Старею, боже мой, старею!
Уже не тянет на мужчин...
А нафига, коль есть один:
мужчина, верный до седин.

Старею.
С каждым днем труднее
мне реставрировать портрет.
Есть фотошоп - желанья нет
возиться с парочкой морщин,
когда вокруг
столько прикольных заманух:
облить помоями с балкона
жильца ближайшего притона,
что хочет стену обоссать;
а ночью, в темном закоулке,
подкрасться, громко в ухо гукнуть -
гоп-стоп до смерти напугать.
Прикинувшись тупой коровой,
свести с ума одним вопросом
свидетеля Иеговы...

как много интересных дел!
Стареть, страдать - не мой удел.

Не поднимают настроенья
ни побрякушки, ни тряпье?
Еще бы - это ж не мое.
Мне бы джинсу, да поудобней:
в брильянтах по лесу бродить не комильфо.

Болит спина, ломит колено...
и чё? Убиться головой апстену?
Да щаз, два раза!
Я чую боль, а значит я живу.

Пора бы подвести итоги.
Оп чем, коль совесть крепко спит
(наверно, сдохла от чужих обид,
ибо обиды - ЗЛО!)

Ну что ж, старею я, старею...
Да что вы мне все садите на шею
о старости своё нытье?
Стареть мне не дает житье-бытье
на картах doom.
С бензопилой наперевес
пилю я импов, что твой лес.
Стареть? Какое тут старье,
когда из-за угла плюется файерболом Бес.)))))