Бывает так, что есть человек, который влюбился в тебя в первом классе и боготворил тебя всю твою школьную жизнь. К девятому она начитает слушать "неформальную" музыку, курить "беломор", носить камуфляж и чёрные очки. Всё больше видно отчуждение от мира, всё больше не понятны её слова, её бояться младшие. Ей нужно поступать, а она лишь употребляет траву доза за дозой.
О! Ты и не заметил, сколь занятным стало это уродливое кафкианское ничтожество, распластанное на столе для вивисекции...
Однажды она приходит на твой День Рождения.
Ты пьёшь водку, куришь кальян. Ты - восходящая звезда тусовки, душа компании. Она, естественно, - грязь под твоими берцами, ещё одна пионерка, которая бегает за тобой.
Её первый в жизни поцелуй пахнет спиртом и крепким табаком.
Жизнь - Колесо. Ещё одна спица сломана.
Невидимые щупальца пронизывают её, наливая ядом и горечью неизбежного. Человек не может не наслаждаться болью.
Шесть ли, восемь ли месяцев - не важно. Она становиться твоей, а значит вскоре ненужной. Обтекая остатками крови, щупальца покидают плоть. И так каждый раз.