О  чём волнуется поэт,когда тревогой поражённый
И красотою потрясённый слагает яростный сонет?
Какой уверенностью властной он одержим? Откуда он
Так простодушно убеждён,что труд его не труд напрасный?
Что будет ревностно прочтён?
Откуда он черпает силы,когда от жажды в горле сухо
И ни  глотка его не ждёт?Как может уличная шлюха
Разволновать поэта кровь.Никто на свете не поймёт.
Поэт-загадка для тупицы,для самого себя подавно.
Что ищет он? К чему стремится? Чего душа его боится?
Узнать, конечно,было б славно.
Но для чего?Пускай к поэту придёт забвенье или слава,
Он ищет одного ответа.Он ищет сходства слева,справа
В глазах полночных звёзд далёких
В улыбке вашей,в ваших жестах
В душе с частливой,одинокой,страдающей
Под солнцем места он ищет как любой из нас,
Любя и проклиная вас,он ищет сходства с вами,с вами...
Бессмертен,смертен,Уязвим для горя.
Светлыми словами он пишет жизнь.
Взгляните сами.
А смерть всегда стоит над ним.