Не настолько мы пропили память,
чтобы выйти в окно, словно в дверь.
Это право, оставшись за нами,
как последнее слово теперь.
Деревянным ободом счастья
переехало нам позвонки.
Все не в жилу. А мы не в масти.
Страсти в прошлом. Пути - в тупики.
Лишь последнее слово не ложно,
даже если произнесено,
но еще не настолько тошно,
чтоб, спасаясь, шагнуть в окно.
январь-91