Сегодня  мне  приснился  стих. 
Такой  изящный, 
ритмичный,  стильный,  заводной, 
как  настоящий. 

В  нём  кладезь  неизбитых  рифм 
и  аллегорий. 
А  вкус  метафор  кружевных - 
почти  цикорий. 

Чуть  свет,  хватаю  карандаш, 
клочок  бумаги. 
Сейчас  прольётся  благодать 
словесной  браги. 

Сидел  я  несколько  часов 
с  потухшей  рожей . . . 
Так  и  не  вспомнил:  -  Стих  о  чём. 
Но  стих  . . .  хороший.


P.S.
Советам  вняв  поэтов  всех
и  настоящих,
кладу  теперь  в  свою  постель
я   "чёрный  ящик".

Фиксирует  "полёт"  во  сне
и  бормотанья.
Куда   же   техника  дошла!
Предел  мечтанья.

Всё  хорошо,  но  рассказать
теперь  неловко,
что  показала  после  сна
та  расшифровка.