Лето пекло, жарило, жгло полуденным солнцем. Пахло расплавленным асфальтом и пыльными тополями. Дышало раскалённым жаром и тонкой струйкой прохладного ветерка.
Сергей сидел и смотрел на море.
Ленивое, теплое, хрустально прозрачное, оно шипело галькой, орало голосом чаек и детским визгом. Сулило прохладу. Обещало покачать на волнах и выкрасить кожу загаром и солью.
Он сидел и думал о лете. Мысли текли лениво, добавляя происходящему нотку острого наслаждения.
'Обожаю лето. Наверное, летом только и живу по настоящему. Жить надо там, где тепло...'
Он сидел и кожей ощущал весь этот мир.
Берег моря. Дом рядом с пристанью. Глиняные стены. Побелка кое где уже облупилась... Дощатая веранда смотрит на причал. Уже почти вечер, и солнце еще обжигает, но уже чувствуется приближение прохлады... На самом краешке восприятия. У нас так бывает в августе, в конце, когда солнце жарит немилосердно, а ветерок в тени уже продирает до костей одним намеком на скорую осень.
Плетеное кресло на веранде. Стакан виноградного вина, легкого, красного, терпкого, с запахом дубовой бочки.
Стайка девушек, загорелых и звонких возвращается с пляжа...
Чуть-чуть шуршит ветерок в ветвях ореха во дворе. Ожидание начала заката...
И вечное лето вокруг!
- Сергей! Серге-ей!!! Уснул чтоли? Когда отчет будет?!
Сергей вздохнул и щёлкнул по иконке. Открывшееся окошко Ворда скрыло хрустальное море и чаек.
За окном снегом и дождём плакал ноябрь. До лета осталось еще семь месяцев вечности.