29.
На высоких пожухлых кустах
Вьёт туман свои бледные сети.
Я лежу воспалённый в бинтах
И боюсь умереть на рассвете.

В моём теле холодный металл
От немецкой грохочушей мины.
Я сто лет жить на свете мечтал
И писать упоённо картины.

Меня поит водой младший брат,
Говорит о делах партизанских,
Кто каких удостоен наград.

Тает грохот холодного дыма.
Я подняться с травы не могу.
А деревья все клонятся мимо...