Снега в апреле, мокрая пурга,
 уснула дочь под "Лунную сонату".
 Мне каждая минута дорога,
 но каждая скрывается куда-то.
 Сама собой рождается строка,
 не потому ли, что душа крылата,
 что жаждет вдохновенного рывка,
 хоть пятится, рутинная... но я-то 

 не первая из женщин, кто вкусив 
 беспечный плод, заделалась рабою
 нужды и быта - давящий массив.
 Погребена. Нет, ни за что! Со мною
 Нежданная апрельская пурга,
 ростки, воюющие с непогодой.
 Ведь каждая молитва дорога,
 и каждый стих упорности в угоду.

 04/04/2014