Аннотация: Ещё одна сказка... на этот раз с менее красивым и счасливым концом...
... Он сидел в своей квартире... Совершенно пустой квартире. Она ушла... ушла... у ш л а . . . Только что... Ссора была глупой... В общем-то это даже не было ссорой... Просто она решила, что ей это не нужно... И ушла... А он остался.. один в пустоте... не представляя, что делать дальше... Страшное чувство, когда теряешь смысл жизни... Когда он есть, его не замечаешь... но когда он по какой-то причине исчезает...
Из стены выбрался домовой и, зачем-то пиная карандаши лежащие на столе, подошел к Человеку...
-- Она ушла?-- спросил он.
-- Да... ушла... - еле слышно отозвался Человек.
Домовой вздохнул и сел на краюшек стола рядом с Ним... А он продолжал сидеть... Зная и почти видя, что Она делает в эту минуту... Вот она вышла из подъезда, громко хлопнув дверью... почему так долго спускалась?.. Мда... лифт не работает... Вот Она входит в метро... Спускается вниз... бесконечный колодец чужих лиц и ветер дующий в лицо... площадка... часы с зелёными цифрами... мигающая лампочка... Зачем я её отпустил????? ЗАЧЕМ????!!!!
Его руки сжали подлокотники кресла, пальцы побелели от напряжения... Стрелка часов на стене остановилась, тихо тикнув на последок... Внезапно выключился свет... Придремавший было домовой вскочил и постарался побыстрее убраться обратно в стену... от греха подальше. Вокруг человека в кресле начала сгущаться ночь... Мрак полз к нему из каждого угла, из каждой щели... Он сидел, сжимая подлокотники кресла белыми от напряжения пальцами. Стрелка на часах задергалась, как будто пытаясь вырваться на свободу... В воздухе отчетливо потянуло озоном... Маленький разряд скользнул по пальцам и исчез в толще подлокотника... А Она ехала в метро... бесполезно вглядываясь в мрак за окном... И Мрак за окном подземки смотрел ей в глаза отражением на грязном стекле... Мимо проносились какие-то огоньки... А Она уезжала... всё дальше...
Безоблачное небо над ночным городом... где-то в этом городе затеряно окно... За этим окном сидит он... Зачарованный человек обреченный на бесполезность... он сжимает подлокотники кресла и его глаза седеют как пряди старца... А мрак и тьма клубятся вокруг него, закручиваясь в вихри, соединяясь в ураганы... И вот первый ураган мрака и тьмы вырвался на свободу... Стрелка на часах рванулась, и сначала медленно, а потом всё быстрее и быстрее побежала назад... Отсчитывая прошлое... упущенное время... не сказанное... не сделанное... не додуманное... не прочувствованное... А человек всё сидит в кресле... на его висках блестит серебро... Стрелка на часах летит назад... А над городом начинают сгущаться тучи... Бесконечными вереницами выходят они из своих тёплых и сырых пещер и летят быстрее ветра к городу... Где человек с седыми глазами сидит в кресле, сжимая подлокотники... И в городе начинается дождь... не моросящий осенний дождик, и не лёгкий и теплый весенний ливень... Небеса прорываются, выплескивая на пустынные улицы воду... А человек сидит в кресле... его глаза сухи, но он плачет... рыдает бесконечными ночными небесами, проливая слезы на пустые улицы... А Она едет в метро... вдруг на стекло падает капля, и начинает с тихим вздохом стекать вниз... по косой, сдуваемая потоками воздуха... Она притрагивается к стеклу, но капля снаружи... Но в метро не может идти дождь... Но это ведь и не дождь... это слезы... Бесконечная тоска, по части души... когда-то обретенной и при этом не ценимой, а теперь так глупо утраченной... И вдруг она поднимается и выходит на ближней станции, бросает взгляд на постоянно двигающийся колодец чужих лиц, и... едет обратно...
А небеса рыдают над городом, прорываясь всё в новых и новых местах... Выливая на город нескончаемые потоки воды... И город молчит, не зная что сказать, или зная, что слова здесь бесполезны и не нужны... А она уже бежит от метро под проливным дождем... быстрее ветра... Парадная... не работающий лифт... высокий этаж... А дождь всё льёт... и в доме тоже... капли срываются с потолка... и всё сильнее чувствуется соль в каплях влаги... А она бежит... Вот дверь... Звонок... Вдруг дождь прекращается... не то что бы мгновенно в окна начали заглядывать звезды, нет, просто перестает лить... но тучи всё равно клубятся над городом, грозясь вновь пролиться на спящий город...
Дверь открывается, и Она видит Его фигуру в темной прихожей...
-- Я забыла свой зонтик... Там... дождь...
А он молчит... Молчит и смотрит... И Она молчит, и тоже смотрит.
Вдруг раздается его голос, какой-то непривычный, слишком уставший.
-- Ты промокла... зайди. Я налью тебе чаю с медом... простудишься...
И Она заходит туда, откуда не так давно ушла, хлопнув дверью... Но здесь всё по другому... Почему-то разбитые часы на стене, стрелка оторвана... кресло лежит на полу... от подлокотников остались жалкие осколки... А Он почему-то постоянно держится в тени и не включает свет... Она не хочет спрашивать... ей совсем не хочется говорить... и не хочется чтобы он говорил... Потому, что снова кто-то скажет что-то не то... Она пьёт чай в темной кухне... Он стоит у окна тупо разглядывая что-то... Она поднимается и подходит... Она видит как посреди неба как бы открывается дверь... Ровный прямоугольник в центре которого сияет Луна... Лунный свет пробивается в кухню освещая всё серебристым светом... И она видит Его в серебряном свете... Как будто он седой... Или он действительно седой... Она бежит к выключателю и включает свет... Он седой с седыми глазами стоит перед ней, а в небе горит Луна посреди двери в небесах... Он не постарел не на минуту... нет даже наоборот... Но его душа пережила инфаркт...
И когда в следующий раз ты увидишь, как на безоблачное небо наползают тучи и начинается проливной дождь, знай, что в этот момент какой-нибудь человек сидит в кресле и сжимает подлокотники белыми от напряжения пальцами...