Аннотация: Снова попаданец. Из 2017 года. Всего на 7 лет попал. Но для Украины эти семь лет дорогого стоили.
Отпуск реально надоел. Работы нет, заказов нет. Единственная возможность не потерять в зарплате - взять отпуск. Весь, который накопился за шесть лет ударного труда. Все четыре месяца. Иначе за ничегонеделание платили только минималку. Ух, как порадовался. Сгонял в Турцию. Вернулся. Сгонял еще. Деньги кончаются. Начал экономить. Вместо моря - пешие прогулки, пробежки, велосипед.
Вот и сейчас бегу по улице, размышляю над марафоном - все равно скучно, надо же чем-то себя развлекать в экономрежиме. На днях попытался выйти на работу. Не получилось - выгнали, шеф сказал, чтобы до конца отпуска на порог не появлялся. Потом, возможно расчет. Заказов новых нет, за старые половина клиентов не рассчиталась.
В стране жопа. Нет не так. ЖОПА - все буквы большие.
Начиналось все хорошо. Оптимистично. Как же, Революция Достоинства. Мы победили, теперь все будет хорошо. Хорошо стало уже через две недели после победы. Потеряли Крым. Я до сих пор думаю, что пастор его продал. Получил зеленый чемоданчик от дядюшки Пу и изображал недалекого дауна. Впрочем, вряд ли ему это было трудно сделать.
Потом ограбили всю страну. Просто опустили курс доллара в полтора раза. И все. И всем привет. Такое впечатление, что революционный глава Нацбанка только за тем по Майдану бегал, чтобы получить возможность украсть миллиард по-тихому и смыться. Очень лихо взялся. Преступный режим за четыре года на сорок копеек опустил, а народный банкир сразу на четыре гривны. И все молчат, все согласны. Потом еще на 15. Кто-то попытался протестовать. Закончилось расстрелом. Сейчас меняют одного Вашингтона на Шевченко.
Донбасс потеряли. Крови полили и чужой, и своей. А итог? Луганск и Донецк в руинах. А Киев? Тут пока все красиво. Даже ночные клубы гудят. Интересно, кто туда еще ходит? Кому в этой стране жить все еще хорошо?
Неплохо бегу. Вроде хватит силенок на рекордную десяточку. Этак и марафон не за горами. Надо бы еще прибавить, а то темнеет скоро, а тут и в светлое время суток не очень то безопасно. Да и рекорд ближе будет. Надо бы еще лыжи попробовать. Только зима в этом году без снега.
Топот за спиной. Обернулся. Двое таких крепыша несутся за мной, в руках у них что-то не очень дружелюбное. Гаечный ключ, что ли? Не люблю, когда сзади посторонний шум угрожающего характера. Был, знаете ли, опыт. Очень плохой опыт - восемь швов на голове. Прибавить бы. Да после почти девяти километров сильно не прибавишь.
Догнали.
Не знаю, сколько времени я так без сознания пролежал на улице. Стемнело. Снег а намело просто невероятно. Значит долго лежал. Холодно. Странно, а почему это я на снегу, а не под снегом? Бежал-то я по асфальту, падал на него же. А очнулся на толстенном пироге утоптанного, что характерно, снега.
Никто из прохожих помочь болящему не спешил. Может пьяным посчитали. Вот, очередная барышня преклонных лет обходит по широкой дуге. Нос воротит. А на снегу кровь. Моя кровь. Слава Богу, немного.
И когда столько снега нападало? А голова болит. Кровь на затылке перепачкала волосы и уже успела высохнуть. Надо бы в больницу. Сейчас "Бориску" позову - подлечит. Хоть бы не сотрясение. Ага, позвал, жертва ограбление - мобила-то тю-тю. Ладно, дом рядом - добреду потихоньку, только осторожнее.
Ух ты, какой интересный биг-борд?
На меня с ярко освещенной поверхности рекламного щита смотрел наш бывший гарант, легитимный проффесор, обладатель золотого унитаза, ростовский конферансье и прочая, прочая, прочая. Проффесор обещал "покращення вже сьогоднi".
Когда это было-то? Лет семь назад. Ну да, семь. В десятом. Или в конце девятого, точно не помню.