Аннотация: Первый из серии рассказов. (Записано мной практически под диктовку) Что может ощущать человек, обостренно чувствующий ВСЕ запахи?
Вот стоит девочка и нюхает цветы. Я знаю, как они пахнут - здорово, вкусно, правда, немного приторно, но не суть - менее красивыми они от этого не становятся. Только я не люблю цветы. Ну не люблю и все тут! А она наклонилась, аж зажмурилась от удовольствия. Нюхает. Эстетка. Она и сама так же пахнет, как эта клумба - сладко и конфетно-радостно. И мирок ее имеет такой же запах. Вам нравится? Да ради бога! А я вот ненавижу всю эту сахарную мишуру! Знаете, я вот с детства обостренно все запахи чую, поэтому у меня картина мира немножко другая. И приоритеты по-другому расставлены. Они у меня вообще другие. И мир больше, шире и страшнее вашего. Но он мне очень и очень нравится.
Вот идет женщина. Красивая. На каблуках. В мини-юбочке. У нее сто процентов месячные. Почему? Ну я же говорил, что слишком сильно чувствую запахи. И пахнет она как большая зияющая рана, такая чуть запекшаяся по краям, со стекающей кровью... Я даже невольно начинаю идти вслед за ней. Меня возбуждает этот запах крови, запах жертвы. Не знаю почему, но так и хочется разодрать этой ухоженной шлюхе глотку. Почему шлюха? По-моему, по ней, по ее виду и походке это заметно. А может, я просто зверею от таких запахов.
А потом меня отворачивает от нее запах жженого сахара. Так пахнут наркоманы. Так периодически пахну и я сам. И я, если честно, сам не знаю, почему именно жженый сахар. Может, потому что в моей ложке всегда остается немного песку - я дикий сластена, а мыть лень. Особенно когда кумары приходят, там уж вообще не до этого - ширнуться бы, и все. Точно. Идет парочка. Худые тела, серая кожа, сальные волосы. Типичные героиновые торчки. По ходу, даже под кайфом. Мррррр... Люблю таких. И хочу, чтобы их было побольше. Наркоманы, они почему-то нравятся мне больше обычных людей. Они хотя бы не прячут свою зависимость, как все. А от чего все зависят? Ото всего: денег, семьи, дома, работы, баб, мужиков, траха, шоппинга. И не говорите мне, что это не зависимость. Это зависимость. Похуже наркотической. Правда, от нее не умирают так быстро, но не суть. Она хуже: наркотики убивают тело, а все это убивает не то, чтобы душу, а то, что внутри, причем сразу и наглухо.
А алкоголики пахнут, если, конечно, есть такое выражение, заспиртованной мочой. Особая концентрация около моего дома рядом с мусорными баками. Тут обитает куча бомжей, которые около баков живут, бухают технический спирт или боярышник, или если есть деньги, то паленую водку, жрут выброшенные жильцами дома отбросы, трахаются по ночам и справляют нужду. Менты их гоняют, но они снова возвращаются. Обычно, народ любит их смачно обматерить, швырнуть в них чем-нибудь, ударить, а у меня вся эта разношерстная братия не вызывает ничего, кроме глухого раздражения, потому что их "амбре" надолго заседает у меня в ноздрях, да и вообще запах алкоголиков, похож на след - он чувствуется там, где они прошли, и вызывает практически тошноту.
Не люблю, как пахнут маленькие дети - этакая помесь молочка с говном. Брррр! Вообще детей не люблю и иметь не хочу, хотя иногда просыпается хомячок, который говорит: "Ну заведииииии! Заведи ребеночка! Ну ведь надо же продолжить себя! Ну и твоей девушке тоже хотелось бы!"
Но я затыкаю его быстро, резко и надолго. Я не хочу плодить таких, как я. Такие твари должны быть в единственном экземпляре, чтоб потом людям было чего вспомнить. А после себя я оставлю свои стихи и песни. Уж, поверьте, с моей популярностью - это даже круче, чем дети, да и жить они будут дольше, и морщинами не покроются, и болеть не будут, а еще не будут будить по ночам, орать над ухом (кота хватает), требовать дать денег, забрать их из школы... Стихи определенно лучше. И я люблю их гораздо больше детей. Да и девушка моя от меня ни детей, ни штампа в паспорте не требует, спокойно переносит все мои измены и сама погулять может. За что ее и люблю. Фрилав, ёпта!
Люблю, как пахнут мои близкие. Все по-разному, но все нравятся. Моя девушка - сигаретами и духами, мать - чем-то вкусным с кухни и туалетной водой, близкие друзья - сигаретами, водкой, сексом. Знакомые - да чем угодно, начиная с пятой Шанели, кончая тухлыми сосисками. Да, я такой, что мне насрать, из какого слоя населения тот, с кем я общаюсь, мне важно какой он сам.
А самый лучший запах в мире - запах смерти. Много раз его чувствовал. Я чувствовал его, когда умирали бабушки-дедушки-тёти-дяди, когда на моих глазах бешеные водятлы сбивали людей, когда отъезжали с передоза мои друзья. Иногда, конечно, их не хватает, но чаще всего я понимаю, что им там лучше. Я вообще на Дни Рождения смерти желаю. Кто меня хорошо и долго знает, те благодарят, ибо в курсе моего мировоззрения. Остальные просто шарахаются, как от чумного.
Запах смерти - это что-то сладкое, но не приторное, щекочущее изнутри, такое вязкое, тягучее, как ириска, заставляющее облизываться и желать чувствовать этот запах снова. На похоронах на меня всегда смотрят очень странно, потому что я всегда стою, прищурив глаза и втягивая в себя кладбищенский воздух, пропитанный слезами и этим божественным ароматом. Собственно, именно поэтому я и люблю бывать на кладбищах.
Я тут уже целый круг нарезал, повспоминал кучу всего, а эта так и стоит, розочки нюхает. Счастье-то какое! Я вот думаю, а если ее убить, выпустить наружу все ее внутренности, то она тоже будет пахнуть розочками? Или будет, как все, издавать сладковатый запах разлагающейся плоти?
Такие, как она, любят такие нежненькие запахи, они вообще клумбы ходячие, а если что-то не нравится, то просто заткнут свой аккуратный носик, и все - раздражитель нейтрализован.
А может быть не убить ее, а сделать такой, как я? Хотя... Вот прямо такими же, как я, они все равно не станут, но зато точно смогут почувствовать ВСЕ запахи жизни.