Скрипит пред строками перо...
Бумага белая темнеет.
Предновогодний вечер тлеет.
И щёки
               только розовеют,
Углей задумчивых 
               являя продолжение,
Оно ещё идёт - души брожение, -
Светлеют полки с книгами, бюро.

Но - что в письме?
Предрешено ль её движение?
ОнА творит? Ведома сим пером?
И - вслед за ним читающая строки,
Переводящая на тонкий свой язык...
Пресечены ль грядущего пороки?
Вновь испытание сулит сердечный крик.

Не от того ли - свет, что труден выбор?
Порог сомнений, поиск, жерло битв,
Горячий миг спасительных молитв...
Пускаясь в путь, покой на миг отринув,
Она, одежды не желая горы сдвинув,
Живая, восходящая!.. Звездой?
Внутри и вне работы над собой,
Ролей и партий, пьес, житейских игр,
Полуистреблена, как русский тигр...
Но выбор делает вольна - она, не киборг. 

Отдать и взять, рассыпать и связать,
Перетерпеть и, выйдя из потока,
Вернуться, вновь припасть к Его дарам,
Реальность ощутив, - не одинока,
Из слов каменьев вход сложить во храм...
Ведёт перо ли, сердца крик...
Ей нужен путь - в нём жизни миг.
И он, порою - то же, что сказать.
28.12.2017,Игорь Стрелков