Звучат проклятья и валится всё из рук,
Из глаз не вытравить въевшийся давний испуг.
Отец помер, видать, наломал дров...
И вот остывает, как убывает, тёплый некогда кров.

На огороде - лишь тыквы нетронутые гниют,
Ожидание чуда, отсчёт полуночных минут...
Глядишь в бесцветный, промокший от дождей потолок,
Да в пустынность ведущих к дому раскисших дорог...

Белые крысы в клетках - а толку-то что?
Каретную тыкву съели, счастье ушло.
Не вернулся принц из дальних походов и вот одна.
Ожидание - как одиночество не имеет дна.

Хозяйка устала работать. Оцепенение? Грусть?
Как расправишь спину - по старым косточкам хруст.
О, маленькая Синдерелла, задумалась ты о чём!?
Хрустальный истерзанный позвякивает башмачок,
Уложенный медальоном, замызганный бульоном,
Поцелованный в миллионный
раз, - на необъятной груди.

23 марта 2016