Аннотация: Написано под влиянием грустной истории Кэтрин Патерсон "Мост в Терабитию " когда очень давно)
Знаете ли вы, когда наступает пора самых теплых проливных дождей? Когда обращая взор к озаряемому мгновенной вспышкой света небу, вы видите целый фантастический мир?
Его краски темными мазками невидимой кисти легли на небесный холст.
Вот...слышите тихую, убаюкивающую музыку дождя? Крупные капли, ударяясь об землю, создают неповторимый, только им свойственный звук. Изнеможенная за день солнечным зноем земля, облегченно вздыхает. Тротуары, покрытые пылью и грязью дневной суматохи, принимают этот небесный дар с вожделением. Возвышенный мир ночного неба очищает наш, такой приземленный и грешный.
Ночь укрывает город легким одеялом дремоты, даря спокойствие и умиротворенность темным силуэтам в ряд стоящих домов, а желтые квадратики окон по - одному начинают гаснуть.
В этом же окне свет виднелся на протяжении всей дождливой ночи. И если бы вы смогли, то вы бы обязательно заглянули в это окно. По ту сторону стекла вы бы увидели ссутулившегося человека, сидящего за письменным столом. В руке он держал чернильную ручку, которой самозабвенно водил по бумаге. Небольшая настольная лампа освещала тетрадь и немного его лицо. Оно было отнюдь не старым, но уже не настолько юным, чтобы его можно было назвать молодым. Мужчина средних лет коротал теплую ночь. Он не всегда так одиноко проводил майские ночи, обычно он крепко спал, обняв любимую жену. Иногда, когда вдохновение подобно сильному порыву ветра, врывалось в его сердце, он рисовал. Затем, если творение, рожденное на тетрадном листке, ему нравилось, уже днем с помощью солнечного света и тепла, мужчина развивал свои мысли и чувства на холсте.
В эту же ночь он не рисовал в старой тетради, сохранившейся как трофей из мира своего детства, а писал. Склонив седеющую голову, он писал письмо, которое никогда не получит его адресат - бойкая девчонка с растрепанными волосами. Она навсегда осталась в далекой стране детства, где - то в самом центре Терабитии. Только дата смерти указанная на небольшом надгробии, разъяснит почему. Смерть... как же она нелепа, смешна, ведь невозможно было даже поверить, что этот человек способен умереть. Ведь это она подарила ему ощущение настоящей жизни - главное, включить воображение, и тогда все становилось возможным.
Письмо же стало негласной традицией. Каждый год он писал ей о том, как проходит его жизнь, о своих удачах и провалах. О том, как тяжело учиться жить в собственных сказках, как часто нужно забывать о них. Вспоминая о их выдуманной стране, он писал ей слова благодарности - за дружбу, за детство, за все. Слова ложились на бумагу, часто нервно перечеркиваясь, а синие чернила, размазываясь, оставляли темные кляксы, подобные слезам.
И вот, когда оранжевое с оттенками алого солнце, пробуждаясь от долгого сна, принялось раскрашивать уже чистый небесный холст совершенно иными красками, письмо было завершено. Оно так и осталось лежать на столе, не надеясь быть прочитанным. Через некоторое время, сопровождаемый запахом сигарет и еле уловимым ароматом утреннего кофе, человек вернется в комнату, подойдет к столу, закроет тетрадь и спрячет в надежное место, чтобы сохранить ее навеки.
Письмо к другу, потерянному на просторах выдуманных сказок детства, увы, но не дойдет до своего адресата..
![[]](/img/s/serkowa_e_i/pismokdrygy/malchik-devochka-gitara.jpg)