Весь день пролежала в кровати. Боль в голове - броня.
Глаза привыкают не глядя смотреть на всё вокруг,
Рот говорит. Мне пора бы учиться не думать вслух.
Лечит ли время - стирает, то, о чём долго молчал.
В бешеной буре событий хочется сделать привал.
Шаг-другой по объёмной, чумазой корочке снега.
Грудь зимы продырявишь даже без быстрого бега.
Ветер в куртке хозяин. В подъездах замёрзли двери.
В смерть после жизни сегодня не получается верить.
Буду гулять до утра и зима меня не простудит.
Окна горят, из окон смотрят обычные люди,
Стреляют глазами-тенями хмурыми в темноту.
А мне на отмостке дома дворник оставил метлу.
Кривые пальцы примёрзнут к обледеневшей палке.
Будут занозы, промокну, но не найдусь на свалке.
Чтоб улететь я выбью дома оконную раму,
И брошу свой взгляд ловить с птичьих высот панораму.
Мётлы парят в высоком бледно-коричнивом небе.
Веник в руке для слабых, а я теперь буду ведьмой.
Снизу чернильный город - мигает мне фонарями,
Фигачу по внутренней карте, как самолёт - прямо...
Авторецензия
О! Это прекрасное чувство: сидишь, значит, такой растопыренный и переодетый во всё домашнее перед пустым документом в ворде и не знаешь, как себя лучше похвалить. Хороший, то хороший, а вот чего хорошего как-то и не придумывается.
ЭЭЭ... Ну, образы... Ритмически всё, вроде как, организовано нормально...
Ща бы забабахать критику на несколько страниц и посмотреть, что из этого получится. Только надо же учиться тому, что не умеешь, так что давайте объяснять.
Стих, собственно, про то, что, когда всё затекло в одном положении существовать и жизнь больше не кажется соблазнительной особой, которую хочется хватать за все выступающие места, можно просто развернуться и пойти в другую сторону. Про то, что иногда метла в небе прикольнее чем веник в руке и вообще, если не бояться по незнакомым тропинкам, то всё может сложиться очень даже интересно.
Надежда и другие 'глупые чувства' прорастают через драматичные образы, тусклые краски и прочий бытовой мусор - через 'серую реальность'. Взгляд под другим углом, с высоты птичьего полёта, со стола, из-под стола... если не спасает совсем, то по крайней мере придаёт сил.
Я не хотела писать грустный стих, грустных стихов много (и у меня в том числе), я хотела написать о том, что даже если 'нет', то всё равно 'может быть'.
Изначальные образы пришлось перефразировать, чтобы они запихнулись в более или менее совершенную форму, со всякими там рифмами, ударениями и слогами. При этом у меня получилось не раскалбасить всё до неузнаваемости. Хорошо получилось, похоже на правду и чётко.
Когда перечитываю этого товарища не хочется фейспалмить и наблюдать из-за пальцев за уродливо искажённым отражением себя, тут всё вышло красивенько и складно. Передала всё в достаточной мере близко к своим ощущениям. Вроде как сказала то, что надо было сказать, так как надо было чтобы это услышали.
Горжусь, конечно, детищем, но уже чувствую, что надо новое что-то из себя выскребать.