На пронзительно-пронизывающем ветру стоял человек. Его тело подрагивало от холода, кожу и плоть уже покалывало, обжигало ледяным ветром. Скоро мороз проникнет до костей, тело станет деревенеть. Одет человек был в сильно поношенные камуфляжные форменные брюки и рубашку DPM, футболку и кроссовки. Обстановка вокруг его выглядела нечётко, смазано, размыто. Всё было каким-то белым, прячущим в себя предметы. Что это? Снег, иней, пыль, туман, пепел? Было не ясно. Но этот сюрреализм не беспокоил человека, лютый холод, вот что интересовало его больше. В голове, поглощая все остальные мысли, царило абсолютное недоумение, - "КАК Я ЗДЕСЬ"? Он действительно не помнил, как сюда попал.
Человек побежал. Наугад.
Впереди стала выплывать, словно из тумана, тень, силуэт. Что-то пока ещё неразличимое.
Человек приблизился к ней и остановился. Силуэт был похож на человеческий, только роста был метра четыре. Фигура была одета в мантию, толи в накидку. Складки и капюшон полностью скрадывали очертания фигуры. Даже границы одежды чёрного цвета переходили в полупрозрачную дымку. Дальше переходя в дымку серую, и теряя концентрацию, в белый, всепоглощающий фон.
- Кто ты?!! - воскликнул человек.
- Ты знаешь, - прозвучало в ответ.
- Я...
- Боишься? - прервал силуэт. - Уже поздно бояться...
Человек боялся сказать это вслух, боялся подумать, но мысль сквозь нежелание думать пробила себе дорогу в сознание, - "Смерть".
- Точно! - согласилась фигура.
- Но я, мне... - изумление, паника, непонимание буквально хватали за горло, сковывали мысли мужчины.
- Оставь. Я столько раз уже это слышала. - Смерть помолчала, смакуя человеческие эмоции. На человека свалилась ОБРЕЧЁННОСТЬ. За этим можно было наблюдать вечно. - Никто тебе не говорил об этом, да и кто бы смог... Я исполняю желание. Одно, единственное. Которого хотелось неистово. Всем твоим существом. Я исполню, ты насладишься им в полной мере, и тогда я приду снова. И в этот раз заберу тебя уже навсегда.
- Значит, я... - начал говорить человек, но вместо ответа послышался лишь смех.
Смерть растворилась в белой пелене, превращаясь в серую дымку, затем в белый туман.
- Что?!! - подскочил человек. Окно, стена, обои, потолок, стекло, обломки мебели, линолеум... И АДСКИЙ ХОЛОД.
- Сон. Это сон, - пробормотал человек. Он огляделся вокруг, оглядел себя. Осознал себя. Предметы были из знакомого мира. Холод был из этого мира. Только почему он ничего не помнил. Как он здесь очутился, где, и почему на нём эта одежда? Броник, автомат, ботинки...
Человек испуганно стал трогать, щупать себя, стал касаться вещей. Чувствовалась боль, осязаемость, тяжесть предметов. Он уже не спал, но он не помнил ничего. Он не мог найти причину этому. В памяти всплывали совсем давние картинки, - детство, юношество, молодость. Но он не мог вспомнить вчерашних событий.
Тело окоченело, и плохо слушалось. Но страшнее был холод в разуме, - ведь он ничего не помнил. Человек судорожно начал озираться, искать, щупать предметы... Он хотел поглотить, осознать этот мир. Он хотел понять, вспомнить.
Под бронежилетом, под одеждой, у самого сердца, человек нащупал плоский предмет. Что-то важное, и он вытащил находку. Ежедневник в кожаной обложке, заботливо замотанный в тряпку и полиэтиленовый пакет. Озябшие пальцы с трудом слушались. Сейчас, ну.
Почерк был его. Он его узнавал, но не помнил, как писал эти строчки в дневнике. Поглощенный чтением, человек присел на корточки, напрочь забыв о холоде.
"25 октября. Похоже, я остался совсем один. Чёрт. Что делать? Может, я безумен, и это всё плод моего больного воображения"?
Человек нервно пролистал от последней записи несколько станиц назад. Он стал быстро читать, пропускать неинтересное, ему не терпелось поскорее узнать, что происходит, что произошло.
"...Вот и сентябрь. Пришла мысль в голову. Найти большой, промышленный холодильник, и туда затрамбовать продуктов. Такой, чтоб глубокой заморозки. Чтобы продукты хранились много лет. Неужели, теперь весь этот город, страна, может и мир, всё теперь моё? Любые тачки, товары, дома, всё... А толку...
... 15 августа. Трупы почти разложились. Собаки, птицы... неужели, выживших совсем нет? Почему я всё ещё жив? Я так ненавидел людей, но что-то начинаю тосковать за ними...
... 02 августа. Все заражены. Все. Скоро очередь дойдёт и до меня. Умирать не страшно, страшно мучиться. Хорошо, что есть оружие. Я уж, точно не буду гнить как все остальные. Прорвёмся. Найти бы ещё кого-то...
... 12 июля. Припасы кончились. Иду на разведку. Не знаю, чем всё закончится. Может, погибну...
... 3 июля. Из квартиры - никуда. Буду здесь сидеть тихо, не привлекая внимания, буду ждать, сколько смогу, а там посмотрим" ...
Человек пролистал дневник к самой первой записи. Он не мог поверить, не мог принять, не мог осознать. Всё это было настолько нереальным.
"07 июня. Похоже, миру пришёл конец. Люди мрут, как мухи. В городе взрывы, пожары, стрельба. Радио молчит. Так закончилась эпоха человека на этой планете. Умирать нет желания, но не всё же зависит от наших желаний".
Больше записей не было.
Всё.
Человек изумлённо поднял голову от записей. Он не знал окружающего мира, он не верил прочитанному. Но читая, с каждой новой строчкой, он вспоминал всё больше и больше. Память кусками возвращалась к нему, словно, записи дневника были ссылками к файлам о прошлом. Неожиданно, нелепая догадка пронзила его мозг.
"Я ведь хотел, чтобы все люди пропали, исчезли, они так совсем неправильно живут. Эта нерациональность, страдания, зло... Хотел, чтобы все богатства достались мне... Я же не мог это сделать, лишь пожелав, я человек, я не бог. Это не я, нет! Но ведь желание из сна сбылось. Это невозможно. Это снова дурацкий сон. Проснусь, всё пройдёт".
Послышался смех. Тот же самый, что звучал во сне. Стало понятно, что смеяться над подобной ситуацией, над такими мыслями и эмоциями может только та, у которой ирония столь же бесконечна, как и её жизнь.
Человеку стало теплее. Всё, что он видел, окружающую обстановку, стало заволакивать уже знакомой белой пеленой.