..Есть дни, но ты оборачиваешься назад и не видишь их. Есть дни, но ты не знаешь, нужны ли они тебе и тогда они растворяются или становятся прозрачными. Ты ищешь их, вглядываешься, пытаясь рассмотреть. Зачем? Уже не увидишь. Лишь иногда отзовутся печальным звоном. Вздрогнешь, они не
твои.
Есть дни, ты пытаешься запомнить, хватаешь их, хочешь притянуть к себе. Но они рвутся. Рвутся как бумага. И лишь иногда, когда вспоминаешь, видишь обрывки. Ты не расстроишься, знаешь, что много будет похожих. Что еще сотни раз увидишь похожие, увидишь и вновь попытаешься ухватить их. Схватишь, подержишь, отпустишь. Нет. Не нужны они тебе.
Есть дни которых нет у тебя. Которые существуют не для тебя. Их прожил, кто-то другой, но ты пытаешься ухватить и их. Любуешься, держишь, рассматриваешь. Думаешь, что и у тебя может быть. Что может быть потом...
Ты тоже хочешь. Но рождается лишь грусть. Она заполняет тебя, пытается что-то сказать. Пытается подсказать тебе. Но ты грустишь.
Есть дни о которых ты сожалеешь, которые мучают тебя, которые заставляют тебя ревновать, кричать испытывать боль. Укрываешься от них. Прячешься. Не хочешь видеть в них свое отражение. Не хочешь видеть боль. Но и они уйдут. Растворятся, ты их забудешь. Они, это всего лишь твои ошибки, твои глупости, твои маленькие радости.
Но есть дни, которые не хотят уходить. Они не могут без тебя. Они растоворяются в тебе, заполняют. Они связаны друг с другом. Ты задеваешь их, и слышишь шелест листвы, ты слышишь голос любимой, смотришь как она улыбается тебе, она что-то говорит, видишь рождение своего ребенка, ты видишь первую смерть, слышишь голос матери, кровь, разлуку, удачу.
Они все вместе и если тронешь один их них, то придут и остальные. Вновь и вновь ты переживешь все это. Они не дают тебе уснуть, забыться, жить. Ты попытаешься забыть их. Но они все, что есть у тебя. Они все, для чего ты жил.