Боль. Резкая, пронизывающая боль. Это все, о чем он мог думать. И еще холод. Как будто тысячи ледяных иголок одновременно впились в его тело. Надо что-то делать. Надо действовать. Он попытался встать, но ноги отказывались слушаться. Он прополз пару метров, с трудом приподнялся, облокотился о ствол дерева и огляделся. Сквозь сгущающиеся сумерки удалось разглядеть лишь широкую быструю реку в паре метров от него и плотный ряд деревьев по обеим ее сторонам. "Занес же черт" - он начал машинально ощупывать карманы в поисках сигарет. Безрезультатно. Зато в правом кармане пиджака оказался клочок бумаги с полуразмытой надписью:
Увидимся вечером. Люблю. Целую.
Мэтт.
"Мэтт? Ну да, я написал эту записку утром, но забыл оставить на столе перед уходом, а теперь валяюсь черт знает где и даже не могу сообщить Мэг, что со мной все в порядке. Она наверно с ума сходит". Мэтт Маккормак - известный журналист, автор бесчисленного количества статей на острые темы политики и экономики. Вчера редактор отправил его в Корк - город на юге Ирландии. Мэтту не сообщили подробностей, но там якобы ему была назначена встреча с одним из лидеров местной террористической группы. От Мэтта ждали очередной сенсации, которая бы несомненно случалась, если бы вертолет не потерпел крушение в нескольких километрах от Корка. Мэтт смутно припоминал подробности катастрофы. Он как раз обсуждал условия интервью со своим редактором Томом, когда кабина начала наполняться дымом. Дальше он помнил только оглушающий скрежет и сильный удар. Кажется, ему удалось выползти из кабины и добраться до берега неглубокой реки, в которую упал вертолет. Как долго он был без сознания, Мэтт не знал. Теперь он лежал на берегу и пытался сообразить, что ему делать дальше. Без сомнений, об исчезновении группы репортеров сообщили в службу спасения, и поиски уже ведутся, но нет никаких гарантий, что его будут искать именно в этом районе. Мэтт был уверен, что течением его отнесло далеко от места катастрофы, иначе его бы давно уже обнаружили. Оставалось только надеяться на удачу. Она уже не раз помогала ему выбраться из более сложных передряг. И на этот раз удача ему не изменила. Вдали между деревьев замелькал огонек фонаря. Мэтт собрал последние силы и закричал. Через несколько минут к нему подошел мужчина, судя по одежде не из спасателей. Скорее всего один из местных жителей. "Эй, парень, ты чего здесь забыл?" - мужчина довольно грубо толкнул Мэтта в плечо, от чего тот едва не взвыл. "Наш вертолет потерпел катастрофу недалеко отсюда. Разве по телевизору не сообщали?" - Мэтт со слабой надеждой посмотрел на мужчину. Тот нахмурился: - "Да, слышал..." На этом разговор закончился. После нескольких демонстративных вздохов мужчина взвалил Мэтта на спину и потащил куда-то в темноту леса. Минут через десять они оказались около небольшого строения, которое оказалось местной медсанчастью. Мэтта поместили в небольшую, довольно чистую комнату, принесли ему ужин и даже не стали надоедать ему расспросами. Это все, что ему сейчас было нужно. Через пару минут Мэтт уже лежал в кровати и спал. Во сне он видел Мэг. Она была явно не в духе. На кануне они поссорились. Она как всегда начала требовать, чтобы Мэтт оставил свои бесконечные поездки и нашел себе другую редакцию. Видишь ли, здесь ему платят гроши, и не считаются с его талантом. Мэтт понимал, что она права, что ему надо двигаться вперед. В конце концов ему, популярному журналисту, едва удается покрывать счета на оплату небольшого дома на окраине Лондона.
Когда Мэтт проснулся, на улице уже было светло. Боли, которая еще вчера сковывала его грудную клетку, он практически не чувствовал. Теперь он думал только об одном: скорее добраться в Лондон. К Мэг. Немногочисленный медперсонал оказался неразговорчивым. Все, что удалось выяснить Мэтту, это то, что какие-либо средства связи с окружающим миром здесь отсутствуют, зато через пару часов будет автобус до Корка, а оттуда самолет в Лондон. В кошельке у Мэтта оказалось несколько промокших измятых десяток и пластиковая карточка. Ему чертовски везло! Этих денег должно было хватить на автобус, а в Корке наверняка принимают Visa.
Через десять часов Мэтт уже был в Хитроу. Он даже не стал звонить Мэг из аэропорта. Он помчался к выходу, сел в такси и попросил скорее отвезти на Лоуэр Роад. За полчаса пути он сто раз представлял себе как он подходит к дому, стучит в дверь. Сотню, нет, тысячу раз он представлял себе их встречу. Мэг в слезах бросается ему на шею, а он обещает никогда больше не уезжать. Он представлял, как они будут жить дальше. Он будет финансовым обозревателем или редактором в крупной редакции, а она будет каждый день ждать его дома после работы. Бедная, как ей было тяжело! Ведь его не было больше пяти дней! Какой ужас ей пришлось пережить! Но теперь все будет хорошо. Все будет так, как она захочет.
Такси остановилось около его дома. У Мэтта потемнело в глазах, но он сумел совладать с собой и подошел к двери и нажал на кнопку звонка.
Мэг открыла дверь. Несколько минут они молчали. Наконец он заговорил: "Мэг, дорогая, это я, все хорошо, я вернулся. Мэг, ты слышишь?" "Да. Конечно. Боже, Мэтт ты вернулся. Ты жив. Но как же? Мне сообщили, что вертолет взорвался. Ты умер". Она отошла от двери и села на диван. Он сел напротив - "Мэг, о чем ты? Я жив! Разве ты не видишь?" "Да, но я получила свидетельство о смерти. Мне выплатили страховку, Мэтт. Десять тысяч. Этого хватит на ремонт, а если продать дом, то можно снять приличную квартиру недалеко от центра". "Ты с ума сошла!" - Мэтт стал трясти ее за плечи, - "Какое свидетельство! Я жив! У тебя просто стресс!" Она разревелась. "Значит жив! Но я уже получила деньги! Я уже все продумала! Все!" У Мэтта зазвенело в ушах. "Мэг, возьми себя в руки! Я вернулся! Теперь все будет хорошо! Все будет так, как ты хочешь!" "Да" - она внезапно успокоилась, - "Как я хочу". Она встала и отправилась на кухню. Через пару минут она вернулась с двумя чашками кофе. Мэтт взял одну и сделал несколько глотков. Честно говоря, Мэг никогда не умела толком варить кофе, но на этот раз он получился еще хуже, чем обычно. "Но я ведь не обязана отдавать деньги. Они теперь мои. Никто не имеет права их у меня отнимать" - Мэг выжидающе уставилась на Мэтта. Его пробил холодный пот. В глазах потемнело. "У меня есть все бумаги". "Но я ведь жив..." - прохрипел Мэтт, - " Мэг! Что ты задумала!" Она подошла ближе. "Прости Мэтт, но я не могу больше так жить. Мне надоело считать каждый фунт. Мне было так плохо, когда сообщили, что ты умер, но потом мне выплатили страховку, и все изменилось. Я не могу теперь отказаться от своих планов. Даже ради тебя". Мэтт почти ничего не слышал. Последнее, о чем он подумал - это баночка яда, которая стояла под раковиной. Прошлым летом они травили крыс. "Прости, Мэтт. Теперь все и в правду будет хорошо".