Есть люди, в которых всего понемножку -
Осколки, обрывки, остатки и крошки.
Они в вечном поиске лучшего ищут,
Танцуют, рисуют, ваяют и пишут.
Немногим, из творчества и баловства,
Достичь удается того мастерства,
Чтоб с Пушкиным быть на короткой ноге,
Не думать о дЕньгах и жить налегке.
Они - дилетанты, они - графоманы,
Они плодовиты, порывисты, рьяны.
У них наготове всегда есть бумажка,
Порхают над ней безобидной букашкой.
Но так ли уж плохи занятия их,
В ряду повседневных проблем мировых?
Уж лучше писАть и по дереву резать,
Чем красть, убивать или пИсать в подъездах!
Таких большинство, и себя причисляю
Я к этой наивной и ветренной стае.
Смотрите на наши открытые лица -
Мы люди - хорошие! Мы - не убийцы!
Пусть творчество и не блестит жемчугами,
Не нужно смеяться, бросаться камнями!
И хоть не всегда мы довольны судьбой,
Живём и работаем... над собой.