coraggiosamente verso la porta.
  
  "Non puoi passare oltre, Fraulein", disse uno degli assaltatori.
  
  "Devo portare fuori la spazzatura."
  
  "Lascialo qui."
  
  "Ma le banche sono piene. Non dovrebbero esserci bidoni della spazzatura pieni in cucina: è contro la legge".
  
  Non preoccuparti Fraulein, ora siamo noi la legge. Rimetti il barattolo dov'era.
  
  Alice, decisa a scommettere tutto su un affare, posò il barattolo sul pavimento e incrociò le braccia.
  
  "Se vuoi spostarlo, spostalo tu stesso."
  
  "Ti sto dicendo di portare quella cosa fuori di qui."
  
  Il giovane non staccò gli occhi da Alice. Il personale di cucina ha notato la scena e lo ha guardato male. Dato che Alice dava loro le spalle, non potevano dire che non fosse una di loro.
  
  "Dai, amico, lasciala passare", intervenne un altro stormtrooper. "È già abbastanza brutto stare qui in cucina. Dovremo indossare questi vestiti tutta la notte e l'odore rimarrà sulla mia camicia.
  
  Quello che parlò per primo scrollò le spalle e si fece da parte.
  
  "Allora vai. Accompagnala al bidone della spazzatura fuori e poi torna qui il più velocemente possibile.
  
  Imprecando silenziosamente, Alice andò avanti. Una porta stretta immetteva in un vicolo ancora più stretto. L'unica luce proveniva da un'unica lampadina all'estremità opposta, più vicina alla strada. Il bidone della spazzatura era lì, circondato da gatti magri.
  
  "Allora... da quanto tempo lavori qui, Fraulein?" chiese lo stormtrooper in tono leggermente imbarazzato.
  
  Non ci posso credere: stiamo camminando in un vicolo, io porto un bidone della spazzatura, lui ha in mano una mitragliatrice e questo idiota sta flirtando con me.
  
  "Potresti dire che sono nuova," rispose Alice, fingendo di essere amichevole. "E tu: fai colpi di stato da molto tempo?"
  
  "No, questo è il mio primo", rispose serio l'uomo, non cogliendo la sua ironia.
  
  Sono arrivati al bidone della spazzatura.
  
  "Va bene, va bene, ora puoi tornare. Io resto e svuoto il barattolo".
  
  "Oh no, Fràulein. Svuoti il barattolo, poi devo riaccompagnarti."
  
  "Non vorrei che tu dovessi aspettarmi."
  
  "Ti aspetterei quando vuoi. Sei bello..."
  
  È venuto a baciarla. Alice ha cercato di indietreggiare, ma è rimasta intrappolata tra un bidone della spazzatura e uno stormtrooper.
  
  "No, per favore", disse Alice.
  
  "Dai, Fràulein..."
  
  "Per favore no".
  
  Lo stormtrooper esitò, pieno di rimorso.
  
  "Scusa se ti ho offeso. Ho appena pensato..."
  
  "Non si preoccupi. È solo che sono già fidanzato".
  
  "Mi dispiace. È un uomo felice".
  
  "Non preoccuparti," ripeté Alice scioccata.
  
  "Lascia che ti aiuti con il bidone della spazzatura."
  
  "NO!"
  
  Alice ha cercato di strattonare il braccio della camicia bruna, che ha lasciato andare la lattina confuso. È caduta e si è rotolata a terra.
  
  Alcuni dei resti sono sparsi a semicerchio, rivelando la giacca di Alice e il suo prezioso carico.
  
  "Che diavolo è questo?"
  
  Il pacco era socchiuso e l'obiettivo della fotocamera era chiaramente visibile. Il soldato guardò Alice, che aveva un'espressione colpevole sul volto. Non aveva bisogno di confessare.
  
  "Maledetta puttana! Sei una spia comunista!" disse lo stormtrooper, cercando a tentoni la sua mazza.
  
  Prima che potesse afferrarla, Alice sollevò il coperchio di metallo del bidone della spazzatura e cercò di colpire lo stormtrooper alla testa. Vedendo l'avvicinarsi dell'attacco, alzò la mano destra. Il coperchio gli colpì il polso con un suono assordante.
  
  "Aaah!"
  
  Afferrò il coperchio con la mano sinistra, gettandolo di lato. Alice ha cercato di schivarlo e scappare, ma il vicolo era troppo stretto. Il nazista l'afferrò per la camicetta e tirò forte. Il corpo di Alice si contorse e la sua camicia si strappò da un lato, rivelando il reggiseno. Il nazista, che aveva alzato la mano per colpirla, si bloccò per un attimo, combattuto tra l'eccitazione e la rabbia. Quello sguardo le riempì il cuore di paura.
  
  "Alice!"
  
  Guardò verso l'ingresso del vicolo.
  
  Paul era lì, in uno stato terribile, ma era lì lo stesso. Nonostante il freddo, indossava solo un maglione. Il suo respiro era irregolare e aveva i crampi per aver corso per la città. Mezz'ora prima aveva programmato di entrare al Burgerbraukeller dalla porta sul retro, ma non poteva nemmeno attraversare il Ludwigsbrucke perché i nazisti avevano istituito un posto di blocco.
  
  Così ha preso la lunga deviazione. Cercò poliziotti, soldati, chiunque potesse rispondere alle sue domande su cosa stesse succedendo nel pub, ma tutto ciò che trovò furono cittadini che applaudivano o fischiavano coloro che avevano preso parte al colpo di stato - da una distanza ragionevole.
  
  Dopo essere passato sulla sponda opposta attraverso il Maximiliansbrücke, iniziò a interrogare le persone che incontrava per strada. Alla fine qualcuno menzionò un vicolo che conduceva alla cucina, e Paul corse laggiù, pregando che arrivasse prima che fosse troppo tardi.
  
  Era così sorpreso di vedere Alice fuori combattere contro uno stormtrooper che invece di lanciare un attacco a sorpresa, ha annunciato il suo arrivo come un idiota. Quando l'altro uomo estrasse la pistola, Paul non ebbe altra scelta che precipitarsi in avanti. La sua spalla colpì il nazista allo stomaco, facendolo cadere a terra.
  
  I due rotolarono a terra, lottando per le armi. L'altro era più forte di Paul, anch'egli completamente esausto per gli eventi delle ore precedenti. Il combattimento durò meno di cinque secondi, al termine dei quali l'altro uomo spinse da parte Paul, si inginocchiò e gli puntò la pistola.
  
  Intervenne Alice, che aveva ormai sollevato il coperchio metallico del bidone della spazzatura, colpendo furiosamente il soldato. I colpi risuonavano nel vicolo come cembali. Gli occhi del nazista si spensero, ma non cadde. Alice lo colpì di nuovo, e alla fine lui cadde in avanti e cadde a faccia in giù.
  
  Paul si alzò e corse ad abbracciarla, ma lei lo respinse e si sedette per terra.
  
  "Cosa ti prende? Tutto bene?"
  
  Alice si alzò, furiosa. Tra le mani teneva i resti di una macchina fotografica, andata completamente distrutta. Durante la lotta di Paul contro i nazisti, fu schiacciata.
  
  "Aspetto".
  
  "È rotto. Non preoccuparti, compreremo qualcosa di meglio".
  
  "Tu non capisci! C'erano delle foto!
  
  "Alice, non c'è tempo per questo adesso. Dobbiamo andarcene prima che i suoi amici vengano a cercarlo.
  
  Cercò di prenderle la mano, ma lei si allontanò e corse davanti a lui.
  
  
  42
  
  
  Non si voltarono indietro finché non furono lontani dal Burgerbraukeller. Alla fine si fermarono alla chiesa di San Giovanni Nepomuceno, la cui imponente guglia puntava verso il cielo notturno come un dito accusatore. Paul condusse Alice all'arco sopra l'ingresso principale per ripararsi dal freddo.
  
  "Dio, Alice, non hai idea di quanto fossi spaventato," disse, baciandola sulle labbra. Lei ricambiò il bacio senza molta convinzione.
  
  "Cosa sta succedendo?"
  
  "Niente".
  
  "Non credo che sia quello che sembra", disse Paul irritato.
  
  "Ho detto che è una sciocchezza."
  
  Paul decise di non sviluppare questa domanda. Quando Alice era di quell'umore, cercare di tirarla fuori era come cercare di uscire dalle sabbie mobili: più lottavi, più andavi in profondità.
  
  "Stai bene? Ti hanno fatto del male o... qualcos'altro?"
  
  Lei scosse la testa. Solo allora si rese pienamente conto dell'aspetto di Paul. La sua camicia è macchiata di sangue, la sua faccia è coperta di fuliggine, i suoi occhi sono iniettati di sangue.
  
  "Cosa ti è successo, Paolo?"
  
  "Mia madre è morta", rispose, abbassando la testa.
  
  Mentre Paul raccontava gli eventi di quella notte, Alice si sentiva triste per lui e si vergognava del modo in cui lo aveva trattato. Più di una volta ha aperto la bocca per chiedergli perdono, ma non ha mai creduto al significato della parola. Era incredulità alimentata dall'orgoglio.
  
  Quando le disse le ultime parole di sua madre, Alice rimase sbalordita. Non riusciva a capire quanto Jurgen crudele e malvagio potesse essere il fratello di Paul, eppure, in fondo, non la sorprendeva. Paul aveva un lato oscuro che emergeva in certi momenti, come un improvviso vento autunnale che sventola le tende in una casa accogliente.
  
  Quando Paul ha descritto come ha fatto irruzione nel banco dei pegni e come ha dovuto colpire Metzger per farlo parlare, Alice ha avuto molta paura per lui. Tutto ciò che aveva a che fare con questo segreto le sembrava insopportabile, e lei voleva allontanarsene il più in fretta possibile, prima che lo consumasse completamente.
  
  Paul ha concluso la sua storia parlando della sua corsa al pub.
  
  "Ed è tutto".
  
  "Penso che sia più che sufficiente."
  
  "Cosa intendi?"
  
  "Non hai seriamente intenzione di continuare a scavare nella boscaglia, vero? Ovviamente c'è qualcuno che è disposto a tutto pur di nascondere la verità".
  
  "Questo è esattamente il motivo per cui devi continuare a scavare. Questo dimostra che qualcuno è responsabile dell'omicidio di mio padre..."
  
  Ci fu una breve pausa.
  
  "... i miei genitori".
  
  Paolo non ha pianto. Dopo quello che era appena successo, il suo corpo lo supplicava di piangere, la sua anima ne aveva bisogno e il suo cuore era pieno di lacrime. Ma Paul se lo teneva tutto dentro, formando un piccolo guscio attorno al suo cuore. Forse un ridicolo senso di mascolinità gli avrebbe impedito di mostrare i suoi sentimenti di fronte alla donna che amava. Forse questo è stato l'impulso per quello che è successo pochi istanti dopo.
  
  "Paul, devi arrenderti," disse Alice, sempre più allarmata.
  
  "Non ho intenzione di farlo."
  
  "Ma non hai prove. Nessun indizio."
  
  "Ho un nome: Clovis Nagel. Ho un posto: l'Africa sudoccidentale.
  
  "L'Africa sudoccidentale è un posto molto grande".
  
  "Inizierò con Windhoek. Un uomo bianco non dovrebbe essere difficile da individuare laggiù."
  
  "L'Africa del Sud Ovest è molto grande... e molto lontana," ripeté Alice, sottolineando ogni parola.
  
  "Devo farlo. Partirò con la prima barca".
  
  "Quindi è tutto?"
  
  "Sì, Alice. Non hai sentito una parola di quello che ho detto da quando ci siamo conosciuti? Non capisci quanto sia importante per me scoprire cosa è successo diciannove anni fa? E ora... ora questo.
  
  Per un momento, Alice pensò di fermarlo. Spiegando quanto le sarebbe mancato, quanto aveva bisogno di lui. Quanto si è innamorata di lui. Ma l'orgoglio le morse la lingua. Proprio come le ha impedito di dire a Paul la verità sul proprio comportamento negli ultimi giorni.
  
  "Allora vai, Paolo. Fai quello che devi fare.
  
  Paul la guardò, completamente sconcertato. Il tono gelido della sua voce gli fece sentire come se il suo cuore fosse stato strappato e seppellito nella neve.
  
  "Alice..."
  
  "Vai subito. Vattene ora."
  
  "Alice, per favore!"
  
  "Vattene, ti dico."
  
  Paul sembrava sull'orlo delle lacrime, e lei pregò che piangesse, che cambiasse idea e le dicesse che l'amava e che il suo amore per lei era più importante della ricerca che gli aveva portato solo dolore e morte. Forse Paul stava aspettando qualcosa del genere, o forse stava solo cercando di ricordare il volto di Alice. Per lunghi, amari anni, si è maledetta per la sua arroganza, proprio come Paul si è maledetto per non aver preso il tram per tornare alla pensione prima che sua madre fosse pugnalata a morte...
  
  ...e per voltarsi e andarsene.
  
  "Sai? Sono contento. Così non entrerai nei miei sogni e non li calpesterai" disse Alice, gettando ai suoi piedi i frammenti della macchina fotografica a cui si era aggrappata fino a quel momento. "Da quando ti ho incontrato, mi sono successe solo cose brutte. Ti voglio fuori dalla mia vita, Paul.
  
  Paul esitò per un momento e poi, senza voltarsi, disse: "Così sia".
  
  Alice rimase sulla porta della chiesa per diversi minuti, combattendo silenziosamente con le sue lacrime. All'improvviso, dall'oscurità, dalla stessa direzione in cui era scomparso Paul, apparve una figura. Alice cercò di rimettersi in sesto e di sorridere.
  
  Sta tornando. Era capito, e sta tornando, pensò, facendo un passo verso la figura.
  
  Ma i lampioni mostravano che l'uomo che si avvicinava era un uomo con un mantello e un cappello grigi. Troppo tardi Alice si rese conto che si trattava di uno degli uomini che l'avevano seguita quel giorno.
  
  Si è girata per scappare, ma in quel momento ha visto il suo compagno, che ha girato l'angolo ed era a meno di tre metri da lei. Ha cercato di scappare, ma due uomini si sono precipitati su di lei e l'hanno afferrata per la vita.
  
  "Tuo padre ti sta cercando, Fraulein Tannenbaum."
  
  Alice ha lottato invano. Non poteva farne a meno.
  
  Un'auto è uscita da una strada vicina e uno dei gorilla di suo padre ha aperto la portiera. L'altro la spinse verso di sé e cercò di chinare la testa.
  
  "Fareste meglio a stare attenti con me, idioti," disse Alice con uno sguardo sprezzante. "Sono incinta".
  
  
  43
  
  
  Elizabeth Bay, 28 agosto 1933
  
  Cara Alice,
  
  Ho perso il conto di quante volte ti ho scritto. Ci devono essere più di cento lettere al mese, e sono tutte senza risposta.
  
  Non so se ti hanno contattato e tu hai deciso di dimenticarmi. O forse ti sei trasferito e non hai lasciato un indirizzo di spedizione. Questo andrà a casa di tuo padre. Ti scrivo lì di tanto in tanto, anche se so che è inutile. Spero ancora che uno di loro in qualche modo superi tuo padre. In ogni caso, continuerò a scriverti. Queste lettere sono diventate il mio unico contatto con la mia vita passata.
  
  Voglio iniziare, come sempre, chiedendoti di perdonarmi per come me ne sono andato. Ho ripensato tante volte a quella notte di dieci anni fa e so che non avrei dovuto comportarmi in quel modo. Mi dispiace di aver rovinato i tuoi sogni. Ogni giorno ho pregato affinché tu possa realizzare il tuo sogno di diventare un fotografo e spero che tu ci sia riuscito nel corso degli anni.
  
  La vita nelle colonie non è facile. Da quando la Germania ha perso queste terre, il Sudafrica ha mantenuto un mandato sull'ex territorio tedesco. Non siamo i benvenuti qui, anche se ci tollerano.
  
  Non ci sono molti posti vacanti. Lavoro nelle fattorie e nelle miniere di diamanti per diverse settimane alla volta. Quando risparmio un po' di soldi, viaggio per il paese alla ricerca di Clovis Nagel. Questo non è un compito facile. Ne ho trovato tracce nei villaggi del bacino del fiume Orange. Un giorno ho visitato la miniera che aveva appena lasciato. L'ho mancato solo per pochi minuti.
  
  Ho anche seguito una pista che mi ha portato a nord verso il Waterberg Plateau. Lì ho incontrato una tribù strana e orgogliosa, gli Herero. Ho trascorso diversi mesi con loro e mi hanno insegnato a cacciare e raccogliere nel deserto. Ho avuto la febbre e sono stato molto debole per molto tempo, ma si sono presi cura di me. Ho imparato molto da queste persone, oltre alle capacità fisiche. Sono eccezionali. Vivono all'ombra della morte, in una lotta costante ogni giorno per trovare l'acqua e adattare le loro vite alla pressione dei bianchi.
  
  ho finito la carta; questo è l'ultimo pezzo di un lotto che ho comprato da un venditore ambulante sulla strada per Swakopmund. Tornerò là domani in cerca di nuove piste. Andrò a piedi perché ho finito i soldi, quindi la mia ricerca deve essere breve. La parte più difficile dell'essere qui, oltre a non avere tue notizie, è il tempo che mi ci vuole per guadagnarmi da vivere. Spesso ero sul punto di mollare tutto. Tuttavia, non ho intenzione di arrendermi. Prima o poi lo troverò.
  
  Penso a te, a quello che è successo in questi dieci anni. Spero che tu sia sano e felice. Se decidi di scrivermi, scrivi all'ufficio postale di Windhoek. L'indirizzo è sulla busta.
  
  Ancora una volta, perdonami.
  
  Ti amo,
  
  Pavimento
  
  
  AMICO NELL'ARTIGIANATO
  
  1934
  
  
  In cui l'iniziato impara che il sentiero non può essere percorso da solo
  
  La stretta di mano segreta del grado di un compagno d'arte comporta una forte pressione sulla nocca del dito medio e termina quando Fratello Mason risponde con lo stesso saluto. Il nome segreto di questa stretta di mano è IAHIN, dal nome della colonna che rappresenta il sole nel tempio di Salomone. E ancora c'è un trucco per scrivere che dovrebbe essere dato in questo modo: AJCHIN.
  
  
  44
  
  
  Jürgen si è ammirato allo specchio.
  
  Tirò leggermente i risvolti, adornati con un teschio e l'emblema delle SS. Non si stancava mai di guardarsi nella sua nuova forma. Molto apprezzati dalla stampa dell'alta società, i progetti di Walter Heck e la maestria superiore di Hugo Boss ispiravano soggezione a chiunque lo vedesse. Mentre Jurgen camminava per la strada, i bambini si misero sull'attenti e alzarono le mani in segno di saluto. La settimana scorsa un paio di signore anziane lo hanno fermato e gli hanno detto che era bello vedere giovani forti e sani che riportavano la Germania in carreggiata. Gli chiesero se avesse perso un occhio combattendo i comunisti. Soddisfatto, Jürgen li ha aiutati a portare le borse della spesa fino all'ingresso più vicino.
  
  In quel momento bussarono alla porta.
  
  "Accedere".
  
  "Hai un bell'aspetto", disse sua madre mentre entrava nella grande camera da letto.
  
  "Lo so".
  
  "Cenerai con noi stasera?"
  
  "Non credo, mamma. Sono stato chiamato a una riunione al servizio di sicurezza.
  
  "Senza dubbio vogliono raccomandarti per una promozione. Sei stato un Untersturmführer per troppo tempo.
  
  Jurgen annuì allegramente e prese il berretto.
  
  "La macchina ti sta aspettando alla porta. Dirò allo chef di cucinarti qualcosa nel caso tu torni presto.
  
  "Grazie, mamma", disse Jurgen, baciando Brunilde sulla fronte. Uscì nel corridoio, i suoi stivali neri che risuonavano rumorosamente sui gradini di marmo. La cameriera lo stava aspettando con un cappotto nel corridoio.
  
  Da quando Otto e le sue mappe sono scomparse dalle loro vite undici anni fa, la loro situazione economica è andata via via migliorando. Un esercito di servitori si occupò di nuovo della gestione quotidiana della villa, sebbene Jurgen fosse ora il capofamiglia.
  
  "Tornerà per cena, signore?"
  
  Jurgen inspirò bruscamente quando la sentì usare quel modo di rivolgersi. Succedeva sempre quando era nervoso e inquieto, come quella mattina. I più piccoli dettagli rompevano il suo aspetto gelido e mettevano a nudo la tempesta del conflitto che infuriava dentro di lui.
  
  "La baronessa ti darà istruzioni."
  
  Presto inizieranno a chiamarmi con il mio vero titolo, pensò mentre usciva in strada. Le sue mani tremavano leggermente. Fortunatamente, si è buttato il cappotto sul braccio in modo che l'autista non se ne accorgesse quando gli ha aperto la portiera.
  
  In passato, Jürgen poteva incanalare i suoi impulsi attraverso la violenza; ma dalla vittoria elettorale del partito nazista lo scorso anno, le fazioni indesiderate sono diventate più diffidenti. Ogni giorno Jurgen trovava più difficile controllarsi. Lungo la strada, ha cercato di respirare lentamente. Non voleva arrivare agitato e nervoso.
  
  Specialmente se verrò promosso come dice mia madre.
  
  "Francamente parlando, mio caro Schroeder, ho seri dubbi su di te."
  
  "Dubbi, signore?"
  
  "Dubbi sulla tua lealtà."
  
  Jurgen notò che la sua mano stava di nuovo tremando e dovette stringere forte le nocche per tenerla sotto controllo.
  
  La sala riunioni era completamente vuota, tranne che per lui e Reinhard Heydrich. Il capo dell'Ufficio principale della sicurezza del Reich, l'agenzia di intelligence del partito nazista, era un uomo alto con la fronte tagliente, solo un paio di mesi più vecchio di Jürgen. Nonostante la sua giovinezza, divenne una delle persone più influenti in Germania. La sua organizzazione aveva il compito di identificare le minacce - reali o presunte - al partito. Jurgen l'ha sentito il giorno in cui lo stavano interrogando per un lavoro,
  
  Heinrich Himmler ha chiesto a Heydrich come avrebbe organizzato l'agenzia di intelligence nazista, e Heydrich ha risposto con una rivisitazione di ogni romanzo di spionaggio che avesse mai letto. L'Ufficio di sicurezza principale del Reich era già temuto in tutta la Germania, anche se non era chiaro cosa gli fosse dovuto di più: finzione a buon mercato o talento innato.
  
  "Perché dici così, signore?"
  
  Heydrich mise la mano sulla cartella davanti a lui, su cui c'era il nome di Jürgen.
  
  "Hai iniziato in SA nei primi giorni del movimento. È fantastico, è interessante. È sorprendente, tuttavia, che uno del tuo... lignaggio chieda espressamente un posto nel battaglione delle SA. E poi ci sono i ricorrenti episodi di abuso denunciati dai tuoi superiori. Ho consultato uno psicologo su di te. ... e suggerisce che potresti avere un grave disturbo della personalità. Tuttavia, questo di per sé non è un crimine, anche se potrebbe ", ha sottolineato la parola" potrebbe "con un mezzo sorriso e un sopracciglio alzato", diventare un ostacolo. Ma ora veniamo a ciò che mi preoccupa di più. Sei stato invitato, come il resto del tuo staff, a partecipare a un evento speciale al Burgerbraukeller l'8 novembre 1923. Tuttavia, non ti sei mai presentato.
  
  Heydrich fece una pausa, lasciando che le sue ultime parole rimanessero sospese nell'aria. Jurgen cominciò a sudare. Dopo aver vinto le elezioni, i nazisti iniziarono, lentamente e sistematicamente, a vendicarsi di tutti coloro che avevano impedito la rivolta del 1923, ritardando così di un anno l'ascesa al potere di Hitler. Per anni Jurgen ha vissuto nella paura che qualcuno gli puntasse il dito contro, e alla fine è successo.
  
  Heydrich continuò, il suo tono ora minaccioso.
  
  "Secondo il tuo capo, non ti sei presentato al luogo dell'incontro come richiesto. Tuttavia, sembra che - e cito - "L'assalto Jürgen von Schroeder era nella squadriglia della 10a compagnia la notte del ventitré novembre". La sua camicia era inzuppata di sangue e ha affermato di essere stato aggredito da diversi comunisti e che il sangue apparteneva a uno di loro, l'uomo che aveva accoltellato. Ha chiesto di unirsi a uno squadrone comandato da un commissario di polizia della zona di Schwabing fino alla fine del colpo di stato". È giusto?"
  
  "Fino all'ultima virgola, signore."
  
  "Giusto. La commissione d'inchiesta deve averla pensata così, visto che ti ha conferito le insegne d'oro del partito e la medaglia dell'Ordine del Sangue", disse Heydrich, indicando il petto di Jurgen.
  
  L'emblema d'oro della festa era una delle decorazioni più ricercate in Germania. Consisteva in una bandiera nazista a forma di cerchio circondata da una corona d'alloro d'oro. Ha distinto quei membri del partito che si sono uniti al partito prima della vittoria di Hitler nel 1933. Fino a quel giorno, i nazisti dovevano reclutare persone che si unissero ai loro ranghi. Da quel giorno si sono formate file interminabili alla sede del partito. Non a tutti è stato concesso questo privilegio.
  
  Quanto all'Ordine del Sangue, era la medaglia più preziosa del Reich. Fu indossato solo da coloro che presero parte al colpo di stato del 1923, che si concluse tragicamente con la morte di sedici nazisti per mano della polizia. Era un premio nemmeno indossato da Heydrich.
  
  "Mi chiedo davvero", continuò il capo dell'Ufficio principale di sicurezza del Reich, picchiettandosi le labbra con il bordo della cartella, "se non dovremmo istituire una commissione d'inchiesta su di te, amico mio".
  
  "Non sarebbe necessario, signore", disse Jurgen in un sussurro, sapendo quanto fossero brevi e energiche le commissioni d'inchiesta di questi tempi.
  
  "NO? I rapporti più recenti di quando le SA sono state rilevate dalle SS dicevano che lei era un po' "a sangue freddo nel fare il suo dovere", che c'era una "mancanza di coinvolgimento"... Devo continuare?
  
  "Questo perché sono stato tenuto lontano dalla strada, signore!"
  
  "Allora è possibile che altre persone siano preoccupate per te?"
  
  "Le assicuro, signore, il mio impegno è assoluto."
  
  "Bene, allora c'è un modo per riconquistare la fiducia di questo ufficio."
  
  Finalmente il penny era pronto a cadere. Heydrich convocò Jürgen con una proposta in mente. Voleva qualcosa da lui ed è per questo che ha messo tanta pressione fin dall'inizio. Probabilmente non aveva idea di cosa stesse facendo Jurgen quella notte del 1923, ma ciò che Heydrich sapeva o non sapeva non aveva importanza: la sua parola era legge.
  
  "Farò qualsiasi cosa, signore", disse Jurgen, un po' più calmo ora.
  
  "Bene, allora, Jurgen. Posso chiamarti Jurgen, no?"
  
  "Certo, signore," disse, reprimendo la sua rabbia per il fallimento dell'altra persona nel ricambiare la cortesia.
  
  "Hai sentito parlare della Massoneria, Jurgen?"
  
  "Certamente. Mio padre era un membro di una loggia quando era giovane. Penso che si sia presto stancato di ciò.
  
  Heydrich annuì. Questa non fu una sorpresa per lui e Jurgen concluse che lo sapeva già.
  
  "Da quando siamo saliti al potere, i massoni sono stati... attivamente scoraggiati".
  
  "Lo so, signore," disse Jurgen, sorridendo all'eufemismo. Nel Mein Kampf, un libro che tutti i tedeschi leggevano - e che veniva esposto a casa se sapevano cosa era meglio per loro - Hitler esprimeva il suo odio interiore per la Massoneria.
  
  "Un numero significativo di logge si è volontariamente sciolto o riorganizzato. Queste particolari logge erano di poca importanza per noi, in quanto erano tutte prussiane, con membri ariani e tendenze nazionaliste. Dal momento che si sono sciolti volontariamente e hanno consegnato le loro liste di membri, non è stata intrapresa alcuna azione contro di loro... per ora".
  
  "Immagino che alcune delle logge la stiano ancora infastidendo, signore?"
  
  "Ci è abbastanza chiaro che sono rimaste attive molte logge, le cosiddette logge umanitarie. La maggior parte dei loro membri sono liberali, ebrei, qualcosa del genere..."
  
  "Perché non li vieta semplicemente, signore?"
  
  "Jurgen, Jurgen", disse Heydrich in tono condiscendente, "questo al massimo interferirebbe solo con le loro attività. Finché avranno un briciolo di speranza, continueranno a incontrarsi e parlare delle loro bussole, squadre e altre sciocchezze ebraiche. Quello che voglio è ognuno dei loro nomi su una piccola carta quattordici per sette.
  
  Le cartoline di Heydrich erano note a tutta la comitiva. In un'enorme stanza accanto al suo ufficio a Berlino, venivano conservate informazioni su coloro che il partito considerava "indesiderabili": comunisti, omosessuali, ebrei, massoni, e in genere chiunque fosse propenso a commentare che il Fuhrer sembrava un po' stanco nella sua odierna discorso. Ogni volta che qualcuno veniva denunciato, una nuova carta si aggiungeva alle altre decine di migliaia. Il destino di coloro che apparivano sulle carte era ancora sconosciuto.
  
  "Se la Massoneria fosse bandita, andrebbero semplicemente clandestini come topi."
  
  "Assolutamente!" - disse Heydrich, sbattendo il palmo della mano sul tavolo. Si chinò verso Jurgen e disse in tono confidenziale: "Dimmi, sai perché abbiamo bisogno dei nomi di questa marmaglia?"
  
  "Perché la Massoneria è un burattino di una cospirazione ebraica internazionale. È risaputo che banchieri come i Rothschild e...
  
  Una forte risata interruppe il discorso appassionato di Jurgen. Vedendo come si allungava il volto del figlio del barone, il capo della sicurezza dello stato si trattenne.
  
  "Non ripetermi gli editoriali del Volkischer Beobachter, Jurgen. Ho contribuito a scriverli io stesso.
  
  "Ma signore, il Fuhrer dice..."
  
  "Devo chiedermi fino a che punto sia andato il pugnale che ti ha cavato l'occhio, amico mio", disse Heydrich, studiando i suoi lineamenti.
  
  "Signore, non c'è bisogno di essere offensivo," disse Jurgen, furioso e confuso.
  
  Heydrich fece un sorriso sinistro.
  
  "Sei pieno di spirito, Jurgen. Ma questa passione deve essere controllata dalla ragione. Fammi un favore, non essere una di quelle pecorelle che belano alle manifestazioni. Lascia che ti dia una piccola lezione dalla nostra storia. Heydrich si alzò e cominciò a girare intorno al grande tavolo. "Nel 1917 i bolscevichi sciolsero tutte le logge in Russia. Nel 1919 Bela Kun si sbarazzò di tutti i massoni in Ungheria. Nel 1925 Primo de Rivera vietò le logge in Spagna. Mussolini fece lo stesso in Italia quell'anno. Le sue camicie nere hanno trascinato i massoni fuori dai loro letti nel cuore della notte e li hanno picchiati a morte per le strade. Un esempio istruttivo, non trovate?
  
  Jurgen annuì, sorpreso. Non ne sapeva niente.
  
  "Come puoi vedere", continuò Heydrich, "il primo atto di qualsiasi governo forte che intenda rimanere al potere è sbarazzarsi, tra gli altri, dei massoni. E non perché eseguano ordini su un ipotetico complotto ebraico: lo fanno perché le persone che pensano con la loro testa creano molti problemi".
  
  "Cosa vuole esattamente da me, signore?"
  
  "Voglio che ti infiltri tra i massoni. Ti darò abbastanza buoni contatti. Sei un aristocratico, e tuo padre apparteneva a una loggia qualche anno fa, quindi ti accetteranno senza troppe storie. Il tuo obiettivo sarà quello di ottenere un elenco di partecipanti. Voglio conoscere il nome di tutti i massoni della Baviera.
  
  "Avrò carta bianca, signore?"
  
  "Se non si sente dire il contrario, sì. Aspetta qui un minuto.
  
  Heydrich andò alla porta, l'aprì e abbaiò un paio di istruzioni all'aiutante, che era seduto su una panca nel corridoio. Il subordinato ha battuto i tacchi ed è tornato pochi istanti dopo con un altro giovane vestito di soprabito.
  
  "Entra, Adolf, entra. Mio caro Jürgen, lascia che ti presenti Adolf Eichmann. È un giovane molto promettente che lavora nel nostro campo di Dachau. È specializzato in, diciamo... casi extragiudiziali."
  
  "Piacere di conoscerti", disse Jurgen, tendendogli la mano. "Quindi sei il tipo di persona che sa come aggirare la legge, giusto?"
  
  "Allo stesso modo. E sì, a volte dobbiamo infrangere un po' le regole se vogliamo restituire la Germania ai suoi legittimi proprietari", ha detto Eichmann sorridendo.
  
  "Adolf ha chiesto di essere accettato nel mio ufficio e sono propenso a facilitargli la transizione, ma prima vorrei che lavorasse con te per qualche mese. Tutte le informazioni che ricevi, le trasmetterai a lui e lui sarà responsabile di renderle significative. E quando avrai completato questo incarico, credo di poterti mandare a Berlino per una missione più ampia."
  
  
  45
  
  
  L'ho visto. Ne sono sicuro, pensò Clovis, uscendo a gomitate dalla taverna.
  
  Era una notte di luglio e la sua camicia era già fradicia di sudore. Ma il caldo non lo infastidiva più di tanto. Ha imparato a superarlo nel deserto quando ha scoperto per la prima volta che Reiner lo stava seguendo. Ha dovuto abbandonare una promettente miniera di diamanti nel bacino del fiume Orange per gettare Reiner fuori pista. Ha lasciato gli ultimi materiali per lo scavo, portando con sé solo il più necessario. In cima a un basso crinale, fucile in mano, vide per la prima volta il volto di Paul e mise il dito sul grilletto. Temendo di sbagliare, scivolò dall'altra parte della collina come un serpente nell'erba alta.
  
  Ha poi perso Paul per diversi mesi fino a quando è stato costretto a fuggire di nuovo, questa volta da un bordello a Johannesburg. Quella volta, Reiner lo individuò per primo, ma da lontano. Quando i loro occhi si incontrarono, Clovis fu abbastanza stupido da mostrare la sua paura. Seppe subito che il luccichio freddo e duro negli occhi di Reiner era quello di un cacciatore che memorizza la forma della sua preda. Riuscì a scappare attraverso una porta segreta sul retro, e ci fu persino il tempo di tornare nella discarica dell'albergo dove era stato ospitato e gettare i suoi vestiti in una valigia.
  
  Passarono tre anni prima che Clovis Nagel si stancasse di sentire il fiato di Reiner sulla nuca. Non riusciva a dormire senza un'arma sotto il cuscino. Non poteva camminare senza voltarsi per controllare se fosse seguito. E non rimase in nessun posto per più di qualche settimana, per paura che una notte si svegliasse dal bagliore d'acciaio di quegli occhi azzurri che lo guardavano dalla canna di una rivoltella.
  
  Alla fine si è arreso. Senza fondi non poteva correre per sempre e il denaro che gli aveva dato il barone era finito da tempo. Cominciò a scrivere al barone, ma nessuna delle sue lettere ricevette risposta, così Clovis salì a bordo di una nave diretta ad Amburgo. Tornato in Germania, diretto a Monaco, fu momentaneamente sollevato. Per i primi tre giorni era convinto di aver perso Reiner... finché una notte entrò in una taverna vicino alla stazione dei treni e riconobbe il volto di Paul tra la folla.
  
  Un nodo si è formato nello stomaco di Clovis ed è scappato.
  
  Mentre correva veloce quanto le sue gambe corte glielo permettevano, si rese conto del terribile errore che aveva commesso. Andò in Germania senza armi perché temeva di essere fermato alla dogana. Non aveva ancora il tempo di fare niente, e ora tutto quello che aveva per difendersi era il suo coltello a serramanico.
  
  Lo tirò fuori dalla tasca mentre correva per la strada. Attraversò i coni di luce proiettati dai lampioni, correndo dall'uno all'altro come se fossero isole di fuga, finché non gli venne in mente che se Reiner lo stava cercando, Clovis gli stava rendendo le cose troppo facili. Svoltò a destra in un vicolo buio che correva parallelo ai binari della ferrovia. Un treno si stava avvicinando, rombando diretto alla stazione. Clovis non la vedeva, ma sentiva l'odore del fumo del camino e la vibrazione della terra.
  
  Un suono proveniva dall'altra parte della strada laterale. L'ex marine fu sorpreso e si morse la lingua. Corse di nuovo, il cuore quasi gli saltò fuori dalla bocca. Poteva sentire il sapore del sangue, un cattivo presagio di ciò che sapeva sarebbe successo se l'altro uomo l'avesse raggiunto.
  
  Clovis è in un vicolo cieco. Incapace di andare oltre, si nascose dietro una pila di casse di legno che puzzavano di pesce in decomposizione. Le mosche gli ronzavano intorno, atterrandogli sul viso e sulle braccia. Cercò di scacciarli, ma un altro rumore e un'ombra all'ingresso del vicolo lo fecero raggelare. Cercò di rallentare il respiro.
  
  L'ombra si trasformò nella sagoma di un uomo. Clovis non poteva vederlo in faccia, ma non ne aveva bisogno. Sapeva benissimo chi fosse.
  
  Incapace di sopportare oltre la situazione, si precipitò in fondo al vicolo, facendo cadere una pila di scatole di legno. Un paio di topi correvano tra le sue gambe inorriditi. Clovis li seguì ciecamente e li vide scomparire attraverso una porta semiaperta, oltre la quale passò involontariamente nell'oscurità. Si ritrovò in un corridoio buio e tirò fuori un accendino per orientarsi. Si concesse un paio di secondi di luce prima di ripartire, ma in fondo al corridoio inciampò e cadde, grattandosi le mani sui gradini di cemento umido. Non osando usare di nuovo l'accendino, si alzò e cominciò ad alzarsi, ascoltando costantemente il minimo rumore dietro di lui.
  
  Ha scalato per quella che sembrava un'eternità. Alla fine i suoi piedi atterrarono su un terreno pianeggiante e osò accendere l'accendino. Una tremolante luce gialla mostrò che si trovava in un altro corridoio, in fondo al quale c'era una porta. Lo spinse e non era chiuso a chiave.
  
  Alla fine, l'ho buttato fuori pista. Sembra un magazzino abbandonato. Passerò qui un paio d'ore finché non sarò sicuro che non mi stia seguendo, pensò Clovis, mentre il suo respiro tornava normale.
  
  "Buonasera, Clovis," disse una voce dietro di lui.
  
  Clovis si voltò, premendo il pulsante del suo coltello a serramanico. La lama uscì con uno scatto appena percettibile e Clovis si lanciò, il braccio teso, verso la figura in attesa alla porta. Era come cercare di toccare un raggio di luna. La figura si fece da parte e la lama d'acciaio mancò quasi mezzo metro, perforando il muro. Clovis cercò di strapparlo via, ma ebbe appena il tempo di rimuovere l'intonaco sporco prima che il colpo lo facesse cadere a terra.
  
  "Fai come se fossi a casa tua. Staremo qui per un po'".
  
  La voce veniva dall'oscurità. Clovis cercò di alzarsi, ma una mano lo spinse di nuovo a terra. All'improvviso un raggio bianco spaccò in due l'oscurità. Il suo inseguitore ha acceso la torcia. Lo diresse alla sua stessa faccia.
  
  "Questa faccia ti sembra familiare?"
  
  Clovis ha studiato a lungo Paul Reiner.
  
  "Non gli assomigli" disse Clovis. La sua voce era dura e stanca.
  
  Reiner puntò la torcia contro Clovis, che si riparò gli occhi con la mano sinistra per proteggersi dal bagliore.
  
  "Porta quella cosa da qualche altra parte!"
  
  "Farò quello che voglio. Ora giochiamo secondo le mie regole.
  
  Un raggio di luce si spostò dal viso di Clovis alla mano destra di Paul. Nelle sue mani teneva il C96 Mauser di suo padre.
  
  "Molto bene, Reiner. Sei tu a comandare".
  
  "Sono contento che abbiamo raggiunto un accordo."
  
  Clovis si mise la mano in tasca. Paul fece un passo minaccioso verso di lui, ma l'ex marine tirò fuori un pacchetto di sigarette e lo sollevò controluce. Prese anche dei fiammiferi, che portava con sé nel caso fosse rimasto senza benzina per l'accendino. Ne sono rimasti solo due.
  
  "Mi hai reso la vita insopportabile, Reiner", disse, accendendosi una sigaretta senza filtro.
  
  "Io stesso so poco di vite rovinate. Tu hai distrutto il mio."
  
  Clovis rise, un suono folle.
  
  "Sei divertito dalla tua morte imminente, Clovis?" chiese Paolo.
  
  La risata si bloccò in gola a Clovis. Se la voce di Paul fosse stata arrabbiata, Clovis non sarebbe stato così spaventato. Ma il suo tono era disinvolto, calmo. Clovis era sicuro che Paul stesse sorridendo nel buio.
  
  "Facile, ecco. Vediamo solo..."
  
  "Non vedremo niente. Voglio che tu mi dica come hai ucciso mio padre e perché."
  
  "Non l'ho ucciso."
  
  "No, certo che no. Ecco perché sei in fuga da ventinove anni".
  
  "Non sono stato io, lo giuro!"
  
  "Allora chi?"
  
  Clovis si fermò per qualche istante. Aveva paura che se avesse risposto, il giovane gli avrebbe semplicemente sparato. Il nome era l'unica carta che aveva e doveva giocarsela.
  
  "Te lo dirò se prometti di lasciarmi andare."
  
  L'unica risposta fu il suono di un martello armato nell'oscurità.
  
  "No, Reiner!" gridò Clodoveo. "Senti, non si tratta solo di chi ha ucciso tuo padre. A cosa ti servirebbe se lo sapessi? Quello che conta è quello che è successo prima. Perché."
  
  Ci fu silenzio per alcuni istanti.
  
  "Allora vai avanti. Sto ascoltando."
  
  
  46
  
  
  "Tutto ebbe inizio l'11 agosto 1904. Fino a quel giorno avevamo trascorso un paio di settimane meravigliose a Swakopsmund. La birra era buona per gli standard africani, il tempo non era troppo caldo e le ragazze erano molto disponibili. Siamo appena tornati da Amburgo e il capitano Reiner mi ha nominato suo primo tenente. La nostra barca doveva trascorrere diversi mesi a pattugliare la costa delle colonie, sperando di incutere paura agli inglesi.
  
  "Ma il problema non era con gli inglesi?"
  
  "No... La gente del posto si è ribellata qualche mese prima. È arrivato un nuovo generale per prendere il comando, ed era il figlio di puttana più grande, il bastardo più sadico che abbia mai visto. Il suo nome era Lothar von Trotha. Ha iniziato a fare pressione sulla gente del posto. Aveva ricevuto l'ordine da Berlino di giungere a una sorta di accordo politico con loro, ma non gli importava per niente. Disse che gli indigeni erano subumani, scimmie che scendevano dagli alberi e imparavano a usare i fucili solo per imitazione. Li ha inseguiti finché gli altri non sono apparsi a Waterberg, ed eccoci tutti lì, quelli di noi di Swakopmund e Windhoek, con le armi in mano, a maledire la nostra vile fortuna.
  
  "Hai vinto."
  
  "Erano in inferiorità numerica di tre a uno, ma non sapevano come combattere come un esercito. Ne caddero più di tremila e noi portammo via tutto il loro bestiame e le armi. Poi..."
  
  L'ex marine accese un'altra sigaretta dal mozzicone della precedente. Alla luce della torcia, il suo viso perse ogni espressione.
  
  "Trota ti ha ordinato di avanzare", disse Paul, incoraggiandolo a continuare.
  
  "Sono sicuro che ti è stata raccontata questa storia, ma nessuno che non c'era sa come sia andata veramente. Li abbiamo spinti nel deserto. Niente acqua, niente cibo. Abbiamo detto loro di non tornare. Abbiamo avvelenato ogni pozzo nel raggio di cento miglia e non li abbiamo avvertiti. Coloro che si nascondevano o si giravano per andare a prendere l'acqua erano il primo avvertimento che ricevevano. Il resto... più di venticinquemila, per lo più donne, bambini e anziani, arrivarono a Omaheka. Non voglio immaginare cosa sia successo loro".
  
  "Sono morti, Clovis. Nessuno attraversa l'Omaheke senz'acqua. Le uniche persone sopravvissute furono alcune tribù Herero nel nord".
  
  "Ci è stato concesso il permesso. Tuo padre ed io volevamo allontanarci il più possibile da Windhoek. Abbiamo rubato i cavalli e ci siamo diretti a sud. Non ricordo il percorso esatto che abbiamo fatto, perché i primi giorni eravamo così ubriachi che riuscivamo a malapena a ricordare i nostri nomi. Ricordo che eravamo di passaggio a Kolmanskop e che lì aspettava tuo padre un telegramma di Trota che gli diceva che la sua vacanza era finita e gli ordinava di tornare a Windhoek. Tuo padre ha strappato il telegramma e ha detto che non sarebbe mai tornato. Tutto lo ha colpito troppo profondamente.
  
  "Lo ha davvero colpito?" chiese Paolo. Clovis poteva sentire la preoccupazione nella sua voce e sapeva di aver trovato una falla nell'armatura del suo avversario.
  
  "Lo ha fatto, per entrambi. Abbiamo continuato a ubriacarci e cavalcare, cercando di scappare da tutto questo orrore. Non avevamo idea di dove stessimo andando. Una mattina raggiungemmo una fattoria isolata nel bacino del fiume Orange. Lì viveva una famiglia di coloni tedeschi, e dannazione a me se mio padre non era il bastardo più stupido che abbia mai conosciuto. C'era un ruscello nel loro territorio e le ragazze continuavano a lamentarsi che era pieno di piccoli sassi e che quando andavano a nuotare le loro gambe facevano male. Mio padre ha tirato fuori questi sassolini uno per uno e li ha ammucchiati sul retro della casa, "per fare un sentiero di sassolini", ha detto. Solo che non erano sassolini.
  
  "Questi erano diamanti", ha detto Paul, che, dopo anni di lavoro nelle miniere, sapeva che un simile errore era accaduto più di una volta. Alcuni tipi di diamanti sembrano così grezzi prima di essere tagliati e lucidati che spesso le persone li confondono con pietre traslucide.
  
  "Alcuni erano grassi come uova di piccione, figliolo. Altri erano piccoli e bianchi, e ce n'era anche uno rosa, come questo grande", disse, alzando il pugno verso il raggio di luce. "A quei tempi li si poteva trovare abbastanza facilmente in arancione, anche se si rischiava di essere fucilati dagli ispettori governativi se si veniva sorpresi a sgattaiolare troppo vicino a un sito di scavo, e non c'era mai carenza di cadaveri che si seccavano al sole sugli incroci sotto il cartello "LADRO DI DIAMANTI". Beh, c'erano molti diamanti nell'arancione, ma non ne ho mai visti così tanti in un posto come in quella fattoria. Mai."
  
  "Cosa ha detto quest'uomo quando l'ha scoperto?"
  
  "Come ho detto, era stupido. Tutto quello che gli importava era la sua Bibbia e il suo raccolto, e non permise mai a nessuno della sua famiglia di scendere in città. Inoltre non avevano visitatori, dal momento che vivevano in mezzo al nulla. Il che era ancora meglio, perché chiunque avesse avuto anche un briciolo di cervello avrebbe capito subito che razza di sassi fossero. Tuo padre ha visto un mucchio di diamanti mentre ci mostravano la proprietà e mi ha dato una gomitata nelle costole - giusto in tempo perché stavo per dire una stupidaggine, impiccami se non è vero. La famiglia ci ha accettato senza fare domande. Tuo padre era di pessimo umore a cena. Disse che voleva dormire, che era stanco; ma quando il contadino e sua moglie ci hanno offerto la loro stanza, tuo padre ha insistito per dormire in soggiorno sotto qualche coperta".
  
  "Così puoi alzarti nel cuore della notte."
  
  "Questo è esattamente quello che abbiamo fatto. Accanto al camino c'era una cassa di ninnoli di famiglia. Li abbiamo scaricati sul pavimento, cercando di non fare rumore. Poi fece il giro della casa e mise le pietre nel baule. Credimi, sebbene la cassa fosse grande, le pietre la riempivano ancora per tre quarti. Li coprimmo con una coperta e poi sollevammo la cassa sul carretto coperto che usava mio padre per portare le provviste. Sarebbe andato tutto alla perfezione se non fosse stato per quel dannato cane che dormiva fuori. Mentre attaccavamo i nostri cavalli al carro e ci avviavamo, gli passammo sopra la coda. Come ululava quel dannato animale! Il contadino era in piedi con un fucile in mano. Sebbene potesse essere stato stupido, non era del tutto pazzo e le nostre spiegazioni sorprendentemente ingegnose non hanno portato a nulla di buono, perché ha indovinato cosa stavamo facendo. Tuo padre ha dovuto estrarre una pistola, quella con cui stai mirando a me, e sparargli alla testa.
  
  "Stai mentendo", disse Paul. Il raggio di luce tremò leggermente.
  
  "No, figliolo, lasciami colpire da un fulmine in questo momento se non ti dico la verità. Ha ucciso un uomo, l'ha ucciso bene, e ho dovuto frustare i cavalli perché la madre e le due figlie sono uscite in veranda e si sono messe a urlare. Non avevamo percorso dieci miglia quando tuo padre mi disse di fermarmi e mi ordinò di scendere dal carro. Gli ho detto che era pazzo e non credo di essermi sbagliato. Tutta questa violenza e l'alcol lo hanno reso un'ombra di se stesso. L'omicidio del contadino è stata l'ultima goccia. Non importava: aveva una pistola, e io ho perso la mia una notte ubriaco, quindi al diavolo, ho detto, e me ne sono andato".
  
  "Cosa faresti se avessi una pistola, Clovis?"
  
  "Gli avrei sparato", ha risposto l'ex marine senza un attimo di esitazione. Clovis aveva un'idea su come volgere la situazione a suo vantaggio.
  
  Devo solo portarlo nel posto giusto.
  
  "Allora, cos'è successo?" chiese Paolo. Ora la sua voce suonava meno sicura.
  
  "Non avevo idea di cosa fare, quindi ho proseguito lungo il sentiero che riportava in città. Tuo padre è partito la mattina presto, e quando è tornato era mezzogiorno passato, solo che ora non aveva il carro, solo i nostri cavalli. Mi ha detto che aveva seppellito la cassa in un luogo che solo lui conosceva e che saremmo tornati a recuperarla quando le acque si fossero calmate".
  
  "Non si fidava di te."
  
  "Certo che no. E aveva ragione. Abbiamo lasciato la strada perché temevamo che la moglie ei figli del colono morto potessero dare l'allarme. Ci siamo diretti a nord, accampandoci, il che non era molto comodo, soprattutto perché tuo padre parlava molto nel sonno e urlava. Non riusciva a togliersi dalla mente quel contadino. E così è continuato finché non siamo tornati a Swakopmund e abbiamo saputo che eravamo entrambi ricercati per diserzione e perché tuo padre aveva perso il controllo della sua barca. Se non fosse stato per la storia del diamante, tuo padre si sarebbe senza dubbio arreso, ma avevamo paura che ci collegassero a quello che è successo all'Orange Pool, quindi abbiamo continuato a nasconderci. Siamo scampati per un pelo alla polizia militare nascondendoci su una nave diretta in Germania. In un modo o nell'altro, siamo riusciti a tornare sani e salvi".
  
  "È stato allora che ti sei avvicinato al barone?"
  
  "Hans era ossessionato dall'idea di tornare all'Orange per il forziere, così come lo ero io. Abbiamo trascorso diversi giorni nella villa del barone, nascondendoci. Tuo padre gli ha raccontato tutto e il barone è impazzito... Come tuo padre, come tutti. Voleva sapere la posizione esatta, ma Hans si rifiutò di dirlo. Il barone era in bancarotta e non aveva i soldi necessari per finanziare il viaggio di ritorno per trovare il forziere, quindi Hans ha firmato alcuni documenti per consegnare la casa in cui abitavate tu e tua madre, insieme alla piccola impresa che possedevano insieme. Tuo padre ha suggerito al barone di venderli per raccogliere fondi per la restituzione della cassa. Nessuno di noi avrebbe potuto farlo, perché a quel punto anche noi eravamo ricercati in Germania".
  
  "E cosa è successo la notte della sua morte?"
  
  "C'è stata una feroce discussione. Tanti soldi, gridano quattro persone. Tuo padre è finito con una pallottola nello stomaco."
  
  "Come è successo?"
  
  Clovis tirò fuori con cura un pacchetto di sigarette e una scatola di fiammiferi. Prese l'ultima sigaretta e l'accese. Poi accese una sigaretta e soffiò il fumo verso il raggio della torcia.
  
  "Perché sei così interessato, Paul? Perché ti importa così tanto della vita di un assassino?"
  
  "Non chiamare così mio padre!"
  
  Andiamo... un po' più vicino.
  
  "NO? Come chiameresti quello che abbiamo fatto a Waterburg? Cosa ha fatto al contadino? Gli ha tagliato la testa; glielo ha lasciato prendere proprio qui", disse, toccandosi la fronte.
  
  "Ti sto dicendo di stare zitto!"
  
  Con un grido di rabbia, Paul si fece avanti e alzò la mano destra per colpire Clodoveo. Con una mossa abile, Clovis gli gettò negli occhi una sigaretta accesa. Paul fece un balzo indietro, proteggendosi di riflesso il viso, e questo diede a Clovis appena il tempo di balzare in piedi e correre fuori, giocando la sua ultima carta, un ultimo disperato tentativo.
  
  Non mi sparerà alla schiena.
  
  "Aspetta, bastardo!"
  
  Specialmente se non sa chi gli ha sparato.
  
  Paolo lo inseguì. Schivando il raggio della torcia, Clovis corse in fondo al magazzino, cercando di scappare da dove era entrato il suo inseguitore. Riuscì a distinguere una piccola porta accanto a una finestra oscurata. Accelerò il passo e quasi raggiunse la porta quando le sue gambe rimasero impigliate in qualcosa.
  
  Cadde di faccia e cercò di alzarsi in piedi quando Paul lo raggiunse e gli afferrò la giacca. Clovis cercò di colpire Paul, ma lo mancò e barcollò pericolosamente verso la finestra.
  
  "NO!" urlò Paul, scagliandosi di nuovo contro Clovis.
  
  Cercando di ritrovare l'equilibrio, l'ex marine tese le mani a Paul. Le sue dita toccarono quelle del giovane per un momento prima che cadesse e colpisse la finestra. Il vecchio vetro cedette e il corpo di Clovis cadde dal buco e scomparve nell'oscurità.
  
  Ci fu un breve urlo, e poi un tonfo secco.
  
  Paul si sporse dal finestrino e puntò la torcia a terra. Dieci metri sotto di lui, nel mezzo di una crescente pozza di sangue, giaceva il corpo di Clodoveo.
  
  
  47
  
  
  Jurgen arricciò il naso entrando nel manicomio. Puzzava di urina ed escrementi, mal mascherati dall'odore di disinfettante.
  
  Dovette chiedere indicazioni all'infermiera, poiché questa era la prima volta che visitava Otto da quando era stato messo lì undici anni prima. La donna seduta al tavolo stava leggendo una rivista con un'espressione annoiata sul viso, le gambe che penzolavano liberamente negli zoccoli bianchi. Vedendo apparire davanti a lei il nuovo Obersturmführer, l'infermiera si alzò e alzò la mano destra così velocemente che la sigaretta che stava fumando le cadde di bocca. Ha insistito per accompagnarlo personalmente.
  
  "Non hai paura che uno di loro scappi?" chiese Jurgen mentre percorrevano i corridoi, indicando i vecchi che vagavano senza meta vicino all'ingresso.
  
  "A volte succede, soprattutto quando vado in bagno. Non importa, però, perché l'uomo del chiosco all'angolo di solito li riporta indietro.
  
  L'infermiera lo lasciò sulla porta della camera del barone.
  
  "È qui, signore, tutto sistemato ea suo agio. Ha anche una finestra. Heil Hitler! aggiunse poco prima di andarsene.
  
  Jurgen ricambiò il saluto con riluttanza, lieto che se ne andasse. Voleva godersi questo momento da solo.
  
  La porta della stanza era aperta e Otto dormiva, sdraiato sulla sua sedia a rotelle accanto alla finestra. Un rivolo di saliva gli colò lungo il petto, colando lungo la vestaglia e un vecchio monocolo su una catena d'oro, il cui vetro era ora incrinato. Jurgen ricordava quanto fosse diverso suo padre il giorno dopo il tentativo di colpo di stato: quanto fosse furioso che il tentativo fosse fallito, sebbene lui stesso non avesse fatto nulla per questo.
  
  Jurgen è stato brevemente arrestato e interrogato, anche se molto prima che fosse finito ha avuto il buon senso di cambiare la sua camicia marrone intrisa di sangue con una pulita, e non portava armi da fuoco. Non ci sono state conseguenze per lui o per nessun altro. Anche Hitler ha trascorso solo nove mesi in prigione.
  
  Jurgen è tornato a casa quando la caserma delle SA è stata chiusa e l'organizzazione si è sciolta. Trascorse diversi giorni chiuso nella sua stanza, ignorando i tentativi di sua madre di scoprire cosa fosse successo a Ilse Rainer e meditando su come utilizzare al meglio la lettera che aveva rubato alla madre di Paul.
  
  La madre di mio fratello, si ripeteva sconcertato.
  
  Alla fine ordinò delle fotocopie della lettera, e una mattina dopo colazione ne diede una alla madre e una al padre.
  
  "Che diavolo è questo?" chiese il barone, accettando i fogli di carta.
  
  "Lo sai benissimo, Otto."
  
  "Giurgen! Mostra più rispetto!" disse sua madre con orrore.
  
  "Dopo quello che ho letto qui, non c'è motivo per cui dovrei."
  
  "Dov'è l'originale?" chiese Otto con voce rauca.
  
  "Da qualche parte al sicuro."
  
  "Portalo qui!"
  
  "Non ho intenzione di farlo. Queste sono solo alcune copie. Il resto l'ho mandato ai giornali e alla Questura".
  
  "Che cosa hai fatto?" gridò Otto, girando intorno al tavolo. Cercò di alzare il pugno per colpire Jurgen, ma il suo corpo non sembrò reagire. Jurgen e sua madre guardarono scioccati mentre il barone abbassava la mano e cercava di alzarla di nuovo, ma senza successo.
  
  "Non riesco a vedere. Perché non riesco a vedere?" chiese Otto.
  
  Barcollò in avanti, trascinandosi dietro la tovaglia della colazione mentre cadeva. Posate, piatti e tazze si rovesciarono, disperdendo il loro contenuto, ma il barone sembrò non accorgersene mentre giaceva immobile sul pavimento. Nella sala da pranzo non si sentivano che le urla della cameriera, appena entrata, con in mano un vassoio di pane tostato appena fatto.***
  
  In piedi sulla porta della stanza, Jurgen non riuscì a trattenere un sorriso amaro mentre ricordava l'ingegnosità che aveva mostrato allora. Il medico spiegò che il barone aveva subito un ictus che lo aveva lasciato senza parole e impossibilitato a muoversi in piedi.
  
  "Considerando gli eccessi a cui quest'uomo si è concesso per tutta la vita, non sono sorpreso. Non credo che durerà più di sei mesi", disse il dottore, rimettendo gli strumenti in una borsa di cuoio. Il che fu una fortuna, perché Otto non vide il sorriso crudele che balenò sul viso di suo figlio quando sentì la diagnosi.
  
  Ed eccoti qui, undici anni dopo.
  
  Ora entrò senza far rumore, portò una sedia e si sedette di fronte all'infermo. La luce che entrava dalla finestra poteva sembrare un idilliaco raggio di sole, ma non era altro che un riflesso del sole sulla nuda parete bianca dell'edificio di fronte, unica vista dalla stanza del barone.
  
  Stanco di aspettare che si svegliasse, Jurgen si schiarì più volte la gola. Il barone sbatté le palpebre e alla fine alzò la testa. Fissò Jurgen, ma se percepì sorpresa o paura, i suoi occhi non lo mostrarono. Jürgen ha contenuto la sua delusione.
  
  "Conosci Otto? Per molto tempo ho cercato molto duramente di ottenere la tua approvazione. Certo, non ti importava minimamente. Ti importava solo di Edward."
  
  Si fermò per un momento, aspettando una reazione, un movimento, qualunque cosa. Tutto quello che ottenne fu lo stesso sguardo di prima, diffidente ma congelato.
  
  "È stato un enorme sollievo sapere che non eri mio padre. All'improvviso, mi sono sentito libero di odiare il disgustoso maiale cornuto che mi aveva ignorato per tutta la vita.
  
  Anche gli insulti non hanno prodotto il minimo effetto.
  
  "Poi hai avuto un ictus e alla fine hai lasciato soli me e mia madre. Ma ovviamente, come tutto ciò che hai fatto nella tua vita, non sei arrivato fino alla fine. Ti ho dato troppo margine di manovra mentre aspettavo che tu correggessi questo errore, e ho pensato per un po' a come sbarazzarmi di te. E ora, com'è conveniente... appare qualcuno che potrebbe risparmiarmi la fatica".
  
  Prese il giornale che portava sotto il braccio e lo sollevò davanti al viso del vecchio, abbastanza vicino perché potesse leggerlo. Nel frattempo citava a memoria il contenuto dell'articolo. L'aveva letta e riletta la sera prima, aspettando con impazienza il momento in cui il vecchio l'avrebbe vista.
  
  
  IDENTIFICATO UN CORPO MISTERIOSO
  
  
  Monaco di Baviera (editoriale). La polizia è finalmente riuscita a identificare un cadavere trovato la scorsa settimana in un vicolo vicino alla stazione ferroviaria principale. Questo è il corpo dell'ex tenente dei marine Clovis Nagel, che non è stato sottoposto alla corte marziale dal 1904 per aver lasciato il suo posto in missione nell'Africa sudoccidentale. Sebbene sia tornato nel paese sotto falso nome, le autorità sono state in grado di identificarlo dal gran numero di tatuaggi che gli coprivano il busto. Non ci sono ulteriori dettagli sulle circostanze della sua morte, che, come i nostri lettori ricorderanno, è stata la conseguenza di una caduta da una grande altezza, forse a seguito di un impatto. La polizia sta ricordando al pubblico che chiunque abbia avuto contatti con Nagel è sospettato e chiede a coloro che hanno informazioni di denunciarsi immediatamente alle autorità.
  
  "Paolo è tornato. Non è un'ottima notizia?"
  
  Un lampo di paura balenò negli occhi del barone. Durò solo pochi secondi, ma Jurgen assaporò il momento, come se fosse la grande umiliazione rappresentata dalla sua mente contorta.
  
  Si alzò e andò in bagno. Prese un bicchiere e lo riempì a metà dal rubinetto. Poi si sedette di nuovo accanto al barone.
  
  "Sai che ora verrà per te. E non credo che tu voglia vedere il tuo nome nei titoli dei giornali, vero Otto?"
  
  Jurgen tirò fuori dalla tasca una scatola di metallo non più grande di un francobollo. Lo aprì e tirò fuori una piccola pillola verde che aveva lasciato sul tavolo.
  
  "C'è una nuova unità delle SS che sta sperimentando queste cose meravigliose. Abbiamo agenti in tutto il mondo, persone che in qualsiasi momento potrebbero dover scomparire silenziosamente e senza dolore", ha detto il giovane, dimenticando di menzionare che l'indolore non è ancora stato raggiunto. "Risparmiaci la vergogna, Otto."
  
  Prese il berretto e se lo tirò con fermezza sulla nuca, poi si avviò verso la porta. Quando lo raggiunse, si voltò e vide Otto che cercava a tentoni il cartello. Suo padre teneva la pillola tra le dita, il volto impassibile come lo era stato durante la visita di Jürgen. Poi la sua mano si portò alla bocca così lentamente che il movimento era quasi impercettibile.
  
  Jurgen non c'è più. Per un attimo fu tentato di restare a guardare, ma era meglio attenersi al piano ed evitare potenziali problemi.
  
  Da domani, lo staff mi chiamerà barone von Schroeder. E quando mio fratello verrà a chiedere risposte, dovrà chiedere a me.
  
  
  48
  
  
  Due settimane dopo la morte di Nagel, Paul finalmente ebbe il coraggio di uscire di nuovo.
  
  Il suono del corpo dell'ex marine che cadeva a terra gli riecheggiava nella testa durante il tempo trascorso rinchiuso nella stanza che aveva affittato alla pensione Schwabing. Ha provato a tornare nel vecchio edificio in cui viveva con sua madre, ma ora era una residenza privata.
  
  Questa non è stata l'unica cosa che è cambiata a Monaco durante la sua assenza. Le strade erano più pulite e non c'erano più gruppi di disoccupati che bighellonavano agli angoli delle strade. Le code alle chiese e agli uffici di collocamento sono scomparse e la gente non ha dovuto trascinarsi dietro due valigie piene di banconote di piccolo taglio ogni volta che voleva comprare il pane. Non c'erano risse sanguinose nelle taverne. Enormi colonne di annunci che si trovavano sulle strade principali annunciavano altre cose. In precedenza erano pieni di notizie di raduni politici, manifesti infuocati e dozzine di manifesti di ricercato per furto. Ora stavano sfoggiando cose pacifiche come le riunioni della società orticola.
  
  Invece di tutti questi presagi di sventura, Paolo scoprì che la profezia si era adempiuta. Ovunque andasse, vedeva gruppi di ragazzi con bracciali con la svastica rossa sulle maniche. I passanti dovevano alzare la mano e gridare "Heil Hitler!" se non volevano rischiare di essere picchiati sulla spalla da un paio di agenti in borghese con l'ordine di seguirli. Poche persone, una minoranza, si affrettarono a nascondersi sui portoni per non essere salutate, ma non sempre una soluzione del genere era possibile, e prima o poi tutti dovevano alzare la mano.
  
  Ovunque guardassi, la gente mostrava la bandiera con la svastica, quel malizioso ragno nero, su fermagli, bracciali o sciarpe legate intorno al collo. Sono stati venduti alle fermate dei filobus e ai chioschi insieme a biglietti e giornali. Questa ondata di patriottismo è iniziata alla fine di giugno, quando dozzine di leader SA sono stati uccisi nel cuore della notte per "tradimento alla patria". Con questa azione, Hitler ha inviato due messaggi: che nessuno era al sicuro e che in Germania era l'unico responsabile. La paura era impressa in ogni volto, non importa quanto le persone cercassero di nasconderla.
  
  La Germania divenne una trappola mortale per gli ebrei. Ogni mese le leggi contro di loro diventavano sempre più severe, l'ingiustizia intorno a loro si inaspriva silenziosamente. In primo luogo, i tedeschi hanno attaccato medici, avvocati e insegnanti ebrei, privandoli dei lavori che sognavano e, nel frattempo, privando questi professionisti dell'opportunità di guadagnarsi da vivere. Le nuove leggi hanno comportato l'annullamento di centinaia di matrimoni misti. Un'ondata di suicidi diversa da qualsiasi cosa la Germania abbia mai visto ha attraversato il paese. Eppure c'erano ebrei che guardavano dall'altra parte o lo negavano, insistendo sul fatto che in realtà non era poi così male, in parte perché pochi sapevano fino a che punto fosse arrivato il problema - la stampa tedesca lo coprì a malapena - e in parte perché l'alternativa, l'emigrazione, diventava ogni giorno più difficile. A causa della crisi economica globale e dell'eccessiva saturazione del mercato del lavoro con specialisti qualificati, andarsene sembrava una follia. Che se ne rendessero conto o no, gli ebrei furono tenuti in ostaggio dai nazisti.
  
  Camminare per la città portò un po' di sollievo a Paul, anche se a costo del suo disagio riguardo alla direzione che stava prendendo la Germania.
  
  "Ha bisogno di un fermacravatta, signore?" - chiese il ragazzo, esaminandolo dalla testa ai piedi. Il ragazzo indossava una lunga fascia di cuoio che mostrava diversi motivi, da una semplice croce attorcigliata a un'aquila che reggeva lo stemma nazista.
  
  Paul scosse la testa e proseguì.
  
  "Farebbe bene a indossarlo, signore. Un grande segno del vostro sostegno al nostro glorioso Fuhrer", insistette il ragazzo correndogli dietro.
  
  Vedendo che Paolo non si arrendeva, tirò fuori la lingua e andò alla ricerca di nuove prede.
  
  Preferirei morire piuttosto che indossare quel simbolo, pensò Paul.
  
  La sua mente tornò allo stato febbrile e nervoso in cui si trovava dalla morte di Nagel. La storia dell'uomo che era stato il primo luogotenente di suo padre lo ha lasciato interrogarsi non solo su come procedere con le indagini, ma anche sulla natura di questa ricerca. Secondo Nagel, Hans Reiner ha vissuto una vita complicata e contorta e ha commesso un crimine per denaro.
  
  Ovviamente Nagel non era la fonte più affidabile. Ma, nonostante questo, la canzone che cantava non era in contrasto con la nota che risuonava sempre nel cuore di Paul quando pensava al padre che non aveva mai conosciuto.
  
  Guardando l'incubo calmo e limpido in cui la Germania stava sprofondando con tanto entusiasmo, Paul si chiese se finalmente si stesse svegliando.
  
  Ho compiuto trent'anni la scorsa settimana, pensava con amarezza, mentre passeggiavo lungo le rive dell'Isar, dove le coppie si riunivano sulle panchine, e ho passato più di un terzo della mia vita a cercare un padre che forse non valeva la pena. Ho lasciato la persona che amavo e in cambio non ho trovato altro che dolore e sacrificio.
  
  Forse è per questo che ha idealizzato Hans nei suoi sogni ad occhi aperti, perché aveva bisogno di compensare la triste realtà che aveva intuito dal silenzio di Ilse.
  
  All'improvviso si rese conto che ancora una volta stava salutando Monaco. L'unico pensiero nella sua testa era il desiderio di partire, scappare dalla Germania e tornare in Africa, un posto dove, sebbene non fosse felice, avrebbe potuto almeno ritrovare una parte della sua anima.
  
  Ma sono arrivato fin qui... Come posso permettermi di arrendermi ora?
  
  Il problema era duplice. Inoltre non aveva idea di come continuare. La morte di Nagel ha distrutto non solo le sue speranze, ma anche l'ultima pista concreta che aveva. Vorrebbe che sua madre si fidasse di più di lui, altrimenti potrebbe essere ancora viva.
  
  Potrei andare a cercare Jürgen, parlargli di quello che mi ha detto mia madre prima di morire. Forse sa qualcosa.
  
  Dopo un po', ha rifiutato questa idea. Era stufo dei Trituratori, e con ogni probabilità Jurgen lo odiava ancora per quello che era successo nelle stalle del carbonaio. Dubitava che il tempo avesse fatto qualcosa per placare la sua rabbia. E se si fosse avvicinato a Jurgen senza alcuna prova e gli avesse detto che aveva motivo di credere che potessero essere fratelli, la sua reazione sarebbe stata sicuramente terribile. Non riusciva nemmeno a immaginare di provare a parlare con il barone o con Brunilde. No, questo vicolo era un vicolo cieco.
  
  Tutto è finito. Me ne sto andando.
  
  Il suo viaggio irregolare lo portò a Marienplatz. Decise di fare un'ultima visita a Sebastian Keller prima di lasciare definitivamente la città. Lungo la strada si chiese se la libreria fosse ancora aperta o se il suo proprietario fosse caduto vittima della crisi degli anni Venti, come tante altre attività.
  
  I suoi timori si sono rivelati infondati. Il posto sembrava lo stesso di sempre, ordinato, con le sue sontuose vetrine che offrivano una selezione accuratamente curata di poesia classica tedesca. Paul esitò appena prima di entrare, e Keller fece subito capolino dalla porta della stanza sul retro, proprio come aveva fatto quel primo giorno del 1923.
  
  "Pavimento! Buon Dio, che sorpresa!
  
  Il libraio tese la mano con un caldo sorriso sul volto. Sembrava che il tempo fosse appena passato. Si tingeva ancora i capelli di bianco e indossava i suoi nuovi occhiali dalla montatura dorata, ma a parte quello e le strane rughe intorno agli occhi, irradiava ancora la stessa aura di saggezza e serenità.
  
  "Buon pomeriggio, Herr Keller."
  
  "Ma è un vero piacere, Paul! Dove ti sei nascosto per tutto questo tempo? Ti consideravamo perduto... Ho letto sui giornali dell'incendio nella pensione e ho temuto che fossi morto anche lì. Potresti scrivere!
  
  Un po' vergognoso, Paul si scusò per il suo silenzio in tutti questi anni. Contrariamente alla sua abitudine, Keller chiuse la libreria e portò il giovane in una stanza sul retro, dove passarono un paio d'ore bevendo tè e parlando dei vecchi tempi. Paul ha parlato dei suoi viaggi in Africa, dei vari lavori che ha svolto e delle sue esperienze con culture diverse.
  
  "Hai avuto delle vere avventure... Carl May, che ammiri tanto, vorrebbe essere al tuo posto."
  
  "Suppongo di sì... Anche se i romanzi sono una questione completamente diversa", disse Paul con un sorriso amaro, pensando alla tragica fine di Nagel.
  
  "E la Massoneria, Paul? Sei rimasto in contatto con qualche loggia durante questo periodo?
  
  "No signore."
  
  "Bene, allora, quando tutto è stato detto e fatto, l'essenza della nostra Fratellanza è l'ordine. Si dà il caso che stasera ci sarà un incontro. Devi venire con me, non accetto no. Puoi riprendere da dove eri rimasto", disse Keller, dandogli una pacca sulla spalla.
  
  Paul accettò con riluttanza.
  
  
  49
  
  
  Tornato al Tempio quella notte, Paul provò il familiare senso di artificiosità e noia che lo aveva preso anni prima, quando aveva iniziato a frequentare le riunioni massoniche. Il locale era gremito, con oltre un centinaio di persone presenti.
  
  Al momento giusto, Keller, che era ancora Gran Maestro della Loggia del Sol Levante, si alzò e presentò Paul ai suoi compagni massoni. Molti di loro lo conoscevano già, ma almeno dieci membri lo hanno salutato per la prima volta.
  
  Tranne quando Keller si rivolse a lui direttamente, Paul trascorse la maggior parte della riunione immerso nei suoi pensieri... verso la fine, quando uno dei fratelli maggiori - un certo Furst - si alzò per introdurre un argomento che non era all'ordine del giorno. .
  
  "Venerabile Gran Maestro, io e un gruppo di fratelli abbiamo discusso della situazione attuale."
  
  "Cosa vuoi dire, Fratello Furst?"
  
  "Per l'ombra inquietante che il nazismo getta sulla massoneria".
  
  "Fratello, conosci le regole. Niente politica nel tempio".
  
  "Ma il Gran Maestro sarà d'accordo con me che le notizie da Berlino e Amburgo sono inquietanti. Molte logge lì si sciolsero di propria iniziativa. Qui in Baviera non rimane nessuna delle logge prussiane".
  
  "Quindi stai proponendo lo scioglimento di questa loggia, Fratello Primo?"
  
  "Ovviamente no. Ma credo che potrebbe essere il momento di fare i passi che altri hanno fatto per garantire la loro permanenza".
  
  "E quali sono queste misure?"
  
  "Il primo sarebbe quello di tagliare i nostri legami con le confraternite al di fuori della Germania".
  
  Molto mormorio seguì questa dichiarazione. La Massoneria è stata tradizionalmente un movimento internazionale, e più connessioni aveva una loggia, più era rispettata.
  
  "Per favore silenzio. Quando il fratello avrà finito, ognuno potrà esprimere il proprio pensiero su questo argomento".
  
  "Il secondo sarebbe rinominare la nostra società. Altre logge a Berlino hanno cambiato il loro nome in Ordine dei Cavalieri Teutonici".
  
  Ciò ha causato una nuova ondata di malcontento. Cambiare il nome dell'ordine era semplicemente inaccettabile.
  
  "E infine, penso che dovremmo licenziare dalla loggia - con onore - quei fratelli che hanno messo a rischio la nostra sopravvivenza."
  
  "E che tipo di fratelli sarebbero?"
  
  Furst si schiarì la gola prima di continuare, chiaramente a disagio.
  
  "Fratelli ebrei, naturalmente."
  
  Paul balzò in piedi dal suo posto. Cercò di prendere la parola per parlare, ma il tempio si trasformò in un pandemonio di urla e imprecazioni. Il trambusto durò diversi minuti, tutti cercarono di parlare contemporaneamente. Keller ha colpito più volte il suo pulpito con una mazza che usava raramente.
  
  "Ordine, ordine! Parleremo a turno, o dovrò sciogliere la riunione!
  
  Le passioni si sono un po' raffreddate e gli oratori hanno preso la parola per sostenere la proposta o respingerla. Paul ha contato il numero di persone che hanno votato ed è stato sorpreso di trovare una divisione uniforme tra le due posizioni. Ha cercato di inventare qualcosa per contribuire che suonasse coerente. Voleva fortemente trasmettere quanto sentiva ingiusto l'intera discussione.
  
  Alla fine, Keller gli puntò contro la sua mazza. Paolo si alzò.
  
  "Fratelli, questa è la prima volta che parlo in questa loggia. Potrebbe benissimo essere l'ultimo. Sono rimasto sbalordito dalla discussione suscitata dal suggerimento del fratello Furst, e ciò che mi colpisce di più non è la tua opinione in merito, ma il fatto che abbiamo dovuto discuterne".
  
  Ci fu un mormorio di approvazione.
  
  "Non sono ebreo. Ho sangue ariano nelle vene, o almeno così credo. La verità è che non sono del tutto sicuro di chi sono. Sono arrivato in questa nobile istituzione seguendo le orme di mio padre senza altro scopo se non quello di conoscere meglio me stesso. Alcune circostanze della mia vita mi hanno tenuto lontano da te per molto tempo, ma quando sono tornato, non potevo immaginare che tutto sarebbe stato così diverso. All'interno di queste mura si suppone che stiamo lottando per l'illuminazione. Quindi, potete spiegarmi, fratelli, perché questa istituzione discrimina le persone per qualcosa di diverso dalle loro azioni, giuste o ingiuste?
  
  C'erano ancora più applausi. Paul vide First alzarsi dal suo posto.
  
  "Fratello, sei stato via per molto tempo e non sai cosa sta succedendo in Germania!"
  
  "Hai ragione. Stiamo vivendo tempi bui. Ma in tempi come questi, dobbiamo aggrapparci strettamente a ciò in cui crediamo".
  
  "È in gioco la sopravvivenza della loggia!"
  
  "Sì, ma a che prezzo?"
  
  "Se dobbiamo..."
  
  "Fratello primo, se stessi attraversando il deserto e vedessi il sole diventare più caldo e la tua fiaschetta svuotarsi, ci urineresti dentro per evitare che coli?"
  
  Il tetto del tempio tremò con un'esplosione di risate. Furst stava perdendo la partita e ribolliva di rabbia.
  
  "E pensare che queste sono le parole del figlio emarginato di un disertore", esclamò con rabbia.
  
  Paul ha preso il colpo come meglio poteva. Si aggrappò con forza allo schienale della sedia di fronte a sé finché le sue nocche non diventarono bianche.
  
  Devo controllarmi o vincerà.
  
  "Venerabile Gran Maestro, permetterai al fratello Furst di incrociare il fuoco sulla mia richiesta?"
  
  "Fratello Rainer ha ragione. Attenersi alle regole del dibattito.
  
  Furst annuì con un ampio sorriso che mise Paul in guardia.
  
  "Sorprendente. In tal caso, ti chiedo di prendere la parola da fratello Rainer.
  
  "Che cosa? Su che base? chiese Paul, cercando di non urlare.
  
  "Neghi di aver partecipato alle riunioni della loggia solo pochi mesi prima di scomparire?"
  
  Paolo si è emozionato.
  
  "No, non lo nego, ma..."
  
  "Quindi, non hai raggiunto il grado di Fellow of Craft e non sei idoneo a contribuire alle riunioni", lo interruppe Furst.
  
  "Sono uno studente da più di undici anni. Il grado di Fellow of Craft viene assegnato automaticamente dopo tre anni.
  
  "Sì, ma solo se visiti regolarmente le opere. Altrimenti, devi essere approvato dalla maggioranza dei fratelli. Quindi non hai il diritto di parlare in questo dibattito", ha detto Furst, incapace di nascondere la sua soddisfazione.
  
  Paul si guardò intorno in cerca di sostegno. Tutti i volti lo guardarono in silenzio in risposta. Anche Keller, che sembrava volerlo aiutare qualche istante fa, era calmo.
  
  "Molto bene. Se tale è lo spirito prevalente, rinuncio alla mia appartenenza alla loggia.
  
  Paul si alzò e lasciò il banco, dirigendosi verso il podio occupato da Keller. Si tolse grembiule e guanti e li gettò ai piedi del Gran Maestro.
  
  "Non sono più orgoglioso di questi simboli".
  
  "E anch'io!"
  
  Uno dei presenti, un uomo di nome Joachim Hirsch, si alzò. Hirsch era ebreo, ricordò Paul. Anche lui gettò i simboli ai piedi del pulpito.
  
  "Non aspetterò il voto sull'espulsione dalla loggia alla quale ho fatto parte per vent'anni. Preferirei andarmene", disse, in piedi accanto a Paul.
  
  Sentendo ciò, molti altri si alzarono. La maggior parte di loro erano ebrei, anche se, come Paolo notò con soddisfazione, c'erano alcuni non ebrei che erano chiaramente indignati quanto lui. Nel giro di un minuto, più di trenta grembiuli si accumularono sul marmo a scacchi. La scena era caotica.
  
  "È abbastanza!" gridò Keller, colpendo con la sua mazza nel vano tentativo di farsi sentire. "Se la mia posizione lo permettesse, getterei via anche questo grembiule. Rispettiamo chi ha preso questa decisione".
  
  Un gruppo di dissidenti ha cominciato a lasciare il tempio. Paul è stato uno degli ultimi ad andarsene, e se n'è andato a testa alta, anche se questo lo rattristava. Essere membro di una loggia non gli era mai piaciuto molto, ma lo addolorava vedere come un tale gruppo di persone intelligenti e colte potesse essere diviso dalla paura e dall'intolleranza.
  
  Si diresse silenziosamente verso l'atrio. Alcuni dissidenti si sono riuniti in gruppi, anche se la maggior parte ha raccolto il cappello ed è scesa in strada a gruppi di due o tre per non attirare l'attenzione. Paul stava per fare lo stesso quando sentì qualcuno toccargli la schiena.
  
  "Per favore, lascia che ti stringa la mano." Era Hirsch, l'uomo che ha lanciato il suo grembiule dietro a Paul. "Grazie mille per essere un esempio. Se non avessi fatto quello che hai fatto, non avrei osato farlo io stesso.
  
  "Non devi ringraziarmi. Era semplicemente insopportabile per me vedere l'ingiustizia di tutto ciò.
  
  "Se solo più persone fossero come te, Reiner, la Germania non sarebbe nel caos in cui si trova oggi. Speriamo solo che sia solo un vento in poppa di cattivo vento.
  
  "La gente ha paura", disse Paul con un'alzata di spalle.
  
  "Non sono sorpreso. Tre o quattro settimane fa, la Gestapo ha ottenuto l'autorità di agire in via stragiudiziale."
  
  "Cosa intendi?"
  
  "Possono arrestare chiunque, anche per qualcosa di semplice come 'camminata sospetta'.
  
  "Ma questo è ridicolo!" esclamò Paolo sorpreso.
  
  "Non è tutto", disse un altro degli uomini, che stava per andarsene. "Dopo qualche giorno, la famiglia riceve una notifica".
  
  "Oppure vengono chiamati per identificare il corpo", aggiunse cupamente un terzo. "Questo è già successo a un mio amico e la lista sta crescendo. Krickstein, Cohen, Tannenbaum..."
  
  Quando sentì quel nome, il cuore di Paul sobbalzò.
  
  "Aspetta, hai detto Tannenbaum? Quale Tannenbaum?
  
  "Joseph Tannenbaum, industriale. Lo conosci?"
  
  "Qualcosa del genere. Si potrebbe dire che sono... un amico di famiglia.
  
  "Allora mi dispiace informarti che Joseph Tannenbaum è morto. I funerali si svolgeranno domani mattina".
  
  
  50
  
  
  "La pioggia dovrebbe essere obbligatoria ai funerali" disse Manfred.
  
  Alice non ha risposto. Gli prese solo la mano e la strinse.
  
  Ha ragione, pensò, guardandosi intorno. Le lapidi bianche brillavano al sole del mattino, creando un'atmosfera di serenità del tutto sproporzionata rispetto al suo stato d'animo.
  
  Alice, che sapeva così poco delle proprie emozioni e che così spesso cadeva vittima di questa cecità emotiva, non capiva bene come si sentiva quel giorno. Da quando li aveva richiamati dall'Ohio, quindici anni prima, lei aveva odiato suo padre nel profondo. Nel tempo, il suo odio ha assunto molte sfumature. All'inizio era venata dell'indignazione di un'adolescente arrabbiata che veniva sempre contraddetta. Da lì, si è trasformato in disprezzo quando ha visto suo padre in tutto il suo egoismo e avidità, un uomo d'affari disposto a tutto pur di prosperare. L'ultimo era l'odio evasivo e pauroso di una donna che temeva di diventare dipendente.
  
  Da quando gli scagnozzi di suo padre l'hanno catturata quella fatidica notte del 1923, l'odio di Alice per suo padre si era trasformato in una fredda ostilità del tipo più puro. Emotivamente svuotata dopo la rottura con Paul, Alice ha spogliato la sua relazione con suo padre di ogni passione, concentrandosi su di essa razionalmente. Lui - era meglio chiamare quest'uomo "lui"; ha causato meno dolore - era malato. Non capiva che doveva essere libera di vivere la propria vita. Voleva farla sposare con qualcuno che lei disprezzava.
  
  Voleva uccidere il bambino che portava in grembo.
  
  Alice ha dovuto lottare con le unghie e con i denti per impedirlo. Suo padre l'ha schiaffeggiata, l'ha chiamata puttana sporca e peggio.
  
  "Non lo capirai. Il barone non accetterà mai una puttana incinta come sposa per suo figlio.
  
  Tanto meglio, pensò Alice. Si ritirò in se stessa, rifiutandosi categoricamente di abortire, e disse ai servi scioccati che era incinta.
  
  "Ho dei testimoni. Se mi fai arrabbiare, ti denuncio, bastardo," gli disse con una compostezza e una sicurezza che non aveva mai provato prima.
  
  "Grazie al cielo tua madre non è sopravvissuta abbastanza da vedere sua figlia in queste condizioni."
  
  "Tipo cosa? Suo padre ha venduto al prezzo più alto?
  
  Josef si trovò obbligato ad andare al palazzo Schroeder e confessare tutta la verità al barone. Con un'espressione di tristezza mal simulata, il barone lo informò che, ovviamente, a tali condizioni, l'accordo doveva essere annullato.
  
  Alice non ha più parlato con Joseph dopo quel fatidico giorno in cui è tornato, ribollendo di rabbia e umiliazione, dall'incontro con la suocera che non era destinato a essere. Un'ora dopo il suo ritorno, Doris, la governante, venne ad informarla che doveva partire immediatamente.
  
  "Il proprietario ti lascerà portare una valigia piena di vestiti se ne avrai bisogno." Il tono aspro della sua voce non lasciava dubbi sui suoi sentimenti al riguardo.
  
  "Di' un grande grazie al proprietario, ma non voglio niente da lui", disse Alice.
  
  Si avviò verso la porta, ma si voltò prima di andarsene.
  
  "A proposito, Doris... Cerca di non rubare la valigia e dimmi che l'ho portata con me come hai fatto tu con i soldi che mio padre ha lasciato sul lavandino."
  
  Le sue parole fecero breccia nell'atteggiamento arrogante della governante. Lei arrossì e cominciò a soffocare.
  
  "Adesso ascoltami, ti posso assicurare che io..."
  
  La giovane se ne andò, concludendo la frase con uno sbattere della porta.***
  
  Nonostante fosse sola, nonostante tutto quello che le era successo, nonostante la grande responsabilità che stava crescendo dentro di lei, l'espressione di indignazione sul volto di Doris fece sorridere Alice. Il primo sorriso da quando Paul l'ha lasciata.
  
  O l'ho costretto a lasciarmi?
  
  Ha trascorso i successivi undici anni cercando di trovare la risposta a questa domanda.
  
  Quando Paul apparve sul viale alberato del cimitero, la domanda si risolse da sola. Alice lo vide avvicinarsi e farsi da parte, aspettando che il prete dicesse una preghiera per i morti.
  
  Alice si dimenticò completamente delle venti persone che circondavano la bara, una cassa di legno vuota a parte l'urna contenente le ceneri di Joseph. Dimenticò di aver ricevuto le ceneri per posta insieme a un biglietto della Gestapo in cui si affermava che suo padre era stato arrestato per sedizione ed era morto "nel tentativo di scappare". Ha dimenticato che è stato sepolto sotto una croce, non una stella, perché è morto cattolico in un paese di cattolici che hanno votato per Hitler. Dimenticò la propria confusione e paura, perché in mezzo a tutto ciò, una certezza ora appariva davanti ai suoi occhi come un faro in una tempesta.
  
  È stata colpa mia. Sono stato io a respingerti, Paul. Chi ti ha nascosto nostro figlio e non ti ha lasciato fare la tua scelta. E accidenti a te, sono ancora innamorato di te come lo ero la prima volta che ti vidi quindici anni fa, quando indossavi quel ridicolo grembiule da cameriere.
  
  Voleva correre da lui, ma pensava che se l'avesse fatto, l'avrebbe perso per sempre. E sebbene fosse maturata molto da quando era diventata madre, le sue gambe erano ancora legate dall'orgoglio.
  
  Devo avvicinarmi a lui lentamente. Scopri dov'era, cosa ha fatto. Se sente ancora qualcosa...
  
  Il funerale è finito. Lei e Manfred hanno accettato le condoglianze degli ospiti. Paul era l'ultimo della fila e si avvicinò a loro con circospezione.
  
  "Buongiorno. Grazie per essere venuto" disse Manfred tendendogli la mano senza riconoscerlo.
  
  "Condivido la tua tristezza", rispose Paul.
  
  "Conoscevi mio padre?"
  
  "Un po. Mi chiamo Paul Reiner".
  
  Manfred lasciò andare la mano di Paul come se l'avesse scottato.
  
  "Cosa stai facendo qui? Pensi di poter tornare nella sua vita così? Dopo undici anni di silenzio?
  
  "Ho scritto dozzine di lettere e nessuna di esse ha ricevuto risposta", ha detto Paul eccitato.
  
  "Non cambia quello che hai fatto."
  
  "Va tutto bene, Manfred," disse Alice, mettendogli una mano sulla spalla. "Stai andando a casa."
  
  "Sei sicuro?" chiese, guardando Paul.
  
  "SÌ".
  
  "Bene. Vado a casa e vedo se..."
  
  "Va bene," lo interruppe lei prima che potesse pronunciare il nome. "Sarò lì presto."
  
  Con un'ultima occhiataccia a Paul, Manfred si mise il cappello e se ne andò. Alice imboccò il viale centrale del cimitero, camminando in silenzio accanto a Paul. Il loro contatto visivo fu breve ma intenso e doloroso, quindi scelse di non guardarlo ancora.
  
  "Quindi sei tornato."
  
  "Sono tornato la settimana scorsa a caccia di un filo, ma le cose non sono andate bene. Ieri ho incontrato un conoscente di tuo padre che mi ha raccontato della sua morte. Spero che tu sia stato in grado di legare nel corso degli anni.
  
  "A volte la distanza è la cosa migliore."
  
  "Capisco".
  
  Perché dovrei dire queste cose? Potrebbe pensare che stavo parlando di lui.
  
  "E i tuoi viaggi, Paul? Hai trovato quello che cercavi?
  
  "NO".
  
  Dì che hai sbagliato ad andartene. Dimmi che hai sbagliato e io ammetterò il mio errore e tu ammetterai il tuo e poi cadrò di nuovo tra le tue braccia. Dillo!
  
  "In realtà, ho deciso di arrendermi", ha continuato Paul. "Sono arrivato a un vicolo cieco. Non ho una famiglia, non ho soldi, non ho una professione, non ho nemmeno un paese in cui potrei tornare, perché non è la Germania".
  
  Si fermò e si voltò a guardarlo da vicino per la prima volta. Fu sorpresa di vedere che la sua faccia non era cambiata molto. I suoi lineamenti si erano induriti, c'erano cerchi profondi sotto i suoi occhi, e aveva messo su un po' di peso, ma era ancora Paul. Il suo genere.
  
  "Mi hai davvero scritto?"
  
  "Molte volte. Ho inviato lettere al tuo indirizzo presso la pensione e anche a casa di tuo padre.
  
  "Allora... cosa hai intenzione di fare?" lei chiese. Le labbra e la voce le tremavano, ma non riusciva a fermarle. Forse il suo corpo stava inviando un messaggio che non osava articolare. Quando Paul rispose, c'era anche emozione nella sua voce.
  
  "Stavo pensando di tornare in Africa, Alice. Ma quando ho saputo di quello che è successo a tuo padre, ho pensato...
  
  "Che cosa?"
  
  "Non fraintendere, ma vorrei parlarti in un contesto diverso, con più tempo... Per raccontarti quello che è successo negli anni."
  
  Questa è una cattiva idea, si costrinse a dire.
  
  "Alice, so di non avere il diritto di tornare nella tua vita quando voglio. Io... Partire in quel momento è stato un grosso errore - è stato un grosso errore - e me ne vergogno. Mi ci è voluto un po' per rendermene conto, e tutto quello che chiedo è che un giorno possiamo sederci e prendere un caffè insieme".
  
  E se ti dicessi che hai un figlio, Paul? Un bellissimo ragazzo con gli occhi celesti come i tuoi, biondo e testardo come suo padre? Cosa faresti, Paolo? E se ti lasciassi entrare nelle nostre vite e poi non ci riuscissimo? Per quanto io ti voglia, per quanto il mio corpo e la mia anima vogliano stare con te, non posso permetterti di ferirlo.
  
  "Ho bisogno di un po' di tempo per pensarci."
  
  Sorrise, e piccole rughe che Alice non aveva mai visto prima si formarono attorno ai suoi occhi.
  
  "Ti aspetto", disse Paul, porgendogli un foglietto con sopra il suo indirizzo. "Finché avrai bisogno di me."
  
  Alice prese il biglietto e le loro dita si toccarono.
  
  "Va bene, Paolo. Ma non posso promettere nulla. Vattene ora."
  
  Leggermente offeso dal licenziamento senza tante cerimonie, Paul se ne andò senza aggiungere una parola.
  
  Mentre scompariva lungo il sentiero, Alice pregò che non si voltasse e vedesse quanto stava tremando.
  
  
  51
  
  
  "Così così. Sembra che un topo abbia abboccato all'esca", disse Jürgen, stringendo forte il binocolo. Dal suo punto di osservazione su una collina a ottanta metri dalla tomba di Josef, poteva vedere Paul risalire la fila per porgere le sue condoglianze ai Tannenbaum. Lo riconobbe all'istante. "Avevo ragione, Adolfo?"
  
  "Avevi ragione, signore," disse Eichmann, un po' imbarazzato per questa deviazione dal programma. Nei sei mesi in cui ha lavorato con Jurgen, il barone appena coniato è riuscito a infiltrarsi in molte logge, grazie al suo titolo, al suo fascino esteriore e a una serie di false credenziali fornite dalla Prussian Sword Lodge. Il grande maestro di questa loggia, nazionalista ribelle e conoscente di Heydrich, sostenne i nazisti con ogni fibra del suo essere. Ha spudoratamente conferito a Jurgen un master e gli ha tenuto un corso accelerato su come passare per un abile massone. Ha poi scritto lettere di raccomandazione ai Gran Maestri delle logge umanitarie, esortandoli a collaborare "per superare l'attuale tempesta politica".
  
  Visitando una loggia diversa ogni settimana, Jurgen è riuscito a scoprire i nomi di oltre tremila membri. Heydrich era felicissimo dei progressi, e così anche Eichmann, poiché vedeva il suo sogno di evitare il cupo lavoro a Dachau avvicinarsi alla realtà. Non era contrario a stampare cartoline per Heydrich nel tempo libero, o anche a viaggiare occasionalmente con Jurgen nei fine settimana nelle città vicine come Augusta, Ingolstadt e Stoccarda. Ma l'ossessione che si era risvegliata in Jurgen negli ultimi giorni lo preoccupava molto. L'uomo non pensava quasi ad altro che a questo Paul Reiner. Non ha nemmeno spiegato quale ruolo ha avuto Reiner nella missione che Heydrich ha assegnato loro; ha solo detto che voleva trovarlo.
  
  "Avevo ragione," ripeté Jurgen, più a se stesso che al suo compagno nervoso. "Lei è la chiave."
  
  Regolò le lenti del suo binocolo. Usarli non era facile per Jurgen, che aveva un occhio solo, e ogni tanto doveva abbassarli. Si spostò leggermente e un'immagine di Alice entrò nel suo campo visivo. Era molto bella, più matura di quando l'aveva vista l'ultima volta. Guardò il modo in cui il suo choli nero metteva in risalto i suoi seni e aggiustò il binocolo per vedere meglio.
  
  Se solo mio padre non l'avesse rifiutata. Che terribile umiliazione sarebbe per questa piccola puttana sposarmi e fare quello che voglio, fantasticava Jürgen. Aveva un'erezione e dovette infilarsi una mano in tasca per posizionarsi discretamente senza che Eichmann se ne accorgesse.
  
  Se ci pensi, è meglio. Sposare una donna ebrea sarebbe stato fatale per la mia carriera nelle SS. E così posso prendere due piccioni con una fava: attirare Paul e prenderla. La puttana lo scoprirà presto.
  
  "Continueremo come previsto, signore?" chiese Eichmann.
  
  "Sì, Adolfo. Seguilo. Voglio sapere dove alloggia."
  
  "Poi? Lo consegneremo alla Gestapo?
  
  Con il padre di Alice, tutto era così semplice. Una telefonata a un noto obersturmführer, una conversazione di dieci minuti e quattro uomini portarono l'arrogante ebreo fuori dal suo appartamento in Prinzregentenplatz senza dare alcuna spiegazione. Il piano ha funzionato perfettamente. Ora Paul era venuto al funerale, proprio come Jürgen ne era certo.
  
  Sarebbe così facile rifare tutto da capo: scoprire dove ha dormito, mandare una pattuglia, poi andare nelle cantine del Palazzo Wittelsbach, il quartier generale della Gestapo a Monaco. Entra in una cella imbottita - imbottita non per impedire alle persone di farsi del male, ma per attutire le loro urla - siediti di fronte a lui e guardalo morire. Forse avrebbe persino potuto portare una donna ebrea e violentarla proprio di fronte a Paul, godendola mentre Paul lottava disperatamente per liberarsi dai suoi legami.
  
  Ma doveva pensare alla sua carriera. Non voleva che si parlasse della sua crudeltà, soprattutto ora che stava diventando sempre più famoso.
  
  Sulla scia del suo titolo e dei suoi successi, era così vicino alla promozione e a un viaggio a Berlino per lavorare fianco a fianco con Heydrich.
  
  E poi c'era il suo desiderio di incontrare Paul faccia a faccia. Ripaga il piccolo stronzo per tutto il dolore che ha causato senza nascondersi dietro la macchina del governo.
  
  Ci deve essere un modo migliore.
  
  All'improvviso capì cosa voleva fare e le sue labbra si piegarono in un sorriso crudele.
  
  "Mi scusi, signore", insistette Eichmann, pensando di non aver sentito. "Ho chiesto se avremmo consegnato Reiner?"
  
  "No, Adolfo. Ciò richiederà un approccio più personale".
  
  
  52
  
  
  "Sono a casa!"
  
  Dopo essere tornata dal cimitero, Alice entrò nel piccolo appartamento e si preparò per il solito attacco selvaggio di Julian. Ma questa volta non si è presentato.
  
  "Ciao?" chiamò, perplessa.
  
  "Siamo in studio, mamma!"
  
  Alice percorse uno stretto corridoio. C'erano solo tre camere da letto. Lei, la più piccola, era nuda come un armadio. L'ufficio di Manfred aveva quasi esattamente le stesse dimensioni, tranne per il fatto che l'ufficio di suo fratello era sempre disseminato di manuali tecnici, strani libri in inglese e una pila di appunti di un corso di ingegneria che aveva completato l'anno precedente. Manfred viveva con loro da quando era entrato all'università, quando i litigi con il padre si erano intensificati. Si supponeva che fosse un accordo temporaneo, ma stavano insieme da così tanto tempo che Alice non riusciva a immaginare di bilanciare la sua carriera di fotografa e prendersi cura di Julian senza l'aiuto che lui le dava. Inoltre non ottenne molte promozioni perché, nonostante l'ottima laurea, i colloqui di lavoro terminavano sempre con la stessa frase: "Che peccato che tu sia ebreo". Gli unici soldi che entravano in famiglia erano quelli che Alice guadagnava vendendo fotografie, e pagare l'affitto stava diventando sempre più difficile.
  
  Lo "studio" era quello che sarebbe stato un soggiorno nelle case normali. L'attrezzatura di sviluppo di Alice l'ha completamente sostituita. La finestra era coperta di lenzuola nere e l'unica luce era rossa.
  
  Alice bussò alla porta.
  
  "Entra, mamma! Stiamo finendo!"
  
  Il tavolo era pieno di vassoi in via di sviluppo. Una mezza dozzina di file di pioli correvano da parete a parete, tenendo insieme fotografie lasciate ad asciugare. Alice corse a baciare Julian e Manfred.
  
  "Stai bene?" chiese suo fratello.
  
  Fece un gesto per dire che avrebbero parlato più tardi. Non ha detto a Julian dove stavano andando quando l'hanno lasciato con un vicino. Al ragazzo non è mai stato permesso di conoscere suo nonno mentre era vivo e la sua morte non avrebbe assicurato l'eredità del ragazzo. Infatti, tutti i beni di Josef, gravemente depauperati negli ultimi anni, a causa della perdita di slancio della sua attività, sono stati trasferiti al fondo culturale.
  
  Gli ultimi desideri di un uomo che una volta disse che stava facendo tutto questo per la sua famiglia, pensò Alice mentre ascoltava l'avvocato di suo padre. Beh, non ho intenzione di dire a Julian della morte di suo nonno. Almeno lo tireremo fuori da questo guaio.
  
  "Cos'è questo? Non ricordo di aver scattato queste foto".
  
  "Sembra che Julian abbia usato la tua vecchia Kodak, sorellina."
  
  "Veramente? L'ultima cosa che ricordo è che il chiavistello si è inceppato."
  
  "Me l'ha riparato zio Manfred," rispose Julian con un sorriso colpevole.
  
  "Pettegolezzo!" disse Manfred, dandogli uno spintone scherzoso. "Bene, è andata così, o lascialo libero con la tua Leica."
  
  "Ti spellerei vivo, Manfred," disse Alice, fingendosi seccata. Nessun fotografo vorrebbe avere le piccole dita viscide di un bambino accanto alla sua macchina fotografica, ma né lei né suo fratello potrebbero dire di no a Julian. Da quando ha imparato a parlare, ha sempre fatto a modo suo, ma era ancora il più sensibile e gentile dei tre.
  
  Alice si avvicinò alle foto e controllò se le prime erano pronte per l'elaborazione. Ne prese uno e lo raccolse. Era un primo piano della lampada da tavolo di Manfred, con accanto una pila di libri. La fotografia era di qualità eccezionale, con il cono di luce che illuminava a metà i titoli e forniva un contrasto eccellente. L'immagine era leggermente sfocata, senza dubbio a causa delle mani di Julian che premevano il grilletto. Errore da principiante.
  
  E ha solo dieci anni. Sarà un grande fotografo quando crescerà, pensò con orgoglio.
  
  Lanciò un'occhiata a suo figlio, che la stava osservando intensamente, desideroso di sentire la sua opinione. Alice fece finta di non accorgersene.
  
  "Cosa ne pensi, mamma?"
  
  "Riguardo a cosa?"
  
  "A proposito di fotografia."
  
  "È un po' traballante. Ma hai scelto molto bene apertura e profondità. La prossima volta che vuoi scattare una natura morta senza molta luce, usa un treppiede".
  
  "Sì mamma," disse Julian, sorridendo da un orecchio all'altro.
  
  Dalla nascita di Julian, il suo carattere si è notevolmente ammorbidito. Gli scompigliava i capelli biondi, cosa che lo faceva sempre ridere.
  
  "Allora, Julian, che ne diresti di un picnic al parco con lo zio Manfred?"
  
  "Oggi? Mi lasci prendere la Kodak?
  
  "Se prometti di stare attento", disse Alice rassegnata.
  
  "Certo che lo farò! Parcheggia, parcheggia!
  
  "Ma prima vai in camera tua e cambiati."
  
  Julian finì; Manfred rimase in silenzio a guardare sua sorella. Sotto la luce rossa che nascondeva la sua espressione, non riusciva a capire cosa stesse pensando. Alice, nel frattempo, tirò fuori dalla tasca un pezzo di carta di Paul e lo fissò come se una mezza dozzina di parole potesse trasformarsi nell'uomo stesso.
  
  "Ti ha dato il suo indirizzo?" chiese Manfred, leggendo da sopra la sua spalla. "Per finire, è una pensione. Per favore..."
  
  "Potrebbe desiderare ogni bene, Manfred," disse sulla difensiva.
  
  "Non ti capisco, sorellina. Non hai sentito una sua parola per anni, anche se sapevi che era morto o peggio. E ora improvvisamente appare..."
  
  "Sai cosa provo per lui."
  
  "Avresti dovuto pensarci prima."
  
  Il suo viso si contorse.
  
  Grazie per questo, Manfredi. Come se non me ne fossi pentito abbastanza.
  
  "Mi dispiace," disse Manfred, vedendo che l'aveva turbata. Le accarezzò dolcemente la spalla. "Non intendevo questo. Sei libero di fare quello che vuoi. È solo che non voglio farmi male".
  
  "Devo provare."
  
  Per qualche istante rimasero entrambi in silenzio. Potevano sentire i suoni delle cose che venivano gettate sul pavimento nella stanza del ragazzo.
  
  "Hai pensato a come lo dirai a Julian?"
  
  "Non ne ho idea. Penso un po '.
  
  "Come mai, un po', Alice? Potresti prima mostrargli la gamba e dire: "Questa è la gamba di tuo padre"? E la mano il giorno dopo? Guarda, devi fare tutto in una volta; devi ammettere che gli hai mentito per tutta la vita. Nessuno dice che non sarà difficile".
  
  "Lo so," disse pensierosa.
  
  Un altro suono rimbombò da dietro il muro, più forte del precedente.
  
  "Sono pronto!" Julian chiamò dall'altra parte della porta.
  
  "Voi due fareste meglio ad andare avanti," disse Alice. "Preparo dei panini e ci vediamo alla fontana tra mezz'ora."
  
  Mentre se ne andavano, Alice cercò di riportare i suoi pensieri e il campo di battaglia nella camera da letto di Julian in una parvenza di ordine. Ha rinunciato quando si è resa conto che stava raccogliendo calze di colori diversi.
  
  Andò nella piccola cucina e mise in un cesto frutta, formaggio, panini alla marmellata e una bottiglia di succo. Stava cercando di decidere se prendere una birra o due quando sentì suonare il campanello.
  
  Devono aver dimenticato qualcosa, pensò. È meglio così, possiamo partire tutti insieme.
  
  Aprì la porta d'ingresso.
  
  "Sei davvero così smemorato..."
  
  L'ultima parola uscì come un sospiro. Chiunque avrebbe reagito allo stesso modo all'aspetto dell'uniforme delle SS.
  
  Ma c'era un'altra dimensione nell'ansia di Alice: riconosceva la persona che lo indossava.
  
  "Allora, ti sono mancato, la mia puttana ebrea?" Jürgen disse con un sorriso.
  
  Alice aprì gli occhi giusto in tempo per vedere Jurgen alzare il pugno, pronto a colpirla. Non ebbe il tempo di schivare o precipitarsi fuori dalla porta. Il colpo l'ha colpita proprio alla tempia e lei è caduta a terra. Ha cercato di alzarsi e dare un calcio al ginocchio di Jurgen, ma non è riuscita a trattenerlo a lungo. Le tirò indietro la testa per i capelli e ringhiò: "Sarebbe così facile ucciderti".
  
  "Allora fallo, figlio di puttana!" Alice singhiozzò, cercando di liberarsi e lasciandogli in mano una ciocca di capelli. Jurgen le diede un pugno in bocca e nello stomaco, e Alice cadde a terra, ansimando.
  
  "Tutto a tempo debito, cara", disse, sbottonandole la gonna.
  
  
  53
  
  
  Quando sentì bussare alla sua porta, Paul aveva una mela mangiata a metà in una mano e un giornale nell'altra. Non ha toccato il cibo che la sua padrona di casa gli ha portato perché l'emozione di incontrare Alice gli ha sconvolto lo stomaco. Si costrinse a masticare il frutto per calmare i nervi.
  
  Sentendo il suono, Paul si alzò, gettò da parte il giornale e prese la pistola da sotto il cuscino. Tenendola dietro di sé, aprì la porta. Era di nuovo la sua padrona di casa.
  
  "Herr Reiner, ci sono due persone qui che vogliono vederti", disse con un'espressione preoccupata sul viso.
  
  Lei si fece da parte. Manfred Tannenbaum era in piedi in mezzo al corridoio, tenendo per mano un ragazzo spaventato che si aggrappava a un pallone da calcio consumato come un'ancora di salvezza. Paul fissò il bambino e il suo cuore sussultò. Capelli biondo scuro, lineamenti espressivi, una fossetta sul mento e occhi azzurri... Il modo in cui guardava Paul, spaventato, ma senza evitare il suo sguardo...
  
  "Questo ...?" balbettava, cercando conferme di cui non aveva bisogno, perché il suo cuore gli diceva tutto.
  
  L'altro uomo annuì e, per la terza volta nella vita di Paul, tutto ciò che pensava di sapere esplose in un istante.
  
  "Oh Dio cosa ho fatto?"
  
  Li condusse rapidamente all'interno.
  
  Manfred, volendo restare solo con Paul, disse a Julian: "Vai a lavarti la faccia e le mani, continua così".
  
  "Che è successo?" chiese Paolo. "Dov'è Alice?"
  
  "Stavamo andando a fare un picnic. Julian ed io siamo andati avanti ad aspettare sua madre, ma lei non si è fatta viva, quindi siamo tornati a casa. Non appena abbiamo girato l'angolo, un vicino ci ha detto che un uomo in uniforme delle SS aveva preso Alice. Non abbiamo avuto il coraggio di tornare indietro, nel caso ci stessero aspettando e ho pensato che questo fosse il posto migliore dove andare".
  
  Cercando di mantenere la calma in presenza di Julian, Paul si avvicinò all'armadio e prese dal fondo della valigia una bottiglietta con il collo d'oro. Con una torsione del polso ruppe il sigillo e lo porse a Manfred, che bevve un lungo sorso e cominciò a tossire.
  
  "Non così in fretta o canterai troppo a lungo..."
  
  "Dannazione, questo fa schifo. Che diavolo è questo?"
  
  "Si chiama Krugsle. Viene distillato dai coloni tedeschi a Windhoek. La bottiglia era un regalo di un amico. La stavo salvando per un'occasione speciale.
  
  "Grazie," disse Manfred, restituendoglielo. "Mi dispiace che tu abbia dovuto scoprirlo in questo modo, ma..."
  
  Julian tornò dal bagno e si sedette su una sedia.
  
  "Sei mio padre?" chiese il ragazzo a Paul.
  
  Paul e Manfred erano inorriditi.
  
  "Perché dici così, Julian?"
  
  Senza rispondere allo zio, il ragazzo afferrò il braccio di Paul, costringendolo ad accovacciarsi in modo che fossero faccia a faccia. Fece scorrere la punta delle dita sui lineamenti del padre, studiandoli come se un semplice sguardo non fosse sufficiente. Paul chiuse gli occhi, cercando di trattenere le lacrime.
  
  "Ti assomiglio", disse infine Julian.
  
  "Sì, figliolo. Sai. Assomiglia molto a quello".
  
  "Posso avere qualcosa da mangiare?" Ho fame," disse il ragazzo, indicando il vassoio.
  
  "Certo," disse Paul, resistendo all'impulso di abbracciarlo. Non osava avvicinarsi troppo perché sapeva che anche il ragazzo doveva essere scioccato.
  
  "Ho bisogno di parlare con Herr Reiner da solo fuori. Tu resta qui e mangia" disse Manfred.
  
  Il ragazzo incrociò le braccia sul petto. "Non andare da nessuna parte. I nazisti hanno preso mia madre e voglio sapere di cosa stai parlando.
  
  "Giuliano..."
  
  Paul mise una mano sulla spalla di Manfred e lo guardò interrogativamente. Manfred scrollò le spalle.
  
  "Molto bene allora."
  
  Paul si rivolse al ragazzo e cercò di forzare un sorriso. Sedersi e fissare una versione più piccola del proprio volto era un doloroso ricordo della sua ultima notte a Monaco, nel 1923. Della terribile ed egoistica decisione che aveva preso di lasciare Alice senza nemmeno cercare di capire perché lei gli avesse detto di lasciarla andandosene senza opporre resistenza. Ora tutti i pezzi andarono a posto e Paul si rese conto del grave errore che aveva commesso.
  
  Ho vissuto tutta la mia vita senza un padre. Incolpando lui e coloro che lo hanno ucciso per la sua assenza. Ho giurato mille volte che se avessi avuto un figlio, non l'avrei mai, mai lasciato crescere senza di me.
  
  "Julian, mi chiamo Paul Reiner", disse tendendo la mano.
  
  Il ragazzo ha risposto alla stretta di mano.
  
  "Lo so. Me l'ha detto zio Manfred.
  
  "E ti ha anche detto che non sapevo di avere un figlio?"
  
  Julian scosse silenziosamente la testa.
  
  "Io e Alice gli abbiamo sempre detto che suo padre era morto" disse Manfred, evitando il suo sguardo.
  
  Era troppo per Paolo. Sentì il dolore di tutte quelle notti in cui giaceva sveglio, immaginando suo padre come un eroe, ora proiettato su Julian. Fantasie costruite su bugie. Si chiese che tipo di sogni avesse fatto questo ragazzo in quei momenti prima di addormentarsi. Non ce la faceva più. Corse su, sollevò suo figlio dalla sedia e lo abbracciò forte. Manfred si alzò per difendere Julian, ma si fermò quando vide Julian, con i pugni chiusi e le lacrime agli occhi, riabbracciare suo padre.
  
  "Dove sei stato?"
  
  "Perdonami, Giuliano. Mi dispiace".
  
  
  54
  
  
  Quando le loro emozioni si calmarono un po', Manfred disse loro che quando Julian fu abbastanza grande da chiedere di suo padre, Alice decise di dirgli che era morto. Dopotutto, nessuno ha sentito parlare di Paul per molto tempo.
  
  "Non so se sia stata la decisione giusta. All'epoca ero solo un adolescente, ma tua madre ci ha pensato a lungo e intensamente.
  
  Julian rimase seduto ad ascoltare la sua spiegazione, la sua espressione seria. Quando Manfred finì, si rivolse a Paul, che cercò di spiegare la sua lunga assenza, anche se la storia era tanto difficile da raccontare quanto da credere. Eppure Julian, nonostante la sua tristezza, sembrava capire la situazione e interrompeva suo padre solo per fare qualche domanda occasionale.
  
  È un ragazzo intelligente con nervi d'acciaio. Il suo mondo è appena stato capovolto e non piange, non batte i piedi né chiama sua madre, come farebbero molti altri bambini.
  
  "Quindi hai passato tutti questi anni cercando di trovare la persona che ha ferito tuo padre?" chiese il ragazzo.
  
  Paolo annuì. "Sì, ma è stato un errore. Non avrei mai dovuto lasciare Alice perché la amo così tanto.
  
  "Capisco. Cercherei ovunque anche colui che ha fatto del male alla mia famiglia", rispose Julian con una voce bassa che sembrava strana per un uomo della sua età.
  
  Il che li ha riportati ad Alice. Manfred disse a Paul quel poco che sapeva della scomparsa di sua sorella.
  
  "Questo sta accadendo sempre più spesso", ha detto, guardando suo nipote con la coda dell'occhio. Non voleva spifferare quello che era successo a Joseph Tannenbaum; il ragazzo aveva sofferto abbastanza. "Nessuno sta facendo nulla per fermarlo".
  
  "C'è qualcuno a cui possiamo rivolgerci?"
  
  "Chi?" chiese Manfred, alzando le mani disperato. "Non hanno lasciato alcun rapporto, nessun mandato di perquisizione, nessun elenco di accuse. Niente! Solo uno spazio vuoto. E se ci presentiamo al quartier generale della Gestapo... beh, puoi indovinare. Dovremmo essere accompagnati da un esercito di avvocati e giornalisti, e temo che anche questo non basterebbe. L'intero paese è nelle mani di queste persone e la cosa peggiore è che nessuno se ne è accorto finché non è stato troppo tardi".
  
  Continuarono a parlare a lungo. Fuori, il crepuscolo incombeva sulle strade di Monaco come una coltre grigia, ei lampioni cominciarono a tremolare. Stanco di così tante emozioni, Julian ha calciato a caso il pallone di cuoio. Alla fine lo mise da parte e si addormentò sopra il copriletto. La palla rotolò ai piedi di suo zio, che la raccolse e la mostrò a Paul.
  
  "Familiare?"
  
  "NO".
  
  "Questa è la palla con cui ti ho colpito in testa anni fa."
  
  Paul sorrise al ricordo della sua discesa dalle scale e della catena di eventi che lo portarono ad innamorarsi di Alice.
  
  "Julian esiste grazie a questo ballo."
  
  "È quello che ha detto mia sorella. Quando fui abbastanza grande per confrontarmi con mio padre e riconnettermi con Alice, lei chiese un ballo. Dovevo prenderlo dal magazzino e lo abbiamo regalato a Julian per il suo quinto compleanno. Penso che sia stata l'ultima volta che ho visto mio padre", ha ricordato con amarezza. "Paolo, io..."
  
  Fu interrotto da un colpo alla porta. Allarmato, Paul gli fece cenno di tacere e si alzò per andare a prendere la pistola, che ripose nell'armadio. Era di nuovo la padrona di casa.
  
  "Herr Reiner, ha una telefonata."
  
  Paul e Manfred si scambiarono sguardi curiosi. Nessuno sapeva che Paul si trovava lì, tranne Alice.
  
  "Hanno detto chi sono?"
  
  La donna scrollò le spalle.
  
  "Hanno detto qualcosa su Fraulein Tannenbaum. Non ho chiesto altro".
  
  "Grazie, signora Frink. Dammi solo un minuto, vado a prendere la mia giacca", disse Paul, lasciando la porta socchiusa.
  
  "Questo potrebbe essere un trucco" disse Manfred, tenendogli la mano.
  
  "Lo so".
  
  Paul gli mise in mano la pistola.
  
  "Non so come usarlo" disse Manfred impaurito.
  
  "Devi tenermi questo. Se non torno, guarda nella valigia. Sotto la cerniera c'è un doppio fondo dove troverai dei soldi. Non è molto, ma è tutto quello che ho. Prendi Julian e vattene dal paese.
  
  Paul seguì la sua amante giù per le scale. La donna scoppiava di curiosità. Il misterioso inquilino, che aveva trascorso due settimane rinchiuso nella sua stanza, ora stava facendo scalpore, ricevendo strani visitatori e telefonate ancora più strane.
  
  "Eccolo, Herr Reiner", gli disse, indicando un telefono in mezzo al corridoio. "Forse dopo questo, vorreste tutti qualcosa da mangiare in cucina. Sulla casa."
  
  "Grazie, Frau Frink", disse Paul, sollevando il ricevitore. "Paul Reiner sta ascoltando."
  
  "Buonasera, fratellino."
  
  Quando ha sentito chi era, Paul ha trasalito. Una voce nel profondo gli disse che Jurgen avrebbe potuto avere qualcosa a che fare con la scomparsa di Alice, ma represse le sue paure. Ora l'orologio era tornato indietro di quindici anni, alla notte della festa, quando si trovava circondato dagli amici di Jurgen, solo e indifeso. Voleva urlare, ma doveva spremere le parole.
  
  "Dov'è, Jurgen?" disse, stringendo la mano a pugno.
  
  "L'ho violentata, Paul. L'ho ferita. L'ho colpita molto forte, diverse volte. Ora lei è dove non potrà mai più scappare.
  
  Nonostante la rabbia e il dolore, Paul si aggrappava a una piccola speranza: Alice era viva.
  
  "Sei ancora lì, fratellino?"
  
  "Ti ammazzo, figlio di puttana."
  
  "Forse. La verità è che questa è l'unica via d'uscita per te e per me, vero? I nostri destini sono appesi allo stesso filo da anni, ma questo filo è molto sottile e alla fine uno di noi due deve cadere".
  
  "Cosa vuoi?"
  
  "Voglio che ci incontriamo."
  
  Era una trappola. Questa doveva essere una trappola.
  
  "Prima, voglio che tu lasci andare Alice."
  
  "Scusa, Paolo. Non posso prometterti questo. Voglio che ci incontriamo, solo io e te, in un posto tranquillo dove possiamo sistemare la cosa una volta per tutte, senza che nessuno interferisca."
  
  "Perché non mandi i tuoi gorilla e la fai finita?"
  
  "Non pensare che non mi sia passato per la testa. Ma sarebbe troppo facile".
  
  "E cosa mi succederà se me ne vado?"
  
  "Niente, perché ti ucciderò. E se per caso sarai l'unico sopravvissuto, Alice morirà. Se muori tu, morirà anche Alice. Qualunque cosa accada, morirà.
  
  "Allora puoi marcire all'inferno, figlio di puttana."
  
  "Ora, ora, non così in fretta. Ascolta questo: 'Mio caro figlio: non c'è un inizio giusto per questa lettera. La verità è che questo è solo uno dei tanti tentativi che ho fatto..."
  
  "Che diavolo è questo, Jurgen?"
  
  "Lettera, cinque fogli di carta lucida. Tua madre aveva una calligrafia molto ordinata per essere una sguattera, lo sai? Stile terribile, ma il contenuto è estremamente istruttivo. Vieni a trovarmi e te lo darò".
  
  Paul batté la fronte sul quadrante nero del telefono in preda alla disperazione. Non aveva altra scelta che arrendersi.
  
  "Fratellino... non hai riattaccato il telefono, vero?"
  
  "No, Jurgen. Sono ancora qui."
  
  "Bene allora?"
  
  "Hai vinto."
  
  Jurgen fece una risatina trionfante.
  
  "Vedrai una Mercedes nera parcheggiata fuori dalla tua pensione. Dillo all'autista che ti ho mandato a chiamare. Ha istruzioni per darti le chiavi e dirti dove sono. Vieni da solo, senza armi."
  
  "OK. E Jurgen..."
  
  "Sì, fratellino?"
  
  "Forse scoprirai che non sono così facile da uccidere."
  
  La linea è rotta. Paul si precipitò alla porta, quasi facendo cadere a terra la sua padrona di casa. Una limousine stava aspettando fuori, completamente fuori posto nella zona. Mentre si avvicinava, un autista in livrea scese dall'auto.
  
  "Sono Paul Reiner. Jürgen von Schroeder mi ha mandato a chiamare.
  
  L'uomo aprì la porta.
  
  "Continui, signore. Chiavi nell'accensione".
  
  "Dove dovrei andare?"
  
  "Herr Baron non mi ha dato un vero indirizzo, signore. Ha solo detto che dovresti andare nel posto dove, grazie a te, ha dovuto iniziare a indossare una benda sull'occhio. Ha detto che avresti capito.
  
  
  MAESTRO MURATORE
  
  1934
  
  
  Dove l'eroe trionfa accettando la propria morte
  
  La stretta di mano segreta di un maestro muratore è il più difficile dei tre gradi. Comunemente noto come "artiglio del leone", il pollice e il mignolo sono usati come presa mentre gli altri tre sono premuti contro l'interno del polso di Fratello Mason. Storicamente, questo è stato fatto con il corpo in una posizione specifica nota come i cinque punti dell'amicizia: gamba a gamba, ginocchio a ginocchio, petto a petto, mano sulla schiena dell'altro e guance che si toccano. Questa pratica è stata abbandonata nel XX secolo. Il nome segreto di questa stretta di mano è MAHABONE, e un modo speciale di scriverlo è dividerlo in tre sillabe: MA-HA-BOUN.
  
  
  55
  
  
  Le ruote stridettero leggermente quando l'auto si fermò. Paul studiò il vicolo attraverso il parabrezza. Cominciò a cadere un po' di pioggia. Nell'oscurità si vedeva appena, se non fosse stato per il cono di luce gialla proiettato da un lampione solitario.
  
  Dopo un paio di minuti, Paul finalmente scese dall'auto. Sono passati quattordici anni da quando ha messo piede in quel vicolo sulle rive dell'Isar. L'odore era più cattivo che mai, di torba bagnata, pesce marcio e umidità. A quell'ora della notte, l'unico suono erano i suoi passi che riecheggiavano sul marciapiede.
  
  Raggiunse la porta della stalla. Nulla sembrava essere cambiato. Le chiazze verde scuro che ricoprivano l'albero erano forse un po' più grandi rispetto ai giorni in cui Paul entrava dalla porta ogni mattina. I cardini emettevano ancora lo stesso stridio acuto quando si aprivano, e la porta era ancora bloccata a metà e ci volle una spinta per aprirla del tutto.
  
  entrò Paolo. Una nuda lampadina pendeva dal soffitto. Bancarelle, pavimento in terra battuta e carro da carbonaio...
  
  ... e su di esso Jurgen con una pistola in mano.
  
  "Ciao fratellino. Chiudi la porta e alza le mani".
  
  Jurgen indossava solo i pantaloni e gli stivali neri della sua uniforme. Era nudo sopra la vita, a parte una benda sull'occhio.
  
  "Abbiamo detto niente armi da fuoco", rispose Paul, alzando cautamente le mani.
  
  "Raccogli la camicia", disse Jurgen, puntando la pistola mentre Paul eseguiva i suoi ordini. "Lentamente. Questo è tutto - molto buono. Ora girati. Bene. Sembra che tu abbia rispettato le regole, Paul. Quindi suonerò anche loro".
  
  Tolse il caricatore dalla pistola e lo posò sul tramezzo di legno che separava le stalle dei cavalli. Tuttavia, nella camera doveva essere rimasto un proiettile e la canna era ancora puntata su Paul.
  
  "Questo posto è come lo ricordi? Lo spero davvero. L'attività del tuo amico minatore è fallita cinque anni fa, quindi sono riuscito a mettere le mani su quelle scuderie per pochi centesimi. Speravo che un giorno saresti tornato".
  
  "Dov'è Alice, Jurgen?"
  
  Suo fratello si leccò le labbra prima di rispondere.
  
  "Ah, puttana ebrea. Hai sentito parlare di Dachau, fratello?
  
  Paul annuì lentamente. La gente non parlava molto del campo di Dachau, ma tutto quello che dicevano era brutto.
  
  "Sono sicuro che si sentirà molto a suo agio lì. Almeno sembrava abbastanza felice quando il mio amico Eichmann l'ha portata lì questo pomeriggio.
  
  "Maiale disgustoso, Jurgen."
  
  "Cosa posso dire? Non sai come proteggere le tue donne, fratello."
  
  Il pavimento vacillò come se fosse stato colpito. Ora capiva la verità.
  
  "L'hai uccisa, vero? Hai ucciso mia madre.
  
  "Dannazione, ti ci è voluto molto tempo per capirlo", ridacchiò Jurgen.
  
  "Ero con lei prima che morisse. Lei... lei mi ha detto che non eri tu.
  
  "Cosa ti aspettavi? Ha mentito per proteggerti fino al suo ultimo respiro. Ma qui non ci sono bugie, Paul", disse Jürgen, mostrando la lettera a Ilse Reiner. "Qui hai l'intera storia, dall'inizio alla fine."
  
  "Me lo dai?" chiese Paul, guardando con ansia i fogli di carta.
  
  "NO. Ti ho già detto che non c'è assolutamente modo per te di vincere. Ti ucciderò io stesso, fratellino. Ma se in qualche modo un fulmine dal cielo mi colpisce... beh, eccolo qui.
  
  Jurgen si chinò e conficcò la lettera in un chiodo che sporgeva dal muro.
  
  "Togliti giacca e camicia, Paul."
  
  Paolo obbedì, gettando a terra i capi di vestiario. Il suo torso nudo non era più lungo di quello di un adolescente magro. Muscoli possenti si gonfiavano sotto la sua pelle scura, che era attraversata da piccole cicatrici.
  
  "Soddisfatto?"
  
  "Così, così... Sembra che qualcuno stesse prendendo vitamine", ha detto Jurgen. "Mi chiedo se non dovrei semplicemente spararti e risparmiarmi il disturbo."
  
  "Allora fallo, Jurgen. Sei sempre stato un codardo.
  
  "Non pensare nemmeno a chiamarmi così, fratellino."
  
  "Sei contro uno? Coltelli contro le mani nude? Come lo chiameresti, Grande Fratello?
  
  Con un gesto di rabbia, Jurgen gettò a terra la pistola e afferrò un coltello da caccia dal posto di guida del carro.
  
  "Il tuo è laggiù, Paul", disse, indicando l'altra estremità. "Facciamola finita."
  
  Paul si avvicinò al carro. Quattordici anni prima era stato lui a difendersi da una banda di teppisti.
  
  Questa era la mia barca. La barca di mio padre attaccata dai pirati. Ora i ruoli sono cambiati così tanto che non so chi sia il buono e chi il cattivo.
  
  Si diresse verso il retro del carro. Lì trovò un altro coltello dal manico rosso identico a quello che teneva in mano suo fratello. Lo prese nella mano destra, puntando la lama verso l'alto, esattamente come gli aveva insegnato Guerrero. L'emblema di Jurgen era rivolto verso il basso, rendendo difficile per lui muovere le braccia.
  
  Potrei essere più forte ora, ma lui è molto più forte di me: dovrò stancarlo, non lasciare che mi butti a terra o mi inchiodi contro i lati del carro. Usa il suo lato destro cieco.
  
  "Chi è il pollo adesso, fratello?" chiese Jurgen, chiamandolo.
  
  Paul appoggiò la mano libera sul lato del carro, poi si tirò su. Adesso si trovavano faccia a faccia per la prima volta da quando Jurgen era diventato cieco da un occhio.
  
  "Non abbiamo bisogno di farlo, Jürgen. Potremmo..."
  
  Suo fratello non l'ha sentito. Alzando il coltello, Jurgen ha cercato di colpire Paul in faccia, mancando di pochi millimetri mentre Paul schivava a destra. È quasi caduto dal carrello e ha dovuto attutire la caduta afferrando uno dei lati. Ha preso a calci, colpendo suo fratello alla caviglia. Jurgen indietreggiò barcollando, dando a Paul il tempo di raddrizzarsi.
  
  I due uomini erano ora uno di fronte all'altro, a due passi di distanza. Paul spostò il peso sul piede sinistro, un gesto che secondo Jurgen significava che stava per colpire dall'altra parte. Cercando di prevenire questo, Jürgen ha attaccato da sinistra, proprio come aveva sperato Paul. Quando il braccio di Jurgen scattò in avanti, Paul si accovacciò e colpì verso l'alto, non con troppa forza, ma quel tanto che bastava per tagliarlo con il filo della lama. Jurgen urlò, ma invece di ritirarsi come Paul si aspettava, colpì Paul due volte al fianco.
  
  Entrambi indietreggiarono per un momento.
  
  "Il primo sangue è mio. Vediamo quale sangue sarà versato per ultimo", ha detto Jurgen.
  
  Paolo non ha risposto. I colpi gli toglievano il fiato e non voleva che suo fratello se ne accorgesse. Gli ci vollero alcuni secondi per riprendersi, ma non li avrebbe presi. Jurgen si precipitò verso di lui, tenendo il coltello all'altezza delle spalle in una versione mortale del ridicolo saluto nazista. All'ultimo momento, si voltò a sinistra e colpì Paul con un pugno corto e diretto. Dato che non c'era nessun posto dove ritirarsi, Paul dovette saltare giù dal carro, ma non poté schivare un altro taglio che lo segnò dal capezzolo sinistro allo sterno.
  
  Quando i suoi piedi toccarono terra, si costrinse a ignorare il dolore e rotolò sotto il carro per evitare un attacco di Jurgen, che era già saltato giù dietro di lui. Apparve dall'altra parte e cercò subito di risalire sul carro, ma Jurgen aveva anticipato il suo movimento ed era tornato lì lui stesso. Ora stava correndo verso Paul, pronto a pugnalarlo nel momento in cui calpestava i tronchi, quindi Paul dovette indietreggiare.
  
  Jurgen ha sfruttato al meglio la situazione usando il posto di guida per lanciarsi contro Paul, colpendolo davanti a lui. Cercando di schivare l'attacco, Paul inciampò. Cadde, e quella sarebbe stata la sua fine se non fosse stato per il fatto che le stanghe dei carri erano d'intralcio, e suo fratello dovette abbassarsi sotto spesse lastre di legno. Paul ha sfruttato al massimo l'occasione prendendo a calci Jurgen in faccia, atterrandolo proprio in bocca.
  
  Paul si voltò e cercò di divincolarsi dalla presa di Jurgen. Furioso, con il sangue che gli schiumava sulle labbra, Jurgen riuscì ad afferrargli la caviglia, ma allentò la presa mentre suo fratello la gettava via e gli sbatteva il braccio.
  
  Respirando affannosamente, Paul riuscì ad alzarsi in piedi, quasi contemporaneamente a Jürgen. Jurgen si chinò, raccolse un secchio di trucioli di legno e lo scagliò contro Paul. Il secchio lo colpì in pieno petto.
  
  Con un grido di trionfo, Jurgen si lanciò su Paul. Ancora stordito dall'impatto del secchio, Paul fu sbattuto a terra ei due caddero a terra. Jurgen ha tentato di tagliare la gola di Paul con la punta della sua lama, ma Paul ha usato le proprie mani per difendersi. Tuttavia, sapeva che non sarebbe durato a lungo. Suo fratello pesava più di quaranta chili più di lui, e inoltre era al top. Prima o poi, le braccia di Paul si sarebbero piegate e l'acciaio gli avrebbe reciso la vena giugulare.
  
  "Hai finito, fratellino," gridò Jurgen, schizzando di sangue la faccia di Paul.
  
  "Dannazione, io sono così."
  
  Raccogliendo tutte le sue forze, Paul diede un calcio violento a Jurgen al fianco con il ginocchio, facendo cadere Jurgen. Si precipitò immediatamente da Paul. La sua mano sinistra afferrò il collo di Paul e la sua destra cercò di liberarsi dalla presa di Paul mentre cercava di tenere il coltello lontano dalla sua gola.
  
  Troppo tardi si accorse di aver perso di vista la mano in cui Paul teneva il proprio coltello. Abbassò lo sguardo e vide che la punta della lama di Paul gli sfiorava lo stomaco. Alzò di nuovo lo sguardo, la paura scritta sul volto.
  
  "Non puoi uccidermi. Se mi uccidi, Alice morirà.
  
  "È qui che ti sbagli, Grande Fratello. Se muori, Alice vivrà.
  
  Sentendo questo, Jürgen cercò disperatamente di liberare la mano destra. Ci riuscì e sollevò il coltello per conficcarlo nella gola di Paul, ma il movimento sembrava essere al rallentatore, e quando la mano di Jurgen si abbassò, non aveva più forza.
  
  Il coltello di Paul era affondato fino all'elsa nel suo stomaco.
  
  
  56
  
  
  Jurgen è crollato. Completamente esausto, Paul giaceva disteso sulla schiena accanto a lui. Il respiro affannoso dei due giovani si mescolò, poi si placò. Dopo un minuto, Paul si sentì meglio; Jürgen era morto.
  
  Con grande difficoltà, Paul riuscì ad alzarsi in piedi. Aveva diverse costole rotte, tagli superficiali su tutto il corpo e un petto molto più brutto. Doveva trovare aiuto il prima possibile.
  
  Ha scavalcato il corpo di Jurgen per prendere i suoi vestiti. Si strappò le maniche della camicia e fece delle bende improvvisate per fasciare le ferite sugli avambracci. Furono subito inzuppati di sangue, ma quella era l'ultima delle sue preoccupazioni. Fortunatamente, la sua giacca era scura per aiutare a nascondere il danno.
  
  Paul uscì nel vicolo. Quando aprì la porta, non si accorse della figura che scivolava nell'ombra sulla destra. Paul gli passò accanto, ignorando la presenza dell'uomo che lo guardava, così vicino che avrebbe potuto toccarlo se avesse teso la mano.
  
  È arrivato alla macchina. Quando si è messo al volante, ha sentito un forte dolore al petto, come se una mano gigante lo stesse stringendo.
  
  Spero che il mio polmone non sia perforato.
  
  Accese il motore, cercando di dimenticare il dolore. Non doveva andare lontano. Lungo la strada, ha notato un hotel economico, probabilmente il luogo da cui ha chiamato suo fratello. Era a poco più di seicento metri dalle stalle.
  
  L'impiegato dietro il banco impallidì quando Paul entrò.
  
  Non posso avere un bell'aspetto se qualcuno ha paura di me in un buco come questo.
  
  "Hai un telefono?"
  
  "Su quel muro laggiù, signore."
  
  Il telefono era vecchio, ma funzionava. La padrona di casa ha risposto dopo il sesto squillo, e sembrava essere completamente sveglia, nonostante l'ora tarda. Di solito restava alzata fino a tardi, ascoltando musica e programmi TV alla radio.
  
  "SÌ?"
  
  "Frau Frink, questo è Herr Reiner. Vorrei parlare con Herr Tannenbaum."
  
  "Signor Reiner! Ero molto preoccupato per te: mi chiedevo cosa stessi facendo per strada in quel momento. E con quelle persone che sono ancora nella tua stanza..."
  
  "Sto bene, Frau Frink. Posso..."
  
  "Sì, naturalmente. Il signor Tannenbaum. Subito".
  
  L'attesa sembrava durare per sempre. Paul si voltò verso il bancone e notò che la segretaria lo stava studiando attentamente sopra il Volkischer Beobachter.
  
  Proprio quello di cui ho bisogno: un simpatizzante nazista.
  
  Paul abbassò lo sguardo e si rese conto che il sangue gli colava ancora dal braccio destro, colando lungo i palmi delle mani e formando uno strano disegno sul pavimento di legno duro. Alzò la mano per fermare il gocciolamento e cercò di strofinare via la macchia con le suole degli stivali.
  
  Si voltò. Il direttore non gli staccava gli occhi di dosso. Se avesse notato qualcosa di sospetto, molto probabilmente avrebbe allertato la Gestapo non appena Paul avesse lasciato l'albergo. E poi tutto sarebbe finito. Paul non poteva spiegare le sue ferite, né il fatto che stesse guidando un'auto di proprietà del barone. Il corpo sarebbe stato ritrovato in pochi giorni se Paul non se ne fosse sbarazzato subito, poiché qualche vagabondo avrebbe senza dubbio notato il fetore.
  
  Rispondi al telefono, Manfred. Rispondi al telefono, per l'amor di Dio.
  
  Alla fine sentì la voce di Fratello Alice piena di allarme.
  
  "Paolo, sei tu?"
  
  "Sono io".
  
  "Dove diavolo sei stato? IO-"
  
  "Ascolta attentamente, Manfred. Se vuoi rivedere tua sorella, devi ascoltarla. Ho bisogno del vostro aiuto ".
  
  "Dove sei?" chiese Manfred con voce seria.
  
  Paul gli ha dato l'indirizzo del magazzino.
  
  "Prendi un taxi che ti porti qui. Ma non venire dritto. Per prima cosa vai in farmacia e compra garze, bende, alcol e fili per cucire le ferite. E i farmaci antinfiammatori sono molto importanti. E porta la mia valigia con tutte le mie cose. Non preoccuparti per Frau Frink: io già..."
  
  Qui ha dovuto fermarsi. Aveva le vertigini per la stanchezza e la perdita di sangue. Ha dovuto appoggiarsi al telefono per non cadere.
  
  "Pavimento?"
  
  "L'ho pagata due mesi in anticipo."
  
  "Va bene, Paolo."
  
  "Sbrigati, Manfred."
  
  Riagganciò il telefono e si diresse verso la porta. Mentre passava davanti alla receptionist, fece una rapida versione a scatti del saluto nazista. La receptionist ha risposto con un entusiastico "Heil Hitler!" che ha fatto tremare i quadri alle pareti. Avvicinandosi a Paul, gli aprì la portiera e fu sorpreso di vedere una lussuosa Mercedes parcheggiata fuori.
  
  "Buona macchina".
  
  "Non è male".
  
  "È stato tanto tempo fa?"
  
  "Un paio di mesi. È di seconda mano".
  
  Per carità, non chiamare la polizia... Non hai visto altro che un rispettabile lavoratore che si è fermato a fare una telefonata.
  
  Sentì lo sguardo sospettoso dell'impiegato dietro la sua testa mentre saliva in macchina. Dovette stringere i denti per non gridare dal dolore mentre si sedeva.
  
  Va tutto bene, pensò, concentrando tutti i suoi sensi sull'avviamento del motore senza perdere conoscenza. Torna al tuo giornale. Torna alla tua buonanotte. Non vuoi scherzare con la polizia.
  
  L'amministratore tenne d'occhio la Mercedes finché non svoltò l'angolo, ma Paul non poteva essere sicuro se stesse solo ammirando la carrozzeria o segnando mentalmente la targa.
  
  Quando arrivò alla stalla, Paul si lasciò cadere in avanti sul manubrio, le sue forze erano esaurite.
  
  Fu svegliato da un colpo alla finestra. Il viso di Manfred lo guardò preoccupato. Accanto a lui c'era un'altra faccia più piccola.
  
  Giuliano.
  
  Mio figlio.
  
  Nella sua mente, i minuti successivi furono un miscuglio di scene sparse. Manfred lo trascina dalla macchina alle stalle. Gli lavo le ferite e le ricucio. Dolore bruciante. Julian gli offre una bottiglia d'acqua. Bevve per quella che gli sembrò un'eternità, incapace di placare la sua sete. E poi di nuovo silenzio.
  
  Quando finalmente aprì gli occhi, Manfred e Julian erano seduti sul carro, a guardarlo.
  
  "Che cosa ci fa lui qui?" chiese Paul con voce rauca.
  
  "Cosa avrei dovuto fare con lui? Non potevo lasciarlo solo alla pensione!"
  
  "Quello che dobbiamo fare stasera non è un lavoro per bambini."
  
  Julian scese dal carro e corse ad abbracciarlo.
  
  "Eravamo preoccupati".
  
  "Grazie per essere venuto a salvarmi", disse Paul, arruffandogli i capelli.
  
  "La mamma fa lo stesso con me", disse il ragazzo.
  
  "Andremo a prenderla, Julian. Prometto".
  
  Si alzò e andò a riordinarsi nella piccola latrina del cortile. Era poco più di un secchio, ormai coperto di ragnatele, sotto un rubinetto, e un vecchio specchio coperto di graffi.
  
  Paul studiò attentamente il suo riflesso. Entrambi i suoi avambracci e tutto il suo busto erano fasciati. C'era del sangue sul panno bianco sul fianco sinistro.
  
  "Le tue ferite sono terribili. Non hai idea di quanto hai urlato quando ho applicato l'antisettico" disse Manfred, che si avviò alla porta.
  
  "Non mi ricordo nulla".
  
  "Chi è questo morto?"
  
  "Questo è l'uomo che ha rapito Alice."
  
  "Julian, rimetti a posto il coltello!" gridò Manfred, che ogni pochi secondi si guardava alle spalle.
  
  "Mi dispiace che abbia dovuto vedere il corpo."
  
  "È un ragazzo coraggioso. Ti ha tenuto per mano per tutto il tempo in cui ho lavorato, e posso assicurarti che non è stato carino. Sono un ingegnere, non un medico".
  
  Paul scosse la testa, cercando di schiarirsela. "Dovrai uscire e comprare un po' di sulfanilamide. Che ore sono adesso?"
  
  "Sette del mattino".
  
  "Riposiamoci un po'. Stanotte andremo a prendere tua sorella.
  
  "Dov'è lei?"
  
  "Campo Dachau".
  
  Manfred spalancò gli occhi e deglutì.
  
  "Sai cos'è Dachau, Paul?"
  
  "Questo è uno di quei campi che i nazisti costruirono per ospitare i loro nemici politici. Insomma, una prigione a cielo aperto".
  
  "Sei appena tornato su queste coste, e si vede," disse Manfred, scuotendo la testa. "Ufficialmente, questi luoghi sono fantastici campi estivi per ragazzi ribelli o indisciplinati. Ma se si deve credere ai pochi bravi giornalisti che sono ancora in giro, posti come Dachau sono un vero inferno". Manfred ha continuato descrivendo gli orrori che accadono a poche miglia dai confini della città. Qualche mese prima si era imbattuto in un paio di riviste che descrivevano Dachau come un penitenziario di basso livello, dove i detenuti erano ben nutriti, vestiti con uniformi bianche inamidate e sorridenti alle telecamere. Le fotografie sono state preparate per la stampa internazionale. La realtà era ben diversa. Dachau era una rapida prigione giudiziaria per coloro che si opponevano ai nazisti, una parodia di processi nella vita reale che raramente duravano più di un'ora. Era un campo di lavori forzati dove i cani da guardia si aggiravano attorno al perimetro delle recinzioni elettriche, spuntando di notte sotto i continui riflettori dall'alto.
  
  "È impossibile ottenere informazioni sui prigionieri detenuti lì. E nessuno sfugge mai, puoi starne certo" disse Manfred.
  
  "Alice non deve scappare."
  
  Paul ha preparato un piano approssimativo. Solo una decina di frasi, ma sufficienti a rendere Manfred ancora più preoccupato di prima alla fine della spiegazione.
  
  "Ci sono un milione di cose che possono andare storte."
  
  "Ma può anche funzionare."
  
  "E la luna potrebbe essere verde quando sorgerà stanotte."
  
  "Ascolta, mi aiuterai a salvare tua sorella o no?"
  
  Manfred guardò Julian, che era di nuovo sul carro e calciava la sua palla lungo i lati.
  
  "Immagino di sì", disse con un sospiro.
  
  "Allora vai a riposarti un po'. Quando ti sveglierai, mi aiuterai a uccidere Paul Reiner."
  
  Quando vide Manfred e Julian distesi a terra, che cercavano di riposare, Paul si rese conto di quanto fosse esausto. Tuttavia, aveva ancora una cosa da fare prima di riuscire a dormire un po'.
  
  All'altro capo della stalla, la lettera di sua madre era ancora attaccata al chiodo.
  
  Ancora una volta, Paul ha dovuto scavalcare il corpo di Jurgen, ma questa volta è stato un calvario molto più difficile. Trascorse diversi minuti a guardare suo fratello: l'occhio mancante, il pallore crescente della sua pelle mentre il sangue gli ristagnava nelle parti inferiori, la simmetria del suo corpo, sfigurato dal coltello che lo aveva trafitto allo stomaco. Nonostante il fatto che quest'uomo non gli avesse causato altro che sofferenza, non poteva fare a meno di provare una profonda tristezza.
  
  Sarebbe dovuto essere diverso, pensò, osando finalmente attraversare il muro d'aria che sembrava solidificarsi sopra il suo corpo.
  
  Con la massima cura, ha rimosso la lettera dal chiodo.
  
  Era stanco, ma nonostante ciò le emozioni che ha provato quando ha aperto la lettera sono state quasi travolgenti.
  
  
  57
  
  
  Mio caro figlio:
  
  Non c'è un inizio corretto di questa lettera. La verità è che questo è solo uno dei tanti tentativi che ho fatto negli ultimi quattro o cinque mesi. Dopo un po' - un intervallo che ogni volta si accorcia - devo prendere in mano una matita e provare a riscrivere tutto da capo. Spero sempre che non sarai alla pensione quando brucerò la versione precedente e getterò le ceneri dalla finestra. Quindi procedo al compito, questo patetico sostituto di ciò che devo fare, ovvero dirti la verità.
  
  Tuo padre. Quando eri piccola mi chiedevi spesso di lui. Mi sarei sbarazzato di te con risposte vaghe o avrei tenuto la bocca chiusa perché avevo paura. A quei tempi la nostra vita dipendeva dalla carità degli Schroeder e io ero troppo debole per cercare un'alternativa. Se solo io
  
  ...Ma no, ignorami. La mia vita è piena di "solo" e mi sono stancato di provare rimpianti molto tempo fa.
  
  È passato molto tempo da quando hai smesso di chiedermi di tuo padre. In un certo senso, questo mi ha infastidito ancora di più del tuo incessante interesse per lui quando eri piccolo, perché so quanto sei ancora ossessionato da lui. So quanto sia difficile per te dormire la notte e so che quello che vuoi più di tutto è sapere cosa è successo.
  
  Ecco perché devo rimanere in silenzio. La mia mente non funziona così bene, ea volte perdo la cognizione del tempo o il senso di dove mi trovo, e spero solo che in quei momenti di confusione non riveli la posizione di questa lettera. Il resto del tempo, quando sono sveglio, provo solo paura... paura che il giorno in cui saprai la verità, ti affretterai ad affrontare i responsabili della morte di Hans.
  
  Sì, Paul, tuo padre non è morto in un naufragio, come ti abbiamo detto, cosa che hai intuito poco prima che fossimo cacciati dalla casa del barone. Sarebbe stata comunque una morte degna per lui.
  
  Hans Reiner nacque ad Amburgo nel 1876, anche se la sua famiglia si trasferì a Monaco quando era ancora un ragazzo. Finì per amare entrambe le città, ma il mare era la sua unica vera passione.
  
  Era un uomo ambizioso. Voleva fare il capitano e ci è riuscito. Era già un capitano quando ci siamo incontrati a un ballo all'inizio di questo secolo. Non ricordo la data esatta, credo fosse la fine del 1902, ma non ne sono sicuro. Mi ha chiesto di ballare e ho accettato. Era un valzer. Quando la musica finì, ero perdutamente innamorato di lui.
  
  Mi ha corteggiato tra un viaggio e l'altro per mare e ha finito per fare di Monaco la sua dimora permanente, solo per farmi piacere, non importa quanto fosse scomodo per lui professionalmente. Il giorno in cui è entrato in casa dei miei genitori per chiedere la mia mano a tuo nonno è stato il giorno più felice della mia vita. Mio padre era un uomo grosso e bonario, ma quel giorno era molto serio e piangeva anche. È triste che tu non abbia mai avuto la possibilità di incontrarlo; ti piacerebbe davvero.
  
  Mio padre ha detto che avremmo fatto una festa di fidanzamento, una grande festa in stile tradizionale. Un intero fine settimana con decine di invitati e un meraviglioso banchetto.
  
  La nostra piccola casa non era adatta a questo, così mio padre chiese il permesso a mia sorella di tenere l'evento nella casa di campagna del barone a Herrsching an der Ammersee. A quei tempi il gioco d'azzardo di tuo zio era ancora sotto controllo e aveva diverse proprietà sparse in tutta la Baviera. Brunilde acconsentì, più per restare in buoni rapporti con mia madre che per qualsiasi altro motivo.
  
  Quando eravamo piccoli io e mia sorella non eravamo mai stati così vicini. Era più interessata di me ai ragazzi, alla danza e alla moda. Ho preferito restare a casa con i miei genitori. Stavo ancora giocando con le bambole quando Brunilde è andata al suo primo appuntamento.
  
  Non è una cattiva persona, Paul. Non era mai stata così: solo egoista e viziata. Quando sposò il barone, un paio d'anni prima che conoscessi tuo padre, era la donna più felice del mondo. Cosa l'ha fatta cambiare? Non lo so. Forse per noia o per l'infedeltà di tuo zio. Era un donnaiolo autoproclamato, qualcosa che non aveva mai notato prima, accecata dai suoi soldi e dal suo titolo. In seguito, tuttavia, divenne troppo ovvio perché lei non se ne accorgesse. Ha avuto un figlio da lui, cosa che non mi sarei mai aspettato. Edward era un bambino bonario e solitario, cresciuto sotto la cura di cameriere e infermiere. Sua madre non gli prestava mai molta attenzione perché il ragazzo non stava adempiendo al suo proposito di tenere il barone al guinzaglio e lontano dalle sue puttane.
  
  Torniamo alla festa del fine settimana. A mezzogiorno di venerdì cominciarono ad arrivare gli ospiti. Ero felice di passeggiare con mia sorella sotto il sole e di aspettare che arrivasse tuo padre per presentarsi. Finalmente apparve con la sua giacca militare, guanti bianchi e berretto da capitano, con una spada da parata in mano. Era vestito come avrebbe fatto per un fidanzamento del sabato sera e ha detto di averlo fatto per impressionarmi. Questo mi ha fatto ridere.
  
  Ma quando gli ho presentato Brunnhilde, è successo qualcosa di strano. Tuo padre le prese la mano e la tenne un po' più del necessario. E sembrava smarrita, come colpita da un fulmine. A quel tempo pensavo - che stupido ero - che fosse solo imbarazzo, ma Brunilde non ha mai mostrato nemmeno un accenno di queste emozioni nella sua vita.
  
  Tuo padre è appena tornato da una missione in Africa. Mi ha portato un profumo esotico usato dagli indigeni nelle colonie, fatto, credo, di legno di sandalo e melassa. Aveva un aroma forte e molto caratteristico, ma allo stesso tempo gentile e gradevole. Ho applaudito come un pazzo. Mi è piaciuto e gli ho promesso che l'avrei indossato alla festa di fidanzamento.
  
  Quella notte, mentre dormivamo tutti, Brunilde entrò nella camera di tuo padre. La stanza era completamente buia e Brunilde era nuda sotto la vestaglia, con addosso solo il profumo che mi aveva regalato tuo padre. Senza un suono, andò a letto e fece l'amore con lui. È ancora difficile per me scrivere queste parole, Paul, anche adesso che sono passati vent'anni.
  
  Tuo padre, credendo che volessi dargli un anticipo sulla nostra prima notte di nozze, non ha opposto resistenza. Almeno così mi disse il giorno dopo quando lo guardai negli occhi.
  
  Mi ha giurato e ha giurato di nuovo che non si sarebbe accorto di nulla finché non fosse finito e Brunilde avesse parlato per la prima volta. Gli disse che lo amava e gli chiese di scappare con lei. Tuo padre l'ha buttata fuori dalla stanza e la mattina dopo mi ha preso in disparte e mi ha raccontato cosa era successo.
  
  "Possiamo annullare il matrimonio se vuoi", ha detto.
  
  "No", risposi. "Ti amo e ti sposerò se mi giuri che non avevi davvero idea che fosse mia sorella."
  
  Tuo padre ha giurato di nuovo e io gli ho creduto. Dopo tutti questi anni, non so cosa pensare, ma c'è troppa amarezza nel mio cuore in questo momento.
  
  Il fidanzamento ha avuto luogo, così come il matrimonio a Monaco tre mesi dopo. Ormai era facile vedere la pancia gonfia di tua zia sotto il vestito di pizzo rosso che indossava, e tutti erano contenti tranne me, perché sapevo troppo bene di chi era il bambino.
  
  Alla fine anche il barone lo scoprì. Non da me. Non ho mai tenuto testa a mia sorella né l'ho rimproverata per quello che ha fatto perché sono un codardo. Inoltre non ho detto a nessuno quello che sapevo. Ma prima o poi doveva uscire: probabilmente Brunilde l'aveva gettata in faccia al barone durante una discussione su un suo romanzo. Non lo so per certo, ma il fatto è che l'ha fatto, e questo è stato uno dei motivi di quello che è successo dopo.
  
  Poco dopo sono rimasta incinta anch'io e tu sei nata mentre tuo padre era impegnato in quella che sarebbe stata la sua ultima missione in Africa. Le lettere che mi scriveva diventavano sempre più cupe, e per qualche ragione - non so esattamente perché - era sempre meno orgoglioso del lavoro che faceva.
  
  Un giorno smise del tutto di scrivere. La lettera successiva che ricevetti era della Marina Imperiale che mi informava che mio marito aveva disertato e che ero obbligata a informare le autorità se avessi avuto sue notizie.
  
  Ho pianto amaramente. Non so ancora cosa lo abbia spinto a disertare, e non voglio saperlo. Ho imparato troppe cose su Hans Reiner dalla sua morte, cose che non si adattano perfettamente al ritratto che ho disegnato di lui. Ecco perché non ti ho mai parlato di tuo padre, perché non era un modello o qualcuno di cui andare fiero.
  
  Alla fine del 1904 tuo padre tornò a Monaco a mia insaputa. Tornò segretamente con il suo primo luogotenente, un uomo di nome Nagel, che lo accompagnava ovunque. Invece di tornare a casa, andò a cercare rifugio nella villa del barone. Da lì, mi ha inviato una breve nota, ed è esattamente quello che diceva:
  
  "Cara Ilse: ho commesso un terribile errore e sto cercando di correggerlo. Ho chiesto aiuto a tuo cognato e a un altro buon amico. Forse possono salvarmi. A volte il tesoro più grande è nascosto dove c'è la più grande distruzione, o almeno è quello che ho sempre pensato. Con amore, Hans".
  
  Non ho mai capito cosa intendesse tuo padre con quelle parole. Ho letto il biglietto più e più volte, anche se l'ho bruciato ore dopo averlo ricevuto, temendo che potesse cadere nelle mani sbagliate.
  
  Per quanto riguarda la morte di tuo padre, tutto quello che so è che è rimasto a casa Schroeder, e una notte c'è stata una violenta rissa, dopo di che è morto. Il suo corpo è stato gettato dal ponte a Isar sotto la copertura dell'oscurità.
  
  Non so chi abbia ucciso tuo padre. Tua zia mi ha detto quello che ti sto dicendo qui quasi alla lettera, anche se non era presente quando è successo. Me ne ha parlato con le lacrime agli occhi, e sapevo che lo amava ancora.
  
  Il bambino che Brunnhilde ha dato alla luce, Jürgen, era la copia esatta di tuo padre. L'amore e la malsana devozione che sua madre gli aveva sempre dimostrato non era sorprendente. La sua vita non è stata l'unica andata fuori rotta in quella terribile notte.
  
  Indifeso e spaventato, accettai l'offerta di Otto di andarmene e vivere con loro. Per lui, era sia l'espiazione per ciò che era stato fatto a Hans sia un modo per punire Brunilde ricordandole chi preferiva Hans. Per Brunilde, questo è diventato il suo modo di punirmi per aver rubato un uomo che le piaceva, anche se l'uomo non le era mai appartenuto.
  
  E per me è stato un modo per sopravvivere. Tuo padre non mi ha lasciato altro che i suoi debiti quando il governo si è degnato di dichiararlo morto pochi anni dopo, anche se il suo corpo non è mai stato ritrovato. Quindi io e te vivevamo in quella villa dove non c'era nient'altro che odio.
  
  C'è un'altra cosa. Per me Jurgen non è mai stato altro che tuo fratello, perché sebbene fosse stato concepito nel grembo di Brunilde, lo consideravo mio figlio. Non potrei mai mostrargli affetto, ma è parte di tuo padre, un uomo che ho amato con tutto il cuore. Vederlo tutti i giorni, anche solo per pochi istanti, è stato come rivedere il mio Hans con me.
  
  La mia codardia e il mio egoismo hanno plasmato la tua vita, Paul. Non ho mai voluto che la morte di tuo padre ti colpisse. Ho cercato di mentirti e nascondere i fatti in modo che quando invecchierai non andrai in cerca di qualche ridicola vendetta. Non farlo, per favore.
  
  Se questa lettera finisce nelle tue mani, cosa di cui dubito, voglio che tu sappia che ti amo moltissimo e tutto ciò che ho cercato di fare con le mie azioni è stato proteggerti. Mi dispiace.
  
  Tua madre che ti ama
  
  Ilse Reiner
  
  
  58
  
  
  Quando ebbe finito di leggere le parole di sua madre, Paul pianse a lungo.
  
  Ha pianto per Ilse, che ha sofferto per tutta la vita per amore e che ha commesso errori per amore. Ha pianto per Jurgen, che è nato nella peggiore situazione possibile. Ha pianto per se stesso, per un ragazzo che piangeva per un padre che non lo meritava.
  
  Mentre si addormentava, uno strano senso di pace lo invase, una sensazione che non ricordava di aver mai provato prima. Qualunque fosse l'esito della follia che stavano per intraprendere in poche ore, raggiunse il suo obiettivo.
  
  Manfred lo svegliò con una leggera pacca sulla spalla. Julian era a pochi metri di distanza e mangiava un panino con la salsiccia.
  
  "Adesso sono le sette."
  
  "Perché mi hai lasciato dormire così a lungo?"
  
  "Avevi bisogno di riposo. Nel frattempo sono andata a fare la spesa. Ho portato tutto quello che hai detto. Asciugamani, cucchiaio d'acciaio, spatola, tutto."
  
  "Quindi iniziamo."
  
  Manfred ha fatto prendere a Paul una sulfanilamide per evitare che le sue ferite si infettassero, poi i due hanno mandato Julian alla macchina.
  
  "Posso iniziare?" chiese il ragazzo.
  
  "Non pensarci nemmeno!" gridò Manfredi.
  
  Lei e Paul hanno quindi rimosso i pantaloni e gli stivali del morto e lo hanno vestito con gli abiti di Paul. Misero le carte di Paul nella tasca della giacca. Poi scavarono una buca profonda nel pavimento e lo seppellirono.
  
  "Spero che questo li confonda per un po'. Non credo che lo troveranno per qualche settimana e per allora non sarà rimasto molto di lui", disse Paul.
  
  L'uniforme di Jürgen era appesa a un chiodo in platea. Paul era più o meno alto come suo fratello, anche se Jurgen era più robusto. Grazie alle voluminose bende che Paul indossava sulle braccia e sul petto, l'uniforme gli stava abbastanza bene. Gli stivali erano stretti, ma il resto andava bene.
  
  "Questa uniforme ti calza come un guanto. Questo è ciò che non andrà mai via è questo.
  
  Manfred gli mostrò la carta d'identità di Jurgen. Era in un piccolo portafoglio di pelle, insieme alla tessera del partito nazista e alla carta d'identità delle SS. La somiglianza tra Jurgen e Paul è aumentata nel corso degli anni. Entrambi avevano mascelle forti, occhi azzurri e caratteristiche facciali simili. I capelli di Jürgen erano più scuri, ma potevano rimediare con il lubrificante per capelli che Manfred aveva comprato. Paul poteva facilmente passare per Jurgen, tranne che per un piccolo particolare che Manfred fece notare sulla carta. Nella sezione "caratteristiche distintive" erano chiaramente scritte le parole "Occhio destro mancante".
  
  "Un cerotto non sarà sufficiente, Paul. Se ti chiedono di ritirarlo..."
  
  "Lo so, Manfredi. Ecco perché ho bisogno del tuo aiuto".
  
  Manfred lo guardò in completo stupore.
  
  "Non pensare a..."
  
  "Devo farlo".
  
  "Ma questo è pazzesco!"
  
  "Proprio come il resto del piano. E questo è il suo punto debole".
  
  Alla fine Manfred acconsentì. Paul era seduto al posto di guida del carro, con gli asciugamani che gli coprivano il petto come se fosse dal barbiere.
  
  "Pronto?"
  
  "Aspetta" disse Manfred, che sembrava spaventato. "Ripetiamolo ancora una volta per assicurarci che non ci siano errori."
  
  "Metterò un cucchiaio sul bordo della palpebra destra e mi strapperò l'occhio alla radice. Mentre lo tolgo, devi applicarmi degli antisettici e poi delle garze. Va tutto bene?"
  
  Manfredi annuì. Era così spaventato che riusciva a malapena a parlare.
  
  "Pronto?" chiese di nuovo.
  
  "Pronto".
  
  Dieci secondi dopo non ci furono altro che urla.
  
  Alle 23:00, Paul aveva preso quasi un intero pacchetto di aspirine, lasciandone altre due. La ferita smise di sanguinare e Manfred la disinfettò ogni quindici minuti, applicando ogni volta garze nuove.
  
  Julian, che era tornato poche ore prima, allarmato dalle urla, trovò suo padre con la testa tra le mani e che ululava a squarciagola, mentre lo zio gli urlava istericamente di scendere. Tornò e si chiuse nella Mercedes e poi scoppiò in lacrime.
  
  Quando le cose si calmarono, Manfred andò a prendere il nipote e gli spiegò il piano. Dopo aver visto Paul, Julian ha chiesto: "Stai facendo tutto questo solo per mia madre?" C'era riverenza nella sua voce.
  
  "E per te, Julian. Perché voglio che stiamo insieme.
  
  Il ragazzo non rispose, ma si aggrappò forte al braccio di Paul e non lo lasciò andare quando Paul decise che era ora che se ne andassero. Salì sul sedile posteriore dell'auto con Julian, e Manfred percorse i sedici chilometri che li separavano dall'accampamento, con un'espressione tesa sul viso. Impiegarono quasi un'ora per arrivare a destinazione, dato che Manfred riusciva a malapena a guidare e l'auto sbandava continuamente.
  
  "Quando arriviamo, l'auto non deve fermarsi per nessun motivo, Manfred", disse Paul preoccupato.
  
  "Farò del mio meglio."
  
  Mentre si avvicinavano alla città di Dachau, Paul notò un notevole cambiamento rispetto a Monaco. Anche al buio, la povertà in questa città era evidente. La pavimentazione era in cattivo stato e sporca, la segnaletica stradale era butterata, le facciate degli edifici erano vecchie e scrostate.
  
  "Che posto triste", disse Paul.
  
  "Di tutti i posti in cui potrebbero portare Alice, questo è sicuramente il peggiore."
  
  "Perché dici così?"
  
  "Nostro padre possedeva una fabbrica di polvere da sparo, che si trovava in questa città."
  
  Paul stava per dire a Manfred che sua madre lavorava in quella fabbrica di munizioni e che era stata licenziata, ma si ritrovò troppo stanco per iniziare una conversazione.
  
  "La cosa veramente ironica è che mio padre ha venduto la terra ai nazisti. E vi hanno costruito un accampamento".
  
  Alla fine, hanno visto un cartello giallo con lettere nere che diceva loro che il campo era a 1,2 miglia di distanza.
  
  "Fermo, Manfredi. Girati lentamente e fai un passo indietro.
  
  Manfred fece come gli era stato detto e tornarono a un piccolo edificio che sembrava un fienile vuoto, anche se sembrava abbandonato da tempo.
  
  "Julian, ascolta molto attentamente", disse Paul, tenendo il ragazzo per le spalle e costringendolo a guardarlo negli occhi. "Io e tuo zio andremo in un campo di concentramento per cercare di salvare tua madre. Ma non puoi venire con noi. Voglio che tu scenda subito dall'auto con la mia valigia e aspetti sul retro di questo edificio. Nasconditi meglio che puoi, non parlare con nessuno e non uscire finché non senti me o tuo zio che ti chiama, capito?"
  
  Julian annuì, le sue labbra tremavano.
  
  "Ragazzo coraggioso", disse Paul, abbracciandolo.
  
  "E se non torni?"
  
  "Non pensarci nemmeno, Julian. Lo faremo".
  
  Dopo aver messo Julian nel suo nascondiglio, Paul e Manfred tornarono alla macchina.
  
  "Perché non gli hai detto cosa fare se non torniamo?" chiese Manfredi.
  
  "Perché è un ragazzo intelligente. Guarderà nella valigia; prenderà i soldi e lascerà il resto. In ogni caso, non ho nessuno a cui inviarlo. Che aspetto ha una ferita? chiese, accendendo la lampada da lettura e togliendosi la benda dall'occhio.
  
  "È gonfia, ma non troppo. Il coperchio non è troppo rosso. Fa male?"
  
  "Come l'inferno."
  
  Paul si guardò nello specchietto retrovisore. Dove prima c'era un bulbo oculare, ora c'era una chiazza di pelle rugosa. Un piccolo rivolo di sangue colava dall'angolo dell'occhio come una lacrima scarlatta.
  
  "Deve sembrare vecchio, dannazione."
  
  "Forse non ti chiederanno di rimuovere il cerotto."
  
  "Grazie".
  
  Prese il cerotto dalla tasca e se lo mise, gettando i pezzi di garza dalla finestra nel fosso. Quando si guardò di nuovo allo specchio, un brivido gli corse lungo la schiena.
  
  La persona che lo guardò era Jurgen.
  
  Lanciò un'occhiata alla fascia nazista sul braccio sinistro.
  
  Una volta ho pensato che avrei preferito morire piuttosto che portare quel simbolo, pensò Paul. Oggi Pavimento Reiner morto . Ora sono Jurgen von Schroeder.
  
   Scese dal sedile del passeggero e salì sul sedile posteriore, cercando di ricordare com'era suo fratello, la sua aria sprezzante, i suoi modi arroganti. Il modo in cui proiettava la sua voce come se fosse un'estensione di se stesso, cercando di far sentire inferiori tutti gli altri.
  
  Posso farcela, si disse Paul. Vedremo...
  
  "Accendila, Manfred. Non dobbiamo perdere altro tempo".
  
  
  59
  
  
  il lavoro rende liberi
  
  Queste erano le parole scritte in lettere di ferro sui cancelli del campo. Le parole, tuttavia, non erano altro che colpi in una forma diversa. Nessuna delle persone lì si sarebbe guadagnata la libertà lavorando.
  
  Quando la Mercedes si fermò all'ingresso, una guardia assonnata in uniforme nera uscì dalla cabina della sentinella, illuminò brevemente la torcia all'interno dell'auto e fece cenno loro di passare. I cancelli si aprirono immediatamente.
  
  "È stato facile" sussurrò Manfred.
  
  "Hai mai conosciuto una prigione in cui era difficile entrare? La parte difficile di solito è uscirne", rispose Paul.
  
  Il cancello era completamente aperto, ma l'auto non si muoveva.
  
  "Che diavolo c'è di sbagliato con te? Non fermarti qui".
  
  "Non so dove andare, Paul" rispose Manfred, le mani strette sul volante.
  
  "Merda".
  
  Paul aprì la finestra e fece cenno alla guardia di avvicinarsi. Corse alla macchina.
  
  "Si signore?"
  
  "Caporale, mi fa male la testa. Per favore, spiega al mio autista idiota come raggiungere chiunque sia al comando qui. Porto ordini da Monaco.
  
  "Al momento le uniche persone sono in cella, signore."
  
  "Allora, suvvia, caporale, glielo dica."
  
  La guardia diede istruzioni a Manfred, che non dovette fingere dispiacere. "Non hai esagerato un po'?" chiese Manfredi.
  
  "Se hai mai visto mio fratello parlare con lo staff... sarebbe stato lui in uno dei suoi giorni migliori."
  
  Manfred guidò l'auto intorno a un'area recintata, dove uno strano e pungente odore si infiltrò nell'auto, nonostante i finestrini fossero chiusi. Dall'altra parte, potevano vedere i contorni scuri di innumerevoli baracche. L'unico movimento proveniva da un gruppo di prigionieri che correvano accanto a un lampione acceso. Indossavano tute a righe con un'unica stella gialla ricamata sul petto. La gamba destra di ciascuno degli uomini era legata alla caviglia di quello dietro di lui. Quando uno cadeva, almeno quattro o cinque cadevano con lui.
  
  "Muovetevi, cani! Continuerai finché non avrai completato dieci giri di fila senza inciampare nemmeno una volta! gridò la guardia, agitando un bastone con cui picchiava i prigionieri caduti. Quelli che l'avevano fatto in fretta balzarono in piedi, i volti imbrattati di fango e spaventati.
  
  "Oh mio Dio, non posso credere che Alice sia in questo inferno," borbottò Paul. "Meglio non fallire, altrimenti finiremo accanto a lei come ospiti d'onore. Cioè, a meno che non ci sparino a morte.
  
  L'auto si fermò davanti a un basso edificio bianco, la cui porta illuminata era sorvegliata da due soldati. Paul aveva già raggiunto la maniglia della porta quando Manfred lo fermò.
  
  "Cosa fai?" lui ha sussurrato. "Devo aprirti la porta!"
  
  Paul si riprese in tempo. Il suo mal di testa e il senso di disorientamento erano aumentati negli ultimi minuti, e faticava a mettere in ordine i suoi pensieri. Sentì una fitta di paura per quello che stava per fare. Per un momento fu tentato di dire a Manfred di voltarsi e andarsene da quel posto il più in fretta possibile.
  
  Non posso fare questo ad Alice. O per Julian, o per se stesso. Devo entrare... qualunque cosa accada.
  
  La portiera dell'auto era aperta. Paul mise un piede sul cemento e sporse la testa, ei due soldati si misero immediatamente sull'attenti e alzarono le mani. Paul scese dalla Mercedes e ricambiò il saluto.
  
  "A mio agio", disse mentre varcava la porta.
  
  La sala delle guardie consisteva in una piccola stanza simile a un ufficio con tre o quattro tavoli ordinati, ciascuno con una minuscola bandiera nazista accanto a un portamatite e un ritratto del Fuhrer come unica decorazione alle pareti. Accanto alla porta c'era un lungo tavolo che sembrava un bancone, dietro il quale sedeva un funzionario dalla faccia acida. Si raddrizzò quando vide entrare Paul.
  
  Heil Hitler!
  
  "Heil Hitler!" - rispose Paul, esaminando attentamente la stanza. C'era una finestra sul retro che dava su quella che sembrava essere una specie di sala comune. Attraverso il vetro poteva vedere una decina di soldati che giocavano a carte in una nuvola di fumo.
  
  "Buonasera, Herr Obersturmführer", disse il funzionario. "Cosa posso fare per te a quest'ora della notte?"
  
  "Sono qui per affari urgenti. Devo portare la donna imprigionata con me a Monaco per... per l'interrogatorio".
  
  "Certo signore. E il nome?
  
  Alys Tannenbaum.
  
  "Ah, quello che hanno portato ieri. Non abbiamo molte donne qui, non più di cinquanta, sai. Peccato che sia stata portata via. È una delle poche che è... piuttosto brava," disse con un sorriso lussurioso.
  
  "Vuoi dire per un ebreo?"
  
  L'uomo dietro il bancone deglutì alla minaccia nella voce di Paul.
  
  "Certo, signore, non male per un ebreo."
  
  "Certamente. Bene, allora cosa stai aspettando? Portala dentro!
  
  "Subito, signore. Posso dare un'occhiata all'ordine di trasferimento, signore?
  
  Paul, le cui braccia erano incrociate dietro la schiena, strinse forte i pugni. Ha preparato la sua risposta a questa domanda. Se il suo discorsetto avesse funzionato, avrebbero trascinato fuori Alice, sarebbero saltati in macchina e se ne sarebbero andati, liberi come il vento. Altrimenti ci sarebbe stata una telefonata, forse più di una. Tra meno di mezz'ora, lui e Manfred saranno ospiti d'onore del campo.
  
  "Adesso ascolti attentamente, Herr..."
  
  Fabro, signore. Gustavo Fabro ."
  
  Ascolta, signor Faber. Due ore fa ero a letto con questa deliziosa ragazza di Francoforte che inseguivo da giorni. Giorni! All'improvviso squillò il telefono e sai chi era?
  
  "No signore."
  
  Paul si sporse oltre il bancone e abbassò cautamente la voce.
  
  "Era Reinhard Heydrich, lui stesso un grande uomo. Mi ha detto: 'Jurgen, mio buon uomo, portami quella ragazza ebrea che abbiamo mandato ieri a Dachau, perché a quanto pare non ne abbiamo ricavato abbastanza'. E io gli ho detto: 'Non può andare qualcun altro?' E lui mi ha detto: 'No, perché voglio che tu ci lavori lungo la strada. Spaventala con questo tuo metodo speciale". Quindi sono salito in macchina ed eccomi qui. Qualsiasi cosa pur di fare un favore a un amico. Ma questo non significa che non sia di cattivo umore. Quindi porta fuori di qui quella puttana ebrea una volta per tutte, così posso tornare dalla mia piccola amica prima che si addormenti."
  
  "Signore, mi dispiace, ma..."
  
  "Herr Faber, sai chi sono?"
  
   " No , signore ."
  
  "Sono il barone von Schroeder."
  
   A queste parole, il volto dell'ometto cambiò.
  
  "Perché non l'ha detto prima, signore? Sono un buon amico di Adolf Eichmann. Mi ha parlato molto di te, - abbassò la voce, "e so che voi due avete un incarico speciale per Herr Heydrich. Comunque, non preoccuparti, ci penserò io".
  
  Si alzò, andò nella sala comune e chiamò uno dei soldati, che era chiaramente infastidito dal fatto che il suo gioco di carte fosse stato interrotto. Pochi istanti dopo, l'uomo scomparve attraverso una porta che era fuori dal campo visivo di Paul.
  
  Nel frattempo, Faber è tornato. Prese un modulo viola da sotto il bancone e cominciò a compilarlo.
  
  "Posso avere la tua carta d'identità? Ho bisogno di annotare il tuo numero CC.
  
  Paul gli porse un portafoglio di pelle.
  
  "È tutto qui. Fallo in fretta.
  
  Faber tirò fuori la sua carta d'identità e fissò la foto per qualche istante. Paul lo osservò attentamente. Vide un'ombra di dubbio attraversare il volto del funzionario mentre lo guardava, e poi guardò di nuovo la fotografia. Ha dovuto fare qualcosa. Distrailo, infliggigli un colpo mortale per togliergli ogni dubbio.
  
  "Cosa c'è, non riesci a trovarla? Devo darle un'occhiata?"
  
  Quando l'impiegato lo guardò confuso, Paul sollevò per un attimo il cerotto e sorrise sgradevolmente.
  
  "N-no, signore. Lo sto solo festeggiando ora.
  
  Restituì a Paul il portafogli di pelle.
  
  "Signore, spero non le dispiaccia se l'ho menzionato, ma... c'è del sangue nella sua cavità oculare."
  
  "Oh, grazie, Herr Faber. Il medico asciuga i tessuti che si sono formati nel corso degli anni. Dice che può inserire un occhio di vetro. Nel frattempo, sono in balia dei suoi strumenti. Comunque..."
  
  "È tutto pronto, signore. Guarda, la porteranno qui ora.
  
  Una porta si aprì alle spalle di Paul e sentì dei passi. Paul non si voltò ancora a guardare Alice, temendo che il suo volto tradisse anche la minima emozione, o peggio, che lei lo riconoscesse. Fu solo quando lei fu accanto a lui che osò lanciarle una rapida occhiata di sbieco.
  
  Alice, vestita con quella che sembrava una ruvida tunica grigia, inclinò la testa, fissando il pavimento. Era scalza e aveva le manette alle mani.
  
  Non pensare a quello che è, pensò Paul. Pensa solo a un modo per farla uscire viva da qui.
  
  "Bene, se questo è tutto..."
  
  "Si signore. Firmi qui e sotto, per favore.
  
  Il falso barone prese la penna e cercò di rendere illeggibile lo scarabocchio. Poi prese la mano di Alice e si voltò, trascinandola con sé.
  
  "Solo un'ultima cosa, signore?"
  
  Paul si voltò di nuovo.
  
  "Che diavolo è questo?" gridò irritato.
  
  "Dovrò chiamare Herr Eichmann per autorizzare la partenza del prigioniero, visto che è stato lui a firmarla."
  
  Terrorizzato, Paul si sforzò di trovare qualcosa da dire.
  
  "Pensi che sia necessario svegliare il nostro amico Adolf su una questione così banale?"
  
  "Non ci vorrà un minuto, signore", disse il funzionario. Era già al telefono.
  
  
  60
  
  
  Abbiamo finito, pensò Paul.
  
  Una goccia di sudore gli rigava la fronte, scendeva lungo le sopracciglia e rotolava nell'orbita dell'occhio sano. Paul sbatté le palpebre cautamente, ma si stavano già formando altre gocce. Faceva molto caldo nella stanza della sicurezza, soprattutto dove si trovava Paul, proprio sotto la lampadina che illuminava l'ingresso. Il berretto di Jurgen, troppo stretto per lui, non ha aiutato.
  
  Non dovrebbero vedere che sono nervoso.
  
  "Herr Eichmann?"
  
  La voce aspra di Faber echeggiò nella stanza. Era una di quelle persone che parlava più forte quando era al telefono in modo che la sua voce fosse più facile da trasportare sui cavi.
  
  "Scusa se ti disturbo a quest'ora. Ho qui il barone von Schroeder; è venuto a prendere un prigioniero che..."
  
  Le pause nella conversazione erano un sollievo per le orecchie di Paul, ma una tortura per i suoi nervi, e avrebbe dato qualsiasi cosa per ascoltare l'altra parte. "Giusto. Si Certamente. Si, capisco."
  
  In quel momento, l'ufficiale guardò Paul, il suo viso molto serio. Paul sostenne il suo sguardo mentre una nuova goccia di sudore tracciava il percorso della prima.
  
  "Si signore. È chiaro. Io lo farò".
  
  Riagganciò lentamente.
  
  "Herr barone?"
  
  "Cosa sta succedendo?"
  
  "Potresti aspettare qui un minuto?" Torno subito.
  
  "Molto bene, ma fallo in fretta!"
  
  Faber riattraversò la porta che conduceva alla sala comune. Attraverso il vetro, Paul lo vide avvicinarsi a uno dei soldati, che a sua volta si avvicinò ai suoi colleghi.
  
  Ci hanno morso. Hanno trovato il corpo di Jurgen e ora ci arresteranno. L'unico motivo per cui non hanno ancora attaccato è perché vogliono prenderci vivi. Beh, non succederà.
  
  Paul era assolutamente inorridito. Paradossalmente, il dolore alla testa era diminuito, senza dubbio a causa dei fiumi di adrenalina che gli scorrevano nelle vene. Più di ogni altra cosa, sentì il tocco della sua mano sulla pelle di Alice. Non ha alzato lo sguardo da quando è entrata. In fondo alla stanza, il soldato che l'aveva fatta entrare stava aspettando, picchiettando con impazienza sul pavimento.
  
  Se vengono a prenderci, l'ultima cosa che farò sarà baciarla.
  
  L'ufficiale è tornato, ora accompagnato da altri due soldati. Paul si voltò verso di loro, costringendo Alice a fare lo stesso.
  
  "Herr barone?"
  
  "SÌ?"
  
  "Ho parlato con Herr Eichmann e mi ha dato delle notizie sorprendenti. Ho dovuto condividerlo con altri soldati. Queste persone vogliono parlare con te.
  
  Due persone della sala comune si fecero avanti.
  
  "La prego, mi permetta di stringerle la mano, signore, a nome dell'intera compagnia."
  
  "Permesso concesso, caporale," riuscì a dire uno stupefatto Paul.
  
  "Sono onorato di incontrare un vero vecchio combattente, signore", disse il soldato, indicando la piccola medaglia sul petto di Paul. Un'aquila in volo, con le ali spiegate, con in mano una corona d'alloro. Ordine del Sangue.
  
  Paul, che non aveva idea di cosa significasse la medaglia, annuì semplicemente e strinse la mano ai soldati e all'ufficiale.
  
  "È stato allora che ha perso l'occhio, signore?" gli chiese Faber con un sorriso.
  
  Un campanello d'allarme risuonò nella testa di Paul. Questa potrebbe essere una trappola. Ma non aveva idea di cosa volesse arrivare il soldato e di come reagire.
  
  Cosa diavolo direbbe Jurgen alla gente? Direbbe che è stato un incidente durante uno stupido combattimento in gioventù, o farebbe finta che il suo infortunio sia qualcosa che non era?
  
  Soldati e un funzionario lo osservavano, ascoltando le sue parole.
  
  "Tutta la mia vita è stata dedicata al Fuhrer, signori. E anche il mio corpo.
  
  "Quindi sei rimasto ferito durante il colpo di stato del 23?" Faber lo incalzò.
  
  Sapeva che Jurgen aveva già perso un occhio e non avrebbe osato dire una bugia così evidente. Quindi la risposta è stata no. Ma quale spiegazione darebbe?
  
  "Temo di no, signori. È stato un incidente di caccia."
  
  I soldati sembravano un po' delusi, ma l'ufficiale continuava a sorridere.
  
  Quindi forse dopotutto non era una trappola, pensò Paul con sollievo.
  
  "Allora, abbiamo finito con le sottigliezze sociali, Herr Faber?"
  
  "Non proprio, signore. Herr Eichmann mi ha detto di darle questo", disse, porgendogli una piccola scatola. "Questa è la notizia di cui parlavo."
  
  Paul prese la scatola dalle mani dell'ufficiale e l'aprì. Dentro c'era un foglio dattiloscritto e qualcosa avvolto in carta marrone. Mio caro amico, congratulazioni per la tua eccellente performance. Sento che hai più che portato a termine il compito che ti ho affidato. Molto presto inizieremo ad agire in base alle prove che hai raccolto. Ho anche l'onore di trasmettervi i ringraziamenti personali del Führer. Mi ha chiesto di te, e quando gli ho detto che portavi già sul petto l'Ordine del Sangue e l'emblema d'oro della festa, mi ha chiesto quale speciale onore potessimo darti. Abbiamo parlato per qualche minuto e poi il Führer ha tirato fuori questa brillante battuta. È un uomo con un sottile senso dell'umorismo, tanto che l'ha ordinato al suo gioielliere personale. Vieni a Berlino appena puoi. Ho grandi progetti per te. Cordiali saluti, Reinhard Heydrich
  
  Non capendo nulla di ciò che aveva appena letto, Paul spiegò l'oggetto. Era un emblema d'oro di un'aquila bicipite su un rombo di una croce teutonica. Le proporzioni erano sbagliate ei materiali una deliberata e offensiva parodia, ma comunque Paul riconobbe immediatamente il simbolo.
  
  Era l'emblema di un massone di trentaduesimo grado.
  
  Jurgen, cosa hai fatto?
  
  "Signori", disse Faber, indicandolo, "applausi per il barone von Schroeder, un uomo che, secondo Herr Eichmann, ha portato a termine un compito così importante per il Reich che lo stesso Führer ha ordinato un premio unico creato appositamente per lui."
  
  I soldati applaudirono mentre Paul, sconcertato, usciva con il prigioniero. Faber li accompagnò, aprendogli la porta. Mise qualcosa nella mano di Paul.
  
  "Le chiavi delle manette, signore."
  
  "Grazie Faber."
  
  "È stato un onore per me, signore."
  
  Mentre l'auto si avvicinava all'uscita, Manfred si voltò leggermente, il viso madido di sudore.
  
  "Perché diavolo ci metti così tanto?"
  
  "Più tardi, Manfredi. Non prima che usciamo di qui", sussurrò Paul.
  
  La sua mano cercò quella di Alice, e lei gliela strinse silenziosamente. Rimasero così finché non oltrepassarono il cancello.
  
  "Alice," disse infine, prendendole il mento, "puoi rilassarti. Siamo solo noi".
  
  Alla fine alzò lo sguardo. Era coperta di lividi.
  
  "Ho capito che eri tu nel momento in cui mi hai afferrato la mano. Oh, Paul, ho avuto tanta paura", disse, appoggiandogli la testa sul petto.
  
  "Stai bene?" chiese Manfredi.
  
  "Sì," rispose debolmente.
  
  "Quel bastardo ti ha fatto qualcosa?" chiese suo fratello. Paul non gli disse che Jurgen si era vantato di aver violentato brutalmente Alice.
  
  Esitò per qualche istante prima di rispondere e, quando lo fece, evitò lo sguardo di Paul.
  
  "NO".
  
  Nessuno lo saprà mai, Alice, pensò Paul. E non ti farò mai sapere quello che so.
  
  "Va bene lo stesso. Ad ogni modo, ti farà piacere sapere che Paul ha ucciso quel figlio di puttana. Non hai idea di fino a che punto si sia spinta questa persona per tirarti fuori di lì.
  
  Alice guardò Paul e all'improvviso capì cosa significava il piano e quanto aveva sacrificato. Alzò le mani, ancora ammanettate, e tolse il cerotto.
  
  "Pavimento!" esclamò, trattenendo i singhiozzi. Lo abbracciò.
  
  "Zitto... non dire niente."
  
  Alice rimase in silenzio. E poi le sirene ulularono.
  
  
  61
  
  
  "Che diavolo sta succedendo qui?" chiese Manfredi.
  
  Aveva cinquanta piedi da percorrere prima di raggiungere l'uscita dell'accampamento quando una sirena cominciò a ululare. Paul guardò fuori dal lunotto posteriore dell'auto e vide diversi soldati che fuggivano dal corpo di guardia che avevano appena lasciato. In qualche modo, hanno capito che era un impostore e si sono affrettati a chiudere la pesante porta di uscita di metallo.
  
  "Calpestala! Entra prima che lo chiuda! Paul urlò a Manfred, che si morse subito i denti e strinse la presa sul volante mentre premeva il pedale dell'acceleratore. L'auto scattò in avanti come un proiettile e la guardia saltò di lato proprio mentre l'auto sbatteva contro la portiera di metallo con un potente ruggito. La fronte di Manfred rimbalzò sul volante, ma riuscì a tenere sotto controllo l'auto.
  
  La guardia al cancello estrasse la pistola e aprì il fuoco. Il lunotto posteriore è andato in frantumi in un milione di pezzi.
  
  "Qualunque cosa tu faccia, non andare verso Monaco, Manfred! Stai lontano dalla strada principale! Paul urlò, proteggendo Alice dal vetro volante. "Prendi la deviazione che abbiamo visto salendo."
  
  "Sei pazzo?" disse Manfredi. Si accovacciò sul sedile e riusciva a malapena a vedere dove stava andando. "Non abbiamo idea di dove porti questa strada! E che ne dici di..."
  
  "Non possiamo rischiare che ci prendano", disse Paul, interrompendolo.
  
  Manfred annuì e prese una brusca deviazione, dirigendosi lungo una strada sterrata che svanì nell'oscurità. Paul estrasse dalla fondina la Luger di suo fratello. Sembrava che fosse passata una vita da quando l'aveva portata via dalla stalla. Controllò il caricatore: c'erano solo otto cartucce. Se li avessero seguiti, non li avrebbero portati lontano.
  
  Proprio in quel momento, un paio di fari squarciarono l'oscurità dietro di loro, e udirono il clic di una pistola e il fragore di una mitragliatrice. Erano seguiti da due auto e, sebbene nessuna delle due fosse veloce come la Mercedes, i loro autisti conoscevano la zona. Paul sapeva che non sarebbe passato molto tempo prima che lo raggiungessero. E l'ultimo suono che sentiranno sarà assordante
  
  "Accidenti! Manfred, dobbiamo toglierceli di dosso!"
  
  "Come dovremmo farlo? Non so nemmeno dove stiamo andando".
  
  Paul doveva pensare in fretta. Si rivolse ad Alice, che era ancora rannicchiata sulla sedia.
  
  "Alice, ascoltami."
  
  Lei lo guardò nervosamente, e Paul vide paura nei suoi occhi, ma anche determinazione. Cercò di sorridere e Paul sentì una fitta d'amore e dolore per tutto quello che aveva passato.
  
  "Sai come usare uno di questi?" chiese, sollevando la Luger.
  
  Alice scosse la testa. "Ho bisogno che tu lo prenda e prema il grilletto quando te lo dico. Il fusibile è stato rimosso. Stai attento".
  
  "Così quello che ora?" gridò Manfredi.
  
  "Adesso premi il gas e noi cerchiamo di allontanarci da loro. Se vedi un sentiero, una strada, una pista per cavalli, qualunque cosa, seguila. Ho un'idea ".
  
  Manfred annuì e premette sull'acceleratore mentre l'auto ringhiava, divorando buche mentre sorvolava la strada sconnessa. La sparatoria è ricominciata e lo specchietto retrovisore è andato in frantumi quando altri proiettili hanno colpito il bagagliaio. Alla fine, più avanti, trovarono quello che stavano cercando.
  
  "Guarda qui! La strada sale, poi c'è un bivio a sinistra. Quando dico spegni le luci e tuffati su questo sentiero.
  
  Manfred annuì e si raddrizzò al posto di guida, pronto a sterzare mentre Paul si voltava verso il sedile posteriore.
  
  "Allora Alice! Spara due volte!"
  
  Alice si alzò a sedere e il vento le gettò i capelli sul viso, rendendole difficile vedere. Teneva la pistola con entrambe le mani e indicava i fuochi che li inseguivano. Premette due volte il grilletto e provò una strana sensazione di potere e soddisfazione: punizione. Sorpresi dagli spari, i loro inseguitori indietreggiarono sul ciglio della strada, momentaneamente distratti.
  
  "Dai, Manfred!"
  
  Spense i fari e diede uno strattone al volante, guidando l'auto verso l'oscuro abisso. Poi mise in folle e si avviò lungo la nuova strada, che era poco più di un sentiero nel bosco.
  
  Tutti e tre trattennero il respiro e si accovacciarono sui sedili mentre i loro inseguitori passavano a tutta velocità, ignari che i loro fuggitivi erano fuggiti.
  
  "Penso che ci siamo allontanati da loro!" disse Manfred, allungando le braccia che dolevano per aver stretto così forte il volante sulla strada piena di solchi. Il sangue gli colava dal naso, anche se non sembrava rotto.
  
  "Va bene, torniamo sulla strada principale prima che si rendano conto di cosa è successo."
  
  Dopo che fu chiaro che si erano staccati con successo dai loro inseguitori, Manfred si diresse verso il fienile dove Julian lo stava aspettando. Avvicinandosi alla sua destinazione, ha lasciato la strada e ha parcheggiato accanto ad essa. Paul ne approfittò per togliere le manette ad Alice.
  
  "Andiamo a prenderlo insieme. Ha una sorpresa".
  
  "Portare chi?" lei chiese.
  
  "Nostro figlio, Alice. Si nasconde dietro una capanna.
  
  "Giuliano? Hai portato qui Julian? Siete entrambi pazzi?" lei ha urlato.
  
  "Non avevamo scelta", protestò Paul. "Le ultime ore sono state terribili".
  
  Non lo sentì perché stava già scendendo dall'auto e correva verso la capanna.
  
  "Giuliano! Julian, tesoro, sono la mamma! Dove sei?"
  
  Paul e Manfred si precipitarono dietro di lei, temendo che cadesse e si facesse male. Si imbatterono in Alice nell'angolo della capanna. Si fermò di botto, inorridita, con gli occhi spalancati.
  
  "Cosa sta succedendo Alice?" disse Paolo.
  
  "Quello che sta succedendo, amico mio", disse una voce dall'oscurità, "è che voi tre dovrete davvero comportarvi bene se sapete cosa è bene per questo ometto."
  
  Paul soffocò un grido di rabbia mentre la figura faceva qualche passo verso i fari, avvicinandosi abbastanza da poterlo riconoscere e vedere cosa stava facendo.
  
  Era Sebastian Keller. E ha puntato la pistola alla testa di Julian.
  
  
  62
  
  
  "Madre!" gridò Julian, completamente spaventato. Il vecchio libraio teneva il braccio sinistro intorno al collo del ragazzo; l'altra mano era puntata contro la pistola. Paul cercò invano la pistola di suo fratello. La fondina era vuota; Alice l'ha lasciato in macchina. "Scusa, mi ha colto di sorpresa. Poi ha visto la valigia ed ha tirato fuori una pistola..."
  
  "Julian caro," disse Alice con calma. "Non preoccuparti adesso.
  
  IO-"
  
  "Tutti zitti!" gridò Keller. "Questa è una questione privata tra me e Paul."
  
  "Hai sentito cos'ha detto" disse Paul.
  
  Ha cercato di portare Alice e Manfred fuori dalla linea di tiro di Keller, ma il libraio lo ha fermato, stringendo la presa sul collo di Julian.
  
  "Resta dove sei, Paolo. Sarebbe meglio per il ragazzo se tu stessi dietro Fràulein Tannenbaum."
  
  "Sei un topo, Keller. Solo un topo codardo si nasconderebbe dietro un bambino indifeso.
  
  Il libraio iniziò a indietreggiare, nascondendosi di nuovo nell'ombra finché non poterono solo sentire la sua voce.
  
  "Mi dispiace, Paolo. Credimi, mi dispiace. Ma non voglio finire come Clovis e tuo fratello."
  
  "Ma come..."
  
  "Come lo sapevo? Ti seguo da quando sei entrato nella mia libreria tre giorni fa. E le ultime ventiquattro ore sono state molto istruttive. Ma in questo momento sono stanco e vorrei dormire un po', quindi dammi quello che ti chiedo e rilascerò tuo figlio libero".
  
  "Chi diavolo è questo pazzo, Paul?" chiese Manfredi.
  
  "L'uomo che ha ucciso mio padre."
  
  C'era un'evidente sorpresa nella voce di Keller.
  
  "Bene, ora... allora non sei così ingenuo come sembri."
  
  Paul fece un passo avanti, mettendosi tra Alice e Manfred.
  
  "Quando ho letto il biglietto di mia madre, ha detto che era con suo cognato Nagel e una terza persona, 'amico'. È stato allora che ho capito che mi avevi manipolato fin dall'inizio.
  
  "Quella notte, tuo padre mi ha chiamato per intercedere a suo favore presso alcune persone potenti. Voleva che l'omicidio commesso nelle colonie e la sua diserzione scomparissero. È stato difficile, anche se tuo zio e io avremmo potuto farcela. In cambio, ci ha offerto il dieci per cento delle pietre. Dieci per cento!"
  
  "Così l'hai ucciso."
  
  "È stato un incidente. Abbiamo avuto una discussione. Ha tirato fuori una pistola, mi sono precipitato su di lui... Che importa?"
  
  "Solo che era importante, vero, Keller?"
  
  "Ci aspettavamo di trovare una mappa del tesoro nelle sue carte, ma non c'era nessuna mappa. Sapevamo che aveva inviato la busta a tua madre e pensavamo che un giorno l'avesse salvata... Ma sono passati anni e non è mai venuta a galla.
  
  "Perché non le ha mai mandato nessun biglietto, Keller."
  
  Allora Paolo capì. L'ultimo pezzo del puzzle andò a posto.
  
  "L'hai trovato, Paolo? Non mentirmi; Posso leggerti come un libro.
  
  Paul si guardò intorno prima di rispondere. La situazione non potrebbe essere peggiore. Julian era con Keller e loro tre erano disarmati. Quando i fari delle auto sono puntati su di loro, saranno un bersaglio ideale per una persona che si nasconde nell'ombra. E anche se Paul decidesse di attaccare, e Keller togliesse la pistola dalla testa del ragazzo, avrebbe un colpo perfetto nel corpo di Paul.
  
  Devo distrarlo. Ma come?
  
  L'unica cosa che gli venne in mente era di dire a Keller la verità.
  
  "Mio padre non ti ha dato una busta per me, vero?"
  
  Keller rise con disprezzo.
  
  "Paul, tuo padre era uno dei più grandi bastardi che abbia mai visto. Era un dongiovanni e un codardo, anche se con lui era anche divertente. Stavamo bene insieme, ma l'unica persona a cui Hans teneva era se stesso. Ho inventato la storia della busta, giusto per spronarti, vedere se riesci a smuovere un po' le cose dopo tutti questi anni. Quando hai preso il Mauser, Paul, hai preso la pistola che ha ucciso tuo padre. Questa, nel caso non l'avessi notato, è la stessa pistola che punto alla testa di Julian."
  
  "E per tutto questo tempo..."
  
  "Sì, per tutto questo tempo ho aspettato l'opportunità di ottenere il premio. Ho cinquantanove anni, Paul. Ho altri dieci anni buoni davanti a me, se sono fortunato. E sono sicuro che uno scrigno pieno di diamanti ravviverà la mia pensione. Allora dimmi dov'è la mappa, perché so che lo sai".
  
  "È nella mia valigia."
  
  "No non lo è. L'ho scansionato da cima a fondo.
  
  "Ti sto dicendo che è lì che si trova."
  
  Ci fu silenzio per alcuni secondi.
  
  "Molto bene", disse infine Keller. "Questo è quello che faremo. Fraulein Tannenbaum farà qualche passo verso di me e seguirà le mie istruzioni. Tirerà la valigia alla luce, poi ti accovaccerai e mi mostrerai dov'è la mappa. È chiaro?"
  
  Paolo annuì.
  
  "Ripeto, è chiaro?" insistette Keller, alzando la voce.
  
  "Alice", disse Paul.
  
  "Sì, è chiaro," disse con voce ferma, facendo un passo avanti.
  
  Preoccupato per il suo tono, Paul l'afferrò per un braccio.
  
  "Alice, non essere stupida."
  
  "Non lo farà, Paul. Non preoccuparti", disse Keller.
  
  Alice le liberò la mano. C'era qualcosa nel modo in cui camminava, nella sua apparente passività - il modo in cui entrava nell'ombra senza mostrare il minimo accenno di emozione - che faceva stringere il cuore a Paul. Improvvisamente provò la disperata certezza che fosse tutto inutile. Che in pochi minuti si sarebbero uditi quattro forti applausi, quattro corpi sarebbero stati distesi su un letto di aghi di pino, sette occhi morti e freddi avrebbero contemplato le sagome scure degli alberi.
  
  Alice era troppo spaventata dalla situazione di Julian per fare qualcosa al riguardo. Seguì alla lettera le brevi e asciutte istruzioni di Keller e apparve subito nella zona illuminata, indietreggiando, trascinandosi dietro una valigia aperta piena di vestiti.
  
  Paul si accovacciò e iniziò a frugare nella sua pila di cose.
  
  "Stai molto attento a quello che fai", ha detto Keller.
  
  Paolo non ha risposto. Trovò ciò che cercava, la chiave a cui lo condussero le parole di suo padre.
  
  A volte il tesoro più grande è nascosto nello stesso posto della più grande distruzione.
  
  La scatola di mogano in cui suo padre teneva la pistola.
  
  Lentamente, tenendo le mani aperte, Paul l'aprì. Fece scivolare le dita nella sottile fodera di feltro rosso e tirò forte. Il panno si aprì con una crepa, rivelando un quadratino di carta. Aveva vari disegni e figure scritte a mano con inchiostro di china.
  
  "Allora, Keller? Come ci si sente a sapere che la carta è stata sotto il naso per tutti questi anni? disse, sollevando un pezzo di carta.
  
  Seguì un'altra pausa. A Paul piaceva vedere la delusione sul volto del vecchio libraio.
  
  "Molto bene", disse Keller con voce rauca. "Ora dai il foglio ad Alice e lascia che si avvicini molto lentamente a me."
  
  Paul mise con calma la mappa nella tasca dei pantaloni.
  
  "NO".
  
  "Non hai sentito quello che ho detto?"
  
  "Ho detto no".
  
  "Paul, fai quello che ti dice!" disse Alice.
  
  "Quest'uomo ha ucciso mio padre."
  
  "E ucciderà nostro figlio!"
  
  "Devi fare come dice, Paul" lo esortò Manfred.
  
  "Molto bene," disse Paul, frugandosi di nuovo in tasca ed estraendo il biglietto. "In questo caso..."
  
  Con un rapido movimento lo accartoccia, se lo mette in bocca e comincia a masticare.
  
  "Nooo!"
  
  L'urlo di rabbia di Keller echeggiò nella foresta. Il vecchio libraio uscì dall'ombra, trascinandosi dietro Julian, la pistola ancora puntata al cranio. Ma mentre si avvicinava a Paul, lo puntò contro il petto di Paul.
  
  "Maledetto figlio di puttana!"
  
  Avvicinati un po', pensò Paul, preparandosi a saltare.
  
  "Non ne avevi il diritto!"
  
  Keller si fermò, ancora fuori dalla portata di Paul.
  
  Più vicino!
  
  Ha iniziato a premere il grilletto. Paul tese i muscoli delle gambe.
  
  "Quei diamanti erano miei!"
  
  L'ultima parola si trasformò in un urlo penetrante e informe. Il proiettile volò fuori dalla pistola, ma la mano di Keller si alzò di scatto. Lasciò Julian e si voltò in modo strano, come se stesse cercando di raggiungere qualcosa dietro di sé. Quando si voltò, la luce rivelò uno strano germoglio dal manico rosso sulla sua schiena.
  
  Il coltello da caccia caduto dalla mano di Jürgen von Schroeder ventiquattr'ore fa.
  
  Julian tenne il coltello nella cintura per tutto il tempo, aspettando il momento in cui la pistola non fosse più puntata alla sua tempia. Infilò la lama con tutta la forza che riuscì a raccogliere, ma con una strana angolazione, quindi non fece altro che infliggere a Keller una ferita superficiale. Urlando di dolore, Keller prese di mira la testa del ragazzo.
  
  Paul scelse questo momento per saltare, e la sua spalla colpì Keller nella parte bassa della schiena. Il libraio è crollato a terra e ha cercato di rotolare, ma Paul era già sopra di lui, bloccandogli le mani con le ginocchia e prendendolo a pugni in faccia ancora e ancora.
  
  Ha aggredito il libraio più di due dozzine di volte, senza notare il dolore alle mani, che il giorno dopo erano completamente gonfie, e le abrasioni sulle nocche. La sua coscienza era sparita e l'unica cosa che contava per Paul era il dolore che causava. Non si è fermato finché non ha potuto fare più danni.
  
  "Pavimento. Basta così," disse Manfred, posandogli una mano sulla spalla. "Lui è morto".
  
  Paolo si voltò. Julian era tra le braccia di sua madre, la testa affondata nel suo petto. Pregò Dio che suo figlio non vedesse quello che aveva appena fatto. Si tolse la giacca di Jurgen, che era intrisa del sangue di Keller, e andò ad abbracciare Julian.
  
  "Stai bene?"
  
  "Mi dispiace di aver disobbedito a quello che hai detto sul coltello," disse il ragazzo, iniziando a piangere.
  
  "Sei stato molto coraggioso, Julian. E ci hai salvato la vita.
  
  "Veramente?"
  
  "Veramente. Ora dobbiamo andare", disse, dirigendosi verso la macchina. "Qualcuno potrebbe aver sentito lo sparo."
  
  Alice e Julian si sedettero dietro mentre Paul si sistemava sul sedile del passeggero. Manfred accese il motore e si rimisero in viaggio.
  
  Continuarono a guardarsi nervosamente nello specchietto retrovisore, ma nessuno li stava osservando. Senza dubbio qualcuno stava dando la caccia ai fuggitivi di Dachau. Ma si è scoperto che muoversi nella direzione opposta rispetto a Monaco era la strategia giusta. Tuttavia, è stata una piccola vittoria. Non potranno mai tornare alla loro vecchia vita.
  
  "C'è una cosa che voglio sapere, Paul," sussurrò Manfred, rompendo il silenzio mezz'ora dopo.
  
  "Cos'è questo?"
  
  "Questo piccolo pezzo di carta ha davvero portato a una cassa piena di diamanti?"
  
  "Credo che lo fosse. Sepolto da qualche parte nell'Africa sudoccidentale."
  
  "Capito" disse Manfred deluso.
  
  "Ti piacerebbe vederla?"
  
  "Dobbiamo lasciare la Germania. Fare una caccia al tesoro non sarebbe una cattiva idea. Peccato che tu l'abbia ingoiato.
  
  "La verità è", disse Paul, tirando fuori una cartina dalla tasca, "che ho ingoiato il messaggio sulla medaglia di mio fratello. Anche se, date le circostanze, non sono sicuro che gli dispiacerebbe."
  
  
  Epilogo
  
  
  
  STRETTO DI GIBILTERRA
  
  12 marzo 1940
  
  Quando le onde colpirono la barca improvvisata, Paul iniziò a preoccuparsi. La traversata doveva essere facile, poche miglia con mare calmo, col favore della notte.
  
  Poi le cose si sono complicate.
  
  Non che nulla sia stato facile negli ultimi anni, ovviamente. Fuggirono dalla Germania attraverso il confine austriaco senza grandi battute d'arresto e raggiunsero il Sud Africa all'inizio del 1935.
  
  Era un periodo di nuovi inizi. Il sorriso tornò sul volto di Alice e lei tornò ad essere la donna forte e testarda che era sempre stata. La terribile paura del buio di Julian cominciò a placarsi. E Manfred sviluppò una forte amicizia con suo cognato, tanto più che Paul lo lasciò vincere a scacchi.
  
  La ricerca dei tesori di Hans Reiner si è rivelata più difficile di quanto potesse sembrare a prima vista. Paul tornò a lavorare nella miniera di diamanti per alcuni mesi, ora accompagnato da Manfred, che, grazie alle sue qualifiche di ingegnere, divenne il capo di Paul. Alice, a sua volta, non ha perso tempo a diventare la fotografa non ufficiale di ogni evento sociale sotto mandato.
  
  Insieme riuscirono a mettere da parte abbastanza soldi per comprare una piccola fattoria nel bacino del fiume Orange, la stessa fattoria da cui Hans e Nagel avevano rubato i diamanti trentadue anni prima. La proprietà era passata di mano più volte negli ultimi tre decenni e molti dicevano che era maledetta. Diverse persone hanno avvertito Paul che avrebbe buttato via i suoi soldi se avesse comprato questo posto.
  
  "Non sono superstizioso", disse. "E ho la sensazione che la fortuna possa cambiare per me."
  
  Ci sono stati attenti. Hanno perso diversi mesi prima di iniziare a cercare diamanti. E poi una notte dell'estate del 1936, i quattro partirono per un viaggio sotto la luce della luna piena. Conoscevano bene la campagna circostante, passeggiavano domenica dopo domenica con i cestini da picnic, fingendo di fare una passeggiata.
  
  La mappa di Hans era straordinariamente accurata, come ci si aspetterebbe da un uomo che aveva trascorso metà della sua vita curvo sulle carte nautiche. Disegnò un burrone e un letto di ruscello e una pietra a forma di punta di freccia dove si incontravano. Trenta passi a nord della roccia iniziarono a scavare. Il terreno era soffice e non ci volle molto perché trovassero il forziere. Manfred fischiò incredulo quando l'aprirono e videro le pietre grezze alla luce delle loro torce. Julian cominciò a suonare con loro, e Alice ballò un foxtrot dal vivo con Paul, e non c'era altra musica che il frinire dei grilli nella gola.
  
  Tre mesi dopo celebrarono il loro matrimonio nella chiesa cittadina. Sei mesi dopo, Paul è venuto all'ufficio di valutazione gemmologica e ha detto di aver trovato un paio di pietre in un ruscello sulla sua terra. Prese alcuni di quelli più piccoli e guardò con il fiato sospeso mentre il valutatore li teneva in controluce, li sfregava contro un pezzo di feltro e si lisciava i baffi, tutti quegli elementi inutili di stregoneria che gli esperti usano per apparire importanti.
  
  "Sono di buona qualità. Se fossi in te, comprerei un setaccio e inizierei a prosciugare questo posto, ragazzo. Comprerò tutto quello che mi porterai.
  
  Hanno continuato a "estrarre" diamanti dal torrente per due anni. Nella primavera del 1939 Alice venne a sapere che la situazione in Europa stava peggiorando.
  
  "I sudafricani sono dalla parte degli inglesi. Presto non saremo i benvenuti nelle colonie".
  
  Paul sapeva che era ora di andarsene. Vendettero più pietre del solito - tanto che il perito dovette chiamare l'amministratore della miniera per mandargli dei contanti - e una notte se ne andarono senza salutare nessuno, portando con sé solo pochi effetti personali e cinque cavalli.
  
  Hanno preso una decisione importante su cosa fare con i soldi. Si diressero a nord verso l'altopiano di Waterberg. Fu lì che vissero i superstiti degli Herero, il popolo che suo padre cercò di sradicare e con cui Paolo visse a lungo durante il suo primo soggiorno in Africa. Quando Paul tornò al villaggio, lo stregone lo salutò con un canto di benvenuto.
  
  "Paul Mahaleba è tornato, Paul il cacciatore bianco" disse, agitando la sua bacchetta piumata.
  
  Paul andò subito a parlare con il capo e gli porse un'enorme borsa contenente i tre quarti di quanto avevano guadagnato vendendo diamanti.
  
  "Questo è per Guerrero. Restituisci dignità al tuo popolo".
  
  "Sei tu quello che ripristina la sua dignità con questo atto, Paul Mahaleba", dichiarò lo sciamano. "Ma il tuo regalo sarà apprezzato dalla nostra gente."
  
  Paul annuì umilmente alla saggezza di quelle parole.
  
  Hanno trascorso diversi mesi meravigliosi nel villaggio, aiutando in ogni modo possibile a riportarlo a quello che era una volta. Fino al giorno in cui Alice apprese la terribile notizia da uno dei mercanti che di tanto in tanto passava per Windhoek.
  
  "La guerra è scoppiata in Europa".
  
  "Abbiamo fatto abbastanza qui", disse Paul pensieroso, guardando suo figlio. "Ora è il momento di pensare a Julian. Ha quindici anni e ha bisogno di una vita normale, da qualche parte con un futuro".
  
  Così iniziarono il loro lungo pellegrinaggio attraverso l'Atlantico. Prima in Mauritania in barca, poi nel Marocco francese, da dove sono stati costretti a fuggire quando le frontiere sono state chiuse a chiunque fosse sprovvisto di visto. Era una formalità difficile per una donna ebrea senza documenti, o per un uomo che era ufficialmente morto e che non aveva altra identificazione che una vecchia carta appartenente a un ufficiale delle SS scomparso.
  
  Dopo aver parlato con diversi rifugiati, Paul ha deciso di provare ad attraversare il Portogallo da un luogo alla periferia di Tangeri.
  
  "Non sarà difficile. Le condizioni sono buone e non è troppo lontano."
  
  Il mare ama contraddire le sciocche parole delle persone sicure di sé, e quella notte scoppiò una tempesta. Hanno lottato a lungo con questo, e Paul ha persino legato la sua famiglia a una zattera in modo che le onde non potessero strapparli via dalla miserabile barchetta che avevano comprato mani e piedi da un truffatore a Tangeri.
  
  Se la pattuglia spagnola non fosse arrivata in tempo, quattro di loro sarebbero senza dubbio annegati.
  
  Ironia della sorte, nella stiva Paul era più spaventato che durante il suo spettacolare tentativo di salire a bordo, quando rimase appeso a lato della motovedetta per quelli che sembrarono interminabili secondi. Una volta a bordo, avevano tutti paura di essere portati a Cadice, da dove sarebbero stati facilmente rispediti in Germania. Paul si maledisse per non aver cercato di imparare almeno qualche parola di spagnolo.
  
  Il suo piano era raggiungere la spiaggia a est di Tarifa, dove a quanto pare li avrebbe aspettati qualcuno: il contatto del truffatore che aveva venduto loro la barca. Quest'uomo avrebbe dovuto trasportarli in Portogallo su un camion. Ma non hanno mai avuto la possibilità di sapere se si è presentato.
  
  Paul ha trascorso molte ore nella stiva cercando di trovare una soluzione. Le sue dita toccarono il taschino segreto della camicia dove aveva nascosto una dozzina di diamanti, l'ultimo tesoro di Hans Reiner. Alice, Manfred e Julian avevano un carico simile nei loro vestiti. Forse se avessero corrotto la squadra con una manciata...
  
  Paul fu estremamente sorpreso quando il capitano spagnolo li tirò fuori dalla stiva nel cuore della notte, diede loro una barca a remi e li mandò sulla costa portoghese.
  
  Alla luce della lanterna sul ponte, Paul vide il volto di quest'uomo che doveva avere la sua età. La stessa età aveva suo padre quando morì, e la stessa professione. Paul si chiese come sarebbero andate le cose se suo padre non fosse stato un assassino, se lui stesso non avesse trascorso la maggior parte della sua giovinezza cercando di capire chi lo avesse ucciso.
  
  Frugò tra i suoi vestiti e tirò fuori l'unica cosa che gli era rimasta per ricordare quel tempo: il frutto della malvagità di Hans, l'emblema del tradimento del fratello.
  
  Forse le cose sarebbero andate diversamente per Jurgen se suo padre fosse stato un uomo nobile, pensò.
  
  Paul si chiese come avrebbe potuto far capire a questo spagnolo. Gli mise in mano l'emblema e ripeté due semplici parole.
  
  "Tradimento", disse, toccandosi il petto con l'indice. "Salvezza", disse, toccando il petto dello spagnolo.
  
  Forse un giorno il capitano incontrerà qualcuno che potrà spiegargli cosa significano queste due parole.
  
  Saltò su una piccola barca e tutti e quattro iniziarono a remare. Pochi minuti dopo sentirono lo sciabordio dell'acqua contro la riva e la barca scricchiolò leggermente sulla ghiaia del letto del fiume.
  
  Erano in Portogallo.
  
  Prima di scendere dalla barca si guardò intorno, giusto per assicurarsi che non ci fosse pericolo, ma non vide nulla.
  
  È strano, pensò Paul. Da quando mi sono cavato l'occhio, vedo tutto molto più chiaramente.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  Gómez Jurado Juan
  
  
  
  
  Contratto con Dio, ovvero la spedizione di Mosè
  
  
  Il secondo libro della serie Father Anthony Fowler, 2009
  
  
  Dedicato a Matthew Thomas, un eroe più grande di padre Fowler
  
  
  
  
  Come creare un nemico
  
  
  
  Inizia con una tela bianca
  
  Delinea le forme
  
  uomini, donne e bambini
  
  
  Immergiti nel pozzo del tuo inconscio
  
  rinunciato dalle tenebre
  
  pennello largo e
  
  sforzare gli estranei con un'ombra minacciosa
  
  dall'ombra
  
  
  Segui il volto del nemico: l'avidità
  
  Odio, disattenzione che non osi nominare
  
  il tuo
  
  
  Nascondi la simpatica personalità di ogni volto
  
  
  Cancella ogni traccia di una miriade di amori, speranze,
  
  paure che si riproducono in un caleidoscopio
  
  ogni cuore infinito
  
  
  Ruota il sorriso finché non forma un verso il basso
  
  arco di brutalità
  
  
  Separare la carne dalle ossa fino a quando non solo
  
  lo scheletro astratto rimane della morte
  
  
  Esagera ogni caratteristica finché la persona non diventa
  
  trasformato in bestia, parassita, insetto
  
  
  Riempi lo sfondo con maligno
  
  figure di antichi incubi - diavoli,
  
  demoni, mirmidoni del male
  
  
  Quando l'icona del tuo nemico è completa
  
  puoi uccidere senza sensi di colpa,
  
  strage senza vergogna
  
  
  Ciò che distruggi diventerà
  
  solo un nemico di Dio, un ostacolo
  
  alla segreta dialettica della storia
  
  
  per conto del nemico
  
  Sam acuto
  
  
  Dieci comandamenti
  
  
  
  Io sono il Signore tuo Dio.
  
  Possa tu non avere altri dei prima di me
  
  Non devi farti un idolo
  
  Non pronunciare invano il nome del Signore tuo Dio
  
  Ricordati del sabato per santificarlo
  
  Onora tuo padre e tua madre
  
  Non devi uccidere
  
  Non devi commettere adulterio
  
  Non devi rubare
  
  Non devi testimoniare il falso contro il tuo prossimo
  
  Non devi desiderare la casa del tuo vicino
  
  
  
  Prologo
  
  
  
  SONO ALL'OSPEDALE DEI BAMBINI DI SPIEGELGRUNDA
  
  VENA
  
  
  febbraio 1943
  
  
  Mentre si avvicinava all'edificio, sul quale sventolava una grande bandiera con una svastica, la donna non riuscì a trattenere un brivido. Il suo compagno lo interpretò male e la tirò più vicino a sé per scaldarla. Il suo pelo sottile forniva poca protezione dal forte vento pomeridiano che avvertiva di una bufera di neve in arrivo.
  
  "Mettilo, Odile" disse l'uomo, le dita tremanti mentre si sbottonava il cappotto.
  
  Si liberò dalla sua presa e si strinse più forte la borsa al petto. La camminata di sei miglia nella neve l'ha lasciata esausta e intorpidita dal freddo. Tre anni fa, sarebbero andati a fare un viaggio nella loro Daimler con un autista, e lei sarebbe stata nella sua pelliccia. Ma la loro macchina ora apparteneva al commissario di brigata, e la sua pelliccia era probabilmente esposta da qualche parte nel palco del teatro da qualche moglie nazista con le palpebre dipinte. Odile si ricompose e premette il campanello tre volte con forza prima di rispondere.
  
  "Non è per il freddo, Joseph. Non abbiamo molto tempo prima del coprifuoco. Se non torniamo indietro in tempo...'
  
  Prima che suo marito potesse rispondere, l'infermiera aprì improvvisamente la porta. Non appena ha guardato i visitatori, il suo sorriso è scomparso. Diversi anni sotto il regime nazista le hanno insegnato a riconoscere immediatamente un ebreo.
  
  'Cosa vuoi?' lei chiese.
  
  La donna si costrinse a sorridere, anche se le sue labbra erano dolorosamente screpolate.
  
  "Vogliamo vedere il dottor Graus."
  
  'Hai un appuntamento?'
  
  "Il dottore ha detto che ci avrebbe visti".
  
  'Nome?'
  
  "Giuseppe e Odile Cohen, Padre Ulane".
  
  L'infermiera fece un passo indietro quando il loro cognome confermò i suoi sospetti.
  
  'Stai mentendo. Non hai un appuntamento. Partire. Torna nel buco da cui sei venuto. Lo sai che non puoi venire qui.'
  
  'Per favore. Mio figlio è dentro. Per favore!'
  
  Le sue parole andarono sprecate quando la porta si chiuse sbattendo.
  
  Joseph e sua moglie fissarono impotenti l'enorme edificio. Quando si voltarono, Odile improvvisamente si sentì debole e inciampò, ma Joseph riuscì a prenderla prima che cadesse.
  
  "Dai, troveremo un altro modo per entrare."
  
  Si diressero verso un lato dell'ospedale. Mentre giravano l'angolo, Joseph tirò indietro sua moglie. La porta si è appena aperta. Un uomo con uno spesso soprabito stava spingendo con tutte le sue forze un carrello pieno di immondizia verso il retro dell'edificio. Tenendosi vicino al muro, Joseph e Odile scivolarono verso la porta aperta.
  
  Una volta dentro, si trovarono in una sala di servizio che conduceva a un labirinto di scale e altri corridoi. Mentre camminavano lungo il corridoio, potevano sentire urla lontane e soffocate che sembravano provenire da un altro mondo. La donna si concentrò, ascoltando la voce del figlio, ma fu inutile. Attraversarono diversi corridoi senza urtare nessuno. Joseph dovette affrettarsi per tenere il passo con la moglie, che, per puro istinto, avanzava rapidamente, fermandosi solo un secondo a ogni porta.
  
  Ben presto si ritrovarono a scrutare in un'oscura camera a forma di L. Era pieno di bambini, molti dei quali legati ai loro letti e che piagnucolavano come cani bagnati. La stanza pungente era soffocante e la donna iniziò a sudare, formicolando le membra mentre il suo corpo si riscaldava. Tuttavia, lo ignorò mentre i suoi occhi saettavano da un letto all'altro, da un viso giovane all'altro, cercando disperatamente suo figlio.
  
  "Ecco il rapporto, dottor Grouse."
  
  Joseph e sua moglie si scambiarono un'occhiata quando sentirono il nome del dottore che avevano bisogno di vedere, l'uomo che aveva nelle sue mani la vita del loro figlio. Si voltarono verso l'angolo più lontano della corsia e videro un gruppetto di persone riunite attorno a uno dei letti. Un attraente giovane dottore sedeva al capezzale di una ragazza che sembrava avere circa nove anni. Accanto a lui, un'anziana infermiera reggeva un vassoio di strumenti chirurgici mentre un annoiato dottore di mezza età prendeva appunti.
  
  "Dottor Graus..." disse esitante Odile, facendosi coraggio mentre si avvicinava al gruppo.
  
  Il giovane fece un cenno sprezzante all'infermiera, senza staccare gli occhi da quello che stava facendo.
  
  'Non ora, per favore'.
  
  L'infermiera e l'altro dottore fissarono Odile sorpresi, ma non dissero nulla.
  
  Quando vide cosa stava succedendo, Odile dovette stringere i denti per non urlare. La ragazza era mortalmente pallida e sembrava essere in uno stato di semicoscienza. Graus le teneva la mano sopra una bacinella di metallo, praticando piccole incisioni con un bisturi. Non c'era quasi un solo punto sul braccio della ragazza che non fosse stato toccato dalla lama, e il sangue colava lentamente nella bacinella, che era quasi piena. Alla fine, la testa della ragazza si inclinò di lato. Graus mise due dita sottili sul collo della ragazza.
  
  "Be', non ha polso. Tempo, dottor Strobel?'
  
  'Sei trenta sette'.
  
  Quasi novantatré minuti. Eccezionale! Il soggetto è rimasto cosciente, sebbene il suo livello di coscienza fosse relativamente basso e non mostrasse segni di dolore. La combinazione di tintura di oppio e Datura è senza dubbio la migliore che abbiamo provato finora. Congratulazioni, Strobel. Preparare il campione per l'autopsia".
  
  "Grazie, signor dottore. Subito.'
  
  Solo allora il giovane dottore si rivolse a Joseph ea Odile. C'era un misto di fastidio e disprezzo nei suoi occhi.
  
  "E chi potresti essere?"
  
  Odile fece un passo avanti e si fermò accanto al letto, cercando di non guardare la ragazza morta.
  
  "Mi chiamo Odile Cohen, dottor Graus. Sono la madre di Elan Cohen.'
  
  Il dottore guardò Odile con freddezza, poi si rivolse all'infermiera.
  
  "Portate via di qui quegli ebrei, padre Ulein Ulrike."
  
  L'infermiera afferrò Odile per il gomito e con una brusca spinta si mise tra la donna e il dottore. Joseph si precipitò in aiuto di sua moglie e combatté la corpulenta infermiera. Per un momento formarono un bizzarro trio, muovendosi in direzioni diverse, ma nessuna ebbe successo. Il volto del padre di Ulrike arrossì per lo sforzo.
  
  "Dottore, sono sicura che c'è stato un errore," disse Odile, cercando di sporgere la testa da dietro le spalle larghe dell'infermiera. "Mio figlio non è malato di mente."
  
  Odile riuscì a liberarsi dalla presa dell'infermiera e si rivolse al dottore.
  
  "È vero che non ha parlato molto da quando abbiamo perso la casa, ma non è pazzo. È qui per un errore. Se lo lasci andare... Per favore, lascia che ti dia l'unica cosa che ci è rimasta.'
  
  Posò il pacco sul letto, facendo attenzione a non toccare il corpo della ragazza morta, e rimosse con cura l'involucro di giornale. Nonostante il crepuscolo della camera, l'oggetto d'oro proiettava il suo bagliore sulle pareti circostanti.
  
  "È nella famiglia di mio marito da generazioni, dottor Graus. Preferirei morire piuttosto che arrendermi. Ma figlio mio, dottore, figlio mio...'
  
  Odile pianse e cadde in ginocchio. Il giovane dottore se ne accorse appena mentre i suoi occhi erano incollati all'oggetto sul letto. Tuttavia, riuscì ad aprire la bocca abbastanza a lungo da infrangere ogni speranza che la coppia aveva lasciato.
  
  "Tuo figlio è morto. Partire.'
  
  
  Non appena l'aria fredda proveniente dall'esterno le toccò il viso, Odile riacquistò un po' di forza. Tenendosi stretta a suo marito mentre uscivano di corsa dall'ospedale, aveva più che mai paura del coprifuoco. I suoi pensieri erano concentrati esclusivamente sul ritorno in fondo alla città, dove un altro figlio li stava aspettando.
  
  "Sbrigati, Giuseppe. Affrettarsi.'
  
  Accelerarono il passo sotto la neve che cadeva costantemente.
  
  
  Nel suo ufficio d'ospedale, il dottor Grouse riattaccò distrattamente e accarezzò lo strano oggetto d'oro sulla sua scrivania. Pochi minuti dopo, quando ha sentito le sirene delle auto delle SS, non ha nemmeno guardato fuori dal finestrino. Il suo assistente disse qualcosa sulla fuga degli ebrei, ma Graus non ci fece caso.
  
  Era impegnato a pianificare l'operazione del giovane Cohen.
  
  Personaggi principali
  
  Clero
  
  PADRE ANTHONY FOWLER, un agente che lavora sia con la CIA che con la Santa Alleanza.
  
  PADRE ALBERT, ex hacker. Analista di sistemi per la CIA e il collegamento con l'intelligence vaticana.
  
  FRATELLO CESÁREO, domenicano. Curatore delle Antichità in Vaticano.
  
  
  Corpo di Sicurezza del Vaticano
  
  CAMILO SIRIN, Ispettore Generale. Anche capo della Santa Alleanza, il servizio segreto del Vaticano.
  
  
  civili
  
  ANDREA OTERO, giornalista del quotidiano El Globo.
  
  RAYMOND Kane, industriale multimilionario.
  
  JACOB RUSSELL, assistente esecutivo di Kine.
  
  ORVILL WATSON, consulente in materia di terrorismo e proprietario di Netcatch.
  
  DOTTOR HEINRICH GRAUS, Genocidio nazista.
  
  
  Bastone della spedizione di Mosè
  
  CECIL FORRESTER, archeologo biblico.
  
  DAVID PAPPAS, GORDON DARWIN, KIRA LARSEN, STOWE EARLING e EZRA LEVIN, assistenti Cecil Forrester
  
  MOGENS DEKKER, capo del servizio di sicurezza della spedizione.
  
  ALOIS GOTLIB, ALRICK GOTLIB, TEVI WAAKA, PACO TORRES, LUIS MALONY e MARLA JACKSON, i soldati di Dekker.
  
  DOTTOR HAREL, medico degli scavi.
  
  TOMMY EICHBERG, capo autista.
  
  ROBERT FRICK, BRIAN HANLEY, amministrazione/personale tecnico
  
  NURI ZAYIT, RANI PETERKE, chef
  
  
  terroristi
  
  NAZIM e HARUF, membri della cellula di Washington.
  
  O, D e W, membri delle cellule siriane e giordane.
  
  HUKAN, capo di tre celle.
  
  
  1
  
  
  
  RESIDENZA DI BALTHASAR HANDWURZ
  
  STEINFELDSTRßE, 6
  
  KRIEGLACH, AUSTRIA
  
  
  Giovedì 15 dicembre 2005 11:42.
  
  
  Il prete si asciugò accuratamente i piedi sullo zerbino prima di bussare alla porta. Dopo aver rintracciato l'uomo negli ultimi quattro mesi, ha finalmente trovato il suo nascondiglio due settimane fa. Ora era sicuro della vera identità di Handwurtz. È giunto il momento di incontrarlo faccia a faccia.
  
  Attese pazientemente per diversi minuti. Era mezzogiorno e Graus, come al solito, nel pomeriggio sonnecchiava sul divano. A quell'ora non c'era quasi nessuno nella stradina. I suoi vicini di Steinfeldstrasse erano al lavoro, ignari che al civico 6, in una casetta con tende blu alle finestre, il mostro genocida sonnecchiava pacificamente davanti alla tv.
  
  Infine, il suono di una chiave nella serratura avvertì il prete che la porta stava per aprirsi. Da dietro la porta uscì la testa di un uomo anziano con l'aria veneranda di un annuncio di assicurazione sanitaria.
  
  'SÌ?'
  
  "Buongiorno, signor Doktor".
  
  Il vecchio guardò l'uomo che gli stava parlando dalla testa ai piedi. Quest'ultimo era alto, magro e calvo, sulla cinquantina, con un bavero da prete che si intravedeva attraverso il mantello nero. Stava sulla soglia nella rigida posa di una guardia militare, gli occhi verdi fissi sul vecchio.
  
  "Penso che ti sbagli, padre. Ero un idraulico, ma ora sono in pensione. Ho già contribuito al fondo parrocchiale, quindi se vuoi scusarmi...'
  
  "Lei è per caso il dottor Heinrich Graus, il famoso neurochirurgo tedesco?"
  
  Il vecchio trattenne il respiro per un secondo. A parte questo, non ha fatto nulla per tradirlo. Tuttavia, al sacerdote è bastato questo piccolo dettaglio: la prova è positiva.
  
  "Mi chiamo Handwurtz, padre."
  
  "Non è vero e lo sappiamo entrambi. Ora, se mi fai entrare, ti faccio vedere cosa ho portato con me". Il prete alzò la mano sinistra, nella quale teneva una valigetta nera.
  
  In risposta, la porta si spalancò e il vecchio zoppicò rapidamente verso la cucina, le antiche assi del pavimento che protestavano a ogni passo. Il prete lo seguì, ma prestò poca attenzione a ciò che lo circondava. Ha guardato attraverso le finestre tre volte e conosceva già la posizione di ogni mobile da quattro soldi. Preferiva tenere gli occhi sulla schiena del vecchio nazista. Sebbene il dottore camminasse con una certa difficoltà, il prete lo vide sollevare sacchi di carbone dal fienile con una facilità che avrebbe fatto invidia a un uomo di decenni più giovane. Heinrich Graus era ancora un uomo pericoloso.
  
  La piccola cucina era buia e puzzava di rancido. C'era una stufa a gas, una griglia su cui giaceva una cipolla essiccata, un tavolo rotondo e due sedie impareggiabili. Graus fece cenno al prete di sedersi. Il vecchio allora frugò nell'armadio, tirò fuori due bicchieri, li riempì d'acqua e li posò sul tavolo prima di sedersi anche lui. Gli occhiali rimasero intatti mentre i due uomini sedevano lì, impassibili, fissandosi l'un l'altro per più di un minuto.
  
  Il vecchio era vestito con una veste di flanella rossa, camicia di cotone e pantaloni logori. Era diventato calvo vent'anni prima e quei pochi capelli che gli erano rimasti erano completamente bianchi. I suoi grandi occhiali rotondi passarono di moda prima della caduta del comunismo. L'espressione rilassata intorno alla sua bocca gli dava un'aria bonaria.
  
  Niente di tutto questo ha ingannato il prete.
  
  Le particelle di polvere fluttuavano in un raggio di luce proveniente dai deboli raggi del sole di dicembre. Uno di loro è atterrato sulla manica del prete. Lo gettò via senza staccare gli occhi dal vecchio.
  
  La fluida sicurezza di questo gesto non è passata inosservata al nazista, ma ha avuto il tempo di ricomporsi.
  
  "Non bevi un po' d'acqua, padre?"
  
  "Non ho sete, dottor Graus."
  
  "Quindi insisterai per chiamarmi con quel nome. Mi chiamo Handwurtz. Baldassarre Handwürz.'
  
  Il prete non prestò attenzione.
  
  "Devo ammettere che sei molto perspicace. Quando hai ricevuto il passaporto per partire per l'Argentina, nessuno si aspettava che tu tornassi a Vienna entro pochi mesi. Naturalmente, quello è stato l'ultimo posto in cui ti ho cercato. Solo quarantacinque miglia dall'ospedale Spiegelgrund. Il cacciatore di nazisti Wiesenthal ti sta cercando in Argentina da anni, ignaro che eri a breve distanza dal suo ufficio. Ironico, non trovi?'
  
  'Penso che sia ridicolo. Sei un americano, giusto? Parli bene il tedesco, ma il tuo accento ti tradisce".
  
  Il prete posò la cartella sul tavolo e tirò fuori una cartella logora. Il primo documento che mostrò fu una fotografia di un giovane Graus scattata in un ospedale di Spiegelgrund durante la guerra. La seconda era una variazione della stessa foto, ma con i lineamenti del dottore invecchiati dal software.
  
  "Non è fantastica la tecnologia, Herr Doctor?"
  
  "Questo non prova niente. Chiunque potrebbe farlo. Anch'io guardo la TV", disse, ma la sua voce tradiva qualcos'altro.
  
  'Hai ragione. Non prova niente, ma lo fa.'
  
  Il prete tirò fuori un foglio ingiallito, al quale qualcuno aveva attaccato con una graffetta una fotografia in bianco e nero, sopra la quale era scritto in seppia: IL TESTIMONE FORNITA, accanto al sigillo del Vaticano.
  
  "'Balthasar Handwürz. Capelli biondi, occhi castani, lineamenti volitivi. Segni identificativi: tatuaggio sul braccio sinistro con il numero 256441, inflitto dai nazisti durante la permanenza nel campo di concentramento di Mauthausen. Un posto in cui non hai mai messo piede, Graus. Il tuo numero è falso. La persona che ti ha fatto un tatuaggio se l'è inventata sul posto, ma questo è il minimo. Finora ha funzionato.'
  
  Il vecchio gli toccò il braccio attraverso la veste di flanella. Era pallido di rabbia e paura.
  
  "Chi diavolo sei, bastardo?"
  
  "Mi chiamo Anthony Fowler. Voglio fare un patto con te.'
  
  'Vai fuori da casa mia. Proprio adesso.'
  
  "Non credo di essere stato chiaro. Lei è stato vicedirettore dell'ospedale pediatrico Am Spiegelgrund per sei anni. Era un posto molto interessante. Quasi tutti i pazienti erano ebrei e soffrivano di malattie mentali. 'Vite non degne di essere vissute', non è così che le hai chiamate?'
  
  "Non ho idea di cosa tu stia parlando!"
  
  "Nessuno sapeva cosa ci facevi lì. Esperimenti. Massacrare i bambini mentre erano ancora vivi. Settecentoquattordici, dottor Graus. Ne hai uccisi settecentoquattordici con le tue stesse mani".
  
  'Te l'avevo detto...
  
  "Hai tenuto i loro cervelli in barattoli!"
  
  Fowler sbatté il pugno sul tavolo con tale forza che entrambi i bicchieri si rovesciarono e per un attimo l'unico rumore fu quello dell'acqua che gocciolava sul pavimento piastrellato. Fowler fece diversi respiri profondi, cercando di calmarsi.
  
  Il Dottore evitò di guardare negli occhi verdi che sembravano sul punto di tagliarlo a metà.
  
  "Sei con gli ebrei?"
  
  "No, Graus. Sai che non lo è. Se fossi uno di loro, te ne andresti in un cappio a Tel Aviv. Sono... in contatto con le persone che hanno facilitato la tua fuga nel 1946".
  
  Il dottore represse un brivido.
  
  "Santa alleanza" borbottò.
  
  Fowler non rispose.
  
  "E cosa vuole da me l'Alleanza dopo tutti questi anni?"
  
  'Qualcosa a tua disposizione'.
  
  Il nazista indicò ciò che lo circondava.
  
  "Come puoi vedere, non sono esattamente un uomo ricco. Non ho più soldi".
  
  "Se avessi bisogno di soldi, potrei venderti facilmente al procuratore generale di Stoccarda. Offrono ancora 130.000 euro per la tua cattura. Voglio una candela.'
  
  Il nazista lo fissò senza capire, fingendo di non capire.
  
  "Quale candela?"
  
  "Ora sei tu che sei ridicolo, dottor Grouse. Sto parlando della candela che hai rubato alla famiglia Coen sessantadue anni fa. Una pesante candela senza stoppino, ricoperta di filigrana d'oro. Questo è quello che voglio e lo voglio adesso.'
  
  "Mettete le vostre maledette bugie altrove. Non ho nessuna candela.
  
  Fowler sospirò, si appoggiò allo schienale della sedia e indicò i bicchieri rovesciati sul tavolo.
  
  "Hai qualcosa di più forte?"
  
  "Dietro di te", disse Grouse, accennando all'armadio.
  
  Il prete si voltò e prese la bottiglia, che era mezza piena. Prese i bicchieri e versò due dita in ciascuna del liquido giallo brillante. Entrambi gli uomini bevvero senza fare un brindisi.
  
  Fowler afferrò di nuovo la bottiglia e versò un altro bicchiere. Ne bevve un sorso, poi disse: "Weizenkorn. Grappa di frumento. È passato molto tempo dall'ultima volta che l'ho bevuto".
  
  "Sono sicuro che non te lo sei perso."
  
  'Giusto. Ma costa poco, vero?
  
  Grouse si strinse nelle spalle.
  
  "Un uomo come te, Graus. Brillantemente. Invano. Non posso credere che tu stia bevendo questo. Ti avveleni lentamente in un buco sporco che puzza di urina. E vuoi sapere una cosa? Capisco...'
  
  'Non capisci niente'.
  
  'Piuttosto buono. Ricordi ancora i metodi del Reich. Regole per gli ufficiali. Sezione tre. "In caso di cattura da parte del nemico, nega tutto e dai solo risposte brevi che non ti compromettano." Bene, Graus, abituati. Sei compromesso fino al collo".
  
  Il vecchio fece una smorfia e si versò l'ultimo grappa. Fowler osservò il linguaggio del corpo del suo avversario mentre la risolutezza del mostro si sgretolava lentamente. Era come un artista che fa un passo indietro dopo poche pennellate per studiare una tela prima di decidere quali colori usare dopo.
  
  Il prete ha deciso di provare a usare la verità.
  
  "Guardi le mie mani, dottore", disse Fowler, posandole sul tavolo. Erano grinzose, con dita lunghe e sottili. Non c'era niente di strano in loro, tranne che per un piccolo dettaglio. le nocche, c'era una sottile linea biancastra che continuava dritta attraverso ogni braccio.
  
  "Queste sono brutte cicatrici. Quanti anni avevi quando li hai ricevuti? Dieci? Undici?'
  
  Dodici. Mi sono esercitato con il pianoforte: Preludi di Chopin, op.28 Mio padre è andato al pianoforte e, senza alcun preavviso, ha chiuso con tutte le sue forze il coperchio dello Steinway. È stato un miracolo non aver perso le dita, ma non ho più potuto suonare".
  
  Il prete afferrò il suo bicchiere e sembrò tuffarsi nel suo contenuto prima di continuare. Non è mai stato in grado di riconoscere ciò che era accaduto guardando negli occhi di un altro essere umano.
  
  "Da quando avevo nove anni, mio padre... si è imposto su di me. Gli ho detto quel giorno che l'avrei detto a qualcuno se l'avesse fatto di nuovo. Non mi ha minacciato. Mi ha appena distrutto le mani. Poi ha pianto, mi ha chiesto di perdonarlo e ha chiamato i migliori medici che il denaro può comprare. No Graus. Non pensarci nemmeno.'
  
  Grouse raggiunse sotto il tavolo, cercando a tentoni il cassetto delle posate. Lo richiamò rapidamente.
  
  "Ecco perché ti capisco, dottore. Mio padre era un mostro la cui colpa era al di là della sua capacità di perdonare. Ma ha avuto più coraggio di te. Invece di rallentare nel bel mezzo di una curva stretta, ha schiacciato l'acceleratore e ha portato mia madre con sé".
  
  "Storia molto commovente, padre", disse Graus in tono beffardo.
  
  'Se lo dici tu. Ti sei nascosto per non affrontare i tuoi crimini, ma sei stato esposto. E ti darò quello che mio padre non aveva: una seconda possibilità".
  
  'Sto ascoltando'.
  
  'Dammi una candela. In cambio, riceverai questo file contenente tutti i documenti che serviranno come condanna a morte. Puoi nasconderti qui per il resto della tua vita".
  
  "Ed è tutto?" chiese incredulo il vecchio.
  
  'Quanto sono preoccupato'.
  
  Il vecchio scosse la testa e si alzò con un sorriso forzato. Aprì un piccolo armadietto e tirò fuori un grande barattolo di vetro pieno di riso.
  
  'Non mangio mai cereali. Ho un'allergia.'
  
  Rovesciò il riso sul tavolo. Ci fu una piccola nuvola di amido e un colpo secco. Un sacchetto mezzo sepolto nel riso.
  
  Fowler si sporse in avanti e si allungò verso di lui, ma la zampa ossuta di Grouse gli afferrò il polso. Il prete lo guardò.
  
  "Ho la tua parola, vero?" chiese ansioso il vecchio.
  
  "Vale qualcosa per te?"
  
  "Sì, per quanto ne so."
  
  "Allora ce l'hai."
  
  Il Dottore lasciò andare il polso di Fowler, le sue stesse mani tremavano. Il prete scrollò delicatamente di dosso il riso e tirò fuori un sacco di stoffa scura. Era legato con lo spago. Con grande cura sciolse i nodi e srotolò il tessuto. I deboli raggi di un primo inverno austriaco riempivano la squallida cucina di una luce dorata che non sembrava corrispondere all'ambiente circostante e alla sporca cera grigia della spessa candela sul tavolo. Un tempo l'intera superficie della candela era ricoperta da un sottile foglio d'oro con un motivo intricato. Ora il metallo prezioso è quasi scomparso, lasciando sulla cera solo tracce di filigrana.
  
  Grouse sorrise tristemente.
  
  "Il resto è stato preso dal banco dei pegni, padre."
  
  Fowler non rispose. Tirò fuori un accendino dalla tasca dei pantaloni e lo accese. Quindi mise la candela in posizione verticale sul tavolo e portò la fiamma al massimo. Anche se non c'era lo stoppino, il calore della fiamma cominciò a sciogliere la cera, che emanava un odore nauseabondo gocciolando grigia sul tavolo. Graus lo guardava con amara ironia, come se gli piacesse parlare da solo dopo tanti anni.
  
  "Lo trovo divertente. Un ebreo in un banco dei pegni compra da anni oro ebraico, sostenendo così un fiero membro del Reich. E ciò a cui stai assistendo ora prova che la tua ricerca è stata del tutto inutile".
  
  "Le apparenze ingannano, Graus. L'oro su questa candela non è il tesoro che cerco. È solo intrattenimento per idioti".
  
  Come avvertimento, le fiamme divamparono improvvisamente. Una pozzanghera di cera si è accumulata sul tessuto sottostante. In cima a ciò che restava della candela, il bordo verde dell'oggetto metallico era quasi visibile.
  
  "Bene, è qui", disse il prete. 'Adesso posso andarmene'.
  
  Fowler si alzò e avvolse di nuovo il panno attorno alla candela, facendo attenzione a non scottarsi.
  
  I nazisti guardavano con stupore. Non sorrideva più.
  
  'Aspettare! Cos'è questo? Cosa c'è dentro?'
  
  'Niente riguardo a te.'
  
  Il vecchio si alzò, aprì il cassetto delle posate e tirò fuori un coltello da cucina. Con passi tremanti fece il giro del tavolo e si avvicinò al prete. Fowler lo guardò immobile. Gli occhi del nazista ardevano del fuoco folle di un uomo che passava intere notti a contemplare questo oggetto.
  
  'Ho bisogno di sapere'.
  
  "No, Graus. Abbiamo fatto un accordo. Candela per lima. Questo è tutto ciò che ottieni.'
  
  Il vecchio sollevò il coltello, ma l'espressione del visitatore lo fece abbassare di nuovo. Fowler annuì e lasciò cadere la cartellina sul tavolo. Lentamente, con un fagotto di stoffa in una mano e la valigetta nell'altra, il prete indietreggiò verso la porta della cucina. Il vecchio prese la cartella.
  
  "Non ci sono altre copie, vero?"
  
  'Solo uno. È con due ebrei che aspettano fuori".
  
  Gli occhi di Grouse quasi uscirono dalle orbite. Alzò di nuovo il coltello e si avvicinò al prete.
  
  'Mi hai mentito! Hai detto che mi avresti dato una possibilità!'
  
  Fowler gli lanciò un'ultima occhiata impassibile.
  
  "Dio mi perdonerà. Pensi di essere altrettanto fortunato?'
  
  Poi, senza dire altro, scomparve nel corridoio.
  
  Il prete uscì dall'edificio, stringendo al petto il prezioso fagotto. Due uomini in cappotto grigio facevano la guardia a pochi metri dalla porta. Fowler li avvertì mentre passava: "Ha un coltello".
  
  Quello più alto fece scrocchiare le nocche e un lieve sorriso apparve sulle sue labbra.
  
  "Così va ancora meglio", disse.
  
  
  2
  
  
  
  ARTICOLO PUBBLICATO SU EL GLOBO
  
  17 dicembre 2005, pagina 12
  
  
  ERODE AUSTRIACO TROVATO MORTO
  
  Vienna (stampa associata)
  
  Dopo più di cinquant'anni di elusione della giustizia, il dottor Heinrich Graus, il "macellaio di Spiegelgrund", è stato finalmente scoperto dalla polizia austriaca. Il famigerato criminale di guerra nazista è stato trovato morto, apparentemente per un attacco di cuore, in una piccola casa nella città di Krieglach, a sole 35 miglia da Vienna, secondo le autorità.
  
  Graus è nato nel 1915 ed è diventato un membro del partito nazista nel 1931. All'inizio della seconda guerra mondiale era già secondo in comando presso l'ospedale pediatrico Am Spiegelgrund. Graus ha usato la sua posizione per condurre esperimenti disumani su bambini ebrei con i cosiddetti problemi comportamentali o deficienze mentali. Il Dottore ha affermato più volte che questo comportamento è ereditario e i suoi esperimenti erano giustificati perché i soggetti avevano "vite non degne di essere vissute".
  
  Graus ha vaccinato bambini sani contro le malattie infettive, ha eseguito vivisezioni e ha iniettato alle sue vittime varie miscele di anestesia che ha sviluppato per misurare la loro risposta al dolore. Si ritiene che circa un migliaio di omicidi siano avvenuti all'interno delle mura di Spiegelgrund durante la guerra.
  
  Dopo la guerra i nazisti fuggirono senza lasciare traccia, se non i cervelli di 300 bambini conservati in formaldeide. Nonostante gli sforzi delle autorità tedesche, nessuno è riuscito a rintracciarlo. Il famoso cacciatore di nazisti Simon Wiesenthal, che ha perseguito più di 1.100 criminali, è rimasto intento a trovare Graus, che ha definito "il suo incarico in sospeso", fino alla sua morte, dando la caccia incessante al dottore in tutto il Sud America. Wiesenthal è morto a Vienna tre mesi fa, ignaro che il suo obiettivo fosse un idraulico in pensione vicino al suo ufficio.
  
  Fonti non ufficiali presso l'ambasciata israeliana a Vienna lamentano che Graus sia morto senza rispondere dei suoi crimini, ma hanno comunque celebrato la sua morte improvvisa, dato che la sua età avanzata avrebbe complicato l'estradizione e il processo, come nel caso del dittatore cileno Augusto Pinochet.
  
  "Non possiamo fare a meno di vedere la mano del Creatore nella sua morte", ha detto la fonte.
  
  
  3
  
  
  
  KAINE
  
  "È di sotto, signore."
  
  L'uomo sulla sedia indietreggiò leggermente. La sua mano tremava, anche se il movimento non sarebbe stato notato da nessuno che non lo conoscesse bene come il suo assistente.
  
  'Come è lui? L'hai esaminato attentamente?'
  
  "Sa cosa ho, signore."
  
  Ci fu un respiro profondo.
  
  "Sì, Giacobbe. Le mie scuse.'
  
  L'uomo si alzò mentre lo diceva e prese il telecomando che regolava l'ambiente circostante. Premette con forza uno dei bottoni, le sue nocche diventarono bianche. Aveva già rotto diversi telecomandi e il suo assistente alla fine cedette e ne ordinò uno speciale in acrilico rinforzato che si abbinasse alla forma della mano del vecchio.
  
  "Il mio comportamento deve essere estenuante," disse il vecchio. "Mi dispiace."
  
  Il suo assistente non ha risposto; si rese conto che il suo capo aveva bisogno di sfogarsi. Era un uomo modesto, ma era ben consapevole della sua posizione nella vita, se questi tratti possono essere definiti compatibili.
  
  "Mi fa male stare seduto qui tutto il giorno, sai? Ogni giorno trovo sempre meno piacere nelle cose ordinarie. Sono diventato un vecchio idiota senza valore. Ogni notte, quando vado a letto, mi dico "domani". Domani sarà quel giorno. E la mattina dopo mi alzo e la mia determinazione è svanita, proprio come i miei denti.'
  
  "Sarà meglio cominciare, signore," disse l'assistente, che aveva ascoltato innumerevoli variazioni sul tema.
  
  "È assolutamente necessario?"
  
  "Lei ha chiesto questo, signore. Come un modo per controllare eventuali questioni in sospeso.'
  
  "Potrei solo leggere il rapporto."
  
  'Non è solo questo. Siamo già nella quarta fase. Se vuoi far parte di questa spedizione, dovrai abituarti a parlare con gli estranei. Il dottor Houcher è stato molto chiaro su questo punto".
  
  Il vecchio premette diversi pulsanti sul telecomando. Le persiane nella stanza furono abbassate e le luci si spensero mentre si sedeva di nuovo.
  
  "Non c'è altro modo?"
  
  Il suo assistente scosse la testa.
  
  'Molto bene allora.'
  
  L'assistente si avvicinò alla porta, l'unica fonte di luce rimasta.
  
  'Giacobbe'.
  
  'Si signore?'
  
  'Prima che te ne vada... Ti dispiace se ti tengo la mano per un minuto? Ho paura.'
  
  L'assistente fece come richiesto. La mano di Caino tremava ancora.
  
  
  4
  
  
  
  SEDE DI KAYN INDUSTRIES
  
  NEW YORK
  
  
  mercoledì 5 luglio 2006 11:10.
  
  
  Orville Watson tamburellava nervosamente con le dita sulla paffuta cartellina di pelle che aveva in grembo. Nelle ultime due ore è rimasto seduto sul suo sedile posteriore imbottito nell'area della reception al 38№ piano della Kayn Tower. Per $ 3.000 l'ora, chiunque altro sarebbe felice di aspettare fino al giorno del giudizio. Ma non Orville. Il giovane californiano si stava annoiando. In effetti, combattere la noia è stato ciò che ha fatto la sua carriera.
  
  Il college lo annoiava. Contro il volere della sua famiglia, ha abbandonato gli studi al secondo anno. Trovò un buon lavoro alla CNET, una delle aziende all'avanguardia nelle nuove tecnologie, ma ancora una volta fu sopraffatto dalla noia. Orville era costantemente alla ricerca di nuove sfide e la sua vera passione era rispondere alle domande. All'inizio del millennio, il suo spirito imprenditoriale lo ha spinto a lasciare il suo lavoro in CNET e avviare la propria azienda.
  
  Sua madre, che ogni giorno leggeva sui giornali del crollo della prossima dot-com, si oppose. Le sue preoccupazioni non fermarono Orville. Ha caricato il suo corpo di 300 libbre, i capelli biondi raccolti in una coda di cavallo e una valigia piena di vestiti in un furgone decrepito e ha attraversato il paese, finendo in un appartamento seminterrato a Manhattan. Così è nato Netcatch. Il suo slogan era "Tu chiedi, noi rispondiamo". L'intero progetto non poteva essere altro che un sogno folle per un giovane con un disturbo alimentare, troppe preoccupazioni e una conoscenza speciale di Internet. Ma poi accadde l'11 settembre e Orville si rese immediatamente conto di tre cose che i burocrati di Washington avevano impiegato troppo tempo per capire.
  
  Primo, che i loro metodi di elaborazione delle informazioni sono obsoleti di trent'anni. In secondo luogo, la correttezza politica introdotta dall'amministrazione Clinton di otto anni ha reso ancora più difficile trovare informazioni perché si poteva fare affidamento solo su "fonti affidabili" che erano inutili quando si trattava di terroristi. E terzo, che gli arabi erano i nuovi russi quando si trattava di spionaggio.
  
  La madre di Orville, Yasmina, è nata e ha vissuto a Beirut per molti anni prima di sposare un affascinante ingegnere di Sausalito, in California, che ha incontrato mentre lavorava a un progetto in Libano. Ben presto la coppia si trasferì negli Stati Uniti, dove la bella Yasmina insegnò al suo unico figlio l'arabo e l'inglese.
  
  Assumendo diverse identità online, il giovane ha scoperto che Internet è un paradiso per gli estremisti. Fisicamente, non importava quanto distanti potessero essere i dieci radicali; la distanza online è stata misurata in millisecondi. La loro identità potrebbe essere segreta e le loro idee folli, ma potrebbero trovare persone online che la pensano esattamente come loro. In poche settimane, Orville realizzò ciò che nessuno nell'intelligence occidentale avrebbe potuto ottenere con mezzi convenzionali: si infiltrò in una delle reti più radicali del terrorismo islamico.
  
  Una mattina all'inizio del 2002, Orville si diresse a sud, a Washington, con quattro scatole di cartelle nel bagagliaio del suo furgone. Arrivato al quartier generale della CIA, ha chiesto di chiamare il responsabile del terrorismo islamico, dicendo che aveva informazioni importanti da divulgare. Aveva in mano un riassunto di dieci pagine delle sue scoperte. L'umile funzionario che lo ha incontrato lo ha fatto aspettare due ore prima di prendersi la briga di leggere il suo rapporto. Dopo aver finito di leggere, il funzionario era così allarmato che ha chiamato il suo supervisore. Pochi minuti dopo apparvero quattro uomini, gettarono Orville a terra, lo spogliarono e lo trascinarono nella stanza degli interrogatori. Orville sorrise interiormente durante l'umiliante procedura; sapeva di aver colpito nel segno.
  
  Quando i pezzi grossi della CIA si sono resi conto della portata del talento di Orville, gli hanno offerto un lavoro. Orville disse loro che quello che c'era nelle quattro scatole (che alla fine portò a ventitré arresti negli Stati Uniti e in Europa) era solo un campione gratuito. Se volevano di più, avrebbero dovuto firmare un contratto con la sua nuova società, Netcatch.
  
  "Devo aggiungere che i nostri prezzi sono molto ragionevoli", ha detto. 'Ora, posso per favore riavere la mia biancheria intima?'
  
  Quattro anni e mezzo dopo, Orville mise su altri dodici chili. Anche il suo conto in banca ha guadagnato peso. Netcatch impiega attualmente diciassette dipendenti a tempo pieno che preparano rapporti dettagliati e cercano informazioni per i principali governi del mondo occidentale, principalmente su questioni relative alla sicurezza. Orville Watson, ora milionario, ha ricominciato ad annoiarsi.
  
  Finché non è arrivata questa nuova sfida.
  
  Netcatch aveva il suo modo di fare le cose. Tutte le richieste per i suoi servizi dovevano essere fatte sotto forma di domanda. E in allegato a quest'ultima domanda c'erano le parole "il budget è illimitato". Anche il fatto che ciò sia stato fatto da una società privata e non dal governo ha destato la curiosità di Orville.
  
  
  Chi è il padre di Anthony Fowler?
  
  
  Orville si alzò dal lussuoso divano della sala d'attesa, cercando di alleviare l'intorpidimento dei suoi muscoli. Unì le mani e le tese dietro la testa il più possibile. Una richiesta di informazioni da parte di una società privata, in particolare una come Kayn Industries, che figurava tra le prime cinque Fortune 500, era insolita. Soprattutto una richiesta così strana e precisa per un prete ordinario di Boston.
  
  ...su un prete apparentemente ordinario di Boston, si corresse Orville.
  
  Orville si stava solo stirando gli arti superiori quando un dirigente dai capelli scuri e ben fatto, vestito con un abito costoso, entrò nella sala d'attesa. Aveva appena trent'anni e stava prendendo seriamente in considerazione Orville per via dei suoi occhiali senza montatura. Era chiaro dal colore arancione della sua pelle che non era estraneo all'uso di un lettino abbronzante. Parlava con un duro accento britannico.
  
  "Signor Watson. Sono Jacob Russell, l'assistente esecutivo di Raymond Kane. Abbiamo parlato al telefono.'
  
  Orville cercò di ricomporsi, senza molto successo, e tese la mano.
  
  "Signor Russell, sono molto lieto di conoscerla. Mi dispiace, io...'
  
  'Non preoccuparti. Per favore, seguimi e ti porterò alla tua riunione.'
  
  Attraversarono la sala d'attesa rivestita di moquette e arrivarono alle porte di mogano in fondo.
  
  'Incontro? Pensavo che avrei dovuto spiegarti le mie scoperte".
  
  "Be', non proprio, signor Watson. Oggi Raymond Kane ascolterà quello che hai da dire".
  
  Orville non poteva rispondere.
  
  "C'è qualche problema, signor Watson?" Non ti senti bene?'
  
  'SÌ. NO. Voglio dire, non ci sono problemi, signor Russell. Mi hai solo colto di sorpresa. Signor Kine...'
  
  Russell tirò una piccola maniglia sul telaio di mogano della porta e il pannello scivolò di lato rivelando un semplice quadrato di vetro scuro. Il leader mise la mano destra sul vetro e si accese una luce arancione, seguita da un breve campanello, e poi la porta si aprì.
  
  'Posso capire la tua sorpresa visto quello che i media hanno detto su Mr Cain. Come probabilmente saprai, il mio datore di lavoro è un uomo che tiene alla sua privacy...'
  
  È un fottuto eremita, ecco cos'è, pensò Orville.
  
  '... ma non devi preoccuparti. Di solito non vuole uscire con estranei, ma se segui certe procedure...'
  
  Percorsero uno stretto corridoio, in fondo al quale si stagliavano le lucide porte metalliche dell'ascensore.
  
  "Cosa intende per 'di solito', signor Russell?"
  
  Il leader si schiarì la gola.
  
  "Devo dirti che sarai solo la quarta persona, senza contare i massimi dirigenti di questa azienda, che ha incontrato il signor Cain nei cinque anni che ho lavorato per lui."
  
  Orville emise un lungo fischio.
  
  'È qualcosa".
  
  Raggiunsero l'ascensore. Non c'erano pulsanti su o giù, solo un piccolo tastierino numerico sul muro.
  
  "Sarebbe così gentile da guardare dall'altra parte, Mr Watson?" disse Russell.
  
  Il giovane californiano fece come gli era stato detto. Una serie di bip risuonò mentre il dirigente componeva il codice.
  
  "Ora puoi voltarti. Grazie.'
  
  Orville si voltò di nuovo verso di lui. Le porte dell'ascensore si aprirono ed entrarono due uomini. Anche in questo caso non c'erano pulsanti, solo un lettore di tessere magnetiche. Russell tirò fuori la sua tessera di plastica e la inserì rapidamente nella fessura. Le porte si chiusero e l'ascensore salì lentamente.
  
  "Il tuo capo prende sicuramente sul serio la sua sicurezza", ha detto Orville.
  
  "Il signor Cain ha ricevuto parecchie minacce di morte. In effetti, alcuni anni fa c'è stato un tentativo di omicidio piuttosto serio su di lui, ed è stato fortunato a uscirne illeso. Per favore, non aver paura della nebbia. È assolutamente sicuro.'
  
  Orville si chiese di cosa diavolo stesse parlando Russell mentre una sottile nebbia cominciava a cadere dal soffitto. Alzando lo sguardo, Orville notò diversi dispositivi che lanciavano una nuova nuvola di spruzzi.
  
  'Cosa sta succedendo?'
  
  'È un composto antibiotico delicato che è completamente sicuro. Ti piace l'odore?'
  
  Diamine, spruzza persino i suoi visitatori prima di vederli per assicurarsi che non gli trasmettano i loro germi. Ho cambiato idea. Questo tizio non è un eremita, è un maniaco paranoico.
  
  'Mmmm, sì, va bene. Menta, giusto?'
  
  'Essenza di menta selvatica. Molto rinfrescante.'
  
  Orville si morse il labbro per non rispondere, e invece si concentrò sulla banconota a sette cifre che avrebbe dato a Kine nel momento in cui fosse uscito da quella gabbia dorata. Questo pensiero lo rianimò un po'.
  
  Le porte dell'ascensore si aprivano in un magnifico spazio pieno di luce naturale. Metà del trentanovesimo piano era una gigantesca terrazza dalle pareti di vetro con vista panoramica sul fiume Hudson. Davanti a loro c'era Hoboken, e più a sud c'era Ellis Island.
  
  'Degno di nota'.
  
  "Al signor Kine piace ricordare le sue radici. Per favore Seguimi'. L'arredamento semplice contrastava con la vista maestosa. Il pavimento ei mobili erano completamente bianchi. L'altra metà del piano che si affaccia su Manhattan era separata dalla terrazza vetrata da un muro, anch'esso bianco, con diverse porte. Russell si fermò davanti a uno di loro.
  
  "Molto bene, signor Watson, il signor Kine la riceverà ora. Ma prima che entri, vorrei darti alcune semplici regole. Prima di tutto, non guardarlo direttamente. Secondo, non fargli domande. E in terzo luogo, non cercare di toccarlo o avvicinarti a lui. Quando entri, vedrai un tavolino con una copia della tua relazione e un telecomando per la tua presentazione in Power Point che il tuo ufficio ci ha consegnato questa mattina. Resta al tavolo, fai una presentazione e vattene non appena hai finito. Sarò qui ad aspettarti. È chiaro?'
  
  Orville annuì nervosamente.
  
  'Farò del mio meglio.'
  
  "Molto bene, allora, entrate," disse Russell, aprendo la porta.
  
  Il californiano esitò prima di entrare nella stanza.
  
  "Oh, un'altra cosa. Netcatch ha trovato qualcosa di interessante durante un'indagine di routine che abbiamo fatto per l'FBI. C'è motivo di credere che Kine Industries possa diventare un bersaglio per i terroristi islamici. È tutto in questo rapporto", disse Orville, porgendo il DVD all'assistente. Russell lo prese con uno sguardo preoccupato. "Considerala una cortesia da parte nostra."
  
  "Infatti, grazie infinite, signor Watson. E buona fortuna.'
  
  
  5
  
  
  
  HOTEL LE MERIDIEN
  
  Amman, Giordania
  
  
  mercoledì 5 luglio 2006 18:11
  
  
  Dall'altra parte del mondo, Tahir Ibn Faris, un funzionario minore del Ministero dell'Industria, ha lasciato il suo ufficio un po' più tardi del solito. Il motivo non era la sua dedizione al suo lavoro, che in effetti era esemplare, ma il suo desiderio di non farsi vedere. Gli ci vollero meno di due minuti per raggiungere la sua destinazione, che non era una normale fermata dell'autobus, ma il lussuoso Meridien, il più raffinato hotel a cinque stelle della Giordania, attualmente occupato da due signori che avevano richiesto questo incontro tramite un noto industriale. Sfortunatamente, questo particolare intermediario si è guadagnato la sua reputazione attraverso canali che non erano né rispettabili né puliti. Quindi Tahir sospettava che l'invito al caffè potesse avere implicazioni dubbie. E sebbene fosse orgoglioso dei suoi ventitré anni di onesto lavoro al Ministero, aveva bisogno di meno orgoglio e sempre più denaro; il motivo è che la sua figlia maggiore stava per sposarsi, e gli sarebbe costato caro.
  
  Dirigendosi verso una delle suite executive, Tahir fissò il proprio riflesso nello specchio, desiderando di avere un'aria più avida. Era appena un metro e sessanta e la pancia, la barba grigia e la crescente calvizie lo facevano sembrare più un affabile ubriacone che un funzionario pubblico corrotto. Voleva cancellare dai suoi lineamenti la minima traccia di onestà.
  
  Ciò che più di due decenni di onestà non sono riusciti a dargli è stata la giusta mentalità per quello che ha fatto. Quando bussò alla porta, le sue ginocchia battevano da sole. Riuscì a calmarsi un attimo prima di entrare nella stanza, dove fu accolto da un americano ben vestito, che sembrava essere sulla cinquantina. Un altro uomo, molto più giovane, era seduto nell'ampio soggiorno a fumare mentre parlava al cellulare. Quando vide Tahir, pose fine alla conversazione e si alzò per salutarlo.
  
  "Ahlan wa sahlan", lo salutò in un arabo impeccabile.
  
  Tahir era sbalordito. Quando, in varie occasioni, rifiutò tangenti per riclassificare terreni ad uso industriale e commerciale ad Amman - vera e propria miniera d'oro per i suoi colleghi meno scrupolosi - lo fece non per senso del dovere, ma per l'arroganza offensiva degli occidentali che, pochi minuti dopo l'incontro con lui, sul tavolo furono gettate pile di banconote da un dollaro.
  
  La conversazione con questi due americani non avrebbe potuto essere più diversa. Davanti agli occhi attoniti di Tahir, il più anziano si sedette a un tavolino basso, sul quale preparò quattro dellas, caffettiere beduine, e un piccolo fuoco di carbone. Con mano ferma tostò i chicchi di caffè freschi in una padella di ferro e li lasciò raffreddare. Poi macinava i chicchi tostati con quelli più vecchi in un mahbash, un piccolo mortaio. L'intero processo è stato accompagnato da un flusso continuo di conversazioni, tranne quando il pestello ha colpito ritmicamente il mahbash, poiché questo suono è considerato dagli arabi come una sorta di musica, la cui abilità artistica dovrebbe essere apprezzata dall'ospite.
  
  Gli americani aggiunsero semi di cardamomo e un pizzico di zafferano, preparando con cura la miscela secondo una tradizione secolare. Come di consueto, l'ospite - Tahir - reggeva la coppa, che non aveva il manico, mentre l'americano la riempiva a metà, poiché era privilegio dell'ospite essere il primo a servire la persona più importante della sala. Tahir bevve il suo caffè, ancora un po' scettico sui risultati. Pensò che non ne avrebbe bevuto più di una tazza, visto che era già tardi, ma dopo aver assaggiato la bevanda ne fu così felice che ne bevve altre quattro. Avrebbe finito per bere la sesta coppa se non fosse stato considerato maleducato berne una quantità pari.
  
  "Signor Fallon, non avrei mai immaginato che qualcuno nato nel paese di Starbucks potesse eseguire così bene il rituale gahwa beduino", ha detto Tahir. A questo punto era abbastanza a suo agio e voleva che lo sapessero così da poter capire cosa diavolo volevano quegli americani.
  
  Il più giovane dei presentatori gli porse per la centesima volta un portasigarette d'oro.
  
  "Tahir, amico mio, per favore smettila di chiamarci per cognome. Io sono Peter e questo è Frank", disse mentre accendeva un'altra Dunhill.
  
  "Grazie, Pietro."
  
  'Bene. Ora che siamo rilassati, Tahir, non sarebbe di cattivo gusto se parlassimo di affari?".
  
  L'anziano funzionario fu di nuovo piacevolmente sorpreso. Sono passate due ore. L'arabo non ama discutere prima che sia trascorsa mezz'ora, ma questo americano gli ha persino chiesto il permesso. In quel momento, Tahir si sentì pronto a rifare qualsiasi edificio cercassero, persino il palazzo di re Abdullah.
  
  "Assolutamente, amico mio."
  
  "Okay, questo è ciò di cui abbiamo bisogno: una licenza per la Kayn Mining Company per l'estrazione di fosfato per un anno, a partire da oggi."
  
  "Non sarà facile, amico mio. Quasi l'intera costa del Mar Morto è già occupata dall'industria locale. Come sapete, i fosfati e il turismo sono praticamente le nostre sole risorse nazionali".
  
  "Nessun problema, Tahir. Non ci interessa il Mar Morto, solo una piccola area di circa dieci miglia quadrate centrata su queste coordinate.'
  
  Porse a Tahir un pezzo di carta.
  
  '29ў 34' 44" N, 36 ў 21' 24" E? Non potete essere seri, amici miei. È a nord-est di Al-Mudawwara".
  
  "Sì, non lontano dal confine con l'Arabia Saudita. Conosciamo Tahir".
  
  Il giordano li guardò confuso.
  
  "Non ci sono fosfati. Questo è un deserto. I minerali lì sono inutili".
  
  "Bene, Tahir, abbiamo molta fiducia nei nostri ingegneri e pensano di poter estrarre una notevole quantità di fosfato in quest'area. Naturalmente, come gesto di buona volontà, ti verrà pagata una piccola commissione".
  
  Gli occhi di Tahir si spalancarono mentre il suo nuovo amico apriva la valigetta.
  
  "Ma deve essere..."
  
  "Abbastanza per il matrimonio del piccolo Miyoshi, vero?"
  
  E una casetta sulla spiaggia con un garage per due auto, pensò Tahir. Quei dannati americani probabilmente pensano di essere i più intelligenti e di poter trovare petrolio nella zona. Come se non avessimo cercato lì innumerevoli volte. In ogni caso, non sarò io a distruggere i loro sogni.
  
  "Amici miei, non c'è dubbio che siete entrambi uomini di grande valore e conoscenza. Sono sicuro che i tuoi affari saranno i benvenuti nel Regno Hascemita di Giordania".
  
  Nonostante i sorrisi melliflui di Peter e Frank, Tahir continuava a interrogarsi sul significato di tutto ciò. Cosa diavolo cercavano quegli americani nel deserto?
  
  Per quanto abbia lottato con questa domanda, non si è nemmeno avvicinato a suggerire che in pochi giorni questo incontro gli sarebbe costato la vita.
  
  
  6
  
  
  
  SEDE DI KAYN INDUSTRIES
  
  NEW YORK
  
  
  mercoledì 5 luglio 2006 11:29.
  
  
  Orville si ritrovò in una stanza buia. L'unica fonte di luce era una piccola lampada sul leggio a tre metri di distanza, su cui c'era il suo rapporto, insieme al telecomando, proprio come gli aveva detto il supervisore. Si avvicinò e prese il telecomando. Mentre lo guardava, riflettendo su come iniziare la sua presentazione, fu improvvisamente colpito da un bagliore luminoso. A meno di due metri da dove si trovava c'era un grande schermo largo sei metri. Mostrava la prima pagina della sua presentazione con un logo Netcatch rosso.
  
  "Grazie mille, signor Kine, e buongiorno. Premetto che è un onore per me...'
  
  Si è sentito un leggero ronzio e l'immagine sullo schermo è cambiata per mostrare il titolo della sua presentazione e la prima delle due domande:
  
  
  CHI È Padre Anthony Fowler?
  
  
  Ovviamente, il signor Kine apprezzava la brevità e il controllo, e aveva un secondo telecomando a portata di mano per velocizzare le cose.
  
  Ok, vecchio. Ho capito il messaggio. Andiamo al sodo.
  
  Orville premette il telecomando per aprire la pagina successiva. Raffigurava un prete con una faccia magra e rugosa. Era calvo e quello che gli era rimasto era stato tagliato molto corto. Orville cominciò a parlare all'oscurità di fronte a lui.
  
  "John Anthony Fowler, alias il padre di Anthony Fowler, alias Tony Brent. Nato il 16 dicembre 1951 a Boston, Massachusetts. Occhi verdi, circa 175 sterline. Un agente della CIA freelance e un mistero completo. Per risolvere questo mistero ci sono voluti due mesi di ricerca da parte di dieci dei miei migliori investigatori che hanno lavorato esclusivamente a questo lavoro, oltre a una notevole quantità di denaro per ungere le mani di alcune fonti ben piazzate. Questo spiega in gran parte i tre milioni di dollari che ci sono voluti per preparare questo rapporto, signor Kane".
  
  Lo schermo cambiò di nuovo, questa volta mostrando una foto di famiglia: una coppia ben vestita nel giardino di quella che sembrava una casa costosa. Accanto a loro c'è un bel ragazzo dai capelli scuri di circa undici anni. La mano del padre sembrava stringere la spalla del ragazzo, e tutti e tre avevano sorrisi stretti.
  
  "Figlio unico di Marcus Abernathy Fowler, magnate degli affari e proprietario della Infinity Pharmaceuticals. Oggi è un'azienda biotecnologica con un fatturato multimilionario. Dopo che i suoi genitori morirono in un incidente d'auto sospetto nel 1984, Anthony Fowler vendette l'azienda insieme al resto dei loro beni e donò tutto in beneficenza. Ha mantenuto la villa dei suoi genitori a Beacon Hill, affittandola a una coppia con figli. Ma si è lasciato alle spalle l'ultimo piano e l'ha trasformato in un appartamento con alcuni mobili e un mucchio di libri di filosofia. Si ferma lì di tanto in tanto quando è a Boston".
  
  Lo scatto successivo mostrava una versione più giovane della stessa donna, questa volta in un campus universitario, con indosso un abito da ballo.
  
  Daphne Brent era una chimica esperta che ha lavorato per Infinity Pharmaceuticals fino a quando non è piaciuta al proprietario e si sono sposati. Quando è rimasta incinta, Marcus l'ha trasformata in una casalinga durante la notte. Questo è tutto ciò che sappiamo della famiglia Fowler, tranne che il giovane Anthony è andato a Stanford invece che al Boston College come suo padre".
  
  Diapositiva successiva: il giovane Anthony, che sembra poco più grande di un adolescente, con un'espressione seria, è in piedi sotto un poster che dice "1971".
  
  All'età di vent'anni si è laureato con lode all'università con una laurea in psicologia. Il più giovane della sua classe. Questa foto è stata scattata un mese prima della laurea. L'ultimo giorno del semestre, fece le valigie e si recò all'ufficio reclutamento dell'università. Voleva andare in Vietnam".
  
  Sullo schermo apparve l'immagine di un modulo logoro e ingiallito, compilato a mano.
  
  "Questa è una foto del suo AFQT, l'esame di abilitazione militare. Fowler ha segnato novantotto su cento. Il sergente rimase così colpito che lo mandò immediatamente alla base aerea di Lackland in Texas, dove ricevette un addestramento di base seguito da un briefing avanzato del reggimento di paracadutisti per un'unità operativa speciale che resuscitava i piloti abbattuti dietro le linee nemiche. Mentre si trovava a Lackland, imparò le tattiche di guerriglia e divenne pilota di elicotteri. Dopo un anno e mezzo di combattimenti, è tornato a casa come tenente. Tra le sue medaglie ci sono il Purple Heart e l'Air Force Cross. Nel rapporto troverai informazioni dettagliate sulle azioni che gli hanno portato queste medaglie.'
  
  Colpo di diversi uomini in uniforme al campo d'aviazione. Al centro c'era Fowler, vestito da prete.
  
  "Dopo il Vietnam, Fowler è entrato in un seminario cattolico ed è stato ordinato sacerdote nel 1977. È stato assegnato come cappellano militare alla base aerea di Spangdal in Germania, dove è stato reclutato dalla CIA. Con le sue abilità linguistiche, è facile capire perché lo volessero: Fowler parla correntemente undici lingue e se la cava in altre quindici. Ma la Compagnia non è l'unica divisione che lo ha reclutato".
  
  Un'altra foto di Fowler a Roma con altri due giovani preti.
  
  "Alla fine degli anni Settanta, Fowler divenne un agente del personale della compagnia. Mantiene il suo status di cappellano militare e si reca in numerose basi delle forze armate in tutto il mondo. Le informazioni che ti ho dato finora possono provenire da un numero qualsiasi di agenzie, ma quello che sto per dirti dopo è top secret e molto difficile da ottenere.'
  
  Lo schermo è spento. Alla luce del proiettore, Orville riusciva quasi a distinguere una poltrona su cui era seduto qualcuno. Si sforzò di non guardare direttamente la figura.
  
  Fowler è un agente della Santa Alleanza, il servizio segreto del Vaticano. È una piccola organizzazione, solitamente sconosciuta al pubblico, ma attiva. Uno dei suoi successi è stato salvare la vita dell'ex presidente israeliano Golda Meir quando i terroristi islamici hanno rischiato di far saltare in aria il suo aereo durante una visita a Roma. Le medaglie furono date al Mossad, ma alla Santa Alleanza non importava. Prendono alla lettera l'espressione "servizi segreti". Solo il Papa e un pugno di cardinali sono ufficialmente informati del loro operato. Nella comunità dell'intelligence internazionale, l'Alleanza è rispettata e temuta. Sfortunatamente, ho poco da aggiungere sulla storia di Fowler con questa istituzione. Per quanto riguarda il suo lavoro con la CIA, la mia etica professionale e il mio contratto con la Compagnia mi impediscono di rivelare qualsiasi altra cosa, signor Kine".
  
  Orville si schiarì la gola. Anche se non si aspettava una risposta dalla figura in fondo alla stanza, si fermò.
  
  Non una parola.
  
  "Quanto alla sua seconda domanda, signor Kine..."
  
  Orville considerò per un momento se rivelare che Netcatch non era responsabile del ritrovamento di questa particolare informazione. Che è arrivato nel suo ufficio in una busta sigillata da una fonte anonima. E che c'erano altri interessi coinvolti che volevano chiaramente che Kayn Industries lo ottenesse. Ma poi si ricordò dell'umiliante spruzzo di nebbia al mentolo e continuò a parlare.
  
  Sullo schermo apparve una giovane donna con occhi azzurri e capelli ramati.
  
  "Questo è un giovane giornalista di nome..."
  
  
  7
  
  
  
  EDIZIONI EL GLOBO
  
  MADRID, SPAGNA
  
  
  Giovedì 6 luglio 2006. 20:29
  
  
  'Andrea! Andrea Otero! Dove diavolo sei?'
  
  Dire che in redazione regnasse il silenzio al suono delle grida del caporedattore non sarebbe del tutto esatto, visto che la redazione di un quotidiano non tace mai un'ora prima della pubblicazione. Ma non c'erano voci, il rumore di sottofondo di telefoni, radio, televisori, fax e stampanti sembrava un silenzio imbarazzante. Il capo portava una valigia per mano e aveva un giornale sotto il braccio. Lasciò le valigie all'ingresso della redazione e si diresse dritto all'Ufficio internazionale, all'unico tavolo vuoto. Con rabbia vi sbatté contro il pugno.
  
  "Adesso puoi uscire. Ti ho visto tuffarti là dentro".
  
  Lentamente, una chioma di capelli biondo rame e il viso di una giovane donna dagli occhi azzurri emersero da sotto il tavolo. Cercò di comportarsi con nonchalance, ma il suo viso era teso.
  
  'Salve capo. Ho appena lasciato cadere la penna.'
  
  Il reporter veterano allungò la mano e si aggiustò la parrucca. La calvizie del caporedattore era un argomento tabù, quindi ad Andrea Otero non avrebbe certo aiutato il fatto di aver appena assistito a questa manovra.
  
  "Non sono felice, Otero. Per niente soddisfatto. Puoi dirmi cosa diavolo sta succedendo?'
  
  "Cosa vuoi dire, capo?"
  
  "Hai quattordici milioni di euro in banca, Otero?"
  
  "Non l'ultima volta che ho guardato."
  
  Infatti, quando ha controllato l'ultima volta, c'era un grave scoperto sulle sue cinque carte di credito, grazie alla sua ossessione per le borse Hermes e le scarpe Manolo Blahnik. Pensò di chiedere al reparto contabilità un anticipo sulla sua gratifica natalizia. Per i prossimi tre anni.
  
  "Sarà meglio che tu abbia una zia ricca che sta per togliersi gli zoccoli, perché è quello che mi costerai, Otero."
  
  "Non essere arrabbiato con me, capo. Quello che è successo in Olanda non accadrà più".
  
  "Non sto parlando dei conti del servizio in camera, Otero. Parlo di François Dupré", disse il direttore, gettando sul tavolo il giornale di ieri.
  
  Accidenti, è questo il punto, pensò Andrea.
  
  'Un giorno! Mi sono preso uno schifoso giorno di ferie negli ultimi cinque mesi e voi avete fatto un casino".
  
  In un istante, l'intera redazione, fino all'ultimo giornalista, smise di rimanere a bocca aperta e tornò alle proprie scrivanie, improvvisamente in grado di concentrarsi nuovamente sul proprio lavoro.
  
  "Andiamo, capo. Uno spreco è uno spreco.'
  
  'Appropriazione indebita? È così che lo chiami?
  
  'Certamente! Trasferire un'enorme quantità di denaro dai conti dei tuoi clienti al tuo conto personale è sicuramente uno spreco.'
  
  "E usare la prima pagina della sezione internazionale per strombazzare un semplice errore commesso da un importante azionista di uno dei nostri maggiori inserzionisti è un fallimento totale, Otero."
  
  Andrea deglutì, fingendosi innocente.
  
  "Azionista di maggioranza?"
  
  "Interbancario, Otero. Che, casomai non lo sapessi, ha speso dodici milioni di euro l'anno scorso per questo giornale e ne avrebbe spesi altri quattordici l'anno prossimo. Era pensieroso. Tempo passato.'
  
  'Principale... la verità non ha prezzo.'
  
  "Sì, lo è: quattordici milioni di euro. E i capi dei responsabili. Tu e Moreno andate via di qui. Andato.'
  
  L'altro colpevole è entrato, trascinando i piedi. Fernando Moreno è stato il redattore notturno che ha cancellato un'innocua storia sui profitti di una compagnia petrolifera e l'ha sostituita con la sensazione di Andrea. Fu un breve momento di coraggio di cui ora si pentì. Andrea ha guardato il suo collega, un uomo di mezza età, e ha pensato alla moglie e ai tre figli. Deglutì di nuovo.
  
  "Capo... Moreno non c'entra niente. Sono io che ho pubblicato l'articolo poco prima di andare in stampa.'
  
  Il viso di Moreno si illuminò per un secondo, poi tornò alla sua precedente espressione di rimorso.
  
  "Non fare lo scemo, Otero," disse il caporedattore. 'Questo è impossibile. Non hai il permesso di diventare blu.'
  
  Hermes, il sistema informatico del giornale, ha lavorato sul sistema del colore. Le pagine del giornale erano evidenziate in rosso mentre il giornalista ci lavorava, in verde quando andavano al caporedattore per l'approvazione, e poi in blu quando il direttore notturno le consegnava al tipografo per la stampa.
  
  "Sono entrato nel sistema blu usando la password di Moreno, capo" mentì Andrea. "Lui non c'entra niente."
  
  'Oh si? E da dove hai preso la password? Puoi spiegarlo?'
  
  "Lo tiene nel primo cassetto della scrivania. È stato facile.'
  
  "È vero, Moreno?"
  
  "Beh... sì, capo," disse il redattore notturno, facendo del suo meglio per non mostrare il suo sollievo. 'Mi dispiace'.
  
  Il caporedattore di El Globo non era ancora soddisfatto. Si rivolse ad Andrea così in fretta che la parrucca gli scivolò leggermente sulla testa calva.
  
  "Dannazione, Otero. Mi sbagliavo su di te. Pensavo fossi solo un idiota. Ora capisco che sei un idiota e un piantagrane. Mi assicurerò personalmente che nessuno assuma più una stronza cattiva come te.'
  
  'Ma, capo...' la voce di Andrea suonava disperata.
  
  "Risparmia il fiato, Otero. Sei licenziato.'
  
  ' Non penso...
  
  "Sei così licenziato che non ti vedo più. Non riesco nemmeno a sentirti.'
  
  Il capo si allontanò dalla scrivania di Andrea.
  
  Guardandosi intorno nella stanza, Andrea non vide altro che la nuca dei suoi colleghi giornalisti. Moreno si avvicinò e si fermò accanto a lei.
  
  "Grazie, Andrea."
  
  'Va tutto bene. Sarebbe folle per entrambi essere licenziati".
  
  Moreno scosse la testa. "Mi dispiace che tu gli abbia dovuto dirgli che sei entrato nel sistema. Ora è così arrabbiato che ti renderà davvero la vita difficile lì. Sai cosa succede quando parte per una delle sue crociate...'
  
  "Sembra che sia già iniziato," disse Andrea, indicando la redazione. "Improvvisamente sto diventando un lebbroso. Be', non è che prima fossi il preferito di qualcuno."
  
  "Non sei una cattiva persona, Andrea. In realtà, sei un giornalista piuttosto impavido. Ma sei un solitario e non ti preoccupi mai delle conseguenze. Comunque, buona fortuna.'
  
  Andrea ha giurato a se stessa che non avrebbe pianto, che era una donna forte e indipendente. Strinse i denti mentre le guardie mettevano le sue cose nella scatola, e con grande difficoltà riuscì a mantenere la sua promessa.
  
  
  8
  
  
  
  APPARTAMENTO ANDREA OTERO
  
  MADRID, SPAGNA
  
  
  giovedì 6 luglio 2006 23:15
  
  
  Ciò che Andrea odiava di più da quando Eve se n'era andata per sempre era il rumore delle proprie chiavi quando tornava a casa e le posava sul tavolino accanto alla porta . Echeggiavano sordamente nel corridoio, che Andrea sentiva riassumere la sua vita.
  
  Quando c'era Eva, le cose erano diverse. Correva alla porta come una ragazzina, baciava Andrea e cominciava a balbettare di quello che aveva fatto o delle persone che aveva incontrato. Andrea, travolta da questo vortice che le impediva di raggiungere il divano, pregava per la pace e la tranquillità.
  
  Le sue preghiere furono esaudite. Eva è partita una mattina, tre mesi fa, proprio come era apparsa: all'improvviso. Non c'erano singhiozzi, lacrime, rimpianti. Andrea non disse quasi nulla, anzi provò un certo sollievo. Avrebbe avuto tutto il tempo per i rimpianti più tardi, quando la debole eco del tintinnio delle chiavi romperà il silenzio del suo appartamento.
  
  Ha provato diversi modi per affrontare il vuoto: lasciare la radio accesa quando usciva di casa, rimettere le chiavi nella tasca dei jeans appena entrata, parlare da sola. Nessuno dei suoi trucchi poteva mascherare il silenzio, perché proveniva da dentro.
  
  Ora, mentre entrava nell'appartamento, il suo piede ha respinto il suo ultimo tentativo di non essere sola: un gatto soriano arancione. Al negozio di animali, il gatto sembrava dolce e affettuoso. Ad Andrea ci sono volute quasi quarantotto ore per cominciare a odiarlo. Le andava bene. Potresti gestire l'odio. Era attivo: hai appena odiato qualcuno o qualcosa. Quello che non riusciva a gestire era la delusione. Dovevi solo affrontarlo.
  
  'Ciao L.B. Hanno licenziato la mamma. Che ne pensate?'
  
  Andrea gli ha dato il nome LB, abbreviazione di "Little Bastard", dopo che il mostro si è infiltrato nel bagno ed è riuscito a rintracciare e ad aprire un costoso tubetto di shampoo. LB non sembrava essere impressionato dalla notizia che la sua amante era stata licenziata.
  
  'Non ti interessa, vero? Anche se dovresti" disse Andrea, prendendo una lattina di whisky dal frigo e versandone il contenuto su un vassoio davanti a L.B. "Quando non avrai niente da mangiare, ti venderò al ristorante cinese del signor Wong all'angolo. Poi vado a ordinare il pollo alle mandorle".
  
  Il pensiero che facesse parte del menu di un ristorante cinese non ha frenato l'appetito di LB. Il gatto non rispettava niente e nessuno. Viveva nel suo mondo, irascibile, apatico, indisciplinato e orgoglioso. Andrea lo odiava.
  
  Perché mi ricorda così tanto me stessa, pensò.
  
  Si guardò intorno, irritata da ciò che vide. Le librerie erano coperte di polvere. C'erano avanzi di cibo sul pavimento, il lavandino era sepolto sotto una montagna di piatti sporchi e il manoscritto del romanzo incompiuto che aveva iniziato tre anni prima era sparso sul pavimento del bagno.
  
  Merda. Se solo potessi pagare la donna delle pulizie con una carta di credito...
  
  L'unico posto nell'appartamento dove regnava l'ordine era un enorme - grazie a Dio - armadio nella sua camera da letto. Andrea è stata molto attenta ai suoi vestiti. Il resto dell'appartamento sembrava una zona di guerra. Credeva che il suo pasticcio fosse uno dei motivi principali per rompere con Eve. Sono stati insieme per due anni. Il giovane ingegnere era una macchina delle pulizie, e Andrea la soprannominò affettuosamente l'aspirapolvere romantico, perché le piaceva pulire l'appartamento con l'accompagnamento di Barry White.
  
  In quel momento, mentre esaminava il disastro che era diventato il suo appartamento, Andrea ebbe una rivelazione. Pulirà il porcile, venderà i suoi vestiti su eBay, troverà un lavoro ben pagato, salderà i suoi debiti e farà pace con Eve. Adesso aveva uno scopo, una missione. Tutto sarebbe perfetto.
  
  Sentì un'ondata di energia attraverso il suo corpo. Andò avanti esattamente per quattro minuti e ventisette secondi, che è esattamente il tempo che le ci volle per aprire un sacco della spazzatura, gettare un quarto degli avanzi sul tavolo insieme a qualche piatto sporco che non poteva essere recuperato, muoversi a casaccio da un posto all'altro, poi rovesciare un libro, che aveva letto la sera prima, in modo che la fotografia all'interno cadde a terra.
  
  Sono insieme. L'ultimo che hanno preso.
  
  È inutile.
  
  Crollò sul divano, singhiozzando mentre il sacco della spazzatura rovesciava parte del suo contenuto sul tappeto del soggiorno. LIBBRE. si avvicinò e prese un boccone di pizza. Il formaggio ha iniziato a diventare verde.
  
  "È ovvio, vero, LB? Non posso scappare da quello che sono, almeno non con uno straccio e una scopa".
  
  Il gatto non ha prestato la minima attenzione a questo, ma è corso all'ingresso dell'appartamento e ha iniziato a strofinare contro lo stipite della porta. Andrea si alzò automaticamente, accorgendosi che qualcuno stava per suonare il campanello.
  
  Che tipo di pazzo potrebbe venire a un'ora simile della notte?
  
  Spalancò la porta, sorprendendo il suo visitatore prima che potesse suonare.
  
  'Ciao Bella'.
  
  "Penso che le notizie viaggino veloci."
  
  "Ci sono cattive notizie. Se inizi a piangere, me ne vado.
  
  Andrea si fece da parte, la sua espressione di disgusto era ancora sul viso, ma era segretamente sollevata. Avrebbe dovuto indovinare. Enrique Pascual è stato il suo migliore amico e la sua spalla su cui piangere per anni. Lavorava in una delle principali stazioni radio di Madrid, e ogni volta che Andrea inciampava, Enrique si presentava alla sua porta con una bottiglia di whisky e un sorriso. Questa volta doveva aver pensato che lei ne avesse particolarmente bisogno, perché il whisky aveva dodici anni e alla destra del suo sorriso c'era un mazzo di fiori.
  
  "Dovevi farlo, vero? Il superreporter ha dovuto scoparsi uno dei migliori inserzionisti del giornale", disse Enrique mentre percorreva il corridoio verso il soggiorno senza inciampare in LB. "C'è un vaso pulito in questa discarica?"
  
  "Lasciali morire e dammi la bottiglia. Che importa! Niente dura per sempre.'
  
  "Ora mi hai perso," disse Enrique, ignorando per il momento la questione dei fiori. "Stiamo parlando di Eve o del licenziamento?"
  
  "Non credo di saperlo," mormorò Andrea, uscendo dalla cucina con un bicchiere per mano.
  
  'Se tu fossi andata a letto con me, forse sarebbe stato tutto più chiaro'.
  
  Andrea cercò di non ridere. Enrique Pascual era alto, attraente e perfetto per qualsiasi donna nei primi dieci giorni di una relazione, per poi trasformarsi in un incubo per i successivi tre mesi.
  
  "Se mi piacessero gli uomini, saresti nella mia top 20. Probabilmente.'
  
  Ora toccava a Enrique ridere. Si versò due dita di whisky puro. Ebbe appena il tempo di berne un sorso quando Andrea vuotò il bicchiere e prese la bottiglia.
  
  "Calmati, Andrea. Non è una buona idea finire in un incidente. Ancora.'
  
  "Penso che sarebbe una dannata buona idea. Almeno avrei qualcuno che si prendesse cura di me".
  
  "Grazie per non aver apprezzato i miei sforzi. E non essere così drammatico".
  
  'Pensi che non sia drammatico perdere una persona cara e un lavoro entro due mesi? La mia vita è una merda.'
  
  "Non ho intenzione di discutere con te. Almeno sei circondato da ciò che resta di lei", disse Enrique, indicando con disgusto il disordine nella stanza.
  
  "Forse potresti essere la mia donna delle pulizie. Sono sicuro che sarebbe più utile di questo schifoso programma sportivo a cui fai finta di lavorare".
  
  L'espressione di Enrique non cambiò. Sapeva cosa sarebbe successo dopo, e anche Andrea. Seppellì la testa nel cuscino e urlò con tutte le sue forze. Dopo pochi secondi, il suo urlo si trasformò in singhiozzi.
  
  "Avrei dovuto prendere due bottiglie."
  
  Proprio in quel momento squillò il cellulare.
  
  "Penso che sia tuo," disse Enrique.
  
  "Di' a chiunque sia di andare a farsi fottere," disse Andrea, sempre affondando la faccia nel cuscino.
  
  Enrique aprì il telefono con un gesto elegante.
  
  'Un fiume di lacrime. Ciao...? Apetta un minuto...'
  
  Porse il telefono ad Andrea.
  
  "Penso che faresti meglio a occupartene. Non parlo lingue straniere."
  
  Andrea prese il telefono, si asciugò le lacrime con il dorso della mano e cercò di parlare normalmente.
  
  "Sai che ore sono, idiota?" disse Andrea a denti stretti.
  
  'Mi dispiace. Andrea Otero, per favore? disse la voce in inglese.
  
  "Chi è?" rispose nella stessa lingua.
  
  "Mi chiamo Jacob Russell, signorina Otero. Chiamo da New York per conto del mio capo, Raymond Kane".
  
  "Raymond Kane? Dalle Kine Industries?'
  
  'Si è vero. E lei è lo stesso Andrea Otero che l'anno scorso ha rilasciato quella controversa intervista al presidente Bush?'
  
  Certo, l'intervista. Questa intervista ha avuto un grande impatto in Spagna e anche nel resto d'Europa. È stata la prima giornalista spagnola a entrare nello Studio Ovale. Alcune delle sue domande più dirette - alcune che non erano state concordate in anticipo e che riuscì a infilare con discrezione - innervosirono non poco la texana. Questa intervista esclusiva ha lanciato la sua carriera in El Globo. Almeno non per molto. E sembrava scuotere alcune cellule dall'altra parte dell'Atlantico.
  
  "La stessa cosa, signore," rispose Andrea. "Allora dimmi, perché Raymond Kine ha bisogno di un grande giornalista?" aggiunse, tirando su col naso leggermente, contenta che la persona al telefono non potesse vedere in che stato si trovava.
  
  Russell si schiarì la gola. "Posso contare su di lei per non dirlo a nessuno sul suo giornale, signorina Otero?"
  
  "Assolutamente," disse Andrea, sorpreso dall'ironia.
  
  "Mr Kine vorrebbe darti la più grande esclusiva della tua vita".
  
  'IO? Perché io?' disse Andrea rivolgendo un appello scritto a Enrique.
  
  Il suo amico tirò fuori dalla tasca un taccuino e una penna e glieli porse con uno sguardo interrogativo. Andrea lo ignorò.
  
  "Diciamo solo che gli piace il tuo stile", disse Russell.
  
  "Signor Russell, in questa fase della mia vita trovo difficile credere che qualcuno che non ho mai incontrato mi stia chiamando con un'offerta così vaga e probabilmente incredibile."
  
  "Bene, lascia che ti convinca."
  
  Russell parlò per un quarto d'ora, durante il quale uno stupefatto Andrea prendeva appunti continui. Enrique cercò di leggere da sopra la sua spalla, ma la calligrafia spigolosa di Andrea lo rendeva inutile.
  
  '...ecco perché contiamo su di lei per essere al sito di scavo, Ms. Otero.'
  
  "Ci sarà un'intervista esclusiva con il signor Cain?"
  
  "Di norma, il signor Kine non rilascia interviste. Mai.'
  
  "Forse il signor Kine dovrebbe trovare un giornalista che si preoccupi delle regole."
  
  Ci fu un silenzio imbarazzante. Andrea incrociò le dita, pregando che il suo colpo nel buio andasse a segno.
  
  "Suppongo che ci possa sempre essere una prima volta. Abbiamo un accordo?'
  
  Andrea ci ha pensato per qualche secondo. Se ciò che Russell aveva promesso fosse stato vero, avrebbe potuto firmare un contratto con qualsiasi società di media del mondo. E manderebbe a quel figlio di puttana al direttore di El Globo una copia dell'assegno.
  
  Anche se Russell non dice la verità, non abbiamo niente da perdere.
  
  Non ci pensava più.
  
  "Puoi prenotare un biglietto per me sul prossimo volo per Gibuti. Primo grado.'
  
  Andrea riattaccò.
  
  'Non ho capito una sola parola oltre a 'prima classe', ha detto Enrique. "Puoi dirmi dove stai andando?" Fu sorpreso dall'evidente cambiamento di umore di Andrea.
  
  "Se dicessi "alle Bahamas", non mi crederesti, vero?"
  
  "Molto carino," disse Enrique, mezzo infastidito, mezzo geloso. "Ti porto dei fiori, del whisky, ti raschio via dal pavimento, ed è così che mi tratti..."
  
  Facendo finta di non ascoltare, Andrea andò in camera da letto a raccogliere le sue cose.
  
  
  9
  
  
  
  cripta con reliquie
  
  VATICANO
  
  
  Venerdì 7 luglio 2006 20:29
  
  Un colpo alla porta fece trasalire frate Cesareo. Nessuno scendeva nella cripta, non solo perché l'accesso era limitato a pochissime persone, ma anche perché era umida e malsana, nonostante i quattro deumidificatori che ronzavano costantemente in ogni angolo dell'enorme stanza. Lieto di avere compagnia, il vecchio frate domenicano sorrise mentre apriva la porta blindata, alzandosi in punta di piedi per abbracciare il suo visitatore.
  
  "Antonio!"
  
  Il prete sorrise e abbracciò l'uomo più piccolo.
  
  'Ero accanto...'
  
  "Lo giuro su Dio, Anthony, come hai fatto ad arrivare fin qui?" Da un po' di tempo questo posto è sorvegliato da telecamere e antifurti".
  
  "C'è sempre più di un'entrata se prendi tempo e conosci la strada. Me l'hai insegnato tu, ricordi?
  
  Il vecchio domenicano si massaggiava il pizzetto con una mano e con l'altra si accarezzava il pancione, ridendo di gusto. Sotto le strade di Roma si estendeva un sistema di oltre trecento miglia di tunnel e catacombe, alcuni dei quali si trovavano a più di duecento piedi sotto la città. Era un vero e proprio museo, un labirinto di passaggi tortuosi e inesplorati che collegavano quasi ogni parte della città, Vaticano compreso. Vent'anni prima Fowler e il fratello CesáReo avevano dedicato il loro tempo libero all'esplorazione di questi tunnel pericolosi e intricati.
  
  "Sembra che Sirin dovrà rivedere il suo impeccabile sistema di sicurezza. Se un vecchio cane come te riesce a intrufolarsi qui... Ma perché non usare la porta principale, Anthony? Ho sentito dire che non sei più persona non grata al Sant'Uffizio. E vorrei sapere perché.'
  
  "In realtà, in questo momento sono probabilmente troppo grata per i gusti di alcune persone."
  
  "Sirin ti vuole indietro, vero? Una volta che quel piccolo Machiavelli ti avrà messo i denti addosso, non ti lascerà andare facilmente".
  
  "E anche i vecchi custodi di reliquie possono essere testardi. Specialmente quando si tratta di cose che non dovrebbero sapere".
  
  "Antonio, Antonio. Questa cripta è il segreto meglio custodito del nostro minuscolo paese, ma le sue pareti echeggiano di voci". Cesareo fece un gesto intorno.
  
  Fowler alzò lo sguardo. Il soffitto della cripta, sostenuto da archi di pietra, era nero per il fumo di milioni di candele che avevano illuminato la stanza per quasi duemila anni. Recentemente, però, le candele sono state sostituite da un moderno impianto elettrico. Lo spazio rettangolare era di circa duecentocinquanta piedi quadrati, parte dei quali erano stati scavati nella viva roccia con un piccone. Sulle pareti, dal soffitto al pavimento, si aprivano porte che nascondevano nicchie con le spoglie di vari santi.
  
  "Hai passato troppo tempo a respirare quest'aria orribile, e questo di certo non aiuta neanche i tuoi clienti", ha detto Fowler. "Perché sei ancora quaggiù?"
  
  Era un fatto poco noto che negli ultimi diciassette secoli ogni chiesa cattolica, per quanto modesta, aveva una reliquia di un santo nascosta nell'altare. E questo sito ha ospitato la più grande collezione di tali reliquie al mondo. Alcune nicchie erano quasi vuote, contenevano solo piccoli frammenti ossei, mentre in altre l'intero scheletro era intatto. Ogni volta che si costruiva una chiesa in qualsiasi parte del mondo, un giovane prete prendeva la valigia d'acciaio da frate Cecilio e si recava nella nuova chiesa per deporre la reliquia sull'altare.
  
  Il vecchio storico si tolse gli occhiali e li asciugò con l'orlo della tonaca bianca.
  
  'Sicurezza. Tradizione. Testardaggine", disse Cesáreo in risposta alla domanda di Fowler. 'Parole che definiscono la nostra Santa Madre Chiesa'.
  
  'Grande. Oltre ad essere umido, questo posto puzza di cinismo".
  
  Il fratello CesáReo ha toccato lo schermo del suo potente Macbook Pro su cui stava scrivendo quando è arrivato il suo amico.
  
  "Ecco le mie verità, Anthony. Quarant'anni di catalogazione dei frammenti ossei. Hai mai succhiato un osso antico, amico mio? Questo è un metodo eccellente per determinare se un osso è falso, ma lascia un sapore amaro in bocca. Quattro decenni dopo, non sono più vicino alla verità di quando ho iniziato.' Lui sospiro.
  
  "Bene, forse puoi accedere a quel disco rigido e aiutarmi, vecchio mio", disse Fowler, porgendo una foto a Ceséreo.
  
  "C'è sempre qualcosa a portata di mano, sempre..."
  
  Il domenicano si fermò a metà frase. Fissò miope la fotografia per un momento, poi si avvicinò al tavolo al quale lavorava. Da una pila di libri tirò fuori un vecchio volume in ebraico classico, coperto di segni a matita. Lo sfogliò, confrontando i vari simboli con il libro. Sorpreso, alzò lo sguardo.
  
  "Dove l'hai preso, Anthony?"
  
  "Da un'antica candela. Era con un nazista in pensione".
  
  "Camilo Sirin ti ha mandato a riportarlo indietro, vero? Devi dirmi tutto. Non perdere un singolo dettaglio. Ho bisogno di sapere!'
  
  "Diciamo che devo un favore a Camilo e accetto di fare un'ultima missione per la Santa Alleanza. Mi ha chiesto di trovare un criminale di guerra austriaco che ha rubato una candela da una famiglia ebrea nel 1943. La candela era ricoperta da strati d'oro, e l'uomo l'aveva avuta dai tempi della guerra. Qualche mese fa l'ho raggiunto e ho preso la candela. Dopo aver sciolto la cera, ho trovato la lastra di rame che vedete nella foto.'
  
  "Non ne hai uno migliore con una risoluzione maggiore?" Riesco a malapena a distinguere la scritta all'esterno".
  
  "Era piegato troppo stretto. Se lo aprissi completamente, potrei danneggiarlo".
  
  "Meno male che non l'hai fatto. Ciò che potresti distruggere non ha prezzo. Dov'è adesso?'
  
  "L'ho riferito a Chirin e non gli ho dato molta importanza. Ho immaginato che qualcuno in Curia lo volesse. Poi sono tornato a Boston convinto di aver ripagato il mio debito..."
  
  "Non è proprio così, Anthony," intervenne una voce calma e impassibile. Il proprietario della voce riuscì a infilarsi nella cripta come una spia esperta, che era esattamente quell'uomo tozzo dalla faccia semplice, vestito di grigio. e gesti, si nascose dietro un muro di insignificanza camaleontica.
  
  "Entrare in una stanza senza bussare è maleducazione, Sirin" disse Cecilio.
  
  "È anche cattiva educazione non rispondere quando vieni chiamato", disse il capo della Santa Alleanza, fissando Fowler.
  
  'Pensavo avessimo finito. Abbiamo concordato una missione, solo una".
  
  "E hai completato la prima parte: restituisci la candela. Ora devi assicurarti che ciò che contiene sia usato correttamente.'
  
  Infastidito, Fowler non rispose.
  
  "Forse Anthony apprezzerebbe di più il suo compito se ne capisse l'importanza" continuò Sirin "Dal momento che ora sai con cosa abbiamo a che fare, Fratello Cecilio, saresti così gentile da dire ad Anthony cosa si vede in questa foto? che tu 'mai visto?'
  
  Il domenicano si schiarì la gola.
  
  "Prima di farlo, ho bisogno di sapere se è genuino, Sirin."
  
  'Questo è vero'.
  
  Gli occhi del monaco si illuminarono. Si rivolse a Fowler.
  
  "Questa, amico mio, è una mappa del tesoro. O, per essere precisi, la metà di uno. Cioè, se la mia memoria mi serve bene, perché sono passati molti anni da quando ho tenuto l'altra metà tra le mani. Questa è la parte che mancava al Rotolo di rame di Qumran".
  
  L'espressione del prete si incupì notevolmente.
  
  'Vuoi dirmi...
  
  'Sì mio amico. L'oggetto più potente della storia può essere trovato grazie al significato di questi simboli. E tutti i problemi che ne derivano".
  
  'Buon Dio. E dovrebbe manifestarsi proprio in questo momento".
  
  "Sono contento che tu abbia finalmente capito, Anthony", intervenne Sirin. "In confronto a questo, tutte le reliquie che il nostro buon amico tiene in questa stanza non sono altro che polvere."
  
  "Chi ti ha messo sulla pista, Camilo? Perché stai cercando il dottor Grouse adesso, dopo tutto questo tempo?". chiese frate Cesareo.
  
  "L'informazione è arrivata da uno dei benefattori della Chiesa, un certo signor Kane. Un benefattore di un'altra fede e un grande filantropo. Aveva bisogno che trovassimo Graus e si è offerto personalmente di finanziare una spedizione archeologica se potessimo riavere la candela".
  
  'Dove?'
  
  "Non ha rivelato la posizione esatta. Ma conosciamo la zona. Al-Mudawwara, Giordania.'
  
  "Fantastico, allora non c'è nulla di cui preoccuparsi", lo interruppe Fowler. "Sai cosa succede se qualcuno lo fiuta anche solo?" Nessuno in questa spedizione vivrà abbastanza a lungo da prendere in mano una pala".
  
  'Speriamo che ti sbagli. Invieremo un osservatore in una spedizione: tu".
  
  Fowler scosse la testa. 'NO'.
  
  "Ti rendi conto delle conseguenze, delle ramificazioni".
  
  'La mia risposta è ancora no'.
  
  'Non puoi rifiutare'.
  
  "Cerca di fermarmi," disse il prete, dirigendosi verso la porta.
  
  "Antonio, ragazzo mio". Le parole lo accompagnarono mentre si avviava verso l'uscita. "Non sto dicendo che cercherò di fermarti. Devi essere tu a decidere di andare. Per fortuna, negli anni, ho imparato a trattare con te. Dovevo ricordare l'unica cosa a cui tieni di più della tua libertà, e ho trovato la soluzione perfetta.'
  
  Fowler si fermò, dando loro la schiena.
  
  "Cosa hai fatto, Camilo?"
  
  Sirin fece qualche passo verso di lui. Se c'era una cosa che detestava più del parlare, era alzare la voce.
  
  "In una conversazione con il signor Cain, ho suggerito il miglior reporter per la sua spedizione. In effetti, come giornalista, è piuttosto mediocre. E non troppo carino, o spigoloso, o anche eccessivamente onesto. In effetti, l'unica cosa che la rende interessante è che una volta le hai salvato la pelle. Come dovrei dire: ti deve la vita? Così ora non correrai a nasconderti nella mensa dei poveri più vicina perché conosci il rischio che corri".
  
  Fowler continuava a non voltarsi indietro. A ogni parola di Sirin, la sua mano si stringeva sempre di più, finché non si chiuse a pugno, le unghie conficcate nel palmo. Ma il dolore non era abbastanza. Ha battuto il pugno su una delle nicchie. La cripta tremò per l'impatto. La porta di legno dell'antico luogo di riposo andò in frantumi e l'osso della volta profanata rotolò sul pavimento.
  
  Patella della Sacra Essenza. Poveretto, è tutta la vita che zoppica", disse Fratel CesáReo, chinandosi per raccogliere la reliquia.
  
  Fowler, ormai rassegnato, si voltò finalmente verso di loro.
  
  
  10
  
  
  
  ESTRATTO DA RAYMOND KEN: BIOGRAFIA NON AUTORIZZATA
  
  ROBERT DRISCOLL
  
  
  Molti lettori potrebbero chiedersi come un ebreo non istruito che viveva di beneficenza da bambino sia riuscito a creare un impero finanziario così grande. Dalle pagine precedenti si evince che prima del dicembre 1943 Raymond Kine non esisteva. Non c'è nessuna annotazione sul suo certificato di nascita, nessun documento che dimostri che è cittadino americano.
  
  Il periodo della sua vita più noto iniziò quando entrò al MIT e accumulò un considerevole elenco di brevetti. Mentre gli Stati Uniti erano nei gloriosi anni '60, Kine stava inventando il circuito integrato. Per cinque anni ha posseduto la propria azienda; entro dieci - metà della Silicon Valley.
  
  Questo periodo è stato ben documentato sulla rivista Time, insieme alle disgrazie che hanno rovinato la sua vita di padre e marito...
  
  Forse ciò che preoccupa di più l'americano medio è la sua invisibilità, questa mancanza di trasparenza che trasforma qualcuno così potente in un mistero inquietante. Prima o poi, qualcuno dovrà dissipare l'alone di mistero che avvolge la figura di Raymond Kane...
  
  
  undici
  
  
  
  A BORDO DEL "BEHEMOTH"
  
  MAR ROSSO
  
  
  Martedì 11 luglio 2006 alle 16:29.
  
  
  ... qualcuno deve dissipare l'alone di mistero che circonda la figura di Raymond Ken...
  
  Andrea sorrise ampiamente e mise da parte la biografia di Raymond Kane. Era un pezzo di merda oscuro e di parte, e lei si annoiava completamente mentre sorvolava il deserto del Sahara mentre si recava a Gibuti.
  
  Durante il volo, Andrea ha avuto il tempo di fare quello che raramente faceva: guardarsi bene. E decise che non le piaceva quello che vedeva.
  
  Come la più giovane di cinque fratelli - tutti uomini tranne lei - Andrea è cresciuta in un ambiente in cui si sentiva completamente al sicuro. Ed era completamente banale. Suo padre era un sergente di polizia e sua madre era una casalinga. Vivevano in un quartiere popolare e mangiavano pasta quasi tutte le sere e pollo la domenica. Madrid è una città bellissima, ma per Andrea è servita solo a sottolineare la mediocrità della sua famiglia. A quattordici anni giurò che non appena ne avesse compiuti diciotto, sarebbe uscita dalla porta e non sarebbe più tornata.
  
  Certo, discutere con tuo padre sul tuo orientamento sessuale ha affrettato la tua partenza, vero, tesoro?
  
  È stato un lungo viaggio dal momento in cui è uscita di casa - sei stata cacciata - al suo primo vero lavoro, a parte quelli che ha dovuto accettare per pagarsi la retta di giornalismo. Il giorno in cui ha iniziato a lavorare a El Globo, si è sentita come se avesse vinto alla lotteria, ma quell'euforia non è durata a lungo. Passava da una sezione all'altra dell'articolo, sentendosi ogni volta come se stesse cadendo in aria, perdendo sia la prospettiva che il controllo sulla sua vita personale. Prima di partire, è finita nel dipartimento internazionale ...
  
  Ti hanno cacciato.
  
  E ora è un'avventura impossibile.
  
  La mia ultima possibilità. Considerando come vanno le cose con i giornalisti nel mercato del lavoro, il mio prossimo lavoro sarà una cassiera in un supermercato. C'è solo qualcosa in me che non funziona. Non posso fare niente di giusto. Anche Eva, che era la persona più paziente del mondo, non poteva stare con me. Il giorno che se n'è andata... Come mi ha chiamato? "Incautamente fuori controllo", "emotivamente fredda"... Penso che "immatura" sia stata la cosa più carina che ha detto. E doveva averlo fatto sul serio perché non ha nemmeno alzato la voce. Dannazione! È sempre lo stesso. Questa volta è meglio che non sbagli.
  
  Andrea ha cambiato marcia mentale e ha alzato il volume del suo iPod. La calda voce di Alanis Morissette calmò il suo umore. Si appoggiò allo schienale del sedile, desiderando di essere già a destinazione.
  
  
  Fortunatamente, la prima classe aveva i suoi vantaggi. Il più importante di questi era la capacità di scendere dall'aereo prima di tutti gli altri. Un giovane autista nero ben vestito la stava aspettando accanto a una jeep malandata sul bordo della pista.
  
  Così così. Niente dogana, vero? Il signor Russell ha organizzato tutto, pensò Andrea mentre scendeva le scale dall'aereo.
  
  'Questo è tutto?' L'autista parlava inglese, indicando la borsetta e lo zaino di Andrea.
  
  "Stiamo andando verso il fottuto deserto, vero?" Guidare.'
  
  Riconosceva il modo in cui l'autista la guardava. Era stereotipata: giovane, bionda e quindi stupida. Andrea non era sicura se il suo atteggiamento spensierato nei confronti di vestiti e denaro fosse un modo per seppellirsi ulteriormente in quello stereotipo, o se fosse solo una sua concessione alla banalità. Forse una combinazione di entrambi. Ma per questo viaggio, segno che si è lasciata alle spalle la vecchia vita, ha ridotto al minimo il bagaglio.
  
  Mentre la jeep percorreva le cinque miglia fino alla nave, Andrea ha scattato delle foto con la sua Canon 5D. (Non era proprio la sua Canon 5D, ma quella che apparteneva al giornale, che si è dimenticata di restituire. Se lo meritano, maiali.) Era scioccata dall'estrema povertà di questa terra. Asciutto, marrone, coperto di pietre. Probabilmente potresti attraversare l'intera capitale a piedi in due ore. Sembrava non esserci industria, agricoltura, infrastruttura. La polvere delle ruote della loro jeep copriva i volti delle persone che li guardavano mentre passavano. Volti senza speranza.
  
  "Il mondo è in una brutta posizione se persone come Bill Gates e Raymond Kane guadagnano di più in un mese del prodotto nazionale lordo di questo paese in un anno".
  
  L'autista ha alzato le spalle in risposta. Erano già nel porto, la parte più moderna e ben tenuta della capitale, e di fatto la sua unica fonte di reddito. Gibuti ha beneficiato della sua posizione vantaggiosa all'interno del Corno d'Africa.
  
  La Jeep ha frenato bruscamente. Quando Andrea riacquistò l'equilibrio, ciò che vide la fece cadere a bocca aperta. Il Behemoth non era così brutto come si era aspettata. Era una nave elegante e moderna, con un enorme scafo dipinto di rosso e una sovrastruttura dipinta di un bianco abbagliante, il colore delle Kayn Industries. Senza aspettare che l'autista la aiutasse, afferrò le sue cose e corse su per la passerella, desiderosa di iniziare la sua avventura il prima possibile.
  
  Mezz'ora dopo, la nave salpò e partì. Un'ora dopo, Andrea si è chiusa nella sua cabina, con l'intenzione di vomitare da sola.
  
  
  Dopo due giorni in cui i fluidi erano l'unica cosa che poteva sopportare, il suo orecchio interno ha chiamato una tregua e finalmente si è sentita abbastanza coraggiosa da uscire per prendere una boccata d'aria fresca e conoscere la nave. Ma prima ha deciso di gettare in mare Raymond Kayn: The Unauthorized Biography con tutte le sue forze.
  
  "Non avresti dovuto farlo."
  
  Andrea si allontanò dalla ringhiera. Camminando verso di lei sul ponte principale c'era un'attraente donna dai capelli scuri sulla quarantina. Era vestita come Andrea, in jeans e maglietta, ma sopra indossava una giacca bianca.
  
  'Lo so. L'inquinamento ambientale fa male. Ma prova a star chiuso tre giorni con quel libro di merda e capirai".
  
  'Sarebbe meno traumatico se aprissi la porta per qualcosa di diverso dal prendere l'acqua dalla squadra. So che ti sono stati offerti i miei servizi...'
  
  Andrea fissò il libro, che già galleggiava molto dietro la nave in movimento. Si vergognava. Non le piaceva quando la gente la vedeva malata e odiava sentirsi vulnerabile.
  
  "Stavo bene" disse Andrea.
  
  "Capisco, ma sono sicuro che ti sentiresti meglio se prendessi un po' di dramamin."
  
  'Solo se mi volevi morto, dottore...'
  
  "Harel. Lei è allergica ai dimenidrinati, signorina Otero?'
  
  "Tra l'altro. Per favore, chiamami Andrea.'
  
  La dottoressa Harel sorrise e una serie di rughe addolcirono i suoi lineamenti. Aveva bellissimi occhi, la forma e il colore di una mandorla, ei suoi capelli erano scuri e ricci. Era due pollici più alta di Andrea.
  
  "E puoi chiamarmi dottor Harel", disse, tendendo la mano.
  
  Andrea le guardò la mano senza offrirle la sua.
  
  'Non mi piacciono gli snob'.
  
  'Anche io. Non ti dico il mio nome perché non ne ho uno. I miei amici di solito mi chiamano Doc.'
  
  La giornalista ha finalmente teso la mano. La stretta di mano del dottore fu calda e piacevole.
  
  "Questo dovrebbe rompere il ghiaccio alle feste, dottore."
  
  "Non puoi immaginare. Di solito è la prima cosa che le persone notano quando li incontro. Facciamo una piccola passeggiata e ti dirò di più".
  
  Si diressero verso la prua della nave. Un vento caldo soffiò nella loro direzione, facendo sventolare la bandiera americana sulla nave.
  
  "Sono nato a Tel Aviv poco dopo la fine della Guerra dei Sei Giorni", ha continuato Harel, "quattro membri della mia famiglia sono morti durante il conflitto. Il rabbino lo ha interpretato come un cattivo presagio, quindi i miei genitori non mi hanno dato un nome. per ingannare l'angelo della morte, solo loro conoscevano il mio nome".
  
  "E ha funzionato?"
  
  "Per gli ebrei il nome è molto importante. Definisce una persona e ha potere su quella persona. Mio padre mi ha sussurrato il mio nome all'orecchio durante il mio Bat Mitzvah quando la congregazione ha cantato. Non posso mai dirlo a nessun altro.'
  
  "O ti troverà l'Angelo della Morte?" Senza offesa, Doc, ma non ha molto senso. Il Tristo Mietitore non ti sta cercando nell'elenco telefonico.'
  
  Harel rise di cuore.
  
  'Incontro spesso questo atteggiamento. Devo dirti che lo trovo rinfrescante. Ma il mio nome rimarrà segreto".
  
  Andrea sorrise. Le piaceva lo stile disinvolto della donna, e la guardò negli occhi, forse un po' più a lungo di quanto fosse necessario o appropriato. Harel distolse lo sguardo, leggermente sorpreso dalla sua franchezza.
  
  "Cosa ci fa il dottore senza nome a bordo del Behemoth?"
  
  "Sono un sostituto, all'ultimo minuto. Avevano bisogno di un medico per la spedizione. Quindi sei tutto nelle mie mani.'
  
  Belle mani, pensò Andrea.
  
  Raggiunsero la prua. Il mare si ritirò sotto di loro e il giorno risplendeva maestoso e luminoso. Andrea si guardò intorno.
  
  "Quando non mi sento come se le mie viscere fossero in un frullatore, devo ammettere che è una bellissima nave."
  
  La sua forza è nei suoi lombi e la sua forza è nell'ombelico del suo ventre. Le sue ossa sono come solidi pezzi di rame; le sue gambe sono come sbarre di ferro," recitò il dottore con voce allegra.
  
  "Tra l'equipaggio ci sono poeti?" Andrea rise.
  
  'No cara. Viene dal Libro di Giobbe. Si riferisce a un'enorme bestia chiamata Behemoth, fratello del Leviatano".
  
  "Non è un brutto nome per una nave".
  
  "Ad un certo punto era una fregata navale danese di classe Hvidbjørnen. Il Dottore indicò una piastra di metallo di circa tre metri quadrati che era saldata al ponte. "Prima c'era una sola pistola. Kine Industries ha acquistato questa nave per dieci milioni di dollari a un'asta quattro anni fa. Buon affare.'
  
  "Non pagherei più di nove e mezzo."
  
  "Ridi se vuoi, Andrea, ma il ponte di questa bellezza è lungo duecentosessanta piedi; ha il suo eliporto e può percorrere ottomila miglia a quindici nodi. Potrebbe viaggiare da Cadice a New York e ritorno senza fare rifornimento".
  
  In quel momento, la nave ha superato un'onda enorme e la nave si è leggermente inclinata. Andrea scivolò e per poco non cadde oltre il parapetto, che a prua era alto solo un piede e mezzo. Il dottore l'ha afferrata per la maglietta.
  
  'Attento! Se cadessi a quella velocità, verresti fatto a pezzi dalle eliche o annegheresti prima che avessimo la possibilità di salvarti".
  
  Andrea stava per ringraziare Harel, ma poi notò qualcosa in lontananza.
  
  "Cosa c'è?" chiese.
  
  Harel strinse gli occhi, alzando la mano per ripararsi dal bagliore. All'inizio non riusciva a vedere nulla, ma cinque secondi dopo riusciva a distinguere delle forme.
  
  'Finalmente siamo tutti qui. È il capo.'
  
  'Chi?'
  
  'Non te l'hanno detto? Il signor Cain supervisionerà personalmente l'intera operazione".
  
  Andrea si voltò a bocca aperta. 'Stai scherzando?'
  
  Harel scosse la testa. "Questa sarà la prima volta che lo incontro", ha risposto.
  
  "Mi avevano promesso un colloquio con lui, ma pensavo che sarebbe stato alla fine di questa ridicola messinscena."
  
  "Non credi che la spedizione avrà successo?"
  
  "Diciamo che ho dei dubbi sul suo vero scopo. Quando il signor Russell mi ha assunto, ha detto che stavamo cercando una reliquia molto importante che è stata persa migliaia di anni fa. Non è entrato nei dettagli".
  
  'Siamo tutti al buio. Guarda, si sta avvicinando.'
  
  Ora Andrea poteva vedere quello che sembrava una specie di aereo a circa due miglia dal porto. Si stava avvicinando velocemente.
  
  "Ha ragione, dottore, è un aereo!"
  
  Il giornalista ha dovuto alzare la voce sopra il rombo dell'aereo e gli applausi dei marinai mentre faceva un semicerchio intorno alla nave.
  
  "No, non è un aereo, guarda."
  
  Si voltarono per seguirlo. L'aereo, o almeno quello che Andrea pensava fosse un aereo, era un piccolo velivolo, dipinto a colori e con il logo delle Kayn Industries, ma le sue due eliche erano tre volte più grandi del normale. Andrea guardò con stupore mentre le eliche cominciavano a girare sull'ala e l'aereo cessava il sorvolo del Behemoth. All'improvviso rimase sospeso nell'aria. Le eliche avevano compiuto una virata di novanta gradi e, come un elicottero, ora tenevano fermo il velivolo mentre onde concentriche si aprivano a ventaglio sul mare sottostante.
  
  "Questo è un convertiplano BA-609. Migliore della classe. Questo è il suo primo viaggio. Dicono che sia stata un'idea del signor Kine".
  
  "Tutto ciò che quest'uomo fa sembra impressionante. Mi piacerebbe incontrarlo.'
  
  "No, Andrea, aspetta!"
  
  Il Dottore cercò di trattenere Andrea, ma lei si infilò in un gruppo di marinai che si sporgevano dal parapetto di dritta.
  
  Andrea salì sul ponte principale e scese una delle scale sotto la sovrastruttura della nave che si collegava al ponte di poppa, dove ora si librava l'aereo. Alla fine del corridoio, un marinaio biondo alto due metri le sbarrò la strada.
  
  "È tutto quello che può fare, signorina."
  
  'Mi dispiace?'
  
  "Può dare un'occhiata all'aereo non appena il signor Kine sarà nella sua cabina".
  
  'È chiaro. E se volessi dare un'occhiata al signor Kine?'
  
  "I miei ordini sono di non lasciare che nessuno vada a poppa. Scusa.'
  
  Andrea si voltò senza dire una parola. Non le piaceva essere rifiutata, quindi ora aveva un doppio incentivo a ingannare le guardie.
  
  Scivolando attraverso uno dei portelli alla sua destra, entrò nella camera principale della nave. Doveva sbrigarsi prima che portassero Cain di sotto. Poteva tentare di scendere al ponte inferiore, ma probabilmente lì ci sarebbe stata un'altra guardia. Provò le maniglie di diverse porte finché non ne trovò una che non era chiusa a chiave. Era come un salotto con un divano e uno squallido tavolo da ping-pong. In fondo c'era un grande oblò aperto che si affacciava sulla poppa.
  
  Et voilà.
  
  Andrea ha messo un piedino sull'angolo del tavolo e l'altro sul divano. Spinse le mani attraverso l'oblò, poi la testa, e spinse il corpo attraverso l'altro lato. A meno di tre metri di distanza, un marinaio con un giubbotto arancione e protezioni per le orecchie stava segnalando al pilota del BA-609 mentre le ruote dell'aereo stridevano sul ponte. I capelli di Andrea svolazzavano al vento delle pale dell'elica. Si è chinata istintivamente, anche se ha giurato innumerevoli volte che se mai fosse finita sotto un elicottero, non avrebbe imitato i personaggi dei film che abbassano la testa anche se le pale sono quasi un metro e mezzo sopra di loro.
  
  Certo, una cosa era rappresentare la situazione e un'altra essere dentro ...
  
  La porta del BA-609 iniziò ad aprirsi.
  
  Andrea sentì un movimento dietro di lei. Stava per girarsi quando è stata gettata a terra e inchiodata al ponte. Sentì il calore del metallo sulla sua guancia mentre qualcuno si sedeva sulla sua schiena. Si contorceva con tutte le sue forze, ma non riusciva a liberarsi. Sebbene avesse difficoltà a respirare, è riuscita a guardare l'aereo e ha visto scendere dall'aereo un bel giovane abbronzato con occhiali da sole e giacca. Dietro di lui c'era un toro maschio del peso di circa 220 libbre, o almeno così sembrava ad Andrea dal ponte. Quando questo bruto la guardò, non notò alcuna espressione nei suoi occhi castani. Una brutta cicatrice gli correva dal sopracciglio sinistro alla guancia. Alla fine, fu seguito da un uomo magro e basso, vestito interamente di bianco. La pressione sulla sua testa aumentò e riuscì a malapena a distinguere quest'ultimo passeggero mentre attraversava il suo campo visivo limitato: tutto ciò che riusciva a vedere erano le ombre delle pale dell'elica che rallentavano sul ponte.
  
  'Lasciami andare, va bene? Quel fottuto pazzo paranoico è già nei suoi alloggi, quindi togliti di mezzo".
  
  "Il signor Kine non è né pazzo né paranoico. Temo che soffra di agorafobia", rispose il suo rapitore in spagnolo.
  
  La sua voce non era quella di un marinaio. Andrea ricordava bene quel tono colto, serio, così misurato e distaccato, che le ricordava sempre Ed Harris. Quando la pressione sulla sua schiena si allentò, balzò in piedi.
  
  'Voi?'
  
  Davanti a lei c'era padre Anthony Fowler.
  
  
  12
  
  
  
  FUORI NETCATCH
  
  225 SOMERSET AVENUE,
  
  WASHINGTON DC
  
  
  Martedì 11 luglio 2006 11:29.
  
  
  Il più alto dei due era anche il più giovane, quindi era sempre lui a portare caffè e cibo in segno di rispetto. Si chiamava Nazim e aveva diciannove anni. È stato nel gruppo di Haruf per quindici mesi ed era felice perché finalmente la sua vita aveva trovato un senso, una strada.
  
  Nazim idolatrava Haruf. Si sono incontrati in una moschea a Clive Cove, nel New Jersey. Era un posto pieno di "occidentalizzati", come li chiamava Haruf. A Nazim piaceva giocare a basket vicino alla moschea, dove conobbe il suo nuovo amico, che aveva vent'anni più di lui. Nazim era lusingato che qualcuno così maturo, e anche laureato, gli parlasse.
  
  Ora ha aperto la portiera dell'auto e si è arrampicato sul sedile del passeggero, il che non è facile quando sei alto un metro e ottanta.
  
  "Ho trovato solo un hamburger. Ho ordinato insalate e hamburger". Diede la borsa ad Haruf, che sorrise.
  
  "Grazie Nazim. Ma ho qualcosa da dirti e non voglio che ti arrabbi".
  
  'Che cosa?'
  
  Haruf prese gli hamburger dalle scatole e li gettò dalla finestra.
  
  'Questi hamburger mettono la lecitina nei loro hamburger e c'è la possibilità che contengano carne di maiale. Non è halal', ha detto, riferendosi alla restrizione islamica sulla carne di maiale. 'Mi dispiace. Ma le insalate sono eccellenti".
  
  Nazim era deluso, ma allo stesso tempo si sentiva più sicuro. Haruf era il suo mentore. Ogni volta che Nazim commetteva un errore, Haruf lo correggeva rispettosamente e con un sorriso, che era l'esatto contrario di come lo trattavano i genitori di Nazim negli ultimi mesi, urlandogli continuamente da quando aveva incontrato Haruf e aveva iniziato a visitare un'altra moschea, che era più piccola e più 'dedicato'.
  
  Nella nuova moschea, l'imam non solo ha letto il Sacro Corano in arabo, ma ha anche predicato in questa lingua. Nonostante Nazim sia nato nel New Jersey, leggeva e scriveva perfettamente nella lingua del profeta. La sua famiglia era egiziana. Grazie alla predicazione ipnotica dell'Imam, Nazim iniziò a vedere la luce. Ha rotto con la vita che conduceva. Stava prendendo buoni voti e avrebbe potuto iniziare a studiare ingegneria quello stesso anno, ma invece Haruf gli trovò un lavoro in una società di contabilità gestita da un credente.
  
  I suoi genitori non erano d'accordo con la sua decisione. Inoltre non capivano perché si fosse chiuso in bagno a pregare. Ma per quanto dolorosi fossero questi cambiamenti, li accettarono lentamente. Prima dell'incidente con Hana.
  
  Le osservazioni di Nazim divennero sempre più aggressive. Una sera, sua sorella Hana, che aveva due anni più di lui, entrò alle due del mattino dopo aver bevuto con le sue amiche. Nazim l'aspettava e la rimproverava per come era vestita e per il fatto che era un po' ubriaca. Gli insulti andavano avanti e indietro. Alla fine intervenne il padre e Nazim gli puntò contro il dito.
  
  'Sei debole. Non sai come controllare le tue donne. Hai lasciato lavorare tua figlia. La lasci guidare e non insisti perché indossi il velo. Il suo posto è in casa finché non avrà un marito".
  
  Hana iniziò a protestare e Nazim la schiaffeggiò. Questa era l'ultima cannuccia.
  
  "Posso essere debole, ma almeno sono il proprietario di questa casa. Uscire! Non ti conosco. Andare via!'
  
  Nazim è andato da Haruf con gli stessi vestiti che indossava. Pianse un po' quella notte, ma le lacrime non durarono a lungo. Ora aveva una nuova famiglia. Haruf era sia suo padre che suo fratello maggiore. Nazim lo ammirava molto, perché il trentanovenne Haruf era un vero jihadista ed era stato nei campi di addestramento in Afghanistan e Pakistan. Ha condiviso la sua conoscenza solo con una manciata di giovani che, come Nazim, avevano sopportato innumerevoli insulti. A scuola, anche per strada, la gente non si fidava di lui non appena vedeva la sua pelle olivastra e il naso adunco e capiva che era un arabo. Haruf gli disse che era perché avevano paura di lui, perché i cristiani sapevano che i credenti islamici erano più forti e più numerosi. A Nazim è piaciuto. È giunto il momento in cui ha imposto il dovuto rispetto.
  
  
  Haruf alzò il finestrino dal lato del guidatore.
  
  'Sei minuti e poi si parte'.
  
  Nazim gli rivolse uno sguardo preoccupato. Il suo amico ha notato che qualcosa non andava.
  
  "Cosa c'è, Nazim?"
  
  'Niente'.
  
  "Non significa mai niente. Dai, puoi dirmelo.
  
  'Non è niente'.
  
  'È paura? Tu hai paura?'
  
  'NO. Sono un soldato di Allah!'
  
  "I soldati di Allah possono avere paura di Nazim".
  
  "Beh, io non sono così."
  
  "È una pistola che spara?"
  
  'NO!'
  
  "Dai, hai fatto quaranta ore di pratica al mattatoio di mio cugino. Devi aver sparato a più di mille mucche".
  
  Haruf era anche uno degli istruttori di tiro di Nazim e uno degli esercizi era il tiro al bestiame vivo. In altri casi le mucche erano già morte, ma voleva che Nazim si abituasse alle armi da fuoco e vedesse cosa fanno i proiettili alla carne.
  
  "No, le sessioni di allenamento sono andate bene. Non ho paura di sparare alle persone. Voglio dire, non sono veramente umani.'
  
  Haruf non rispose. Si appoggiò al volante, guardando dritto davanti a sé e aspettando. Sapeva che il modo migliore per convincere Nazim a parlare era concedere qualche minuto di imbarazzante silenzio. Il ragazzo finiva sempre per spifferare tutto ciò che lo infastidiva.
  
  "È solo che... be', mi dispiace di non aver salutato i miei genitori", disse alla fine.
  
  'È chiaro. Ti incolpi ancora per quello che è successo?'
  
  'Un po. Ho sbagliato?'
  
  Haruf sorrise e mise una mano sulla spalla di Nazim.
  
  'NO. Sei un giovane sensibile e amorevole. Allah ti ha dotato di queste qualità, possa il suo nome essere benedetto.'
  
  "Sia benedetto il suo nome", ripeté Nazim.
  
  "Ti ha anche dato la forza per superarli quando ne hai bisogno. Ora prendi la spada di Allah e fai la sua volontà. Rallegrati Nazim.'
  
  Il giovane cercò di sorridere, ma il risultato fu più una smorfia. Haruf fece più pressione sulla spalla di Nazim. La sua voce suonava calda, amorevole.
  
  "Rilassati, Nazim. Oggi Allah non chiede il nostro sangue. Lo chiede ad altri. Ma anche se fosse successo qualcosa, hai filmato un messaggio per la tua famiglia, vero?'
  
  Nazim annuì.
  
  "Allora non c'è nulla di cui preoccuparsi. Forse i tuoi genitori si sono trasferiti un po' nei paesi occidentali, ma in fondo sono buoni musulmani. Conoscono la ricompensa per un martire. E quando raggiungerai la Vita Prossima, Allah ti permetterà di intercedere per loro. Pensa solo a come si sentono.'
  
  Nazim immaginava i suoi genitori e la sorella inginocchiati davanti a lui, ringraziandolo per la loro salvezza, implorandolo di perdonarli per aver sbagliato. Nella chiara nebbia della sua fantasia, questo era l'aspetto più bello della vita successiva. Finalmente riuscì a sorridere.
  
  "Esatto, Nazim. Bassamat al-farah è sul tuo viso, il sorriso di un martire. Questo fa parte della nostra promessa. Parte della nostra ricompensa".
  
  Nazim infilò la mano sotto la giacca e strinse il calcio della pistola.
  
  Lei e Haruf sono scesi dall'auto con calma.
  
  
  13
  
  
  
  A BORDO DEL "BEHEMOTH"
  
  SULLA STRADA VERSO LA BAIA DI AQABA, IL MAR ROSSO
  
  
  Martedì 11 luglio 2006 alle 17:11
  
  
  'Voi!' ripeté Andrea, più arrabbiato che sorpreso.
  
  L'ultima volta che si sono visti, Andrea stava barcollando precariamente a dieci metri da terra, inseguito da un improbabile nemico. Quindi padre Fowler le ha salvato la vita, ma le ha anche impedito di ottenere la grande storia sulla sua carriera che la maggior parte dei giornalisti sogna solo. Woodward e Bernstein lo hanno fatto con Water-gate, e Lowell Bergman lo ha fatto con l'industria del tabacco. Andrea Otero avrebbe potuto fare lo stesso, ma questo prete si è messo in mezzo. Almeno le ha procurato - che io sia dannato se so come, pensò Andrea - l'intervista esclusiva con il presidente Bush che l'ha portata a bordo di questa nave adesso, o almeno così pensava. Ma non era tutto, e in quel momento era più preoccupata del presente. Andrea non si sarebbe lasciato sfuggire questa occasione.
  
  "Anch'io sono felice di vederti, signorina Otero. Vedo che la cicatrice non è quasi un ricordo".
  
  Istintivamente Andrea le toccò la fronte, il punto in cui Fowler le aveva dato quattro punti sedici mesi prima. Tutto ciò che resta è una linea sottile e pallida.
  
  'Sei un buon paio di mani, ma non è per questo che sei qui. Mi stai spiando? Stai cercando di rovinare di nuovo il mio lavoro?'
  
  "Partecipo a questa spedizione come osservatore del Vaticano, niente di più."
  
  Il giovane giornalista lo guardò sospettoso. A causa del caldo intenso, il prete era vestito con una camicia a maniche corte e colletto, come un sacerdote, e pantaloni ben stirati, tutti del solito nero. Andrea guardò per la prima volta le sue mani abbronzate. I suoi avambracci erano enormi, con vene spesse come una penna a sfera.
  
  Questa non è un'arma biblica.
  
  "E perché il Vaticano ha bisogno di un osservatore in una spedizione archeologica?"
  
  Il prete stava per rispondere quando una voce allegra li interruppe.
  
  'Grande! Voi due siete già stati presentati?'
  
  La dottoressa Harel apparve a poppa della nave, sfoggiando il suo sorriso affascinante. Andrea non ha ricambiato la cortesia.
  
  'Qualcosa del genere. Padre Fowler stava per spiegarmi perché mi ha interpretato Brett Favre un paio di minuti fa".
  
  "Signorina Otero, Brett Favre è un quarterback, non è un ottimo placcatore", ha spiegato Fowler.
  
  "Cos'è successo, padre?" chiese Harel.
  
  "La signorina Otero è tornata qui proprio mentre il signor Kine stava scendendo dall'aereo. Temo di aver dovuto trattenerla. Sono stato un po' duro. Mi dispiace.'
  
  Harel annuì. 'Capisco. Dovresti sapere che Andrea non ha partecipato alla sessione di sicurezza. Non preoccuparti, padre.'
  
  "Cosa vuoi dire non preoccuparti?"
  
  "Rilassati, Andrea," disse il dottore. "Purtroppo, sei stata malata nelle ultime quarantotto ore e non sei stata aggiornata. Lascia che ti aggiorni. Raymond Kane soffre di agorafobia."
  
  "È quello che mi ha appena detto padre Tackler."
  
  "Oltre ad essere un prete, padre Fowler è anche uno psicologo. Per favore, interrompimi se mi sto perdendo qualcosa, padre. Andrea, che ne sai tu dell'agorafobia?'
  
  'È la paura degli spazi aperti'.
  
  "È quello che pensa la maggior parte della gente. Infatti, le persone che soffrono di questa malattia mostrano sintomi molto più complessi.'
  
  Fowler si schiarì la gola.
  
  "Soprattutto, gli agorafobici hanno paura di perdere il controllo", ha detto il prete. 'Hanno paura di stare da soli, di trovarsi in posti dove non c'è via d'uscita, o di incontrare nuove persone. Ecco perché stanno a casa a lungo".
  
  "Cosa succede quando non riescono a controllare la situazione?" chiese Andrea.
  
  "Dipende dalla situazione. Il caso del signor Kine è particolarmente difficile. Se si trova in una situazione difficile, potrebbe andare nel panico, perdere il contatto con la realtà, iniziare a provare vertigini, tremori e palpitazioni cardiache.'
  
  "In altre parole, non poteva essere un agente di cambio", ha detto Andrea.
  
  "O un neurochirurgo", ha scherzato Harel. 'Ma i malati possono condurre una vita normale. Ci sono noti agorafobici come Kim Basinger o Woody Allen che hanno combattuto la malattia per anni e ne sono usciti vittoriosi. Lo stesso signor Kine ha creato un impero dal nulla. Purtroppo, negli ultimi cinque anni, le sue condizioni sono peggiorate".
  
  "Chissà cosa diavolo ha spinto una persona così malata a rischiare di uscire dal suo guscio?"
  
  "Hai centrato il punto, Andrea," disse Harel.
  
  Andrea notò che il dottore la guardava in modo strano.
  
  Rimasero tutti in silenzio per qualche istante, poi Fowler riprese la conversazione.
  
  "Spero che riuscirai a perdonare la mia eccessiva insistenza di prima."
  
  "Forse, ma mi hai quasi fatto saltare la testa", disse Andrea, massaggiandosi il collo.
  
  Fowler guardò Harel, che annuì.
  
  "Col tempo capirà, signorina Otero... Ha visto la gente scendere dall'aereo?" chiese Harel.
  
  "C'era un giovane dalla pelle olivastra," rispose Andrea. "Poi un uomo sulla cinquantina, vestito di nero, che aveva una grossa cicatrice. E infine un uomo magro con i capelli bianchi, che credo debba essere il sig. '
  
  "Il giovane è Jacob Russell, l'assistente esecutivo del signor Kane", ha detto Fowler. "L'uomo sfregiato è Mogens Dekker, capo della sicurezza alle Kine Industries. Credimi, se potessi avvicinarti un po' a Kine visto il tuo solito stile, Dekker sarebbe un po' nervoso, e tu non vuoi che accada.'
  
  Un segnale di avvertimento risuonò da prua a poppa.
  
  "Bene, è il momento della seduta introduttiva", disse Harel. "Finalmente il grande mistero sarà svelato. Seguimi."
  
  'Dove stiamo andando?' chiese Andrea mentre tornavano al ponte principale attraverso la passerella che il reporter aveva fatto scivolare pochi minuti prima.
  
  "L'intera squadra della spedizione si incontrerà per la prima volta. Spiegheranno il ruolo che ognuno di noi avrà e, cosa più importante... cosa stiamo veramente cercando in Giordania.'
  
  "A proposito, dottore, qual è la tua specialità?" chiese Andrea mentre entravano nella sala conferenze.
  
  "Medicina da combattimento", disse Harel con noncuranza.
  
  
  14
  
  
  
  IL RESORT DELLA FAMIGLIA COHEN
  
  VENA
  
  
  febbraio 1943
  
  
  Jora Mayer era fuori di sé dalla preoccupazione. C'era una sensazione acida in fondo alla gola che la faceva sentire male. Non si è sentita così da quando aveva quattordici anni ed è sfuggita ai pogrom del 1906 a Odessa, in Ucraina, quando suo nonno le teneva la mano. Fu fortunata in così giovane età a trovare un lavoro come domestica nella famiglia Cohen, che possedeva una fabbrica a Vienna. Giuseppe era il maggiore dei figli. Quando Shadchan, un broker matrimoniale, alla fine gli trovò una bella moglie ebrea, Jora andò con lui a prendersi cura dei loro figli. Il loro primo figlio, Elan, ha trascorso i suoi primi anni in un ambiente coccolato e privilegiato. Il più giovane, Yudel, era una storia diversa.
  
  Ora il bambino giaceva raggomitolato sul suo letto improvvisato, che consisteva in due coperte piegate sul pavimento. Fino a ieri divideva il letto con suo fratello. Sdraiato lì, Yudel sembrava piccolo e triste, e senza i suoi genitori, lo spazio soffocante sembrava enorme.
  
  Povero Yudel. Quei dodici piedi quadrati erano stati il suo intero mondo fin quasi dalla nascita. Il giorno in cui è nato, tutta la famiglia, compresa Jora, era in ospedale. Nessuno di loro è tornato nel lussuoso appartamento sulla Rinstraße. Era il 9 novembre 1938, la data che il mondo avrebbe poi riconosciuto come Kristallnacht, la notte dei vetri rotti. I nonni di Yudel furono i primi a morire. L'intero edificio in Rienstraße è andato a fuoco, insieme alla sinagoga accanto, mentre i vigili del fuoco bevevano e ridevano. Le uniche cose che i Coen hanno portato con sé sono stati alcuni vestiti e un misterioso pacco che padre Yudel ha usato nella cerimonia in cui è nato il bambino. Jora non sapeva cosa fosse perché durante la cerimonia, il signor Cohen ha chiesto a tutti di lasciare la stanza, compresa Odile, che era a malapena in piedi.
  
  Praticamente senza soldi, Josef non poteva lasciare il paese, ma come molti altri credeva che i problemi alla fine si sarebbero placati, quindi cercò rifugio presso alcuni dei suoi amici cattolici. Inoltre non si è dimenticato di Jor, che la signorina Mayer non avrebbe mai dimenticato in età avanzata. Poche amicizie potevano resistere ai terribili ostacoli incontrati nell'Austria occupata; tuttavia, ce n'era uno che è sopravvissuto. L'anziano giudice Rath ha deciso di aiutare i Kohanim correndo un grande rischio per la propria vita. All'interno della sua casa, ha costruito un rifugio in una delle stanze. Posò con le proprie mani il tramezzo in mattoni, lasciando alla base una stretta apertura attraverso la quale la famiglia poteva entrare ed uscire. Il giudice Rath ha quindi posizionato una libreria bassa davanti all'ingresso per nasconderla.
  
  La famiglia Coen entrò nella tomba vivente una notte di dicembre del 1938, credendo che la guerra sarebbe durata solo poche settimane. Non c'era abbastanza spazio per sdraiarsi tutti contemporaneamente, e le loro uniche comodità erano una lampada a cherosene e un secchio. Il cibo e l'aria fresca arrivarono all'una di notte, due ore dopo che la cameriera del giudice era tornata a casa. Verso l'una e mezzo del mattino, il vecchio giudice iniziò lentamente a spostare la libreria dal buco. A causa della sua età, poteva volerci quasi mezz'ora, con frequenti pause, prima che il buco fosse abbastanza largo da far passare i kohanim.
  
  Insieme alla famiglia Coen, anche il giudice era prigioniero di quella vita. Sapeva che il marito della domestica era un membro del partito nazista, così mentre stava costruendo il rifugio, la mandò in vacanza a Salisburgo per alcuni giorni. Quando è tornata, le ha detto che dovevano sostituire i tubi del gas. Non osava trovare un'altra domestica perché ciò avrebbe insospettito le persone e doveva stare attento alla quantità di cibo che comprava. Con il razionamento, è diventato ancora più difficile sfamare le cinque persone in più. Jora era dispiaciuto per lui, poiché vendeva la maggior parte dei suoi beni di valore per acquistare carne e patate al mercato nero, che nascondeva in soffitta. Di notte, quando Jora ei Cohen uscivano dal loro nascondiglio, a piedi nudi, come strani fantasmi sussurranti, il vecchio portava loro del cibo dalla soffitta.
  
  I Cohen non osarono restare fuori dal loro nascondiglio per più di qualche ora. Mentre Zhora si assicurava che i bambini si lavassero e si muovessero un po', Joseph e Odile parlavano a bassa voce con il giudice. Durante il giorno non potevano fare il minimo rumore e per lo più trascorrevano il loro tempo in uno stato di sogno o di semi-coscienza, che per Zhora era come una tortura, finché non iniziò a sentire parlare dei campi di concentramento di Treblinka, Dachau e Auschwitz. I più piccoli dettagli della vita quotidiana sono diventati più complicati. I bisogni di base, bere o persino fasciare il piccolo Yudel, erano routine noiose in uno spazio così ristretto. Jora era costantemente stupita dalla capacità di comunicare di Odile Cohen. Ha sviluppato un complesso sistema di segni che le ha permesso di avere conversazioni lunghe e talvolta amare con suo marito senza pronunciare una sola parola.
  
  Più di tre anni trascorsero in silenzio. Yudel imparò non più di quattro o cinque parole. Per fortuna aveva un carattere calmo e non piangeva quasi mai. Sembrava preferire essere tenuto in braccio da Jora piuttosto che da sua madre, ma questo non infastidiva Odile. Odile sembrava preoccuparsi solo di Elan, che soffriva di più per la prigionia. Era un bambino di cinque anni indisciplinato e viziato quando scoppiarono i pogrom nel novembre 1938, e dopo più di mille giorni di fuga, c'era qualcosa di perso, quasi pazzo, nei suoi occhi. Quando era il momento di tornare al nascondiglio, era sempre l'ultimo a entrare. Spesso rifiutava o rimaneva aggrappato all'ingresso. Quando ciò accadeva, Yudel veniva e gli prendeva la mano, incoraggiando Elan a compiere un altro sacrificio e tornare alle lunghe ore di oscurità.
  
  Ma sei sere fa, Elan non ce la faceva più. Aspettò che tutti gli altri tornassero nel buco, poi scivolò via e uscì di casa. Le dita artritiche del giudice toccarono appena la maglietta del ragazzo prima che scomparisse. Joseph cercò di seguirlo, ma quando uscì non c'era traccia di Elan.
  
  La notizia è apparsa tre giorni dopo sulla Kronen Zeitung. Un giovane ragazzo ebreo con disabilità mentali, apparentemente senza famiglia, è stato collocato nel centro per bambini di Spiegelgrund. Il giudice era inorridito. Quando spiegò, le parole gli rimasero in gola, cosa che probabilmente sarebbe accaduta al figlio, Odile cadde in crisi isterica e si rifiutò di ascoltare la voce della ragione. Jora si sentì debole nel momento in cui vide Odile uscire dalla porta, portando lo stesso pacco che portarono al loro nascondiglio, lo stesso che portarono all'ospedale anni fa quando nacque Yudel. Il marito di Odile l'ha accompagnata nonostante le sue proteste, ma mentre se ne andava ha consegnato a Jora una busta.
  
  "Per Yudel", disse. "Non dovrebbe aprirlo fino al suo bar mitzvah."
  
  Da allora sono trascorse due notti terribili. Jora era ansiosa di sentire la notizia, ma il giudice rimase più silenzioso del solito. Il giorno prima, la casa era piena di strani suoni. E poi, per la prima volta in tre anni, la libreria ha cominciato a muoversi in pieno giorno e la faccia del giudice è apparsa all'ingresso.
  
  'Svelto, esci. Non abbiamo un secondo da perdere!'
  
  Jorah sbatté le palpebre. Era difficile riconoscere la luminosità all'esterno del rifugio come luce del sole. Yudel non ha mai visto il sole. Spaventato, si tuffò indietro.
  
  "Jora, mi dispiace. Ieri ho saputo che Josef e Odil erano stati arrestati. Non ho detto niente perché non volevo più turbarti. Ma non puoi restare qui. Li interrogheranno e, per quanto duramente i Kohanim reagiscano, i nazisti alla fine scopriranno dov'è Yudel".
  
  "Frau Cohen non dirà niente. Lei è forte.'
  
  Il giudice scosse la testa.
  
  "Prometteranno di salvare la vita di Elan in cambio del fatto che lei le dica dov'è il bambino, o peggio. Riescono sempre a far parlare la gente".
  
  Jora cominciò a piangere.
  
  "Non c'è tempo per questo, Jora. Quando Josef e Odil non tornarono, andai a trovare un amico all'ambasciata bulgara. Ho due visti di uscita a nome di Bilyana Bogomil, mentore, e Mikhail Zhivkov, figlio di un diplomatico bulgaro. La storia è che torni a scuola con un ragazzo dopo aver trascorso le vacanze di Natale con i suoi genitori'. Le mostrò i biglietti rettangolari. "Questi sono i biglietti del treno per Stara Zagora. Ma tu non ci andrai".
  
  "Non capisco" disse Jora.
  
  "La tua destinazione ufficiale è Stara Zagora, ma scenderai a Chernavoda. Il treno si ferma lì per un breve periodo. Uscirai così il ragazzo potrà sgranchirsi le gambe. Lascerai il treno con un sorriso sul viso. Non avrai alcun bagaglio o altro nelle tue mani. Appena puoi, sparisci. Constanta è a trentasette miglia a est. Dovrai andare a piedi o trovare qualcuno che ti porti lì su un carro".
  
  "Constanza", ripeté Jorah, cercando di ricordare tutto nella sua confusione.
  
  "Era la Romania. Ora è la Bulgaria. Chissà cosa succederà domani? L'importante è che questo sia un porto ei nazisti non lo guardino troppo da vicino. Da lì puoi prendere una nave per Istanbul. E da Istanbul puoi andare ovunque".
  
  'Ma non abbiamo i soldi per il biglietto'.
  
  "Ecco alcuni appunti di viaggio. E ci sono abbastanza soldi in quella busta per prenotare un passaggio per voi due al sicuro".
  
  Jora si guardò intorno. Non c'erano quasi più mobili in casa. All'improvviso si rese conto di cosa fossero stati quegli strani suoni il giorno prima. Il vecchio ha preso quasi tutto ciò che aveva per dare loro una possibilità di fuga.
  
  "Come possiamo ringraziarla, giudice Rath?"
  
  'Non c'è bisogno. Il tuo viaggio sarà molto pericoloso e non sono sicuro che i visti di uscita ti proteggeranno. Dio, perdonami, ma spero di non mandarti a morte certa".
  
  
  Due ore dopo, Jora riuscì a trascinare Yudel su per le scale dell'edificio. Stava per uscire quando ha sentito un camion fermarsi sul marciapiede. Tutti coloro che vivevano sotto i nazisti sapevano esattamente cosa significasse. Suonava tutto come una brutta melodia, che iniziava con uno stridio di freni seguito da qualcuno che gridava ordini e un sordo staccato di stivali sulla neve che diventava più nitido quando gli stivali colpivano il pavimento di legno duro. In quel momento stavi pregando che i suoni cessassero; invece, c'è stato un minaccioso crescendo, culminato nel bussare alla porta. Dopo una pausa, ci fu un coro di singhiozzi, punteggiato da assoli di mitragliatrice. E quando la musica finì, le luci si riaccesero, la gente tornò ai propri tavoli, e le mamme sorridevano e facevano finta che nel rione non fosse successo niente.
  
  Jora, che conosceva bene la melodia, si nascose sotto le scale non appena sentì le prime note. Mentre i suoi colleghi sfondavano la porta di Rath, un soldato armato di torcia elettrica camminava nervosamente su e giù per l'ingresso principale. Il raggio della torcia fendeva l'oscurità, mancando di poco lo stivale grigio logoro di Jora. Yudel l'afferrò con una tale paura animalesca che Zhora dovette mordersi il labbro per non urlare dal dolore. Il soldato si avvicinò così tanto a loro che sentirono l'odore della sua giacca di pelle, del metallo freddo e dell'olio per armi.
  
  Un forte sparo risuonò sulle scale. Il soldato interruppe la sua ricerca e si precipitò di sopra dai suoi compagni, che urlavano. Zhora sollevò Yudel tra le sue braccia e uscì lentamente in strada.
  
  
  15
  
  
  
  A BORDO DEL BEHEMO
  
  SULLA STRADA VERSO LA BAIA DI AQABA, IL MAR ROSSO
  
  
  Martedì 11 luglio 2006 alle 18:03.
  
  
  La stanza era dominata da un grande tavolo rettangolare, allineato con venti cartelle ordinatamente disposte, davanti al quale sedeva un uomo. Harel, Fowler e Andrea furono gli ultimi a entrare e dovevano prendere i posti rimanenti. Andrea si è trovata tra una giovane donna afroamericana vestita con quella che sembrava essere un'uniforme paramilitare e un uomo più anziano, calvo, con folti baffi. La giovane la ignorò e continuò a parlare con i compagni alla sua sinistra, vestiti più o meno come lei, mentre l'uomo alla destra di Andrea le tendeva la mano dalle dita grosse e indurite.
  
  "Tommy Eichberg, autista. Devi essere la signorina Otero".
  
  'Un'altra persona che mi conosce! Piacere di conoscerti.'
  
  Eichberg sorrise. Aveva un viso tondo e piacevole.
  
  'Spero che tu ti senta meglio'.
  
  Andrea stava per rispondere, ma fu interrotto da un suono forte e sgradevole quando qualcuno si schiarì la voce. Un uomo anziano che aveva quasi settant'anni era appena entrato nella stanza. I suoi occhi erano quasi nascosti in un nido di rughe, un'impressione sottolineata dalle minuscole lenti degli occhiali. Aveva la testa rasata e un'enorme barba brizzolata che sembrava fluttuargli intorno alla bocca come una nuvola di cenere. Indossava una camicia a maniche corte, pantaloni cachi e spessi stivali neri. Cominciò a parlare, la sua voce aspra e odiosa, come un coltello che affila i denti, prima di raggiungere il capotavola dove era sistemato uno schermo elettronico portatile. Accanto a lui sedeva l'assistente di Cain.
  
  "Signore e signori, mi chiamo Cecil Forrester e sono professore di archeologia biblica all'Università del Massachusetts. Non è la Sorbona, ma almeno è una casa".
  
  Ci fu una risata garbata tra gli assistenti del professore, che l'avevano sentita mille volte.
  
  "Senza dubbio hai cercato di capire il motivo di questo viaggio sin da quando sei salito a bordo di questa nave. Spero che tu non sia stato tentato di farlo in anticipo, dato che i tuoi, o meglio i nostri, contratti con Kayn Enterprises richiedono assoluta segretezza dal momento in cui vengono firmati fino a quando i nostri eredi si rallegrano per la nostra morte. Sfortunatamente, i termini del mio contratto mi impongono anche di rivelarti un segreto, cosa che intendo fare entro la prossima ora e mezza. Non interrompermi a meno che tu non abbia una domanda ragionevole. Dal momento che il signor Russell mi ha dato i tuoi dati, conosco ogni dettaglio, dal tuo QI alla tua marca di preservativo preferita. Per quanto riguarda la squadra del signor Dekker, non si preoccupi nemmeno di aprire bocca".
  
  Andrea, che era in parte rivolto verso il professore, udì dei bisbigli minacciosi dagli uomini in divisa.
  
  "Quel figlio di puttana pensa di essere più intelligente di tutti gli altri. Forse gli farò ingoiare i denti uno per uno".
  
  'Silenzio'.
  
  La voce era sommessa, ma c'era una tale rabbia che Andrea sussultò. Girò la testa quel tanto che bastava per vedere che la voce apparteneva a Mogens Dekker, l'uomo sfregiato che aveva appoggiato la sedia contro la paratia. I soldati tacquero immediatamente.
  
  'Bene. Bene, ora che siamo tutti nello stesso posto", ha continuato Cecil Forrester, "sarà meglio che vi presentiate l'un l'altro. Ventitré di noi si sono riuniti per quella che sarà la più grande scoperta di tutti i tempi, e ognuno di voi farà la propria parte. Conosci già il signor Russell alla mia destra. È lui che ti ha scelto.'
  
  L'assistente di Cain fece un cenno di saluto con la testa.
  
  Alla sua destra c'è padre Anthony Fowler, che fungerà da osservatore vaticano durante la spedizione. Accanto a lui ci sono Nuri Zayit e Rani Peterke, la cuoca e aiutocuoca. Poi Robert Frick e Brian Hanley, amministrazione. '
  
  I due cuochi erano uomini più anziani. Zayit era magro, sui sessant'anni, con la bocca all'ingiù, mentre il suo assistente era tarchiato e di qualche anno più giovane. Andrea non è riuscito a determinare con precisione la sua età. D'altra parte, entrambi gli amministratori erano giovani e oscuri quasi quanto Peterke.
  
  "Oltre a questi lavoratori ben pagati, abbiamo i miei assistenti oziosi e lusinghieri. Sono tutti laureati in università costose e pensano di saperne più di me: David Pappas, Gordon Darwin, Kira Larsen, Stowe Erling ed Ezra Levin.
  
  I giovani archeologi si spostarono a disagio sulle loro sedie e cercarono di sembrare professionali. Andrea era dispiaciuto per loro. Dovevano avere poco più di trent'anni, ma Forrester li aveva tenuti al guinzaglio, il che li faceva sembrare ancora più giovani e insicuri di quanto non fossero in realtà: l'esatto opposto degli uomini in uniforme seduti accanto al giornalista.
  
  "All'altra estremità del tavolo abbiamo il signor Dekker ei suoi bulldog: i gemelli Gottlieb, Alois e Alrik; Tevy Waaka, Paco Torres, Marla Jackson e Louis Maloney. Saranno responsabili della sicurezza, aggiungendo un componente di fascia alta alla nostra spedizione. L'ironia della frase è devastante, non credi?'
  
  I soldati non reagirono, ma Dekker raddrizzò la sedia e si sporse sul tavolo.
  
  'Stiamo andando alla zona di confine di un paese islamico. Data la natura della nostra... missione, la gente del posto potrebbe diventare violenta. Sono sicuro che il professor Forrester apprezzerà il livello della nostra protezione se si arriva a questo". Parlava con un forte accento sudafricano.
  
  Forrester aprì la bocca per rispondere, ma qualcosa sul volto di Dekker doveva averlo convinto che non era il momento di commenti aspri.
  
  "Alla tua destra c'è Andrea Otero, il nostro cronista ufficiale. Vi chiedo di collaborare con lei se e quando richiede informazioni o interviste in modo da poter raccontare la nostra storia al mondo.'
  
  Andrea ha regalato ai commensali un sorriso, al quale alcune persone hanno risposto a tono.
  
  "L'uomo con i baffi è Tommy Eichberg, il nostro autista principale. E infine, a destra, il dottor Harel, il nostro ciarlatano ufficiale".
  
  "Non preoccuparti se non ricordi i nomi di tutti" disse la dottoressa, alzando la mano "Passeremo un bel po' di tempo insieme in un posto che non è famoso per i suoi divertimenti, quindi ci conosceremo abbastanza bene, non dimenticare di portare il tesserino di riconoscimento che l'equipaggio ha lasciato nei tuoi alloggi...'
  
  "Per quanto mi riguarda, non importa se sai i nomi di tutti, purché tu faccia il tuo lavoro," lo interruppe il vecchio professore. "Ora, se rivolgete tutti la vostra attenzione allo schermo, vi racconterò una storia."
  
  Lo schermo si illuminò con immagini generate al computer dell'antica città. Un insediamento dalle mura rosse e dai tetti di tegole si ergeva sopra la valle, circondato da un triplice muro esterno. Le strade erano piene di persone che svolgevano le loro faccende quotidiane. Andrea è rimasto stupito dalla qualità delle immagini, degna di una produzione hollywoodiana, ma la voce che racconta il documentario apparteneva a un professore. Questo ragazzo ha un ego così grande che non riesce nemmeno a sentire quanto suona male la sua voce, pensò. Mi fa venire il mal di testa. La voce fuori campo iniziò:
  
  Benvenuti a Gerusalemme. Ora è l'aprile del 70 d.C. La città è stata occupata per il quarto anno dai ribelli Zeloti, che ne hanno espulso gli originari abitanti. I romani, ufficialmente i governanti di Israele, non possono più sopportare la situazione e Roma ordina a Tito di applicare una punizione drastica.
  
  La pacifica scena delle donne che riempivano d'acqua i loro vasi e dei bambini che giocavano contro le mura esterne vicino ai pozzi fu interrotta quando all'orizzonte apparvero lontani stendardi sormontati da aquile. Suonarono le trombe ei bambini, improvvisamente spaventati, tornarono di corsa dietro le mura.
  
  In poche ore la città è circondata da quattro legioni romane. Questo è il quarto attacco alla città. I suoi cittadini hanno respinto i tre precedenti. Questa volta, Titus usa un trucco intelligente. Permette ai pellegrini che entrano a Gerusalemme per la celebrazione della Pasqua di attraversare le linee del fronte. Terminati i festeggiamenti, il cerchio si chiude e Tito non permette ai pellegrini di partire. La città ora ospita il doppio delle persone e le sue scorte di cibo e acqua si stanno rapidamente esaurendo. Le legioni romane lanciano il loro attacco dal lato nord della città e distruggono il terzo muro. Ormai è metà maggio e la caduta della città è solo questione di tempo.
  
  Lo schermo mostrava un ariete che distruggeva il muro esterno. Con le lacrime agli occhi, i sacerdoti del tempio sulla collina più alta della città osservavano ciò che stava accadendo.
  
  La città alla fine cade a settembre e Tito mantiene una promessa fatta a suo padre, Vespasiano. La maggior parte degli abitanti della città viene giustiziata o dispersa. Le loro case sono state saccheggiate e il loro tempio distrutto.
  
  Circondato da cadaveri, un gruppo di soldati romani portò una gigantesca menorah fuori dal tempio in fiamme mentre il loro generale osservava dal suo cavallo, sorridendo.
  
  Il secondo tempio di Salomone fu raso al suolo e lo è ancora oggi. Molti tesori del tempio furono rubati. Molti, ma non tutti. Dopo la caduta della terza cinta muraria a maggio, un sacerdote di nome Yirməyáhu sviluppò un piano per salvare almeno una parte del tesoro. Scelse un gruppo di venti uomini coraggiosi, distribuendo pacchi ai primi dodici con precise istruzioni su dove portare gli oggetti e cosa farne. Questi pacchi contenevano tesori del tempio più "tradizionali": grandi quantità di oro e argento.
  
  Un vecchio prete dalla barba bianca, vestito di una tonaca nera, parlava con due giovani mentre altri aspettavano il loro turno in una grande grotta di pietra illuminata da torce.
  
  Yirmeyáhu ha affidato alle ultime otto persone una missione molto speciale, dieci volte più pericolosa delle altre.
  
  Tenendo in mano una torcia, il sacerdote condusse otto uomini, che trasportavano un grosso oggetto su una barella, attraverso una rete di tunnel.
  
  Usando passaggi segreti sotto il tempio, Yirməy ákhu li condusse fuori dalle mura e lontano dall'esercito romano. Sebbene questa zona, alle spalle della 10a Legione Fretensis, fosse occasionalmente pattugliata da guardie romane, gli uomini del sacerdote riuscirono a eluderle, raggiungendo Richo, l'odierna Gerico, con il loro pesante carico il giorno successivo. E lì la traccia scompare per sempre.
  
  Il professore premette un pulsante e lo schermo si oscurò. Si rivolse al pubblico, che aspettava con impazienza.
  
  'Quello che hanno fatto queste persone è stato assolutamente incredibile. Hanno percorso quattordici miglia trasportando un carico enorme in circa nove ore. E quello fu solo l'inizio del loro viaggio".
  
  "Cosa portavano, professore?" chiese Andrea.
  
  "Credo che fosse il tesoro più prezioso", disse Harel.
  
  "Tutto a tempo debito, miei cari. Yirməyáhu tornò in città e trascorse i due giorni successivi a scrivere un manoscritto molto particolare su una pergamena ancora più insolita. Era una mappa dettagliata con le istruzioni su come recuperare i vari pezzi di tesoro che erano stati recuperati dal tempio... ma non poteva gestire il lavoro da solo. Era una mappa di parole incisa sulla superficie di un rotolo di rame lungo quasi tre metri".
  
  "Perché il rame?" chiese qualcuno da dietro.
  
  "A differenza del papiro o della pergamena, il rame è estremamente resistente. È anche molto difficile scriverci sopra. Ci sono volute cinque persone per completare l'iscrizione in una sessione, a volte a turno. Quando ebbero finito, Yirməyáhu divise il documento in due parti, dando al primo inviato le istruzioni per la sua conservazione alla comunità Issei che abitava vicino a Gerico. L'altra parte la diede a suo figlio, uno dei koanim, sacerdote come lui. Conosciamo in prima persona gran parte della storia perché Yirm əthá hu lo scrisse per intero in un manoscritto di rame. Dopodiché, nel 1882 se ne persero tutte le tracce".
  
  Il vecchio si fermò per bere un sorso d'acqua. Per un momento non sembrò più un burattino rugoso e pomposo, ma sembrò più umano.
  
  "Signore e signori, ora sapete di più su questa storia della maggior parte degli esperti del mondo. Nessuno ha capito esattamente come è stato scritto il manoscritto. Tuttavia, divenne piuttosto famoso quando una delle sue parti riemerse nel 1952 in una grotta in Palestina. Questo era tra i circa 85.000 pezzi di testo che sono stati trovati a Qumran.'
  
  "È questo il famoso rotolo di rame di Qumran?" - chiese il dottor Harel.
  
  L'archeologo riaccese lo schermo, che ora mostrava l'immagine del famoso rotolo: una lastra ricurva di metallo verde scuro, ricoperta da scritte appena leggibili.
  
  "È così che si chiama. I ricercatori furono immediatamente colpiti dalla natura insolita della scoperta, sia dalla strana scelta del materiale di scrittura sia dalle iscrizioni stesse, nessuna delle quali poteva essere correttamente decifrata. Era chiaro fin dall'inizio che si trattava di una lista del tesoro contenente sessantaquattro oggetti. I registri davano un'idea di cosa sarebbe stato trovato e dove. Ad esempio, "In fondo alla caverna che si trova quaranta passi a est della Torre di Acor, scava tre piedi. Lì troverai sei lingotti d'oro. Ma le indicazioni erano vaghe e le quantità descritte sembravano così irreali - qualcosa come duecento tonnellate d'oro e d'argento - che i ricercatori "seri" pensarono che si trattasse di una sorta di mito, bufala o scherzo".
  
  "Sembra uno sforzo eccessivo per uno scherzo", ha detto Tommy Eichberg.
  
  'Esattamente! Eccellente, signor Eichberg, eccellente, soprattutto per un autista", disse Forrester, che sembrava incapace di fare il minimo complimento senza un insulto di accompagnamento. 'Non c'erano negozi di ferramenta nel 70 d.C. Un'enorme lastra di rame puro al novantanove per cento doveva essere molto costosa. Nessuno scriverebbe un'opera d'arte su una superficie così preziosa. C'era un raggio di speranza. Secondo il rotolo di Qumran, l'elemento numero sessantaquattro era "un testo come questo, con istruzioni e un codice per trovare gli oggetti descritti".
  
  Uno dei soldati alzò la mano.
  
  "Quindi questo vecchio, questo Ermiyatsko..."
  
  'Yirm əyahu'.
  
  "Non importa. Il vecchio ha tagliato in due questa cosa, e in ogni pezzo c'era la chiave per trovare l'altra?".
  
  "Ed entrambi dovevano essere insieme per trovare il tesoro. Senza il secondo rotolo, non c'era speranza di sistemare le cose. Ma otto mesi fa è successo qualcosa...'
  
  "Sono sicuro che il suo pubblico avrebbe preferito la versione ridotta, dottore", disse padre Fowler con un sorriso.
  
  Il vecchio archeologo fissò Fowler per qualche secondo. Andrea si accorse che il professore sembrava fare fatica a proseguire e si chiese cosa diavolo fosse successo tra i due uomini.
  
  'Si certo. Ebbene, basti dire che la seconda metà del rotolo è finalmente apparsa grazie agli sforzi del Vaticano. Si tramandava di padre in figlio come oggetto sacro. Era dovere della famiglia tenerlo al sicuro fino al momento opportuno. Quello che hanno fatto è stato nasconderlo in una candela, ma alla fine anche loro hanno perso l'idea di cosa ci fosse dentro.'
  
  "Questo non mi sorprende. C'erano - quanti? - settanta, ottanta generazioni? È un miracolo che abbiano continuato la tradizione di proteggere la candela per tutto questo tempo", disse qualcuno seduto di fronte ad Andrea. Era l'addetto alla reception, Brian Hanley, pensò.
  
  "Noi ebrei siamo un popolo paziente", ha detto lo chef Nuri Zayit, "abbiamo aspettato il Messia per tremila anni".
  
  "E dovrai aspettare altri tremila", ha detto uno dei soldati di Dekker. Scoppi di risate e applausi hanno accompagnato la brutta battuta. Ma nessun altro ha riso. I membri della spedizione erano ebrei". Poteva sentire la tensione edificio nella stanza.
  
  "Andiamo avanti," disse Forrester, ignorando gli scherni dei soldati. "Sì, è stato un miracolo. Guarda un po'."
  
  Uno degli assistenti portò una cassa di legno lunga circa un metro. Al suo interno, sotto un vetro protettivo, c'era una lastra di rame ricoperta di simboli ebraici. Tutti, compresi i soldati, fissarono l'oggetto e cominciarono a commentarlo a bassa voce.
  
  "Sembra quasi nuovo."
  
  "Sì, il Rotolo di rame di Qumran deve essere più antico. Non è lucido e si taglia a striscioline".
  
  'Il rotolo di Qumran sembra essere più antico perché è stato esposto all'aria', ha spiegato il professore, 'ed è stato tagliato a strisce perché i ricercatori non sono riusciti a trovare un altro modo per aprirlo per leggerne il contenuto. Il secondo rotolo era protetto dall'ossidazione dalla cera che lo ricopreva. Ecco perché il testo è chiaro come il giorno in cui è stato scritto. La nostra mappa del tesoro.'
  
  "Così sei riuscito a decifrarlo?"
  
  "Una volta che avevamo il secondo rotolo, capire cosa diceva il primo era un gioco da ragazzi. Ciò che non è stato facile è stato mantenere segreta la scoperta. Per favore, non chiedermi i dettagli del processo vero e proprio, perché non sono autorizzato a rivelare di più, e poi tu non lo capiresti".
  
  "Allora andiamo a cercare un mucchio d'oro? Non è troppo banale per una spedizione così pretenziosa? O per qualcuno con i soldi che gli escono dalle orecchie come il signor Kine? ' chiese Andrea.
  
  'Signorina Otero, non stiamo cercando un mucchio d'oro. In effetti, abbiamo già scoperto qualcosa.'
  
  Il vecchio archeologo fece un cenno a uno dei suoi assistenti, che stese un pezzo di feltro nero sul tavolo e, con un certo sforzo, vi posò sopra un oggetto luccicante. Era il più grande lingotto d'oro che Andrea avesse mai visto: grande all'incirca come l'avambraccio di un uomo, ma di forma rozza, probabilmente fuso in qualche fonderia millenaria. Sebbene la sua superficie fosse disseminata di piccoli crateri, dossi e protuberanze, era molto bella. Tutti gli occhi nella stanza erano puntati sull'oggetto e risuonarono fischi ammirati.
  
  "Utilizzando gli indizi del secondo rotolo, abbiamo scoperto uno dei nascondigli descritti nel Rotolo di rame di Qumran. È stato nel marzo di quest'anno, da qualche parte in Cisgiordania. C'erano sei lingotti d'oro come questo".
  
  'Quanto costa?'
  
  "Circa trecentomila dollari..."
  
  I fischi si trasformarono in esclamazioni.
  
  '...ma fidati, non è niente in confronto al valore di ciò che stiamo cercando: l'oggetto più potente della storia umana.'
  
  Forrester fece un gesto e uno degli assistenti prese la sbarra, ma lasciò il feltro nero. L'archeologo tirò fuori un foglio di carta millimetrata dalla cartella e lo mise dove giaceva il lingotto d'oro. Tutti si chinarono in avanti, intenti a vedere cosa fosse. Tutti riconobbero immediatamente l'oggetto disegnato su di esso.
  
  "Signore e signori, voi siete le ventitré persone che sono state scelte per restituire l'Arca dell'Alleanza".
  
  
  16
  
  
  
  A BORDO DEL "BEHEMOTH"
  
  MAR ROSSO
  
  
  Martedì 11 luglio 2007 alle 19:17.
  
  
  Un'ondata di stupore attraversò la stanza. Tutti hanno iniziato a parlare con entusiasmo, quindi hanno bombardato l'archeologo di domande.
  
  "Dov'è l'Arca?"
  
  'Cosa c'è dentro...?'
  
  'Come possiamo aiutare...?'
  
  Andrea è rimasta scioccata dalla reazione degli assistenti, oltre che dalla sua. Queste parole "Arca dell'Alleanza" avevano un suono magico che rafforzava l'importanza archeologica del ritrovamento di un oggetto vecchio più di duemila anni.
  
  Nemmeno un colloquio con Cain potrebbe superarlo. Russell aveva ragione. Se troviamo l'Arca, sarà la sensazione del secolo. Prova dell'esistenza di Dio...
  
  Il suo respiro accelerò. All'improvviso aveva centinaia di domande per Forrester, ma capì subito che non aveva senso farle. Il vecchio li aveva portati in quel posto, e ora li avrebbe lasciati lì, implorando di averne ancora.
  
  Un ottimo modo per farci collaborare.
  
  Come a confermare la teoria di Andrea, Forrester guardava il gruppo come un gatto che ha ingoiato un canarino. Fece loro cenno di stare zitti.
  
  "Per oggi basta. Non voglio darti più di quanto il tuo cervello possa sopportare. Ti faremo sapere il resto quando sarà il momento. Per ora, consegnerò le valigie...'
  
  "E infine, professore," lo interruppe Andrea. Hai detto che eravamo in ventitré, ma io ne ho contati solo ventidue. Chi manca?'
  
  Forrester si voltò e consultò Russell, che fece cenno di poter continuare.
  
  "Il numero ventitré della spedizione è il signor Raymond Kane."
  
  Tutte le conversazioni sono cessate.
  
  "Cosa diavolo significa?" chiese uno dei mercenari.
  
  "Ciò significa che il capo parte per una spedizione. Come tutti sapete, si è imbarcato poche ore fa e viaggerà con noi. Non lo trova strano, signor Torres?
  
  "Gesù Cristo, tutti dicono che il vecchio è pazzo", rispose la Torres. "È abbastanza difficile difendere quelli che sono sani di mente ma pazzi..."
  
  Sembra che Torres provenisse dal Sud America. Era basso, magro, di carnagione scura e parlava inglese con un marcato accento ispanico.
  
  "Torres" disse una voce dietro di lui.
  
  Il soldato si appoggiò allo schienale della sedia, ma non si voltò. Ovviamente Dekker si sarebbe assicurato che il suo uomo non ficcasse più il naso negli affari degli altri.
  
  Nel frattempo Forrester si è seduto e Jacob Russell ha preso la parola. Andrea notò che non c'era una sola piega sulla sua giacca bianca.
  
  'Buon pomeriggio a tutti. Voglio ringraziare il professor Cecil Forrester per la sua toccante presentazione. E a nome mio e di Kayn Industries, voglio esprimere la mia gratitudine a tutti voi per essere qui. Non ho nulla da aggiungere, tranne due punti molto importanti. Primo, d'ora in poi ogni comunicazione con il mondo esterno è severamente vietata. Ciò include telefoni cellulari, e-mail e passaparola. Finché non completiamo la nostra missione, questo è il tuo universo. Con il tempo capirai perché questa misura è necessaria sia per il successo di una missione così delicata che per la nostra stessa sicurezza'.
  
  Ci furono alcune lamentele sussurrate, ma erano poco convinte. Tutti sapevano già quello che Russell aveva detto loro, perché era stipulato nel lungo contratto che ognuno di loro aveva firmato.
  
  "Il secondo punto è molto più spiacevole. Un consulente per la sicurezza ci ha fornito un rapporto, non ancora confermato, secondo cui un gruppo terroristico islamico è a conoscenza della nostra missione e sta pianificando un attacco'.
  
  'Che cosa...?'
  
  '...dev'essere una bufala...'
  
  '... pericoloso...'
  
  L'assistente di Cain alzò le mani per calmare tutti. Era ovviamente pronto per una valanga di domande.
  
  'Non aver paura. Voglio solo che tu sia vigile e non prenda rischi inutili, tanto meno dica a qualcuno al di fuori di questo gruppo della nostra destinazione finale. Non so come possa essere avvenuta la fuga di notizie, ma fidati di me, indagheremo e prenderemo le misure appropriate.'
  
  "Potrebbe provenire dall'interno del governo giordano?" chiese Andrea. 'Un gruppo come il nostro attirerà sicuramente l'attenzione'.
  
  "Per quanto riguarda il governo giordano, siamo una spedizione commerciale che conduce studi preparatori per una miniera di fosfato nella regione giordana di Al Mudawwara, vicino al confine con l'Arabia Saudita. Nessuno di voi passerà la dogana, quindi non preoccuparti della tua copertura".
  
  "Non sono preoccupata per la mia copertura, sono preoccupata per i terroristi", ha detto Kira Larsen, una delle assistenti del professor Forrester.
  
  "Non devi preoccuparti di loro finché siamo qui per proteggerti," flirtò uno dei soldati.
  
  'Il rapporto non è stato confermato, è solo una voce. E le voci non possono farti del male,' disse Russell con un grande sorriso.
  
  Ma la conferma potrebbe, pensò Andrea.
  
  
  L'incontro si è concluso dopo pochi minuti. Russell, Dekker, Forrester e pochi altri andarono nei loro alloggi. Alla porta della sala conferenze c'erano due carretti con panini e bibite, che uno dei membri dell'equipaggio ebbe l'accortezza di lasciare lì. Ovviamente, i membri della spedizione erano già isolati dall'equipaggio.
  
  Coloro che rimasero nella stanza discutevano animatamente delle nuove informazioni, avventandosi sul cibo. Andrea ha avuto una lunga conversazione con il dottor Harel e Tommy Eichberg mentre mangiava panini al roast beef e un paio di birre.
  
  "Sono contento che ti sia tornato l'appetito, Andrea."
  
  "Grazie, dottore. Sfortunatamente, dopo ogni pasto, i miei polmoni bramano la nicotina".
  
  "Dovrai fumare sul ponte", disse Tommy Eichberg, "non è consentito fumare all'interno del Behemoth. Come sapete...'
  
  "Ordine del signor Kine," ridacchiarono in coro i tre.
  
  'Si si lo so. Non preoccuparti. Torno tra cinque minuti. Voglio vedere se c'è qualcosa di più forte della birra in questo carrello".
  
  
  17
  
  
  
  A BORDO DEL BEHEMO
  
  MAR ROSSO
  
  
  Martedì 11 luglio 2006 alle 21:41.
  
  
  Era già buio sul ponte. Andrea uscì dal passaggio e si diresse lentamente verso la prua della nave. Avrebbe potuto prendersi a calci per non aver indossato un maglione. La temperatura scese parecchio e un vento freddo le soffiò tra i capelli facendola rabbrividire.
  
  Tirò fuori un pacchetto sgualcito di sigarette Camel da una tasca dei jeans e un accendino rosso da un'altra. Non era niente di speciale, solo riutilizzabile, con dei fiori stampati sopra, e probabilmente non costava più di sette euro in qualche grande magazzino, ma era il suo primo regalo di Eve.
  
  A causa del vento, le ci vollero dieci tentativi prima che si accendesse una sigaretta. Ma una volta che ci è riuscita, è stato divino. Da quando è salita a bordo del Behemoth, ha trovato quasi impossibile fumare a causa del mal di mare, non per mancanza di tentativi.
  
  Godendo del suono di un arco che tagliava l'acqua, la giovane giornalista cercò nella sua memoria qualsiasi cosa potesse ricordare dei Rotoli del Mar Morto e del Rotolo di rame di Qumran. Ce n'erano pochi. Fortunatamente, gli assistenti del professor Forrester hanno promesso di farle un corso accelerato in modo che potesse descrivere più chiaramente il significato della scoperta.
  
  Andrea non riusciva a credere alla sua fortuna. La spedizione è stata molto meglio di quanto immaginasse. Anche se non fossero riusciti a trovare l'Arca, cosa che Andrea era sicura non avrebbero mai fatto , il suo rapporto sul secondo rotolo di rame e la scoperta di un pezzo del tesoro sarebbero stati sufficienti per vendere l'articolo a qualsiasi giornale del mondo.
  
  La cosa più intelligente sarebbe trovare un agente che vendesse l'intera storia. Mi chiedo se sarebbe meglio venderlo in esclusiva a uno dei colossi come il National Geographic o il New York Times, o fare molte vendite in punti vendita più piccoli. Sono sicuro che questo tipo di denaro mi libererebbe da tutti i debiti della mia carta di credito, pensò Andrea.
  
  Fece un ultimo tiro dalla sigaretta e andò al parapetto per gettarla fuori bordo. Avanzò con cautela, ricordando l'incidente di quel giorno con la ringhiera bassa. Mentre alzava la mano per buttare via il mozzicone di sigaretta, intravide il viso del dottor Harel, ricordandole che inquinare l'ambiente è un male.
  
  Vabbe Andrea. C'è speranza, anche per uno come te. Immagina di fare la cosa giusta quando nessuno sta guardando, pensò mentre spegneva la sigaretta contro il muro e infilava il mozzicone nella tasca posteriore dei jeans.
  
  In quel momento, sentì qualcuno afferrarle le caviglie e il mondo si capovolse. Le sue mani annaspavano in aria, cercando di afferrare qualcosa, ma senza successo.
  
  Mentre cadeva, le parve di vedere una figura scura che la osservava dalla ringhiera.
  
  Un secondo dopo, il suo corpo cadde in acqua.
  
  
  18
  
  
  
  MAR ROSSO
  
  Martedì 11 luglio 2006 alle 21:43.
  
  
  La prima cosa che Andrea sentì fu l'acqua fredda che le trafiggeva le membra. Agitò le braccia, cercando di tornare in superficie. Le ci vollero due secondi per rendersi conto che non sapeva quale strada conducesse. L'aria che aveva nei polmoni si stava esaurendo. Espirò lentamente per vedere in quale direzione si muovevano le bolle, ma nella completa oscurità era inutile. Stava perdendo forza ei suoi polmoni erano alla disperata ricerca di aria. Sapeva che se avesse respirato acqua sarebbe morta. Strinse i denti, giurò di non aprire bocca e cercò di pensare.
  
  Merda. Non può essere, semplicemente non lo è. Non può finire così.
  
  Mosse di nuovo le braccia, credendo di nuotare verso la superficie, quando sentì qualcosa di potente tirarla.
  
  Improvvisamente, la sua faccia era di nuovo in aria, e lei ansimò. Qualcuno la teneva per la spalla. Andrea ha cercato di affrontare.
  
  'È semplice! Respira lentamente!' Padre Fowler le stava urlando nell'orecchio sopra il rombo delle eliche della nave. Andrea è rimasto scioccato nel vedere la forza dell'acqua trascinarli più vicino alla parte posteriore della nave. 'Ascoltami! Non voltarti ancora, o moriremo entrambi. Relax. Togliti le scarpe. Muovi i piedi lentamente. Tra quindici secondi saremo in acque morte dalla scia della nave. Allora ti lascerò andare. Nuota con tutte le tue forze!'
  
  Andrea usò i suoi piedi per togliersi le scarpe, fissando per tutto il tempo la ribollente schiuma grigia che poteva risucchiarle a morte. Erano a soli quaranta piedi dalle eliche. Lottò contro l'impulso di liberarsi dalle braccia di Fowler e di muoversi nella direzione opposta. Le fischiavano le orecchie e quindici secondi sembravano un'eternità.
  
  'Ora!' Fowler urlò.
  
  Andrea sentì che l'aspirazione si interrompeva. Nuotava nella direzione opposta alle eliche, lontano dal loro rombo infernale. Erano passati quasi due minuti quando il prete, che l'aveva osservata attentamente, l'afferrò per un braccio.
  
  'Ce l'abbiamo fatta'.
  
  La giovane giornalista rivolse lo sguardo alla nave. Ormai era abbastanza lontano, e riusciva a vederne solo uno dei lati, illuminato da diversi riflettori puntati sull'acqua. Hanno iniziato a cercarli.
  
  "Dannazione", disse Andrea, lottando per rimanere a galla, ma Fowler la afferrò prima che fosse completamente sommersa.
  
  'Relax. Lascia che ti sostenga come ho fatto prima.'
  
  "Dannazione," ripeté Andrea, sputando acqua salata mentre il prete la sosteneva da dietro in una normale posizione di soccorso.
  
  All'improvviso, una luce brillante la accecò. I potenti proiettori di Behemoth li hanno trovati. La fregata si avvicinò a loro, poi mantenne la sua posizione nelle vicinanze mentre i marinai gridavano indicazioni e indicavano dal parapetto. Due di loro hanno lanciato nella loro direzione un paio di cinture di salvataggio. Andrea era esausta e infreddolita fino alle ossa ora che l'adrenalina e la paura si erano placate. I marinai lanciarono loro una corda e Fowler se la avvolse intorno alle ascelle, poi la legò con un nodo.
  
  "Come diavolo hai fatto a cadere fuori bordo?" chiese il prete mentre venivano trascinati al piano di sopra.
  
  "Non sono caduto, padre. Sono stato spinto.'
  
  
  19
  
  
  
  ANDREA E FOWLER
  
  'Grazie. Non pensavo di farcela.'
  
  Avvolta in una coperta e tornata a bordo, Andrea tremava ancora. Fowler si sedette accanto a lei, guardandola con un'espressione preoccupata. I marinai lasciarono il ponte, consapevoli del divieto di parlare con i membri della spedizione.
  
  "Non hai idea di quanto siamo fortunati. Le eliche ruotavano molto lentamente. Tocca ad Anderson, se non sbaglio".
  
  'Di cosa stai parlando?'
  
  "Sono uscito dalla mia cabina per prendere una boccata d'aria fresca e ti ho sentito fare la tua immersione serale, quindi ho afferrato il telefono della nave più vicina, ho urlato 'uomo in mare' a sinistra" e mi sono tuffato dietro di te. La nave avrebbe dovuto fare un giro completo chiamato giro di Anderson, ma doveva essere a babordo, non a tribordo".
  
  'Perché...?'
  
  "Perché se la svolta avviene nella direzione opposta a quella in cui è caduto l'uomo, le eliche lo ridurranno in carne macinata. Questo è quello che ci è quasi successo.'
  
  "In qualche modo trasformarlo in cibo per pesci non era il mio piano."
  
  "Sei sicuro di quello che mi hai detto prima?"
  
  "Com'è vero che conosco il nome di mia madre."
  
  "Hai visto chi ti ha spinto?"
  
  "Ho visto solo un'ombra scura."
  
  "Allora, se quello che dici è vero, nemmeno la virata a tribordo invece che a babordo è stata un incidente..."
  
  "Forse ti hanno sentito male, padre."
  
  Fowler rimase in silenzio per un minuto prima di rispondere.
  
  "Signorina Otero, per favore non dica a nessuno dei suoi sospetti. Quando ti viene chiesto, dì solo che sei caduto. Se è vero che qualcuno a bordo sta cercando di ucciderti, rivelalo ora...'
  
  '... avrebbe avvertito il bastardo'.
  
  "Esatto", disse Fowler.
  
  "Non preoccuparti, padre. Queste scarpe Armani mi sono costate duecento euro", ha detto Andrea, con le labbra ancora leggermente tremanti. "Voglio catturare quel figlio di puttana che li ha mandati in fondo al Mar Rosso."
  
  
  20
  
  
  
  APPARTAMENTO DI TAHIR IBN FARIS
  
  Amman, Giordania
  
  
  mercoledì 12 luglio 2006 1:32.
  
  
  Tahir entrò in casa sua al buio, tremando di paura. Una voce sconosciuta lo chiamò dal soggiorno.
  
  "Entra, Tahir".
  
  Il funzionario ha impiegato tutto il suo coraggio per attraversare il corridoio ed entrare nel piccolo soggiorno. Cercò l'interruttore della luce, ma non funzionò. Poi sentì una mano afferrargli il braccio e torcerlo, facendolo cadere in ginocchio. La voce proveniva da un'ombra da qualche parte davanti a lui.
  
  "Hai peccato, Tahir".
  
  'NO. No per favore signore. Ci ho sempre vissuto, onestamente. Gli occidentali mi hanno tentato molte volte e non mi sono mai arreso. È stato il mio unico errore, signore".
  
  "Quindi dici di essere onesto?"
  
  'Si signore. Lo giuro su Allah.'
  
  "Eppure hai permesso ai Kafirun, gli infedeli, di possedere parte della nostra terra."
  
  Quello che gli torceva il braccio aumentò la pressione e Tahir lanciò un grido soffocato.
  
  "Non gridare, Tahir. Se ami la tua famiglia, non piangere".
  
  Tahir si portò l'altra mano alla bocca e si morse con forza la manica della giacca. La pressione ha continuato a salire.
  
  C'era una terribile crepa secca.
  
  Tahir cadde silenziosamente piangendo. Il suo braccio destro penzolava dal corpo come un calzino imbottito.
  
  "Bravo, Tahir. Congratulazioni.'
  
  'Prego Signore. Ho seguito le tue istruzioni. Nessuno si avvicinerà all'area degli scavi per le prossime settimane".
  
  'Sei sicuro di questo?'
  
  'Si signore. Comunque, non ci va mai nessuno".
  
  "E la polizia del deserto?"
  
  "La strada più vicina è solo un'autostrada a circa quattro miglia da qui. La polizia visita la zona solo due o tre volte all'anno. Quando gli americani si accamperanno, saranno tuoi, lo giuro".
  
  "Va bene Tahir. Hai fatto un buon lavoro.'
  
  In quel momento qualcuno ha riacceso l'elettricità e si sono accese le luci in soggiorno. Tahir alzò lo sguardo dal pavimento e quello che vide gli fece gelare il sangue.
  
  Sua figlia Miescha e sua moglie Zaina sono state legate e imbavagliate sul divano. Ma non è stato questo a scioccare Tahir. La sua famiglia era nelle stesse condizioni quando è partito cinque ore fa per soddisfare le richieste degli uomini incappucciati.
  
  Ciò che lo riempiva di orrore era che gli uomini non indossavano più il cappuccio.
  
  "Per favore, signore", disse Tahir.
  
  Il funzionario tornò sperando che tutto andasse bene. Che la corruzione dei suoi amici americani non sarebbe stata smascherata e che gli uomini incappucciati avrebbero lasciato in pace lui e la sua famiglia. Ora quella speranza è evaporata come una goccia d'acqua su una padella calda.
  
  Tahir evitò lo sguardo dell'uomo seduto tra sua moglie e sua figlia, i loro occhi rossi di lacrime.
  
  "Per favore, signore", ripeté.
  
  L'uomo aveva qualcosa in mano. Pistola. Alla fine c'era una bottiglia di Coca Cola vuota. Tahir sapeva esattamente di cosa si trattava: un silenziatore primitivo ma efficace.
  
  Il burocrate non riusciva a controllare il suo tremito.
  
  "Non hai nulla di cui preoccuparti, Tahir", disse l'uomo, chinandosi per sussurrargli all'orecchio, "Allah non ha preparato un posto in paradiso per le persone oneste?".
  
  Ci fu un leggero colpo di frusta, come un colpo di frusta. Seguirono altri due colpi a intervalli di diversi minuti. Installare una nuova bottiglia e fissarla con del nastro adesivo richiede un po' di tempo.
  
  
  21
  
  
  
  A BORDO DEL BEHEMO
  
  GOLFO DI AQABA, MAR ROSSO
  
  
  mercoledì 12 luglio 2006 21:47
  
  
  Andrea si è svegliato nell'infermeria della nave, una grande stanza con un paio di letti, diverse vetrine e una scrivania. Un preoccupato dottor Harel ha costretto Andrea a passare la notte lì. Probabilmente ha dormito poco, perché quando Andrea ha aperto gli occhi era già seduta a tavola, leggendo un libro e sorseggiando un caffè. Andrea sbadigliò sonoramente.
  
  'Buongiorno Andrea. Ti manca il mio bel paese.'
  
  Andrea si alzò dal letto stropicciandosi gli occhi. L'unica cosa che riusciva a vedere chiaramente era la caffettiera sul tavolo. Il dottore la osservò, divertito mentre la caffeina iniziava a fare la sua magia sul giornalista.
  
  "Il tuo bel paese?" Andrea ha detto quando poteva parlare. "Siamo in Israele?"
  
  "Tecnicamente siamo in acque giordane. Andiamo sul ponte e ti faccio vedere".
  
  Mentre uscivano dall'infermeria, Andrea rivolse il viso al sole del mattino. La giornata prometteva di essere calda. Fece un respiro profondo e si stiracchiò in pigiama. Il Dottore si appoggiò al parapetto della nave.
  
  "Fai attenzione a non cadere di nuovo in mare", ha scherzato.
  
  Andrea rabbrividì quando si rese conto di quanto fosse fortunata ad essere viva. La scorsa notte, con tutta l'eccitazione di essere stata salvata e la vergogna di dover mentire e dire di essere caduta in mare, non aveva davvero la possibilità di essere spaventata. Ma ora, in pieno giorno, il rumore delle eliche e il ricordo dell'acqua fredda e scura le balenarono nella mente come un incubo a occhi aperti. Cercò di concentrarsi su quanto fosse bello tutto dalla nave.
  
  Il Behemoth si stava lentamente dirigendo verso alcuni moli, trainato da un rimorchiatore dal porto di Aqaba. Harel indicò la prua della nave.
  
  "Questa è Aqaba, Giordania. E questa è Eilat, Israele. Guarda come le due città si fronteggiano come immagini speculari.
  
  "Va bene. Ma non è l'unica cosa..."
  
  Harel arrossì leggermente e distolse lo sguardo.
  
  "Non si può davvero apprezzare dall'acqua", continuò, "ma se venissimo in aereo, si potrebbe vedere come la baia delinea la costa. Aqaba occupa l'angolo orientale ed Eilat quello occidentale.
  
  "Ora che me l'hai detto, perché non siamo venuti in aereo?"
  
  "Perché non è ufficialmente un sito archeologico. Il signor Kine vuole restituire l'Arca e riportarla negli Stati Uniti. Jordan non accetterebbe mai questo in nessuna circostanza. La nostra copertura è che cerchiamo fosfati, quindi siamo arrivati via mare, come altre compagnie. Centinaia di tonnellate di fosfato vengono spedite ogni giorno da Aqaba verso località in tutto il mondo. Siamo una modesta squadra di scout. E trasportiamo i nostri veicoli nella stiva della nave".
  
  Andrea annuì pensieroso. Le piaceva la tranquillità della costa. Guardò verso Eilat. I battelli da diporto galleggiavano sull'acqua vicino alla città, come bianche colombe attorno a un nido verde.
  
  'Non sono mai stato in Israele'.
  
  "Dovresti andarci qualche volta," disse Harel, sorridendo tristemente. "È una terra bellissima. Come un giardino di frutti e fiori colti dal sangue e dalla sabbia del deserto."
  
  Il giornalista ha osservato il medico in dettaglio. I suoi capelli ricci e la sua carnagione abbronzata erano ancora più belli in questa luce, come se ogni minimo difetto che poteva avere fosse attenuato dalla vista della sua terra natale.
  
  "Credo di aver capito cosa intende, dottore."
  
  Andrea tirò fuori dalla tasca del pigiama un pacchetto di Camel accartocciato e si accese una sigaretta.
  
  "Non saresti dovuto andare a dormire con loro in tasca."
  
  "E non devo fumare, bere o iscrivermi a spedizioni minacciate dai terroristi".
  
  "Ovviamente abbiamo più cose in comune di quanto pensi."
  
  Andrea fissò Harel, cercando di capire cosa intendesse. Il dottore allungò la mano e prese una sigaretta dal pacchetto.
  
  'Wow, dottore. Non hai idea di quanto questo mi renda felice".
  
  'Perché?'
  
  'Mi piace vedere i dottori che fumano. È come un buco nella loro armatura compiaciuta.'
  
  Harel rise.
  
  'Mi piaci. Ecco perché mi dà fastidio vederti in questa maledetta situazione".
  
  "Quale situazione?" chiese Andrea con un sopracciglio alzato.
  
  "Sto parlando dell'attentato di ieri alla tua vita."
  
  La sigaretta del giornalista si fermò a metà della sua bocca.
  
  'Chi ti ha detto?'
  
  'Fowler'.
  
  "Qualcun altro lo sa?"
  
  "No, ma sono contento che me l'abbia detto."
  
  "Lo ammazzo" disse Andrea, schiacciando la sigaretta contro la ringhiera. "Non hai idea di quanto mi vergognassi quando tutti mi guardavano..."
  
  "So che ti ha detto di non dirlo a nessuno. Ma fidati di me, il mio caso è un po' diverso".
  
  "Guarda quell'idiota. Non riesce nemmeno a mantenere l'equilibrio!'
  
  "Be', non è del tutto vero. Ricordare?'
  
  Andrea era imbarazzata dal ricordo del giorno precedente, quando Harel aveva dovuto afferrarle la maglietta poco prima che arrivasse il BA-160.
  
  "Non preoccuparti", continuò Harel. "Fowler me l'ha detto per un motivo."
  
  "Solo lui lo sa. Non mi fido di lui, dottore. Ci siamo incontrati prima...'
  
  "E poi ti ha salvato anche la vita."
  
  "Vedo che anche tu sei stato informato di questo. Visto che siamo in argomento, come diavolo ha fatto a tirarmi fuori dall'acqua?
  
  "Il padre di Fowler era un ufficiale dell'aeronautica americana. Parte di un'unità d'élite delle forze speciali specializzata nel pararescue.'
  
  "Ne ho sentito parlare: vanno in cerca di piloti abbattuti, no?"
  
  Harel annuì.
  
  "Credo che gli piaci, Andrea. Forse gli ricordi qualcuno".
  
  Andrea guardò pensieroso Harel. C'era qualche connessione che non riusciva a cogliere, ed era determinata a scoprire quale fosse. Più che mai, Andrea era convinta che il suo rapporto su una reliquia perduta o l'intervista con uno dei multimilionari più strani e difficili da raggiungere fosse solo una parte dell'equazione. Inoltre, è stata gettata in mare da una nave in movimento.
  
  Che io sia dannato se riesco a capirlo, pensò il giornalista. Non ho idea di cosa stia succedendo, ma la chiave deve essere Fowler e Harel... e quanto sono disposti a dirmi.
  
  "Sembra che tu sappia molto su di lui."
  
  "Beh, padre Fowler ama viaggiare."
  
  "Siamo un po' più precisi, dottore. Il mondo è un posto grande.'
  
  "Non quello in cui si muove. Sai che conosceva mio padre?
  
  "Era un uomo straordinario", disse padre Fowler.
  
  Entrambe le donne si voltarono e videro il prete in piedi a pochi passi dietro di loro.
  
  "Sei qui da molto tempo?" chiese Andrea. Domanda stupida che mostra solo che hai detto a qualcuno qualcosa che non vuoi che sappia. Padre Fowler lo ignorò. Aveva un'espressione seria sul volto.
  
  "Abbiamo un lavoro urgente" disse.
  
  
  22
  
  
  
  UFFICI NETCATCH
  
  SOMERSET VIALE, WASHINGTON, DC
  
  
  mercoledì 12 luglio 2006 1:59.
  
  
  Un agente della CIA guidò uno scioccato Orville Watson attraverso l'area della reception del suo ufficio bruciato. C'era ancora fumo nell'aria, ma ancora peggio era l'odore di fuliggine, sporcizia e corpi bruciati. La moquette da parete a parete era ricoperta da almeno un centimetro di acqua sporca.
  
  "Stai attento, signor Watson. Abbiamo spento l'alimentazione per evitare cortocircuiti. Dovremo trovare un modo con le torce elettriche".
  
  Usando i potenti raggi delle loro torce, Orville e l'agente camminarono tra le file di tavoli. Il giovane non credeva ai suoi occhi. Ogni volta che un raggio di luce colpiva un tavolo rovesciato, una faccia fuligginosa o un cestino dei rifiuti fumante, voleva piangere. Queste persone erano i suoi dipendenti. Questa era la sua vita. Intanto l'agente - Orville credeva fosse lo stesso che lo aveva chiamato sul cellulare appena sceso dall'aereo, ma non ne era sicuro - spiegò ogni macabro dettaglio dell'aggressione. Orville strinse i denti in silenzio.
  
  "Uomini armati sono entrati dall'ingresso principale, hanno sparato all'amministratore, hanno tagliato i fili del telefono e poi hanno aperto il fuoco su tutti gli altri. Sfortunatamente, tutti i tuoi dipendenti erano alle loro scrivanie. Ce n'erano diciassette, giusto?
  
  Orville annuì. Il suo sguardo inorridito cadde sulla collana d'ambra di Olga. Ha lavorato in contabilità. Le ha regalato la collana per il suo compleanno due settimane fa. La luce della torcia gli dava un bagliore soprannaturale. Nell'oscurità, non riusciva nemmeno a riconoscere le sue mani ustionate, che ora erano ricurve come artigli.
  
  "Li hanno uccisi a sangue freddo uno per uno. Non c'era modo per la tua gente di uscire. L'unica via d'uscita era attraverso la porta principale, e l'ufficio è... cosa? Centocinquanta metri quadrati? Non c'era nessun posto dove nascondersi".
  
  Certamente. Orville amava gli spazi aperti. L'intero ufficio era uno spazio trasparente fatto di vetro, acciaio e wengé, un legno africano scuro. Non c'erano porte o cubicoli, solo luce.
  
  "Dopo aver finito, hanno piazzato una bomba nell'armadio in fondo e un'altra all'ingresso. Esplosivi fatti in casa; niente di particolarmente potente, ma sufficiente per incendiare tutto".
  
  Terminali informatici. Attrezzature da un milione di dollari e milioni di informazioni estremamente preziose raccolte nel corso degli anni sono andate perdute. Il mese scorso, ha cambiato la sua memoria di backup in dischi Blu-ray. Avevano utilizzato quasi duecento dischi, oltre 10 terabyte di informazioni, che avevano conservato in un armadietto ignifugo... che ora era aperto e vuoto. Come diavolo sapevano dove cercare?
  
  "Hanno fatto esplodere bombe usando i cellulari. Pensiamo che l'intera operazione non abbia richiesto più di tre minuti, quattro al massimo. Quando qualcuno ha chiamato la polizia, se n'erano andati da tempo.'
  
  Ufficio in un edificio a un piano, in una zona lontana dal centro città, circondato da piccole imprese e Starbucks. Era il posto perfetto per l'operazione: nessun clamore, nessun sospetto, nessun testimone.
  
  "I primi agenti che sono arrivati qui hanno transennato l'area e chiamato i vigili del fuoco. Hanno tenuto lontane le spie fino all'arrivo della nostra squadra di controllo danni. Abbiamo detto a tutti che c'è stata un'esplosione di gas e una persona è morta. Non vogliamo che nessuno sappia cosa è successo qui oggi".
  
  Potrebbe essere uno di mille gruppi diversi. Al-Qaeda, Al-Aqsa Martyrs' Brigade, IBDA-C... ognuno di loro, venendo a conoscenza del vero scopo di Netcatch, farebbe della sua priorità la sua distruzione. Perché Netcatch ha esposto il loro punto debole: le loro comunicazioni. Ma Orville sospettava che l'attacco avesse radici più profonde e misteriose: il suo ultimo progetto per Kayn Industries. E un nome. Un nome molto, molto pericoloso.
  
  Hakan.
  
  "Lei è molto fortunato ad aver viaggiato, signor Watson. In ogni caso, non devi preoccuparti. Sarai posto sotto la piena protezione della CIA".
  
  Sentendo ciò, Orville parlò per la prima volta da quando era entrato in ufficio.
  
  "La tua fottuta difesa è come un biglietto di prima classe per l'obitorio. Non pensare nemmeno a seguirmi. Sparirò per un paio di mesi".
  
  "Non posso permettere che accada, signore", disse l'agente, facendo un passo indietro e mettendo una mano sulla fondina. Con l'altra, puntò la torcia sul petto di Orville. La camicia colorata che Orville indossava contrastava con l'ufficio bruciato, come un clown a un funerale vichingo...
  
  'Di cosa stai parlando?'
  
  "Signore, la gente di Langley vuole parlarle."
  
  'Avrei dovuto saperlo. Sono disposti a pagarmi ingenti somme di denaro; pronti a insultare la memoria degli uomini e delle donne che sono morti qui facendolo passare per un fottuto incidente, non per un omicidio per mano dei nemici del nostro paese. Quello che non vogliono fare è chiudere il canale di comunicazione, vero, agente?' Orville ha insistito. "Anche se questo significa rischiare la vita."
  
  "Non ne so niente, signore. Ho l'ordine di portarti a Langley sano e salvo. Si prega di collaborare.'
  
  Orville abbassò la testa e fece un respiro profondo.
  
  'Grande. Andrò con te. Cos'altro posso fare?'
  
  L'agente sorrise con visibile sollievo e allontanò la torcia da Orville.
  
  "Lei non ha idea di quanto sia felice di sentirlo, signore. Non vorrei portarti via in manette. Comunque -'
  
  L'agente ha capito troppo tardi cosa stava succedendo. Orville si appoggiò a lui con tutto il suo peso. A differenza dell'agente, il giovane californiano non era addestrato al combattimento corpo a corpo. Non aveva una tripla cintura nera e non conosceva cinque modi diversi per uccidere un uomo a mani nude. La cosa più crudele che Orville ha fatto nella sua vita è stata passare del tempo sulla sua PlayStation.
  
  Ma c'è poco che puoi fare su 240 libbre di pura disperazione e rabbia mentre ti sbattono contro un tavolo rovesciato. L'agente è crollato sul tavolo, spezzandolo in due. Si voltò, cercando di raggiungere la sua pistola, ma Orville fu più veloce. Chinandosi su di lui, Orville lo colpì in faccia con la torcia. Le mani dell'agente si irrigidirono e si bloccò.
  
  Improvvisamente spaventato, Orville si portò le mani al viso. Questo è andato troppo oltre. Non più di un paio d'ore fa, è sceso da un jet privato, padrone del suo destino. Ora ha aggredito un agente della CIA, forse l'ha persino ucciso.
  
  Un rapido controllo del polso dell'agente al suo collo gli disse che non era stato lui. Grazie al cielo per i piccoli favori.
  
  Ok, ora pensaci. Devi uscire di qui. Trova un posto sicuro. E soprattutto, stai calmo. Non lasciare che ti prendano.
  
  Con il suo corpo enorme, la coda di cavallo e la camicia hawaiana, Orville non sarebbe andato lontano. Andò alla finestra e cominciò a fare un piano. Diversi vigili del fuoco hanno bevuto acqua e hanno affondato i denti in fette d'arancia vicino alla porta. Proprio quello di cui aveva bisogno. Uscì con calma dalla porta e si diresse verso il recinto più vicino, dove i vigili del fuoco avevano lasciato giacche ed elmetti, che erano troppo pesanti con quel caldo. Gli uomini erano impegnati a scherzare e stavano con le spalle ai vestiti. Pregando che i vigili del fuoco non lo vedessero, Orville afferrò uno dei suoi cappotti e un elmetto, seguì le sue tracce e tornò in ufficio.
  
  'Ciao amico!'
  
  Orville si voltò ansioso.
  
  'Stai parlando con me?'
  
  "Certo che sto parlando con te", ha detto uno dei vigili del fuoco, "dove pensi di andare con il mio cappotto?"
  
  Rispondigli amico. Pensa a qualcosa. Qualcosa di convincente.
  
  'Dovremmo guardare il server e l'agente ha detto che dovremmo prendere precauzioni.'
  
  "Tua madre non ti ha mai insegnato a chiedere le cose prima di prenderle in prestito?"
  
  'Sono davvero dispiaciuto. Potresti prestarmi il tuo cappotto?
  
  Il pompiere si rilassò e sorrise.
  
  "Certo, amico. Vediamo se è della tua taglia", disse, aprendosi il cappotto. Orville si infilò le mani nelle maniche. Il pompiere lo abbottonò e indossò il casco. Orville arricciò per un attimo il naso all'odore misto di sudore e fuliggine.
  
  'Vestibilità perfetta. Giusto, ragazzi?'
  
  "Sarebbe sembrato un vero pompiere se non fosse stato per i sandali", ha detto un altro membro della squadra, indicando i piedi di Orville.
  
  'Grazie. Grazie mille. Ma lascia che ti offra un bicchiere di succo per rimediare alle mie cattive maniere. Che ne dici?'
  
  Gli diedero il pollice alzato e annuirono quando Orville se ne andò. Oltre la barriera che avevano installato a circa cinquecento piedi di distanza, Orville vide un paio di dozzine di spettatori e diverse telecamere - poche in tutto - che cercavano di filmare la scena. Da quella distanza, il fuoco doveva essere sembrato nient'altro che una sorda esplosione di gas, quindi pensò che presto se ne sarebbero andati. Dubitava che l'incidente avrebbe richiesto più di un minuto al telegiornale della sera; anche mezza colonna sul Washington Post di domani. In quel momento, aveva un problema più urgente: uscire da lì.
  
  Andrà tutto bene finché non ti imbatterai in un altro agente della CIA. Quindi sorridi. Sorriso.
  
  "Ciao, Bill", disse, facendo un cenno al poliziotto di guardia all'area delimitata come se lo conoscesse da una vita.
  
  "Vado a prendere del succo per i ragazzi."
  
  'Sono Mac'.
  
  'Ok scusa. Ti ho confuso con qualcun altro".
  
  "Sei del cinquantaquattro, vero?
  
  "No, otto. Sono Stuart", disse Orville, indicando la targhetta con il nome in velcro sul petto e pregando che il poliziotto non vedesse le sue scarpe.
  
  "Vai avanti", disse l'uomo, spingendo un po' indietro la barriera di divieto di attraversamento in modo che Orville potesse passare. "Portami qualcosa da mangiare, okay, amico?"
  
  'Nessun problema!' Orville rispose. Si lasciò alle spalle le rovine fumanti del suo ufficio e svanì tra la folla.
  
  
  23
  
  
  
  A BORDO DEL BEHEMO
  
  PORTO DI AQABA, GIORDANIA
  
  
  mercoledì 12 luglio 2006 10:21.
  
  
  "Non lo farò," disse Andrea, "è pazzesco."
  
  Fowler scosse la testa e guardò Harel in cerca di sostegno. Questa era la terza volta che cercava di convincere un giornalista.
  
  "Ascoltami, cara", disse il dottore, accovacciandosi accanto ad Andrea, che era seduta per terra contro il muro, le gambe premute contro il corpo con la mano sinistra e fumava nervosamente con la destra. ieri sera, il tuo incidente è la prova che qualcuno si è infiltrato nella spedizione. Perché ti abbiano attaccato in particolare mi sfugge...'
  
  "Questo può sfuggirti, ma è estremamente importante per me," mormorò Andrea.
  
  '... ma ciò che è importante per noi in questo momento è mettere le mani sulle stesse informazioni che aveva Russell. Non lo condividerà con noi, questo è sicuro. Ed è per questo che abbiamo bisogno che tu dia un'occhiata a questi file".
  
  "Perché non posso semplicemente rubarli a Russell?"
  
  "Due ragioni. Primo, perché Russell e Kine dormono nella stessa cabina, che è costantemente sorvegliata. E secondo, perché anche se potessi entrare, i loro locali sono enormi e Russell probabilmente ha documenti dappertutto. Ha portato con sé parecchio lavoro per continuare a dirigere l'impero di Caino.'
  
  'Va bene, ma questo mostro... l'ho visto che mi guardava. Non voglio avvicinarmi a lui".
  
  "Il signor Dekker può citare a memoria tutte le opere di Schopenhauer. Forse ti darà qualcosa di cui parlare", ha detto Fowler in uno dei suoi rari tentativi di umorismo.
  
  "Padre, non mi stai aiutando", lo rimproverò Harel.
  
  "Di cosa sta parlando, dottore?" chiese Andrea.
  
  "Dekker cita Schopenhauer ogni volta che finisce. È famoso per questo".
  
  "Pensavo fosse famoso per aver mangiato filo spinato a colazione. Riesci a immaginare cosa mi farebbe se mi sorprendesse a curiosare nella sua cabina? Me ne vado da qui.'
  
  "Andrea", disse Harel, afferrandola per un braccio. "Sin dall'inizio, padre Fowler e io eravamo preoccupati che tu fossi in questa spedizione. Speravamo di convincerti a trovare una scusa per andartene non appena avessimo Purtroppo, ora che ci hanno comunicato lo scopo della spedizione, nessuno potrà partire".
  
  Accidenti! Rinchiuso con l'esclusiva della mia vita. Una vita, spero, che non sarà troppo breve.
  
  "Ci sei dentro, che ti piaccia o no, signorina Otero", disse Fowler. "Né il dottore né io possiamo avvicinarci alla capanna di Dekker. "Non avrà molta roba dentro. di sicuro gli unici file nei suoi alloggi provengono dal briefing della missione. Dovrebbero essere neri con un logo dorato sulla copertina. Dekker lavora per una squadra di sicurezza chiamata DX5."
  
  Andrea ci pensò un attimo. Per quanto tema Mogens Dekker, il fatto che ci fosse un assassino a bordo non scomparirà se si limita a guardare dall'altra parte e continua a scrivere la sua storia, sperando per il meglio. Doveva essere pragmatica e collaborare con Harel e padre Fowler non era una cattiva idea.
  
  Purché si adatti al mio scopo e non si mettano tra la mia cella e l'Arca.
  
  'Bene. Ma spero che Cro-Magnon non mi faccia a pezzetti, altrimenti tornerò sotto forma di fantasma e vi perseguiterò entrambi, dannazione".
  
  
  Andrea si diresse verso il centro della corsia 7. Il piano era abbastanza semplice: Harel trovò Dekker vicino al ponte e lo tenne impegnato con domande sulle vaccinazioni per i suoi soldati. Fowler doveva sorvegliare le scale tra il primo e il secondo ponte: la cabina di Dekker era al secondo piano. Incredibilmente, la sua porta non era chiusa a chiave.
  
  Bastardo sicuro di sé, pensò Andrea.
  
  La cabina piccola e spoglia era quasi identica alla sua. Cuccetta stretta, ben coperta, in stile militare.
  
  Come mio padre. Fottuti stronzi militaristi.
  
  Armadio metallico, piccolo bagno e scrivania. Ha una pila di cartelline nere sopra.
  
  Tombola. È stato facile.
  
  Tese loro la mano quando una voce vellutata le fece quasi sputare il cuore.
  
  'Così così. A cosa devo questo onore?'
  
  
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  A BORDO DEL BEHEMO
  
  ORMEGGI DEL PORTO DI AQABA, GIORDANIA
  
  
  mercoledì 12 luglio 2006 11:32.
  
  
  Andrea fece del suo meglio per non urlare. Invece, si voltò con un sorriso sul viso.
  
  "Salve signor Dekker. O è il colonnello Dekker? Ti stavo cercando.'
  
  La mano assunta era così grande e stava così vicino ad Andrea che dovette inclinare la testa all'indietro per evitare di parlargli al collo.
  
  "Il signor Dekker sta bene. Aveva bisogno di qualcosa... Andrea?"
  
  Trova una scusa, e falla bene, pensò Andrea, sorridendo ampiamente.
  
  "Sono venuto a scusarmi per essermi presentato ieri pomeriggio quando stavi scortando il signor Kine giù dal suo aereo."
  
  Dekker si limitò a brontolare. Questo bruto stava bloccando la porta della piccola cabina ed era così vicino che Andrea poteva vedere più distintamente di quanto avrebbe voluto vedere la cicatrice rossastra sul suo viso, i suoi capelli castani, gli occhi azzurri e la barba di due giorni. L'odore della sua acqua di colonia era insopportabile.
  
  Non ci posso credere, usa Armani. Litri.
  
  "Allora di' qualcosa".
  
  "Stai dicendo qualcosa, Andrea. O non sei venuto a scusarti?'
  
  All'improvviso Andrea ha pensato a una copertina del National Geographic che mostrava un cobra che guardava una cavia che aveva visto.
  
  'Mi dispiace'.
  
  'Nessun problema. Fortunatamente, il tuo amico Fowler ha salvato la situazione. Ma devi stare attento. Quasi tutti i nostri dispiaceri derivano dai nostri rapporti con le altre persone.'
  
  Decker fece un passo avanti. Andrea fece un passo indietro.
  
  "È molto profondo. Schopenhauer?'
  
  "Ah, conosci i classici. O stai prendendo lezioni sulla nave?'
  
  "Sono sempre stato un autodidatta."
  
  'Bene, un grande insegnante ha detto: 'La faccia di un uomo di solito dice cose sempre più interessanti della sua bocca.' E la tua faccia sembra colpevole".
  
  Andrea guardò di sottecchi i fascicoli, anche se se ne pentì subito. Doveva evitare i sospetti, anche se era troppo tardi.
  
  'Il grande maestro disse anche: 'Ogni uomo porta i limiti del proprio campo visivo oltre i limiti del mondo'. '
  
  Dekker mostrò i denti e sorrise soddisfatto.
  
  'Giusto. Penso che faresti meglio ad andare a prepararti: andremo a terra tra circa un'ora".
  
  'Si certo. Scusami", disse Andrea, cercando di superarlo.
  
  Dekker all'inizio non si mosse, ma alla fine spostò il muro di mattoni del suo corpo, permettendo al giornalista di scivolare attraverso lo spazio tra il tavolo e lui.
  
  Andrea ricorderà sempre quello che è successo dopo come uno stratagemma da parte sua, un trucco geniale per ottenere le informazioni di cui aveva bisogno proprio da sotto il naso del sudafricano. La realtà era più prosaica.
  
  È inciampata.
  
  Il piede sinistro della giovane donna si è impigliato nel piede sinistro di Dekker, che non si è mosso di un centimetro. Andrea ha perso l'equilibrio ed è caduta in avanti, puntando le mani sul tavolo per evitare di sbattere la faccia contro il bordo. Il contenuto delle cartelle cadde sul pavimento.
  
  Andrea guardò a terra scioccato, e poi Dekker, che la stava fissando, con il fumo che gli usciva dal naso.
  
  'Ops'.
  
  
  '...così balbettai le mie scuse e corsi fuori. Avresti dovuto vedere come mi guardava. Non lo dimenticherò mai.'
  
  "Mi dispiace di non essere riuscito a fermarlo", disse padre Fowler, scuotendo la testa. "Deve essere sceso attraverso qualche portello di servizio dal ponte."
  
  Erano tutti e tre in infermeria, Andrea era seduta sul letto, Fowler e Harel la guardavano preoccupati.
  
  "Non l'ho nemmeno sentito entrare. Sembra incredibile che qualcuno della sua taglia possa muoversi così silenziosamente. E tutti questi sforzi sono vani. In ogni caso, grazie per la citazione di Schopenhauer, padre. Per un momento è rimasto senza parole".
  
  'Piacere mio. È un filosofo piuttosto noioso. Era difficile ricordare un degno aforisma".
  
  "Andrea, ricordi qualcosa che hai visto quando le cartelle sono cadute a terra?" lo interruppe Harel.
  
  Andrea chiuse gli occhi, concentrandosi.
  
  'C'erano foto del deserto, piani di quella che sembrava casa... non lo so. Tutto era in disordine e c'erano iscrizioni ovunque. L'unica cartellina diversa era gialla con il logo rosso".
  
  "Che aspetto aveva il logo?"
  
  "Che differenza farebbe?"
  
  "Saresti sorpreso di quante guerre si vincono grazie a piccoli dettagli."
  
  Andrea si concentrò di nuovo. Aveva un'ottima memoria, ma guardò i fogli sparsi solo per un paio di secondi ed era in stato di shock. Si premette le dita sul ponte del naso, socchiuse gli occhi e fece strani piccoli rumori. Proprio quando pensava di non riuscire a ricordare, un'immagine le balenò in testa.
  
  "Era un uccello rosso. Gufo, da dietro gli occhi. Aveva le ali aperte".
  
  Fowler sorrise.
  
  "È insolito. Potrebbe essere d'aiuto.'
  
  Il prete ha aperto la valigetta e ha tirato fuori il cellulare. Tirò fuori la sua spessa antenna e procedette ad accenderla mentre le due donne guardavano con stupore.
  
  "Pensavo che ogni contatto con il mondo esterno fosse vietato", disse Andrea.
  
  "Esatto," disse Harel. "Sarà nei guai se lo beccano."
  
  Fowler scrutò lo schermo, aspettando il rapporto. Era un telefono satellitare Globalstar; non utilizzava segnali convenzionali, ma si collegava direttamente a una rete di satelliti per comunicazioni il cui raggio copriva circa il 99% della superficie terrestre.
  
  "Ecco perché è importante che controlliamo qualcosa oggi, signorina Otero," disse il prete, componendo un numero a memoria. Una volta arrivati sul luogo degli scavi, usare qualsiasi telefono sarà estremamente rischioso.
  
  ' Ma cosa...
  
  Fowler interruppe Andrea alzando un dito. La sfida è stata accettata.
  
  "Albert, ho bisogno di un favore."
  
  
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  DA QUALCHE PARTE NELLA CONTEA DI FAIRFAX, VA
  
  mercoledì 12 luglio 2006 5:16.
  
  
  Il giovane prete saltò giù dal letto, mezzo sveglio. Capì subito chi fosse. Questo cellulare chiama solo in caso di emergenza. Aveva una suoneria diversa dalle altre che usava e solo una persona aveva un numero. Un uomo per il quale padre Albert avrebbe dato la vita senza esitazione.
  
  Certo, padre Albert non è sempre stato padre Albert. Dodici anni fa, quando aveva quattordici anni, si chiamava FrodoPoison ed era il criminale informatico più famoso d'America.
  
  Il giovane Al era un ragazzo solitario. Mamma e papà lavoravano entrambi ed erano troppo occupati con la loro carriera per prestare molta attenzione al loro figlio magro e biondo, nonostante fosse così fragile che dovevano tenere le finestre chiuse nel caso fosse portato via da una corrente d'aria. Ma Albert non aveva bisogno di alcuna leva per volare nel cyberspazio.
  
  "È impossibile spiegare il suo talento", ha detto l'agente dell'FBI che ha gestito il caso dopo il suo arresto. "Nessuno gli ha insegnato. Quando un bambino guarda un computer, non vede un dispositivo fatto di rame, silicio e plastica. Lui vede solo le porte. '
  
  Tanto per cominciare, Albert ha aperto parecchie di queste porte solo per divertirsi. Tra questi c'erano depositi virtuali sicuri di Chase Manhattan Bank, Mitsubishi Tokyo Financial Group e BNP, la banca nazionale di Parigi. Nelle tre settimane che hanno attraversato la sua breve carriera criminale, ha rubato 893 milioni di dollari hackerando un software bancario, deviandoli in commissioni di prestito per una banca intermediaria defunta chiamata Albert M. Bank, nelle Isole Cayman. Era una banca con un solo cliente. Certo, nominare una banca con il suo nome non era l'atto più brillante, ma Albert era appena un adolescente. Si è accorto del suo errore quando due squadre SWAT hanno fatto irruzione nella casa dei suoi genitori durante la cena, rovinando la moquette del soggiorno e calpestando la coda del gatto.
  
  Albert non avrebbe mai saputo cosa stesse succedendo in una cella di prigione, confermando il detto che più rubi, meglio sei trattato. Ma mentre era ammanettato nella stanza degli interrogatori dell'FBI, la scarsa conoscenza del sistema carcerario americano che aveva acquisito guardando la televisione continuava a turbinargli in testa. Albert aveva la vaga idea che la prigione fosse un posto dove puoi marcire, dove puoi essere somonizzato. E mentre non era sicuro di cosa significasse la seconda cosa, immaginò che avrebbe fatto male.
  
  Gli agenti dell'FBI hanno guardato questo bambino vulnerabile e distrutto e hanno sudato a disagio. Questo ragazzo ha scioccato molte persone. È stato incredibilmente difficile rintracciarlo e, se non fosse stato per il suo errore infantile, avrebbe continuato a rapinare megabanche. I banchieri aziendali, ovviamente, non erano interessati che la questione andasse in tribunale e che il pubblico sapesse cosa era successo. Incidenti come questo hanno sempre innervosito gli investitori.
  
  "Cosa ci fai con una bomba nucleare vecchia di quattordici anni?" chiese uno degli agenti.
  
  "Insegnagli a non esplodere", rispose un altro.
  
  Ed è per questo che hanno affidato il caso alla CIA, che ha utilizzato un talento sfrenato come il suo. Per parlare con il ragazzo, hanno svegliato l'agente caduto in disgrazia all'interno della Compagnia nel 1994, un maturo cappellano dell'Aeronautica con un background in psicologia.
  
  Quando un Fowler assonnato è entrato nella stanza degli interrogatori la mattina presto e ha detto ad Albert che aveva una scelta: passare del tempo dietro le sbarre o lavorare sei ore alla settimana per il governo, il ragazzo era così felice che è scoppiato a piangere.
  
  Essere la babysitter di questo ragazzo geniale è stato imposto a Fowler come punizione, ma per lui è stato un dono. Tra i due nasce nel tempo un'amicizia indissolubile, basata sulla reciproca ammirazione, che nel caso di Alberto porta all'adozione della fede cattolica e, infine, all'ammissione in seminario. Dopo la sua ordinazione sacerdotale, Albert ha continuato a collaborare occasionalmente con la CIA, ma come Fowler, lo ha fatto per conto della Santa Alleanza, l'agenzia di intelligence del Vaticano. Fin dall'inizio, Albert era abituato a ricevere telefonate da Fowler nel cuore della notte, il che era, in parte, una ricompensa per la notte del 1994, quando si erano incontrati per la prima volta.
  
  
  'Ciao Antonio'.
  
  "Albert, ho bisogno di un favore."
  
  "Chiami mai alla solita ora?"
  
  "Guardate dunque, perché non sapete che ore sono..."
  
  "Non farmi incazzare, Anthony," disse il giovane prete, avvicinandosi al frigorifero. "Sono stanco, quindi parla in fretta. Sei già in Giordania?"
  
  "Conosci il servizio di sicurezza il cui logo è un gufo rosso con le ali spiegate?"
  
  Albert si versò un bicchiere di latte freddo e tornò in camera da letto.
  
  'Stai scherzando? Questo è il logo di Netcatch. Questi ragazzi erano i nuovi guru della Compagnia. Hanno vinto una parte significativa dei contratti di intelligence della CIA per il Dipartimento del terrorismo islamico. Hanno anche consigliato diverse aziende private statunitensi.'
  
  "Perché ne parli al passato, Albert?"
  
  "L'azienda ha emesso un bollettino interno poche ore fa. Ieri un gruppo terroristico ha fatto saltare in aria gli uffici di Netcatch a Washington DC e ha massacrato tutto il personale. I media non ne sanno nulla. Tutto questo viene spacciato per un'esplosione di gas. La compagnia stava ricevendo molte critiche per tutto il lavoro antiterrorismo che svolgeva sotto contratto con unità private. Tale lavoro li renderà vulnerabili.'
  
  "Nessun sopravvissuto?"
  
  "Solo uno, qualcuno di nome Orville Watson, amministratore delegato e proprietario. Dopo l'attacco, Watson disse agli agenti che non aveva bisogno di protezione dalla CIA e poi fuggì. I capi di Langley sono davvero arrabbiati con lo stronzo che lo ha lasciato andare. Trovare Watson e metterlo sotto scorta è una priorità.'
  
  Fowler rimase in silenzio per un momento. Albert era abituato alle lunghe pause dell'amico e aspettava.
  
  "Senti, Albert", continuò Fowler, "siamo in imbarazzo e Watson sa qualcosa. Devi trovarlo prima che lo faccia la CIA. La sua vita è in pericolo. E quel che è peggio è nostro.'
  
  
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  SULLA STRADA DEGLI SCAVI
  
  DESERTO DI AL-MUDAWWARA, GIORDANIA
  
  
  Mercoledì 12 luglio 2006 alle 16:15.
  
  
  Sarebbe esagerato chiamare una strada il nastro di terreno solido lungo il quale il convoglio della spedizione si muoveva. Visti da una delle rocce che dominavano il paesaggio desertico, gli otto veicoli non dovevano essere sembrati altro che anomalie polverose. Il viaggio da Aqaba al sito di scavo è stato di poco più di cento miglia, ma il corteo ha impiegato cinque ore a causa del terreno irregolare, combinato con la polvere e la sabbia sollevate dalla scia di ogni veicolo successivo, con conseguente visibilità zero per il automobilisti che li seguivano.
  
  In testa alla colonna c'erano due Hummer H3 universali, ognuno dei quali aveva quattro passeggeri. Dipinti di bianco, con una mano Kayn Industries rossa a vista sulle portiere, questi veicoli facevano parte di una serie limitata costruita appositamente per operare in alcuni degli ambienti più difficili della terra.
  
  "È un camion fantastico", disse Tommy Eichberg, guidando il secondo H3 verso un Andrea annoiato. "Non lo definirei un camion. È un carro armato. Può arrampicarsi su un muro di quindici pollici o arrampicarsi su un muro di sessanta gradi". pendenza.'
  
  "Sono sicura che vale più del mio appartamento", ha detto la giornalista. A causa della polvere, non poteva scattare foto di paesaggi, quindi si è limitata a qualche scatto spontaneo di Stow Erling e David Pappas, che erano seduti dietro di lei.
  
  "Quasi trecentomila euro. Finché questa macchina ha abbastanza carburante, può gestire qualsiasi cosa.'
  
  "Ecco perché abbiamo portato i camion del carburante, giusto?" disse David.
  
  Era un giovane dalla pelle olivastra, il naso leggermente schiacciato e la fronte stretta. Ogni volta che spalancava gli occhi per la sorpresa - cosa che faceva abbastanza spesso - le sue sopracciglia quasi toccavano l'attaccatura dei capelli. Ad Andrea piaceva, a differenza di Stowe, che, nonostante fosse alto e attraente con una coda di cavallo ordinata, si comportava come qualcosa uscito da un manuale di auto-aiuto.
  
  "Certo, David", rispose Stowe. "Non dovresti fare domande di cui conosci già la risposta. Assertività, ricordi? Questa è la chiave.'
  
  "Sei molto fiducioso quando il professore non è nei paraggi, Stowe," disse David, suonando un po' offeso. "Non sembravi così invadente stamattina quando ha corretto i tuoi voti."
  
  Stowe sollevò il mento in un gesto da 'puoi crederci?'. verso Andrea, che lo ignorò e si diede da fare a cambiare la memory card nella sua cella. Ogni scheda da 4 GB aveva spazio sufficiente per 600 foto ad alta risoluzione. Una volta che ogni scheda è stata riempita, Andrea ha trasferito gli scatti su uno speciale disco rigido portatile che poteva contenere 12.000 foto e aveva uno schermo di anteprima LCD da sette pollici. Avrebbe preferito portare con sé il suo laptop, ma solo al team di Forrester è stato permesso di accompagnarli nella spedizione.
  
  "Quanta benzina abbiamo, Tommy?" chiese Andrea rivolgendosi all'autista.
  
  Eichberg si lisciò pensieroso i baffi. Andrea era divertito dalla lentezza con cui parlava e da come iniziava ogni seconda frase con un lungo "Sh-l-l-l-l-l-l-l".
  
  "Due camion dietro di noi trasportano rifornimenti. KAMAZ russo, militare. Duro. I russi li hanno provati in Afghanistan. Beh... dopodiché, abbiamo le petroliere. Quello con l'acqua, 10.500 galloni. Quello a benzina è leggermente più piccolo e contiene poco più di 9.000 galloni.'
  
  "Questo è un sacco di carburante."
  
  "Beh, staremo qui per qualche settimana e abbiamo bisogno di elettricità."
  
  "Possiamo sempre tornare alla nave. Sai... per inviare più rifornimenti.'
  
  "Be', non succederà. L'ordine è questo: una volta arrivati al campo, ci è proibito comunicare con il mondo esterno. Nessun contatto con il mondo esterno, punto".
  
  "E se c'è un'emergenza?" disse nervosamente Andrea.
  
  'Siamo abbastanza autosufficienti. Avremmo potuto sopravvivere per mesi con quello che avevamo portato con noi, ma ogni aspetto è stato preso in considerazione nella pianificazione. Lo so perché come autista ufficiale e meccanico, ero responsabile della supervisione del carico di tutti i veicoli. Il dottor Harel ha un vero ospedale lì. E, be', se c'è qualcosa di più di una distorsione alla caviglia, siamo solo a quarantacinque miglia dalla città più vicina, Al Mudawwara".
  
  "È un sollievo. Quante persone vivono lì? Dodici?'
  
  "Ti hanno insegnato quell'atteggiamento a lezione di giornalismo?" Stowe salì dal sedile posteriore.
  
  "Sì, si chiama Sarcasmo 101".
  
  "Scommetto che era il tuo tema migliore".
  
  Intelligentone. Spero che ti venga un ictus mentre scavi. Allora vediamo cosa ne pensi di ammalarti in mezzo al deserto giordano, pensò Andrea, che a scuola non prendeva mai voti alti in niente. Insultata, mantenne per qualche tempo un dignitoso silenzio.
  
  
  "Benvenuti nel sud della Giordania, amici miei," disse Tommy allegramente. "Casa dei Simun. Popolazione: zero."
  
  "Cos'è simun, Tommy?" disse Andrea.
  
  'Tempesta di sabbia gigante. Devi vederlo per crederci. Esatto, ci siamo quasi.'
  
  L'H3 rallentò ei camion cominciarono ad allinearsi sul ciglio della strada.
  
  "Penso che sia una svolta," disse Tommy, indicando il GPS sul cruscotto. Abbiamo solo circa due miglia da percorrere, ma ci vorrà del tempo per coprire questa distanza. I camion avranno difficoltà su queste dune.'
  
  Mentre la polvere cominciava a depositarsi, Andrea notò un'enorme duna di sabbia rosa. Al di là c'era il Talon Canyon, il luogo, secondo Forrester, dove l'Arca dell'Alleanza era stata nascosta per oltre duemila anni. Piccoli turbini si rincorrevano lungo il pendio della duna, chiamando Andrea ad unirsi a loro.
  
  "Pensi che potrei camminare per il resto della strada?" Vorrei scattare qualche foto della spedizione al suo arrivo. A quanto pare, ci arriverò prima dei camion".
  
  Tommy la guardò preoccupato. "Be', non credo sia una buona idea. Scalare questa collina non sarà facile. L'interno del camion è bello. Ci sono 104 gradi là fuori.'
  
  'Starò attento. In ogni caso, manterremo sempre il contatto visivo. Non mi succederà niente.'
  
  "Penso che nemmeno lei dovrebbe, signorina Otero," disse David Pappas.
  
  "Andiamo, Eichberg. Lasciala andare. È una ragazza grande", ha detto Stowe, più per il divertimento di affrontare Pappas che per sostenere Andrea.
  
  "Dovrò consultare il signor Russell."
  
  "Allora agisci."
  
  Contro il buon senso, Tommy afferrò la radio.
  
  
  Venti minuti dopo, Andrea si è pentita della sua decisione. Prima di iniziare la sua ascesa in cima alla duna, ha dovuto prima scendere di circa ottanta piedi dalla strada e poi salire lentamente per altri 2.500 piedi, gli ultimi cinquanta dei quali erano su un pendio di 25 gradi. La cima della duna sembrava ingannevolmente vicina; la sabbia è ingannevolmente liscia.
  
  Andrea ha portato con sé uno zaino, che conteneva una grande bottiglia d'acqua. Prima di raggiungere la cima della duna, aveva bevuto fino all'ultima goccia. Aveva mal di testa nonostante indossasse un cappello e le facevano male il naso e la gola. Indossava solo una maglietta a maniche corte, pantaloncini e stivali, e nonostante avesse messo una crema solare SPF alta prima di uscire dall'Hummer, la pelle delle sue braccia iniziò a bruciare.
  
  Meno di mezz'ora e sono pronto a ricevere ustioni. Speriamo che non succeda niente ai camion o dovremo tornare indietro a piedi, pensò.
  
  Sembrava improbabile. Tommy ha guidato personalmente ogni camion fino in cima alla duna, un compito che ha richiesto esperienza per evitare il rischio di ribaltamento del veicolo. Per prima cosa si è occupato dei due camion di rifornimento, lasciandoli parcheggiati sulla collina appena sotto la parte più ripida della salita. Ha poi affrontato due portatori d'acqua mentre il resto della sua squadra guardava dall'ombra degli H3.
  
  Nel frattempo, Andrea ha assistito all'intera operazione attraverso il suo teleobiettivo. Ogni volta che scendeva dall'auto, Tommy salutava il giornalista in cima alla duna e Andrea ricambiava. Tommy ha quindi guidato gli H3 fino al bordo dell'ultima salita perché li avrebbe usati per trainare veicoli più pesanti che, nonostante le loro grandi ruote, mancavano di trazione per una salita così ripida e sabbiosa.
  
  Andrea ha scattato alcune foto del primo camion mentre saliva in cima. Uno dei soldati di Dekker stava ora guidando il veicolo fuoristrada, che era collegato al KAMAZ via cavo. Ha osservato l'enorme sforzo necessario per sollevare il camion in cima alla duna, ma dopo che l'ha superata, Andrea ha perso interesse per la procedura. Invece, ha rivolto la sua attenzione a Claw Canyon.
  
  All'inizio, l'enorme gola rocciosa non era diversa da qualsiasi altra nel deserto. Andrea poteva vedere due pareti a circa 150 piedi di distanza, estendersi in lontananza e poi separarsi. Lungo la strada, Eichberg le mostrò una fotografia aerea della loro destinazione. Il canyon sembrava il triplo artiglio di un falco gigante.
  
  Entrambe le pareti erano alte da 100 a 130 piedi. Andrea ha puntato il suo teleobiettivo verso la sommità della parete rocciosa, cercando un punto di osservazione migliore da cui scattare.
  
  Fu allora che lo vide.
  
  È durato solo un secondo. Un uomo vestito di kaki la osserva.
  
  Sorpresa, alzò lo sguardo dall'obiettivo, ma la sfocatura era troppo lontana. Puntò di nuovo la telecamera verso il bordo del canyon.
  
  Niente.
  
  Cambiando posizione, scrutò di nuovo il muro, ma fu inutile. Chi l'ha vista si è subito nascosto, il che non era un buon segno. Ha cercato di decidere cosa fare.
  
  La cosa più intelligente da fare sarebbe aspettare e discuterne con Fowler e Harel...
  
  Si avvicinò e si fermò all'ombra del primo camion, a cui presto si unì un secondo. Un'ora dopo, l'intera spedizione è arrivata in cima alla duna ed era pronta per entrare nel Talon Canyon.
  
  
  27
  
  
  
  File MP3 recuperato dalla polizia del deserto giordano dal registratore digitale di Andrea Otero dopo il disastro della spedizione Moses
  
  Titolo, tutto in maiuscolo. L'arca è stata restaurata. No, aspetta, cancellalo. Titolo... Tesoro nel deserto. No, non va bene. Dovrei fare riferimento all'Arca nel titolo: aiuterà a vendere i giornali. Ok, manteniamo il titolo finché non avrò finito di scrivere l'articolo. Frase iniziale: Citare il suo nome significa fare riferimento a uno dei miti più diffusi di tutta l'umanità, che ha dato inizio alla storia della civiltà occidentale e oggi è l'oggetto più ambito dagli archeologi di tutto il mondo. Accompagniamo la spedizione di Mosè nel suo viaggio segreto attraverso il deserto giordano meridionale fino al Talon Canyon, il luogo dove quasi duemila anni fa un gruppo di credenti nascose l'Arca durante la distruzione del secondo tempio di Salomone... .
  
  È tutto troppo secco. Preferirei scrivere prima questo. Cominciamo con l'intervista di Forrester... Accidenti, a questo vecchio viene la pelle d'oca dalla sua voce roca. Dicono che sia a causa della sua malattia. Nota: cerca online l'ortografia di pneumoconiosi.
  
  
  DOMANDA: Professor Forrester, l'Arca dell'Alleanza ha catturato l'immaginazione umana da tempo immemorabile. A cosa attribuisci questo interesse?
  
  
  RISPOSTA: Guardi, se vuole che la aggiorni, non deve andare in giro a dirmi quello che già so. Dimmi solo cosa vuoi e io parlerò.
  
  
  D: Concedi molte interviste?
  
  
  R: Decine. Quindi, non mi chiederai qualcosa di originale, qualcosa che non ho sentito o risposto prima. Se avessimo una connessione Internet allo scavo, ti suggerirei di guardarne alcune e copiare le risposte.
  
  
  Domanda: Qual è il problema? Hai paura di ripeterti?
  
  
  A: Sono preoccupato di perdere tempo. Ho settantasette anni. Quarantatré di quegli anni li ho spesi alla ricerca dell'Arca. Ora o mai più.
  
  
  D: Beh, sono sicuro che non hai mai risposto così prima.
  
  
  R: Cos'è? Un concorso di originalità?
  
  
  Domanda: Professore, per favore. Sei una persona intelligente e passionale. Perché non provi a raggiungere il pubblico e a trasmettere loro un po' della tua passione?
  
  
  A: (breve pausa) Hai bisogno di un maestro di cerimonie? Farò del mio meglio.
  
  
  Domanda: grazie. L'Arca ...?
  
  
  R: L'oggetto più potente della storia. Questa non è una semplice coincidenza, soprattutto considerando che questo fu l'inizio della civiltà occidentale.
  
  
  D: Gli storici non direbbero che la civiltà ebbe inizio nell'antica Grecia?
  
  
  R: Sciocchezze. Le persone hanno passato migliaia di anni ad adorare le macchie di fuliggine nelle caverne buie. I punti li chiamavano dei. Il tempo passava e le macchie cambiavano di dimensione, forma e colore, ma continuavano ad essere macchie. Non sapevamo dell'esistenza di una singola divinità fino a quando non fu rivelata ad Abramo solo quattromila anni fa. Cosa sai di Abraham, signorina?
  
  
  D: È il padre degli Israeliti.
  
  
  R: Esatto. E gli arabi. Due mele cadute dallo stesso albero, una accanto all'altra. E subito due piccole mele impararono a odiarsi.
  
  
  Domanda: Cosa c'entra questo con l'Arca?
  
  
  R: Cinquecento anni dopo che Dio si era rivelato ad Abramo, l'Onnipotente si stufò che le persone continuassero a voltargli le spalle. Quando Mosè condusse gli ebrei fuori dall'Egitto, Dio si rivelò ancora una volta al suo popolo. A sole centoquarantacinque miglia da qui. Ed è lì che hanno firmato il contratto. Da un lato, l'umanità accetta di osservare dieci semplici punti.
  
  
  Domanda: I Dieci Comandamenti.
  
  
  R: D'altra parte, Dio accetta di dare all'uomo la vita eterna. Questo è il momento più importante della storia, il momento in cui la vita ha acquisito il suo significato. Tremilacinquecento anni dopo, ogni essere umano porta questo contratto da qualche parte nella propria coscienza. Alcuni la chiamano legge naturale, altri ne contestano l'esistenza o il significato, e uccideranno e moriranno per difendere la loro interpretazione. Ma nel momento in cui Mosè ricevette dalle mani di Dio le Tavole della Legge: fu allora che ebbe inizio la nostra civiltà.
  
  D: E poi Mosè mette le tavole nell'Arca dell'Alleanza.
  
  
  R: Insieme ad altri oggetti. L'Arca è la cassaforte che custodisce il contratto con Dio.
  
  
  D: Alcuni dicono che l'Arca abbia poteri soprannaturali.
  
  
  R: Sciocchezze. Lo spiegherò a tutti domani quando inizieremo a lavorare.
  
  
  D: Quindi non credi nella natura soprannaturale dell'Arca?
  
  
  R: Dal profondo del mio cuore. Mia madre mi leggeva la Bibbia ancor prima che io nascessi. La mia vita è stata dedicata alla Parola di Dio, ma questo non significa che non sono pronto a confutare miti o superstizioni.
  
  
  D: A proposito di superstizioni, per anni la tua ricerca è stata controversa negli ambienti accademici, che criticano l'uso dei testi antichi per la caccia al tesoro. Gli insulti sono piovuti da entrambe le parti.
  
  
  A: Gli accademici... non riuscivano a trovare il culo con due mani e una torcia. Schliemann avrebbe trovato i tesori di Troia senza l'Iliade di Omero? Carter avrebbe trovato la tomba di Tutankhamon senza il poco conosciuto papiro Ute? Entrambi sono stati pesantemente criticati ai loro tempi per aver utilizzato gli stessi metodi che uso ora. Nessuno ricorda i loro critici, ma Carter e Schliemann sono immortali. Ho intenzione di vivere per sempre.
  
  [tosse violenta]
  
  
  Domanda: Qual è la tua malattia?
  
  
  R: Non puoi passare tanti anni in gallerie umide respirando fango senza pagare un prezzo. Ho la pneumoconiosi cronica. Non mi allontano mai troppo da una bombola di ossigeno. Perfavore continua.
  
  
  Domanda: dove ci siamo fermati? O si. Sei sempre stato convinto dell'esistenza storica dell'Arca dell'Alleanza o la tua convinzione risale al momento in cui hai iniziato a tradurre il Rotolo di rame?
  
  R: Sono cresciuto cristiano ma mi sono convertito al giudaismo quando ero relativamente giovane. Negli anni '60 potevo leggere l'ebraico oltre che l'inglese. Quando ho iniziato a studiare il Rotolo di rame di Qumran, non ho scoperto che l'Arca era reale, lo sapevo già. Con oltre duecento riferimenti ad esso nella Bibbia, è l'oggetto più frequentemente descritto nelle Scritture. Quello che ho capito quando ho tenuto in mano il Secondo Rotolo è che sarei stato io a riscoprire finalmente l'Arca.
  
  
  Domanda: Capito. In che modo esattamente il secondo rotolo ti ha aiutato a decifrare il rotolo di rame di Qumran?
  
  
  A: Beh, c'era molta confusione con consonanti come he, het, mem, kaf, wav, zayin e yod...
  
  
  Domanda: In parole povere, professore.
  
  
  R: Alcune consonanti non erano molto chiare, rendendo difficile la decifrazione del testo. E la cosa più strana era che una serie di lettere greche erano inserite in tutto il rotolo. Una volta avuta la chiave di lettura del testo, ci siamo resi conto che queste lettere erano titoli di paragrafi che ne modificavano l'ordine e quindi il contesto. È stato il periodo più entusiasmante della mia carriera professionale.
  
  
  D: Dev'essere stato frustrante dedicare quarantatré anni della tua vita alla traduzione del Copper Scroll e poi risolvere l'intero problema entro tre mesi dalla pubblicazione del Second Scroll.
  
  
  R: Assolutamente no. I Rotoli del Mar Morto, compreso il Rotolo di Rame, furono scoperti per caso quando un pastore lanciò un sasso in una grotta in Palestina e udì qualcosa che si infrangeva. Così è stato trovato il primo dei manoscritti. Questa non è archeologia: questa è fortuna. Ma senza tutti questi decenni di studio approfondito, non saremmo mai arrivati a Mr. Kine ...
  
  
  Domanda: signor Cain? Di cosa stai parlando? Non dirmi che il Copper Scroll menziona un miliardario!
  
  
  R: Non posso più parlarne. Ho già detto troppo.
  
  
  28
  
  
  
  SCAVI
  
  DESERTO DI AL-MUDAWWARA, GIORDANIA
  
  
  Mercoledì 12 luglio 2006 alle 19:33.
  
  
  Le ore successive furono un frenetico andirivieni. Il professor Forrester ha deciso di accamparsi all'imbocco del canyon. Il sito sarebbe stato protetto dal vento da due muri di pietra che prima si restringevano, poi si allargavano e infine si collegavano ancora una volta a una distanza di 800 piedi, formando quello che Forrester chiamava il dito indice. Due rami del canyon a est e sud-est formavano il medio e l'anulare dell'artiglio.
  
  Il gruppo vivrà in tende speciali progettate da un'azienda israeliana per resistere al caldo del deserto e il montaggio ha richiesto buona parte della giornata. Il compito di scaricare i camion è toccato a Robert Frick e Tommy Eichberg, che hanno utilizzato argani idraulici sui camion KamAZ per scaricare grandi casse di metallo di attrezzature numerate per la spedizione.
  
  "Quattromilacinquecento libbre di cibo, duecentocinquanta libbre di forniture mediche, quattromila libbre di attrezzature archeologiche e apparecchiature elettriche, duemila libbre di rotaie d'acciaio, un trapano e un miniescavatore. Che ne pensate?'
  
  Andrea rimase sbalordita e prese nota mentalmente del suo articolo, controllando gli elementi sulla lista che Tommy le aveva dato. A causa della sua limitata esperienza nell'installazione di tende, si è offerta volontaria per aiutare con lo scarico ed Eichberg l'ha incaricata di dirigere dove dovrebbe andare ogni cassa. Non lo fece per il desiderio di aiutare, ma perché pensava che prima avesse finito, prima avrebbe potuto parlare da sola con Fowler e Harel. Il dottore era impegnato ad aiutare a montare la tenda per l'infermeria.
  
  "Quello è il numero trentaquattro, Tommy", gridò Freak dal retro del secondo camion. La catena del verricello era attaccata a due ganci di metallo su entrambi i lati della cassa e produceva un forte rumore metallico mentre calava il carico sul terreno sabbioso.
  
  "Stai attento, questo pesa una tonnellata."
  
  La giovane giornalista guardò con ansia la lista, temendo di essersi persa qualcosa.
  
  "Questa lista non è corretta, Tommy. Dentro ci sono solo trentatré scatole".
  
  'Non preoccuparti. Questa particolare scatola è speciale... ed ecco che arrivano le persone incaricate di essa", ha detto Eichberg mentre scioglieva le sue catene.
  
  Andrea alzò lo sguardo dalla sua lista e vide Marla Jackson e Tewi Waak, due soldati di Dekker. Entrambi si inginocchiarono accanto alla cassa e aprirono le serrature. Il coperchio si staccò con un leggero sibilo, come se fosse stato sigillato nel vuoto. Andrea diede un'occhiata discreta al suo contenuto. Ai due mercenari non sembrava importare.
  
  Come se si aspettassero che io guardassi.
  
  Il contenuto della valigia non avrebbe potuto essere più banale: pacchi di riso, caffè e cereali, disposti in file da venti. Andrea non capiva; specialmente quando Marla Jackson ha afferrato un pacchetto in ogni mano e improvvisamente li ha lanciati nel petto di Andrea, i muscoli delle sue braccia che rotolavano sotto la pelle nera.
  
  "Esatto, Biancaneve."
  
  Andrea ha dovuto far cadere il tablet per prendere i pacchi. Waaka soffocò una risatina mentre Jackson, ignorando il giornalista sorpreso, raggiunse lo spazio lasciato e tirò forte. Lo strato di pacchi si spostò, rivelando un carico molto meno prosaico.
  
  Fucili, mitragliatrici e armi leggere giacevano strati su strati su vassoi. Mentre Jackson e Waaka rimuovevano i vassoi - sei in tutto - e li sistemavano ordinatamente sopra altre scatole, i soldati rimasti di Dekker, così come lo stesso sudafricano, si avvicinarono e iniziarono ad armarsi.
  
  "Eccellente, signori", disse Dekker. "Come disse una volta un uomo saggio, i grandi uomini sono come le aquile... Là.' Indicò tre punti in cima alle pareti del canyon, il secondo dei quali non era troppo lontano da dove Andrea pensava di aver visto la misteriosa figura poche ore prima. "Rompi il silenzio radio solo per riferire ogni dieci minuti. Questo vale per te anche Torres." Se scambi ricette con Maloney, come hai fatto in Laos, dovrai vedertela con me. March."
  
  I gemelli Gottlieb e Marla Jackson sono partiti in tre direzioni diverse, alla ricerca di ascensioni accessibili ai posti di guardia da cui i soldati di Dekker avrebbero continuamente sorvegliato la spedizione durante la sua permanenza presso la struttura. Una volta stabilite le loro posizioni, hanno attaccato alla roccia scale di corda e alluminio ogni dieci piedi per facilitare la salita verticale.
  
  
  Andrea, nel frattempo, si meravigliava dell'ingegnosità della tecnologia moderna. Anche nei suoi sogni più sfrenati, non immaginava che il suo corpo sarebbe stato molto vicino all'anima entro la settimana successiva. Ma, con sua sorpresa, tra gli ultimi oggetti caduti dai camion c'erano due docce già pronte e due bagni portatili in plastica e fibra di vetro.
  
  "Cosa c'è, bellezza?" Non sei contento di non dover cacare nella sabbia?' Robert Frick ha detto.
  
  Il giovane ossuto consisteva solo di gomiti e ginocchia, e si muoveva nervosamente. Andrea reagì alla sua battuta volgare con una fragorosa risata e cominciò ad aiutarlo a sistemare i bagni.
  
  "Esatto, Roberto. E per quanto posso vedere, avremo anche i bagni per lui e per lei...'
  
  "È un po' ingiusto considerando che siete solo in quattro e noi in venti. Beh, almeno dovrai scavare la tua latrina,' disse Frick.
  
  Andrea impallidì. Stanca com'era, anche solo il pensiero di prendere in mano una pala le faceva venire le vesciche alle mani. Frick stava guadagnando slancio.
  
  "Non capisco cosa ci sia di così divertente."
  
  "Sei più bianco del culo di mia zia Bonnie. Questa è la cosa più divertente.'
  
  "Non badare a lui, tesoro," intervenne Tommy. "Useremo il miniescavatore. Ci vorranno dieci minuti."
  
  "Tu rovini sempre il divertimento, Tommy. Avresti dovuto farla sudare un po' di più". Frick scosse la testa e se ne andò per cercare qualcun altro da disturbare.
  
  
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  HAKAN
  
  Aveva quattordici anni quando iniziò a studiare.
  
  Certo, all'inizio ha dovuto dimenticare molto.
  
  Tanto per cominciare, tutto quello che ha imparato a scuola, dai suoi amici, a casa. Niente era reale. Tutto era una bugia inventata dal nemico, gli oppressori dell'Islam. Avevano un piano, gli disse l'imam, sussurrandoglielo all'orecchio. "Iniziano dando libertà alle donne. Li hanno messi sullo stesso piano degli uomini per indebolirci. Sanno che siamo più forti, più capaci. Sanno che siamo più seri nei nostri obblighi verso Dio. Poi ci fanno il lavaggio del cervello, prendono il controllo delle menti dei santi imam. Cercano di offuscare il nostro giudizio con immagini impure di lussuria e depravazione. Promuovono l'omosessualità. Mentono, mentono, mentono. Mentono persino sulle date. Dicono che sia il ventidue maggio. Ma sai che giorno è.
  
  "Sedicesimo giorno di Shawwal, maestro."
  
  "Parlano di integrazione, di come andare d'accordo con gli altri. Ma sai cosa vuole Dio".
  
  "No, non lo so, maestro", disse il ragazzo spaventato, come poteva essere nella mente di Dio?
  
  "Dio vuole vendicare le Crociate; crociate che hanno avuto luogo mille anni fa e oggi. Dio vuole che ripristiniamo il califfato che hanno distrutto nel 1924. Da quel giorno, la comunità musulmana è stata divisa in sezioni di territorio controllate dai nostri nemici. Basta leggere il giornale per vedere come vivono i nostri fratelli musulmani in uno stato di oppressione, umiliazione e genocidio. E l'insulto più grande è il palo conficcato nel cuore di Dar al-Islam: Israele".
  
  "Odio gli ebrei, professore."
  
  'NO. Pensi solo a quello che stai facendo. Ascolta attentamente le mie parole. Questo odio che credi di provare adesso, tra qualche anno ti sembrerà nient'altro che una minuscola scintilla rispetto al fuoco di un'intera foresta. Solo i veri credenti sono capaci di una tale trasformazione. E tu diventerai uno di loro. Sei speciale. Mi basta guardarti negli occhi per vedere che hai il potere di cambiare il mondo. Per unire la comunità musulmana. Porta la sharia ad Amman, al Cairo, a Beirut. E poi a Berlino. A Madrid. A Washington".
  
  'Come facciamo, maestro? Come possiamo estendere la legge islamica a tutto il mondo?'
  
  'Non sei pronto per la risposta'.
  
  'Sì, sono io, professore'.
  
  'Vuoi imparare con tutto il cuore, l'anima e la mente?'
  
  'Non c'è niente che desidero di più che mantenere la parola di Dio.'
  
  'No, non ancora. Ma presto...'
  
  
  trenta
  
  
  
  SCAVI
  
  DESERTO DI AL-MUDAWWARA, GIORDANIA
  
  
  Mercoledì 12 luglio 2006 alle 20:27.
  
  
  Le tende sono state finalmente montate, i servizi igienici e le docce sono stati allestiti, le tubature sono state collegate al serbatoio dell'acqua e il personale civile della spedizione ha riposato all'interno del piccolo piazzale formato dalle tende circostanti. Andrea, seduta per terra con una bottiglia di Gatorade in mano, ha rinunciato a cercare il padre di Fowler. Sembrava che né lui né il dottor Harel fossero in giro, quindi si dedicò a contemplare strutture in tessuto e alluminio che non assomigliavano a niente che avesse mai visto. Ogni tenda era un cubo allungato con una porta e finestre di plastica. C'era una piattaforma di legno che si ergeva a circa un piede e mezzo dal suolo su una dozzina di blocchi di cemento per proteggere gli abitanti dal caldo torrido della sabbia. Il tetto era costituito da un grande pezzo di stoffa che veniva fissato a terra da un lato per migliorare la rifrazione dei raggi del sole. Ogni tenda aveva il proprio cavo elettrico che portava a un generatore centrale accanto al camion del carburante.
  
  Delle sei tende, tre erano leggermente diverse. Una di queste era l'infermeria, che aveva una struttura più rozza ma era chiusa ermeticamente. Un altro formava una cucina combinata e una tenda da pranzo. Aveva l'aria condizionata in modo che i membri della spedizione potessero riposare lì durante le ore più calde della giornata. L'ultima tenda apparteneva a Kain ed era un po' staccata dalle altre. Non aveva finestre visibili ed era transennata, un silenzioso avvertimento che il miliardario non voleva essere disturbato. Kine è rimasto nel suo H3, guidato da Dekker, finché non hanno finito di sistemare la sua tenda, e lui non si è mai fatto vedere.
  
  Dubito che apparirà prima della fine della spedizione. Chissà se la sua tenda ha il gabinetto incassato, pensò Andrea, sorseggiando distrattamente la sua bottiglia. Ecco che arriva colui che probabilmente conosce la risposta.
  
  "Ciao signor Russell".
  
  'Come stai?' disse l'assistente, sorridendo educatamente.
  
  'Molto bene, grazie. Ascolta, a proposito di questa intervista con il signor Cain...'
  
  "Temo che non sia ancora possibile", intervenne Russell.
  
  "Spero che tu mi abbia portato qui per qualcosa di più del semplice giro turistico. Voglio che tu sappia...'
  
  "Benvenuti, signore e signori", la voce sgradevole del professor Forrester interruppe le lamentele del giornalista. Contrariamente alle nostre previsioni, siete riusciti a montare tutte le tende in tempo. Congratulazioni.
  
  Il suo tono era falso come il debole applauso che seguì. Il professore metteva sempre un po' a disagio, se non umiliato, i suoi ascoltatori, ma i membri della spedizione riuscirono a restare al loro posto intorno a lui quando il sole cominciò a tramontare dietro le rocce.
  
  'Prima di procedere alla cena e alla distribuzione delle tende, voglio finire la storia', - ha proseguito l'archeologo. 'Ricordi che ti ho detto che alcuni eletti portarono via il tesoro dalla città di Gerusalemme? Bene, questo gruppo di uomini coraggiosi...'
  
  "Una domanda continua a frullarmi per la testa", intervenne Andrea, ignorando lo sguardo penetrante del vecchio. "Hai detto che Yirm Əy áhu era l'autore del Secondo Rotolo. Che scrisse questo prima che i Romani distruggessero il tempio di Salomone. Ho sbagliato?'
  
  "No, non ti sbagli."
  
  "Ha lasciato altri appunti?"
  
  "No, non l'ha fatto."
  
  'Le persone che hanno portato l'Arca fuori da Gerusalemme hanno lasciato qualcosa?'
  
  'NO'.
  
  "Allora come fai a sapere cos'è successo? Queste persone portavano un oggetto molto pesante ricoperto d'oro, quanto, quasi duecento miglia? Tutto quello che ho fatto è stato scalare quella duna con una macchina fotografica e una bottiglia d'acqua ed è stato...'
  
  Il vecchio arrossiva di più a ogni parola che Andrea diceva, finché il contrasto tra la calvizie e la barba faceva sembrare il suo viso una ciliegina su un batuffolo di cotone.
  
  "Come sono riusciti gli egiziani a costruire le piramidi?" In che modo i nativi dell'isola di Pasqua eressero le loro statue del peso di diecimila tonnellate? In che modo i Nabatei hanno scolpito la città di Petra in queste stesse rocce?'
  
  Sputò ogni parola ad Andrea, appoggiandosi a lei mentre parlavano finché la sua faccia non fu accanto alla sua. Il giornalista si voltò per evitare il suo alito rancido.
  
  "Con fede. Hai bisogno di fede per percorrere centottantacinque miglia sotto il sole cocente e su un terreno accidentato. Hai bisogno di fede per credere che puoi farcela.'
  
  "Quindi, a parte il secondo rotolo, non hai prove," disse Andrea, incapace di trattenersi.
  
  "No, non lo so. Ma io ho una teoria, e speriamo di aver ragione, signorina Otero, o ce ne andremo a casa a mani vuote".
  
  La giornalista stava per rispondere quando sentì una leggera spinta nelle costole con il gomito. Si voltò e vide padre Fowler che la guardava con un avvertimento.
  
  "Dove sei stato, padre?" lei sussurrò. 'Ho guardato dappertutto. Dobbiamo parlare.'
  
  Fowler le fece cenno di tacere.
  
  "Gli otto uomini che lasciarono Gerusalemme con l'arca raggiunsero Gerico la mattina dopo". Forrester fece un passo indietro e si rivolse a quattordici persone che stavano ascoltando con crescente interesse. 'Ora stiamo entrando nel regno delle congetture, ma si dà il caso che sia la congettura di un uomo che ha riflettuto su questa stessa domanda per decenni. A Gerico raccoglievano provviste e acqua. Attraversarono il fiume Giordano vicino a Betania e raggiunsero la Strada del Re vicino al Monte Nebo. La strada maestra è la più antica linea di comunicazione ininterrotta della storia, il percorso che portò Abramo dalla Caldea a Canaan. Questi otto ebrei viaggiarono verso sud lungo questo percorso fino a raggiungere Petra, dove lasciarono l'autostrada e si diressero in direzione di un luogo mitico che ai gerosolimitani sarebbe sembrato la fine del mondo. Questo posto.'
  
  "Professore, ha idea di dove dovremmo guardare nel canyon?" Perché questo posto è enorme", disse il dottor Harel.
  
  "È qui che intervieni tutti, a partire da domani. David, Gordon... mostrate loro l'attrezzatura.'
  
  Apparvero due assistenti, ciascuno con indosso uno strano equipaggiamento. Avevano una fionda sul petto, a cui era attaccato un dispositivo metallico a forma di piccolo zaino. L'imbracatura aveva quattro cinghie, dalle quali pendeva una struttura metallica quadrata che incorniciava il corpo all'altezza dei fianchi. Agli angoli anteriori di questa struttura c'erano due oggetti simili a lampade simili ai fari di un'auto, che erano diretti verso il suolo.
  
  "Questo, brava gente, sarà il vostro abbigliamento estivo per i prossimi giorni. Il dispositivo è chiamato magnetometro a precessione di protoni.
  
  Ci furono fischi di ammirazione.
  
  "Nome urlante, vero?", disse David Pappas.
  
  "Zitto, Davide. Stiamo lavorando a una teoria secondo cui le persone selezionate da Yirm &# 601; a &# 225; eh, ho nascosto l'Arca da qualche parte in questo canyon. Il magnetometro ci darà la posizione esatta".
  
  'Come funziona?' chiese Andrea.
  
  "Lo strumento invia un segnale che registra il campo magnetico terrestre. Una volta sintonizzato su questo, rileverà qualsiasi anomalia nel campo magnetico, come la presenza di metallo. Non è necessario capire esattamente come funziona perché l'hardware sta trasmettendo in modalità wireless direttamente al mio computer. Se trovi qualcosa, lo saprò prima di te.'
  
  "È difficile da gestire?" chiese Andrea.
  
  "No, se sai camminare. Ad ognuno di voi verrà assegnata una serie di settori nel canyon a circa cinquanta piedi di distanza. Tutto quello che devi fare è premere il pulsante "Start" sulla cintura di sicurezza e fare un passo ogni cinque secondi. Come questo.'
  
  Gordon fece un passo avanti e si fermò. Cinque secondi dopo, lo strumento emise un fischio sommesso. Gordon fece un altro passo e il fischio cessò. Cinque secondi dopo il fischio suonò di nuovo.
  
  "Lo farai per dieci ore al giorno in turni di un'ora e mezza, con pause di riposo di quindici minuti", ha detto Forrester.
  
  Tutti hanno iniziato a lamentarsi.
  
  "E le persone che hanno altre responsabilità?"
  
  "Prenditi cura di loro quando non lavori nel canyon, signor Freak."
  
  "Ti aspetti che camminiamo dieci ore al giorno sotto questo sole?"
  
  "Ti consiglio di bere molta acqua, almeno un litro ogni ora. A una temperatura di 111 gradi, il corpo si disidrata rapidamente.'
  
  "E se non lavoriamo le nostre dieci ore entro la fine della giornata?" squittì un'altra voce.
  
  "Allora li finirà di notte, signor Hanley."
  
  "La democrazia non è fottutamente fantastica," mormorò Andrea.
  
  Ovviamente non abbastanza silenzioso, perché Forrester l'ha sentita.
  
  "Le sembra ingiusto il nostro piano, signorina Otero?" chiese l'archeologo con voce suadente.
  
  "Ora che l'hai detto, sì," rispose Andrea con aria di sfida. Si sporse di lato, timorosa di un'altra gomitata di Fowler, ma non arrivò.
  
  "Il governo giordano ci ha dato una falsa licenza per un mese per estrarre fosfato. Immagina se rallentassi il ritmo? Forse finiremo di raccogliere dati dal canyon nella terza settimana e nella quarta non avremo abbastanza tempo per scavare l'Arca. Ti sembra giusto?'
  
  Andrea scosse la testa imbarazzata. Lei odiava davvero quest'uomo, su questo non c'è dubbio.
  
  "Qualcun altro vorrebbe entrare a far parte del sindacato della signorina Otero?" aggiunse Forrester, scrutando intensamente i volti dei presenti. 'NO? Bene. D'ora in poi non sarete dottori, preti, operatori di impianti o cuochi. Siete i miei animali da soma. Godere.'
  
  
  31
  
  
  
  SCAVI
  
  DESERTO DI AL-MUDAWWARA, GIORDANIA
  
  
  Giovedì 13 luglio 2006. 12:27.
  
  
  Passo, aspetta, fischio, passo.
  
  Andrea Otero non ha mai stilato una lista dei tre eventi peggiori della sua vita. Primo, perché Andrea odiava le liste; in secondo luogo perché, nonostante la sua intelligenza, aveva poca capacità di introspezione, e in terzo luogo perché ogni volta che i problemi si trovavano faccia a faccia con lei, la sua reazione invariabile era di correre via e fare qualcosa per gli altri. Se avesse trascorso cinque minuti la notte prima a pensare alle sue peggiori esperienze, l'incidente del fagiolo sarebbe stato sicuramente in cima alla lista.
  
  Era l'ultimo giorno di scuola, e lei attraversò la sua adolescenza con passo deciso e deciso. Ha lasciato la classe con una sola idea in testa: partecipare all'inaugurazione di una nuova piscina nel complesso di appartamenti dove viveva la sua famiglia. Ecco perché finì il suo pasto, desiderosa di mettersi il costume da bagno prima di tutti gli altri. Continuando a masticare il suo ultimo boccone, si alzò da tavola. Fu allora che sua madre sganciò la bomba.
  
  "A chi tocca lavare i piatti?"
  
  Andrea non ha nemmeno esitato perché era il turno di suo fratello maggiore Miguel Angel. Ma gli altri suoi tre fratelli non erano pronti ad aspettare il loro capo in un giorno così speciale, così hanno risposto all'unisono: 'Andrea's!'
  
  "Dannazione, sembra proprio così. Sei fuori di testa? L'altro ieri è toccato a me".
  
  "Tesoro, per favore non costringermi a lavarti la bocca con il sapone."
  
  'Dai, mamma. Se lo merita,' disse uno dei suoi fratelli.
  
  "Ma mamma, adesso non tocca a me," piagnucolò Andrea, battendo il piede sul pavimento.
  
  "Bene, li farai comunque e li offrirai a Dio come penitenza per i tuoi peccati. Stai attraversando un'età molto difficile", disse sua madre.
  
  Miguel Angel soffocò un sorriso ei suoi fratelli si diedero una gomitata trionfante.
  
  Un'ora dopo, Andrea, che non ha mai saputo trattenersi, ha dato cinque buone risposte a questa ingiustizia. Ma in quel momento, riusciva a pensare solo a una cosa.
  
  'Mammaaaaaaa!'
  
  'Mamma, niente! Lava i piatti e lascia che i tuoi fratelli vadano in piscina".
  
  Improvvisamente Andrea ha capito tutto: sua madre sapeva che non era il suo turno.
  
  Sarebbe difficile capire cosa ha fatto dopo se tu non fossi la più giovane di cinque figli e l'unica ragazza cresciuta in una famiglia cattolica tradizionale dove sei colpevole prima di peccare; la figlia di un militare della vecchia scuola che ha chiarito che i suoi figli venivano prima. Andrea è stata calpestata, sputata, maltrattata e messa da parte solo per il fatto di essere una donna, anche se aveva molte delle qualità di un ragazzo e sicuramente provava gli stessi sentimenti.
  
  Quel giorno, ha detto che ne aveva avuto abbastanza.
  
  Andrea tornò al tavolo e tolse il coperchio alla pentola dello stufato di fagioli e pomodori che avevano appena finito di mangiare. Era mezzo pieno e ancora caldo. Senza pensarci due volte, versò il resto sulla testa di Miguel Angel e lasciò la pentola lì come un cappello.
  
  "Stai lavando i piatti, bastardo."
  
  Le conseguenze furono terribili. Non solo Andrea doveva lavare i piatti, ma suo padre ha escogitato una punizione più interessante. Non le ha proibito di nuotare per tutta l'estate. Sarebbe troppo facile. Le ordinò di sedersi al tavolo della cucina, che aveva una bellissima vista sulla piscina, e vi mise sopra sette libbre di fagioli secchi.
  
  'Contali. Quando mi dici quanti sono, puoi scendere in piscina".
  
  Andrea stese i fagioli sul tavolo e cominciò a contarli uno per uno, mettendoli nella pentola. Quando raggiunse il 1283, si alzò per andare in bagno.
  
  Quando è tornata, la pentola era vuota. Qualcuno ha rimesso i fagioli sul tavolo.
  
  Papà, i tuoi capelli saranno grigi prima che tu mi senta piangere, pensò.
  
  Ovviamente ha pianto. Per i successivi cinque giorni, indipendentemente dal motivo per cui si era alzata da tavola, ogni volta che tornava, doveva ricominciare a contare i fagioli, quarantatré volte diverse.
  
  
  Ieri sera, Andrea avrebbe considerato l'incidente del fagiolo una delle peggiori esperienze della sua vita, persino peggiore del brutale pestaggio che aveva subito a Roma l'anno prima. Ora, tuttavia, l'esperienza del magnetometro è salita in cima alla lista.
  
  La giornata iniziava puntualmente alle cinque, tre quarti d'ora prima dell'alba, con una serie di bip. Andrea ha dovuto dormire in infermeria con il dottor Harel e Kira Larsen, i due sessi separati a causa delle regole ipocrite di Forrester. Le guardie del corpo di Dekker erano in un'altra tenda, gli inservienti in un'altra, ei quattro assistenti di Forrester e padre Fowler nel resto. Il professore preferiva dormire da solo in una piccola tenda che costava ottanta dollari e lo accompagnava in tutte le sue spedizioni. Ma non ha dormito molto. Alle cinque del mattino era lì, tra le tende, a suonare il clacson, finché non ha ricevuto un paio di minacce di morte da una folla di persone già stremate.
  
  Andrea si alzò, imprecando nel buio, cercando l'asciugamano e la borsa da toilette che aveva lasciato accanto al materasso ad aria e al sacco a pelo che le servivano da letto. Stava andando alla porta quando Harel la chiamò. Nonostante l'ora mattutina, era già vestita.
  
  "Non pensi di farti una doccia, vero?"
  
  'Certamente'.
  
  "Potresti impararlo a tue spese, ma devo ricordarti che le docce sono codificate individualmente e ognuno di noi può usare l'acqua solo per non più di trenta secondi al giorno. Se spendi la tua parte adesso, ci pregherai di sputarti addosso stasera. '
  
  Andrea si appoggiò al materasso, sconfitto.
  
  "Grazie per avermi rovinato la giornata."
  
  "Vero, ma ti ho salvato la notte."
  
  "Ho un aspetto terribile", ha detto Andrea, tirandosi indietro i capelli in una coda di cavallo, cosa che non faceva dai tempi del college.
  
  'Peggio che terribile'.
  
  "Dannazione, dottore, avresti dovuto dire: 'Non così male come me' o 'No, hai un bell'aspetto'. Sai, solidarietà femminile."
  
  "Beh, non sono mai stata una donna normale," disse Harel, guardando Andrea dritto negli occhi.
  
  Che diavolo intendevi con questo, Doc?, si chiese Andrea mentre si infilava i pantaloncini e si allacciava gli stivali. Sei per chi ti prendo? E, cosa più importante... dovrei fare il primo passo?
  
  
  Passo, aspetta, fischio, passo.
  
  Stowe Erling accompagnò Andrea al suo posto e l'aiutò a indossare l'imbracatura. Quindi eccola qui, nel mezzo di un pezzo di terra di cinquanta piedi quadrati contrassegnato da spago attaccato a ogni angolo a punte da otto pollici.
  
  Sofferenza.
  
  Prima c'era il peso. Trentacinque libbre non sembravano molto all'inizio, soprattutto quando era appesa all'imbracatura. Ma alla seconda ora, le spalle di Andrea la stavano uccidendo.
  
  Poi c'era il caldo. A mezzogiorno il terreno non era più sabbioso, era una griglia. E ha finito l'acqua mezz'ora dopo l'inizio del suo turno. I periodi di riposo tra un turno e l'altro duravano un quarto d'ora, ma otto di quei minuti venivano occupati uscendo e rientrando nei settori e prendendo bottiglie di acqua fredda, e altri due applicando nuovamente la crema solare. Mancavano circa tre minuti, durante i quali Forrester si schiariva continuamente la gola e guardava l'orologio.
  
  Inoltre, era sempre la stessa routine. Questo stupido passo, aspetta, fischia, passo.
  
  Diavolo, starei meglio a Guantanamo. Anche se il sole picchia su di loro, almeno non devono portare quello stupido peso.
  
  'Buongiorno. Fa caldo, vero? disse una voce.
  
  "Vai all'inferno, padre."
  
  "Bevi un po' d'acqua", disse Fowler, offrendole una bottiglia.
  
  Indossava pantaloni di tela e la sua solita camicia nera a maniche corte con colletto da prete. Fece un passo indietro dal quadrante di lei e si sedette per terra, divertendosi a guardarla.
  
  "Puoi spiegare chi hai corrotto per non dover indossare quella cosa?" chiese Andrea, svuotando avidamente la bottiglia.
  
  "Il professor Forrester ha un grande rispetto per i miei doveri religiosi. È anche un uomo di Dio, a modo suo".
  
  "Più come un maniaco egoista".
  
  'È troppo. E tu?'
  
  "Beh, almeno promuovere la schiavitù non è uno dei miei errori."
  
  'Sto parlando di religione'.
  
  "Stai cercando di salvarmi l'anima con mezza bottiglia d'acqua?"
  
  "Basterebbe?"
  
  "Ho bisogno di almeno un contratto completo."
  
  Fowler sorrise e le porse un'altra bottiglia.
  
  "Se bevi piccoli sorsi, placherà meglio la tua sete."
  
  'Grazie'.
  
  "Non hai intenzione di rispondere alla mia domanda?"
  
  "La religione è troppo profonda per me. Preferisco andare in bicicletta.'
  
  Il prete rise e bevve un sorso dalla bottiglia. Sembrava stanco.
  
  "Andiamo, signorina Otero; non arrabbiarti con me per non dover fare il lavoro di un asino in questo momento. Non pensi che tutti questi quadrati siano nati per magia, vero?'
  
  I quadranti partivano a duecento piedi dalle tende. Il resto della spedizione era sparso sulla superficie del canyon, ciascuno con il proprio passo, in attesa, fischiettando, camminando. Andrea ha raggiunto la fine della sua sezione e ha fatto un passo a destra, si è girata di 180 gradi, e poi ha camminato di nuovo con le spalle al prete.
  
  "Così ero là fuori a cercare voi due... Quindi è quello che avete fatto tu e Doc tutta la notte."
  
  "C'erano anche altre persone lì, quindi non devi preoccuparti."
  
  "Cosa vuoi dire con questo, padre?"
  
  Fowler non disse nulla. Per molto tempo c'è stato solo il ritmo di camminare, aspettare, fischiare, scavalcare.
  
  'Come fai a sapere?' chiese ansioso Andrea.
  
  'Lo sospettavo. Adesso lo so.'
  
  'Merda'.
  
  "Mi dispiace invadere la sua privacy, signorina Otero."
  
  "Maledetto," disse Andrea e si morse il pugno. "Ucciderei per una sigaretta."
  
  "Cosa ti trattiene?"
  
  "Il professor Forrester mi ha detto che ha interferito con gli strumenti."
  
  "Sai una cosa, signorina Otero? Per qualcuno che si comporta come se fosse al di sopra di tutto, sei piuttosto ingenuo. Il fumo di tabacco non influisce sul campo magnetico terrestre. Almeno non secondo le mie fonti".
  
  'Vecchio bastardo'.
  
  Andrea le frugò nelle tasche, poi si accese una sigaretta.
  
  "Lo dirai a Doc, padre?"
  
  'Harel è intelligente, molto più di me. Ed è ebrea. Non ha bisogno dei consigli del vecchio prete".
  
  'Dovrei?'
  
  "Beh, tu sei cattolico, vero?"
  
  "Quattordici anni fa, padre, ho perso fiducia nella tua attrezzatura".
  
  'Quali di questi? Militare o clericale?'
  
  "Entrambi. I miei genitori mi hanno davvero fottuto."
  
  'Tutti i genitori lo fanno. Non è così che comincia la vita?'
  
  Andrea girò la testa e riuscì a vederlo con la coda dell'occhio.
  
  "Quindi abbiamo qualcosa in comune."
  
  "Non puoi immaginare. Perché ci cercavi ieri sera, Andrea?
  
  Il giornalista si guardò intorno prima di rispondere. La persona più vicina era David Pappas, allacciato alla cintura di sicurezza a trenta metri di distanza. Una folata di vento caldo è entrata dall'imbocco del canyon, formando bellissimi mulinelli di sabbia ai piedi di Andrea.
  
  'Ieri, quando eravamo all'ingresso del canyon, ho camminato su quell'enorme duna. Al piano di sopra ho iniziato a filmare con il mio teleobiettivo e ho visto un uomo.'
  
  'Dove?' Fowler ha sparato.
  
  "In cima alla scogliera dietro di te. L'ho visto solo per un secondo. Indossava abiti marrone chiaro. Non l'ho detto a nessuno perché non sapevo se avesse qualcosa a che fare con la persona che ha cercato di uccidermi sul Behemoth.'
  
  Fowler strinse gli occhi e si passò una mano sulla testa calva, prendendo un respiro profondo. Il suo viso sembrava preoccupato.
  
  "Signorina Otero, questa spedizione è estremamente pericolosa e dipende dalla segretezza per il suo successo. Se qualcuno sapesse la verità sul motivo per cui siamo qui...'
  
  "Ci cacceranno fuori?"
  
  "Ci avrebbero uccisi tutti."
  
  'DI'.
  
  Andrea alzò lo sguardo, acutamente consapevole di quanto fosse isolato il luogo e di quanto sarebbero rimasti intrappolati se qualcuno avesse sfondato la sottile linea di sentinelle di Dekker.
  
  "Devo parlare immediatamente con Albert", disse Fowler.
  
  "Pensavo avessi detto che non potevi usare il tuo telefono satellitare qui? Dekker aveva uno scanner di frequenza?'
  
  Il prete si limitò a guardarla.
  
  'Oh merda. Non di nuovo", disse Andrea.
  
  'Lo faremo stasera'.
  
  
  32
  
  
  
  2700 piedi ad ovest dello scavo
  
  DESERTO DI AL-MUDAWWARA, GIORDANIA
  
  
  Venerdì 14 luglio 2006 1:18.
  
  
  Il nome dell'uomo alto era Oh, e pianse. Ha dovuto lasciare altre persone. Non voleva che lo vedessero mostrare i suoi sentimenti, figuriamoci parlarne. E sarebbe molto pericoloso rivelare perché stava piangendo.
  
  In realtà era a causa della ragazza. Gli ricordava troppo sua figlia. Odiava doverla uccidere. L'uccisione di Tahir è stata semplice, anzi un sollievo. Doveva ammettere che gli piaceva persino giocare con lui, per mostrargli l'inferno, ma qui sulla terra.
  
  La ragazza era una storia diversa. Aveva solo sedici anni.
  
  Eppure D e W erano d'accordo con lui: la missione era troppo importante. Non erano in gioco solo le vite degli altri fratelli raccolti nella grotta, ma l'intera Dar al-Islam. Madre e figlia sapevano troppo. Non potevano esserci eccezioni.
  
  "Guerra di merda insensata", ha detto.
  
  "Quindi stai parlando da solo in questo momento?"
  
  Era W che strisciava verso di me. Non gli piaceva correre rischi e parlava sempre sottovoce, anche all'interno della caverna.
  
  'Ho pregato'.
  
  "Dobbiamo tornare al buco. Possono vederci.'
  
  "C'è solo una sentinella sul muro ovest, e da qui non ha linea di vista. Non preoccuparti.'
  
  "E se cambia posizione? Hanno occhiali per la visione notturna".
  
  "Ho detto di non preoccuparti. Grande nero in servizio. Fuma tutto il tempo e la luce della sigaretta gli rende difficile vedere qualsiasi cosa ", ha detto Oh, infastidito dal fatto che doveva parlare quando voleva godersi il silenzio.
  
  "Torniamo alla grotta. Giocheremo a scacchi.'
  
  Non lo ha ingannato per un momento. Sapevamo che si sentiva depresso. Afghanistan, Pakistan, Yemen. Ne hanno passate tante insieme. Era un buon amico. Per quanto goffi fossero i suoi sforzi, cercò di tirarlo su di morale.
  
  O disteso in tutta la sua lunghezza sulla sabbia. Erano nel vuoto ai piedi della formazione rocciosa. La grotta che si trovava alla sua base misurava solo un centinaio di piedi quadrati. Oh è stato quello che l'ha trovato tre mesi prima quando stava pianificando l'operazione. Difficilmente ci sarebbe posto per tutti loro, ma anche se la caverna fosse cento volte più grande, O preferirebbe essere fuori. Si sentiva intrappolato in quel buco rumoroso, assalito dal russare e dalle scoregge dei suoi fratelli.
  
  "Credo che rimarrò qui ancora un po'. Amo il freddo.'
  
  "Stai aspettando il segnale di Hukan?"
  
  "Ci vorrà del tempo prima che ciò accada. Gli infedeli non hanno ancora trovato niente".
  
  "Spero che si sbrighino. Sono stanco di starmene seduto, mangiare in scatolette e pisciare in scatolette".
  
  Oh non ho risposto. Chiuse gli occhi e si concentrò sul soffio della brezza sulla sua pelle. L'attesa gli stava proprio bene.
  
  "Perché ce ne stiamo seduti qui e non facciamo niente?" Siamo ben armati. Io dico che andremo lì e li uccideremo tutti", insistette W.
  
  "Seguiremo gli ordini di Hukan."
  
  "Hookan sta correndo troppi rischi".
  
  'Lo so. Ma è intelligente. Mi ha raccontato una storia. Sai come un boscimano trova l'acqua nel Kalahari quando è lontano da casa? Trova una scimmia e la guarda tutto il giorno. Non può farsi vedere dalla scimmia o il gioco è finito. Se il boscimano è paziente, la scimmia alla fine gli mostrerà dove trovare l'acqua. Una crepa nella roccia, una piccola pozzanghera... posti che un boscimano non troverebbe mai.'
  
  "E poi cosa fa?"
  
  "Beve acqua e mangia scimmia".
  
  
  33
  
  
  
  SCAVI
  
  DESERTO DI AL-MUDAWWARA, GIORDANIA
  
  
  Venerdì 14 luglio 2006 01:18
  
  
  Stowe Erling mordicchiò nervosamente la sua penna a sfera e maledisse il professor Forrester con tutte le sue forze. Non è colpa sua se i dati di uno dei settori non sono andati dove avrebbero dovuto. Era stato impegnato a gestire le lamentele dei loro minatori assoldati, aiutandoli a mettersi e togliersi le cinture di sicurezza, a cambiare le batterie dei loro attrezzi e ad assicurarsi che nessuno attraversasse due volte lo stesso settore.
  
  Ovviamente non c'era nessuno che lo aiutasse a indossare l'imbracatura adesso. E non era che l'operazione fosse facile nel cuore della notte, alla luce solo di una lanterna a gas da campeggio. A Forrester non importava di nessuno, nessuno tranne se stesso, cioè. Nel momento in cui ha scoperto l'anomalia nei dati, dopo cena, ha ordinato a Stowe di rianalizzare il quadrante 22K.
  
  Invano Stowe implorò, quasi implorò, Forrester di lasciarglielo fare il giorno dopo. Se i dati di tutti i settori non fossero collegati, il programma non funzionerebbe.
  
  Papà del cazzo. Non è considerato il principale archeologo topografico del mondo? Abile sviluppatore di software, giusto? La merda è quello che è. Non ha mai dovuto lasciare la Grecia. Dannazione! Mi sorprendo a baciare il culo al vecchio per farmi preparare le intestazioni per i codici del magnetometro, e lui finisce per darle a Pappas. Due anni, due anni interi, studiando i consigli di Forrester, correggendo i suoi errori d'infanzia, comprandogli medicine, portando fuori il bidone della spazzatura pieno di tessuto infetto e sanguinante. Due anni e mi tratta così.
  
  Per fortuna, Stowe aveva completato la complicata serie di mosse, e ora il magnetometro era sulle sue spalle e funzionava. Raccolse la lanterna e la sistemò a metà del pendio. Il settore 22K copriva parte del pendio sabbioso vicino alla nocca dell'indice del canyon.
  
  Il terreno qui era diverso, a differenza della spugnosa superficie rosa alla base del canyon o della roccia bruciata che ricopriva il resto dell'area. La sabbia era più scura e il pendio stesso aveva una pendenza di circa il 14%. Mentre camminava, la sabbia si spostava, come se l'animale si muovesse sotto i suoi stivali. Mentre Stowe saliva il pendio, doveva aggrapparsi saldamente alle cinghie del magnetometro per mantenere lo strumento in equilibrio.
  
  Mentre si chinava per appoggiare a terra la lanterna, la sua mano destra sfiorò una scheggia di ferro che sporgeva dal telaio. Ha versato sangue.
  
  "Ah-dannazione!"
  
  Risucchiando un pezzo, cominciò a muoversi con lo strumento intorno all'area con quel ritmo lento e fastidioso.
  
  Non è nemmeno americano. Nemmeno un ebreo, dannazione. È uno schifoso immigrato greco del cazzo. Un greco ortodosso prima di iniziare a lavorare per un professore. Si è convertito all'ebraismo solo dopo tre mesi con noi. La conversione rapida è molto conveniente. Sono così stanco. Perché lo sto facendo? Spero che troveremo l'Arca. Allora i dipartimenti di storia combatteranno per me e potrò trovare un posto fisso. Il vecchio non durerà a lungo, probabilmente quel tanto che basta per prendersi tutti i meriti. Ma tra tre o quattro anni parleranno della sua squadra. Su di me. Vorrei che i suoi polmoni marci si aprissero nelle prossime ore. Mi chiedo chi Kine metterebbe allora a capo della spedizione? Non sarebbe Pappas. Se si caga nei pantaloni ogni volta che il professore lo guarda, immagina cosa farà se vede Kine. No, hanno bisogno di qualcuno più forte, qualcuno con carisma. Mi chiedo cosa sia veramente Kine. Dicono che sia molto malato. Ma allora perché è venuto fin qui?
  
  Stowe si fermò di botto, a metà del pendio e di fronte alla parete del canyon. Credeva di aver sentito dei passi, ma era impossibile. Tornò a guardare il campo. Tutto era fermo.
  
  Certamente. L'unico che non è a letto sono io. Beh, a parte le guardie, ma sono infagottate e probabilmente russano. Da chi ci proteggeranno? Sarebbe meglio se-
  
  Il giovane si fermò di nuovo. Aveva sentito qualcosa, e questa volta sapeva di non averlo immaginato. Inclinò la testa di lato, cercando di sentire meglio, ma il fastidioso fischio si ripeté. Stowe cercò a tentoni l'interruttore dell'apparecchio e lo premette rapidamente una volta. In questo modo avrebbe potuto spegnere il fischietto senza spegnere lo strumento (il che avrebbe fatto scattare un allarme nel computer di Forrester) che ieri una dozzina di persone avrebbero dato mani e piedi per scoprirlo.
  
  Devono essere un paio di soldati che cambiano turno. Andiamo, sei troppo vecchio per avere paura del buio.
  
  Spense lo strumento e iniziò a scendere la collina. Ora che ci pensava, sarebbe stato meglio se tornasse a letto. Se Forrester voleva essere incazzato, erano affari suoi. Ha iniziato di prima mattina, saltando la colazione.
  
  È tutto. Mi alzerò prima del vecchio quando c'è più luce.
  
  Sorrise, rimproverandosi per essersi preoccupato per sciocchezze. Ora poteva finalmente andare a letto, e questo era tutto ciò di cui aveva bisogno. Se si fosse affrettato, avrebbe potuto dormire tre ore.
  
  All'improvviso, qualcosa tirò l'imbracatura. Stowe si appoggiò allo schienale, agitando le braccia in aria per mantenere l'equilibrio. Ma proprio quando pensava di cadere, sentì qualcuno afferrarlo.
  
  Il giovane non ha sentito la lama del coltello trafiggergli la parte inferiore della spina dorsale. La mano che lo aveva afferrato per l'imbracatura tirò più forte. Stowe ricordò improvvisamente la sua infanzia quando lui e suo padre andarono al lago Chebacco a pescare il crappie nero. Suo padre teneva il pesce in mano e poi lo sventrava con un movimento rapido. Il movimento produsse un suono umido e sibilante, molto simile all'ultima cosa che Stowe aveva sentito.
  
  La mano liberò il giovane, che cadde a terra come una bambola di pezza.
  
  Stowe emise un suono spezzato mentre moriva, un gemito breve e secco, e poi ci fu silenzio.
  
  
  34
  
  
  
  SCAVI
  
  DESERTO DI AL-MUDAWWARA, GIORDANIA
  
  
  Venerdì 14 luglio 2006 14:33
  
  
  La prima parte del piano era svegliarsi in orario. Fin qui tutto bene. Da quel momento tutto è diventato un disastro.
  
  Andrea ha posizionato l'orologio da polso tra la sveglia e la testa, con la sveglia impostata per le 2:30. Doveva incontrare Fowler nel quadrante 14B, dove lavorava, quando ha raccontato al prete di aver visto l'uomo sulla scogliera. Tutto ciò che il giornalista sapeva era che il prete aveva bisogno del suo aiuto per neutralizzare lo scanner di frequenza di Dekker. Fowler non le disse come intendeva farlo.
  
  Per assicurarsi che si presentasse in orario, Fowler le diede il suo orologio da polso, poiché il suo non aveva la sveglia. Era una rozza MTM Special Ops nera con un cinturino in velcro che sembrava vecchia quasi quanto la stessa Andrea. Sul retro dell'orologio c'era l'iscrizione: Affinché gli altri possano vivere.
  
  "Affinché gli altri possano vivere". Che tipo di persona indossa un orologio del genere? Non un prete, ovviamente. I preti indossano orologi da venti euro, nella migliore delle ipotesi un Lotus economico con un cinturino in finta pelle. Niente ha un carattere come questo, Andrea pensava prima a come addormentarsi. Quando la sveglia è suonata, l'ha prudentemente spenta immediatamente e ha portato con sé l'orologio. Fowler ha chiarito cosa le sarebbe successo se l'avesse perso. Inoltre, c'era una piccola luce a LED accesa la sua faccia che renderebbe più facile navigare attraverso il canyon senza inciampare in una delle corde del quadrante e sbattere la testa contro una roccia.
  
  Mentre cercava i suoi vestiti, Andrea ascoltava per vedere se qualcuno fosse stato svegliato dalla sveglia. Il russare di Kira Larsen ha calmato la giornalista, ma ha deciso di aspettare finché non fosse uscita per mettersi gli stivali. Strisciando verso la porta, mostrò la sua solita goffaggine e lasciò cadere l'orologio.
  
  La giovane giornalista cercò di controllare i suoi nervi e di ricordare la disposizione dell'infermeria. In fondo c'erano due barelle, un tavolo e un armadietto di strumenti medici. I tre coinquilini dormivano all'ingresso su materassi e sacchi a pelo. Andrea al centro, Larsen alla sua sinistra, Harel alla sua destra.
  
  Usando il russare di Kira per orientarsi, iniziò a cercare sul pavimento. Sentì il bordo del suo stesso materasso. Poco più avanti, toccò uno dei calzini scartati di Larsen. Fece una smorfia e si asciugò la mano sul retro dei pantaloni. Continuò sul suo materasso. Un po 'più in là. Dev'essere un materasso Harel.
  
  Era vuoto.
  
  Sorpresa, Andrea tirò fuori un accendino dalla tasca e lo fece scattare, proteggendo la fiamma da Larsen con il suo corpo. Harel non era da nessuna parte in infermeria. Fowler le disse di non dire ad Harel cosa stavano progettando di fare.
  
  La giornalista non ebbe il tempo di pensarci oltre, così prese l'orologio che trovò tra i materassi e uscì dalla tenda. Il campo era silenzioso come una tomba. Andrea era contenta che l'infermeria fosse vicino alla parete nord-ovest del canyon, così non avrebbe incontrato nessuno mentre andava o usciva dal bagno.
  
  Sono sicuro che Harel è lì. Non riesco a capire perché non possiamo dirle cosa stiamo facendo quando sa già del telefono satellitare del prete. Questi due stanno tramando qualcosa di strano.
  
  Un attimo dopo, risuonò il bip del professore. Andrea si raggelò, la paura la tormentava come un animale braccato. All'inizio pensò che Forrester avesse scoperto cosa stesse facendo, finché non si rese conto che il suono proveniva da qualche parte molto lontano. Il suono del corno era attutito, ma echeggiava debolmente attraverso il canyon.
  
  Ci sono state due esplosioni e poi tutto si è fermato.
  
  Poi è ricominciato e non si è fermato.
  
  Questo è un segnale di soccorso. Ci scommetterei la vita.
  
  Andrea non sapeva a chi rivolgersi. Dato che Harel non si vedeva da nessuna parte e Fowler la stava aspettando al 14B, la sua scommessa migliore era Tommy Eichberg. La tenda della manutenzione era più vicina a lei adesso, e con l'aiuto della luce dell'orologio, Andrea trovò la cerniera della tenda e si precipitò dentro.
  
  "Tommy, Tommy, ci sei?"
  
  Mezza dozzina di teste alzarono la testa dai loro sacchi a pelo.
  
  "Per l'amor di Dio, sono le due del mattino," disse uno scarmigliato Brian Hanley, stropicciandosi gli occhi.
  
  "Alzati, Tommy. Penso che il professore sia nei guai".
  
  Tommy stava già uscendo dal sacco a pelo.
  
  'Cosa sta succedendo?'
  
  "Questo è il corno del professore. Non si è fermato.'
  
  'Non sento niente'.
  
  'Venga con me. Penso che sia nel canyon".
  
  'Un minuto'.
  
  "Cosa stai aspettando, Hanukkah?"
  
  "No, aspetto che ti giri. Sono nudo.'
  
  Andrea uscì dalla tenda mormorando delle scuse. Fuori il corno suonava ancora, ma ogni suono successivo era più debole. L'aria compressa stava finendo.
  
  Tommy la raggiunse, seguito dal resto degli uomini nella tenda.
  
  "Vai a controllare la tenda del professore, Robert," disse Tommy, indicando l'esile operatore della piattaforma. "E tu, Brian, vai ad avvertire i soldati."
  
  Quest'ultimo ordine non era necessario. Dekker, Maloney, Torres e Jackson si stavano già avvicinando, non completamente vestiti ma con le mitragliatrici pronte.
  
  'Che diavolo sta succedendo?' Decker ha detto. Nella sua enorme mano c'era un walkie-talkie. "I miei ragazzi dicono che qualcuno sta facendo l'inferno alla fine del canyon."
  
  "La signorina Otero pensa che il professore sia nei guai," disse Tommy. "Dove sono i tuoi monitor?"
  
  'Questo settore è ad angolo cieco. Vaaka sta cercando una posizione migliore.'
  
  'Buonasera. Cosa sta succedendo? Il signor Kine sta cercando di dormire", disse Jacob Russell mentre si avvicinava al gruppo. Indossava un pigiama di seta color cannella e aveva i capelli leggermente arruffati. 'Ho pensato che...'
  
  Dekker lo interruppe con un gesto. La radio gracchiò e la voce uniforme di Vaaka uscì dall'altoparlante.
  
  "Colonnello, vedo Forrester e un cadavere a terra. Finito.'
  
  "Cosa sta facendo il professor Nest numero uno?"
  
  "Si è chinato sul corpo. Finito.'
  
  "Accettato, Nest numero uno. Rimani al tuo posto e coprici. Nidi due e tre, massima prontezza. Se il topo scoreggia, voglio saperlo".
  
  Dekker interruppe il collegamento e continuò a impartire ulteriori ordini. Per quei pochi istanti in cui ha parlato con Vaaka, l'intero campo si è messo in moto. Tommy Eichberg ha acceso uno dei potenti faretti alogeni che proiettano enormi ombre sulle pareti del canyon.
  
  Nel frattempo, Andrea era un po' in disparte rispetto alla cerchia di persone attorno a Dekker. Al di sopra della sua spalla, poteva vedere Fowler che camminava dietro l'infermeria, completamente vestito. Si guardò intorno e poi si avvicinò e si fermò dietro il giornalista.
  
  'Non dire niente. Parleremo in seguito.'
  
  "Dov'è Harel?"
  
  Fowler guardò Andrea e inarcò le sopracciglia.
  
  Non ne ha idea.
  
  All'improvviso Andrea si insospettì e si rivolse a Dekker, ma Fowler l'afferrò per un braccio e la tenne stretta. Dopo aver scambiato qualche parola con Russell, l'enorme sudafricano ha preso la sua decisione. Lasciò Maloney a capo del campo e si diresse al Settore 22K con Torres e Jackson.
  
  'Lasciami andare, padre! Ha detto che c'era un corpo". disse Andrea cercando di liberarsi.
  
  'Aspettare'.
  
  "Potrebbe essere lei."
  
  'Aspettare'.
  
  Nel frattempo, Russell ha alzato le mani e si è rivolto al gruppo.
  
  'Per favore. Siamo tutti molto emozionati, ma correre da un posto all'altro non aiuterà nessuno. Guardati intorno e dimmi se manca qualcuno. Il signor Eichberg? E Brian?'
  
  "Ha a che fare con un generatore. È a corto di carburante".
  
  "Signor Papà?"
  
  "Sono tutti qui tranne Stowe Erling, signore," disse nervosamente Pappas, con la voce rotta dalla tensione. "Stava per attraversare di nuovo il settore 22K. Le intestazioni nei dati erano sbagliate."
  
  "Il dottor Harel?"
  
  "Il dottor Harel non è qui" disse Kira Larsen.
  
  'Lei non è così? Qualcuno ha idea di dove possa essere? disse Russell, sorpreso.
  
  "Dove può essere qualcuno?" disse una voce alle spalle di Andrea. La giornalista si voltò, un'espressione di sollievo sul viso. Dietro di lei c'era Harel, gli occhi iniettati di sangue, vestito solo con stivali e una lunga camicia rossa. "Dovete scusarmi, ma ho preso un sonnifero e sono ancora un po' fuori di testa. Quello che è successo?'
  
  Mentre Russell informava il dottore sulla questione, Andrea aveva sentimenti contrastanti. Anche se era contenta che Harel stesse bene, non riusciva a capire dove potesse essere stato il dottore per tutto quel tempo o perché stesse mentendo.
  
  E non sono l'unica, pensò Andrea mentre osservava l'altra compagna di tenda. Kira Larsen teneva d'occhio Harel. Sospetta che il dott. Sono sicuro che ha notato che non era nel suo letto pochi minuti fa. Se gli sguardi fossero raggi laser, Doc avrebbe un buco nella schiena delle dimensioni di una piccola pizza.
  
  
  35
  
  
  
  KAINE
  
  Il vecchio si alzò su una sedia e sciolse uno dei nodi che sostenevano le pareti della tenda. Lo legò, lo slegò e lo legò di nuovo.
  
  "Signore, lo sta facendo di nuovo."
  
  "Qualcuno è morto, Jacob. Morto.'
  
  "Signore, il nodo va bene. Per favore, scendi. Devi accettarlo.' Russell gli porse un bicchierino di carta con delle pillole.
  
  "Non li prenderò. Devo stare all'erta. Potrei essere il prossimo. Ti piace questo nodo?'
  
  "Sì, signor Kine."
  
  "Si chiama doppio otto. Questo è un nodo molto buono. Mio padre mi ha mostrato come si fa".
  
  "È un nodo perfetto, signore. Per favore, alzati dalla sedia.'
  
  'Voglio solo essere sicuro...'
  
  "Signore, sta cadendo di nuovo in un comportamento ossessivo-compulsivo."
  
  "Non usare quel termine per me."
  
  Il vecchio si voltò così bruscamente che perse l'equilibrio. Jacob si è mosso per catturare Kaine, ma non è stato abbastanza veloce e il vecchio è caduto.
  
  "Stai bene?" Chiamerò il dottor Harel!".
  
  Il vecchio piangeva sul pavimento, ma solo una piccola parte delle sue lacrime erano dovute alla caduta.
  
  "Qualcuno è morto, Jacob. Qualcuno è morto.'
  
  
  36
  
  
  
  SCAVI
  
  DESERTO DI AL-MUDAWWARA, GIORDANIA
  
  
  Venerdì 14 luglio 2006 3:13.
  
  
  'Omicidio'.
  
  "Sei sicuro, dottore?"
  
  Il corpo di Stowe Erling giaceva al centro del cerchio di lampade a gas. Irradiavano una pallida luce e le ombre sulle rocce circostanti si dissolvevano in una notte che all'improvviso sembrava piena di pericoli. Andrea represse un brivido mentre guardava il corpo nella sabbia.
  
  Quando Dekker e il suo entourage sono arrivati sulla scena solo pochi minuti fa, ha trovato il vecchio professore che teneva la mano del morto e accendeva continuamente l'ormai inutile clacson. Dekker spinse da parte il professore e chiamò il dottor Harel. Il dottore ha chiesto ad Andrea di accompagnarla.
  
  "Preferirei non farlo", disse Andrea. Si sentiva stordita e confusa quando Dekker disse alla radio che avevano trovato Stowe Erling morto. Non poteva fare a meno di ricordare quanto desiderava che il deserto lo inghiottisse.
  
  'Per favore. Sono molto preoccupato, Andrea. Aiutami.'
  
  Il Dottore sembrava sinceramente allarmato, quindi, senza aggiungere altro, Andrea le si avvicinò. La giornalista ha cercato di capire come avrebbe potuto chiedere ad Harel dove diavolo fosse quando è iniziato questo casino, ma non poteva farlo senza rivelare che anche lei era dove non avrebbe dovuto essere. Quando raggiunsero il Quadrante 22K, scoprirono che Dekker era riuscito a illuminare il corpo in modo che Harel potesse determinare la causa della morte.
  
  "Mi dica questo, colonnello. Se non è stato omicidio, è stato un suicidio molto deciso. Ha una coltellata alla base della spina dorsale, fatale per definizione".
  
  "Ed è molto difficile da fare", ha detto Dekker.
  
  'Cos'hai in mente?' Russell è intervenuto, in piedi accanto a Dekker.
  
  Poco più avanti, Kira Larsen era accovacciata accanto al professore, cercando di consolarlo. Gli gettò la coperta sulle spalle.
  
  "Vuol dire che era una ferita perfettamente piazzata. Un coltello molto affilato. Stowe non aveva molto sangue", disse Harel mentre si toglieva i guanti di lattice che indossava per ispezionare il corpo.
  
  "Professionale, signor Russell", aggiunse Dekker.
  
  "Chi l'ha trovato?"
  
  "Il computer del professor Forrester ha un allarme che scatta se uno dei magnetometri smette di trasmettere", disse Dekker, facendo un cenno col capo al vecchio. "È venuto qui per condividere con Stowe. Quando lo vide a terra, pensò che stesse dormendo e iniziò a soffiargli nell'orecchio finché non si rese conto di cosa fosse successo. Poi ha continuato a suonare il clacson per avvertirci".
  
  "Non voglio nemmeno immaginare come reagirà il signor Kane quando scoprirà che Stowe è stato ucciso, dove diavolo era la tua gente, Dekker? Come è potuto accadere?'
  
  "Devono aver sorvegliato oltre il canyon come avevo ordinato. Ce ne sono solo tre, superano un'area molto vasta in una notte senza luna. Hanno fatto del loro meglio.'
  
  "Non è molto", disse Russell, indicando il cadavere.
  
  "Russell, te l'ho detto. È assurdo venire in questo posto con solo sei uomini. Con urgenza, abbiamo tre uomini di guardia per quattro ore. Ma per coprire una zona ostile come questa, ne servono davvero almeno venti. Quindi non dare la colpa a me.'
  
  'È fuori questione. Sai cosa succederà se il governo giordano..."
  
  "Forse voi due smettetela di litigare!" Il professore si alzò, la coperta che gli pendeva dalle spalle. La sua voce tremava di rabbia. "Uno dei miei assistenti è morto. L'ho inviato qui. Potreste per favore smetterla di incolparvi a vicenda?'
  
  Russell rimase in silenzio. Con sorpresa di Andrea, Dekker fece lo stesso, anche se salvò la faccia rivolgendosi al dottor Harel.
  
  "Puoi dirci qualcos'altro?"
  
  "Immagino che sia stato ucciso lì e poi sia scivolato giù per il pendio, viste le rocce che sono cadute con lui."
  
  'Immagina?' disse Russell, alzando un sopracciglio.
  
  "Mi dispiace, ma non sono un patologo forense, ma un normale medico specializzato in medicina da combattimento. Sicuramente non sono qualificato per analizzare una scena del crimine. In ogni caso, non credo che troverai impronte o altri indizi nel mix di sabbia e roccia che abbiamo qui".
  
  "Sa se Erling avesse dei nemici, professore?" chiese Dekker.
  
  "Non andava d'accordo con David Pappas. Ero responsabile della rivalità tra di loro".
  
  "Li hai mai visti combattere?"
  
  "Molte volte, ma non si è mai arrivati a una rissa." Forrester fece una pausa, poi scosse il dito in faccia a Dekker. 'Apetta un minuto. Non stai insinuando che sia stato uno dei miei assistenti, vero?'
  
  Nel frattempo, Andrea guardava il corpo di Stowe Erling con un misto di shock e incredulità. Voleva andare al cerchio di lampade e tirargli la coda di cavallo per dimostrare che non era morto, che era solo uno stupido scherzo del professore. Si rese conto della gravità della situazione solo quando vide il fragile vecchio agitare il dito in faccia al gigante Dekker. In quel momento, il segreto che aveva nascosto per due giorni si è incrinato come una diga di pressione.
  
  "Signor Dekker".
  
  Il sudafricano si voltò verso di lei, la sua espressione chiaramente non amichevole.
  
  "Signorina Otero, Schopenhauer ha detto che il primo incontro con un volto ci lascia un'impressione duratura. Ne ho abbastanza della tua faccia per ora - capito?'
  
  "Non so nemmeno perché sei qui, nessuno ti ha chiesto di venire", ha aggiunto Russell. "Questa storia non è destinata alla pubblicazione. Ritorna al campo.'
  
  Il giornalista fece un passo indietro, ma sostenne lo sguardo sia del mercenario che del giovane leader. Ignorando il consiglio di Fowler, Andrea ha deciso di dire la verità.
  
  'Non me ne sto andando. È possibile che la morte di questa persona sia colpa mia".
  
  Dekker le si avvicinò così tanto che Andrea poté sentire il calore secco della sua pelle.
  
  'Parla più forte'.
  
  "Quando siamo arrivati al canyon, mi è sembrato di vedere qualcuno in cima a quella scogliera."
  
  'Che cosa? E non ti è venuto in mente di dire qualcosa?
  
  "A quel tempo non attribuivo molta importanza a questo. Mi dispiace.'
  
  'Incredibile, ti dispiace. Allora va tutto bene. Dannazione!'
  
  Russell scosse la testa stupito. Dekker si grattò la cicatrice sul viso, cercando di elaborare ciò che aveva appena sentito. Harel e il professore guardarono Andrea con incredulità. L'unica che ha reagito è stata Kira Larson, che ha spinto da parte Forrester, si è precipitata da Andrea e l'ha schiaffeggiata.
  
  'Cagna!'
  
  Andrea era così sbalordito che non sapeva cosa fare. Poi, vedendo l'angoscia sul volto di Kira, capì e abbassò le mani.
  
  Mi dispiace. Mi dispiace.
  
  "Puttana," ripeté l'archeologo, scagliandosi contro Andrea e colpendola al viso e al petto. "Potresti dire a tutti che ci stavano osservando. Non sai cosa stiamo cercando? Tutti noi?"
  
  Harel e Dekker afferrarono Larsen per le braccia e la tirarono indietro.
  
  "Era mio amico", mormorò, tirandosi leggermente indietro.
  
  In quel momento arrivò sulla scena David Pappas. Correva e il sudore gli colava. Era ovvio che fosse caduto almeno una volta perché aveva la sabbia sul viso e gli occhiali.
  
  'Professore! Professor Forrester!"
  
  "Cosa c'è, David?"
  
  'Dati. Stowe data", disse Pappas, chinandosi e appoggiandosi sulle ginocchia per riprendere fiato.
  
  Il professore fece un gesto sprezzante.
  
  "Adesso non è il momento, David. Il tuo collega è morto".
  
  "Ma professore, deve ascoltare. Intestazioni. Li ho riparati.'
  
  "Molto bene, Davide. Parleremo domani.'
  
  Poi David Pappas ha fatto qualcosa che non avrebbe mai fatto se non fosse stato per la tensione di quella notte. Afferrando la coperta di Forrester, fece voltare il vecchio per guardarlo.
  
  'Tu non capisci. Abbiamo un picco. 7911!'
  
  Il professor Forrester all'inizio non reagì, ma poi parlò molto lentamente e deliberatamente, con una voce così bassa che David riusciva a malapena a sentirlo.
  
  'Quanto grande?'
  
  "Enorme, signore."
  
  Il professore cadde in ginocchio. Incapace di parlare, si sporse avanti e indietro in silenziosa supplica.
  
  "Cos'è 7911, David?" chiese Andrea.
  
  Il peso atomico è 79. Posizione 11 nella tavola periodica", disse il giovane con voce rotta. Era come se, consegnando il suo messaggio, si fosse svuotato. I suoi occhi erano incollati al cadavere.
  
  'E questo ...?'
  
  "Oro, signorina Otero. Stowe Erling ha trovato l'Arca dell'Alleanza".
  
  
  37
  
  
  
  Alcuni fatti sull'Arca dell'Alleanza trascritti dal taccuino "Moleskine" del professor Cecil Forrester
  
  La Bibbia dice: "Faranno un'arca di legno di merda, lunga due cubiti e mezzo, larga un cubito e mezzo e alta un cubito e mezzo". E lo devi ricoprire d'oro puro, dentro e fuori lo devi ricoprire, e devi fargli intorno una corona d'oro. E per questo devi fondere quattro anelli d'oro e metterli nei suoi quattro angoli; e due anelli saranno su un lato di esso, e due anelli sull'altro lato. E devi fare delle stanghe di legno di merda e rivestirle d'oro. E devi mettere le stanghe negli anelli ai lati dell'Arca, in modo che l'Arca possa essere portata con loro'.
  
  Prenderò le misure a un gomito normale. So che verrò criticato perché pochi scienziati lo fanno; si affidano al cubito egiziano e al cubito "sacro", che sono molto più glamour. Ma ho ragione.
  
  Questo è ciò che sappiamo per certo sull'Arca:
  
  • Anno di costruzione: 1453 aC. ai piedi del Monte Sinai.
  
  • lunghezza 44 pollici
  
  • larghezza 25 pollici
  
  • altezza 25 pollici
  
  • Capacità di 84 galloni
  
  • 600 libbre di peso
  
  Ci sono persone che suggerirebbero che il peso dell'Arca fosse maggiore, circa 1100 libbre. Inoltre, c'è un idiota che ha osato insistere che l'Arca pesava più di una tonnellata. Questa è una follia. E si definiscono esperti. A loro piace aumentare il peso dell'Arca stessa. Poveri idioti. Non capiscono che l'oro, anche se pesante, è troppo tenero. Gli anelli non sarebbero stati in grado di sostenere un tale peso e le aste di legno non sarebbero state abbastanza lunghe da consentire a più di quattro uomini di trasportarlo comodamente.
  
  L'oro è un metallo molto tenero. L'anno scorso ho visto un'intera stanza ricoperta da sottili fogli d'oro ricavati da un'unica moneta di buone dimensioni, con metodi che risalgono all'età del bronzo. Gli ebrei erano abili artigiani e non avevano molto oro nel deserto e non si sarebbero caricati di così tanto peso da rendersi vulnerabili ai loro nemici. No, usavano una piccola quantità di oro e ne creavano fogli sottili per ricoprire il legno. Il legno di shittim, o acacia, è un legno durevole che può durare secoli senza subire danni, soprattutto se è stato ricoperto da un sottile strato di metallo che non arrugginisce ed è indifferente agli effetti del tempo. Era una struttura costruita per l'eternità. Come potrebbe essere altrimenti, dal momento che è stato Colui che non ha tempo a dare le istruzioni?
  
  
  38
  
  
  
  SCAVI
  
  DESERTO DI AL-MUDAWWARA, GIORDANIA
  
  
  Venerdì 14 luglio 2006. 14:21.
  
  
  "Quindi i dati sono stati manipolati."
  
  "Qualcun altro ha avuto l'informazione, padre."
  
  "Ecco perché l'hanno ucciso."
  
  'Capisco cosa, dove e quando. Se solo mi dici come e chi, sarò la donna più felice del mondo.'
  
  'Ci sto lavorando'.
  
  "Pensi che fosse un estraneo?" Forse l'uomo che ho visto in cima al canyon?'
  
  "Non credo che tu sia così stupida, signorina."
  
  'Mi sento ancora in colpa'.
  
  "Be', dovresti smetterla. Sono stato io a chiederti di non dirlo a nessuno. Ma credimi, qualcuno in questa spedizione è un assassino. Ecco perché è più importante che mai parlare con Albert".
  
  'Bene. Ma penso che tu sappia più di quanto mi stai dicendo, molto di più. Ieri nel canyon è stata osservata un'attività insolita per quest'ora del giorno. Il dottore non era nel suo letto".
  
  "Te l'ho detto... ci sto lavorando."
  
  "Dannazione, padre. Sei l'unica persona che conosco che parla così tante lingue ma non ama parlare.'
  
  Padre Fowler e Andrea Otero sedevano all'ombra della parete occidentale del canyon. Poiché nessuno aveva dormito molto la notte precedente, dopo lo shock dell'omicidio di Stow Erling, la giornata era iniziata lentamente e pesantemente. Tuttavia, a poco a poco, la notizia che il magnetometro di Stowe aveva trovato l'oro iniziò a mettere in ombra la tragedia, cambiando l'atmosfera nel campo. Attorno al quadrante 22K c'è stata molta attività, con al centro il professor Forrester: analisi della composizione delle rocce, ulteriori prove con il magnetometro e, soprattutto, misurazioni della durezza del terreno da scavare.
  
  La procedura consisteva nel far passare un filo elettrico attraverso il terreno per scoprire quanta corrente poteva sopportare. Ad esempio, un buco riempito di terra ha una resistenza elettrica inferiore rispetto alla terra intatta che lo circonda.
  
  I risultati del test sono stati convincenti: il terreno in quel momento era molto instabile. Questo fece infuriare Forrester. Andrea lo guardava gesticolare all'impazzata, lanciando carte in aria e insultando i suoi operai.
  
  "Perché il professore è così arrabbiato?" chiese Fowler.
  
  Il prete sedeva su una roccia piatta circa un piede e mezzo sopra Andrea. Giocherellava con un piccolo cacciavite e alcuni cavi che aveva preso dalla cassetta degli attrezzi di Brian Hanley, prestando poca attenzione a ciò che accadeva intorno a lui.
  
  "Stavano facendo dei test. Non possono semplicemente dissotterrare l'Arca", rispose Andrea. Aveva parlato con David Pappas pochi minuti prima. "Credono che sia in un buco artificiale. Se usano un mini escavatore, c'è una buona probabilità che la fossa crolli.'
  
  "Forse dovranno aggirare il problema. Potrebbero volerci settimane.'
  
  Andrea ha fatto un'altra serie di scatti con la sua macchina fotografica digitale e poi li ha guardati sul monitor. Aveva delle bellissime foto di Forrester, in cui ha letteralmente la bava alla bocca. Una spaventata Kira Larsen getta indietro la testa scioccata alla notizia della morte di Erling.
  
  "Forrester gli urla di nuovo. Non so come facciano i suoi assistenti a sopportarlo".
  
  "Forse è quello di cui tutti hanno bisogno stamattina, non credi?"
  
  Andrea stava per dire a Fowler di smetterla di dire sciocchezze quando si rese conto di essere sempre stata una forte sostenitrice dell'uso dell'autopunizione come un modo per evitare il dolore.
  
  LB ne è la prova. Se avessi praticato ciò che predicavo, lo avrei gettato dalla finestra molto tempo fa. Maledetto gatto. Spero che non mangi lo shampoo del vicino. E se lo fa, spero che non me la faccia pagare.
  
  Le urla di Forrester facevano disperdere le persone come scarafaggi quando si accendevano le luci.
  
  "Forse ha ragione, padre. Ma non credo che la continuazione del lavoro dimostri molto rispetto per il loro collega defunto".
  
  Fowler alzò lo sguardo dal suo lavoro.
  
  "Non lo biasimo. Deve sbrigarsi. Domani è sabato.'
  
  'O si. Sabato . Gli ebrei non possono nemmeno accendere le luci dopo il tramonto del venerdì. Questo non ha senso.'
  
  "Almeno credono in qualcosa. In cosa credi?'
  
  "Sono sempre stata una persona pratica."
  
  "Immagino tu intenda non credente."
  
  "Immagino di voler dire pratico. Trascorrere due ore alla settimana in un luogo pieno di incenso richiederebbe esattamente 343 giorni della mia vita. Senza offesa, ma non credo ne valga la pena. Nemmeno per una presunta eternità".
  
  Il prete ridacchiò.
  
  "Hai mai creduto in qualcosa?"
  
  'Ho creduto nelle relazioni'.
  
  'Che è successo?'
  
  'Ho sbagliato. Diciamo solo che ci credeva più di me.'
  
  Fowler rimase in silenzio. La voce di Andrea suonava leggermente forzata. Capì che il prete voleva che si sfogasse.
  
  "Inoltre, padre... non credo che la fede sia l'unico fattore motivante per questa spedizione. L'Arca costerà un sacco di soldi".
  
  'Ci sono circa 125.000 tonnellate d'oro nel mondo. Credi che il signor Kine debba andare a prendere tredici o quattordici dentro l'Arca?'
  
  "Sto parlando di Forrester e delle sue api indaffarate", rispose Andrea, che amava discutere ma odiava quando le sue argomentazioni venivano confutate così facilmente.
  
  'Bene. Hai bisogno di un motivo pratico? Negano tutto. Il loro lavoro li aiuta ad andare avanti.'
  
  'Di che diavolo stai parlando?'
  
  'Le fasi del lutto del dottor K' 252; Blair-Ross'.
  
  'O si. Negazione, rabbia, depressione e tutta quella roba.'
  
  'Esattamente. Tutti loro sono nella prima fase.'
  
  "A giudicare dal modo in cui urla il professore, si direbbe che fosse nella seconda."
  
  "Stanotte si sentiranno meglio. Il professor Forrester darà il gespede, l'elogio funebre. Credo che sarà interessante sentirlo dire qualcosa di carino su qualcuno che non sia lui stesso".
  
  "Che ne sarà del corpo, padre?"
  
  "Metteranno il corpo in un sacco per cadaveri sigillato ermeticamente e lo seppelliranno per ora."
  
  Andrea guardò Fowler incredulo.
  
  'Stai scherzando!'
  
  "È la legge ebraica. Chiunque muoia deve essere seppellito entro ventiquattr'ore".
  
  'Sai cosa voglio dire. Non lo restituiranno alla sua famiglia?'
  
  "Niente e nessuno può lasciare il campo, signorina Otero. Ricordare?'
  
  Andrea ha messo la macchina fotografica nello zaino e si è accesa una sigaretta.
  
  'Queste persone sono pazze. Spero che questa stupida esclusiva non finisca per distruggerci tutti".
  
  "Parla sempre della tua esclusiva, signorina Otero. Non riesco a capire per cosa sei così disperato".
  
  "Fama e ricchezza. E tu?'
  
  Fowler si alzò e tese le mani. Si appoggiò allo schienale e la sua spina dorsale si spezzò rumorosamente.
  
  "Sto solo eseguendo gli ordini. Se l'Arca è vera, il Vaticano vuole saperlo per poterla riconoscere come un oggetto contenente i comandamenti di Dio'.
  
  Risposta molto semplice, abbastanza originale. E questo non è assolutamente vero, padre. Sei un pessimo bugiardo. Ma facciamo finta che ti creda.
  
  "Forse," disse Andrea dopo un momento. "Ma allora perché i tuoi capi non hanno mandato uno storico?"
  
  Fowler le ha mostrato a cosa stava lavorando.
  
  "Perché uno storico non potrebbe farlo."
  
  'Cos'è questo?' disse Andrea incuriosito. Sembrava un semplice interruttore elettrico da cui uscivano un paio di fili.
  
  "Dovremo dimenticarci del piano di ieri di contattare Albert. Dopo aver ucciso Erling, saranno ancora più vigili. Quindi, questo è quello che faremo invece...'
  
  
  39
  
  
  
  SCAVI
  
  DESERTO DI AL-MUDAWWARA, GIORDANIA
  
  
  Venerdì 14 luglio 2006 alle 15:42.
  
  
  Padre, dimmi ancora perché lo sto facendo.
  
  Perché vuoi sapere la verità. La verità su quello che sta succedendo qui. Perché si sono preoccupati di contattarti in Spagna quando Kine avrebbe potuto trovare mille giornalisti, più esperti e famosi di te, proprio lì a New York.
  
  La conversazione continuava a risuonare nelle orecchie di Andrea. La domanda era la stessa che la flebile voce nella sua testa si era posta per un bel po' di tempo. È stato soffocato dalla Pride Philharmonic Orchestra, accompagnata da Mr. Wise Debt, baritono, e Miss Glory at Any Cost, soprano. Ma le parole di Fowler misero a fuoco la debole voce.
  
  Andrea scosse la testa, cercando di concentrarsi su quello che stava facendo. Il piano era di sfruttare il periodo in cui i soldati avrebbero cercato di riposare, fare un pisolino o giocare a carte nel tempo libero.
  
  "È qui che entri in gioco tu", disse Fowler, "al mio segnale, ti infili sotto la tenda".
  
  'Tra pavimento in legno e sabbia? Sei pazzo?'
  
  "C'è un sacco di spazio. Dovrai strisciare per circa un piede e mezzo fino a raggiungere il quadro elettrico. Il cavo che collega il generatore e la tenda è arancione. Tiralo fuori velocemente; collegalo all'estremità del mio cavo e l'altra estremità del mio cavo al quadro elettrico. Quindi premere questo pulsante ogni quindici secondi per tre minuti. Dopodiché, esci subito da lì.'
  
  "Cosa darà?"
  
  'Niente di troppo complicato dal punto di vista tecnologico. Ciò causerà un leggero calo della corrente elettrica senza interromperla completamente. Lo scanner di frequenza si spegnerà solo due volte: una volta quando il cavo è collegato, la seconda volta quando è scollegato.'
  
  "E il resto del tempo?"
  
  'Sarà in modalità di avvio, come un computer quando avvia il suo sistema operativo. Finché non guardano sotto la tenda, non ci saranno problemi".
  
  Tranne quello che era: il caldo.
  
  Strisciare sotto la tenda quando Fowler diede il segnale fu facile. Andrea si accovacciò fingendo di allacciarsi i lacci delle scarpe, si guardò attorno e poi rotolò sotto la pedana di legno. Era come tuffarsi in una vasca di olio bollente. L'aria era densa del caldo del giorno e il generatore accanto alla tenda produceva un'ondata di calore bruciante che si diffondeva nello spazio in cui Andrea stava strisciando.
  
  Adesso era sotto il quadro elettrico e aveva il viso e le mani in fiamme. Prese l'interruttore di Fowler e lo tenne pronto nella mano destra mentre con la sinistra tirava bruscamente il filo arancione. Lo collegò al dispositivo di Fowler, poi collegò l'altra estremità al pannello e aspettò.
  
  Quegli inutili orologi bugiardi. Si dice che siano passati solo dodici secondi, ma sembrano più due minuti. Dio, non sopporto questo caldo!
  
  Tredici, quattordici, quindici.
  
  Ha premuto il pulsante di pausa.
  
  Le voci dei soldati sopra di lei cambiarono.
  
  Sembra che abbiano notato qualcosa. Spero che non lo prendano troppo sul serio.
  
  Ascoltò più attentamente la conversazione. È iniziato come un modo per distrarla dal caldo e impedirle di svenire. Quella mattina non aveva bevuto abbastanza acqua e ora ne stava pagando il prezzo. La sua gola e le sue labbra erano secche e la sua testa era leggermente stordita. Ma trenta secondi dopo, quello che ha sentito ha fatto prendere dal panico Andrea. Tanto che dopo tre minuti era ancora lì, a premere il pulsante ogni quindici secondi, lottando contro la sensazione che stesse per svenire.
  
  
  40
  
  
  DA QUALCHE PARTE NELLA CONTEA DI FAIRFAX, VA
  
  
  Venerdì 14 luglio 2006 8:42.
  
  
  'Ce l'hai?'
  
  'Penso di avere qualcosa. Non è stato facile. Questo ragazzo è molto bravo a coprire le sue tracce.'
  
  "Ho bisogno di più di un'intuizione, Albert. La gente ha iniziato a morire qui.'
  
  "La gente muore sempre, vero?"
  
  "Questa volta è diverso. Mi spaventa.'
  
  'Voi? Non ci credo. Non avevi nemmeno paura dei coreani. E quella volta...'
  
  'Alberto...'
  
  'Scusa. Ho chiesto diversi favori. Gli esperti della CIA hanno recuperato alcuni dati dai computer Netcatch. Orville Watson è sulle tracce di un terrorista di nome Hakan".
  
  'Siringa'.
  
  'Se lo dici tu. Non conosco l'arabo. Sembra che il tizio stesse cercando Kain".
  
  'Qualunque altra cosa? Nazionalità? Gruppo etnico?'
  
  'Niente. Solo informazioni vaghe, un paio di email intercettate. Nessuno dei file è sfuggito al fuoco. I dischi rigidi sono molto fragili.'
  
  "Devi trovare Watson. Lui è la chiave di tutto. Questo è urgente.'
  
  'Ci sto.'
  
  
  41
  
  
  
  NELLA TENDA DEL SOLDATO, CINQUE MINUTI PRIMA
  
  Marla Jackson non era abituata a leggere i giornali, motivo per cui è finita in prigione. Ovviamente Marla la vedeva diversamente. Pensava di essere andata in prigione per essere stata una buona madre.
  
  La verità sulla vita di Marla si trovava da qualche parte tra questi due estremi. Ha avuto un'infanzia povera ma relativamente normale, normale come può esserlo per un uomo di Lorton, in Virginia, i cui stessi cittadini lo chiamavano l'ascella d'America. Marla è nata in una famiglia nera di classe inferiore. Ha giocato con le bambole e la corda per saltare, è andata a scuola ed è rimasta incinta all'età di quindici anni e mezzo.
  
  Marla stava essenzialmente cercando di prevenire la gravidanza. Ma non poteva sapere che Curtis aveva fatto un buco nel preservativo. Non aveva scelta. Aveva sentito parlare di una pratica folle tra alcuni ragazzi adolescenti che cercavano di rendersi belli mettendo incinte le ragazze prima che avessero finito il liceo. Ma era quello che succedeva alle altre ragazze. Curtis l'amava.
  
  Curtis non c'è più.
  
  Marla si è diplomata al liceo ed è entrata a far parte del club delle madri adolescenti non molto scelte. La piccola Mei è diventata il centro della vita di sua madre, nel bene e nel male. I sogni di Marla di mettere da parte abbastanza soldi per studiare fotografia meteorologica sono alle sue spalle. Marla ha accettato un lavoro in una fabbrica locale, che, oltre ai suoi doveri materni, le ha dato poco tempo per leggere i giornali. Il che, a sua volta, le ha fatto prendere una decisione deplorevole.
  
  Un pomeriggio, il suo capo annunciò di volerle aumentare l'orario di lavoro. La giovane madre aveva già visto donne uscire dalla fabbrica esauste, a testa bassa, con la divisa nelle borse del supermercato; donne i cui figli sono stati lasciati soli e sono finiti in un riformatorio o uccisi in una rissa tra bande.
  
  Per evitare ciò, Marla si iscrisse alla Riserva dell'Esercito. Pertanto, la fabbrica non potrebbe aumentare l'orario di lavoro perché sarebbe contrario alle sue istruzioni alla base militare. Questo le permetterebbe di trascorrere più tempo con la piccola May.
  
  Marla ha preso la decisione di unirsi il giorno dopo che la compagnia di polizia militare è stata informata della loro prossima destinazione: l'Iraq. La notizia è apparsa a pagina 6 del Lorton Chronicle. Nel settembre 2003, Marla salutò May e salì su un camion alla base. La ragazza, abbracciando la nonna, piangeva a squarciagola con tutto il dolore di cui è capace un bambino di sei anni. Entrambi morirono quattro settimane dopo, quando la signora Jackson, che non era una buona madre come Marla, tentò la fortuna fumando un'ultima volta a letto.
  
  Quando le è stata data la notizia, Marla si è trovata impossibilitata a tornare a casa e ha pregato la sorella stupita di prendere tutti gli accordi per la veglia e il funerale. Ha quindi chiesto una proroga del suo mandato in Iraq e si è dedicata con tutto il cuore al suo prossimo incarico, come membro del parlamento in una prigione chiamata Abu Ghraib.
  
  Un anno dopo, diverse fotografie senza successo sono apparse in un programma televisivo nazionale. Dimostrarono che qualcosa dentro Marla si era finalmente incrinato. Una gentile madre di Lorton, Virginia, divenne una torturatrice di prigionieri iracheni.
  
  Ovviamente Marla non era l'unica. Secondo lei, la perdita di sua figlia e sua madre era in qualche modo colpa dei "cani sporchi di Saddam". Marla è stata licenziata in disgrazia e condannata a quattro anni di carcere. Ha prestato servizio per sei mesi. Dopo essere uscita di prigione, è andata direttamente alla compagnia di sicurezza DX5 e ha chiesto un lavoro. Voleva tornare in Iraq.
  
  Le hanno dato un lavoro, ma non è tornata subito in Iraq. Invece, è caduta nelle mani di Mogens Dekker. Letteralmente.
  
  Sono passati diciotto mesi e Marla ha imparato molto. Poteva sparare molto meglio, conosceva più filosofia e aveva esperienza nel fare l'amore con un uomo bianco. Il colonnello Dekker è stato eccitato quasi all'istante da una donna con gambe grandi e forti e una faccia angelica. Marla lo trovava in qualche modo confortante, e il resto del conforto proveniva dall'odore della polvere da sparo. Era la prima volta che uccideva e le piaceva.
  
  Tanto.
  
  Le piaceva anche il suo equipaggio... a volte. Dekker li aveva scelti bene: un manipolo di assassini senza coscienza a cui piaceva uccidere impunemente per appalti governativi. Finché erano sul campo di battaglia, erano fratelli di sangue. Ma in una giornata calda e appiccicosa come questa, quando hanno ignorato gli ordini di Dekker di dormire un po' e hanno invece giocato a carte, le cose hanno preso una piega diversa. Sono diventati arrabbiati e pericolosi come un gorilla a un cocktail party. Il peggiore di loro era Torres.
  
  "Mi guidi per il naso, Jackson. E non mi hai nemmeno baciato", disse il piccolo colombiano. Marla era particolarmente a disagio a giocare con il suo piccolo rasoio arrugginito. Come lui, era esteriormente innocuo, ma era capace di tagliare la gola di una persona come se fosse burro. Il colombiano ha tagliato piccole strisce bianche dal bordo del tavolo di plastica su cui erano seduti. C'era un sorriso sulle sue labbra.
  
  'Du schei β t' mich an, Torres. Jackson ha il tutto esaurito e tu sei pieno di merda", ha detto Alrik Gottlieb, che ha costantemente lottato con i pretesti inglesi. Il più alto dei gemelli ha odiato Torres con una vendetta da quando hanno visto la partita della Coppa del Mondo tra i loro due paesi. Loro si parlava male amico, si usavano i pugni. Nonostante la sua altezza di un metro e ottanta, Alric dormiva male la notte. Se era ancora vivo, poteva essere solo perché Torres non era sicuro di poter sconfiggere entrambi i gemelli.
  
  "Sto solo dicendo che le sue carte sono un po' troppo buone," ribatté la Torres, sorridendo ancora di più.
  
  "Allora, hai intenzione di fare un accordo o cosa?" chiese Marla, che stava barando ma voleva mantenere la calma: aveva già vinto quasi duecento dollari da lui.
  
  Questa striscia non può durare a lungo. Devo iniziare a lasciarlo vincere, o una notte finirò con questa lama nel collo, pensò.
  
  A poco a poco, Torres iniziò a distribuire, facendo ogni sorta di facce per distrarli.
  
  La verità è che questo bastardo è carino. Se non fosse stato così psicopatico e non avesse un odore strano, mi avrebbe eccitato alla grande.
  
  In quel momento, lo scanner di frequenze che si trovava sul tavolo a due metri dal punto in cui stavano giocando iniziò a emettere un segnale acustico.
  
  'Che diavolo?' Marla ha detto.
  
  "Questo è uno scanner verdammt, Jackson."
  
  "Torres, vieni a vedere questo."
  
  'Merda, lo farò. Scommetto cinque dollari".
  
  Marla si alzò e guardò lo schermo dello scanner, un dispositivo delle dimensioni di un piccolo videoregistratore che nessun altro usava, tranne per il fatto che aveva uno schermo LCD e costava cento volte di più.
  
  'Tutto sembra essere in ordine; sta riprendendo", disse Marla mentre tornava al tavolo. "Vedrò i tuoi cinque e rilancerò di cinque."
  
  "Me ne vado", disse Alric, appoggiandosi allo schienale della sedia.
  
  'Cazzate. Non ha nemmeno un compagno", disse Marla.
  
  "Crede di dirigere lo spettacolo, signora Dekker?" disse Torres.
  
  Marla era meno preoccupata delle parole che del suo tono. Improvvisamente dimenticò di averlo lasciato vincere.
  
  "Assolutamente no, Torres. Vivo in un paese di colore, fratello.'
  
  'Di che colore? Merda marrone?'
  
  "Qualsiasi colore tranne il giallo. Ridicolo... il colore delle mutande è lo stesso della parte superiore della tua bandiera.'
  
  Marla se ne pentì non appena lo disse. Torres potrebbe essere un topo sporco e degenerato di Medellin, ma per un colombiano il suo paese e la sua bandiera erano sacri come Gesù. Il suo avversario strinse le labbra così forte che quasi scomparvero, e le sue guance diventarono leggermente rosa. Marla si sentiva insieme spaventata e agitata; le piaceva umiliare Torres e gioire della sua furia.
  
  Ora devo perdere i duecento dollari che ho vinto da lui e altri duecento miei. Questo maiale è così arrabbiato che molto probabilmente mi colpirà, anche se sa che Dekker lo ucciderà.
  
  Alric li guardò, più che un po' preoccupato. Marla sapeva prendersi cura di sé, ma in quel momento le sembrava di attraversare un campo minato.
  
  "Dai, Torres, alza Jackson. Sta bluffando".
  
  'Lascialo solo. Non credo che abbia intenzione di radersi nuovi clienti oggi, vero bastardo?'
  
  "Di cosa stai parlando, Jackson?"
  
  "Non dirmi che ieri sera non eri il professionista bianco?"
  
  Torres sembrava molto serio.
  
  "Non sono stato io."
  
  "C'era la tua firma dappertutto: uno strumento piccolo e affilato posto in basso nella parte posteriore."
  
  "Ti sto dicendo che non sono stato io."
  
  "E sto dicendo che ti ho visto litigare con un tizio bianco con la coda di cavallo sulla nave."
  
  'Smettila, discuto con molte persone. Nessuno mi capisce.'
  
  "Allora chi è stato? Simun? O forse un prete?'
  
  "Certo che poteva essere un vecchio corvo."
  
  "Non parli sul serio, Torres", intervenne Alric. "Quel prete è solo un cova più caloroso".
  
  "Non te l'ha detto? Questo grosso sicario è spaventato a morte dal prete".
  
  'Non ho paura di niente. Ti sto solo dicendo che è pericoloso", disse Torres, facendo una smorfia.
  
  "Penso che tu abbia ingoiato la storia che era nella CIA. Cristo santo, è un vecchio".
  
  "Solo tre o quattro anni più del tuo ragazzo senile. E per quanto ne so, il capo può spezzare il collo di un asino a mani nude".
  
  "Dannazione, bastardo," disse Marla, a cui piaceva vantarsi del suo uomo.
  
  "È molto più pericoloso di quanto pensi, Jackson. Se staccassi la testa dal culo per un momento, leggeresti il rapporto. Questo tizio è del pararescue. Non c'è nessuno migliore. Qualche mese prima che il capo ti scegliesse come mascotte del gruppo, abbiamo fatto un'operazione a Tikrit. C'erano un paio di forze speciali nella nostra unità. Non crederai a quello che ho visto fare a questo tizio... sono pazzi. C'è la morte dappertutto su questi tizi.'
  
  'I parassiti sono cattive notizie. Duro come un martello", disse Alric.
  
  "Andate all'inferno, voi due fottuti bambini cattolici" disse Marla. "Cosa pensate che porti in quella valigetta nera?" bisturi per tagliarti le palle."
  
  "Non sono preoccupato per il molo," disse Torres con un gesto sprezzante della mano. "È solo una lesbica del Mossad. Posso gestirla. Ma Fowler...'
  
  "Dimentica il vecchio corvo. Ehi, se questa è tutta una scusa per non ammettere che ti sei preso cura del professore bianco...'
  
  "Jackson, te lo dico, non sono stato io. Ma credimi, nessuno qui è chi dice di essere".
  
  "Allora, grazie a Dio, abbiamo il protocollo Upsilon per questa missione", ha detto Jackson, mostrando i suoi denti perfettamente bianchi che sono costati a sua madre ottanta turni doppi alla tavola calda dove lavorava.
  
  "Appena il tuo ragazzo dice 'salsapariglia', le teste rotoleranno. La prima persona che cerco è il prete."
  
  "Non menzionare il codice, bastardo. Tenere il passo e il passo.'
  
  "Nessuno alzerà la posta in gioco", disse Alric, indicando Torres. Il colombiano teneva in mano le sue fiches. "Lo scanner di frequenza non funziona. Continua a cercare di iniziare".
  
  'Merda. C'è qualcosa che non va con l'elettricità. Lascialo da solo.'
  
  "Ferma la klappe Affe. Non possiamo spegnere questa cosa o Dekker ci prenderà a calci in culo. Vado a controllare il quadro elettrico. Voi due continuate a giocare.'
  
  Torres sembrava sul punto di continuare a suonare, ma poi guardò freddamente Jackson e si alzò.
  
  "Aspetta, uomo bianco. Voglio sgranchirmi le gambe.'
  
  Marla si è resa conto di essersi spinta troppo oltre nel prendere in giro la mascolinità di Torres, e il colombiano l'ha collocata in cima alla sua lista di potenziali successi. Era solo un po' dispiaciuta. Torres odiava tutti, quindi perché non dargli una buona ragione?
  
  "Me ne vado anch'io," disse.
  
  Tutti e tre uscirono nel caldo bollente. Alrik si accovacciò accanto alla piattaforma.
  
  "Sembra tutto a posto qui. Vado a controllare il generatore.'
  
  Scuotendo la testa, Marla tornò alla tenda, desiderosa di sdraiarsi un po'. Ma prima di entrare, notò un colombiano inginocchiato all'estremità della piattaforma, che scavava nella sabbia. Prese l'oggetto e lo guardò con uno strano sorriso sulle labbra.
  
  Marla non capiva il significato di un accendino rosso ornato di fiori.
  
  
  42
  
  
  
  SCAVI
  
  DESERTO DI AL-MUDAWWARA, GIORDANIA
  
  
  Venerdì 14 luglio 2006 alle 20:31.
  
  
  La giornata di Andrea era sull'orlo della morte.
  
  Riuscì a malapena a uscire da sotto la piattaforma quando sentì i soldati alzarsi dal tavolo. E non un minuto prima. Ancora qualche secondo di aria calda dal generatore e sarebbe svenuta per sempre. Strisciò fuori dal lato opposto della tenda rispetto alla porta, si alzò e si diresse molto lentamente verso l'infermeria, facendo del suo meglio per non cadere. Ciò di cui aveva veramente bisogno era una doccia, ma era fuori questione dato che non voleva andare in quella direzione e imbattersi in Fowler. Prese due bottiglie d'acqua e la sua macchina fotografica e lasciò di nuovo la tenda dell'infermeria, cercando un posto tranquillo sulle rocce vicino al suo dito indice.
  
  Trovò riparo su un leggero pendio sopra il fondo del canyon e si sedette lì, osservando gli archeologi in azione. Non sapeva a che punto fosse arrivato il loro dolore. Ad un certo punto, Fowler e il dottor Harel sono passati di lì, probabilmente cercandola. Andrea nascose la testa dietro le rocce e cercò di ricostruire quanto aveva sentito.
  
  La prima conclusione a cui giunse fu che non poteva fidarsi di Fowler - era qualcosa che già sapeva - e non poteva fidarsi di Doc - il che la faceva sentire ancora più a disagio. I suoi pensieri su Harel non andavano molto oltre un'enorme attrazione fisica.
  
  Tutto quello che devo fare è guardarla e mi eccito.
  
  Ma l'idea che fosse una spia del Mossad era più di quanto Andrea potesse sopportare.
  
  La seconda conclusione a cui giunse fu che non aveva altra scelta che fidarsi del prete e del dottore se voleva uscirne viva. Queste parole sul protocollo Upsilon hanno completamente minato la sua idea di chi fosse veramente a capo dell'operazione.
  
  Da una parte ci sono Forrester ei suoi scagnozzi, fin troppo mansueti per prendere un coltello e uccidere uno dei loro. O forse no. Poi ci sono gli inservienti, legati al loro lavoro ingrato, a cui nessuno presta molta attenzione. Kine e Russell, i cervelli dietro questa follia. Un gruppo di mercenari e una parola in codice segreta per iniziare a uccidere persone. Ma per uccidere chi, o chi altro? Ciò che è chiaro, nel bene e nel male, è che il nostro destino è stato segnato nel momento in cui ci siamo uniti a questa spedizione. E sembra abbastanza ovvio che questo sia per il peggio.
  
  Andrea deve essersi addormentata a un certo punto, perché quando si è svegliata il sole stava tramontando e una pesante luce grigia ha sostituito il solito forte contrasto tra sabbia e ombra nel canyon. Andrea si è pentito di aver perso il tramonto. Ogni giorno cercava di assicurarsi che in quel momento andasse nell'area aperta oltre il canyon. Il sole stava affondando nella sabbia, rivelando strati di calore che sembravano onde all'orizzonte. Il suo ultimo lampo di luce è stato come una gigantesca esplosione arancione che è rimasta nel cielo per diversi minuti dopo la sua scomparsa.
  
  Qui, nel "dito indice" del canyon, l'unico scenario crepuscolare era una grande roccia sabbiosa nuda. Con un sospiro, infilò la mano nella tasca dei pantaloni e tirò fuori un pacchetto di sigarette. Il suo accendino non si trovava da nessuna parte. Sorpresa, iniziò a frugare in altre tasche finché una voce in spagnolo le fece balzare il cuore in gola.
  
  "Cerchi questo, puttanella?"
  
  Andrea alzò lo sguardo. Cinque piedi sopra di lei, Torres giaceva sul pendio, la mano tesa e le offriva un accendino rosso. Immaginò che il colombiano doveva essere lì da un po', a perseguitarla, e la cosa le fece venire i brividi lungo la schiena. Cercando di non mostrare la sua paura, si alzò e prese l'accendino.
  
  "Tua madre non ti ha insegnato a parlare con una signora, Torres?" disse Andrea controllando i nervi quanto bastava per accendersi una sigaretta ed esalare il fumo verso il mercenario.
  
  "Certo, ma qui non vedo nessuna signora."
  
  Torres fissò le cosce lisce di Andrea. Indossava un paio di pantaloni, che si sbottonò sopra le ginocchia per trasformarli in pantaloncini. A causa del caldo, li arrotolò ancora di più e la pelle bianca sopra l'abbronzatura gli sembrò sensuale e invitante. Quando Andrea ha notato la direzione dello sguardo del colombiano, la sua paura è aumentata. Si voltò verso la fine del canyon. Basterebbe un solo grido per attirare l'attenzione di tutti. La squadra aveva iniziato a scavare alcune buche di prova un paio d'ore prima, quasi contemporaneamente al loro piccolo viaggio sotto la tenda dei soldati.
  
  Ma quando si voltò, non vide nessuno. Il miniescavatore era lì da solo, di lato.
  
  "Sono andati tutti al funerale, piccola. Siamo tutti soli.'
  
  "Non dovresti essere al tuo posto, Torres?" disse Andrea, indicando uno dei dirupi, cercando di apparire noncurante.
  
  'Non sono l'unico che è stato dove non avrebbe dovuto essere, giusto? Questo è qualcosa che dobbiamo sistemare, senza fare domande.'
  
  Il soldato saltò giù dove si trovava Andrea. Si trovavano su una piattaforma rocciosa non più grande di un tavolo da ping-pong, a circa quindici piedi dal fondo del canyon. Ammucchiato sul bordo della piattaforma c'era un mucchio irregolare di pietre che in precedenza erano state il nascondiglio di Andrea ma che ora le bloccavano la fuga.
  
  "Non capisco di cosa parli, Torres," disse Andrea, cercando di prendere tempo.
  
  Il colombiano ha fatto un passo avanti. Ora era così vicino ad Andrea che lei poteva vedere le gocce di sudore che gli coprivano la fronte.
  
  "Certo che lo sai. E ora farai qualcosa per me se sai cosa è meglio per te. È un peccato che una ragazza così bella debba essere lesbica. Ma penso che sia perché non hai mai tirato una bella boccata".
  
  Andrea fece un passo indietro verso le rocce, ma il colombiano si mise tra lei e dove era salita sulla piattaforma.
  
  "Non oseresti, Torres. Altre guardie possono controllarci in questo momento.'
  
  'Solo Vaaka può vederci... e non farà niente. Sarà un po' geloso, non ce la farà più. Troppi steroidi. Ma non preoccuparti, il mio funziona bene. Vedrai.'
  
  Andrea ha capito che era impossibile scappare, quindi ha preso la sua decisione per pura disperazione. Lasciò cadere la sigaretta a terra, piantò saldamente entrambi i piedi sulla roccia e si sporse leggermente in avanti. Non gli avrebbe reso le cose facili.
  
  "Allora andiamo, figlio di puttana. Se lo vuoi, vieni a prenderlo.'
  
  Un bagliore improvviso balenò negli occhi di Torres, un misto di eccitazione per la sfida e rabbia per l'insulto a sua madre. Si lanciò in avanti e afferrò il braccio di Andrea, tirandola bruscamente verso di sé con una forza che sembrava impossibile per qualcuno così piccolo.
  
  "Mi piace che tu lo chieda, stronza."
  
  Andrea si contorse tutto il corpo e lo colpì forte con il gomito in bocca. Il sangue si riversò sulle pietre e Torres emise un ringhio di rabbia. Tirando furiosamente la maglietta di Andrea, le strappò la manica, rivelando il reggiseno nero. Vedendo ciò, il soldato si eccitò ancora di più. Afferrò entrambe le mani di Andrea, con l'intenzione di morderle i seni, ma all'ultimo minuto il giornalista fece un passo indietro ei denti di Torres si chiusero sul nulla.
  
  "Dai, ti piacerà. Tu sai cosa vuoi.'
  
  Andrea cercò di dargli una ginocchiata tra le gambe o allo stomaco, ma, anticipando i suoi movimenti, la Torres si voltò e accavallò le gambe.
  
  Non lasciare che ti porti a terra, si disse Andrea. Ricordava una storia che aveva seguito due anni prima su un gruppo di vittime di stupro. È andata con molte altre giovani donne a un seminario contro lo stupro tenuto da un istruttore che è stato quasi violentato quando era adolescente. La donna ha perso un occhio, ma non la verginità. Lo stupratore ha perso tutto. Se ti butta a terra, sei nelle sue mani.
  
  Un'altra forte presa della Torres le strappò la spallina del reggiseno. Torres ha deciso che bastava e ha messo più pressione sui polsi di Andrea. Riusciva a malapena a muovere le dita. Le torse violentemente il braccio destro, lasciandole il sinistro libero. Andrea ora gli dava le spalle, ma non poteva muoversi per la pressione del colombiano sul braccio. La fece piegare e le diede un calcio alle caviglie per allargare le gambe.
  
  Lo stupratore è più debole in due punti, le parole dell'istruttore le riecheggiavano nella mente. Le parole erano così forti, la donna era così sicura di sé, così padrona di sé, che Andrea sentì un impeto di nuova forza. Quando ti toglie i vestiti e quando si toglie i suoi. Se sei fortunato e lui spara per primo al suo lavoro, approfittane.
  
  Torres si slacciò la cintura con una mano ei pantaloni mimetici gli caddero alle caviglie. Andrea poteva vedere la sua erezione, dura e minacciosa.
  
  Aspetta finché non si china su di te.
  
  Il mercenario si chinò su Andrea, cercando la cerniera dei suoi pantaloni. La sua barba rigida le graffiava la nuca, e quello era il segnale di cui aveva bisogno. All'improvviso alzò la mano sinistra, spostando tutto il peso sul fianco destro. Colto di sorpresa, Torres lasciò andare la mano destra di Andrea, che cadde a destra. Il colombiano è inciampato nei pantaloni ed è caduto in avanti, colpendo duramente il suolo. Cercò di alzarsi, ma Andrea si alzò per prima. Gli diede tre rapidi calci nello stomaco, assicurandosi che il soldato non la afferrasse per la caviglia e la facesse cadere. I colpi sono andati a segno e quando Torres ha provato a rotolare sulla palla per difendersi, ha lasciato un punto molto più sensibile aperto all'attacco.
  
  Grazie Dio. Non mi stanco mai di farlo," ammise a bassa voce la più giovane e unica femmina dei cinque fratelli, tirando indietro la gamba prima di far esplodere i testicoli di Torres. Il suo urlo riecheggiò sulle pareti del canyon.
  
  "Lascia stare tra noi," disse Andrea, "adesso siamo pari."
  
  "Ti raggiungerò, stronza. Ti farò così male che ti soffocherai con il mio cazzo," piagnucolò Torres, quasi piangendo.
  
  'Se ci pensi...' iniziò Andrea. Raggiunse il bordo del terrazzo e stava per scendere, ma si voltò velocemente e fece qualche passo di corsa, puntando ancora una volta il piede tra le gambe di Torres. per cercare di coprirsi con le mani forti, e Torres rimase soffocato, il viso arrossato e due grosse lacrime gli rigarono le guance.
  
  'Ora stiamo andando davvero bene e siamo alla pari.'
  
  
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  SCAVI
  
  DESERTO DI AL-MUDAWWARA, GIORDANIA
  
  
  Venerdì 14 luglio 2006 alle 21:43.
  
  
  Andrea è tornata al campo il più velocemente possibile, senza ricorrere alla corsa. Non si guardò indietro né si preoccupò per i suoi vestiti strappati finché non raggiunse la fila di tende. Provò uno strano senso di vergogna per quello che era successo, mescolato alla paura che qualcuno potesse scoprire che aveva manomesso lo scanner di frequenze. Cercò di sembrare il più normale possibile nonostante la maglietta che le penzolava intorno e si diresse verso l'infermeria. Per fortuna non ha incontrato nessuno. Mentre stava per entrare nella tenda, si imbatté in Kira Larsen, che stava portando fuori le sue cose.
  
  "Cosa sta succedendo, Kira?"
  
  L'archeologo la guardò freddamente.
  
  "Non hai nemmeno avuto la decenza di presentarti sull'Hespede per Stowe. Immagino che non abbia importanza. Non lo conoscevi. Non era niente per te, giusto? Ecco perché non ti importava nemmeno che è morto a causa tua".
  
  Andrea stava per replicare che altre cose la tenevano a distanza, ma dubitava che Kira avrebbe capito, quindi non disse nulla.
  
  "Non so cosa tu stia combinando," continuò Kira, spingendola da parte. "Sai benissimo che la dottoressa non era nel suo letto quella notte. Potrebbe aver ingannato tutti gli altri, ma non me. Io "vado a dormire con gli altri membri della squadra. Grazie a te, c'è un letto vuoto."
  
  Andrea era felice di vederla andare via - non era dell'umore giusto per ulteriori scontri, e in fondo era d'accordo con ogni parola di Kira. Il senso di colpa ha giocato un ruolo importante nella sua educazione cattolica e i peccati di omissione erano costanti e dolorosi come nessun altro.
  
  Entrò nella tenda e vide il dottor Harel, che si voltò. Era ovvio che aveva litigato con Larsen.
  
  "Sono contento che tu stia bene. Eravamo preoccupati per te."
  
  "Girati, dottore. So che hai pianto.'
  
  Harel si voltò verso di lei, strofinandole gli occhi arrossati.
  
  'Questo è davvero stupido. Una semplice secrezione delle ghiandole lacrimali, eppure ne siamo tutti imbarazzati".
  
  'La menzogna è ancora più vergognosa'.
  
  Il dottore ha poi notato i vestiti strappati di Andrea, qualcosa che Larsen, nella sua rabbia, sembrava aver trascurato o non si è presa la briga di commentare.
  
  'Cosa ti è successo?'
  
  'Sono caduto dalle scale. Non cambiare argomento. So chi sei.'
  
  Harel ha scelto attentamente ogni sua parola.
  
  'Cosa sai?'
  
  "So che la medicina da combattimento è molto apprezzata dal Mossad, o almeno così sembra. E che la tua sostituzione d'emergenza non è stata una coincidenza come mi hai detto".
  
  La dottoressa si accigliò, poi si avvicinò ad Andrea, che stava frugando nello zaino in cerca di qualcosa di pulito da indossare.
  
  "Mi dispiace che tu abbia dovuto scoprirlo in questo modo, Andrea. Sono solo un analista di basso rango, non un agente sul campo. Il mio governo vuole avere occhi e orecchie in ogni spedizione archeologica alla ricerca dell'Arca dell'Alleanza. Questa è la terza spedizione a cui partecipo in sette anni.'
  
  "Sei davvero un medico?" O anche questa è una bugia?' disse Andrea mentre indossava un'altra maglietta.
  
  'Sono un medico'.
  
  "E come mai tu e Fowler andate così d'accordo?" Perché ho anche scoperto che è un agente della CIA, nel caso non lo sapessi".
  
  "Lo sapeva già, e devi spiegarmelo," disse Fowler.
  
  Rimase accanto alla porta, accigliato ma sollevato per aver passato l'intera giornata a cercare Andrea.
  
  "Stronzate" disse Andrea, puntando il dito contro il prete, che indietreggiò sorpreso "sono quasi morta per il caldo sotto quella piattaforma e per di più uno dei cani di Dekker ha appena cercato di violentarmi. non sono dell'umore giusto per parlare con voi due, almeno per ora".
  
  Fowler toccò il braccio di Andrea, notando i lividi sui suoi polsi.
  
  "Stai bene?"
  
  "Meglio che mai", disse, spingendo via la mano.L'ultima cosa che desiderava era il contatto con un uomo.
  
  "Signorina Otero, ha sentito i soldati parlare quando era sotto la piattaforma?"
  
  "Cosa diavolo ci facevi lì?" - interruppe lo scioccato Harel.
  
  "L'ho mandata io. Mi ha aiutato a spegnere l'analizzatore di frequenza in modo da poter chiamare il mio contatto a Washington".
  
  "Vorrei essere informato, padre" disse Harel.
  
  Fowler abbassò la voce quasi a un sussurro.
  
  "Abbiamo bisogno di informazioni e non le rinchiuderemo in questa bolla. O pensi che non sappia che esci di soppiatto tutte le sere per mandare sms a Tel Aviv?'
  
  "Tocca", disse Harel, facendo una smorfia.
  
  Era quello che stavi facendo, Doc?, pensò Andrea, mordendosi il labbro inferiore e cercando di capire cosa fare. Forse mi sbagliavo e dopotutto avrei dovuto fidarmi di te. Lo spero, perché non c'è altra scelta.
  
  "Bene, padre. Dirò a entrambi quello che ho sentito...'
  
  
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  FOWLER E HAREL
  
  "Dobbiamo portarla fuori di qui", sussurrò il prete.
  
  Le ombre del canyon li circondavano e gli unici suoni provenivano dalla tenda da pranzo dove i membri della spedizione avevano iniziato la cena.
  
  "Non vedo come, padre. Ho pensato di rubare uno degli Hummer, ma dovevamo farlo attraversare quella duna. E non credo che andremmo molto lontano. E se dicessimo a tutti nel gruppo cosa sta realmente accadendo qui?'
  
  "Supponiamo che potessimo farlo e che ci credessero... a cosa servirebbe?"
  
  Nell'oscurità, Harel represse un gemito di rabbia e impotenza.
  
  "L'unica cosa che mi viene in mente è la stessa risposta che mi hai dato ieri a proposito della talpa: aspetta e vedrai."
  
  "C'è un modo", disse Fowler, "ma sarà pericoloso e avrò bisogno del tuo aiuto".
  
  "Puoi contare su di me, padre. Ma prima spiegami che cos'è il Protocollo Upsilon".
  
  "Questa è la procedura con cui i servizi di sicurezza uccidono tutti i membri del gruppo che dovrebbero proteggere se la radio riceve una parola in codice. Uccidono tutti tranne la persona che li ha assunti e chiunque dicono dovrebbe essere lasciato in pace.'
  
  "Non capisco come possa esistere una cosa del genere."
  
  "Ufficialmente non lo è. Ma alcuni soldati vestiti da mercenari che hanno prestato servizio nelle forze speciali, per esempio, hanno importato il concetto dai paesi asiatici".
  
  Harel si bloccò per un momento.
  
  "C'è un modo per sapere chi c'è?"
  
  "No," disse debolmente il prete. "E il peggio è che l'uomo che assume la guardia militare è sempre diverso da quello che dovrebbe essere al comando."
  
  'Allora Kain...' disse Harel, aprendo gli occhi.
  
  "Giusto, dottore. Kain non è quello che ci vuole morti. È qualcun altro.'
  
  
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  SCAVI
  
  DESERTO DI AL-MUDAWWARA, GIORDANIA
  
  
  Sabato 15 luglio 2006 2:34.
  
  
  All'inizio c'era un silenzio assoluto nella tenda dell'infermeria. Dato che Kira Larsen dormiva con gli altri assistenti, il respiro delle due donne rimanenti era l'unica cosa che si poteva sentire.
  
  Dopo un po' si sentì un leggero graffio. Era una cerniera Hawnvëiler, la più ermetica e affidabile al mondo. Nemmeno la polvere poteva entrare, ma niente poteva impedire l'accesso a un intruso una volta aperta la cerniera di venti pollici o giù di lì.
  
  Questo è stato seguito da una serie di suoni deboli: passi calzati sul legno; il clic di una piccola scatola di plastica che si apre; poi un suono ancora più debole ma più minaccioso: ventiquattro gambe di cheratina nervose che si affannano dentro una piccola scatola.
  
  Poi c'è stato un silenzio trattenuto, perché i movimenti erano quasi impercettibili all'orecchio umano: l'estremità semiaperta del sacco a pelo si alza, ventiquattro piccole gambe atterrano sul tessuto all'interno, l'estremità del tessuto ritorna nella sua posizione originale , coprendo i proprietari di queste ventiquattro zampette.
  
  Per i successivi sette secondi, il respiro dominò di nuovo il silenzio. Lo scivolare dei piedi nei calzini che lasciavano la tenda fu ancora più silenzioso di prima, e il vagabondo non si chiuse quando se ne andò. Il movimento che Andrea fece all'interno del sacco a pelo fu così breve che quasi non produsse alcun suono. Tuttavia, fu sufficiente a provocare i visitatori del suo sacco a pelo per mostrare la loro rabbia e confusione dopo che il vagabondo lo aveva scosso così duramente prima che entrasse nella tenda.
  
  La prima puntura la trafisse, e Andrea ruppe il silenzio con le sue grida.
  
  
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  Manuale di addestramento di Al-Qaeda trovato da Scotland Yard in un nascondiglio, pagine 131 e segg. Tradotto da WM e SA 1.
  
  
  Ricerca militare per il jihad contro la tirannia
  
  
  Nel nome di Allah, il Misericordioso e Compassionevole [...]
  
  Capitolo 14: Rapimenti e omicidi con fucili e pistole
  
  È meglio scegliere un revolver, perché sebbene abbia meno cartucce di una pistola automatica, non si inceppa e i proiettili vuoti rimangono nel cilindro, rendendo più difficile per gli investigatori.
  
  [...]
  
  
  Le parti più importanti del corpo
  
  Il tiratore deve avere familiarità con parti importanti del corpo o [dove] infliggere una ferita critica per mirare a queste aree della persona da uccidere. Essi:
  
  1. Il cerchio che comprende i due occhi, naso e bocca è la zona della morte e il tiratore non deve mirare in basso, a sinistra o a destra o rischiare che il proiettile non uccida
  
  2. Parte del collo dove convergono arterie e vene
  
  3. Cuore
  
  4. Stomaco
  
  5. Fegato
  
  6. Reni
  
  7. Colonna vertebrale
  
  Principi e regole di cottura
  
  I più grandi errori nella mira derivano dalla tensione fisica o dai nervi che possono far contrarre la mano. Ciò può essere causato da un'eccessiva pressione del grilletto o premendo il grilletto invece di tirarlo. Ciò fa deviare la volata della pistola dal bersaglio.
  
  Per questo motivo, i fratelli devono seguire queste regole quando mirano e sparano:
  
  1. Controllare se stessi quando si preme il grilletto per evitare che la pistola si muova
  
  2. Premere il grilletto senza troppa forza o pressione
  
  3. Non lasciare che il suono dello sparo ti influenzi e non concentrarti su come suonerà perché ti farà tremare le mani.
  
  4. Il tuo corpo dovrebbe essere normale, non teso e le tue membra dovrebbero essere rilassate; ma non troppo
  
  5. Quando spari, punta l'occhio destro al centro del bersaglio
  
  6. Chiudi l'occhio sinistro se spari con la mano destra e viceversa
  
  7. Non impiegare troppo tempo a mirare o i tuoi nervi potrebbero deluderti.
  
  8. Non dispiacerti quando premi il grilletto. Tu uccidi il nemico del tuo Dio
  
  
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  PERIFERIA DI WASHINGTON
  
  Venerdì 14 luglio 2006 20:34
  
  
  Nazim bevve un sorso della sua Coca-Cola, ma la mise subito da parte. C'era troppo zucchero, come tutte le bevande nei ristoranti dove potevi riempire la tazza tutte le volte che volevi. La casa del kebab "Mayur", dove ha comprato la cena, era uno di quei posti.
  
  "Sai, l'altro giorno stavo guardando un documentario su un tizio che per un mese ha mangiato solo hamburger di McDonald's."
  
  'È disgustoso'.
  
  Gli occhi di Haruf erano semichiusi. Per un po' cercò di dormire, ma non ci riuscì. Dieci minuti fa si è arreso e ha rialzato il sedile dell'auto. Questa Ford era troppo scomoda.
  
  "Hanno detto che il suo fegato si era trasformato in pété."
  
  'Questo potrebbe accadere solo negli Stati Uniti. Il paese con le persone più grasse del mondo. Sai che consuma fino all'87% delle risorse mondiali.'
  
  Nazim non disse nulla. È nato americano, ma un diverso tipo di americano. Non ha mai imparato a odiare il suo paese, anche se le sue labbra dicevano il contrario. A lui, l'odio di Haruf per gli Stati Uniti sembrava troppo totalizzante. Preferirebbe vedere il presidente inginocchiato di fronte alla Mecca nello Studio Ovale piuttosto che vedere la Casa Bianca distrutta da un incendio. Un giorno disse qualcosa del genere ad Haruf, e Haruf gli mostrò un CD con le foto di una bambina. Erano foto della scena del crimine.
  
  "I soldati israeliani l'hanno violentata e uccisa a Nablus. Non c'è abbastanza odio al mondo per una cosa del genere".
  
  Al ricordo di queste immagini, anche il sangue di Nazim ribolliva, ma cercava di scacciare tali pensieri dalla testa. A differenza di Haruf, l'odio non era la fonte della sua energia. Le sue motivazioni erano egoistiche e perverse; avevano lo scopo di ottenere qualcosa per se stessi. Il suo premio.
  
  Qualche giorno prima, quando erano entrati nell'ufficio di Netcatch, Nazim era quasi privo di sensi. In un certo senso si sentiva male, perché i due minuti che avevano passato a distruggere Kafirun 2 erano quasi svaniti dalla sua mente. Cercò di ricordare cosa fosse successo, ma era come se fossero i ricordi di qualcun altro, come sogni folli nei film eleganti che piacevano a sua sorella, in cui la protagonista si vede dall'esterno. Nessuno ha sogni in cui si vede dall'esterno.
  
  'Haruf'.
  
  'Parla con me'.
  
  "Ricordi cos'è successo martedì scorso?"
  
  "Parli di chirurgia?"
  
  'Giusto'.
  
  Haruf lo guardò, scrollò le spalle e sorrise tristemente.
  
  'Ogni dettaglio'.
  
  Nazim distolse lo sguardo perché si vergognava di quello che stava per dire.
  
  'Io... io non ricordo molto, sai?'
  
  'Dovresti rendere grazie ad Allah, che il suo nome sia benedetto. La prima volta che ho ucciso qualcuno, non sono riuscita a dormire per una settimana".
  
  'Voi?'
  
  Nazim spalancò gli occhi.
  
  Haruf arruffò giocosamente i capelli del giovane.
  
  "Esatto, Nazim. Adesso sei un jihadista e noi siamo uguali. Non essere così sorpreso che anch'io abbia attraversato momenti difficili. A volte è difficile agire come la spada di Dio. Ma sei stato benedetto con la capacità di dimenticare i dettagli spiacevoli. L'unica cosa che ti resta è l'orgoglio per quello che hai fatto".
  
  Il giovane si sentiva molto meglio rispetto ai giorni scorsi. Rimase in silenzio per un po', recitando una preghiera di ringraziamento. Sentì il sudore colargli lungo la schiena, ma non osò avviare il motore dell'auto per accendere il condizionatore. L'attesa cominciò a sembrare infinita.
  
  "Sei sicuro che sia lì?" Comincio a chiedermelo", disse Nazim, indicando il muro che circondava il maniero. "Non pensi che dovremmo cercare altrove?"
  
  2 miscredenti, secondo il Corano.
  
  Haruf rifletté per un momento e poi scosse la testa.
  
  "Non avrei la minima idea di dove cercare. Da quanto lo seguiamo? Mese? È venuto qui solo una volta ed era carico di pacchi. Se n'è andato senza niente. Questa casa è vuota. Per quanto ne sappiamo, poteva appartenere a un amico e gli stava facendo un favore. Ma è l'unico legame che abbiamo e dovremmo ringraziarti per averlo trovato".
  
  Era vero. Un giorno, quando Nazim avrebbe dovuto seguire Watson da solo, il ragazzo iniziò a comportarsi in modo strano, cambiando corsia in autostrada e tornando a casa su un percorso completamente diverso da quello che usava abitualmente. Nazim ha alzato il volume alla radio e si è presentato come un personaggio di Grand Theft Auto, un popolare videogioco in cui il protagonista è un criminale che deve portare a termine missioni come rapimento, omicidio, spaccio di droga e rapina di prostitute. C'era una parte del gioco in cui dovevi seguire un'auto che cercava di scappare. Era una delle sue parti preferite e quello che ha imparato lo ha aiutato a seguire Watson.
  
  "Pensi che sappia di noi?"
  
  "Non credo che sappia niente di Hukan, ma sono sicuro che il nostro capo ha buone ragioni per volerlo morto. Passami la bottiglia. Ho bisogno di fare pipì."
  
  Nazim gli porse una bottiglia da due litri. Haruf si aprì la cerniera dei pantaloni e fece pipì dentro. Avevano alcune bottiglie vuote per poter fare pipì in macchina con discrezione. Era meglio sopportare la seccatura e buttare via le bottiglie più tardi piuttosto che farsi vedere pisciare per strada o entrare in uno dei bar della zona.
  
  'Sai? Al diavolo tutto questo, - disse Haruf, facendo una smorfia. "Getterò questa bottiglia nel vicolo e poi andremo a cercarlo in California, a casa di sua madre. Al diavolo tutto questo.
  
  "Aspetta, Haruf."
  
  Nazim indicò i cancelli della tenuta. Il campanello è stato suonato da un corriere in motocicletta. Un secondo dopo, apparve qualcuno.
  
  'Lui è lì! Vedi, Nazim, te l'avevo detto. Congratulazioni!'
  
  Haruf era eccitato. Diede una pacca sulla schiena a Nazim. Il ragazzo si sentiva felice e nervoso allo stesso tempo, come se un'onda calda e un'onda fredda si scontrassero nel profondo di lui.
  
  "Fantastico, ragazzo. Finalmente finiremo quello che abbiamo iniziato.'
  
  
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  SCAVI
  
  DESERTO DI AL-MUDAWWARA, GIORDANIA
  
  
  Sabato 15 luglio 2006 2:34.
  
  
  Harel si svegliò, spaventato dalle urla di Andrea. La giovane reporter sedeva sul suo sacco a pelo, tenendosi la gamba mentre urlava.
  
  "Dio, fa male!"
  
  La prima cosa che Harel pensò fu che Andrea aveva avuto delle convulsioni mentre dormiva. Saltò in piedi, accese la luce in infermeria e afferrò la gamba di Andrea per massaggiarla.
  
  Fu allora che vide gli scorpioni.
  
  Erano in tre, almeno in tre, che erano strisciati fuori dal sacco a pelo e correvano all'impazzata, con la coda alzata, pronti a pungere. Erano di un giallo malaticcio. Inorridito, il dottor Harel saltò su uno dei lettini degli esami. Era scalza e quindi facile preda.
  
  'Dottore, aiutami. Oh Dio, il mio piede è in fiamme... Doc! Dio mio!'
  
  Le grida di Andrea hanno aiutato la dottoressa a incanalare la sua paura nella giusta direzione ea pensare. Non poteva lasciare la sua giovane amica impotente e sofferente.
  
  Fammi pensare. Cosa diavolo ricordo di questi bastardi? Sono scorpioni gialli. Una ragazza ha al massimo venti minuti prima che le cose si mettano male. Se solo uno di loro l'avesse punto, cioè. Se più di uno...
  
  Un pensiero terribile attraversò la mente del dottore. Se Andrea era allergico al veleno dello scorpione, era finita.
  
  "Andrea, ascoltami bene."
  
  Andrea aprì gli occhi e la guardò. Sdraiata sul letto, tenendosi la gamba e fissando di fronte a sé il vuoto, la ragazza era chiaramente in agonia. Harel fece sforzi sovrumani per superare la sua paralizzante paura degli scorpioni. Era una paura naturale che qualsiasi donna israeliana, come lei, nata a Beer-Seba ai margini del deserto, avrebbe imparato da ragazzina. Ha provato a mettere il piede sul pavimento, ma non ci è riuscita.
  
  "Andrea. Andrea, nella lista delle allergie che mi hai dato c'erano anche le cardiotossine?'
  
  Andrea ululò di nuovo dal dolore.
  
  'Come lo so? Porto una lista perché non riesco a ricordare più di dieci nomi alla volta. Fuuuuuuuk! Doc, scendi da lì, per l'amor di Dio, o Geova, o qualsiasi altra cosa. Il dolore è ancora più forte...'
  
  Harel cercò di nuovo di far fronte alla sua paura, mettendo il piede sul pavimento, e in due balzi fu sul materasso.
  
  Spero che non siano qui. Per favore, Dio, non lasciare che siano nel mio sacco a pelo...
  
  Lasciò cadere a terra il sacco a pelo, prese uno stivale per mano e tornò da Andrea.
  
  "Dovrei mettermi gli stivali e andare al kit di pronto soccorso. Tra un minuto starai bene", disse, infilandosi gli stivali. "Il veleno è molto pericoloso, ma ci vuole quasi mezz'ora per uccidere una persona. Aspettare.'
  
  Andrea non ha risposto. Harel alzò gli occhi. Andrea le mise una mano sul collo e il suo viso cominciò a diventare blu.
  
  Oh Santo Dio! Ha delle allergie. Va in shock anafilattico.
  
  Dimenticandosi di mettersi l'altra scarpa, Harel si inginocchiò accanto ad Andrea, i suoi piedi nudi toccarono il pavimento. Non era mai stata così consapevole di ogni centimetro quadrato della sua carne. Cercò il punto in cui gli scorpioni avevano punto Andrea e trovò due punti sul polpaccio sinistro del giornalista, due piccoli fori, ciascuno circondato da una zona infiammata delle dimensioni di una pallina da tennis.
  
  Merda. L'hanno davvero presa.
  
  Il lembo della tenda si aprì ed entrò padre Fowler. Era anche scalzo.
  
  'Cosa sta succedendo?'
  
  Harel si chinò su Andrea, cercando di darle la respirazione bocca a bocca.
  
  "Padre, ti prego, sbrigati. È sotto shock. Ho bisogno di adrenalina.'
  
  'Dove si trova?'
  
  "Nell'armadio in fondo, sul secondo ripiano dall'alto. Ci sono diverse fiale verdi. Portamene uno e una siringa".
  
  Si chinò e respirò più aria nella bocca di Andrea, ma il gonfiore in gola le impediva di raggiungere i polmoni. Se Harel non si fosse ripresa immediatamente dallo shock, la sua amica sarebbe morta.
  
  E sarà colpa tua se sei così codardo e ti arrampichi sul tavolo.
  
  'Cosa diavolo è successo?' - disse il prete, correndo verso l'armadio. "È sotto shock?"
  
  "Vattene", urlò Doc a una mezza dozzina di teste assonnate che sbirciavano nell'infermeria. Harel non voleva che uno degli scorpioni scappasse a cercare un'altra preda. "È stata punta da uno scorpione, padre. Ce ne sono tre qui adesso. Stai attento.'
  
  Padre Fowler sussultò leggermente alla notizia e si avvicinò cautamente al dottore con l'adrenalina e una siringa. Harel ha immediatamente iniettato cinque CCS nella coscia esposta di Andrea.
  
  Fowler afferrò per il manico una tanica d'acqua da cinque litri.
  
  "Ti prenderai cura di Andrea" disse al dottore. 'Li troverò'.
  
  Harel ora rivolse tutta la sua attenzione al giovane giornalista, anche se ormai tutto ciò che poteva fare era controllare le sue condizioni. Sarebbe stata l'adrenalina, che avrebbe dovuto avere il suo effetto miracoloso. Non appena l'ormone è entrato nel flusso sanguigno di Andrea, le terminazioni nervose delle sue cellule hanno iniziato ad attivarsi. Le cellule adipose del suo corpo inizierebbero a scomporre i lipidi, rilasciando più energia, la sua frequenza cardiaca aumenterebbe, ci sarebbe più glucosio nel sangue, il suo cervello inizierebbe a produrre dopamina e, cosa più importante, i suoi bronchi si dilaterebbero e il il gonfiore alla gola sarebbe scomparso.
  
  Sospirando forte, Andrea prese da sola la prima boccata d'aria. Per il dottor Harel, il suono era bello quasi quanto i tre colpi secchi sul barattolo da quattro litri di padre Fowler che aveva sentito in sottofondo mentre la medicina continuava ad agire. Mentre padre Fowler si sedeva sul pavimento accanto a lei, Doc non aveva dubbi che i tre scorpioni fossero ora tre punti sul pavimento.
  
  "E l'antidoto? Qualcosa per affrontare il veleno? ' chiese il prete.
  
  "Sì, ma non voglio ancora farle l'iniezione. È fatto dal sangue di cavalli che sono stati esposti a centinaia di punture di scorpione in modo che alla fine ne diventino immuni. Il vaccino contiene sempre tracce della tossina e non voglio subire un'altra scossa".
  
  Fowler osservava il giovane spagnolo. Il suo viso stava lentamente iniziando a sembrare di nuovo normale.
  
  "Grazie per tutto quello che ha fatto, dottore", disse, "non lo dimenticherò".
  
  "Nessun problema", rispose Harel, che ormai era fin troppo consapevole del pericolo che avevano corso e cominciò a tremare.
  
  "Ci saranno conseguenze?"
  
  'NO. Ora il suo corpo può combattere il veleno". Sollevò la fiala verde. 'È pura adrenalina, è come dare al suo corpo un'arma. Tutti gli organi del suo corpo raddoppierebbero la loro capacità e le impedirebbero di soffocare. Starà bene in un paio d'ore, anche se si sentirà una merda".
  
  Il volto di Fowler si rilassò leggermente. Indicò la porta.
  
  'Stai pensando la stessa cosa di me?'
  
  "Non sono un idiota, padre. Sono stato nel deserto centinaia di volte nel mio paese. L'ultima cosa che faccio di notte è assicurarmi che tutte le porte siano chiuse. In realtà, sto ricontrollando. Questa tenda è più sicura di un conto bancario svizzero".
  
  "Tre scorpioni. Tutto allo stesso tempo. Nel mezzo della notte...'
  
  "Sì, padre. Questa è la seconda volta che qualcuno cerca di uccidere Andrea'.
  
  
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  LA CASA SICURA DI ORVILL WATSON
  
  FUORI WASHINGTON, D.C.
  
  
  Venerdì 14 luglio 2006 23:36
  
  
  Da quando Orville Watson ha iniziato a dare la caccia ai terroristi, ha preso una serie di precauzioni di base: si è assicurato di avere numeri di telefono, indirizzi e codici postali sotto vari nomi, quindi ha acquistato una casa tramite un'anonima associazione straniera che solo un genio poteva capire. su di lui. Un rifugio di emergenza nel caso in cui le cose vadano male.
  
  Certo, avere una casa sicura che solo tu conosci ha i suoi problemi. Per cominciare, se vuoi rifornirlo di provviste, dovrai farlo da solo. Ci ha pensato Orville. Una volta ogni tre settimane portava a casa cibo in scatola, carne per il congelatore e una pila di DVD con gli ultimi film. Poi si è sbarazzato di tutto ciò che era obsoleto, ha chiuso a chiave lo stabilimento e se n'è andato.
  
  Era un comportamento paranoico... non ci sono dubbi. L'unico errore che Orville abbia mai commesso, oltre a lasciarsi perseguitare da Nazim, è stato che l'ultima volta che è stato lì, ha dimenticato un sacchetto di barrette Hershey. Era una dipendenza irragionevole, non solo per le 330 calorie per barretta, ma anche perché un ordine urgente di Amazon poteva far sapere ai terroristi che eri in una casa che stavano guardando.
  
  Ma Orville non poteva farne a meno. Potrebbe fare a meno di cibo, acqua, accesso a Internet, la sua collezione di foto sexy, i suoi libri o la sua musica. Ma quando mercoledì mattina presto entrò in casa, gettò la giacca da pompiere nella spazzatura, guardò nell'armadio dove teneva la cioccolata e vide che era vuoto, il suo cuore sprofondò. Non potrebbe vivere tre o quattro mesi senza cioccolato, essendone stato completamente dipendente da quando i suoi genitori hanno divorziato.
  
  Potrei essere dipendente e peggio, pensò, cercando di calmarsi. Eroina, crack, voto repubblicano.
  
  Orville non aveva mai provato l'eroina in vita sua, ma anche la pazzia sbalorditiva della droga non poteva competere con la fretta incontrollabile che provò quando sentì lo scoppiettio della carta stagnola mentre scartava il cioccolato.
  
  Se Orville fosse diventato completamente freudiano, avrebbe potuto pensare che fosse perché l'ultima cosa che la famiglia Watson fece insieme prima del divorzio fu trascorrere il Natale del 1993 a casa di suo zio a Harrisburg, in Pennsylvania. Come regalo speciale, i suoi genitori portarono Orville alla fabbrica di Hershey, che distava solo quattordici miglia da Harrisburg. Le ginocchia di Orville cedettero quando entrarono nell'edificio per la prima volta e inalarono il profumo del cioccolato. Gli furono persino dati diversi bar di Hershey con il suo nome sopra.
  
  Ma ora Orville era ancora più turbato da un altro suono: il rumore di vetri infranti, a meno che le sue orecchie non gli giocassero uno scherzo.
  
  Spinse da parte con cautela un mucchietto di involucri di cioccolata e scese dal letto. Ha resistito a non toccare il cioccolato per tre ore, un record personale, ma ora che aveva finalmente ceduto alla sua dipendenza, ha deciso di fare di tutto. E ancora, se pensasse in modo freudiano, scoprirebbe di aver mangiato diciassette cioccolatini, uno per ogni membro della sua compagnia morto nell'attentato di lunedì.
  
  Ma Orville non credeva a Sigmund Freud e alle sue vertigini. Nella teca di vetro rotta, credeva in Smith & Wesson. Ecco perché teneva una pistola calibro 38 speciale accanto al letto.
  
  Non può essere. Allarme abilitato.
  
  Prese la pistola e l'oggetto che giaceva accanto a lui sul comodino. Sembrava un portachiavi, ma era un semplice telecomando a due pulsanti. Il primo ha fatto scattare un allarme silenzioso alla stazione di polizia. Il secondo ha acceso la sirena in tutta la tenuta.
  
  "È così forte che potrebbe svegliare Nixon e farlo ballare il tip tap", ha detto l'uomo che ha impostato l'allarme.
  
  "Nixon è sepolto in California".
  
  'Ora sai quanto è potente'.
  
  Orville premette entrambi i pulsanti, non volendo rischiare. Senza sentire le sirene, voleva prendere a calci in culo il cretino che aveva installato l'impianto e giurare che non si poteva spegnere.
  
  Merda, merda, merda, imprecò Orville tra sé, stringendo la pistola. Cosa diavolo dovrei fare adesso? Il piano era arrivare qui ed essere al sicuro. E il cellulare...?
  
  Era sul comodino sopra una vecchia copia di Vanity Fair.
  
  Il suo respiro divenne superficiale e cominciò a sudare. Quando ha sentito il vetro infrangersi, probabilmente in cucina, era seduto nel suo letto, al buio, a giocare a The Sims sul suo portatile e a succhiare il cioccolato ancora attaccato all'involucro. Non si era nemmeno accorto che il condizionatore si era spento pochi minuti prima.
  
  Probabilmente hanno interrotto l'alimentazione contemporaneamente al sistema di allarme apparentemente affidabile. Quattordicimila dollari. Figlio di puttana!
  
  Ora che la paura e l'appiccicosa estate di Washington lo avevano inzuppato di sudore, la sua presa sulla pistola era scivolosa e ogni passo che faceva sembrava precario. Non c'era dubbio che Orville doveva andarsene il prima possibile.
  
  Attraversò lo spogliatoio e sbirciò nel corridoio al piano di sopra. Non c'è nessuno lì. Non c'era modo di scendere al primo piano se non per le scale, ma Orville aveva un piano. In fondo al corridoio, dalla parte opposta delle scale, c'era una finestrella, e fuori cresceva un ciliegio piuttosto fragile che si rifiutava di fiorire. Non importa. I rami erano folti e abbastanza vicini alla finestra da permettere a un uomo inesperto come Orville di tentare di scendere da quella parte.
  
  Si mise a quattro zampe e infilò la pistola nell'elastico stretto dei pantaloncini, poi costrinse il suo grande corpo a strisciare per tre metri sul tappeto fino alla finestra. Un altro rumore al piano di sotto ha confermato che qualcuno era effettivamente entrato in casa.
  
  Aprendo la finestra, ha stretto i denti, come fanno migliaia di persone ogni giorno quando cercano di non fare rumore. Fortunatamente, le loro vite non dipendono da questo; sfortunatamente, la sua vita è certamente dipesa. Poteva già sentire dei passi salire le scale.
  
  Abbandonando ogni prudenza, Orville si alzò, aprì la finestra e si sporse. I rami erano distanti circa un metro e mezzo e Orville dovette allungarsi anche solo per sfiorare con le dita uno dei più spessi.
  
  Non funzionerà.
  
  Senza pensarci due volte, mise un piede sul davanzale della finestra, si allontanò e fece un salto che nemmeno l'osservatore più gentile poteva definire aggraziato. Le sue dita riuscirono ad aggrapparsi al ramo, ma nella fretta la pistola gli scivolò nei pantaloncini, e dopo un breve contatto freddo con quello che lui chiamava "Baby Timmy", il ramo gli scivolò lungo la gamba e cadde in giardino.
  
  Dannazione! Cos'altro potrebbe andare storto?
  
  A questo punto il ramo si è rotto.
  
  L'intero peso di Orville era sul suo didietro, facendo molto rumore. Più del trenta percento del tessuto dei suoi pantaloncini non era riuscito a resistere alla caduta, si rese conto in seguito quando vide i tagli sanguinanti sulla schiena. Ma in quel particolare momento non se ne accorse, perché la sua unica preoccupazione era quella di spostare la stessa cosa il più lontano possibile dalla casa, così si diresse verso il cancello della sua proprietà, una ventina di metri più in basso della collina. Non aveva le chiavi dei cancelli, ma li avrebbe sfondati se necessario. A metà del pendio, la paura che lo aveva assalito dall'interno lasciò il posto a un senso di realizzazione.
  
  Due fughe impossibili in una settimana. Affrontalo, Batman.
  
  Non poteva crederci, ma il cancello era aperto. Braccia tese nell'oscurità, Orville si diresse verso l'uscita.
  
  All'improvviso, una figura scura apparve dall'ombra del muro che circondava la proprietà e gli si schiantò in faccia. Orville sentì tutta la forza del colpo e sentì un terribile scricchiolio quando il suo naso si ruppe. Piagnucolando e tenendosi la faccia, Orville cadde a terra.
  
  Una figura corse giù per il sentiero dalla casa e gli puntò una pistola alla nuca. La mossa non era necessaria poiché Orville era già svenuto. Nazim era in piedi accanto al suo corpo, impugnando nervosamente una pala, che usò per colpire Orville nella classica posizione del battitore davanti al lanciatore. È stata la mossa perfetta. Nazim era un buon battitore quando giocava a baseball al liceo e, in qualche modo assurdo, pensava che il suo allenatore sarebbe stato orgoglioso di vederlo fare un tiro così fantastico al buio.
  
  "Non te l'avevo detto?" chiese Haruf, senza fiato. 'Il vetro rotto funziona sempre. Corrono come coniglietti spaventati ovunque tu li mandi. Dai, mettilo giù e aiutami a portarlo in casa".
  
  
  50
  
  
  
  SCAVI
  
  DESERTO DI AL-MUDAWWARA, GIORDANIA
  
  
  Sabato 15 luglio 2006 6:34.
  
  
  Andrea si è svegliata sentendosi come se stesse masticando del cartone. Giaceva sul lettino dove padre Fowler e il dottor Harel, entrambi in pigiama, sonnecchiavano sulle sedie.
  
  Stava per alzarsi per andare in bagno quando la cerniera della porta si aprì e apparve Jacob Russell. L'assistente Kine aveva un walkie-talkie appeso alla cintura e il suo volto era pensieroso. Vedendo che il prete e il dottore dormivano, si avvicinò in punta di piedi al tavolo e sussurrò qualcosa ad Andrea.
  
  'Come va?'
  
  "Ricordi la mattina dopo il giorno in cui hai lasciato la scuola?"
  
  Russell sorrise e annuì.
  
  "Be', è lo stesso, ma è come se avessero sostituito l'alcol con il liquido dei freni", disse Andrea, tenendole la testa.
  
  "Eravamo molto preoccupati per te. Quello che è successo a Erling, e ora questo... Stiamo avendo molta sfortuna.'
  
  In quel momento, gli angeli custodi di Andrea si sono svegliati contemporaneamente.
  
  'Sfortuna? Sono stronzate", disse Harel, stiracchiandosi sulla sedia. "Quello che è successo qui è stato un tentativo di omicidio."
  
  'Di cosa stai parlando?'
  
  "Vorrei saperlo anch'io," disse Andrea, scioccato.
  
  "Signor Russell", disse Fowler, alzandosi e avvicinandosi all'aiutante, "richiedo formalmente che la signorina Otero venga evacuata a Behemoth."
  
  "Padre Fowler, apprezzo la sua preoccupazione per il benessere della signorina Otero, e normalmente sarei il primo a concordare con lei. Ma ciò significherebbe violare le regole di sicurezza dell'operazione, il che è un passo enorme...'
  
  ' Guarda, lo interruppe Andrea.
  
  "La sua salute non è in pericolo immediato, vero, dottor Harel?"
  
  "Beh... tecnicamente no," disse Harel, costretto a cedere.
  
  "Un paio di giorni e tornerà come nuova".
  
  'Ascoltami...' insistette Andrea.
  
  "Vede, padre, non avrebbe senso evacuare la signorina Otero prima che abbia la possibilità di portare a termine il suo compito."
  
  "Anche quando qualcuno cerca di ucciderla?" disse Fowler teso.
  
  "Non ci sono prove per questo. È stata una sfortunata coincidenza che gli scorpioni siano entrati nel suo sacco a pelo, ma...
  
  'FERMARE!' urlò Andrea.
  
  Sorpresi, tutti e tre si voltarono verso di lei.
  
  "Potresti per favore smetterla di parlare di me come se non fossi qui e ascoltarmi per un fottuto momento?" O non mi è permesso di dire quello che penso prima che tu mi cacci via da questa spedizione?'
  
  'Certamente. Vai avanti, Andrea", disse Harel.
  
  "In primo luogo, voglio sapere come gli scorpioni sono entrati nel mio sacco a pelo."
  
  "Uno sfortunato incidente", commentò Russell.
  
  "Non può essere stato un incidente", disse padre Fowler. 'L'infermeria è una tenda ermetica'.
  
  "Non capisci" disse l'aiutante di Cain, scuotendo la testa deluso. "Sono tutti nervosi per quello che è successo a Stowe Erling. Le voci volano ovunque. Alcuni dicono che sia stato uno dei soldati, altri che sia stato Pappas quando ha scoperto che Erling aveva scoperto l'Arca. Se evacuo la signorina Otero ora, anche molte altre persone vorranno andarsene. Ogni volta che mi vedono, Hanley, Larsen e pochi altri dicono che vogliono che li rimandi alla nave. Ho detto loro che per la loro sicurezza dovrebbero rimanere qui perché semplicemente non possiamo garantire che arriveranno sani e salvi al Behemoth. Questa discussione non avrebbe molta importanza se la facessi evacuare, signorina Otero".
  
  Andrea rimase in silenzio per qualche istante.
  
  "Mr Russell, devo intendere che non sono libero di andarmene quando voglio?"
  
  "Beh, sono venuto a farti un'offerta dal mio capo."
  
  'Sono tutta attenzione'.
  
  "Non credo che tu capisca bene. Lo stesso signor Cain ti chiederà di sposarti". Russell si tolse la radio dalla cintura e premette il pulsante di chiamata. - Eccola, signore, - disse porgendolo ad Andrea.
  
  "Salve e buongiorno, signorina Otero."
  
  La voce del vecchio era piacevole, anche se aveva un leggero accento bavarese.
  
  Come quel governatore della California. Quello che era un attore.
  
  "Signorina Otero, è qui?"
  
  Andrea fu così sorpresa di sentire la voce del vecchio che le ci volle un po' per riprendersi la gola riarsa.
  
  "Sì, sono qui, signor Kine."
  
  "Signorina Otero, vorrei invitarla a bere qualcosa con me più tardi verso l'ora di pranzo. Possiamo chattare e posso rispondere alle tue domande, se vuoi.'
  
  "Sì, certo, signor Cain. Mi piacerebbe molto.'
  
  "Ti senti abbastanza bene da venire nella mia tenda?"
  
  'Si signore. È solo a quaranta piedi da qui".
  
  "Beh, allora ci vediamo."
  
  Andrea ha restituito la radio a Russell, che ha salutato educatamente e se n'è andato. Fowler e Harel non dissero una parola; si limitarono a fissare Andrea con disapprovazione.
  
  "Smettila di guardarmi così," disse Andrea, lasciandosi appoggiare allo schienale del lettino e chiudendo gli occhi. "Non posso lasciarmi sfuggire questa possibilità."
  
  "Non pensi che sia una sorprendente coincidenza che ti abbia offerto un'intervista nel momento in cui ti abbiamo chiesto se potevi andartene," disse Harel ironicamente.
  
  "Beh, non posso rifiutarlo," insistette Andrea. "Il pubblico ha il diritto di saperne di più su quest'uomo."
  
  Il prete agitò la mano in segno di disprezzo.
  
  "Milionari e giornalisti. Sono tutti uguali, pensano di avere la verità".
  
  "Proprio come la Chiesa, padre Fowler?"
  
  
  51
  
  
  
  LA CASA SICURA DI ORVILL WATSON
  
  FUORI WASHINGTON, D.C.
  
  
  Sabato 15 luglio 2006 12:41
  
  
  Gli schiaffi hanno svegliato Orville.
  
  Non erano troppo pesanti, o ce n'erano troppi, quel tanto che bastava per riportarlo nella terra dei vivi e fargli tossire un incisivo, danneggiato dall'urto della pala. Mentre il giovane Orville lo sputava, il dolore di un naso rotto gli attraversava il cranio come un branco di cavalli selvaggi. Gli schiaffi dell'uomo dagli occhi a mandorla erano ritmici.
  
  'Aspetto. È sveglio", disse l'uomo più anziano al suo compagno, che era alto e magro. L'uomo più anziano colpì Orville ancora un paio di volte finché non gemette. "Non sei al meglio, vero, kunde 3?"
  
  Orville si ritrovò sdraiato sul tavolo della cucina, con indosso solo il suo orologio da polso. Anche se non cucinava mai a casa, anzi, non cucinava da nessuna parte, aveva una cucina completamente attrezzata. Orville maledisse il suo bisogno di perfezione mentre guardava tutti i piatti allineati accanto al lavandino, desiderando di aver comprato questo set di coltelli da cucina affilati, cavatappi, spiedini da barbecue...
  
  'Ascoltare...'
  
  'Stai zitto!'
  
  Il giovane gli stava puntando contro una pistola. Il più anziano, che doveva avere sulla trentina, prese uno degli spiedini e lo mostrò a Orville. La punta affilata brillò momentaneamente alla luce delle lampade alogene sul soffitto.
  
  'Sai che cos'è?'
  
  'Questo è il barbecue. A Wal-Mart, costano $ 5,99 a set. Guarda...' disse Orville cercando di mettersi a sedere. Un altro uomo mise la mano tra i grossi seni di Orville e lo costrinse a sdraiarsi di nuovo.
  
  'Ti ho detto di stare zitto'.
  
  Sollevò lo spiedo e, inclinandosi pesantemente, affondò la punta dritta nel braccio sinistro di Orville. L'espressione dell'uomo non mutò nemmeno quando il metallo affilato gli inchiodò la mano al tavolo di legno.
  
  All'inizio, Orville era troppo sbalordito per rendersi conto di cosa fosse successo. Poi, all'improvviso, il dolore gli attraversò il braccio come una scossa elettrica. Ha strillato.
  
  "Sai chi ha inventato gli spiedini?" chiese l'uomo più basso, afferrando il viso di Orville per costringerlo a guardarsi. "Questa era la nostra gente. Infatti in Spagna si chiamavano spiedini moreschi. Li hanno inventati quando era considerata cattiva educazione mangiare a tavola con il coltello".
  
  Ecco fatto, figli di puttana. Devo dire qualcosa.
  
  Orville non era un codardo, ma nemmeno uno stupido. Sapeva quanto dolore poteva sopportare e sapeva quando veniva picchiato. Fece tre respiri rumorosi attraverso la bocca. Non osava respirare attraverso il naso e causare altro dolore.
  
  'Va bene, basta. Ti dirò quello che vuoi sapere. Canterò, spiffererò, disegnerò uno schema approssimativo, piani. Non c'è bisogno di violenza".
  
  L'ultima parola si trasformò quasi in un urlo quando vide l'uomo afferrare un altro spiedo.
  
  "Certo che lo farai. Ma non siamo un comitato di tortura. Siamo il comitato esecutivo. Il fatto è che vogliamo farlo molto lentamente. Nazim, puntagli una pistola alla tempia".
  
  Quello chiamato Nazim, con un'espressione del tutto assente, si sedette su una sedia e puntò la canna di una pistola al cranio di Orville. Orville si bloccò quando sentì il metallo freddo.
  
  'Mentre sei in vena di parlare... dimmi cosa sai di Hakan.'
  
  Orville chiuse gli occhi. Era spaventato. Quindi ecco il punto.
  
  'Niente. Ho appena sentito qualcosa qua e là.'
  
  "Stronzate," disse l'ometto, schiaffeggiandolo tre volte. "Chi ti ha detto di seguirlo? Chissà cos'è successo in Giordania?"
  
  "Non so niente di Jordan".
  
  'Stai mentendo'.
  
  'Questo è vero. Per Allah!'
  
  Queste parole sembravano risvegliare qualcosa nei suoi aggressori. Nazim premette la canna della pistola più vicino alla testa di Orville. Un altro ha messo un secondo spiedo al suo corpo nudo.
  
  "Mi fai star male, ragazzo. Guarda come hai usato il tuo talento per abbattere la tua religione e tradire i tuoi fratelli musulmani. Tutto per una manciata di fagioli."
  
  Fece scorrere la punta dello spiedo sul petto di Orville, fermandosi un attimo sul suo petto sinistro. Sollevò delicatamente la piega della carne, poi improvvisamente la lasciò cadere, facendo increspare il grasso nella sua pancia. Il metallo ha lasciato un graffio sulla carne, gocce di sangue mescolate al sudore nervoso sul corpo nudo di Orville.
  
  "Tranne che non era proprio una manciata di fagioli", continuò l'uomo, affondando un po' più a fondo l'acciaio affilato nella carne. "Hai più case, una bella macchina, dipendenti... E guarda quell'orologio, benedetto sia il nome Allah'.
  
  Puoi averlo se lo lasci andare, pensò Orville, ma non disse una parola perché non voleva che un'altra verga d'acciaio lo trafiggesse. Diavolo, non so come ne uscirò.
  
  Cercò di pensare a qualcosa, qualsiasi cosa potesse dire per convincere i due uomini a lasciarlo in pace. Ma il terribile dolore al naso e al braccio gli urlava che tali parole non esistevano.
  
  Con la mano libera Nazim tolse l'orologio dal polso di Orville e lo diede a un altro uomo.
  
  "Salve... Guardacaccia Lecoultre. Solo il meglio, giusto? Quanto ti paga il governo per essere un topo? Sono sicuro che è molto. Quanto basta per comprare un orologio da ventimila dollari".
  
  L'uomo ha gettato l'orologio sul pavimento della cucina e ha cominciato a battere i piedi come se ne andasse della sua vita, ma non è riuscito a fare altro che graffiare il quadrante, cosa che ha fatto perdere al suo gesto teatrale tutta la sua efficacia.
  
  "Perseguo solo i criminali," disse Orville. "Non hai il monopolio sul messaggio di Allah."
  
  "Non osare ripetere il suo nome", disse l'ometto, sputando in faccia a Orville.
  
  Il labbro superiore di Orville iniziò a tremare, ma non era un codardo. All'improvviso si rese conto che stava per morire, quindi parlò con tutta la dignità possibile. "Omak zanya fih erd 4," disse, guardando dritto in faccia l'uomo e cercando di non balbettare. La rabbia balenò negli occhi dell'uomo. Era chiaro che i due uomini pensavano di poter spezzare Orville e guardarlo implorare per la sua vita. Non si aspettavano che fosse coraggioso.
  
  "Piangerai come una ragazza," disse l'uomo più anziano.
  
  La sua mano si alzò e si abbassò con forza, affondando un secondo spiedo nella mano destra di Orville. Orville non poté fare a meno di lanciare un urlo che smentiva il suo coraggio pochi istanti prima. Il sangue schizzò nella sua bocca aperta e iniziò a soffocare, tossendo con spasmi che gli scuotevano il corpo per il dolore mentre le sue mani si staccavano dagli spiedini che erano attaccati al tavolo di legno.
  
  A poco a poco la tosse si placò e le parole dell'uomo si avverarono mentre due grosse lacrime rigavano le guance di Orville sul tavolo. Sembrava essere tutto ciò di cui l'uomo aveva bisogno per liberare Orville dalla sua tortura. Ha coltivato un nuovo utensile da cucina: un lungo coltello.
  
  "È finita, amico-"
  
  Risuonò uno sparo, echeggiante tra le pentole di metallo appese al muro, e l'uomo cadde a terra. Il suo compagno non si è nemmeno voltato per vedere da dove provenisse il colpo. Saltò oltre il bancone della cucina, graffiando il costoso rivestimento con la fibbia della cintura, e atterrò sulle mani. Un secondo colpo ha frantumato parte dello stipite della porta a trenta centimetri sopra la sua testa mentre Nazim scompariva.
  
  Orville, la faccia distrutta, i palmi colpiti e sanguinanti come una strana parodia di un crocifisso, riusciva a malapena a girarsi per vedere chi lo aveva salvato da morte certa. Era un uomo sui trent'anni, magro e biondo, indossava jeans e quello che sembrava un collare da prete.
  
  "Bella posa, Orville", disse il prete mentre gli correva accanto all'inseguimento del secondo terrorista. Si nascose dietro lo stipite della porta e poi improvvisamente si sporse, tenendo la pistola con entrambe le mani. L'unica cosa davanti a lui era un vuoto stanza con una finestra aperta.
  
  Il prete tornò in cucina. Orville si sarebbe stropicciato gli occhi per lo stupore se le sue mani non fossero state premute sul tavolo.
  
  "Non so chi tu sia, ma grazie. Vedi cosa puoi fare per lasciarmi andare, per favore. '
  
  Con il suo naso danneggiato, suonava come "bianco ghiaccio, fiammata".
  
  'Metti i denti. Farà male", disse il prete, afferrando lo spiedo con la mano destra. Anche se ha cercato di estrarlo direttamente, Orville stava ancora urlando di dolore. "Sai, non sei facile da trovare."
  
  Orville lo interruppe alzando la mano. La ferita su di lui era chiaramente visibile. Digrignando di nuovo i denti, Orville rotolò a sinistra ed estrasse lui stesso il secondo spiedo. Questa volta non ha urlato.
  
  'Puoi andare?' chiese il prete, aiutandolo ad alzarsi.
  
  "Papa polacco?"
  
  'Non più. La mia macchina è vicina. Hai idea di dove sia andato il tuo ospite?
  
  "Come diavolo faccio a saperlo?" Disse Orville, afferrando un rotolo di asciugamani da cucina vicino alla finestra e avvolgendo le mani in spessi strati di carta che sembravano giganteschi batuffoli di zucchero filato che stavano lentamente diventando rosa per il sangue.
  
  "Lascia perdere e allontanati dalla finestra. Ti benderò in macchina. Pensavo fossi un esperto di terroristi".
  
  "E presumo che tu sia della CIA?" Pensavo di essere stato fortunato.'
  
  "Be', più o meno. Mi chiamo Albert e vengo dall'ISL 5.'
  
  'Collegamento? Con cui? Vaticano?'
  
  Alberto non ha risposto. Gli agenti della Santa Alleanza non hanno mai riconosciuto la loro affiliazione al gruppo.
  
  "Allora dimenticatene", disse Orville, lottando contro il dolore. "Guarda, non c'è nessuno qui ad aiutarci. Dubito che qualcuno abbia nemmeno sentito gli spari. I vicini più vicini sono a mezzo miglio di distanza. Hai un cellulare?" '
  
  "Non è una buona idea. Se arriva la polizia, ti porteranno in ospedale e poi vorranno interrogarti. La CIA sarà nella tua stanza tra mezz'ora con un mazzo di fiori".
  
  "Quindi sai come gestire questa cosa?" disse Orville, indicando la pistola.
  
  'Non proprio. odio le armi. Sei fortunato che io abbia accoltellato lui e non te".
  
  "Beh, faresti meglio a iniziare ad amarli", disse Orville, alzando le mani di zucchero filato e puntando la pistola. "Che tipo di agente sei?"
  
  "Ho fatto solo un addestramento di base," disse Albert cupo. "I computer sono la mia passione."
  
  'Bene, è semplicemente fantastico! Sto iniziando ad avere le vertigini", disse Orville, sul punto di svenire. L'unica cosa che gli impediva di cadere a terra era la mano di Albert.
  
  "Credi di poter raggiungere la macchina, Orville?"
  
  Orville annuì, ma non ne era troppo sicuro.
  
  'Quanti sono lì?' chiese Alberto.
  
  "È rimasto solo quello che hai spaventato. Ma ci aspetterà in giardino".
  
  Albert lanciò un'occhiata fuori dalla finestra, ma non riuscì a vedere nulla nell'oscurità.
  
  'Allora andiamo. Giù per il pendio, più vicino al muro... potrebbe essere ovunque.'
  
  
  52
  
  
  
  LA CASA SICURA DI ORVILL WATSON
  
  FUORI WASHINGTON, D.C.
  
  
  Sabato 15 luglio 2006 13:03.
  
  
  Nazim era molto spaventato.
  
  Ha immaginato molte volte la scena del suo martirio. Incubi astratti in cui morirà in un'enorme palla di fuoco, qualcosa di enorme che verrà trasmesso in televisione in tutto il mondo. La morte di Haruf si è rivelata un'assurda delusione, lasciando Nazim confuso e spaventato.
  
  Corse in giardino, temendo che la polizia potesse presentarsi da un momento all'altro. Per un attimo fu sedotto dal cancello principale, che era ancora semiaperto. I suoni dei grilli e delle cicale riempirono la notte di promesse e di vita, e per un attimo Nazim esitò.
  
  NO. Ho dedicato la mia vita alla gloria di Allah e alla salvezza dei miei cari. Cosa succederà alla mia famiglia se scappo adesso, se mi rammollisco?
  
  Quindi, Nazim non è uscito dal cancello. Rimase all'ombra, dietro una fila di bocche di leone molto trascurate che avevano ancora qualche bocciolo giallastro. Cercando di allentare la tensione nel suo corpo, passò la pistola di mano in mano.
  
  Sono in buona forma. Sono saltato sul bancone della cucina. Il proiettile che mi ha seguito è mancato di un miglio. Uno di loro è un prete e l'altro è ferito. Sono più che all'altezza di loro. Tutto quello che devo fare è seguire il percorso fino al cancello. Se sento le auto della polizia, scavalcherò il muro. È costoso, ma posso farlo. Sulla destra c'è un posto che sembra un po' più in basso. Peccato che Haruf non sia qui. Era un genio nell'aprire le porte. Il cancello della tenuta gli ci vollero solo quindici secondi. Mi chiedo se sia già con Allah? Mi mancherà. Vorrebbe che restassi e finissi Watson. Sarebbe morto se Haruf non avesse aspettato così a lungo, ma niente lo faceva arrabbiare di più di colui che aveva tradito i suoi stessi fratelli. Non so come aiuterebbe il jihad se morissi stanotte senza rimuovere prima il kunda. NO. Non posso pensare così. Devo concentrarmi su ciò che è importante. L'impero in cui sono nato è destinato a cadere. E lo aiuterò a farlo con il mio sangue. Anche se vorrei che non fosse oggi.
  
  C'era rumore dal sentiero. Nazim ascoltò più attentamente. Si stavano avvicinando. Doveva agire in fretta. Avrebbe dovuto essere-
  
  'Bene. Getta l'arma. Vai avanti.'
  
  Nazim non ha nemmeno pensato. Non ha detto l'ultima preghiera. Si è appena voltato con una pistola in mano.
  
  
  Albert, che aveva lasciato il retro della casa e si era tenuto vicino al muro per raggiungere il cancello in sicurezza, ha trovato strisce fluorescenti sulle scarpe da ginnastica di Nazim Nike al buio. Non era lo stesso di quando istintivamente ha sparato ad Haruf per salvare la vita di Orville e lo ha colpito per puro caso. Questa volta, ha colto di sorpresa il ragazzo a pochi metri di distanza. Albert piantò entrambi i piedi a terra, mirò al centro del petto di Nazim e premette il grilletto a metà, incitandolo a lasciar cadere la pistola. Quando Nazim si voltò, Albert premette il grilletto fino in fondo, squarciando il petto del giovane.
  
  
  Nazim era solo vagamente consapevole dello sparo. Non sentiva alcun dolore, sebbene fosse consapevole di essere stato abbattuto. Cercò di muovere le braccia e le gambe, ma era inutile e non riusciva a parlare. Vide il tiratore chinarsi su di lui, controllandogli il polso al collo, poi scosse la testa. Watson apparve un attimo dopo. Nazim vide cadere una goccia del sangue di Watson mentre si chinava. Non seppe mai se la goccia si fosse mescolata al suo stesso sangue che scorreva dalla ferita al petto. La sua vista si annebbiava ogni secondo, ma poteva ancora sentire la voce di Watson che pregava.
  
  'Benedetto sia Allah, che ci ha dato la vita e l'opportunità di glorificarlo giustamente e onestamente. Benedetto sia Allah che ci ha insegnato il Sacro Corano, che dice che anche se qualcuno può alzare una mano contro di noi per ucciderci, noi non dovremmo alzare una mano contro di lui. Perdonalo, Signore dell'Universo, perché i suoi peccati sono i peccati dell'innocente ingannato. Proteggilo dai tormenti dell'inferno e attiralo vicino a te, o Signore del Trono.'
  
  Nazim si sentì molto meglio dopo. Era come se gli fosse stato tolto un peso. Ha dato tutto per amore di Allah. Si lasciò sprofondare in uno stato di pace tale che, sentendo in lontananza le sirene della polizia, le scambiò per il suono dei grilli. Uno di loro stava cantando vicino al suo orecchio, e quella fu l'ultima cosa che sentì.
  
  
  Pochi minuti dopo, due poliziotti in uniforme si chinarono su un giovane che indossava una maglietta dei Washington Redskins. Aveva gli occhi aperti, guardava il cielo.
  
  "Centrale, questa è la Divisione ventitré. Abbiamo dieci e cinquantaquattro. Manda un'ambulanza..."
  
  'Lasci perdere. Ha fallito.'
  
  'Centrale, cancella questa ambulanza per il momento. Andremo avanti e circonderemo la scena del crimine con una corda".
  
  Uno degli ufficiali guardò il volto del giovane, pensando che fosse un peccato che fosse morto per le ferite. Era abbastanza giovane per essere mio figlio. Ma una persona non perderebbe il sonno per questo. Aveva visto abbastanza bambini morti per le strade di Washington da tappezzare lo Studio Ovale. Eppure nessuno di loro aveva una faccia come questa.
  
  Per un momento, pensò di chiamare il suo partner e chiedergli perché diavolo questo ragazzo ha un sorriso così tranquillo. Ovviamente no.
  
  Aveva paura di sembrare uno sciocco.
  
  
  53
  
  
  
  DA QUALCHE PARTE NELLA CONTEA DI FAIRFAX, VA
  
  Sabato 15 luglio 2006 14:06.
  
  
  Il rifugio di Orville Watson e Albert era a quasi venticinque miglia di distanza. Orville coprì la distanza sul sedile posteriore della Toyota di Albert, mezzo addormentato e mezzo cosciente, ma almeno aveva le mani ben fasciate, grazie al kit di pronto soccorso che il prete portava in macchina.
  
  Un'ora dopo, vestito con un accappatoio di spugna, l'unica cosa che gli andava bene per Albert, Orville inghiottì diverse compresse di Tylenol, innaffiandole con il succo d'arancia che gli aveva portato il prete.
  
  "Hai perso molto sangue. Questo ti aiuterà a stabilizzare la situazione.'
  
  L'unica cosa che Orville voleva era stabilizzare il suo corpo in un letto d'ospedale, ma date le sue capacità limitate, decise che tanto valeva restare con Albert.
  
  "Per caso hai un bar di Hershey?"
  
  'No scusa. Non posso mangiare il cioccolato, mi fa venire l'acne. Ma dopo un po' mi fermerò al Seven Eleven per comprare qualcosa da mangiare, qualche maglietta extra large e magari qualche caramella se vuoi".
  
  'Lasci perdere. Dopo quello che è successo stanotte, penso che odierò Hershey per il resto della mia vita".
  
  Alberto scrollò le spalle. 'Dipende da te'.
  
  Orville indicò i molti computer che ingombravano il soggiorno di Albert. Dieci monitor stavano su un tavolo lungo circa dodici piedi, collegati a una massa di cavi spessi come la coscia di un atleta che correvano lungo il pavimento accanto al muro. "La tua attrezzatura è eccellente, signor Comunicazioni Internazionali", disse Orville per alleviare la tensione. Osservando il prete, si rese conto che erano entrambi sulla stessa barca. Le sue mani tremavano leggermente e sembrava un po' perso. Sistema HarperEdwards con schede madri TINCom ... Quindi mi hai rintracciato, giusto?'
  
  "La tua società offshore a Nassau, quella con cui hai comprato la casa sicura. Mi ci sono volute quarantotto ore per rintracciare il server in cui era archiviata la transazione originale. Duemilacentoquarantatre gradini. Ben fatto.'
  
  "Anche tu," disse Orville, impressionato.
  
  I due uomini si guardarono e annuirono, riconoscendo i loro compagni hacker. Per Albert, questo breve momento di rilassamento significava che lo shock che aveva trattenuto aveva improvvisamente invaso il suo corpo come un gruppo di prepotenti. Albert non è arrivato in bagno. Ha vomitato in una scodella di popcorn che aveva lasciato sul tavolo la sera prima.
  
  "Non ho mai ucciso nessuno prima d'ora. Questo tizio... non mi sono nemmeno accorto dell'altro, perché dovevo agire, ho sparato senza pensarci. Ma il bambino... era solo un bambino. E mi ha guardato negli occhi".
  
  Orville non ha detto niente perché non aveva niente da dire.
  
  Rimasero così per dieci minuti.
  
  "Ora lo capisco", disse infine il giovane prete.
  
  'Chi?'
  
  'Mio amico. Qualcuno che ha dovuto uccidere e che ha sofferto per questo".
  
  "Stai parlando di Fowler?"
  
  Albert lo guardò sospettoso.
  
  "Come fai a sapere questo nome?"
  
  "Perché tutto questo casino è iniziato quando Kine Industries mi ha assunto per i miei servizi. Volevano sapere di padre Anthony Fowler. E non posso fare a meno di notare che sei anche un prete".
  
  Questo rese Albert ancora più nervoso. Afferrò Orville per la vestaglia.
  
  "Cosa gli hai detto?" egli gridò. 'Ho bisogno di sapere!'
  
  "Ho detto loro tutto", disse Orville con enfasi. "La sua formazione, che era coinvolto con la CIA, con la Santa Alleanza..."
  
  'Dio mio! Conoscono la sua vera missione?'
  
  'Non lo so. Mi hanno fatto due domande. Il primo era, chi è? Secondo: chi sarebbe importante per lui?'
  
  'Cosa hai trovato? E come?'
  
  "Non ho scoperto niente. Avrei rinunciato se non avessi ricevuto una busta anonima con una foto e il nome del giornalista: Andrea Otero. Il biglietto nella busta diceva che Fowler avrebbe fatto di tutto per assicurarsi che non le facessero del male".
  
  Albert lasciò andare il mantello di Orville e iniziò a camminare su e giù per la stanza, cercando di mettere insieme i pezzi.
  
  "Le cose iniziano ad avere un senso... Quando Kine andò in Vaticano e disse loro che aveva la chiave per trovare l'Arca, che poteva essere nelle mani di un vecchio criminale di guerra nazista, Sirin promise di prendere il suo testimone coinvolto. In cambio, Kine avrebbe portato con sé nella spedizione un osservatore del Vaticano. Dandoti il nome di Otero, Chirin si è assicurata che Kine avrebbe permesso a Fowler di partecipare alla spedizione perché Chirin sarebbe stato in grado di controllarlo attraverso Otero, e che Fowler avrebbe accettato la missione di proteggerla. Manipolatore figlio di puttana", disse Albert, trattenendo un sorriso che era per metà disgusto e per metà ammirazione.
  
  Orville lo guardò a bocca aperta.
  
  "Non capisco una parola di quello che dici."
  
  "Sei fortunato: se lo facessi, dovrei ucciderti. Stavo solo scherzando. Senti, Orville, non sono corso a salvarti la vita perché sono un agente della CIA. Non sono così. Sono solo un semplice anello della catena che fa un favore a un amico. E questo amico è in serio pericolo, in parte a causa del rapporto che hai fatto su di lui a Kain. Fowler in Giordania, in una selvaggia spedizione per recuperare l'Arca dell'Alleanza. E, stranamente, la spedizione potrebbe avere successo".
  
  "Hakan," disse Orville con voce appena udibile. "Ho scoperto per caso qualcosa su Jordan e Huqan. Ho riferito l'informazione a Kain."
  
  "I ragazzi dell'azienda l'hanno estratto dai tuoi dischi rigidi, ma nient'altro."
  
  "Sono riuscito a trovare una menzione di Kaine su uno dei server di posta utilizzati dai terroristi. Quanto ne sai sul terrorismo islamico?'
  
  "Proprio quello che ho letto sul New York Times.
  
  "Allora non siamo nemmeno allo stadio iniziale. Ecco un corso intensivo. L'alto profilo mediatico di Osama bin Laden, il cattivo di questo film, non ha senso. Al-Qaeda come organizzazione super malvagia non esiste. Non c'è nessuna testa qui da tagliare. Jihad non ha testa. Jihad è un comandamento di Dio. Ci sono migliaia di cellule a diversi livelli. Si gestiscono e si ispirano a vicenda, non avendo niente a che fare l'uno con l'altro.'
  
  'È impossibile combattere questo.'
  
  'Esattamente. È come cercare di curare una malattia. Non esiste una cura miracolosa come l'invasione dell'Iraq, del Libano o dell'Iran. Possiamo solo produrre globuli bianchi per uccidere i microbi uno per uno.'
  
  'Questo è il tuo lavoro'.
  
  "Il problema è che è impossibile infiltrarsi nelle cellule terroristiche islamiche. Non possono essere corrotti. Ciò che li spinge è la religione, o almeno la loro idea contorta di essa. Immagino che tu possa capirlo.'
  
  L'espressione di Albert era timida.
  
  "Usano un vocabolario diverso", continuò Orville. "È una lingua troppo difficile per questo paese. Possono avere dozzine di alias diversi, usano un calendario diverso... Gli occidentali hanno bisogno di dozzine di controlli e codici mentali per ogni informazione. È qui che entro in gioco io. Con un clic, sono proprio lì tra uno di questi fanatici e altri tremila miglia di distanza.'
  
  'Internet'.
  
  "Sembra molto più bello sullo schermo di un computer", disse Orville, accarezzandosi il naso appiattito, che ora era arancione da Betadine.Orville all'ospedale, tra un mese dovranno rompergli di nuovo il naso per raddrizzarlo.
  
  Albert rifletté per un momento.
  
  'Quindi questo Haqan, stava per inseguire Caino.'
  
  "Non ricordo molto, tranne che il ragazzo sembrava piuttosto serio. La verità è che quello che ho dato a Kain era un'informazione grezza. Non ho avuto la possibilità di analizzare nulla in dettaglio.'
  
  'Poi...'
  
  'Sai, era come un campione gratuito. Gliene dai un po' e poi siediti e aspetta. Nel tempo, chiederanno di più. Non guardarmi così. La gente deve guadagnarsi da vivere.'
  
  "Dobbiamo recuperare queste informazioni", disse Albert, tamburellando con le dita sulla sedia. "In primo luogo, perché le persone che ti hanno attaccato erano preoccupate per quello che sapevi. E in secondo luogo, perché se Hukan fa parte della spedizione... '
  
  "Tutti i miei file sono scomparsi o sono stati bruciati".
  
  'Non tutti loro. C'è una copia".
  
  Orville non capì immediatamente cosa intendesse Albert.
  
  'Mai. Non scherzarci nemmeno su. Questo posto è inespugnabile".
  
  "Niente è impossibile, tranne una cosa: devo vivere un altro minuto senza cibo", disse Albert, prendendo le chiavi della macchina. 'Cerca di rilassarti. Torno tra mezz'ora".
  
  Il prete stava per uscire dalla porta quando Orville lo chiamò. Il solo pensiero di irrompere nella fortezza che era la Torre Kain faceva sentire a disagio Orville. C'era solo un modo per gestire i suoi nervi.
  
  "Alberto...?"
  
  'SÌ?'
  
  'Ho cambiato idea sul cioccolato'.
  
  
  54
  
  
  
  HAKAN
  
  L'imam aveva ragione.
  
  Gli disse che la jihad sarebbe entrata nella sua anima e nel suo cuore. Lo ha avvertito di quelli che ha chiamato musulmani deboli perché hanno chiamato i veri credenti radicali.
  
  Non puoi avere paura di come reagiranno gli altri musulmani a ciò che stiamo facendo. Dio non li ha preparati per questo compito. Non ha temprato i loro cuori e le loro anime con il fuoco che è dentro di noi. Lasciamoli pensare che l'Islam è la religione della pace. Ci aiuta. Questo indebolisce le difese dei nostri nemici; questo crea buchi attraverso i quali possiamo penetrare. Sta scoppiando.
  
  Lo sentiva. Poteva sentire urla nel suo cuore che erano solo borbottii sulle labbra degli altri.
  
  Lo ha sentito per la prima volta quando gli è stato chiesto di diventare un leader nel jihad. È stato invitato perché aveva un talento speciale. Conquistare il rispetto dei suoi fratelli non è stato facile. Non è mai stato nei campi dell'Afghanistan o del Libano. Non ha seguito il sentiero ortodosso, eppure la Parola si è aggrappata alla parte più profonda del suo essere, come una vite a un giovane albero.
  
  È successo fuori città, in un magazzino. Diversi fratelli ne trattennero un altro che permise alle tentazioni del mondo esterno di interferire con i comandamenti di Dio.
  
  L'Imam gli disse che doveva rimanere fermo, dimostrarsi degno. Tutti gli occhi sarebbero puntati su di lui.
  
  Sulla strada per il magazzino, comprò un ago ipodermico e ne premette leggermente l'estremità contro la portiera dell'auto. Doveva andare a parlare con un traditore, qualcuno che voleva approfittare delle amenità che avrebbe dovuto spazzare via. Il suo compito era convincerlo del suo errore. Completamente nudo, con mani e piedi legati, l'uomo era sicuro che avrebbe obbedito.
  
  Invece di parlare, è entrato nel magazzino, è andato dritto dal traditore e ha immerso una siringa ricurva nell'occhio dell'uomo. Ignorando le urla, ha tirato fuori la siringa, ferendosi all'occhio. Senza aspettare, forò l'altro occhio e lo tirò fuori.
  
  Meno di cinque minuti dopo, il traditore li pregò di ucciderlo. Hakan sorrise. Il messaggio era chiaro. Il suo compito era ferire e far desiderare la morte a coloro che andavano contro Dio.
  
  Hakan. Siringa.
  
  Quel giorno si guadagnò il suo nome.
  
  
  55
  
  
  
  SCAVI
  
  DESERTO DI AL-MUDAWWARA, GIORDANIA
  
  
  Sabato 15 luglio 2006 alle 12:34.
  
  
  "Bianco russo, per favore".
  
  
  "Mi sorprende, signorina Otero. Immaginavo che avresti bevuto Manhattan, qualcosa di più alla moda e post-moderno", ha detto Raymond Kane con un sorriso. "Lascia che me lo mescoli io stesso. Grazie, Jacob.'
  
  "Sei sicuro, signore?" chiese Russell, che non sembrava troppo felice di lasciare il vecchio solo con Andrea.
  
  "Rilassati, Jacob. Non ho intenzione di scagliarmi contro la signorina Otero. Cioè, se lei stessa non lo vuole".
  
  Andrea si rese conto che stava arrossendo come una scolaretta. Mentre il miliardario stava preparando un drink, ha esaminato l'ambiente circostante. Tre minuti prima, quando Jacob Russell è venuto a prenderla in infermeria, era così nervosa che le tremavano le mani. Dopo aver passato un paio d'ore a correggere, lucidare e poi riscrivere le sue domande, ha strappato cinque pagine dal suo quaderno, le ha appallottolate e se le è infilate in tasca. Quest'uomo non era normale e lei non aveva intenzione di fargli domande normali.
  
  Quando entrò nella tenda di Kain, iniziò a dubitare della sua decisione. La tenda era divisa in due stanze. Uno era una specie di foyer dove apparentemente lavorava Jacob Russell. Conteneva una scrivania, un computer portatile e, come sospettava Andrea, una radio a onde corte.
  
  Quindi è così che ti tieni in contatto con la nave... Pensavo che non saresti stato disconnesso come tutti noi.
  
  A destra, una sottile tenda separava l'atrio dalla stanza di Kine, prova della simbiosi tra il giovane assistente e l'anziano.
  
  Mi chiedo fino a che punto questi due vadano nella loro relazione? C'è qualcosa di cui non mi fido nel nostro amico Russell, con il suo atteggiamento metrosessuale e la sua presunzione. Mi chiedo se dovrei accennare a qualcosa del genere in un'intervista.
  
  Mentre attraversava la tenda, sentì un debole profumo di legno di sandalo. Un letto semplice, ma decisamente più comodo dei materassi ad aria su cui dormiamo, occupava un lato della stanza. Una versione più piccola della toilette/doccia usata dal resto della spedizione, una piccola scrivania senza documenti - e nessun computer visibile - un piccolo bancone e due sedie completavano l'arredamento. Tutto era bianco. Una pila di libri alta quanto Andrea minacciava di rovesciarsi se qualcuno si fosse avvicinato troppo. Stava cercando di leggere i titoli quando apparve Cain e le si avvicinò per salutarla.
  
  Da vicino sembrava più alto di quando Andrea lo aveva intravisto sul ponte posteriore del Behemoth. Cinque piedi e sette di carne avvizzita, capelli bianchi, vestiti bianchi, piedi nudi. Tuttavia, l'effetto complessivo era stranamente giovanile fino a quando non si osservano più da vicino i suoi occhi, due buchi blu circondati da borse e rughe che riportano la sua età in prospettiva.
  
  Non tese la mano, lasciando Andrea sospeso in aria mentre la guardava con un sorriso che era più di scusa. Jacob Russell l'aveva già avvertita che in nessun caso avrebbe dovuto provare a toccare Kaine, ma non sarebbe stata fedele a se stessa se non ci avesse provato. In ogni caso, le dava un certo vantaggio. Il miliardario ovviamente si è sentito un po' a disagio quando ha offerto un cocktail ad Andrea. La giornalista, fedele alla sua professione, non avrebbe smesso di bere, a qualsiasi ora del giorno.
  
  "Puoi capire molto di una persona da quello che beve," disse ora Cain, porgendole il bicchiere, tenendo le dita vicino al bordo, lasciando abbastanza spazio perché Andrea lo prendesse senza toccarlo.
  
  'Veramente? E cosa dice di me il russo bianco?' chiese Andrea mentre si sedeva e beveva il suo primo sorso.
  
  'Vediamo... Miscela dolce, molta vodka, liquore al caffè, panna. Mi dice che ti piace bere, che sai come maneggiare i liquori, che hai passato un po' di tempo a trovare quello che ti piace, che hai rispetto per ciò che ti circonda e che sei esigente.'
  
  "Eccellente," disse Andrea con una certa ironia, la sua migliore difesa quando era insicura. "Sai una cosa? Panna fresca in nessun bar portatile, figuriamoci in quello di un miliardario agorafobo che raramente ha clienti, soprattutto in mezzo al giordano deserto, e che, per quanto posso vedere, beve scotch".
  
  "Bene, ora sono io quello sorpreso", disse Kine, voltando le spalle al giornalista e versandosi da bere.
  
  "Questo è tanto vicino alla verità quanto la differenza nei nostri saldi bancari, signor Kane."
  
  Il miliardario si voltò verso di lei, accigliato, ma non disse nulla.
  
  "Direi che è stato più un test e ti ho dato la risposta che ti aspettavi" ha continuato Andrea "Ora dimmi perché mi stai concedendo questa intervista".
  
  Kine prese un'altra sedia, ma evitò lo sguardo di Andrea.
  
  "Questo faceva parte del nostro accordo."
  
  "Credo di aver fatto la domanda sbagliata. Perché io?'
  
  "Ah, la maledizione del g'vir, il ricco. Tutti vogliono conoscere i suoi secondi fini. Tutti presumono che abbia un piano, soprattutto quando è ebreo."
  
  'Non hai risposto alla mia domanda'.
  
  "Signorina, temo che dovrai decidere quale risposta vuoi - la risposta a questa domanda oa tutte le altre."
  
  Andrea si morse il labbro inferiore, arrabbiata con se stessa. Il vecchio bastardo era più intelligente di quanto sembrasse.
  
  Mi ha sfidato senza nemmeno arruffare le piume. Va bene, vecchio, seguirò il tuo esempio. Aprirò completamente il mio cuore, ingoierò la tua storia, e quando meno te lo aspetti, scoprirò esattamente quello che voglio sapere, anche se dovrò strapparti la lingua con le pinzette.
  
  'Perché bevi se sei sotto farmaci?' disse Andrea, la sua voce volutamente aggressiva.
  
  "Immagino che tu sia giunto alla conclusione che prendo farmaci a causa della mia agorafobia", ha risposto Kine. "Sì, prendo farmaci per l'ansia e no, non dovrei bere. Lo faccio comunque. yo "Mio nonno odiava vederlo chic. È ubriaco. Per favore, interrompetemi se c'è una parola yiddish che non capite, signorina Otero."
  
  "Allora dovrò interromperti spesso perché non so niente."
  
  'Come si desidera. Il mio bisnonno beveva e non beveva, e mio nonno diceva sempre: "Dovresti calmarti, tate". Diceva sempre: "Vaffanculo, ho ottant'anni e berrò se voglio". È morto all'età di novantotto anni quando un mulo gli ha dato un calcio nello stomaco".
  
  Andrea rise. La voce di Caino è cambiata mentre parlava del suo antenato, dando vita al suo aneddoto come un narratore nato e usando altre voci.
  
  "Sai molto della tua famiglia. Eri vicino ai tuoi anziani?'
  
  "No, i miei genitori sono morti durante la seconda guerra mondiale. Anche se mi hanno raccontato delle storie, non ricordo molto per come abbiamo passato i miei primi anni. Quasi tutto quello che so sulla mia famiglia è stato raccolto da varie fonti esterne. Diciamo solo che quando finalmente sono riuscito a farlo, ho setacciato tutta l'Europa alla ricerca delle mie radici'.
  
  "Parlami di quelle radici. Ti dispiace se registro la nostra intervista?' chiese Andrea mentre tirava fuori dalla tasca il suo registratore vocale digitale. Potrebbe registrare trentacinque ore di voce di altissima qualità.
  
  'Continua. Questa storia inizia un rigido inverno a Vienna, con una coppia ebrea che cammina verso un ospedale nazista...'
  
  
  56
  
  
  
  ELLIS ISLAND, New York
  
  dicembre 1943
  
  
  Yudel pianse sommessamente nell'oscurità della stiva. La nave si fermò al molo ei marinai fecero cenno ai profughi che riempivano ogni centimetro del mercantile turco di scendere. Si affrettarono tutti in avanti in cerca di aria fresca. Ma Yudel non si mosse. Afferrò le dita fredde di Jora Mayer, rifiutandosi di credere che fosse morta.
  
  Questo non era il suo primo contatto con la morte. Ne aveva viste molte da quando aveva lasciato il posto segreto nella casa del giudice Rath. Fuggire da questo piccolo buco, soffocante ma sicuro, è stato uno shock enorme. La sua prima esposizione alla luce del sole gli aveva insegnato che là fuori vivevano dei mostri. La sua prima esperienza in città gli aveva insegnato che ogni piccolo angolo era una copertura da cui poteva sorvegliare la strada prima di correre velocemente a quello successivo. La sua prima esperienza con i treni lo fece inorridire per il loro rumore e per i mostri che camminavano su e giù per i corridoi alla ricerca di qualcuno da afferrare. Per fortuna, se mostravi loro cartellini gialli, non ti davano fastidio. La sua prima esperienza in campo aperto gli fece odiare la neve, e il freddo pungente gli gelava i piedi quando camminava. La sua prima conoscenza del mare fu una conoscenza di spazi spaventosi e impossibili, con il muro della prigione visto dall'interno.
  
  Sulla nave che lo ha portato a Istanbul, Yudel si è sentito meglio quando si è rannicchiato in un angolo buio. Impiegarono solo un giorno e mezzo per raggiungere il porto turco, ma ci vollero sette mesi prima che potessero lasciarlo.
  
  Jorah Mayer ha lottato instancabilmente per ottenere un visto di uscita. All'epoca la Turchia era un Paese neutrale e molti profughi affollavano i moli, formando lunghe file davanti ai consolati o alle organizzazioni umanitarie come la Mezzaluna Rossa. Ad ogni nuovo giorno, la Gran Bretagna limitava il numero di ebrei che entravano in Palestina. Gli Stati Uniti si sono rifiutati di consentire l'ingresso di più ebrei. Il mondo ha fatto orecchie da mercante alle inquietanti notizie dei massacri nei campi di concentramento. Anche un giornale così famoso come il Times di Londra ha definito il genocidio nazista solo "storie dell'orrore".
  
  Nonostante tutti gli ostacoli, Jora ha fatto del suo meglio. Chiedeva l'elemosina per strada e di notte copriva il minuscolo Yudel con il suo cappotto. Ha cercato di evitare di usare i soldi che le aveva dato il dottor Rath. Dormivano dove potevano. A volte era un albergo puzzolente o un atrio affollato della Mezzaluna Rossa, dove di notte i profughi coprivano ogni centimetro del pavimento di piastrelle grigie, e alzarsi per urinare era un lusso.
  
  Tutto ciò che Jora poteva fare era sperare e pregare. Non aveva contatti e parlava solo yiddish e tedesco, rifiutandosi di usare la sua prima lingua perché le riportava brutti ricordi. La sua salute non è migliorata. La mattina in cui ha tossito sangue per la prima volta, ha deciso che non poteva più aspettare. Ha raccolto il suo coraggio e ha deciso di dare tutti i loro soldi rimanenti a un marinaio giamaicano che lavorava a bordo di una nave mercantile battente bandiera americana. La nave è partita in pochi giorni. Un membro dell'equipaggio è riuscito a introdurli di nascosto nella stiva. Lì si sono mescolati con centinaia di persone che hanno avuto la fortuna di avere parenti ebrei negli Stati Uniti, che hanno sostenuto le loro richieste di visto.
  
  Jora morì di tubercolosi trentasei ore prima di arrivare negli Stati Uniti. Yudel non l'ha lasciata per un minuto, nonostante la sua stessa malattia. Ha sviluppato una grave infezione all'orecchio e il suo udito è rimasto bloccato per diversi giorni. La sua testa era come un barile pieno di marmellata, e qualsiasi rumore forte suonava come cavalli al galoppo sopra il suo coperchio. Ecco perché non riusciva a sentire il marinaio che gli urlava di andarsene. Stanco di minacciare il ragazzo, il marinaio cominciò a prenderlo a calci.
  
  Muoviti, bastardo. Ti stanno aspettando alla dogana".
  
  Yudel cercò di nuovo di trattenere Jora. Il marinaio, un uomo basso e brufoloso, lo afferrò per il collo e lo strappò con violenza.
  
  Qualcuno verrà e la porterà via. Tu, vattene!'
  
  Il ragazzo si è liberato. Perquisì il cappotto di Jora e riuscì a trovare la lettera di suo padre di cui Jora gli aveva parlato così tante volte. Lo prese e lo nascose nella camicia prima che il marinaio lo afferrasse di nuovo e lo spingesse fuori nella spaventosa luce del giorno.
  
  Yudel scese la passerella nell'edificio, dove doganieri vestiti con uniformi blu aspettavano ai lunghi tavoli per ricevere file di immigrati. Tremando di febbre, Yudel aspettò in fila. I suoi piedi bruciavano negli stivali logori, desiderosi di scappare e nascondersi dalla luce.
  
  Alla fine è stato il suo turno. Un doganiere con gli occhi piccoli e le labbra sottili lo guardò da sopra gli occhiali d'oro.
  
  - Nome e visto?
  
  Yudel fissò il pavimento. Non ha capito.
  
  Non ho un giorno intero. Il tuo nome e il tuo visto. Sei mentalmente handicappato?'
  
  Un altro doganiere più giovane con baffi lussureggianti cercò di rassicurare il suo collega.
  
  Vacci piano, Creighton. Viaggia da solo e non capisce".
  
  Questi ratti ebrei capiscono più di quanto pensi. Accidenti! Oggi questa è la mia ultima nave e il mio ultimo ratto. Murphy ha una birra fredda che mi aspetta. Se ti rende felice, prenditi cura di lui, Gunther.
  
  Un funzionario con grandi baffi fece il giro del tavolo e si accovacciò davanti a Yudel. Cominciò a parlare con Yudel, prima in francese, poi in tedesco e infine in polacco. Il ragazzo continuava a fissare il pavimento.
  
  Non ha il visto ed è un imbecille. Lo rispediremo in Europa con la prossima maledetta nave", intervenne l'ufficiale occhialuto. "Di' qualcosa, idiota." Si sporse sul tavolo e diede un pugno all'orecchio a Yudel.
  
  Per un secondo, Yudel non sentì nulla. Ma poi il dolore gli riempì improvvisamente la testa, come se fosse stato pugnalato, e un flusso di pus caldo esplose dall'orecchio infetto.
  
  Gridò la parola "compassione" in yiddish.
  
  "Rahmons!"
  
  Il funzionario baffuto si rivolse con rabbia al suo collega.
  
  "Basta, Creighton!"
  
  'Bambino non identificato, non capisce la lingua, nessun visto. Deportazione.'
  
  L'uomo con i baffi frugò velocemente nelle tasche del ragazzo. Non c'era il visto. In effetti, nelle sue tasche non c'era altro che qualche briciola di pane e una busta con scritte in ebraico. Controllò i soldi, ma c'era solo una lettera, che rimise nella tasca di Yudel.
  
  "Ti ha preso, dannazione! Non hai sentito il suo nome? Probabilmente ha perso il visto. Non vuoi deportarlo, Creighton. Se lo fai, saremo qui per altri quindici minuti.
  
  L'ufficiale occhialuto fece un respiro profondo e si arrese.
  
  Digli di pronunciare il suo cognome ad alta voce così posso sentirlo, e poi andiamo a bere una birra. Se fallisce, dovrà affrontare la deportazione diretta'.
  
  "Aiutami, piccola" sussurrò l'uomo baffuto. 'Fidati di me, non vuoi tornare in Europa o finire in un orfanotrofio. Devi convincere questo tizio che fuori c'è della gente che ti aspetta". Riprovò, usando l'unica parola yiddish che conosceva. "Mishpohe?" significa famiglia.
  
  Con labbra tremanti, appena udibili, Yudel pronunciò la sua seconda parola. "Cohen", disse.
  
  Con sollievo, il barbo guardò l'uomo occhialuto.
  
  "L'hai sentito. Il suo nome è Raimondo. Si chiama Raymond Kane".
  
  
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  KAINE
  
  Inginocchiato davanti alla toilette di plastica all'interno della tenda, ha combattuto la voglia di vomitare mentre il suo assistente cercava invano di fargli bere dell'acqua. Il vecchio riuscì finalmente a contenere la nausea. Odiava vomitare, la sensazione rilassante ma estenuante di bandire tutto ciò che lo stava divorando dall'interno. Era un vero riflesso della sua anima.
  
  "Non hai idea di quanto mi sia costato, Jacob. Non hai idea di cosa ci sia nel discorso foresta 6... Parlando con lei, mi vedo così indifeso. Non ce la facevo più. Vuole un'altra seduta".
  
  "Temo che dovrà sopportarlo ancora per un po', signore."
  
  Il vecchio guardò il bar all'altro capo della stanza. Il suo assistente, notando la direzione del suo sguardo, lo guardò con disapprovazione, e il vecchio distolse lo sguardo e sospirò.
  
  "Gli esseri umani sono pieni di contraddizioni, Jacob. Finiamo per goderci ciò che odiamo di più. Raccontare a uno sconosciuto della mia vita mi ha tolto un peso dalle spalle. Per un momento, mi sono sentito connesso al mondo. Ho progettato di ingannarla, magari mescolando bugie con verità. Invece le ho detto tutto".
  
  "L'hai fatto perché sai che non è una vera intervista. Non sarà in grado di pubblicarlo.'
  
  'Forse. O forse avevo solo bisogno di parlare. Credi che sospetti qualcosa?
  
  "Non credo, signore. In ogni caso, siamo quasi arrivati al traguardo'.
  
  "È molto intelligente, Jacob. Guardala attentamente. Potrebbe essere qualcosa di più di un attore minore in tutta questa faccenda".
  
  
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  ANDREA E DOCK
  
  L'unica cosa che ricordava dell'incubo era il sudore freddo, era sopraffatta dalla paura e ansimava nell'oscurità, cercando di ricordare dov'era. Era un sogno ricorrente, ma Andrea non ha mai saputo di cosa si trattasse. Tutto è stato cancellato nel momento in cui si è svegliata, lasciandole solo tracce di paura e solitudine.
  
  Ma ora Doc era subito al suo fianco, strisciando verso il suo materasso, sedendosi accanto a lei e mettendole una mano sulla spalla. Uno aveva paura di andare oltre, l'altro - che non sarebbe andata. Andrea singhiozzò. Doc l'abbracciò.
  
  Le loro fronti si toccarono, e poi le loro labbra.
  
  Come un'auto che ha lottato per ore in salita e finalmente è arrivata in cima, il momento successivo doveva essere decisivo, il momento dell'equilibrio.
  
  La lingua di Andrea cercò freneticamente quella di Doc e lei ricambiò il bacio. Doc si tolse la maglietta di Andrea e fece scorrere la lingua sulla pelle bagnata e salata dei suoi seni. Andrea si appoggiò allo schienale del materasso. Non aveva più paura.
  
  L'auto correva in discesa, senza freni.
  
  
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  SCAVI
  
  DESERTO DI AL-MUDAWWARA, GIORDANIA
  
  
  domenica 16 luglio 2006 1:28.
  
  
  Rimasero a lungo vicini l'uno all'altro, parlando; baciandosi ogni poche parole, come se non potessero credere di essersi ritrovati e che l'altra persona fosse ancora lì.
  
  'Wow, dottore. Sai davvero come prenderti cura dei tuoi pazienti', ha detto Andrea, accarezzando il collo di Doc e giocando con i riccioli tra i suoi capelli.
  
  "Fa parte del mio giuramento ipocrita."
  
  "Pensavo fosse il giuramento di Ippocrate".
  
  "Ho fatto un altro giuramento".
  
  "Non importa quanto scherzi, non mi farai dimenticare che sono ancora arrabbiato con te."
  
  "Mi dispiace di non averti detto la verità su di me, Andrea. Immagino che mentire faccia parte del mio lavoro.'
  
  "Cos'altro è incluso nel tuo lavoro?"
  
  "Il mio governo vuole sapere cosa sta succedendo qui. E non chiedermelo più, perché non te lo dirò".
  
  "Abbiamo dei modi per farti parlare," disse Andrea, spostando le sue carezze altrove sul corpo di Doc.
  
  "Sono sicuro di poter respingere l'interrogatorio", sussurrò Doc.
  
  Nessuna delle due donne parlò per diversi minuti, finché Doc non emise un lungo gemito quasi senza suono. Poi strinse Andrea a sé e le sussurrò all'orecchio.
  
  'Cedva'.
  
  'Cosa significa?' sussurrò Andrea.
  
  'Questo è il mio nome'.
  
  Andrea sussultò sorpreso. Doc provò gioia in lei e la abbracciò forte.
  
  "Il tuo nome segreto?"
  
  "Non dirlo mai ad alta voce. Ora sei l'unico che lo sa".
  
  'E i tuoi genitori?'
  
  "Non sono più vivi."
  
  'Mi dispiace'.
  
  "Mia madre è morta quando ero una ragazza e mio padre è morto in prigione nel Negev".
  
  "Perché era lì?"
  
  'Sei sicuro di volerlo sapere? È una storia di merda e deludente".
  
  "La mia vita è piena di delusioni di merda, dottore. Sarebbe bello ascoltare qualcun altro per un cambiamento.'
  
  Ci fu un breve silenzio.
  
  "Mio padre era un katsa, un agente speciale del Mossad. Ce ne sono solo trenta alla volta, e quasi nessuno nell'Istituto raggiunge questo grado. Ci sono dentro da sette anni, e sono solo un bat leweiha, la classe inferiore. Ho trentasei anni, quindi "non credo che avrò una promozione. Ma mio padre era un katsa all'età di ventinove anni. Ha lavorato molto fuori da Israele e ha fatto uno dei suoi ultimi interventi chirurgici nel 1983. Ha vissuto a Beirut per alcuni mesi.'
  
  "Non sei andato con lui?"
  
  "Ho viaggiato con lui solo quando è andato in Europa o negli Stati Uniti. Allora Beirut non era il posto giusto per una ragazzina. In effetti, non era il posto giusto per nessuno. Lì incontrò padre Fowler. Fowler era in viaggio verso la valle della Bekaa per salvare alcuni missionari. Mio padre lo rispettava molto. Ha detto che salvare queste persone è stato l'atto più coraggioso che avesse mai visto in vita sua, e non c'era una parola al riguardo sulla stampa. I missionari hanno semplicemente detto che erano stati rilasciati'.
  
  'Credo che questo tipo di lavoro non gradisca la pubblicità'.
  
  'No non lo è. Durante la missione mio padre scoprì qualcosa di inaspettato: informazioni che suggerivano che un gruppo di terroristi islamici con un camion pieno di esplosivo stesse per attaccare uno stabilimento americano. Mio padre lo ha riferito al suo superiore, il quale ha risposto che se gli americani ficcano il naso in Libano, si meritano tutto quello che hanno".
  
  "Cosa ha fatto tuo padre?"
  
  "Ha inviato una nota anonima all'ambasciata americana per avvertirli; ma senza una fonte affidabile che lo confermasse, la nota fu ignorata. Il giorno successivo, un camion carico di esplosivo si è schiantato contro i cancelli di una base dei Marines, uccidendo 241 Marines.'
  
  'Mio Dio'.
  
  "Mio padre è tornato in Israele, ma la storia non è finita qui. La CIA ha chiesto spiegazioni al Mossad e qualcuno ha fatto il nome di mio padre. Pochi mesi dopo, mentre tornava a casa da un viaggio in Germania, fu fermato all'aeroporto. La polizia ha perquisito le sue borse e ha trovato duecento grammi di plutonio e prove che stava cercando di venderlo al governo iraniano. Con questa quantità di materiale, l'Iran potrebbe costruire una bomba nucleare di medie dimensioni. Mio padre è andato in prigione, con poco o nessun processo.'
  
  "Qualcuno ha piazzato delle prove contro di lui?"
  
  "La CIA si è vendicata. Hanno usato mio padre per mandare un messaggio agli agenti di tutto il mondo: se scopri di nuovo qualcosa del genere, assicurati di farcelo sapere o faremo in modo che tu sia fottuto.'
  
  'Oh dottore, questo deve averti distrutto. Almeno tuo padre sapeva che credevi in lui".
  
  Ci fu un altro silenzio, questa volta lungo.
  
  "Mi vergogno a dirlo, ma... per parecchi anni non ho creduto all'innocenza di mio padre. Pensavo fosse stanco, che volesse guadagnare dei soldi. Era completamente solo. Tutti si sono dimenticati di lui, me compreso".
  
  "Sei riuscito a riconciliarti con lui prima che morisse?"
  
  'NO'.
  
  Improvvisamente Andrea abbracciò il dottore, che iniziò a piangere.
  
  "Due mesi dopo la sua morte, un rapporto altamente confidenziale di Sodi Bayother è stato declassificato. Dichiarava che mio padre era innocente, e questo era supportato da prove concrete, incluso il fatto che il plutonio apparteneva agli Stati Uniti".
  
  'Aspetta... Stai dicendo che il Mossad sapeva tutto fin dall'inizio?'
  
  "L'hanno venduto, Andrea. Per nascondere la loro doppiezza, hanno consegnato la testa di mio padre alla CIA. La CIA era soddisfatta e la vita andava avanti, tranne 241 soldati e mio padre nella sua cella di massima sicurezza".
  
  'Bastardi...'
  
  "Mio padre è sepolto a Gilot, a nord di Tel Aviv, in un luogo riservato ai caduti in battaglia contro gli arabi. Fu il settantunesimo ufficiale del Mossad ad essere sepolto lì con tutti gli onori e acclamato come un eroe di guerra. Niente di tutto questo cancella la disgrazia che mi hanno causato".
  
  "Non capisco, dottore. Io davvero non so. Perché diavolo lavori per loro?
  
  "Per lo stesso motivo per cui mio padre ha sopportato dieci anni di prigione: perché Israele viene prima di tutto".
  
  "Un altro pazzo, proprio come Fowler".
  
  "Non mi hai ancora detto come vi conoscete."
  
  La voce di Andrea si incupì. Questo ricordo non era del tutto piacevole.
  
  'Nell'aprile 2005 mi sono recato a Roma per seguire la morte del Papa. Per caso mi sono imbattuta in una cassetta in cui un serial killer racconta di aver ucciso una coppia di cardinali che avrebbero dovuto partecipare al conclave per scegliere il successore di Giovanni Paolo II. Il Vaticano ha cercato di insabbiare questa storia e io sono finito sul tetto dell'edificio, a lottare per la mia vita. Diciamo che Fowler si è assicurato che non mi imbrattassero sul marciapiede. Ma nel farlo, è scappato con la mia esclusiva".
  
  'Capisco. Deve essere stato spiacevole".
  
  Andrea non ha avuto modo di rispondere. Fuori c'è stata una terribile esplosione che ha scosso le pareti della tenda.
  
  'Cos'era?'
  
  "Per un momento ho pensato che fosse... No, non poteva essere..." Doc si fermò a metà frase.
  
  Ci fu un grido.
  
  E inoltre.
  
  E poi molto altro.
  
  
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  SCAVI
  
  DESERTO DI AL-MUDAWWARA, GIORDANIA
  
  
  domenica 16 luglio 2006 1:41.
  
  
  Fuori regnava il caos.
  
  'Porta secchi'.
  
  "Portali lì."
  
  Jacob Russell e Mogens Dekker stavano gridando ordini contrastanti nel mezzo di un fiume di fango che scorreva da uno dei camion dell'acqua. Il gigantesco foro sul retro del serbatoio vomitava acqua preziosa, trasformando il terreno attorno ad esso in una densa sostanza appiccicosa rossastra.
  
  Diversi archeologi, Brian Hanley e persino padre Fowler correvano da un posto all'altro in mutande, cercando di mettersi in fila con i secchi per raccogliere quanta più acqua possibile. A poco a poco, il resto dei membri assonnati della spedizione si unì a loro.
  
  Qualcuno - Andrea non sapeva bene chi fosse, perché l'uomo era coperto di fango dalla testa ai piedi - stava cercando di costruire un muro di sabbia vicino alla tenda di Cain per bloccare il fiume di fango che si dirigeva verso di lei. Affondò ripetutamente la pala nella sabbia, ma presto dovette spalare il fango, così si fermò. Fortunatamente, la tenda del miliardario era un po' più alta e Kine non dovette lasciare il suo nascondiglio.
  
  Nel frattempo, Andrea e Doc si sono vestiti velocemente e si sono uniti alla fila degli altri ritardatari. Mentre restituivano i secchi vuoti e mandavano avanti quelli pieni, la giornalista si rese conto che quello che lei e Doc stavano facendo prima dell'esplosione era il motivo per cui erano gli unici che si erano presi la briga di mettersi tutti i vestiti prima di uscire.
  
  "Portami una torcia per saldatura", gridò Brian Hanley dalla parte anteriore della catena accanto all'autocisterna.La catena ha trasmesso il comando, ripetendo le sue parole come una litania.
  
  "Niente di simile", rispose la catena.
  
  Robert Frick era dall'altra parte del filo, sapendo benissimo che con una torcia e un grosso foglio d'acciaio avrebbero potuto saldare il buco, ma non ricordava di averlo disimballato e non aveva avuto il tempo di guardare. Doveva trovare un modo per immagazzinare l'acqua che potevano salvare, ma non riusciva a trovare niente di abbastanza grande.
  
  Improvvisamente a Frick venne in mente che i grandi contenitori di metallo che stavano usando per trasportare l'attrezzatura potevano contenere acqua. E se l'avessero portato più vicino al fiume d'acqua, forse ne avrebbero raccolti di più. I gemelli Gottlieb, Marla Jackson e Tommy Eichberg, hanno sollevato una delle scatole e hanno cercato di portarla verso la falla, ma gli ultimi piedi sono stati impossibili poiché i loro piedi hanno perso trazione sul terreno scivoloso. Nonostante ciò, sono riusciti a riempire due contenitori prima che la pressione dell'acqua iniziasse a calare.
  
  "Adesso è vuoto. Proviamo a chiudere il buco.'
  
  Quando l'acqua si avvicinò al livello del buco, riuscirono a improvvisare un tappo di sughero usando diversi piedi di tela impermeabile. Tre persone premevano sulla tela, ma il buco era così grande e irregolare che si limitava a rallentare la perdita.
  
  Dopo mezz'ora il risultato è stato deludente.
  
  "Penso che abbiamo risparmiato circa 475 galloni dagli 8700 rimasti nel serbatoio", ha detto Robert Frick, scoraggiato, con le mani tremanti per la stanchezza.
  
  La maggior parte dei membri della spedizione si accalcava davanti alle tende. Frick, Russell, Dekker e Harel erano accanto alla petroliera.
  
  "Temo che non ci saranno docce per nessun altro", disse Russell. "Avremo acqua a sufficienza per dieci giorni se stanziamo poco più di dodici pinte a persona. Sarà sufficiente, dottore?"
  
  'Fa sempre più caldo ogni giorno. A mezzogiorno la temperatura raggiungerà i 110 gradi. Questo equivale al suicidio per chiunque lavori al sole. Per non parlare del fatto che devi almeno mantenere un po' di igiene personale".
  
  "E non dimenticare che dobbiamo cucinare", disse Frick, chiaramente preoccupato: adorava la zuppa e immaginava di mangiare solo salsicce per i prossimi giorni.
  
  "Dovremo cavarcela", disse Russell.
  
  "E se ci vogliono più di dieci giorni per completare il lavoro, signor Russell? Dobbiamo portare altra acqua da Aqaba. Dubito che questo metterà a repentaglio il successo della missione.'
  
  "Dottor Harel, mi dispiace informarla, ma ho appreso dalla radio della nave che Israele è in guerra con il Libano da quattro giorni."
  
  'Veramente? Non ne avevo idea", mentì Harel.
  
  "Ogni gruppo radicale della regione sostiene la guerra. Riesci a immaginare cosa succederebbe se un commerciante locale dicesse accidentalmente alla persona sbagliata che ha venduto acqua a diversi americani che corrono nel deserto? Essere al verde e avere a che fare con gli intrusi che hanno ucciso Erling sarebbe l'ultimo dei nostri problemi".
  
  "Capisco", disse Harel, rendendosi conto che la sua capacità di far uscire Andrea da lì era svanita. "Ma non lamentarti quando tutti hanno un colpo di calore".
  
  "Dannazione!" disse Russell, esprimendo la sua frustrazione mentre prendeva a calci una delle gomme del camion. Harel riconobbe a malapena l'assistente di Cain. Kamp 7, come disse Andrea, sempre calmo e imperturbabile. Questa era la prima volta che lo sentiva imprecare.
  
  "Ti stavo solo avvertendo," replicò Doc.
  
  "Come stai, Dekker? Hai idea di cosa sia successo qui? L'assistente di Kine rivolse la sua attenzione al comandante sudafricano.
  
  Dekker, che non aveva parlato dal patetico tentativo di salvare parte delle loro scorte d'acqua, era inginocchiato sul retro del camion dell'acqua, esaminando l'enorme buco nel metallo.
  
  "Signor Dekker?" ripeté Russell con impazienza.
  
  Il sudafricano si alzò.
  
  "Guarda: un buco rotondo nel mezzo del camion. È facile da fare. Se quello fosse il nostro unico problema, potremmo coprirlo con qualcosa". Indicò una linea irregolare che attraversava il buco. "Ma questa frase complica le cose."
  
  'Cos'hai in mente?' chiese Harel.
  
  "Chiunque abbia fatto questo ha piazzato una sottile linea di esplosivo sul serbatoio, che, insieme alla pressione dell'acqua all'interno, ha fatto piegare il metallo verso l'esterno invece di piegarsi verso l'interno. Anche se avessimo una torcia per saldare, non potremmo chiudere il foro. Questo è il lavoro di un artista.'
  
  'Eccezionale! Abbiamo a che fare con il fottuto Leonardo da Vinci", disse Russell, scuotendo la testa.
  
  
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  File MP3 recuperato dalla polizia del deserto giordano dal registratore digitale di Andrea Otero dopo il disastro della spedizione Moses
  
  DOMANDA: Professor Forrester, c'è qualcosa che mi interessa molto, e si tratta di presunti fenomeni soprannaturali che sono stati associati all'Arca dell'Alleanza.
  
  
  RISPOSTA: Siamo tornati su questo.
  
  
  Domanda: Professore, la Bibbia menziona una serie di fenomeni inspiegabili, come questa luce-
  
  
  A: Questo non è 'l'altro mondo'. Questa è la Shekinah, la presenza di Dio. Devi parlare con rispetto. E sì, gli ebrei credevano che di tanto in tanto apparisse un bagliore tra i cherubini, un chiaro segno che Dio era dentro.
  
  
  Domanda: O l'israelita che cadde morto dopo aver toccato l'Arca. Credi davvero che la potenza di Dio sia nella reliquia?
  
  
  R: Signorina Otero, deve capire che 3500 anni fa le persone avevano una diversa concezione del mondo e un modo completamente diverso di rapportarsi ad esso. Se Aristotele, che è più di mille anni più vicino a noi, vedeva il Cielo come tante sfere concentriche, immaginate cosa pensavano gli ebrei dell'Arca.
  
  
  D: Temo che mi abbia confuso, professore.
  
  
  R: È solo una questione di metodo scientifico. In altre parole, una spiegazione razionale, o meglio, la mancanza di una spiegazione. Gli ebrei non sapevano spiegare come uno scrigno d'oro potesse risplendere di una luce propria e indipendente, quindi si limitarono a dare un nome e una spiegazione religiosa a un fenomeno che era al di là della comprensione dell'antichità.
  
  
  Domanda: E qual è la spiegazione, professore?
  
  
  A: Hai sentito parlare della batteria di Baghdad? No certo che no. Non è qualcosa di cui sentiresti parlare in TV.
  
  
  D: Professore...
  
  
  R: La batteria di Baghdad è una serie di manufatti trovati nel museo della città nel 1938. Consisteva in vasi di terracotta contenenti cilindri di rame tenuti in posizione da asfalto, ciascuno contenente un'asta di ferro. In altre parole, il tutto era uno strumento elettrochimico primitivo ma efficace che veniva utilizzato per rivestire vari oggetti con rame attraverso l'elettrolisi.
  
  
  D: Non è così sorprendente. Nel 1938 questa tecnologia aveva quasi novant'anni.
  
  
  A: Signorina Otero, se mi lasciasse continuare, non sembrerebbe così idiota. I ricercatori che hanno analizzato la batteria di Baghdad hanno scoperto che ha avuto origine nell'antica Sumer e sono stati in grado di datarla al 2500 a.C. Questo è mille anni prima dell'Arca dell'Alleanza e quarantatré secoli prima di Faraday, l'uomo che avrebbe inventato l'elettricità.
  
  
  Domanda: E l'Arca era simile?
  
  
  R: L'Arca era un condensatore elettrico. Il design era molto intelligente, consentendo l'accumulo di elettricità statica: due lastre d'oro separate da uno strato isolante di legno, ma collegate da due putti d'oro che fungevano da terminali positivi e negativi.
  
  
  Domanda: Ma se fosse un condensatore, come immagazzinava l'elettricità?
  
  
  A: La risposta è piuttosto prosaica. Gli oggetti del Tabernacolo e del Tempio erano fatti di pelle, lino e pelo di capra, tre dei cinque materiali che possono generare la maggior quantità di elettricità statica. Nelle giuste condizioni, l'Arca potrebbe emettere circa duemila volt. Ha senso che gli unici che potevano toccarlo fossero i "pochi eletti". Puoi scommettere che pochi eletti avevano guanti molto spessi.
  
  Domanda: Quindi insisti che l'Arca non è venuta da Dio?
  
  
  R: Signorina Otero, niente potrebbe essere più lontano dalle mie intenzioni. Il mio punto è che Dio chiese a Mosè di conservare i comandamenti in un luogo sicuro in modo che potessero essere onorati nei secoli a venire e diventare un aspetto centrale della fede ebraica. E che le persone hanno inventato modi artificiali per mantenere viva la leggenda dell'Arca.
  
  
  Domanda: Che dire di altri disastri, come il crollo delle mura di Gerico, la sabbia e le tempeste di fuoco che hanno distrutto intere città?
  
  
  R: Storie e miti inventati.
  
  
  Domanda: Quindi respingi l'idea che l'Arca possa portare disastri?
  
  
  R: Certamente.
  
  
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  SCAVI
  
  DESERTO DI AL-MUDAWWARA, GIORDANIA
  
  
  martedì 18 luglio 2006 13:02.
  
  
  Diciotto minuti prima della sua morte, Kira Larsen ha pensato alle salviette per neonati. Era una specie di riflesso mentale. Poco dopo aver dato alla luce il piccolo Bente, due anni fa, ha scoperto i benefici di piccoli asciugamani che erano sempre umidi e lasciavano un gradevole profumo.
  
  Un altro vantaggio era che suo marito le odiava.
  
  Non che Kira fosse una persona cattiva. Ma per lei, uno dei vantaggi aggiuntivi del matrimonio era che avrebbe notato piccole crepe nelle difese del marito e ci avrebbe messo qualche battuta per vedere cosa sarebbe successo. In questo momento, Alex avrebbe dovuto accontentarsi di qualche salvietta per neonati perché doveva prendersi cura di Bent fino alla fine della spedizione. Kira stava tornando trionfante, con la soddisfazione di segnare punti veri contro il signor "Mi-hanno-fatto-socio-dello-studio-avvocato".
  
  Sono una cattiva madre, dal momento che voglio condividere con lui la responsabilità per nostro figlio? È così? Diavolo, no!
  
  Due giorni fa, quando un'esausta Kira ha sentito Jacob Russell dire che avrebbero dovuto intensificare il lavoro e che non ci sarebbero state più docce, ha pensato di poter affrontare qualsiasi cosa. Niente le impedirà di farsi un nome come archeologa. Sfortunatamente, la realtà e ciò che una persona immagina non sempre coincidono.
  
  Ha sopportato stoicamente l'umiliazione di essere perquisita dopo che il camion dell'acqua era stato attaccato. Rimase lì, coperta di fango dalla testa ai piedi, e guardò mentre i soldati frugavano tra le sue carte e la biancheria intima. Molti membri della spedizione hanno protestato, ma tutti hanno tirato un sospiro di sollievo quando la ricerca è terminata e non è stato trovato nulla. Il morale del gruppo è cambiato molto a seguito dei recenti avvenimenti.
  
  "Almeno non è uno di noi", disse David Pappas mentre le luci si spegnevano e la paura permeava ogni ombra. "Questo può consolarci".
  
  "Chiunque sia probabilmente non sa cosa stiamo facendo qui. Potrebbero essere i beduini, arrabbiati con noi per aver invaso il loro territorio. Non faranno nient'altro con tutte quelle mitragliatrici sulle scogliere. '
  
  "Non è che le mitragliatrici abbiano fatto molto bene a Stowe."
  
  "Continuo a dire che il dottor Harel sa qualcosa della sua morte", insistette Kira.
  
  Ha detto a tutti che, nonostante fingesse, il dottore non era nel suo letto quando Kira si è svegliata quella notte, ma nessuno le ha prestato molta attenzione.
  
  'Calmati tutti. La cosa migliore che puoi fare per Erling e per te stesso è decidere come scaveremo questo tunnel. Voglio che tu ci pensi anche quando dormi", ha detto Forrester, che, su sollecitazione di Dekker, ha lasciato la sua tenda personale sul lato opposto del campo e si è unito agli altri.
  
  Kira era spaventata, ma fu ispirata dalla furiosa indignazione del professore.
  
  Nessuno ci caccerà fuori di qui. Abbiamo una missione da compiere e la realizzeremo a qualunque costo. Le cose andranno meglio dopo questo, pensò, senza rendersi conto di aver chiuso la cerniera del sacco a pelo in un ridicolo tentativo di proteggersi.
  
  
  Quarantotto estenuanti ore dopo, una squadra di archeologi ha tracciato il percorso che avrebbero seguito, scavando in un angolo per raggiungere il sito. Kira non si permise di chiamarlo altro che 'oggetto' finché non furono sicure che fosse quello che si aspettavano e non... non solo qualcos'altro.
  
  All'alba di martedì la colazione era già diventata un ricordo. Tutti i membri della spedizione hanno contribuito a costruire una piattaforma in acciaio che avrebbe permesso al miniescavatore di trovare un punto di attacco sul fianco della montagna. In caso contrario, il terreno irregolare e il forte angolo di inclinazione avrebbero comportato il rischio che la piccola ma potente macchina si ribaltasse all'inizio del lavoro. David Pappas ha progettato la struttura in modo che potessero iniziare a scavare un tunnel a circa venti piedi sopra il fondo del canyon. Scavare una galleria profonda quindici metri, poi in diagonale nella direzione opposta all'oggetto.
  
  Questo era il piano. La morte di Kira sarebbe una delle conseguenze indesiderate.
  
  
  Diciotto minuti prima dell'incidente, la pelle di Kira Larsen era così appiccicosa che sembrava indossasse una tuta di gomma puzzolente. Gli altri hanno utilizzato parte della loro razione d'acqua per mantenersi il più in forma possibile. Non Kira. Aveva una sete incredibile - sudava sempre molto, soprattutto dopo la gravidanza - e beveva anche piccoli sorsi dalle bottiglie di altre persone quando non guardavano.
  
  Chiuse gli occhi per un attimo e immaginò mentalmente la stanza di Bente: sul comò c'era una scatola di salviette per neonati, che in quel momento sarebbero state divine sulla sua pelle. Fantasticava di strofinarseli sul corpo, rimuovendo lo sporco e la polvere che si erano accumulati nei suoi capelli, all'interno dei gomiti e attorno ai bordi del reggiseno. E poi ha abbracciato la sua bambina, ha giocato con lei sul letto, come faceva ogni mattina, e le ha spiegato che sua madre aveva trovato un tesoro sepolto.
  
  Il miglior tesoro di tutti.
  
  Kira trasportava alcune assi di legno che Gordon Darwin ed Ezra Levin usarono per rinforzare le pareti del tunnel per evitare il crollo. Doveva essere largo dieci piedi e alto otto piedi. Il professore e David Pappas hanno discusso per ore sulle taglie.
  
  "Ci metteremo il doppio del tempo! Pensi che questa sia archeologia, Pappas? È una sanguinosa operazione di salvataggio e abbiamo solo un periodo di tempo limitato nel caso tu non l'abbia notato!'
  
  "Se non lo allarghiamo abbastanza, non riusciremo a togliere facilmente la terra dal tunnel, l'escavatore andrà a sbattere contro i muri e tutto ci crollerà addosso. Sempre che non andiamo a sbattere contro la base rocciosa del dirupo, nel qual caso il risultato finale di tutto questo sforzo sarà la perdita di altri due giorni".
  
  "Al diavolo te, Pappas, e il tuo maestro di Harvard."
  
  Alla fine vinse David e il tunnel era di dieci piedi per otto.
  
  
  Kira si scostò distrattamente lo scarafaggio dai capelli mentre si dirigeva verso l'estremità opposta del tunnel, dove Robert Frick stava combattendo contro il muro di terra di fronte a lui. Nel frattempo, Tommy Eichberg stava caricando un nastro trasportatore che attraversava il fondo del tunnel e terminava a trenta centimetri dalla piattaforma, sollevando una costante nuvola di polvere sopra il fondo del canyon. La montagna di terra che era stata scavata dal fianco della collina era ormai alta quasi quanto l'apertura del tunnel.
  
  "Ciao, Kira", la salutò Eichberg. La sua voce suonava stanca. "Hai visto Hanley? Avrebbe dovuto sostituirmi".
  
  "È al piano di sotto che cerca di installare delle luci elettriche. Presto non saremo più in grado di vedere nulla qui.'
  
  Erano affondati di quasi venticinque piedi nel fianco della montagna, e alle due del pomeriggio la luce del giorno non raggiungeva più il fondo del tunnel, rendendo il lavoro quasi impossibile. Eichberg imprecò ad alta voce.
  
  "Devo continuare a rastrellare il terreno in questo modo per un'altra ora?" Stronzate", disse, gettando la pala a terra.
  
  "Non andare, Tommy. Se te ne vai, neanche Frick sarà in grado di continuare".
  
  "Be', prendi tu il controllo, Kira. Ho bisogno di pisciare.'
  
  Senza un'altra parola, se ne andò.
  
  Kira guardò per terra. Rastrellare la terra sul nastro trasportatore è stato un lavoro terribile. Eri costantemente chinato, dovevi fare tutto velocemente e guardare la leva dell'escavatore per assicurarti che non ti colpisse. Ma non voleva immaginare cosa avrebbe detto il professore se si fossero presi un'ora libera. L'avrebbe incolpata, come al solito. Kira era segretamente convinta che Forester la odiasse.
  
  Forse si è risentito per la mia partecipazione a Stow Erling. Forse gli piacerebbe essere nei panni di Stowe. Vecchio sporco. Vorrei che tu fossi al suo posto in questo momento, pensò, chinandosi per raccogliere la pala.
  
  "Guarda là dietro!"
  
  Frick girò un po' la scavatrice e la cabina quasi andò a sbattere contro la testa di Kira.
  
  'Stai attento!'
  
  "Ti avevo avvertito, bellezza. Mi dispiace.'
  
  Kira fece una smorfia alla macchina perché era impossibile arrabbiarsi con Frick. L'operatore dalle ossa larghe si distingueva per un carattere disgustoso, imprecando costantemente e rilasciando gas durante il lavoro. Era un uomo in ogni senso della parola, una persona reale. Kira lo apprezzava soprattutto, specialmente quando lo paragonava alle pallide imitazioni della vita che erano gli assistenti di Forrester.
  
  Il Butt Kissing Club, come li chiamava Stowe. Non voleva avere niente a che fare con loro.
  
  Cominciò a spalare la spazzatura sul nastro trasportatore. Dopo un po' avrebbero dovuto aggiungere un'altra sezione alla cintura man mano che il tunnel si addentrava nella montagna.
  
  "Ehi Gordon, Esdra! Smetti di rinforzare e porta un'altra sezione per il nastro trasportatore, per favore. '
  
  Gordon Darwin ed Ezra Levin obbedirono meccanicamente ai suoi ordini. Come tutti gli altri, sentivano di aver già raggiunto il limite della loro resistenza.
  
  Inutili come le tette di una rana, come direbbe mio nonno. Ma siamo così vicini; posso provare gli stuzzichini al ricevimento di benvenuto al museo di Gerusalemme. Un altro tiro e terrò a bada tutti i giornalisti. Un altro drink e il signor "Lavoro-fino-a-tardi-con-la-mia-segretaria" dovrà ammirarmi per una volta. Giuro su Dio.
  
  Darwin e Levin portarono un'altra sezione per il nastro trasportatore. L'attrezzatura consisteva in una dozzina di salsicce piatte, lunghe circa un piede e mezzo, collegate da un cavo elettrico. Erano poco più che rulli avvolti in un robusto nastro di plastica, ma spostavano una grande quantità di materiale all'ora.
  
  Kira raccolse di nuovo la pala, solo così i due uomini avrebbero dovuto tenere un po' più a lungo la sezione pesante del nastro trasportatore. La pala emise un suono forte, metallico, metallico.
  
  Per un secondo, l'immagine di una tomba appena aperta balenò nella mente di Kira.
  
  Successivamente, la terra si è inclinata. Kira perse l'equilibrio e Darwin e Levin inciamparono, perdendo il controllo della sezione che cadde sulla testa di Kira. La giovane donna urlò, ma non era un grido di terrore. Era un grido di sorpresa e paura.
  
  La terra si è mossa di nuovo. I due uomini scomparvero dal fianco di Kira come due bambini che scendono da una collina con lo slittino. Forse urlavano, ma lei non li sentiva, così come non sentiva gli enormi pezzi di terra che si staccavano dai muri e cadevano a terra con un tonfo sordo. Inoltre non ha sentito la pietra appuntita che è caduta dal soffitto e ha trasformato la sua tempia in un pasticcio sanguinante; e non sentì lo stridio del metallo quando il miniescavatore si staccò dalla piattaforma e si schiantò contro le rocce dieci metri più in basso.
  
  Kira non era a conoscenza di nulla perché tutti i suoi cinque sensi erano concentrati sulla punta delle sue dita, o più precisamente, sui quattro pollici e mezzo di cavo che stava usando per aggrapparsi al modulo teletrasporto, che era caduto quasi parallelamente al bordo del abisso.
  
  Ha provato a scalciare con le gambe per trovare sostegno, ma è stato inutile. Le sue mani erano sull'orlo dell'abisso e il terreno cominciò a cedere sotto il suo peso. Il sudore sulle sue mani significava che Kira non poteva resistere, ei quattro pollici e mezzo di cavo si trasformarono in tre e mezzo. Un'altra scivolata, un'altra trazione, e ora erano rimasti appena cinque centimetri di cavo.
  
  In uno di questi strani trucchi della mente umana, Kira imprecò per aver fatto aspettare Darwin e Lewin un po' più del necessario. Se ne avessero lasciato un tratto addossato alla parete del tunnel, il cavo non sarebbe caduto sotto i rulli d'acciaio del trasportatore.
  
  Alla fine, il cavo scomparve e Kira cadde nell'oscurità.
  
  
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  SCAVI
  
  DESERTO DI AL-MUDAWWARA, GIORDANIA
  
  
  Martedì 18 luglio 2006. 14:07.
  
  
  'Diverse persone sono morte'.
  
  'Chi?'
  
  "Larsen, Darwin, Levine e Frick".
  
  "Diavolo no, non Levine. L'hanno tirato fuori vivo".
  
  "Il dottore è lassù."
  
  'Sei sicuro?'
  
  "Te lo sto dicendo, cazzo."
  
  'Che è successo? Un'altra bomba?'
  
  "È stato un crollo. Niente di misterioso.'
  
  "È stato un sabotaggio, lo giuro. Sabotaggio.'
  
  
  Un cerchio di volti addolorati si raccolse intorno alla piattaforma. Si udì un sussurro ansioso quando Pappas emerse dall'ingresso del tunnel, seguito dal professor Forrester. Dietro di loro c'erano i fratelli Gottlieb, che, per la loro abilità nella discesa, furono incaricati da Dekker di salvare eventuali sopravvissuti.
  
  I gemelli tedeschi portarono il primo corpo su una barella, coperto da una coperta.
  
  "Questo è Darwin; Riconosco i suoi stivali'.
  
  Il professore si avvicinò al gruppo.
  
  "C'è stato un crollo dovuto a una cavità naturale nel terreno a cui non avevamo pensato. La velocità con cui stavamo scavando il tunnel non ci permetteva...' Si fermò, incapace di continuare.
  
  Penso che questo sia il massimo che può arrivare ad ammettere un errore, pensò Andrea mentre si trovava in mezzo al gruppo. Aveva una macchina fotografica in mano, pronta a scattare foto, ma quando ha scoperto cosa era successo, ha rimesso il copriobiettivo.
  
  I gemelli adagiarono con cura il corpo a terra, poi tirarono fuori la barella da sotto e tornarono nel tunnel.
  
  Un'ora dopo, i corpi dei tre archeologi e dell'operatore giacevano sul bordo della piattaforma. Levin fu l'ultimo ad andarsene. Ci vollero altri venti minuti per tirarlo fuori dal tunnel. Sebbene fosse l'unico a sopravvivere alla caduta iniziale, non c'era niente che il dottor Harel potesse fare per lui.
  
  "Ha subito troppi danni interni" sussurrò ad Andrea appena scesa. Il medico aveva il viso e le mani sporche di fango. "Preferirei..."
  
  "Non dire altro," disse Andrea, stringendole furtivamente la mano. Lei lo lasciò andare a coprirsi la testa con il berretto, come fece il resto del gruppo. Gli unici che non seguirono l'usanza ebraica furono i soldati , forse per ignoranza.
  
  Il silenzio era assoluto. Una calda brezza soffiava dalle rocce. Improvvisamente, il silenzio fu rotto da una voce che suonava profondamente agitata. Andrea ha voltato la testa e non credeva ai suoi occhi.
  
  La voce apparteneva a Russell. Stava camminando dietro Raymond Ken, e non erano a più di cento piedi dalla piattaforma.
  
  Il miliardario si avvicinò a loro a piedi nudi, incurvò le spalle e incrociò le braccia sul petto. Il suo assistente lo seguì, la sua faccia come un fulmine a ciel sereno. Si calmò quando si rese conto che gli altri potevano sentirlo. Era ovvio che vedere Kine lì, fuori dalla sua tenda, rendeva Russell estremamente nervoso.
  
  Lentamente, tutti si voltarono a guardare le due figure che si avvicinavano. Oltre ad Andrea e Dekker, Forrester è stato l'unico spettatore che ha visto Raymond Ken di persona. E ciò accadde solo una volta, durante un lungo e teso incontro alla Kine Tower, quando Forrester, senza pensarci due volte, acconsentì alle strane richieste del suo nuovo capo. Naturalmente, la ricompensa per aver accettato è stata enorme.
  
  Così come il costo. Giaceva lì per terra, coperto di coperte.
  
  Kine si fermò a una decina di metri di distanza, un vecchio traballante e indeciso, che indossava uno zucchetto bianco come il resto delle sue vesti. In apparenza, la magrezza e la bassa statura lo rendevano ancora più fragile, ma nonostante questo Andrea si trovò a combattere l'impulso di inginocchiarsi. Sentì cambiare l'atteggiamento delle persone intorno a lui, come se fossero influenzate da un campo magnetico invisibile. Brian Hanley, che era a meno di un metro da lei, iniziò a spostare il peso da un piede all'altro. David Pappas chinò la testa, e anche gli occhi di Fowler sembravano brillare in modo strano. Il prete si teneva in disparte dal gruppo, un po' in disparte dagli altri.
  
  'Miei cari amici, non ho avuto la possibilità di presentarmi. Mi chiamo Raymond Kine," disse il vecchio, la sua voce chiara smentiva il suo aspetto fragile.
  
  Alcuni dei presenti annuirono, ma il vecchio non se ne accorse e continuò a parlare.
  
  "Mi dispiace che ci siamo dovuti incontrare per la prima volta in circostanze così terribili, e vorrei chiederci di unirci in preghiera". Abbassò gli occhi, chinò la testa e recitò: "El malei rahamim shochen bamromim hamtzi menuuha nehonah al kanfey hashechina bema alot kedoshim utechorim kezohar harakiya meirim umazhirim lenishmat. 8 Amen."
  
  Tutti hanno ripetuto "Amen".
  
  Stranamente, Andrea si sentiva meglio, anche se non capiva quello che sentiva, e questo non faceva parte della sua fede infantile. Per alcuni istanti, un silenzio vuoto e solitario aleggiava sul gruppo, finché il dottor Harel non parlò.
  
  "Torniamo a casa, signore?" Tese le mani in un gesto di silenziosa supplica.
  
  "Ora dobbiamo osservare halak & # 225; 9 e seppellire i nostri fratelli", rispose Caino. Il suo tono era calmo e ragionevole, in contrasto con la rauca spossatezza di Doc. "Dopodiché ci riposeremo per qualche ora e poi continueremo il nostro lavoro. Non possiamo permettere che il sacrificio di questi eroi sia vano.'
  
  Detto questo, Kine tornò alla sua tenda, seguito da Russell.
  
  Andrea si guardò attorno e non vide altro che concordi sui volti degli altri.
  
  "Non posso credere che queste persone stiano credendo a questa merda", sussurrò ad Harel. "Non si è nemmeno avvicinato a noi. Era a pochi metri da noi, come se fossimo colpiti da un'epidemia o stavano per fargli qualcosa...".
  
  "Non siamo quelli che temeva."
  
  'Di che diavolo stai parlando?'
  
  Harel non rispose.
  
  Ma ad Andrea non sfuggì la direzione del suo sguardo, né lo sguardo di complicità scambiato tra il dottore e Fowler. Il prete annuì.
  
  Se non siamo stati noi, allora chi è stato?
  
  
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  Documento estratto dall'account di posta elettronica di Harouf Waadi utilizzato come casella di posta per le comunicazioni tra terroristi appartenenti a una cellula siriana
  
  Fratelli, il momento prescelto è giunto. Hakan ti ha chiesto di prepararti per domani. Una fonte locale ti fornirà l'attrezzatura necessaria. Il tuo viaggio ti porterà in macchina dalla Siria ad Amman, dove Ahmed ti darà ulteriori istruzioni. K.
  
  
  Salaam Alaikum. Volevo solo ricordarti prima di lasciare le parole di Al-Tabrizi, che sono sempre state fonte di ispirazione per me. Spero che troverai in loro lo stesso conforto quando inizi la tua missione. W
  
  'Il Messaggero di Dio disse: Un martire ha sei privilegi davanti a Dio. Egli perdona i tuoi peccati dopo aver versato la prima goccia del tuo sangue; Ti consegna al paradiso, liberandoti dal dolore della tomba; Ti offre la salvezza dagli orrori dell'inferno e ti pone sul capo una corona di gloria, ogni rubino del quale vale più del mondo intero e di tutto ciò che esiste in esso; Ti sposerà con settantadue uri dagli occhi nerissimi; ed Egli accetterà la tua intercessione a favore dei tuoi settantadue parenti'.
  
  Grazie W. Oggi mia moglie mi ha benedetto e mi ha salutato con un sorriso sulle labbra. Mi ha detto: 'Dal giorno in cui ti ho incontrato, sapevo che eri fatto per il martirio. Oggi è il giorno più felice della mia vita.' Dio ti benedica per avermi lasciato in eredità una come lei. D
  
  
  Auguri a te D.O
  
  La tua anima non è traboccante? Se potessimo condividerlo con qualcuno, gridalo a tutti e quattro i lati. D
  
  
  Vorrei condividere anche questo, ma non sento la tua euforia. Mi ritrovo stranamente tranquillo. Questo è il mio ultimo messaggio perché tra poche ore partirò con i miei due fratelli per il nostro incontro ad Amman. W
  
  
  Condivido il senso di calma di W. L'euforia è comprensibile, ma pericolosa. In senso morale, perché è figlia dell'orgoglio. In senso tattico, perché può farti sbagliare. Dovresti schiarirti i pensieri, D. Quando ti ritroverai nel deserto, dovrai aspettare molte ore il segnale di Hakan sotto il sole cocente. La tua euforia può trasformarsi rapidamente in disperazione. Cerca ciò che ti riempirà di pace. O
  
  
  Cosa raccomanderesti? D
  
  
  Pensa ai martiri che ci hanno preceduto. La nostra lotta, la lotta della ummah, consiste in piccoli passi. I fratelli che massacrarono gli infedeli a Madrid fecero un piccolo passo. I fratelli che hanno distrutto le torri gemelle hanno raggiunto dieci di questi gradini. La nostra missione consiste in mille passi. Il suo obiettivo è mettere in ginocchio gli invasori per sempre. Capisci? La tua vita, il tuo sangue porteranno a una fine a cui nessun altro fratello può nemmeno aspirare. Immagina un antico re che condusse una vita virtuosa, moltiplicando il suo seme in un vasto harem, sconfiggendo i suoi nemici, espandendo il suo regno nel nome di Dio. Può guardarsi intorno con la soddisfazione di un uomo che ha fatto il suo dovere. Ecco come dovresti sentirti. Rifugiati in questo pensiero e trasmettilo ai guerrieri che porterai con te in Giordania. P
  
  
  Ho pensato per ore a quello che mi hai detto, Oh, e te ne sono grato. Il mio spirito è diverso, il mio stato d'animo è più vicino a Dio. L'unica cosa che mi rattrista ancora è che questi saranno i nostri ultimi messaggi reciproci e che, sebbene saremo vittoriosi, il nostro prossimo incontro sarà in un'altra vita. Ho imparato molto da te e ho trasmesso questa conoscenza ad altri.
  
  Fino all'eternità, fratello. Salaam Alaikum.
  
  
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  SCAVI
  
  DESERTO DI AL-MUDAWWARA, GIORDANIA
  
  
  mercoledì 19 luglio 2006 11:34
  
  
  Sospesa al soffitto con un'imbracatura a venticinque piedi da terra nello stesso punto in cui il giorno prima erano morte quattro persone, Andrea non poteva fare a meno di sentirsi più viva di quanto si fosse mai sentita in vita sua. Non poteva negare che la possibilità imminente della morte l'aveva elettrizzata e, in un modo strano, l'aveva svegliata dal sonno in cui era stata negli ultimi dieci anni.
  
  All'improvviso le domande su chi odi di più, tuo padre perché è un bigotto omofobo o tua madre perché è la persona più cattiva del mondo, iniziano a lasciare il posto a domande come "Questa corda reggerà il mio peso?"
  
  Andrea, che non ha mai imparato a scendere con gli sci, ha chiesto di essere calata lentamente sul fondo della grotta, un po' per paura e un po' perché voleva provare diverse angolazioni per i suoi scatti.
  
  Forza ragazzi. Rallentare. Ho un buon contratto", gridò, gettando indietro la testa e guardando Brian Hanley e Tommy Eichberg, che la calarono con un ascensore.
  
  La corda ha smesso di muoversi.
  
  Sotto giaceva il relitto di un escavatore, come un giocattolo rotto da un bambino arrabbiato. Parte del braccio sporgeva con una strana angolazione e c'era ancora del sangue secco sul parabrezza in frantumi. Andrea ha allontanato la telecamera dalla scena.
  
  Odio il sangue, lo odio.
  
  Anche la sua mancanza di etica professionale aveva dei limiti. Si concentrò sul fondo della caverna, ma proprio mentre stava per premere l'otturatore, iniziò a girare sulla corda.
  
  'Puoi fermarlo? Non posso concentrarmi.'
  
  "Signorina, lei non è fatta di piume, lo sa?" Brian Hanley le urlò contro.
  
  "Penso che sia meglio se continuiamo a lasciarti", aggiunse Tommy.
  
  'Qual è il problema? Io peso solo otto chili e mezzo - non riesci a sopportarlo? Sembri molto più forte", disse Andrea, sapendo sempre come manipolare gli uomini.
  
  "Pesa molto più di otto chili", si lamentò piano Hanley.
  
  "L'ho sentito," disse Andrea fingendosi offeso.
  
  Era così commossa dall'esperienza che era impossibile per lei arrabbiarsi con Hanley. L'elettricista ha fatto un ottimo lavoro illuminando la grotta che non ha nemmeno avuto bisogno di usare il flash della sua macchina fotografica. La maggiore apertura dell'obiettivo le ha permesso di ottenere ottimi scatti della fase finale dello scavo.
  
  Non posso crederci. Siamo ad un passo dalla più grande scoperta di tutti i tempi, e la foto che comparirà su ogni prima pagina sarà la mia!
  
  Il giornalista ha osservato per la prima volta da vicino l'interno della grotta. David Pappas ha calcolato che avevano bisogno di costruire un tunnel diagonale fino alla presunta posizione dell'Arca, ma il percorso - nel modo più brusco possibile - è inciampato in una voragine naturale nel terreno che costeggiava la parete del canyon.
  
  
  "Immagina le pareti del canyon trenta milioni di anni fa", ha spiegato Pappas il giorno prima, facendo un piccolo schizzo sul suo taccuino. Allora, c'era dell'acqua nella zona, che ha creato il canyon. Pietra che circonda le pareti del canyon come un gigantesco copertura che sigilla il tipo di caverne in cui ci siamo imbattuti. Sfortunatamente, il mio errore è costato diverse vite. Se avessi controllato per assicurarmi che il terreno fosse solido sul pavimento del tunnel...'
  
  "Vorrei poterti dire che capisco come ti senti, David, ma non ne ho idea. Posso solo offrirti il mio aiuto, e al diavolo tutto il resto".
  
  "Grazie, signorina Otero. Significa molto per me. Tanto più che alcuni membri della spedizione mi incolpano ancora della morte di Stowe solo perché abbiamo sempre litigato".
  
  "Chiamami Andrea, va bene?"
  
  'Certamente'. L'archeologo si aggiustò timidamente gli occhiali.
  
  Andrea notò che David stava quasi esplodendo per lo stress di tutto ciò. Pensò di abbracciarlo, ma c'era qualcosa in lui che la faceva sentire sempre più a disagio. Era come se l'immagine che stavi guardando si illuminasse all'improvviso, rivelando un'immagine completamente diversa.
  
  "Dimmi, David, pensi che le persone che seppellirono l'Arca sapessero di queste grotte?"
  
  'Non lo so. Forse c'è un'entrata nel canyon che non abbiamo ancora trovato, perché è ricoperta di rocce o fango, qualcosa che hanno usato quando ci hanno messo l'Arca per la prima volta. Probabilmente l'avremmo già trovata se questa dannata spedizione non fosse stata condotta in modo così folle, inventando cose man mano che procedevamo. Invece, abbiamo fatto qualcosa che nessun archeologo dovrebbe mai fare. Forse un cacciatore di tesori, sì, ma sicuramente non è quello che mi è stato insegnato".
  
  
  Ad Andrea è stato insegnato a scattare foto, ed è esattamente quello che ha fatto. Continuando a lottare contro la corda rotante, si allungò sopra la testa con la mano sinistra e afferrò un pezzo di roccia sporgente mentre con la mano destra puntò la telecamera sul retro della caverna: uno spazio alto ma stretto con un'apertura ancora più piccola all'estremità. . Brian Hanley ha installato un generatore e potenti lanterne, che ora proiettano grandi ombre del professor Forrester e di David Pappas sul muro di pietra grezza. Ogni volta che uno di loro si muoveva, piccoli granelli di sabbia cadevano dalla roccia e fluttuavano nell'aria. La grotta aveva un odore secco e acre, come un posacenere d'argilla lasciato troppo a lungo nel forno. Il professore ha continuato a tossire, sebbene indossasse un respiratore.
  
  Andrea fece qualche altro scatto prima che Hanley e Tommy si stancassero di aspettare.
  
  "Lascia andare la pietra. Ti porteremo in fondo.'
  
  Andrea fece come le era stato detto e un minuto dopo era su un terreno solido. Slacciò l'imbracatura e la corda risalì. Ora tocca a Brian Hanley.
  
  Andrea si avvicinò a David Pappas, che stava cercando di aiutare il professore a mettersi a sedere. Il vecchio tremava e aveva la fronte coperta di sudore.
  
  "Bevi un po' della mia acqua, professore", disse David, porgendogli la sua fiaschetta.
  
  'Idiota! Lo bevi. Tu sei quello che dovrebbe andare alla grotta", disse il professore. Queste parole provocarono un altro attacco di tosse. Si strappò la maschera e sputò a terra un'enorme palla di sangue. Anche se la sua voce era danneggiata dalla malattia , il professore potrebbe ancora lanciare un forte insulto.
  
  David riappese la fiaschetta alla cintura e si avvicinò ad Andrea.
  
  'Grazie per essere venuto ad aiutarci. Dopo l'incidente siamo rimasti solo io e il professore... E nelle sue condizioni serve a poco", aggiunse abbassando la voce.
  
  "La merda del mio gatto sembra migliore."
  
  "Sta per... be', lo sai. L'unico modo per ritardare l'inevitabile era prendere il primo aereo per la Svizzera per le cure".
  
  'Ecco cosa intendevo.'
  
  'Con la polvere dentro quella caverna...'
  
  "Potrei non riuscire a respirare, ma il mio udito è perfetto", disse il professore, anche se ogni parola finiva in un rantolo. "Smettila di parlare di me e mettiti al lavoro. Non morirò finché non tirerai fuori l'Arca da lì, inutile idiota".
  
  David sembrava furioso. Per un attimo Andrea pensò che stesse per rispondere, ma le parole parvero congelarsi sulle sue labbra.
  
  Sei in un completo culo, vero? Lo odi fino al midollo, ma non puoi resistergli... Non ti ha solo tagliato le noci, te le ha fatte tostare a colazione, pensò Andrea, provando un po' di pietà per l'assistente.
  
  "Bene, David, dimmi cosa devo fare."
  
  'Seguimi'.
  
  A circa dieci piedi all'interno della caverna, la superficie della parete cambiò leggermente. Se non fosse stato per le migliaia di watt che illuminano lo spazio, probabilmente Andrea non se ne sarebbe accorto. Invece della nuda roccia solida, c'era un'area che sembrava formata da pezzi di pietra ammucchiati uno sopra l'altro.
  
  Qualunque cosa fosse, era stata creata dall'uomo.
  
  "Mio Dio, Davide".
  
  "Quello che non capisco è come siano riusciti a costruire un muro così solido senza usare malta e senza poter lavorare dall'altra parte."
  
  "Forse c'è un'uscita dall'altra parte della cella. Hai detto che doveva esserlo.
  
  "Forse hai ragione, ma non credo. Ho preso nuove letture del magnetometro. Dietro questo masso c'è un'area instabile, che abbiamo determinato dalle nostre letture iniziali. In effetti, il Rotolo di rame è stato trovato esattamente nella stessa fossa di questo.'
  
  'Coincidenza?'
  
  'Ne dubito'.
  
  David si inginocchiò e toccò delicatamente il muro con la punta delle dita. Quando ha trovato la minima fessura tra le pietre, ha cercato di tirare con tutte le sue forze.
  
  "Non c'è modo", continuò. "Questo buco nella caverna è stato intenzionalmente sigillato; e per qualche motivo le pietre divennero ancora più fitte di quando furono messe lì per la prima volta. Forse nel corso di duemila anni il muro è stato sottoposto a pressioni al ribasso. Quasi come se...'
  
  'Tipo cosa?'
  
  "È come se Dio stesso avesse sigillato l'ingresso. Non ridere.'
  
  Non sto ridendo, pensò Andrea. Niente di tutto questo è divertente.
  
  "Non possiamo estrarre le pietre una alla volta?"
  
  "Non sapere quanto è spesso il muro e cosa c'è dietro."
  
  "E come hai intenzione di farlo?"
  
  'Guardarsi dentro'.
  
  Quattro ore dopo, con l'aiuto di Brian Hanley e Tommy Eichberg, David Pappas è riuscito a praticare un piccolo foro nel muro. Dovettero smontare il motore di una grossa perforatrice - che non avevano ancora utilizzato, dato che dovevano solo scavare terra e sabbia - e calarla pezzo per pezzo nel tunnel. Hanley ha assemblato uno strano aggeggio dal relitto di un miniescavatore distrutto all'imbocco di una grotta.
  
  'Questo è riciclaggio!' disse Hanley, soddisfatto della sua creazione.
  
  Il risultato, oltre ad essere brutto, era poco pratico. Ci vollero tutti e quattro per tenerlo fermo, spingendo con tutte le loro forze. A peggiorare le cose, è stato possibile utilizzare solo le punte più piccole per evitare un'eccessiva vibrazione della parete. "Sette piedi", gridò Hanley al di sopra del fragore del motore.
  
  David ha fatto scivolare una telecamera in fibra ottica collegata a un piccolo mirino attraverso il foro, ma il cavo collegato alla telecamera era troppo corto e rigido e il terreno dall'altra parte era pieno di ostacoli.
  
  'Merda! Non sarò in grado di vedere niente del genere.'
  
  Sentendo che qualcosa l'aveva colpita, Andrea le mise una mano sulla nuca. Qualcuno le ha lanciato delle piccole pietre. Si voltò.
  
  Forrester cercò di attirare la sua attenzione, incapace di farsi sentire a causa del rumore del motore. Pappas si avvicinò e porse l'orecchio al vecchio.
  
  "Ecco fatto," urlò David, eccitato e felicissimo allo stesso tempo. "È quello che faremo, professore. Brian, pensi di poter allargare un po' il buco? Diciamo, circa tre quarti di pollice e un quarto?'
  
  "Non scherzarci nemmeno", disse Hanley, grattandosi la nuca. "Non abbiamo più un solo piccolo trapano."
  
  Indossando guanti spessi, tirò fuori gli ultimi trapani fumanti che avevano perso la loro forma. Andrea ha ricordato come ha cercato di appendere una foto dello skyline di Manhattan in una bella cornice su un muro portante nel suo appartamento. Il suo trapano era utile quanto un bastoncino di pretzel.
  
  "Frick probabilmente saprebbe cosa fare", disse tristemente Brian, guardando l'angolo in cui era morto il suo amico. "Aveva molta più esperienza di me in questo genere di cose".
  
  Pappas non ha detto niente per un paio di minuti. Gli altri potevano quasi sentire i suoi pensieri.
  
  "E se ti lasciassi usare trapani di medie dimensioni?" alla fine disse.
  
  "Allora non ci sarebbero problemi. Potrei farlo in due ore. Ma la vibrazione sarà molto maggiore. L'area è chiaramente instabile... è un grosso rischio. Sei a conoscenza di questo?'
  
  David rise, non scherzosamente.
  
  "Mi stai chiedendo se mi rendo conto che quattromila tonnellate di rocce potrebbero crollare, trasformando in polvere l'oggetto più grande della storia del mondo?" Che distruggerà anni di lavoro e milioni di dollari di investimenti? Cosa renderebbe inutile sacrificare cinque persone?'
  
  Merda! Oggi è completamente diverso. È altrettanto... contagiato da tutto questo quanto il professore, pensò Andrea.
  
  "Sì, lo so, Brian", aggiunse David. "E io correrò questo rischio."
  
  
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  SCAVI
  
  DESERTO DI AL-MUDAWWARA, GIORDANIA
  
  
  mercoledì 19 luglio 2006 19:01
  
  
  Andrea ha scattato un'altra foto di Pappas inginocchiato davanti a un muro di pietra. Il suo viso era in ombra, ma il dispositivo che usava per guardare attraverso il buco era chiaramente visibile.
  
  Molto meglio, David... Non è che tu sia particolarmente bello, osservò sarcastica Andrea tra sé. Nel giro di poche ore si sarebbe pentita di quel pensiero, ma in quel momento niente era più vicino alla verità. questa macchina è stata fantastica.
  
  "Stowe lo chiamava un attacco. Fastidioso esploratore robotico del terreno, ma noi lo chiamiamo Freddy.'
  
  "C'è qualche motivo particolare?"
  
  "Solo per fottere Stowe. Era un idiota arrogante', ha risposto David. Andrea fu sorpreso dalla rabbia mostrata dall'archeologo solitamente timido.
  
  Freddie era un sistema di telecamere mobili telecomandate che poteva essere utilizzato in luoghi in cui l'accesso umano sarebbe stato pericoloso. È stato progettato da Stowe Erling, che purtroppo non sarà presente per assistere al debutto del suo robot. Per superare ostacoli come le rocce, Freddie è stato dotato di battistrada simili a quelli usati sui carri armati. Il robot è stato anche sott'acqua per un massimo di dieci minuti. Erling ha copiato un'idea da un gruppo di archeologi che lavoravano a Boston e l'ha ricreata con l'aiuto di diversi ingegneri del MIT che lo hanno citato in giudizio per essere andato in missione con il primo prototipo, anche se era qualcosa che non lo preoccupava più.
  
  "Lo faremo passare attraverso il buco per avere un'idea dell'interno della grotta", ha detto David, "in questo modo possiamo capire se è sicuro distruggere il muro senza danneggiare ciò che c'è dall'altra parte".
  
  'Come fa un robot a vedere lì?'
  
  'Freddy è dotato di lenti per la visione notturna. Il meccanismo centrale emette un raggio infrarosso che solo la lente può rilevare. Le immagini non sono di ottima qualità, ma sono abbastanza buone. L'unica cosa a cui dobbiamo fare attenzione è che non si blocchi o si ribalti. Se ciò accade, siamo finiti.'
  
  
  I primi passi sono stati abbastanza facili. Il livello iniziale, sebbene stretto, ha dato a Freddy abbastanza spazio per intrufolarsi nella caverna. L'attraversamento dell'area irregolare tra il muro e il terreno è stato un po' più difficile in quanto irregolare e pieno di rocce sciolte. Fortunatamente, i cingoli del robot possono essere controllati in modo indipendente, permettendogli di girare e superare ostacoli più piccoli.
  
  "Sessanta gradi a sinistra", disse David, concentrandosi sullo schermo, dove poteva vedere poco più di un campo di rocce in bianco e nero. Tommy Eichberg ha azionato gli strumenti su richiesta di David, poiché aveva una mano ferma nonostante la sua paffuta Ogni brano era controllato da una piccola rotellina su un telecomando collegato al Freddie tramite due spessi cavi che fornivano l'alimentazione e potevano anche essere usati per sollevare manualmente la macchina se qualcosa fosse andato storto.
  
  'Siamo quasi li. Oh no!'
  
  Lo schermo sobbalzò quando il robot quasi si rovesciò.
  
  'Merda! Stai attento, Tommy", gridò David.
  
  "Calmati, ragazzo. Queste ruote sono più sensibili del clitoride di una suora. Scusate l'espressione, signorina", disse Tommy, rivolgendosi ad Andrea. "La mia bocca è dritta dal Bronx".
  
  'Non si preoccupi. Le mie orecchie vengono da Harlem", disse Andrea, concordando con la battuta.
  
  "Devi stabilizzare un po' di più la situazione", disse David.
  
  'Sto provando a!'
  
  Eichberg girò con cautela il volante e il robot iniziò ad attraversare la superficie irregolare.
  
  "Hai idea di quanta strada abbia fatto Freddy?" chiese Andrea.
  
  "A circa due metri dal muro", rispose David, asciugandosi il sudore dalla fronte.La temperatura aumentava di minuto in minuto a causa del generatore e dell'illuminazione intensa.
  
  "E lui ha... Aspetta!"
  
  'Che cosa?'
  
  "Credo di aver visto qualcosa," disse Andrea.
  
  'Sei sicuro? Non è facile invertire la questione".
  
  "Tommy, per favore vai a sinistra."
  
  Eichberg guardò Pappas, che annuì. L'immagine sullo schermo iniziò a muoversi lentamente, mostrando un contorno scuro e arrotondato.
  
  "Torna un po' indietro."
  
  Apparvero due triangoli con sottili sporgenze, uno accanto all'altro.
  
  Una serie di quadrati raggruppati insieme.
  
  "Un po' più indietro. Sei troppo vicino.'
  
  Infine, la geometria è stata trasformata in qualcosa di riconoscibile.
  
  'Dio mio. È un teschio.'
  
  Andrea guardò Pappas con soddisfazione.
  
  "Ecco la tua risposta: è così che sono riusciti a sigillare la camera dall'interno, David."
  
  L'archeologo non ascoltò. Era concentrato sullo schermo, borbottando, le mani che lo stringevano come un indovino pazzo che fissa una sfera di cristallo. Una goccia di sudore gli rotolò dal naso unto e cadde sul cranio dove avrebbe dovuto esserci la guancia del morto.
  
  Proprio come una lacrima, pensò Andrea.
  
  'Sbrigati, Tommy! Giraci intorno e poi vai avanti ancora un po'", disse Pappas. La sua voce suonò ancora più tesa. "A sinistra, Tommy!"
  
  "Facile, ragazzo. Facciamolo con calma. Penso che ci sia...'
  
  "Lascia fare a me", disse David, aggrappandosi ai comandi.
  
  'Cosa fai?' disse Eichberg con rabbia. 'Merda! Lasciarsi andare.'
  
  Pappas ed Eichberg hanno lottato per alcuni secondi, sfondando il volante. Il viso di David era rosso vivo ed Eichberg respirava affannosamente.
  
  'Stai attento!' Andrea urlò mentre fissava lo schermo. L'immagine si muoveva selvaggiamente.
  
  All'improvviso smise di muoversi. Eichberg lasciò andare i controlli e David cadde all'indietro, tagliandosi sulla tempia mentre colpiva l'angolo del monitor. Ma in quel momento era più preoccupato per quello che aveva appena visto che per il taglio sulla sua testa.
  
  "È quello che stavo cercando di dirti, ragazzo", disse Eichberg, "il terreno è irregolare".
  
  'Merda. Perché non hai lasciato andare?' Davide urlò. 'L'auto si è ribaltata'.
  
  "Stai zitto", gridò di rimando Eichberg. "Stai affrettando le cose."
  
  Andrea urlò a entrambi di stare zitti.
  
  'Smettere di litigare! Non ha fallito completamente. Guarda.' Indicò lo schermo.
  
  Ancora arrabbiati, i due uomini si avvicinarono al monitor. Anche Brian Hanley, che era uscito per prendere degli attrezzi e si era calato lungo la corda durante il breve combattimento, si avvicinò.
  
  "Credo che possiamo sistemarlo", disse, studiando la situazione. "Se tiriamo tutti il cavo contemporaneamente, probabilmente riusciremo a rimettere in carreggiata il robot. Se lo tiriamo troppo delicatamente, tutti noi lo faremo, lo trascineremo e si incastrerà.'
  
  "Non funzionerà", disse Pappas, "tireremo il cavo".
  
  "Non abbiamo niente da perdere se ci proviamo, giusto?"
  
  Si allinearono, ognuno tenendo il cavo con entrambe le mani, il più vicino possibile al buco. Hanley strinse il cavo.
  
  "Secondo i miei calcoli, tira più forte che puoi. Uno due tre!'
  
  I quattro tirarono il cavo contemporaneamente. All'improvviso sembrava loro troppo sciolto nelle loro mani.
  
  'Merda. L'abbiamo spento.'
  
  Hanley ha continuato a tirare la corda finché non è arrivata la fine.
  
  'Hai ragione. Merda! Mi dispiace, Papà...'
  
  Il giovane archeologo si voltò infastidito, pronto a picchiare chiunque o qualsiasi cosa davanti a lui. Sollevò la chiave inglese e stava per colpire il monitor, forse come rappresaglia per il taglio che si era procurato due minuti prima.
  
  Ma Andrea si è avvicinato, e allora ha capito.
  
  NO.
  
  Non posso crederci.
  
  Perché non ci ho mai creduto veramente, vero? Non ho mai pensato che tu potessi esistere.
  
  La trasmissione del robot è rimasta sullo schermo. Quando tirarono il cavo, Freddie si raddrizzò prima che il cavo si allentasse. In un'altra posizione, senza teschio che bloccava la strada, l'immagine sullo schermo mostrava un lampo di qualcosa che Andrea all'inizio non riusciva a capire. Poi si rese conto che si trattava di un raggio infrarosso che si rifletteva su una superficie metallica. La giornalista pensava di vedere il bordo frastagliato di quella che sembrava essere una scatola enorme. In cima le parve di vedere una figura, ma non ne era sicura.
  
  La persona che ne era sicura era Pappas, che lo guardò ipnotizzato.
  
  "È lì, professore. Ho trovato questo. L'ho trovato per te...'
  
  Andrea si è rivolto al professore e ha scattato la foto senza pensare. Stava cercando di ottenere la sua prima reazione, qualunque essa fosse: sorpresa, gioia, il culmine della sua lunga ricerca, dedizione e isolamento emotivo. Fece tre scatti prima di guardare effettivamente il vecchio.
  
  Non c'era espressione nei suoi occhi, e solo un rivolo di sangue gli scorreva dalla bocca, scorrendo lungo la barba.
  
  Brian gli corse incontro.
  
  'Merda! Dobbiamo portarlo fuori di qui. Non respira".
  
  
  67
  
  
  
  LATO ORIENTALE INFERIORE
  
  NEW YORK
  
  
  dicembre 1943
  
  
  Yudel era così affamato che riusciva a malapena a sentire il resto del suo corpo. Tutto ciò di cui era consapevole era che stava arrancando per le strade di Manhattan, cercando rifugio nei vicoli e nei vicoli, senza mai fermarsi a lungo in un posto. C'era sempre un suono, una luce o una voce che lo spaventava, e scappava stringendo un cambio di vestiti sbrindellato, che era l'unica cosa che aveva. Ad eccezione del suo soggiorno a Istanbul, le uniche case che conosceva erano il nascondiglio dove viveva con la sua famiglia e la stiva di una nave. Per il ragazzo, il caos, il rumore e le luci intense di New York facevano parte di una giungla intimidatoria piena di pericoli. Beveva alle fontane pubbliche. Ad un certo punto, un mendicante ubriaco ha afferrato il ragazzo per una gamba mentre passava. Più tardi, un poliziotto lo chiamò da dietro l'angolo. La sua forma ricordava a Yudel il mostro armato di torcia che li stava cercando mentre si nascondevano sotto le scale nella casa del giudice Rath. È corso a nascondersi.
  
  Il sole stava tramontando nel pomeriggio del suo terzo giorno a New York, quando il ragazzo esausto crollò in un mucchio di spazzatura in un vicolo sporco di Broome Street. Sopra di lui, gli alloggi erano pieni del rumore di pentole e padelle, discussioni, incontri sessuali, vita. Yudel deve aver perso conoscenza per qualche istante. Quando rinvenne, qualcosa gli stava strisciando sul viso. Sapeva cos'era ancor prima di aprire gli occhi. Il topo non gli prestò attenzione. Si diresse verso il bidone della spazzatura rovesciato, dove sentì l'odore del pane secco. Era un pezzo grosso, troppo grande per essere trasportato, quindi il topo lo mangiò avidamente.
  
  Yudel strisciò verso il bidone della spazzatura e afferrò il bidone, le sue dita tremavano per la fame. L'ha lanciato al topo e l'ha mancato. Il topo lo guardò brevemente, poi tornò a masticare il pane. Il ragazzo ha afferrato il manico di un ombrello rotto e con esso ha minacciato il topo, che alla fine è scappato alla ricerca di un modo più semplice per soddisfare la sua fame.
  
  Il ragazzo afferrò un pezzo di pane raffermo. Aprì la bocca avidamente, ma poi la richiuse e si mise il pane in grembo. Tirò fuori uno straccio sporco dal fagotto, si coprì la testa e benedisse il Signore per il dono del pane.
  
  "Baruch Atah Adonai, Eloheinu Melech ha-olam, ha motzi lehem min ha-aretz". 10
  
  Un attimo prima si era aperta una porta nel vicolo. Il vecchio rabbino, inosservato da Yudel, ha visto il ragazzo combattere un topo. Quando udì la benedizione del pane dalla bocca di un bambino affamato, una lacrima gli scese lungo la guancia. Non aveva mai visto niente del genere. Non c'era disperazione o dubbio in questa fede.
  
  Il rabbino ha continuato a guardare il bambino a lungo. La sua sinagoga era molto povera e riusciva a malapena a trovare abbastanza soldi per tenerla aperta. Per questo anche lui non ha capito la sua decisione.
  
  Dopo aver mangiato il pane, Yudel si addormentò all'istante tra la spazzatura in decomposizione. Non si svegliò finché non sentì il rabbino sollevarlo con cura e portarlo alla sinagoga.
  
  La vecchia stufa manterrà il freddo ancora per qualche notte. Vediamo allora, pensò il rabbino.
  
  Mentre toglieva i vestiti sporchi al ragazzo e lo copriva con la sua unica coperta, il rabbino trovò un cartellino blu-verde che gli ufficiali avevano consegnato a Yudel a Ellis Island. Sulla carta, il ragazzo è stato identificato come Raymond Kane, con famiglia a Manhattan. Trovò anche una busta su cui era scritto in ebraico:
  
  Per mio figlio, Yudel Cohen
  
  Non sarà letto fino al tuo bar mitzvah nel novembre 1951
  
  
  Il rabbino aprì la busta, sperando che questo gli desse un indizio sull'identità del ragazzo. Ciò che ha letto lo ha lasciato scioccato e confuso, ma ha confermato la sua convinzione che l'Onnipotente avesse mandato il ragazzo alla sua porta.
  
  Fuori, la neve cominciò a cadere pesantemente.
  
  
  68
  
  
  
  Lettera di Joseph Cohen a suo figlio Yudel
  
  Vena,
  
  Martedì 9 febbraio 1943
  
  Caro Yudel,
  
  Scrivo queste righe frettolose nella speranza che l'affetto che abbiamo per lei colmi un po' il vuoto lasciato dall'urgenza e dall'inesperienza del suo corrispondente. Non sono mai stato uno che mostra molte emozioni, tua madre lo sa benissimo. Da quando sei nato, la vicinanza forzata dello spazio in cui eravamo imprigionati mi ha rosicchiato il cuore. Mi rattrista non averti mai visto giocare al sole, e mai lo farò. L'Eterno ci ha forgiato in una fornace di prove che si è rivelata troppo difficile da sopportare. Sta a te fare ciò che noi non siamo riusciti a fare.
  
  Tra pochi minuti andremo a cercare tuo fratello e non torneremo più. Tua madre non sente ragioni e non posso lasciarla andare lì da sola. Mi rendo conto che sto camminando verso una morte certa. Quando leggerai questa lettera, avrai tredici anni. Ti chiederai che tipo di follia ha portato i tuoi genitori a finire dritti tra le braccia del nemico. Parte dello scopo di questa lettera è che io stesso comprenda la risposta a questa domanda. Crescendo, saprai che ci sono alcune cose che dobbiamo fare, anche se sappiamo che i risultati potrebbero essere contro di noi.
  
  Il tempo sta per scadere, ma ho qualcosa di molto importante da dirti. Per secoli, i membri della nostra famiglia sono stati i custodi dell'oggetto sacro. Questa è la candela che era presente alla tua nascita. Per una sfortunata coincidenza, questa è ora l'unica cosa che abbiamo di valore, ed è per questo che tua madre mi sta costringendo a rischiare per salvare tuo fratello. Sarà un sacrificio insensato come le nostre stesse vite. Ma non mi dispiace. Non l'avrei fatto se non fossi stato lasciato indietro. Ho fiducia in te. Vorrei spiegarti perché questa candela è così importante, ma la verità è che non lo so. So solo che era mia missione tenerlo al sicuro, una missione che è stata tramandata di padre in figlio per generazioni, e una missione in cui ho fallito, come ho fallito in tanti aspetti della mia vita.
  
  Trova una candela, Yudel. Lo porteremo al dottore che tiene suo fratello all'ospedale pediatrico Am Spiegelgrund. Se ti aiuterà almeno a comprare la libertà di tuo fratello, allora puoi cercarla insieme. In caso contrario, prego l'Onnipotente di tenerti al sicuro e che quando leggerai questo, la guerra sarà finalmente finita.
  
  C'è qualcos'altro. Resta ben poco della grande eredità che era destinata a te ed Elan. Le fabbriche che appartenevano alla nostra famiglia sono nelle mani dei nazisti. Anche i conti bancari che avevamo in Austria sono stati confiscati. I nostri appartamenti sono stati bruciati durante la Kristallnacht. Ma, fortunatamente, possiamo lasciarti qualcosa. Abbiamo sempre tenuto un fondo di emergenza familiare in una banca in Svizzera. L'abbiamo integrata a poco a poco, facendo viaggi ogni due o tre mesi, anche se ciò che ci portavamo dietro erano solo poche centinaia di franchi svizzeri. Tua madre e io ci siamo goduti i nostri piccoli viaggi e spesso siamo rimasti lì per il fine settimana. Non è una fortuna, circa cinquantamila marchi, ma ti aiuterà con la tua istruzione e inizierai un lavoro, ovunque tu sia. Il denaro viene accreditato su un conto cifrato del Credit Suisse, numero 336923348927R, a mio nome. Il direttore della banca chiederà una password. Questo è 'Perpignan'.
  
  È tutto. Dì le tue preghiere ogni giorno e non rifiutare la luce della Torah. Onora sempre la tua casa e la tua gente.
  
  Benedetto sia l'Eterno che è il nostro unico Dio, la Presenza Universale, il Vero Giudice. Lui mi ordina e io ti ordino. Possa Egli tenerti al sicuro!
  
  Tuo padre,
  
  Giuseppe Coen
  
  
  69
  
  
  
  HAKAN
  
  Si è trattenuto così a lungo che quando finalmente lo hanno trovato, l'unica cosa che ha provato è stata la paura. Poi la paura si trasformò in sollievo, sollievo di essere finalmente riuscito a liberarsi di quella terribile maschera.
  
  Doveva succedere il giorno dopo, al mattino. Faranno tutti colazione nella tenda da pranzo. Nessuno sospetterebbe nulla.
  
  Dieci minuti prima era strisciato sotto la piattaforma della tenda da pranzo e l'aveva piantata. Era un dispositivo semplice, ma molto potente, perfettamente camuffato. Sarebbero al di sopra di esso senza sospettare. Un minuto dopo dovettero spiegarsi ad Allah.
  
  Non era sicuro di dover segnalare dopo l'esplosione. I fratelli verranno e schiacceranno i piccoli soldati arroganti. Quelli che sono sopravvissuti, ovviamente.
  
  Decise di aspettare ancora qualche ora. Avrebbe dato loro il tempo di finire il loro lavoro. Nessuna opzione, nessuna via d'uscita.
  
  Ricorda i Boscimani, pensò. La scimmia ha trovato l'acqua, ma non l'ha ancora riportata...
  
  
  70
  
  
  
  TORRE DI KAIN
  
  NEW YORK
  
  
  mercoledì 19 luglio 2006 23:22.
  
  
  "Anche tu, amico," disse l'idraulico magro e biondo. "Non m'importa. Mi pagano sia che io lavori o meno."
  
  "Amen," convenne l'idraulico paffuto con la coda di cavallo. L'uniforme arancione gli stava così stretta addosso che sembrava stesse per esplodere da dietro.
  
  "Forse è meglio così," disse la guardia, concordando con loro. "Vieni domani e basta. Non complicarmi la fottuta vita. Due dei miei uomini sono malati e non posso nominare nessuno che si prenda cura di voi due .: senza baby sitter niente personale esterno dopo le otto di sera.'
  
  "Non hai idea di quanto ti siamo grati," disse il biondo. "Con un po' di fortuna, il prossimo turno dovrebbe occuparsi di questo problema. Non mi va di riparare tubi rotti."
  
  'Che cosa? Aspetta, aspetta,' disse la guardia. "Di cosa stai parlando, tubi rotti?"
  
  'Solo questo. Hanno fallito. La stessa cosa è successa a Saatchi e Saatchi. Chi si è occupato di questo caso, Benny?
  
  "Credo che sia stato Louis Pigtails," disse quello grasso.
  
  'Grande ragazzo Louis. Che Dio lo benedica.'
  
  "Amen a questo. Bene, ci vediamo dopo, sergente. Buona notte.'
  
  "Non dovremmo andare a Spinato, amico?"
  
  "Gli orsi cagano nella foresta?"
  
  I due idraulici raccolsero la loro attrezzatura e si diressero fuori dalla porta.
  
  "Aspetta," disse la guardia, diventando sempre più preoccupata di minuto in minuto. "Cos'è successo a Louie Pigtails?"
  
  "Sai, ha avuto un'emergenza come questa. Una notte, non poteva entrare nell'edificio a causa di un allarme o qualcosa del genere. Quindi i tubi di scarico sono stati pressurizzati e hanno iniziato a scoppiare, e, sai, c'era merda ovunque, fottutamente dappertutto.'
  
  "Sì... tipo il fottuto Vietnam."
  
  'Amico, non hai mai messo piede in Vietnam, giusto? C'era mio padre".
  
  "Tuo padre ha trascorso gli anni Settanta fatto di sballato."
  
  "Il fatto è che Louie con le treccine ora è Bald Louie. Pensa a quanto è stata di merda quella scena. Spero che lassù non ci sia niente di troppo prezioso, perché domani sarà tutto marrone di merda".
  
  La guardia tornò a guardare il monitor centrale nell'atrio. L'illuminazione di emergenza nella stanza 328E lampeggiava continuamente in giallo, indicando che c'era un problema con i tubi dell'acqua o del gas. L'edificio era così intelligente che poteva dirti quando i lacci delle tue scarpe si erano slacciati.
  
  Ha controllato la directory per verificare la posizione di 328E. Quando capì dov'era, impallidì.
  
  "Dannazione, questa è la sala riunioni al trentottesimo piano."
  
  'Brutto affare, eh amico?' disse l'idraulico grasso. "Sono sicuro che è pieno di mobili in pelle e Van Gong."
  
  'Wang Gong? Che diavolo! Non hai nessuna cultura. Questo è Van Gogh. Dio. Sai.'
  
  "So chi è. artista italiano.'
  
  "Van Gogh era tedesco e tu sei un idiota. Dividiamoci e andiamo allo Spinato prima che chiudano. Sto morendo di fame qui.'
  
  La guardia, che era un'appassionata d'arte, non si preoccupò di affermare che Van Gogh fosse in realtà olandese, perché in quel momento si ricordò che c'era davvero un dipinto di Zann appeso nella sala riunioni.
  
  "Ragazzi, aspettate un attimo", disse uscendo da dietro il banco della reception e correndo dietro agli idraulici. "Parliamo di questo..."
  
  
  Orville si lasciò cadere sulla sedia presidenziale della sala riunioni, una sedia che il proprietario non usava quasi mai. Pensò che avrebbe potuto fare un pisolino lì, circondato da tutti quei pannelli di mogano. Non appena si è ripreso dalla scarica di adrenalina causata dall'esibizione davanti alla guardia di sicurezza dell'edificio, la stanchezza e il dolore alle braccia lo hanno travolto di nuovo.
  
  'Dannazione, pensavo non se ne sarebbe mai andato'.
  
  "Hai fatto un ottimo lavoro nel convincere quel tizio, Orville. Congratulazioni,' disse Albert, tirando fuori il livello più alto della sua cassetta degli attrezzi, da cui prese il taccuino.
  
  "È una procedura abbastanza semplice per entrare qui", disse Orville, infilandosi gli enormi guanti che gli coprivano le mani bendate. "È un bene che tu sia riuscito a inserire il codice per me."
  
  'Iniziamo. Penso che abbiamo circa mezz'ora prima che decidano di mandare qualcuno a controllarci. A questo punto, se non riusciamo ad entrare, avremo circa altri cinque minuti prima che arrivino da noi. Mostrami la strada, Orville".
  
  Il primo pannello era semplice. Il sistema era programmato per riconoscere solo le impronte delle mani di Raymond Kane e Jacob Russell. Ma aveva un bug comune a tutti i sistemi che si basano su un codice elettronico che utilizza molte informazioni. E l'intera impronta del palmo è, ovviamente, un sacco di informazioni. Secondo l'esperto, il codice era facile da rilevare nella memoria del sistema.
  
  "Bim-bam, ecco il primo", disse Albert mentre chiudeva il portatile mentre una luce arancione si accendeva sullo schermo nero e la pesante porta si apriva ronzando.
  
  "Albert... Capiranno che c'è qualcosa che non va," disse Orville, indicando l'area attorno al piatto dove il prete aveva usato un cacciavite per aprire il coperchio per raggiungere i circuiti del sistema. scheggiato.
  
  "Ci conto."
  
  'Stai scherzando'.
  
  "Fidati di me, va bene?" disse il prete, frugandosi in tasca.
  
  Il cellulare squillò.
  
  "Pensi che sia una buona idea rispondere subito al telefono?" chiese Orville.
  
  "Sono d'accordo," disse il prete. "Ciao, Anthony. Siamo dentro. Chiamami tra venti minuti." Ha riattaccato.
  
  Orville spinse la porta ed entrarono in uno stretto corridoio rivestito di moquette che conduceva all'ascensore privato di Kine.
  
  "Mi chiedo che tipo di trauma debba affrontare una persona per rinchiudersi dietro così tanti muri", ha detto Albert.
  
  
  71
  
  
  
  File MP3 recuperato dalla polizia del deserto giordano dal registratore digitale di Andrea Otero dopo il disastro della spedizione Moses
  
  DOMANDA: Voglio ringraziarla per il suo tempo e la sua pazienza, signor Kane. Questo risulta essere un compito molto difficile. Apprezzo molto come hai condiviso i dettagli più dolorosi della tua vita, come la tua fuga dai nazisti e il tuo arrivo negli Stati Uniti. Questi incidenti aggiungono una vera profondità umana al tuo personaggio pubblico.
  
  
  RISPOSTA: Mia cara signorina, non è che te ne vai in giro prima di chiedermi cosa vuoi sapere.
  
  
  D: Fantastico, sembra che tutti mi diano consigli su come svolgere il mio lavoro.
  
  
  R: mi dispiace. Perfavore continua.
  
  
  Domanda: Signor Kane, capisco che la sua malattia, la sua agorafobia, è stata causata da eventi dolorosi della sua infanzia.
  
  
  A: Questo è ciò che credono i medici.
  
  
  Domanda: Continuiamo in ordine cronologico, anche se potremmo dover fare qualche aggiustamento quando l'intervista sarà trasmessa alla radio. Hai vissuto con il rabbino Menachem Ben Shlomo finché non sei diventato maggiorenne.
  
  
  R: Esatto. Il rabbino è stato come un padre per me. Mi ha nutrito anche se doveva morire di fame. Ha dato uno scopo alla mia vita in modo che potessi trovare la forza dentro di me per superare le mie paure. Ci sono voluti più di quattro anni prima che potessi uscire e interagire con altre persone.
  
  
  Domanda: È stato un vero traguardo. Un bambino che non riusciva nemmeno a guardare un'altra persona negli occhi senza avere un attacco di panico è diventato uno dei più grandi ingegneri del mondo...
  
  
  R: È successo solo grazie all'amore e alla fede del rabbino Ben Shlomo. Ringrazio il Misericordiosissimo per avermi dato nelle mani di un uomo così grande.
  
  
  D: Poi sei diventato un multimilionario e infine un filantropo.
  
  
  A: Preferisco non discutere l'ultimo punto. Non mi sento molto a mio agio a parlare del mio lavoro di beneficenza. Ho sempre la sensazione che non sia mai abbastanza.
  
  
  D: Torniamo all'ultima domanda. Quando hai capito che potevi condurre una vita normale?
  
  
  Un mai. Ho lottato con questa malattia per tutta la vita, mia cara. Ci sono giorni buoni e giorni cattivi.
  
  
  Domanda: Gestisci la tua attività con il pugno di ferro, ed è una delle prime 50 delle 500 aziende di Fortune. Penso che si possa dire che ci sono stati più giorni buoni che cattivi. Ti sei anche sposato e hai avuto un figlio.
  
  
  A: Esatto, ma preferirei non parlare della mia vita personale.
  
  
  Domanda: Sua moglie se n'è andata ed è andata a vivere in Israele. Lei è un'artista.
  
  
  A: Ha dipinto dei quadri molto belli, te lo assicuro.
  
  Domanda: E Isacco?
  
  
  A: Lui... è stato fantastico. Qualcosa di speciale.
  
  
  Domanda: Signor Kane, posso immaginare quanto sia difficile per lei parlare di suo figlio, ma questo è un punto importante e voglio continuare. Soprattutto vedendo l'espressione sul tuo viso. È chiaro che lo amavi molto.
  
  
  A: Sai come è morto?
  
  
  Domanda: So che è stato una delle vittime dell'attentato alle Twin Towers. E come risultato di... quattordici, quasi quindici ore di interviste, ho capito che la sua morte ha innescato il ritorno della tua malattia.
  
  
  A: Ora chiederò a Jacob di entrare. Voglio che te ne vada.
  
  
  Domanda: Signor Kane, penso che in fondo lei voglia davvero parlarne; hai bisogno. Non ti bombarderò di psicologia scadente. Ma fai quello che pensi sia meglio.
  
  
  A: Spegni il registratore, signorina. Voglio pensare.
  
  
  Domanda: Sig. Kane, grazie per aver continuato l'intervista. Quando sei pronto...
  
  
  A: Isaac era tutto per me. Era alto, magro e molto bello. Guarda la sua foto.
  
  
  D: Ha un bel sorriso.
  
  
  A: Penso che ti piacerebbe. In effetti, era molto simile a te. Preferirebbe chiedere perdono piuttosto che permesso. Aveva la potenza e l'energia di un reattore nucleare. E tutto ciò che ha ottenuto, l'ha fatto lui stesso.
  
  
  D: Con tutto il rispetto, è difficile accettare una simile affermazione su una persona nata per ereditare una tale fortuna.
  
  
  A: Cosa dovrebbe dire il padre? L'Onnipotente disse al profeta Davide che 'sarà suo figlio per sempre'. Dopo una tale dimostrazione d'amore, le mie parole... Ma vedo che stai solo cercando di provocarmi.
  
  
  B: Perdonami.
  
  
  R: Isaac aveva molti difetti, ma prendere la strada facile non era uno di questi. Non si è mai preoccupato di andare contro i miei desideri. È andato a studiare a Oxford, un'università alla quale non ho dato alcun contributo.
  
  
  Domanda: E lì ha incontrato il signor Russell, è corretto?
  
  
  R: Hanno studiato insieme macroeconomia e dopo che Jacob ha terminato i suoi studi, Isaac me l'ha consigliato. Nel tempo, Jacob è diventato il mio braccio destro.
  
  
  Domanda: La posizione in cui vorresti vedere Isaac.
  
  
  A: E che non accetterebbe mai. Quando era molto giovane... [singhiozzo trattenuto]
  
  
  Domanda: Ora continuiamo l'intervista.
  
  R: Grazie. Perdonami se mi commuovo a questo ricordo. Era solo un bambino, non aveva più di undici anni. Un giorno tornò a casa con un cane trovato per strada. Mi sono molto arrabbiato. Non mi piacciono gli animali. Ti piacciono i cani, mia cara?
  
  
  D: Ottimo affare.
  
  
  A: Beh, allora avresti dovuto vederlo. Era un brutto bastardo, sporco, e aveva solo tre zampe. Sembrava che fosse stato per strada per anni. L'unica cosa sensata da fare con un animale del genere è portarlo dal veterinario e porre fine alle sue sofferenze. L'ho detto a Isaac. Mi ha guardato e ha detto: 'Anche tu sei stato preso per strada, padre. Pensi che il rabbino avrebbe dovuto porre fine alle tue sofferenze?'
  
  Domanda: Ah!
  
  
  R: Ho sentito uno shock interno causato sia dalla paura che dall'orgoglio. Questo bambino era mio figlio! Gli ho dato il permesso di tenere il cane se se ne fosse preso la responsabilità. E lo ha fatto. La creatura visse per altri quattro anni.
  
  
  D: Penso di aver capito quello che hai detto prima.
  
  
  A: Anche quando era un ragazzo, mio figlio sapeva che non voleva vivere nella mia ombra. Nel suo... ultimo giorno è andato a un colloquio di lavoro al Cantor Fitzgerald. Era al 104esimo piano della Torre Nord.
  
  
  Domanda: Vuoi restare per un po'?
  
  
  R: Nichtgedeiget. Sto bene, caro. Isaac mi ha chiamato quel martedì mattina. Ho visto cosa stava succedendo sulla CNN. Non gli ho parlato per tutto il fine settimana, quindi non mi è venuto in mente che potesse essere lì.
  
  
  Domanda: Bevi dell'acqua, per favore.
  
  
  R: Ho risposto al telefono. Ha detto: 'Papà, sono al World Trade Center. C'è stata un'esplosione. Sono molto spaventato.' Mi sveglio. Ero scioccato. Penso di avergli urlato contro. Non ricordo cosa ho detto. Mi ha detto: 'Sono dieci minuti che cerco di mettermi in contatto con te. La rete deve essere sovraccarica. Papà ti voglio bene'. Gli ho detto di mantenere la calma, che avrei chiamato le autorità. Lo tireremo fuori di lì. "Non possiamo scendere le scale, papà. Il pavimento sotto di noi è crollato e il fuoco si sta diffondendo nell'edificio. Fa molto caldo. Voglio...' E questo era tutto. Aveva ventiquattro anni. [Lunga pausa.] Fisso il telefono, accarezzandolo con la punta delle dita. non ho capito. La connessione è stata interrotta. Penso che in quel momento ci sia stato un cortocircuito nel mio cervello. Il resto della giornata è stato completamente cancellato dalla mia memoria.
  
  
  Domanda: hai imparato qualcos'altro?
  
  
  R: Vorrei che fosse così. Il giorno dopo aprii i giornali per avere notizie dei sopravvissuti. Poi ho visto la sua foto. Era lì, nell'aria, libero. Lui saltò.
  
  
  Domanda: Oh mio Dio. Mi dispiace, signor Kane.
  
  R: Non sono così. Le fiamme e il calore dovevano essere insopportabili. Ha trovato la forza per rompere le finestre e scegliere il suo destino. Forse era destinato a morire quel giorno, ma nessuno gli avrebbe detto come. Ha accettato il suo destino di uomo. È morto forte, volando, padrone dei dieci secondi in cui è stato in aria. I piani che avevo fatto per lui in tutti questi anni erano giunti al termine.
  
  
  B: Mio Dio, è terribile.
  
  
  A: Tutto questo sarebbe per lui. Tutto questo.
  
  
  72
  
  
  
  TORRE DI KAIN
  
  NEW YORK
  
  
  mercoledì 19 luglio 2006 23:39
  
  
  "Sei sicuro di non ricordare niente?"
  
  'Ti sto dicendo. Mi ha fatto voltare e poi ha digitato alcuni numeri".
  
  "Non può andare avanti così. Ci sono ancora circa il sessanta per cento delle combinazioni da completare. Devi darmi qualcosa. Nulla.'
  
  Erano vicino alle porte dell'ascensore. Questo gruppo di discussione è stato sicuramente più complesso del precedente. A differenza del pannello a stampa palmare, era un semplice tastierino numerico simile a un bancomat ed era quasi impossibile estrarre una breve sequenza numerica da una grande quantità di memoria. Per aprire le porte dell'ascensore, Albert ha collegato un cavo lungo e spesso alla pulsantiera, con l'intenzione di decifrare il codice con un metodo semplice ma brutale. In senso lato, ciò consisteva nel forzare il computer a provare tutte le possibili combinazioni, da tutti zeri a tutti nove, il che poteva richiedere molto tempo.
  
  "Abbiamo tre minuti per entrare in questo ascensore. Il computer impiegherà almeno altri sei minuti per scansionare la sequenza di venti cifre. Cioè, a patto che nel frattempo non si blocchi perché ho spostato tutta la potenza della CPU su il programma di decrittazione.'
  
  La ventola del portatile faceva un rumore infernale, come un centinaio di api intrappolate in una scatola da scarpe.
  
  Orville cercò di ricordare. Si voltò verso il muro e guardò l'orologio. Non passarono più di tre secondi.
  
  "Lo limiterò a dieci cifre", disse Albert.
  
  'Sei sicuro?' disse Orville voltandosi.
  
  'Assolutamente. Non credo che abbiamo altra scelta.'
  
  'Quanto tempo ci vorrà?'
  
  "Quattro minuti," disse Albert grattandosi nervosamente il mento. "Speriamo che questa non sia l'ultima combinazione che prova, perché li sento arrivare."
  
  All'altro capo del corridoio qualcuno bussava alla porta.
  
  
  73
  
  
  
  SCAVI
  
  DESERTO DI AL-MUDAWWARA, GIORDANIA
  
  
  giovedì 20 luglio 6:39.
  
  
  Per la prima volta da quando avevano raggiunto Talon Canyon otto giorni prima, l'alba aveva colto la maggior parte dei membri della spedizione addormentati. Cinque di loro, sotto due metri di sabbia e rocce, non si sarebbero più svegliati.
  
  Altri rabbrividivano al freddo mattutino sotto le loro coperte mimetiche. Fissarono dove avrebbe dovuto essere l'orizzonte e attesero che il sole sorgesse, trasformando l'aria fredda in un inferno per il giorno più caldo in un'estate giordana in quarantacinque anni. Di tanto in tanto annuivano preoccupati, e questo di per sé li spaventava. Per ogni soldato, la guardia notturna è la più pesante; e per uno con le mani sporche di sangue, questo è il momento in cui i fantasmi di coloro che ha ucciso possono venire a sussurrargli all'orecchio.
  
  A metà strada tra i cinque che riposano sotto terra ei tre a guardia della scogliera, quindici persone si sono rotolate nei loro sacchi a pelo; forse gli mancava il suono del clacson che usava il professor Forrester per farli alzare dal letto prima dell'alba. Il sole è sorto alle 5:33 ed è stato accolto dal silenzio.
  
  Intorno alle 6:15, più o meno nello stesso momento in cui Orville Watson e padre Albert entrarono nell'atrio della Kine Tower, il primo membro della spedizione a riprendersi fu lo chef Nuri Zayit. Ha preso a calci il suo assistente Rani ed è uscito. Non appena è arrivato alla tenda da pranzo, ha iniziato a preparare il caffè istantaneo usando latte condensato al posto dell'acqua. Non erano rimaste molte casse di latte o succo perché la gente li beveva per sopperire alla mancanza d'acqua e non c'era frutta, quindi l'unica cosa che lo chef poteva fare era fare frittate e uova strapazzate. Il vecchio muto ha riversato nel pasto tutta la sua energia e una manciata di prezzemolo rimasto, comunicando, come faceva sempre, con le sue doti culinarie.
  
  Nella tenda dell'infermeria, Harel si è liberata dall'abbraccio di Andrea ed è andata dal professor Forester. Il vecchio era collegato a una bombola di ossigeno, ma le sue condizioni sono solo peggiorate. Il dottore dubitava che sarebbe durato molto più a lungo di quella notte. Scuotendo la testa per scacciare il pensiero, tornò a svegliare Andrea con un bacio. Mentre si accarezzavano e chiacchieravano, entrambi iniziarono a rendersi conto che si stavano innamorando. Alla fine si vestirono e andarono in sala da pranzo a fare colazione.
  
  Fowler, che ora condivideva solo una tenda con Pappas, ha iniziato la sua giornata contro il suo buon senso e ha commesso un errore. Pensando che tutti nella tenda dei soldati stessero dormendo, sgattaiolò fuori e chiamò Albert con il telefono satellitare. Il giovane prete rispose e con impazienza gli chiese di richiamare tra venti minuti. Fowler riattaccò, sollevato dal fatto che la telefonata fosse stata così breve, ma preoccupato di dover tentare di nuovo la fortuna così presto.
  
  Quanto a David Pappas, si è svegliato poco prima delle sei e mezza ed è andato a trovare il professor Forrester, sperando che stesse meglio, ma anche sperando di liberarsi del senso di colpa che provava per il sogno della scorsa notte in cui era l'unico archeologo rimasto in vita. ... quando finalmente l'Arca vide la luce del giorno.
  
  Nella tenda del soldato, Marla Jackson, dal suo materasso, copriva la schiena del suo comandante e amante: non dormivano mai insieme quando erano in missione, ma di tanto in tanto andavano insieme segretamente per "intelligence". Si chiese cosa stesse pensando il sudafricano.
  
  Dekker era uno di quelli per i quali l'alba portava il respiro dei morti, che gli faceva rizzare i capelli sulla nuca. Nel breve momento di veglia tra due incubi successivi, gli parve di vedere un segnale sullo schermo dello scanner di frequenze, ma era troppo veloce per individuarlo. All'improvviso balzò in piedi e iniziò a dare ordini.
  
  Nella tenda di Raymond Kane, Russell ha sistemato i vestiti del suo capo e lo ha esortato a prendere almeno la sua pillola rossa. Con riluttanza, Cain acconsentì e poi lo sputò quando Russell non stava guardando. Si sentiva stranamente calmo. Alla fine l'intero scopo dei suoi sessantotto anni sarà raggiunto.
  
  In una tenda più modesta, Tommy Eichberg si mise discretamente un dito nel naso, si grattò il sedere e andò in bagno alla ricerca di Brian Hanley. Aveva bisogno del suo aiuto per riparare una parte necessaria per un trapano. Dovevano arrampicarsi su otto piedi di muro, ma se avessero perforato dall'alto, avrebbero potuto ridurre un po' la pressione verticale e poi rimuovere le pietre a mano. Se lavorassero velocemente, potrebbero essere completati in sei ore. Naturalmente, non aiutava il fatto che Hanley non si vedesse da nessuna parte.
  
  Quanto a Hukan, guardò l'orologio. Durante l'ultima settimana aveva individuato il posto migliore da cui avere una buona visuale dell'intero sito. Ora stava aspettando che i soldati si cambiassero. L'attesa gli stava proprio bene. Ha aspettato per tutta la vita.
  
  
  74
  
  
  
  TORRE DI KAIN
  
  NEW YORK
  
  
  Mercoledì 19 luglio 2006 alle 11:41.
  
  
  7456898123
  
  Il computer ha trovato il codice esattamente in due minuti e quarantatre secondi. Questa è stata una fortuna perché Albert ha calcolato male quanto tempo ci sarebbe voluto prima che le guardie si presentassero. La porta in fondo al corridoio si aprì quasi contemporaneamente alla porta dell'ascensore.
  
  "Aspetta!"
  
  Due guardie e un poliziotto entrarono nel corridoio, accigliati, le pistole in pugno. Non erano troppo contenti di tutta questa eccitazione. Albert e Orville si precipitarono all'ascensore. Potevano sentire il rumore di passi che correvano sul tappeto e videro una mano tesa per cercare di fermare l'ascensore. Mancato di pochi centimetri.
  
  La porta si chiuse cigolando. Fuori si sentivano le voci attutite delle guardie.
  
  'Come si apre questa cosa?' chiese il poliziotto.
  
  "Non andranno lontano. Per far funzionare questo ascensore, hai bisogno di una chiave speciale. Nessuno può farcela senza.'
  
  "Attiva il sistema di emergenza di cui mi hai parlato."
  
  'Si signore. Subito. Sarà come sparare a un pesce in un barile".
  
  Orville si sentì battere forte il cuore mentre si girava verso Albert.
  
  'Dannazione, stanno per arrivare a noi!'
  
  Il prete sorrise.
  
  'Che diavolo ti succede? Vieni con qualcosa, - sibilò Orville.
  
  "L'ho già fatto. Quando siamo entrati nel sistema informatico della Kayn Tower questa mattina, era impossibile accedere alla chiave elettronica nel loro sistema che apre le porte dell'ascensore."
  
  "Dannatamente impossibile", convenne Orville, a cui non piaceva essere battuto da qualcosa, ma in questo caso si imbatté nella madre di tutti i firewall.
  
  "Puoi essere una grande spia e sicuramente conosci alcuni trucchi... ma ti manca una cosa di cui un grande hacker ha bisogno: pensare fuori dagli schemi", ha detto Albert. Incrociò le braccia dietro la testa come se stesse riposando nel suo salotto. "Quando le porte sono chiuse, usi le finestre. Oppure in questo caso si cambia la sequenza che determina la posizione dell'ascensore e l'ordine dei piani. Una semplice mossa che non è stata bloccata. Adesso il computer di Kayn pensa che l'ascensore sia al trentanovesimo piano invece che al trentottesimo".
  
  "E allora?" chiese Orville, un po' infastidito dalle vanterie del prete, ma anche curioso.
  
  "Bene, amico mio, in una situazione del genere tutti i sistemi di emergenza di questa città fanno scendere gli ascensori fino all'ultimo piano disponibile e poi aprono le porte."
  
  In quel preciso momento, dopo un breve brivido, l'ascensore cominciò a salire. Potevano sentire le urla delle guardie scioccate all'esterno.
  
  "Su è giù e giù è su", disse Orville, battendo le mani in mezzo a una nuvola di disinfettante alla menta piperita. "Sei un genio".
  
  
  75
  
  
  
  SCAVI
  
  DESERTO DI AL-MUDAWWARA, GIORDANIA
  
  
  giovedì 20 luglio 2006 6:43.
  
  
  Fowler non era disposto a rischiare di nuovo la vita di Andrea. Usare un telefono satellitare senza alcuna precauzione era una follia.
  
  Non aveva senso che qualcuno con la sua esperienza facesse lo stesso errore due volte. Questa sarà la terza volta.
  
  Il primo è stato la notte precedente. Il prete alzò lo sguardo dal suo libro di preghiere quando la squadra di scavo emerse dalla caverna, portando il corpo mezzo morto del professor Forrester. Andrea corse da lui e gli raccontò cosa era successo. Il giornalista ha detto che erano sicuri che la scatola d'oro fosse nascosta nella grotta e Fowler non aveva più dubbi. Approfittando dell'eccitazione generale provocata dalla notizia, ha chiamato Albert, il quale ha spiegato che avrebbe tentato un'ultima volta di ottenere informazioni sul gruppo terroristico e su Haqan verso mezzanotte a New York, un paio d'ore dopo l'alba in Giordania. La telefonata è durata esattamente tredici secondi.
  
  Il secondo accadde quella mattina presto, quando Fowler si affrettò e chiamò. Questa chiamata è durata sei secondi. Dubitava che lo scanner avesse avuto il tempo di determinare da dove provenisse il segnale.
  
  La terza telefonata era prevista tra sei minuti e mezzo.
  
  Albert, per l'amor di Dio, non deludermi.
  
  
  76
  
  
  
  TORRE DI KAIN
  
  NEW YORK
  
  
  mercoledì 19 luglio 2006 23:45
  
  
  "Come pensi che ci arriveranno?" chiese Orville.
  
  "Penso che porteranno una squadra SWAT e si caleranno giù dal tetto, forse spareranno ai vetri delle finestre e tutta quella merda."
  
  "Squadra SWAT per un paio di rapinatori disarmati? Non pensi che sia come usare un carro armato per dare la caccia a un paio di topi?
  
  "Guardala dall'altra parte, Orville: due sconosciuti hanno fatto irruzione nell'ufficio privato di un multimilionario paranoico. Dovresti essere felice che non ci lanceranno una bomba. Ora fammi concentrare. Per essere l'unico ad avere accesso a questo piano, Russell deve avere un computer molto sicuro".
  
  "Non dirmi che dopo tutto quello che abbiamo passato per arrivare qui, non puoi entrare nel suo computer!"
  
  'Non ho detto quello. Dico solo che mi ci vorranno almeno altri dieci secondi".
  
  Albert si asciugò il sudore dalla fronte, poi lasciò che le sue mani svolazzassero sulla tastiera. Anche il miglior hacker del mondo non sarà in grado di entrare in un computer se non è connesso a un server. Questo è stato il loro problema fin dall'inizio. Hanno provato di tutto per trovare il computer di Russell sulla rete di Kayn. Questo non è stato possibile perché dal punto di vista dei sistemi i computer di questo piano non appartenevano alla Kayn Tower. Con sua sorpresa, Albert apprese che non solo Russell ma anche Kine utilizzavano computer connessi a Internet e tra loro tramite schede 3G, due delle centinaia di migliaia che erano in funzione a New York all'epoca. Senza queste informazioni vitali, Albert avrebbe potuto passare decenni a cercare su Internet due computer invisibili.
  
  Devono pagare più di cinquecento dollari al giorno per l'utilizzo della banda larga, per non parlare delle chiamate, pensò Albert. Immagino che non sia niente quando vali milioni. Soprattutto quando riesci a tenere a bada persone come noi con un trucco così semplice.
  
  "Penso di esserci riuscito", disse il prete mentre lo schermo passava dal nero al blu brillante, indicando l'avvio del sistema. "Ci sono stati progressi nel trovare questo disco?"
  
  Orville frugò nei cassetti e nell'unico schedario dell'ufficio pulito ed elegante di Russell, tirando fuori cartelle e gettandole sul tappeto. Ora, in preda alla frenesia, strappava quadri dal muro, cercava una cassaforte e squarciava il fondo delle sedie con un tagliacarte d'argento.
  
  "Sembra che qui non ci sia niente da cercare", disse Orville, spingendo col piede una delle sedie di Russell per potersi sedere accanto ad Albert.Le bende sulle sue mani erano di nuovo coperte di sangue, e il suo viso tondo era pallido.
  
  "Paranoico figlio di puttana. Parlavano solo tra loro. Nessuna email esterna. Russell deve usare un altro computer per gestire la sua attività.'
  
  "Deve averlo portato in Giordania."
  
  'Ho bisogno del vostro aiuto. Cosa stiamo cercando?'
  
  Un minuto dopo, dopo aver inserito tutte le password che gli venivano in mente, Orville si arrese.
  
  'È inutile. Non c'è niente lì. E se c'era, l'aveva già cancellato".
  
  'Questo mi fa pensare. Aspetta", disse Albert, tirando fuori dalla tasca una chiavetta non più grande di una gomma da masticare e inserendola nella CPU del computer in modo che interagisse con il disco rigido. 'Un piccolo programma in questa briciola ti permetterà di estrarre informazioni dalle partizioni cancellate sul tuo disco rigido. Possiamo iniziare da lì.'
  
  'Favoloso. Cerca Netcatch.'
  
  'Giusto!'
  
  Con un po' di rumore, nella finestra di ricerca del programma apparve un elenco di quattordici file. Albert li aprì tutti in una volta.
  
  'Questi sono file HTML. Siti web salvati.'
  
  "Riconosci qualcosa?"
  
  "Sì, li ho salvati io stesso. Questo è ciò che chiamo conversazioni sul server. I terroristi non si scambiano mai email quando pianificano un attacco. Qualsiasi idiota sa che la posta elettronica può passare attraverso venti o trenta server prima di raggiungere la sua destinazione, quindi non sai mai chi sta guardando il tuo messaggio. Quello che fanno è dare a tutti nella cella la stessa password gratuita dell'account e scrivono tutto ciò che devono inviare come bozza di email. È come scrivere a se stessi, solo che è un'intera cellula di terroristi che parlano tra loro. L'e-mail non è mai stata inviata. Questo non ti porterà da nessuna parte perché tutti i terroristi usano lo stesso account e...
  
  Orville rimase paralizzato davanti allo schermo, così stordito che si dimenticò momentaneamente di respirare. L'impensabile, qualcosa che non aveva mai immaginato, divenne improvvisamente evidente davanti ai suoi occhi.
  
  "Questo è sbagliato", disse.
  
  "Cosa c'è, Orville?"
  
  'Io... hackero migliaia e migliaia di account ogni settimana. Quando copiamo file da un server web, salviamo solo il testo. Se non lo facessimo, le immagini riempirebbero rapidamente i nostri dischi rigidi. Il risultato è brutto, ma puoi ancora leggerlo.'
  
  Orville indicò con un dito bendato lo schermo del computer dove si stava svolgendo la conversazione via e-mail tra i terroristi su Maktoob.com, mostrando pulsanti colorati e immagini che non ci sarebbero se fosse uno dei file che ha hackerato e salvato.
  
  "Qualcuno ha effettuato l'accesso a Maktoob.com da un browser su questo computer, Albert. Anche se l'hanno cancellato dopo il completamento, le immagini sono rimaste nella memoria cache. E per arrivare a Maktub...'
  
  Albert capì prima ancora che Orville potesse finire.
  
  "Chiunque fosse qui doveva conoscere la parola d'ordine."
  
  Orville acconsentì.
  
  "Questo è Russell, Albert. Russell è un hakan".
  
  In quel momento risuonarono degli spari che sfondarono una grande finestra.
  
  
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  SCAVI
  
  DESERTO DI AL-MUDAWWARA, GIORDANIA
  
  
  giovedì 20 luglio 2006 6:49.
  
  
  Fowler guardò attentamente l'orologio. Nove secondi prima dell'orario concordato, accadde l'imprevisto.
  
  Alberto ha chiamato.
  
  Il prete andò all'ingresso del canyon per fare una telefonata. C'era un punto cieco che il soldato, guardando dall'estremità sud della scogliera, non poteva vedere. Nel momento in cui ha acceso il telefono, il telefono ha squillato. Fowler capì subito che qualcosa non andava.
  
  "Alberto, cos'è successo?"
  
  All'altro capo della linea, sentì diverse voci urlanti. Fowler ha cercato di capire cosa stesse succedendo.
  
  'Appendere!'
  
  'Agente, devo chiamare!' La voce di Albert suonava distante, come se non avesse un telefono all'orecchio: "Questo è molto importante. È una questione di sicurezza nazionale".
  
  'Ti avevo detto di mollare quel fottuto telefono'.
  
  'Ho intenzione di abbassare lentamente la mano e parlare. Se mi vedi fare qualcosa di sospetto, allora sparami.'
  
  "Questo è il mio ultimo avvertimento. Lascia perdere!'
  
  "Anthony," la voce di Albert era calma e chiara. Alla fine inserì l'auricolare. "Mi senti?"
  
  'Sì, Alberto'.
  
  "Russell è un hakan. Confermato. Stai attento-'
  
  La connessione è stata interrotta. Fowler sentì un'ondata di shock percorrergli il corpo. Si voltò per correre verso il campo, poi tutto si fece buio.
  
  
  78
  
  
  
  DENTRO LA TENDA DA PRANZO, CINQUANTATRE SECONDI PRIMA
  
  Andrea e Harel si fermarono all'ingresso della tenda da pranzo quando videro David Pappas correre verso di loro. Pappas indossava una maglietta insanguinata e sembrava disorientato.
  
  "Dottore, dottore!"
  
  "Cosa diavolo sta succedendo, David?" replicò Harel, che era sempre stata dello stesso cattivo umore da quando l'incidente con l'acqua aveva fatto sì che il "buon caffè" fosse un ricordo del passato.
  
  "Questo è un professore. È messo male".
  
  David si offrì volontario per stare con Forrester mentre Andrea e Doc andavano a fare colazione. L'unica cosa che ha ritardato la demolizione del muro per arrivare all'Arca è stata la condizione di Forrester, anche se Russell voleva continuare il lavoro della notte precedente. David si rifiutò di aprire la cavità fino a quando il professore non ebbe la possibilità di riprendersi e unirsi a loro. Andrea, la cui opinione su Pappas era andata sempre peggio nelle ultime ore, sospettava che stesse solo aspettando che Forrester si togliesse finalmente di mezzo.
  
  'Bene'. Doc sospirò. "Vai avanti, Andrea. Non ha senso per entrambi saltare la colazione". È tornata di corsa in infermeria.
  
  Il giornalista guardò rapidamente all'interno della tenda da pranzo. Zayit e Peterke le fecero un cenno di saluto. Ad Andrea piaceva il cuoco muto e il suo aiutante, ma gli unici seduti ai tavoli in quel momento erano due soldati, Alois Gottlieb e Louis Maloney, che mangiavano dai loro vassoi. Andrea si stupì che fossero solo in due, perché i soldati di solito facevano colazione insieme, lasciando per mezz'ora una sola vedetta sul crinale sud. In effetti, la colazione era l'unico momento in cui vedeva i soldati insieme nello stesso posto.
  
  Dato che ad Andrea non importava della loro compagnia, decise che sarebbe tornata per vedere se poteva aiutare Harel.
  
  Anche se le mie conoscenze mediche sono così limitate, probabilmente indosserei un camice da ospedale al contrario.
  
  Poi Doc si è voltato e ha urlato: "Fammi un favore, portami un caffè abbondante, ok?"
  
  Andrea ha infilato un piede nella tenda della mensa, cercando di capire il percorso migliore per evitare i soldati sudati che erano curvi sul loro cibo come scimmie quando è quasi andata a sbattere contro Nuri Zayit. Il cuoco deve aver visto il medico tornare di corsa in infermeria perché ha consegnato ad Andrea un vassoio con due tazzine di caffè solubile e un piatto di toast.
  
  "Caffè solubile sciolto nel latte, vero, Nuri?"
  
  Il muto sorrise e scrollò le spalle, dicendo che non era colpa sua.
  
  'Lo so. Forse stasera vedremo l'acqua sgorgare dalla pietra e tutte queste cose bibliche. In ogni caso, grazie.'
  
  Lentamente, assicurandosi di non rovesciare il caffè perché sapeva di non essere la persona più coordinata al mondo, anche se non l'avrebbe mai ammesso ad alta voce, si diresse verso l'infermeria. Nuri la salutò dall'ingresso della sala da pranzo, sempre sorridendo.
  
  E poi è successo.
  
  Andrea si sentì come se una mano gigante la sollevasse da terra e la lanciasse in aria per un metro e mezzo prima di gettarla indietro. Sentì un forte dolore al braccio sinistro e una terribile sensazione di bruciore al petto e alla schiena. Si voltò appena in tempo per vedere migliaia di piccoli pezzi di tessuto in fiamme cadere dal cielo. Il pennacchio di fumo nero era tutto ciò che restava di quella che due secondi prima era stata una tenda da pranzo. In alto, il fumo sembrava mescolarsi con altro fumo molto più nero. Andrea non riusciva a capire da dove provenisse. Si toccò delicatamente il petto e si rese conto che la sua maglietta era ricoperta da un liquido caldo e appiccicoso.
  
  Il dottore è arrivato di corsa.
  
  "Stai bene?" Oh Dio, stai bene, caro?'
  
  Andrea sapeva che Harel stava urlando, anche se la sua voce suonava molto lontana dal fischio nelle orecchie di Andrea. Sentì il dottore esaminarle il collo e le braccia.
  
  'Il mio petto'.
  
  'Stai bene. È solo caffè".
  
  Andrea si alzò cautamente e vide che si era rovesciata addosso il caffè. La sua mano destra stava ancora stringendo il vassoio mentre la sua mano sinistra colpiva la pietra. Agitò le dita, temendo di essere ferita ancora di più. Fortunatamente, non c'era niente di rotto, ma sembrava che tutto il suo lato sinistro fosse paralizzato.
  
  Mentre diversi membri della spedizione cercavano di spegnere l'incendio usando secchi di sabbia, Harel si concentrava sulla cura delle ferite di Andrea. Il giornalista aveva tagli e graffi sul lato sinistro del corpo. I suoi capelli e la pelle sulla schiena erano leggermente bruciati e le sue orecchie fischiavano costantemente.
  
  "Il ronzio scomparirà in tre o quattro ore", disse Harel, rimettendosi lo stetoscopio nella tasca dei pantaloni.
  
  'Mi dispiace...' disse Andrea, quasi urlando senza rendersene conto. Lei pianse.
  
  'Non hai niente di cui scusarti'.
  
  "Lui... Nuri... mi ha portato il caffè. Se entrassi a prenderlo, sarei già morto. Potrei chiedergli di uscire e fumare una sigaretta con me. Potrei salvargli la vita in cambio".
  
  Harel indicò i dintorni. Sia la tenda della mensa che il camion del carburante sono stati fatti saltare in aria: due esplosioni separate contemporaneamente. Quattro persone sono state ridotte a nient'altro che cenere.
  
  'L'unico che dovrebbe sentire qualcosa è il figlio di puttana che l'ha fatto'.
  
  "Non preoccuparti signora, ce l'abbiamo", disse Torres.
  
  Lui e Jackson stavano trascinando un uomo ammanettato per le gambe. Lo posizionarono al centro della piazza vicino alle tende, mentre gli altri membri della spedizione guardavano scioccati, incapaci di credere a ciò che stavano vedendo.
  
  
  79
  
  
  
  SCAVI
  
  DESERTO DI AL-MUDAWWARA, GIORDANIA
  
  
  giovedì 20 luglio 2006 6:49.
  
  
  Fowler si portò una mano alla fronte. Stava sanguinando. L'esplosione del camion lo ha mandato a terra e ha sbattuto la testa contro qualcosa. Cercò di alzarsi e tornare al campo, tenendo ancora in mano il telefono satellitare. Nel mezzo della sua visione offuscata e della densa nuvola di fumo, vide due soldati avvicinarsi con le pistole puntate contro di lui.
  
  "Sei stato tu, figlio di puttana!"
  
  "Guarda, tiene ancora il telefono in mano."
  
  "È quello che hai usato per far scattare le esplosioni, vero, bastardo?"
  
  Il calcio del fucile lo ha colpito alla testa. Cadde a terra, ma non sentì calci o altri colpi sul suo corpo. Ha perso conoscenza molto prima.
  
  
  "È ridicolo", gridò Russell, unendosi al gruppo che si accalcava intorno a padre Fowler: Dekker, Torres, Jackson e Alric Gottlieb dalla parte dei soldati; Eichberg, Hanley e Pappas da quello che restava dei civili.
  
  Con l'aiuto di Harel, Andrea cercò di alzarsi e avvicinarsi al gruppo di facce minacciose nere di fuliggine.
  
  "Non è divertente, signore", disse Dekker, lanciando il telefono satellitare di Fowler. "L'aveva quando l'abbiamo trovato vicino al camion del carburante. Grazie allo scanner, sappiamo che stamattina ha fatto una breve telefonata, quindi lo sospettavamo già Invece di andare a fare colazione, abbiamo preso posizione e lo abbiamo osservato.
  
  "È solo che..." iniziò Andrea, ma Harel la tirò per il braccio.
  
  'Tranquillo. Non lo aiuterà", sussurrò.
  
  Esattamente. Quello che volevo dire è che questo è il telefono segreto che usa per contattare la CIA? Non è il modo migliore per difendere la tua innocenza, idiota.
  
  "Questo è un telefono. Certamente qualcosa che non è consentito in questa spedizione, ma non è sufficiente accusare questa persona di aver organizzato i bombardamenti", ha detto Russell.
  
  "Forse non solo il telefono, signore. Ma guarda cosa abbiamo trovato nella sua valigetta. '
  
  Jackson gettò davanti a loro la valigetta rovinata. È stato svuotato e il coperchio inferiore è stato strappato. Incollato alla base c'era uno scomparto segreto con barrette che sembravano marzapane.
  
  "Questo è C4, signor Russell", continuò Dekker.
  
  L'informazione li fece trattenere il fiato. Alric quindi estrasse la pistola.
  
  "Quel maiale ha ucciso mio fratello. Fammi piantare una pallottola nel suo fottuto cranio,' urlò, fuori di sé dalla rabbia.
  
  "Ho sentito abbastanza", disse una voce sommessa ma sicura.
  
  Il cerchio si aprì e Raymond Kine si avvicinò al corpo privo di sensi del prete. Si chinò su di lui, una figura in nero e l'altra in bianco.
  
  'Posso capire cosa ha spinto quest'uomo a fare quello che ha fatto. Ma questa missione è stata ritardata troppo a lungo e non può più essere rinviata. Papà, per favore, torna al lavoro e abbatti il muro".
  
  "Signor Cain, non posso farlo senza sapere cosa sta succedendo qui", ha risposto Pappas.
  
  Brian Hanley e Tommy Eichberg incrociarono le braccia e si avvicinarono a Pappas. Kine non li ha nemmeno guardati due volte.
  
  "Signor Dekker?"
  
  'Signore?' chiese il grosso sudafricano.
  
  "Per favore, mostra la tua autorità. Il tempo delle sottigliezze è passato.'
  
  "Jackson", disse Dekker, segnalando.
  
  Il soldato ha alzato il suo M4 e l'ha puntato contro i tre insorti.
  
  "Starai scherzando," si lamentò Eichberg, il cui grosso naso rosso era a pochi centimetri dalla canna della pistola di Jackson.
  
  "Non è uno scherzo, tesoro. Inizia a camminare o ti sparo il culo nuovo.' Jackson armò la sua arma con un minaccioso clic metallico.
  
  Ignorando gli altri, Cain si avvicinò ad Harel e Andrea.
  
  "Quanto a voi, signorine, è stato un piacere poter contare sui vostri servigi. Il signor Dekker garantisce il tuo ritorno al Behemoth".
  
  'Di cosa stai parlando?' ululò Andrea, che, nonostante i suoi problemi di udito, captò qualcosa di ciò che aveva detto Cain. 'Maledetto figlio di puttana! Tra poche ore estrarranno l'Arca. Fammi restare fino a domani. Me lo devi.
  
  "Stai dicendo che il pescatore deve il verme? Prenderli. Oh, e assicurati che se ne vadano solo con quello che indossano. Chiedi alla giornalista di passare il disco con le sue foto.'
  
  Dekker prese da parte Alric e gli parlò a bassa voce.
  
  "Prendili tu."
  
  'Cazzate. Voglio restare qui e occuparmi del prete. Ha ucciso mio fratello", disse il tedesco con gli occhi iniettati di sangue.
  
  "Sarà ancora vivo quando tornerai. Ora fai come ti è stato detto. Torres si assicurerà che sia gentile e caloroso per te.'
  
  "Dannazione, colonnello. Il viaggio da qui ad Aqaba e ritorno dura almeno tre ore, anche se guidiamo alla massima velocità in un Humvee. Se Torres arriva dal prete, non ci sarà più niente di lui quando torno".
  
  "Fidati di me, Gottlieb. Tornerai tra un'ora".
  
  'Che cosa intende signore?'
  
  Dekker lo guardò serio, infastidito dalla lentezza del suo subordinato. Odiava precisare le cose.
  
  Salsapariglia, Gottlieb. E fallo in fretta.'
  
  
  80
  
  
  
  SCAVI
  
  DESERTO DI AL-MUDAWWARA, GIORDANIA
  
  
  giovedì 20 luglio 2006 7:14.
  
  
  Seduta sul sedile posteriore dell'H3, Andrea socchiudeva gli occhi nel vano tentativo di controllare la polvere che entrava dai finestrini. L'esplosione del camion del carburante ha fatto saltare i finestrini dell'auto e ha frantumato il parabrezza, e sebbene Alric abbia riparato alcuni buchi con del nastro adesivo e alcune magliette, ha lavorato così velocemente che la sabbia è ancora entrata in alcuni punti. Harel si lamentò, ma il soldato non rispose. Teneva il volante con entrambe le mani, le nocche bianche e la bocca tesa. Aveva attraversato la grande duna all'imbocco del canyon in soli tre minuti, e ora premeva sull'acceleratore come se la sua vita dipendesse da questo.
  
  "Non sarà il viaggio più comodo del mondo, ma almeno torniamo a casa", disse Doc, mettendo la mano sul fianco di Andrea, che la strinse forte.
  
  "Perché l'ha fatto, dottore? Perché aveva dell'esplosivo nella valigetta? Dimmi che gliele hanno piantate addosso", disse quasi supplichevole il giovane giornalista.
  
  Il dottore si sporse più vicino in modo che Alric non potesse sentirla, anche se dubitava che potesse sentire qualcosa a parte il rumore del motore e il vento che sbatteva le coperture temporanee dei finestrini.
  
  "Non lo so, Andrea, ma l'esplosivo era suo."
  
  'Come fai a sapere?' chiese Andrea, i suoi occhi improvvisamente seri.
  
  Perché me l'ha detto. Dopo che hai sentito i soldati parlare mentre eri sotto la loro tenda, è venuto da me per chiedere aiuto con un piano folle per far saltare l'approvvigionamento idrico".
  
  'Dottore, di cosa stai parlando? Lo sapevi?'
  
  "È venuto qui per te. Ti ha già salvato la vita una volta e, secondo il codice d'onore in base al quale vivono le persone come lui, crede che dovrebbe aiutarti ogni volta che ne hai bisogno. In ogni caso, per ragioni che non capisco bene, è stato il suo capo a metterti in questa faccenda per primo. Voleva assicurarsi che Fowler fosse nella spedizione".
  
  "Allora è per questo che Cain ha menzionato il verme?"
  
  'SÌ. Per Kaine e la sua gente, eri solo un modo per controllare Fowler. Tutto era una bugia fin dall'inizio.'
  
  "E cosa gli succederà adesso?"
  
  "Dimenticalo. Lo interrogheranno e poi... scomparirà. E prima di dire qualcosa, non pensare nemmeno di tornarci".
  
  La realtà della situazione ha sbalordito il giornalista.
  
  "Perché, dottore?" Andrea si staccò da lei disgustato. "Perché non me l'hai detto, dopo tutto quello che abbiamo passato?" Hai giurato che non mi avresti mai più mentito. Hai imprecato quando abbiamo fatto l'amore. Non so come potrei essere così stupido...'
  
  'Parlo molto.' Una lacrima scese lungo la guancia di Harel, ma quando continuò, la sua voce era d'acciaio. "La sua missione è diversa dalla mia. Per me era solo un'altra di quelle stupide spedizioni che capitano di tanto in tanto. Ma Fowler sapeva che poteva essere reale. E se era così, sapeva che doveva fare qualcosa al riguardo".
  
  "E che cos'era? Farci saltare in aria tutti?'
  
  "Non so chi abbia provocato l'esplosione stamattina, ma fidati, non è stato Anthony Fowler."
  
  "Ma non hai detto niente."
  
  "Non potevo dire niente senza tradirmi", disse Harel, distogliendo lo sguardo. "Sapevo che ci avrebbero portati fuori di lì... io... volevo stare con te. Lontano dallo scavo. Lontano da la mia vita, immagino.
  
  "E Forrester? Era un tuo paziente e l'hai lasciato lì."
  
  "È morto stamattina, Andrea. In effetti, poco prima dell'esplosione. È malato da anni, lo sai".
  
  Andrea scosse la testa.
  
  Se fossi americano, vincerei un premio Pulitzer, ma a quale prezzo?
  
  'Non posso crederci. Tanta morte, tanta violenza, tutto per amore di un ridicolo pezzo da museo".
  
  "Fowler non te l'ha spiegato? C'è in gioco molto di più...' Harel si interruppe mentre l'Hammer rallentava.
  
  "Questo è sbagliato", disse, sbirciando attraverso le fessure della finestra. 'Non c'è niente qui'.
  
  Il veicolo si è fermato bruscamente.
  
  'Ehi Alric, cosa stai facendo?' disse Andrea. Perché ci fermiamo?'
  
  Il grosso tedesco non disse nulla. Molto lentamente, tolse le chiavi dall'accensione, tirò il freno a mano e scese dall'Hummer, sbattendo la portiera.
  
  'Merda. Non oseranno", disse Harel.
  
  Andrea vide la paura negli occhi del dottore. Poteva sentire i passi di Alric sulla sabbia. Andò al fianco di Harel.
  
  "Cosa sta succedendo, dottore?"
  
  Porta aperta.
  
  "Vattene", disse freddamente Alrik, impassibile.
  
  "Non puoi farlo," disse Harel senza muoversi di un centimetro. "Il tuo comandante non vuole farsi dei nemici con il Mossad. Siamo dei pessimi nemici da avere."
  
  Un ordine è un ordine. Uscire.'
  
  "Non lei. Almeno lasciala andare, per favore".
  
  Il tedesco si portò la mano alla cintura ed estrasse dalla fondina una pistola automatica.
  
  'Ultima volta. Esci dalla macchina.'
  
  Harel guardò Andrea, rassegnato al suo destino. Si strinse nelle spalle e afferrò la maniglia del passeggero sopra il finestrino con entrambe le mani per uscire dall'auto. Ma all'improvviso tese i muscoli delle braccia e, sempre stringendo l'elsa, scalciò le gambe, colpendo Alric al petto con i suoi pesanti stivali. Il tedesco ha sparato con una pistola, che è caduta a terra. Harel si lanciò di testa contro il soldato, facendolo cadere a terra. Il dottore balzò immediatamente in piedi e colpì il tedesco con un calcio in faccia, tagliandogli il sopracciglio e ferendogli l'occhio. Doc le sollevò la gamba sopra il viso, pronto a finire il lavoro, ma il soldato riprese i sensi, le afferrò la gamba con la mano enorme e la fece girare bruscamente a sinistra. Ci fu un forte rumore di ossa che si spezzavano mentre Doc cadeva.
  
  Il mercenario si alzò e si voltò. Andrea gli si stava avvicinando, pronto a colpire, ma il soldato la liberò di lei con un colpo di rovescio, lasciandole un brutto segno rosso sulla guancia. Andrea è ricaduto. Mentre cadeva sulla sabbia, sentì qualcosa di solido sotto di lei.
  
  Ora Alrik si chinò su Harel. Afferrò una grande criniera di capelli neri e ricci e la tirò, sollevandola come se fosse una bambola di pezza, finché il suo viso fu accanto al suo. Harel vacillava ancora per lo shock, ma riuscì a guardare il soldato negli occhi ea sputargli addosso.
  
  'Vaffanculo, pezzo di merda'.
  
  Il tedesco le ha sputato in risposta, quindi ha alzato la mano destra, nella quale teneva un coltello da combattimento. Lo immerse nello stomaco di Harel, godendosi la vista degli occhi della sua vittima che ruotavano all'indietro e della bocca che si apriva mentre lei lottava per respirare. Alric ruotò il coltello nella ferita, poi lo estrasse bruscamente. Il sangue sgorgò, schizzando l'uniforme e gli stivali del soldato. Congedò il dottore con un'espressione di disgusto sul viso.
  
  'Nooo!'
  
  Ora il mercenario si rivolse ad Andrea, che era atterrato sulla pistola e stava cercando di trovare la sicura. Ha urlato con tutte le sue forze e ha premuto il grilletto.
  
  La pistola automatica le saltò tra le mani, intorpidindole le dita. Non aveva mai sparato con una pistola prima, e si vedeva. Il proiettile fischiò oltre il tedesco e andò a sbattere contro la portiera dell'Hummer. Alric gridò qualcosa in tedesco e si precipitò verso di lei. Quasi senza guardare, Andrea ha sparato altri tre colpi.
  
  Un proiettile mancato.
  
  Un altro ha forato una gomma su un Humvee.
  
  Il terzo colpì la bocca aperta del tedesco. A causa dello slancio del suo corpo di 200 libbre, ha continuato ad avvicinarsi ad Andrea, anche se le sue mani non erano più intente a toglierle la pistola e strangolarla. Cadde a faccia in su, cercando di parlare, il sangue gli sgorgava dalla bocca. Con orrore, Andrea ha visto che il colpo ha fatto saltare diversi denti al tedesco. Si fece da parte e attese, sempre puntandogli contro la pistola, anche se se non fosse riuscita a ferirlo per puro caso, sarebbe stato inutile, visto che la mano le tremava troppo e le dita non avevano più forza. La mano le faceva male per l'impatto della pistola.
  
  Il tedesco impiegò quasi un minuto a morire. Il proiettile gli ha attraversato il collo, distruggendogli il midollo spinale e lasciandolo paralizzato. Soffocò con il suo stesso sangue mentre gli inondava la gola.
  
  Quando fu sicura che Alric non fosse più una minaccia, Andrea corse da Harel, che sanguinava sulla sabbia. Si sedette e abbracciò la testa di Doc, evitando di guardare la ferita mentre Harel cercava impotente di trattenerle le viscere con le mani.
  
  "Aspetta, dottore. Dimmi cosa devo fare. Ti tirerò fuori di qui, anche solo per prenderti a calci in culo per avermi mentito".
  
  "Non preoccuparti," rispose Harel con voce debole. 'Non mi importa più. Mi creda. Sono un medico.'
  
  Andrea singhiozzò e appoggiò la fronte contro Harel. Harel tolse la mano dalla ferita e afferrò uno dei giornalisti.
  
  'Non dirlo. Per favore non farlo.'
  
  "Ti ho detto abbastanza bugie. Voglio che tu faccia qualcosa per me.'
  
  'Nominalo'.
  
  "Fra un minuto, voglio che tu salga sull'Hammer e guidi verso ovest su questo sentiero delle capre. Siamo a circa novantacinque miglia da Aqaba, ma dovresti essere in grado di raggiungere la strada in un paio d'ore". Fece una pausa e strinse i denti contro il dolore. "L'auto ha un rilevatore di direzione GPS. Se vedi qualcuno, esci dall'Hammer e chiedi aiuto. Quello che voglio che tu faccia è uscire di qui. Giurami che lo farai?'
  
  'Lo giuro'.
  
  Harel fece una smorfia di dolore. La sua presa sul braccio di Andrea si allentava ogni secondo che passava.
  
  "Vedi, non avrei dovuto dirti il mio vero nome. Voglio che tu faccia qualcos'altro per me. Voglio che tu lo dica ad alta voce. Nessuno l'ha mai fatto.'
  
  'Cedva'.
  
  'Grida più forte'.
  
  'CHEDVA!' Andrea urlava, la sua angoscia e il suo dolore rompevano il silenzio del deserto.
  
  Un quarto d'ora dopo, la vita di Chadva Harel fu interrotta per sempre.
  
  
  Scavare una fossa nella sabbia a mani nude è stata la cosa più difficile che Andrea avesse mai fatto. Non per lo sforzo che ci è voluto, ma per quello che significava. Perché è stato un gesto inutile, e perché, in parte, Chedva è morta a causa degli eventi che ha messo in moto. Ha scavato una fossa poco profonda e l'ha contrassegnata con un'antenna Hammer e un cerchio di pietre.
  
  Quando ha finito, Andrea ha cercato l'acqua nel Martello, ma senza molto successo. L'unica acqua che riuscì a trovare era nella fiaschetta del soldato appesa alla cintura. Era pieno per tre quarti. Ha preso anche il suo berretto, anche se per tenerlo ha dovuto aggiustarlo con una spilla da balia che ha trovato in tasca. Ha anche tirato fuori una delle magliette infilate nei finestrini rotti e ha afferrato un tubo d'acciaio dal bagagliaio dell'Hummer. Ha strappato i tergicristalli e li ha infilati nel tubo, avvolgendoci sopra la camicia per farne un ombrello improvvisato.
  
  Quindi è tornata sulla traccia che Hammer aveva lasciato. Sfortunatamente, quando Harel le ha chiesto di giurare di tornare ad Aqaba, non era a conoscenza del proiettile vagante che ha attraversato la sua gomma anteriore perché la sua schiena era rivolta alla macchina. Anche se Andrea avesse voluto mantenere la sua promessa, cosa che lei non ha fatto, sarebbe stato impossibile per lei cambiare la gomma da sola. Non importa quanto cercasse, non riusciva a trovare un jack. Su una strada così rocciosa, l'auto non avrebbe potuto percorrere cento piedi senza una ruota anteriore funzionante.
  
  Andrea guardò a ovest, dove poteva vedere la linea debole della strada principale che serpeggiava tra le dune.
  
  Novantacinque miglia fino ad Aqaba nel sole di mezzogiorno, quasi sessanta fino alla strada principale. Sono almeno alcuni giorni di cammino a 40 gradi nella speranza di trovare qualcuno, e non ho nemmeno abbastanza acqua per sei ore. E questo presupponendo che non mi perda cercando di trovare un percorso quasi invisibile, o che quei figli di puttana non abbiano ancora preso l'Arca e mi abbiano urtato mentre uscivano da qui.
  
  Guardò a est, dove le tracce di Hammer erano ancora fresche.
  
  Otto miglia in quella direzione c'erano veicoli, acqua e un mestolo del secolo, pensò mentre iniziava a camminare. Per non parlare di un intero gruppo di persone che mi vogliono morto. Professionisti? Ho ancora una possibilità di riavere il mio disco e aiutare il prete. Non ho idea di come, ma ci proverò.
  
  
  81
  
  
  
  cripta con reliquie
  
  VATICANO
  
  
  tredici giorni prima
  
  
  "Vuoi del ghiaccio per questa mano?" chiese Sirin. Fowler tirò fuori dalla tasca un fazzoletto e se lo legò intorno alle nocche, che sanguinavano da diversi tagli. Evitando frate Cecilio, che stava ancora cercando di riparare la nicchia che aveva distrutto con i pugni, Fowler si avvicinò al capo della Santa Alleanza.
  
  "Cosa vuoi da me, Camillo?"
  
  "Voglio che me lo restituisca, Anthony. Se esiste davvero, il posto dell'Arca è qui, in una stanza fortificata centocinquanta piedi sotto il Vaticano. Ora non è il momento per questo di diffondersi in tutto il mondo nelle mani sbagliate. Per non parlare del fatto che il mondo sappia della sua esistenza".
  
  Fowler digrignava i denti davanti all'arroganza di Sirin e di chiunque fosse sopra di lui, forse anche il Papa stesso, che pensava di poter decidere il destino dell'Arca. Ciò che Sirin gli ha chiesto di fare è stato molto più di una semplice missione; premeva come una pietra tombale su tutta la sua vita. I rischi erano incalcolabili.
  
  "Lo terremo", insistette Sirin. 'Sappiamo aspettare'.
  
  Fowler annuì.
  
  Sarebbe andato in Giordania.
  
  Ma era anche capace di prendere le proprie decisioni.
  
  
  82
  
  
  
  SCAVI
  
  DESERTO DI AL-MUDAWWARA, GIORDANIA
  
  
  giovedì 20 luglio 2006 9:23.
  
  
  'Svegliati, padre'.
  
  Fowler si stava lentamente riprendendo, non sapendo esattamente dove si trovava. Sapeva solo che tutto il suo corpo era dolorante. Non poteva muovere le mani perché erano ammanettate sopra la sua testa. Le manette erano in qualche modo attaccate alla parete del canyon.
  
  Quando ha aperto gli occhi, ha confermato questo, così come l'identità della persona che ha cercato di svegliarlo. Torres era davanti a lui.
  
  Ampio sorriso.
  
  "So che mi capisci," disse il soldato in spagnolo. "Preferisco parlare nella mia lingua. In questo modo posso affrontare molto meglio i dettagli più fini."
  
  "Non c'è niente di raffinato in te", disse il prete in spagnolo.
  
  "Ti sbagli, padre. Al contrario, una delle cose che mi ha reso famoso in Colombia è stato come ho sempre usato la natura per aiutarmi. Ho dei piccoli amici che fanno il mio lavoro per me.'
  
  "Così hai messo gli scorpioni nel sacco a pelo della signorina Otero", disse Fowler, cercando di togliere le manette senza che Torres se ne accorgesse.Era inutile. Erano attaccati alla parete del canyon con un chiodo d'acciaio che era stato conficcato nella roccia.
  
  "Apprezzo i tuoi sforzi, padre. Ma non importa quanto tiri forte, queste manette non si muoveranno', ha detto Torres. "Ma hai ragione. Volevo prendere la tua cagna spagnola. Non ha funzionato. Quindi ora devo aspettare il nostro amico Alrik. Penso che ci abbia lasciato. Deve divertirsi con le tue due amiche puttane. Spero che li scopi entrambi prima di fargli saltare la testa. Il sangue è così difficile da togliere dall'uniforme".
  
  Fowler tirò le manette, accecato dalla rabbia e incapace di controllarsi.
  
  "Vieni qui, Torres. Vieni qui!'
  
  'Ehi ehi! Che è successo?' disse Torres, godendosi la furia sul volto di Fowler. 'Mi piace vederti incazzato. I miei piccoli amici lo adoreranno.'
  
  Il prete guardò nella direzione indicata da Torres. Non lontano dai piedi di Fowler, c'era un tumulo nella sabbia su cui si muovevano diverse figure rosse.
  
  'Solenopsis catusianis. Non conosco molto il latino, ma so che quelle formiche sono serie da morire, padre. Sono molto fortunato ad aver trovato una delle loro colline così vicino. Adoro guardarli lavorare e non li vedo fare le loro cose da molto tempo...'
  
  Torres si accovacciò e raccolse la pietra. Si alzò, giocò con la pietra per qualche istante, poi fece qualche passo indietro.
  
  "Ma sembra che stiano lavorando molto duramente oggi, padre. I miei piccoli amici hanno tali denti che non ci crederai. Ma non è tutto. La parte migliore è quando ti infilano il pungiglione e ti iniettano del veleno. Ecco, lascia che te lo mostri.'
  
  Tirò indietro il braccio e sollevò il ginocchio come un lanciatore di baseball, poi lanciò un sasso. Colpì il tumulo, distruggendone la cima.
  
  Era come se la furia rossa avesse preso vita nella sabbia. Centinaia di formiche volarono fuori dal nido. Torres fece un piccolo passo indietro e lanciò un'altra pietra, questa volta ad arco, così che atterrò a metà strada tra Fowler e il nido. La massa rossa si congelò per un momento e poi si precipitò contro la roccia, facendola scomparire sotto la sua ira.
  
  Torres fece un passo indietro ancora più lentamente e lanciò un altro sasso che atterrò a circa trenta centimetri da Fowler. Le formiche si spostarono di nuovo sulla pietra finché la massa non fu a più di venti centimetri dal prete. Fowler poteva sentire il crepitio degli insetti. Era un suono disgustoso e spaventoso, come qualcuno che scuote un sacchetto di carta pieno di tappi di bottiglia.
  
  Usano il movimento per guidare se stessi. Ora lancerà un'altra pietra più vicino a me per farmi muovere. Se lo faccio, sono spacciato, pensò Fowler.
  
  Ed è esattamente quello che è successo. La quarta pietra cadde ai piedi di Fowler e le formiche lo attaccarono immediatamente. A poco a poco, gli stivali di Fowler si coprirono di un mare di formiche che cresceva ogni secondo man mano che più formiche emergevano dal nido. Torres lanciò altre pietre contro le formiche, che divennero ancora più feroci, come se l'odore dei loro fratelli schiacciati aumentasse la loro sete di vendetta.
  
  "Ammettilo, padre. Sei fottuto,' disse Torres.
  
  Il soldato lanciò un'altra pietra, questa volta non a terra, ma alla testa di Fowler. Lo mancò di due pollici e cadde in un'onda rossa che si muoveva come un vortice rabbioso.
  
  Torres si chinò di nuovo e scelse una pietra più piccola che fosse più facile da lanciare. Prese la mira con attenzione e fece fuoco. La pietra colpì il prete in fronte. Fowler ha lottato con il dolore e la voglia di muoversi.
  
  "Prima o poi ti arrenderai, padre. Ho intenzione di passare la mattinata così".
  
  Si chinò di nuovo, in cerca di munizioni, ma fu costretto a fermarsi quando il suo walkie-talkie crepitò.
  
  "Torres, Dekker sta ascoltando. Dove cazzo sei?'
  
  "Mi occupo io del prete, signore."
  
  'Lascia fare ad Alric, tornerà presto. Gliel'ho promesso e, come ha detto Schopenhauer, un grand'uomo tratta le sue promesse come leggi divine".
  
  "Capito, signore."
  
  "Segnala a Nest One".
  
  "Con tutto il rispetto, signore, ora non tocca a me."
  
  "Con tutto il rispetto, se non ti presenti al Nest One entro trenta secondi, ti troverò e ti scuoierò vivo. Tu senti?'
  
  "Capisco, colonnello."
  
  'Sono felice di averlo sentito. Finito.'
  
  Torres si rimise la radio alla cintura e tornò lentamente indietro. "L'ha sentito, padre. Dopo l'esplosione, siamo rimasti solo in cinque, quindi dovremo rimandare la nostra partita di un paio d'ore. Quando torno, sarai al peggio. Nessuno può stare fermo così a lungo".
  
  Fowler osservò Torres che superava un'ansa del canyon vicino all'ingresso. Il suo sollievo non durò a lungo.
  
  Diverse formiche sui suoi stivali iniziarono a farsi strada lentamente lungo la gamba.
  
  
  83
  
  
  
  ISTITUTO METEOROLOGICO DI AL QAHIR
  
  CAIRO, EGITTO
  
  
  giovedì 20 luglio 2006 9:56.
  
  
  Non erano ancora le dieci del mattino e la camicia del giovane meteorologo era già fradicia. È stato al telefono tutta la mattina, facendo il lavoro di qualcun altro. Era il culmine della stagione estiva e tutti quelli che erano qualcuno se ne erano andati ed erano sulla riva di Sharm el-Sheikh, fingendo di essere esperti subacquei.
  
  Ma era uno dei compiti che non si potevano rimandare. La bestia che si stava avvicinando era troppo pericolosa.
  
  Per quella che sembrava la millesima volta da quando ha confermato le sue letture, il funzionario ha preso il telefono e ha chiamato un'altra zona che avrebbe dovuto essere colpita dalle previsioni.
  
  "Porto di Aqaba".
  
  "Salaam alaikum, questo è Jawar Ibn Daoud dell'Istituto meteorologico di Al Qahira."
  
  "Alaikum salaam Jawar, questo è Najjar". Anche se i due uomini non si sono mai incontrati, si sono parlati al telefono una dozzina di volte. "Potresti richiamarmi tra qualche minuto?" Sono molto impegnato stamattina."
  
  "Ascoltami, è importante. Questa mattina presto abbiamo notato un'enorme massa d'aria. Fa molto caldo e si sta dirigendo verso di te.'
  
  "Simun? Stai andando da questa parte? Diavolo, dovrò chiamare mia moglie e dirle di portare il bucato dalla lavanderia".
  
  "Faresti meglio a smetterla di scherzare. Questo è uno dei più grandi che abbia mai visto. È esagerato. Estremamente pericoloso.'
  
  Il meteorologo al Cairo poteva quasi sentire il comandante del porto deglutire a fatica all'altro capo del filo. Come tutti i giordani, ha imparato a rispettare e temere il simun, una tempesta di sabbia che si muoveva in tondo come un tornado, a velocità fino a 100 miglia all'ora e temperature di 120 gradi Fahrenheit. Chiunque fosse abbastanza sfortunato da assistere a un simun in piena forza all'aperto morirebbe all'istante di arresto cardiaco a causa del caldo intenso e il corpo verrebbe privato di tutta l'umidità, lasciando una cornice vuota e disseccata dove si trovava un essere umano solo pochi minuti prima. . Fortunatamente, le moderne previsioni meteorologiche hanno dato ai civili abbastanza tempo per prendere precauzioni.
  
  'Capisco. Hai un vettore? chiese il comandante del porto, ora chiaramente preoccupato.
  
  "Ha lasciato il deserto del Sinai poche ore fa. Penso che supererà solo Aqaba, ma lì si nutrirà delle correnti ed esploderà nel tuo deserto centrale. Dovrai chiamare tutti in modo che possano trasmettere un messaggio.'
  
  "So come funziona la rete, Javar. Grazie.'
  
  "Assicurati solo che nessuno se ne vada prima di stasera, ok? Altrimenti, domattina raccoglierai le mummie".
  
  
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  DESERTO DI AL-MUDAWWARA, GIORDANIA
  
  
  giovedì 20 luglio 2006 11:07.
  
  
  David Pappas ha spinto la testa del trapano nel foro per l'ultima volta. Avevano appena finito di perforare una breccia nel muro larga circa sei piedi e alta tre pollici e mezzo, e grazie all'Eternità, il soffitto della cella dall'altra parte del muro non crollò, anche se ci fu un leggero tremore causato dalle vibrazioni. Ora potevano rimuovere le pietre a mano senza smontarle. Raccoglierle e metterle da parte era un'altra faccenda, visto che ce n'erano parecchie.
  
  "Ci vorranno altre due ore, signor Kine."
  
  Il miliardario è sceso alla grotta mezz'ora prima. Se ne stava in un angolo con entrambe le mani dietro la schiena, come faceva spesso, limitandosi a guardare e sembrava rilassarsi. Raymond Cain aveva paura di scendere nel buco, ma solo in modo razionale. Passò l'intera notte a prepararsi mentalmente per questo, e non sentì la solita paura stringergli il petto. Il suo battito accelerò, ma non più del solito per un uomo di sessantotto anni allacciato alla cintura di sicurezza per la prima volta e calato in una caverna.
  
  Non capisco perché mi sento così bene. È perché sono vicino all'Arca che mi fa sentire così? O è il ventre stretto, quel caldo pozzo che mi rasserena e mi consola?
  
  Russell gli si avvicinò e gli sussurrò che doveva andare a prendere qualcosa dalla sua tenda. Kaine annuì, distratto dai propri pensieri, ma orgoglioso di essersi liberato dalla sua dipendenza da Jacob. Lo amava come un figlio ed era grato per il suo sacrificio, ma riusciva a malapena a ricordare un momento in cui Jacob non fosse dall'altra parte della stanza, pronto a dare una mano o offrire consigli. Com'era paziente il giovane con lui.
  
  Se non fosse stato per Jacob, niente di tutto questo sarebbe mai successo.
  
  
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  Trascrizione della comunicazione tra l'equipaggio del Behemoth e Jacob Russell
  
  20 luglio 2006
  
  
  MOSÈ 1: Behemoth, Mosè 1 è qui. Riesci a sentirmi?
  
  
  BEHEMOTH: Behemoth. Buongiorno signor Russell.
  
  
  MOSÈ 1: Ciao Tommaso. Come stai?
  
  
  Ippopotamo: Sai, signore. Tanto calore, ma penso che quelli di noi che sono nati a Copenaghen non ne abbiano mai abbastanza. Come posso aiutare?
  
  
  MOSES 1: Thomas, il signor Kine ha bisogno del BA-609 tra mezz'ora. Dobbiamo organizzare una raccolta d'emergenza. Dì al pilota di portare con sé più carburante possibile.
  
  
  BEHEMOTH: Signore, temo che non sarà possibile. Abbiamo appena ricevuto un messaggio dall'autorità portuale di Aqaba che ci informa che una gigantesca tempesta di sabbia si sta muovendo nell'area tra il porto e la tua posizione. Hanno sospeso tutto il traffico aereo fino alle 18:00.
  
  
  MOSÈ 1: Tommaso, vorrei che tu mi chiarissi una cosa. C'è un emblema del porto di Aqaba o di Kine Industries a bordo della tua nave?
  
  
  HIPPO: Kine Industries, signore.
  
  
  MOSÈ 1: Lo pensavo. Qualcos'altro. Mi hai per caso sentito quando ti ho detto il nome della persona che ha bisogno del BA-609?
  
  
  BEHEMOTH: Hmm, sì signore. Signor Caino, signore.
  
  
  MOSÈ 1: Molto bene, Thomas. Allora ti prego di essere così gentile da seguire gli ordini che ti ho dato, o tu e l'intero equipaggio di questa nave sarete senza lavoro per un mese. Sono chiaro?
  
  
  BEHEMOTH: Molto chiaro, signore. L'aereo si dirigerà immediatamente verso di te.
  
  
  MOSÈ 1: Sempre un piacere, Thomas. Finito.
  
  
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  X UKAN
  
  Ha iniziato lodando il nome di Allah, il Saggio, il Santo, il Compassionevole, colui che gli ha permesso di ottenere la vittoria sui suoi nemici. Lo ha fatto inginocchiato sul pavimento, indossando una veste bianca che copriva tutto il suo corpo. Davanti a lui c'era una ciotola d'acqua.
  
  Per assicurarsi che l'acqua raggiungesse la pelle sotto il metallo, rimosse l'anello con la sua data di laurea incisa su di esso. Era un regalo della confraternita. Quindi lavò entrambe le mani fino ai polsi, concentrandosi sulle aree tra le dita.
  
  Si mise la mano destra a coppa, quella con cui non si toccava mai le parti intime per nessun motivo, e raccolse un po' d'acqua, poi si sciacquò vigorosamente la bocca tre volte.
  
  Si riempì di nuovo il palmo d'acqua, se lo portò al naso e inalò con forza per schiarirsi le narici. Ha ripetuto il rituale tre volte. Con la mano sinistra ripulì l'acqua, la sabbia e la melma rimanenti.
  
  Usando di nuovo la mano sinistra, si inumidì la punta delle dita e si sfregò la punta del naso.
  
  Alzò la mano destra e se la portò al viso, poi la abbassò per immergerla nella bacinella e si lavò la faccia tre volte dall'orecchio destro a quello sinistro.
  
  Poi dalla fronte alla gola tre volte.
  
  Si tolse l'orologio e lavò energicamente entrambi gli avambracci, prima il destro e poi il sinistro, dal polso al gomito.
  
  Bagnandosi i palmi, si strofinò la testa dalla fronte alla nuca.
  
  Si infilò gli indici bagnati nelle orecchie, sciacquandoli dietro le orecchie, e poi i lobi con i pollici.
  
  Alla fine lavò entrambi i piedi fino alle caviglie, iniziando dal piede destro e assicurandosi di lavarsi tra le dita.
  
  "Ash hadu an la ilaha illa Allah wahdahu la shara lahu wa anna Muhammadan 'abduhu wa rasuluh", recitò con fervore, sottolineando il principio centrale della sua fede che non c'è Dio all'infuori di Allah, che non ha eguali, e che Maometto è suo servitore e messaggero.
  
  
  Questo completò il rituale delle abluzioni che avrebbe segnato l'inizio della sua vita di dichiarato guerriero jihadista. Ora era pronto a uccidere e morire per la gloria di Allah.
  
  Afferrò la pistola, concedendosi un breve sorriso. Poteva sentire i motori dell'aereo. È ora di segnalare.
  
  Con un gesto solenne, Russell uscì dalla tenda.
  
  
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  DESERTO DI AL-MUDAWWARA, GIORDANIA
  
  
  Giovedì 20 luglio 2006. 13:24.
  
  
  Il pilota del BA-609 era Howell Duke. Durante ventitré anni di volo, ha volato 18.000 ore su vari tipi di velivoli in tutte le condizioni meteorologiche possibili. È sopravvissuto a una tempesta di neve in Alaska e a una tempesta elettrica in Madagascar. Ma non ha mai provato la vera paura, quella sensazione di freddo che ti fa raggrinzire le palle e ti secca la gola.
  
  Fino ad oggi.
  
  Ha volato in cieli senza nuvole con una visibilità ottimale, spremendo fino all'ultima goccia di potenza dai suoi motori. L'aereo non era il più veloce o il migliore su cui volava, ma sicuramente era il più divertente. Potrebbe colpire 315 mph e poi librarsi maestosamente sul posto come una nuvola. Stava andando tutto alla perfezione.
  
  Abbassò gli occhi per controllare l'altitudine, l'indicatore del carburante e la distanza dalla sua destinazione. Quando alzò di nuovo lo sguardo, rimase a bocca aperta. Qualcosa apparve all'orizzonte che prima non c'era.
  
  All'inizio sembrava un muro di sabbia alto cento piedi e largo un paio di miglia. Dati diversi punti di riferimento nel deserto, Duke all'inizio pensò che ciò che vedeva fosse immobile. A poco a poco si rese conto che le cose si stavano muovendo e che stava accadendo così in fretta.
  
  Vedo un canyon più avanti. Merda. Grazie a Dio non è successo dieci minuti fa. Questo deve essere il simun di cui mi avevano avvertito.
  
  Gli ci sarebbero voluti almeno tre minuti per far atterrare l'aereo, e il muro era a meno di venticinque miglia di distanza. Fece un rapido calcolo. Simun avrebbe impiegato altri venti minuti per raggiungere il canyon. Premette la modalità di conversione dell'elicottero e sentì i motori rallentare immediatamente.
  
  Almeno funziona. Avrò tempo per piantare questo uccellino e infilarmi nello spazio più piccolo che riesco a trovare. Se anche la metà di quello che dicono è vero...
  
  Tre minuti e mezzo dopo, il telaio BA-609 è atterrato sul terreno pianeggiante tra il campo e il sito di scavo. Duke spense il motore e, per la prima volta nella sua vita, non si preoccupò di superare l'ultimo controllo di sicurezza, ma scese dall'aereo come se i suoi pantaloni fossero in fiamme. Si guardò intorno, ma non vide nessuno.
  
  Devo informare tutti. All'interno di questo canyon, non vedranno questa cosa finché non sarà a trenta secondi di distanza.
  
  Corse verso le tende, anche se non era sicuro che stare dentro la tenda fosse il posto più sicuro. All'improvviso, una figura vestita di bianco si avvicinò a lui. Ben presto scoprì chi era.
  
  "Salve, signor Russell. Vedo che sei diventato un nativo,' disse Duke, sentendosi nervoso. 'Non ti ho visto...'
  
  Russell era a sei metri da me. In quel momento, il pilota notò che Russell aveva una pistola in mano e si fermò di botto.
  
  "Signor Russell, cosa sta succedendo?"
  
  Il leader non ha detto nulla. Ha semplicemente mirato al petto del pilota e ha sparato tre colpi veloci. Si fermò sopra il corpo caduto e sparò altre tre volte alla testa del pilota.
  
  In una grotta vicina, Oh ha sentito degli spari e ha allertato il gruppo.
  
  'Fratelli, questo è il segnale. Andare.'
  
  
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  DESERTO DI AL-MUDAWWARA, GIORDANIA
  
  
  Giovedì 20 luglio 2006. 13:39.
  
  
  "Sei ubriaco, Nido Tre?"
  
  "Colonnello, ripeto che il signor Russell ha appena fatto saltare la testa del pilota ed è corso allo scavo. Quali sono i tuoi ordini?'
  
  'Merda. Qualcuno ha una foto di Russell?'
  
  "Signore, questo è il Nido due. Sale sulla piattaforma. È vestito in modo strano. Devo sparare un colpo di avvertimento?'
  
  "Negativo, presa due. Non fare nulla finché non ne sapremo di più. Nest One, mi senti?'
  
  '...'
  
  "Nest One, mi senti?"
  
  'Nido numero uno. Torres, prendi quella fottuta radio".
  
  '...'
  
  "Nido due, hai una foto del primo nido?"
  
  "Confermo, signore. Ho una foto, ma Torres non c'è, signore".
  
  'Merda! Voi due, tenete d'occhio l'ingresso dello scavo. Sulla mia strada.'
  
  
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  ALL'INGRESSO DEL CANYON, DIECI MINUTI PRIMA
  
  Il primo morso è stato al polpaccio venti minuti fa.
  
  Fowler sentì un dolore acuto, ma per fortuna non durò a lungo, lasciando il posto a un dolore sordo che somigliava più a uno schiaffo che al primo colpo di fulmine.
  
  Il prete pensava di soffocare le urla stringendo i denti, ma si costrinse a non farlo ancora. L'avrebbe provato con il morso successivo.
  
  Le formiche non erano più alte delle sue ginocchia e Fowler non aveva idea se sapessero chi fosse. Faceva del suo meglio per apparire immangiabile o pericoloso, e per entrambi i motivi non poteva fare una cosa: muoversi.
  
  Il colpo successivo fece molto più male, forse perché sapeva cosa sarebbe successo dopo: gonfiore in area, l'inevitabilità di tutto questo, un senso di impotenza.
  
  Dopo il sesto morso, ha perso il conto. Potrebbe essere stato punto dodici volte, forse venti. Non era rimasto molto, ma non ce la faceva più. Aveva esaurito tutte le sue risorse, aveva stretto i denti, si era morso le labbra, allargato le narici abbastanza da permettere a un camion di entrare? Ad un certo punto, sentendosi disperato, ha anche rischiato di torcersi i polsi ammanettati.
  
  La parte peggiore era non sapere quando sarebbe arrivato il prossimo colpo. Fino a quel momento era stato fortunato, poiché la maggior parte delle formiche si era spostata di una decina di metri alla sua sinistra, con solo un paio di centinaia che coprivano il terreno sotto di lui. Ma sapeva che al minimo movimento avrebbero attaccato.
  
  Aveva bisogno di concentrarsi su qualcosa di diverso dal dolore, o sarebbe andato contro il suo miglior giudizio e avrebbe iniziato a cercare di schiacciare gli insetti con i suoi stivali. Poteva anche essere riuscito a ucciderne alcuni, ma era chiaro che erano in inferiorità numerica e alla fine avrebbe perso.
  
  Un nuovo colpo è stata l'ultima goccia. Il dolore gli percorse le gambe ed esplose nei genitali. Era sul punto di perdere la testa.
  
  Ironia della sorte, è stata Torres a salvarlo.
  
  "Padre, i tuoi peccati ti attaccano. Uno per uno, proprio come se divorassero l'anima".
  
  Fowler alzò lo sguardo. Il colombiano era a quasi dieci metri di distanza e lo osservava con un'espressione allegra.
  
  "Sai, sono stanco di stare lassù, quindi sono tornato per vederti nel tuo inferno privato. Guarda, non verremo disturbati in questo modo", disse, spegnendo la radio con la mano sinistra. Nella mano destra teneva una pietra delle dimensioni di una pallina da tennis. "Allora, dove ci siamo fermati?"
  
  Il prete era grato che Torres fosse lì. Gli ha dato qualcuno su cui concentrare il suo odio. Il che, a sua volta, gli avrebbe dato qualche minuto in più di quiete, qualche minuto in più di vita.
  
  "Oh sì," continuò la Torres. "Stavamo cercando di capire se avresti fatto tu la prima mossa o se l'avrei fatta io per te."
  
  Ha lanciato un sasso e ha colpito Fowler alla spalla. La pietra cadde dove si era radunata la maggior parte delle formiche, ancora una volta uno sciame mortale pulsante, pronto ad attaccare qualunque cosa minacciasse la loro casa.
  
  Fowler chiuse gli occhi e cercò di controllare il dolore. La pietra lo aveva colpito nello stesso punto in cui l'assassino psicopatico gli aveva sparato sedici mesi prima. Di notte, l'intera zona era ancora malata, e ora si sentiva come se stesse rivivendo l'intero calvario. Cercò di concentrarsi sul dolore alla spalla per intorpidire il dolore alle gambe, usando un trucco che l'istruttore gli aveva insegnato da quello che sembrava un milione di anni fa: il cervello può gestire solo un dolore acuto alla volta.
  
  
  Quando Fowler riaprì gli occhi e vide cosa stava succedendo dietro Torres, dovette fare ancora più sforzi per controllare le sue emozioni. Se si fosse tradito anche solo per un momento, sarebbe finito. La testa di Andrea Otero apparve da dietro una duna che si trovava appena oltre l'uscita del canyon dove Torres lo aveva tenuto prigioniero. La giornalista era molto vicina e senza dubbio li avrebbe visti tra pochi istanti, se non l'aveva già fatto.
  
  Fowler sapeva che doveva essere assolutamente sicuro che Torres non si sarebbe girato alla ricerca di un'altra pietra. Decise di dare al colombiano ciò che il soldato meno si aspettava.
  
  "Ti prego, Torres. Per favore, ti supplico.'
  
  L'espressione del colombiano cambiò completamente. Come tutti gli assassini, poche cose lo eccitavano di più del controllo che pensava di avere sulle sue vittime quando chiedevano l'elemosina.
  
  "Che cosa stai implorando, padre?"
  
  Il prete dovette sforzarsi di concentrarsi e trovare le parole giuste. Tutto dipendeva dal fatto che Torres non si voltasse. Andrea li ha visti e Fowler era sicuro che fosse vicina, anche se l'ha persa di vista perché il corpo di Torres gli stava bloccando la strada.
  
  "Ti prego di risparmiarmi la vita. La mia patetica vita. Sei un soldato, un vero uomo. In confronto a te, non sono niente.'
  
  Il mercenario sorrise ampiamente, mostrando i suoi denti giallastri. "Ben detto, padre. E adesso...'
  
  Torres non ha mai avuto la possibilità di finire la frase. Non ha nemmeno sentito l'impatto.
  
  
  Andrea, che ha avuto la possibilità di vedere la scena mentre si avvicinava, ha scelto di non usare la sua pistola. Ricordando che aveva sparato male con Alric, il massimo che poteva sperare era che il proiettile vagante non colpisse Fowler alla testa nello stesso modo in cui aveva colpito la gomma di Hammer prima. Invece, ha tirato fuori i tergicristalli dal suo ombrello improvvisato. Tenendo il tubo d'acciaio come una mazza da baseball, avanzò lentamente.
  
  La pipa non era troppo pesante, quindi ha dovuto scegliere con cura la linea di attacco. A pochi passi dietro di lui, decise di mirare alla sua testa. Sentì i suoi palmi sudare e pregò di non sbagliare. Se la Torres si volta, è morta.
  
  Non l'ha fatto. Andrea piantò i piedi ben saldi a terra, roteò la sua arma e colpì Torres con tutta la sua forza sul lato della testa, vicino alla tempia.
  
  "Prendilo, figlio di puttana!"
  
  Il colombiano è crollato nella sabbia come un sasso. La massa di formiche rosse deve aver avvertito la vibrazione perché subito si voltò e si diresse verso il suo corpo caduto. Ignaro di ciò che era accaduto, iniziò ad alzarsi. Ancora semicosciente per il colpo alla tempia, barcollò e cadde di nuovo quando le prime formiche raggiunsero il suo corpo. Quando sentì i primi morsi, Torres si portò le mani agli occhi con assoluto orrore. Cercò di inginocchiarsi, ma ciò irritò ancora di più le formiche, che lo attaccarono in numero ancora maggiore. Era come se si stessero scambiando un messaggio attraverso i loro feromoni.
  
  Nemico.
  
  Uccisione.
  
  "Corri, Andrea!" gridò Fowler. "Allontanati da loro."
  
  Il giovane reporter fece qualche passo indietro, ma pochissime formiche si voltarono per seguire le vibrazioni. Erano più preoccupati per il colombiano, che era coperto da loro dalla testa ai piedi, urlando in agonia, ogni cellula del suo corpo veniva attaccata da mascelle affilate e morsi aghiformi. Torres riuscì a rialzarsi ea fare qualche passo, le formiche lo coprivano come una strana pelle.
  
  Fece un altro passo, poi cadde e non si rialzò più.
  
  
  Andrea, nel frattempo, si è ritirata nel punto in cui aveva lasciato cadere i suoi tergicristalli e la camicia. Ha avvolto i tergicristalli in uno straccio. Quindi, facendo una grande deviazione intorno alle formiche, si avvicinò a Fowler e gli diede fuoco alla camicia con l'accendino. Mentre la camicia bruciava, con essa disegnò un cerchio sul terreno attorno al prete. Diverse formiche che non si erano unite all'attacco a Torres sono fuggite nel caldo.
  
  Usando un tubo d'acciaio, spinse indietro le manette di Fowler e la punta che le teneva lontane dalla pietra.
  
  "Grazie", disse il prete, le gambe tremanti.
  
  
  Quando furono a una trentina di metri dalle formiche e Fowler pensò che fossero al sicuro, crollarono a terra, esausti. Il prete si arrotolò i calzoni per controllarsi le gambe. A parte piccoli segni di morsi rossastri, gonfiore e dolore continuo ma sordo, i venti e passa morsi non avevano fatto troppi danni.
  
  "Ora che ti ho salvato la vita, presumo che il tuo debito con me sia saldato?" disse sarcastico Andrea.
  
  "Doc ti ha parlato di questo?"
  
  "Voglio chiederti di questa e di molte altre cose."
  
  'Dov'è lei?' chiese il prete, ma conosceva già la risposta.
  
  La giovane donna scosse la testa e cominciò a singhiozzare. Fowler l'abbracciò teneramente.
  
  "Mi dispiace tanto, signorina Otero."
  
  "L'amavo", disse, seppellendo il viso nel petto del prete.Singhiozzando, Andrea si rese conto che Fowler si era improvvisamente irrigidito e aveva trattenuto il respiro.
  
  'Che è successo?' lei chiese.
  
  In risposta alla sua domanda, Fowler indicò l'orizzonte, dove Andrea vide un mortale muro di sabbia avvicinarsi a loro inevitabilmente come la notte.
  
  
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  DESERTO DI AL-MUDAWWARA, GIORDANIA
  
  
  Giovedì 20 luglio 2006 alle 13:48.
  
  
  Voi due, tenete d'occhio l'ingresso del sito di scavo. Sulla mia strada.
  
  Sono state queste parole a portare, seppur indirettamente, alla morte della restante squadra di Dekker. Quando è avvenuto l'attacco, gli occhi dei due soldati guardavano ovunque tranne che da dove provenisse il pericolo.
  
  Tewi Waaka, un enorme sudanese, ha intravisto gli intrusi vestiti di marrone solo quando erano già al campo. Erano in sette, armati di kalashnikov. Ha allertato Jackson via radio ei due hanno aperto il fuoco. Uno degli aggressori è caduto sotto una pioggia di proiettili. Il resto si nascose dietro le tende.
  
  Vaaka fu sorpreso che non avessero risposto al fuoco. In effetti, quello è stato il suo ultimo pensiero, perché pochi secondi dopo due terroristi che si erano arrampicati sulla scogliera gli hanno teso un'imboscata alle spalle. Due raffiche di kalashnikov e Tevi Vaaka si unì ai suoi antenati.
  
  
  Dall'altra parte del canyon in Nest 2, Marla Jackson ha visto Vaaka sparare attraverso il mirino del suo M4 e sapeva che avrebbe subito la stessa sorte. Marla conosceva bene le rocce. Aveva trascorso così tante ore lì quando non aveva altro da fare che guardarsi intorno e toccarsi attraverso i pantaloni quando nessuno la guardava, contando le ore prima che Dekker sarebbe arrivato e l'avrebbe portata in una missione di ricognizione privata.
  
  Durante le sue ore di guardia, ha immaginato centinaia di volte come ipotetici nemici potessero arrampicarsi e circondarla. Ora, guardando oltre l'orlo del dirupo, vide due veri nemici a solo un piede e mezzo di distanza da lei. Ha immediatamente messo quattordici proiettili in loro.
  
  Non hanno emesso alcun suono mentre morivano.
  
  
  Adesso erano rimasti quattro nemici di cui era a conoscenza, ma non poteva fare nulla dalla sua posizione senza copertura. L'unica cosa a cui riusciva a pensare era unirsi a Dekker nello scavo in modo che potessero escogitare un piano insieme. Era un'opzione schifosa perché avrebbe perso il suo vantaggio in altezza e una via di fuga più facile. Ma non aveva scelta, perché ora sentiva tre parole sul suo walkie-talkie:
  
  "Marla... aiutami."
  
  "Dekker, dove sei?"
  
  "In fondo. In fondo alla piattaforma.'
  
  Non preoccupandosi della propria incolumità, Marla scese dalla scala di corda e corse verso il sito di scavo. Dekker giaceva accanto alla piattaforma con una brutta ferita sul lato destro del petto e con la gamba sinistra piegata sotto di lui. Deve essere caduto dall'alto dell'impalcatura. Marla esaminò la ferita. Il sudafricano è riuscito a fermare l'emorragia, ma il suo respiro era...
  
  Fischio del cazzo.
  
  ... preoccupazioni. Aveva un polmone perforato, che era una brutta notizia se non vedevano subito un medico.
  
  'Cosa ti è successo?'
  
  "Era Russell. Quel figlio di puttana... mi ha colto di sorpresa quando sono entrato.'
  
  "Russel?" disse Marla sorpresa. Cercò di pensare. "Starai bene. Ti tirerò fuori di qui, colonnello. Lo giuro."
  
  'Mai. Devi uscire di qui da solo. Ho finito. Il Maestro lo ha detto meglio: "La vita per la stragrande maggioranza è una lotta costante per la mera esistenza, con la certezza che alla fine sarà superata". '
  
  "Per favore, potresti lasciare in pace Schopenhauer per una volta, Dekker?"
  
  Il sudafricano sorrise tristemente allo sfogo dell'amante e fece un lieve gesto con la testa.
  
  "Seguiti, soldato. Non dimenticare quello che ti ho detto".
  
  Marla si voltò e vide quattro terroristi avvicinarsi a lei. Si aprirono a ventaglio e usarono le rocce come copertura, mentre la sua unica protezione sarebbe stata un pesante telone a protezione del sistema idraulico e dei cuscinetti della piattaforma in acciaio.
  
  "Colonnello, penso che abbiamo finito entrambi."
  
  Appendendo l'M4 sopra la sua spalla, cercò di trascinare Dekker sotto l'impalcatura, ma riuscì a spostarlo solo di pochi centimetri. Il peso del sudafricano era troppo grande anche per una donna così forte come lei.
  
  "Ascoltami, Marla."
  
  'Cosa diavolo vuoi?' disse Marla, cercando di pensare mentre si accovacciava accanto ai supporti d'acciaio dell'impalcatura. Sebbene non fosse sicura di dover aprire il fuoco prima di avere un colpo preciso, era sicura che l'avrebbero fatto molto prima di lei.
  
  'Resa. Non voglio che ti uccidano", disse Dekker, la voce sempre più debole.
  
  Marla stava per rimproverare di nuovo il suo comandante quando una rapida occhiata verso l'ingresso del canyon le disse che arrendersi poteva essere l'unica via d'uscita da quella situazione assurda.
  
  'Mi arrendo!' lei ha urlato. 'Stai ascoltando, stronzi? Mi arrendo. Yankee, sta andando a casa.'
  
  Lanciò il fucile a pochi metri davanti a sé, e poi la sua pistola automatica. Poi si alzò e alzò le mani.
  
  Conto su di voi figli di puttana. Questa è la tua occasione per interrogare in dettaglio la prigioniera. Non spararmi, figlio di puttana.
  
  I terroristi si sono avvicinati lentamente, i fucili puntati alla sua testa, ogni canna del Kalashnikov pronta a sputare piombo e porre fine alla sua preziosa vita.
  
  "Mi arrendo", ripeté Marla mentre li guardava avanzare, formavano un semicerchio, le ginocchia piegate, il volto coperto da sciarpe nere, a una ventina di metri l'uno dall'altro per non essere facili bersagli.
  
  Dannazione, mi arrendo, figli di puttana. Goditi le tue settantadue vergini.
  
  "Mi arrendo", gridò un'ultima volta, sperando di soffocare il rumore del vento che si alzava che si trasformò in un'esplosione mentre il muro di sabbia spazzava le tende, inghiottendo l'aereo e poi precipitandosi verso i terroristi.
  
  Due di loro si voltarono scioccati. Gli altri non hanno mai saputo cosa li ha colpiti.
  
  Sono morti tutti all'istante.
  
  Marla si precipitò da Dekker e li coprì con il telone come una tenda improvvisata.
  
  Devi scendere. Copriti con qualcosa. Non combattere il caldo e il vento o ti seccherai come un'uvetta.
  
  Queste le parole di Torres, sempre spaccone, mentre raccontava ai suoi compagni il mito dei simun mentre giocavano a poker. Forse funzionerebbe. Marla afferrò Dekker e lui cercò di fare lo stesso, anche se la sua presa era debole.
  
  "Resisti, colonnello. Tra mezz'ora saremo lontani da qui".
  
  
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  DESERTO DI AL-MUDAWWARA, GIORDANIA
  
  
  Giovedì 20 luglio 2006. 13:52.
  
  
  Il buco non era altro che una crepa alla base del canyon, ma era abbastanza grande da permettere a due persone di rannicchiarsi l'una accanto all'altra. Riuscirono a malapena a infilarsi prima che il simoon si schiantasse contro il canyon. Una piccola sporgenza di roccia li proteggeva dalla prima ondata di caldo. Dovevano gridare per farsi sentire al di sopra del ruggito della tempesta di sabbia.
  
  "Si rilassi, signorina Otero. Staremo qui per almeno venti minuti. Questo vento è micidiale, ma per fortuna non dura a lungo".
  
  "Sei già stato in una tempesta di sabbia, vero, padre?"
  
  'Ripetutamente. Ma non ho mai visto un Simun. L'ho appena letto sull'atlante di Rand McNally".
  
  Andrea rimase in silenzio per un po', cercando di riprendere fiato. Fortunatamente, la sabbia che soffiava attraverso il canyon penetrava a malapena nel loro nascondiglio, anche se la temperatura si era alzata e Andrea aveva difficoltà a respirare.
  
  "Parlami, padre. Mi sento come se stessi per svenire.'
  
  Fowler ha cercato di cambiare posizione in modo da potersi massaggiare le gambe doloranti. Le punture necessitavano di disinfettanti e antibiotici il prima possibile, anche se questa non era una priorità. Far uscire Andrea da lì lo è stato.
  
  "Non appena il vento si fermerà, correremo agli H3 e creeremo un diversivo in modo che tu possa uscire di qui e dirigerti ad Aqaba prima che qualcuno inizi a sparare. Sai guidare, vero?
  
  "Sarei già ad Aqaba se riuscissi a trovare la spina di quel dannato Hummer", mentì Andrea. "Qualcuno l'ha presa".
  
  "È sotto la ruota di scorta in un veicolo del genere."
  
  Dove, ovviamente, non ho guardato.
  
  "Non cambiare argomento. Hai usato il singolare. Non vieni con me?'
  
  "Devo portare a termine la mia missione, Andrea."
  
  "Sei venuto qui per me, vero? Bene, ora puoi partire con me.'
  
  Il prete impiegò qualche secondo prima di rispondere. Alla fine decise che il giovane giornalista avrebbe dovuto conoscere la verità.
  
  "No Andrea. Sono stato mandato qui per recuperare l'Arca, qualunque cosa accada, ma era un ordine che non avrei mai pensato di seguire. C'è un motivo se avevo degli esplosivi nella valigetta. E quella ragione è dentro quella caverna. Non ho mai veramente creduto che esistesse, e non avrei mai accettato la missione se tu non fossi stato coinvolto. Il mio capo ci ha usati entrambi".
  
  "Perché, padre?"
  
  "È molto complicato, ma cercherò di spiegarlo il più brevemente possibile. Il Vaticano ha considerato le possibilità di ciò che potrebbe accadere se l'Arca dell'Alleanza fosse restituita a Gerusalemme. La gente lo prenderebbe come un segno. In altre parole, come segno che il Tempio di Salomone dovrebbe essere restaurato nella sua posizione originaria".
  
  'Dove si trovano la Cupola della Roccia e la Moschea di Al-Aqsa'.
  
  'Esattamente. La tensione religiosa nella regione centuplicherà. Ciò provocherebbe i palestinesi. La moschea di Al-Aqsa alla fine sarebbe stata distrutta in modo che il tempio originale potesse essere ricostruito. Non è solo un'ipotesi, Andrea. Questa è l'idea fondamentale. Se un gruppo ha il potere di schiacciarne un altro e crede di avere una scusa, finisce per farlo".
  
  Andrea ha ricordato una delle storie a cui ha lavorato all'inizio della sua carriera professionale, sette anni prima. Era il settembre del 2000 e lei stava lavorando alla sezione internazionale del giornale. Si sparse la voce che Ariel Sharon stava per camminare, circondato da centinaia di poliziotti antisommossa, sul Monte del Tempio - al confine tra il settore ebraico e quello arabo, nel cuore di Gerusalemme, uno dei territori più sacri e contesi della storia, su il sito del Tempio della Roccia, terzo per l'importanza del luogo nel mondo islamico.
  
  Questa semplice passeggiata portò alla Seconda Intifada, che era ancora in corso. A migliaia di morti e feriti; agli attentati suicidi da un lato e agli attacchi militari dall'altro. A una spirale infinita di odio che prometteva poche possibilità di riconciliazione. Se la scoperta dell'Arca dell'Alleanza significasse la ricostruzione del Tempio di Salomone dove ora sorge la Moschea di Al-Aqsa, ogni Paese islamico del mondo insorgerebbe contro Israele, scatenando un conflitto dalle conseguenze inimmaginabili. Dal momento che l'Iran è sul punto di realizzare il suo potenziale nucleare, non ci sarà limite a ciò che può accadere.
  
  "È una scusa?" disse Andrea, la sua voce rotta dall'emozione. "I santi comandamenti del Dio dell'amore?"
  
  "No Andrea. Questa è la proprietà della Terra Promessa".
  
  Il giornalista si mosse a disagio.
  
  "Ora ricordo come lo chiamava Forrester... il contratto delle persone con Dio. E quello che Kira Larsen aveva da dire sul significato originale e sul potere dell'Arca. Ma quello che non capisco è cosa c'entri Kain con tutto questo".
  
  "Il signor Kine ha chiaramente una mente irrequieta, ma allo stesso tempo è profondamente religioso. Mi risulta che suo padre gli abbia lasciato una lettera chiedendogli di portare a termine la missione della sua famiglia. Questo è tutto quello che so.'
  
  Andrea, che conosceva l'intera storia in modo più dettagliato dal suo colloquio con Cain, non ha interrotto.
  
  Se Fowler vuole sapere il resto, fagli comprare il libro che ho intenzione di scrivere non appena esco di qui, pensò.
  
  "Da quando è nato suo figlio, Cain ha chiarito", ha continuato Fowler, "che metterà tutte le sue risorse nella ricerca dell'Arca in modo che suo figlio..."
  
  'Isacco'.
  
  '...in modo che Isacco possa realizzare lo scopo della sua famiglia'.
  
  "Per restituire l'arca al Tempio?"
  
  "Non proprio, Andrea. Secondo una certa interpretazione della Torah, chi riuscirà a recuperare l'Arca ea ricostruire il Tempio - quest'ultimo con relativa facilità data la condizione di Kain - sarà il Promesso: il Messia'.
  
  'Dio mio!'
  
  La faccia di Andrea cambiò completamente quando l'ultimo pezzo del puzzle andò a posto. Ha spiegato tutto. allucinazioni. Comportamento ossessivo. Terribile trauma per essere cresciuto rinchiuso in questo spazio ristretto. La religione come fatto assoluto.
  
  "Esatto", disse Fowler. "Inoltre, vedeva la morte di suo figlio Isaac come un sacrificio richiesto da Dio in modo che lui stesso potesse raggiungere quel destino."
  
  "Ma, padre... se Cain sapeva chi eri, perché diavolo ti ha lasciato andare in spedizione?"
  
  "Sai, è ironico. Caino non avrebbe potuto completare questa missione senza la benedizione di Roma, il sigillo di approvazione che l'Arca era reale. È così che sono riusciti a coinvolgermi nella spedizione. Ma anche qualcun altro si è infiltrato nella spedizione. Qualcuno con molto potere che ha deciso di lavorare per Kain dopo che Isaac gli ha parlato dell'ossessione di suo padre per l'Arca. Sto solo supponendo, ma all'inizio probabilmente è andato a lavorare solo per ottenere l'accesso a informazioni riservate. Più tardi, quando l'ossessione di Kain si trasformò in qualcosa di più concreto, sviluppò dei piani propri.'
  
  "Russel!" Andrea rimase senza fiato.
  
  'È giusto. L'uomo che ti ha gettato in mare e ucciso Stowe Erling nel goffo tentativo di coprire la sua scoperta. Forse più tardi progettò di scavare lui stesso l'Arca. E lui o Kaine, o entrambi, sono responsabili del Protocollo Upsilon".
  
  "E ha messo gli scorpioni nel mio sacco a pelo, bastardo."
  
  "No, è stato Torres. Hai un fan club molto selezionato.'
  
  "Solo da quando tu ed io ci siamo conosciuti, padre. Ma continuo a non capire perché Russell abbia bisogno dell'Arca".
  
  "Forse per distruggerlo. Se è così, anche se ne dubito, non lo fermerò. Penso che potrebbe volerlo portare fuori di qui per usarlo in qualche folle schema di ricatto del governo israeliano. Non ho ancora capito questa parte, ma una cosa è chiara: niente mi impedirà di portare avanti la mia decisione.'
  
  Andrea cercò di guardare da vicino il viso del prete. Quello che ha visto l'ha fatta congelare.
  
  "Hai davvero intenzione di far saltare in aria l'Arca, padre? Un oggetto così sacro?'
  
  "Pensavo che non credessi in Dio", disse Fowler con un sorriso ironico.
  
  "Ultimamente ci sono state molte strane svolte nella mia vita", rispose tristemente Andrea.
  
  "La legge di Dio è incisa qua e là", disse il prete, toccandosi la fronte e poi il petto. "L'Arca è solo una scatola di legno e metallo che, se fatta galleggiare, porterà alla morte di milioni di persone ea cento anni di guerra. Ciò che abbiamo visto in Afghanistan e in Iraq è solo una pallida ombra di ciò che potrebbe accadere dopo. Ecco perché non lascia quella caverna".
  
  Andrea non ha risposto. Ci fu un silenzio improvviso. L'ululato del vento tra le rocce del canyon finalmente cessò.
  
  Simon è finito.
  
  
  92
  
  
  
  SCAVI
  
  DESERTO DI AL-MUDAWWARA, GIORDANIA
  
  
  Giovedì 20 luglio 2006. 14:16.
  
  
  Cautamente uscirono dal loro nascondiglio ed entrarono nel canyon. Il paesaggio davanti a loro era una scena di desolazione. Le tende erano state strappate dalle loro piattaforme e ciò che c'era all'interno era ora sparso in tutta l'area circostante. I parabrezza degli Hummer erano stati frantumati da piccoli sassi che si erano staccati dalle rocce del canyon. Fowler e Andrea stavano camminando verso le macchine quando improvvisamente sentirono il motore di uno degli Hummer prendere vita.
  
  H3 si stava dirigendo verso di loro a tutta velocità senza preavviso.
  
  Fowler spinse via Andrea e saltò di lato. Per una frazione di secondo, vide Marla Jackson guidare, i denti serrati per la rabbia. L'enorme pneumatico posteriore dell'Hummer passò a pochi centimetri dal viso di Andrea, schizzandolo di sabbia.
  
  Prima che i due potessero alzarsi, H3 girò una curva nel canyon e scomparve.
  
  "Credo che siamo gli unici qui", disse il prete, aiutando Andrea ad alzarsi in piedi. "Erano Jackson e Dekker, che si allontanavano come se il diavolo in persona li stesse inseguendo. Non credo che molti dei loro compagni lo fossero Sinistra.'
  
  "Padre, non credo che quelle siano le uniche cose che sono scomparse. Sembra che il tuo piano per farmi uscire di qui sia andato storto ", ha detto il giornalista, indicando i tre veicoli elettrici rimanenti.
  
  Tutti e dodici i pneumatici sono stati tagliati.
  
  Girarono per un paio di minuti tra le rovine delle tende in cerca di acqua. Trovarono tre borracce mezze piene e una sorpresa: lo zaino di Andrea con il suo hard disk quasi sepolto nella sabbia.
  
  "Le cose sono cambiate", disse Fowler, guardandosi intorno sospettoso, sembrava insicuro di sé e si avventava come se un assassino sulle scogliere potesse finirli in qualsiasi momento.
  
  Andrea lo seguì, schivandosi per la paura.
  
  "Non posso portarti fuori di qui, quindi resta al mio fianco finché non troviamo una soluzione."
  
  BA-609 è stato fatto rotolare sul lato sinistro come un uccello con un'ala spezzata. Fowler entrò nella cabina e riapparve trenta secondi dopo, con in mano diversi cavi.
  
  "Russell non può usare l'aereo per trasportare l'Arca", disse mentre gettava via i cavi e poi saltava di nuovo giù, trasalendo quando i suoi piedi toccarono la sabbia.
  
  Fa ancora male. È pazzesco, pensò Andrea.
  
  "Ha idea di dove possa essere?"
  
  Fowler stava per rispondere, ma invece si fermò e si diresse verso il retro dell'aereo. Vicino alle ruote c'era un oggetto nero opaco. Il prete lo raccolse.
  
  Era la sua valigetta.
  
  Il coperchio superiore sembrava essere stato aperto in modo da poter vedere dove si trovava l'esplosivo al plastico che Fowler ha usato per far saltare in aria il serbatoio dell'acqua. Toccò la valigetta in due punti e lo scomparto segreto si aprì.
  
  "È un peccato che abbiano rovinato la pelle. Questa valigetta è stata con me per molto tempo", ha detto il sacerdote, raccogliendo i quattro sacchetti rimanenti di esplosivo e un altro oggetto, delle dimensioni di un quadrante di orologio, con due fermagli di metallo.
  
  Fowler ha avvolto l'esplosivo in un capo di abbigliamento vicino, che è stato spazzato via dalle tende durante una tempesta di sabbia.
  
  "Metti questo nello zaino, ok?"
  
  "Niente affatto," disse Andrea, facendo un passo indietro. "Queste cose mi spaventano a morte."
  
  "È innocuo senza un detonatore collegato."
  
  Andrea cedette con riluttanza.
  
  Mentre si dirigevano verso la piattaforma, videro i corpi dei terroristi che circondavano Marla Jackson e Dekker prima che il simoon colpisse. La prima reazione di Andrea è stata il panico finché non si è resa conto che erano morti. Quando arrivarono ai cadaveri, Andrea non poté fare a meno di sospirare. I corpi erano disposti in strane posizioni. Uno di loro sembrava volersi alzare: aveva un braccio alzato e aveva gli occhi spalancati, come se stesse guardando l'inferno, pensò Andrea con un'espressione incredula.
  
  Solo che non aveva gli occhi.
  
  Le orbite dei cadaveri erano tutte vuote, le loro bocche aperte non erano altro che buchi neri e la loro pelle era grigia come il cartone. Andrea ha tirato fuori la macchina fotografica dallo zaino e ha scattato alcune foto alle mummie.
  
  Non posso crederci. È come se la vita gli fosse stata strappata via senza alcun preavviso. O come se stesse ancora accadendo. Dio, che orrore!
  
  Andrea si voltò e il suo zaino sfiorò la testa di uno degli uomini. Davanti ai suoi occhi, il corpo dell'uomo si disintegrò improvvisamente, lasciando solo un miscuglio di polvere grigia, vestiti e ossa.
  
  Sentendosi male, Andrea si rivolse al prete. Vide che non soffriva dello stesso rimorso quando si trattava dei morti. Fowler notò che almeno uno dei corpi serviva a uno scopo più utilitaristico e tirò fuori un Kalashnikov pulito da sotto. Controllò l'arma e vide che era ancora in buone condizioni. Tirò fuori diversi fermagli di ricambio dai vestiti del terrorista e se li infilò in tasca.
  
  Con la canna del fucile indicò la piattaforma che conduceva all'ingresso della caverna.
  
  "Russell è lassù".
  
  'Come fai a sapere?'
  
  "Quando ha deciso di uscire, ovviamente ha chiamato i suoi amici", ha detto Fowler, accennando con la testa ai corpi. "Queste sono le persone che hai notato quando siamo arrivati. Non so se ce ne siano altri o quanti potrebbero essere, ma è abbastanza chiaro che Russell è ancora in giro da qualche parte perché non ci sono impronte nella sabbia che si allontanano dalla piattaforma. Simun aveva previsto tutto. Se fossero usciti, avremmo potuto vedere le impronte. Lui è lì, così come l'Arca".
  
  'Cosa faremo?'
  
  Fowler rifletté per qualche secondo, chinando la testa.
  
  "Se fossi furbo, farei saltare in aria l'ingresso della caverna e li lascerei morire di fame. Ma temo che ce ne possano essere altri. Eichberg, Kine, David Pappas...'
  
  "Allora ci vai?"
  
  Fowler annuì. "Dammi dell'esplosivo, per favore."
  
  "Lascia che venga con te," disse Andrea porgendogli il pacchetto.
  
  'Signorina Otero, resta qui e aspetta finché non esco. Se invece li vedi uscire, non dire niente. Nasconditi. Scatta qualche foto se puoi, poi vattene da qui e raccontalo al mondo".
  
  
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  DENTRO LA GROTTA, QUATTORDICI MINUTI DI ANTICIPO
  
  Liberarsi di Dekker è stato più facile di quanto avrebbe potuto immaginare. Il sudafricano è rimasto sbalordito dal fatto di aver sparato al pilota ed era così ansioso di parlargli che non ha preso la minima precauzione quando è entrato nel tunnel. Quello che ha trovato è stato un proiettile che lo ha fatto rotolare giù dalla piattaforma.
  
  Firmare il Protocollo Upsilon alle spalle del vecchio è stata una mossa geniale, pensò Russell, congratulandosi con se stesso.
  
  È costato quasi dieci milioni di dollari. Dekker inizialmente era sospettoso fino a quando Russell non ha accettato di pagargli una somma a sette cifre in anticipo e altre sette se fosse stato costretto a usare il protocollo.
  
  L'assistente di Kaine sorrise soddisfatto. I contabili di Kine Industries noteranno la prossima settimana che mancano soldi dal fondo pensione e sorgeranno domande. A quel punto sarebbe stato lontano e l'Arca sarebbe stata in un luogo sicuro in Egitto. Sarebbe molto facile perdersi lì. E poi il maledetto Israele, che lui odiava, avrebbe dovuto pagare il prezzo dell'umiliazione che aveva inflitto alla casa dell'Islam.
  
  Russell percorse l'intera lunghezza del tunnel e sbirciò nella caverna. Kine era lì, osservava con interesse mentre Eichberg e Pappas rimuovevano l'ultima delle pietre che bloccavano l'accesso alla cella, alternando l'uso del trapano elettrico e l'uso delle mani. Non hanno sentito lo sparo quando ha sparato a Dekker. Nel momento in cui avesse saputo che la strada per l'Arca era libera e non aveva più bisogno di loro, sarebbero stati mandati.
  
  Per quanto riguarda Caino...
  
  Nessuna parola potrebbe descrivere il flusso di odio che Russell provava per il vecchio. Ribolliva nel profondo della sua anima, alimentato dalle umiliazioni che Caino lo aveva costretto a sopportare. Stare vicino al vecchio negli ultimi sei anni è stato straziante, una tortura.
  
  Nascosto in bagno a pregare, sputando l'alcool che era costretto a fingere di bere per non sospettare di lui. Prendersi cura della mente malata e paurosa di un vecchio a qualsiasi ora del giorno e della notte. Cura e affetto finti.
  
  Tutto questo era una bugia.
  
  La tua arma migliore sarà la taqiyya, l'inganno del guerriero. Un jihadista può mentire sulla sua fede, può fingere, nascondere e distorcere la verità. Può fare questo a un infedele senza peccare, ha detto l'imam quindici anni fa. E non credere che sarà facile. Piangerai ogni notte a causa del dolore nel tuo cuore al punto da non sapere chi sei.
  
  Ora era di nuovo se stesso.
  
  
  Con tutta l'agilità del suo corpo giovane e ben allenato, Russell discese la corda senza l'ausilio di imbracature nello stesso modo in cui l'aveva salita un paio d'ore prima. La sua veste bianca svolazzò mentre scendeva, attirando l'attenzione di Kain mentre fissava scioccato il suo assistente.
  
  "Che senso ha il travestimento, Jacob?"
  
  Russell non ha risposto. Si diresse verso la conca. Lo spazio che hanno aperto era alto circa un metro e mezzo e largo sei piedi e mezzo.
  
  "È lì, signor Russell. L'abbiamo visto tutti ", ha detto Eichberg, così agitato che all'inizio non si è accorto di come indossava Russell. 'Ehi, cos'è quell'equipaggiamento?' chiese infine.
  
  'Stai calmo e chiama Pappas'.
  
  "Signor Russell, dovrebbe essere un po' più..."
  
  "Non farmelo ripetere", disse l'assistente, estraendo una pistola da sotto i vestiti.
  
  "Davide!" Eichberg squittì come un bambino.
  
  "Jacob!" urlò Kine.
  
  "Zitto, vecchio bastardo."
  
  Il sangue defluì dalla faccia di Kaine all'insulto. Nessuno gli aveva mai parlato in quel modo, tanto meno all'uomo che era ancora il suo braccio destro. Non ebbe il tempo di rispondere perché David Pappas uscì dalla caverna, sbattendo le palpebre mentre i suoi occhi si abituavano alla luce.
  
  'Che diamine...?'
  
  Quando ha visto la pistola nella mano di Russell, ha capito subito tutto. Fu il primo dei tre a capire, anche se non il più deluso e scioccato. Questo ruolo apparteneva a Caine.
  
  'Voi!' esclamò Papà. 'Ora capisco. Avevi accesso al programma del magnetometro. Sei tu che hai cambiato i dati. Hai ucciso Stowe".
  
  "Un piccolo errore che mi è quasi costato caro. Pensavo di avere il controllo della spedizione migliore di quanto non sia in realtà", ammise Russell con un'alzata di spalle. "E ora una piccola domanda. Sei pronto a portare fuori l'Arca?'
  
  "Vaffanculo, Russell".
  
  Senza pensarci, Russell ha preso di mira la gamba di Pappas e ha sparato. Il ginocchio destro di Pappas si è trasformato in un pasticcio sanguinante ed è caduto a terra. Le sue urla echeggiavano sulle pareti del tunnel.
  
  "La prossima pallottola sarà nella tua testa. Adesso rispondimi, papà".
  
  "Sì, è pronto per la pubblicazione, signore. La strada è libera", disse Eichberg, alzando le mani in aria.
  
  "È tutto quello che volevo sapere", rispose Russell.
  
  Due colpi sono stati sparati in rapida successione. La sua mano ricadde e seguirono altri due colpi. Eichberg cadde su Pappas, entrambi colpiti alla testa, il loro sangue ora si mescolava sul terreno roccioso.
  
  "Li hai uccisi, Jacob. Li hai uccisi entrambi".
  
  Kine rannicchiato in un angolo, il volto una maschera di paura e incomprensione.
  
  "Bene, bene, vecchio. Per essere un vecchio bastardo così pazzo, sei piuttosto bravo a dire l'ovvio", disse Russell. Sbirciò nella caverna, puntando ancora la pistola contro Kain. Quando si voltò, aveva un'espressione di soddisfazione sul volto. "Allora l'abbiamo finalmente trovato, Ray? Il lavoro di una vita. È un peccato che il tuo contratto venga risolto.'
  
  L'assistente si avvicinò al suo capo con passi lenti e misurati. Kine si rannicchiò ancora di più nel suo angolo, completamente in trappola. Aveva il viso coperto di sudore.
  
  "Perché, Jacob?" esclamò il vecchio. 'Ti ho amato come mio figlio'.
  
  "Lo chiami amore?" Russell ha urlato mentre si avvicinava a Kine e lo ha pugnalato più volte con la sua pistola, prima in faccia, poi tra le braccia e la testa. "Ero il tuo schiavo, vecchio. Ogni volta che piangevi come una ragazza nel cuore della notte, correvo da te, ricordandomi perché lo stavo facendo. Avrei dovuto pensare al momento in cui finalmente ti avrei sconfitto e tu saresti stata alla mia mercé.'
  
  Caino cadde a terra. Aveva il viso gonfio, quasi irriconoscibile per i colpi. Il sangue gli colava dalla bocca e gli zigomi screpolati.
  
  "Guardami, vecchio", continuò Russell, sollevando Kine per il colletto della camicia in modo che fossero faccia a faccia.
  
  'Affronta il tuo fallimento. Tra pochi minuti i miei uomini scenderanno in questa grotta e recupereranno la tua preziosa arca. Daremo al mondo ciò che si merita. Tutto sarà come avrebbe dovuto essere sempre'.
  
  "Mi dispiace, signor Russell. Temo che dovrò deluderti".
  
  L'assistente si voltò bruscamente. All'altra estremità del tunnel, Fowler si era appena calato in corda doppia e gli stava puntando contro un kalashnikov.
  
  
  94
  
  
  
  SCAVI
  
  DESERTO DI AL-MUDAWWARA, GIORDANIA
  
  
  Giovedì 20 luglio 2006. 14:27.
  
  
  "Padre Fowler".
  
  'Hakàn'.
  
  Russell posizionò il corpo inerte di Cain tra sé e il prete, che stava ancora puntando il fucile alla testa di Russell.
  
  "Sembra che tu ti sia sbarazzato della mia gente."
  
  "Non sono stato io, signor Russell. Dio se ne è preso cura. Li ha ridotti in polvere".
  
  Russell lo guardò scioccato, cercando di capire se il prete stesse bluffando. L'aiuto dei suoi assistenti era necessario per realizzare il suo piano. Non riusciva a capire perché non fossero ancora apparsi e cercò di guadagnare tempo.
  
  "Così hai il sopravvento, padre," disse, tornando al suo solito tono ironico. "So che sei un bravo tiratore. A questa distanza non puoi sbagliare. O hai paura di colpire senza preavviso Messia?'
  
  "Il signor Kine è solo un vecchio malato che crede di fare la volontà di Dio. Dal mio punto di vista, l'unica differenza tra voi due è l'età. Gettate le armi.'
  
  Russell era chiaramente indignato per l'insulto, ma impotente a fare qualcosa per risolvere la situazione. Aveva tenuto la sua pistola per la canna dopo aver picchiato Caino con essa, e il corpo del vecchio non gli aveva fornito una protezione sufficiente. Russell sapeva che una mossa sbagliata gli avrebbe provocato un buco in testa.
  
  Aprì il pugno destro e liberò la pistola, poi aprì il sinistro e liberò Kine.
  
  Il vecchio crollò al rallentatore, curvo come se le sue giunture non fossero collegate tra loro.
  
  "Eccellente, signor Russell", disse Fowler. "Ora, se non le dispiace, per favore faccia un passo indietro di dieci passi..."
  
  Meccanicamente, Russell fece come gli era stato detto, con l'odio che gli bruciava negli occhi.
  
  Per ogni passo che Russell faceva indietro, Fowler faceva un passo avanti fino a quando il primo era con le spalle al muro e il prete si trovava accanto a Cain.
  
  'Molto bene. Adesso mettiti le mani sulla testa e ne uscirai sano e salvo".
  
  Fowler si accovacciò accanto a Cain, sentendogli il polso. Il vecchio tremava e una delle sue gambe sembrava avere dei crampi. Il prete si accigliò. Le condizioni di Kine lo preoccupavano: aveva tutti i segni di un ictus e la sua vitalità sembrava evaporare a ogni momento.
  
  Nel frattempo, Russell si stava guardando intorno, cercando di trovare qualcosa che potesse essere usato come arma contro il prete. All'improvviso sentì qualcosa sotto di lui sul terreno. Abbassò lo sguardo e notò che si trovava su dei cavi che terminavano a trenta centimetri alla sua destra ed erano collegati a un generatore che forniva energia alla grotta.
  
  Lui sorrise.
  
  Fowler prese la mano di Kane, pronto ad allontanarlo da Russell se necessario. Con la coda dell'occhio vide Russell saltare. Senza la minima esitazione, ha sparato.
  
  Poi le luci si sono spente.
  
  Quello che avrebbe dovuto essere un colpo di avvertimento finì per distruggere il generatore. L'attrezzatura ha iniziato a sparare scintille ogni pochi secondi, illuminando il tunnel con una sporadica luce blu che si è affievolita, come il flash di una macchina fotografica che perde lentamente potenza.
  
  Fowler si accovacciò immediatamente, una posizione che aveva assunto centinaia di volte mentre si paracadutava in territorio nemico nelle notti senza luna. Quando non conoscevi la posizione del tuo nemico, la cosa migliore da fare era stare fermo e aspettare.
  
  Scintilla blu.
  
  Fowler credette di aver visto un'ombra correre lungo il muro alla sua sinistra e fece fuoco. È mancato. Maledicendo la sua fortuna, si mosse di qualche metro a zigzag per assicurarsi che l'altro non riconoscesse la sua posizione dopo lo sparo.
  
  Scintilla blu.
  
  Un'altra ombra, questa volta alla sua destra, anche se più lunga e dritta contro il muro. Ha sparato nella direzione opposta. Ha mancato di nuovo e c'era più movimento.
  
  Scintilla blu.
  
  Era inchiodato al muro. Non riusciva a vedere Russell da nessuna parte. Questo può significare che lui
  
  Con un urlo, Russell si lanciò contro Fowler, colpendolo più volte in faccia e sul collo. Il prete sentì i denti dell'altro affondargli nella mano come quelli di un animale. Incapace di fare altrimenti, ha sparato con un fucile d'assalto Kalashnikov. Per un secondo sentì le mani di qualcun altro. Hanno combattuto e il fucile si è perso nell'oscurità.
  
  Scintilla blu.
  
  Fowler giaceva a terra mentre Russell faceva del suo meglio per soffocarlo. Il prete, finalmente in grado di vedere il suo nemico, strinse il pugno e colpì Russell al plesso solare. Russell gemette e rotolò su un fianco.
  
  L'ultimo, debole lampo blu.
  
  Fowler è riuscito a vedere Russell scomparire nella cella. Un improvviso bagliore fioco gli disse che Russell aveva trovato la sua pistola.
  
  C'era una voce alla sua destra.
  
  'Padre'.
  
  Fowler si avvicinò di soppiatto al Kine morente. Non voleva offrire a Russell un bersaglio facile nel caso avesse deciso di tentare la fortuna e mirare a caso nell'oscurità. Il prete sentì finalmente il corpo del vecchio davanti a sé e si portò la bocca all'orecchio.
  
  "Signor Cain, aspetti", sussurrò. 'Posso tirarti fuori di qui'.
  
  "No, padre, non puoi," rispose Caino, e sebbene la sua voce fosse debole, parlava con il tono fermo di un bambino piccolo. "Sarà meglio così. Vado dai miei genitori, dai miei figlio e mio fratello... è logico che tutto finirà allo stesso modo.'
  
  "Allora affidati a Dio", disse il prete.
  
  "Sì. Potresti darmi una mano mentre me ne vado?"
  
  Fowler non disse nulla, ma cercò la mano dell'uomo morente, tenendola tra le sue. Meno di un minuto dopo, nel bel mezzo di una preghiera ebraica sussurrata, ci fu un rantolo di morte e Raymond Cain si bloccò.
  
  A questo punto, il prete sapeva cosa doveva fare.
  
  Nell'oscurità, mise le dita sui bottoni della sua camicia e li sbottonò, poi tirò fuori un sacchetto di esplosivo. Cercò il detonatore, lo inserì nelle sbarre di C4 e premette i pulsanti. Nella sua mente, ha contato il numero di bip.
  
  Dopo l'installazione, ho due minuti, pensò.
  
  Ma non poteva lasciare la bomba fuori dalla cavità dove riposava l'Arca. Forse non sarebbe stato abbastanza potente da sigillare ancora una volta la caverna. Non era sicuro di quanto fosse profonda la depressione, e se l'Arca si trovava dietro uno sperone roccioso, poteva essere sopravvissuta senza un graffio. Se voleva impedire che questa follia si ripetesse, avrebbe dovuto piazzare una bomba accanto all'Arca. Non poteva lanciarlo come una granata perché il detonatore potrebbe staccarsi. E avrebbe dovuto avere abbastanza tempo per scappare.
  
  L'unica opzione era sopraffare Russell, portare C4 in posizione e poi correre con tutte le sue forze.
  
  Strisciò qua e là, sperando di non fare troppo rumore, ma era impossibile. Il terreno era coperto di piccole pietre che si muovevano mentre si muoveva.
  
  "Ti sento arrivare, prete."
  
  Ci fu un lampo rosso e risuonò uno sparo. Il proiettile mancò Fowler a una certa distanza, ma il prete rimase cauto e rotolò rapidamente a sinistra. Il secondo proiettile ha colpito dove si trovava solo pochi secondi prima.
  
  Usa il flash della sua pistola per orientarsi. Ma non può farlo troppo spesso o finirà le munizioni, pensò Fowler, contando mentalmente le ferite che aveva visto sui corpi di Pappas ed Eichberg.
  
  Probabilmente ha sparato a Dekker una volta, Pappas forse tre volte, Eichberg due volte, e due volte ha sparato a me. Sono otto proiettili. Ci sono quattordici proiettili nella pistola, quindici se ce n'è uno nella camera. Significa che gli sono rimasti sei, forse sette proiettili. Dovrà ricaricarsi presto. Quando lo farà, sentirò lo scatto della rivista. Poi...
  
  Stava ancora contando mentre altri due colpi illuminavano l'ingresso della caverna. Questa volta Fowler si ritirò dalla sua posizione originale appena in tempo. Il colpo lo ha mancato di circa quattro pollici.
  
  Ne sono rimasti quattro o cinque.
  
  "Sto per raggiungerti, Crusader. Ti prenderò perché Allah è con me.' La voce di Russell suonava spettrale nella caverna. 'Vattene di qui finché puoi'.
  
  Fowler afferrò un sasso e lo lanciò nel buco. Russell ha abboccato e ha sparato in direzione del rumore.
  
  Tre o quattro.
  
  "Molto intelligente, Crusader. Ma non ti servirà a niente".
  
  Non aveva finito di parlare quando ha sparato di nuovo. Questa volta non ci sono stati due, ma tre colpi. Fowler rotolò a sinistra e poi a destra, urtando le ginocchia contro rocce appuntite.
  
  Un proiettile o un caricatore vuoto.
  
  Poco prima di effettuare il secondo lancio, il prete alzò un attimo la testa. Durò forse solo mezzo secondo, ma ciò che vide nella breve luce degli spari sarebbe rimasto nella sua memoria per sempre.
  
  Russell era in piedi dietro una gigantesca scatola d'oro. In alto brillavano due figure rozzamente scolpite. Con un lampo di pistola, l'oro sembrava irregolare, accartocciato.
  
  Fowler fece un respiro profondo.
  
  Era quasi all'interno della camera stessa, ma non aveva abbastanza spazio per manovrare. Se Russell avesse sparato di nuovo, anche solo per vedere dov'era, quasi sicuramente lo avrebbe colpito.
  
  Fowler ha deciso di fare ciò che Russell meno si aspettava.
  
  Con un rapido movimento, balzò in piedi e corse nel buco. Russell ha provato a sparare, ma il grilletto ha fatto un forte clic. Fowler sobbalzò, e prima che l'altro uomo potesse reagire, il prete si appoggiò con tutto il peso del suo corpo sulla parte superiore dell'arca, che cadde su Russell, il coperchio si aprì e il contenuto si rovesciò. Russell fece un salto indietro ed evitò per un pelo di essere schiacciato.
  
  Quello che seguì fu un combattimento alla cieca. Fowler è stato in grado di colpire Russell tra le braccia e il petto diverse volte, ma Russell in qualche modo è riuscito a inserire un caricatore pieno nella sua pistola. Fowler sentì la pistola ricaricarsi. Con la mano destra brancolava nell'oscurità, con la sinistra teneva la mano di Russell.
  
  Ha trovato una pietra piatta.
  
  Con tutte le sue forze colpì Russell sulla testa e il giovane cadde a terra privo di sensi.
  
  La forza dell'impatto fece a pezzi la roccia.
  
  Fowler cercò di ritrovare l'equilibrio. Tutto il suo corpo era dolorante e la sua testa sanguinava. Usando la luce del suo orologio, cercò di orientarsi nell'oscurità. Diresse un sottile ma intenso raggio di luce verso l'Arca rovesciata, creando un tenue luccichio che riempì la stanza.
  
  Aveva pochissimo tempo per ammirarlo. In quel momento Fowler udì un suono che non aveva notato nella lotta...
  
  Segnale sonoro.
  
  ... e si rese conto che mentre rotolava, schivando i colpi ...
  
  Segnale sonoro.
  
  ..non significa...
  
  Segnale sonoro.
  
  ...ha attivato il detonatore...
  
  ... ha suonato solo negli ultimi dieci secondi prima dell'esplosione ...
  
  Aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa.
  
  Spinto dall'istinto piuttosto che dalla ragione, Fowler saltò nell'oscurità oltre la cella, oltre la debole luce dell'Arca.
  
  Ai piedi della pedana, un nervoso Andrea Otero si mangiava le unghie. Poi improvvisamente la terra tremò. L'impalcatura sobbalzò e gemette mentre l'acciaio assorbiva l'impatto dell'esplosione, ma non crollò. Una nuvola di fumo e polvere eruttò dall'apertura del tunnel, coprendo Andrea con un sottile strato di sabbia. Corse a pochi metri dal patibolo e aspettò. Per mezz'ora i suoi occhi rimasero fissi sull'imboccatura della caverna fumante, anche se sapeva che era inutile aspettare.
  
  Nessuno è uscito.
  
  
  95
  
  
  
  SULLA STRADA PER AQABA
  
  DESERTO DI AL-MUDAWWARA, GIORDANIA
  
  
  Giovedì 20 luglio 2006 21:34
  
  
  Andrea è arrivata a H3 con una gomma esplosa dove l'aveva lasciata, più esausta che mai nella sua vita. Trovò il martinetto esattamente dove aveva detto Fowler e recitò mentalmente una preghiera per il prete morto.
  
  Sarà certamente in Paradiso, se un posto simile esiste. Se esisti, Dio. Se sei lassù, perché non mandi un paio di angeli ad aiutarmi?
  
  Nessuno si è presentato, quindi Andrea ha dovuto fare il lavoro da sola. Quando ebbe finito, andò a salutare Doc, che era stato seppellito a non più di tre metri da lei. L'addio è durato un po' di tempo, e Andrea si è reso conto di aver ululato e pianto forte diverse volte. Si sentiva come se fosse sull'orlo - nel mezzo - di un esaurimento nervoso dopo quello che era successo nelle ultime ore.
  
  
  La luna stava cominciando a sorgere, illuminando le dune con la sua luce blu argentea, quando finalmente Andrea raccolse le forze per salutare Chadwa e salire in H3. Sentendosi debole, chiuse la porta e accese il condizionatore. L'aria fredda che toccava la sua pelle sudata era deliziosa, ma non poteva permettersi di godersela per più di qualche minuto. Il serbatoio del carburante era pieno solo per un quarto e avrebbe avuto bisogno di tutto quello che aveva per mettersi in viaggio.
  
  Se avessi prestato attenzione a questo dettaglio quando siamo saliti in macchina questa mattina, avrei capito il vero scopo del viaggio. Forse Chedwa sarebbe ancora vivo.
  
  Lei scosse la testa. Doveva concentrarsi sulla guida. Con un po' di fortuna, riuscirà a raggiungere la strada ea trovare una città con una stazione di servizio prima di mezzanotte. In caso contrario, dovrà camminare. Era importante trovare al più presto un computer con una connessione a Internet.
  
  Aveva qualcosa da dire.
  
  
  96
  
  EPILOGO
  
  
  La figura scura tornò lentamente a casa. Aveva pochissima acqua, ma era sufficiente per un uomo come lui, a cui era stato insegnato a sopravvivere nelle peggiori condizioni e ad aiutare gli altri a sopravvivere.
  
  Riuscì a trovare il percorso attraverso il quale il prescelto Yirmaəiáhu entrò nelle grotte più di duemila anni fa. Era l'oscurità in cui si era gettato appena prima dell'esplosione. Alcune delle pietre che lo ricoprivano furono spazzate via dall'esplosione. Gli ci vollero un raggio di sole e parecchie ore di travolgente sforzo per uscire di nuovo allo scoperto.
  
  Dormiva durante il giorno dove trovava ombra. Respirava solo attraverso il naso, attraverso una sciarpa improvvisata che aveva ricavato da vestiti scartati.
  
  Camminava di notte, riposando dieci minuti ogni ora. Il suo volto era completamente coperto di polvere, e ora che vedeva il profilo di una strada a poche ore di distanza, divenne sempre più consapevole del fatto che la sua 'morte' avrebbe potuto finalmente fornire la liberazione che aveva cercato per tutti questi anni. Non avrebbe più bisogno di essere un soldato di Dio.
  
  La sua libertà sarebbe stata una delle due ricompense che ha ricevuto per questa impresa, anche se non avrebbe mai potuto condividerne nessuna con nessuno.
  
  Cercò in tasca un pezzo di roccia non più grande del suo palmo. Era tutto ciò che restava della pietra piatta con cui aveva colpito Russell nell'oscurità. Su tutta la sua superficie c'erano simboli profondi ma perfetti che non erano stati incisi da mano umana.
  
  Due lacrime gli rigarono le guance, lasciando tracce nella polvere che gli copriva il volto. I suoi polpastrelli tracciarono i simboli sulla pietra e le sue labbra li trasformarono in parole.
  
  Loh Tirtzach.
  
  Non devi uccidere.
  
  In quel momento, ha chiesto perdono.
  
  Ed è stato perdonato.
  
  
  Gratitudine
  
  
  Voglio ringraziare le seguenti persone:
  
  Ai miei genitori, ai quali è dedicato questo libro, per essere sfuggiti ai bombardamenti della Guerra Civile e per avermi regalato un'infanzia così diversa dalla loro.
  
  Antonia Kerrigan per essere stata la migliore agente letteraria del pianeta con la migliore squadra: Lola Gulias, Bernat Fiol e Victor Hurtado.
  
  A te, lettore, per il successo del mio primo romanzo, God's Spy, in trentanove paesi. Ti ringrazio sinceramente.
  
  A New York, da James Graham, mio "fratello". Dedicato a Rory Hightower, Alice Nakagawa e Michael Dillman.
  
  A Barcellona, Enrique Murillo, il curatore di questo libro, è instancabile e faticoso allo stesso tempo, perché ha una virtù insolita: mi ha sempre detto la verità.
  
  A Santiago de Compostela, Manuel Soutino, che mise la sua notevole conoscenza dell'ingegneria nelle descrizioni della spedizione di Mosè.
  
  A Roma Giorgio Celano per la sua conoscenza delle catacombe.
  
  A Milano, Patricia Spinato, domatrice di parole.
  
  In Giordania Mufti Samir, Bahjat al-Rimawi e Abdul Suheyman, che conoscono il deserto come nessun altro e che mi hanno insegnato il rituale gahwa.
  
  Niente a Vienna sarebbe stato possibile senza Kurt Fischer, che mi ha fornito informazioni su un vero macellaio di Spiegelgrund morto il 15 dicembre per un attacco di cuore.
  
  E a mia moglie Katuxa e ai miei figli Andrea e Javier per aver compreso i miei viaggi e il mio programma.
  
  Caro lettore, non voglio finire il libro senza chiedere un favore. Torna all'inizio di queste pagine e rileggi la poesia di Samuel Keane. Fallo finché non ricordi ogni parola. Insegnalo ai tuoi figli; invialo ai tuoi amici. Per favore.
  
  
  Benedetto sei tu, o Dio, Presenza Eterna e Universale che fai crescere il pane dalla terra.
  
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О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

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