Я храню то, что теряют другие... Теряют, думая только о том, что будет, потом... Они не понимают, что жизнь состоит из того, что ушло, что было - вчера...
Я храню день, который умер, когда солнце золотой каплей упало за горизонт... Я храню ветер, который унес бумагу, и слова, что на ней были написаны... Я храню женщину, которую любил не я... Она спит... Там, где сердце, и сердцем, я обнимаю ее, и храню ее сон, похожий больше на смерть, но я знаю - она только спит...