Впиваясь в небо черными шипами,
сосновый лес стоит,
   укрывшись снежным пледом.
Он молча слушает шум волн
и песни ветра финского залива, 
в который 
выборгский гранит
вгрызается могучими клыками.
Рожденный,но внебрачный отпрыск,
Любимый, но не признанный вполне,
дитя короны шведской и чухонки,
великий Выборг, взрощенный в совке.
Седым суровым старцем 
спокойно смотрит он на мир.
Не раз бывали бури, штормы,
в его истории, сверкая молнией грозил ему сам Один
над башней Олафа сгущая тучи хаоса и блефа.
Все проходило и умытый штормом,
Вновь в завтра Выборг делал шаг.