Снова открылась невидимая дверь и через меня поплыли...что-то такое поплыло непонятное, что-то чистое и светлое, похожее на несколько сотен прекрасных бабочек, что-то очень живое и чувствительное, как нервные окончания.В их чувствах была и радость освобождения и лёгкая печаль по когда-то утраченному и непрожитому, но печаль временная, как встревоженный воспоминаниями ил со дна реки нашей памяти, печаль летучая, как пыльца, как тень в складке век — была и нет её, ибо прежнее прошло.
Что-то трагически-величественное было во всём этом, как в музыке великих композиторов — навеки бессмертной, носящейся над водою, невидимой и всегда присутствующей в каждом сердце, но только скрытой за непонятными чёрными знаками — кружок, волнистая линия, вертикаль... — застывшими, мёртвыми — но вот кто-то сел за рояль, и — мельком заглядывая в твою разлинованную сердцевину — прикоснулся к клавишам: чёрное, белое...белое, чёрное...выше, ниже...И вот ты уже не просто рассыпавшаяся, пыльная, перепутанная, ни кому не нужная книжка за три рубля пятьдесят копеек, а произведение искусства — живое и потрясающее, и колдовское и чудесное, как новогодняя ночь, как преображающийся Щелкунчик, как окончание войны. Душа — это музыка, порхающая как бабочка от одной ноты к другой, оживляя и пробуждая в тебе невиданные доселе возможности, ощущения, чувства.Таинственный дуэт.Твоя неповторимая история.