Может свет, может тьма, может серость,
Может просто пустынный мираж.
Все, что вижу я, жуткая мерзость,
Как старинный осенний коллаж.


Легче дышится лишь в подземелье,
Где не смогут проникнуть, скорбя,
Тишина и тупое похмелье,
Что не пьяных пасут у стола.

Черта жизни ладонь разделила,
Клятву, дав о счастливой судьбе,
Но все чаще кидает нас сила,
В стреляющем диком огне.