Аннотация: Романтика что то нахлынула, написал вот...
Обычный и ничем не примечательный день в Донецке заканчивался, работа готова была кануть в Лету хотя бы на десять часов, я собирался домой.
Был вторник, один из самых ничем не примечательных дней недели, ничего особого не намечалось, как, например, намечалось в пятницу, или на выходных, и я собирался провести вечер наедине с собой. Взять чистый лист бумаги, перо с чернилами, открыть одну из оставшихся бутылок красного вина, и написать что-нибудь легкое, ничем не отягощающее сознание читателя. Что-нибудь про любовь,...а хотя нет, лучше про фантазии, весну, и прекрасный взгляд, который чуть искоса, улыбаясь, коснулся однажды, и исчез, оставив в душе теплоту и загадку. Да, так вот, пожалуй.
Пустая квартира, в который уже раз ироническая ухмылка на моем лице, сам не знаю почему, наверное, предвестие чего-то, а чего не понятно. Чего-то странного и от того, еще более желанного. Того, что должно произойти, но не происходит по какой-то неизвестной причине.
Полу пустой холодильник оставил свой след на полу желтым пятном, и закрылся, предоставив мне пару бутербродов, и запланированный на этот вечер мягкий алкоголь.
Не стал свет включать, да и зачем? На что смотреть? Все это уже осточертело, все, и не только в этом жилище. Утро, кофе, работа, вечер, сон. Элементы разнообразия посильно пытались вносить друзья, и девушка с экзотическим именем Лина, но только и они повторяться начали.
Ну вот. Опять нахлынуло. Дурацкое чувство недовольства этим миром. Все. Забыли. Проехали. Ничего не изменить. Ничего...
Я уселся за свое кресло, открыл бутылку, зажег свечу, осмотрелся. Наверное, у меня стал теплее взгляд, я со стороны не видел, но, скорее всего. Взял в руки ручку, положил лист, и начал творить.
Вы, наверное, скажете, что уж слишком громкое слово, творить, но как это назвать иначе? Я начал описывать эпизод, из своего воображения, совершенно другого мира, доступного только мне. Мир странный и романтический, добрый и веселый, мой мир.
Строчка за строчкой ложились на поверхность листа, появлялись и исчезали персонажи той жизни, сменялись дни и ночи, кипели страсти. Здесь же оставалось все спокойно и чинно, потрескивал фитиль, играла легкая музыка, когда это я успел ее включить? Красо-зеленый змий почти исчерпал свои возможности, глаза слипались.
Неожиданно я почувствовал что-то. Не могу даже описать что, оно как легкий порыв ветра вдруг появилось и исчезло. Я осмотрелся, но в комнате никого не было. Списав все на вино, я снова вернулся к прежнему занятию. Ручка начертила...
- И почему же, если тебе так кажется...-
И чей-то голос продолжил. Продолжил мою мысль.
- Это не может быть правдой? -
Подскочив, я уставился на...она была прекрасна. Не знаю до сих пор ее имени, но забыть этот взгляд невозможно. Пожалуй, смесь утренней росы, пляшущего в камине огня, звездного света, и чего-то еще, чего я до сих пор не могу понять.
- Ты пойдешь со мной? - она протянула мне изящную, руку и вопросительно посмотрела в мои глаза -
Не знаю, что нашло на меня, но, не раздумывая о том, кто это, как она оказалась у меня в доме, я просто взял ее руку, практически невесомую, и ответил. Просто сказал
- Да -
Она улыбнулась. И легко кивнула.
Только через несколько минут, я почувствовал, как все изменяется. Стены начинают терять свои очертания, свеча разгорается все сильнее, потом гаснет, растворяет в свете предметы мебели. Мы уже не в Донецке, не на Земле, мы летим. Летим сквозь звезды, кружимся в невидимом танце, летим туда, где я знаю, меня ждут. Туда где ее дом, туда, где и мой дом. Настоящий дом.
Мы идем по волнам, серым волнам будней. Они бушуют, взлетают вверх, но опадают. Они не могут коснуться нас.
Мы стоим на горном утесе, он исчезает, и начинается падение. Мы падаем, все ниже и ниже, но земли там нет. И снова летим.
И вот, я стою в каком-то парке, вечер, она тоже рядом, мы все еще держимся за руки. Я...я узнаю это место. Но как?! Его не может быть! Я...я придумал его, он не настоящее, или...
- Да, Леша, оно не настоящее. Но при этом, оно не менее реально, чем ваш мир. Ты придумал всех нас. Ты сделал это, и теперь мы живем. -
Новый город, поэтическая гильдия, парк Пушкина на пересечении улиц Бернса и Лермонтова.
Я с восхищением смотрел на окружающие меня непонятные растения, луны в небе. Прислушивался к пению неведомых птичек, раздающимся тут и там сонетам, смеху влюбленных.
Внезапно мимо нас прошла пьяная компания, горланящая песни...хм, довольно таки специфические, о венерианках. Когда я понял, кого только что видел, то чуть не поперхнулся.
- Это что?! - повернулся я к ней.
- Да они, они. Кто же еще. Все не успокоятся никак. Особенно Бром. -
Что ни говори, а увидеть воочию толпу придуманных мной же личностей, было более чем интересно. Тем более что один из них, являл собой меня.
- Пойдем, погуляем? - Предложили она, и мы пошли по узким аллейкам парка, не особо выбирая куда идти, да и какая разница?
Мы говорили, говорили о разных вещах, серьезных и несерьезных, умных и глупых, тупых и не тупых, странных и обычных. Время текло незаметно, я был счастлив, абсолютно и бесповоротно счастлив, быть здесь, быть с ней.
Сидели на скамеечках, я даже прочитал ей пару стихов, она...прочитала мне в ответ несколько своих. Я сорвал цветок, подарил ей. На его месте тот час же вырос новый.
Сев в лодку, мы выплыли на середину волшебного озера, и слушали, как нам поет хор карасей, а большой сом, играет на саксофоне. Она смеялась.
Боже, как прекрасен ее смех...Веселый, не испорченный смех. Чистый, звонкий смех.
Уже близилось утро. Мы сидели на траве, и смотрели друг друга. Просто смотрели.
- Не останавливайся. Никогда не бросай писать, Леша - сказала она
- Я не брошу. Не смогу, наверное. Да как я могу бросить писать, после того как увидел все это. Узнал тебя...-
И снова этот взгляд. И губы. Что сливаться в поцелуе. Мои губы, и ее.
....
....
....
Бутылка вина валялась на полу, свеча давно догорела, будильник подло звенел на тумбочке. Я встал с пола, и почувствовал, что готов заплакать. От того, что почувствовал себя обманутым. Сон! Самый обычный, дурацкий сон...Но тут взгляд мой упал на лист.
Он был исписан моим мелким почерком, и я не помню, чтобы я такого писал. Весь тот вечер. В мельчайших подробностях. И внизу подпись, нежная и аккуратная.