Соколов Андрей Николаевич : другие произведения.

Высоцкий

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:

ВЫСОЦКИЙ


поэма




Был ли он Гамлетом? -
Но в битве
с тенями -
так трудно
понять -
кто враг,
а кто - друг.

Так трудно
разбудить
их даже
криком -
и смертью -
   не переубедить.

Зачем он - говорил -
не мог молчать,
а так хотелось
думать и любить,
но разве можно
их - перекричать..

Куда бежать -
и где искать
покой,
как разобраться
в путах бытия -
был Гамлетом
его - герой,
а Пугачевым -
   вся его родня.

Он бунтовал -
не в силах
убежать -
а говорить
так трудно и легко -
вот это жизнь -
святая "Вертикаль",
но только
трудно -
       пережить ее.

Ты ли Москва -
прощаешься
с поэтом
своим -
или Россия
семидесятых
говорит:
       "Прощай.."

Гитара молчит,
спит Высоцкий,
а горы и ледники
быть может
         плачут...

И как так случилось -
его все знали -
но как так
случилось -
не понимали -
            многие?

Но не похож
на толкача,       
и не обучен
прятаться -
его вселенская
стезя -
не понимать,
но - говорить.

А если даже понимал,
что здесь не рай
и трудно
      жить,
но где же взять
такой
     рояль -
так чтобы
складно
     говорить.

Тяжело с утра -
тянется
день как ночь -
чашка кофе
растворимого,
сигарета 
как воздуха
          глоток.

В новой квартире
простор и свет -
только бы жить
и писать
      стихи,
но темными
тенями -
мысли пророчат -
трудно в России
жить
   поэту.

Я - я переборю -
усталось -
собью замки
молчания
и зависти -
только
хватило бы
сил..
Но - подождите -
многим трудно,
в стол писать
как хоронить
         стихи..

Я помню давно -
в старой той
коммуналке,
мне слышались
звуки из слов
собранные -
давно это было,
но иногда -
я говорил себе -
"Высоцкий -
все это
     не зря!"

Пусть даже -
мне не осилить -
своей акробатикой
признанных
       классиков,
так
что ж -
был Емельян Пугачев
простым крестьянином,
а стал народным
царем.

Он тоже скитался
по свету -
спрашивал - 
у людей:
"Где же здесь
счастье -
на свете этом -
скажите мне
люди,
ну а потом -
я поведу вас
к светлому
хутору,
где вишни
       растут".

Ты прав, Емельян,
но бунтовать
в степях -
тяжелее
втройне - 
стонет душа
и чахнет
      плоть -
от мысли
что все это
зря.

"Слушай поэт -
царя крестьянского - 
как краюха
соленого хлеба -
воля -
     тот, кто
единажды отведал
ее -
больше не захочет
другого хлеба.

Хлеб это плоть
земли -
а соль -
правда ее -
          смело
ещь это
чудо из чудес,
запивая ее
холодной родниковой
водой разума".

"Подожди, Емельян -
ты на знаешь 
стихов -
разве можно -
вспахать 
       землю
строчками
на бумаге
     написанными?"

"Ты ли не знаешь
силу слова -
я неграмотный
хлебопашец -
в темноте 
бродящий,
когда слышу
донскую песню -
все забыаю,
и плачу
радостными
      слезами.

Только верь -
слово
даром не
     пропадет!"

И выпить бы
        нужно -
и пить -
не хочется -
но так и быть -
выпью немного.
Я здесь один -
далеко 
от меня
человек родной -
тысячи верст
и много
       границ,
я напишу
письмо
и не буду
         звонить..


ПИСЬМО


"Здравствуй, родная -
все так же живу -
странная жизнь
на этой улице -
ночью я вижу
тебя во сне,
радуюсь и
плачу иногда.
Здесь одному -
мне очень плохо -
но похоже, что
жить я могу -
только один.
Жизнь это странная -
разливуха
из шампанского 
и коньяка..
Иногда она
горькая, иногда..

А я как артист -
смакую ее,
как беглый
каторжник,
рад каждому
дню -
только ты -
не забывай меня -
я об этом
тебя прошу.

Я играю роли -
доволен мной
режиссер -
песни пою
и пишу
     стихи -
гитара моя
всегда со мной -
я Серега Есенин
семидесятых
          годов.

На концертах -
тысячи глаз -
я их люблю,
они любят
        меня,
как подводник
и водолаз -
я ныряю
в людскую
любовь и молву.

И хочется петь -
гитара звенит -
нет усталости,
отстает
      печаль,
кто говорит -
что Высоцкий
         бард -
нет, но Высоцкий
этой страны
менестрель..

Ты знаешь -
я без тебя,
наверное
       умер.

Что еще написать -
идут дожди -
тянет с паспортом
товарищ ОВИР -
но ты меня
       жди -
обязательно
         жди -
я прилечу,
когда
выпадет снег,
руки твои возьму
и скажу -
вот я и здесь,
вот я и здесь".

Так много женщин,
но найти -
ее - одну -
ведь это
счастье -
а значит
я счастливый
человек -
в квартире
этой -
не было
     ненастья,
а значит
я еще
счастливый
       человек.

Сегодня прогон -
беглый каторжник -
так полюбился
мне -
он рвет цепи -
незаконных
        оков,
совсем
как я,
совсем
как - я.

Он расстался -
с неволей -
а впереди -
краткий
мир радости -
с Емельяном.
Как Гамлет Емельян,
как мудрый
       Галилей
звезды считающий
на темном небе,
а я этой страны
менестрель.

Из города в город
песни несу -
трудно
перекричать -
мысли настойчивые -
здесь мало
         воздуха -
очень мало,
а дома
осталось -
черное
     одиночество.

Театр - песен -
мне бы театр -
вселенской тверди,
вот тогда бы
я спел -
свои лучшие
в мире
      песни! 

Поэт в России больше 
чем поэт,
но кто признает,
это ведь вопрос -
не признавать его? -
Конечно: "Нет, нет, нет" -
не наш поэт.

И хотелось Высоцкому
строки свои 
на бумаге увидеть,
но не судьба -
ведь поэт это
что - то большое
и светлое, 
но время -
было совсем
         другое.

Если писать стихи
о пьяных -
о неустроенных -
и забытых,
кому понравится
такая "рифма"?

Тревожное время -
казалось светлым,
странное
        время -
кто помнит
          его,
что он скажет,
о ком напишет?

Все непонятней
странная
        стезя -
из слов и мифов -
но иногда, но иногда,
как будто -
что - то 
прорывалось
сквозь
тьму молчания
          тогда.

И все казалось -
навсегда,
и все казалось -
все не так,
какая странная
стезя
из непонятных
монограмм..

Но прорывались
голоса -
и говорили -
меж собой,
что есть такой -
совсем - не свой,
что есть
      такой,
что есть
        такой -
совсем
      другой..

И как бы из небытия,
из снежного небытия,
он голос 
        свой -
такой родной,
на радость
        людям -
отдавал.

Но труден путь
и жизнь трудна,
и даже если ты
мастак -
писать стихи -
но разве так
мы быстро
строим корабли?

Нет - мы - живем -
грустим порой -
в ошибках
мы находим
        путь, 
и через страшых тех
химер -
мы прорываемся
порой.

И кажется -
а кому это 
       нужно? -
Кроме тебя?
Придут друзья
и будут слушать -
про корабли
и города..

Но рад поэт -
и хочет петь,
а пленка -
слушает
      его -
такой вот
вечный пересвет
из слов и струн,
творит поэт!

Быть может 
ночью он проснется -
и глядя в чью - то
темноту,
он по - хозяйски
разберется
со словом выданным
ему.

И будет рад -
и засмеется -
и улыбнется -
сам - себе,
уснет,
а утром
он проснется
и скажет
с радостью себе:
"Не зря живу".

Рестораны как
оазисы -
все они разные -
где - тишина,
а где свет -
во всю ивановскую.

Из кабака в кабак -
весело ходить,
когда молодой -
только была бы
в руках монета,
гуляй и пой -
гуляй и пой..

Но потом с годами -
нет желания -
путешествовать -
из заведения
в заведение,
и глядеть
на белые
      столики.

Разговор не тот -
и веселия -
нет того,
годы прошли -
курьерского
поезда чередой,
ничего не
         вернешь,
ничего не
         вернешь..

Все, что было
сказано -
не хочется 
       повторять -
где же та
первая радость -
когда тебе -
         восемнадцать?

Когда молодой -
хочется признания -
хочется смеяться
и говорить,
и смотреть
в глаза женщины..

И как в песне поется:
"Упали стаканчики
граненые
      да
        со
          стола..."

И нет того 
       веселья..

Поезд Ленинград - Москва
отправляется
в 10 часов -
билет -
     плацкартный.

Кто мне поможет,
в этом тупике -
я оказался -
странная судьба -
смотрю вперед,
но непонятно мне,
куда иду
по странной
         колее?

Города, города -
города и страны,
я пою, а в душе -
отчуждения - ком -
нет, не перебить
голосом и гитарой
смесь тоски
с веселым куражом..

И если оглянуться
и посмотреть -
а что же было,
то непонятнее
         вдвойне -
все то, что
 я запомнил
       в жизни.

Стук колес -
раскачивается
          вагон -
поезд набирает
           скорость -
мне нужно уснуть,
чтобы потом -
был ясный ум
и уверенный голос.

Кто мне поможет? -
Странный вопрос?
Сила воли устала,
а душа - поет,
я как тот акробат,
что по тросу идет -
вот сейчас упадет,
вот сейчас упадет.

Но нужно выжить -
всем смертям
           назло -
коней своих -
остановить - и в стойло -
и отдохнуть
хотя бы краткий
             миг,
но а потом,
а что - потом...

Не понимаю.
Жизнь, как коленвал -
изгиб туда -
сюда изгиб,
а дальше.. -
Такая трудная
земная колея,
но я - солдат -
без лести и без
            фальши.

Но, кто поможет.
Как мне дальше
            жить?

Из вопросов и головоломок
создан мир -
не убежать -
от тех теней
        проворных -
здесь каждый
ходит -
вечной колеей,
но сам не вечен,
как ни говори..  

Кто поможет ему -
нет, не найти
на земле
таких старателей -
душа больна -
непонятной
       тоской -
а вино только
         глушит -
души - порывы -
попробуй
      выберись.

Но может быть -
оставить все -
забросить -
уйти 
в деревню -
в глушь, в Саратов - 
но ведь и это -
тоже не поможет,
так что же
         делать,
так что же
         делать..

Был бы праведник,
целитель
с глазами как васильки -
он бы помог,
но нет такого -
бога просить,
а есть ли 
         бог -
не учили верить
             нас...

А если - не дано -
а если спит душа -
а если привычка
сильнее разума -
и в этот тупик
из безбожных
          слов -
много людей угодило
идущих
слепой дорогой.

А стук колес -
навевает сон -
и снится
Высоцкому -
Дом хрустальный.

Нет там тоски
и печали нет -
нет дня -
нет ночи,
утра и вечера -
но всюду
        свет,
нет свечей и лампад,
но светло..
             
Песня звучит,
но непонятны
          слова -
идти легко
и на душе
        весело..

"Дайте гитару" -
сказал
     Высоцкий,
но никто -
не ответил,
хотел он спеть -
но забыл слова..

"Кто здесь хозяин -
отзовись!"
Никто - не ответил.
Всюду цветы
из прозрачного
         воздуха -
цветы поют,
а он не может
        спеть. 

Но все же -
превозмогая себя
Высоцкий
        запел:
"Услышьте нас на суше,
мы бредим от удушья 
и ужас режет души -
               напополам".

Цветы перестали петь -
свет лился
со всех сторон,
и в этой тишине
голос невиданной
силы и доброты
сказал:

"Иди..."

И он пошел -
луг казался бесконечным,
без конца и края -
цветы снова
           запели
           песню -
а он все шел
и шел -
не чувствуя -
тела...

А душа говорила:

"Вот где дом, где светло
   от лампад!"

"Чаю... Кому чаю!"

"Дайте мне.."

Проснулся утром,
уже Москва -
бежит народ -
носильщики кричат,
какой же житель
бойкий здесь живет
и все спешат,
и все спешат...

Хорошо возвращаться,
но только -
немного боязно -
если в квартире
своей один -
попробуй отбиться
от надоедливых
         мыслей,
а ночью бессонница 
или тревожный
           сон.

Он взял такси,
и едет
в свой коператив -
три комнаты
и всюду тишина,
попробуй спой
для этих
       стен -
ведь не услышат -
"разнобой".

Пришел домой
и кофе заварил -
кому - то позвонил,
спросил о чем - то,
и снова ты один,
совсем один -
кому сказать -
ведь не поверят,
точно.

Но есть бумага -
мысли - напролет -
остановиться можно
или даже - нужно,
он песню смастерит -
потом споет,
напишет стих -
и на душе
        спокойно!



О ДРУЗЬЯХ


Много сказано
о друзьях -
спето песен,
но все одно -
непонятно 
кто друг,
кто - нет, 
это странное
ремесло -
        друг..     

Друг, приятель,
товарищ -
как много
     названий -
так кто он
такой -
этот друг?
Как узнать 
          его -
где искать,
и нужен ли
          он -
этот ненавязчивый
человек?

С годами
друзей -
становится
       меньше -
это молодость
ищет - их..

Замыкаясь в кругу
семьи -
успокаивается человек,
но а если -
случится праздник
и придет
человек знакомый,
то пойдет разговор -
неспешный -
о работе, семье
и прошлом.

А когда перевалит -
за сорок -
все меньше хочется
            говорить,
и тот кого
считал ты товарищем -
все реже тебе
            звонит.

И только в памяти -
ты помнишь
        встречи -
крутилась пластинка,
или магнитофон
пел о снежной
            бабе -
слепленной
на морозе,
или о ветерке
          забытом.. 
А если друг оказался
не друг, а просто - так,
бывает и так, ведь?   

Есть ли пол покат,
то куда бежать,
в муромских
лесах ведь не спрячешься,
значит нужно жить,
ворошить угли,
песни петь -
Галилея играть..

Смотрит на тебя
        кинокамера -
дубль щелкает
один за одним -
все как нужно,
ведь сам выбирал
ее - эту профессию
в свете софитов
и грез..

Вышел на сцену -
не хочешь, а пой -
а распелся -
не уйти
от людей,
и так день 
       за днем,
и за годом
         год -
пролетела
        жизнь,
не увидел ее..

И деньги были -
да разве я не держал
их в руках -
но и это ведь
когда - нибудь
            опостылет,
но ведь нужно
           жить,
но ведь нужно
           жить..

Знает весь Союз -
знают - за бугром,
это радостно,
это - тяжело,
и уйти бы в лес
или спрятаться
в пустыне -
и на звезды
         смотреть?

Вот ведь
судьба актерская,
трудно
 поэтом
      быть -
трудно
на свете
      жить -
подарила 
мне душа -
"шаферская"
счастья дорогу
и поле
     цветов.

Заграница -
она тоже
       разная -
а рестораны 
везде - одинаковые,
и в Париже
люди живут,
и в Лондоне -
на Таити 
       живут
и в Ванкувере,
где вас нет
братья по разуму,
и о чем не спроси -
все те же
        слова -
королева, жизнь моя
             женщина -
я люблю 
      тебя,
я люблю
      тебя.. 

Прошелся по магазинам,
все блестит -
не привыкать
к заморским
        радостям -
смог бы здесь
           жить? -
Наверное, нет..

Песни другие -
кто же слушать
меня здесь будет?  

Вот если только
новая эмиграция -
а много ли
          ее?
Может остаться -
зачем, кому 
нужны - 
песни мои
значенья союзного,
то про Зинку
          пою -
и ее судьбу,
то про дачу
Канальчикову
и ее обитателей.

Песня о сталеваре -
отъезжающем 
за бугор -
о бульдозере -
о влюбленных
в поле -
все это так
по - русски
       слышится,
я и сам
к ней прирос,
как к переулку
Каретному.

Не лежится и не ходится, 
и не спится,
и не пишется -
это черный
        человек
с похмелия -
все стучится
в душу -
все просится.

Ты уйди от меня -
кочегар чумной,
не гляжу 
на тебя -
не слушаю -
я сегодня больной,
я всегда больной,
я и завтра
        больной,
и позавчера.

Хоть водку пей,
хоть коньяк
с шампанским -
нет покоя
моей душе -
ты ли черный
         человек -
на до мной 
         смеешься,
уходи от меня -
я совсем
не твой.

Не избежать терзаний,
болит - душа -
все же есть
      у меня,
но покоя -
         нет -
засветить бы
          лампаду,
но нет икон,
прочитать
       молитву,
но нету
      сил..

Погоди - вот
поеду в монастырь
какой -
посоветуюсь -
может
 скажет
       кто -
как прогнать
эту горькую
        рать,
как спасти
       себя -
без особых
        трудов..

Но где - то в глубине
души - голос -
от сотворения -
мира известный
тихо говорил:
"Трудно тебе помочь.
Чудо нужно,
а к чуду
       желание,
а к желанию
волюшка
     добрая -
есть ли это
в твоей
      душе?"

"Я не знаю, не знаю -
есть ведь
способы -
от врачей мировых,
от светил земных..
Буду плясать
как товарищ
        Сатюков -
только помогите,
спасите меня..

Кто бы вылечил -
озолотил.
Пел бы песни
круглый год -
вы найдите
такого
ученого мне
или оскудела
земля
     талантами?"

Ночь пришла -
и в темноту
       вглядываясь,
увидел Высоцкий
что есть земля,
только она -
не всем дана,
сильный берет
             ее -
сильный духом,
и то, если -
хватит
     сил -
но привычкой
злой ведомые -
не могут сбросить
хомут тот злой.

Рвзве не достоин я -
я ведь не хуже
           других,
и не лучше
         их -
почему же
так трудно -
"шахтером"
        быть, 
в лампе моей
все меньше
света.

И допеть - не успеть -
и сказать -
не услышат.    

Он не любил
ходить и хоронить -
пускай живут
все те кого любил,
а может быть
все очень может
             быть,
что ходят
по земле все те, 
кого - он не похоронил.

Но может быть -
боялся похорон -
гробов - венков
он видеть
       не хотел,
он просто
        жил
и просто
       говорил -
среди людей,
а не среди могил.

Уж так заведено -
что ставят
на могильный
        холм -
стакан, 
и хлеб кладут,
и пачку
      сигарет...

Конечно думал -
это ни к чему -
но может быть
надумает душа -
что ж положите -
это - не предел,
но по - другому -
празднует
        душа.
Зачем ей водка? -
Там - не покурить
и хлеба не поесть,
не закусить,
но есть предел,
конечно есть
          предел -
и празднует
          душа -
свой вечный
         передел.

И отделившись -
тело позабыв -
она летит -
на быстрых
       парусах,  
как будто
лайнер в небо
запустив,
летит душа
и сочиняет
         стих,
о вечности своей
и о земле,
где ничего теперь
не нужно ей,
летит душа
и просто говорит:

"Cвободна - я
и это -
 не предел".

Сколько гитара
         живет
           лет? -
Триста или
         пятьсот?

Поговори хоть ты 
со мной -
гитара семиструнная,
перебирал Высоцкий
струны и никому
не говорил -
что на земле -
одна витрина,
другой витрины -
не было и нет.
Там манекены 
добрые стоят -
они не умерли,
но как бы -
замерли,
глаза не видят -
губы не поют,
но так спокоен
белый манекен.   

Ничто его не тревожит - 
он войн не знает,
не знает любви -
что же людей -
так сильно гложет
совесть своя -
кто она ей?

Родственники они или - нет?
А может она -
случайная гостья?
Пришла погостить
 и покурить?

Бывают люди - манекены -
и в бедной памяти
своей - они хранят -
пустые сцены
и говорят, и говорят -
и все в них правильно
и четко, блестят глаза,
алеет рот,
но только можно
догадаться, что 
это просто
        бутерброд -
без мысли, без души,
без сердца -
корявый корень -
вездеход.

И очень просто догадаться
зачем тот манекен
           поет.

Москва, кругами
улицы твои закольцованы
и все кажется -
почему ты все время
меняешься?
Приносишь ты счастье
поэтам своим?
Тепло им здесь
или холодно?

Что сказать о тебе
             Москва..
Или в Роще Марьиной
думы твои,
на Арбате ли -
сердце твое спрятано?
А вокруг тебя -
Золотое кольцо -
старых городов
россыпь жемчужная.

Не поют цыгане
       в "Яре" -
в парке Петровском
не живут
       давно -
песни о тебе
пел Высоцкий,
а ты услышала
            их?

Есть здесь Ленинградский
                  вокзал,
а в Ленинграде
             Московский -
есть -
все перепуталось -
в двух столицах,
кто же проще -
Москвич
    или Питерский?

Я по улицам хожу
           прямым -
можно
пройти
из - конца
      в конец
            весь город,
не был в Москве,
не был в Москве,
а кто был
в Москве -
что скажет о ней?

Город городу - рознь -
все города
          разные -
кто - то любит
жить в суете людской,
кто - то скрылся -
в белом
       Архангельске.

Города, города...  


ПИСЬМО ВЫСОЦКОМУ


"Товарищ, Высоцкий -
мы слушали вас.
Согласны со многим,
а может со всем -
я просто рабочий,
простой человек,
у стана стою
и катаю сталь..
Мы конечно выпиваем,
но никто за рубеж -
ведь не пустит нас,
хорошо что вы
           спели
о таком Николае
из кузнечного
            цеха -
такой у нас 
           есть,
мы бы и в Румынию
            съездили,
да хоть в Китай
или Вьетнам
        народный -
вот тлько
не знаем
мы - языков,
но думаю что
смогли бы говорить -
пальцами..
Отмахаешь смену -
от мартена
отходить очень трудно -
но мы стараемся -
совсем не жалуемся -
может быть страна -
запомнит своих
героев?
Согласны с вами
во многом мы -
но только пленки
магнитофонные -
стерлись совсем,
куда написать -
в какую инстанцию,
чтобы записали  вас
на пленку
виниловую..
Радиола есть -
"Урал" она называется -
но послушать вас
на этом чуде ламповом,
никакой возможности -
не представляется.
Нет и книг -
с песнями вашими -
почему не печатают,
ведь бумаги много
у нас? Но все равно,
спасибо за записи,
жмем вашу трудовую
руку и желаем
всего хорошего!

Рабочие цеха номер один,
и примкнувшие
 к ним служащие".

Лодочка моя подводная
на суше плывешь,
под водой стоишь -
бывает страшно,
но ты - плывешь.
Когда бы знал
я все пути -
куда идти
и как идти,
и где остановиться..
Театр - мой - 
куда идти -
пальмы шелестят -
и море синее,
и тишина -
куда уплыть
и как
   уплыть..

Какие песни там поют
не знаю - я..
И снова тишина.
А фамилия у меня -
знаменитая -
Михаил Высоцкий -
гитару знал -
меня запомнят
это точно -
стихи 
     писал..
Только памятник -
не ставьте -
зачем он мне -
берегите бронзу
на колокола.

Что это я о грустном -
тишина ты моя,
             тишина -
тоскливая,  
как зеленый штоф
душа моя -
потемнела, потемнела,
но разве я - виноват?..
Убелися как скатерть,
но где взять
            сил -
все об одном думаю:
"А не зря ли все?"
Погоди поэт -
но ведь люди слушают...
Может мало серьезности,
а ведь и жизнь несерьезная.
Аккорды мои -
что же вы плачете?
Есть сила в руках,
а душа - слабая..
Когда растерял
я ее - в каких
            годах -
или земля виновата -
или небо не помогает?
Дом ты мой старый -
не обновленный
              дом -
ветхий от сотворения -
и дом один,
и я - один...

Слушай Высоцкий,
слово издревле
             живущее..
Погоди - запишу..
Темна ли дорога -
или дорога
         светлая,
приходится идти.
Лодка ты моя
          подводная -
куда - плыти?
Дай мне, господи
паспорт вселенский,
чтобы везде принимали
меня -
человек я открытый -
и ты - открытый -
укажи как
        спастись
и обновить купола?
Купол куполу
          рознь -
а душа - одна.
Дай мне новые
         паруса!
Зачем тебе?
Поплыву туда,
где судьба
          моя -
где не торгуют,
а песни поют..
Это - неведомая
            сторона -
там ведь люди
живут, там ведь люди
               живут.

А здесь все лесом поросло,
дебри кругом -
дороги раздвоены -
кони сено жуют,
а зачем жуют?
Троечку запрягу,
как Русь она -
и полетит сломя
            голову -
вот это мечта,
вот это судьба -
только бы веселей
летела она!
А не устанешь?
Может быть..
Пусть  устану,
но не соскучусь 
             ведь..
Трудная твоя колея.
Пусть трудная -
но зато - моя!
Ты погоди, не спеши -
тройку всегда -
успеешь запречь -
купи золотого
письма образа.
А где купить..
В душе своей..
Не привык, не обучен.
А - ты учись -
не ты первый -
и последний -
  не ты..

Вот заморочка -
куда идти -
есть ведь врачи -
должны быть
         врачи!

Что - то я не о том,
запутался -
ничего не пойму,
как ковыль
я в степи...
Ветер меня качает,
льют дожди,
солнце палит,
холод гнет...
Я один, я один, я один.
Или мне запереться
в келию?
Но не поют 
песен в монастырях.
Кому - позвонить -
а и не кому...
Разве мой груз -
нужен кому?
Затянулся разговор -
а все без толку -
безнадежный я,
уставший актер.
И казалось Высоцкому -
дала лодка течь.
Выплыву, выплыву,
          выплыву -
только бы врачей
 толковых найти!

Или зря вас учили
по институтам.
А как не помогут,
что - тогда?
Это все проклятый
"коленвал"..
Но ведь я  не от скуки,
а от тоски.
Эх раз, 
    еще раз -
еще много,
     много
        раз.

Кто - то работает
против людей -
мучает их -
но зачем, почему..
Черная песня,
эта. Черная тень -
не жалеет людей,
не жалеет людей.
В каждом человеке
она живет,
но когда - нибудь -
пропадет,
      пропадет..

Не теряй надежду -
человек земной,
бог с тобой,
бог с тобой,
бог с тобой.

Какой он будет
     это концерт?
В городе каком,
в каком ДК?
Какие песни
спросят
петь опять,
и что я буду
       говорить -
когда, когда..?

Так много сказано,
и хочется сказать...
В этом творчестве
трудно - жить,
и только кажется -
все просто,
все легко -
но я ведь тоже
простой человек,
а если не хочется
петь -
что - тогда? 
А если не хочется
          говорить
и смотреть,
но нужно
       петь,
но нужно
      петь..
Годы мои  -
не спешите -
постойте,
куда вы бежите?

Необъяснимая судьба,
и я не думал о себе..
Театр - жизнь -
куда бежать,
и где искать
тот идеал -
о чем мечтал
давным давно,
мне не найти -                   
мне не найти
          его.. 
             
А может снова
          улететь -
куда - нибудь,
но далеко...
Куда лететь?
В гримерке -
так порой тепло,
а иногда невыносимо..
И холод этот, как стекло.
Или война виновата
в том, что я -
так издерган?
Ничего не проходит
даром. Все помнит 
душа и помнит
тело, коммунальная
сирота или
голодная тарантелла?
Невесел ход земли -
и войн никто не отменял,
так - убежать, скорее убежать -
в ту тишину тайги,      
где ели шелестят
и белый снег..

А может здесь -
совсем недалеко
есть угол тот,
где на душе
         тепло?
Но где искать -
скажите мне?
А может просто
         убежать -
туда к тебе..
Какую песню
        написать,
чтоб стало легче -
навсегда?
Так не бывает.
Нет сна -
и нет покоя -
я беспокойный
         человек,
когда, зачем,
я это понял..
И где искать
тот белый снег? 
В Москве он грязный -
неуютный город -
но есть ли
города - другие..
Быть может есть.
Постойте, погодите -
быть может есть.
Но все равно -
не убежать..

И в безнадежной 
той тоске -
как в море
из чернил и красок -
мы все плывем
на корабле,
куда плывем,
зачем плывем..
Приходим в гавани  -
и там стоим -
буксиры нас толкают
по бокам,
но мы стоим..
Как хорошо быть
кораблем -
стоящим в гавани
давно..
Проснуться утром,
и потом все
говорить другим -
стоящим:
"Чего мы ждем?"
Как хорошо быть
         кораблем.

Маяки укажите путь!
Плыви корабль -
путь открыт..
Вам хорошо -
вы маяки -
и все вас любят,
все вас ждут -
ваш свет, 
как свет от дома -
спасибо други,
          маяки.

Много спето
о друзьях -
о вершинах
        гор -
я какой - то
       скалолаз -
и веду свой
           спор -
спорю
     долго
и всегда,
но зачем тот
спор -
я какой - то
    скалолаз -
с непонятных
         гор..

И зачем мне это
           все -
кто бы 
мне
   сказал -
я б уехал
на вокзал,
в поезд сел,
 куда глядят
        глаза -
я б уехал
в пустоту,
где не слышно
звуков
и слов,
не слышно -
но только -
 не надолго. 

Зачем мне спорить,
говорить,
доказывать
и снова
       спорить -
какая скучная
             борьба -
ведь ничего
не доказать.

Ведь много - их,
а я один.
Бессмысленно 
и глупо 
       спорить -
я время 
это обогнал..

Но где - то - далеко -
быть может -
когда и где,
не знаю - я -
мне кто - нибудь
еще поможет,
и кто - то вспомнит
и тогда -
я оживу
в стихах и песнях,
но где, когда,
а города, а города,
какие песни вы
       споете -
когда, тогда?

Он был и не было
              его -
все знали что
            такой
ведь - есть,
но ничего
 не слышно,
        ничего,
а может нет? -
Наверно, есть.

Так быть или
не быть -
конечно быть -
и говорить и петь,
конечно
      быть.

Старая пьеса 
о принце датском -
 на подмостки 
московские
        перенесенная -
Гамлет 
в свитере,   
в брюках,
с голосом
        хриплым -
рассуждает
о бытие
    смысле,
а люди слушают
и верят -
пьесе - Шекспиру, 
нет, ему?
                      
Трудно удивить современного
                    зрителя -
еще труднее
    заставить
        думать
            его..

Что ему одинокий Гамлет?
Он посмотрит спектакль
и поедет в метро..
Но может - задумается
простодушный зритель -
о жизни своей,
о жизни своей..

Трудно в беготне -
подумать о вечности -
спросить себя -
зачем живем?
Куда идти.
Думать о чем..
Сцена опустела,
ушел Высоцкий -
но Гамлет здесь,
он среди нас..
Вы присмотритесь
            пристально
к тем кто рядом.
И может быть увидете
себя..
Смеется Йорик,
плачет Гамлет -
Офелия грустит,
могильщик пьет,
и все вертится,
и вертится -
 земное колесо,
не зная устали -
 вертится ..

И новости как
пульс планеты,
и телевизор
как театр,
а в небе
рукотворные 
        кометы -
летят не зная 
фонограммы -
шумят
их сопла
пламя извергая,
а на орбиту -
вышел человек,
и сам не зная -
зачем он вышел..

А он на сцену
           выходил -
как первый
       космонавт
             земли -
 быть
     может..

И - говорил.
В той перекличке -
меж веков -
соединивших все начала
и разбудившей
все и вся...
Но Гамлет он ведь наш,
такой родной -
совсем он русский -
в своем незнании
              пути,
в унынии, 
         несовершенстве..          

Быть может он -
живет в панельном
           доме -
а может
       быть -
в саманной
          хате -
или идет по улице
в кино..

Все может быть -
на белом свете,
бежит земное колесо..  
А на планете -
играют - диско.
Поют о деньгах,
о стене, о девушке,
о черном псе..
Так быть или не быть?
Конечно быть ему!
   Аплодисменты.


МОНОЛОГ


Но даже если
я прожил
     не так,
то не судите
люди
   сгоряча -
мой вечный враг -
непонятость
         моя,
мой вечный
         друг -
пьянящая
       Земля.

Быть может
я не долюбил,
и не допел,
и парус мой -
неправильно
стоял -
но то, что
         пел -
все правда,
это - так
и что играл 
все верно,
это так...

Но трудно
быть поэтом,
я правду говорю -
такая доля -
трудная
       она,
спасиба всем,
кто не забыл
           меня,
спасибо всем,
кто слушает
        меня,
я отражение
немыслимой
         мечты,
стихи мои
что сполох
 от времен -
спасибо всем,
кто написал
         стихи,
спасибо всем,
кто песни
        запоет.

Я остался на Малой
        Грузинской -
в трех комнатах
и это хорошо,
гитара на стене,
я у окна стою
и вспоминаю
        корабли.  






С.- Петербург.
2020 г.

 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"