Каждую секунду, каждую минуту, каждый час, каждый день своей жизни ты пытаешься окрасить в черный либо белый цвет.
Ты встречаешь людей и тут же надеваешь на них маски. Ты идешь по улице и, повстречав парня с черной кожей и ласковыми глазами, сразу же одаришь его белой маской, а иной белокожий со злыми глазами и неискренней ухмылкой получит от тебя в подарок черный колпак злодея, хотя, может, не так уж он и плох, просто не выспался и повздорил с женой перед работой.
Вот черная кошка перебежала тебе дорогу. Что это - черная метка неудачи или игривый лучик белого света? Сам оцени!
Тебе приснился кошмар или смерть близкого человека? Дурное предзнаменование или залог счастья и долгой жизни?
Холодный ветерок, пожалуй, плохо. Запишем в перечень черных вещей? Но прохладный ветерок знойным днем может быть спасительным, не так ли?
А если поцелуй? Нечно прекрасное, не правда ли? Деятельное начало новой страсти? Залог любви? Или преддверие муки? Близость разочарования?
Черная тень на твоем лице?
Черная рука на твоем плече?
Белый снег на ладоне?
Белая пена на губах?
Как понять, что является добром, а что - злом, что - светом, а что - мраком, что - радостью, а что - мукой?
И вот ты идешь по жизни, а в руках твоих кисть и два тяжелых ведра с противоречивыми красками. И ты смело оперируешь ими, разрисовывая мир вокруг себя в некое подобие шкуры, содранной с большой панды - тут черное пятно, там белое. Но со временем ты устанешь. И со временем ты поймешь, что слишком часто ошибался. И коль ты не ленив, ты попытаешься исправить ошибки и перекрасить белое в черное, а черное в белое. И вскоре твой внутренний мир - зеркальное отражение твоей реальности - потускнеет и посереет. Ты оглянешься на свою жизнь и заплачешь. А потом и вовсе выкинешь кисть, сольешь краску боли и радости в одно ведерко и, обмакивая свои усталые руки, оставишь отпечатки серой правды на всем, чего коснется твоя душа и тело.
И когда серая краска проникнет в твой организм, станет частью тебя, твоей крови, твоей плоти, расцветет сединой волос и дряблостью кожи, ты закроешь свои посеревшие глаза, и твои седые ресницы дрогнут словно пепел на ветру. Тогда тебя назовут мудрым, а ты поймешь, что ты просто стар, потому что перед глазами твоими все сольется в серую бесконечность, серую вечность, серую смерть...