Стылый холод не прогревшихся с ночи камней; мы сидим, прижавшись спинами друг к другу - тепло изнутри. Ты кидаешь камешки в воду. Какие камешки, разве там были камешки, нет, вряд ли. Там были крошки. Или запонки, да какая разница, чайкам всё равно нравилось - интересно же, блестит и летит, летит и блестит, как муха. Но не муха.
--
Смотри, ещё две. Скучно им тут.
--
Ага. Интересно, чайки в птенчестве мечтают научиться ходить? "Ах, как бы я побежала, полновесно и упруго ступая на землю, чувствуя её влажную надёжную сырость всей ступнёй".....то есть двумя. Ступнями.
--
Они есть хотят.
--
Я тоже.
И пошли они, восходящим неласковым солнцем палимы, дабы обрести завтрак свой, насытиться телом и возрадоваться духом.
*Почему ты всё время говоришь о нас в третьем лице?
*(Да так, знаешь, само) Красиво тут, м?
*М.
--
Кофе?
--
Не люблю. А, нет, забыла - уже люблю. С молоком и мёдом, пожалуйста. И - да, корицы ещё туда. Чуть-чуть.
--
А ведь я был тут уже. Без тебя.
--
Помню.
Или не помню.
Или - самарский заросший дворик с совершенно абсурдистской гипсовой козой в песочнице. Сижу верхом, поза наездницы, ха, тебе она никогда не нравилась. Да и мне не особо.
Ты - рядом, у копыт моей белой красавицы, прямо на сыром свалявшемся песке, как пост-рагнарёковский демиург крушишь задумчиво министоунхендж куличиков.
--
Замёрзнешь.
--
А ты испачкаешься.
--
Ну как обычно, внешнее превалирует над внутренним.
--
Зам-мол-чи. Ироничный ты мой.... Помнишь - были такие...чайки?
--
Глупые и голодные. Как мы. А я тогда стихотворение написал. На салфетке. Сверхромантично. Слушай...это море. Говорит с тобой о Катулле...
Какие к чёрту чайки, девятый этаж. Истерика новой кофемолки. Спокойного утра, милый - Светлых дел, любимая. Почти мгновенный выбор между save и delete. Очистить экран? - ну разумеется. "Чистота как принцип существования", где-то я это уже слышала.
Правда, не все ученики, уходя на перемену, стирают тряпочкой мел с экрана.
А те стихи написала я. Просто у меня очень много ников на разных литсайтиках....