Бессмертный Моцарт прав и он был чудом...
Таким же точно,как сидящий в зале
Гармонии восторженный ценитель,
А без него и Моцарт не волшебник.
Вот  как сейчас,явись великий гений
Поэзии,он не был бы услышан...
Ведь если по ночам стихи не снятся,
То их и наяву не ожидают,
А горсточка бездарнейших поэтов-
На всю страну их двадцать или тридцать
И различить их можно при желаньи
Ну разве что по отпечаткам пальцев...
Что может сделать горсточка безумцев
С лениво спящей армией усталой?
Когда война не призывает к бою
И ни героев нет,ни дезертиров,
Нет гения и,значит,нет поэта,
И некого восславить и повесить
За буйный прав и бешеную гордость,
За смелость быть почти что полубогом
Среди  почти людей,почти животных.
Едва ли к ним поэзия  вернётся,
Когда о ней никто не вспоминает,
Как о любви беспомощной, бесстрашной,
Которая нам смотрит вслед печально
И защитить себя ничем не может.