Как автомат Калашникова, строки
Выстреливаю я очередями.
И чувств и мыслей быстрые потоки
Летят, летят... Не состязаюсь с Вами,

Поэты изумительного курса...
Я запоздало стартовал, наверно...
Когда был молод, выходило куцо,
Косноязычно, примитивно, скверно.

Я презирал подначки и ухмылки,
Я верил, что способен научиться.
И рифмы добывал, чеша в затылке...
И вот. Гляжу: задумчивая чтица

Печалится над искренней строкою,
А однокашники заудивлялись.
И я нешумной радости не скрою:
Талантами пожалуй что сравнялись.

И мне не стыдно перед профессурой,
Учителями, коим с преклоненьем
Дарю стихи, а с внутреннней цензурой
Давно покончил как и с самомненьем

И ведомо теперь спине сутулой
О муках слова все и вдохновенье.
Продавлено у старенького стула
Сиденье и уже подводит зренье,

И сердце невпопад забарахлило,
И пусть никто не возливает мирру,
И одиночество ошеломило...
Но есть о чем сказать себе и миру...