В его стране никогда не бывает зимы. Тут никогда не видели снега. Здесь на ночь никогда не закрывают двери и у каждого красная точка во лбу. Там, в стране слонов и солнца, в маленьком городке Мирзанпур на берегу Ганга, жил маленький мальчик Вайю, названный в честь летнего индийского ветра. Его мама, хрупкая индийская женщина в оранжевом сари, с огромными молящими глазами, весь день проводила на рынке, продавая шелковые расписные платки.
Жизнь маленького Вайю была слишком однообразна для 10-летнего мальчишки, единственной вещью, заставляющей блестеть его карие глаза, была его маленькая коллекция глиняных слоников. Он находил их всюду- на рынке, помогая матери, на дороге, в песке... Он точно знал, что как только он вырастет, купит себе огромного слона с длинным хоботом и огромными мягкими ушами. Он назвал бы его Фику. А пока что шестнадцать маленьких напоминаний о большой мечте радовали Вайю своим блеском и бренчанием каждый вечер.
Его школа стояла на высоком выступе, нависавшим над Гангом. Простая и маленькая, она состояла всего из двух комнат, чердака и внутреннего двора. Каждый день начинался с молитвы, а заканчивался футболом с мальчишками во дворе. Консервная банка звенела, мелькая в пыли, и терракотовый песок оседал на потрепанных сандалях. Но все это было неинтересно маленькому ветерку. Весь жаркий изнурительный Минзанпуровский день Вайю ждал вечера. И как только большое красное солнце касалось кончиком горизонта, осторожно и тайком, как маленькие дети в первый раз опускают пальчики в холодную морскую воду , он бежал к реке. Там течением приносило цветные лоскутки, бумажки, куски железа, деревяшки... Собрав их достаточно, Вайю забирался на самый верх выступа, к самой школе, и карабкался на чердак.
Там не было абсолютно ничего особенного. Здесь хранились учебники, здесь пили чай учителя... Но для Вайю это было особое место. Это была его мастерская. Каждый вечер он раскладывал выловленные из реки чудеса на подоконнике. Розовато-красный свет солнца отражался от мутной воды и освещал комнату особенно красиво, он любовался их блеском, а потом быстро прятал под матрас старой кровати, будто бы боялся, что кто-то его заметит. Это был его маленький секрет, его маленькое чудо.
Вприпрыжку несясь вниз, обратно к дому, Вайю улыбался и быстро-быстро дышал. Когда он вошел в комнату, возле его кровати валялись десятки маленьких глиняных осколков. Осколков его радости, осколков его маленьких чудес, с глиняными ушами и хоботами. Он стоял тихо, подняв лицо к потолку. Он хотел, чтобы слезы закатились обратно в глаза. Через минуту, быстро, но осторожно завернув все осколки в футболку, он уже мчался обратно на чердак. Он не замечал ни криков матери, ни плача брата, он только шепотом просил солнце посветить еще хотя бы час. Забравшись наверх, он быстро окинул взглядом горизонт, солнце уже наполовину утонуло в нем. Он быстро провел загорелой рукой по мокрым щекам, вытряхнул весь свой тайник на пол и глубоко вдохнул, закрыв глаза.
Всю ночь со школьного чердака доносился треск деревяшек, звон сухой глины и скрежет железок, а город спал. Утром, когда солнце еще только высовывало свою рыжую шевелюру из-под горизонта-одеяла, пробегающий мимо ветерок разбудил своим шепотом маленького Вайю. Он вскочил, глянул в окно и осторожно, трясущимися руками, поставил на подоконник то, чему он посвятил всю ночь. Это был змей, необыкновенный воздушный змей, бережно склеенный из осколков и дерева, с шелковыми платками вместо хвоста. И вот, когда растрепанное солнце уже полностью освещало деревья, Вайю протянул вперед худые руки и отпустил свое чудо, будто бы крича "Покажи, как ты летаешь!". Платки шуршали, как крылья бабочки, осколки тихо звенели, перебираемые прозрачными руками ветра... Глаза Вайю были красными, а на щеке заноза, но он невольно улыбался, вдыхая запах этого парящего счастья в своё сердце.
Через несколько секунд его счастье приземлилось на той стороне реки, на спину какому-то маленькому слонику, жующему листья.
Мать Вайю только что проснулась и услышала плеск воды недалеко от дома. В тот день, впервые за долгое время, кто-то решился переплыть эту грязную реку в погоне за счастьем. И все же, ветер, пусть даже и маленький, всегда летит туда, куда ему вздумается.