|
Мчится поезд...
Каждый раз, когда поезд мчит меня к дому, в темноте виском прижавшись к запотевшему стеклу, я напеваю эту песню.
"мчится поезд, поезд мчится,
и навязчиво, маняще,
в такт колес в висках стучится,
завтра что-нибудь случится,
завтра то, что нынче снится,
может сбыться в настоящем..."
Где-то за 25км от дома, когда поезд отойдет от последней станции, минуя мост через речку Бурла, я уже ощущаю его земное притяжение, с легкостью разрывающее объятия мимолётной ночи.
Слева по ходу движения, за извилистой лентой шоссе, которая чуть позже, в точке переезда, в установленном порядке пересечет своего "железного собрата", через просторное русское поле, на линии горизонта видны низкие белые домики, летом утопающие среди деревьев, и возвышающиеся на краешке зеленого острова
тополя - ровесники моего детства - здесь я родился, здесь многократно ступала нога моего человека. По шоссе и по проселочной дороге, по шпалам и по рельсам, по полю и по лесу, по земле и по снегу. И зимой и летом...
Эти 25км пути всегда были равны четырем-пяти часам времени,
но однажды, в студеную зимнюю пору, сильный мороз едва не разрушил устойчивую эквивалентность пространства и времени... Мир изменился - решил я в один не прекрасный день, обнаруживая, как хладнокровные человеческие лики проносят в автомобилях по шоссе мимо путника свою красную цену:
По другую сторону - степь, с широкой спины которой, верхом на тракторе, несколько лет (буквально, от слова лето) подряд, набивая себе тросом мозоли до крови на руках, согребал граблями сено... В минуты слабости душевной, сознание, отягощенное утомлением, пренебрегая процентами выполнения плана, нарядами и заработанными рублями, молило о дожде, а дождевые тучи, будто бы назло, водили хоровод вокруг да около...
Теперь слева - гладь соленого озера, которое навсегда осталось для меня таинственным и недоступным. Справа - мусульманская мечеть со звездой и полумесяцем. Никому и в голову не прийдет осквернить ее.
Еще немного и поезд влетает в пышное лесное облако.
Листья шелестят за окном, мелькают стройные фигурки берез, солнечные блики мчат наперегонки по дугообразным траекториям телефонных проводов, неотступно продолжают свое преследование, кто вперед...
Вагон почти уж опустел, а я и не хотел бы, чтобы кто-нибудь видел меня в этот момент... Переезд. Где-то рядом - памятник красному партизану, пустившему под откос колчаковский эшелон. Так гласит история. Никто не забыт. Ничто не забыто...
До станции осталось несколько минут. Я делаю глубокий вдох, задерживаю дыхание, чтобы впитать в себя ощущение приближения к родному дому, унять неожиданную дрожь.
Деревенское кладбище. До последнего времени у меня не было особого повода бывать здесь. Теперь здесь похоронен мой отец.
В стороне от защитной полосы мелькает стадион - арена былых
гладиаторских сражений. Подтягиваюсь с вещами к тамбуру. Еще несколько секунд, и поезд резко затормозит. Осторожно, двери открываются! Я прыгаю с подножки на перрон, или как повезет, на землю. На родную землю!
06-08 мая 2003 год
|