И вновь шаги. Человека порой одолевает продувающий пальто ветер, одиночество и тьма. Но тот стук не похож на хруст гравия под каблуком.
Это мотыльки. Целая стая бабочек борется с ночью, в попытках выпустить свет заточенный в лампе, выделяющей одинокую тень на дороге. Их борьба всего лишь постукивание пальцев о пустую банку. Пальцев, что с силой сжимают пачку в кармане - ветер возвращается. Зубы передавливают сигарету. Бросает в дрожь. А машины все нет и нет. Неужели это случиться сегодня?
И снова шаги.
Шелест ветвей за дорогой напоминает море. Его волны касаются полей и уносят с собой табачный дым с остановки.
Человека одолевает кашель. Нечто касается его ушей, глаз, кожи. Сигарета выпускает стаю искр и пропадает в тени на дороге.
Который раз он оказывается здесь? Не считал. Он в принципе ничего не считает. Все приходит на это место и ждет машины, чьи фары только что блеснули на горизонте.
Нет, сегодня ему повезло. Черный силуэт загромождает собой остановку. Человек хватает пакет, скрывающейся за столпом света на лавочке. Захлопывает за собой дверь.
Послезавтра все повториться. Только вот машина может не приехать, а человек будет ждать до последнего. Ему ничего больше не остается. В тоненьком пальто, с парой мятых сигарет и пакетом он вновь встанет под этим столбом. Будет трястись и бродить от морозного ветра, с опаской оглядываясь на мнимый мрак за дорогой. Кто его знает, может быть в последний раз, может и нет. Покинет ли он вообще эту машину сегодня?
Зато завтра вернуться мотыльки, чтобы высвободить наконец свой кусочек света и стать счастливыми.