Стоит за ручьем червивое войско, 
Подгнившая плоть, проржавелый доспех. 
Тихи и мрачны, стоят они стойко, 
Без слов и угроз сразят они всех. 

Один лишь взмах ножа из кости, 
И легион пойдет вперед. 
И кто-то очень тихо спросит: 
"Кто мертвецов на бой ведет?" 

Там в черном рваном балахоне 
Шагает старый некромант. 
Его рука черна от крови, 
В его глазах пылает ад. 

Он продал душу самой Смерти, 
Чтоб власть и силу обрести, 
Он думал, что обрел бессмертье, 
Но шепчет Смерть: "Плати, плати!" 

Он кровь ей жертвует чужую, 
Платя ей так из века в век. 
Лишь только жизнь колдун почует, 
И умирает человек. 

Для битвы с ним героя нету, 
И безнаказан негодяй. 
Когда ж он станет серым пеплом 
И уберется в мертвых край?