Аннотация: Сборник рассказов конкурса ВИНОДЕЛ из номинации "Лучший рассказ о жизни и вине" по состоянию на 11 марта
Крыховецкая Ирина Евгеньевна:
Этика Древних Цивилизаций
Собственно день должен был быть иным.... Даже описан иными словами, но Катюха с утра выдернула меня из-за компа, нарушая идиллию покоя, и иллюзию, что утро будет вечно....
- Я же говорила тебе, Кать, у нас сегодня никак!
- Как- как еще получится, - поехали, быстрее собирайся, погода отличная, тем более тебе в пылюку лезть.
- А ты?
- Только пиар местности, мне прошлого раза достаточно...
- У коварная, ты какая......Я еще даже кофе не пила!!
- Нечего в инете сидеть без кофе, - она вот всегда такая прямая, как указка!
-Это кто на экране?
-Где?
- Не прикидывайся. - Катюха заворчала.
- Это наш с тобой гот или гунн, в зависимости от того, что нам сообщит о себе курган...
- Не отмазывайся, у него вид слишком живого- современного! - Катюха смеется, - лето, я тебя понимаю.
- Хоть ты меня понимаешь.... Сейчас, пять минут.
- Я взяла термос, а кофе забыла....
- А я еще виновата, что в нете сижу!
- Я пошла на кухню нам кофе делать, все еще спят?....
Какая это сказка, когда выезжаешь за пределы нашего города-героя, сверкающего, белокаменного, увенчанного стелами и золотыми многочисленными куполами...На горизонте плещется море, лазоревое, совсем не грозное, хоть и Черное....
"Плачет Азия..." - пел Доктор Кредо, начались танцы в машине. Катюха очень осторожный водитель, после страшной аварии, случившейся не по ее вине, где она чуть не погибла. Мы тогда поссорились, но когда позвонил Катюшин муж и дрожащим голосом заговорил: "Скорпионс, я не виноват...",у меня оборвалось сердце, какая ссора(!), она лежала в реанимации, ее невозможно было узнать, я сидела около нее и умудрялась прикалываться с ее плачевного вида, в итоге она начала смеяться сама, а потом разревелась, потому что слишком долго держала в себе и страх, и боль.
А сегодня, июньское солнце, шелковые деревья, и пряный ветер так запросто подняли настроение. Работы на сегодня было не много. Во всяком случае, мне надо было рассмотреть один "неописанный курган", который недавно нам "сдали" мальчишки из Байдарской Долины, а Ксюхе пропиарить эту самую долину, в сентябре она уезжает в Питер защищать диплом по менеджменту и туризму, "отлычница" моя, с тобой что ли поехать, надо дела еще шестилетней давности там закончить.... Ладно, каждому свое
Вы когда нибудь видели Байдарскую Долину ? Аааааах!!!!!!!! Это все, что можно выразить...... Когда лень писать о бликах солнца на древних склонах, о шелесте забытых голосов, ушедших в прошлое цивилизаций, о звездах, которые кажется светят над этим местом и днем, превращая небо в зеркало, опрокинутое и заплаканное, о длинных лугах, извилистых, рвущихся к жизни виноградных лозах. Здесь когда-то вот так же восхищенно радовались сиянию и ласковому теплу тавры. Здесь гордые греки возводили свои сады, а скифы кочевали по этим дивным местам. Здесь был оплот готов и гуннов, сюда стремились печенеги, а Древняя Генуя беспечно царствовала под щедрым солнцем. А еще ранее, на заре времен здесь расцвела могучая цивилизация Аратта, более древняя, чем затерянная в Армении Уратха.... Так, по-моему это уже я занимаюсь пиаром местности...
Курган оказался готским. Целым, нетронутым и как обычно пахнущим временем. Его можно лишь описывать. Но ничего не трогать. Это ценное место, нужны спецы, археологи. Захоронен не простой гот. И не только он один....... Ну да оставим все это на добросовестную работу спецов. Хотя, иногда очень хочется взять на память какую - нибудь причудливую вещицу, прошедшую через несколько тысячелетий.... Я не терплю "черных археологов". Благодаря им, многие ценные памятники живут в экспозициях крупных зарубежных музеев, а не там, где им должно....
- Здорово! - выдохнула Катюха, стряхивая пылищу с брюк, а ведь не собиралась лезть никуда!
- Угу.... До пяти успеваем?
- Легко.... Только час дня.
Дорога петляла, мы выбрались на широкое шоссе, с лева обрыв и заповедники.
- Ариш, там внизу, если чуть свернем, классный барчик и дегустационный зал.
- Ты за рулем, - я рисовала в блокноте.
- Я шашлыка хочу! Нуууу!!!!!!! - Катюха надулась.
- Угу.....
- Едем?
- Угу....
- Я тебя люблю!!
- Хм... - она меня рассмешила, - девушка за шашлык любить готова!
- Да ну тебя, - сегодня ей настроение ничем не испортишь.
Слишком живописные места с тремя вычурными домиками.
- Это татары здесь? Архитектура выдает, хоть и скрывали...
- Не знаю, но готовят оболденно.... - и тут она замолчала, уставившись в одну точку. Мимо меня. Я обернулась. Он не шел, он плыл, как королевский фрегат. Высокий, стройный, загорелый. Черная шевелюра и синие, как небо над Байдарами, глаза. Три ямочки, на щеках и подбородке. Безупречный, блин. В одних белых шортах, босиком. Местный?
- Аполлон Бельведерский, елки! Кать, пошли, не привлекай внимание, не надо....
- А сама? - засмеялась Катюха.
- Я художник, - классное у меня оправдание, - я натуру лицезрела.
- Ну да!
Шашлык здесь действительно вкусный. Под чистым небом, почти в исцеляющем одиночестве, нам сегодня с Катюхой явно фартило настроение. Пока не явился Бельведерский. Просто пришел и сел напротив, за наш столик из светлого дерева. Катюха рассеянно посмотрела на меня. Она всегда теряется в подобных ситуациях, выкручиваюсь я, "отшиваю" и "пришиваю" тоже я.
- Вы что-то хотели? - вид напускаю учительский, мужики в большинстве своем теряются от строго тона и высокомерного взгляда. Они просто боятся. Хоть и хорохорятся.
- Да, - ответил Аполлон, и улыбнулся, как де Каприо перед гибелью "Титаника", - я хотел вас пригласить в наш зал...
Катюха с отстраненным видом срочно заинтересовалась шашлыком. Еще бы. Этот голос надо было услышать и переварить! Глубокий, спокойный, как океанский вздох, уверенный в себе, с легким акцентом. Татарин, причем один из тех редких экземпляров, обладателей "неземной красоты", которые среди них встречаются.
- Спасибо, мы не пьем, - я даже вздохнула, ну что тут скажешь, на его губы смотреть даже невозможно, если хочешь уйти в целом и невредимом состоянии.
- Мы не будем пить, -он опять улыбнулся, и Катюха уже жалобно посмотрела на меня. Что, родная, как я тебя понимаю! - я вас приглашаю попробовать вкус местного солнца.
- Мы не туристы, - пора выруливать - мы местные, проезжали мимо.
- Такая белая, как сметанка девочка и местная? - Аполлон наконец-то растерялся, - но ляпнул достаточно, что бы Катюха сокрушенно, почти с повинной замотала головой:
- Ну пошли, пошли, посмотрим этот зал!
- Ты за рулем!! - я почти кричала.
- А ты нет!! - она метала молнии. - вот возьмешь и попробуешь, не унижай человека!
- Чего? - я обиделась на нее.
-Девочки, -Аполлон улыбнулся, - пойдемте, не расстраивайтесь. Я дам вам шофера!.
- О! - Катюха пришла в чувство, - нет спасибо, мы сами...
- Меня зовут Рафаэль, я огорчусь если вы проедите мимо.... Ваше право....
- Рафаэль Санти... эпоха Возрождения.... Или солнечного удара...
Ну да, ему принадлежала, вся эта "выставка". Короче, Катюха включилась в интеллектуальную беседу, а я в дегустацию.... И это после Дня города!
- О, Кать! Твое любимое вино....
- Да? - такое робкое и сомнительное "да".
Через некоторое время, уже слегка надегустировавшись, я заметила, что Катюха, пристроившись в одном из плетеных кресел "дегустирует" целую бутылку, и разглядывает каталог с винами Крыма. Бельведерский испарился. Взяв бокал я поднялась с кресла. Ощущая "легкий шторм" я пошла к ней, но Бельведерский, как и положено статуе редкой и ценной, появился неожиданно, как из -под Земли.
- Вам кто-нибудь когда-нибудь говорил, что вы...
-Да!!
- Значит я очередной, кто хотел сказать...
- Да!!
Бельведерский улыбнулся.... Эти губы. Ка-тюююю-шаааа!!! Help me..... какой болван не заметит, куда направлен взгляд собеседника?! Только слепой болван... . Бельведерский, как питон Ка, не мигая, стал наклоняться ниже и ниже. Это конечно заманчиво, но это не стоит делать, летом, на "работе", вообще! Я поднесла бокал к губам, лишая Рафаэля возможности "поймать своего бандерлога".
- Вы не правильно пьете вино, - вдруг заявил Аполлон.
-Да? - я не поняла, - из бокала, а как еще?
- Его надо греть в ладонях.
- Вино?
- Бокал. Это же тюльпан!- Ловко выхватив у меня бокал, Рафаэль обхватил его ладонями, чуть раскачивая багряную жидкость внутри. Убаюкивает он его, что ли?
- Вот так. Греете ладонями, слегка раскачивая вино, а потом пьете маленькими глотками, чуть теплое. ...
Эх, мне бы сейчас ледяного.... Ладони Бельведерского потянулись ко мне, я хотела взять бокал, но тогда бы мне пришлось дотронуться до его ладони, а это интимный жест, на который форы мы не даем! Я просто протянула руку, ожидая, что мне отдадут вино. Но Рафаэль проигнорировав мою страждущую руку, поднес край бокала к моим губам. Ну все! Это вот и есть запрещенные во всем мире негласные приемы. И не стыдно вам, товарищ, Бельведерский!
- Пей, - тихо сказал Рафаэль, очень смело погладив пальцем мои губы. И слава Богу, я таки разозлилась.
- Спасибо, - разжала его ладони руками, отняла бокал, сделала большой глоток, - зря нагрел, не зима!- и пошла к Катюхе, на ходу допивая вино большими и очень "неправильными" глотками. Пора сваливать отсюда. Хоть бы приехал кто....
Катерина сидела, как зажатая птичка, ее бокал был почти не тронут.
- Пошли? - испуганно прошептала она.
- Пошли,- я улыбнулась, - забирай бутылку, это компенсация за моральный ущерб.
- Ты что?
- Ничего, я злая, как собака....
- Я вижу...
И в это время:
- Подождите, девочки! - рядом опять стоял Бельведерский с погрустневшим (ха-ха!!) лицом, - ты права, летом можно пить и охлажденное вино, но охлажденное вино больше обжигает.
- Почему? - спросила Катюша.
В руке Рафаэль держал запотевшую причудливую бутылку. Прозрачную, с черным содержимым откупоренную. Он взмахом сделал большой глоток из горлышка, поставил бутылку, ухватился за меня, как железный дровосек, и буквально влип....
"Не хочешь чая. Что ж тогда испей вина.... За Д`Артаньянов будем пить, за Д`Артаньянов......".
Ледяное вино, которое обжигает, уносит, завораживает. Пьяное вино, как девятибалльный шторм, которого не ждали. Это не вино, это черт знает что! .... В общем, нельзя так поступать с женщинами, господа мужчины, даже со строптивыми и упрямыми, обманывающими не только вас, но и себя. Мы ездили за готским курганом, а получили поцелуй.... Какое же в мире все древнее, и цивилизации, и мужская хитрость, и женская самоуверенность, и вино, ледяное, но умеющее обжигать. В завоеваниях рожденные люди, привыкли завоевывать буквально все. Мужчина ни за что не захочет проиграть, женщина быть оскорбленной. Истину они так и не найдут. Так как эти два упрямых осла из века в век не уступают друг другу дорогу, хотя им вроде по пути....
Катюха смеялась до слез с моей ошарашенной физиономии. Дважды останавливалась на резких поворотах, поправляла бутылки на заднем сиденье и вливала в меня минералку.
- Ты себя нормально чувствуешь? Или еще столбняк? - ей было весело.
- Не, Кать, ну ты не поверишь.... - у меня не было слов.
- Верю, - она почти всхлипывала от смеха, - я минут двадцать за таким представлением наблюдала...
- Двадцать? А я думала минуты две...
Катюша резко затормозила.
- Давай вернемся, - серьезно заявила она, - если ты путаешься во времени, значит это аномалия. Тебе нужна аномалия....
- Нет уж! Я и так вся липкая от вина, - разум наконец таки брал верх, - домой, домой..... И ну их всех этих мужиков! Не верю я им, не верю.... Даже, когда сомневаюсь.......
Южное солнце, которое садится за эти горы не один миллион лет, светило нам в спину, мягким теплом согревая каждый сантиметр. Мы молчали всю оставшуюся дорогу. А чего говорить? Опять правы древние предки.... Лучшее знание - сердце. Которое, мы, слышим в последнюю очередь....
Шеляженко Юрий Вадимович:
Имя удачи
Усталость накатила внезапно, когда работа была почти закончена. Руки уже не попадали по правильным клавишам, монитор начал еле заметно подмигивать. И тогда Сергей привычно откинулся на спинку кресла, отдыхая взглядом на бутылке вина в серванте, стоявшей рядом со школьным кубком за спортивные достижения и почетной грамотой от фирмы "Рекламастер".
Мысли унесли его далеко. Он представлял себя стоящим на палубе жемчужного цвета яхты, в спокойный летний день, когда солнечные лучи смешиваются с зелеными волнами и массажируют бледные от домоседства плечи капитана. Его собственная яхта, которой Сергей даже не придумал названия, долго плыла в неизвестном, но, судя по всему, верном направлении. Был недалек тот час, когда судно причалит в маленьком порту, оазисе европейской цивилизации среди бескрайних диких пляжей и виноградников. Заглянув к знакомому хозяину, у которого даже во дворе свисают со всех сторон тяжелые спелые грозди, Сергей мысленно уносит корзинку с винами разных прошлых лет. А в унисон мечтам в голове который раз проносится мысль: "что же мне делать с этим вином?".
Бутылка вина, стоящая в серванте, досталась ему после одной удачной сделки. Фирма, в которой он работал, не скупилась на "представительские расходы". От имени фирмы он часто дарил новым клиентам сувениры при заключении договора. Иногда клиент делал ответный подарок, который по уговору с шефом Сергей оставлял себе. Так ему и досталась высокая коробка из прозрачного сиреневого пластика, за стенками которой была видна черная бутылка необычной формы. Горлышко находилось на короткой чёлке, увенчивавшей большой шар "головы", от которой до самого дна тянулась конусообразная "юбка". Скромная этикетка, главное украшение на "юбке", изображала множество престижных медалей и узорчатые завитушки загадочного французского слова - видимо, названия вина. Еще был написан большими буквами номер года в середине 19 века.
Сергей и мысли не допускал оставить вино вечным сувениром в серванте. Он давно хотел выпить его в хорошей компании или подарить приятелю на день рождения. Но пока все не хотелось расставаться с бутылкой... Вздохнув, он вернулся к прерванной работе.
Для фирмы "Рекламастер", где Сергей работал, наступали тяжелые времена. Недавно вышедший закон о рекламе накладывал запрет на рекламу сигарет и спиртных напитков. Кроме того, не разрешалось прерывать фильмы и прямые трансляции рекламой. Ограничивалась длина рекламных пауз в теле- и радиовещании, а газетную площадь под рекламу закон вообще урезал до жалких десяти процентов. В таких условиях цены на рекламу настолько взвинтились, что "Рекламастер" потерял все мелкие контракты и с горем пополам продолжал удерживать несколько старых крупных клиентов. Поэтому фирме уже не был нужен менеджер по освоению рынка - рынок сжался до нескольких крупных игроков и, в сущности, был давно освоен. Сергей остался без работы. Придя домой после неприятного разговора с шефом, он сел в свое кресло и долго смотрел на свой любимый трофей и символ удачи, бутылку старого вина. Она стояла в серванте, рядом со спортивным кубком и грамотой фирмы "Рекламастер" за привлечение прекрасного клиента - того самого богача, который дал ему эту бутылку.
"Я думал подарить это вино кому-то, но, наверное, просто продам. Должно быть, это дорогое вино, раз ему больше чем полтора века" - думал Сергей. Но вслед за этими мыслями, с неохотой продавать свой талисман, приходили другие: "Нет, мне же не деньги нужны, а любимая работа. Чего я достигну, продав это роскошное вино? Получу за него немного карманных денег, чтобы пропить их гораздо худшим вином в дешевом ресторане? Надо немедленно найти такую же хорошую работу, какую у меня отнял кризис на рекламном рынке".
Приятель, редактирующий полосу культуры в одной из национальных газет, пригласил Сергея написать статью о модной выставке. Тот знал, что за время работы в рекламном бизнесе Сергей познакомился со многими художниками и немного перенял их взгляды на искусство. Когда бородач-креативщик из художественного отдела приглашал Сергея на выставки своих коллег, он с интересом ходил по галереям и подолгу общался со знатоками. Сергей следил за модой в искусстве и дизайне, чтобы понимать с полуслова смутные желания клиентов. Теперь знание художественного бомонда помогло ему найти работу. Сергей каждый день посещал выставки и писал про них изящные статьи, вызывая регулярные потоки восторженных отзывов читательниц. Прошло несколько лет.
Однажды в день рождения главного редактора Сергей задумал набиться к нему на прием со своей давней идеей - создание музея рекламы при газете. Этим утром взгляд Сергея снова остановился на бутылке французского вина. "Юбка" загадочно поблескивала черно-красными бликами рассвета, гипнотически разубеждая дарить ее главреду. "Глупо, что я не могу подарить это вино шефу. Что за сентиментальность? Такой жест с легкостью помог бы мне выполнить свои планы", думал он. К главному редактору пошел со швейцарскими часами, и после получасового разговора все же добился своего.
Музей рекламы, полный тщательно подобранных экспонатов, вскоре стал одной из столичных достопримечательностей. Его упоминали в каждом туристическом справочнике, поэтому от посетителей не было отбоя. Под началом Сергея работало шестнадцать человек: экскурсоводы, вахтеры и уборщицы, а также научный консультант. Однажды, встречая со своей командой Новый год, он объявил себя самым счастливым в мире человеком: ведь накануне экскурсоводка Лена сказала ему "Да!".
Вскоре сыграли свадьбу. Очень хотелось поставить на праздничный стол свой талисман, счастливую бутылку. Но загадочная черная "юбка", заполненная полуторасталетним вином, все еще гипнотизировала Сергея, не позволяя ему попробовать вкус давней победы.
Теща, наслышанная о неимоверной удачливости жениха, подарила ему лотерейный билет "Мегаприз". Сергей посмеялся над подарком и забыл про него. Но Дарья Васильевна заранее переписала номера и следила за розыгрышем на телевидении. В то время "Мегаприз" уже десять розыгрышей подряд не доставался никому, и джекпот увеличился до трех с хвостиком миллиардов. Эту сумму и выиграл Сергей, навсегда завоевав уважение тещи.
Еще через год, в середине июня, со стапелей одной частной верфи сошла яхта жемчужного цвета. Под объективами телекамер владелец разбил о ее борт бутылку старого вина со счастливым криком "я нарекаю тебя..." - тут Сергей звонко прокричал таинственное французское название вина, которое судостроители успели написать золотыми буквами по оба борта яхты. Он еще долго стоял у рычага, спускающего новое судно на воду - стоял, вдыхая сладкий запах изысканных трав, которыми древний винодел сдобрил свой напиток. Но соленый ветер с моря подхватил божественный аромат и унес далеко, оставляя новоиспеченному капитану только радость погони за ним.
Миниотене Юлия Александровна:
виноградное имя
Мой дед всегда имел в запасе бутылку хорошего вина. "Каберне", "Мерло", "Алиготе" - эти названия легкой музыкой отложились в моей памяти. Он наливал красивую жидкость в стакан для чая, тонкий, с серебряным подстаканником, пил медленно, прикрывал глаза и блаженно раздувал ноздри.
-Вино - это радость жизни, - так всегда говорил мой дед, когда его стакан пустел.
-Перестань забивать голову ребенку этими глупостями! - ворчала бабушка, но ласково и беззлобно.
-Это не глупости. Если бы не вино, мы никогда бы не поженились, послушай, как это было... - и я в сотый раз слушал эту странную историю, так похожую на сказку.
"Я был простым студентом, вечно голодным, худеньким очкариком, а тут на факультет пришла необыкновенная красавица, гордая, нежная, тонкая. И имя у нее было под стать - Изабелла. Я не то, что подойти к ней, я подумать о ней не мог без трепета, страдал, конечно, ужасно. Хорошо, что как раз наступили летние каникулы, и мой сосед по общежитию позвал меня на все лето к себе в гости. Я смутно припоминал его рассказы о виноградниках, о солнечном молодом вине, о туманах, о девушках, стройных, как лоза. Все это было мне ни к чему, потому что только одно имело значение в тот момент, только одно составляло смысл жизни - Изабелла.
Мы приехали рано утром, но солнце уже встало и приглашало всех насладиться новым днем. Нам навстречу попалась повозка, в которой седой красивый старик вез большие глиняные бутыли, в телеге сидела молодая еще женщина, оберегающая хрупкую поклажу от ухабов.
-Это колдун, - шепнул мне на ухо товарищ.
-Ты что? Какой колдун?
-Он над женщинами власть имеет, видишь ту, что на телеге? Его жена. А до того, как она за него вышла, к нему, говорят, многие бабы бегали, да что бабы, даже и девки!
Я недоверчиво обернулся на загадочного старика и неожиданно встретился с ним взглядом, он смотрел прямо и насмешливо, будто слышал весь наш разговор.
Ничто мне не давало в этот день покоя: ни вареники, ни парное молоко, ни безделье - все время думал я о колдуне. Наконец, не выдержав, обратился я к своему товарищу:
-Скажи мне, где он живет!
-Да кто он? - не понял тот сразу.
-Этот колдун!
-Зачем тебе? Может, это все сказки, а если не сказки, тем хуже.
-Скажи, - потребовал я и так посмотрел, что больше он не посмел со мной спорить.
На следующее утро, едва встало солнце, я побежал в указанный дом. Мой колдун уже осматривал во дворе какой-то инвентарь. Я топтался у забора минут десять, пока старик не обратил на меня внимания, сам его окликнуть я почему-то не решался.
-Чего тебе? - старик подошел к забору.
-Я это... Секрет женщин... В общем, работы не будет у вас?
-Работа всегда есть, только чем за нее платить? - старик смотрел на меня в упор.
-А мне ничем, я так. Мне бы секрет...
Видимо было во мне что-то такое, что не позволило меня выгнать в три шеи. Старик еще немного помолчал, покрутил красивой седой головой и отпер калитку:
- Заходи.
С этого самого дня работал я, не покладая рук, не за деньги, не за другие материальные блага, я работал за любовь, за тайну, за свое счастье. Я учился понимать лозу, видеть будущее завязи, пропускать через пальцы землю и любить ее, как локон девушки. Я узнал, что сделать вино невозможно, ему можно дать жизнь и отпустить его в мир. Мой товарищ приставал ко мне первое время, но потом махнул рукой, отстал, в одиночестве предавался праздности и последним удовольствиям уходящего детства.
Старик и его жена говорили мало, чувствовали друг друга по шагам, по жестам, по улыбке. Работа на земле сделала их немногословными и внимательными. Каждый вечер, когда садилось солнце, хозяйка выносила нам кувшин красного вина. Мы выпивали его, прежде чем войти в дом. С каждым глотком ко мне возвращались силы, которых я не жалел в работе по молодости лет.
Лето подходило к концу, росы стали обильнее, и лоза прогнулась под отяжелевшими гроздьями. Нужно было возвращаться в город.
-Мне пора ехать, - сказал я однажды старику за кувшином вина.
Он кивнул и пошел в подвал, где в прохладе и пыли хранились его несметные сокровища, его дети, его пот и упорство.
-На, возьми, - он принес мне большую пыльную бутыль, - вы выпьете ее вместе, и она навсегда станет твоей.
Его жена только улыбнулась мне и поцеловала, по-матерински, взяв в ладони мою голову.
Всю дорогу не было мне покоя, так я берег заветную бутыль, боялся не только разбить ее, но даже слишком сильно встряхнуть. Не знаю, откуда набрался я смелости зайти в общежитии в комнату к Изабелле, принести ей свое вино. Она посмотрела на меня, как будто увидела в первый раз, но ждала всю жизнь. Когда мы откупорили бутылку, аромат всех виноградников вошел в комнату.
-Это виноград моего имени. Чувствуешь, "изабелла"? Мой любимый, когда его раскусываешь, серединка выскальзывает на язык.
-Этот сорт не для еды, а для вина.
-Я знаю. И все равно его люблю.
Вскоре мы поженились.
Это конец истории".
-Да перестань ты ребенку пудрить мозги. Можно подумать, что я тебя полюбила после того, как глотнула вина из волшебной бутылки! Когда ты вернулся после каникул, то тощего очкарика больше не было и в помине, труд на свежем воздухе, море, фрукты превратили тебя в загорелого красавца. Упустить такого могла только полная идиотка!
-Но ведь вино было именно из "изабеллы"? Откуда колдун узнал твое имя?
-Простое совпадение. Всякое случается.
-Не слушай ее, сынок. Женщина выжила из ума на старости лет. Конечно, в той бутылке не было ничего волшебного, но дело не только в загаре и упражнениях. Вместе с вином в меня вошли мудрость и сила жизни. Всегда помни об этом. Вино - это любовь, радость и солнце. Захочешь понравиться девушке, ты знаешь, какой напиток ей принести. Но только помни, что тогда она станет твоей на всю жизнь. Выбирай осмотрительно.
-Изабелла, принеси мне там мою бутылочку, что-то захотелось молодость вспомнить.
Дедушка наливал себе, потом бабушке, они смотрели друг на друга влюбленными глазами и даже забывали о том, что с ними рядом я, их внук.
Денисенко Виктор Анатольевич:
Капля смолы
Вино с привкусом смолы... Помню, как рассматривал бутылку, поглаживал этикетку, осторожно, почти со священным трепетом наливал эту божественную жидкость в бокал (хорошо, что мы заодно купили бокалы - в пластмассовых стаканчиках погибло бы всё волшебство).
Вино с привкусом смолы - чудо острова Крит. Особенно если поймать момент, когда луч солнца преломится в бокале с янтарной жидкостью. Затем - пить не спеша, с каждым глотком вновь восхищаясь и удивляясь непривычному вкусу.
"Ты должен это попробовать", - сказал мне друг. Он уже раньше бывал на Крите, а вот теперь вытянул и меня с собой. "Это должно тебе понравится", -сказал он, выставляя на стол пару бутылок с вином, а я лишь с сомнением усмехнулся. Затем ещё пару раз усмехнулся на его слова, пока не попробовал...
Откуда это волшебство? Я пытался понять, что же такое в этом вине? Вроде бы вино, как вино, да вот только привкус, словно в нём растворили каплю смолы... Внезапно - как удар! Я почти понял, отчего я сижу завороженный этим мгновением, отчего я медленно-медленно пью это вино, а когда опускаю бокал, то в смутном оконном отражении вижу, что сижу с блаженной улыбкой идиота.
Сердце сжалось. Привкус смолы отбросил меня в детство, когда, чтобы познать, всё хотелось попробовать на зуб... Внезапно я вижу себя ребёнком. Я с интересом рассматриваю струйку смолы, застывающую на коре дерева. Я прикасаюсь к ней. Она ещё довольно-таки вязкая, клеится к пальцам. Она так похожа на конфету-тянучку! Ну как же не попробовать?!
Смола действительно чем-то похожа на конфету, теперь - скорее на ириску: клеится к зубам. Но есть ещё что-то... Привкус во рту. Как теперь, после этого солнечного вина.
-Плесни-ка ещё, -сказал я своему другу, пытаясь скрыть непонятное смущение от внезапного воспоминания.
Поздно ночью я тихо засыпал, не в состоянии отличить лёгкий хмельной шум в голове от внешнего шума волн, омывавших остров. Но самое замечательное было ещё впереди...
Под утро мне приснилось, что я старый-старый грек, сидящий на берегу моря. Над головой кружат неугомонные чайки. Моя кожа насквозь пропитана морской солью, тело тонкое и высохшее настолько, что кажется - меня может унести очередной порыв то и дело налетающего тёплого ветра. Я сижу на берегу моря (на краю мира) и пью чудесное критское вино с привкусом смолы. Время словно замерло, и я не боюсь смерти.
Остаётся только проснуться - встать со светлым чувством и обнаружить, что солнце уже сияет над миром как капля смолы в бокале вина. Только и всего.
Дьяков Сергей Александрович:
Звездный урожай.
(с) Фанг Илтмарский
- Подожди... не так быстро! - шершавые пальцы легли на запястье, не дав Кейру поднести кубок к губам. В медной глубине томно колыхалась пурпурная жидкость.
- Ну, чего еще? Это же вино, правильно? Сейчас глотну чуток, и продолжим...
Марсианин недовольно скривился. По плоскому лицу пробежала волна ряби, золотистые глаза смотрели с упреком.
- Это лучшее вино, - тихо пропел он. - В нем отблеск последней утренней звезды, свет Венеры и Земли, искристая мощь Солнца... Ветер играл с лозой, драгоценная вода напоила виноград жизнью, а само вино стояло в погребах очень-очень долго.
- Очень-очень? Я не понимаю...
- Много оборотов мира, задолго до вашего появления на свет.
Поиграв с кубком, Кейр поставил его на пыльную ступень лестницы, спускавшейся в прохладу погреба из знойного дня. Ему здесь определенно нравилось. Много деревянных вещей, некоторые настоящая древность, точнее многие - древность, потому что на Марсе давно уже нет ни лесов, ни рек... Это вино действительно очень старое и ценное - тут инопланетянин прав.
- У вас была какая-то особая церемония? - осторожно спросил Кейр. Марсианин удрученно кивнул. Покрытые хлопьями шелушащейся кожи губы беззвучно раскрылись, словно он мучительно подбирал слова, потом снова тихое пение:
- Очень-очень давнее искусство... - его рука проплыла над медным кубком, но он не осмелился коснуться вещи, еще хранящей тепло человеческого тела. - Были большие празднества, один раз в каждом жизненном цикле. Мы пели... Мы танцевали...
- А что пели? Какие-то особые песни?
- Песни? - эхом откликнулся марсианин, в его голосе звучала сварливая нотка. - Зачем они вам? Это совсем не то, что мы поем для вас и остальных посетителей. Они - личные.
- А их можно перевести на наш язык... - начал Кейр и тут же напоролся на яростный взгляд.
- Нет! Никогда! - чирикнул марсианин. - Это вино, то что оно может... может... Даже то, что вы вообще знаете о его существовании - большая честь. Ваш язык не способен передать красоту тех песен, - и помолчав, он заносчиво добавил. - Слишком груб.
Пожав плечами, Кейр снова взял кубок в руки. Если его поднести поближе к лицу, то можно уловить невесомый сладковато-горький аромат. Очень странный, наверное, вкус. Организм человека вряд ли бы смог усвоить вещества, из которых состоял инопланетный напиток, но здесь главное - вкус, запах, внешний вид. И впереди всех прочих: СДЕЛАННО НА МАРСЕ. Пурпурные, как и само вино, буквы пронеслись перед внутренним взором Кейра. "Аукцион? Лот номер первый..." Он усмехнулся.
- Так я попробую?
Глаза марсианина потухли, когда он незаметно коснулся человеческого разума.
- Валяйте, пейте, - небрежно бросил он. Узкие плечи ссутулились под весом невидимого груза, горло сдавило, но марсианин усилием воли, не таким уж и непомерным, удержал подступившие к глазам слезы.
- Ветер играл с лозой, - беззвучный шепот на родном языке. Он отдаст им вино и завершит свой цикл с честью. Они взяли все, что было у его народа, но гостеприимство - это он и его братья унесут с собой.
Беккер Владимир Михайлович:
Виноматериал
Теплый субботний вечер; мимо окон рейсового автобуса проплывает освещенный огнями Севастополь. Вечерний Севастополь, столь же прекрасен как и дневной и утренний. Этот город привлекал Мишу с детства. Малахов курган, матрос Кошкин, адмирал Нахимов, Графская пристань, барон Врангель; все это будоражило и волновало любознательного мальчика. Именно отсюда из Севастополя, от Графской пристани в ноябре двадцатого отошел крейсер "Генерал Корнилов", увозивший поручика Полякова через турецкий Константинополь, и тунисскую Бизерту в далекое никуда. Поручик Поляков - Мишин двоюродный дедушка, брат бабушки Капитолины Георгиевны. В шестидесятые годы уже не опасно было признаваться в дворянском происхождении, и бабушка часто рассказывала Мишеньке о своем брате, об отце, действительном тайном советнике Полякове и о прочих высокопоставленных родственниках. Теперь Миша и сам постоял на Графской пристани, посмотрел на отплывающие корабли и возвращался обратно в благодушном настроении. Он прикоснулся к истории.
В автобусе Мишиной соседкой оказалась симпатичная девушка - студентка Севастопольского приборостроительного института, и они весело провели время, играя всю дорогу в разнообразные интеллектуальные игры. Оленька была потрясена и ошеломлена. У них в приборостроительном просто не может быть таких умных замечательных во всех отношениях ребят; все они только грубые парни по сравнению с этим московским красавцем - знатоком Высоцкого, Битлов и Булата Окуджавы. Кто из них мог так выгодно подать анекдот или историю из жизни театральных знаменитостей. А его познания в русском языке; они просто поразительны. Оленька была очарована. Нужно, конечно, не упускать из вида, что и Миша постарался на совесть, выкладывался на полную катушку.
Так незаметно за играми и философскими спорами пробежал мимо них весь Крым, прекрасный в любое время года. На прощание Оленька пригласила нового знакомого к себе в Судак на выходные. На следующий день Миша уже без товарищей отправился на свидание. Встретились они в центре города возле кафе Сугдэя.
Стоял ясный февральский денек. Солнце пригревало так, как оно в Москве и летом не всегда греет. А для теплого Судака, защищенного от северных ветров крымскими холмами, такая замечательная погода была не редкость. Оленька решила поразить московского гостя. Она надела ярко оранжевую курточку, светлую короткую юбочку; самую короткую из гардероба и туфельки на каблучках. Оленька в окружении своих подружек выглядела бесподобно. Миша смотрел на нее издали, и приятный холодок, первое чувство влюбленности, тихонько щекотал его изнутри.
-- Девчонки, ребята, знакомьтесь! Мой новый Московский друг Миша Белецкий, -- Оленька подхватила его и подвела к своим друзьям, -- Мишенька, ты не против, если мы все вместе отправимся смотреть генуэзскую крепость?
-- Как же я могу возражать! Наоборот, для меня это большое счастье.
Пока они поднимались в горы, Оленька начала рассказывать гостю о древней истории Судака, но Миша опередил ее и сам прочитал новым знакомым небольшую лекцию о генуэзской колонии Солдайя, об архиепископах Сурожских и об Айвазовском. Затем они отправились осматривать древнюю крепость и девичью башню, названную так в честь генуэзской принцессы бросившейся в море от тоски по любимому.
Вид от башни открывался замечательный. Именно отсюда прекрасная принцесса смотрела на море, дожидаясь возвращения своего любимого и, когда увидела черные паруса, то бросилась от тоски в море.
-- А вы знаете, эта очаровательная легенда очень распространена по всему миру. В Казани вам обязательно расскажут аналогичную легенду о татарской принцессе Сююмбеки. И там тоже в честь принцессы построили девичью башню. И теперь все влюбленные приходят к башне Сююмбеки, чтобы рассказать принцессе о своей любви. Но лично мне более всего нравится родоначальница этих всех легенд, история про блистательного афинского героя Тезея.
-- Это тот самый, что победил Минотавра?
-- Да, да, именно он. Он, повинуясь воле богов, оставил Ариадну,на острове Наксос а сам возвратился к отцу в Афины, но огорченный расставанием с любимой забыл заменить черный парус красным. Его отец, афинский царь Эгей увидел черный парус, решил, что сын погиб и в отчаянии бросился в море. Отцовская любовь -- это очень трогательно.
Ах, какими глазами смотрела Оленька в это время на своего героя, как красиво сказал он эти слова: отцовская любовь.
Шустрые Оленькины подружки, потихоньку разбежались кто куда, а Миша и Оля стояли посреди огромного яблоневого сада и целовались. Ветерок весело шуршал, пересчитывая ветки, из-за холмов доносился неторопливый плеск волн, аромат, исходивший от коры яблонь, кружил голову, но еще более кружили голову прикосновения Мишиных губ. Миша вел себя галантно, он не распускал руки, подобно крымским кавалерам, не прижимал уверенно девушку к своей груди, он только шептал ей на ухо ласковые слова и слегка прикасался к ней губами. Но от этих легких прикосновений сердце улетало куда-то вниз, а земля плыла под ногами. Никогда еще Оленька не была так счастлива, как в эти минуты. Все прошлые увлечения казались ничтожными перед этим большим чувством охватившем ее сердце
Время текло незаметно, вот уже и февральское солнышко покатилось на закат. В саду заметно похолодало.
-- Мишенька, дорогой мой, я так счастлива, как никогда. Но ты, наверное, устал и проголодался, а я, глупышка, мучаю тебя. Сейчас мы пойдем домой, я познакомлю тебя с моими родителями. Ты отогреешься, мама будет кормить тебя обедом, а папа хвалиться своим винным погребом. Папа у меня селекционер, он так любит свой виноградник..., наверное, больше чем меня.
-- Солнышко, я совсем не замерз; к тому же мне неудобно заваливаться к тебе домой без приглашения, а минута, проведенная рядом с тобой, дороже всех обедов в мире.
-- Дурачок! Побежали скорей, скоро стемнеет, у нас на юге темнеет очень быстро, а мои будут тебе только рады. Сам увидишь.
За обедом Миша познакомился с Оленькиным папой. Петр Трофимыч гостей любил преданно и беззаветно; тут же были растворены закрома, сусеки и подвалы и представлены гостю различные сорта вин собственного приготовления. Они разговорились за бутылочкой доброго виноградного вина; беседа протекала важно и неторопливо. Во всех вопросах, затрагиваемых Петром Трофимычем, Миша показывал себя эрудитом и знатоком. Была доставлена еще одна бутылочка, затем еще и еще.
-- Нет, Петр Трофимович, вы мне на такой вопрос ответьте. Почему до Москвы такое замечательное вино не доходит? Чтобы бутылочку хорошего вина найти, надо полгорода оббежать. Но вот, что самое интересное, грузинского или узбекского еще можно найти, а нашего российского нет, одна бормотуха.
-- Политика у нас такая неправильная, все русское зажимать. Узбекские вина я не особенно понимаю, сладковаты они немного. А вот грузинские действительно хороши! Ты, какое из грузинских вин предпочитаешь?
-- Лично я Цоликаури люблю. Очень ответственное вино. А из абхазских Лыхны; не вино -- сказка!
-- В этом ты прав. Хорошее вино. Но не вызревает Лыхны у нас в Крыму, солнца маловато и земля не та, для Лыхны каменистая кислая почва нужна -- Петр Трофимыч вздохнул и помолчал немного, -- а вот попробуй теперь, Миша, моего самого лучшего винца. Князь Голицын специально из Греции лозу привозил, с острова Корфу. И что самое интересное; на западном склоне холма добрый виноград получается, а на южном, где солнца больше, горьковатый.
Миша отведал терпкого вина с немного странным названием "Кокур" и нашел его превосходным.