Люблю писать прозу. Подбираешь слова, словно трогаешь клавиши, и прислушиваешься: то или не то? Проза, это тонкое музыкальное дело, потаённое и сокровенное. Но о чём писать сейчас, когда за окном осень?
В комнате холодно и неуютно, мёрзнут пальцы, а на душе нет радости. Нет радости оттого, что спустилась со своих заоблачных высот, узнала, что такое жизнь во всей её грубой и жесткой простоте. Рассыпался цветной узор калейдоскопа, которым ты увлекалась в детстве.