Правда истинная, голая, она ведь, как смерть страшная, оттого люди правды боятся... Она, правда-то, она ведь боль больная самая... Всегда... И такой та боль бывает, что сердце ее не впитывает больше, и она слезами и криком через горло как кровь вытекать начинает, и дышишь стоном, и свет чернеет так, что руками эту темень раздвинуть хочешь, да только всю твою силу будто отнял кто, и падаешь в ту темноту мечтая только упасть об дно поскорее, да удариться посильнее, чтоб в себя хоть на секунду прийти, да вдох сделать...
Боятся люди правды... В глаза ей не смотрят... Да и то, кто ж по собственной воле смерти в глаза глядеть станет?