Он был совсем рядом, мой разноцветный мир. Золотистые пони с розовыми лентами в бежевых гривах игриво ржали с ветвей. Бабочки-листья вертелись оранжевым вихрем и тихо опускались на землю. Они заполонили всё пространство. Из луж, с крыш, окон домов радостно смеялась осень.
Хотелось туда, где ездят на трамваях. Пахло дождём и листвой, как раньше. Так было всегда. Сначала всё хорошо, цвета и запахи... А после приходил Он и начинало плакать небо.
Он вернётся и сейчас. Он ведь всегда возвращается. Зачем? Почему? Я не знаю. Не знаю. И не знает никто. Никто не знает о его существовании.
Он приходит ко мне. Только ко мне. Он не приближается. Лишь стоит и, мрачно улыбаясь, наблюдает за мной. Каждую осень.
Иногда я нахожу записки. Он не подписывается, но я знаю, что это он. Его почерк ассоциируется с его же летящими по ветру волосами. Он всегда в чёрном. Тёмные глаза бархатно обволакивают и тянут к себе, но исходящая опасность пробуждает здравый смысл.
Прошлой осенью он написал, что ждёт моего 17-летия, чтоб забрать с собой. И я знаю, что заберёт.
Этой осенью мне 17. И он скоро будет здесь, чтоб унести меня в неизвестность.
Пони с лентами в волосах будут жалобно плакать мне вслед, а бабочки-листья печально кружиться, опадая на лужи.
Он ведь не отпустит меня назад.
Я не вернусь и не увижу ни солнце, ни осень...
Он был совсем рядом, мой разноцветный мир... Но так далеко.