Как всегда по самую глотку зарывшись в собственных предубеждениях, мы не уважаем, мы не верим, мы не доверяем. Перед нами - одиночество. Перед нами только страх, мешающий нам жить и существовать... Но, полные презрения, махнув рукой, ввергаемся в пучины вновь и вновь... А избавленье там, где наше злобное презренье в который раз разит свою облюбленную цель...
Человек. Ненавидит себя. Не видит себя. Не знает себя, принимая за истинное то самое гнойное, скверное тело в котором, словно в подполье, скрывается его бессмертная душа. И, пускаясь во все тяжкие вновь и вновь, он оскверняет не тело, но душу... А она страдает и томится, словно чужое и немилое существо. Но это - он сам. Он сам себя терзает и гонит, сам молит себя о пощаде и пощады себе не даёт... Гневно разит копьём пленную душу и кровью наливаются от животной страсти глаза...
Он кончает самоубийством каждый день. И ангелы плачут вместе с его загубленной сутью. Уста кривятся от самодовольства и только ждёт с косою за плечами сметающая дебри безумной страсти смерть...