Ты был, когда мы еще не писали стихи и когда не пели песни. Ты был, когда мы еще не строили дома на песке и не ткали полотна. Ты был, когда мы еще не улыбались лучам солнца и не купались в водах морских. Ты был, когда мы еще не создали семьи и не покрыли землю своими многочисленными потомками. Ты был, когда не было нас. Но ты любил нас и мечтал о нас. Так отец мечтает видеть, как рождаются, растут и приносят добрый плод его дети, любят его и питаются его словом. Ты подарил каждому свой дар, свой талант, чтобы мы прославляли тебя. Ты подарил нам свободу воли. И как ни странно, многие из нас выбирают жизнь сироты, отказываясь от твоей любви и дома твоего. И другим не дают быть с тобою, умножая количество бездомных сирот. А сами всю жизнь бродят по этому миру в поисках счастья и даже иногда находят его краткосрочную иллюзию. Затем они пишут книгу, которая дает мимолетное утешение таким же заблудившимся. Бывает, об этой книге и об авторе даже помнят и не одно столетие. Но ничто не меняется. И Бог сотворивший нас неизменен. Он все так же терпеливо ждет, когда мы откроем дверь своего сердца и впустим Его, и будем жить с Ним, любить Его. Тогда мы, заблудившиеся сироты, находим, наконец, все во всем.