Ты все можешь...
Бутылочка на столе
тревожит язык обещаниями.
Шалью прощаний и лет
укроет зима.
Кровь твоя бродит вином перезревшим,
и голос, просев
в последнем глотке,
вещает,
что
ты все можешь.
Букетик цветов барбариса
навеки прописан
в завядшем прошлом.
Ты почти Ротшильд...
Крошится новый снег...
С бутылочкой на столе
ты можешь
все.