Прочла твои рассказы. Очень грустные. Не знаю, возможно, мне показалось, что они такие, или настроение было, что восприняла их, спроецировав через свое отношение к жизни. У меня вообще в последнее время плохое настроение. А тут еще ты со своими рассказами. Потом появилось твое письмо, и я подумала:
- А что ты сам знаешь о любви? Что ты знаешь о страсти? О той всепоглощающей страсти, которая заставляет тебя забыть обо всем и видеть лишь его одного, точнее нет, его тело. Да именно тело, потому что тебе плевать, какая у него душа, и есть ли она вообще. Ибо, когда у тебя внутри поднимается сила, которая называется страстью, и сначала медленно, а потом все быстрее и сильнее обволакивает тебя, словно огонь, и ты оказываешься в его объятиях. Ты закрываешь глаза и чувствуешь, что ты в объятьях зверя. Ты слышишь его хрип, стон, чувствуешь, как он бешено рвет тебя в своих крепких объятиях, а ты кричишь. Но это не крик боли, а крик наслаждения, который стремительно заканчивается в импульсе оргазма...
- Что ты знаешь о любви, о сексе? Быть может сам ты никогда не испытывал тех чувств и страстей, которые испытали твои герои? Или наоборот, жизнь твоя полна воспоминаниями, которые теперь, ты воплощаешь в своих рассказах? В бесконечных днях и ночах, ты снова возвращаешься мыслями к пережитому, и все это воплощается в диких идеях. Ты бродишь среди нас, и случайное прикосновение человека в автобусе или метро, дает тебе импульс для сюжета, который переплетается с реальностью. Так рождается фантасмагория твоих рассказов. Я опять не права?
Нет. Ты ничего не знаешь о настоящей любви. Ты не представляешь себе, что такое, когда ничего нельзя и все можно, когда не знаешь, куда бежать и что делать, когда все против тебя, когда сама жизнь, полна преград и стремится отдалить тебя от любимого... Когда ты не можешь быть с ним, но и без него - никак... Это и есть Любовь. Понимаешь, Любовь. Он для тебя все. Он самый дорогой и единственный. Он далеко и близко, и ты сходишь с ума, стерты грани понимания того, что надо и что нет. Ты летишь к нему, и понимаешь, что его нет рядом, не будет рядом. Ты не знаешь, что значит страдать и безумствовать из-за такой, на твой взгляд глупости. Потому что ты не переживал ничего подобного...
... Я прочла написанное, и подумала,
- Для чего я пишу тебе письмо? Просто, чтобы выговориться или сделать тебе больно? Или наоборот, поддержать и утешить, когда сидя за компьютером, ты вспоминаешь свою жизнь, оцениваешь её и понимаешь, как мало было в ней счастливых минут. Как быстро серые будни затмили те прекрасные и счастливые минут, когда и ты, я уверена в этом, был влюблен и счастлив. Может быть, я ошибаюсь? Тогда прости, пожалуйста, прости меня, глупую, взбалмошную, шальную, девчонку.
Мне так плохо. Мне так одиноко, мне так горько жить в этом мире, потому что он бросил меня, и я осталась одна.
- Утри слезы, не вешай нос, - невольно слышу я твой голос по ту сторону экрана.
- Тебе легко говорить, а меня душат слезы, потому что... Уверена, что ты поймешь меня и не станешь ругаться, за это глупое письмо, которое я написала тебе.
Скоро у меня день рождения, и хочу, чтобы он пришел ко мне и сказал только одно слово: - Люблю. И я брошусь ему на шею, покрою поцелуями и жизнь станет снова радостной и счастливой, такой, какой она должна быть у всех, кто верит, что она прекрасна!
Соня.
Послесловие к письму:
Да, второе письмо, и опять в том же жанре. Как говорится, не отнять, не добавить. Да и что собственно сказать? Как таковой истории нет, одни слова и эмоции. Стоп. Это скорее похоже на комментарий, который пишут под черным ником. Хотя, действительно, что ответить Соне? Разве что сказать, что её мысли вполне понятны, если допустить, что её возраст не превышает семнадцати лет. Впрочем, при чем тут возраст. Возраст, это состояние души, а любовь окрыляет человека, заставляет его страдать, но одновременно и молодит душой.
Вы скажете, - заставляет совершать глупости и безрассудные поступки?
Вполне возможно, но именно это заставляет нас потом, возвращаться мысленно к прожитым мгновениям жизни и понимать, что они были, они повлияли на твою жизнь.
Конечно, кому-то, они не доставят радости, если воспоминания слишком грустные, и все же... Хотелось бы, чтобы они были светлые и чистые. Поэтому Соня правильно пишет в своем письме, что: - Он для тебя все. Он самый дорогой и единственный. Он далеко и близко, и ты сходишь с ума, стерты грани понимания того, что надо и что нет. Ты летишь к нему, и понимаешь, что его нет рядом, не будет рядом.
Ради этого стоит жить и верить, что однажды, к тебе придет любовь.
И еще, по поводу тех вопросов, которые она задала непосредственно мне. Как говорится, милые барышни, с Вами не соскучишься. Эмоции лезут через край, а вопросы личного характера непосредственно ко мне, Вы не забываете задавать. К чему бы это? Воспринимаю это с долей юмора, а потому, не буду отвечать, дабы... Впрочем, об этом я уже говорил в предыдущем письме, и потому не стану повторяться. Отвечу лишь одно. Раздел, который целиком посвящен любовным историям и эротическим фантазиям, должен оставить автору налет таинственности, иначе к нему могут потерять интерес. Возраст автора, в интервале между тридцатью и семьюдесятью годами. Он среднего роста, и совершенно точно, ниже двух метров. Пол - вопрос сложный. То ему кажется, что он мужчина, то женщина. Кто его поймет. Авторы, они все с закидоном. Да и важно ли это? Одним словом, литератор, неуверенный в себе, но знающий, что кому-то его творчество нужно..., а все остальное не имеет значение. Искренне Ваш, К.М.